Destroy Me

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DISTRUGGIMI
TAHEREH MAFI
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Contenuti
Copertina
Pagina del titolo
Prologo
Uno
Due
Tre
quattro
Cinque
Sei
Sette
Otto
Nove
Dieci
Undici
Dodici
Tredici
Quattordici
Quindici
Sedici
Diciassette
Diciotto
Diciannove
Venti
Ventuno
Ventidue
Ventitré
Estratto da Unravel Me
Uno
Due
Estratto dai file di Warner
Registro: giorno 1
Circa l'autore
Anche di Tahereh Mafi
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Informazioni sull'editore
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Prologo
Mi hanno sparato.
E, a quanto pare, una ferita da proiettile è ancora più scomoda di quanto avessi immaginato.
La mia pelle è fredda e umida; Sto facendo uno sforzo erculeo per respirare.
La tortura mi rimbomba nel braccio destro e mi rende difficile concentrarmi. Devo chiudere
gli occhi, stringere i denti e sforzarmi di prestare attenzione.
Il caos è insopportabile.
Molte persone gridano e troppe di loro mi toccano, e voglio che venga loro rimossa
chirurgicamente la mano. Continuano a gridare "Signore!" come se aspettassero ancora che
io dia loro ordini, come se non avessero idea di cosa fare senza le mie istruzioni. La
realizzazione mi esaurisce.
"Signore, mi sente?" Un altro grido. Ma questa volta, una voce che non detesto.
"Signore, per favore, può sentirmi..."
"Mi hanno sparato, Delalieu", riesco a dire. Apro gli occhi. Guarda nel suo
quelli acquosi. "Non sono diventato sordo."
All'improvviso il rumore scompare. I soldati tacciono. Delalieu guarda
Me. Preoccupato.
Sospiro.
"Riportami indietro", gli dico, spostandomi appena un po'. Il mondo si inclina e si stabilizza
allo stesso tempo. “Allerta i medici e prepara il mio letto per il nostro arrivo. Nel frattempo,
solleva il braccio e continua ad applicare una pressione diretta sulla ferita. Il proiettile ha rotto
o fratturato qualcosa e questo richiederà un intervento chirurgico.
Delalieu non dice nulla per un attimo di troppo.

"È bello vedere che stai bene, signore." La sua voce è nervosa e tremante.
"È bello vedere che stai bene."
"Era un ordine, tenente."

"Certamente", dice velocemente, a testa bassa. "Certo signore. Come dovrei dirigere i
soldati?”
"Trovala", gli dico. Sta diventando sempre più difficile per me parlare. Faccio un piccolo
respiro e mi passo una mano tremante sulla fronte. Sto sudando in modo eccessivo e non mi
sfugge.
"Si signore." Si muove per aiutarmi ad alzarmi, ma io lo afferro per il braccio.
"Un'ultima cosa."
"Signore?"
"Kent", dico, ora la mia voce è irregolare. "Assicurati che lo tengano in vita per me."
Delalieu alza lo sguardo, con gli occhi spalancati. "Il soldato Adam Kent, signore?"
"SÌ." Sostengo il suo sguardo. "Voglio occuparmi di lui personalmente."
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Uno
Delalieu è in piedi ai piedi del mio letto, con il blocco per appunti in mano.
La sua è la mia seconda visita stamattina. Il primo è stato dai miei medici, che hanno confermato che
l’intervento è andato bene. Hanno detto che finché rimango a letto questa settimana, i nuovi farmaci che
mi hanno dato dovrebbero accelerare il mio processo di guarigione. Hanno anche detto che dovrei
essere in grado di riprendere le attività quotidiane abbastanza presto, ma mi verrà richiesto di indossare
una fascia per almeno un mese.
Ho detto loro che era una teoria interessante.
«I miei pantaloni, Delalieu.» Mi siedo e cerco di calmare la testa contro la nausea di questi nuovi
farmaci. Il mio braccio destro è essenzialmente inutile per me
Ora.
Alzo lo sguardo. Delalieu mi fissa senza battere ciglio, con il pomo d'Adamo che gli balla in gola.
Soffoco un sospiro.
"Che cos'è?" Uso il braccio sinistro per sorreggermi contro il materasso e sforzarmi di alzarmi. Prende
ogni grammo di energia che mi resta e mi aggrappo alla struttura del letto. Respingo lo sforzo di Delalieu
di aiutare; Chiudo gli occhi per il dolore e le vertigini. "Dimmi cosa è successo", gli dico. "Non ha senso
prolungare le cattive notizie."
La sua voce si spezza due volte quando dice: "Il soldato Adam Kent è scappato, signore."
I miei occhi lampeggiano di un bianco luminoso e vertiginoso dietro le palpebre.

Faccio un respiro profondo e provo a passarmi la mano buona tra i capelli.
È denso, secco e incrostato di quella che deve essere terra mescolata al mio stesso sangue. Sono
tentato di sfondare il muro con il pugno che mi rimane.
Invece mi prendo un momento per riprendermi.
All'improvviso sono troppo consapevole di tutto ciò che c'è nell'aria intorno a me, degli odori, dei
piccoli rumori e dei passi fuori dalla mia porta. Odio questi pantaloni di cotone ruvido
mi hanno messo dentro. Odio il fatto di non indossare i calzini. Voglio fare la doccia. Voglio
cambiare.
Voglio piantare una pallottola nella spina dorsale di Adam Kent.
"Pioggia", chiedo. Mi dirigo verso il bagno e sussulto per l'aria fredda che mi colpisce la pelle;
Sono ancora senza maglietta. Cercando di mantenere la calma.
"Dimmi che non mi hai portato queste informazioni senza indizi."
La mia mente è un magazzino di emozioni umane attentamente organizzate. Posso quasi
vedere il mio cervello mentre funziona, archiviando pensieri e immagini. Chiudo a chiave le cose
che non mi servono. Mi concentro solo su ciò che deve essere fatto: le componenti fondamentali
della sopravvivenza e la miriade di cose che devo gestire durante il giorno.
“Naturalmente”, dice Delalieu. La paura nella sua voce mi ferisce un po'; Lo respingo. "Sì,
signore", dice, "pensiamo di sapere dove potrebbe essere andato e abbiamo motivo di credere
che il soldato Kent e il... e la ragazza... beh, visto che anche il soldato Kishimoto è scappato... noi
ho motivo di credere che siano tutti insieme, signore.
I cassetti nella mia mente stanno tremando per essere aperti. Ricordi. Teorie.
Sussurri e sensazioni.
Li spingo giù da un dirupo.
"Certo che lo fai." Scuoto la testa. Mi dispiace. Chiudo gli occhi per l'improvvisa instabilità. "Non
darmi informazioni che ho già dedotto da solo", riesco a dire. “Voglio qualcosa di concreto. Datemi
una pista sicura, tenente, oppure lasciatemi finché non ne avrete una."
"Una macchina", dice velocemente. «È stato segnalato il furto di un'auto, signore, e siamo
riusciti a rintracciarla in una posizione non identificata, ma poi è scomparsa dalla mappa.
È come se avesse cessato di esistere, signore."
Alzo lo sguardo. Dategli tutta la mia attenzione.

“Abbiamo seguito le tracce che ha lasciato sul nostro radar”, dice, parlando ora con più calma,
“e ci hanno portato a un tratto di terra isolata e arida. Ma abbiamo perlustrato la zona e non
abbiamo trovato nulla.
"Questo è almeno qualcosa." Mi strofino la parte posteriore del collo, combattendo la debolezza
che sento nel profondo delle mie ossa. "Ci vediamo nella Sala L tra un'ora."
"Ma signore", dice, con gli occhi fissi sul mio braccio, "avrà bisogno di assistenza... c'è un
processo... avrà bisogno di un assistente convalescente..."
"Sei licenziato."
Esita.
Poi: "Sì, signore".
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Due
Riesco a fare il bagno senza perdere conoscenza.

È stato più che altro un bagno di spugna, ma mi sento comunque meglio. Ho una
soglia estremamente bassa per il disordine; offende il mio stesso essere. Faccio la doccia
regolarmente. Mangio sei piccoli pasti al giorno. Dedico due ore al giorno all'allenamento
e all'esercizio fisico. E detesto essere scalzo.
Ora mi ritrovo nudo, affamato, stanco e scalzo nel mio
guardaroba. Questo non è l'ideale.
Il mio armadio è diviso in varie sezioni. Camicie, cravatte, pantaloni, blazer e stivali.
Calzini, guanti, sciarpe e cappotti. Tutto è organizzato in base al colore, quindi alle
sfumature all'interno di ciascun colore. Ogni capo di abbigliamento che contiene è scelto
meticolosamente e realizzato su misura per adattarsi alle misure esatte del mio corpo.
Non mi sento me stesso finché non sono completamente vestito; fa parte di chi sono e di
come inizio la mia giornata.
Adesso non ho la più pallida idea di come dovrei vestirmi.
La mia mano trema mentre prendo la bottiglietta blu che mi è stata regalata stamattina.
Metto due pillole di forma quadrata sulla lingua e lascio che si sciolgano. Non sono sicuro
di cosa facciano; So solo che aiutano a ricostituire il sangue che ho perso. Quindi mi
appoggio al muro finché non mi si schiarisce la testa e mi sento più forte in piedi.
Questo è un compito così ordinario. Non era un ostacolo che avevo previsto.
Per prima cosa mi metto i calzini; un piacere semplice che richiede uno sforzo maggiore
che sparare a un uomo. In breve, mi chiedo cosa devono aver fatto i medici con i miei
vestiti. I vestiti, mi dico, solo i vestiti; Mi sto concentrando solo sui vestiti di quel giorno.
Nient'altro. Nessun altro dettaglio.
Stivali. Calzini. Pantaloni. Maglione. La mia giacca militare con i suoi tanti bottoni.
I tanti bottoni che ha strappato.
È un piccolo promemoria, ma è sufficiente per trafiggermi.
Cerco di respingerlo ma persiste, e più cerco di ignorare il ricordo, si moltiplica in un mostro

che non può più essere contenuto. Non mi rendo nemmeno conto di essere caduto contro il
muro finché non sento il freddo che mi sale lungo la pelle; Respiro troppo forte e stringo gli
occhi per difendermi dall'improvvisa ondata di mortificazione.
Sapevo che era terrorizzata, addirittura inorridita, ma non avrei mai pensato che quei
sentimenti fossero diretti a me. L'avevo vista evolversi mentre passavamo del tempo insieme;
sembrava più a suo agio con il passare delle settimane. Più felice. A proprio agio. Mi sono
permesso di credere che avesse visto un futuro per noi; che voleva stare con me e
semplicemente pensava che fosse impossibile.
Non avevo mai sospettato che la sua ritrovata felicità fosse una conseguenza di Kent.
Faccio scorrere la mano buona lungo tutto il viso; coprimi la bocca. Le cose che le ho detto.
Un respiro stretto.
Il modo in cui l'ho toccata.
La mia mascella si tende.
Se non fosse altro che attrazione sessuale, sono sicuro che non ne soffrirei
umiliazione insopportabile. Ma volevo molto di più del suo corpo.
All'improvviso imploro la mia mente di immaginare nient'altro che muri. Muri. Muri bianchi.
Blocchi di cemento. Stanze vuote. Spazio aperto.
Costruisco muri finché non iniziano a sgretolarsi, quindi ne costringo un altro a prendere il
loro posto. Costruisco, costruisco e rimango immobile finché la mia mente non diventa chiara,
incontaminata, e non contiene altro che una piccola stanza bianca. Una sola luce pendeva
dal soffitto.
Pulito. Incontaminato. Indisturbato.
Respingo l'ondata di disastro che preme contro il piccolo mondo che ho costruito; Deglutisco
a fatica contro la paura che mi sale in gola. Spingo indietro le pareti, creando più spazio nella
stanza finché non riesco finalmente a respirare. Finché non sarò in grado di stare in piedi.
A volte vorrei poter uscire da me stesso per un po'. Voglio lasciarmi alle spalle questo
corpo logoro, ma le mie catene sono troppe, i miei pesi troppo pesanti. Questa vita è tutto ciò
che mi resta. E so che non potrò guardarmi allo specchio per il resto della giornata.
All'improvviso sono disgustato di me stesso. Devo uscire da questa stanza il prima possibile,
altrimenti i miei pensieri mi faranno guerra. Faccio una cosa frettolosa
decisione e, per la prima volta, presto poca attenzione a ciò che indosso. Mi infilo un paio di
pantaloni nuovi e vado senza maglietta. Infilo il braccio sano nella manica di un blazer e lascio
che l'altra spalla si drappeggi sopra l'imbragatura che sostiene il braccio ferito. Sembro ridicolo,
esposto così, ma domani troverò una soluzione.
Per prima cosa devo uscire da questa stanza.
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Tre
Delalieu è l'unica persona qui che non mi odia.

Trascorre ancora la maggior parte del suo tempo in mia presenza rannicchiato dalla
paura, ma per qualche motivo non ha alcun interesse a rovesciare la mia posizione. Lo
sento, anche se non lo capisco. Probabilmente è l'unica persona in questo edificio a
essere contenta che io non sia morto.
Alzo una mano per tenere lontani i soldati che corrono avanti mentre apro la porta. Ci
vuole un'intensa concentrazione per evitare che le mie dita tremino mentre mi asciugo il
leggero velo di sudore dalla fronte, ma non mi permetterò un momento di debolezza.
Questi uomini non temono per la mia incolumità; vogliono solo dare un'occhiata più da
vicino allo spettacolo che sono diventato. Vogliono dare una prima occhiata alle crepe
nella mia sanità mentale. Ma non ho alcun desiderio di essere meravigliato.
Il mio lavoro è guidare.

mi hanno sparato; non sarà fatale. Ci sono cose da gestire; Li gestirò.
Questa ferita sarà dimenticata.

Il suo nome non verrà pronunciato.
Le mie dita si stringono e si aprono mentre mi dirigo verso la Sala L. Non avevo mai
realizzato prima quanto siano lunghi questi corridoi e quanti soldati vi siano allineati. Non
c'è tregua dai loro sguardi curiosi e dalla loro delusione per il fatto che non sia morto. Non
ho nemmeno bisogno di guardarli per sapere cosa stanno pensando. Ma sapere come si
sentono mi rende solo più determinato a vivere una vita molto lunga.
Non darò a nessuno la soddisfazione della mia morte.
"NO."
Sventolo via il servizio da tè e caffè per la quarta volta. “Non bevo caffeina, Delalieu.
Perché insisti sempre affinché venga servito ai miei pasti?"
"Suppongo di sperare sempre che lei cambi idea, signore."

Alzo lo sguardo. Delalieu sorride con quel suo sorriso strano e tremante. E io non sono
assolutamente certo, ma penso che abbia solo fatto uno scherzo.
"Perché?" Prendo una fetta di pane. “Sono perfettamente capace di tenere gli occhi
aperti. Solo un idiota si affiderebbe all’energia di un fagiolo o di una foglia per restare
sveglio tutto il giorno”.
Delalieu non sorride più.
"Sì", dice. "Certo signore." E fissa il suo cibo. Guardo come
le sue dita spingono via la tazza di caffè.
Rimetto il pane nel piatto. “Le mie opinioni”, gli dico, questa volta a bassa voce, “non
dovrebbero infrangere così facilmente le tue. Mantieni le tue convinzioni.
Formare argomentazioni chiare e logiche. Anche se non sono d'accordo."
"Certo, signore", sussurra. Non dice nulla per qualche secondo. Ma allora
Lo vedo prendere di nuovo il caffè.
Delalieu.
Lui, penso, è la mia unica via di conversazione.
Inizialmente mio padre lo aveva assegnato a questo settore e da allora gli è stato
ordinato di restare qui finché non sarà più in grado di farlo. E anche se probabilmente ha
quarantacinque anni più di me, insiste per rimanere direttamente sotto di me. Conosco il
volto di Delalieu fin da quando ero bambino; Lo vedevo in giro per casa nostra, presente
ai tanti incontri che ebbero luogo negli anni prima che la Restaurazione prendesse il
sopravvento.
A casa mia c'era un'infinità di riunioni.
Mio padre pianificava sempre cose, conduceva discussioni e conversazioni sussurrate
a cui non mi era mai permesso di prendere parte. Gli uomini di quegli incontri gestiscono
questo mondo adesso, quindi quando guardo Delalieu non posso fare a meno di
chiedermi perché non abbia mai aspirato a qualcosa di più. Ha fatto parte di questo
regime fin dall'inizio, ma in qualche modo sembra contento di morire proprio come è
adesso. Sceglie di rimanere sottomesso, anche quando gli do l'opportunità di parlare
apertamente; rifiuta di essere promosso, anche quando gli offro una paga più alta.
E anche se apprezzo la sua lealtà, la sua dedizione mi innervosisce. Non sembra
desiderare più di quello che ha.
Non dovrei fidarmi di lui.
Eppure lo faccio.
Ma ho cominciato a perdere la testa per la mancanza di conversazioni amichevoli. Non
posso mantenere altro che una fredda distanza dai miei soldati, non solo perché tutti desiderano
vedermi morto, ma anche perché ho la responsabilità, come loro leader, di prendere decisioni
imparziali. Mi sono condannato a una vita di solitudine, in cui non ho pari e non ho una mente
se non la mia in cui vivere. Ho cercato di costruire me stesso come un leader temuto, e ci sono
riuscito; nessuno metterà in dubbio la mia autorità o esprimerà un'opinione contraria. Nessuno
mi parlerà come altro se non come comandante in capo e reggente del Settore 45. L'amicizia
non è una cosa che ho mai sperimentato. Non da bambino, e non come sono adesso.
Tranne.
Un mese fa, ho incontrato l'eccezione a questa regola. C'è stata una persona che mi ha mai
guardato direttamente negli occhi. La stessa persona che mi ha parlato senza filtri; qualcuno
che non ha avuto paura di mostrare rabbia e sentimenti reali e crudi in mia presenza; l'unica
che abbia mai osato sfidarmi, alzare la voce... Chiudo gli occhi per quella che sembra la decima
volta oggi. Apro il pugno attorno a questa forchetta
e la lascio cadere sul tavolo. Il mio braccio ha ripreso a pulsare e prendo le pillole che ho in
tasca.
"Non dovrebbe prenderne più di otto in un periodo di ventiquattr'ore, signore."
Apro il tappo e me ne metto in bocca altri tre. Auguro davvero alle mie mani
smetterebbe di tremare. I miei muscoli si sentono troppo tesi, troppo tesi. Allungato sottile.
Non aspetto che le pillole si sciolgano. Li mordo, sgranocchiando la loro amarezza. C'è
qualcosa nel sapore disgustoso e metallico che mi aiuta a concentrarmi. "Parlami di Kent."
Delalieu rovescia la tazza del caffè.

Gli aiutanti di sala hanno lasciato la sala su mia richiesta; Delalieu non riceve assistenza
mentre si affretta a ripulire il caos. Mi siedo sulla sedia, fissando il muro proprio dietro di lui,
contando mentalmente i minuti che ho perso oggi.
"Lascia il caffè."
"Io... sì, certo, mi dispiace, signore..."
"Fermare."
Delalieu lascia cadere i tovaglioli fradici. Le sue mani sono congelate sul posto,
in bilico sul suo piatto.
"Parlare."
Osservo la sua gola muoversi mentre deglutisce, esita. "Non lo sappiamo,
signore", sussurra. «L'edificio avrebbe dovuto essere impossibile da trovare, tanto
meno da entrarvi. Era stato sprangato e arrugginito. Ma quando l’abbiamo trovato”,
dice, “quando l’abbiamo trovato, . . . era che la porta era stata distrutta. E non siamo
sicuri di come ci siano riusciti”.
Mi siedo. "Cosa intendi con distrutto?"
Scuote la testa. "Era . . . molto strano, signore. La porta era stata ...
mutilato. Come se una specie di animale l'avesse attraversato con gli artigli. C’era
solo un buco frastagliato al centro del telaio”.
Mi alzo troppo in fretta, afferrando il tavolo per sostenermi. Sono senza fiato al
pensiero, alla possibilità di quello che deve essere successo. E non posso fare a
meno di concedermi il doloroso piacere di ricordare ancora una volta il suo nome,
perché so che deve essere stata lei. Deve aver fatto qualcosa di straordinario e io
non ero nemmeno lì a testimoniarlo.
"Chiama il trasporto", gli dico. “Ti incontrerò nel Quadrante esattamente tra
dieci minuti."
"Signore?"
Sono già fuori dalla porta.
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quattro
Artigliato nel mezzo. Proprio come un animale. È vero.

Per un osservatore ignaro sarebbe l'unica spiegazione, ma anche in quel caso non
avrebbe alcun senso. Nessun animale vivo potrebbe penetrare così tanti centimetri di
acciaio rinforzato senza amputarsi gli arti.
E lei non è un animale.
È una creatura morbida e mortale. Gentile, timido e terrificante. È completamente
fuori controllo e non ha idea di cosa sia capace. E anche se mi odia, non posso fare a
meno di restarne affascinato. Sono incantato dalla sua finta innocenza; gelosa,
addirittura, del potere che esercita così inconsapevolmente. Desidero così tanto far
parte del suo mondo. Voglio sapere cosa vuol dire essere nella sua mente, sentire
quello che sente. Sembra un peso tremendo da portare.
E ora è là fuori, da qualche parte, liberata nella società.

Che bel disastro.
Faccio scorrere le dita lungo i bordi frastagliati del buco, facendo attenzione a non
tagliarmi. Non c'è alcun disegno, nessuna premeditazione. Solo un fervore angosciato
così evidente nel caotico squarcio di questa porta. Non posso fare a meno di chiedermi
se sapesse cosa stava facendo quando è successo, o se per lei è stato inaspettato
come lo è stato il giorno in cui ha sfondato quel muro di cemento per arrivare a me.
Devo trattenere un sorriso. Mi chiedo come debba ricordare quel giorno. Ogni
soldato con cui ho lavorato è entrato in una simulazione sapendo esattamente cosa
aspettarsi, ma le ho nascosto di proposito quei dettagli. Ho pensato che l'esperienza
dovesse essere il più pura possibile; Speravo che gli elementi scarsi e realistici
avrebbero conferito autenticità all'evento. Più di ogni altra cosa, volevo che avesse la
possibilità di esplorare la sua vera natura, di esercitare la sua forza in uno spazio
sicuro, e dato il suo passato, sapevo che un bambino sarebbe stato il momento giusto.
innesco perfetto. Ma non avrei mai potuto prevedere risultati così rivoluzionari.
La sua performance è stata più di quanto avessi sperato. E anche se in seguito volevo
discuterne gli effetti con lei, quando l'ho trovata stava già pianificando la fuga.
Il mio sorriso vacilla.

"Vuole entrare, signore?" La voce di Delalieu mi riporta al presente. “Non c'è molto da
vedere all'interno, ma è interessante notare che il buco è abbastanza grande da consentire a
qualcuno di attraversarlo facilmente. Sembra chiaro, signore, quale fosse l'intento.
Annuisco, distratto. I miei occhi catalogano attentamente le dimensioni del buco; Cerco di
immaginare come deve essere stato per lei essere qui, cercando di farcela. Desidero così
tanto poterle parlare di tutto questo.
Il mio cuore si torce così all'improvviso.
Mi viene in mente, ancora una volta, che lei non è più con me. Non vive più nella base.
È colpa mia se se n'è andata. Mi sono permesso di credere che finalmente stesse
andando bene e questo ha influenzato il mio giudizio. Avrei dovuto prestare più
attenzione ai dettagli. Ai miei soldati. Ho perso di vista il mio scopo e il mio obiettivo più
grande; l'intera ragione per cui l'ho portata alla base. Sono stato stupido. Negligente.
Ma la verità è che ero distratto.
Dal suo.
Era così testarda e infantile quando era arrivata, ma con il passare delle settimane sembrava
essersi calmata; si sentiva meno ansiosa nei miei confronti, in qualche modo meno spaventata.
Devo continuare a ricordare a me stesso che i suoi miglioramenti non avevano nulla a che fare
con me.
Avevano a che fare con Kent.
Un tradimento che in qualche modo sembrava impossibile. Che mi avrebbe lasciato per un
idiota robotico e insensibile come Kent. I suoi pensieri sono così vuoti, così insensati; è come
conversare con una lampada da scrivania. Non capisco cosa avrebbe potuto offrirle, cosa
avrebbe potuto vedere in lui se non uno strumento per fuggire.
Non ha ancora capito che per lei non c'è futuro nel mondo della gente comune. Non
appartiene alla compagnia di coloro che non la capiranno mai. E devo riportarla indietro.
Mi rendo conto di aver detto l'ultima parte ad alta voce solo quando parla Delalieu.
"Abbiamo truppe in tutto il settore che la cercano", dice. "E abbiamo allertato i settori vicini,
nel caso in cui il gruppo dovesse incrociarsi..."
"Che cosa?" Mi giro, la mia voce è sommessa e pericolosa. "Che cosa hai appena detto?"
Delalieu ha assunto una tonalità di bianco malaticcio.

“Sono rimasto privo di sensi per tutta una notte! E hai già allertato il
altri settori a questa catastrofe...”
«Pensavo che avreste voluto trovarli, signore, e ho pensato che, se lo avessero fatto, avrebbero dovuto trovarli
prova a cercare rifugio altrove..."
Mi prendo un momento per respirare, per riprendermi.
"Mi dispiace, signore, pensavo che sarebbe stato più sicuro..."
«È con due dei miei soldati, tenente. Nessuno dei due è così stupido da guidarla
verso un altro settore. Non hanno né l’autorizzazione né gli strumenti per ottenere
tale autorizzazione al fine di oltrepassare la linea di settore”.
"Ma-"
“Se ne sono andati un giorno. Sono gravemente feriti e hanno bisogno di aiuto.
Viaggiano a piedi e con un veicolo rubato e facilmente rintracciabile.
Fino a che punto,” gli dico, con la frustrazione che mi irrompe nella voce, “avrebbero potuto
spingersi?”
Delalieu non dice nulla.
“Avete lanciato un’allerta nazionale. Hai avvisato più settori, il che significa che ora lo sa
l'intero Paese. Ciò significa che le capitali hanno ricevuto la notizia. Il che significa cosa?»
Chiudo a pugno la mia unica mano funzionante. "Cosa pensi che significhi, tenente?"
Per un attimo sembra incapace di parlare.

Poi
"Signore", ansima. "Ti prego, perdonami."
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Cinque
Delalieu mi segue alla mia porta.

"Riunisci le truppe nel Quadrante domani alle dieci" gli dico per salutarlo. "Dovrò fare
un annuncio su questi recenti eventi e su ciò che verrà."
"Sì, signore", dice Delalieu. Non alza lo sguardo. Non mi ha guardato da quando
abbiamo lasciato il magazzino.
Ho altre questioni di cui preoccuparmi.
Senza contare la stupidità di Delalieu, ci sono un'infinità di cose di cui devo occuparmi
in questo momento. Non posso permettermi altre difficoltà e non posso farmi distrarre.
Non da lei. Non di Delalieu. Non da nessuno. Devo concentrarmi.
Questo è un momento terribile per essere feriti.

La notizia della nostra situazione ha già raggiunto il livello nazionale. I civili e i settori
vicini sono ora consapevoli della nostra piccola rivolta e dobbiamo reprimere il più
possibile le voci. Devo in qualche modo disinnescare gli allarmi che Delalieu ha già
lanciato e contemporaneamente sopprimere ogni speranza di ribellione tra i cittadini.
Sono già troppo ansiosi di resistere e qualsiasi scintilla di controversia riaccenderà il loro
fervore. Troppi sono già morti, e ancora non sembrano capire che opporsi alla
Restaurazione significa chiedere ulteriore distruzione. I civili devono essere pacificati.
Non voglio la guerra nel mio settore.

Ora più che mai ho bisogno di avere il controllo di me stesso e delle mie responsabilità.
Ma la mia mente è dispersa, il mio corpo affaticato e ferito.
Per tutto il giorno sono stato a pochi centimetri dal collasso e non so cosa fare. Non ho
idea di come risolverlo. Questa debolezza è estranea al mio essere.
In soli due giorni, una ragazza è riuscita a paralizzarmi.
Ho preso ancora più di queste pillole disgustose, ma mi sento più debole di stamattina.
Pensavo di poter ignorare il dolore e il disagio di una spalla ferita, ma la complicazione non
diminuisce. Ora sono totalmente dipendente da qualunque cosa mi farà superare queste
prossime settimane di frustrazione. Medicine, medici, ore a letto.
Tutto questo per un bacio.

È quasi insopportabile.
“Sarò nel mio ufficio per il resto della giornata”, dico a Delalieu. "Fate mandare i miei pasti
in camera mia e non disturbatemi a meno che non ci siano nuovi sviluppi."
"Si signore."
«È tutto, tenente.»
"Si signore."
Non mi rendo nemmeno conto di quanto mi sento male finché non chiudo la porta della camera dietro di me.
Barcollo verso il letto e mi afferro alla struttura per non cadere. Sto sudando di nuovo e
decido di togliermi il cappotto in più che indossavo durante la nostra escursione all'aria
aperta. Mi tolgo il blazer che stamattina avevo gettato con noncuranza sulla spalla ferita e
cado all'indietro sul letto. All'improvviso mi sto congelando. La mia mano buona trema mentre
prendo il pulsante di chiamata del medico.
Devo cambiarmi la medicazione sulla spalla. Ho bisogno di mangiare qualcosa di
sostanzioso. E più di ogni altra cosa ho un disperato bisogno di farmi una vera doccia, il che
sembra del tutto impossibile.
Qualcuno è in piedi sopra di me.
Sbatto le palpebre più volte ma riesco a distinguere solo i contorni generali della loro
figura. Un volto continua ad entrare e uscire dalla messa a fuoco finché alla fine mi arrendo.
I miei occhi si chiudono. Mi batte la testa. Il dolore mi brucia le ossa e il collo; rossi, gialli e
blu si confondono dietro le mie palpebre. Catturo solo spezzoni della conversazione intorno
a me. —sembra che gli sia venuta la febbre— —probabilmente
sedatelo— —quanti ne ha presi?— Mi
uccideranno, me ne rendo
conto. Questa è l'occasione
perfetta. Sono debole e incapace di reagire, e finalmente qualcuno è venuto ad uccidermi.
Questo è. Il mio momento. È arrivato. E per qualche motivo non riesco ad accettarlo.
Do un'occhiata alle voci; un suono disumano mi esce dalla gola.

Qualcosa di duro mi colpisce il pugno e si schianta a terra. Le mani mi stringono il braccio
destro e lo bloccano in posizione. Qualcosa si sta stringendo attorno alle mie caviglie, al
mio polso. Mi sto dibattendo contro queste nuove restrizioni e scalciando disperatamente
in aria. L'oscurità sembra premere contro i miei occhi, le mie orecchie, la mia gola. Non
riesco a respirare, non riesco a sentire o a vedere chiaramente, e il soffocamento del
momento è così terrificante che sono quasi certo di aver perso la testa.
Qualcosa di freddo e tagliente mi pizzica il braccio.

Ho solo un momento per riflettere sul dolore prima che mi travolga.
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Sei
“Juliette,” sussurro. "Cosa stai facendo qui?"

Sono mezzo vestito, mi sto preparando per la mia giornata ed è troppo presto per ricevere visite.
Queste ore prima del sorgere del sole sono i miei unici momenti di pace, e qui non
dovrebbe esserci nessuno. Sembra impossibile che abbia avuto accesso ai miei
alloggi privati.
Qualcuno avrebbe dovuto fermarla.
Invece è sulla soglia e mi fissa. L'ho vista così tante volte, ma questa è diversa:
guardarla mi provoca dolore fisico. Ma in qualche modo mi trovo ancora attratto da lei,
desideroso di starle vicino.
"Mi dispiace tanto," dice, e si torce le mani, distogliendo lo sguardo da me. "Sono
veramente dispiaciuto."
Noto cosa indossa.
È un vestito verde scuro con maniche aderenti; un taglio semplice realizzato in
cotone elasticizzato che aderisce alle morbide curve della sua figura. Si abbina alle
macchie verdi dei suoi occhi in un modo che non avrei potuto prevedere. È uno dei
tanti abiti che ho scelto per lei. Pensavo che le sarebbe piaciuto avere qualcosa di
carino dopo essere stata tenuta in gabbia come un animale per così tanto tempo. E
non riesco proprio a spiegarlo, ma mi dà uno strano senso di orgoglio vederla
indossare qualcosa che ho scelto io stesso.
"Mi dispiace", dice per la terza volta.
Sono ancora una volta colpito da quanto sia impossibile che lei sia qui. Nella mia camera da letto.
Mi fissa senza maglietta. I suoi capelli sono così lunghi che le cadono fino a metà
schiena; Devo stringere i pugni contro questo bisogno inaspettato di passarci le mani
dentro. Lei è così bella.
Non capisco perché continua a scusarsi.
Chiude la porta dietro di sé. Lei si sta avvicinando a me. Il mio cuore batte forte
adesso e non mi sembra naturale. Non reagisco in questo modo. Io faccio
non perdere il controllo. La vedo tutti i giorni e riesco a mantenere una parvenza di dignità,
ma qualcosa non va; questo non è giusto.
Mi sta toccando il braccio.
Sta facendo scorrere le dita lungo la curva della mia spalla e il contatto della sua pelle
contro la mia mi fa venir voglia di urlare. Il dolore è straziante, ma non riesco a parlare;
Sono congelato sul posto.
Vorrei dirle di smetterla, di andarsene, ma parti di me sono in guerra. Sono felice di
averla vicina anche se fa male, anche se non ha alcun senso. Ma non riesco a raggiungerla;
Non posso tenerla come ho sempre desiderato.
Lei mi guarda.
Mi scruta con quegli strani occhi verde-azzurri e io mi sento in colpa così all'improvviso,
senza capirne il motivo. Ma c'è qualcosa nel modo in cui mi guarda che mi fa sempre
sentire insignificante, come se fosse l'unica a rendersi conto che sono completamente
vuoto dentro. Ha trovato le crepe nel gesso che sono costretta a indossare ogni giorno, e
questo mi pietrifica.
Che questa ragazza saprebbe esattamente come distruggermi.
Appoggia la mano sulla mia clavicola.
E poi mi afferra la spalla, affonda le dita nella mia pelle come se stesse cercando di
strapparmi il braccio. L'agonia è così accecante che questa volta urlo davvero. Cado in
ginocchio davanti a lei e lei mi strattona il braccio, girandolo all'indietro finché non mi sento
ansante per lo sforzo di restare calmo, lottando per non perdermi nel dolore.
“Juliette”, sussulto, “per favore…”

Mi passa la mano libera tra i capelli, mi tira indietro la testa così sono costretto a
incontrare i suoi occhi. E poi si appoggia al mio orecchio, le sue labbra quasi toccano la
mia guancia. "Mi ami?" sussurra.
"Che cosa?" Respiro. "Cosa fai-"
"Mi ami ancora?" chiede di nuovo, le sue dita ora seguono la forma
del mio viso, la linea della mia mascella.
"Sì", le dico. "Sì, lo faccio ancora..."
Lei sorride.
È un sorriso così dolce e innocente che rimango davvero scioccato quando la sua presa
si stringe attorno al mio braccio. Mi gira la spalla indietro finché non sono sicuro che sia
stata strappata dalla presa. Vedo delle macchie quando dice: "Ormai è quasi finita".
"Cosa è?" chiedo, frenetica, cercando di guardarmi intorno. "Ciò che è quasi finito..."
"Ancora un po' e me ne vado."

"No... no, non andare... dove stai andando..."
"Starai bene", dice. "Prometto."
"No", sto ansimando, "no..."
All'improvviso mi tira avanti e mi sveglio così in fretta che non riesco a respirare.
Sbatto le palpebre più volte solo per rendermi conto che mi sono svegliato nel cuore
della notte. L'oscurità assoluta mi accoglie dagli angoli della mia stanza. Il mio petto
si solleva; il mio braccio è legato e martellante e mi rendo conto che l'effetto degli
antidolorifici è svanito. Ho un piccolo telecomando incastrato sotto la mano; Premo il
pulsante per ricostituire il dosaggio.
Ci vogliono alcuni istanti perché il mio respiro si stabilizzi. I miei pensieri lentamente
ritirarsi dal panico.
Giulietta.
Non riesco a controllare un incubo, ma nei miei momenti di veglia il suo nome è
unico promemoria che mi permetterò.
L'umiliazione che l'accompagna non mi permetterà di fare molto di più.
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Sette
“Beh, non è imbarazzante? Mio figlio, legato come un animale”.

Sono quasi convinto di avere un altro incubo. Sbatto le palpebre e apro lentamente
gli occhi; Fisso il soffitto. Non faccio movimenti improvvisi, ma sento il peso reale delle
catene attorno al polso sinistro e ad entrambe le caviglie. Il mio braccio ferito è ancora
legato e appeso al petto. E sebbene il dolore alla spalla sia presente, è attenuato da
un leggero ronzio. Mi sento più forte. Anche la mia testa sembra in qualche modo più
chiara, più nitida. Ma poi sento in bocca il sapore aspro di qualcosa di acido e metallico
e mi chiedo da quanto tempo sono a letto.
"Pensavi davvero che non lo avrei scoperto?" chiede divertito.
Si avvicina al mio letto, i suoi passi risuonano attraverso di me.
«Delalieu si scusa piagnucolando per avermi disturbato, implorando i miei uomini di
incolparlo per l'inconveniente di questa visita inaspettata. Senza dubbio hai terrorizzato
il vecchio perché faceva il suo lavoro, quando la verità è che lo avrei scoperto anche
senza i suoi avvisi. Questo”, dice, “non è il tipo di pasticcio che si può nascondere. Sei
un idiota se la pensi diversamente."
Sento un leggero strattone alle mie gambe e mi rendo conto che sta allentando le mie restrizioni.
Lo sfioramento della sua pelle contro la mia è improvviso e inaspettato, e innesca
qualcosa di profondo e oscuro dentro di me, abbastanza da farmi ammalare
fisicamente. Sento il sapore del vomito in fondo alla gola. Ci vuole tutto il mio
autocontrollo per non allontanarmi da lui.
«Siediti, figliolo. Dovresti stare abbastanza bene per funzionare adesso. Eri troppo
stupido per riposarti quando avresti dovuto farlo, e ora hai corretto troppo.
Sei stato privo di sensi per tre giorni e io sono arrivato ventisette ore fa.
Adesso alzati. Questo è ridicolo."
Sto ancora fissando il soffitto. Quasi senza respirare.
Cambia tattica.
"Sai", dice con cautela, "in realtà ho sentito una storia interessante su di te." Si
siede sul bordo del mio letto; il materasso scricchiola e geme sotto il suo peso. "Vuoi
ascoltarlo?"
La mia mano sinistra ha cominciato a tremare. Lo stringo forte contro le lenzuola.
“Privato 45B-76423. Fletcher, Seamus.» Fa una pausa. «Si chiama così
suona familiare?"
Chiudo gli occhi.
“Immagina la mia sorpresa”, dice, “quando ho saputo che mio figlio aveva finalmente
fatto qualcosa di giusto. Che finalmente aveva preso l'iniziativa e si era sbarazzato di
un soldato traditore che aveva rubato dai nostri depositi. Ho sentito che gli hai sparato
dritto in fronte." Una risata. “Mi sono congratulato con me stesso, mi sono detto che
finalmente eri riuscito a farcela, che avevi finalmente imparato a guidare correttamente.
Ero quasi orgoglioso.
"Ecco perché è stato uno shock ancora maggiore per me sapere che la famiglia di
Fletcher era ancora viva." Batte le mani. «Scioccante, ovviamente, perché tu, tra tutti,
dovresti conoscere le regole. I traditori provengono da una famiglia di traditori, e un
tradimento significa la morte per tutti loro.
Appoggia la mano sul mio petto.
Sto costruendo di nuovo muri nella mia mente. Muri bianchi. Blocchi di cemento.
Stanze vuote e spazi aperti.
Non esiste nulla dentro di me. Niente resta.
“È divertente”, continua, ora pensieroso, “perché mi sono detto che avrei aspettato
per discuterne con te. Ma in qualche modo, questo momento sembra così giusto, non
è vero?" Lo sento sorridere. “Per dirvi quanto tremendamente . deluso sono. . .
Anche se non posso dire di essere sorpreso. Sospira. “In un solo mese hai perso
due soldati, non sei riuscito a contenere una ragazza clinicamente pazza, hai
sconvolto un intero settore e hai incoraggiato la ribellione tra i cittadini. E in qualche
modo, non sono affatto sorpreso.
La sua mano si sposta; indugia sulla mia clavicola.
Pareti bianche, credo.
Blocchi di cemento.
Stanze vuote. Spazio aperto.
Non esiste nulla dentro di me. Niente resta.
“Ma quello che è peggio di tutto questo”, dice, “non è che sei riuscito a umiliarmi
sconvolgendo l'ordine che finalmente ero riuscito a stabilire. Non è nemmeno che in
qualche modo ti sei fatto sparare durante il processo. Ma quello tu
mostrerebbe simpatia per la famiglia di un traditore” , dice ridendo, con una voce felice e allegra.
"Questo è imperdonabile."
I miei occhi sono aperti adesso, sbattendo le palpebre verso le luci fluorescenti sopra la mia
testa, concentrati sul bianco delle lampadine che mi offuscano la vista. Non mi muoverò.
Non parlerò.
La sua mano si chiude intorno alla mia gola.
Il movimento è così brusco e violento che mi sento quasi sollevato. Una parte di me spera
sempre che lui vada fino in fondo; che forse questa volta mi lascerà davvero morire. Ma non lo fa
mai. Non dura mai.
La tortura non è tortura quando c'è qualche speranza di sollievo.

Si lascia andare troppo presto e ottiene esattamente ciò che vuole. Mi alzo di scatto, tossendo
e ansimando e finalmente emettendo un suono che riconosce la sua esistenza in questa stanza.
Tutto il mio corpo trema adesso, i miei muscoli sono sotto shock per l'aggressione e per essere
rimasto fermo per così tanto tempo. La mia pelle è sudata fredda; il mio respiro è affannoso e
doloroso.
"Sei molto fortunato", dice, con parole troppo morbide. Adesso è alzato, non è più a pochi
centimetri dalla mia faccia. “Sono così fortunato che ero qui per sistemare le cose. Sono così
fortunato che ho avuto il tempo di correggere l’errore.
Mi congelo.
La stanza gira.
"Sono riuscito a rintracciare sua moglie", dice. «La moglie di Fletcher e i loro tre figli. Ho sentito
che ti hanno mandato i loro saluti." Una pausa. “Beh, questo è successo prima che li uccidessi,
quindi suppongo che non abbia molta importanza adesso, ma i miei uomini mi hanno detto che li
avevano salutati. Sembra che si sia ricordata di te", dice, ridendo piano. "La moglie. Ha detto che
sei andato a trovarli prima di tutto questo. si è verificata una spiacevolezza. Visitavi sempre i ..
complessi, ha detto. Chiedendo dei civili."
Sussurro le uniche due parole che riesco a pronunciare.

"Uscire."
"Questo è il mio ragazzo!" dice, agitando una mano nella mia direzione. “Un mite, patetico
sciocco. Certi giorni sono così disgustato da te che non so se spararti io stesso. E poi mi rendo
conto che probabilmente ti piacerebbe, non è vero? Per poter incolpare me della tua rovina? E
penso che no, sia meglio lasciarlo morire della sua stessa stupidità.
Guardo avanti con sguardo assente, le dita che si flettono contro il materasso.
“Ora dimmi”, dice, “che cosa ti è successo al braccio? Delalieu sembrava come
all'oscuro come gli altri."
Non dico niente.
"Troppo vergogna per ammettere che uno dei tuoi stessi soldati ti ha sparato, allora?"
Chiudo i miei occhi.
"E la ragazza?" lui chiede. “Come è riuscita a scappare? È scappata con uno dei
tuoi uomini, vero?»
Stringo il lenzuolo così forte che il pugno inizia a tremare.
"Dimmi", dice, appoggiandosi al mio orecchio. “Come ti comporterai con un traditore del
genere? Andrai anche tu a far visita alla sua famiglia? Fare il gentile con sua moglie?"
E non intendo dirlo ad alta voce, ma non riesco a trattenermi in tempo. "Io sono
lo ucciderò."
Ride ad alta voce così all'improvviso che è quasi un ululato. Mi batte una mano sulla testa
e mi scompiglia i capelli con le stesse dita che mi ha appena stretto intorno alla gola. “Molto
meglio”, dice. “Molto meglio. Ora alzati. Abbiamo del lavoro da fare."
E penso che sì, non mi dispiacerebbe fare il tipo di lavoro che farebbe
rimuovere Adam Kent da questo mondo.
Un traditore come lui non merita di vivere.
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Otto
Sono così a lungo sotto la doccia che perdo davvero la cognizione del tempo.
Questo non è mai successo prima.
Tutto è spento, sbilanciato. Sto ripensando alle mie decisioni, dubitando di tutto ciò in cui pensavo
di non credere e, per la prima volta nella mia vita, sono sinceramente, tremendamente stanco.
Mio padre è qui.

Dormiamo sotto lo stesso tetto dimenticato da Dio; una cosa che speravo di non sperimentare mai
più. Ma è qui, restando nella base nei suoi alloggi privati finché non si sentirà abbastanza sicuro da
andarsene. Il che significa che risolverà i nostri problemi seminando il caos nel Settore 45. Il che
significa che mi ridurrò a diventare il suo burattino e il suo messaggero, perché mio padre non mostra
mai il suo volto a nessuno tranne a coloro che sta per uccidere.
È il comandante supremo della Restaurazione e preferisce dettare in modo anonimo. Viaggia

ovunque con lo stesso gruppo selezionato di soldati, comunica solo attraverso i suoi uomini e solo in
circostanze estremamente rare lascia la capitale.
La notizia del suo arrivo al Settore 45 probabilmente si è ormai diffusa nella base e probabilmente
ha terrorizzato i miei soldati. Perché la sua presenza, reale o immaginaria, ha sempre significato solo
una cosa: tortura.
È passato così tanto tempo dall'ultima volta che mi sono sentito un codardo.
Ma questa, questa è felicità. Questo momento prolungato, questa illusione, di forza.

Alzarsi dal letto e potersi fare il bagno: è una piccola vittoria. I medici hanno avvolto il mio braccio
ferito in una specie di plastica impermeabile per la doccia, e finalmente sto abbastanza bene da poter
stare in piedi da solo. La mia nausea si è calmata, le vertigini sono scomparse. Dovrei finalmente
essere in grado di pensare con lucidità, eppure le mie scelte sembrano ancora così confuse.
Mi sono costretto a non pensare a lei, ma comincio a rendermi conto che non sono ancora
abbastanza forte; non ancora, e soprattutto non mentre la sto ancora attivamente cercando. È
diventato un'impossibilità fisica.
Oggi devo tornare nella sua stanza.
Devo cercare tra le sue cose per trovare qualche indizio che possa aiutarmi a trovarla.
Le cuccette e gli armadietti di Kent e Kishimoto sono già stati ripuliti; non è stato trovato nulla
di incriminante. Ma avevo ordinato ai miei uomini di lasciare la sua stanza, la stanza di Juliette ,
esattamente com'era. Nessuno tranne me può rientrare in quello spazio. Non prima di aver
dato la prima occhiata.
E questo, secondo mio padre, è il mio primo compito.
«È tutto, Delalieu. Ti farò sapere se ho bisogno di assistenza."

Mi ha seguito anche più del solito ultimamente. A quanto pare è venuto a controllarmi
quando non mi sono presentato all'assemblea che avevo convocato due giorni fa, e ha avuto
il piacere di trovarmi completamente delirante e mezzo fuori di testa. In qualche modo è
riuscito a dare la colpa di tutto questo a se stesso.
Se fosse stato qualcun altro, lo avrei retrocesso.

"Si signore. Mi dispiace signore. E per favore perdonami: non ho mai avuto intenzione di causare
ulteriori problemi..."
"Non correte alcun pericolo da parte mia, tenente."
"Mi dispiace tanto, signore", sussurra. Le sue spalle cadono. La sua testa si china.
Le sue scuse mi mettono a disagio. «Fate riunire le truppe alle tredici. Devo ancora parlare
loro di questi recenti sviluppi”.
"Sì, signore", dice. Annuisce una volta, senza alzare lo sguardo.

"Sei licenziato."
"Signore." Lascia cadere il saluto e scompare.
Rimango solo davanti alla sua porta.
Strano, quanto mi fossi abituato a farle visita qui; come mi dava uno strano senso di conforto
sapere che io e lei vivevamo nello stesso edificio. La sua presenza alla base ha cambiato tutto
per me; le settimane che trascorse qui furono le prime in cui mi divertii a vivere in questi
quartieri. Non vedevo l'ora di vedere il suo temperamento. I suoi capricci. Le sue argomentazioni
ridicole. Volevo che mi sgridasse; Mi sarei congratulato con lei se mi avesse dato uno schiaffo
la faccia. La spingevo sempre, giocando con le sue emozioni. Volevo incontrare

la vera ragazza intrappolata dietro la paura. Volevo che finalmente si liberasse
dalle sue restrizioni attentamente costruite.
Perché anche se poteva fingere timidezza entro i confini dell'isolamento, qui
fuori, in mezzo al caos e alla distruzione, sapevo che sarebbe diventata qualcosa
di completamente diverso. Stavo solo aspettando. Ogni giorno, aspettando
pazientemente che lei comprenda l'ampiezza del proprio potenziale; senza mai
rendermi conto di averla affidata all'unico soldato che avrebbe potuto portarmela via.
Dovrei spararmi per questo.
Invece apro la porta.
Il pannello si chiude dietro di me mentre varco la soglia. Mi ritrovo solo, qui,
nell'ultimo posto che lei ha toccato. Il letto è disordinato e disfatto, le porte
dell'armadio sono spalancate, la finestra rotta è temporaneamente chiusa con
nastro adesivo. Sento un dolore nervoso e affondante nel mio stomaco che scelgo
di ignorare.
Messa a fuoco.
Entro nel bagno ed esamino gli articoli da toeletta, gli armadietti, perfino l'interno
della doccia.
Niente.
Torno al letto e faccio scorrere la mano sulla trapunta spiegazzata e sui cuscini
bitorzoluti. Mi concedo un momento per apprezzare la prova che una volta lei era
qui, e poi spoglio il letto. Lenzuola, federe, piumone e piumone; tutto gettato a
terra. Esamino ogni centimetro dei cuscini, del materasso e della struttura del
letto, ma ancora una volta non trovo nulla.
Il tavolino. Niente.
Sotto il letto. Niente.
Le lampade, la carta da parati, ogni singolo capo di abbigliamento in lei
armadio. Niente.
È solo mentre mi dirigo verso la porta che qualcosa mi blocca il piede. Abbasso lo
sguardo. Lì, intrappolato proprio sotto il mio stivale, c'è un rettangolo spesso e
sbiadito. Un quaderno piccolo e senza pretese che potrebbe stare nel palmo di una
mano.
E sono così sbalordito che per un attimo non riesco nemmeno a muovermi.
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Nove
Come ho potuto dimenticare?

Aveva questo taccuino in tasca il giorno in cui è scappata. L'avevo trovato poco
prima che Kent mi puntasse una pistola alla testa e, a un certo punto, nel caos, devo
averla lasciata cadere. E mi rendo conto che avrei dovuto cercarlo fin dall'inizio.
Mi chino per raccoglierlo, scuotendo con cura i frammenti di vetro dalle pagine. La
mia mano è instabile, il cuore mi batte forte nelle orecchie. Non ho idea di cosa possa
contenere. Immagini. Appunti. Pensieri confusi e formati a metà.
Potrebbe essere qualsiasi cosa.
Capovolgo il taccuino tra le mani, le mie dita memorizzano la sua superficie ruvida
e usurata. La copertina è di una tonalità di marrone opaco, ma non so dire se sia
macchiata dallo sporco e dal tempo, o se sia sempre stata di questo colore. Mi chiedo
da quanto tempo ce l'ha. Dove potrebbe averlo acquisito.
Inciampo all'indietro, colpendo con la parte posteriore delle gambe il suo letto. Le
mie ginocchia cedono e mi ritrovo sul bordo del materasso. Faccio un respiro tremante
e chiudo gli occhi.
Avevo visto i filmati del suo periodo in manicomio, ma erano sostanzialmente inutili.
L'illuminazione era sempre troppo fioca; la piccola finestra faceva ben poco per
illuminare gli angoli bui della sua stanza. Spesso era una forma indistinguibile;
un'ombra oscura che forse non si noterebbe nemmeno. Le nostre telecamere erano
brave solo a rilevare il movimento - e forse un momento fortunato in cui il sole la
colpiva ad angolo retto - ma lei si muoveva raramente. Trascorreva la maggior parte
del tempo seduta, molto, molto immobile, sul letto o in un angolo buio. Non parlava
quasi mai. E quando lo faceva, non era mai a parole. Parlava solo di numeri.
Conteggio.
C'era qualcosa di così irreale in lei, seduta lì. Non riuscivo nemmeno a vederla in faccia; non riusciva
a discernere il contorno della sua figura. Già allora mi affascinava. Che potesse sembrare così calma,
così ferma. Restava seduta nello stesso posto per ore alla volta, immobile, e mi chiedevo sempre dove
fosse nella sua mente, cosa potesse pensare, come potesse esistere in quel mondo solitario. Più di
ogni altra cosa, volevo sentirla parlare.
Avevo un disperato bisogno di sentire la sua voce.
Mi ero sempre aspettato che parlasse in una lingua che potessi capire. Pensavo che avrebbe
iniziato con qualcosa di semplice. Forse qualcosa di incomprensibile.
Ma la prima volta che l'abbiamo vista parlare davanti alla telecamera, non sono riuscito a distogliere lo
sguardo. Rimasi seduto lì, paralizzato, con i nervi tesi, mentre lei toccava il muro con una mano e
contava.
4.572.
La guardavo contare. A 4.572.
Ci sono volute cinque ore.
Solo dopo mi resi conto che stava contando i respiri.

Non sono riuscito a smettere di pensare a lei dopo quello. Ero distratto molto prima che arrivasse
alla base, chiedendomi costantemente cosa stesse facendo e se avrebbe parlato di nuovo. Se non
stava contando ad alta voce, stava contando nella sua testa? Pensava mai per lettere? Frasi complete?
Era arrabbiata? Triste? Perché sembrava così serena per una ragazza che mi avevano detto fosse un
animale volubile e squilibrato? Era un trucco?
Avevo visto ogni pezzo di carta che documentava i momenti critici della sua vita. Avevo letto ogni
dettaglio nella sua cartella clinica e nei rapporti della polizia; Avevo esaminato i reclami della scuola,
gli appunti dei medici, la sua condanna ufficiale da parte del Reestablishment e persino il questionario
sull'asilo inviato dai suoi genitori. Sapevo che era stata ritirata da scuola a quattordici anni. Sapevo
che era stata sottoposta a test severi ed era stata costretta a prendere vari - e pericolosi - farmaci
sperimentali e aveva dovuto sottoporsi a una terapia con elettroshock. In due anni era entrata e uscita
da nove diversi centri di detenzione minorile ed era stata visitata da più di cinquanta medici diversi.
Tutti la descrivevano come un mostro. L'hanno definita un pericolo per la società e una minaccia per
l'umanità. Una ragazza che avrebbe rovinato il nostro mondo e aveva già iniziato uccidendo un
bambino piccolo. A sedici anni i suoi genitori le suggerirono di essere rinchiusa. E così è stato.
Niente di tutto ciò aveva senso per me.

Una ragazza emarginata dalla società, dalla sua stessa famiglia: doveva contenere così
tanti sentimenti. Rabbia. Depressione. Risentimento. Dov'era?
Non assomigliava per niente alle altre detenute del manicomio, quelle veramente
disturbate. Alcuni passavano ore a scagliarsi contro il muro, rompendo ossa e fratturando
teschi. Altri erano così squilibrati che si artigliavano la pelle fino a sanguinare, facendosi
letteralmente a pezzi. Alcuni hanno avuto intere conversazioni con se stessi ad alta voce,
ridendo, cantando e discutendo. La maggior parte si strappava i vestiti, si accontentava di
dormire e restare nuda nella propria sporcizia. Era l'unica a fare la doccia regolarmente o
addirittura a lavarsi i vestiti. Prendeva i pasti con calma, finendo sempre quello che le veniva
dato. E passava la maggior parte del tempo a guardare fuori dalla finestra.
Era rinchiusa da quasi un anno e non aveva perso il senso di umanità. Volevo sapere
come riusciva a reprimere così tanto; come aveva raggiunto una tale calma esteriore. Avevo
chiesto i profili degli altri prigionieri perché volevo dei confronti. Volevo sapere se il suo
comportamento era normale.
Non lo era.
Ho osservato il profilo senza pretese di questa ragazza che non potevo vedere e che non
conoscevo, e ho provato un incredibile rispetto per lei. La ammiravo, invidiavo la sua
compostezza, la sua fermezza di fronte a tutto ciò che era stata costretta a sopportare. Non
so di aver capito esattamente cosa stavo provando in quel momento, ma sapevo che la
volevo tutta per me.
Volevo conoscere i suoi segreti.
E poi un giorno si alzò nella sua cella e andò alla finestra. Era mattina presto, proprio
mentre il sole stava sorgendo; Ho intravisto il suo viso per la prima volta. Premette il palmo
della mano contro la finestra e sussurrò due parole, solo una volta.
Perdonami.
Ho premuto il riavvolgimento troppe volte.
Non avrei mai potuto dire a nessuno che avevo sviluppato un ritrovato fascino per lei.
Dovevo fingere, manifestare indifferenza, arroganza, nei suoi confronti. Doveva essere la
nostra arma e niente più, solo un innovativo strumento di tortura.
Un dettaglio a cui tenevo davvero poco.

La mia ricerca mi aveva portato ai suoi file per puro caso. Coincidenza. Non l'ho cercata
in cerca di un'arma; Non ho mai avuto. Molto prima di averla vista in un film, e molto, molto
prima di dirle una parola, avevo fatto delle ricerche su qualcos'altro. Per qualcos'altro.
Le mie motivazioni erano mie.

Utilizzarla come arma era una storia che raccontavo a mio padre; Avevo bisogno di una
scusa per avere accesso a lei, per ottenere l'autorizzazione necessaria per studiare i suoi
file. Era una farsa che sono stato costretto a mantenere davanti ai miei soldati e alle
centinaia di telecamere che monitorano la mia esistenza. Non l'ho portata in base per
sfruttare la sua abilità. E di certo non mi aspettavo di innamorarmi di lei nel processo.
Ma queste verità e le mie vere motivazioni saranno sepolte con me.

Cado violentemente sul letto. Batti una mano sulla mia fronte, trascinala lungo tutta la
mia faccia. Non avrei mai mandato Kent a stare con lei se avessi avuto il tempo di andarci
io stesso. Ogni mossa che ho fatto è stata un errore. Ogni sforzo calcolato era un fallimento.
Volevo solo vederla interagire con qualcuno. Mi chiedevo se sarebbe sembrata diversa; se
avesse infranto le aspettative che avevo già formato nella mia mente semplicemente
avendo una normale conversazione. Ma vederla parlare con qualcun altro mi ha fatto
impazzire. Ero geloso. Ridicolo. Volevo che mi conoscesse; Volevo che mi parlasse.
E l'ho sentito allora: questa strana, inspiegabile sensazione che lei potesse essere l'unica
persona al mondo di cui potevo davvero preoccuparmi.
Mi costringo a sedermi. Azzardo un'occhiata al taccuino che ho ancora stretto in mano.
L'ho persa.
Lei mi odia.
Lei mi odia e io la respingo e potrei non rivederla mai più, ed è tutta colpa mia. Questo
taccuino potrebbe essere tutto ciò che mi resta di lei. La mia mano è ancora sospesa sulla
copertina, tentando di aprirla e ritrovarla, anche se solo per poco, anche se solo sulla carta.
Ma una parte di me è terrorizzata. Potrebbe non finire bene. Potrebbe non essere niente
che voglio vedere. E quindi aiutatemi, se questo risultasse essere una specie di diario
riguardante i suoi pensieri e sentimenti nei confronti di Kent, potrei semplicemente buttarmi
dalla finestra.
Mi batto il pugno sulla fronte. Fai un respiro lungo e calmante.

Alla fine lo apro. I miei occhi cadono sulla prima pagina.
E solo allora comincio a capire il peso di ciò che ho trovato.
Continuo a pensare che devo restare calmo, che è tutto nella mia testa, che andrà tutto bene
e che qualcuno aprirà la porta adesso, qualcuno mi farà uscire di qui. Continuo a pensare che
succederà. Continuo a pensare che debba succedere, perché cose del genere non succedono
e basta. Questo non succede. Le persone non vengono dimenticate in questo modo. Non
abbandonato così.
Questo non accade e basta.

La mia faccia è incrostata di sangue da quando mi hanno gettato a terra, e le mie mani
tremano ancora anche mentre scrivo questo. Questa penna è il mio unico sbocco, la mia unica
voce, perché non ho nessun altro con cui parlare, nessuna mente se non la mia in cui annegare
e tutte le scialuppe di salvataggio sono state prese e tutti i salvagente sono rotti e non so come
farlo nuotare Non so nuotare Non so nuotare e sta diventando così difficile. Sta diventando così
difficile. È come se ci fossero un milione di urla catturate nel mio petto ma devo trattenerle tutte
perché che senso ha urlare se non sarai mai sentito e nessuno mi sentirà mai qui dentro?
Nessuno mi sentirà mai più.
Ho imparato a fissare le cose.

Le mura. Le mie mani. Le crepe nei muri. Le linee sulle mie dita.
Le sfumature del grigio nel cemento. La forma delle mie unghie. Scelgo una cosa e la fisso per
quelle che devono essere ore. Tengo il tempo in testa contando i secondi che passano. Tengo
i giorni in testa scrivendoli. Oggi è il secondo giorno. Oggi è il secondo giorno. Oggi è un giorno.
Oggi.
Fa così freddo. Fa così freddo, fa così freddo.
Per favore, per favore, per favore
Chiudo di colpo il coperchio.
Sto tremando di nuovo, e questa volta non riesco a fermarlo. Questa volta il tremore proviene dal
profondo del mio intimo, da una profonda consapevolezza di ciò che ho tra le mani. Questo diario
non riguarda il tempo trascorso qui. Non ha niente a che fare con me, o con Kent, o con chiunque
altro. Questo diario è una documentazione dei suoi giorni trascorsi in manicomio.
E all'improvviso questo piccolo taccuino malconcio significa per me più di qualsiasi cosa abbia mai
posseduto.
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Dieci
Non so nemmeno come riesco a tornare nelle mie stanze così in fretta. Tutto quello che
so è che ho chiuso a chiave la porta della mia camera da letto, ho aperto la porta del mio
ufficio solo per chiudermi dentro, e ora sono seduto qui, alla mia scrivania, con pile di
carte e materiale riservato spinte da parte , fissando la copertina sbrindellata di qualcosa
che ho quasi il terrore di leggere. C'è qualcosa di così personale in questo diario; sembra
che sia tenuto insieme dai sentimenti più solitari, dai momenti più vulnerabili della vita di
una persona. Ha scritto tutto ciò che si trova in queste pagine durante alcune delle ore più
buie dei suoi diciassette anni, e sto per ottenere esattamente ciò che ho sempre desiderato.
Uno sguardo nella sua mente.
E anche se l'attesa mi sta uccidendo, sono anche profondamente consapevole di quanto

ciò potrebbe ritorcersi contro. All'improvviso non sono nemmeno sicuro di volerlo sapere.
Eppure lo faccio. Lo faccio sicuramente.
Quindi apro il libro e passo alla pagina successiva. Giorno tre.
Ho iniziato a urlare oggi.
E quelle quattro parole mi hanno colpito più del peggior tipo di dolore fisico.
Il mio petto si alza e si abbassa, il respiro è troppo affannoso. Devo sforzarmi di
continuare a leggere.
Presto mi rendo conto che non c'è ordine nelle pagine. Sembra che sia ricominciata
dall'inizio dopo essere arrivata alla fine del quaderno e rendersi conto che era a corto di
spazio. È scritto ai margini, sopra gli altri paragrafi, in caratteri minuscoli e quasi illeggibili.
Ci sono numeri scarabocchiati ovunque, a volte lo stesso numero che si ripete ancora e
ancora e ancora. A volte la stessa parola è stata scritta e riscritta, cerchiata e
sottolineato. E quasi ogni pagina ha frasi e paragrafi quasi interamente cancellati.
È il caos più completo.

Il mio cuore si stringe per questa realizzazione, per questa prova di ciò che deve aver
vissuto. Avevo ipotizzato cosa avrebbe potuto soffrire in tutto quel tempo, rinchiusa in
condizioni così oscure e terrificanti. Ma vedendolo con i miei occhi, vorrei non avere
ragione.
E ora, anche se provo a leggere in ordine cronologico, scopro di non riuscire a tenere il
passo con il metodo che ha usato per numerare tutto; il sistema che ha creato in queste
pagine è qualcosa che solo lei sarebbe in grado di decifrare. Posso solo sfogliare il libro
e cercare i brani scritti in modo più coerente.
I miei occhi si congelano su un passaggio particolare.
È una cosa strana, non conoscere mai la pace. Sapere che non importa dove tu
vada, non esiste un santuario. Che la minaccia del dolore è sempre a un sussurro di
distanza. Non sono al sicuro chiuso in queste 4 mura, non sono mai stato al sicuro
uscendo di casa e non sono riuscito nemmeno a sentirmi al sicuro nei 14 anni in cui
ho vissuto a casa. Il manicomio uccide persone ogni giorno, al mondo è già stato
insegnato a temermi, e la mia casa è lo stesso posto dove mio padre mi chiudeva
nella mia stanza ogni notte e mia madre mi urlava contro perché ero l'abominio che
era costretta ad allevare.
Diceva sempre che era la mia faccia.
C'era qualcosa nel mio viso, disse, che non sopportava.
Qualcosa nei miei occhi, nel modo in cui la guardavo, nel fatto stesso che esistessi.
Mi diceva sempre di smettere di guardarla. Lo urlava sempre. Come se potessi
attaccarla. Smettila di guardarmi, urlava. Se smetti di guardarmi, lei urlerebbe.
Una volta mi ha messo la mano sul fuoco.

Solo per vedere se sarebbe bruciato, ha detto. Solo per verificare se era un cliente abituale
mano, disse.
Allora avevo 6 anni.
Me lo ricordo perché era il mio compleanno.
Butto il taccuino a terra.

Mi raddrizzo in un istante, cercando di calmare il mio cuore. Mi passo una mano tra i
capelli, con le dita intrappolate alla radice. Queste parole mi sono troppo vicine, troppo
familiari. La storia di un bambino abusato dai suoi genitori. Rinchiusi e scartati. È troppo
vicino alla mia mente.
Non ho mai letto niente di simile prima. Non ho mai letto nulla che potesse parlare
direttamente alle mie ossa. E so che non dovrei. So, in qualche modo, che non mi aiuterà,
che non mi insegnerà niente, che non mi darà indizi su dove potrebbe essere andata. So
già che leggere questo mi farà solo impazzire.
Ma non posso impedirmi di prendere di nuovo il suo diario.

Lo apro di nuovo.
Sono già pazzo?

È già successo?
Come potrò mai saperlo?
Il mio citofono strilla così all'improvviso che inciampo nella mia sedia e devo aggrapparmi
al muro dietro la scrivania. Le mie mani non smettono di tremare; la mia fronte è imperlata
di sudore. Il mio braccio bendato ha cominciato a bruciare e le mie gambe sono
improvvisamente troppo deboli per reggermi in piedi. Devo concentrare tutte le mie energie
per sembrare normale mentre accetto il messaggio in arrivo.
"Che cosa?" esigo.
"Signore, mi chiedevo solo, se lei fosse ancora... beh, l'assemblea, signore, a meno che,
ovviamente, non abbia sbagliato l'orario, mi dispiace tanto, non avrei dovuto disturbarla..."
«Oh, per l'amor di Dio, Delalieu.» Cerco di scrollarmi di dosso il tremore nella mia voce.
“Smettila di scusarti. Sto arrivando."
"Sì, signore", dice. "Grazie Signore."
Stacco la linea.
E poi prendo il taccuino, lo infilo in tasca e esco dalla porta.
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Undici
Sono in piedi sul bordo del cortile sopra il Quadrante, guardando le migliaia di volti che mi fissano.
Questi sono i miei soldati. Fila in fila indiana nelle loro uniformi da assemblea. Camicie nere,
pantaloni neri, stivali neri.
Niente pistole.
I pugni sinistri premuti contro i loro cuori.

Faccio uno sforzo per concentrarmi e preoccuparmi del compito da svolgere; ma in qualche
modo non posso fare a meno di essere estremamente consapevole del taccuino nascosto nella mia
tasca, della sua forma che preme contro la mia gamba e mi tortura con il suo
segreti.
Non sono me stesso.

I miei pensieri sono aggrovigliati in parole che non sono mie. devo prendere un
respiro affannoso per schiarirmi le idee; Chiudo e apro il pugno.
"Settore 45", dico, parlando direttamente nel quadrato della rete microfonica.
Si spostano immediatamente, lasciando cadere la mano sinistra e posizionando invece la propria
pugni destri sul petto.
“Abbiamo una serie di cose importanti di cui discutere oggi”, dico loro, “la prima delle quali è
subito evidente”. Indico il mio braccio. Studia i loro volti privi di emozioni, accuratamente realizzati.
I loro pensieri traditori sono così evidenti.

Pensano che io sia poco più che un bambino squilibrato. Non mi rispettano; non mi sono fedeli.
Sono delusi dal fatto che io stia davanti a loro; arrabbiato; disgustato, addirittura, di non essere
morto per questa ferita.
Ma mi temono.
E questo è tutto ciò di cui ho bisogno.
“Sono rimasto ferito”, dico, “mentre inseguivo due dei nostri soldati disertori.
Il soldato Adam Kent e il soldato Kenji Kishimoto hanno collaborato alla fuga
nel tentativo di rapire Juliette Ferrars, il nostro ultimo trasferimento e risorsa fondamentale nel
Settore 45. Sono stati accusati del crimine di sequestro e detenzione illegali della signora Ferrars
contro la sua volontà. Ma, cosa più importante, sono stati giustamente condannati per tradimento
contro la Restaurazione. Una volta trovati, verranno giustiziati a vista”.
Il terrore, me ne rendo conto, è uno dei sentimenti più facili da leggere. Anche sul volto stoico
di un soldato.
“In secondo luogo”, dico, questa volta più lentamente, “nel tentativo di accelerare il processo
di stabilizzazione del Settore 45, dei suoi cittadini e del conseguente caos derivante da queste
recenti interruzioni, il comandante supremo della Restaurazione si è unito a noi alla base. È
arrivato”, dico loro, “non trentasei ore fa”.
Alcuni uomini hanno abbassato i pugni. Dimenticati di se stessi. I loro occhi sono spalancati.
Pietrificato.
"Lo darai il benvenuto", dico.
Cadono in ginocchio.
È strano avere questo tipo di potere. Mi chiedo se mio padre sia orgoglioso di ciò che ha
creato. Che riesco a mettere in ginocchio migliaia di uomini adulti con poche parole; con solo il
suono del suo titolo. È una cosa orribile e che crea dipendenza.
Conto cinque battiti nella mia testa.

"Salita."
Loro fanno. E poi marciano.
Cinque passi indietro, avanti, restando sul posto. Alzano il braccio sinistro, chiudono le dita a
pugno e cadono su un ginocchio. Questa volta non li lascio andare.
“Preparatevi, signori”, dico loro. “Non avremo pace finché Kent e Kishimoto non saranno
ritrovati e la signora Ferrars non sarà tornata alla base. Conferirò con il comandante supremo
nelle prossime ventiquattr'ore; la nostra nuova missione sarà presto chiaramente definita. Nel
frattempo dovete capire due cose: in primo luogo, che disinnescheremo la tensione tra i cittadini
e faremo del nostro meglio per ricordare loro le promesse fatte al nostro nuovo mondo.
E in secondo luogo, assicurati che troveremo i soldati semplici Kent e Kishimoto. Mi fermo.
Guardati intorno, concentrandoti sui loro volti. “Lascia che i loro destini servano da
esempio per te. Non diamo il benvenuto ai traditori nella Restaurazione.

E non perdoniamo”.
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Dodici
Uno degli uomini di mio padre mi sta aspettando fuori dalla porta.
Lancio uno sguardo nella sua direzione, ma non abbastanza a lungo per discernere i suoi lineamenti.
"Dichiara i tuoi affari, soldato."
"Signore", dice, "ho ricevuto ordine di informarla che il comandante supremo richiede
la sua presenza nei suoi alloggi per la cena alle venticinque."
"Considera ricevuto il tuo messaggio." Mi muovo per aprire la porta.

Fa un passo avanti, bloccandomi la strada.
Mi giro verso di lui.
È a meno di un metro da me: un atto implicito di mancanza di rispetto; un livello di
conforto che nemmeno Delalieu si concede. Ma a differenza dei miei uomini, gli adulatori
che circondano mio padre si considerano fortunati.
Essere un membro della guardia d'élite del comandante supremo è considerato un
privilegio e un onore. Non rispondono a nessuno tranne a lui.
E in questo momento, questo soldato sta cercando di dimostrare di essere di grado superiore a me.
È geloso di me. Pensa che io sia indegno di essere il figlio del comandante supremo
della Restaurazione. Ce l'ha praticamente scritto in faccia.
Devo soffocare l'impulso di ridere mentre osservo i suoi freddi occhi grigi e l'abisso nero
che è la sua anima. Indossa le maniche arrotolate sopra i gomiti, i suoi tatuaggi militari
chiaramente definiti e in mostra. Le bande nere concentriche di inchiostro attorno ai suoi
avambracci sono accentuate in rosso, verde e blu, l'unico segno sulla sua persona per
indicare che è un soldato di grado molto elevato. È un rituale di branding malato a cui mi
sono sempre rifiutato di far parte.
Il soldato mi sta ancora fissando.
Inclino la testa nella sua direzione, alzo le sopracciglia.
“Sono tenuto”, dice, “ad attendere l’accettazione verbale di questo invito”.
Mi prendo un momento per considerare le mie scelte, che non sono nessuna.
Io, come il resto dei burattini di questo mondo, sono completamente sottomesso alla volontà
di mio padre. È una verità con cui sono costretto a confrontarmi ogni giorno: che non sono mai
riuscito a tenere testa all'uomo che mi tiene il pugno stretto sulla schiena.
Mi fa odiare me stesso.
Incontro di nuovo gli occhi del soldato e mi chiedo, per un fugace momento, se abbia un
nome, prima di rendermi conto che non me ne potrebbe importare di meno. "Consideralo
accettato."
"Si-"
«E la prossima volta, soldato, non ti metterai a meno di un metro e mezzo da me senza
prima chiedendo il permesso."
Sbatte le palpebre, stordito. "Signore, io..."
"Sei confuso." L'ho interrotto. “Presumi che il tuo lavoro con il comandante supremo ti
garantisca l'immunità dalle regole che governano la vita degli altri soldati. Qui ti sbagli”.
La sua mascella si tende.
“Non dimenticare mai”, dico, adesso, a bassa voce, “che se volessi il tuo lavoro, potrei
averlo. E non dimenticare mai che l’uomo che servi con così tanto entusiasmo è lo stesso che
mi ha insegnato a sparare quando avevo nove anni”.
Le sue narici si allargano. Guarda dritto davanti a sé.
“Consegna il tuo messaggio, soldato. E poi impara a memoria questa: non parlarmi mai più”.
I suoi occhi sono focalizzati su un punto direttamente dietro di me adesso, le sue spalle rigide.
Aspetto.
La sua mascella è ancora serrata. Alza lentamente la mano in segno di saluto.

"Sei licenziato", dico.
Chiudo dietro di me la porta della mia camera da letto e mi appoggio. Ho bisogno solo di un
momento. Prendo la bottiglia che ho lasciato sul comodino e scuoto due pillole quadrate; Me li
butto in bocca, chiudendo gli occhi mentre si dissolvono. L'oscurità dietro le mie palpebre è un
gradito sollievo.
Fino a quando il ricordo del suo volto si impone nella mia coscienza.
Mi siedo sul letto e mi prendo la testa tra le mani. Non dovrei pensare a lei in questo
momento. Ho ore di scartoffie da sbrigare e lo stress aggiuntivo della presenza di mio
padre da affrontare. La cena con lui dovrebbe essere uno spettacolo. Uno spettacolo
che spezza l'anima.
Chiudo ancora di più gli occhi e faccio un debole sforzo per costruire i muri che
sicuramente mi schiarirebbero la mente. Ma questa volta non funzionano. La sua faccia
continua ad emergere, il suo diario mi prende in giro da dove ho in tasca.
E comincio a realizzare che una piccola parte di me non vuole allontanare il pensiero di
lei. Una parte di me gode della tortura.
Questa ragazza mi sta distruggendo.
Una ragazza che ha trascorso l'ultimo anno in un manicomio. Una ragazza che
avrebbe tentato di spararmi per averla baciata. Una ragazza che è scappata con un
altro uomo solo per allontanarsi da me.
Ovviamente questa è la ragazza di cui mi innamorerei.
Mi chiudo una mano sulla bocca.
Sto impazzendo.
Mi tolgo gli stivali. Mi alzo sul letto e permetto che la mia testa colpisca i cuscini dietro
di me.
Ha dormito qui, credo. Ha dormito nel mio letto. Si è svegliata nel mio letto. Lei
era qui e l'ho lasciata scappare.
Non sono riuscito.
L'ho persa.
Non mi accorgo nemmeno di aver tirato fuori dalla tasca il suo taccuino finché non
me lo tengo davanti alla faccia. Fissandolo. Studiando la copertina sbiadita nel tentativo
di capire dove potrebbe aver acquisito una cosa del genere. Deve averlo rubato da
qualche parte, anche se non riesco a immaginare dove.
Ci sono così tante cose che vorrei chiederle. Quante cose vorrei poterle dire.
Invece, apro il suo diario e leggo.
A volte chiudo gli occhi e dipingo queste pareti di un colore diverso.

Immagino di indossare calzini caldi e di sedermi accanto al fuoco. Immagino che
qualcuno mi abbia dato un libro da leggere, una storia per allontanarmi dalla tortura
della mia mente. Voglio essere qualcun altro da qualche altra parte con qualcos'altro
che mi riempia la mente. Voglio correre, sentire il vento che mi tira
capelli. Voglio far finta che questa sia solo una storia nella storia. Che questa cella
è solo una scena, che queste mani non mi appartengono, che questa finestra porta
in un posto bellissimo se solo potessi romperla. Faccio finta che questo cuscino sia
pulito, fingo che questo letto sia morbido. Faccio finta, fingo e fingo finché il mondo
dietro le mie palpebre diventa così mozzafiato che non riesco più a contenerlo. Ma
poi i miei occhi si spalancano e vengo preso alla gola da un paio di mani che non
smettono di soffocare soffocare soffocare I miei pensieri, penso, presto saranno
sani.
La mia mente, spero, sarà presto ritrovata.
Il diario mi cade dalla mano e mi cade sul petto. Mi passo l'unica mano libera sul viso,
tra i capelli. Mi strofino la nuca e mi tiro su così velocemente che la mia testa colpisce la
testiera e ne sono davvero grato.
Mi prendo un momento per apprezzare il dolore.
E poi prendo il libro.
E voltare pagina.
Mi chiedo cosa stiano pensando. I miei genitori. Mi chiedo dove siano.

Mi chiedo se stanno bene adesso, se sono felici adesso, se hanno finalmente
ottenuto quello che volevano. Mi chiedo se mia madre avrà mai un altro figlio. Mi
chiedo se qualcuno sarà mai così gentile da uccidermi, e mi chiedo se l'inferno sia
meglio di qui. Mi chiedo che aspetto abbia la mia faccia adesso. Mi chiedo se
respirerò mai più aria fresca.
Mi chiedo tante cose.
A volte rimango sveglio per giorni interi semplicemente contando tutto quello che
riesco a trovare. Conto i muri, le crepe nei muri, le dita delle mani e dei piedi. Conto
le molle del letto, i fili della coperta, i passi necessari per attraversare la stanza e
ritorno. Conto i miei denti e i singoli capelli sulla mia testa e il numero di secondi in
cui riesco a trattenere il respiro.
Ma a volte sono così stanco che dimentico che non mi è più permesso desiderare
certe cose, e mi ritrovo a desiderare l'unica cosa che ho sempre desiderato. L'unica
cosa che ho sempre sognato.
Desidero sempre un amico.
Lo sogno. Immagino come sarebbe. Per sorridere e farsi sorridere. Avere una
persona con cui confidarsi; qualcuno che non lo farebbe
lanciami oggetti o metti le mie mani nel fuoco o picchiami per essere nato. Qualcuno
che avrebbe saputo che ero stato buttato via e avrebbe cercato di trovarmi, che non
avrebbe mai avuto paura di me.
Qualcuno che sapesse che non avrei mai provato a ferirli.
Mi piego in un angolo di questa stanza e seppellisco la testa tra le ginocchia e mi
dondolo avanti e indietro e avanti e indietro e avanti e indietro e desidero e desidero e
desidero e sogno cose impossibili fino a piangere anch'io dormire.
Mi chiedo come sarebbe avere un amico.

E poi mi chiedo chi altro sia rinchiuso in questo manicomio. Mi chiedo dove
da dove provengono le altre urla.
Mi chiedo se vengano da me.
Sto cercando di concentrarmi, dicendomi che sono solo parole vuote, ma sto mentendo.
Perché in qualche modo, leggere semplicemente queste parole è troppo; e il pensiero di lei
che soffre mi causa un'agonia insopportabile.
Sapere che l'ha sperimentato.
È stata gettata in questa situazione dai suoi stessi genitori, abbandonata e abusata per
tutta la sua vita. L'empatia non è un'emozione che abbia mai conosciuto, ma ora mi sta
annegando, trascinandomi in un mondo in cui non avrei mai saputo di poter entrare. E
anche se ho sempre creduto che io e lei condividessimo molte cose in comune, non sapevo
quanto profondamente potessi sentirlo.
Mi sta uccidendo.
Mi alzo. Inizio a camminare per tutta la lunghezza della mia camera da letto finché non avrò finalmente finito
ho trovato il coraggio di continuare a leggere. Poi faccio un respiro profondo.
E voltare pagina.
C'è qualcosa che ribolle dentro di me.

Qualcosa a cui non ho mai osato attingere, qualcosa che ho paura di riconoscere.
C'è una parte di me che lotta per liberarsi dalla gabbia in cui l'ho intrappolata, bussando
alle porte del mio cuore, implorando di essere libera.
Implorando di lasciarsi andare.
Ogni giorno mi sembra di rivivere lo stesso incubo. Apro la bocca per gridare, per
lottare, per agitare i pugni, ma le mie corde vocali sono tagliate, le mie braccia sono
pesanti e appesantite come se fossi intrappolata nel cemento bagnato e
Sto urlando ma nessuno può sentirmi, nessuno può raggiungermi e sono intrappolato.
E mi sta uccidendo.
Ho sempre dovuto rendermi sottomesso, sottomesso, trasformato in uno straccio
supplichevole e passivo solo per far sentire tutti gli altri al sicuro e a proprio agio. La
mia esistenza è diventata una lotta per dimostrare che sono innocuo, che non sono
una minaccia, che sono capace di vivere in mezzo ad altri esseri umani senza ferirli.
E sono così stanco, sono così stanco, sono così stanco, sono così stanco e qualche volta io
mi arrabbio
così tanto che non so cosa mi sta succedendo.
"Dio, Juliette", sussulto.

E cadere in ginocchio.
"Chiama immediatamente il trasporto." Ho bisogno di uscire. Ho bisogno di uscire bene

Ora.
"Signore? Voglio dire, sì, signore, naturalmente... ma dove..."

"Devo visitare i complessi", dico. "Dovrei fare un giro prima della riunione di stasera."
Questo è sia vero che falso. Ma sono disposto a fare qualsiasi cosa in questo momento
che possa distogliere la mia mente da questo diario.
«Oh, certamente, signore. Vuoi che ti accompagni?"
"Non sarà necessario, tenente, ma grazie per l'offerta."
“I-s-signore,” balbetta. «Certo, è un piacere, signore, aiutarvi
–”
Buon Dio, ho perso i sensi. Non ringrazio mai Delalieu. Probabilmente ho fatto venire un
infarto a quel pover'uomo.
"Sarò pronto a partire tra dieci minuti." L'ho interrotto.
Balbetta fino a fermarsi. Poi: “Sì, signore. Grazie Signore."
Mi premo il pugno sulla bocca mentre la chiamata si disconnette.
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Tredici
Avevamo case. Prima.

Tutti i tipi diversi.
Case a 1 piano. Case a 2 piani. Case a 3 piani.
Abbiamo comprato decorazioni per il prato e luci scintillanti, abbiamo imparato ad
andare in bicicletta senza rotelle. Abbiamo acquistato vite confinate in 1, 2, 3 piani già
costruiti, storie intrappolate all'interno di strutture che non potevamo cambiare.
Abbiamo vissuto in quelle storie per un po'.

Abbiamo seguito la storia che ci è stata presentata, la prosa fissata in ogni metro
quadrato di spazio che avevamo acquisito. Ci accontentavamo dei colpi di scena che
solo leggermente reindirizzavano le nostre vite. Abbiamo firmato sulla linea tratteggiata
per le cose che non sapevamo ci interessassero. Abbiamo mangiato le cose che non
dovevamo, speso soldi quando non potevamo, perso di vista la Terra che dovevamo
abitare e abbiamo sprecato, sprecato, sprecato tutto. Cibo. Acqua.
Risorse.
Ben presto i cieli divennero grigi a causa dell’inquinamento chimico, le piante e gli
animali si ammalarono a causa delle modificazioni genetiche e le malattie si radicarono
nella nostra aria, nei nostri pasti, nel nostro sangue e nelle nostre ossa. Il cibo è
scomparso. La gente stava morendo. Il nostro impero è andato in pezzi.
La Restaurazione ha detto che ci avrebbero aiutato. Salvaci. Ricostruire la nostra
società.
Invece ci hanno fatto a pezzi tutti.
Mi piace venire nei complessi.

È un posto strano in cui cercare rifugio, ma c'è qualcosa nel vedere così tanti civili in uno
spazio così vasto e aperto che mi ricorda quello che dovrei fare. Sono così spesso confinato
tra le mura del Settore 45
quartier generale che dimentico i volti di coloro per cui combattiamo e di coloro per cui
lottiamo.
Mi piace ricordare.
Quasi tutti i giorni visito ciascun cluster dei complessi; Saluto i residenti e chiedo
informazioni sulle loro condizioni di vita. Non posso fare a meno di essere curioso di
sapere come deve essere la vita per loro adesso. Perché mentre per tutti gli altri il mondo
è cambiato, per me è rimasto sempre uguale. Reggimentato. Isolato. Spoglio.
C'è stato un tempo in cui le cose andavano meglio, in cui mio padre non era sempre
così arrabbiato. Allora avevo circa quattro anni. Mi permetteva di sedermi sulle sue
ginocchia e di frugargli nelle tasche. Avrei potuto tenere tutto ciò che volevo purché la
mia argomentazione fosse abbastanza convincente. Era la sua idea di gioco.
Ma tutto questo era prima.
Avvolgo il cappotto più stretto attorno al corpo, sento il materiale premere
contro la mia schiena. Sussulto senza volerlo.
La vita che conosco adesso è l’unica che conta. Il soffocamento, il lusso, le notti insonni
e i cadaveri. Mi è sempre stato insegnato a concentrarmi sul potere e sul dolore, sul
guadagno e sull'inflizione.
Non mi dispiace nulla.
Prendo tutto.
È l'unico modo che conosco per vivere in questo corpo martoriato. Svuoto la mente
dalle cose che mi affliggono e gravano sulla mia anima, e prendo tutto ciò che posso da
quel poco di piacevolezza che mi arriva. Non so cosa significhi vivere una vita normale;
Non so come simpatizzare con i civili che hanno perso le loro case. Non so come deve
essere stato per loro prima che la Restaurazione prendesse il sopravvento.
Quindi mi piace visitare i complessi.

Mi piace vedere come vivono le altre persone; Mi piace che la legge lo imponga
rispondi alle mie domande. Non avrei modo di saperlo, altrimenti.
Ma il mio tempismo è scaduto.
Ho prestato poca attenzione all'orologio prima di lasciare la base e non mi ero reso
conto di quanto presto il sole sarebbe tramontato. La maggior parte dei civili sta tornando
a casa per ritirarsi la sera, con il corpo curvo, rannicchiato per ripararsi dal freddo mentre
si trascina verso i grappoli di metallo che condividono con almeno altre tre famiglie.
Queste case improvvisate sono costruite con container di quaranta piedi; sono impilati
uno accanto all'altro e uno sopra l'altro, raggruppati insieme in gruppi di quattro e sei.
Ogni contenitore è stato isolato; dotato di due
finestre e una porta. Le scale per i livelli superiori sono attaccate su entrambi i lati.
I tetti sono rivestiti con pannelli solari che forniscono elettricità gratuita per ciascun gruppo.
È qualcosa di cui sono orgoglioso.

Perché è stata una mia idea.
Quando cercavamo un rifugio temporaneo per i civili, ho suggerito di ristrutturare i vecchi
container che costeggiano le banchine di ogni porto del mondo. Non solo sono economici,
facilmente replicabili e altamente personalizzabili, ma sono impilabili, portatili e costruiti per
resistere agli elementi. Richiederebbero una costruzione minima e, con la squadra giusta,
migliaia di unità abitative potrebbero essere pronte in pochi giorni.
Avevo proposto l'idea a mio padre, pensando che potesse essere l'opzione più efficace;
una soluzione temporanea che sarebbe molto meno crudele delle tende; qualcosa che
fornisse un rifugio vero e affidabile. Ma il risultato fu così efficace che The Reestablishment
non vide la necessità di aggiornarlo. Qui, su un terreno che un tempo era una discarica,
abbiamo accatastato migliaia di container; gruppi di cubi rettangolari sbiaditi facili da
monitorare e tenere traccia.
Alla gente viene ancora detto che queste case sono temporanee. Che un giorno torneranno
ai ricordi delle loro vecchie vite e che le cose saranno di nuovo luminose e belle. Ma questa
è tutta una bugia.
Il Reestablishment non ha intenzione di spostarli.
I civili vengono messi in gabbia per questi motivi regolamentati; questi contenitori sono
diventati le loro prigioni. Tutto è stato numerato. Le persone, le loro case, il loro livello di
importanza per The Reestablishment.
Qui sono diventati parte di un enorme esperimento. Un mondo in cui lavorano per
sostenere i bisogni di un regime che fa loro promesse che non manterrà mai.
Questa è la mia vita.

Questo mondo triste.
La maggior parte dei giorni mi sento in gabbia come questi civili; ed è probabilmente
questo il motivo per cui vengo sempre qui. È come correre da una prigione all'altra;
un'esistenza in cui non c'è sollievo, né rifugio. Dove anche la mia mente è una traditrice.
Dovrei essere più forte di così.
Mi alleno da poco più di un decennio. Ogni giorno ho lavorato per affinare le mie forze
fisiche e mentali. Sono alto un metro e settantacinque e peso 80 chili di muscoli. Sono stato
costruito per sopravvivere, per massimizzare la resistenza e la resistenza,
e mi sento più a mio agio quando ho una pistola in mano. Posso smontare, pulire, ricaricare,
smontare e rimontare più di 150 diversi tipi di armi da fuoco. Posso sparare a un bersaglio
attraverso il centro da quasi qualsiasi distanza. Posso rompere la trachea di una persona solo
con il taglio della mano. Posso paralizzare temporaneamente un uomo con nient'altro che le mie
nocche.
Sul campo di battaglia riesco a disconnettermi dai movimenti che mi è stato insegnato a
memorizzare. Mi sono guadagnato la reputazione di mostro freddo e insensibile che non teme
nulla e si preoccupa di meno.
Ma tutto questo è molto ingannevole.
Perché la verità è che non sono altro che un codardo.
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Quattordici
Il sole sta tramontando.

Presto non avrò altra scelta che tornare alla base, dove dovrò stare fermo e ascoltare
mio padre parlare invece di sparargli un proiettile attraverso la bocca aperta.
Quindi prendo tempo.

Osservo da lontano i bambini che corrono in giro mentre i genitori li portano a casa. Mi
chiedo come un giorno diventeranno abbastanza grandi da rendersi conto che le carte di
registrazione del ristabilimento che portano con sé monitorano effettivamente ogni loro
movimento. Che il denaro che i loro genitori guadagnano lavorando nelle fabbriche in cui
sono stati smistati è attentamente monitorato. Questi bambini cresceranno e capiranno
finalmente che tutto ciò che fanno viene registrato, ogni conversazione analizzata alla
ricerca di sussurri di ribellione. Non sanno che vengono creati profili per ogni cittadino e
che ogni profilo è denso di documentazione sulle loro amicizie, relazioni e abitudini
lavorative; anche i modi in cui scelgono di trascorrere il tempo libero.
Sappiamo tutto di tutti.

Troppo.
Così tanto, infatti, che raramente ricordo che abbiamo a che fare con persone vere e
vive finché non le vedo nei recinti. Ho memorizzato i nomi di quasi tutte le persone nel
Settore 45. Mi piace sapere chi vive nella mia giurisdizione, soldati e civili.
Così, ad esempio, ho saputo che il soldato semplice Seamus Fletcher, 45B 76423,
picchiava moglie e figli ogni notte.
Sapevo che spendeva tutti i suoi soldi in alcol; Sapevo che stava facendo morire di
fame la sua famiglia. Ho monitorato i dollari REST che ha speso nei nostri centri di
rifornimento e ho osservato attentamente la sua famiglia nei complessi. Sapevo che i
suoi tre figli avevano tutti meno di dieci anni e non mangiavano da settimane; IO
sapevano che erano stati più volte dal medico del complesso per ossa rotte e punti di
sutura. Sapevo che aveva dato un pugno in bocca alla figlia di nove anni, spaccandole
il labbro, fratturandole la mascella e rompendole due denti anteriori; e sapevo che sua
moglie era incinta. Sapevo anche che una notte l'aveva colpita così forte che aveva
perso il bambino la mattina seguente.
Lo sapevo, perché ero lì.
Mi fermavo in ogni residenza, visitavo i civili, facevo domande sulla loro salute e
sulla situazione di vita generale. Avrei voluto sapere quali sono le loro condizioni di
lavoro e se qualche membro della loro famiglia era malato e aveva bisogno di essere
messo in quarantena.
Lei era lì quel giorno. La moglie di Fletcher. Il suo naso era rotto così gravemente
che entrambi gli occhi erano gonfi e chiusi. La sua figura era così sottile e fragile, il
suo colorito così giallastro che pensai che si sarebbe spezzata in due semplicemente
sedendosi. Ma quando le ho chiesto delle sue ferite, non mi ha guardato negli occhi.
Ha detto che era caduta; che a causa della caduta aveva perso la gravidanza ed era
riuscita a rompersi il naso.
Ho annuito. La ringrazio per la collaborazione nel rispondere alle mie domande.
E poi ho convocato un'assemblea.
So bene che la maggior parte dei miei soldati ruba dai nostri depositi. Supervisiono
attentamente il nostro inventario e so che le scorte scompaiono continuamente. Ma
permetto queste infrazioni perché non sconvolgono il sistema. Qualche pezzo di pane
o qualche saponetta in più mantengono il morale migliore dei miei soldati; lavorano di
più se sono sani e la maggior parte sostiene coniugi, figli e parenti. Quindi è una
concessione che permetto.
Ma ci sono alcune cose che non perdono.
Non mi considero un uomo morale. Non filosofezzo sulla vita né mi preoccupo delle
leggi e dei principi che governano la maggior parte delle persone. Non pretendo di
conoscere la differenza tra giusto e sbagliato. Ma vivo secondo un certo tipo di codice.
E a volte, penso, devi prima imparare a sparare.
Seamus Fletcher stava uccidendo la sua famiglia. E gli ho sparato in fronte perché
pensavo che sarebbe stato più gentile che farlo a pezzi con le mani.
Ma mio padre riprese da dove Fletcher aveva interrotto. Mio padre aveva tre figli e
la loro madre fu uccisa a colpi di arma da fuoco, tutto a causa del bastardo ubriaco
da cui dipendevano per provvedere a loro. Era il loro padre, suo marito e la
ragione per cui morirono tutti in modo brutale e prematuro.
E alcuni giorni mi chiedo perché insisto nel mantenermi in vita.
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Quindici
Una volta tornato alla base, scendo subito.

Ignoro i soldati e i loro saluti mentre passo, prestando poca attenzione al misto di
curiosità e sospetto nei loro occhi. Non mi ero nemmeno reso conto che stavo andando
da quella parte finché non sono arrivato al quartier generale; ma il mio corpo sembra
sapere di più su ciò di cui ho bisogno in questo momento rispetto alla mia mente. I miei
passi sono pesanti; il suono costante e tagliente dei miei stivali riecheggia lungo il sentiero
di pietra mentre raggiungo i livelli inferiori.
Non sono qui da quasi due settimane.
La stanza è stata ricostruita dalla mia ultima visita; il pannello di vetro e il muro di
cemento sono stati sostituiti. E per quanto ne so, è stata l'ultima persona a usare questa
stanza.
L'ho portata qui io stesso.
Attraverso una serie di doppie porte girevoli entro nello spogliatoio adiacente al ponte
di simulazione. La mia mano cerca un interruttore nel buio; la luce emette un segnale
acustico prima di prendere vita. Un sordo ronzio di elettricità vibra attraverso queste vaste
dimensioni. Tutto è silenzioso, abbandonato.
Proprio come piace a me.
Mi spoglio con la massima rapidità consentita da questo braccio ferito. Ho ancora due
ore prima dell'incontro con mio padre a cena, quindi non dovrei sentirmi così in ansia, ma
i miei nervi non collaborano. Sembra che tutto mi stia raggiungendo in una volta. I miei
fallimenti. La mia codardia. La mia stupidità.
A volte sono così stanco di questa vita.
Sono a piedi nudi su questo pavimento di cemento con nient'altro che un braccio
fasciato, odio il modo in cui questa ferita mi rallenta costantemente. Afferro i pantaloncini
nascosti nel mio armadietto e li indosso più velocemente che posso, appoggiandomi al
muro per sostenermi. Quando finalmente mi rimetto in piedi, chiudo l'armadietto e mi
dirigo verso la stanza attigua.
Premo un altro interruttore e il ponte operativo principale prende vita. I computer

emettono segnali acustici e lampeggiano mentre il programma si ricalibra; Faccio scorrere
le dita lungo la tastiera.
Usiamo queste stanze per generare simulazioni.
Manipoliamo la tecnologia per creare ambienti ed esperienze che esistono interamente
nella mente umana. Non solo siamo in grado di creare la struttura, ma possiamo anche
controllare i minimi dettagli. Suoni, odori, false confidenze, paranoie. Il programma è stato
originariamente progettato per aiutare ad addestrare i soldati per missioni specifiche,
nonché per aiutarli a superare le paure che altrimenti li avrebbero paralizzati sul campo di
battaglia.
Lo uso per i miei scopi.
Venivo qui tutto il tempo prima che lei arrivasse alla base. Questo era il mio spazio
sicuro; la mia unica via di fuga dal mondo. Vorrei solo che non fosse accompagnato da
un'uniforme. Questi pantaloncini sono inamidati e scomodi, il poliestere prude e irrita. Ma
i pantaloncini sono foderati con una sostanza chimica speciale che reagisce con la mia
pelle e fornisce informazioni ai sensori; mi aiuta a inserirmi nell'esperienza e mi consentirà
di correre per chilometri senza mai imbattermi in muri fisici reali nel mio vero ambiente. E
affinché il processo sia il più efficace possibile, devo indossare quasi nulla. Le fotocamere
sono ipersensibili al calore corporeo e funzionano meglio quando non sono a contatto con
materiali sintetici.
Spero che questo dettaglio venga corretto nella prossima generazione del programma.
Il mainframe mi richiede informazioni; Inserisco rapidamente un codice di accesso che
mi autorizza a recuperare la cronologia delle mie simulazioni passate. Alzo lo sguardo alle
mie spalle mentre il computer elabora i dati; Guardo attraverso lo specchio bidirezionale
appena riparato che guarda nella camera principale.
Non riesco ancora a credere che abbia abbattuto un intero muro di vetro e cemento e sia
riuscita ad andarsene illesa.
Incredibile.
La macchina emette due segnali acustici; Mi giro indietro. I programmi nella mia
cronologia sono caricati e pronti per essere eseguiti.
Il suo file è in cima alla lista.
Faccio un respiro profondo; cercare di scrollarsi di dosso il ricordo. Non mi pento di
averla fatta vivere un'esperienza così orribile; Non so se si sarebbe mai permessa di
perdere finalmente il controllo - di abitare finalmente il proprio corpo - se non avessi trovato
un metodo efficace per provocarla. In definitiva, io
Credo davvero che l'abbia aiutata, proprio come intendevo. Ma vorrei che non mi
avesse puntato una pistola in faccia e non fosse saltata da una finestra poco dopo.
Faccio un altro respiro lento e calmante.
E seleziona la simulazione per cui sono venuto qui.
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Sedici
Sono nella sala principale.

Affrontando me stesso.
Questa è una simulazione molto semplice. Non ho cambiato né i vestiti né i capelli e

nemmeno la moquette del pavimento della stanza. Non ho fatto altro che creare un
duplicato di me stesso e consegnargli una pistola.
Non smetterà di fissarmi.
Uno.
Inclina la testa. "Siete pronti?" Una pausa. "Sei spaventato?"

Il mio cuore si mette in marcia.
Alza il braccio. Sorride un po'. "Non preoccuparti", dice. "Ormai è quasi finita."
Due.
“Ancora un po' e me ne vado”, dice, puntandomi la pistola direttamente alla fronte.
Mi stanno sudando i palmi delle mani. Il mio battito accelera.

"Starai bene", mente. "Prometto."
Tre.
Boom.
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Diciassette
"Sei sicuro di non avere fame?" chiede mio padre, continuando a masticare. "Questo è davvero
molto buono."
Mi sposto sulla sedia. Concentrati sulle pieghe stirate dei pantaloni che indosso.
"Hm?" lui chiede. Posso davvero sentirlo sorridere.
Sono profondamente consapevole dei soldati allineati lungo le pareti di questa stanza.
Li tiene sempre vicini e sempre in costante competizione tra loro.
Il loro primo compito era determinare quale degli undici di loro fosse l'anello più debole.
Quello con l'argomentazione più convincente doveva quindi sbarazzarsi del suo obiettivo.
Mio padre trova queste pratiche divertenti.

“Temo di non avere fame. La medicina», mento, «mi distrugge l'appetito».
"Ah", dice. Lo sento posare gli utensili. "Ovviamente. Come
sconveniente."
Non dico niente.
"Lasciaci."
Due parole e i suoi uomini si disperdono in pochi secondi. La porta scorre
chiudersi dietro di loro.
"Guardami", dice.
Alzo lo sguardo, i miei occhi accuratamente privi di emozioni. Odio la sua faccia. Non
posso sopportare di guardarlo troppo a lungo; Non mi piace sperimentare l'impatto totale
di quanto sia disumano. Non è torturato da ciò che fa o da come vive.
In effetti, gli piace. Ama l'impeto del potere; si considera un'entità invincibile.
E in un certo senso non ha torto.

Sono arrivato a credere che l'uomo più pericoloso al mondo sia quello che non prova
rimorso. Quello che non si scusa mai e quindi cerca il no
perdono. Perché alla fine sono le nostre emozioni a renderci deboli, non le nostre azioni.
Mi volto.
"Cosa hai trovato?" chiede, senza preamboli.
La mia mente va subito al diario che ho riposto in tasca, ma non faccio alcun movimento.
Non oso tirarmi indietro. Le persone raramente si rendono conto che dicono continuamente
bugie con le labbra e verità con gli occhi. Metti un uomo in una stanza con qualcosa che
ha nascosto e poi chiedigli dove l'ha nascosto; ti dirà che non lo sa; ti dirà che hai preso
l'uomo sbagliato; ma quasi sempre darà un'occhiata alla sua posizione esatta. E in questo
momento so che mio padre mi sta guardando, aspettando di vedere dove potrei guardare,
cosa potrei dire dopo.
Mantengo le spalle rilassate e faccio un respiro lento e impercettibile

stabilizza il mio cuore. Non rispondo. Faccio finta di essere perso nei miei pensieri.
"Figlio?"
Alzo lo sguardo. Fingi sorpresa. "SÌ?"
"Cosa hai trovato? Quando hai perquisito la sua stanza oggi?»
espiro. Scuoto la testa mentre mi appoggio allo schienale della sedia. "Vetro rotto. Un
letto disordinato. Il suo armadio, aperto. Prese solo qualche articolo da toilette e qualche
paio di vestiti e biancheria intima in più. Nient’altro era fuori posto”. Niente di tutto questo
è una bugia.
Lo sento sospirare. Spinge via il piatto.
Sento il contorno del suo taccuino bruciare contro la mia gamba.
"E dici che non sai dove potrebbe essere andata?"
"So solo che lei, Kent e Kishimoto devono stare insieme", gli dico.
«Delalieu dice che hanno rubato un'auto, ma la traccia è scomparsa all'improvviso ai
margini di un campo brullo. Sono giorni ormai che abbiamo delle truppe di pattuglia che
perlustrano la zona, ma non hanno trovato nulla."
“E dove”, dice, “pensi di cercare la prossima volta? Pensi che loro?
potrebbe essere passato in un altro settore?" La sua voce è spenta. Divertito.
Alzo lo sguardo verso il suo volto sorridente.
Mi fa queste domande solo per mettermi alla prova. Ha le sue risposte, la sua soluzione
già pronta. Vuole vedermi fallire rispondendo in modo errato. Sta cercando di dimostrare
che senza di lui prenderei tutte le decisioni sbagliate.
Mi sta prendendo in giro.

"No", gli dico, con voce ferma, ferma. “Non penso che farebbero qualcosa di così
idiota come entrare in un altro settore. Non hanno l'accesso, i mezzi o la capacità.
Entrambi gli uomini erano gravemente feriti, perdevano rapidamente sangue e erano
troppo lontani da qualsiasi fonte di aiuto di emergenza. Probabilmente a quest'ora
saranno morti. La ragazza è probabilmente l'unica sopravvissuta e non può essere
andata lontano perché non ha idea di come spostarsi in queste zone. È stata cieca nei
loro confronti per troppo tempo; tutto in questo ambiente le è estraneo. Inoltre non sa
guidare e se in qualche modo fosse riuscita a sequestrare un veicolo, avremmo avuto
notizia di oggetti rubati. Considerando la sua salute generale, la sua propensione
all'inattività fisica e la generale mancanza di accesso a cibo, acqua e cure mediche,
probabilmente è collassata nel raggio di cinque miglia da questo presunto campo arido.
Dobbiamo trovarla prima che muoia congelata.
Mio padre si schiarisce la voce.

“Sì”, dice, “quelle sono teorie interessanti. E forse, in circostanze normali, potrebbero
effettivamente essere vere. Ma non riesci a ricordare il dettaglio più importante.
Incontro il suo sguardo.

"Non è normale", dice, appoggiandosi allo schienale della sedia. "E non è l'unica della
sua specie."
Il mio battito cardiaco accelera. Sbatto le palpebre troppo velocemente.
“Oh andiamo, sicuramente lo avresti sospettato? Lo avevi ipotizzato?" Lui ride.

“Sembra statisticamente impossibile che lei sia l'unico errore prodotto dal nostro mondo.
Lo sapevi, ma non volevi crederci. E sono venuto qui per dirti che è vero. Lui inclina la
testa verso di me.
Sorride un sorriso grande e vibrante. “Ce ne sono di più. E l'hanno reclutata."
"No", sospiro.
“Si sono infiltrati nelle vostre truppe. Vissuto tra voi in segreto. E ora ti hanno rubato il
giocattolo e se lo sono portato via. Dio solo sa come sperano di manipolarla a proprio
vantaggio."
«Come puoi esserne sicuro?» Chiedo. “Come fai a sapere che ci sono riusciti
nel portarla con loro? Kent era mezzo morto quando l'ho lasciato..."
«Presta attenzione, figliolo. Ti sto dicendo che non sono normali. Non seguono le tue
regole; non c’è alcuna logica che li lega. Non hai idea di quali stranezze potrebbero
essere capaci. Una pausa. “Inoltre, lo sapevo
da qualche tempo un gruppo di loro esiste sotto copertura in questa zona. Ma in

tutti questi anni sono sempre rimasti per conto loro. Non hanno interferito con i
miei metodi e ho pensato che fosse meglio permettere loro di morire da soli senza
infettare i nostri civili con un panico inutile. Lo capisci, ovviamente", dice. “Dopo
tutto difficilmente riusciresti a contenerne uno solo.
Sono cose strane da vedere.
"Lo sapevi?" Sono in piedi adesso. Cercando di mantenere la calma. «Lo sapevi
la loro esistenza, per tutto questo tempo, e tuttavia non hai fatto nulla? Non hai detto niente?"
"Sembrava inutile."
"E adesso?" esigo.
"Ora sembra pertinente."
"Incredibile!" Alzo le mani in aria. «Che tu mi nascondessi tali informazioni!
Quando hai saputo dei miei progetti per lei... quando hai saputo quanti sforzi
avevo fatto per portarla qui...»
"Calmati", dice. Allunga le gambe; appoggia la caviglia dell'uno sul ginocchio
dell'altro. “Li troveremo. Questo campo arido di cui parla Delalieu: l'area in cui
l'auto non era più rintracciabile? Questa è la nostra posizione target. Devono
essere situati sottoterra. Dobbiamo trovare l'ingresso e distruggerli silenziosamente,
dall'interno. Allora avremo punito i colpevoli tra loro e impediremo agli altri di
insorgere e ispirare ribellione nel nostro popolo”.
Si sporge in avanti.
“I civili sentono tutto. E proprio ora stanno vibrando con un nuovo tipo di energia.
Si sentono ispirati dal fatto che qualcuno sia riuscito a scappare e che tu sia
rimasto ferito nel processo. Fa sembrare le nostre difese deboli e facilmente
penetrabili. Dobbiamo distruggere questa percezione correggendo lo squilibrio. La
paura riporterà ogni cosa al suo posto”.
"Ma hanno cercato", gli dico. "Il mio uomo. Ogni giorno hanno perlustrato la
zona e non hanno trovato nulla. Come possiamo essere sicuri che troveremo
qualcosa?»
“Perché”, dice, “tu li guiderai. Ogni notte. Dopo il coprifuoco, mentre i civili
dormono. Smetterai le tue ricerche diurne; non darai ai cittadini altro di cui parlare.
Agisci con calma, figliolo. Non mostrare le tue mosse. Rimarrò alla base e
supervisionerò le tue responsabilità attraverso i miei uomini; Se necessario, detterò
a Delalieu. E nel frattempo li troverai, così che io possa distruggerli il più
rapidamente possibile. Questo
queste sciocchezze sono andate avanti abbastanza a lungo”, dice, “e non mi sento
più gentile”.
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Diciotto
Mi dispiace. Mi dispiace tanto. Mi dispiace così tanto, mi dispiace così tanto, mi dispiace così tanto, mi dispiace
così tanto. Mi dispiace così tanto, mi dispiace così tanto, mi dispiace così tanto. Mi dispiace tanto. Mi dispiace
tanto. Mi dispiace così tanto, mi dispiace così tanto, mi dispiace così tanto, mi dispiace così tanto, mi dispiace
così tanto, mi dispiace così tanto. Mi dispiace tanto. Mi dispiace così tanto, mi dispiace così tanto, mi dispiace
così tanto, mi dispiace così tanto. Mi dispiace tanto. Mi dispiace così tanto, mi dispiace così tanto. Mi dispiace
tanto. Mi dispiace così tanto, mi dispiace così tanto, mi dispiace così tanto, mi dispiace così tanto. Mi dispiace
così tanto, mi dispiace così tanto. Sono veramente dispiaciuto. Mi dispiace tanto. Mi dispiace così tanto, mi
dispiace così tanto, mi dispiace così tanto, mi dispiace così tanto. Mi dispiace tanto. Mi dispiace così tanto, mi
dispiace così tanto. Mi dispiace, mi dispiace tanto, per favore perdonami.

È stato un incidente.
Perdonami, ti
prego, perdonami
C'è poco che permetto a chiunque di scoprire di me. C'è ancora meno che sono disposto
a condividere di me stesso. E delle tante cose di cui non ho mai parlato, questa è una di
quelle.
Mi piace fare lunghi bagni.
Ho avuto un'ossessione per la pulizia da quando ricordo. Sono sempre stato così
impantanato nella morte e nella distruzione che penso di aver compensato eccessivamente
mantenendomi incontaminato il più possibile. Faccio docce frequenti. Mi lavo e uso il filo
interdentale tre volte al giorno. Mi taglio i capelli ogni settimana. Mi lavo le mani e le unghie
prima di andare a letto e subito dopo essermi svegliato. Ho la malsana preoccupazione di
indossare solo abiti appena lavati. E ogni volta che provo un livello estremo di emozione,
l'unica cosa che mi calma i nervi è un lungo bagno.
Quindi è quello che sto facendo adesso.

I medici mi hanno insegnato come fasciare il mio braccio ferito con la stessa plastica che
usavano prima, così posso affondare sotto la superficie senza problemi.
Immergo la testa a lungo, trattenendo il respiro mentre espiro dal naso. Sento che le piccole
bollicine salgono in superficie.
L'acqua calda mi fa sentire senza peso. Porta i miei fardelli per me, comprendendo che ho
bisogno di un momento per alleviare le mie spalle da questo peso.
Per chiudere gli occhi e rilassarmi.
La mia faccia affiora in superficie.
Non apro gli occhi; solo il mio naso e le mie labbra incontrano l'ossigeno dall'altra parte.
Faccio respiri piccoli e regolari per calmare la mente. È così tardi che non so che ore siano;
so solo che la temperatura è scesa notevolmente e l'aria fredda mi solletica il naso. È una
sensazione strana, avere il 98% del mio corpo fluttuante a una temperatura calda e gradita,
mentre il naso e le labbra si contraggono per il freddo.
Affondo di nuovo la faccia sott'acqua.

Potrei vivere qui, credo. Vivi dove la gravità non conosce il mio nome.
Eccomi libero, libero dalle catene di questa vita. Sono un corpo diverso, un guscio diverso e il
mio peso è portato dalle mani degli amici. Per così tante notti ho desiderato potermi
addormentare sotto questo lenzuolo.
Affondo più in profondità.
In una settimana tutta la mia vita è cambiata.

Le mie priorità sono cambiate. La mia concentrazione, distrutta. Tutto ciò a cui tengo in
questo momento ruota attorno a una persona e, per la prima volta nella mia vita, non sono me
stesso. Le sue parole sono rimaste impresse nella mia mente. Non riesco a smettere di
immaginarla come doveva essere, non riesco a smettere di immaginare cosa deve aver
vissuto. Trovare il suo diario mi ha paralizzato. I miei sentimenti per lei sono andati fuori
controllo. Non sono mai stato così disperato nel vederla, nel parlarle.
Voglio che sappia che adesso capisco. Questo non l'avevo capito prima.
Lei e io siamo davvero la stessa cosa; in molti più modi di quanto avrei potuto immaginare.
Ma ora è fuori portata. È andata da qualche parte con estranei che non la conoscono e non
si prenderebbero cura di lei come farei io. È stata lasciata in un altro ambiente straniero senza
tempo per la transizione e sono preoccupato per lei. Una persona nella sua situazione, con il
suo passato, no
recuperare durante la notte. E ora, una delle due cose è destinata a succedere: o si
spegnerà completamente, oppure esploderà.
Mi siedo troppo in fretta, liberandomi dall'acqua, senza fiato.
Mi tolgo i capelli bagnati dal viso. Mi appoggio contro il muro piastrellato, permettendo
all'aria fresca di calmarmi, di schiarirmi i pensieri.
Devo trovarla prima che si rompa.
Non ho mai voluto collaborare con mio padre prima, non ho mai voluto essere d'accordo
con le sue motivazioni o i suoi metodi. Ma in questo caso, sono disposto a fare qualsiasi
cosa per riaverla indietro.
E non vedo l'ora di cogliere l'occasione per spezzare il collo a Kent.
Quel bastardo traditore. L'idiota che pensa di essersi guadagnato una bella vittoria
ragazza. Non ha idea di chi sia. Non ho idea di cosa sta per diventare.
E se pensa di essere anche lontanamente adatto a eguagliarla, lo è ancora di più
di un idiota di quanto gli credessi.
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Diciannove
"Dov'è il caffè?" chiedo, scrutando il tavolo.

Delalieu lascia cadere la forchetta. L'argenteria risuona contro i piatti di porcellana. Alza lo sguardo,
con gli occhi spalancati. "Signore?"
"Mi piacerebbe provarlo", gli dico, tentando di spalmare il burro sul toast con la mano
sinistra. Lancio uno sguardo nella sua direzione. «Parli sempre del tuo caffè, vero? Pensavo
di..."
Delalieu salta dal tavolo senza dire una parola. Si precipita fuori dalla porta.
Rido silenziosamente nel mio piatto.
Delalieu porta con sé il vassoio del tè e del caffè e lo posiziona accanto alla mia sedia.
Gli tremano le mani mentre versa il liquido scuro in una tazza da tè, la appoggia su un piattino,
la appoggia sul tavolo e la spinge nella mia direzione.
Aspetto che si sia finalmente seduto di nuovo prima di bere un sorso. È una bevanda
strana, oscenamente amara; non è affatto quello che mi aspettavo. Lo guardo, sorpreso di
scoprire che un uomo come Delalieu inizierebbe la sua giornata facendosi forza con un liquido
così potente e dal sapore disgustoso. Trovo di rispettarlo per questo.
"Non è terribile", gli dico.

Il suo viso si apre in un sorriso così ampio, così beato, che mi chiedo se non abbia capito
male. È praticamente raggiante quando dice: “Io lo prendo con panna e zucchero. Il sapore è
decisamente migliore di..."
"Zucchero." Poso la tazza. Stringo le mie labbra, trattengo un sorriso.
“Aggiungi lo zucchero. Certo che lo fai. Così ha molto più senso”.
«Ne vuole un po', signore?»
Alzo la mano. Scuoto la testa. “Richiama le truppe, tenente.
Sospenderemo le missioni diurne e le lanceremo invece la sera, dopo il coprifuoco. Rimarrai
alla base,” gli dico, “dove la volontà suprema
dettare ordini tramite i suoi uomini; eseguire eventuali richieste man mano che vengono richieste.
Guiderò io stesso il gruppo”. Mi fermo. Tieni i suoi occhi. “Non si parlerà più di ciò
che è accaduto. Niente che i civili possano vedere o di cui parlare. Capisci?"
"Sì, signore", dice, dimenticando il caffè. "Darò subito gli ordini."

"Bene."
Si alza.
Annuisco.
Lui lascia.
Comincio a provare una vera speranza per la prima volta da quando se n'è andata.
La troveremo. Ora, con queste nuove informazioni, con un intero esercito contro un
gruppo di ribelli ignari, sembra impossibile che non lo faremo.
Faccio un respiro profondo. Prendi un altro sorso di questo caffè.
Sono sorpreso di scoprire quanto mi piace il suo sapore amaro.
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Venti
Mi sta aspettando quando torno nella mia stanza.

"Gli ordini sono stati impartiti", gli dico senza guardare nella sua direzione.
“Ci mobiliteremo stasera”. Esito. "Quindi, se vuoi scusarmi, ho altre questioni di cui
occuparmi."
"Com'è", chiede, "essere così paralizzato?" Sta sorridendo. "Come puoi sopportare
di guardare te stesso, sapendo che sei stato disabilitato dai tuoi stessi subordinati?"
Mi fermo fuori dalla porta adiacente al mio ufficio. "Cosa vuoi?"

"Cos'è", dice, "la tua attrazione per quella ragazza?"
La mia colonna vertebrale si irrigidisce.
"Per te lei è più di un semplice esperimento, non è vero?" lui dice.

Mi giro lentamente. È in piedi al centro della mia stanza, con le mani in tasca, e mi
sorride come se fosse disgustato.
"Di cosa stai parlando?"
"Guarda te stesso", dice. "Non ho nemmeno detto il suo nome e tu crolli." Scuote
la testa, continuando a studiarmi. “Il tuo viso è pallido, la tua unica mano che lavora
è serrata. Respiri troppo velocemente e tutto il tuo corpo è teso. Una pausa. “Hai
tradito te stesso, figliolo. Pensi di essere molto intelligente", dice, "ma dimentichi chi
ti ha insegnato i tuoi trucchi".
Sento caldo e freddo allo stesso tempo. Provo ad aprire il pugno e non ci riesco.
Vorrei dirgli che ha torto, ma all'improvviso mi sento instabile, vorrei aver mangiato di
più a colazione e poi vorrei non aver mangiato proprio nulla.
"Ho del lavoro da fare", riesco a dire.
“Dimmi”, dice, “che non ti importerebbe se morisse insieme agli altri”.
"Che cosa?" La parola nervosa e tremante mi sfugge dalle labbra troppo presto.
Mio padre abbassa gli occhi. Stringe e scioglie le mani. "Mi hai deluso in così tanti modi", dice,
con la voce ingannevolmente dolce.
"Per favore, non lasciare che questo sia un altro."
Per un momento mi sento come se esistessi fuori dal mio corpo, come se mi guardassi dalla sua
prospettiva. Vedo il mio viso, il mio braccio ferito, queste gambe che all'improvviso sembrano
incapaci di sostenere il mio peso. Cominciano a formarsi delle crepe lungo il mio viso, lungo le
braccia, il busto, le gambe.
Immagino che questo sia ciò che vuol dire cadere a pezzi.
Non mi accorgo che ha pronunciato il mio nome finché non lo ripete altre due volte.
"Cosa vuole da me?" chiedo, sorpreso di sentire quanto sembro calmo.
“Sei entrato nella mia stanza senza permesso; stai qui e mi accusi di cose che non ho tempo di
capire. Sto seguendo le tue regole, i tuoi ordini. Partiremo stasera; troveremo il loro nascondiglio.
Puoi distruggerli come ritieni opportuno.
"E la tua ragazza", dice, inclinando la testa verso di me. "La tua Giulietta?"
Sussulto al suono del suo nome. Il mio battito accelera così velocemente che sembra un sussurro.
"Se dovessi farle tre buchi in testa, come ti sentiresti?" Mi fissa. Mi osserva. “Deluso perché
avresti perso il tuo progetto preferito? O devastato, perché avresti perso la ragazza che ami?"
Il tempo sembra rallentare, sciogliendosi intorno a me.

“Sarebbe uno spreco”, dico, ignorando il tremore che sento nel profondo, minacciando di
ribaltarmi, “perdere qualcosa in cui ho investito così tanto tempo”.
Lui sorride. "È bello sapere che la vedi in questo modo", dice. “Ma i progetti, dopo tutto, sono
facilmente sostituibili. E sono certo che riusciremo a trovare un uso migliore e più pratico del tuo
tempo”.
Lo guardo lentamente, sbattendo le palpebre. Sembra che una parte del mio petto sia crollata.
"Certamente", mi sento dire.
"Sapevo che avresti capito." Mi dà una pacca sulla spalla ferita mentre se ne va. Le mie ginocchia
quasi cedono. «È stato un bello sforzo, figliolo. Ma ci è costata troppo tempo e denaro, e si è rivelata
completamente inutile. In questo modo elimineremo molti inconvenienti in un colpo solo.
Considereremo solo il suo danno collaterale. Mi lancia un ultimo sorriso prima di superarmi ed uscire
dalla porta.
Cado contro il muro.

E crollare a terra.
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Ventuno
Ingoia le lacrime abbastanza spesso e inizieranno a sembrare acido che ti cola in gola.
È quel momento terribile in cui sei seduto immobile così immobile così immobile
perché non vuoi che ti vedano piangere non vuoi piangere ma le tue labbra non smettono
di tremare e i tuoi occhi sono pieni fino all'orlo di piacere e ti prego e per favore e mi
dispiace e per favore e abbi pietà e forse questa volta sarà diverso ma è sempre lo stesso.
Non c'è nessuno da cui correre per trovare conforto. Nessuno dalla tua parte.
Accendimi una candela, sussurravo a nessuno.
Qualcuno
Qualcuno,
se sei là fuori, per
favore dimmi che puoi sentire questo fuoco.
È il quinto giorno delle nostre pattuglie e ancora niente.

Ogni notte guido il gruppo, marciando nel silenzio di questi freddi paesaggi invernali.
Cerchiamo passaggi nascosti, tombini mimetizzati: qualsiasi indicazione che potrebbe esserci
un altro mondo sotto i nostri piedi.
E ogni notte torniamo alla base senza niente.
L'inutilità di questi ultimi giorni mi ha travolto, offuscando i miei sensi, facendomi cadere in
una sorta di stordimento da cui non sono riuscito a uscire. Ogni giorno mi sveglio cercando
una soluzione ai problemi che mi sono imposto, ma non ho idea di come risolverlo.
Se è là fuori, lui la troverà. E la ucciderà.

Solo per darmi una lezione.
La mia unica speranza è trovarla prima. Forse potrei nasconderla. Oppure dille di scappare.
Oppure fai finta che sia già morta. O forse lo convincerò che lo è
diverso, migliore degli altri; che vale la pena tenerla in vita.

Sembro un idiota patetico e disperato.
Sono di nuovo un bambino, mi nascondo negli angoli bui e prego che non mi trovi. Spero che
sia di buon umore oggi. Che forse andrà tutto bene. Che forse mia madre non griderà questa
volta.
Con quanta rapidità torno a un'altra versione di me stesso in sua presenza.
Sono diventato insensibile.
Ho svolto i miei compiti con una sorta di dedizione meccanica; richiede uno sforzo minimo.
Muoversi è abbastanza semplice. Mangiare è qualcosa a cui mi sono abituato.
Non riesco a smettere di leggere il suo taccuino.

In realtà mi fa male il cuore, in qualche modo, ma non riesco a smettere di girare le pagine. Mi
sento come se stessi sbattendo contro un muro invisibile, come se la mia faccia fosse fasciata
nella plastica e non potessi respirare, non potessi vedere, non potessi sentire nessun suono
tranne il mio cuore che batte nelle mie orecchie.
Ho desiderato poche cose in questa vita.
Non ho chiesto niente a nessuno.
E ora, tutto ciò che chiedo è un'altra possibilità. Un'occasione per rivederla. Ma a meno che
non riesca a trovare un modo per fermarlo, queste parole saranno tutto ciò che avrò di lei.
Questi paragrafi e frasi. Queste lettere.

Sono diventato ossessionato. Porto con me il suo taccuino ovunque vada, trascorrendo tutti i
miei momenti liberi cercando di decifrare le parole che ha scarabocchiato ai margini, sviluppando
storie da abbinare ai numeri che ha scritto.
Ho anche notato che manca l'ultima pagina. Strappato.

Non posso fare a meno di chiedermi perché. Ho cercato nel libro un centinaio di volte,
cercando altre sezioni in cui le pagine potrebbero essere scomparse, ma non ne ho trovato
nessuna. E in qualche modo mi sento ingannato, sapendo che c'è un pezzo che potrei essermi
perso. Non è nemmeno il mio diario; non sono affatto affari miei, ma ho letto le sue parole così
tante volte ormai che mi sembrano mie. Posso praticamente recitarli a memoria.
È strano essere nella sua testa senza poterla vedere. Mi sento come se fosse qui, proprio di
fronte a me. Mi sento come se ora la conoscessi così intimamente, così privatamente. Sono al
sicuro in compagnia dei suoi pensieri; mi sento il benvenuto,
in qualche modo. Inteso. Tanto che certi giorni riesco a dimenticare che è stata lei a farmi
questo foro di proiettile nel braccio.
Quasi dimentico che mi odia ancora, nonostante quanto mi sia innamorato di lei.
E sono caduto.
Così difficile.
Ho toccato terra. L'ho attraversato fino in fondo. Mai nella mia vita ho sentito questo. Niente
del genere. Ho provato vergogna e codardia, debolezza e forza. Ho conosciuto il terrore e
l'indifferenza, l'odio per me stesso e il disgusto generale.
Ho visto cose che non possono essere invisibili.
Eppure non ho provato niente di simile a questa sensazione terribile, orribile, paralizzante.
Mi sento paralizzato. Disperato e fuori controllo. E continua a peggiorare.
Ogni giorno mi sento male. Vuoto e in qualche modo dolorante.
L'amore è un bastardo senza cuore.
Sto diventando pazzo.
Cado all'indietro sul letto, completamente vestita. Cappotto, stivali, guanti. Sono troppo stanco
per toglierteli. Questi turni notturni mi hanno lasciato pochissimo tempo per dormire. Mi sento
come se vivessi in un costante stato di esaurimento.
La mia testa colpisce il cuscino e sbatto le palpebre una volta. Due volte.
Crollo.
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Ventidue
"No", mi sento dire. "Non dovresti essere qui."

È seduta sul mio letto. È appoggiata all'indietro sui gomiti, le gambe distese davanti a
sé, incrociate le caviglie. E mentre una parte di me capisce che sto sognando, c'è un'altra
parte di me, prepotentemente dominante, che rifiuta di accettarlo. Una parte di me vuole
credere che lei sia davvero qui, a pochi centimetri da me, con addosso questo vestito nero
corto e attillato che continua a scivolarle sulle cosce. Ma tutto in lei sembra diverso,
stranamente vibrante; i colori sono tutti sbagliati. Le sue labbra sono di una tonalità di rosa
più ricca e profonda; i suoi occhi sembrano più grandi, più scuri. Indossa scarpe che so
che non indosserebbe mai. E la cosa più strana è che mi sorride.
"Ciao", sussurra.
È solo una parola, ma il mio cuore già batte forte. Mi sto allontanando da lei, inciampando
all'indietro e quasi sbattendo il cranio contro la testiera, quando mi rendo conto che la mia
spalla non è più ferita. Mi guardo dall'alto.
Le mie braccia sono entrambe perfettamente funzionanti. Indosso solo una maglietta bianca
e la biancheria intima.
Cambia posizione in un istante, appoggiandosi sulle ginocchia prima di strisciare verso
di me. Si arrampica sulle mie ginocchia. Adesso è a cavallo della mia vita. All'improvviso
respiro troppo velocemente.
Le sue labbra sono al mio orecchio. Le sue parole sono così morbide. "Baciami", dice.
"Giulietta-"
"Sono venuto fin qui." Mi sta ancora sorridendo. È un sorriso raro, di quelli con cui non
mi ha mai onorato. Ma in qualche modo, in questo momento, lei è mia.
Lei è mia ed è perfetta e mi vuole, e non ho intenzione di contrastarlo.
Non voglio.
Le sue mani mi tirano la maglietta, me la tirano sopra la testa. Gettandolo a terra. Si

sporge in avanti e mi bacia il collo, solo una volta, molto lentamente. I miei occhi si chiudono.
Non ci sono abbastanza parole in questo mondo per descrivere quello che sento.
Sento le sue mani scendere lungo il mio petto, lungo il mio stomaco; le sue dita corrono
lungo il bordo della mia biancheria intima. I suoi capelli cadono in avanti, sfiorandomi la
pelle, e devo stringere i pugni per evitare di inchiodarla al letto.
Ogni terminazione nervosa del mio corpo è sveglia. Non mi sono mai sentita così viva o così
disperata in vita mia, e sono sicura che se potesse sentire quello che sto pensando in questo
momento, correrebbe fuori dalla porta e non tornerebbe mai più.
Perché la voglio.
Ora.
Qui.
Ovunque.
Non voglio niente tra di noi.
Voglio che si tolga i vestiti e che le luci siano accese e voglio studiarla. Voglio aprirle la
cerniera di questo vestito e prendermi il mio tempo con ogni centimetro di lei. Non posso
fare a meno del mio bisogno di fissarmi; conoscere lei e i suoi lineamenti: la pendenza del
naso, la curva delle labbra, la linea della mascella. Voglio far scorrere le dita sulla morbida
pelle del suo collo e seguirla fino in fondo. Voglio sentire il suo peso premuto contro di me,
avvolto intorno a me.
Non riesco a ricordare un motivo per cui questo non possa essere giusto o reale. Non riesco
a concentrarmi su nient'altro che sul fatto che lei è seduta sulle mie ginocchia, mi tocca il petto,
mi fissa negli occhi come se potesse amarmi davvero.
Mi chiedo se sono davvero morto.
Ma proprio mentre mi avvicino, lei si appoggia all'indietro, sorridendo prima di allungarsi
dietro di sé, senza mai interrompere il contatto visivo con me. "Non preoccuparti", sussurra.
"Ormai è quasi finita."
Le sue parole sembrano così strane, così familiari. "Cosa intendi?"
"Ancora un po' e me ne vado."
"NO." Sbatto le palpebre velocemente, cercando di raggiungerla. "No, non andare... dove stai
andando..."
"Starai bene", dice. "Prometto."
"NO-"
Ma ora ha in mano una pistola.
E puntandolo al cuore.
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Ventitré
Queste lettere sono tutto ciò che mi

resta. 26 amici a cui raccontare le
mie storie. 26 lettere sono tutto ciò di cui ho bisogno. Posso unirli insieme per creare
oceani ed ecosistemi. Posso metterli insieme per formare pianeti e sistemi solari. Posso
usare le lettere per costruire grattacieli e città metropolitane popolate da persone, luoghi,
cose e idee che per me sono più reali di queste 4 mura.
Non ho bisogno di altro che lettere per vivere. Senza di loro non esisterei.
Perché queste parole che scrivo sono l'unica prova che ho che sono ancora vivo.
Fa straordinariamente freddo stamattina.

Ho suggerito di fare una gita più piccola e più discreta ai complessi all'inizio della giornata,
solo per vedere se qualcuno dei civili sembrava sospettoso o fuori posto. Comincio a
chiedermi se Kent, Kishimoto e tutti gli altri vivano in segreto tra la gente. Dopotutto, devono
avere una fonte di cibo e acqua, qualcosa che li leghi alla società; Dubito che possano
coltivare qualcosa sottoterra. Ma ovviamente queste sono tutte supposizioni. Potrebbero
benissimo avere una persona in grado di coltivare cibo dal nulla.
Mi rivolgo velocemente ai miei uomini; istruirli a disperdersi e a rimanere poco appariscenti.

Il loro compito è osservare tutti oggi e riferire i loro risultati direttamente a me.
Una volta che se ne sono andati, non mi resta che guardarmi intorno e restare solo con i
miei pensieri. E' un posto pericoloso dove stare.
Dio, sembrava così reale nel mio sogno.
Chiudo gli occhi, passandomi una mano sul viso; le mie dita indugiano contro le mie
labbra. Potevo sentirla. Potevo davvero sentirla . Anche solo pensarci adesso mi fa battere
forte il cuore. Non so cosa farò se continuo a fare sogni così intensi su di lei. Non sarò in
grado di funzionare affatto.
Faccio un respiro profondo e calmante e mi concentro. Permetto ai miei occhi di vagare
in modo naturale e non posso fare a meno di essere distratto dai bambini che corrono in giro.
Sembrano così vivaci e spensierati. In un modo strano, mi rende triste il fatto che siano
riusciti a trovare la felicità in questa vita. Non hanno idea di cosa si sono persi; nessuna
idea di come fosse il mondo.
Qualcosa mi si scaglia contro la parte posteriore delle gambe.
Sento una specie di ansimare strano, affannoso; Mi giro.
È un cane.
Un cane stanco e affamato, così magro e fragile che sembra possa essere travolto dal
vento. Ma mi sta fissando. Senza paura. Bocca aperta. Lingua ciondolante.
Voglio ridere ad alta voce.

Mi guardo intorno velocemente prima di prendere il cane tra le mie braccia. Non ho
bisogno di dare a mio padre ulteriori ragioni per castrarmi, e non credo che i miei soldati
non denuncino una cosa del genere.
Che avrei giocato con un cane.
Sento già le cose che mi direbbe mio padre.
Porto la creatura piagnucolosa in una delle unità abitative recentemente liberate - ho
appena visto tutte e tre le famiglie uscire per andare al lavoro - e mi infilo dietro uno dei
recinti. Il cane sembra abbastanza intelligente da capire che non è il momento di abbaiare.
Mi tolgo il guanto e frugo in tasca per prendere il danese che ho preso a colazione
stamattina; Non avevo avuto la possibilità di mangiare nulla prima del nostro inizio anticipato
di oggi. E anche se non ho la più pallida idea di cosa mangino esattamente i cani, offro
comunque il danese.
Il cane praticamente mi morde la mano.
Si strozza il danese in due bocconi e comincia a leccarmi le dita, a saltarmi contro il petto
per l'eccitazione, per poi affondare nel calore del mio cappotto aperto. Non riesco a
controllare la risata facile che sfugge alle mie labbra; Non voglio. Non avevo voglia di ridere
da così tanto tempo. E non posso fare a meno di stupirmi del potere che animali così piccoli
e senza pretese esercitano su di noi; abbattono così facilmente le nostre difese.
Faccio scorrere la mano lungo la sua pelliccia logora, sentendo le sue costole
sporgere ad angoli acuti e scomodi. Ma il cane non sembra preoccuparsi del suo stato
di fame, almeno non in questo momento. La sua coda scodinzola forte e continua a
staccarsi dal mio cappotto per guardarmi negli occhi. Comincio a desiderare di aver
messo in tasca tutti i danesi stamattina.
Qualcosa scatta.
Sento un sussulto.
Mi giro.
Salto su, vigile, alla ricerca del suono. Sembrava vicino. Qualcuno mi ha visto.
Qualcuno... Un civile.
Sta già sfrecciando via, con il corpo premuto contro il muro
di un'unità vicina.
"EHI!" Io urlo. "Ehi, tu-"
Si ferma. Guarda su.
Quasi crollo.
Giulietta.
Mi sta fissando. In realtà è qui, e mi fissa, con gli occhi spalancati e in preda al
panico. Le mie gambe sono improvvisamente fatte di piombo. Sono radicato al suolo,
incapace di formare parole. Non so nemmeno da dove cominciare. Ci sono così tante
cose che vorrei dirle, così tante cose che non le ho mai detto, e sono così felice di
vederla... Dio, sono così
sollevata ... È scomparsa.
Mi giro, frenetico, chiedendomi se ho davvero iniziato a perdere la presa sulla realtà.
I miei occhi si posano sul cagnolino ancora seduto lì, che mi aspetta, e lo fisso,
sbalordito, chiedendomi cosa diavolo sia appena successo.
Continuo a guardare indietro nel posto in cui pensavo di averla vista, ma non vedo nulla.
Niente.
Mi passo una mano tra i capelli, così confusa, così inorridita e arrabbiata
me stesso che sono tentato di strapparmelo dalla testa.
Cosa mi sta succedendo.
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Estratto da Unravel Me
La Warner è tornata a combattere. Per Giulietta.

Da non perdere
SVELAMI
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Uno
Il mondo potrebbe essere soleggiato oggi.

La grande palla gialla potrebbe riversarsi tra le nuvole, liquida e tuorlante e confondersi
nel cielo più azzurro, luminosa di fredda speranza e false promesse su ricordi affettuosi,
famiglie vere, colazioni abbondanti, pile di pancake conditi con sciroppo d'acero seduti su
un piatto in un mondo che non esiste più.
O forse no.
Forse oggi è buio e umido, il vento sibila così forte da pungere la pelle sulle nocche
degli uomini adulti. Forse nevica, forse piove, non so forse fa freddo, grandina, è una
scivolata di uragano che scivola in un tornado e la terra trema per fare spazio ai nostri
errori.
Non ne avrei idea.
Non ho più una finestra. Non ho una visione. Ho un milione di gradi sotto zero nel
sangue e sono sepolto 50 piedi sottoterra in una sala di allenamento che ultimamente è
diventata la mia seconda casa. Ogni giorno fisso queste 4 mura e ricordo a me stesso che
non sono un prigioniero non sono un prigioniero non sono un prigioniero ma a volte le
vecchie paure mi attraversano la pelle e non riesco a liberarmi dalla claustrofobia
stringendomi la gola.
Ho fatto così tante promesse quando sono arrivato qui.
Ora non ne sono così sicuro. Ora sono preoccupato. Ora la mia mente è una traditrice
perché i miei pensieri strisciano fuori dal letto ogni mattina con occhi guizzanti e palme
sudate e risatine nervose che si fermano nel mio petto, si accumulano nel mio petto,
minacciano di esplodere attraverso il mio petto, e la pressione si fa sempre più forte e più
forte e
stringendo La vita da queste parti non è quello che mi aspettavo che fosse.
Il mio nuovo mondo è inciso nel bronzo, sigillato nell'argento, annegato nei profumi della
pietra e dell'acciaio. L'aria è gelida, le stuoie sono arancioni; le luci e
interruttori bip e sfarfallio, elettronici ed elettrici, neon luminosi. Qui è occupato,

occupato con i corpi, occupato con corridoi pieni di sussurri e grida, piedi battenti e
passi pensierosi. Se ascolto attentamente posso sentire i suoni dei cervelli che
lavorano e delle fronti che si pizzicano e delle dita che picchiettano sul mento e sulle
labbra e sulle sopracciglia aggrottate. Le idee vengono portate in tasca, i pensieri
appoggiati sulla punta di ogni lingua; gli occhi sono socchiusi per la concentrazione,
per un'attenta pianificazione di cui dovrei voler sapere.
Ma niente funziona e tutte le mie parti sono rotte.
Dovrei sfruttare la mia energia, disse Castle. I nostri doni sono diverse forme di
energia. La materia non viene mai creata o distrutta, mi disse, e man mano che il
nostro mondo cambiava, cambiava anche l'energia al suo interno. Le nostre capacità
vengono prese dall'universo, da altra materia, da altre Energie. Non siamo anomalie.
Siamo inevitabilità delle manipolazioni perverse della nostra Terra. La nostra energia
viene da qualche parte, ha detto. E da qualche parte c'è il caos che ci circonda.
Ha senso. Ricordo com'era il mondo quando l'ho lasciato.

Ricordo i cieli incazzati e la sequenza dei tramonti che crollano sotto la luna.
Ricordo la terra spaccata, i cespugli ruvidi e i verdi che un tempo erano troppo vicini
al marrone. Penso all'acqua che non possiamo bere, agli uccelli che non volano e a
come la civiltà umana sia stata ridotta a nient'altro che una serie di composti estesi
su ciò che resta della nostra terra devastata.
Questo pianeta è un osso rotto che non si è sistemato correttamente, un centinaio

di pezzi di cristallo incollati insieme. Siamo stati distrutti e ricostruiti, ci è stato detto
di fare uno sforzo ogni singolo giorno per far finta di funzionare ancora come
dovremmo. Ma è una bugia, è tutta una bugia; ogni persona mette una cosa e un'idea
è una bugia.
Non funziono correttamente.
Non sono altro che la conseguenza della catastrofe. Da 2
settimane sono crollato al bordo della strada, abbandonato, già dimenticato. Sono
qui da 2 settimane e in 2 settimane mi sono sistemato su un letto di gusci d'uovo,
chiedendomi quando qualcosa si romperà, quando sarò il primo a romperlo,
chiedendomi quando tutto andrà in pezzi . In 2 settimane avrei dovuto essere più
felice, più sano, dormire meglio, più profondamente in questo spazio sicuro. Invece
mi preoccupo di cosa accadrà se non potrò
farlo bene, se non riesco a capire come allenarmi correttamente, se faccio male a qualcuno di
proposito per sbaglio.
Ci stiamo preparando per una guerra sanguinosa.
Ecco perché mi sto allenando. Stiamo tutti cercando di prepararci per sconfiggere Warner e i suoi
uomini. Per vincere una battaglia alla volta. Per mostrare ai cittadini del nostro mondo che c’è ancora
speranza, che non devono accettare le richieste della Restaurazione e diventare schiavi di un regime
che non vuole altro che sfruttarli per il potere. E ho accettato di combattere.
Essere un guerriero. Per usare il mio potere contro il mio miglior giudizio. Ma il pensiero di mettere
una mano addosso a qualcuno mi riporta alla mente un mondo di ricordi, di sensazioni, una vampata
di potere che provo solo quando entro in contatto con una pelle non immune alla mia. È un'ondata di
invincibilità; una sorta di euforia tormentata; un'ondata di intensità che inonda ogni poro del mio
corpo. Non so cosa mi farà. Non so se posso fidarmi di me stesso per provare piacere nel dolore di
qualcun altro.
Tutto quello che so è che le ultime parole di Warner sono bloccate nel mio petto e non posso
tossisco per il freddo o per la verità che mi stringe il fondo della gola.
Adam non ha idea che Warner possa toccarmi.
Nessuno lo fa.
Warner avrebbe dovuto essere morto. Si supponeva che Warner fosse morto perché avrei dovuto
sparargli io, ma nessuno pensava che avrei dovuto sapere come sparare con una pistola, quindi ora
suppongo che sia venuto a cercarmi.
È venuto per combattere.
Per me.
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Due
Un colpo secco e la porta si spalanca.

“Ah, signorina Ferrars. Non so cosa speri di ottenere sedendoti qui
l'angolo." Il sorriso disinvolto di Castle danza nella stanza prima di lui.
Faccio un respiro profondo e cerco di sforzarmi di guardare Castle, ma non ci riesco.
Invece sussurro una scusa e ascolto il suono dispiaciuto che le mie parole producono in
questa grande stanza. Sento le mie dita tremanti stringersi contro gli spessi tappetini
imbottiti stesi sul pavimento e penso a come non ho realizzato nulla da quando sono qui.
È umiliante, così umiliante deludere una delle poche persone che sia mai stata gentile con
me.
Castle è proprio di fronte a me, aspetta finché non alzo lo sguardo. "Non c'è bisogno di
scusarsi", dice. I suoi occhi castani chiari e taglienti e il suo sorriso amichevole fanno
dimenticare facilmente che è il leader di Omega Point. Il leader di questo intero movimento
clandestino dedito alla lotta contro la Restaurazione. La sua voce è troppo gentile, troppo
gentile, ed è quasi peggio.
A volte vorrei che mi sgridasse e basta. "Ma", continua, "devi imparare a sfruttare la tua
energia, signora Ferrars."
Una pausa.
Un ritmo.
Le sue mani poggiano sulla pila di mattoni che avrei dovuto distruggere.
Fa finta di non notare i cerchi rossi intorno ai miei occhi o i tubi di metallo che ho lanciato
dall'altra parte della stanza. Il suo sguardo evita attentamente le macchie di sangue sulle
assi di legno poste di lato; le sue domande non mi chiedono perché ho i pugni così stretti
e se mi sono infortunato di nuovo oppure no. Inclina la testa nella mia direzione ma sta
fissando un punto direttamente dietro di me e la sua voce è dolce quando parla. "So che
è difficile per te", dice. “Ma devi imparare. Si deve. La tua vita dipenderà da questo.
Deglutisco così forte che sento l'eco del sorso nell'abisso tra di noi. Annuisco, mi appoggio al
muro, accolgo con favore il freddo e il dolore del mattone che mi affonda nella spina dorsale. Alzo le
ginocchia al petto e sento i miei piedi premere sui tappetini protettivi che coprono il terreno. Sono
così vicino alle lacrime che ho paura di urlare. "Non so proprio come," gli dico alla fine. “Non so
niente di tutto questo. Non so nemmeno cosa dovrei fare. Fisso il soffitto e sbatto le palpebre. I miei
occhi sono lucidi, umidi. "Non so come far accadere le cose."
"Allora devi pensare", dice Castle, imperterrito. Raccoglie un tubo di metallo scartato. Lo soppesa
tra le mani. “Bisogna trovare collegamenti tra gli eventi accaduti. Quando hai sfondato il cemento
nella camera delle torture di Warner, quando hai sfondato la porta d'acciaio per salvare il signor
Kent, cosa è successo? Perché in quei due casi sei riuscito a reagire in modo così straordinario?” Si
siede a qualche metro da me. Spinge il tubo nella mia direzione. “Ho bisogno che tu analizzi le tue
capacità, signorina Ferrars. Devi concentrarti.
Messa a fuoco.
È una parola ma basta, basta per farmi stare male.

Tutti, a quanto pare, hanno bisogno che mi concentri. Prima Warner aveva bisogno che mi concentrassi,
e ora Castle ha bisogno che mi concentrassi.
Non sono mai riuscito a portare a termine la cosa.

Il sospiro profondo e triste di Castle mi riporta al presente. Si alza in piedi.
Si sistema l'unico blazer blu scuro che sembra possedere e intravedo il simbolo Omega argentato
ricamato sul retro. Una mano assente tocca l'estremità della sua coda di cavallo; lega sempre i suoi
dreadlocks con un nodo pulito alla base del collo. "Stai resistendo a te stesso", dice, anche se lo
dice con gentilezza. “Forse dovresti lavorare con qualcun altro, tanto per cambiare.
Forse un partner ti aiuterà a risolvere le cose, a scoprire la connessione tra questi due eventi.
Le mie spalle si irrigidiscono, sorprese. "Pensavo avessi detto che dovevo lavorare da solo."
Mi guarda strizzando gli occhi. Si gratta un punto sotto l'orecchio, infila l'altra mano in tasca. "In
realtà non volevo che lavorassi da solo", dice.
"Ma nessuno si è offerto volontario per il compito."
1 poi 2 poi 15 sassi mi cadono nella bocca dello stomaco. Molti sono bloccati nella mia trachea.
Non so perché trattengo il respiro, perché sono così sorpreso.
Non dovrei essere sorpreso. Non tutti sono Adam.
Non tutti sono al sicuro da me così come è. Nessuno tranne Adam mi ha mai toccato e
apprezzato. Nessuno tranne Warner. Ma nonostante le migliori intenzioni di Adam, non può
allenarsi con me. E' occupato con altre cose.
Cose di cui nessuno vuole parlarmi.
Ma Castle mi sta fissando con occhi speranzosi, occhi generosi, occhi che non hanno idea
che queste nuove parole che mi ha offerto sono molto peggiori.
Peggio ancora perché, per quanto io conosca la verità, fa ancora male sentirla. Fa male ricordare
che, anche se posso vivere in una bolla calda con Adam, il resto del mondo mi vede ancora
come una minaccia. Un mostro. Un abominio.
Warner aveva ragione. Non importa dove vado, non riesco a scappare da questo.
"Cosa è cambiato?" Chiedo a lui. "Chi è disposto ad addestrarmi adesso?" Faccio una pausa.
"Voi?"
Il castello sorride.
È il tipo di sorriso che mi fa sprizzare il calore dell'umiliazione sul collo e trafigge il mio orgoglio
attraverso le vertebre. Devo resistere all'impulso di scappare dalla porta.
Per favore, per favore, per favore, non abbiate pietà di me, questo è quello che voglio dire.
"Vorrei avere tempo", mi dice Castle. "Ma Kenji è finalmente libero, siamo riusciti a
riorganizzare il suo programma, e ha detto che sarebbe felice di lavorare con te." Un momento
di esitazione. «Cioè, se per te va bene.»
Kenji.
Voglio ridere ad alta voce. Kenji sarebbe l'unico disposto a rischiare di lavorare con me. L'ho
ferito una volta. Per errore. Ma io e lui non abbiamo trascorso molto tempo insieme da quando
ha guidato la nostra spedizione a Punto Omega per la prima volta. Era come se stesse
semplicemente svolgendo un compito, portando a termine una missione; una volta completato,
è tornato alla sua vita. A quanto pare Kenji è importante da queste parti. Ha un milione di cose
da fare. Cose da regolamentare. La gente sembra apprezzarlo, addirittura rispettarlo.
Mi chiedo se l'abbiano mai conosciuto come quello odioso e sboccato

Kenji l'ho incontrato per la prima volta.
"Certo," dico a Castle, tentando un'espressione gradevole per la prima volta da quando è
arrivato. "Suona bene."
Il castello si alza. I suoi occhi sono luminosi, desiderosi, facilmente contenti. "Perfetto. Lo
incontreremo domani a colazione. Potete mangiare insieme e partire da lì.
"Oh ma di solito io..."

"Lo so." Castle mi interrompe. Il suo sorriso ora è compresso in una linea sottile, la
fronte corrugata dalla preoccupazione. “Ti piace mangiare con il signor Kent. Lo so. Ma
non hai quasi passato del tempo con gli altri, signorina Ferrars, e se vuole essere qui, deve
iniziare a fidarsi di noi. La gente di Omega Point si sente vicina a Kenji. Può garantire per
te. Se tutti vi vedono passare del tempo insieme, si sentiranno meno intimiditi dalla tua
presenza. Ti aiuterà ad adattarti.
Calore come schizzi di olio bollente sul mio viso; Sussulto, sento le mie dita contrarsi,
cerco di trovare un posto dove guardare, provo a far finta di non riuscire a sentire il dolore
che mi stringe il petto. Devo deglutire 3 volte prima di poter rispondere. "Hanno... hanno
paura di me", gli dico, sussurro e la voce si interrompe. «Io non... non volevo disturbare
nessuno. Non volevo intralciarli. . . .”
Castle sospira, a lungo e forte. Guarda in basso e in alto, si gratta il punto debole sotto
il mento. “Hanno solo paura”, dice infine, “perché non ti conoscono. Se solo ti impegnassi
un po' di più, se facessi anche il più piccolo sforzo per conoscere qualcuno...» Si ferma.
Aggrotta le sopracciglia. "SM. Ferrars, sei qui da due settimane e non parli quasi nemmeno
con i tuoi coinquilini.
"Ma non è... penso che siano fantastici..."
«Eppure li ignori? Non passi tempo con loro? Perché?"
Perché non ho mai avuto amiche prima. Perché ho paura di fare qualcosa di sbagliato,
di dire qualcosa di sbagliato e finiranno per odiarmi come tutte le altre ragazze che ho
conosciuto. E mi piacciono troppo, il che renderà il loro inevitabile rifiuto molto più difficile
da sopportare.
Non dico niente.
Castle scuote la testa. “Sei stato così bravo il primo giorno che sei arrivato. Sembravi
quasi amichevole con Brendan. Non so cosa sia successo”, continua Castle. "Pensavo
che avresti fatto bene qui."
Brendan. Il ragazzo magro con i capelli biondo platino e la corrente elettrica che gli
scorre nelle vene. Mi ricordo di lui. È stato gentile con me. "Mi piace Brendan", dico a
Castle, sconcertato. "È arrabbiato con me?"
"Rovesciato?" Castle scuote la testa e ride forte. Non risponde alla mia domanda. “Non
capisco, signorina Ferrars. Ho cercato di essere paziente con te, ho cercato di darti tempo,
ma confesso che sono abbastanza perplesso. Eri così diverso quando sei arrivato: eri
entusiasta di essere qui! Ma ti ci è voluta meno di una settimana per ritirarti completamente.
Non lo guardi nemmeno
chiunque quando cammini per i corridoi. Cos'è successo alla conversazione?

All'amicizia?"
SÌ.
Mi ci è voluto 1 giorno per sistemarmi. 1 giorno per guardarmi intorno. 1 giorno per
emozionarmi per una vita diversa e 1 giorno per far scoprire a tutti chi sono e cosa ho fatto.
Castle non dice nulla delle madri che mi vedono camminare per il corridoio e trascinano
via i loro figli dalla mia strada. Non menziona gli sguardi ostili e le parole poco accoglienti che
ho sopportato da quando sono arrivato.
Non dice nulla dei ragazzini a cui è stato detto di stare molto, molto lontani, e del pugno di
anziani che mi osservano troppo da vicino. Posso solo immaginare cosa hanno sentito, da
dove hanno preso le loro storie.
Giulietta.
Una ragazza con un tocco letale che indebolisce la forza e l'energia degli esseri umani dal
sangue caldo fino a trasformarli in carcasse flosce e paralizzate che ansimano sul pavimento.
Una ragazza che ha trascorso gran parte della sua vita in ospedali e centri di detenzione
minorile, una ragazza che è stata scartata dai suoi stessi genitori, etichettata come pazza e
condannata all'isolamento in un manicomio dove persino i topi avevano paura di vivere.
Una ragazza.
Così assetata di potere che ha ucciso un bambino piccolo. Ha torturato un bambino. Ha

portato un uomo adulto ansimante in ginocchio. Non ha nemmeno la decenza di suicidarsi.
Niente di tutto ciò è una bugia.
Quindi guardo Castle con macchie di colore sulle guance e lettere non dette sulle labbra e
occhi che si rifiutano di rivelare i loro segreti.
Sospira.
Quasi dice qualcosa. Cerca di parlare ma i suoi occhi scrutano il mio viso e cambia idea.
Mi offre solo un rapido cenno del capo, un respiro profondo, dà un colpetto all'orologio, dice:
"Mancano tre ore allo spegnimento delle luci" e si gira per andare.
Si ferma sulla soglia.
"SM. Ferrars», dice all'improvviso, a bassa voce, senza voltarsi. "Hai scelto di restare con
noi, di combattere con noi, di diventare un membro di Omega Point." Una pausa. “Avremo
bisogno del tuo aiuto. E temo che il tempo a nostra disposizione stia per scadere."
Lo guardo andarsene.
Ascolto i suoi passi che si allontanano mentre echeggiano insieme alle sue ultime parole e
appoggio la testa contro il muro. Chiudo gli occhi contro il soffitto.
Sento la sua voce, solenne e ferma, che risuona nelle mie orecchie.
Non abbiamo più tempo, ha detto.
Come se il tempo fosse qualcosa di cui si può rimanere a corto, come se fosse misurato in
ciotole che ci sono state consegnate alla nascita e se mangiassimo troppo o troppo velocemente
o subito prima di tuffarci in acqua, il nostro tempo andrebbe perso , sprecato, divorato, già
speso.
Ma il tempo va oltre la nostra comprensione finita. È infinito, esiste fuori di noi; non possiamo
esaurirlo, perderne le tracce o trovare un modo per trattenerlo. Il tempo passa anche quando
non lo facciamo.
Abbiamo tutto il tempo, avrebbe dovuto dire Castle. Abbiamo tutto il tempo del mondo,
avrebbe dovuto dirmi. Ma non lo fece perché quello che intendeva dire tic tac è che il nostro
tempo tic tac si sta spostando. Sta sfrecciando in avanti dirigendosi in una direzione
completamente nuova sbattendo la faccia contro qualcos'altro e tic tic tic tic tic è quasi
tempo di guerra.
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Estratto dai file di Warner
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Registro: giorno 1
Attualmente sta dormendo nel mio letto.
Alla fine le ho fornito l'opportunità perfetta per mostrare le sue capacità e lei è svenuta.
La cosa piccola e fragile - devo assicurarmi che mangi di più - è crollata tra le mie
braccia. Ho visto una buona dose di persone inorridite nei miei diciannove anni:
emozioni competere sui volti dei miei nemici morenti, dei miei stessi uomini, persino di
me stesso. Ma il tipo di terrore e di paura paralizzante sul suo volto era così inaspettato
da essere notevole. Jenkins, sì, mi aspettavo che fosse forse leggermente preoccupato
per il proprio benessere. Ma questa ragazza. La follia di cui mi avevano parlato era
presente sul suo viso solo in quel momento.
Mi lascia perplesso.
Ogni resoconto che ho letto di lei - ogni documento, rapporto, ogni incidente in archivio
- afferma che è viziosa e delirante. Ma non è né l'una né l'altra cosa. Non sembra
comprendere l'ampiezza delle sue capacità; non riesce a vedere il potenziale illimitato
di chi potrebbe diventare; non sembra nemmeno interessata. Non è affatto come è
stata descritta. Pensavo di arruolare una guerriera volenterosa, qualcuno desideroso
di scatenarsi, e mi sbagliavo di grosso.
Sarà molto più difficile di quanto mi aspettassi.
Va inoltre precisato che le foto che ho trovato nella sua cartella clinica sono ridicole.
Sono una rappresentazione così falsa di questa ragazza da essere ridicola.
È spaventata e distrutta, sì. Ma è anche arrabbiata e straordinariamente bella. Sono
certo di non aver mai visto una creatura così bella in vita mia.
Questa è una grande sorpresa, in realtà, poiché ero pronto a provare almeno un po' di
disgusto per lei. Sfortunatamente, non solo la sua bellezza è apparsa immediatamente
mi distraggono - quegli strani occhi blu-verdi - ma ho notato una dolcezza nei suoi
lineamenti che temo possa essere sincera. Non sono ancora sicuro che sia solo una
facciata intelligente progettata per ingannare i suoi nemici (ne dubito), ma non posso
correre rischi con la sua sicurezza.
Ho deciso che non le sarà permesso, in nessun caso, di comunicare con i miei uomini.
Sono stati isolati per troppo tempo; un sorriso generoso da parte di una bella ragazza
rovinerebbe il meglio di loro. Ed è proprio per questo che ho deciso che il suo incidente
con Jenkins doveva essere pubblico. Dovevo assicurarmi che gli uomini sapessero
esattamente di cosa era capace; non possono permettersi di pensare a lei come una
ragazza mite e vulnerabile: non voglio che venga molestata mentre è qui. Sono
fiducioso che sarà molto più sicuro per lei se sarà temuta, se la considereranno un
mostro selvaggio e incontrollabile. Per lei è meglio così. Non penso che mi ascolterebbe
se le ordinassi semplicemente di essere scortese con i soldati.
Un ritardo (vedi sotto*)
È una creatura molto testarda.
Litiga con me per i vestiti e le scarpe e si rifiuta di mangiare il suo cibo, come una
specie di bambina petulante. Cade a pezzi alla vista dell'arredamento lussuoso e non
sembra contenta di avere un vero letto in cui dormire. È assurdo. Chi se non un
bambino litigherebbe per il cibo e i vestiti? Quale essere razionale rifiuta un pasto caldo
e un armadio pieno di vestiti? Mi risulta sempre più evidente che non solo non sa
combattere, ma non sa nemmeno lottare per le cose giuste. Cibo e vestiario sono beni
di prima necessità, elementi necessari; non mi è mai venuto in mente che sarebbe
stata scontenta di mangiare pasti solidi o che non sarebbe stata disposta a togliersi gli
stessi vestiti logori che aveva indossato per quasi un anno.
Questa non è la mente di un essere umano vizioso.
Questa è la mente di una ragazza distrutta che pensa di mostrare forza rifiutando le
componenti basilari della sopravvivenza: il cibo per darle energia.
Vestiti per proteggere il suo corpo. Dormi per ravvivare il suo spirito. Lei non pensa
come un combattente. Non sa come attrezzarsi, come sfruttare l'ambiente

circostante per dominare i suoi avversari. Se ragionasse come una predatrice,
cercherebbe di evadere da qui e userebbe la cena come un'opportunità per uccidere
o disarmare quanti più uomini possibile. Non si sarebbe seduta a una tavola
imbandita di cibo, rifiutandosi di parlare, rifiutandosi di mangiare, rifiutandosi di
rispondere alle mie domande, come se fosse una ragazzina ferita e mortalmente
offesa dall'ordine di mangiare le sue verdure e indossare un bel vestito a cena. .
Lei è, in una parola, innocua.
La conosco solo da meno di un giorno, quindi spero che le mie osservazioni

successive dimostreranno che queste prime ipotesi erano sbagliate, ma sembra
assolutamente chiaro che non abbia idea di cosa sia capace. Tanto che, in effetti,
sono confuso su come sia arrivata a questo punto. Per la società non rappresenta
un pericolo maggiore di un paio di forbici chiuse in un cassetto. Come potevano i
suoi genitori guardarla con paura? Come potevano, perché avrebbero dovuto,
consegnarla alle autorità? Come potrebbero i medici non vedere che probabilmente
ha più paura di se stessa di loro? Ha subito torti scandalosi nella sua vita.
Giudicato male. Maltrattato. Rinchiuso ed etichettato come pazzo senza motivo.
Potrebbe aver ucciso quel ragazzino, ma anche io ora capisco che molto
probabilmente si è trattato di un incidente. L'ho messa alla prova: le ho dato
l'opportunità di abbracciare la sua vera natura, di essere il terrore che è accusata
di essere, e invece lei stava urlando davanti a me, con le lacrime che le rigavano il
viso, come se il dolore che stava portando potesse davvero uccidere suo-
Sono sorpreso dalla mia reazione nei suoi confronti.
Sono sorpreso che mi tremino leggermente le mani mentre scrivo questo, che
voglio cedere alla mia rabbia, questa rabbia cieca che provo nel sapere che le è
stata fatta una grande ingiustizia. Lei è così innocente. Così piccolo. Ma vedo il
dolore, il dolore che ribolle appena sotto la superficie della sua pelle, questa feroce
testardaggine che mi dà speranza. Col tempo, sono sicuro che riuscirò a far uscire
le sue emozioni. Posso aiutarla. Può essere molto di più di quello che le hanno
fatto. Anni di abusi, negligenza e crudeltà infondata hanno creato questa ragazza
rannicchiata, ma posso tentare di riparare il danno. Sarà più lavoro di quello che avevo
previsto, ma penso che alla fine ne varrà la pena. Ha così tanto

potenziale, un potere così tremendo e straordinario di cui non è a
conoscenza, e le insegnerò come usarlo. Il mondo le ha fatto un torto
e la rabbia che senza dubbio prova (e che cercherò di suscitare in lei)
sarà il carburante di cui avrà bisogno per reagire, per vendicarsi in
modo soddisfacente. Sarà perfetta e si adatterà perfettamente alle mie
esigenze. Lo so.
Ma ho molto lavoro da fare.

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Circa l'autore
Tahereh Mafi è una ragazza. È nata in una piccola città da qualche parte nel
Connecticut e attualmente risiede a Orange County, in California, dove il clima è un
po' troppo perfetto per i suoi gusti. Quando non riesce a trovare un libro, la si può
trovare a leggere carte di caramelle, coupon e vecchie ricevute.
Shatter Me e Unravel Me sono i primi due romanzi di una trilogia su
Juliette, la ragazza dal tocco mortale. Puoi visitare Tahereh online su
www.taherehmafi.com o su Twitter: @TaherehMafi.
Visita www.AuthorTracker.com per informazioni esclusive sui tuoi autori

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scritto di HarperCollins ebooks.
Edizione Epub © AGOSTO 2012 ISBN: 9780062208194
PRIMA EDIZIONE
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Informazioni sull'editore
Australia
HarperCollins Publishers (Australia) Pty. Ltd.
Livello 13, 201 Elizabeth Street
Sydney, NSW 2000, Australia
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Canada
HarperCollins Canada 2
Bloor Street East - 20th Floor
Toronto, ON, M4W, 1A8, Canada
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Nuova Zelanda
HarperCollins Publishers (Nuova Zelanda) Limited PO
Box 1
Auckland, Nuova Zelanda
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Regno Unito
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77-85 Fulham Palace Road
Londra, W6 8JB, Regno
Unito http://www.harpercollins.co.uk
Stati Uniti
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10 East 53rd Street
New York, NY 10022
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*(Un'osservazione tardiva, un po' irrilevante, ma che comunque mi è

venuta in mente: non sembra possibile che abbia avuto esperienze
con il sesso opposto. Questo, aggravato da una vita di degrado e
isolamento, mi porta a credere che lei non ha idea della portata delle
sue attrazioni fisiche. Questa è una debolezza a cui deve essere posto
rimedio in qualche modo; potrebbe usare queste informazioni a suo
vantaggio. Deve essere in grado di comprendere e sfruttare ogni
strumento nel suo arsenale. Troverò un modo per lavorare su questo.)
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Pagina del titolo

Delalieu non dice nulla per un attimo di troppo.

"Era un ordine, tenente."

I miei occhi lampeggiano di un bianco luminoso e vertiginoso dietro le palpebre.

Alzo lo sguardo. Dategli tutta la mia attenzione.

Riesco a fare il bagno senza perdere conoscenza.

Cerco di respingerlo ma persiste, e più cerco di ignorare il ricordo, si moltiplica in un mostro

Per prima cosa devo uscire da questa stanza.

Delalieu è l'unica persona qui che non mi odia.

Il mio lavoro è guidare.

Questa ferita sarà dimenticata.

Non darò a nessuno la soddisfazione della mia morte.

"Suppongo di sperare sempre che lei cambi idea, signore."

"Non dovrebbe prenderne più di otto in un periodo di ventiquattr'ore, signore."

Delalieu rovescia la tazza del caffè.

Sono già fuori dalla porta.

Artigliato nel mezzo. Proprio come un animale. È vero.

E ora è là fuori, da qualche parte, liberata nella società.

Il mio sorriso vacilla.

Delalieu ha assunto una tonalità di bianco malaticcio.

Per un attimo sembra incapace di parlare.

Delalieu mi segue alla mia porta.

Questo è un momento terribile per essere feriti.

Non voglio la guerra nel mio settore.

Tutto questo per un bacio.

Do un'occhiata alle voci; un suono disumano mi esce dalla gola.

Qualcosa di freddo e tagliente mi pizzica il braccio.

“Juliette,” sussurro. "Cosa stai facendo qui?"

“Juliette”, sussulto, “per favore…”

"Ancora un po' e me ne vado."

“Beh, non è imbarazzante? Mio figlio, legato come un animale”.

La tortura non è tortura quando c'è qualche speranza di sollievo.

complessi, ha detto. Chiedendo dei civili."

Sussurro le uniche due parole che riesco a pronunciare.

Mio padre è qui.

È il comandante supremo della Restaurazione e preferisce dettare in modo anonimo. Viaggia

Ma questa, questa è felicità. Questo momento prolungato, questa illusione, di forza.

«È tutto, Delalieu. Ti farò sapere se ho bisogno di assistenza."

Se fosse stato qualcun altro, lo avrei retrocesso.

"Sì, signore", dice. Annuisce una volta, senza alzare lo sguardo.

la faccia. La spingevo sempre, giocando con le sue emozioni. Volevo incontrare

Come ho potuto dimenticare?

Potrebbe essere qualsiasi cosa.

Avevo un disperato bisogno di sentire la sua voce.

Solo dopo mi resi conto che stava contando i respiri.

Niente di tutto ciò aveva senso per me.

Un dettaglio a cui tenevo davvero poco.

Le mie motivazioni erano mie.

Ma queste verità e le mie vere motivazioni saranno sepolte con me.

Mi batto il pugno sulla fronte. Fai un respiro lungo e calmante.

E solo allora comincio a capire il peso di ciò che ho trovato.

Questo non accade e basta.

Ho imparato a fissare le cose.

Per favore, per favore, per favore

Chiudo di colpo il coperchio.

Uno sguardo nella sua mente.

E anche se l'attesa mi sta uccidendo, sono anche profondamente consapevole di quanto

Ho iniziato a urlare oggi.

sottolineato. E quasi ogni pagina ha frasi e paragrafi quasi interamente cancellati.

È il caos più completo.

I miei occhi si congelano su un passaggio particolare.

Una volta mi ha messo la mano sul fuoco.