Il cantiere
By Strumm
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Book preview
Il cantiere - Strumm
Intrighi
Il cantiere
di Strumm
Immagine di copertina: taton-moise-474474 - unsplash.com
Editing: Federica Maccioni
Produzione digitale: Daniele Picciuti
ISBN: 9788885497238
Nero Press Edizioni
http://neropress.it
© Associazione Culturale Nero Cafè
Edizione digitale settembre 2018
Autori vari
Il Cantiere
Indice
10 agosto
11 agosto
12 agosto
13 agosto
14 agosto
15 agosto
15 agosto (ore 22:40)
16 agosto
L'Autore
Strumm
Il cantiere
10 agosto
Qui non sei più il benvenuto.
Fu il primo pensiero che lo colse appena varcata la porta d’acciaio. L’aria era rovente e collosa: andava morsa, masticata e deglutita a ogni respiro. Sentì la serratura scattare alle sue spalle. Era fuori, ma sembrava solo finito in una cella più grande e altrettanto inospitale.
Si tamponò il viso con la t-shirt, aggiustò il borsone sulla spalla e si incamminò lento verso la fermata dell’autobus.
La tabella alla fermata indicava una frequenza di trenta minuti. Sorrise scettico, lasciò cadere a terra il borsone e inghiottì una sorsata d’aria. Nessuna pensilina. Si immobilizzò, ma nel giro di pochi minuti grondava lo stesso. Dieci agosto: una fonderia all’aperto. Sentì il suono di un messaggio. Estrasse il cellulare incollato nella tasca dei jeans. Anche Cecco era via: Rimini, fino al venti. Imprecò.
Il peggiore restava quello di suo fratello: Ibiza fino al 30. Niente cazzate! Era proprio uno stronzo. Sapeva la data da oltre due mesi, ma non aveva esitato a partire lasciandolo solo come un cane. In dieci mesi l’aveva visto una volta sola, subito dopo il processo. Poi solo messaggi con scuse sempre diverse e sempre meno credibili.
L’autobus arrivò in un fracasso di vetri tremanti. Salì e si diresse verso la pedana posteriore, a raccogliere la corrente dei finestrini aperti. Era solo all’inizio del viaggio, avrebbe dovuto prendere un altro bus e percorrere quasi un chilometro a piedi. Era già fradicio e per un attimo ebbe la tentazione di chiamare un taxi, ma doveva risparmiare, almeno finché non avesse capito che aria tirava. Non era sicuro che Cristian gli avrebbe ridato subito il lavoro, e non era certo di rivolerlo quel lavoro. Sempre che l’avesse trovato, Cristian. Di lui non aveva notizie dal giorno dell’arresto. Ma questo era logico.
Infine, la borgata gli avrebbe servito la spia prima o poi, come la bottiglia di latte sul pianerottolo. Era sufficiente aspettare.
La borgata era territorio delle cicale. I condizionatori accesi non riuscivano a sovrastarne il rumore. Il bar Poker era aperto. Avrebbe chiesto di Cristian e preso qualcosa da mangiare prima di proseguire fino a casa.
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