Estratto di "Beppo,

Confesso che - nonostante i peccati

racconto veneziano" degli abitanti - l'Italia è per me 
(George Gordon Lord delizioso soggiorno: amo vedere
il sole d'ogni giorno, amo le vigne
Byron) che invece d'esser puntellate a un
muro s'avvolgono sugli alberi e si
stendono dall'una all'altra, cadendo
(A pagina 3 la versione in inglese) in ghirlande
come decorazioni d'una scena
grande o leggera che la scena attrae
Beppo è un poemetto satirico in se il primo atto termina in balletti
ottave ariostesche (secondo lo schema frammezzo a un paesaggio ricopiato
metrico ABABABCC), attraverso il da vigneti francesi a meridione.
quale Byron affronta tematiche
d'avanguardia, quali la critica In autunno mi piace verso sera
uscirmene a cavallo senza l'obbligo
polemica al conformismo e
di raccomandazioni al cameriere
perbenismo culturali, religiosi,
affinché s'assicuri che legato
morali. In questo estratto, il poeta
m'abbia dietro un mantello, essendo
compie un bel ritratto dell'Italia, da
il cielo
cui svetta il paragone con la sua non ben completamente rischiarato.
ingrata - ma comunque amata - So bene, se mi fermo per la via
Inghilterra, che egli dovette dove verdi s'attorcono i sentieri
abbandonare nel 1816. In particolare, che sono carri a sbarrarmi il
emerge la sua profonda attrazione per cammino
la sensuale bellezza femminile, colmi di rossi grappoli annaspanti:
immortalata da sempre da artisti, in Inghilterra sarebbe letame
poeti e scrittori. o fango o qualche simile trasporto.

Mi piace anche pranzare a

beccafichi,
vedere il sole che cade, sicuro
che non rinascerà domani avvolto
da un'aurora nebbiosa fra barbagli
deboli come l'occhio illividito
d'un ubriaco, ma con tutto intero
il cielo che il mattino irradierà
stupendo e senza nubi; né per forza
dovrò accendere appena quei due
soldi
di candele a luci intermittenti
là dove la fumosa gran caldaia
di Londra va ribollendo e s'esala.

Mi piace questa lingua, questa dolce

bastarda del latino che discende
come un bacio dal labbro d'una
donna
e suona come se la si scrivesse
sopra una seta. Le sillabe che
la compongono recano il respiro
del clima ben fortunato del Sud
e si stendono tanto dolcemente
che non un solo accento in lei
somiglia all'aspra, dura, gutturale,
barbara nostra lingua di nordici, che
siamo costretti a vomitare e sputar
fuori.

Mi piacciono (scusate la follia)

anche le donne: dalla prosperosa
guancia abbronzata della contadina
con il grande occhio nero aperto a
sguardi esprimenti d'un tratto mille
cose, al ciglio d'alta dama un po' più
triste ma limpido, con umida e
violenta l'occhiata, con il cuore sulle
labbra e l'anima ch'è dietro la pupilla
dolce come il suo clima nel colore
luminoso di sole dei suoi cieli.

O Eva d'una terra che'è rimasta

Paradiso! Bellezza, tu, italiana!
Non ispirasti Raffaello che
morì tra le tue braccia gareggiando
con quanto noi conosciamo del Cielo
o possiamo volere, per quel tanto
che ci è concesso? Benché nel fervore
del canto, che parole mai potranno
ridire la tua luce, se Canova
può creare opere quaggiù?

George Gordon Lord Byron


Versione in inglese
With all its sinful doings, I must
say,
That Italy's a pleasant place to
me,
Who love to see the Sun shine
every day,
And vines (not nail'd to walls)
form tree to tree
Festoon'd, much like the back
scene of a play,
Or melodrame, wich people
flock to see,
When the first act is ended by a
dance
In vineyards copied from the
south of France.
I like on Autumn evenings to
ride out,
Without being forc'd to bid my
groom be sure
My cloak is round his middle
strapp'd abuot,
Because the skies are not the
most secure;
I know too that, if stopp'd upon
my route,
Where the green alleys
windingly allure,
Reeling wit grapes red
waggons choke the way, -
In England 'twould be dung,
dust, or a dray.
I also like to dine on becaficas,
To see the Sun set, sure he'll rise
to-morrow,
Not through a mistery morning
twinkling weak as
A drunken man's dead eye in
maudlin sorrow,
But with all Heaven t'himself;
that day will break as
Beauteous as cloudless, nor be
forc'd to borrow
That sort of farthing
candlelight wich glimmers
Where reeking London's smoky
cauldorn simmers.
I love the language, that soft
bastard Latin,
Which melts like kisses from a
female mouth,
And sound as if it should be writ
on satin,
With syllables wich breathe of
sweet South,
And gentle liquids glinding all
so pat in,
That not a single accent seems
uncouth,
Like our harsh northern
whistling, grunting guttural,
Which we're oblig'd to hiss, and
spit, and sputter all.
I like the women too (forgive
my folly),
From the rich peasant-cheek of
ruddy bronze,
And large black eyes that flash
on you a volley
Of rays that say a thousand
things at once,
To the high dama's brow, more
melancholy,
But clear, and with a wild and
liquid glance,
Heart on her lips, and soul
within her eyes,
Soft as her clime, and sunny as
her skies.

Eve of the land which still

Paradise!
Italian beauty! didst thou not
inspire
Raphael, who died in thy
embrace, and vies
With all we know of Heaven, or
can desire,
In what he hath bequeath'd us?
- in what guise,
Though flashing from the
fervour of the lyre,
Would words describe thy past
and present glow,
While yet Canova can create
below?