Increspature: Poesie
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About this ebook
Poesia degli incanti, pulsazione di metafora vivente.
Poesia agli incroci dei segni, agli incontri delle emozioni.
Poesia intimista e romantica, nella nube che siamo.
Ascolto degli eventi, dei fenomeni.
“Lasciar parlare le cose”. Evento. Fotografia del momento.
Poesia di ricerca in prospettiva filosofica, fenomenologica, ermeneutica. Poesia dell’anima (Yoga, Zen, Mahamudra, Dzogchen, ...) e spirituale in senso lato.
Roberto Ciuffoletti, giornalista professionista. Nel 2003 ha tradotto e curato “Come inventammo l'aeroplano” di Orville Wright per Aquilegia Edizioni.
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Book preview
Increspature - Roberto Ciuffoletti
Roberto Ciuffoletti
Increspature
Poesie
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Questo libro è stato realizzato con StreetLib Write
http://write.streetlib.com
Indice delle sezioni
1982, verso una stella
1982-1983, Vipiteno-Sterzing
1983-1984
Una dodicesima casa
C’è ancora un istante per parlare
Aria
Postfazione
Ai miei genitori e ai miei insegnanti
a Nietta, Nausicaa e Giotto
Una poesia elementare, Un’emozione vibrante e debordante che ‘intende’
.
"C’è quello che viviamo, anzi quello che ‘si’ vive, come schiuma emozionale, e sempre contemporaneamente ‘dentrofuori’ del mondo, anzi ‘dentrofuorimondo’ tutto assieme contemporaneamente. La poesia è un ritrovare, un riavvicinarsi a questo strato... ".
E allora la poesia riconosciuta, proiettata o progettata nelle ‘cure’ della vita quotidiana è anche un’etica. E nella scrittura, ma già in ogni intendere accorato, la poesia è anche filosofia
. "Incanto, metafora, rappresentazione vivente. Sbocciare essenziale, effervescenza".
... scrivere le scintille esperienziali delle cose quotidiane, che si palesano proprio nelle situazioni apparentemente più insignificanti
.
(Qualche riga dalla Postfazione in fondo a queste pagine).
1982, verso una stella
Sono passati più di trent’anni da quando scrivevo queste poesie. Parlano dei miei quindici mesi in artiglieria da montagna (alpini) e del ritorno a casa.
A volte il linguaggio è spigoloso. Non è un vezzo voluto, è stata colpa delle parole stesse, che si presentavano così, mentre si materializzavano, mentre il linguaggio emerge e dall’emozione cerca di alzarsi alla parola quotidiana e superficiale.
Proprio così ho avuto l’impressione di trovarmi nel luogo della poesia.
Le nuvole spumeggiano forte
nel cielo trasparente scuro.
Spumeggiano forte come occhi di ragazze innamorate.
Lì penso a quello che diceva: ‘‘solo, tra mari e cieli’’.
E ho voglia di lottare forte
con le corde, le scotte,
il vento.
Le nuvole passano veloci sopra,
mentre sull’altana sto ben sveglio.
I pensieri corrono veloci a tutto,
e ho sete di te a non finire.
All’imbrunire
a ovest c’è un dolcissimo colore.
Ancora di più sgorgano forti pensieri,
piano.
Al corpo di guardia,
con luce giallastra,
pochi mobili,
si studia,
si riposa,
si scrive.
Seduto sul muretto,
ai muli.
Di fronte passa una coppia anziana,
si ferma al ponticello con figlia e nipote.
Non vedo bene i visi,
ma tolgo il cappello
perché gli sguardi s’incontrino.
Sul muretto
uno strano insetto nero,
brutto, ma tutto indaffarato,
ogni tanto s’impiglia nel filo di una vecchia ragnatela.
E da quel muretto
lo sguardo spazia felice
lontanissimo
mentre le rondini fanno voli pazzi.
Un vecchietto
fa movimenti strani
cammina stanco.
La gente lo guarda così.
Ma cinquant’anni fa
le braccia oscillavano più del necessario
le ragazze lo seguivano con lo sguardo.
Nella geometria delle brande allineate
pantaloni verdi a sbuffo.
Parlano di avvenimenti lontani,
poster di dive, lettere amate,
di corse, di morte.
Con questi stessi pantaloni
scrivo appoggiato alla branda
in un tiepido
e felice giorno di pace.
Per i corridoi, nell’Aula Studio,
sto, e passo tranquillo.
Di tanto in tanto,
passando alla finestra,
un tuffetto al cuore.
Ho le mani forti
e il cuore immenso.
E dentro c’è un lago di caffelatte
che vive profondamente come il mare.
Solo, cammino piano e con forza,
cercando spesso nelle mie mani
quello che le rende mani da papà.
Col viso dolcissimo e deciso
una ragazza squaw.
Voglio essere io, ancora,
che batte le pietre,
che segue i bisonti.
Chiedono al mio compagno
lui... un’incertezza nel parlare, e poi l’altra,
e in mezzo una breve corsa felice