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    Il commediante
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    Ebook51 pages33 minutes

    Il commediante

    By Stefano Falotico

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    About this ebook

    Salve, sono un fradicio uomo nudo in questa poco spettabile, spettrale platea d'umani frivoli e sognatori, ipocriti spettatori...

    Chi è il commediante? Un uomo stanco e affaticato, forse, che trascorre le sue pigre, (in)dolenti giornate a rimestare nei pensieri buffi delle sue infinite amarezze. Sbeffeggiando il mondo con altezzosa "nobiltà" d'animo esausto eppur non abbattuto, cosciente che la caudina, cagnesca società giammai cambierà e sempre opprimerà le purezze nate libere dalla coercizione di massa. Egli "discute" con le sue ombre e si rammarica nello "specchio" delle sue ansie, planando schietto sulla laguna mostruosa d'un mondo falso e tristemente manicheo, un man on the moon dalla soave buffoneria che possiede fortemente e indomito il dono dell'ironica saggezza e della sua interiore, primigenia, intoccabile bellezza. "Guaisce", starnazza, i p(r)es(s)anti bocconi deglutisce e incassa colpo su colpo il suo "gobbo", apostrofando il prossimo con sincera sfacciataggine ed eloquio forbito dal "taglio" aristocratico e "bassamente" elevato. Egli è il commediante.
    LanguageItaliano
    PublisherYoucanprint
    Release dateSep 22, 2016
    ISBN9788892626836
    Il commediante

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      Il commediante - Stefano Falotico

      Indice

      The Comedian

      The Intern

      The Irishman

      Derisione

      Il commediante

      di

      Stefano Falotico

      Copyright 2016 © Stefano Falotico

      Immagine di copertina @ Martina Di Berardino

      Salve, sono un fradicio uomo nudo in questa poco spettabile, spettrale platea d’umani frivoli e sognatori, ipocriti spettatori.

      Torturato da me in tal (im)mondo vacuo delle speranze ancor mie agguerrite, perseguirò sempre la perenne, anelata virtù della sincerità, non contrabbandando la mia pur’anima ai banditi delle illusioni, forse perdute ma nel mio cor giammai perite.

      Indurito dalle potenti, subliminali e poco sublimi tempeste agoniche che la società ci perpetra, questa riserva selvatica di caotica frenesia ove ognuno insegue il cannibalismo (s)mascherato delle prese di (im)posizioni.

      Sterile, arroccato a naufrag(i)o della mia stanchezza, sì, salvifica, sto qui seduto vicino al ponte di Brooklyn, ammirando lo skyline d’una Manhattan ossuta, dissolutissima, da non assolvere, assolato da pensieri cupi di notturna freschezza, illanguidito da troppe pulsioni vanesie compi(u)te da tal uomini miseri, arricciati nell’essersi arricchiti sulle (s)palle di chi han dissanguato con proterva ostinazione di mentalità fiere... animaleschi ladri delle dignità altrui, sperperatori della propria nobiltà d’animo, venduta al caro p(r)ezzo firmato d’abiti finto-perbenisti.

      Ché alla giustezza dei meritocratici, costruitisi sul sudore delle sofferenze patite dal prossimo umiliato, non mi mariterò mai, io, marinaio un po’ femmina, moglie del matrimonio con la bellezza indenne dalle cattiverie e dalle atroci (s)costumatezze, che, sì, marinerà sempre la sussiegosa socialità falsamente (di) cas(t)a normale, perseverando invece, e in mie uniche, inimitabili veci, nella pienezza vuota ma così colma di fantasia del mio podere mentale, goliardicamente ribaldo a ba(lua)rdo della tragedia nostra oggi diluita nel buoncostume fatuo dei travestimenti della vivacità nostra importante.

      (S)tirando una boccata rigenerante da una sigaretta arrotolata nel lindo mio marciar fra tali mar(c)i, a due pass(er)i dal fiume Hudson, recito questo mio pen(s)ar ridicolo, io, comico della commedia mostruosa nostra, soprattutto vostra, in(f)etta...

      Solfeggio il melanconico inacidirmi o aver raggiunto, precoce, già prim’adolescente (in)sano, spropositate vette di torbida paura del mondo, del modo (in)adatto che rende gli altri (in)felici, aver attraccato la mia nave a un porto quietissimo di turbamenti alteri, predestinazione del mio frangermi contro il mormorio vacuo dei mor(t)ali, approvvigionarmi d’estasi momentanee, di frammenti cristallini di porpora asse(s)tata, di roboante sangue meditabondo, e oggi avverto una pi(gr)a stanchezza ancor rest(i)a... al tutto quanto, all’universo paio, e vi parlo, ricongiunto, non unto, untor io stesso dei miei panni sporchi e della viva, leggiadra ipocondria color v(i)ola, su(p)ino fra anime animalesche, ché s’animano per (d)an(n)i che a me sembran sol pavidi d’emozioni vere, cuori (s)bucati nell’affanno collettivo dei bianchi, intonsi, lerci dunque, colletti dei doppiopetto sempre (s)macchiati.

      Un barlume di floridità, un’errabonda vi(t)a m(a)est(r)a a farlocca abitudine di prender per il culo questi carnascialeschi ominicchi impellicciati

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