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    Innocenti Spiriti
    Innocenti Spiriti
    Innocenti Spiriti
    Ebook91 pages1 hour

    Innocenti Spiriti

    By Salvatore Stefanelli

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    About this ebook

    Torna l’ispettore Apollinare Neiviller, dopo Note rosso sangue definitivamente incaricato dai superiori di occuparsi dei casi “particolari” che accadono nella sua Napoli. La polizia brancola nel buio di fronte a un picco di suicidi apparentemente inspiegabili e senza alcun legame tra loro, se non che le vittime erano tutte pazienti dello stesso psicoterapeuta, un esperto molto noto. Indagando su quest’unica pista, presto Neiviller intuisce che gli eventi non sono così semplici come appaiono e che sulla morte delle vittime aleggia l’intervento di una forza oscura; per sconfiggerla sarà necessario far ricorso a tutti i suoi “doni” particolari. Accanto a lui nella ricerca della verità, tornano il nano Caronte, lo spirito della figlia Giulia e gli immancabili esploratori, anime richiamate dal Cacciatore.
    LanguageItaliano
    PublisherNero Press
    Release dateApr 18, 2018
    ISBN9788885497184
    Innocenti Spiriti

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      Innocenti Spiriti - Salvatore Stefanelli

      Insonnia

      Innocenti Spiriti

      (Apollinare Neiviller's Story) 

      di Salvatore Stefanelli

      Editing di Simona Focetola

      Immagine di copertina: elaborazione grafica Staff Nero Press

      Produzione digitale: Daniele Picciuti

      ISBN: 9788885497184

      Nero Press Edizioni

      http://neropress.it

      © Associazione Culturale Nero Cafè

      Edizione digitale aprile 2018

      Salvatore Stefanelli

      Innocenti Spiriti

      (Apollinare Neiviller's Story)

      Indice

      Inspiro

      Respiro 1

      Respiro 2

      Respiro 3

      Respiro 4

      Respiro 5

      Respiro 6

      Respiro 7

      Respiro 8

      Respiro 9

      Respiro 10

      Respiro 11

      Respiro 12

      Espiro

      L'autore

      Sono un ispettore di polizia e i casi su cui indago sono molto particolari: hanno a che fare con i demoni. Ho una bara tatuata sul petto, il mio personale accesso al mondo degli spiriti. Ad aiutarmi ci sono mia figlia Giulia, che mi affianca da quando ho tentato di suicidarmi dopo la sua morte, e uno strano nano dal naso bitorzoluto, Caronte, custode di segreti e manufatti mistici.

      Sono Il Cacciatore, trench lungo e nero, cappello con ampia tesa, occhiali scuri, tatuaggi, piercing, collane con crocefissi dappertutto e un tocco di stile personale: non mi faccio mai mancare del rhum, la musica dei Led Zeppelin e il sanguinaccio, fatto in casa come una volta, con vero sangue di maiale.

      Inspiro

      Aveva lottato dentro di sé ma aveva perso. Vide la rosa come venirgli incontro. Urlò.

      La terra e il silenzio si colmarono dell’orrore del suo sangue.

      La finestra in alto restò vuota – sola, terribilmente sola – e l’eco del grido zittì.

      Le ombre della notte ballano sul letto, inquiete. La luna accarezza appena i miei occhi sbarrati verso il soffitto, in questa oscurità dai mille pensieri, nell’insofferente nulla. Il tempo infierisce con i suoi morsi lenti. Sento dentro il gelo, da giorni ormai.

      Mi alzo e il silenzio si rompe al rumore dei miei passi. In cucina ogni oggetto appare irreale, quasi impalpabile, come le anime dei morti. Avverto un cerchio alla testa e un maledetto bisogno di riposare sul serio; mi accade ormai da troppo tempo. Una tazza passa tra le mani, il miele vi scivola dentro con infinita lentezza, così come l’acqua, bollente. Il cucchiaino gira e la mia mente va a Giulia: questa era la sua tazza preferita. Mi è doloroso ammettere che lei non ha più bisogno di riposo. Un po’ la invidio, troppo mi manca. Torno a letto.

      Il telefono squilla. I miei occhi assonnati si aprono in fessure, il sole taglia a stento l’aria fresca del mattino. Il telefono insiste di nuovo e non è l’ora della sveglia.

      «Chi rompe?» sbraito nella cornetta.

      «Neiviller muovi il culo: ne abbiamo un altro!»

      Cazzo, il capo!

      Aldo Santolobuono, uomo di poche parole.

      «Sto arrivando» gli rispondo con impeto.

      E, mentre penso che non mi ha dato nemmeno il buongiorno, il letto è già solo un ricordo.

      Carico di amuleti, lascio che la porta si chiuda alle mie spalle e mi precipito in strada, verso un’altra giornata che si preannuncia di merda. Raggiunta l’Alfa, inspiro a fondo, affinché l’aria mi ritempri, e avvio l’auto. Alla radio passano Brendan’s Death Song, dei Red Hot Chili Peppers – "Like I said you know I’m almost dead […]" – e penso che la vita è un inspiro e un espiro, un inizio e una fine; in mezzo, limitati respiri: quanti ce ne toccano, nessuno lo sa.

      Respiro 1

      So bene che nessuna morte su cui mi tocca indagare è semplice, però, i decessi di queste ultime settimane mi mandano in bestia come mai. Santolobuono ha battezzato il caso Strano killer, anche se ufficialmente riguarda solo una serie di suicidi, forse perché, come me, in realtà non crede che lo siano. Undici morti senza un motivo apparente. Anzi dodici, con quello di oggi, se si confermerà essere come gli altri.

      Le vittime non hanno alcun legame tra loro, tranne il dottor Cesare Acunzo, psicoterapeuta. La vera stranezza sta proprio qui: erano tutti suoi clienti. Questo dettaglio mi sconcerta: lui è una delle più stimate personalità nel campo, non solo in Italia. Gli studi, le teorie e i metodi di cura da lui applicati per le più gravi turbe psichiche hanno seguito in ogni parte del mondo. Nelle ultime settimane, però, i suoi clienti muoiono suicidi.

      Il cellulare squilla, è di nuovo Santolobuono: «Neiviller, mi ha appena chiamato il sindaco».

      «E che voleva? Quello non c’è mai quando abbiamo bisogno di lui!»

      «Mi ha fatto due cojotes così: vuole che questo caso sia chiuso al più presto».

      «E lei glielo ha detto di non rompere? Si occupi della campagna elettorale, piuttosto».

      «Proprio quella è il problema».

      Il capo si starà accendendo una sigaretta dietro l’altra. Provo ad alleggerire un po’ il suo stress: «La prossima volta che telefona, gli dica di rivolgersi direttamente a me e glielo chiarisco io che non deve rompere i cojotes, come li chiama lei. Si occupasse delle elezioni, una sua competenza, e lasciasse fare a noi il nostro lavoro».

      Non lo sento convinto e sto per peggiorargli le cose: «Devo avvisarla: a breve chiamerà pure il questore Castelli, i due vanno a braccetto, lo sa. Non sia troppo ossequioso con lui: è uno stronzo, va mandato a fanculo, ma con delicatezza.

      «Ti pare facile! È come se tu mandassi a fanculo me!»

      «Chissà che non capiti, prima o poi…»

      «Sai che ci sarebbero delle conseguenze?!»

      «Alle volte, capo, delle conseguenze uno se ne deve fregare».

      «Tu un pochetto tanto stronzo ci sei. Lasciamo perdere, va. Ti richiamo appena avrò informazioni su chi era il morto».

      «Va bene. Ci sentiamo più tardi».

      Guarda un po’ se, con tutti i problemi che ho, mi devo incazzare di primo mattino per due stronzi quali il sindaco e il questore, capaci di farmi sentire gli occhi di tutta la città addosso.

      Purtroppo il peggio non sono loro: vedrò il morto, si stabilirà che si è suicidato, io continuerò a non trovare prove del contrario o motivazioni valide all’accaduto e il bailamme mediatico, che si fomenta già da solo, insisterà col rompermi i coglioni producendo ulteriori pressioni perché trovi

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