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    Lacrima di sole - I colori della luce vol. 5
    Lacrima di sole - I colori della luce vol. 5
    Lacrima di sole - I colori della luce vol. 5
    Ebook241 pages1 hour

    Lacrima di sole - I colori della luce vol. 5

    By Pasquale Scarabaggio

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    About this ebook

    Le poesie raccolte in questi 8 volumi sono nate dall'attenzione particolare circa vari eventi di cui si è venuto a conoscenza nel quotidiano (eventi piacevoli e gioiosi oppure drammatici), cercando di vivere personalmente l'atmosfera creatasi a riguardo e condividere con amici o followers colorite emozioni o eventuali messaggi preziosi per vivere al meglio la propria vita individuale in un contesto anche sociale.

    I Colori della luce vogliono indicare la bellezza della Vita anche quando questa si tinge di melanconia, tristezza e di mille sfumature esistenziali.

    Le poesie o le riflessioni sono corredate di date precise in calce come a fissare nel tempo o luogo un determinato fatto che è nella cronaca o un sentimento che sgorga per empatia in tutto ciò che dà valore all'esistenza.

    Gli approfondimenti sulla propria individuale personalità s'intrecciano spesso e volentieri con le dimensioni della socialità e collettività,tanto che l'autore, che ha vissuto e vive tuttora nel sociale-pedagogico, ritiene che l'opera sia da collocarsi in poetica specifica ovvero "Poesia Sociale".
    LanguageItaliano
    PublisherYoucanprint
    Release dateMar 28, 2023
    ISBN9791221446807
    Lacrima di sole - I colori della luce vol. 5

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      Lacrima di sole - I colori della luce vol. 5 - Pasquale Scarabaggio

      CAPITOLO 1

      PRIMAVERA PERUGINA

      A LORENZO

      Cri… cri,

      tremolio di foglie

      al soffio di tua primavera,

      piccolo gnomo pifferaio

      emerso

      da corolle a grappoli di glicine,

      festoni di lacrime ai confini del campo.

      Cri… cri,

      riccioli ridenti ai raggi del sole,

      corri, scivoli,

      ti colori di prato

      e terra,

      ti rialzi in mano una palla:

      è il tuo cuore pronto a volare

      al di là della meta,

      tra candidi aironi

      verso il giorno che ti attende

      oltre l’orizzonte fuoco

      che consumerà

      teneri

      sogni da campione.

      Cri… cri,

      odi ozio di cicale,

      sfarfalli

      sui profumi di natura,

      rimballi

      tra pianeti della mente,

      t’illumini

      ad ogni stella cadente

      in tuo San Lorenzo,

      raccogli gocce di armonia

      passione

      in urna di tuo petto.

      Cri… cri,

      sono grillo di passaggio

      tra lucciole di foresta

      e delfini in brio

      che giocano bolle di sale

      iridate d’immenso.

      Cri… cri,

      la vita è un gioco,

      si vince e si perde

      in sfide con se stesso

      anche in campo avverso.

      Sei tu,

      Lorenzo,

      che sfida lanci alla tua vita,

      col guanto della tua pelle

      afferri la palla,

      luce

      in tuoi occhi di cielo

      guardi la meta…

      poi

      corre il tuo fiato

      nel respiro del vento.

      Cri… cri,

      io sono il tuo grillo,

      lì

      ove cresce il tuo orgoglio

      ai colori di melograno,

      tu sei qui

      il mito

      che sognavo

      nel mio bosco

      di stelle cadenti…

      il mio albero della vita.

      9 luglio 2017

      BAMBOLA DI PORCELLANA

      Les jeux sont faits…

      No,

      i fatti

      non sono

      giochi

      solo per diletto,

      sono atti che tu compi

      se pur

      con qualche difetto.

      Una carta scelta a caso,

      un passatempo contro noia,

      una mosca per il naso,

      una gioia,

      una scommessa con te stesso

      solo

      per dirti che anche tu

      in qualche modo

      esisti.

      I fatti sono pietre

      che tu scegli

      per il tuo muro a secco,

      non tutti vanno bene,

      servono anche quelli a sbecco,

      c’è molto scarto,

      col tuo scalpello

      tante briciole senza senso…

      ma con un po’

      di buon cemento

      ci fortifichi

      intero castello.

      Tu non sei da buttare,

      sempre pietra sei,

      a volte e spesso

      preziosa…più di una rosa.

      Non è per gioco ma nei fatti

      che tu respiri la tua vita

      solo tua

      guai a chi la tocca

      se pur a volte smarrita.

      Tu in fieri

      sei la tua casa,

      il muro che protegge le tue rose,

      il castello dei tuoi sogni,

      il letto del ruscello

      fino al mare,

      tu sei quello che fai

      con cuore e cervello

      alla pari.

      Lascia stare tue bambole

      datate

      di cartone o pezza

      in tua vetrina

      tu sei sì

      un po’ bambina

      nei capricci,

      ti senti già donna

      plasmata

      da tanti amori,

      il tacco alto

      la minigonna…

      ALT ,

      tu sei in parte

      quella che

      eri ieri

      scarto di muro a secco…

      ma ora

      come per incanto

      sei più preziosa della rosa,

      bella e sana

      creatura,

      bambola di porcellana

      su calesse aureo

      in cromatura,

      cavalli bianchi e neri

      che leggono il sogno

      in tuoi pensieri,

      una scia di biancospino,

      petali di ogni fiore

      magari

      ricami di fino

      su abito da sposa.

      16.6.2020

      … ALL’ADOLESCENZA

      VIVI IL TUO RUSCELLO

      Tu non lo sai

      perchè cerchi aquile reali

      a grandi ali

      oltre le cime di colossi assopiti

      dall’inverno.

      Tu non vedi mai

      nel tuo odierno

      ebbrezze cristalline

      ai raggi di primo sole

      in concerto di stelle alpine.

      Ruotano sassi dalla vetta

      ma non vedi

      chi si gioca la tua vita;

      strilla forte la civetta

      che richiama i suoi sogni

      abortiti in altro giorno;

      barre di stalattiti di ghiaccio

      nella tua mente

      muoiono

      al piacere d’esser fluente.

      Vivi il tuo ruscello

      un po’ sornione,

      che ,

      goccia dopo goccia,

      timido si concentra e si avventura,

      senza disturbare

      il silenzio della natura.

      Tu non conosci lo scoiattolo

      divertito

      a lieto evento di primo zampillo

      d’acqua dalla fonte:

      ti bagni le mani

      a cucchiaio,

      sorbisci tra le dita

      il respiro che origina la vita.

      Tu sei il ruscello

      dentro te stesso,

      vivilo

      scorrendo

      tra meraviglie d’ogni giorno,

      e fosse anche la pioggia di un cielo nero:

      darà vigore alla tua corsa

      contro il vento, i muri di traverso,

      ogni universo

      che davanti a te si sente perso;

      glissa l’ignoranza e l’arroganza,

      sterza il timone

      in uno slalom gigante

      di varchi infiniti:

      educato

      saluta a destra e sinistra,

      i tuoi fiori e i tuoi amori,

      la tua aquila sulla vetta

      che non approva la tua scelta;

      la civetta

      che ogni volta

      invertirà

      il giorno con la notte;

      lo scoiattolo che giocherà

      ogni minuto del suo giorno;

      la tua neve che non vede l’ora

      di scendere alla tua valle,

      verso l’ignoto,

      magari misto di altri sapori,

      odori d’immenso

      tra nuvole d’incenso

      o di fumo nero

      di ciminiere,

      assassine

      di ossigeno vitale,

      ormai scarso

      in praterie e fertili colline

      di un cosmo preesistente al tuo ruscello.

      Vivi il tuo ruscello,

      alla meta di fine corsa

      c’è qualcuno che ti aspetta,

      a braccia aperte:

      un mare di vita salata

      in un sole diverso

      ma

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