ARIOSTO 10 gir l'aure insino al giorno?

VIII Fur segni forse de la tua partita,

vita de la mia vita? 
Fingon costor che parlan della morte,
Un’effigie a vederla troppo ria;
E io, che so che da somma bellezza,
Per mia felice sorte,
5 A poco a poco nascerà la mia;
Colma d’ogni dolcezza,
Sì bella me la formo nel desio,
Che il pregio d’ogni vita è il viver mio.

ARIOSTO
X

Occhi, non vi accorgete,

Quando mirate fiso
Quel sì soave ed angelico viso,
Che come cera al fôco,
5 Ovver qual neve ai raggi del sol sête?
In acqua diverrete,1
Se non cangiate il loco
Di mirar quell’altiera e vaga fronte:
Chè quelle luci belle, al sole uguali,
10 Pôn tanto in voi, che vi faranno un fonte.
Escon sempre da loro or fôco, or strali.
Fuggite tanti mali:
Se non, vi veggio alfin venir nïente,
e me cieco restarne eternamente.

TASSO

Qual rugiada o qual pianto,

quai lagrime eran quelle
che sparger vidi dal notturno manto
e dal candido volto de le stelle?
5 E perché seminò la bianca luna
di cristalline stille un puro nembo
a l'erba fresca in grembo?
Perché ne l’aria bruna
s'udian, quasi dolendo, intorno intorno
 BOCCACCIO
Decameron IV giornata
Lagrimando dimostro
quanto si dolga con ragione il core
d’esser tradito sotto fede Amore.
Amore, allora che primieramente
ponesti in lui colei per cui sospiro
senza sperar salute,
sì piena la mostrasti di vertute,
che lieve reputava ogni martiro
che per te nella mente,
ch’è rimasa dolente,
fosse venuto: ma lo mio errore
ora conosco, e non senza dolore.
     Fatto m’ha conoscente dello ’nganno
vedermi abbandonato da colei
n cui sola sperava:
ch’allora ch’io piú esser mi pensava
nella sua grazia e servidore a lei,
senza mirare al danno
del mio futuro affanno,
m’accorsi lei aver l’altrui valore
dentro raccolto, e me cacciato fore.
     Com’io conobbi me di fuor cacciato,
nacque nel core un pianto doloroso
che ancor vi dimora:
e spesso maladico il giorno e l’ora
che pria m’apparve il suo viso amoroso
d’alta biltate ornato
e piú che mai infiammato;
la fede mia, la speranza e l’ardore
va bestemmiando l’anima che more.
     Quanto ’l mio duol senza conforto sia,
signor, tu ’l puoi sentir, tanto ti chiamo
con dolorosa voce;
e dicoti che tanto e si mi cuoce,
che per minor martir la morte bramo:
venga adunque, e la mia
vita crudele e ria
termini col suo colpo, e ’l mio furore,
ch’ove ch’io vada il sentirò minore.
     Nulla altra via, niuno altro conforto
mi resta piú che morte alla mia doglia:
dállami adunque omai,
pon’ fine, Amor, con essa alli miei guai,
e ’l cuor di vita sì misera spoglia;
deh! fallo, poi ch’a torto
m’è gioi tolta e diporto;
fa’ costei lieta morend’io, signore,
come l’hai fatta di nuovo amadore.
     Ballata mia, se alcun non t’appara
io non men curo, per ciò che nessuno,
com’io, ti può cantare;
una fatica sola ti vo’ dare:
che tu ritruovi Amore, e a lui solo uno,
quanto mi sia discara
la trista vita amara
dimostri appien, pregandol che ’n migliore
porto ne ponga per lo suo onore.
Franco Sacchetti, Rime
“O vaghe montanine pasturelle,
       d’onde venite sì leg[g]iadre e belle?
Qual è ’l paese dove nate sète,
       che sì bel frutto più che gli altri aduce?
5        Creature d’Amor vo’ mi parete,
       tanto la vostra vista addorna luce!
       Né oro né argento in voi riluce,
       e, mal vestite, parete angiolelle.”
      
“No’ stiamo in alpe, presso ad un boschetto;
10        povera capannetta è ’l nostro sito;
       col padre e con la madre in picciol letto
       torniam la sera dal prato fiorito,
       dove natura ci ha sempre nodrito,
       guardando il dì le nostre peccorelle.”
15        1 e per lo bosco augelli audìo cantare,
“Assa’ si dé’ doler vostra bellezza,
       quando tra monti e valli la mostrate;
       ché non è terra di sì grande altezza,
       dove non foste degne ed onorate.
       Deh, ditemi se voi vi contentate
20        di star ne’ boschi così poverelle?”
“Più si contenta ciascuna di noi
       andar drieto a le mandre a la pastura,
       che non farebbe qual fosse di voi
       d’andar a feste dentro a vostre mura.
25        Richezza non cerchiam, né più ventura,
       che balli e canti e fiori e ghirlandelle.”
      
Ballata, s’i’ fosse come già fui,
       diventerei pastore e montanino;
       e prima ch’io il dicesse altrui,
30        serei al loco di costor vicino,
       et or direi “Biondella!” ed or “Martino!”,
       seguendo sempre dove andasson elle.
Guido Cavalcanti
In un boschetto trova’ pasturella
più che la stella – bella, al mi’ parere.
Cavelli avea biondetti e ricciutelli,
e gli occhi pien’ d’amor, cera rosata;
5 con sua verghetta pasturav’ agnelli;
[di]scalza, di rugiada era bagnata;
cantava come fosse ’namorata:
er’ adornata – di tutto piacere.
D’amor la saluta’ imantenente
1 e domandai s’avesse compagnia;
0 ed ella mi rispose dolzemente
che sola sola per lo bosco gia,
e disse: «Sacci, quando l’augel pia,
allor disïa – ’l me’ cor drudo avere».
Po’ che mi disse di sua condizione
5 fra me stesso diss’ i’: «Or è stagione
di questa pasturella gio’ pigliare».
Merzé le chiesi sol che di basciare
ed abracciar, – se le fosse ’n volere.
2 Per man mi prese, d’amorosa voglia,
0 e disse che donato m’avea ’l core;
menòmmi sott’ una freschetta foglia,
là dov’i’ vidi fior’ d’ogni colore;
e tanto vi sentìo gioia e dolzore,
che ’l die d’amore – mi parea vedere.
2 Di pensier in pensier, di monte in monte
5 mi guida Amor, ch’ogni segnato calle
provo contrario a la tranquilla vita.
Se ’n solitaria piaggia, rivo, o fonte,
se ’nfra duo poggi siede ombrosa valle,
ivi s’acqueta l’alma sbigottita;
e come Amor l’envita,
or ride, or piange, or teme, or s’assecura;
e ’l volto che lei segue ov’ella il mena
si turba et rasserena,
et in un esser picciol tempo dura;
onde a la vista huom di tal vita experto
diria: Questo arde, et di suo stato è incerto.
Per alti monti et per selve aspre trovo
qualche riposo: ogni habitato loco
è nemico mortal degli occhi miei.
A ciascun passo nasce un penser novo
de la mia donna, che sovente in gioco
gira ’l tormento ch’i’ porto per lei;
et a pena vorrei
cangiar questo mio viver dolce amaro,
ch’i’ dico: Forse anchor ti serva Amore
ad un tempo migliore;
forse, a te stesso vile, altrui se’ caro.
Et in questa trapasso sospirando:
Or porrebbe esser vero? or come? or quando?
Canzone, oltra quell’alpe
là dove il ciel è piú sereno et lieto
mi rivedrai sovr’un ruscel corrente,
ove l’aura si sente
d’un fresco et odorifero laureto.
Ivi è ’l mio cor, et quella che ’l m’invola;
qui veder pôi l’imagine mia sola. 

Ove porge ombra un pino alto od un colle

talor m’arresto, e pur nel primo sasso Gaspara Stampa
disegno co la mente il suo bel viso. Rime CLXXIV
Poi ch’a me torno, trovo il petto molle
de la pietate; et alor dico: Ahi, lasso,
dove se’ giunto! ed onde se’ diviso!
Ma mentre tener fiso
posso al primo pensier la mente vaga, Una inaudita e nova crudeltate, 
et mirar lei, ed oblïar me stesso,
un esser al fuggir pronto e leggiero, 
sento Amor sí da presso,
che del suo proprio error l’alma s’appaga: un andar troppo di sue lodi altero, 
in tante parti et sì bella la veggio, un tórre ad altri la sua libertate,
che se l’error durasse, altro non cheggio.
un vedermi penar senza pietate, 
I’ l’ò piú volte (or chi fia che mi ’l creda?)
un aver sempre a' miei danni il pensiero, 
ne l’acqua chiara et sopra l’erba verde
veduto viva, et nel tronchon d’un faggio un rider di mia morte quando pèro, 
e ’n bianca nube, sí fatta che Leda un aver voglie ognor fredde e gelate,
avria ben detto che sua figlia perde,
come stella che ’l sol copre col raggio; un eterno timor di lontananza, 
et quanto in piú selvaggio
loco mi trovo e ’n piú deserto lido,
un verno eterno senza primavera, 
tanto piú bella il mio pensier l’adombra. un non dar giamai cibo a la speranza
Poi quando il vero sgombra
quel dolce error, pur lí medesmo assido m'han fatto divenir una Chimera, 
me freddo, pietra morta in pietra viva, uno abisso confuso, un mar, ch'avanza
in guisa d’uom che pensi et pianga et scriva.
d'onde e tempeste una marina vera.
Ove d’altra montagna ombra non tocchi,
verso ’l maggiore e ’l piú expedito giogo
tirar mi suol un desiderio intenso;
indi i miei danni a misurar con gli occhi
Giambattista Marino
comincio, e ’ntanto lagrimando sfogo
di dolorosa nebbia il cor condenso, L A C A N Z O N E D E I B A CI
alor ch’i’ miro et penso,
quanta aria dal bel viso mi diparte
che sempre m’è sí presso et sí lontano. O baci avventurosi, 
Poscia fra me pian piano:
Che sai tu, lasso? forse in quella parte ristoro de’ miei mali, 
or di tua lontananza si sospira. che di nettare al cor cibo porgete; 
Et in questo penser l’alma respira.
spiriti rugiadosi, 
sensi d’amor vitali,  per ferito esser piú, ferisco a prova. 
che ’n breve giro il viver mio chiudete;       Or tepid’aura e leve, 
in voi le piú secrete  or accento or sorriso, 
dolcezze e piú profonde  pon freno al bacio, a pien non anco impresso. 
provo, talor che con sommessi accenti  Spesso un sol bacio beve 
interrotti lamenti,  sospir, parola e riso; 
lascivetti desiri,  spesso il bacio vien doppio, e ’l bacio spesso 
languidetti sospiri  tronco è dal bacio stesso. 
tra rubino e rubino Amor confonde,  Né sazio avien che lasce 
e piú d’un’alma in una bocca asconde!  pur d’aver sete il desir troppo ingordo: 
     Una bocca omicida,  suggo, mordo, rimordo, 
dolce d’Amor guerrera,  un bacio fugge, un riede, 
cui natura di gemme arma ed inostra,  un ne more, un succede; 
dolcemente mi sfida,  de la morte di quel questo si pasce, 
e schiva e lusinghiera,  e, pria che mora l’un, l’altro rinasce. 
ed amante e nemica a me si mostra.       L’asciutto è caro al core, 
Entran scherzando in giostra  il molle è piú soave,
le lingue innamorate; men dolce è quel che mormorando fugge. 
baci le trombe son, baci l’offese,  Ma quel, che stampa Amore 
baci son le contese;  d’ambrosia umido e grave, 
quelle labra, ch’io stringo,  i vaghi spirti dolcemente sugge. 
son l’agone e l’arringo;  Lasso! ma chi mi strugge 
vezzi son l’onte, e son le piaghe amate,  ritrosa il mi contende 
quanto profonde piú, tanto piú grate.  in atto sí gentil, che ’nvita e nega, 
     Tranquilla guerra e cara,  ricusa insieme e prega. 
ove l’ira è dolcezza,  Pur amata ed amante, 
amor lo sdegno, e ne le risse è pace;  e baciata e baciante, 
ove ’l morir s’impara,  alfin col bacio il cor mi porge e prende, 
l’esser prigion s’apprezza,  e la vita col cor mi fura e rende. 
né men che la vittoria il perder piace!       Miro, rimiro ed ardo, 
Quel corallo mordace,  bacio, ribacio e godo, 
che m’offende, mi giova;  e mirando e baciando mi disfaccio. 
quel dente, che mi fère ad ora ad ora,  Amor tra ’l bacio e ’l guardo 
quel mi risana ancora;  scherza e vaneggia in modo, 
quel bacio, che mi priva  ch’ebro di tanta gloria i’ tremo e taccio; 
di vita, mi raviva;  ond’ella che m’ha in braccio, 
ond’io, c’ho nel morir vita ognor nova,  lascivamente onesta, 
gli occhi mi bacia, e fra le perle elette 
frange due parolette: 
— Cor mio! — dicendo, e poi, 
baciando i baci suoi, 
di bacio in bacio a quel piacer mi desta, 
che l’alme insieme allaccia e i corpi innesta. 
     Vinta allor dal diletto 
con un sospir se ’n viene 
l’anima al varco, e ’l proprio albergo oblia; 
ma con pietoso affetto 
la ’ncontra ivi e ritiene 
l’anima amica, che s’oppon tra via; 
e ’n lei, ch’arde e desia 
già languida e smarrita, 
d’un vasel di rubin tal pioggia versa 
di gioia, che sommersa
in quel piacer gentile, 
cui presso ogni altro è vile, 
baciando l’altra, ch’a baciar la ’nvita, 
alfin ne more, e quel morire è vita. 
     Deh taci, o lingua sciocca; 
senti la dolce bocca, 
che t’appella e ti dice: — Or godi, e taci! — 
e, per farti tacer, raddoppia i baci.