Os Poetas falam de Poesia

VER CLARO
Toda a poesia luminosa,
at a mais obscura.
O leitor que tem s vezes,
em lugar de sol, nevoeiro dentro de si.
E o nevoeiro nunca deixa ver claro.
Se regressar
outra vez e outra vez
e outra vez
a essas slabas acesas
ficar cego de tanta claridade.
Abenoado seja se l chegar.

EUGNIO DE ANDRADE
Os Sulcos da Sede

Ser Poeta

Ser poeta ser mais alto, ser maior

Do que os homens! Morder como quem beija!
ser mendigo e dar como quem seja
Rei do Reino de Aqum e de Alm Dor!

ter de mil desejos o esplendor

E no saber sequer que se deseja!
ter c dentro um astro que flameja,
ter garras e asas de condor!

ter fome, ter sede de Infinito!

Por elmo, as manhs de oiro e cetim
condensar o mundo num s grito!

E amar-te, assim, perdidamente

seres alma e sangue e vida em mim
E diz-lo cantando a toda a gente!

(Florbela Espanca, Charneca em Flor, in Poesia Completa)

Orfeu Rebelde
Orfeu rebelde, canto como sou:
Canto como um possesso
Que na casca do Tempo, a canivete,
Gravasse a fria de cada momento;
Canto a ver se o meu canto
compromete
A eternidade no meu sofrimento.
Outros, felizes, sejam rouxinis...
Eu ergo a voz assim, num desafio:
Que o cu e a terra, pedras conjugadas
Do moinho cruel que me tritura,
Saibam que h gritos como h nortadas,
Violncias famintas de ternura.
Bicho instintivo que adivinha a morte
No corpo dum poeta que a recusa,
Canto como quem usa
Os versos em legtima defesa.
Canto, sem perguntar Musa
Se o canto de terror ou de beleza.
Miguel Torga

Motivo

Eu canto porque o instante existe

E a minha vida est completa
No sou alegre nem triste:
Sou poeta
Irmo das coisas fugidias,
No sinto gozo nem tormento,
Atravesso noites e dias
Ao vento
Se desmorono ou se edifico,
Se permaneo ou se me desfao,
-no sei, no sei. No sei se fico
Ou passo.

Sei que canto. E a cano tudo.

Tem sangue eterno a asa ritmada.
um dia sei que estarei mudo.
- mais nada.

Obra Potica, 1967

Ceclia Meireles,

Autopsicogr
afia
O poeta um fingidor.
Finge to completamente
Que chega a fingir que
dor
A dor que deveras sente.
E os que lem o que
escreve,
Na dor lida sentem bem,
No as duas que ele teve,
Mas s a que eles no
tm.
E assim nas calhas de
roda
Gira, a entreter a razo,
Esse comboio de corda
Que se chama corao.
Fernando Pessoa

Poema me levar no tempo

Quando eu j no for eu
E passarei sozinha
Entre as mos de quem l
O poema algum o dir
s searas
Sua passagem se confundir
Como rumor do mar com o passar
do vento
O poema habitar
O espao mais concreto e mais
atento
No ar claro nas tardes
transparentes
Suas slabas redondas
( antigas longas
Eternas tardes lisas)
Mesmo que eu morra o poema
encontrar
Uma praia onde quebrar as suas
ondas
E entre quatro paredes densas
De funda e devorada solido
Algum seu prprio ser confundir
Com o poema no tempo
Sophia de Mello Breyner

 Sei que a poesia no se explica, a poesia implica, como costuma dizer a minha amiga
Sophia de Mello Breyner . Sei que a energia, como diz o meu amigo Herberto Hlder,
a essncia do mundo e que os ritmos em que se exprime constituem a forma do
mundo.
Sei, como o poeta russo Mandelstan que escrever um acontecimento csmico. E
que cada palavra um pedao do universo . Ou como dizia Klebnikov: Na natureza da
palavra viva, esconde-se a matria luminosa do universo. Talvez tudo isto seja a
poesia. Ou talvez ela no seja mais do que o primeiro verso, aquele que nos dado,
como sempre dizia Miguel Torga, porque os outros tm de ser conquistados. Talvez
tudo esteja nesse primeiro verso, que o instante da revelao e da relao mgica
com o mundo atravs da palavra potica . Talvez o poeta, afinal, no seja muito
diferente daquele sujeito que vemos nas tribos primitivas, de plumas na cabea,
repetindo palavras mgicas enquanto dana e pula ao ritmo de um tambor. O poeta
esse feiticeiro. Dana com as palavras ao som de um ritmo que s ele entende. Ou
talvez o adivinho. ()
A poesia , assim, antes de tudo, uma forma de medio. Um pressgio do sul, como
dizia o meu amigo Jos Manuel Mendes. Uma encantada, encantatria e desesperada
tentativa de captar a essncia do mundo e de, atravs da palavra, mudar a vida,
como queria Rimbaud. Uma forma de alquimia, que procura o impossvel. Ou seja: o
verso que no h.
A poesia tambm a lngua. E para mim a lngua comea em Cames, que tinha uma
flauta mgica. A msica secreta da lngua. A arte e o ofcio da lngua e da linguagem .
() O poeta, dizia Cioran, aquele que leva a srio a linguagem. E o que levar a
srio a linguagem? Eu creio que estar atento aos sinais. Os sinais mgicos da
palavra. Os sinais da essncia do mundo que por vezes se revelam na palavra potica.
() Isto o que eu sei de poesia. Talvez seja muito pouco. Mas no sei se possvel
saber mais.
Manuel Alegre

 PEGUEM NUM POEMA E LEIAMNO.

NO PRECISO MAIS NADA.

EUGNIO DE ANDRADE