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Non tornare a Mameson
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E-book373 pagine3 ore

Non tornare a Mameson

Di Maurizio Lanteri e Lilli Luini

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Info su questo ebook

Enrico Oliviero è un politico cinquantenne che dopo dieci anni come consigliere alla Regione Lombardia non viene più rieletto. Ferito nell’orgoglio e incapace di riabituarsi a una vita mediocre, compra una baita a San Bernardo di Mendatica, sulle Alpi Marittime. Lì si trasferisce, in segreto, abbandonandosi a giornate senza scopo e notti affogate nell’alcool. Il suo isolamento, però, dura poco. Dal solaio della nuova casa spunta fuori un quadro che prima lo affascina e poi lo ossessiona. È opera del precedente inquilino – un pittore francese – e ritrae una ragazzina che Enrico ribattezza Ophelia. Deciso a scoprirne l’identità, inizia caute indagini fra gli abitanti del paese... ma la percezione del pericolo arriva troppo tardi, quando l’incubo è ormai iniziato.
Il romanzo è scritto a tre voci: Enrico, Beatrice (la giornalista che con lui ha una relazione – l’unica a cercarlo, e a trovarlo), e una strana ragazza che parla con le marmotte.
LinguaItaliano
EditoreFratelli Frilli Editori
Data di uscita6 gen 2014
ISBN9788875639525
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    Anteprima del libro

    Non tornare a Mameson - Maurizio Lanteri e Lilli Luini

    PARTE PRIMA

    ENRICO - Il fuoco si sta spegnendo

    1

    Il fuoco si sta spegnendo, dovresti alimentarlo.

    Qui sui monti di Liguria le notti so­no carogne. Finisce che anche sotto il piumone ti si gelano le chiappe e resti lì imbacalito, ab­brac­ciato alle tue gambe, origliando le tarme del legno e l’urlo della civetta. Questo è successo ieri, primo giorno di settembre, il tuo primo giorno a San Bernardo di Mendatica. Come dire un tiro di schioppo dalle spiagge di riviera, con tanti saluti all’influenza del salmastro, il clima mite tutto l’anno, e bla e bla...

    Dicono che l’uomo scaltro impara dai suoi errori, e infatti di fianco alla poltrona hai pronto il rimedio. Ciocchi di rovere, acquistati per direttissima all’emporio comunale. Puoi toccarli con la mano sinistra, ruvidi e secchi, mentre zolfanelli e attizzatoio sono di fian­co al caminetto, poco più in là.

    Un paio di metri… ma per te potrebbero essere cento.

    Colpa del bicchiere che tieni nella destra.

    Whisky scozzese, retrogusto di torba e tabacco.

    È il terzo (o il quarto?) e altri ne verranno, fino ad affogare le costine di capretto che ti sei ingozzato per cena, fino a che crollerai lungo disteso sul tappeto.

    Non manca molto. Per ora resisti addossato allo schienale, gli occhi fissi al muro che ti sta davanti.

    Un cd nello stereo fa l’atmosfera. Racconta di quel che le donne non dicono. A te piace, la rossa. Sì, la cantante... Ti fa impazzire quell’inflessione sguaiata, da cui capisci che alla fine te la darà, qualunque fesseria le esca prima dalla bocca... Peccato, tu incontri sempre femmine di una specie diversa. Niente maliziosi sottintesi: scopare, e quello soltanto. Come la sciura tutta tailleur e permanente, sui sedili posteriori della sua Volvo familiare. Ha atteso che il tuo sesso fiorisse fra le sue unghie laccate, per dirti che quella era l’ultima volta, che il marito le controllava contachilometri e telefonino. Ma prima, avevate quell’ultima mezz’ora...

    Alt! Stop.

    Ti stai eccitando, non è decoroso nella tua posizione

    (ex posizione)

    e comunque sia, un lavoretto di mano, a cinquant’anni e fischia, non è buono neppure per conciliare il sonno.

    Potresti far cuccia qui, assorbendo il fiato tiepido dei tizzoni che muoiono, cullato dalle note molli di un refrain che torna all’infinito. A chi frega, su questo pianeta, quando/dove/se dormirai?

    A te, frega. Sicuro come l’oro che saresti già a segare tronchi d’albero su una nuvoletta, non fosse per lo stomaco che ti morde dentro.

    Non fosse per quella maledetta macchia.

    È lì, sul muro, a destra della canna fumaria. Al centro della tua visuale obbligata. Il punto esatto in cui, nei film americani, piazzano una grossa testa d’alce, con le corna a far da appendiabiti. Il paragone è lecito. Sei in una baita di montagna, no? Qui però stai ammirando uno spicchio di parete vuota, liscia e bianca. Assurda, in mezzo al festival del perlinato e delle pietre a vista.

    Una macchia.

    Marrone.

    Ti disturba, ecco.

    Marrone.

    Neppure puoi raschiarla dalla mente stringendo gli occhi, perché il buio ti precipita in un vortice di nausea, come una zattera che scavalla sul mare in tempesta.

    Su e giù. Su e...

    Ha una zona centrale, tonda, e tante sbavature a raggiera. Sembra abbiano spalmato merda sul muro (e perché no, i bambini riescono a far di peggio!). Oppure è una tazzina di caffè, piena all’orlo, volata dalla stessa poltrona su cui te ne stai seduto. Immagina la scena: uno sbocco di rabbia, accompagnato da un classico mi hai rotto le palle, porcocazzo!.

    Ma chi ha rotto le palle? E a chi?

    Già chiederselo è paranoia bella e buona.

    Però, una mano di vernice era pretendere troppo?

    In questa casa ti ha preceduto un pittore professionista, francese. Così racconta l’agente immobiliare. Sfiga nera. Avresti votato per un imbianchino rumeno. Ma forse, a lui, piaceva lo spettacolo. Stava lì a rimirarlo per ore, un mélange di colori in stile stercorario.

    Domani devi porci rimedio. Con le bottiglie che pare abbiano un buco, finisce che la macchiamerda diventa tua compagna affezionata. Alla fine ci leggi qualche significato in stile psichiatra della mutua e ti spaventi pure.

    O ti deprimi.

    Buona, questa. Davvero molto buona.

    Prosit. Dolce notte. A un domani senza macchia.

    E questa è ancora meglio.

    2

    Sprazzi di luce dai vetri.

    Cenere grigia nel focolare.

    Il nuovo giorno, se Dio vuole, è arrivato.

    Porta con sé un