Quentin deve morire

QUENTIN DEVE MORIRE

Samuel Cardeal

Scheda

Copyright © 2016 Samuel Cardeal

Illustrazione di copertina

Tatiana Milk

https://fb.com /Hi.Milk.Chan

Impaginazione e copertina

Samuel Cardeal

Revisione

Mariana de Lacerda

https://fb.com/delacerdamariana

Dati Internazionali di Catalogazione della Pubblicazione - CIP:

B869.33

C266q

Cardeal, Samuel de Castro Santana (1986 -)

Quentin deve morire / Cardeal, Samuel de Castro Santana (1986- );  Belo Horizonte: [s.n.], 2016.

ISBN 978-85-xxxxxx-x-x

1. Romanzo Brasiliano.  2. Fiction

I.  Titolo

CDD B869.33

Tutti i personaggi e gli eventi sono il risultato dell'immaginazione malsana dell'autore, ogni coincidenza è pura somiglianza. Tutte le rapine erano adeguatamente mascherate.

https://exeditora.blogspot.com/

I like the way you die, boy

Django Freeman

State calmi, questa è una rapina

Quel giorno, quindici anni fa, tornai a casa intorno a 10.30 della notte, se ricordo bene (ovviamente non mi ricordo bene, sono quindici anni!), una donna in giallo affettava uomini in giacca e cravatta, il suolo era una pozza rossa. A quel tempo, lo trovai violento e poco interessante. Dopo tutto, quale grazia può esserci nel sangue e nelle membra recise? Si. Io, un adolescente, non sapevo molto di niente. Non sapevo chi fosse Quentin Tarantino, forse pensavo che il cognome stesse bene su un'etichetta di salsa di pomodoro. Ovviamente a mia madre e mia sorella non piaceva quello che vedevano sullo schermo; gli scaffali di un negozio di video (cercare su Google, questo era già molto popolare) serbavano sempre tesori, ma anche trappole per i meno attenti.

Avevo già visto Pulp Fiction un normale sabato sera, in una sessione di film di SBT, che certamente non esiste più. Ma a tredici o quattordici anni, prendendo il film in mezzo, sonnecchiando ogni tanto durante la programmazione, andando in bagno nell’intervallo e ritornando già a il film iniziato, posso solo ricordare che non avevo capito molto.

Così come le mie abitudini di lettura, e la poco intelligente voglia di scrivere, la mia passione per l'opera di Tarantino arrivò tardi. Ho perso l'opportunità di vedere molti dei suoi film sul grande schermo, ma quando mi colpì, colpì duro. Fu vedendo e rivedendo i suoi film che ho capito quanto il suo lavoro è molto più di dialoghi assurdi e riferimenti alla cultura pop. È un'arte ricca di dettagli, sfumature e strati. Non era una trappola, era l'amore. E fu di questo amore inondato di sangue, di piombo e polvere da sparo che è nato Quentin Deve Morire.

Prima che pensiate sciocchezze, questo lavoro non è un tentativo di essere un nuovo Tarantino o anche comparare il mio lavoro al suo. Non sarà mai pubblicizzata come "Pulp Fiction incontra Bastardi senza gloria" o qualsiasi confronto bizzarro di questo tipo. È solo un tributo senza pretese al mio regista preferito. Quentin deve morire cerca riferimenti in tutta l'opera di Tarantino, la storia della vita del regista e anche in diversi film di altri registi. Ma non è stato scritto per essere preso sul serio, o per prendersi sul serio. È una storia per divertire, intrattenere, un'avventura leggera, piena di umorismo nero, sangue, azione, ancora più sangue e più umorismo nero.

Se vi aspettate aspetti grandi riflessioni, questo libro non fa per voi. Se vi aspettate una storia difficile da capire, innovativa e presumibilmente geniale, cult e audace, mi dispiace, chiudete il libro e cercate un nuovo libro. Ma se volete alcune pagine di divertimento, sangue, colpi e polvere senza impegno, benvenuti nel mio mondo; questa è la porta per gli angoli più caotici della mia mente. Scusate per il casino e sentitevi a casa.

Samuel Cardeal

— Ehi, torna qui con la mia botte! — Disse il picchio.

Per prendere l'oggetto dall'uccello, la guardia vi cadde dentro, finendo nell'acqua. Quando se ne rese conto, stavano scendendo lungo le cascate sulla barca improvvisata del picchio.

"Oh, no, no, no!

La botte discendeva leggera, proiettando un getto d'acqua dalla sua base. Sui gradini che portavano alla cascata, dozzine di persone, vestite con impermeabili gialli, alzarono le mani, salutando l'intrepido uomo che scendeva coraggiosamente per le cascate.

— Quentin! — La voce di sua madre echeggiò dal corridoio, costringendo il ragazzo a sviare la sua attenzione dal cartone animato per un momento.

Presto apparve sua madre, accompagnata da un uomo che non conosceva. Lo sconosciuto indossava dei jeans e sopra una camicia a quadri rossi e neri, stivali molto vissuti e un berretto sbiadito che copriva i suoi capelli radi.

— Figliolo, c'è qualcuno qui che vuole parlare con te — L'inaspettato visitatore si fece avanti e la padrona di casa indietreggiò di qualche passo, lasciando che l'uomo parlasse direttamente con Quentin.

— Ciao, giovanotto.

Il piccolo Quentin, ancora timido a nove anni, non rispose, fissò lo sconosciuto con gli occhi spalancati e la curiosità che pulsava nel suo petto infantile.

— Bene, il mio nome è Elroy Earl. Non mi conosci, ma dovresti ricordarti di tuo zio Sebastian.

Il bambino scosse la testa, indicando che non sapeva chi fosse lo zio Sebastian. L'uomo assunse un'espressione frustrata sul suo volto abbattuto, ma continuò il suo discorso.

— Ho lavorato con tuo zio Sebastian nelle miniere di carbone di Centralia, in Pennsylvania. Furono gli anni peggiori che un uomo possa trascorrere in quel dannato buco caldo. Quello era un inferno, figliolo. Non avevamo condizioni igieniche di base e non potevamo lasciare le miniere per giorni, senza bagno, senza servizi igienici e senza cibo decente.

Io e tuo zio lavoravamo fianco a fianco, e il nostro padrone, il signor Klein Sweet, disse che le nostre spese di cibo e alloggio erano molto alte e che la nostra produzione non le copriva. Abbiamo iniziato a essere pagati per la quantità prodotta, e non potevamo salire dal fondo fino a quando non raggiungevamo l'obiettivo. E peggio, se facevamo molto poco, rimanevamo senza cibo e anche senza acqua.

In un'occasione, dopo giorni senza cibo, svenni. Avevamo visto altri svenire, erano stati portati via e non erano mai tornati. Sapendo cosa mi sarebbe successo, Sebastian mi nascose e si prese cura di me. Quando mi sono svegliato, c'era acqua e cibo, anche se acqua era fangosa e il cibo era una patata unta che non sarebbe stata data nemmeno ai maiali.

"Dove li hai presi? Chiesi a tuo zio. Sebastian rise e mi mostrò un quaderno sgualcito, con la copertina di cartone sporca di carbone. Ho completato la mia quota e la tua, non ti preoccupare, non avremo più problemi con quello. Non capivo cosa intendesse, quindi il tuo vecchio zio mi raccontò la storia di quel libricino."

Il nonno di tuo zio ha servito nella seconda grande guerra, come forse saprai.

Quentin scosse leggermente la testa, non aveva idea che il suo bisnonno fosse andato in guerra. La frustrazione era chiara negli occhi opachi e senza luminosità del vecchio minatore.

— Bene, allora — continuò il visitatore —, il nonno dello zio Sebastian, il mio vecchio amico Sebastian, prestò servizio nella Seconda Grande Guerra, combatté contro i nazisti e fece esplodere dozzine di quei bastardi ariani adoratori di Hitler. La sua unità era specializzata in esplosivi, e così il tuo bisnonno aveva imparato molto su bombe, detonatori e tutto questo armamentario. Quando tornò dalla guerra, portò un quaderno, in cui aveva annotato tutto ciò che aveva appreso nell'esercito, una vera bibbia delle bombe.

Il tuo bisnonno, sul letto di morte, prese il taccuino da sotto il cuscino dell'ospedale e lo diede a suo figlio, il padre di Sebastian, dicendo che quello era il suo più grande tesoro, la conoscenza che aveva accumulato durante la sua vita. Lì, in quel taccuino battuto e segnato dal tempo, c’era tutto ciò che un uomo d'onore aveva bisogno per far saltare in aria chiunque volesse.

Il padre di tuo zio prese il quaderno e, dopo aver letto tutto il suo contenuto, si innamorò di quella conoscenza. Presto si unì al ramo delle demolizioni e riuscì a distruggere ogni tipo di costruzione, riuscendo a costruire bombe con quasi ogni ingrediente. Quando viaggiò in America Latina, dove vide l'opportunità di espandere la sua attività, soffrì di febbre gialla e non poté resistere. Morì nel mezzo della giungla e fu sepolto in una tomba poco profonda.

Ma prima di morire, consegnò il taccuino di suo padre, che portava sempre con sé, a uno dei nativi, facendo promettere al povero diavolo di mandarlo all'indirizzo di suo figlio negli Stati Uniti. Il nativo, che a stento poteva scrivere il proprio nome, prese il taccuino e il foglio con l'indirizzo e, Dio sa come, fu in grado di inviare l'ordine.

Quando ricevette il vecchio taccuino, Sebastian pianse ricordando il padre che non poteva seppellire e giurò di non separarsene mai. Come il padre, anche suo zio si innamorò dell'arte degli esplosivi e aggiunse informazioni, frutto dei suoi stessi studi e degli esperimenti che fece. Nella miniera teneva il taccuino, ma non lo usava, perché sapeva che se avessero scoperto la sua conoscenza degli esplosivi, l'avrebbero rubato e messo fine a Sebastian. Poi, per sette lunghi anni, fino al giorno in cui usò le sue conoscenze per salvarmi, tuo zio tenne quel taccuino dentro l'ano.

In quel momento, il piccolo Quentin cambiò la sua espressione attenta e interessata in una smorfia che mescolava schifo e ammirazione.

Da quel giorno in poi, tuo zio ha condiviso questo segreto con me, e abbiamo usato gli esplosivi che faceva per completare il lavoro più velocemente e raggiungere gli obiettivi di produzione. Ma sfortunatamente, dopo alcuni mesi, Sebastian fu colpito da un'infezione, morendo in pochi giorni. Tuttavia, prima di lasciare questo mondo, lo zio mi chiese di conservare il taccuino in un luogo sicuro e che, una volta uscito da quel maledetto inferno, avrei dovuto portarla a suo nipote, unico erede. Tu, giovane Quentin.

Ho conservato quel quaderno, arrotolato in un tubo e avvolto in plastica, depositato nel mio culo per tre lunghi anni, fino a quando, con l'aiuto degli esplosivi, potei pagare i miei debiti con il signor Sweet e uscire da quella maledetta miniera. E oggi sono qui per consegnare ciò che è tuo di diritto, figliolo.

L'uomo tirò fuori dalla tasca un piccolo taccuino, sgualcito e sporco, in cui il giallino dei fogli era un tono più chiaro della copertina, e lo porse al piccolo Quentin, che allungò la mano e avvolse quel tesoro ereditario con le sue mani di bambino.

—  Quel quaderno è tuo ora, figliolo. Tienilo sempre con te e usalo con saggezza.

PARTE I

Elvis X Chuck

Ma Elvis era più carino di molte donne... molte donne... Sai ... Se dovessi scopare con un ragazzo, se dovessi, se la mia vita dipendesse da questo ... Mi piacerebbe scopare Elvis.

(True Romance)

Erano le cinque passate, il movimento scarseggiava per le strade, e la Video Archives era vuota, nessun cliente tra i suoi lunghi corridoi affollati di VHS. Quentin si sedette, i piedi sul bancone e le mani intrecciate dietro la testa. Da lì tirava fuori un nastro che era appena finito e ne inseriva uno nuovo, quasi in un processo automatico.

C'era solo lui, che era il gestore del negozio da più di un anno, e Roger, che in quel momento stava organizzando alcune copertine dei nastri, restituiti recentemente. Mentre Roger lavorava e Quentin rivedeva un film giapponese, l'immagine traballante e imperfetta della riproduzione ripetitiva fino all'esaurimento, i due amici e colleghi discutevano caldamente.

— Sei pazzo!  — Disse Roger, con l'energia di un avvocato che faceva il suo numero di fronte alla giuria. — Elvis è come un ragazzino che ha perso il lecca-lecca rispetto a Chuck Berry.

— Gesù Cristo, Rog! Come può una simile bestemmia uscire dalla tua bocca? —Replicò Quentin, mettendo in pausa il nastro per continuare il dibattito.

— Puoi dire quello che vuoi, Quentin, questo non cambia il fatto che Chuck Berry è l'unico vero re.

— Non fraintendermi, amico. Berry è una leggenda, un grande musicista. Riconosco tutto ciò che ha fatto per il Rock 'n' Roll e per la musica in generale, ma Elvis Presley era, è e sarà sempre Il Mito.

— Non ci sarebbe stato Hendrix, né Clapton, nemmeno Dick Dale, se non ci fosse stato Berry. Questa è la verità, amico mio.

— Giusto, hai ragione, amico; ma non sono solo le canzoni, o suonare la chitarra come nessun altro. Per quanto tutti questi musicisti siano favolosi, nessuno ha l'atmosfera, l'energia che aveva Elvis Aron Presley, fratello! Inoltre, devi prendere in considerazione l'intera carriera. Quanti film ha interpretato Chuck Berry?

—  Non è bianco, e sai che è l'unica ragione.

— Oh, ora non cominciare, amico! Non venire con la storia che Elvis conquistò la fama solo per essere il ragazzo bianco.

— E sto mentendo?

— Non confondere le cose.

— Se Chuck Berry accarezza una ragazza bianca sul sedile posteriore della sua auto, è accusato di molestie e si fa un gran casino. Ora, se un ragazzo bianco, fuori di testa, si sposa la cugina di tredici anni, non c'è niente di sbagliato in questo.

— Non è del tutto vero, Rog. E, dopotutto, quando abbiamo smesso di parlare di Elvis e Berry e abbiamo cominciato a discutere del razzismo negli Stati Uniti negli anni '50?

— Tutto è intrecciato, Quentin, non puoi separare le cose.

— Stai perdendo la concentrazione, amico mio. Il punto è che vuoi difendere un punto di vista imperfetto, e quindi non puoi avere ragione.

— Pensa quello che vuoi, amico. Io rimango con i miei dischi di Chuck Berry e tu ti tieni le canzoni da chiesa del grande re del Rock.

— Quei dischi sono fantastici, pagliaccio — Quentin ridacchiò. — E metà dei dischi di Chuck Berry in casa tua te li ho dati io in prestito.

Roger rise, quasi lasciando cadere le copertine sul pavimento che teneva. Fece un respiro mentre si preparava a controbattere quando sentirono suonare il campanello sulla porta del negozio. Entrambi lanciarono un’occhiata all'entrata e si fermarono ad ammirare la bella donna che si avvicinava a passi lenti e ritmati. Roger si aggiustò i capelli rossi, intrappolati in una coda di cavallo, e abbandonò quello che stava facendo per andare incontro alla nuova arrivata, ma fu interrotto.

— Lascia fare a me, Rog; Me ne occuperò io.

Quentin si alzò, batté le mani sulla maglietta, togliendo le briciole dalla merenda che aveva fatto poco prima e si rivolse alla donna. La ragazza indossava una camicia bianca abbottonata sopra pantaloni lunghi neri; aveva tra le dita una sigaretta mezza bruciata; era a piedi nudi. Il manager esaminò quei piedi con un luccichio negli occhi, perdendosi per alcuni secondi mentre si immaginava bevendo una buona birra che scivolava da quelle gambe esili e sgorgava come una cascata da quelle belle dita.

Recuperatosi dal paesaggio mentale e guardando gli occhi della ragazza, delineati con un trucco pesante nero e rossi come quelli di una persona che era appena tornata da un viaggio di erba; il viso, di una bellezza esotica e abbagliante, era morbidamente pallido, incorniciato da capelli neri con un taglio dritto, appena sopra le spalle.

Il giovane manager si alzò in piedi, fissando il cliente. Lei era a meno di un metro da lui, che parlò:

— Posso aiutare?

La donna si portò un dito alla bocca, mordendola leggermente, torcendo il collo, notando i nastri sugli scaffali che li circondavano, e si voltò verso Quentin, che aveva la bocca secca e il respiro pesante.

— Ho bisogno di un film stasera, ma non sono sicura di cosa scegliere.

— Qualche genere in particolare?

— Hmmm... Ho un terribile dilemma. Non so se prendere un film di gangster, che sono i preferiti del mio ragazzo, o un musical, che sono i miei preferiti; anche se per una