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Ma poi il vento
il vento fa muovere il canto
rumba d’amore bar del centro Chagall
bicchieri e luci di porte occhi delitti
e parole di chitarra
dolci foglie confuse e chiare
da solo le gusto meglio
e le lancio in aria come spiccioli.
Ma scappo per la via e rido dovunque.
E telefono e scrivo e viaggio da fermo.
La notte è piccola per noi,
troppo piccolina.