{

Publicación del Taller de Creación Poética

II Semestre de 2010 - Edición No. 2

Mencionar a la Universidad
Pedagógica Nacional durante una
conversación fácilmente puede
remitir a un claustro académico
donde se estudia y se vive para ser
maestro. Sin embargo, el desfile

{
de mundos y lecciones, enredadas
a diario entre sus aulas, se han
dejado tentar por la belleza y el
embrujo de la literatura.

He aquí uno de sus pecados.

Homenaje
a
Mario Rivero
Antología
Entrevista
_Poesía Étnica
Poesía Bogotá
Caza de Poesía
Publicaciones

En memoria de Andrés Barbosa Vivas

GCC Grupo de Comunicaciones Corporativas

Taller de Fotografía
DIVISIÓN DE BIENESTAR UNIVERSITARIO Taller de Diseño Visual
 }Homenaje a Mario Rivero {
Mario Rivero: La profunda palabra de un luchador
Andrés Barbosa Vivas (q.e.p.d.)
Taller de Poesía, UPN
El abril del año 2009 vio partir a Mario Rivero; septuagenaria
fallecía la figura mítica, la larga noche bajo los ojos, la robustez de
gigante y los vocablos iluminando el mundo de este gran poeta
de la palabra y el acto, que antes de consagrarse a la escritura y al
arte, realizó varias actividades, entre ellas voluntario de la Guerra
de Corea, vendedor de libros y cantante de tangos. Tras dedicarse
a la escritura, obtuvo importantes reconocimientos como ser
ganador del Premio Nacional de Poesía en 1972 y 2001, así como
una mención internacional en La Habana en 1973 y el homenaje
que le rindió la corporación Ulrika en 1993.
[4]
Mientras en el país de la apatía y la desmemoria habían cejado sus
latidos, pensaba en rendirle un homenaje, tal vez sin advertir que
el mismo suelo que nos albergaba cálido reunía en un crisol su
legado, pues, con su poesía que irrumpió en el panorama literario
colombiano, había poetizado el proceso de transformación que
estábamos viviendo como sociedad.
Eran tiempos de éxodo, en los cuales cambiaba el rostro de la
ciudad y el país pasaba de tener un carácter predominantemente
rural a principalmente urbano. Es en este contexto donde aparece
el autor de varios libros, entre los cuales se cuentan: Poemas
urbanos, Noticiario 67, Y vivo todavía, Baladas sobre ciertas cosas
que no se deben nombrar, Los poemas del invierno, Mis asuntos,
Vuelvo a las calles, Del amor y su huella (antología), Poema con
Cámara, Flor de pena, entre otros.
En los anteriores, trató con maestría temas callejeros y cotidianos,
de manera compleja y enriquecida de acuerdo con sus variaciones
estilísticas, como plantea Hernando Valencia Goelkel:
1 VALENCIA, Hernando. La máscara de la sabiduría. Prólogo de: RIVERO, Mario. Del amor y su huella. Ediciones Casa Silva, Bogotá,1992. Pág 11.
<El Rivero esencial es una ilusión; de él sólo podemos contemplar las
cambiantes máscaras, el rostro infinitamente mudable y esencialmente
inexpresivo de un ser al que le correspondió pasarse la vida en un
trabajo secreto, invisible para espectadores o para transeúntes: el
de ajustar el rostro a la máscara, el buscar las palabras distintas que
correspondan a la persona nueva, el de sustituir al hombre viejo de la
anterior poesía y tratar, vanamente, de exterminarlo>1.
A pesar de sus variaciones, permanece la roca sólida de las
palabras de Rivero; en ellas van las calles, los buses, los árboles
que se sacuden ante el viento, los boleros, el amor, el tiempo,
Dios y el Che Guevara, así como los estratos sólidos sobre los que
nos paramos.
Sus palabras también nutrieron su calidad de crítico de arte y gran
ser humano fundador de la Revista Golpe de dados, publicación
que mantuvo a pesar del tiempo, en la patria del pragmatismo.
Ahí ubico uno de sus principales valores como persona y creador
poderoso, pues es difícil para el artista de la dicción mantenerse
libre en esta sociedad, como una antorcha a la que circundan las
borrascas.
Veo fuertes poetas acompañando el mundo primitivo de fuego y
caricias, las primeras emigraciones de la especie y las guerras, la
modernización y el rechazo a la homogeneización mercantil de los
seres humanos. Allí va el gran Rivero, a la par de la transformación
de Colombia, como un luchador único, desencantado y liberador
de la palabra.
 La huella de Mario Rivero
Robinson Quintero Ossa
Poeta colombiano
No recuerdo en qué libro se deja leer un bello poema cuyo leitmotiv
sienta la siguiente sugerencia: un buen poema es siempre joven,
y es joven de espíritu quien lo escribe. Lo anterior reconoce y
sustenta la labor del poeta cuando en su madurez de edad y de
creación, avisado de la embestida de los poetas en cierne, dolido
a veces por una injusta apreciación de su obra, entiende que sólo
se es joven en poesía cuando se escriben buenos poemas y hay
detrás de ellos una vida dedicada a su renuevo, no un entusiasmo
pasajero. Si es cierto esto, y también que detrás de una obra creada
se encuentra un hombre que a su vez se crea, que se revitaliza con
ella, entonces Mario Rivero continúa siendo un poeta joven. Esa
juventud le pertenece en la medida en que es la hondura la que
hace de sus textos una revelación que siempre germina. Rivero
es un poeta autobiográfico; debe su poesía a la propia vida antes
que a fórmulas preconcebidas, escuelas o afanes vanguardistas.
En momentos en que algunos de sus compañeros de generación,
y lamentablemente otros de generaciones posteriores, dan a
respirar en sus poemas un aire cansado, un aliento manido, Rivero
permanece fresco, alerta, renovado.
Estas afirmaciones se comprueban con la lectura de su último
libro Del Amor y su huella, publicado en una lujosa edición por
la Casa de Poesía Silva en 1999 y que aún es posible conseguir.
Los 32 poemas sorprenderán especialmente a aquellos lectores
que han seguido de cerca su aventura poética. En Del Amor y su
huella, el cantor urbano de algunos de sus libros más represen-
tativos vuelve su mirada hacia sí mismo, huella en su interior, se
detiene a contemplarse en su orilla más íntima. Ya no es el espec-
tador de los sucesos cotidianos -entre los que deambula como
otro anónimo más-, el cronista de la vida sucia de la ciudad, de
sus habitantes. El ser secreto, el individuo distanciado, el poeta
que tanto tiempo estuvo recatado en sus poemas urbanos, se
sumerge ahora en una exploración de las pérdidas cobradas por
el paso del tiempo: el amor, el padre, el erotismo, la inquietud
ante la muerte. Y en este cambio se capta la evidencia de la sole-
dad, del miedo, del escepticismo del hombre que cantó entre los
hombres y para los hombres y, de pronto, vuelta su mirada hacia
sí, se conmueve aún más.
Con todo y que los textos que conforman este libro rondan lo
que el poeta llama El último horizonte (título opcional que tuvo
la obra), ellos siguen jóvenes, con un lenguaje remozado, llenos
ahora de una intensidad entrañable, especial.
Se puede decir que para Rivero el próximo poema es la alegría de
continuar hacia ese horizonte. Está comprometido con su buen uso
[6]
[Santiago Parra _Taller de Fotografía UPN]
hasta los huesos. De él depende su vida, su vigencia como poeta,
pero, primordialmente, como hombre. Por eso en él permanece la
intención de conmover con un inventario de vivencias, antes que
con la frialdad de poemas construidos. Bien decía Gregory Corso:
<El poeta no sufre su poesía sino su humanidad>.
Sin duda los poetas jóvenes colombianos deben un reconocimiento
a su obra, al valioso aporte que ha hecho y continúa haciendo a
nuestra tradición poética. Con mayor incidencia que otros poetas o
generaciones de poetas, y debe decirse que con una incidencia de
las más sanas, Rivero ha dejado su huella de amor en la sensibilidad
de muchos de los que hoy escriben poesía. Las obras que desde
ahora consolidan, las verdaderas, se entiende, tienen algo de su
<<oficio de sueños>>, de ese vagabundo de calles y de poemas, de
ese, a la manera de Malcolm Lowry y Charles Baudelaire, <eterno
adolescente>.
Semblanza de Mario Rivero
Camilo Morón Castro
Estudiante UPN _Maestría en Literatura
En el año 1972 por cierto azar del destino fundó con unos
amigos cercanos la Revista Golpe de Dados. Eterno transeúnte
con su poderosa figura estuvo en el augurio de la poesía urbana
colombiana. En él se veía el reflejo de esta cultura; el malandrín de
barrio, las soñadoras prostitutas, los profesionales masca chicles
de esquina y hasta la desgastada figura de dios. Personajes que
llevan a cuestas sangre cansada en sus venas. Este caminante
de la jungla de hormigón decidió hacer una parada final en su
recorrido literario, dejando atrás la presencia de estos elementos
cotidianos. Boxeador, testigo voluntario en la Guerra de Corea,
cantante de tangos, actor de teatro, vendedor de libros y de arte,
pero sobre todo poeta.
Otro golpe de dados del destino y con él queda para la posteridad
Mario Rivero (1935-2009). Sin embargo, el ritmo interno de sus
letras seguirá vigente, esperando que la gracia acompañe a sus
futuros lectores, teniendo en cuenta que deben aprender a sentir,
evadir la brutalidad de los sucesos y esperar, con toda la calma
del caso, a la muerte. Mario Rivero ganó dos veces el Premio
Nacional de Poesía Eduardo Cote Lamus y fue escritor de múltiples
libros entre los que podemos destacar: Poemas urbanos (1966);
Noticiario 67 (1967); Y vivo todavía (1972); Baladas sobre ciertas
cosas que no se deben nombrar (1973); Baladas (antología, 1980);
Los poemas del invierno (1984); Mis asuntos (1986); Vuelvo a las
calles (1989); Del amor y su huella (1992); Mis asuntos (antología,
1995); Los poemas de invierno (1996); Flor de pena (1998); Porque
soy un poeta (entrevista, 2000) y Balada de la gran señora (2004).
Mario Rivero o la herencia de un poeta
Rafael del Castillo
Poeta colombiano
Egresado UPN, Director Taller de Poesía
Es ya usual decir, al referirse a un poeta, que su vida es su obra,
que una es reflejo de la otra… En algunos casos ello parecería ser
una verdad incuestionable. Sin embargo, nada más alejado de las
posibilidades del individuo común y corriente que al fin y al cabo
también es el poeta. El hombre, que por lo general es fiel a sus
vicios, a sus debilidades, a sus amores y a sus odios; fiel a sus credos
religiosos o políticos, a sus compromisos familiares, a su esposa, a
sus amantes…, difícilmente puede serlo con sus palabras…
Ser fiel a la palabra empeñada también es cosa viable en tanto que
ésta es inamovible y unívoca… Ser, en cambio, fiel a la palabra
poética es el ejercicio titánico al que se somete ese hombre
común y corriente que, ya hemos dicho, es -en última instancia-
quien la engendra: en esa fidelidad a la palabra poética residen
sus triunfos, sus conquistas, lo que la crítica podría señalar como
sus aportes o bien, en un momento dado, sus derrotas (la mayor
de ellas su enquistamiento en una fórmula, en un tic…).
Con todo y que, como ser temporal y finito, el hombre siempre
estará sujeto a una retórica general, aquel que se dedica a la
poesía tendrá que luchar porque cada momento de su vida, cada
sueño, cada registro musical que cree al dar a luz un poema, sea
el reflejo de un hombre (lo que quiere decir, de un ser cambiante)
y no de una fórmula vacía…
Desde esta perspectiva, Mario Rivero ha demostrado con su obra
no ser para nada previsible. Sin traicionarse a sí misma es capaz de
muy ricos y variados registros. De aquella voz netamente urbana
con la que le estampilló la crítica a partir, tanto de Vuelvo a las
calles como de Baladas, pasa a la dolorosa y valiente exploración
del íntimo derrumbe de quien ve conmovido los estragos con los
que a su paso nos castiga el implacable tiempo: Abril ha llegado
¿Y cómo no decir que es cruel?/ Hay flores (aunque no lilas) como
para partir el corazón. Esa otra amapola de carne y sangre que es
el corazón; hasta llegar a la serena asunción de lo inevitable: Sólo
para los hombres este invierno/ en el que no hay deshielo. Invierno
que no cederá al final su puesto,/ a ninguna otra tibia primavera…
No son gratuitas las palabras con las que Jaime García Maffla nos
describe esta última apuesta en su prólogo a la primera edición de
<Los poemas del invierno: Con su venida (la del invierno) desciende
la belleza de la serenidad, la paz de la certeza, la de la aceptación
de la final desprotección y el aislamiento esenciales a la vida...>
Rivero pertenecía a aquella estirpe de poetas (a aquella clase
de hombres) que saben asumir su heteronimia originaria en la
medida en que comprenden que cada nombre (cada instancia
a la que se ve abocado el ser) implica necesariamente una voz,
que la condición humana no es unívoca y menos aún, mucho
menos aún, la condición de poeta… La univocidad, si bien es
-por razones manifiestas- auténtica, única, es también -y lo será
por siempre- el caldo de cultivo de la retórica, de la falsedad en
el canto y en el arte… Desde este ángulo, podemos precisar
ya aquello que las más recientes generaciones de la poesía
colombiana empiezan a reconocer como el aporte mayor del
maestro Mario Rivero: su sutil pero firme y natural rechazo al
enfermizo brote de actitudes epigonales con respecto a su obra.
Lo anterior, sobre la base de no permitirse por fidelidad a los
esquemas formales la infidelidad con la vida, con la sinceridad de
la voz. Y es que nada, en las posibles lecturas de este autor, da
espacio a los reduccionismos (estéticos, quizá éticos, pero nunca
vitales) que hacen posible el surgimiento de formular retóricas.
Recuérdese en este punto que en casos como el de León de
Greiff, por ejemplo, y sin hacer juicios de valor sobre su obra, ni
siquiera el hecho de apelar a infinidad de heterónimos permite
el desmonte de un lenguaje o de una personalidad inconfundible
y, por lo mismo, absolutamente previsible. También en nuestros [7]
días y en el perímetro criollo hay, hoy por hoy, casos ostensibles
que no vamos a mencionar aquí por lo evidentes y para no echar
más leña al fuego…
Así, no está de más recordar en este punto que lo epigonal
en el arte -y por ende lo negativo para una generación en
formación- proviene del seguimiento ciego de un creador
-e incluso de un creador de altura- cuyas posturas estéticas
y convicciones éticas (y aun apasionadamente vitales) están
signadas por un ensimismamiento exacerbado en la propia
palabra, por una megalomanía enmascarada en ejercicios
retóricos delirantes y repetitivos… En el caso de Rivero ello no
es posible porque con Fernando Pessoa -el gran poeta lusitano
creador de heterónimos magistrales- parece decirnos: La
condición humana no puede ser cantada con una sola voz, a
partir de un único registro: el poeta habla por todos: su propia
voz no es más que un accidente que debe ser superado. Y en
la forma en que se resuelve este dilema está cifrada la gloria
del poeta.
Los textos que transcribimos a continuación son la ratificación
de esa vocación de originalidad humana, constante e inalienable,
que caracteriza la obra toda del maestro Mario Rivero…
 Poemas
de
Mario Rivero
Poesía
Pájaro que desciende
de la cumbre
nos asombra
y nos llena de silencio
Lo que se escucha
es sólo el temblor
el necesario escalofrío
de la rama a que llega...
La calle
Esta calle mi calle
se parece a todas las calles del mundo
uno no se explica por qué
suceden tantas cosas en un minuto
en una hora en doce horas
desde que el sol preña la tierra
Tiene puertas como bocas sin dientes
Las mujeres se asoman a las ventanas
y miran tan lejanamente...
Sobre un alambre en el que los días
hacen equilibrio cuelgan a secar
medias camisas y pantalones rotos
Tres mujeres con cara de pocos amigos
esperan el bus son modistillas
que van a los talleres de la ciudad
a coser su miseria con una aguja de oro
La beata de enfrente
acaricia con uvas a un gato lustroso
y le dice my darling
[8] mientras un estudiante regresa
a su cuarto de hotel
donde la cama en actitud de mujer
pariendo espera su saco de huesos
y colgado en la pared con una cinta
el retrato de la novia
que se ahorcó en sus trenzas
y ya tiene dos hijos parecidos
a su marido el boticario
Al final de la calle está la casa
del farolito rojo
a donde van prostitutas niñas
con pelo color de miel
y senos como dos monedas de centavo frías
Esta calle mi calle
se parece a todas las calles del mundo
se ven éstas cosas y otras cosas...
Cosas que pasan
Este hombre y esa mujer se conocieron cierto día
Sin duda el hombre sonrió a la mujer
sin duda le trajo flores
sin duda llegó a conocer su olor entre mil
y hasta olfatear su ropa interior
su brassiere sus pantalones
tirados sobre la cama
Años después ella pasa con un gordo contoneo
envuelta en pieles emplumadas
Su perfume es el mismo barato y dulce
lo mismo ondula su grupa de sanguijuela encantadora
tiene en cambio los ojos turbios
como dos cuentas desteñidas de porcelana
Él parece un hombre serio y sobrio
con su cuentica en el Banco y su curriculumvitae
no hay duda de que ha sabido ubicarse bien en el proceso
la mira la examina de una manera abstracta
como si examinara
una cosa vieja oxidada
a la brillante luz del sol
Parpadeando estúpidamente desde un lapso de olvido
y sombra y grasa...
Tiresias ciego adivino de mamas arrugadas
Todos somos él
-o algo parecido al menos-
Señor K
Franz Kafka
novelista checo
vendedor de seguros de vida
-Compañía de Accidentes de Trabajo
del Reino de Bohemia-
al cruzar los pasillos
de una notaría
y ver legajos empolvados
pensé en usted
Sentí que los días trabajan
discreta y taciturnamente
sobre nosotros
imaginé un espejo
y vi una arruga en mi frente
y una mosca
en la nariz del notario.
Poemita
Tuve un pequeño pájaro
que cantaba para mí cada día
cuando el alma se estaba entumeciendo
y descarrió su vuelo.
Tuve una pequeña moneda de oro
hecha en los siglos anteriores
-y sin equivalente-
y la perdí en la arena.
En un lejano viaje
encontré una pequeña rosa -no corriente-
-sin con qué comparar-
pero otro peregrino la quebró de su tallo
y la prendió en su ojal.
¡Ah pequeña rosa
pequeño pájaro
pequeña moneda!
¡Qué fácil para alguien como yo morir!
 }Antología {
Circuito Universitario de Poesía
Antología
Andrés Cépedes _ Taller de Poesía
Javier Cruz _ Taller de Poesía

AAA La musa enferma

Ese pétalo
color de transparencia
es una sola piel
Óscar Marín.
Aún sabe a noche mi recuerdo,
aún deambulan por ahí los pájaros oscuros
víctimas de este cielo que nos inventamos.
Aún creo pensar que estás dormida
dibujando esta realidad que parece de ensueño,
ensueño de loco, de metálicas sensaciones
donde se inmolan las ondas del sonido,
pero el eco de la desnudez
retumba en este cadáver inmóvil, resquebrajado ya
por esas palabras que nunca pronuncias.
Arruinado en mi forma de camaleón o pulpo
sólo invirtiendo un poco de mis manos invisibles
en tu boca, en tu cueva,
buscándote el bolsillo donde guardas el alma,
buscando en las orillas tus murciélagos ocultos,
las polillas que tienes en ese cajón olvidado
lleno de recuerdos, de máscaras y espejos de barro,
como te debe saber la lengua
como si ella fuera una ninfa
que deambula por cuerpos calcinados,
como si fuera una parte del cielo de los muertos,
una especie de manto que cubre la putrefacción
para darle vida a las rosas,
para que afuera caminen contentos con nuestro dolor,
para que afuera ángeles voyeristas
aplaudan nuestra masacre.
Y eso es lo que más te aterra
verte comprometida con la muerte,
haciendo parte de los jinetes de la inquisición;
perdiendo las fuerzas de tu animal nocturno,
gateando sobre tus anteriores metamorfosis
para no despertarlas…
Pero ya es demasiado tarde para rezos,
ya tu perfume huele a claveles,
ya tus manos no están entre cerezos
y mis cabellos son tumbas en la nieve.
Sólo sé que el viento esculpe nuestros nombres
sobre una lápida que atraviesa nuestros cuerpos.
Jhonnatan Marín Torres
Estudiante de la Licenciatura en Artes Visuales, UPN
Ofión, la serpiente,
camina por entre los aullidos de los hombres.
Nazco entre los árboles como una última estrofa
como una hiedra salvaje
como una barca al revés de una nube,
que llora océanos negros.
Soy la séptima hija del solsticio
de la melancolía
del ocaso
Soy la desmembrada en menguantes
la amortajada en crecientes.
Soy la mujer de ágatas y lapislázulis,
la que se derrama en el mar y en el fuego
la que instintivamente mueve el pecho y el poema,
la que golpea con escorpiones negros las uñas de tus dedos,
la que se fascina como bestia
rabiosa en el ánfora del delirio.
Crecen en mí…la daga y el caballo,
El alba y los espectros
Mantengo oprimido en mi vientre un
cirio de plata… Tengo gélido el corazón
y envenenado mi suplicante cuerpo,
Llevo un membrillo frondoso en la palma de la noche,
Te llamo, te llamo, te llamo mientras
hiende un alfiler en la piel del sueño
Soy Yo, la que ama.
Soy Yo, la que niegas
Soy Yo, la que lame tu espalda y tu
sexo, mientras le das el tiro de gracia…
Soy YO… LA MUSA ENFERMA.
Yomar Liliana Rodríguez Robayo
Rastro pestañoso en el agua
[9]
Resignado al chirrido de la rueda
abre los ojos el borracho
una carretilla lo lleva,
y quien lo conduce
no sabe a dónde va

Mortandad
En dos dividida Otredad
representación Incesante
elocuentemente disfrazada: Desnudo,
fogosa Irresponsable cuando todos dormían
una besadora incomprendida en la lentitud del viento pálido,
perfilación Relevante recitaba versos
corpóreamente ultrajada a la noche.
arraigada Impensable
por venas contenida Indiferente,
unción desbordante acaloradamente sudada sonreía al mundo
al amante. que tanto odia.

Vanessa Camargo Castaño Yesid Pabuence

Estudiante de Filología Hispánica, Universidad de Antioquia Estudiante de Filosofía, Universidad Nacional de Colombia
 Tan solo un verso Qué bonito estar aquí
Vivo a la sombra Qué bonito estar aquí
de un gran sueño los pájaros no cantan
entre lápices y hojas -ni siquiera hay-
entre mitos el cielo no es azul
vivo buscando no se ve…
- tal vez- intenté frustrado observarlo
el verso perfecto y me rasgué hasta el entendimiento,
que diga lo que pienso el aire huele a caucho
que defienda lo que creo
Qué agradable este lugar
un verso apologético
sonrisas grises de humor nevado
de mi caminar andariego
-bajo cero y hasta más -
un solo verso rascacielos inmensos
que perdone y salve moles inteligentes
las tonterías que he hecho que no musitan palabra
ni te cuentan nada
un verso ningún lugar propio
de presentación nocturno Las aves tísicas
un verso ni mi bosque triste
de hadas nibelungas siempre todo gris
si.... la boca sabe a exosto
un solo verso que diga aire rasga pulmones
cuánto lo siento rascacielos inmersos
un solo verso que me devuelva en mis pupilas sangrantes
su abrazo....
tan solo un verso.... Manuela Londoño Hurtado
Estudiante de Comunicación Social, UNAD

Jenny Marcela Prieto Prada

Estudiante de la Licenciatura en Ciencias Sociales, UPN

[Santiago Parra _Taller de Fotografía UPN]

En el infierno Despertar
[10]
Estas almas Frío y perplejo
que están tan convencidas me quedo frente al espejo
de que van tan bien... al ver que mi ser reflejo
no saben me habla como un viejo.
que están en el Infierno.
Luego,
Parecen sonámbulos, mi alma me pide calma
tienen la conciencia así ya no reconozca mi palma.
completamente dormida,
deambulan por todas partes Dentro de mi mente
y creen firmemente que están vivos. despierta un ser ausente
Ignoran su muerte. a quien le asusta su presente.

No está de más decir El que late es mi corazón

que sienten recuerdo esta sensación
el huracanado algunos le llaman pasión.
viento de Mercurio,
y blasfeman incesantemente Realmente, al sentir este momento,
en la zona subterránea sobre el frío pavimento, no me lamento,
del cerebelo. siempre supe cuál era este cuento.

Sergio Esteban Vélez Andrés García Carrillo

Comunicador Social, Universidad de Antioquia Ingeniero Electrónico, Universidad El Bosque
A una selección de Poemas El espíritu del vino

Si supieran que un iletrado Tengo un poco de oro

seleccionó sus poemas un poco de mercurio y la luna.
y rió descaradamente Busco vino en la noche.
de sus sentimientos
de sus miedos Soy el que ama sus cuerpos
y su amor, el que amalgama sus cenizas
jamás hubiesen escrito el que restaura sus palabras.
tantas mentiras
y mucho menos leído a Shakespeare. Pásalas por el fuego de las pasiones
hasta llegar a mí
Si supieran con mi espíritu duro y solemne.
que Dios no narra cuentos
sino que los Edita. Mi pecho erguido, mi barba
donde anidan los vocablos
mi paloma y mis dos estrellas.

Para qué desperdiciar Tengo un poco de sal

tanto tinto y tabaco, un poco de mercurio
si no ha podido ya casi te tengo.
escribir
una sola cuartilla, Y el agua de que estoy hecho
ni un compás, ya anuncia tu cuerpo
y menos tu febril cuerpo.
tener un compañero
Sexual Tu frenético cuerpo
obseso, pleno, pulido
-Tú, puedes decirme histórico, prohibido.
¿para qué?
Clandestino, triunfal, mecenas del sexo
-Hermano, para poder seguir enseñando señor de la dolorosa tiniebla
a los niños. me persiguen las sombras.

Javier Cruz Veo fantasmas

Estudiante de la Licenciatura en Ciencias Sociales, UPN blancos velos
Integrante Taller de Poesía, UPN
que me sorprenden mientras camino.

Ya te tengo
eres el vino
quinta esencia de la sabiduría.

Jarabe añejo de un espíritu serio

sabio
Avenida triste con ventanales colindante con la locura.

I Andrés Barbosa Vivas (q.e.p.d.)

Corren los nocturnos ventanales
tras el fugaz sonido de los automóviles,
sucede lentamente,
como ideas extraídas de una pared de ladrillos.
II
Amanece,
los cables del alumbrado
se reflejan en los mismos ventanales
que anoche corrían tras los automóviles;
hoy, tan solo han corrido unos segundos.
Licenciado en Ciencias Sociales, UPN
Integrante Taller de Poesía, UPN
Julio 21
Existe en mí una tormenta sangrienta [11]
que han hecho polvo en una silla…
en un salón lleno de repeticiones,
de ventanas,
de un final asesino.

Espero al poema al otro lado de la avenida. Estoy allí pero todo es azul,
todo se llena
(intermedio) del olor de a muerte,
del olor del silencio
En la noche, y quizá…
brevemente,
cavilo sobre una fugaz impresión de mí mismo. Ellos nunca lo entienden,
están ahí como hormigas cansadas.
III El profesor… ese profesor de literatura,
Los ventanales incrustados en la pared de ladrillo, Cansado, con pasos lentos,
los cables del alumbrado y los vehículos…
Tal vez sigan allí, Lector de Whitman…
o tal vez soy yo quien sigue aquí, Dijo que yo algún día cambiaría…
a la espera del poema, al lado de esta triste avenida. Y lo logró……
Ahora escribo hacer con h y con c.
Andrés Céspedes Márquez
Estudiante de la Licenciatura en Música, UPN Laura Estefanía Torres Garzón
Integrante Taller de Poesía, UPN Estudiante de Grado Once, Colegio IED _Aldemar Rojas Plazas
 *** Como si todavía no conociéramos
la decadencia de lo humano
Ahora voy a escribir tu nombre en el viento como si todavía nuestras casas estuvieran hechas de fique
para que cuando sople sienta tu perfume en mi piel como si todavía la acción perturbara a los que meditan
y desde lejos pueda susurrarle a la noche tu nombre y la imaginación estuviera lejos de alcance
para que cuando estés sola en tu cuarto, y los que imaginamos fuésemos locos
la luz de la luna prófugos del sistema
te cuide siempre, Y entonces Bretton
y mientras lloraré en silencio pobre Bretton
para que ni siquiera Dios sienta el dolor perdió sus días hablando de la locura como una forma de libertad
que ha hecho nido en mí. y entonces todos los que somos también cuerdos
estamos presos y somos unos cerdos presos
*** y la humanidad entera
No importa vive en Guantánamo
no importa lo que piensa el mundo así el negro la haya mandado a cerrar
importa tu alma cuando despierta en la mañana me imagino que dijo
tu risa cuando te ríes de ti “cerramos Guantánamo
tu corazón cuando no tenga miedo de amar para eso tenemos los televisores y sale más barato”
no importa hacer lo que los demás quieren así quien justifica lo humano,
importa hablar con una rosa así los mismos que conformamos
pedir permiso a un árbol para sentarse junto a él este cinismo de mierda
dar las gracias a Dios: seguiremos siendo los centinelas
tu alma tatuada en el corazón de la vida misma seguiremos siendo la base del panóptico
y mientras tanto el teatro ya no sirve para nada
Giovanny Cárdenas Calderón
porque ahora las que hablan
Licenciado en Educación Física, UPN desde su muda soledad son las vaginas
y la música no sirve de nada
porque nadie ya diferencia
Poema de segunda un bambuco de un chillout
y la literatura
Como si todavía no supiéramos de la decadencia del hombre
vaya por Dios
de un buda bulímico
la literatura
un Jesucristo que nació en Beverly Hills
hecha por gente que sólo se la pasa leyendo El Tiempo
y murió de cirrosis
y la literatura hecha por gente
de los que caminamos descalzos
que se la pasa narrando asesinatos
y nos llenamos los pies de basura y de arena y de mar.
y luego la gente piensa que eso es literatura
así un día la insoportable levedad del ser
y que Juanes tiene derecho a hablar de política
dejará de ser el tiempo que oscurece
que lo haga en su casa que es suya
y pasará irremediable
ya que Colombia es un país de Nadie
a ser el tiempo que enriquece
(que me dispense Javier pero no sólo está ciudad es de Nadie).
recordemos
y después que los días escupen sus muertos
the time is money
y los filántropos los lloran
y los pobres que han querido seguir
y después que Hittler y que Napoleón
con las pretensiones sucias
y hasta el mismo Ghandi
de ser de derecha o izquierda
fundaron sus imperios
deberán seguir estando escondidos.
quedamos así
y si compadecer a los pobres
con memoria
y si entristecerse por los menos favorecidos
con hastío
y si cenar en un buen restaurante
con luces
y si ponerme una camiseta del Che Guevara
con sabiduría para seguir callando
y si estudiar en la Javeriana o en los Andes o en la Nacional
con esta tierna sabiduría que da el silencio
hacen de mí un cerdo comunista
con esa nefasta sabiduría
o un cerdo capitalista
que da el exilio
estamos diciendo con otras palabras
para darnos cuenta que la decadencia del hombre
que no hay opciones
[12] está en sus bolsillos
y que los motivos son flamígeros
en sus manos que cambian canales
y si me da la gana de leer a Brecht
en sus bocas que callan
y luego a Mann pueden decir que soy
y en sus ojos
un cerdo ignorante.
que se recluyeron para siempre en el mundo.
El amor desgarra mi alma
Daniel Ángel
deja mi corazón sin fuerza y sin sentido Licenciado en Español y Literatura, UPN
¿raro es sentir que soy un hombre común?
mi cuerpo se pudre mientras no estás
la luz llega al cielo en las mañanas
siempre dando una nueva esperanza
es raro que mi vida hubiese sido tan apacible antes
sentía que corría agua por mis venas
y ahora siento la sangre con todas sus letras
la vida esa palabra...
mi corazón mata poco a poco a mi razón
ya no sé si la muerte será el fin.

[Jerson Hernández _Taller de Fotografía UPN]

Autodefinición
Me declaro mujer
porque he renunciado a la estética universal, a la cocina, a los hijos y a los jefes,
porque mis piernas son transparentes y mi deseo está intacto,
porque atino tan sólo a una punta del espejo, acabo de llorar junto a mi madre
y lavo resignadamente mis ropas,
porque acudo con tiros en la recámara cuando la cabeza se corroe y te recuerdo,
porque asumo mi feminidad desde las 6 a.m. y a veces trafico con mis heridas,
porque me declaro impaciente, y de vez en cuando soy los hombres que coleccionan vientres,
porque me deshojo en cada otoño y no tengo primaveras posibles, (a no ser los gestos de tu noche azul),
porque mi hermano está ausente y su fotografía recorre los pasillos de nuestra latitudinal casa
me declaro mujer
porque también consigo putas y al otro día sufro de amnesia,
porque fumo tabaco y aquel niño ha descompensado mis pupilas,
porque mi parte masculina se quedó atascada en los ojos de aquella muchacha hermosa,
porque aprendí a defender la vida de quienes han muerto,
porque venero las diosas milenarias y mi padre ahora me acompaña en un pequeño baúl hecho de polvo,
porque no soy sabia pero mi instinto es científicamente prodigioso,
porque voy al ginecólogo, al mercado y al dentista con la misma incertidumbre y sin dinero
me declaro mujer
porque en mis tempestades soy menos frágil, puedo ejercer la autodeterminación el auto desconocimiento y el auto padecimiento
porque me hubiera gustado recobrar la amiga disipada en el absurdo,
porque perdí el alma feriándola por un beso,
porque mis senos no son más extensos que las letras de mi nombre,
porque un día conocí el amor olvidé con quién y al otro día era sábado
porque mi pasatiempo son las recetas para dormir,
y sueño un amanecer en el sur y con luciérnagas
me declaro mujer
en toda la extensión de mi territorio,
desde el musgo que atora mi razón,
hasta la firmeza de mis perfumes, con la vida que me corresponde,
y a partir de mi acostumbrada e inédita forma de saberme mujer.

Ana Guzmán
Licenciada, Universidad Distrital Francisco José de Caldas

En casa
Todos vienen como opinando algo
como queriendo que se les opine algo
vienen me dejan un licor barato y se van
nunca podrían quedarse
en mi casa solo duermo yo
como el hombre que aprendió a vivir entre los hombres [Viviana Salazar _Taller de Fotografía UPN]
resguardando un poco de soledad para cada uno
a cada cual lo suyo
en inexplicable equilibrio. Armonía
vienes hoy a mi mesa
y juntos compartimos este estrecho pan IV
Mi sangre se derrama en todas las heridas del cielo,
en todos los rincones del suelo,
en todos los rostros del dolor. [13]

Después de la tormenta Mi sangre que es danza de mujer

se derrama en cada violento grito de horror
Después de la tormenta renaciendo siempre en la sabiduría de la tierra.
llaga la calma
como un arcoíris escaso VII
con dos metros de diámetro El arte redime
-de apenas dos- la palabra de mi alma
con tristeza exacta como la demora para florecer
como canto de agua
Después de la tormenta en la tierra sagrada
llaga la calma del verso
y su herida se desangra
como una tormenta Hijos de Gandhi
que encharca los campos que esperaban la cosecha la mayor revolución
de aquel que esperaba un hasta luego es el respeto...
y le espetan un sincero adiós
VIII
Después de la tormenta llega la calma No huyo de la muerte
escribo la vida
Fabian Sánchez
Egresado, UPN Sergio Andrés Sandoval
Integrante Taller de Poesía, UPN Estudiante de Literatura, Pontificia Universidad Javeriana
 Obsesiones
II
Dices trastorno
yo digo amor
dices obsesión
yo digo amor
dices ideal a caballo
yo digo deseo desbocado
[Fabio Martínez _Taller de Fotografía]
Sí, sólo existe en mi cabeza
llena de nidos sin pájaros
en mi corazón ahuecado VII
roto de esquirlas III
Otra vez el miedo Rostro de mí
Dices adiós con sus fauces hechas de silencio ¿dónde te encuentras?
detente con su voz ¿qué mascullan tus fauces?
y acurrucada en mi sensación siendo susurro ¿hacia dónde miran tus parpados?
con sendas tijeras velado de sombras ...
la machaco que oscurecen su mirada Mueca de mí
No digas más Otra vez el miedo ¿De qué te ríes?
no pienses con su capa roja ¿Qué develas?
no digas más viva Ojos
vete latente en mi ser resquebrajado ¿Por qué me desnudas?
coge tus palabras-fusil lloran los pájaros revoloteando en mi sangre
y no me apuntes más circulan plumas
que estoy tan triste Otra vez el miedo manchadas de dolor
no me mates con su ausencia de rostro
que ya muero sola con sus agujas Rostro de mí
con su telar de incertidumbre ¿a quién te diriges?
Dices color no molestes
y pinto urdimbre cuyos nudos
apenas palpo y cierra ya la verja.
dices hambre
y soy tomate, Una vez más el miedo X
cebolla un espejo frío Estas ganas de llorar
cilantro verde con mi reflejo roto. que no son lágrimas
dices silencio estas ganas de explotar
y no callo VI que jamás llegan a ser grito
sueño Que hable el miedo este silencio pútrido
y no duermo destejiendo sus hilos purulento
lucha que se abra ante mis ojos monstruo inefable
y me quedo impávida. y me muestre su mueca ¿quién eres, yo?
Jenny Arcila
Estudiante de Lenguas, UPN
Integrante Taller de Poesía, UPN

[14]
 }Poesía Bogotá {
¡Hay vida, hay poesía!
Andrés Céspedes
Estudiante de Música
Integrante del Taller de Poesía

Hacia finales de mayo del presente año, se daba inicio en nuestra
ciudad a la decimoséptima edición del Festival Internacional de
Poesía de Bogotá, evento organizado por la Revista de Poesía
Ulrika y en el que cada año se dan cita los más destacados poetas
nacionales y extranjeros, así como los amantes de la buena poe-
sía. Para esta edición, estuvimos siguiendo paso a paso este im-
portante festival en el que, por seis días, Bogotá y otras ciudades
como Cartagena, Cali e Ibagué, se deleitaron con la más variada y
selecta poesía de todo el continente.
Este año, el país invitado de honor, Venezuela, contó con la parti-
cipación de poetas como: Ernesto Román, Adheli Rivero, Margot
Carrillo, Eduardo Zambrano y William Osuna; algunos de ellos,
escritores que en la actualidad ocupan un lugar destacado en
el panorama literario latinoamericano. El Festival contó además
con la participación, como es costumbre, de importantes autores
extranjeros tales como: Floriano Martins (Brasil), Jesús Munárriz
(España), María Baranda y José Ángel Leiva (México), Bruno de
Este (Chile) y Riddell Ron (Nueva Zelanda), entre otros, y obvia-
mente algunas de las voces más importantes de la poesía colom-
biana actual, entre las que encontramos a William Ospina, Piedad
Bonnet, Federico Díaz-Granados, Órinzon Perdomo, Jota Mario
Arbeláez, Fernando Linero, Renata Durán y Rafael del Castillo.
Por otra parte, el poeta homenajeado este año fue el colombia-
no Álvaro Miranda, quien ha tenido una destacada trayectoria
en las letras colombianas y latinoamericanas. Los lanzamien-
tos de publicaciones también tuvieron lugar en esta edición
del Festival; en esta ocasión fueron los poetas españoles Je-
sús Munárriz (Caza de Libro Editores) y Luis Miguel Madrid (EL
Zahir Editores) quienes nos presentaron sus últimas antolo-
gías y publicaciones.
Otra de las sorpresas que nos trajo el Festival este año fue la pre-
sentación de la cantautora colombiana Victoria Sur, quien nos
deleitó con lo mejor de su repertorio, así como una interesan-
te muestra fotográfica de poetas venezolanos y colombianos a
cargo del poeta venezolano Enrique Hernández de Jesús en la
Embajada de Venezuela; de igual manera, una excelente franja
infantil en homenaje al escritor venezolano Aquiles Nazoa, que
contó con la participación del poeta español Jesús Munárriz, y
otros autores colombianos.
He aquí una pequeña muestra poética de esta decimoséptima
edición del Festival Internacional de Poesía de Bogotá:

Gonzalo Fragui [Mucutuy, Venezuela, 1960]

Poeta, periodista y editor. Cofundador del grupo literario Mucuglifo. Magíster en
Filosofía por la Universidad de Los Andes, Mérida, Venezuela. Ha publicado los
poemarios: De otras advertencias, El poeta que escribía en menguante, De poetas
y otras emergencias, La hora de Job, Viaje a Penélope, Dos minutos y medio y Obra
poética (1989-2004), donde se recoge toda su poesía publicada. Igualmente ha
publicado el libro de crónicas de humor político El humor en los tiempos del cólera.
En 1990 obtuvo el premio de poesía de la Dirección de Asuntos Estudiantiles de la
Universidad de Los Andes y, en 2001, el premio de Poesía de la III Bienal Nacional
de Literatura Juan Beroes, San Cristóbal, Estado Táchira, Venezuela. Orden Tulio
Febres Cordero en 2005.

Las mujeres y la guerra Las mujeres y el amor El poeta [15]

Lo máximo que se puede pedir a Max Resto a Miguel Mendoza Barreto

a una mujer hermosa El amor
es una mirada es una carrera indetenible Si partimos
entre dos como se acepta
Lo demás se toma por asalto. (o más) que el poetizar
el primero en llegar es el más inocente de los oficios
pierde. y el enamorar
Librería Kuai-Mare el más peligroso de los peligros
podemos concluir
a Hermes Vargas que un poeta enamorado
(2:00 pm) es un niño que juega a los relámpagos
Poeta: en el azul apacible
estamos en el bar de enfrente Carta de Antonio Mora de los pechos vírgenes.

(4:00 pm) “Me falta la ausencia”

Poeta: Canción ecuatorina
estamos en el bar de calle 23 Por aquí,
salvo el amor,
(6:00 pm) la salud
Poeta: y el dinero,
ya no sabemos dónde estamos. todo bien.
 Miguel Márquez [Caracas, Venezuela, 1955]
Poeta, editor y promotor cultural; cursó estudios de Filosofía en la Universidad
Católica Andrés Bello. Ha dedicado gran parte de su vida a las faenas del libro,
trabajando como investigador en el Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo
Gallegos y participando como colaborador de la Biblioteca Nacional, la librería Ateneo
de Caracas, Monte Ávila Editores y la Fundación Kuai-Mare. Es cofundador del grupo
Tráfico. Dirigió la Fundación Kuai-Mare y fue director de literatura del CONAC. Ha
sido distinguido con el Premio Fernando Paz Castillo (1982), mención Poesía con su
obra Cosas por decir.

Ha publicado entre otros, los libros: Cosas por decir (1982); Soneto al aire libre
(1986); La casa, el paso (1991); Poemas de Berna (1992); A salvo en la penumbra
(1999); Linaje de ofrenda (2001). Ha sido incluido en diversas antologías, entre
ellas Antología de la Poesía Venezolana, de Rafael Arraiz Lucca.

La “P” Un ardor
Por la “P” la pena / la pela / los palos El miedo es acuoso como el goce.
el pene que penetra habría que preguntarle a los niños,
la “P” del que padece a quienes duermen en la placidez del agua
el poema imposible como forma de acariciar su alarido.
el pensamiento postergado la noche pasa y ablanda, vence
la de puedo y no puedo cicatrices y permite una prolongada
la permeable penita pena respiración entre las sábanas blancas,
en el costillar sin la camisa de fuerza que prohíbe,
en la línea perfecta sentencia, amenaza cualquier gesto
erguida lubricada con una rotundez prensada al cuello.
la “P” del por qué Quien orina se permite batir
la de puta de pobre palmas al oriente, surtidor sin velos,
de pústulas de problemas regia coloratura del sollozo
la pureza es así parecido al sexo.
blanda doncella y el pene
que penetra lo permeable
Cura viejas dolencias que a diario recuerdan
en el péndulo
el afán de estar vivos con la tibia y secreta
en el pez que fuma
ternura magistral del consuelo.
en lo proscrito
en el presentimiento peligroso del Padre
y la “P” que piensa en el pie Orinarse en la cama es como entrar dichoso
en el psicoanálisis al paraíso, y resumir en un pozo feliz,
poderosa piel perdida gruta y misericordia mano a mano,
en la impotencia la huella inequívoca, presente,
la “P” infinita del perdón de un ardor, salpicado por el susto,
del para qué que aplaca cuanto pasa por la memoria
de la parca con su marca y la paciencia.
en el pétalo del paraíso y el desasosiego
postración ante el asombro
pretérito y presente
como un palacio monótono
de puertas clausuradas por el tiempo
[16]
la “P” contra la vida puede
y pinta postes / postas
púrpura para no decir que sí 2 a.m.
“P” y lágrimas vírgenes
en la posible alegría
ustedes duermen y la noche
vuelta permisiva desolación
pasa por encima de sus cabezas
puerto y paso para que pasen
los pronunciados fracasos
evito que vengan las águilas
y previsibles partos
donde la “P” se impone impar en la madrugada
y de nuevo el sueño planea / la pereza y escribo para espantarlas
y aparecen las puestas al sol
planas plumas plúmbeas mis pequeños dioses dormidos
en esta “P” de pozo pernocto y con el mundo encima
desde pequeño y me pierdo
en esta “P” de piedra vulnerable Alejandra / Andrés Miguel
en esta perla devorada por el saqueo
que franquea débiles portales que en la vaga música lejana
en esta “P” de estas palabras
trato de encontrar una cueva suene el amor mañana
donde el cangrejo sea el idioma
de la única palabra que funcione intacto
prendida la luz / el cuerpo del silencio y pulcro
Como un templo como en sus días
 Adhely Rivero [Arismendi, Venezuela, 1954]

Poeta, editor y gerente cultural. Desde hace años está residenciado en Valencia. Es
Licenciado en Lengua y Literatura por la Universidad de Carabobo. Se desempeña
como Jefe del Departamento de Literatura de la Dirección de Cultura de la Universidad
de Carabobo, Coordinador del EIPUC: Encuentro Internacional Poesía Universidad
de Carabobo y Director de la revista POESÍA. Es Premio de Poesía Facultad de
Ciencias de la Educación. Premio de Poesía Cecilio ChioZubillaga de Carora, Premio
Universidad de Carabobo, Premio Universidad Rómulo Gallegos, Premio Único de
Poesía 40 Aniversario de la Reapertura de la Universidad de Carabobo. Es autor de
los Poemarios: 15 poemas (1984); En sol de sed (1990); Los poemas de Arismendi
(2006); Tierras de Gadín (1999); Los poemas del viejo (2002); Antología Poética
(2003); Medio Siglo, La Vida Entera (2005).

Isia de coche Amigo del hombre

Ver el mar Si un perro está en el patio
o ver el llano. cuidando la casa
La sabana y se va a la calle
golpeando su luz contra los montes. no es amigo del hombre.
Las olas se levantan, Se expone la propiedad.
los peñascos recuerdan animales Si regresa algún día desorientado,
que vienen a beber abre la puerta, mueve la cola
y lamen la sal de la tierra. y saca la lengua roja
Toda embarcación debe tener un puerto, probando su inocencia,
todo caballo un establo es pensable el perdón.
y un corazón marino muchas aventuras Si el hombre abandona el hogar,
de playas, islotes y arrecifes se embriaga, duerme en la calle
donde se le dé el mar. y retorna con la excusa apropiada,
Cuando un pecho de res se cuece a las brasas lo huelen, le revisan la ropa,
se le junta la sal y se deja sobre el fogón lo interrogan, lo ignoran.
para que broncee. Es impensable el perdón.
La mujer en la arena espera al sol
la mirada de los pescadores y bañistas.
Una barcaza me recuerda la vaca
que se balancea sobre su ubre cada mañana.

Cartas
A veces nos sorprende una
nube dobladita
bajo la puerta.

De 15 poemas

La sazón del hueso [17]

Nada hay especial en las mujeres de la calle.

Nadie sabe sus compromisos ni su salud mental.
La propiedad de sus trajes, ligeros, sus zapatillas
de piel importada.
En la casa nos espera la conquista, la mesa La casa
y la sazón del hueso.
Afuera somos intimidados por virus Cuando salí del pueblo pensaba regresar
en los cuerpos divinos. a comprar la casa de la esquina suroeste de la plaza,
En los ojos perfectos perdemos la mirada cerca de un puerto solitario del río.
y la cabeza. Cuando vuelvo no está en venta y entiendo del arraigo
Me cansa el jardín, la electricidad, de sus dueños.
los mercados a la hora del sábado. A cada vuelta al pueblo visito la calle y bajo mi familia
Las historias de las mujeres de la calle son a la costa a contemplar las aguas pardas bajar
como el fútbol, aburridas, eternamente.
siempre repiten las mismas jugadas. Me enteré que vendieron la casa que me gusta,
O las carreras de caballos, sólo gana uno. cerca de la plaza y del río de mi infancia.
Aunque parezcamos un animal de zoológico Continuaré a la espera con la oferta en el tránsito
en la casa, del pueblo que crece y se desborda,
nada es comparable a la vida secreta, solicitándole a Dios la gracia
sagrada, de los ciudadanos. que no se me adelante un turco y la transforme en tienda.
Por las aguas del río pasan las horas
De Medio siglo, La vida entera (2005) mientras espero el día.
 María Baranda [Ciudad de México, 1962]

Poetisa y narradora, ha escrito varios libros de poesía, entre ellos: El jardín de los
encantamientos (1989); Fábula de los perdidos (1990); Los memoriosos (1995);
Moradas imposibles (1997); Nadie, los ojos (1999); Narrar (2000); Atlántica y El
Rústico (2001); Dylan y las ballenas (2000) y Ficticia (2006).

Ha recibido los premios de poesía Efraín Huerta en 1995; Villa de Madrid, España,
en 1998, y el Premio Nacional de Poesía Aguascalientes en 2003. Recientemente,
la editorial venezolana Monte Ávila publicó una reunión de su poesía bajo el título
de Ávido mundo. Libros suyos han sido publicados en Bélgica, Canadá e Irlanda y
algunos de sus poemas han sido traducidos al japonés, alemán, italiano, lituano,
rumano, inglés, portugués, turco y francés. También ha escrito varios libros para
niños, por los cuales ha recibido diversos reconocimientos.

Ávido mundo II III

¿Quién vive, quién muere Y en el limbo del aire, Abre, Piedra, tu noche.
en las habitaciones de la niebla? entre las vainas abiertas Deja mi boca, perdona
Se escuchan y el conjuro del trueno el canto de vidrio, la gula
las manos del pianista como un cántaro que la de ver, el brío de estar
en el teclado de la selva. voz enturbia, el ministro en silencio. Calla,
Es el ministro que oficia encuentra una historia muda Piedra, mis ojos
un concierto entre las raíces en una sola frase de la tierra. dentro de ti, lima
rubicundas de las plantas Es la noche robusta de los dioses arrogante tu piel,
nocturnas. Cuando toca su música cuando la palabra se transforma deja que admire
la noche recupera su caridad de lluvia, en el hueco de Dante y sus orgías. tu línea de pájara
sus labios de caverna, el comienzo Coloca lentamente una pizca de sal y sopla de ti, temerosa
de una oración que pájaros y abejas para su brillo. El ansia de su semen tu escritura de aire,
beben en la cuenca de su boca es la parte lustral de su semilla. tu ordenada sed
carnicera. Todo lo que hay aquí Renueva con la boca de ser el paraíso.
es sólo un vértigo para el canto el desprendimiento Seca de mí
de su agonía secreta. Desamparada de la cal en la espesura. Su grito. en mi adentro,
lengua de escorpión en los rituales, Un águila forcejea con su sueño. esta lengua de sol
su lengua ensimismada Le explica el ars trasmutatoria injertada, de pasto
como un pedazo de metal de la alquimia: que arde. Muda tu cara
sobre la piedra. La piedra que cubrió de los peces cayendo, te vea, nadie, Piedra
el maya a la llegada de la noche, de los mares llegando, en la tierra, parte
aquella noche de caverna cuando de los aires diciendo, la estrofa del día
el tiempo era sólo una arruga queda una sola gota que lento se va
en la corteza de la historia. como agua endurecida y rige toda tú, Piedra,
El pianista detiene sus divagaciones. filtrándose el lecho del mundo,
Canta, canta entre los pliegues en los rojos latidos de la piedra. hilo de luz de los ciegos.
una suave cadencia para el corazón
más breve de la tierra.

[18]

[Andrea Beltrán _Taller de Fotografía UPN]

Dylan y las ballenas
Escuchas voces: láminas de sal para tu voz de fuego. Oyes al
viento entrar en ti con sus alas verdes pudriéndose en el lodo.
Sabes que es un designio de los dioses frágiles y simples. Su
inquietud te recuerda el interior de un bosque gritando en sus
insectos. Criaturas disonantes y armónicas te anuncian la primera
vez inalcanzable en que los niños nacen. El tiempo original cae
de una costilla anónima a firmes navajazos, dulce remedo de un
afán hacia los claustros del enfermo. El viento se dispersa en tu
cabeza. Se eleva un canto en la crucifixión que va y vuelve por
tu sexo. Dices que Cristo forcejea con sus amores y la famosa
espina clavada al son del pecho. Se acerca el petirrojo. La tierra
se vacía y tú adivinas sangre en la ciudad corriendo con la
ambición de ser el ser que eres por la boca, ecuánime y golpeado,
abalanzándote a la piedra de aquellas tentaciones. Igual que él te
glorificas. Cuelgas un letrero azul a la entrada de tu cueva. No
hay cuervo que dure en sus graznidos la invocación del polvo y
la ceniza.
La cara de una bruja se adivina. Son las leyendas celtas que supuran
por la piel de tu hijo: Beowulf enterrado con el tesoro del dragón entre
su pecho, los nobles de la rosa con sus cabellos sueltos corriendo por
el campo, San Telmo perdido en un grano de arena. Hay senderos
tramposos de barcos fantasmales, la ruta de Santiago es un vasto
rumor donde tu alma se despoja, y ¡cállate dulzura!, le pides al que
vaga quejoso y deambulante entre las grutas verdes de las hadas y
los ríos ilícitos donde la noche se desnuda. Cantas. Cantas por los
párpados de una palabra en tu saliva. La máscara de una armadura
resguarda tu nombre, tu nombre de soldado, tu nombre de padre que
mira las ballenas como si fueran cirios ondulantes. Lloras bajo las
muecas de la luna en vísperas de alumbre. De dos en dos llegas a
marzo de marzo a la vulva de todos los cordajes. Las ratas y los
chancros son la opacidad en la bahía. Y en esa oscuridad donde los
santos suenan sus campanas buscas calmar tu sed con un trago de
mar que congrega a la flor en tu garganta. Bebes, bebes un poco de la
vida bailando entre las sombras de todos tus fantasmas.

La flor
¿Será la vanidad el fruto
que muerda la inocencia?
¿o un rumor de piedras levantará
los templos a la imagen
de un dios a semejanza nuestra?
El miedo nos hace penitentes
cobra víctimas
con dolor pagarán el sufrimiento
toda ofrenda es un
punto en la oscuridad
con el que voy llenando la noche
nada nos salva del abismo
en la caída pongo adornos
a la brevedad del aire
son formas inasibles
capaces de labrar la llama
de encender el agua
de tocar la carne
dando saltos y tumbos
giros y empellones
formas de qué
somos los frutos que comemos
los gusanos del fruto
la semilla del gusano
frutos del vientre
gravedad y sonido
agudo mineral
ameba elástica
sólo formas inconformes
buscando algún destino
víctimas donde se purifica la hoja
que corta los suspiros
cuencos de asombro
y la noción de la nada
¿será la vanidad un golpe de tierra
un grito de batalla
o la virtud sangrienta
de imágenes metidas en los huesos?
será la vanidad la flor
será el espejo
donde la muerte muere
Ofrendas
La multitud escancia la explanada
colma los templos de rumor y antorchas
de miedo que abona la esperanza
la obsidiana corta el aire
detiene el soplo y el batir de alas
el canto
los gritos de batalla
arrancamos de cuajo la flor sobre la piedra
diluimos el augurio y el espanto
nos tiembla el corazón
palpita vida en esa mano
José Ángel Leyva [Durango, México 1958]
Fundador y Codirector de la revista de poesía Alforja. Actualmente dirige la
Coordinación de Publicaciones del Instituto de Posgrado, Investigación y Educación
Continua de la Universidad Intercontinental. Es director general de La Otra y Revista
de poesía+Artesvisuales+Otras letras. Obtuvo el premio nacional de poesía Olga
Arias (Gobierno de Durango-Bellas Artes) con el libro Entresueños, en 1990, y el
Nacional de Poesía convocado por la Universidad Veracruzana, en 1994.
Ha publicado los Libros de poesía: Botellas de sed (1988); Capitulo en el Destierro
(1993); Entresueños (1996), El Espinazo del Diablo (1998); Duranguraños (2007);
Aguja (2009); y Sentieri Meridiani Edizioni (2009). Libros suyos han sido traducidos
al francés, inglés, portugués e italiano.
El destino El mito
A ser sembrados volveremos En la ventana un
junto al cordón umbilical colibrí se enciende
y nuestras armas chisporrotea
Ya no veremos más el plumón de la mañana se apaga para siempre
al guerrero de oriente con sus flechas amarillas queda su aroma horizontal
Ungidos de abalorios vamos al combate de fuego nuevo
metidos en la piel de nuestras presas se erige en mascarón de proa
En este cuerpo de alquiler extraño en rosa náutica
matar o morir por miedo al caos en astrolabio y amuleto
vencer la pena de no estar en el vaivén del día
cuando la tierra germina en los deseos titila el pájaro de asombro
La duda me asalta y me acuchilla espina en la palma del silencio
El corazón rebelde cambia insignias se deshace en la boca la figura
por flores y por cantos antes de ser nombre
¿Perpetuaremos la imagen de la calma? de tomar la forma del conjuro
El orden nos pide el tributo de la sangre el colibrí no existe
Las fuerzas otorgadas por los dioses es un presentimiento
¿volverán a ser bebidas por la fuente? sordo aleteo
somos acaso la herida de ese cielo donde nadie es mañana
y mi dolor el tuyo el nuestro donde otra vez se nace
el miedo junto es nada
ante la eterna sed
la vaciedad que nos reclama
Vamos pues a ulular los caracoles
a vivir el desorden de las armas
La luna estará preñada en nuestra ausencia
[19]
El canto
A recoger flores violentas salgo en paz
dejo semillas en la hendidura del placer
indicios para el fuego
rastros de algún abecedario
Ángel Guardián para nombrar la novedad
quién puede reconocerse en lo perdido
Sobre tu espalda un ángel abrir las cajas negras
cae en tentación y mostrarse en el horror del triunfo
sin alas soltar el nudo ciego
¿no sientes el aire de sus pasos y mirar
sobre el aliento de los tuyos? mirar a fondo
perdió el habla como tú no hay nada debajo de nosotros
quedó pasmado con el ruido la soledad es otro engaño
de la ciudad no hay nadie distinto en el olvido
y la mujer que amaste dejo las huellas del deseo
en la bocacalle de su orgullo un simple impulso de estar
un ángel guardián camina solitario sin renunciar a ser
y tú le das la espalda en la otra parte
 Floriano Martins [Fortalez, Brasil, 1957]

Poeta, editor, ensayista y traductor. Se especializa en el estudio de la literatura

hispanoamericana, en particular, de la poesía. Fue editor del periódico Resto do Mundo
(1988/89) y de la Revista Xilo (1999). En enero de 2001, convocado por Soares
Feitosa, creó el proyecto Banda Hispânica, banco de datos permanente sobre poesía
en lengua española, de circulación virtual, integrado al Jornal de Poesía. Ha actuado
como curador de la Bienal Internacional del Libro de Ceará (Brasil, 2008) y jurado
del Premio Casa de las Américas (Cuba, 2009). Actualmente es director de Agulha –
Revista de Cultura (1999-2009).

Ha publicado los libros de Poesía: Cinzas do sol (1991); Sábiasareias (1991);

Tumultúmulos (1994); Alma em chamas (1998); Cenizas del sol (2001); Extravio de
noites (2001); Estudos de pele (2004); Tres estudios para un amor loco (2006); La
noche impresa en tu piel (2006); Duas mentiras (2008) y Teatro Imposible (2008).

Pequeña deformidad del habla A quien sepa el nombre de ella

Las lenguas viajan por el cielo de la boca,
siempre aladas, como ángeles caídos.
Al decirte que mi nombre era Ilusión,
mi sermón no tuviste en cuenta.
Y seguiste llamándome como antes,
como siempre me supo tu imaginación.
Las lenguas nos llevan de un lugar a otro,
siempre en tránsito, guiadas por la gravedad.
Jamás te vi tan desnuda como el día
que me pusiste sal en la lengua entonando
un no te vayas silencioso y veraz como la luna.
la lengua nueva era tuya y soñé con ella
toda una vida, sin saber dónde posarme.
ahora que lo sé, el cielo cambia de lugar.
Ocúpame con tus senos y su álgebra frenética,
con la brevedad del abismo que cultivas en la mirada.
Del cuarto piso del basural de las almas cansadas,
una ventana desagota la inquietud de nuestro pacto.
No me digas tu nombre, ciudad, papiro o mar.
Jamás sabría cómo recobrarte en medio de todo
lo que pierdo en el transporte de enigmas luminosos.
Redacto un atropello de caos, cuando me reanimas:
Las ciudades no se ponen fuera de sí. Yerran en lo que son
y se repiten hasta que el error desiste de ellas y se va.
¿Codiciarías en el otro lo que se oculta en tu ser?
Me burlo de mí mientras las imágenes se estrechan.
Tus pezones desamparan mi deseo, una sobra
de gozos antes que todo se repita y sea nada.

La ilusión rehecha
Los ojos con que te miro ya comienzan
a exigirme otra morada. Siento
que sospechan de las coordenadas actuales.
Me tocan como si una piel de ceniza
revistiera el espíritu de todo lo que vivimos.
En silencio barajan nuestras visiones
los recortes sensibles de una vida en común.
Desalojan viejos secretos, se despiden Pequeña máquina de metáforas
de imágenes descoloridas, se ríen de la memoria
cuando ésta se deshace de gastados vislumbres. Cubro tu nombre con las pestañas de la noche.
[20] Tu desamparo apenas distingue en mis dedos
Los ojos con que te miro, ni aun así al menos
confabulan sus trucos en mi retina. las tintas con que trasiego por su vegetación.
Será como siempre (dicen): abrirse a lo incierto, Estás siempre desnuda como una metafísica insomne.
hasta que nuevas formas se fijen y multipliquen. Mezclo las sílabas fluctuantes del deseo
y garabateo en tu piel un signo esponjoso.
Tus suspiros repican en tramposa catedral,
con su arena-golosa y las joyas del abismo.
No terminas una frase sin la reticencia
El cielo por donde pasa luminosa de tus senos boyando en el tiempo,
telar de zafiros, polvorín de espejismos,
Las ciudades de cierran en mapas descartables,
partes minúsculas del peligro que se pone a reír
yacijas turísticas, donde siempre niegas mi beso.
siempre que lo vemos como un cofre, un fin.
Todo en vano, si el dolor desconoce su nombre.
El sol configura sus telas con el traje mecánico
agendas del azar, retóricas de un futuro gastado.
del olvido, peñasco de vicios: no darse
Una noche dejamos al abismo dormir con nosotros,
cuenta de una sola ansia al día siguiente.
extraño bulto cuya vida lo cotidiano rechaza,
El mundo se despedaza riendo. Acumulo sus
aunque no deje de saltar de un punto a otro
víctimas en la ribera. Piernas trémulas de la melancolía.
de nuestros trapos alegóricos, su randa alquímica.
Manjar contaminado por la esperanza. Y aun
Las ciudades, sin embargo, rehúsan la idea del beso
así, allí estás, baile sin rostro e infinito,
como una túnica rehecha de mitos que no retornan.
tu desnudez entrevista en su doble sentido.
Te beso y las calles no van a ninguna parte.
Yo abro tu nombre para descifrar sus vidrios.
Deletrean rumbos recordados en tu intimidad.
Se amistan con la memoria ingeniosa y sus proezas,
como diosas que recitan un mantra sacrificial. Traducción de Marta Spagnuolo
 Jesús Munárriz [San Sebastián, España, 1940]
Cofundador y director de la editorial Ciencia Nueva, desde su fundación en 1965 hasta
su cierre administrativo en 1969. Codirector de la colección de poesía Saco roto de
la editorial Helios y de la revista La Ilustración poética española e iberoamericana.
Documentalista en la película de Basilio Martín Patino Caudillo (1973). Director de
publicaciones de la editorial Siglo XXI de España durante dos años. Fundador de
Ediciones Hiperión en 1975 y director de sus publicaciones hasta la actualidad. Le
conceden en Milán el Premio Internazionale di Poesia Clemente Rebora 2006. La
Real Academia de Córdoba le impone en marzo de 2009 la Insignia de oro de D.
Luis de Góngora.

Ha publicado los libros de poesía: Viajes y estancias, seguido de De aquel amor me

quedan estos versos (1975 y 2005); Cuarentena (1977) y 2ª edición incluida en
Por la gracia de Dios (2009); Esos tus ojos (1981); Camino de la voz (1988); Otros
labios me sueñan (1992); De lo real y su análisis (1994); Corazón independiente
(1998); Nada más que la verdad (1998); Viento fresco (2000); Disparatario (2001
y 2002); Artes y oficios (2002); Viva voz (2002); Viejos poemas de la vieja Europa
(2003); Flores del tiempo (2003); Con pies pero sin cabeza (2004); Viajes y
estancias (2005); Sólo amor (2008); Por la gracia de Dios (2009); y Rojo fuego
nocturno (2009).

Instrucciones de vuelo
A mi hija Gabriela

Ahora que te echas a volar

a la dudosa luz del alba
sin otro asidero ni guía
que los de tu propia mirada

y vas a tener que aprender

a distinguir filón de ganga,
a abrirte paso, a situarte,
a resistir la marejada,

escoge bien a las personas
con las que emprendas tu jornada:
tu vida es tuya, nunca cedas
si otros quieren arrebatártela.
Un buen amigo es un tesoro,
el malo es peor que chatarra;
elige bien, recuerda siempre
que las apariencias engañan.
Tras simpatías y sonrisas
puede anidar la puñalada;
ni rostro ni voz ni expresión
son siempre el espejo del alma.
No te guíes por etiquetas,
haz poco caso de las marcas,
fíate más del corazón
y de las obras, que no fallan.
Yo he escuchado a más de un
buenazo defendiendo ideas bastardas
y a redomados sinvergüenzas
predicando hermosas palabras.
Hay buena gente en todas partes
y en todas partes hay canallas,
en las iglesias, los partidos,
en los palacios, las cabañas;
no es el color el responsable
de la buena o la mala entraña:
rojos, azules, blancos, negros,
en todas partes cuecen habas.
Tú piensa a dónde quieres ir,
en si es tu elección la adecuada,
y en el esfuerzo y el valor
y la paciencia necesarias.
Sé siempre fiel a la verdad,
nunca te engañes, no hagas trampas;
en tu interior habla una voz
veraz, no dejes de escucharla.
La vida es harto caprichosa,
imprevisible y arbitraria,
por eso conviene actuar
con decisión, plantarle cara.
No es bueno dejarse llevar,
la corriente todo lo arrastra,
hay que aguantar firme el timón
si quieres conducir la barca.
Procura hacer las cosas bien
en tu trabajo, hagas lo que hagas;
la obra bien hecha es la mejor
presentación y la más clara.
Es buena la imaginación,
vuelve las cosas menos chatas,
pero a veces la fantasía
juega también malas pasadas.
No te distraigas con señuelos
y no te pierdas por las ramas;
tú a lo tuyo con decisión,
perspectiva y perseverancia.
Ni cicatera timidez
ni osadía injustificada:
que no te falte la prudencia
ni te abandone la constancia.
Pon cuanto puedas de tu parte
para triunfar en la jugada;
la vida es sueño, el soñador
que mejor sueña es quien la gana.
Aunque te hieran, tú no hieras,
tampoco engañes si te engañan;
huye de la provocación;
porque otros hacen, tú no hagas
No te olvides de cuando eras
inocente; brota en la infancia
un manantial que nunca cesa:
calma tu sed con esa agua.
Nada es el alma sin el cuerpo,
poco es el cuerpo falto de alma;
vive mientras puedas vivir,
puede que después no haya nada.
[21]
A la suerte, échale una mano
si viene bien encaminada,
y si se tuerce, échale un pulso,
que no te achante por ser mala.
Y nunca olvides el amor,
motor del mundo: arriesga y ama.
Ayuda a ser felices a otros,
verás tu dicha en su mirada.
Y si te aman, como esperas
y deseo, si eres amada,
entra en la guerra del amor
y emplea tus mejores armas
en la conquista y la defensa
de la dicha; aprésala, abrázala,
no hay pelea más digna que esa
ni hay mejor campo de batalla.
La vida, la vida, la vida
te está esperando; ve a buscarla,
descúbrela, disfrútala,
emprende el vuelo, abre tus alas.
 Luis Miguel Madrid [Madrid, España, 1960]

Licenciado en Filología Hispánica por la Universidad Complutense de Madrid, especializado

en Literatura Hispanoamericana. Su actividad literaria abarca diferentes géneros y fórmulas
creativas: poesía: Rua das janelas verdes Premio Internacional ARCIPRESTE DE HITA, La
caja italiana, Bomarzo, Anagnórisis, Cuatro letras, María de los demonios, etc; teatro: Dulce
desazón, Coño, Tripa de guanajo, El día que me hice caca, etc., creaciones multimedia:
La salsa de los caracoles Retrozaria Bijoux, guiones cinematográficos: La asesina de los
corazones, Cena o cine, etc; cuento o crítica literaria, que complementa con la dirección y
colaboración en diversas revistas, asociaciones, editoriales o instituciones culturales.

Fundador y Director de la revista cultural BABAB.COM, socio fundador de A.R.D.E.

(Asociación de Revistas Digitales Españolas) y miembro de su Junta directiva, director de
Mañana es arte (AACC/Editora) y Librería-Champañería MARÍA PANDORA. Anteriormente
dirigió el Teatro de las aguas y la Sala madragoa. Ha sido comisario y colaborador en
varios monográficos publicados por el Centro Virtual Cervantes (Gabriel García Márquez,
Juan José Arreola, Roberto Arlt, etc.).

Prohibido fornicar La orquesta de señoritas

Es peligroso dormir con desconocidas, ya se sabe Hemos cruzado las piernas, uno al contrario
que puede suceder cualquier cosa que el otro, te has incorporado hacia adelante
y los daños suelen ser irreparables. cuando yo me echaba para atrás.
Con las conocidas sucede prácticamente igual Hemos aplaudido y nos hemos reído en escenas distintas.
pero al contrario: irreparables suelen ser los daños Por eso al despedirte para siempre
porque no sucede cualquier cosa. me has dicho: “qué frío eres”, y yo,
mientras arrancaba el coche y tu portal chirriaba,
pensaba que ser frío es la manera
El blanco de tus ojos más ardiente de llorar.

El blanco de mis ojos es

el blanco de tus ojos Mari Fe
es blanco de mis ojos el
blanco de tus ojos es Eres un demonio, Mari Fe,
negro el blanco de mis ojos. te lo tengo dicho.
Incluso pienso que
tus brotes de malicia
Onderoc ya no son tan refinados.
Me pegas mucho
Pesa la pereza entre las piedras,
y a mi edad los moratones
la pasión se redondea
parecen tan sólo lo que son
y el desamor es una roca que se intuye
y las llagas tardan siglos
como el güisqui entre los hielos.
en cicatrizarse.
Pero cuesta perder lo que pudo ser,
duelen las posibilidades que no se confirmaron
y no hay aspirina que lo aguante. La mañosa
A pesar de todo hemos puesto olvido
[22]
en los lugares donde nunca nos besamos. Ella sabe de fontanería, de ordenadores,
Pero duele, como la sacudida del agua en esas rocas traduce del latín, lleva las cuentas...
que se quedó como bofetada en la mejilla. pero utiliza los oficios como gancho corredizo.
Sobre todo ahora que sabemos Espera que te acostumbres para luego desquiciarte
que aquella boca era el infierno retocando todo para que nada funcione.
que confirmaba siempre los sentidos Te avasalla con retrasos, roturas, errores y torpezas,
y hubiera dejado que las horas rematándote al final con una factura interminable.
fueran un libro abierto a los antojos.
De El sacrificio de ganar

La dorada y el pájaro
Una era a la brasa y el otro La fantasma de la curva
vivía como un señor en el océano No dudó ni una pizca el camionero,
de los manteles y las sobras principales. proyectó las luces altas sobre aquella hembra mojada;
Los dos que habían sido del mar tocó la bocina, dio la intermitencia y arrastró su tráiler
y nosotros de la tierra adentro a la cuneta con una lánguida frenada.
compartimos tres horas de una tarde La damisela en jarras, sin paraguas ni sujetador
y una misma digestión. aguantó sacando pecho a que parara su cliente
Debo decir que no todos y por sesenta euros le salvó la vida
tuvimos la misma suerte, impidiéndole llegar a la siguiente curva
aunque al final los cuatro hasta que amainó la tormenta.
cumplimos con nuestro papel
de manera sobresaliente. De El cine de las sábanas blancas
Poesía Étnica
Una poesía más allá de la letra: Fredy Chicangana
Pensar en la escritura como única manera de llevar la palabra al
plano de la poesía, sería como seguir creyendo que el mundo es
plano. Así, jugar con las palabras y crear imágenes que sobrepasen
la experiencia perceptiva cotidiana, no es tarea únicamente del
poeta consagrado a la letra. Ahora, pensar que la palabra hecha
manifestación oral es la única manera de recrear el mundo también
es un extremo peligroso. Es en el encuentro complementario
de las dos formas donde es posible hablar de una palabra que
tiene una memoria larga, una palabra anclada a las experiencias
acumuladas de un pueblo y que, a su vez, tiene como permanencia
física diferentes tipos de escritura. De manera que, así como se
habla de una escritura de la grafía alfabética, también existe una
escritura en las rocas, en las nubes, en la piel, en la tierra. Por ello
invitamos a este espacio al poeta Fredy Chikangana, (Wiñay Mallki)
quien ha sabido tejer estas múltiples manifestaciones del lenguaje
con los hilos trascendentes de la memoria del pueblo Yanakuna.
Acercarnos a la manifestación poética de Fredy Chikangana es
encontrar que su escritura desdobla los signos gráficos, desborda
la palabra en sí y nos remite a un universo de significados más
amplio. Su poesía es heredera de la tradición oral del pueblo
Yanakuna en el sur oriente del Cauca (Colombia), donde la
fortaleza del pensamiento ancestral radica en la movilidad de la
palabra, ya que al caminarla, tejerla, tallarla o darle forma en la
tierra, la memoria encuentra siempre un espacio de revitalización
y en el cual cada sujeto contribuye desde su quehacer cotidiano.
En su poesía, elementos naturales como el agua, los árboles,
los pájaros, el fuego son la evidencia del fuerte lazo que une
la naturaleza con los pasos del hombre sobre ella. Allí el ser
humano no es más que otro ser, comparte entonces junto con
otros el territorio; gracias a él come, respira, vive y teje toda una
cosmovisión a su alrededor, por lo tanto su cuidado y respeto
viene como actitud de reciprocidad, de agradecimiento, de amor
a la tierra. Dejemos entonces que sea el poeta quien comparta su
palabra para hablar de poesía:
- ¿Cuáles son los orígenes de los Yanakuna, de dónde vienen?
- Poeta Fredy Chikangana - Nosotros somos sobre todo Quechuas,
nuestro mundo, nuestra cosmovisión, nuestra memoria, viene
del mundo Quechua y somos de la línea Yanakuna Mikmakuna,
que quiere decir <aquellos que abren camino en tiempo de
oscuridad>. Así significa exactamente en lengua, Yanakuna es
servirse mutuamente en tiempos de oscuridad y Mikmakuna es
los que abren camino, esos guerreros que van abriendo caminos.
Actualmente los Yanakuna estamos en la zona del Cauca, allá
tenemos la mayor parte de población indígena, pero también con
la situación que hay de tanto conflicto en el país y el movimiento
de la gente, hoy en día tenemos Yanakunas en el Caquetá, en el
Putumayo y algunos resguardos antiguos se han recuperado,
como es el caso de los resguardos en el Huila donde hay varios
cabildos, en el Valle del Cauca y hay algunos indígenas que han
migrado hacia las zonas del Quindío.
Nuestro origen, nuestro mundo está muy emparentado con
todo lo que es nuestra esencia de origen, yo diría que no sólo del
incario, si no antes del incario; cuando hablamos de los Yanak,
tenía una similitud con las culturas anteriores a los Incas, porque
los Yanak tenían sus territorios cuando el Inca llegó y los tomó
para sus diferentes trabajos. Hay varios tipos de asentamientos
en esta zona, algunos Yanakunas llegaron antes de los Incas, esos
son datos históricos que estamos trabajando; otros que llegaron
durante el incario y otros que fueron traídos por los españoles
y los sometieron al trabajo de minas de oro. Posteriormente la
historia dice que hubo varias rebeliones y se dispersaron hacia los
territorios que hoy ocupamos formando los resguardos.
- ¿Qué nos podría contar de la lengua materna del pueblo
Yanakuna?
P.F.Ch - En cuanto a la lengua materna existen muchos quechuismos,
muchos elementos de la lengua, pero ésta se fue perdiendo.
}Entrevista {
Hoy en día estamos en un proceso fuerte de recuperación, de
fortalecimiento de lo que existe. Se está trabajando en algunas
escuelas con niños y algunos hemos emprendido algunos trabajos,
ya digamos personales, de intercambios con los amigos quechuas
de Bolivia, de Perú. Hemos viajado así a trabajar en jornadas
lingüísticas y estamos ensayando algunos tipos de trabajos a partir
de la palabra, a partir del arte para la reconstrucción de nuestra
lengua. Ya en lo que tiene que ver con nuestras ceremonias, en
nuestros cantos, hemos ido incorporando y estamos retomando
lo que algunos abuelos todavía manejan.
- En cuanto a los principios vitales y la cosmovisión del pueblo
Yanakuna, ¿qué características presenta?
P.F.Ch - Sobre todo, nosotros somos hijos de los Tapukus: son
los seres que están en el fondo, en lo subterráneo. Nosotros
nos basamos en tres mundos, tenemos el mundo que llamamos
el Anan Pacha que es el mundo de los espíritus de arriba; el Kay
Pacha, que es el mundo de los que estamos aquí y las diferentes
relaciones en este espacio y el mundo de lo subterráneo, que es el
mundo de Uku Pacha. Entonces nosotros decimos que somos hijos
de los Tapukus que son los seres del agua, estos seres emergen a
través del vapor al espacio y se relacionan con el padre sol, con
el Inti y con el K´uichi, que es el espíritu del Arco iris, entonces se
forma el mundo de los Yanakunas. Y a través de eso ya vienen
unos mandatos que se establecen para Runas y para Huarmis que
son los hombres y las mujeres.
- ¿El rol de la mujer y el hombre en la comunidad es diferente?
P.F.Ch - Sí, algunos roles del trabajo de la tierra, lo que es el
manejo de las chagras, pero por lo general siempre se comparte;
siempre el trabajo hombre y mujer es compartido. Pero en la
mujer hay un valor muy importante que es la acumulación del
conocimiento. En nuestro mundo, somos hijos de la hoja de
koka, la mujer es una fina mambeadora o masticadora de la hoja.
Antiguamente, inclusive, eran ellas las lectoras de la hoja de koka.
Pero también tenemos Taitas y Kurakas que son los médicos
tradicionales, los sabedores. Nuestro mundo se basa sobre todo
en lo que tiene que ver con rendirle culto a nuestro Padre Fuego,
que es nuestro Taita Nina, a nuestras mamas lagunas y al espíritu
de la madre tierra.
- Entonces ¿la tradición oral está muy ligada a las mujeres?
P.F.Ch - En la tradición oral se considera que la mujer participa en
la crianza de las niñas y el Taita, nuestros taitas participan en la
crianza del varón; ellos juntos explican o enseñan el conocimiento
de la madre tierra, de las chagras y en la mujer se concentra lo que [23]
es el conocimiento de las semillas, la preservación de las semillas,
el tejido y lo que es las fases lunares.
- ¿Cómo hilvanar todo lo que nos cuenta en la poesía? ¿Cómo apa-
rece la escritura en ese proceso en donde es usted quien reco-
ge todas esas voces, las une y aparece la poesía?
P.F.Ch - La poesía para mí es la vida, es la preservación sobre toda
nuestra memoria, es ir buscando por diferentes caminos esa memo-
ria que por muchas razones nos la fueron escondiendo, nos la fue-
ron taponando. Entonces, nosotros lo que hacemos es que somos
como los labradores, llevamos, vamos caminando y buscando. Pero
esa memoria viene a través del recuerdo, de la vida que ha sido al
lado de nuestros taitas, al lado de nuestros abuelos, de nuestras ma-
mitas, que son las que realmente han preservado el conocimiento.
Actualmente, algunos hermanos que hemos venido trabajando la
palabra, hemos llegado a considerar que nosotros lo que hacemos
es algo que denominamos Oralitura.
Oralitura es donde está lo oral pero tenemos algunos elementos
para llevar a la escritura, entonces conjugamos eso y decimos que
somos nosotros oralitores; en el sentido de que nos vamos a la me-
moria de nuestro mundo oral y tenemos algunas experiencias para
 pasarlo a lo escrito y poderlo transmitir a otras culturas. Nuestro
mundo, en general, es un mundo de poesía. Lamentablemente, por
muchas situaciones de conflicto, se van penetrando cosas, se van
dispersando. Pero nuestros abuelos fueron grandes cantores y poe- Nukanchis Kan Causay Pachacaypi
tas; esa visión de estar al lado del Padre Fuego, de escuchar a los
abuelos cantar, de aconsejar, de estar mambeando la hoja de koka, Paykancutanapaykunaquilluzarapayrumijahuapi
de estar a la vez mambeando la palabra, de estar comentado sobre nukanchistaquinakayquenawanihuantinyacunaritarukamanta
los espíritus que navegan en el tiempo, de que cuando la mamita con nukasinaikushinkayanaikumanapacha
uno va por el camino y va diciendo éstas hierbas son para tal cosa, nukachanaintitarinaimaurkupaypi,
no andes por este camino a tal hora, en tal espacio ten cuidado que nukasinaikunukatusuikuniquenacunawanmaquicunapura
el espíritu del Wandu te puede distraer. Entonces eso es como un nukawanhakucahuirinahuanpachaukupimanta
baulito que uno tiene y cuando uno comienza a abrirlo van saliendo pupumaypiinllicayanaimaapanainukariyuyaycunaman
cosas. Yo creo que es un viaje a la memoria lo que uno hace. Estar en pachayta Maipú nukausanahuañushkuni
la ciudad, en mucha medida, lo obliga a ir a ese viaje a la memoria, nukachaskinakaycushiwan
porque precisamente en la ciudad es donde uno más siente ese ape- ¡nukanupiana! –niy taita Manuel- causaimari sarapay
go a la madre tierra, ese apego a su mundo; entonces, como uno no ¡nukanupiana! –niy mama Rosario- causaimari pachapay ima
puede estar allá, por diferentes circunstancias, entonces lo que uno shuyanan tusuykay jahuapi huachuncuna
hace es viajar y construir esa chagra desde la poesía. nukasinaiku takinakayri huañushkuwan
quenaswan machanchinan llaquincuna
- ¿Cómo ve en estos momentos el apoyo hacia la poesía indígena antuchiwan mishkichinam tutacuna
en Colombia? ¡nukanupiana llakimana! caparipay
ima nukancharinan causay pachaikay
P.F.Ch - Yo creo que aquí vamos despacio, pero estamos dando
pasos entorno a que se conozca, que los pueblos nativos también
tienen sus cantos, también tienen sus formas de nombrar el mun- Causay
do. No es fácil, porque siempre la imagen ha sido que el indíge-
na solamente sabe tejer algunas mochilitas y sabe hacer algunas Causakmosokmanta
cucharitas y ya; pero ya pensar en que el indígena puede cantar, ichu pampa llusicuy
puede nombrar el mundo y puede llevarlo a otros universos es un ñancahuazu
proceso. Desde luego nosotros también tenemos que exigirnos
un poco en el sentido de mirar cómo aprovechamos esas expe- Causakmosokmanta
riencias que vamos teniendo para que lo que construyamos sea pichuichu
de madera fina y a la vez que sea bien labrado, para que pueda en- kquesaccarccoy
tenderse en otros espacios. Creo que es un deber nuestro. Tene-
mos un deber enorme porque creo que el país conscientemente Causakmosokmanta
lo necesita y el continente necesita nuevas expresiones. Hay que mishquishimi
trascender un poco hacia esa simbología y hacia esos cantos que huatayacussgapagashpa
permanecen y que nos pueden dar nuevas visiones.
Causakmosokmanta
- Es decir ¿se puede afirmar que el hombre Yanakuna nace poeta huauktunquiy.
o se hace poeta?
Imappurchaullapas
P.F.Ch - El hombre Yanakuna por lo general tiene un mundo de suttin -rimay
poesía. Su vida, su actuar al lado de la chagra, a la orilla de los ríos ya - anchic pulallam
o nuestras mamitas tejiendo por los caminos, en sí es una forma suttillapi - cay
de hacer poesía. Pero ya lo que llamamos oralitura, hay una parte ichu pampa mascacuy
que puede ser muy empírica, uno nombra y cuenta su mundo, pichuichuyaravicunari,
cuenta lo que llaman su mitología; pero también puede haber una llapan pagash miskqui - simi
faceta en que uno comienza a tratar de elaborar un poquito, sin / llattanacuy
deformar o tratar también de reinventar o recrear nuestro mundo
de otra manera, para que a otras sociedades también les llegue. manayarpagricchachicog
- En cuanto a las diferentes movilizaciones indígenas ¿Cómo huaytanuhuyñan,
aparece allí la oralitura? huaytanuhuyñan,
[24] huaytanuhuyñan...
P.F.Ch - A los pueblos indígenas siempre nos ha tocado una lucha
permanente y considero que la resistencia de nuestros pueblos
debe ser desde diferentes ángulos; por un lado la resistencia por Suttuy Tutakunamanta
la madre tierra, pero por otro lado la resistencia a no dejar morir
esa memoria y ese pensamiento de nuestros abuelos. Porque en Chaipi suttuy yakumanta achicquespi
la medida en que el arte o ese tipo de historia muera, estamos ima llacana pankasukmanta pakariman
perdiendo lo mejor de nuestros pueblos. La minga es un proceso tallirina tapunan mana yachascca simi tutakunamanta
que ha sido fundamental para mostrar las situaciones que vivimos. cuyaikuna pacayni,
Creo que ahora nos corresponde, también, hacerle minga a la sipsicaykuna takiri huakimanta cuyaypi
palabra, la palabra ha comenzado a caminar. Entonces hay que ima ininapaypi sapan
buscar que la palabra también sea consciente, que no sea una uray killachikmanta
palabra vacía, que toque la realidad también de nuestros pueblos chai suttuy yakumanta achicquespi
indígenas, pero también de otras culturas. Yo creo que estamos en muyuy jahuapi rumihuailluk
un camino donde la situación del país es conflictiva, es difícil, pero llancanari samaypi puka
hay propuestas que se están haciendo en diferentes espacios; lo maymanta mallkina sisaishuk llimpimanta
que fue, por ejemplo, el trabajo de la minga, dio elementos para hananpachamanta;
que el estudiantado, el sindicato y los intelectuales vean que se chai suttuy tutakunamanta
puede trabajar y se puede profundizar en nuestra historia; en los intakaipi llaquiripi
derechos de nuestra gente, en levantar un poco la voz en torno wawahuarmikay ima camana
a lo que nos pertenece. Entonces, aquí va a pasar un tiempito paypicausaysisachaiima
todavía, pero en estos momentos de crisis es donde más se hace pusakupallakay.
necesario el arte. Yo creo que el arte es fundamental, el arte, la
expresión de la buena palabra, la poesía, la música, el buen cine,
 las buenas publicaciones que sirvan para que la gente realmente
pueda adquirir otro tipo de mensaje. Yo creo que en eso tenemos
que trabajar más, pero a veces en las sociedades en que hay crisis
Aún tenemos vida en esta tierra es donde después, cuando se levanta el arte, se fructifica mucho;
lo decimos porque los pueblos indígenas hemos tenido crisis muy
Mientras ellas muelen el maíz amarillo sobre la piedra difíciles y, sin embargo, vuelve y brota como la buena siembra.
nosotros cantamos con flautas y tambores de venado
reímos y nos embriagamos sin prisa - Es decir, que, como alternativa para estos momentos de crisis,
despedimos al sol que huye entre las montañas, el arte sería para usted una herramienta fundamental, así
reímos y danzamos con flautas entre las manos, como para esa recuperación de la memoria.
nos vamos metiendo hacia el fondo de la tierra
por ese ombligo tibio que arrastra y nos lleva P.F.Ch - El arte es la expresión más alta del hombre o de la
a la memoria humanidad, en el sentido en que uno encuentre para qué estamos
a ese espacio donde habitan nuestros muertos en este mundo, para qué vivimos. Porque uno ve que la sociedad
que nos reciben con alegría se esfuerza, todo el mundo corre y corre y en último momento,
¡bebamos! –dice Taita Manuel- y que viva el maíz termina vacío. Pero el arte le da esos elementos, para que uno
¡bebamos –dice mama Rosario- y que viva la tierrita que nos calienta. se encuentre consigo mismo y se sitúe al nivel de todos los seres
de la madre tierra. Yo siempre he dicho que, hoy en día, la gente
Y mientras se danza sobre los surcos no mira a su alrededor, no logra entender que por ejemplo este
reímos y cantamos con nuestros muertos árbol me puede decir cosas o que si un pájaro se posa aquí me
con flautas ahuyentamos las penas y puede decir cosas, me puede estar dando un mensaje. Lograr que
con chicha endulzamos las noches la gente, a través del arte, se sensibilice en ese mundo en que los
¡bebamos sin pena! Gritan seres humanos no somos los únicos dueños del universo, sino que
que aún tenemos vida en esta tierra. también los pájaros, las aves, los peces, también tienen su lenguaje
y son nuestros hermanos; entonces en ese momento estaremos
ganando mucho, yo creo que ese es el afán del arte. Nosotros
como creadores no vamos a cambiar el mundo, es imposible
Vivir frente a todos los dominios, pero si logramos que la gente por lo
menos sienta lo que es la vida, eso es lo que uno aspira.
Tiene vida nuevamente
el pajonal untado - Cuando usted se sienta a escribir ¿lo hace en lengua materna? o
de mis sueños ¿cómo hace para pasar lo que está escrito en lengua quechua al
español? Es decir, ¿cómo negociar entre lenguas?
Tiene vida nuevamente
el pájaro gorrión P.F.Ch - Bueno, esa es una pregunta muy interesante, que yo
desterrado de su nido también me la he hecho, porque yo comencé escribiendo en
castellano y mis poemas, en un comienzo, eran de contestación a
Tiene vida nuevamente esa época de la conquista y, posteriormente, comencé a pasarlos
las dulces palabras a quechua, pero cuando comencé a pasarlos yo veía que algunas
de noche florecida cosas no me daban y finalmente comencé, a raíz del recuerdo de
Tiene vida nuevamente las palabras de la lengua. Dije <voy a escribir poemas pensándolos
la duda del hermano. en quechua y uniendo las palabras>. Tengo unos poemas que,
claro, son mucho más ricos desde la lengua que en castellano,
Algún día porque en lengua es bastante complejo, les explico no más con un
hablaré (diré) saludo: cuando uno dice, por ejemplo, <Himanayaaliyachukangui>
no estoy solo entre nosotros yo estoy diciendo: <hola, buen tiempo para ti y para mí>, o si está
estoy aquí a la vista lloviendo <Himanayaachichaykangui>: ¡hola, está frío el tiempo,
buscando en el pajonal para ti y para mí!, entonces es mucho más rico. Pero lo que les
y en los cantos del pájaro gorrión, decía, ahí está el compromiso de uno, también de mirar cómo
desnudando dulces palabras desde la lengua uno puede recrear mucho más y cómo llevarlo a
/ en la noche que en castellano también sea entendible.

despertando al desmemoriado - Entonces, ¿la poesía es un lenguaje universal?

floreciendo, P.F.Ch - Es un lenguaje universal y hay veces que uno cuando
floreciendo, está diciendo sol, luna, agua, fuego, aire, pájaro, entonces allá [25]
floreciendo... en África están diciendo con otros términos, pero están diciendo
lo mismo, van hacia el mismo lado. Por ejemplo, cuando hemos
compartido con Mayas, con Mapuches, con Aymaras, lo que ellos
Gota de la noche están cantando con otras palabras, vemos que vamos hacia el
mismo lado.
En aquella gota de agua cristalina
que se desprende de una hoja al amanecer - ¿Cómo despertar esa sensibilidad y no quedarse en lo que
se van las preguntas y enigmas de la noche siempre se dice, sino empezar a conectarse con la naturaleza,
los amores escondidos, con sus raíces, con la memoria que tenemos en nuestro interior?
los susurros y poemas de algún enamorado ¿Qué les diría a estas personas que comienzan este camino de
que se creía solo la poesía?
bajo la luz de la luna
aquella gota de agua cristalina P.F.Ch - Yo les diría que la palabra, la creación, los cantos, nos
rueda sobre una verde piedra permiten un viaje profundo a nuestro ser. Solamente aprendemos
y toca mi alma roja a escribir golpeándonos, logrando tejer cada día estas palabras, y
de donde brota una flor del color del firmamento; decirles que hoy en día el mundo necesita de muchos cantores,
aquella gota de la noche necesita de mucha gente que esté creando, porque no podemos
es mi alegría y mi pena dejarnos matar la imaginación; cuando perdemos la imaginación y
es la niña que cuido la capacidad de soñar entonces fácilmente nos doblegamos ante la
en ella vive la flor que crisis; en las crisis debemos siempre tratar de estar construyendo.
acompaña estos silencios. Mientras podamos crear y estar alertas, creo que nuestro mundo
tiene esperanza. Muchas gracias a ustedes kayakama Kayaskangui.
Kayakama es un hasta pronto, nos volveremos a encontrar.
 }Caza de Poesía {
La Desmesura Panorama Virtual
Andrés Barbosa Vivas de la Nueva Poesía Colombiana
Poetas nacidos entre 1950 y 1980

La Desmesura, libro de Andrés Barbosa Vivas, publicado en ju-
nio del 2009. Contiene 7 unidades analíticas, en las cuales se
vislumbran los problemas sociales y la voluntad vital que res-
ponde ante ellos. En la lucha visceral por la subsistencia apare-
cen estos poemas de carácter urbano; llevan el rastro oscuro y
doloroso de una personalidad excesiva discurriendo por luga-
res prohibidos por la moral convencional.
Una honda denuncia a la burocracia, podemos hallar en este
libro, así como la exploración de un estilo diferente al que en-
contramos en Desdóblate Silencio, pero igualmente reposado.
Las casas de lenocinio, los vicios al parecer solitarios y las aren-
gas de vida se desatan de aquel estrato rocoso y áspero, en deli-
ciosas evocaciones temidas por los canónigos.
Aparecen aquí todos los matices de la poesía colombiana ac-
tual, a través de una relación dinámica con los autores inclui-
dos. Hombres y mujeres, de carne y hueso, leyendo poesía,
contando en forma coloquial las razones que les llevan a es-
cribirla, poemas, fichas biográficas, conceptos sobre su obra y
galerías fotográficas. Esta iniciativa surge a partir de un proyec-
to concertado con el Ministerio de Cultura, que pretende posi-
bilitar una relación más cercana entre los poetas colombianos
y los lectores de estos días. Paradójicamente, es a través de
la tecnología que se busca humanizar un encuentro que, en
no pocas ocasiones, es bastante traumático, por estar signado
por reglas y parámetros inhumanos e inapelables que impone
la academia.

En el término del desarrollo editorial de esta publicación, Andrés

Barbosa Vivas, poeta, amigo, alentador de este proyecto, inició su
camino al descanso o al vacío eterno. Nos quedan sus palabras, sus
letras y este breve espacio en el que rendimos tributo a su vida y lo
[26] preservamos en nuestra memoria.

Andrés Barbosa Vivas

Licenciado en Ciencias Sociales de la Universidad Pedagógica

Nacional. Participó en el Festival de Poesía de Bogotá y en
los Juegos Florales de Manizales; sus poemas han aparecido
en publicaciones como el periódico La patria y la Biblioteca
Virtual Brisa. Es autor de los libros Desdóblate Silencio y La
Desmesura.
 }Publicaciones {
Impertinencias a un libro de poemas
Enrique Alejandro Bautista Quijano
Antropólogo, Universidad Nacional de Colombia

El arte de Órinzon Perdomo Guerrero comparte con la pintura

los privilegios del asombro y de la vista. Los escultores, los
grabadores y los pintores prehispánicos del Alto Magdalena Sur,
por su lado, dejaron evidencia visual de la importancia de la vida
en su cosmovisión. Por otro, el poeta Órinzon -hijo de San Agustín-
toma por asalto una constelación de memoria poética, de ese Sur
que Konrad Theodor Preuss jamás llegaría a olvidar. Como un
impresionista, propone tramas en puntilladas de memoria, pues
sale a las vías del recuerdo en búsqueda de la nueva vida que
anuncian el verso, el fraseo, esa… una música original.

Como la de Bob Dylan, es valiente una poesía que honra a quien

merece reconocimiento, en un ámbito en que proverbialmente
los retaceos conservadores y manieristas exaltan al talento
por cualquier motivo político. Cuando no, solamente aceptan
las formulas fáciles, los lugares comunes y el provinciano
autoctonismo. Así, Perdomo lanza en el momento oportuno su
canto más alto con toda la voz que tiene, para que no pueda
escatimarse ni un centímetro a la estatura de coloso de esa
tierra mítica del Sur. En esta época de ausencia de imaginación
y de la seguridad democrática, proclama con toda la fuerza de su
convicción poética el amor a la vida y a la tierra, la admiración
vigorosa y militante que sembraran para siempre en él las
virtudes dignas de quien bien ha podido ser, además (y cuanto
más), su propio modelo. Y de ley el coraje con que, ante el empuje
avasallador de doctrinas que colocan a los sujetos al servicio
de mentecatas ideologías (esclavizantes y obedientes) y de la
ética de amoblado; la profundidad de su obra, de su filosofía e
intención, nos habla de una aventura prometedora de creación,
y si decimos prometedora es porque cuando el fruto poético es
bueno no puede ser menos que eterno y esta posibilidad no se
encuentra en manos de ninguna crítica.

Hoy día a nadie sorprenderá que a Órinzon Perdomo, el gestor

cultural, el poeta, el profeta, poco se le haya rendido homenaje
en su propia tierra. En el Departamento del Huila, como en
cualquier parte, los medios de comunicación, la élite intelectual
y el mercadeo pueden hacer a un artista rico o famoso, o ambas
cosas; pero únicamente la gente del común, de la calle, con la
suficiente sensibilidad, puede garantizarle categoría estética. Y
creo que esto último sucede con la obra de Órinzon Perdomo.
A los ojos de un neófito en poesía como yo, su escritura -por
momentos cubista, en otros performativa- supera los linderos
del expresionismo lírico para montar las bases del acto poético
alrededor de un Ceremonial de las Ausencias. Lo que trató de hacer
Sade, lo que intentó Gide, aquello por lo que lucharon Burroughs
y Genet, creo que Perdomo Guerrero lo logrará1. Como el filósofo,
este celebrante de la vida es, sobre cualquier cosa, profundamente
humano.
Al cometer el Ceremonial de las Ausencias del Alto Magdalena,
Órinzon nos reitera la pregunta anunciada por Dylan: ¿Cuántos
caminos debe recorrer un hombre antes de que le llaméis hombre?;
en un momento y en las horas en que parecería normal desparecer
o ser desaparecido -actos legítimos aparentemente- dentro de una
gama indeterminada de crímenes de Estado.
No tan Santos, ya no tantos Santos quedarán sobre las ruinas…
Y es entonces cuando surgirá el esqueleto de los futuros
performances poéticos, ya no como cantos generales, sino como
peticiones desplazadamente irreverentes, míticas pobladoras
del no tiempo, fundadas en el placer de vivir el pleno goce,
abiertamente distantes de los temas canónicos, academicistas
y neo-religiosos. Un arte poético como el que nos propone Oro-
Órinzon es poesía de otra manera.
“Cuando la casa ha ido quedando deshabitada por días, por instantes
Cediendo al paso del crujiente
Derruido bahareque del olvido y de la orfandad
A los anuncios del éxodo
La diáspora y el canto que se apaga
La casa ha ido quedando deshabitada
La familia emprende un incierto camino
Los amigos son una legión de ausentes
[27]
Una solidaridad que espanta…”
Por eso, en una arqueología prematura sobre mis propios pasos,
me he atrevido a seguir los pliegues de la gráfica y la grafía en
la búsqueda de los paisajes de la memoria (memoria de ellos y
también mía) y otras geo-grafías en las que podemos cruzarnos,
encontrarnos o atravesar de largo el contrapunto poético de
Órinzon Perdomo, para darnos cuenta de que siempre estamos
volviendo al vientre del Jaguar y la Anaconda, pues, finalmente,
nunca hemos partido.
Cuando la casa ha ido <quedando deshabitada>; cuando <antes
mucho antes, el hijo mayor hubiera convertido la historia de tu vida
en el ultraje de los años>; cuando <y todo afuera es silencio, voz
dolida del Yuma>; cuando <este afuera, este silencio es olvido>;
cuando <hay una violencia que se mece tímida en el silencio>; cuando
<el firmamento nos señala el sitio y la hora última hora>; cuando <y
este despertar madre, tierra y esa plegaria y ese negro>; cuando <el
sol vuelve a conservar en la escritura, en los relieves de la roca fija>;
es cuando precisamente haremos cuenta que cometer poesía es
una acto de Dignidad Libertaria…

1 Ser descaradamente sincero, bohemio, sátiro insaciable, anti –intelectual, desobediente, amante del placer infinito.
 Programas
Académicos
Programas de Pregrado _Licenciaturas

Facultad de Ciencia y Tecnología

- Licenciatura en Biología
- Licenciatura en Química
- Licenciatura en Física
- Licenciatura en Matemáticas
- Licenciatura en Diseño Tecnológico
- Licenciatura en Electrónica
Facultad de Educación
- Licenciatura en Psicología y Pedagogía
- Licenciatura en Educación Comunitaria con énfasis en Derechos Humanos
- Licenciatura en Educación Infantil
- Licenciatura en Educación con énfasis en Educación Especial
Facultad de Humanidades
- Licenciatura en Educación Básica con énfasis en Humanidades: Español e Inglés
- Licenciatura en Educación Básica con énfasis en Humanidades: Español y Lenguas Extranjeras
- Licenciatura en Educación Básica con énfasis en Ciencias Sociales
- Licenciatura de Filosofía
Facultad de Educación Física
- Licenciatura en Educación Física
- Licenciatura en Deporte
- Licenciatura en Recreación
Facultad de Bellas Artes
- Licenciatura en Música
- Licenciatura en Artes Escénicas
- Licenciatura en Artes Visuales

Programas de Posgrado _Especialización

Facultad de Ciencia y Tecnología

www.pedagogica.edu.co

- Especialización en Docencia de las Ciencias para el Nivel Básico

- Especialización en Educación Matemática
- Especialización en Enseñanza de la Biología
- Especialización en Tecnologías de la Información Aplicadas a la Educación
Facultad de Educación
- Especialización en Gerencia Social de la Educación
- Especialización en Pedagogía [ Modalidad Presencial y a Distancia ]
- Especialización en Educación con énfasis en Comunicación Aumentativa y Alternativa
[ Modalidad Presencial y a Distancia ]

Facultad Educación Física

[28] - Especialización en Pedagogía del Entrenamiento Deportivo
- Especialización en Administración de la Educación Física, Recreación y Deporte
Facultad de Humanidades
- Especialización en Docencia del Español como Lengua Propia

Programas de Posgrado _Maestría - Doctorado

Facultad de Ciencia y Tecnologia

- Maestría en Docencia de la Matemática
- Maestría en Docencia de la Química
- Maestría en Docencia de las Ciencias Naturales
Facultad de Educación
- Maestría en Educación
- Maestría en Desarrollo Educativo y Social. [ Convenio CINDE-UPN ]
- Maestría en Estudios Sociales
Facultad de Humanidades
- Maestría en Enseñanza de Lenguas Extranjeras con énfasis en Inglés o Francés
[ Doble titulación con la Universidad de Nantes ]

Doctorado
- Doctorado Interinstitucional en Educación
[ Convenio Universidad del Valle, Universidad Distrital Francisco José de Caldas, Universidad Pedagógica Nacional ]