Bukowski. Inediti di ordinaria follia - Vol. 8

Prefazione

Ogni edizione del premio Bukowski si porta dietro il suo carico di aspettative e di curiosità. La sensazione è simile a quella di aprire un baule dimenticato da tempo in soffitta e scoprire come ogni oggetto susciti un ricordo, un’emozione, una suggestione. Inutile negare, quest’anno c’era da parte nostra maggiore interesse per capire come l’esperienza del Covid-19 avesse influito sulla produzione delle opere in concorso. Se infatti l’edizione 2020 aveva avuto poco tempo per sedimentare e accogliere i turbamenti e le ispirazioni dovute al confronto/scontro con un tempo sospeso, eccezionale, una parentesi nuova nelle nostre vite, questa edizione, l’ottava, si presentava come quella ideale per riflettere su ciò che stiamo passando.

Gli spunti non sono mancati. Così come la constatazione finale che, malgrado tutto, la letteratura, come la vita, va avanti. Alla fine il bilancio non è stato poi così diverso dagli altri: quando abbiamo ricevuto i manoscritti, ci siamo messi in cammino verso una destinazione ignota e, all’inizio, la paura è stata quella di perdersi, di non trovare le risorse per affrontare l’impresa. Ogni imprevisto, anche il più insignificante, ci spaventava. Di fronte a questo spaesamento, la soluzione è solo una: proseguire. Solo così tutto diventa naturale. Anche quando il percorso prende tracce imprevedibili e i consueti punti di riferimento si fanno mano a mano più labili e insignificanti. Andare avanti. Perché prima o poi la strada da qualche parte condurrà.

Da questo percorso noi ne usciamo arricchiti, ancora una volta. Anche se i nostri giudizi non accontenteranno tutti e daranno adito a polemiche e recriminazioni. Ma questo, ahinoi, fa parte del gioco (a volte crudele) di un concorso. Da parte nostra resta comunque la consapevolezza di aver goduto a pieno il ruolo privilegiato. Che, badate bene, non è quello di esprimere un giudizio sulla metrica di una poesia, sulla potenza di un racconto, sulla linearità di un romanzo. È il privilegio di entrare in contatto con i vostri mondi, con le vostre idee. Riattivare i sensi, aprire il cuore e il cervello. Non è cosa di poco conto: a chi ci chiede perché dopo molti anni siamo ancora qua, in questa giuria, la risposta viene spontanea: perché il Premio Bukowski ci permette di osservare una porzione di mondo da vari punti di vista, ci consente di accogliere spunti e riflessioni. È un momento di confronto e di crescita, è un modo per stare insieme agli altri. Ecco, sta proprio qui l’energia di questo premio: in una fase storica in cui i corpi (e le menti) si sono dovuti per forza di cose allontanare, il premio Bukowski ci ha permesso di riattivare le connessioni e di riportare al centro delle nostre discussioni la letteratura.

La Giuria

(Simona Viciani, Rosa Galli Pellegrini, Michele Nardini)

Classifica finale

VIII ed. Premio Letterario Nazionale Bukowski

Sezione Poesia inedita

1. classificata: Anna Martinenghi - Fate conto di essere matti

2. classificato: Simone Sagripanti - Si tratta di rimettere il sole in mezzo al cielo

3. classificato: Sante Serra - Un giaciglio di fortuna

Premio Speciale della Giuria: Manuela Melissano - Tutti i colori dell’arcobaleno

Menzione Speciale: Erika Caser - Marzo 2020

Lista finalisti pari merito (in ordine alfabetico):

Silvia Alonso - Le cose che le suore non dicono

Daniele Giovanni Baccaro - La ruota di ossa

Marco Barbieri - Il terrore che semini

Luca Benatti - Ch’io possa ancor intravedere l’alba

Emilia Bezzo - Quaderni parigini

Marco Bravini - A basket case

Riccardo Carli Ballola - Dialogo

Danilo Ceirani - Il buio nell’anima

Andrea Creuso - La chiave del tempo

Vittorio Di Ruocco - Il treno per Treblinka

Rolando Greco - Route 395

Paolo J Iraci - Mia mamma camminava a piedi nudi

Elisabetta Liberatore - Elegia di un precario

Venusia Marconi - Un bicchiere di vino

Roberto Marsiglia - Anima, di cosa vuoi parlare?

Eva Giulia Pederneschi - Last One

Isabella Petrucci - Squallore

Carlo Ricci - E se fossero nuvole

Simona Salice - Nota violata

Donatella Sarchini - Red carpet

Silvia Sardini - Umano canto

Chiara Trombetta - Tempi migliori

Rubens Villarboito - Il poeta

Annalisa Viola - Beffe del Fato

Diego Zanoletti - Incubo #13

Sezione Racconto inedito

1. classificata: Elena Marrassini - Io e Berp

2. classificato: Mattia Cecchini - La coscienza di zero

3. classificato: Davide Sannia - Whisky&Proust

Premio Speciale della Giuria: Piero Sesia - Dinamite

Menzione Speciale: Marzia Astorino - Samuele

Lista finalisti pari merito (in ordine alfabetico):

Franco Amato - Il giorno del mio funerale

Marco Angelini - Il motoscafo

Stefania Bacci - Un po’ d’aria

Andrea Barbuto - Quelli dell’autobus numero 30 (delle 15.45)

Antonio Bini - In sala

Stefano Camossi - Il grande Gaspi

Carlo Castelli - L’amante degli addii

Giancarlo Cotone - La casa nuova

Ugo Criste - Pietra-sabbia-acqua-terra

Deadlyluka - Incidente a Chiantown

Fabiola Discianni - Lo stato embrionale

Daniela Dose - Shaila

Mario Eleno - Nerina

Laura Figini - Inevitabilmente Covid 19: Di quanto non ci fosse bisogno che tutto si fermasse o forse sì

Oliviero Lolo - Da una notte all’altra

Alessandro Manzi - Storia d’amore in sei caffè (…non necessariamente in ordine cronologico)

Gianmarco Marabini - Essere

Enrico Nottoli - Maledetto De André

Emanuele Rizzi - La festa dei pazzi

Linda Rossi - La culla della vergogna

Stefania Rotondo - Block ró ż a

Gabriele Scelza - Lo scrittore anonimo

Maria Luisa Stomeo - Nel nome del Padre

Lino Tomei - L’incontro

Alessandro Trinci - L’ultimo assalto

Sezione Romanzo inedito

1. classificato: Pierfrancesco Mastroberti - L’eredità di Gregor

2. classificata: Elettra Iago - Etere

3. classificato: Emilio Noaro - Memorie di polistirolo

Premio Speciale della Giuria: Santo Triolo - Sudd

Menzione Speciale: Luca Pellizzoni - Odio comandato

Lista finalisti pari merito (in ordine alfabetico):

Pier Luigi Nanni - Paradise Buffet e il dilemma d’amore

Oriano Bertoloni - Lucertole nell’ombra

Patrizia Bianco - L’incantato

Annamaria Bonandrini - Nella sfera di cristallo

Luca Bucciantini - La partigiana

Stefano Ceccanti - Il Regno del silenzio

Marco Ciaramella - Curzio… un investigatore in Valdera

Giancarlo Cotone - Gabbiani sul Bosforo

Riccardo Piero Dalle Luche - Confessioni di un portatore occasionale di tangenti

Lucrezia Guaita Diani - La lista

Luca Sinesi, João Avelar Lobato - Equatore - Un’avventura amazzonica del detective Alfonso Scardicchio

Francesco La Tessa - Psorophora

Giovanni Macrì - La mia strada

Angela Mannini - Oltre lo specchio

Donatella Minola - La pelle sotto la divisa

Romano Nigiani - L’ora del Crepuscolo

Marisa Piccioli - Il cobra fuma la pipa

Sara Romanato - Opal

Serena Salerno - Un altro me, un altro mondo

Franco Sorba - Sapevo contare fino a cento

Daniela Tani - Buona condotta

Alessandra Tredicine - Resistente

Dayla Villani - Punto e virgola

Michele Visconti - Il ponte di ghiaccio

Nicola Vitale - I pittori del lunedì

Sezione Poesia

Silvia Alonso

Finalista Sezione Poesia

Le cose che le suore non dicono

Confessioni segrete di una Sorella

Il mio sposo non ha la pancetta

come gli uomini della sua incerta età,

neppure si consola con l’amichetta

quando gli dico: No caro, stasera non mi va.

Con lui non cerco una scusa

le volte che sono indisposta,

non devo pensare alla spesa

se per caso mi duole la testa.

Lo incontro ogni momento in chiesa

nell’intimità con la più fida panca

non ho la certezza che ascolti

ma almeno non mente,

finte scuse non arranca.

Il mio sposo non mi esige in cucina

macchiata dalla lotta coi fornelli,

piuttosto mi desidera candida,

immacolata come la Venere del Botticelli.

Non devo sedurlo ogni sera

con la tortura delle collant velate,

né acrobazie funamboliche inventare

per render le mie forme più aggraziate.

Le volte che il piatto langue

non fingo falso stupore,

né estasiato improvviso il godimento,

quando è così forte il suo odore

da fare quasi spavento.

Dell’estetica non subisco l’assillo,

ma tramuto la frusta in stordimento,

come il più segreto e astuto gingillo,

del piacere il prezioso strumento.

Sembrava clausura forzata

la mia unica strada per la libertà,

invece ho scoperto la porta segreta

dispensatrice di cosmica voluttà.

Fare l’amore con la perfezione

più incorruttibile dell’universo

è mettere le ali alle preghiere

fecondando in loro vece l’immenso.

Sfuggo al deterioramento della relazione

aspirando alla passione più assoluta:

è pura sete di ribellione

la nascosta voce del mio giuramento.

Non temete, comunque:

non credo nella redenzione.

In questa assurda valle di lacrime

lascio agli altri la breve menzogna,

io mi tengo in eterno la gogna

di un amato, infinito tormento.

Daniele Giovanni Baccaro

Finalista Sezione Poesia

La ruota di ossa

I monti nell’amara contemplazione assorti

bisbigliano all’animo fresco di temporale

i terrori serpeggianti delle nere nubi, complici

del rivelare pianti sopiti dinanzi al trono luminoso

della natura su letto di morte distesa, un tessuto

d’ossa fredde di sterno marmoreo ed eviscerato,

dinanzi a tale trono, intagliato dalla sorte in un sego

pronto a morire sotto il pianto di Dio paralitico.

Di che saranno i pioppi orfani a somiglianza?

scarnificati e ciechi, le loro mani alla marea

offrono doni cinerei, blasfemie e un avvenire

prezioso come sogni di zolfo egregio e palpitante;

a destare vene sgombre l’odore del lutto,

di lei che piange un sepolcro mansueto,

cui ogni putrefazione sarebbe assai più lieve,

ma non l’unica creatura che conobbe il suo ventre.

Il paradiso! Sgorghino i sangui dal cranio di Abele

e bacino, se possono, il capo nudo della madre,

oserebbero violare la virtù che nulla parla,

oserebbe lo spirito disconoscer questa legge?

La donna non mai piegherà lo strazio crudo

all’idiota che la croce vorrebbe credere reale,

né sapranno pagine di legno vecchio consolarla

trapelate dai sorrisi d’un giullare della Mente.

Sanerai forse tu col tuo spago lanoso una piaga

vista quasi per errore sul saper di gioventù,

un sapere sconosciuto, solo noto a chi lo visse

una mole di dolore, roccia fusa e dannazione?

Lei è silente, nei tuoi occhi scaglia i suoi anatemi

e si rifugia nelle albe ove il figlio giubilava,

e da memorie fresche si lascia pur bruciare,

da quei baci di sangue dati al corpo già di cera.

Appeso alla serpe di iuta da lui stesso congiunta,

lo scalpitio del Perché, chi potrà mai conquistarlo?

prigioniero del respiro, del canto delle stagioni

ne comprese uno stridio e non volle altro avvenire.

E questo lei trovò, malefico incanto di occhi socchiusi

due vite già fuggite, ma un sangue solo ancor bollente:

l’orrore tutto umano; e la fontana d’affezione

alla follia dovette cedere ogni landa del suo cuore.

La gola della madre è un vulcano calcificato,

e poi, subito, dalla sua anima cola viscido un inferno;

le lacrime, gradini di una scala incandescente

per giungere fino al volto giovane e sbiancato

dalla Morte che le sue sacre labbra sfavillanti

ha poggiato su vent’anni pregni di inerzia brulicante;

ma forse che ciò potrà mai spegnere il dolore

della donna cui carne glaciale fu figlio -e vero sorriso?

Dove trova ella conforto? A nulla vale la bottiglia,

non scorda il gusto amaro del cuore di Gesù

masticato nelle diaboliche abluzioni della vigna.

Ella tutto ha in odio, nutre il cancro del suo orrore.

Quale essere partecipa della tua maledizione?

quale senso della tua Passione sarà la ghigliottina?

e quando il rotolare atroce di un vivere perduto

si congelerà nell’ermetico abbraccio della fossa?

Non saprà quel coltello scavare fino alla ragione,

non placherà il demonio della colpa a nome assenza.

È assente quanto il giallore dalle morti più pensose

ma rinasce a ogni alba per l’abisso dell’attesa.

Marco Barbieri

Finalista Sezione Poesia

Il terrore che semini

Nata da gocce innocenti

di nuvole senza colore,

spalanchi le porte

del disumano abbandono

e percorri strade pulite

come sale operatorie sterili.

Ammantata di sangue in vapore

ti diverti a soffocare

con la cieca nebbia nera

chiunque tenti di dipingerti

con il vero volto scuro del nemico.

Osservi le anime cadere

in precipizi affilati di accuse

e disprezzi i corpi spezzati

che si dibattono ancor prima di toccare terra,

ma resti immobile

con il volto anonimo di chi non è tra loro.

Non esiste scudo così astuto

che ripari dai tuoi dardi acuminati e invisibili.

Se fossi odio

moriresti d’amore,

ma sei l’indifferenza

e l’unico modo per respingerti

è ricordare a tutti

il terrore che semini.

Luca Benatti

Finalista Sezione Poesia

Ch’io possa ancor intravedere l’alba

Ho perso la voglia di rimanere in piedi,

cieche memorie

si intarsiano di parole.

Ingabbiati orli succinti

sono ombre di velate offese,

ho perso lieti parole

che verdeggiavano su crinali d’alba

portandomi tramonti incantati.

Che d’io possa ancor

intravedere i tuoi occhi

in questi angusti angoli oscuri

nei tessuti portati a bocca,

nelle tetre dimore del tuo io

or portami luce

abbandona quell’oscura vanità

e inonda di pieno sole

gli angoli oscuri della mia mente.

Ch’io possa graziar le tue membra

al color fugace,

di te che porgi la mia velata tristezza;

ho arso tra pieghe infauste

di questo inquieto mio vagare.

Regna mia soave scrivente

tu, sì tu, ancora tu,

a infliggere questo mio tormento

solchi di muri divisori

che porgano le tue assenze.

No! No, che esso sia

la fine del mio canto

nelle tue mani.

Emilia Bezzo

Finalista Sezione Poesia

Quaderni parigini

III

Si condensano lì,

nel muretto scrostato

di un vicolo cieco

le sofferenze umide di una

moltitudine grigiastra.

Attiri la nebbia, confondi i passanti,

o Lutezia perduta,

cola il sangue dai tuoi viali

morenti

curi col gelo le ferite

putrescenti,

e noi convalescenti

ad attendere inermi il tuo verbo materno.

Nulla.

E camminiamo su ponti e cadiamo stremati

gli occhi insanguinati

rossi incandescenti

vittime di convulsioni irrigidite.

Nulla.

Avanziamo senza gambe

tra cimiteri senza tombe:

la Senna ci chiama, la meta è vicina.

Marco Bravini

Finalista Sezione Poesia

A basket case

Incastrato

bloccato

senza aria

chiuso, rannicchiato

stretto su me stesso

per dare meno fastidio possibile

per occupare meno spazio possibile

su questo mondo

e poi di colpo

le pareti si stringono

non posso più muovermi

allungare braccia e gambe

i muscoli iniziano a dolere

ogni cosa inizia a far male.

Oramai sono abituato

i miei pensieri

le mie nevrosi

mi hanno modellato

nel fisico e nell’anima

questo è quel che sono ora

incastrato

accartocciato su me stesso

come una pallina di carta

da buttar via.

Riccardo Carli Ballola

Finalista Sezione Poesia

Dialogo

Dentro di me c’è una vocina

che ne intrattiene un’altra

con cui discute -s’interroga parla-

di mille cose sempre diverse,

tornando spesso sulle stesse.

Si consultano di volta in volta,

quasi per appuntamento,

nei momenti del giorno

tra gesti e spazi soliti.

Attimi come pozzi

per risposte importanti

nel silenzio che io ascolto

come se non ci fossi.

Attimi e ombre dell’abisso

che mi stringono il cuore,

che zitto zitto ascolta

quasi senza battere,

perché il dialogo

non cessi mai.

Erika Caser

Menzione Speciale Sezione Poesia

Marzo 2020

Ho salutato un nuovo mondo,

dalla finestra di casa mia.

La paura, sconosciuta sensazione di impotenza.

Un odore strano quel giorno di marzo

riempiva l’aria che annunciava la morte.

Il suono squillante delle ambulanze riempiva le strade.

Quel giorno

vidi una nuova alba.

Ero come un uccello senza piume.

Incapace di volare!

La mente che viaggiava, sconfinando la realtà.

La voglia di scappare in un posto sicuro.

Un nemico silenzioso era giunto portandosi via i sogni.

Un nemico affamato di anime era entrato nelle nostre vite.

Un urlo verso quel cielo,

che quel giorno di primavera

aveva deciso di tingersi di un azzurro come mai aveva fatto prima.

Ho pianto,

ho chiesto scusa al mondo, dalla mia prigione di cemento.

Ho chiesto perdono per non averlo amato prima.

Danilo Ceirani

Finalista Sezione Poesia

Il buio nell’anima

Scrivere per liberare l’anima,

unico modo per non dover soffrire.

Il male di vivere, circonda, attanaglia,

ogni istante della vita.

Opprimono le catene dell’indifferenza,

ombre oscure fanno compagnia.

Camminare in luoghi in preda alla follia,

inciampare, cadere, senza potersi rialzare.

Pensieri trasandati,

in cerca di risposte,

annaspano nel vino,

di nuovo stracciati i fogli del destino.

Sei Sisifo o Amore?

Costretto alla perenne fatica

o consumato dal dolore.

Cercare la luce nel tormento,

accanto al baratro,

silenzioso attende,

l’ultimo balzo

nell’oblio delle tenebre.

Andrea Creuso

Finalista Sezione Poesia

La chiave del tempo

Il silenzio è la chiave

che il tempo concede

per entrare nel suo limbo

in punta di piedi

ripercorro gli attimi andati

più volte e più volte

osservo e riascolto

per capire, imparare

percepisco i profumi

riecheggiano i suoni

riavvolgo tutto veloce in fretta

oppure stendo i minuti

dilatati in sconfinata lentezza

forse per fissarne l’immane bellezza

posso uscire e rientrare

e continuare a viaggiare

il silenzio è la chiave

che il tempo concede

Vittorio Di Ruocco

Finalista Sezione Poesia

Il treno per Treblinka

Dedicata ai martiri di Treblinka

Strappati come piante dalla terra

seimila o forse più lungo il binario

che porta fino al fondo dell’inferno,

né semi né radici da salvare.

Il treno della morte corre lento

tra gli alti pini bianchi per il gelo

nel livido lucore dell’aurora

nell’infinita notte della vita.

Le anime aggrappate alla speranza

trattengono le schegge di paura

con trame di incosciente leggerezza

con nuvole dipinte di preghiera.

Stipati nei vagoni sigillati

dal lugubre mantello del terrore

senza più indizi sulla loro sorte

ricolmano col miele del ricordo

quell’orrido scavato nel presente.

Qualche sorriso misericordioso

compensa lunghi e disperati pianti

di fronte alla certezza della fine

nel gelo dell’inverno di Treblinka.

Oltre il filo spinato va il pensiero

ai sogni calpestati con il fuoco,

a un nefasto giorno di settembre,

ai demoni alemanni che a migliaia

fecero scempio della libertà,

quando brillava il sole per le strade

già nude e indifese di Varsavia.

Adesso in questo sordido burrato

di sofferenza e pena senza fine

le bestie armate dal sembiante umano

straziano i corpi senza una ragione

tra deliranti risa di follia.

Poi l’orgia delle fiamme a cancellare

le tracce dell’ignobile mattanza

l’orrore della turpe verità

che morta nella cenere rovente

risorge nel trionfo del ricordo

nel tragico sgomento del ritorno

quando il passato sembra già annegare

nel cielo terso e azzurro dell’oblio.

Martiri di Treblinka voi vivrete

nel pianto eterno dei puri di cuore

nella vendetta fatta di perdono

nei templi intatti della libertà.

Rolando Greco

Finalista Sezione Poesia

Route 395

Mammoth Lakes, CA

Ci eravamo incontrati per caso

nel cuore nero della notte

in California, facevano rumore

le nostre anime sedute

in disparte sullo sgabello rosso

di un fast food, a smaltire

la sbornia a forza di sbadigli

e lacrime e bibite sgasate.

Era appena cominciata l’estate.

Non c’era molto da fare

se non guardarsi attorno

e desiderare, in qualche modo,

di non essere mai nati.

Eravamo ubriachi di idee,

eravamo spiriti illuminati

dal sole di altre terre,

non ci bastavano la strada

la religione e la sbrigativa mondatura

delle guerre, vedevamo

nella nostra stessa presenza nel mondo

una ragione per non affogare.

Ma c’era l’asfalto, al di là

della notte, c’erano graffiti

a forma di croce sulle pareti dei night club

e c’erano residui di uomini

che oltre l’oceano si erano

sentiti chiamare soldati, troppo

imbrattati di sangue e ricordi,

troppo affamati di effimere glorie

per meritare il conforto sbiadito

di un tetto. E allora non restava

che partire, o premere il grilletto.

Noi eravamo partiti, altri

vagavano ancora in cerca dell’ultimo

comandamento inciso sul libretto

delle omelie.

C’ero io, al volante, davanti a me

solo querce e un torrente d’asfalto,

sul sedile di fianco

Natalie e una bottiglia di scotch

doppio malto -vuota

come il cielo all’orizzonte.

Correvamo perché,

quando una fiamma divampa

nella foresta dello spirito

e si trasforma in incendio

non si può camminare

o restare a guardare,

l’unica nostra meta era

la luna che avevamo di fronte,

l’unico pensiero

che ci frullava per la testa:

a cosa serve uno stipendio

quando il tuo cuore brucia

nel fuoco?

Non era un gioco, ma non era

neanche il retrogusto di caffè

sepolto nell’alito di un lunedì mattina,

non era la rivoluzione armata

di un popolo, ma neanche

cieca obbedienza alla tirannia

di una società senza volto.

Non c’era molto da fare

se non guardarsi attorno

e desiderare, in qualche modo,

che la strada potesse non finire.

Avevamo perso tutto, ma solo così si perde

la paura di morire.

Non ci eravamo lasciati rimpianti

alle spalle, davanti a noi

solo terra bruciata e deserti.

Però pensate a quegli istanti

in cui, sotto un cornicione immenso

di tenebra, solo le stelle

potevano vedere i nostri corpi incerti

rimanere nudi come due pianeti

e scomparire in un abbraccio

nelle acque bollenti dei crateri

di Wild Willy, solo le alghe imprigionate

tra le rocce al fondo

potevano sentire l’eco

delle nostre parole trasformarsi

in bolle di sapone.

Pensate a due anime fredde

e nude che si sciolgono

nella sorgente nera del mondo,

solo le stelle e il silenzio

dei campi a vegliare,

due spiriti persi nella notte

che si ritrovano

facendo l’amore.

Paolo J Iraci

Finalista Sezione Poesia

Mia mamma camminava a piedi nudi

Mia mamma camminava a piedi nudi,

la scuola era chiusa,

e il cucinare era sollievo.

Laggiù lungo quella via si moriva,

di stenti e dimenticanze,

la vita aveva un odore

di taralli al limone.

E quel sapore che viaggiava,

nella mia memoria entrava,

accendeva una stanza buia,

fin a trovare casa.

Carretti siciliani,

che valevano più dei sogni,

e il gusto del pane

s’era dimenticato.

La camminata pian piano s’era calzata,

ma non v’era più quel bisogno.

E non dimenticai mai

quei piedi nudi,

e il giocare sotto gli affreschi

del vecchio gelso.

Quei piedi nudi rimasero gelidi,

e il mio cuore,

non seppe andare via

lungo le strade,

che non portavano alla vita,

quei ricordi del cuore,

rimasero come

il sapore dei Taralli.

Elisabetta Liberatore

Finalista Sezione Poesia

Elegia di un precario

Cambierà questa brulla incertezza

da funambolo, madre,

il commiato senza suono

e il tuo saluto muto sulla soglia.

Cambierà il mio futuro

sospeso come un fiato

su un tempo mai giunto,

la rata di un debito inesauribile,

l’ingordigia vestita di regole.

Cambierà il conteggio

di un prodotto lordo d’ansia

cucito sull’anima

e la favola bella del merito,

la grigia sembianza di una chimera.

Finirà la misura sgranata

di questa bilancia guasta

che esonda numeri come

lame affilate su vite prescritte.

Finirà il brivido del mio esilio

l’ondeggio indegno

di questo imbroglio e

il mio tassametro saturo d’inverni.

Finirà l’infame sostanza

di questa maschera da precario,

un marchio a fuoco e una sconcia ferita

che gronda ingiustizia.

Vedrà un nuovo giorno quest’alba scura,

il mio sguardo opaco

e questo treno grigio

diretto oltre il confine.

Venusia Marconi

Finalista Sezione Poesia

Un bicchiere di vino

Un bicchiere di vino

per disinfettare le ferite

di una notte insonne

e guardare allo specchio

le macerie di un volto

conosciuto e nuovo.

Un bicchiere di vino

per ogni sogno lasciato

a un angolo patologico

e ogni fiore incastrato

dentro un cielo viscoso

che chiede perdono.

Un bicchiere di vino.

Ancora.

E la smorfia diventa sorriso.

E il sapore delle lacrime

un ironico amante.

Roberto Marsiglia

Finalista Sezione Poesia

Anima, di cosa vuoi parlare?

In fila indiana a timbrare il cartellino,

2800 saldature e i dorsi delle mani bruciati,

l’auto attende al solito parcheggio.

Anima, di cosa vuoi parlare?

Son troppo stanco e spaventato

per scrivere una poesia.

Idee frenetiche e confuse

volteggiano nella mia testa,

cercano una forma di creta,

dei confini corporei ove esprimersi.

Vorrei che tacesse l’eco che mi tormenta

e nutre la notte d’un fuoco perenne;

è meglio essere già morti che morire lentamente

con l’etica del lavoro che consuma l’anima,

il cibo spazzatura e la boxe in tv.

I pugili dimostrano orgoglio e coraggio.

Da quanto tempo ho smesso di lottare?

Continuo a esibirmi dentro un circo

anche se gli unici spettatori sono i topi.

Bisogna lottare per un briciolo di dignità,

provo pena per il me stesso omologato

mentre l’altro me stesso sbraita, con una birra in mano,

pretendendo i suoi diritti di libertà.

L’omologazione è la rovina dell’uomo,

è come una serie di formiche addomesticate

che cercano di sopravvivere guardando il cellulare,

è come un lurido verme solitario

che ti divora dall’interno senza ucciderti,

è una fottuta replica di un sordido spettacolo

che finisce sempre nel medesimo modo: con la tua morte.

Anna Martinenghi

1. classificata Sezione Poesia

Fate conto di essere matti

Lasciate una poesia sospesa

un avanzo d’anima

una gioia involontaria

una cosa piccola

ben fatta

Fate conto di essere matti

sbattete contro gli arcobaleni

date valore ai giochi nei cortili

alla gentilezza che non finisce sui giornali

adeguarsi al male

al brutto

all’iniquità

è associazione a delinquere

Rompete i coglioni al mondo

nei giorni bui

esigete la luce come diritto

e quando siete nel sole

non dimenticate

che serve a fare le ombre

Manuela Melissano

Premio Speciale Sezione Poesia

Tutti i colori dell’arcobaleno

Se io fossi verde,

nata verde in questo mondo,

buccia di acino d’uva dalla polpa succosa,

rara, intensa, preziosa come pietra smeraldo,

chioma di quercia antica che protegge le tue fragilità,

tu l’azzurro ameresti.

Soffocheresti i miei desideri nelle dense nuvole del cielo,

affogheresti il nostro amore nell’acqua cristallina degli oceani,

poseresti il tuo sguardo negli occhi cerulei di un’altra donna.

Se io fossi rossa,

nata rossa in questo mondo,

fragola matura, sensuale, carnosa,

tra le mani bocciolo delicato di rosa,

preludio erotico di bacio sulla bocca,

tu il giallo ameresti.

Ti mostreresti aspro con me come succo di limone acerbo,

bruceresti le mie certezze nella fiamma inarrestabile della gelosia,

accecheresti nei raggi del sole la speranza dei nostri giorni futuri.

Se io fossi bianca,

nata bianca in questo mondo,

bicchiere di latte caldo nel risveglio del mattino,

lana morbida, pregiata, accogliente sul corpo,

fiocco candido di neve nella magia dell’inverno,

tu il nero ameresti.

Vedova nera velenosa ad aspettarmi nella tela saresti,

notte buia senza luna, priva di stelle, che divora i sogni,

macabro vestito nero nel giorno del mio lutto.

Se io fossi,

fossi nata tutti i colori dell’arcobaleno,

tu nessun colore ameresti.

Eva Giulia Pederneschi

Finalista Sezione Poesia

Last One

Nel nome di ciò che

rinneghi

tacerò ormai i tuoi sguardi

finiti

Ho camminato

col tuo medesimo passo

brevi miglia che sembravano

incapaci di salvarsi

di salvarci

e di svanire

Ho camminato

con immutata devozione

lunghe interminabili miglia

inseguendo i tuoi passi

risaputi e andati

Ciò che resta sono

distacchi sovrapposti

e contingenze stordite

da mesi colati

come anestetici esausti