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Pedro Salinas
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FÁBULA Y SIGNO
LA ORILLA
RELO PINTADO
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LA OTRA
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MAR DISTANTE
Si no es el mar, si es su imagen,
su estampa, vuelta, en el cielo.
Si no es el mar, si es su voz
delgada,
a través del ancho mundo,
en altavoz, por los aires.
Si no es el mar, si es su nombre
en un idioma sin labios,
sin pueblo,
sin más palabras que ésta:
mar.
Si no es el mar, si es su idea
de fuego, insondable, limpia;
Y YO,
ardiendo, ahogándome en ella.
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LA ESTATUA
HALLAZGO
No te busco
porque sé que es imposible
encontrarte así, buscándote.
Dejarte. Te dejaré
como olvidada
y pensando en otras cosas
para no pensar en ti,
pero pensándote a ti,
en ellas, disimulada.
Frases simples por los labios:
«Mañana tengo que hacer...»
«Eso sí, mejor sería...»
Distracción. ¡Qué fácil todo,
qué sencillo todo ya, tú
olvidada!
Y entonces
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abdicaban, huían:
para reinar muy jóvenes.
Tú, tú eres la primera.
Ni en rosa ni en azul
confiada, nunca en Venus
buscaste forma, tú,
inventora de formas,
modelo,
estatua de ti misma.
Entre cristales,
maniquí, creación
de primavera, aguardas
que florezcan dibujos
en las sedas.
Un termómetro al lado
-¡cuidado, precoz no!-
te anunciará el momento
-¡18 grados ya!-
de huir el escaparate,
de saltar a los tiempos,
en la proclamación
imperial del desnudo
-sólo yo lo sabía-
que tú llevabas dentro,
modelo,
primavera modelo.
LO NUNCA IGUAL
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AMSTERDAM
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AQUÍ
Me quedaría en todo
lo que estoy, donde estoy.
Quieto en el agua quieta;
de plomo, hundido, sordo
en el amor sin sol.
¡Qué ansia de repetirse
en esto que está siendo!
¡Qué afán de que mañana
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sea
nada más que llenar
otra vez al tenderte
ese hueco que deja
hoy exacto en la arena
tu cuerpo!
Ni futuro, ni nuevo
el horizonte. Esto
apretado y estrecho.
tela, carne y el mar.
Nada promete el mundo:
lo da, lo tengo ya.
Nunca me iré de ti
por el viento, en las velas,
por el alma, cantando,
ni por los trenes, no.
Si me marcho será
que estoy
viviendo contra mí.
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MUERTES
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RESPUESTA A LA LUZ
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RAPTO DE PRIMAVERA
¡Cuidado! Desprendidas,
precoces, rubias, sobre la capota
del coche, están las dos.
Hojas. Otoño. Aquí.
¡Corre! Quieren salvarse.
A ochenta, a ciento, a mil,
sobre los mares, sobre los records,
a llevarlas
al otro mundo, a la otra
mitad del mundo donde están brotando
ahora tiernas las otras.
¡Sálvalas!
Furtivamente ponías
en la más descuidada rama
de un árbol distraído.
Despacio,
sin que lo advierta, sin que se entere,
esa por ti engañada primavera
de allí.
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RADIADOR Y FOGATA
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MONEDA
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LA TARDE LIBRE
La semana de abril
de pronto se sintió
una ausencia en el pecho:
jueves, su corazón.
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ESTACIÓN
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VÍDA SEGUNDA
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ESCORIAL
Está hecho.
No es un afán por el aire,
camino del telegrama.
No es un billete al salir
el tren del primer viaje.
Está hecho.
Se puede medir, exacto,
mayor que el ansia y que el vuelo.
Vive en el paradisíaco
más acá de su proyecto.
Tres siglos tiene, tendrá
veinte, ciento. Porque no
es de tinta ni de alas:
es un edificio de granito.
Sin traducción se le entiende:
ya le tienen traducido
las distancias y los tiempos
a todo: al color de rosa,
a la luna, a la silueta,
al recuerdo en el insomnio.
De estar tan hecho
ya se le acabó el querer.
Lo que quiso es ahora piedra,
dimensión, forma. Y da miedo
de que esté ya más arriba
del vivir, al otro lado.
Porque no le falta nada:
está hecho.
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Áspero, el camino
entre cerros pardos.
Rastreros los vientos,
arrancaban altos
quejidos de polvo
a la tierra triste.
En las eras mondas
amargos se hacían
pimientos secándose.
Tu mirar caía
con su cuerpo blanco
siempre sobre púas,
chumberas, picachos,
del agrio paisaje
erizado.
Hablar tampoco.
Dejar al silencio
en su forcejeo
con ecos distantes
de cabras y galgos.
Y no pensar nada.
Porque las de nunca,
centellas, maldades,
las desconocidas
iras soterradas
erguíanse dentro,
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ya, de ti y de mí.
La tarde azuzando
nuestros dos destinos,
tan juntos, les daba
amarguras, polvo,
sañas y sequía:
armas contra ti,
amor de los dos.
Sin hablar, sin nada,
sentí que ya estábamos
frente a frente. Toda
desnuda te vi
en tu yo más malo.
Lo que yo te quise
-¡qué tiempo lentísimo!-
en minutos rápidos
se iba desamando.
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suelta ya de su cadáver,
que seguía allí lo mismo
-monumento nacional-,
en su sitio, para siempre.
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TU, MÍA
El tiempo
siempre te estará aguardando
en el minuto siguiente
a éste en que te tengo yo.
Tú eres ya una fecha sola.
Y cuando te canses ya
de vivirte en los espejos,
en las sombras, en los ojos,
de verte tan parecida
a tí, que quieras ser tú,
volverás aquí, a la cima
más alta de ti, al momento
tan perfecto, tan sin par,
imposible en lo mejor,
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Ya se te había acabado
-te tengo así-el más allá.
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ESCORIAL
II
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AFÁN
Ni tantos irisados
primores de las nubes
-ópalo, blanco y rosa-,
tan cansadas del cielo
que duermen en las conchas.
No, no me bastan, no.
Colmo, tensión extrema,
suma de la belleza
el mundo, ya no es más.
Y yo más.
Más azul que el azul
alto. Más afirmar
amor, querer, que el sí
y el sí y el sí.
La tarde, ya en el límite
de dar, de ser,
agota sus reservas:
gozos, colores, triunfos;
me descubre los fondos
de mares y de glorias,
se estira, vibra, tiembla,
no puede más.
Lo sé, se va a romper
si yo le grito esto
que ya le estoy gritando
irremisiblemente
a golpes:
«Tú, ya no más; yo, más.»
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EL TELEFONO
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LA RESIGNADA
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UNDERWOOD GIRLS
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LOS ADIOSES
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Y de repente alguien,
tú o yo,
echó la salvación,
esa palabra, adiós, entre nosotros.
Y ahora ya no podemos
irnos así.
II
Poner telegramas:
«Imposible viaje. Surgió adiós imprevisto.>:
Escribir cartas, diciendo:
«Ya no puedo operarme.
Tengo una despedida.»
Colgar en la puerta de casa
un papel blanco, donde no esté escrito:
«Cerrado por adiós.»
III
Apoyados
estamos en la baranda
sobre el agua del adiós.
No está turbia, ni vacía.
Tiene nubes, hojas, vuelos,
dentro,
que van y vienen, que pasan
sin hacer ruido.
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nada.
Cifras elíseas, letras
vestidas de paraíso,
Asunción y vacación,
disponibles a otra vida.
Se te ve en el agua-adiós-
mucho mejor que en tu cara.
Se te ve en el agua-adiós-
mucho mejor que en mi alma.
No saldrás nunca de aquí
ya.
Vivirás así, escapada
de tu cara, de mi alma,
tercera de tí, y de mí,
nueva,
hija fresca del adiós.
Vivir:
mirarnos en el adiós.
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LA SIN PRUEBAS
Cuando andas
no te diriges a nada
ni hay senda que luego diga:
«Pasó por aquí.»
Tú no sales del exacto
centro puro de ti misma:
son los rumbos confundidos
los que te van al encuentro.
Con la risa o con las voces
tan blandamente
descabalas el silencio
que no le duele, que no
te siente:
se cree que sigue entero.
Si por los días te busco
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LUZ DE LA NOCHE
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Y te pregunto, sí,
y te pregunto de qué eres,
de quién;
y abres los brazos
y me enseñas
la alta imagen de ti,
y me dices que mía.
Y te pregunto, siempre.
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SALVACION
Si ya te acaban ahora,
es que te salvas de nuevo,
es otra vez que te escapas,
intención, ansia, proyecto.
No eras de nada, de puro
querer, de querer sin más.
Transparente,
pasaban por tí los sueños,
sin ver que te traspasaban.
Pero te estaban llamando
geometrías a gritos
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Te hicieron. Hiciste tú
que te dejabas hacer.
Ahora, intención, ya estás hecha.
Aquí a los pies de lo hecho,
tan solemne y tan seguro,
ya no sirves; olvidada estás,
salvada,
virgen ímpetu primero
de todo y nunca de nada.
Inútil héroe blanco,
con venas sin estrenar.
Se les doblarán las gracias
a los templos, a los besos.
Tú arriba, ingrávido, leve,
salvado ya de ser vida
tú mismo, para vivir,
en el cielo monosílabo
del puro arranque, de la
chispa que en nada se prende,
vivirás,
¡qué lejos de lo acabado!,
tan sólo de estar queriendo
vivir,
diciendo siempre que no
a las formas y a los tiempos.
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