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Tariq
By Alice Keller and Andrea Calisi
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Tariq vive nei palazzoni, dove non arrivano l’acqua e la luce.
Tariq va male a scuola, ormai è stato etichettato: è l’elemento di disturbo, quello per cui non c’è speranza.
Anche Jasmine vive nei palazzoni, ma lei è diversa da tutte le altre: Jasmine studia, ci crede, sotto il velo c’è un cervello brillante, nel suo sguardo la pazienza e la determinazione.
Le possibilità non sono le stesse per tutti, ma la vita a volte sorprende con scarti improvvisi, e anche nel più duro dei contesti la bellezza sa come farsi trovare.
Un romanzo intenso e struggente, due ragazzi ai margini affamati di speranza e di futuro.
Tariq va male a scuola, ormai è stato etichettato: è l’elemento di disturbo, quello per cui non c’è speranza.
Anche Jasmine vive nei palazzoni, ma lei è diversa da tutte le altre: Jasmine studia, ci crede, sotto il velo c’è un cervello brillante, nel suo sguardo la pazienza e la determinazione.
Le possibilità non sono le stesse per tutti, ma la vita a volte sorprende con scarti improvvisi, e anche nel più duro dei contesti la bellezza sa come farsi trovare.
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Book preview
Tariq - Alice Keller
1
Mi guarda.
Vedo la paura salire nei suoi occhi.
Le braccia indebolirsi.
Il corpo farsi piccolo piccolo.
Gracile.
Fragile.
Pronuncia il mio nome, e non ha l’autorità con cui ha iniziato a fare l’appello. La sua voce sembra chiedermi: cosa farai oggi? Mi lascerai stare? Mi farai fare lezione?
Mi guarda e la sua pausa dice anche: ho paura. Non ti controllo. Ho paura e non ti controllo.
Ho paura che tu possa farmi del male.
Io, farti del male?
Non ci avrei mai pensato. E forse non ci penserei mai, ma quella possibilità nei suoi occhi mi fa sentire forte. Pazzo. Come se mi si innescasse una molla. Vortico, vortico, vortico e mi si spengono anche i pensieri. Posso fare di tutto purché mi si spengano i pensieri.
Non ho nulla da perdere.
Lo sai che non ho nulla da perdere?
Credo che tu non sappia proprio un bel niente. Così mi sembra. Se non avessi negli occhi tutta questa paura di me, penserei diversamente. Potrei fidarmi.
Ma ora non più.
Sorrido, di un ghigno che ho visto nei film. Il ghigno che fa mio fratello quando torna ubriaco alla sera.
Sorrido, mi tolgo la maglia, e comincio a ballare in mezzo all’aula. Salgo sul banco. Poi sulla cattedra.
La prendo per la maglia. La strattono. Non so perché lo faccio. Ridono quasi tutti. Continuo a ballare.
Lei urla, spaventata, urla che stavolta è troppo, che stavolta mi denuncia, che chiama la polizia. Urla tante cose che non sento.
La polizia non la chiama. Mi scrive una nota, poi esce, chiama Antonio, il bidello, gli dice di tenere la classe perché lei deve andare dalla preside. Esco anch’io. Sono stanco dello show. Girello per la scuola, salgo, scendo, un piano dopo l’altro, striscio la mano contro il muro, un muro dopo l’altro. Poi mi fermo. In fondo al corridoio c’è la prof di biologia, mi guarda.
«Ehi, Tariq» mi dice, e ha la voce calma. «Ne hai combinata un’altra delle tue?»
Non dico niente. Sento il vortice nella testa che pian piano si ferma. E quando si ferma è sempre così. Tutto mi scende.
Aspetto, come un sacchetto di patatine buttato per terra, perché lo so che i pensieri arriveranno tutti insieme. Uno dopo l’altro, col suono della campanella. Lei continua a guardarmi. Senza paura. Mi guarda e basta.
«Dobbiamo vedere tua madre».
Fa una pausa. Una pausa in cui sorride e non pensa a tutti i motivi per cui dovrebbe parlare con lei, e con me.
«Ok» dico. «Ma non la stressate troppo».
«Hai dei begli occhi. Hai proprio dei begli occhi, Tariq».
In classe non ci torno. Esco, e nessuno mi ferma. Neanche Antonio il bidello, con cui pulisco i banchi un giorno a settimana dopo l’ultimo vortice di troppo.
Neppure lui, che quando ci salutiamo mi dice sempre: Dài che ce la puoi fare, Tariq.
Ma non è vero. Anche se i banchi li pulisco bene, e più li pulisco più mi si pulisce la testa. Poi il giorno dopo però si riempie.
Passa un autobus. Un autobus. Un autobus. È in questi momenti che mi torna in mente quello che ho fatto.
Il pazzo.
Tariq il pazzo.
Tariq che va male a scuola perché è pazzo.
Mia sorella lo sa che non sono pazzo.
Non la beve.
Studia, Tariq. Mi dice. Puoi ancora farcela.
Un po’ le credo. Poi la mattina dopo supero il portone e ritorno pazzo.
L’autobus che porta a casa nostra è sempre l’ultimo che passa. Casa nostra è il capolinea. Dieci palazzoni che si guardano l’un l’altro. Non ci arriva la luce. Non ci arriva l’acqua. Non ci arriva il tipo che deve aggiustare l’ascensore e così devo farmi dieci piani tutti a piedi ma ci sono abituato. È un anno che è così. L’ultima volta ci ha provato mio padre, ad aggiustarlo, ma che ne capisce mio padre di ascensori?
Prima o poi smetterà di arrivarci pure l’autobus.
Per l’acqua c’è una cisterna che i camion vengono a riempire, di tanto in tanto. Come la luce. Ogni tanto ce la staccano, ogni tanto la riattaccano. Il telefono lo carichiamo a scuola, io e gli altri.
La cisterna dell’acqua è il primo posto in cui vado.
Fa fresco, nonostante la puzza di piscio e le zanzare che ci sono già anche se è aprile. Solo che ancora non beccano. Aspettano anche loro la fine della scuola e di vedere il mio nome con su scritto bocciato a fianco.
Poi passo dalle buchette della posta, e la lettera è lì. Che non aspetta me, ma io la prendo lo stesso. Appena in tempo. Mia sorella torna dal lavoro alle due. Mangia più veloce di un fulmine e alle due e mezza già riparte. Torna solo per vedere se io e mamma stiamo bene.
Io, mamma, e il piccolo. Che da quando c’è lui non lo sono più io, e questo mi rassicura parecchio.
Mio fratello torna solo alla sera. Ma la maggioranza delle volte non ho voglia di vederlo. Allora scendo di nuovo tutti e dieci i piani e mi nascondo nella sala caldaie, che un tempo faceva un gran rumore ma ora è muta. C’è silenzio.
Me lo godo per un po’, poi scivolo via, esco da una porta di ferro che
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