I nostri figli
By Roberto Lax
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About this ebook
con il passare del tempo cerca di far fronte allo scorrere della clessidra che ci avvicina all’incontro – in parte tanto
atteso – con l’Eterno, dopo il quale ci lasceremo alle spalle tutta la bellezza di quello che siamo stati.
Roberto Lax, nato a Messina il 18 maggio 1949 ed ivi residente, è laureato in Ingegneria Civile e docente in pensione di Costruzioni e Tecnologia edile presso l’I.T.I. “Verona Trento” di Messina. Ha partecipato a concorsi nazionali di poesia conseguendo numerosi riconoscimenti. Alcune sue poesie sono state inserite nel libro Arcobaleno poetico-Antologia di autori di Messina e provincia (2005) edita da “Peloro 2000” Rivista di attualità-arte-cultura (Messina), nella ricorrenza del decimo anno di attività e altre poesie sono state inserite nel libro Universo Donna-Silloge poetica (2006) a cura della rivista “Peloro 2000” e nel libro Antologia (2006) a cura di Giuseppe Stella, Edizioni Spes Milazzo. La prima edizione è stata ben accolta dai lettori, che hanno scritto tante belle recensioni, dai giornali “Tempo Stretto” e “Messina Today”, e dai critici letterari, con “Le note critiche della prof.ssa Maria Adelaide Petrillo Ciucci di Parma”.
Il libro è stato apprezzato da molti giovani, studenti, famiglie e organismi religiosi e sociali.
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Book preview
I nostri figli - Roberto Lax
© 2022 Gruppo Albatros Il Filo S.r.l., Roma
www.gruppoalbatros.com - info@gruppoalbatros.com
ISBN 978-88-306-2737-6
I Nostri Figli
Introduzione di Barbara Alberti
Il prof. Robin Ian Dunbar, antropologo inglese, si è scomodato a fare una ricerca su quanti amici possa davvero contare un essere umano. Il numero è risultato molto molto limitato. Ma il professore ha dimenticato i libri, limitati solo dalla durata della vita umana.
È lui l’unico amante, il libro. L’unico confidente che non tradisce, né abbandona. Mi disse un amico, lettore instancabile: «Avrò tutte le vite che riuscirò a leggere. Sarò tutti i personaggi che vorrò essere».
Il libro offre due beni contrastanti, che in esso si fondono: ci trovi te stesso e insieme una tregua dall’identità. Meglio di tutti l’ha detto Emily Dickinson nei suoi versi più famosi:
Non esiste un vascello come un libro
per portarci in terre lontane
né corsieri come una pagina
di poesia che s’impenna.
Questa traversata la può fare anche un povero,
tanto è frugale il carro dell’anima
(Trad. Ginevra Bompiani).
A volte, in preda a sentimenti non condivisi, ti chiedi se sei pazzo, trovi futili e colpevoli le tue visioni che non assurgono alla dignità di fatto, e non osi confessarle a nessuno, tanto ti sembrano assurde.
Ma un giorno puoi ritrovarle in un romanzo. Qualcun altro si è confessato per te, magari in un tempo lontano. Solo, a tu per tu con la pagina, hai il diritto di essere totale. Il libro è il più soave grimaldello per entrare nella realtà. È la traduzione di un sogno.
Ai miei tempi, da adolescenti eravamo costretti a leggere di nascosto, per la maggior parte i libri di casa erano severamente vietati ai ragazzi. Shakespeare per primo, perfino Fogazzaro era sospetto, Ovidio poi da punizione corporale. Erano permessi solo Collodi, lo Struwwelpeter, il London canino e le vite dei Santi.
Una vigilia di Natale mio cugino fu beccato in soffitta, rintanato a leggere in segreto il più proibito fra i proibiti, L’amante di lady Chatterley. Con ignominia fu escluso dai regali e dal cenone.