Ilcorsaronero

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“Ilcorsaronero”, giugno 2019 - Dir. Resp. Claudio Gallo - Iscrizione al Tribunale di Verona n. 1848 R.S. 2009 - Stampato da: Cierre Grafica, Via Ciro Ferrari, 5, 37066 Caselle di Sommacampagna (VR)

Rivista Salgariana di Letteratura Popolare

direttori spirituali: Raffaele Crovi, Claudio G.Fava, Mino Milani, Darwin Pastorin, Bianca Pitzorno

si legge di

pratt
salgari
stevenson
parker
a.l.lucas
mari
finnegan
hughes
 Sommario

6 Una voce dalla foreste tropicali della Cina del 56 "Nell'oltranza della finzione"
Sud, al confine con il Laos e l’Indocina. Michele Mari narratore di sé stesso
Editoriale di Claudia Mizzotti

8 E io ero Sandokan 61 Il Demone di Cyrano. 2

di Valerio Varesi di Marcello Simoni

10 In viaggio con Hugo Pratt 63 Perché bisogna leggere il salgariano

di Marco Steiner Riccardo Piglia
di Darwin Pastorin
15 Scrittore e poeta gentile: Ted Hughes
di Margherita Forestan
64 Robert Finnegan
di Renato Venturelli
4 19 La maschera di Sandokan
di Roberto Fioraso
5
66 Negli archivi della Cia il segreto
26 Intervista a Ivo Milazzo, di Peppone e Camillo.
ideatore grafico di Ken Parker Il giallo dell'Oscar negato
di Nicola Ruffo di Massimo Tassi

35 Li chiamavano libri per ragazzi 68 Tributo a Sergio Sollima

di Dario Pontuale Quarantesimo anniversario de
"La Tigre è ancora viva:
giugno 2019 ‒ Periodico semestrale
38 Polarizzazione e crossover di Stevenson e Salgari in Sandokan alla riscossa". Omaggio a
Iscrizione al Tribunale di Verona n. 1848 R.S. 2009 Luciano Bottaro, Carlo Chendi e Guido Martina Kabir Bedi e agli Oliver Onions
Redazione: c/o Biblioteca Civica – Vicolo S. Sebastiano, 3 – 37121 Verona di Armando Rotondi di Andrea G.Tartari
Posta elettronica: ilcorsaroneroeu@gmail.com
In collaborazione con la Biblioteca Civica di Verona 42 Una traduzione di Stevenson 70 Profili Bio-Bibliografici
Direttore responsabile: Claudio Gallo di Daniela Sandid
Direttori spirituali: Raffaele Crovi, Claudio G. Fava, Mino Milani, Darwin Pastorin, Bianca Pitzorno 75 Segnalazioni Bibliografiche
Condirettori : Fabio Francione, Dario Pontuale 45 Stevenson irresponsabile e magnifico
Fondatori: Luciano Curreri, Roberto Fioraso, Fabrizio Foni, Claudio Gallo, di Fabrizio Pasanisi 76 Cavalcando l'avventura
Caterina Lombardo, Matteo Lo Presti, Donato Pascali, Massimo Tassi Notizie, anticipazioni e curiosità
49 Emilio Salgari e R.L.Stevenson spulciando fra libri, film e polverosi
In redazione : Lorenzo Bassotto (progetto grafico), Giuseppe Bonomi, Alberto Brambilla,
a confronto: accenni alla ricezione scaffali
Andrea Campalto, Lucia Chimirri, Luca Crovi,Roberto Fioraso, Andrea Lucchese, Michele Martinelli,
antologica degli anni Novanta a cura di Gino Bedeschi, Giuseppe Cantarosa e
Claudia Mizzotti, Elena Paroli, Nicola Ruffo, Massimo Tassi, Francesco Testi, Aya Yoshitomi di Mariangela Lando Bartolo Tondini
Redazione storica: Chiara Begnini, Martina Benati, Sonia Biasin, Giuseppe Bonomi, Alberto Brambilla,
Marianna Bringhenti, Andrea Campalto, Lucia Chimirri, Luca Crovi, Alessandro Faccioli, Roberto Fioraso, 53 Ann Lawson Lucas, il patrimonio salgariano
Fabio Francione, Fabrizio Foni, Giulia Gadaleta, Irene Incarico, Michele Martinelli, Claudia Mizzotti, e il suo aldilà
Elena Pigozzi, Barbara Coffani Polettini, Elena Salgari, Sonia Salgari, di Luca di Gregorio
Massimo Tassi, Paola Tiloca, Paolo Tosini, Francesca Veneziano. (Université de Liège)
Segretaria di redazione: Paola Tiloca, Sonia Biasin, Martina Benati
 «Nell’oltranza della finzione» : 1
Michele Mari narratore di sé stesso
di Claudia Mizzotti
Che cos’hanno in comune Robert Louis Stevenson e Walter Benjamin, Syd Barret e Giacomo Le-
opardi? Vissuti in epoche e luoghi diversi, hanno coltivato interessi culturali e artistici non coinci-
denti, non sempre hanno avuto la consolazione di veder riconosciuta l’originalità e la genialità delle
loro opere. E dopo aver consumato le loro esistenze, tormentate sotto il profilo della salute fisica
o mentale e finite più o meno tragicamente, continuano a vivere nell’opera narrativa di Michele
Mari. Con il piglio del collezionista ‒ «per tutta la vita sono sempre stato un feticista e un conserva-
tore morboso di tutte le cose mie, io che tutto archivio con affezion maniacale»2 ‒ il professor Mari
salda in forma di racconto o di romanzo il suo debito sentimentale nei loro confronti. Tale è la forza
evocativa dell’operazione letteraria di rivisitazione di quei grandi che io, come penso parecchi altri
lettori, non posso più leggere un notturno leopardiano senza che la mia mentre inciampi in qualche
56 impresa al chiaro di luna dell’adolescente Tardegardo Giacomo, «il metodo fatto persona»3durante
le ore diurne consumate sui libri e nottetempo intento pien d’angoscia a rimirare la graziosa Luna;
non posso più ascoltare Shine On You Crazy Diamond senza che il mio pensiero s’incagli nell’im-
magine struggente di Dave Gilmour impegnato a doppiare chitarra e voce di Syd Barret che si tra-
scina sul palco ad amplificatore e microfono spenti; non posso più transitare per i passages couverts
studi
del II arrondissement senza che i miei passi e i miei pensieri indugino nei luoghi mitici dove negli
anni Trenta del secolo scorso si realizzarono incroci di persone e di idee, dove nacquero movimenti
culturali e si compirono destini; non posso più liberarmi dell’immagine di Stevenson che chiede in
prestito i volumetti di “Urania” al giovane Michele Mari ‒ che per questo si sente «sfiorato dalla
grazia»4 ‒ né rileggere L’isola del tesoro senza che fra le pagine del capolavoro si materializzino
anche gli altri sette scrittori, che ne formano in realtà uno solo, immenso e capace di annullare ogni
distinzione fra vita e letteratura, di suscitare una «meraviglia morbosa»5 raccontando di mare e
di avventura (per dovere di cronaca, «gli otto scrittori che erano lo stesso scrittore»6 sono ‒ oltre a
Stevenson ‒ Conrad, Poe, Melville, London, Salgari, Defoe e Verne).
Accostarsi agli oggetti letterari in modo non del tutto ingenuo significa accettare che diventino il
frammento di un’autobiografia, di chi ha scritto, certamente, ma soprattutto della propria. Nel caso
particolare dei prodotti della letteratura circostante, i giudizi di valore propri della critica militante,
votati al confronto, talvolta al conflitto delle interpretazioni, passano in secondo piano, perché in
primo luogo per il lettore, che partecipa del medesimo tempo dell’autore, contano l’emozione e
l’esperienza mediata, utile a scoprire nel testo contemporaneamente sé e l’altro da sé: nulla è più
1 • Michele Mari, Leggenda privata, Torino, Einaudi, 2017, p. 75.
2 • Mari, L’uomo che uccise Liberty Valance, in Tu, sanguinosa infanzia, Einaudi, Torino 2009 (c1997), p. 14.
3 • Mari, Io venìa pien d’angoscia a rimirarti, Cavallo di ferro, Milano 2012 (c1990), p. 10. le cose della vita nella convinzione di potermene impossessare soltanto dopo averle “sapute”, cioè riflesse e mediate nella
4 • Mari, Le copertine di Urania, in Tu, sanguinosa infanzia, cit., p. 19.
5 • Mari, Otto scrittori, in Tu, sanguinosa infanzia, cit., p. 49.
6 • Ivi, p. 47.
alieno a Michele Mari di una concezione pedagogica della letteratura, che al contrario corrompe
e raramente rende migliore chi la frequenta; ma se è vero che «siamo quello che leggiamo» ‒ come
ci suggerisce Aidan Chambers e come ci confermano le neuroscienze - non possiamo tralasciare di
fare i conti con il nostro demone ogni volta che entriamo nel mondo dei libri di Mari. Quando si
scende nella stiva dove stanno immagazzinate le cose della sua vita7 e si sprofonda nell’abisso mi-
topoietico di opere come Io, venia pien d’angoscia a rimirarti, Rosso Floyd, Tutto il ferro della torre
Eiffel, Tu, sanguinosa infanzia si sospende ogni incredulità, con un gesto di resa incondizionata al
narratore inattendibile che, con strenua fedeltà alle proprie ossessioni fantastiche, costruisce mondi
capaci di svelare a noi chi siamo.
Il meccanismo scatta improvviso, con chirurgica precisione, come un’epifania, là dove non te lo
aspetti. Dato che questo non vuol essere un contributo critico – davvero troppo arduo il compi-
to per la mia penna, ma essendo io mossa dal piacere di condividere alcune passeggiate nei fitti
boschi narrativi dei libri di Michele Mari, mi posso permette un esempio eccentrico, di quelli
che sfuggono alle maglie degli accademici. Un breve racconto, certo non il più celebrato della
silloge Tu sanguinosa infanzia, s’intitola L’orrore dei giardinetti. C’è un passaggio del testo in
cui finzione autobiografica dell’autore e frammenti della mia memoria personale formano un
groviglio inestricabile, precisamente quando al piccolo Michele, felice di giocare al parco non
tanto quanto di osservare le madri altrui «che lavorano a maglia e che leggono una rivista dal 57
salgariano nome di “Rakam”»8, allo scrittore adulto Mari che rivive sulla pagina quelle schegge
di infanzia, si sovrappone una doppia visione che non appartiene a quella fabula, ma a tutt’al-
tra storia: ci sono io bambina ai giardini pubblici, testimone e talvolta protagonista di qualche
intemperanza, tuttavia consapevole dall’ordine garantito dalla presenza delle madri degli al-
tri, «sociabili insetti», «sulle panchine, aggruppate in fitti conversari» con il loro «scalcagnato
studi
chiacchiericcio», e, con ruolo rovesciato, ci sono ancora io adulta, diventata madre a mia volta,
che non si sottrae al dovere di portare al parco i piccoli, eppure refrattaria a quelle estenuanti
conversazioni in bilico fra orrore e inanità con le altre genitrici; e me ne rimango seduta su una
panchina, discosta, magari con la testa ostinatamente infilata in un libro, solo in apparenza
distratta, comunque ben disposta a riconoscere l’importanza di quella «santa tutela» garanti-
ta dalle più degne rappresentanti della categoria, così comprese nel loro ruolo sociale, civico.
Dunque, ecco una dimostrazione minima di come i significati dei testi passano attraverso le sogget-
tività dei lettori, disposti ad indugiare nei labirinti di parole tanto più quanto maggiore e intenso
è il grado di coinvolgimento e di identificazione. Ma a questo processo, almeno di fronte a un au-
tore tutt’altro che improvvisato e di un lettore minimamente avvertito e sensibile a certe categorie
estetiche e letterarie, non sono estranee certe sirene. Per me la lingua e la struttura delle opere di
Mari costituiscono un richiamo irresistibile, senza che io riesca più a distinguere dove il piacere
dell’intrattenimento finisca e cominci invece una presa di coscienza nel gioco di distanze e rispec-
chiamenti, spaesamenti e agnizioni che solo un testo ricco e complesso può offrire.
La cifra stilistica di Michele Mari è inconfondibile: c’è qualcosa di inattuale nella sua prosa im-
prontata ad un «manierismo onanista»9 che sarebbe limitante attribuire a una semplice influenza
7 • Confessa Mari in Filologia dell’anfibio di avere una «vocazione (leggi: disperata esigenza) di inventariare analiticamente
forma di un ordo enciclopedico-tolemaico che faccia tornare tutti i conti: tutti tutti».
8 • Mari, L’orrore dei giardinetti, in Tu, sanguinosa infanzia, cit., p. 40.
9 • Mari, Leggenda privata, cit., p. 17.
 del plurilinguismo erudito di Gadda e Manganelli. Proprio lo «scarto anacronistico» rende Mari un
grande interprete della contemporaneità10: non adeguandosi alle pretese del suo tempo, è capace
di instaurare con esso una singolare relazione, di aderirvi e di prenderne contemporaneamente
le distanze, di resistervi anche grazie alla sfasatura della lingua che produce un effetto straniante.
D’altra parte, come scrive Giorgio Agamben, «la via d’accesso al presente ha necessariamente la
forma di un’archeologia»11: «coloro che coincidono troppo pienamente con l’epoca, che combacia-
no in ogni punto perfettamente con essa, non sono contemporanei perché, proprio per questo, non
riescono a vederla, non possono tenere fisso lo sguardo su di essa»12. Sullo stile barocco di Mari
molto è stato scritto; mi pare vada almeno sottolineato che il senso di una «eterna contemporaneità
con il presente narrativo»13, anziché con il presente dell’autore, non è banalmente frutto di una ri-
cerca consapevole ed artificiosa, ma piuttosto un effetto, tutt’altro che collaterale, dell’infezione che
lo scrittore ha contratto dalla consuetudine coi libri: «ragazzino, cominciai a trasferire particole di
anima nei libri che leggevo, […] quando mi prendeva vaghezza di recuperare un po’ della mia anima
andavo a cercarmela là dove l’avevo nascosta, nei libri[…]: finché, presa l’abitudine di recuperarne
troppa, di roba, per far prima a nasconderla ho incominciato a sbatterla in gran quantità dentro
i libri che mi sono messo a scrivere io, appositamente»14, ammette nella Leggenda privata, una
spericolata operazione di autofictiografia in cui siamo costretti ad apprezzare la dinamica dell’in-
58 dagine «per via estetica» sui grumo-nodi irrisolti della biografia dell’autore di un «romanzo triste/
angosciato e dunque caratterizzato da una certa quota di divertimento e virtuosismo»15. I lettori
diventano così spettatori morbosi del contagio letterario e complici accondiscendenti di un’arte
allusiva spontanea e raffinatissima, disposti a lasciarsi attirare quasi ipnotizzati nella rete del testo
dalle invenzioni linguistiche e dalle citazioni più o meno esplicite disseminate a piene mani.
Sul piano delle categorie storiografiche Michele Mari è sfuggente, atipico: se i copiosi rimandi di cui
studi
sopra segnalano un’adesione alla poetica del postmoderno, così come postmoderna è l’idea che «ovun-
que tu ti volga, verso l’alto e verso il basso, trovi sempre il divino»16 a formare un’eclettica galleria, non
mancano tuttavia nell’opera di Mari elementi che caratterizzano l’ipermodernità17 e che documenta-
no una fase di transizione in cui l’ipermoderno non è antagonista e concorrente del postmoderno, ma
piuttosto suo esito, in una dimensione di continuità. D’altra parte Gianluigi Simonetti individua la
«tradizione letteraria come baricentro della cultura del romanzo»18, anche quando, con atteggiamento
avanguardistico o spirito eversivo, si intenda corrodere e contaminare questa tradizione agendo su
fenomeni formali, ad esempio scardinando le regole proprie dei generi ibridandoli. Questa tendenza
alla ostinata perforazione dei generi19 è evidente nell’architettura delle opere di Michele Mari, mar-
catamente sperimentale e ossessivamente metaletteraria, tanto nella misura breve del racconto (nelle
raccolte Euridice aveva un cane, Tu, sanguinosa infanzia, Fantasmagonia) che in quella ampia del
romanzo, sia esso d’avventura, marinaro e claustrofobico insieme (La stiva e l’abisso), d’impianto dia-
10 • Cfr. Giorgio Agamben, Che cos’è il contemporaneo e altri scritti, Nottetempo, Roma 2010, pp. 22-33.
11 • Ibidem.
12 • Ibidem.
13 • Elisa Ruotolo, Se la vita è nelle parole, in Che lingua fa?, “Nuovi Argomenti”, n. 73 (gennaio- marzo 2016), p. 169.
14 • Mari, Leggenda privata, cit., p. 17.
15 • Ivi, p. 21.
16 • Ivi, p. 27.
17 • Cfr. Raffaele Donnarumma, Ipermodernità. Dove va la narrativa contemporanea, Bologna, Il Mulino, 2014.
18 • Gianluigi Simonetti, La letteratura circostante, Bologna,, Il Mulino, 2018, p. 47.
19 • Ivi, p. 11.
ristico (Io venia pien d’angoscia a rimirarti e Filologia dell’anfibio), autofinzionale (Leggenda privata),
di formazione ‒ visionario e autobiografico (Verderame) oppure avventuroso e d’invenzione (Roderick
Duddle) ‒, poliziesco e surreale (Tutto il ferro della torre Eiffel), polifonico e costruito come l’istruttoria
di un improbabile processo (Rosso Floyd). In questo incompleto catalogo, così caleidoscopico e vario, si
nota tuttavia una nota comune: una premeditata fuga dalla realtà, anzi dal realismo d’urgenza, artifi-
ciale e deformante, che tanti cultori annovera nella letteratura dell’estremo contemporaneo. Mari è fin
troppo consapevole che «realtà e letteratura non hanno lo stesso perimetro»20: «pezzi di vita istoriata
e romanzata, biofictio iridescente-dorata e proprio per questo scabrosa, grumi di manierismo riassunto
nel magma ed espulso, la solita dinamica che […] mi fa mentitore e infingardo: pensare invece che pro-
prio quando scrivo mi sento puro e trasparente come creatura novella, agnello tra le fauci del lupo»21.
Molti ritengono che il momento più alto della parabola creativa di Michele Mari sia ad oggi il ro-
manzo Roderick Duddle, tra i vincitori della sesta edizione del Premio di Letteratura avventurosa
Emilio Salgari: certamente è palpabile la sensazione di cogliere in flagrante, proprio «nell’oltranza
della finzione», il Mari più vero22, più libero e più indulgente con sé stesso: come si evince dalla cor-
nice narrativa – precisamente dalla prima riga del romanzo23 e dal capitolo conclusivo24 che precede
l’epilogo –, ma anche per diretta ammissione dell’autore nelle tante interviste, Roderick è il doppio
meglio riuscito di Michele, è la proiezione dei suoi desideri più profondi: l’eroe di carta vive tutte le
avventure partorite dalla potentissima immaginazione del suo artefice in carne e ossa, un uomo in fuga 59
perenne dalla realtà, vittima di un senso di inadeguatezza che ha radici profonde nella sua infanzia
cui è ossessivamente rivolto, consapevole che «si decide tutto entro i primi sei/sette anni, dopo è solo
questione di aggiornamento»25. Roderick Duddle ha un ritmo narrativo vorticoso e contiene tutti gli
ingredienti di un feuilleton d’altri tempi, ma allo stesso tempo è opera squisitamente metaletteraria; è
affollato da una serie di personaggi grotteschi, patetici, inquietanti, improbabili nel solco della tradi-
studi
zione ottocentesca e si svolge in luoghi già visti eppure sempre nuovi; costringe a inseguimenti este-
nuanti a precipizio una pagina dopo l’altra e il misterioso narratore del romanzo maltratta o blandisce
secondo il proprio capriccio il lettore disorientato, ma arreso alla forza dell’invenzione narrativa; lo
apostrofa ironicamente all’inizio o alla fine di ogni breve capitolo e da lì traggo la citazione a chiudere
queste note sparse di lettura: «Integerrimo lettore, condannerai tu quest’uomo per la ricchezza della
sua fantasia? Scaglierai la prima pietra della riprovazione?»26. Non sia mai!
20 • Walter Siti, L’inganno del realismo, “La Stampa”, 11 settembre 2011, ma si veda anche dello stesso Siti: Il realismo è
l’impossibile, Roma, Nottetempo, 2013.
21 • Mari, Leggenda privata, cit., pp. 74-75.
22 • Ho qui liberamente ripreso un’espressione tratta dalla Leggenda privata, cit., p. 75, che ho utilizzato anche per il titolo
di questo contributo.
23 • «In verità… io… mi chiamo Michele Mari» (Mari, Roderick Duddle,Torino Einaudi, 2014, p. 7), protesta con convin-
zione un ragazzino assalito da Salamoia e Scunny, non trascurando di aggiungere, poco oltre, che «chiunque vi può dire che
vengo da Milano» e di precisare, a seguito della brusca richiesta «non è forse vero che tua madre è Jenny la Magra» (ivi p.
8), anche i nomi dei genitori, Iela Mari, «l’autrice dei più bei libri per bambini che siano mai stati scritti» ed Enzo Mari «un
famoso designer». Svestiti a suon di ceffoni i panni del piccolo Michele prigioniero di una grigia infanzia e indossati quelli di
Roderick suo malgrado, comincia inarrestabile l’avventura.
24 • Riporto alcune battute del dialogo finale con lo spazzino, dialogo che segna irreparabilmente il ritorno alla realtà e la
fine dell’avventura: «Dove siamo?» gli chiese Roderick. «Come si chiama questa città?» «Questa città […] si chiama Milano,
e tu ti chiami Michele Mari». «No! Io mi chiamo Roderick Diddle!» «Ti conosco io, non sei il figlio di Iela ed Enzo Mari?»
«No! Mia mamma era Jenny la Magra, e mio padre non l’ho mai conosciuto!» (Mari, Roderick Duddle, cit., p. 480)
25 • Mari, Rosso Floyd, Einaudi, Torino 2010, p. 158.
26 • Mari, Roderick Duddle, cit., p. 298.