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    Dell'odio e del silenzio
    Dell'odio e del silenzio
    Dell'odio e del silenzio
    Ebook125 pages35 minutes

    Dell'odio e del silenzio

    By Dante Ceccarini and Adriana Giulia Vertucci

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    About this ebook

    Nei miei primi due libri di poesie mi chiedevo che forma avessero la malinconia e l’anima, viste sotto quella grande lente d’ingrandimento detta, appunto, poesia. Ora, in questa mia nuova raccolta, cerco di domandarmi quale forma abbiano l’odio e il silenzio. Per quanto riguarda il sentimento dell’odio, molteplici sono le sfaccettature possibili con le quali può manifestarsi: dell’uomo contro l’uomo, dell’uomo contro la Natura, dell’uomo contro Dio, addirittura dell’uomo contro se stesso. La condizione umana chiamata silenzio, invece, io la intendo non come resa né come sconfitta né, tantomeno, come comodo rifugio di fronte agli ostacoli della vita, bensì il luogo privilegiato dell’anima dove riflettere sul proprio destino, sui rapporti con gli altri esseri umani, sul Creato e sul Creatore. E poi, come diceva uno dei massimi poeti italiani del ‘900, Mario Luzi: Il silenzio è un posto pieno di voci.
    LanguageItaliano
    PublisherEdizioni DrawUp
    Release dateJun 29, 2022
    ISBN9788893693288
    Dell'odio e del silenzio

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      Dell'odio e del silenzio - Dante Ceccarini

      Capitolo 1

      La forma dell’odio e la forma del silenzio

      È l’amore che manca

      Sciamano come api

      fuori dal finestrino di questo treno

      che non ricordo più dove porti,

      i miei sessant’anni abbondanti.

      Sciamano, volano, succhiano nettare

      da distese di praterie di fiori

      piantati in cielo. Come formazioni aeree di lucciole,

      illuminano a giorno il cielo nero e queste nere anime

      striate d’odio quotidiano, scrutandole

      con il loro intermittente sguardo interiore

      e scandagliandole come àncore

      sul fondo di un mare limaccioso. Come stormi di storni,

      disegnano nel blu geometriche improbabili bellissime figure

      di cilindro di sfera di cono,

      d’immaginazione di fantasia di sogno.

      La bellezza, qui ora, è stupore.

      Ma la malinconia s’estenua e si sgomenta

      guardandosi nello specchio:

      lei è usa a piangersi addosso,

      a piangersi dentro, illudendosi

      di non esser vista da nessuno.

      Che peso immane ha questa lacrima.

      In questo immenso lago bianco dell’indifferenza

      è l’amore che manca, è l’amore che è assente.

      E noi non abbiamo neanche il coraggio

      di nominarlo appena. Appena di pronunciare il suo nome.

      Casa

      Involucro dei miei silenzi

      e dei miei pensieri,

      rasoiata dal primo lampo

      di sole arrogante

      che piomba giù dalle persiane

      socchiuse come le gambe delle ragazze,

      piombo giallo di luce

      che elìde

      gli ultimi lembi o stracci della notte,

      le ultime sembianze

      di quiete e d’ombra.

      Irritato, coi denti strappo brandelli

      di frasi e parole,

      li dilanio, li squarcio,

      li mastico e li sputo fuori casa,

      nella sputacchiera del giorno.

      Infine richiudo le persiane

      e continuo a frugare in penombra

      nella mia misera anima assetata.

      Cuore maculato

      In questa estate rovente, infinita,

      violentemente assolata, severa,

      limpidamente teterrima, greve,

      d’allegrezza ammantata di dolore,

      d’apparenza gioiosa ma che innesca

      depressione, non azzurra ma nera,

      sotto questo scirocco che sviolina

      lentamente il proprio torrido lutto

      su terre secche e anime disseccate,

      mentre le cicale, sorelle e specchi,

      rauche d’arsura rantolano riarse,

      mi ritrovo prosciugato nel ritmo

      affannoso del mio arido sospiro.

      Cuore maculato di malinconia.

      Un fiore giallo tra le mani avevi

      Un fiore giallo tra le mani avevi

      e tra i capelli e tra le labbra. E me lo

      donavi come un dono dato ad un bimbo

      nel giorno lieto del suo compleanno,

      un fiore poi seccato tra ingialliti

      versi di un libro giovane invecchiato.

      La gioia spesso viene ripagata

      dalla moneta del dolore: ingiusto,

      immorale e iniquo è il suo compenso.

      Algoritmi non individui

      Sotto lingue di vento di fuoco,

      insinuanti e urenti, l’urente

      forma del tuo dolore m’ustiona,

      luna rossa di polveri sottili,

      mentre mandrie aeree di rondini ignare

      arano ordinate il cielo scuro ed emigrano.

      Il volvolo perenne delle emozioni e dei sentimenti

      si torce si tende si strozza

      e tu, luna rossa

      contagiosa dilagante tossica

      come peste tsunami amianto,

      ci allatti di latte rosso

      già inacidito già venefico

      già fiele già morte.

      Ed io mi fingo di inseguire,

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