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Ostello della gioventù bruciata
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Da Amsterdam a Ulan Bator, da Torino a Parigi, da Montréal fino a Milano: Ostello della gioventù bruciata non è l’ultimo libro di Irvine Welsh o di Christiane F. (sì, un po’ di droga c’è ma niente di serio), ma un viaggio vorticoso e a tratti straniante in un mondo tutto da scoprire, geografico ma anche interiore.
Con uno stile semplice che non disdegna l’uso della rima (ma quella cuore/amore no, tranquilli) Alfonso Maria Petrosino spazia schizofrenico fra uno stato d’animo e l’altro, ma soprattutto tra un bar e l’altro.
Ne viene fuori che Petrosino a volte è un po’ depresso (come diceva il profeta di Quelo, “c’è grossa crisi”, si sa), a volte ha un cuore che trabocca d’amore, altre volte ha solo voglia di perdersi dentro a un bicchiere (o ad una bottiglia di Martini).
Forse tutto questo vagare non porterà, infine, a trovare o a ritrovare la propria Itaca, ma, al massimo, ad una discarica abusiva sulla luna. In ogni caso, non c’è male.
La vita è più ampia così, e vera.
Pensavo fosse amore e lo era, lo era.
Con uno stile semplice che non disdegna l’uso della rima (ma quella cuore/amore no, tranquilli) Alfonso Maria Petrosino spazia schizofrenico fra uno stato d’animo e l’altro, ma soprattutto tra un bar e l’altro.
Ne viene fuori che Petrosino a volte è un po’ depresso (come diceva il profeta di Quelo, “c’è grossa crisi”, si sa), a volte ha un cuore che trabocca d’amore, altre volte ha solo voglia di perdersi dentro a un bicchiere (o ad una bottiglia di Martini).
Forse tutto questo vagare non porterà, infine, a trovare o a ritrovare la propria Itaca, ma, al massimo, ad una discarica abusiva sulla luna. In ogni caso, non c’è male.
La vita è più ampia così, e vera.
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Book preview
Ostello della gioventù bruciata - Alfonso Maria Petrosino
bruciata
Pensavo fosse amore
Palpeggiamenti e palpiti
fra tutti e due discerno
con quanta furia scalpiti
il cuore nello sterno.
I nervi sono fulmini
che abbagliano le membra;
sembra che tutto culmini
in una vetta. Sembra.
Ma quella forza
si placa e smorza,
finisce lì. Non era
poi tutta questa furia.
Pensavo fosse amore
e invece era lussuria.
Ti guardo ed una serie
di cose mi sconquassa:
il sangue nelle arterie
ha la pressione bassa;
sento che aumenta il battito,
si mozza il fiato e resta
in gola, e sono madido
di sudore e la testa
si disorienta,
è sonnolenta
e mi diventa nera.
Gli occhi, così, li abbasso…
Pensavo fosse amore
e invece era un collasso.
Mi sento molto stupido
e contagioso: rido.
È stato un anno cupido
ma non perciò Cupido
a destra e a manca sfreccerà,
perché, sebbene cieco,
sa già quanto sia becera
l’umanità, che spreco
l’amore sia
per noi. Va via,
raggiunge l’alta sfera
di un mito senza età.
Pensavo fosse amore
e invece era chissà.
Qualcuno al buio mormora
una promessa casta
sperando che la formula
funzioni; ma non basta.
Ci rivediamo in un bar
che non esiste più
per fare una macumba
con bambole voodoo
e matrioske
con facce fosche.
Si muta la chimera
in incubo, l’ennesimo.
Pensavo fosse amore
ed era un incantesimo.
Lascio che mi raggiungano
le immagini che spargo.
Il tempo non si allunga, no,
ma si può fare largo.
Io ti scrivevo lettere
appassionate e oscene
e ora potrei scommettere
che le hai buttate: bene.
Mi sembra giusto.
Io te ne imbusto
ancora, con la cera,
e dopo le stropiccio.
Pensavo fosse amore
e invece era un capriccio.
E se anche fosse? Immagina:
se fosse solo questo?
Melensa testardaggine
che serve da pretesto
ai bassi istinti, all’alea
(la freccia di Cupido),
a dare un po’ di sale
alla squallida libido;
che cosa cambia?
La vita è più ampia
così, e vera.
Pensavo fosse amore
e lo era, lo era.
La nostra terra di nessuno
Entra il tram nel solco,
nel canale di scolo
di lacrime, piogge acide e latrine.
Tremano le carrozze
mentre evito le pozze
come se l’acqua nascondesse mine.
Ripenso alle poltrone al cinema,
a quanto fossero vicine
all’uscita e, quindi, alla fine;
camminare sopra una grata
è ancora un rischio inopportuno.
Nel mezzo del diluvio
vado per via Vitruvio
e Settembrini e Cincinnato e viale,
mi pare, Tunisia
per arrivare in via
Settala, dove imbocco la spirale
vertiginosa delle scale
con cui verso di te si sale
al più non mi ricordo quale
piano. Milano è diventata
la nostra terra di nessuno.
Mappa del tesoro
Ti cerco a destra e a manca
– e soprattutto a manca – e sopra e sotto.
Quanto mi stanca
mettere di traverso il numero otto
e a te moltiplicandolo
rendere il senso della mia ricerca.
Ho perso il bandolo
e il labirinto si misura in circa.
Donna che sei svanita
e volatilizzandoti dissolta
dalla mia vita
quanto vorrei vederti un’altra volta.
Alla fermata del bus,
sul molo, all’aeroporto, alla stazione.
Il mondo è un rebus
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