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    Le Quattro Stagioni
    Le Quattro Stagioni
    Le Quattro Stagioni
    Ebook230 pages1 hour

    Le Quattro Stagioni

    By Salvatore Fazìa

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    About this ebook

    Scrittore e saggista dallo stile originale, che ama temi complessi e che sa abbinare efficacemente il linguaggio moderno con la cultura classica, Salvatore Fazia è anche un poeta dallo stile particolare, immediatamente riconoscibile non solo per le copertine blu dei suoi libri e per le poesie messe sulla carta con allineamenti alternati a destra e a sinistra, come in una danza di parole, ma anche per i contenuti intensi e che si prestano a diverse interpretazioni come pietre intagliate che cambiano aspetto a seconda di come vi batta la luce.
    Le poesie di questa raccolta, come suggerisce il titolo, sono dedicate alle stagioni. Ma non alle stagioni in generale, a quattro precisi momenti che vanno dall’autunno del 2009 all’estate del 2010, descritti attraverso una specie di diario poetico, per cui le sensazioni raccontate spesso sono colte nell’attimo: un soffio di vento, una tempesta improvvisa, un sole inatteso, anche una notizia di cronaca diventano il particolare attorno al quale ruota l’universo, per cui quella che secondo il calendario è primavera nell’animo dell’autore diventa inverno e viceversa.
    A separare un capitolo dall’altro, una serie di composizioni poetiche che i grandi della letteratura hanno dedicato alle stagioni. Una scelta coerente con lo spirito dell’autore, che “fa uscire il saggista che è in lui”, non si accontenta di comporre ma ama ricercare e vuole mettere a disposizione del lettore il frutto delle sue ricerche, “rischiando” anche il confronto con i mostri sacri dell’arte poetica, accanto ai quali, comunque, il suo diario poetico non è affatto fuori posto.
    LanguageItaliano
    PublisherEditrice Veneta
    Release dateOct 13, 2014
    ISBN9788884497123
    Le Quattro Stagioni

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      Le Quattro Stagioni - Salvatore Fazìa

      Pound)

      introduzione

      è una macchina a quattro tempi 

      l’anno

      e alcuni contrattempi interni, è la diversità che moltiplica l’inganno

      e la visione

      del mondo e dintorni, e ne disegna la trama infinita e la vita

      di tutti i giorni, ma è la luce

      che la fa leggendaria nella nostra differita stagione

      e la intona alla planimetria

      varia dell’aria, la versificazione è poetica se è tecnica la formulazione,

      e la sua rivelazione visionaria.

      autunno, 2009

      e dopo tanti giorni simili 

      è ancora un po’ della luce d’agosto che si sperde

      nell’aria, e nella sua stessa fine…

      … non è più quello di prima, il mondo s’allontana dal nostro confine,

      pare novembre,

      e io ho un’altra volta paura come l’anno scorso a settembre.

      la mattina invece esalta meglio la felice luce di settembre e le sue note 

      qualità di stagione equilibrata,

      i campi respirano quieti l’aria ossigenata dell’estate

      appena trascorsa, e le colline

      più ravvicinate sono le più disegnate dell’anno. Anche gli uccelli capiscono la fortunata serenità del momento

      e credono di più

      alla vita semplice di esseri piccoli ma sani a vivere dove sono nati,

      alla nuova luce che ne rischiara l’esultanza e il gioco delle danze.

      devo forse avvertire che il mio autunno 

      un po’ è nascosto, un po’ è esposto ai rischi dell’io,

      e in balìa delle sue giornate.

      e, per esempio, in una striscia di 30 x 80 orizzontali alla finestra, 

      tra le tapparelle e la base del davanzale,

      dell’autunno ci vanno:

      la sezione bassa delle colline formato 15 x 80

      e certi finali in foglie d’alberi,

      e, sopra di loro, di solo cielo, l’altro 15 x 80 e un po’ di nuvole viandanti.

      D’altra parte, le scie degli aerei

      ricordano che nei cieli di settembre due rette

      parallele tagliate da una trasversale formano angoli alterni/interni eguali.

      già alla fine di agosto, ma anche un po’ prima il taglio nell’aria, 

      il suo abbaglio,

      non è più quello:

      la finestra accoglie di traverso la proiezione solare, e più lontana ormai

      e in controluce la scolorina della luce scioglie

      l’albumina concentrata dell’estate, così l’estroverso cuore perde

      il suo lungo gioco di capriole stagionali

      e l’imprevisto belvedere.

      L’autunno è il tempo degli artisti e dei poeti, inquieti per via della vertigine

      sospesa e la dolcezza di cera, è leggera l’indolenza degli odori e riaccende la confidenza letteraria,

      che la varia dispersione dei colori sterza verso tutta la materia deleteria della

      fine, la sua antimateria affine.

      svuota le cose più belle e più grandi dell’estate, ma invece di fare più leggere 

      le ore del mattino e del pomeriggio,

      queste si fanno più severe e vanno

      più dentro al tempo e lo snidano dalle più sincere protezioni della natura,

      così il tempo prende nuovamente la sua essenza indefinita di tempo,

      di buco nero nella vita, e non c’è nascondiglio

      per chi passa le giornate alle finestre o si ripara nelle zone lente della casa.

      La luce non ha più il piglio di prima,

      ed è la penombra o l’informale del buio a esibire la polisemia degli inganni e a

      custodire negli angoli le paure che evitano la logica eretta delle pareti,

      e, a imitazione delle cose che si guastano

      scatenano il caos mosso dei fantasmi,

      che non abbiamo voluto accettare tra di noi, e ce lo rovesciano addosso.

      prossimi al tempo nel quale tutti ci ammaliamo delle malattie umorali 

      dell’autunno,

      come in questa febbricola del pomeriggio che invade i vetri, e fuori

      nemmeno gli uccelli hanno il coraggio di gettarsi a naso nel campo

      come facevano quest’estate

      e uscire allo scoperto, dato che nessuno di loro si fa più vedere nei prati

      e in mezzo all’erba.

      E gli alberi come i cespugli

      fanno tutto da soli il servizio di rappresentare per noi la natura

      nella nuova delusione autunnale, e nemmeno loro se la sentono di prestarsi

      al gioco delle cicale dell’estate, se la stagione che viene ha perso le ragioni

      di prima, e le diagonali della valle si tuffano dalle colline verso il piano

      delle case perdendo luce e forma cristallina.

      Difficile cantare se il pomeriggio è anonimo, e viene meno anche la voce

      a denunciare la posa che prendiamo se è la croce di stare in casa a pensare.

      impigliato nei sensi, e tra i versi persi dentro l’invasato oblio del dio oscuro 

      che circola nella valle,

      e rovina i suoni

      nell’eco e alle pendici delle colline: in disfacimento nei toni

      segreti che hanno le cose, e, contro ogni momento sacrale di stagione.

      Perché i sensi non hanno memoria se non di sé e soffrono presto l’elegia

      d’una letteratura incordata alla nostalgia,

      e niente è più come per i poeti che sapevano già l’autunno

      e il suo monumento millenario. Il mio è più vario, sa il diario in cronaca

      nell’acquario solito

      delle rime e nelle intonazioni di giustacuore, incline di fervore e confessione.

      quello vero, quello in mezzo al quale ci troviamo, sincero e nella norma 

      di decadenza stagionale,

      il suo richiamo, non quello ufficiale e a scadenza

      nell’astronomia, ma questo, il nostro,

      nel quale ci perdiamo e andiamo a cadere: un mostro o un chiostro di morte, dove possiamo vedere che i nostri possessi di vita, i nostri nessi di riuscita e memoria - di casa e passato, o di falsa rivalsa d’avvenire –

      piangono i cruenti spargimenti lenti di rosso e di giallo,

      nel colore che langue del sangue di tutte le foglie e dentro il nero degli alberi.

      Nemmeno è vero che l’autunno, in ragione della ragione sociale del nome,

      chiude a dicembre, perché i santi e i morti

      si festeggiano tutti a novembre

      e anche i due di Bandini a dicembre:

      è questo il mese palese delle forme arrese a tutte le fini, se è l’autunno vero

      che vuole il suo pensiero sincero di morte e la sua corte al nero dei destini.

      così è caduto nella sua fossa delle foglie gialle, chiudendo i cancelli 

      dei giardini

      nei dintorni della valle e tra i soggiorni ancora in verde delle colline,

      dove stanno i prati

      a tenere gli stati ultimi e ormai passati della stagione regina.

      Stamattina anche le rondinelle temono le reticelle dei nuovi venti e i tristi

      momenti della pioggia e i rovesci misti a freddo. Chi sa

      dire quel che perdiamo in giornate come queste,

      e in casa o uscendo non sappiamo che farci se siamo dementi

      e non sappiamo di che stelle

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