Fabrizio Fulio-Bragoni

Strada della Maddalena 109/20, 10024 Moncalieri (TO)

21/04/1981
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E adesso immagino che dovrei mettermi a parlare, improvvisare qualcosa. Tutto meno che starmene
ad aspettare che la vita mi passi davanti agli occhi come in un flashback.
Chiss poi se vero. E se si sente, lo sparo. Se non tutto troppo veloce.
Dovrei darmi una mossa, e invece resto qui, in attesa. E lei proprio il tipo di donna che amo:
zigomi alti, occhi grandi e labbra carnose. Cosce lunghe e culo sodo. Il mio tipo. Due tette sempre
sul punto di lacerare la maglietta, come se la scollatura non bastasse a farle respirare. Capezzoli duri
e spessi che spiccano sotto il cotone leggero. "Sbarazzini", direi, se fossi Henry Miller o uno dei
suoi traduttori (non Bianciardi, forse. Lui no). Ma Miller non si mai trovato in una situazione
come questa: non uno virile come lui, che gioiva nel vedere le parigine -o erano romane?- sbirciarlo
dai balconi mentre pisciava al vespasiano.
Io sto dall'altro lato della staccionata: fino a pochi minuti fa ero io a guardare.
E come potevo resistere a una del suo calibro?
E come mai si ritrovava a fare l'autostop di sabato sera?
Cos mi sono fermato; lei si avvicinata al finestrino aperto e si chinata in avanti, mostrandomi la
scollatura fino all'ombelico.
Ho tolto la sicura e lei salita. Loro sono salite. In due, una davanti e una dietro.
E ora sono in un vicolo cieco, in tutti i sensi. A dirmi che non ci avevo capito niente. E loro mi
guardano ridendo, con i pantaloncini calati e i cazzi ritti in avanti. E io mi rifiuto di mettermi in
ginocchio. Forse ho paura che mi piaccia.
Altro che Miller.
Un'alternativa ce l'avrei: consegnare i soldi e le chiavi, sperando di tornarmene a casa con qualche
livido.
E invece mi butto sulla pi alta, quella con la pistola, e sento il suo cazzo contro la camicia mentre
cerco di disarmarla. E ho come una fitta di disgusto, mi si chiude lo stomaco.
Lo sparo lo sento, ma niente flashback: continuo a chiedermi come far a dirlo a mia moglie.