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JUSTIFICACIN.

GRAMA no es una revista. Por ello aparecer cuando haya material y recursos y recursos econmicos para publicar estas hojas y hacerlas llegar, gratis, a quienquiera que de algn modo se interese por la palabra en su forma ms noble, es decir, por la poesa, sin importar su raza. GRAMA no es la portavoz de un nuevo ismo sino el portavoz de cualquier poeta de buena voluntad que quiera utilizarla. Por tanto no hay ideologa alguna que rija estos pliegos, sino la cultura, el arte y sus nobles colaboradores. GRAMA abre, pues, sus brazos a todos aquellos que sientan la ineludible necesidad de lanzar la genuina voz del hombre a travs de los cinco continentes, seguros de que nunca un poema cay en el completo olvido. GRAMA quiere, con su mnima voz, ayudar a que sea realidad el sueo de nuestro tiempo de universalizar la cultura. La cultura que arranca de esta maravillosa tierra que nos sustenta cariosa. GRAMA quiere, en fin, colaborar a la paz y el entendimiento del hombre de nuestros das a travs de la Poesa.

Que ella nos gue. En vuestras manos queda, amigos.

FRANCISCO GIMNEZ PEREA.

LA OBRA. Elabora, produce, da fruto con la savia que tus races de la tierra sustraen. Y una vez, cuando el crisol donde ocultas lo elaborado rebose, desnuda tu cuerpo mustiado por el exceso de trabajo, ngete con el blsamo divino de la ciega esperanza, sumrgete y espera a sufrir largamente los sinsabores que lo producido te han de dar.

ANTONIO LUIS BAENA.

HOMBRE.

Las clidas matrices paridoras dan germen al dolor, paso a la vida; se crece la semilla, enaltecida por el amor en flor de las auroras.

Vino sin l saberlo. Y ya las horas del gozo se le clavan en su herida, y el hombre se hace dios, porque se olvida de Adn y de sus fuentes mordedoras.

Pero viene del tero fecundo, corcel sin bridas, corazn sin frenos, tumbando rocas, derribando el monte.

Se crece ms y ms, dueo del mundo... y a Dios le basta un gesto ms o menos para aplastarla contra el horizonte.

MANUEL MANTERO.

A LOS HABITANTES DEL JARDIN DOMINICAL.

Bien me enseasteis, vanos seres depuestos por la gracia, bien me enseasteis. Vuestro pacto milenario fue el mo: mano furtiva para amar, trivial para pedir, cansina para danzar... Pero de pronto he soltado mis manos de las vuestras, gente oscura del corro girador, levantndola luego en ademn que sobrepasa a las doncellas llictas e ignora el ritual aire del jardn, y ms all seala, por encima de la verja de hierro, a un horizonte luminoso, libre, donde recobran voluntad y tacto su usurpada verdad sin lmites.

ARMANDO ROJO LEON.

A DON MIGUEL DE UNAMUNO (fragmento).

En el paterno pecho de tu Dios alto y fuerte tu alarido ocultaste, tu lamento. Te roa la duda al pensar en la muerte, te roa la duda el pensamiento. Que es ley comn del hombre morir, mientras el tiempo pasa y jams se para, sabas... mas queras vida que no acabara, siempre el da en tu nombre, siempre el da en tu nombre, un resplandor despierto siempre contra el olvido. Sudando angustia, cuando a cada instante muerto te pensabas, arda tremendo tu alarido. En una cruz clavada estabas, siempre ardiendo; en una cruz de llamas, como un cristo tremendo siempre crucificado. Estabas siempre en guerra -nunca en paz- por tu cristo. Sigue como le has visto: Siempre en cruz en la tierra.
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JOS GARS CRESPO.

NORMALMENTE.

La verdad es que con todo esto yo no intento escapar de este olor a tierra y pobreza hacia un mundo enjoyado y de quincalla al que estoy enterrando poco a poco. No, yo no espero la vuelta de los justos porque no fueron jams en estas tierras, espero, sencillamente, que nazcan como apunta la flor en su normal ciclo. En consecuencia, yo no espero que surja el amor un da cualquiera porque lo estoy creando hora tras hora para que repercuta en el hijo que naci ayer.

IRIS E. LAZZARINI.

REALIDAD.

Porque mi amor tropieza en la calle con las esquinas indiferentes y no saben que te quiero, me pertenece una ilusin que guardo en un maletn del aire, para engaar al reloj que reviste mis bolsillos y atestigua mis tardes de plomo. Por esta puerta te vas lejos de la habitacin. Quisiera guardar tus llaves y nacer en tus impulsos para atravesar la distancia del espacio, sin despedirme como todos los das, hasta ver un presente sin recuerdos mientras la verdad de tu figura me salva de desear las noches que nunca tendr contigo.

ENRIQUE BADOSA.

HORA EN LA TARDE. (A Esteban Pedrs de Palacios).

Ya la abundancia de la tierra se reclina sobre la tierra. Y las aves que anidan en el vuelo, descendieron su voz hacia la espiga. Y el viento dora su mejor cancin en el haz bien dispuesto. La mano que segaba tanto trigo, fue digna de la sementera. As un cielo maduro y candeal para el ao lo proclama. Y nosotros pasamos en silencio, como si en nuestras manos sostuviramos el poder de ordenar las estaciones y su fruto mejor. Pero sabemos que habr que meditar sobre el merecimiento, ahora que los trigos nos descansan. Que hay que pedirle a Dios que los proteja, y a nosotros tambin, en estas horas.

JOS BATLL.

POEMA.

Ven, ven a esta tu casa remozada. He acicalado mi pecho de nuevo para que en l te halles cmodamente; no dejar que tornes a marchar de mi lado, que tornes a probar fortuna por algn otro sendero que no sea el que mi paso te limite. Podra decir que te amo, que te amo, que mis ojos te encuentran por cualquier parte, que son mis brazos tu descanso. Pero solo te digo que tu cuerpo infinito, que tu tranquilo aliento mltiple son precisos a mi vida. Amiga de cualquier hora, que en m brille tu dulce o seco o duro o bello cntico, que destelle en mis pupilar, aunque sea un instante, tu verdad.

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FRANCISCO VELEZ NIETO.

PUEBLOS DE UN PAIS.

Podredumbre esttica, mal aliento. Candil cacique, red de la majada, arrugado el ceo, ceja poblada, traje oscuro y sexo hambriento.

Lo tpico se explota como cuento, la pureza es crcel disfrazada. El amor, la esperanza en la nada. Con sudor se dibuja el sufrimiento.

Rebuzno, virginidad en la estaca; Caf Gijn; ancdota con copa. Surco, mirar arriba. Dios y requesn.

Fiesta, torre, tonto, suena la traca. Carros, plaza, religin, res y tropa. Sangre, masturbacin, triste ton sin son.

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MIGUEL GARCA POSADA.

PARA LOS SOLDADOS, DE NUEVO.

Ahora mors; yo duermo. El sueo me invade como a un ahogado el agua, se apodera de m, me va hundiendo. Y vosotros os silbar las balas, miris al compaero herido, segus disparando; y ya no veis al compaero muerto.

Ahora, ahora mors: a las cuatro de la tarde. Cuando yo, por prescripcin mdica -qu extraas mis palabrastengo que dormir.

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