Fuori registro
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Fuori registro - Pier Paolo Carbone
nuovo.
Dolce Andrea Doria
Mi sono messo
a costruire un enorme transatlantico,
un pezzo alla volta,
da solo.
Ho chiesto al giornalaio di mettermi da parte
tutte le uscite
e settimana dopo settimana sono tornato,
pagando ogni volta di più.
Ci sono voluti mesi
ma poi l’ho varata questa giovane turbonave
con quattro ponti, tre piscine,
due splendidi occhi e un nome;
e dopo aver festeggiato
con birre e qualche avanzo di frigorifero
l’ho lasciata andare,
mentre ancora dormivo orgoglioso.
Una mattina si è fatta largo tra i ghiacci bianchi
dei miei cuscini.
Dolce Andrea Doria.
Con le unghie senza smalto
e il culo alla deriva
in mezzo a maree di impiegati
che sognano di arrivare lontano insieme a lei
e poi a un certo punto
si richiudono sfiniti
con le valigie nei loro monolocali.
Senza il sale dell’avventura
a pizzicargli le labbra,
senza una sirena da abbracciare
né un salvagente.
La immagino ogni tanto
che manovra
insieme al carico di desideri che le ho affidato,
suffficientemente distante
dai fondali bassi di questa città.
Guardo con un cannocchiale dalla finestra,
finalmente ammutinato dai miei pensieri,
i più cattivi.
Poi
E poi arriva il momento in cui tutti comprano casa.
Comprando anche stanze minuscole,
fumo, stomaci vuoti.
Dentro uno di questi monolocali
c’è un angelo che non s’arrabbia;
non nei giorni lunghi e scuri
non nei giorni dei cani
non nei giorni in cui
dio, la sua amante giapponese
e le montagne incantate
sono vicini.
Sarà per quel cuore;
batte solo
ottanta parole al minuto.
Sarà per quel sesso;
sorride,
ma amaro,
non sanguina più.
Almeno per me.
Nota a margine
Si tratta di accettare una sentenza.
Per questo,
se riuscissi a portare il poco che è rimasto
via con te,
se ci riuscissi
continuando a non parlare,
stando attenta al rumore,
sarei contento.
Sarei contento se mi lasciassi il tempo
per completare questa didascalia
aggiungendo una nota a margine.
Il tempo per vestirmi,
mangiare un boccone e mettere insieme qualcosa.
Laverò i piatti poi,
ok.
Convinto
Ero quasi sicuro che prestidigitazione
fosse una parola sola e avesse un significato preciso. Ero sicuro che le persone furbe l’utilizzassero per parlare di masturbazione. Un nodo di sillabe, come fellatio o cunnilingus, usato in una qualsiasi sala da tè per rendere più chiara l’idea: dita infilate dentro qualcosa di appiccicoso. E invece no. Si tratta solo di magia. O almeno di qualcosa di simile alla magia. Dita che si muovono alla velocità della luce, facce sorprese ma niente orgasmi. Voi questo lo sapevate già. E adesso l’ho scoperto pure io.
Pare che chiedendo poco in giro poco si scopra. Ma non so quanto ci si possa abituare all’idea di non scoprire certe cose. Come quando ho cominciato inconsapevolmente ad accostare dentro ai miei discorsi fiche bagnate e imbroglioni col mantello e qualcuno mi ha fatto notare che avevo le idee