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A Ilha

Dedicado ao Eduardo, ao Reinaldo, ao Z Antnio, a Cristiano Ronaldo, parte da nossa bandeira nacional, e, sobretudo, a todos os que ontem conheceram o forado crepsculo das sombras, num dos raros parasos do Mundo

Tenho como principal defeito passar a vida a abrir portas, pelo Mundo, numa insacivel ansiedade de encontrar aquele estranho lugar a que chamamos "casa". E a Madeira dos poucos lugares da Terra, onde, de facto, eu sinto sentir-me em casa, com a estranheza de ainda continuar a permanecer em Portugal. A Ilha extrema: ela prolonga todos os excessos do fundo do Oceano, e ergue-se, de repente, como se no tivesse tempo para pensar ficar,

algures, entre o Cu e o Mar. A pique, chama-nos do alto, e faz-nos a promessa das paisagens vertiginosas, para quem vive semeado dos relevos brandos do Continente. Ela quer-nos acima das nuvens, subitamente cegos da terra firme, mas, depois, quando pensamos que a escarpa, irremediavelmente, ali nos condenou inquietao da sua vertigem, ela abre-se, de novo, sorridente, em acolhedoras baas, num outro ascender voltil, que nos leva a novos cumes da paisagem. Quem nunca sentiu os odores da Madeira no conhece Portugal. como se descessemos ao patamar dos Trpicos, mas com um p ainda no estribo dos Atlnticos, e, enquanto eu escrevo este texto, todas as quentes brisas do Norte de frica trazem-me memria a histria inteira da nossa Epopeia Ocenica. A Madeira so pncaros, raras flores, e uma subtil Primavera que se estende pelas estaes inteiras do ano. Posso enveredar pelo roteiro do livro de viagens, e falar agora no tom cannico dos seus relatos: terra de gente afvel, onde os naturais, como todos os ilhus, transportam no fundo do olhar, com que sempre nos contemplam, a esperana do horizonte centrfugo. Ao cruzar de cada esquina, encontrars, assim, como contars a El-Rey, o teu Sexta-Feira, que te propor fidelidade e companhia para o resto da tua deriva, mas a Madeira , pelo que vimos, ouvimos e sentimos, sobretudo, um lugar de veredas interiores, e de frutos que nos inundam o paladar dos odores e o olfato dos sabores, e daquele clebre fruto, que eu chamei, num tempo ido, de "fruto-doparaso", mas que no era mais paraso do que o paraso do maracujbanana, e quo longe vo esses anos, quando eu o trouxe de um patamar ocre da intensa Machico, com a viso por demais perdida naquele recorte, muito extenso, e esguio, que ali se lana, em vermelho-poente, do fim da Terra at aos confins do Mar. A Madeira terra de senhores e de gentes simples que a fizeram. Como nas paragens felizes, a poltica dos seus homens esgota-se no comrcio das simpatias, nos sorrisos dos que sabem que a lei prpria muito mais discreta do que os rigores dos papis distantes: para c da Camacha, apenas manda quem por c passa, e assim se fez toda a nossa inteira traa. Mais alm, so agora os cruzeiros ardentes que seguem na direo do alto-mar, uma infinita plataforma, em anfiteatro de hotis, onde os sonhadores do Mundo guardam preciosamente as suas memrias, a

recontar, no retorno das terras cinzentas e frias. H um palcio e um jardim, uma catedral de influncias morabes, de pedras escuras, disfaradas de branco, a lembrar o vero indiano de uma cultura que ainda nem sabia estar a comear a florescer, e para sempre: porque, quando comemos a escalada do Mar Oceano, e pousmos o primeiro p na escadaria chamada "Madeira", terra de muitas rvores, que foi preciso ser mergulhada no holocausto de um incndio, at que se descobrissem as suas inteiras terras frteis, ainda nos guiava a mais pura ingenuidade. Mais tarde, apetece-me agora sentar num banho de nuvens, e beber um derradeiro copo de neve de picos altaneiros. Quando tiver sede, estenderei a taa na direo de uma cascata, e, quando quiser ouvir o trovo, esperarei que as escarpas soltem mais uma pedra negra sobre o Mar, a anteceder milnios de rolamentos, at se voltar a vir espraiar, com a gua pelos tornozelos, na forma tardia de um seixo escuro, desgastado, que tambm poders levar contigo, para as prateleiras do teu museu imaginrio.

Eu, poeta, poderia ainda cantar os musgos, e aquela estranha aranha negra, um dia, estendida na extremidade de um galho retorto, para, ingenuamente, "me fazer ali chorar", como se as lgrimas da despedida no estivessem j feridas pela armadilha do perptuo retorno, e os anos passaram, e, entre sorrisos, recordvamos, ns, o primeiro encontro, e todas as grandezas, e os percalos, e os altssimos triunfos, atravessados de inevitveis amarguras, mas a temperatura era ali to excelente, e o misturar dos perfumes uma msica, de tal modo inimitvel, no mais belo cenrio do Mundo, que ns parmos, e tivemos de escrever, na borda do papel do nosso desgastado caderno de viagens, um derradeiro texto, firme, imutvel, clido, linhas de ontem, de hoje, e de amanh, como uma sonora epgrafe de fnix renascida e recuperada, o louvor do renascer da Ilha dos nossos maiores encantos.

Lus Alves da Costa, fevereiro de 2010

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