W.I. Eisen: seudónimo del escritor argentino Isaac Aisemberg.

Sus relatos tienen temas

contemporáneos y suelen ser narraciones con un estilo claro y directo. En "Jaque Mate en Dos
Jugadas", Eisen crea una historia de suspense en la que el asesino, que cree haber cometido el
crimen perfecto, espera frustrar los esfuerzos de la policía.

Jaque Mate en Dos Jugadas: Lo envenené. En dos horas, sería libre. Me fui a casa de mi tío
Néstor a las 10 de la noche. Lo hice con alegría. Me ardían las mejillas. Me ardían los labios.
Luego me tranquilicé y empecé a caminar tranquilamente por la avenida en dirección al puerto.

Me sentía contenta. Gratis. Hasta que Guillermo se haga socio de los beneficios. ¡Pobre
Guillermo! ¡Qué tímida, qué inocente! Era evidente que debía pensar y aprovechar ambas cosas.
Siempre ha sido así, desde el día en que nuestro tío nos acogió en su casa. Nos perdimos en el
palacio. Era un lugar seco, sin amor. Sólo se oía el sonido metálico de las monedas.

"Hay que acostumbrarse a ahorrar, para no despilfarrar. Algún día, [todo mi dinero] será
tuyo", dijo. Y nos acostumbramos a esperarla.

Pero este famoso y deseado día no llegó, a pesar de que mi tío sufría del corazón. Y si la
espera nos tiranizaba cuando éramos pequeños, se hizo cada vez más intolerable a medida que
crecíamos.

Guillermo se enamoró un buen día. Sin embargo, a nuestro tío no le gustaba la chica. No
era lo que había ambicionado para su sobrino.

"Le falta linaje..., le falta clase..., ¡puaj! Es una ordinaria", sentenció.

Fue inútil que Guillermo describiera los méritos de su novia. El viejo era terco y
arbitrario.

Conmigo había otra clase de problemas. Con mi tío era un personaje contra otro. Insistió
en que me doctorara en bioquímica. ¿El resultado? Experto en póquer y carreras de caballos. Por
estos vicios, mi tío no me dio ni un céntimo. Tuve que usar toda mi inteligencia para conseguir
un peso.

Una de las cosas que había que aguantar cuando se estaba con el tío Néstor eran las
interminables partidas de ajedrez; entonces cedía con aire de hombre magnánimo, pero cuando
estaba en una posición favorable, anotaba las jugadas con indiferencia, sabiendo la prisa que yo
tenía por marcharme. Disfrutaba sorbiendo su coñac ante mi desgracia.

Un día me dijo con tono condescendiente: "Veo que te esfuerzas en el ajedrez. Eso me
dice dos cosas: que eres inteligente y que eres un holgazán. No obstante, tu dedicación tendrá su
premio. Yo sólo. Pero ten en cuenta que, como nunca obtendrás un título, a partir de ahora me
guardarás un bonito registro de los partidos. Sí, chico, cada uno de nosotros va a anotar sus
partidas en un cuaderno para compararlas. ¿Te parece bien?"
 Me di cuenta de que podría resultar en un par de cientos de pesos, y acepté. Desde
entonces, cada noche, eran las estadísticas. La manía estaba tan arraigada en él que en mi
ausencia comentaba los juegos con Julio, el criado.

Ahora todo ha terminado. Cuando uno se encuentra en un callejón sin salida, la mente
trabaja, busca, busca más allá. Y lo encuentra. Siempre hay una salida para todos. No siempre es
bueno. Pero es una salida.

Fue a la Costanera. Era una noche húmeda. En el cielo nublado, una chispa eléctrica. El
calor moja las manos y seca la boca. En la esquina, un policía hizo que me diera un vuelco el
corazón.

El veneno, ¿cómo se llamaba? Aconitina. Puse muchas gotas en su coñac mientras

hablábamos. Esa noche (sábado) mi tío estuvo encantador. Me excusó del juego.

"Jugaré solo", dijo. "Despediré a los sirvientes. Quiero que sea tranquilo. Después leeré
un buen libro, algo que los jóvenes no entiendan. Puedes irte".

"Gracias tío. Hoy realmente es... sábado".

"Comprendo"

El veneno tiene un efecto lento, tarda una hora o más, dependiendo de la persona. Hasta 6
u 8 horas. Precisamente durante el sueño. El resultado: la apariencia de un infarto pacífico, sin
rastros incriminatorios. Justo lo que necesitaba. ¿Y quién sería sospechoso? El doctor Vega no
tendría inconveniente en firmar el certificado de defunción. ¿Y si me cogían? ¡Imposible!

Pero, ¿y Guillermo? Sí, Guillermo era un problema. Lo encontré en el vestíbulo, después

de preparar el "paquete" (tío) para enviarlo al infierno. Bajó la escalera, preocupado.

"¿Qué ha pasado?" pregunté jovialmente, y de buena gana habría añadido: "¡Si supieras
hombre!".

"Estoy cansado", me dijo.

"¡Déjanos ir!" Le di una palmadita en la espalda. "Siempre te sientes así después de una
tragedia".

"Es que el viejo me vuelve loco. Al final, desde que volviste a la Facultad y le contaste lo
de la corriente en el ajedrez, el tío Néstor se ha metido conmigo. Y Matilda...

"¿Qué pasó con Matilda?"

"Matilda me dio un ultimátum: Ella o el tío".

"Elígela. Es una elección fácil. Eso es lo que yo haría..."

 "¿Y el otro?"

Me miraba desesperado. Con un brillo demoníaco en los ojos; pero el pobre tonto nunca
buscó la manera de resolver su problema.

"Lo haría", dijo entre dientes, pero ¿cómo viviríamos? Ya sabes que el viejo es duro,
implacable. ¡Corten el suministro de alimentos!