Despues de la tormenta

Siempre dicen que después de cada tormenta llega el sol. Pero aquello que nunca nos
explican es como puede llegar a arder un sol inundado de infinitas cicatrices. Este
continuo viaje de ida y vuelta, exige una fuente inagotable de esperanza para perseguir
incesantemente futuros que puedan mejorar el presente.....

Quizás no existe espacio temporal para el colectivo de suicidas emocionales que deciden
andar y correr por la vida entregándose con el cuerpo y el alma; desnudos ante este gran
reducto de aprendizaje que son las relaciones humanas.
Puede que la inteligencia resida en mantenerse aferrado a lo que uno cree, piensa, a sus
estigmas, estereotipos, prejuicios resguardándose con todo ello en este enorme
caparazón que las personas suelen conocer con el nombre de protección natural.
Seguramente protegerse sea la mejor forma de sobrevivir…
Para otros, la mejor forma que tenemos de vivir, suele ser saltar los vacíos con los ojos en
blanco, con las cicatrices tatuadas a fuego en la piel y con la perpetua sensación de que
siempre habrá lugares preciosos donde aterrizar. Aterrizar y hacer volar los miedos para
que estos se reproduzcan de forma totalmente imparable.

Desnudarse ante los demás, ante tus propias emociones, traspasar las fronteras físicas y
mentales que nos separan a las personas supone la trepidante e excitante sensación de
sentirse vivo. Pero vivo con este incremento de fracasos, miedos, soledad y con la única
verdad de que aprender a convivir con uno mismo y su propia valentía de atrever a
destruirse es uno de los motores que nos empuja a seguir amando la vida….

Es bueno tener sonrisas a punto; guardadas en esos domingos llenos de vacío. Por si
aparece el beso que añorabas o vuelves a dormir una noche seguida sin pesadillas. Es
bueno tener abrazos a punto, risas a punto; para fundirte en el corazón inmenso y brindar
con las mejillas enrojecidas con el primer sol de este dia. Es bueno de tener a punto la
capacidad de maravillarte, para capturar paisajes que no desaparecerán nunca más de tu
retina.

Es bueno tener sonrisas a punto por si en algún anochecer se te acaban las lágrimas y la
muerte hace ecos, ni que sea un rato, detrás de la cortina. Por si vuelves a hacer el amor
otro anochecer cómo si se te fuera la vida.

Es bueno tener sonrisas a punto, caricias a punto, besos a punto. Palabras para decir.
Silencios para mirar dentro de los ojos. Y todo el amor resbalándose por la punta de los
precipicios.....
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Ni paisajes, ni cuentos

Te escribo como un esbozo de dibujo, ahora que puedo hacerlo. Buscar la palabra sin
descripción de la misma detrás del pensamiento. No del tuyo ni del mío, talvez del
nuestro. Pues mis desequilibradas palabras son el lujo de mi silencio.
No hago confidencias, más bien me mentalizo; desde lo más impersonal, desde la
inconsecuencia. Si, desvarío y me contradigo. Pues no quiero estar limitada por el sentido.
Quiero el profundo desorden orgánico, que deja presentir un orden subyacente. La gran
potencia de la potencialidad. Puro potencial me dijeron una vez. Y recuerdo pensar con
orgullo. Que bueno! Potencia en estado puro.
Pero cuando, obstinadamente lo defines, le das identidad y a la vez lo limitas. Y si lo
limitas también deja de ser.
Y luego me dicen a mi pretenciosa??
Cuando se quiere el paisaje, el cuento, la moraleja. La lengua explicita denominando
espacio y tiempo. Dominio absoluto del pensamiento impuesto. Y luego te preguntas si
vale la pena preguntar; porque se puede preguntar siempre el porqué y seguir siempre sin
respuesta. Y te evitas con supuestas verdades y mentiras a medias...
No…. yo no pinto paisajes, ni escribo cuentos.
Quieres simplicidad? Mis trazos son simples. Los vierto sobre papel en formas irregulares.
Y me hiere tanto que no sean mejores.
Pero humildemente, los obsequio. Porque son tuyos, de todos, antes de ser míos. Una
mirada, un gesto, una anécdota que me regalaron, aun sin quererlo, aun sin saberlo.
Y me han regalado tanto.... y he visto un mundo fuera de mi mundo gracias a eso.
Supongo que te escribo porque también te lo obsequio. O al menos eso pretendo. Porque
nunca aprendí a hablar coherentemente. Solo juego con palabras porque se hacerlo.
Pero tu que quieres la construcción de la historia y definirte a través de ella. Pues te regalo
la no palabra que otorga y asiento.
Pero si un día te agobian o aburren los límites de su estructura. Si pierden sentidos las
formas y la palabra se debilita bajo tu voz.
Solo búscate en el subtexto, desde la más profunda incomprensión. Y encuéntrame bajo la
eterna interrogante que se cierne sobre nosotros como un eco
errante.....imperceptible...........ilimitado.
Entiendes lo que te escribo?
Es solo una idea sin forma. Silencio que grita, pero que no se nombra.
Ese que pasa de mano en mano para no ser tuyo, ni mío, ni de nadie.....pero por todos
compartido, como un soplo de aire...
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Despues de llorarme tanto

Recuerdo a mi almohada susurrándome, no eres imbécil, sólo eres reincidente, y me

parece tan bonito, tan amoroso, que hoy no me sabe tan grave este permitirme reincidir
otra vez aunque sólo sea con las ganas y el deseo, con hacer de este presente nuevo;
cómo si todo se pudiera, como si quisiera; como si volviera sin necesidad de volver
Porque nunca hay que rendirle homenaje a ninguna costumbre. Esa que eclipsa todos los
silencios, todos los deseos abortados, todas las vidas que respiran a medias entre el
querer y el pánico de no poder.

Pues supura el miedo en forma de grito y el silencio es cómplice. El silencio los mata, nos
mata. Hoy rehacemos la promesa de no callar más, de no escondernos más. De
columpiarnos en el eco de nuestra voz como querríamos columpiar el alma herida de
todas las personas que no tienen el permiso de ser.

Y ya no dices, toda seria, sentencias que tendrás que desmentir en la próxima curva del
camino de la vida. Pues la eternidad es un lienzo azul más grande que cualquier desierto.
Porque todavía puede llover. Y toda esa tristeza, las decepciones y tanta lucha guardada
en pedacitos en los bolsillos del abrigo se lavan con el.
Hoy dirías que sí, que no lo has vivido todo, que ni sospechabas que el alma podía hacerte
vibrar otra vez en tan pocas horas, o que todavía te emocionarías con pequeñas cosas.
Agua salada encima de la piel desnuda. Y mientras llueva, toda la alegría del mundo
latiéndote en el ombligo sólo unos instantes, sólo para recordarte que no lo has perdido
todo, que puede volver a expandirse el día menos pensado. Aun mientras corres
apresuradamente en el laberinto de tu circunstancia, entre tanta piedra que se te cuela en
el zapato
Hoy estoy en el puente rasgado por el medio y sólo me calma el sonido del mar. Me
adentro en el agua que nos quiere dejar fluir porque no nací para sobrevivir, porque es mi
única forma de vivir. Y es por eso hoy me permito añorar mucho, querer más, sumergirme
entera; después de llorarme tanto.

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La memoria

La memoria es una gran traidora y la fantasía una forma de disfraz.

El mundo: un enmaramiento de cables telegráficos en erizamiento y la luminosidad sin

embargo oscura. El mundo nos obliga a la fantasía y ni siquiera yo deseo ver el rostro
recién despierto de mis actos.

Donde expira el pensamiento hay una idea, que se extirpa con nuestra narrativa. En la
extremidad de uno, el trazo. Peligroso dominio de un crucigrama y la letra final que da el
comienzo. Laberinto morboso demudas palabras.
Somos con nuestra narrativa y nuestro pensamiento. Residuos de hábitos prohibidos,
viejas costumbres del ocaso, memorias del olvido y abortos de la noche y del fracaso.
Pero somos también creo, de una manera casi merecida; una canción no aprendida.
Ese reír por lo bajo….en ráfagas de perpetuo movimiento. Miradas que se pierden por lo
alto….
Y perderse en la sombra del agua y buscarse entre extraños. Que se visten como uno a
veces y hablan como otros a ratos…..

Y encontrarse en la arena como parte de nada y a la vez de un todo. Y en la huella el trazo.

Se deshace en ausencias el presente, el voraz apetito del haber sido y se tolera el desgarro
del olvido…
Y en la arena se forma el trazo y del trazo nace la forma. Que no lleva ya fantasía ni
memoria. Inmaculado pensamiento germina, para quien pueda cantar, al fin, esa canción
no aprendida…

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El tiempo

Me dijeron que había un Dios que todo lo veía. Que si no creías en él; tenías que creer en
algo y que lo mejor era aprender a creer en uno mismo.

Me dijeron que duele la primera vez que haces el amor; como duele la primera vez que
caés. Que duele doler, pero que duele mas levantarse otra vez.

Me dijeron que besaría el polvo y los pies de alguien. Que aprendería a escupir y a mentir.
Y que me escupirían y mentirían también. Que eso me fortalecería. Y que al final crecer
depende de lo que aprendas con los golpes . Que de una piel sin cicatrices no te tienes
que fiar. Y que la magnitud de tu valía se mide por las huellas que vas dejando en otras
vidas.

Y que la vida…... Pues que la vida se mueve por lo inesperado, nunca por los pactos. Y que
a veces, cuando pierdes ganas el doble y cuando ganas pierdes la mitad

Y sigo escuchando voces que dicen que el orgullo les ha servido para sobrevivir. Que ha
sido su motor, su gasolina; el mismo que les ha revuelto todos los rincones hasta rescatar
sonrisas olvidadas y lágrimas contenidas. Que las luchas son juegos y a veces, jugamos
muy aprisa. Que los miedos de hoy, son solo costras de la piel endurecida……

En todo tenían razón……

Pero me dijeron que el tiempo lo cambia todo, y a veces, no cambia nada. Porque en la
enésima curva del camino de la vida, todavía hay árboles detrás de la ventanas y una
noche de luna creciente que nos hace las preguntas que no sabemos responder.

Porque el tiempo no cambia nada, aunque lo cambie todo. Y la ausencia y la nostalgia

laten acompasadas dentro de los paréntesis que todavía nos estrechan. Porque quiero
hablar y no encuentro las palabras. Las pierdo en la mesa de la cocina. Pero vuelvo a
recordar o a imaginar y escribo cuatro frases que hablan de brotes y heridas, de ramas
rasgadas y de muertes blancas. De la inocencia, que aunque pasen los años, late oxidada
ante cien mil batallas.

Porque el tiempo lo cambia todo y a veces nada. Y hoy es ayer y entonces es mañana. Y el
vértigo vuelve a desbordar los márgenes de las páginas que escribo; donde intento
impregnar los latidos que el deseo y la ternura me imprimieron alguna vez en la piel.

Porque el tiempo es ausencia y es respiro…… y todas aquellas hermosas vistas que

dejamos atrás se graban detrás de la retina; contra todas las ausencias, contra las reglas y
las pautas. Contra los círculos arrogantes que siempre cuadran. Contra el deseo del no
puedo, contra la necesidad del nunca mas.

Y allí donde la razón y el corazón separan sus caminos y el silencio se vuelve abismo.
Donde el rumbo y el viento rara vez se ponen de acuerdo. Entre la piel y los huesos.
Contra la absurda teoría del tiempo; el amor no puede ser contenido…..

Allá donde se pierden las batallas, se ganan las lecciones, se aprende a naufragar y se
olvidan rostros con nombre. Donde la piel endurecida se agrieta sobre la carne todavía
blanda……

Allá es donde el tiempo lo cambia todo y a veces no cambia nada.

Y eso nadie me lo dijo……… supongo que tampoco lo sabían.

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Noche azul

La noche es azul como una pregunta; como la penumbra. De un azul oscuro sin brillo;
contra el que las farolas recortadas falsean las sensaciones y engañan. Quieren hacer de la
noche día, iluminándolo todo; pero solo son lunas de metal y hielo. Mantos de luz fría
ceniza; capas de polvo que no cubren todas las esquinas, porque respetan el escondrijo de
los seres ciegos. Los más necesitados.

Es que mentir da remordimiento, pero no mentir es un don que el mundo no merece. Y la

peor ceguera es la de aquellos que no saben que están ciegos.
Yo abro bien los ojos, observo y apenas veo. Consigo entregarme al expectante silencio
que sigue a una pregunta sin respuesta; pero la noche es un armario ropero, lleno de
secretos sin voz y sin conciencia…..
Y me entristece esta luz nocturna de acero en la que vivimos. Respiro el olor de acero en
el mundo de los objetos. Ahogados entre persianas bien cerradas, desconectados. A cada
parpadeo cansado cuando intentamos dormir.

Pues dicen que en el mundo hay tres bandos: Los unos que viven, los otros que lo intentan
y los terceros que solo sueñan. A veces vivir parece ser simplemente, tener sueño y no
poder dormir. Enfermos de condición humana; no se puede andar desnudos ni de cuerpo
ni de alma.

El pasado quema hasta que ennegrece y hace tizones en la chimenea; lo consume el fuego
y el viento esparce las cenizas más allá del tiempo y de la ausencia….
Y como el deseo, es algo extraño. Sigue intacto y en mil pedazos. Pequeños fragmentos
que se filtran a través de la suave caricia de la noche y asoman tímidos bajo un manto de
rayos luminosos de falsas certezas; más artificiales que la luz eléctrica.
Solo llenan espacios de viejas quimeras…..

Pero cada mañana, la luz del alba me muestra la inmensidad de la ausencia.

Intento hallar rastros de nombres en espejos vacíos. Y quiero apresar de nuevo, la mirada
del agua que se contempla en Narciso. Pero solo encuentro voces secretas, recuerdos y
sombras.…..el olor al paraíso y las cenizas de la gloria.
La noche es el armario donde se guardan todos los sueños…..esos que amordazan la boca.

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La parábola del tonto

La parábola del tonto; buscar el núcleo del error.

Estudiar su forma exacta, su composición. Para saber donde es frágil, separar el núcleo en
cien mil partes y adelantarse a su próxima reacción….y talvez la suma de las partes de
como resultado el origen de la imperfección (?

Pensamiento científico. Calculo matemático ¿Pura zanata? Autopsia! Disertación!!!

Será que todo se rige en cálculos y todos tenemos unos cuantos números
guardados….como se guarda aquello que uno guarda por guardar. Como se guardan
aquellas promesas que no pueden durar……ese no volveré a hacerlo jamás…..
Y es que nunca fui buena en matemáticas, solo aprobé por aprobar. Como se aprueban
esas formulas que se aplican sin más. Y al no entender el sinsentido te dejan sin respuesta,
con una imagen opuesta y un ruido que no cesa.
No…... nunca fui buena en matemáticas.

Tampoco soy un libro abierto; pero me han dicho que cuento buenos cuentos. Y en esos
cuentos, hay muchos números para proyectar en un paréntesis de inciertos.
8760 horas, 525600 minutos y ya perdí la cuenta de los segundos! Números que pierdo.
Que se evaporan al aire como sudor en el cuerpo. Números de pasos que camino, entre
calles en blanco y negro. Y tantas sombras de colores; iluminados con tantos ceros, que
me confunde el uno de mi misma, si calculo frente al espejo.
¿Pero que digo???? Si buscamos el núcleo del error!
Pues la parábola del tonto desmiembra pedazo por pedazo, calcula porcentajes y recopila
información. Buscando el numero que sea real y que perdido se desespera por hallar.
Cuanto manoseo. Cuanta intrusión. O talvez es solo ingenuidad. Una simplista abstracción.
Y acaso uno más uno, no siempre es igual a dos……
O talvez, es solo una ilusión centesimal. En una ecuación, con un sin mil de respuestas.
Echando de menos a mas, esa señal que no se detecta………

¿Y que más se puede hacer, si es ése más que siempre resta?

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De un diario sin leer
A veces no entiendo siquiera de que hablamos y si en ese no entender no hablo; mas
tampoco a decir aprendo…

Creo que se construye la voz hablando y es una construcción peligrosa, casi nociva para el
tibio bienestar.
Y es molesto; como jugar a pensar y encontrarse a la merced de una libertad tirana. Ese
juguete que inesperadamente comienza a jugar con nosotros. ¿Donde se encuentra esa
libertad de la que tanto hablan?
Pues ciertamente no es inherente a la palabra. Pero se construye en ella como tal y se
entrega inocentemente, esperanzadamente al suspiro del mundo……....
Pues he descubierto en él, los enormes espacios helados que tiene en si mismo; solo
interrumpidos por algún bloque de hielo. Frio y hielo…… Y una sucesión de oscuridades en
su interior. Pero con los colores blanco y negro, también captura su luminosidad trémula.
Y con el mismo blanco y negro captura también una de sus verdades mas difíciles; su
gélido silencio sin color.
Resulta muy difícil entender la violencia del silencio sin color. Tal vez se constituye sobre la
base de espacios sin voz……. para cubrir esos bloques que nos edifican. Palabras que
nunca pronunciamos, cosas que nunca hicimos o aquellas que consentimos…..sobre la
base de ausencias; carencia de color……también estamos hechos de un poco de eso…

Aun así, uno construye su propia voz; imperfecta, molesta, inentendible….como esa
libertad indefinible que muchas veces no sabemos usar.

Y aunque muchas veces no entiendo siquiera de que hablamos……en ese no entender,

igual te hablo…….Como un suspiro mas del mundo….un decir de nadie.
Extrañamente para mí; es como el infinito……que tiene el color del aire.

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Espejos
Existen espejos en tu cabeza; se llaman capacidad de auto-crítica.
Ponerse en el lugar del otro; eso se llama empatía.
Que el mundo se mueve y la gente cambia. Que las promesas son solo esperanzas;
Y muchas veces el tiempo las convierte en inocentes mentiras.
Tratar de entender, que simplemente el otro tiene Su vida,
Y que no hay una realidad; solo un montón de perspectivas.
Ya me lo decía mi madre de niña….”en este mundo nada es verdad ni es mentira, todo se
ve del color del cristal con que se mira”
Pero muchas veces, se pide lo que uno no da y se exige lo que no existe.
Renegamos del otro, aquello que nosotros mismos hacemos y deliberadamente negamos
que cada quien tenga su propio universo.
Proyectamos, clasificamos, etiquetamos, vendemos y compramos, pero siempre pensando
en uno mismo; en la necesidad, en una forma de llenar el vacío.
Siempre inmersos en la contemplación del propio repugnante ombligo.
MEA CULPA. Inevitable es, a veces, pecar de egoísmo. Cada quien tiene su batalla; su
estructura psíquica a resolver sus conflictos.
Deseos y fracasos narcotizados constantemente con objetos mundanos.
Seres humanos cosificados. Todos son parches llamados vicios;
Que nos llevan siempre al “Yo” mismo, buscando un objeto perdido.
¿Como separarse de uno mismo, sin dejar al “Yo” en el olvido?
¿Como atreverse a afrontar una “realidad o verdad” que nos resulte tan ajena?
¿Bastaría, tal vez; con apartar todas las certezas? los análisis, profecías y más aun las
sentencias.
Dejarle paso así, a la inocente curiosidad y ¿Por qué no? También a la duda;
Cuestionarse simplemente ¿para que me sirven? y ¿para que les sirvo?
Abrir la cabeza, los ojos y las orejas como les enseñáramos a los niños.
Y solo entonces, cuando seamos una página en blanco; preguntar al otro y dejar que nos
llene con su propio relato. Armar juntos el rompecabezas de nosotros, con pedazos de
uno mismo.

Y que ingenuidad ¿no? Que infantilismo utópico pensar que así; tal ves unos a otros,
lleguemos a descubrirnos……
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Entre lo bello y lo mostruoso

Entre lo bello y lo monstruoso se encuentra lo sublime. El éxtasis que se extiende mas allá
de la racionalidad; capaz de provocar dolor por ser imposible de asimilar.

Así, la contemplación de la belleza puede resultar sombría, ominosa, incluso aterradora.

Pero siempre, perturbadoramente atrayente. Despierta pasiones: El placer en el dolor. El
dolor del placer.
Pues entre lo bello y lo monstruoso, es que habitan las pasiones. Y ante ellas nos
descubrimos….. Nos arrodillamos…..
Así mismo, no podríamos contemplar más allá de la belleza sin inclinarnos con temor y
reverencia…..Totalmente desarmados, indefensos…… entregados.

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Vuelta a casa

En este lugar, la ficción y la realidad son la misma persona, y la misma persona es otra
diferente durante algunas horas del día, con la intención de obtener sustento para su "yo
mismo" verdadero.
Los utópicos se introducen como escépticos, los escépticos como infelices, y los infelices
esconden sus cajas de pastillas contra la ansiedad, bajo la pila de boletas a pagar…..

Porque sobran las horas, cuando el tiempo no alcanza; sobran las ideas, las palabras y las
ganas.
Sobran tantas cosas que esta faltando vida….y la vida te pasa por arriba mientras te
adaptas, mientras te arrastras, te sofocas y te calmas.
Y se ve en sus caras….. Acá caminan todos apurados; desesperados porque el tiempo es
tirano; porque se quiere todo rápido, se quiere todo ya y ya ni se sabe lo que se quiere.
Solo se sabe lo antojado
Acá te empujan todos cuando no te apuras y te saltan al cuello si te quejas; porque
empujar y presionar es natural, pero es de mala educación verbalizar.

Acá de todas formas, es igual que en cualquier otro lugar; cualquiera puede saberlo. Pero
siempre que pueda voy a cambiar de lugar igual. Para redireccionar y jugar el papel del
obrero en un escenario distinto. La misma comedia en un tiempo distinto……
Podría engañarme otro año, dando por hecho que el abrigo que vestiré será condición
suficiente para pertenecer a una generación más estable de lo apropiado, más definible
de lo ganado, de lo cosechado……
Pero sin duda, el peor error seria pensar que la dignidad de las personas se encuentre en
un salario con prestaciones; en cosas, papeles y diplomas coleccionados. En esa inversión
de proyecto de ser proyectado; y no en despertarse todos los días con ese abrazo, con esa
caricia de aire fresco que ya se extraña tanto….

Vuelta a casa……Te debo el mientras tanto

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A veces uno se cansa
Nos cansamos de vivir pegándonos con la misma piedra y entonces hasta pensamos que la
merecemos y todo.
Subir montañas empinadas para luego ver otras más altas, viviendo la maldición de Sísifo.
A veces vivimos así.
No es desesperanza, es cansancio….
Despertar después de soñar no siempre es tan agradable, incluso a veces es una mala
noticia.
No es pesimismo, es agotamiento….
A veces sencillamente no se quiere estar motivado ni mucho menos motivar a nadie.
No es que no tengamos pensamientos positivos, es que a veces el único pensamiento
posible es el realista.
Es como vivir siempre en la misma situación y sencillamente se implora que se detenga la
rueda para bajarse un rato.
No cabe duda que en ocasiones, escapar es un pensamiento atractivo.
Es como si la pugna fuese una forma de vida y la armonía un ser extinto que solo se
encuentra en un museo.
No es que no se quiera luchar, es que a veces solo queremos descansar….
No siempre somos fuertes, no siempre somos valientes, a veces ni siquiera somos….
Vivir en conflicto permanente no solo cansa, también amarga y mata toda posibilidad de
sonrisas.
Olvidarse de todo y de todos es a veces la opción atractiva.
A veces la maldad no descansa y la resistencia se agota. No implica que la primera venza,
pero si sugiere que la lucha es fuerte.
A veces creo que los cuentos infantiles fueron escritos en momentos de puro dolor, para
escapar de las realidades del mundo.
No es depresión, es melancolía…..
Tantas malas noticias que la buena es que se dañó la tele y no pudiste verlas más.
A veces la burla es la forma para mantener a raya la frustración. Mala manera pero a
muchos no importa.
De tanto enfrentamiento al final terminaremos unidos llorando nuestra paz perdida.
A veces sentimos que nada arreglará esto, hasta que nos damos cuenta que si no
empezamos por nosotros, tendremos razón.
No es desesperanza aprendida, es cansancio por ignorancia……
El cansancio a veces es el resultado de la ansiedad por la incertidumbre.
Tanto decirnos que ganábamos hasta que perdimos. Tanto hablarnos de paz hasta que
nos insultamos.
Cansancio del análisis a tal punto que al final el razonamiento se nos hace estorbo y la
locura opción
No es despecho, es anhedonia…..
Vivir peleando es la forma de vida de quien desconoce la paz.
A veces nos cansamos de quienes nos exigen pensar en positivo!!!!!
Ser una isla individual es un deseo recurrente ante una sociedad que te oprime con sus
conflictos.
La vida la hacen quienes resisten y aun así, ellos a veces desfallecieron en algunos
momentos.
No es rendirse, es un paso atrás para agarrar fuerzas…..
A veces tus enemigos te vencen pero aun así, eso no implica que la razón les asista.
Nuestros juicios a los demás al final del camino nos colocan a nosotros en el banquillo de
los acusados.
La conflictividad permanente lo único que trae es que nos acostumbremos a pelear y se
convierta en forma de vida.
Estimular el odio es un llamado a perecer.
Ganar perdiendo, no es ganancia real…..
Escaparnos dentro de nuestras ideas egosintónicas es a veces la única opción de mantener
la cordura en un mundo loco.
Olvidarnos de los demás en conflicto y centrarnos en nuestra armonía interna es egoísmo
por supervivencia. Valido a veces.
La locura es siempre una forma efectiva de escaparnos de la realidad. El problema es que
se nos olvida el camino de regreso.
En la incertidumbre no gana quien da esperanzas, triunfa quien otorga certezas.
A veces ganando, no gana nadie……
Nos cansamos de cansarnos.
De tanta pelea algún día buscaremos la paz y el conflictivo se quedará solo.
A veces perdiendo también se gana, pero perdiendo tantas veces, es imposible verle
ganancia.
A veces las palabras de estimulo, nos hunden.
Los sentimientos negativos terminaran contigo. Siempre. Eso nunca falla.
Aunque parezca descabellado, existen personas que ganan muchísimo manteniendo
conflictos.
No cabe duda que hay momentos donde solo provoca decir “cállate”.
Existen situaciones donde la única opción valida es decir “vete a la mierda”.
Donde todos se insultan la única opción es convertirse en un indiferente.
No siempre somos buenos ni felices. De hecho a veces somos malos y amargados al
extremo……
A veces no es momento de esperanzas ni de palabras bonitas. Existen momentos de “chao
contigo y no vuelvas”
A veces ganando, se pierde.
No es rabia, es decepción.......
Siempre podemos pensar diferente pero no cabe duda que hay momentos donde
sencillamente no se quiere ni pensar.
No es desanimo, es que a veces el concepto de tiempo perfecto de Dios suena a
completamente imperfecto.
A veces a quien mucho analiza lo único que provoca decirle es “anda a ver si la gallina
puso”
No es que nos manipulen, es que a veces somos ignorantes nivel extremo.
Todos podemos sobreponernos a las dificultades pero no cabe duda que las caídas duelen
y hacen llorar, por lo menos un rato.
Siempre es un deber ser civilizado pero no cabe duda que a veces las amarras se sueltan y
lo único que provoca decir es “jodete”
No debemos dejar escapar nuestros demonios pero no cabe duda que ellos a veces
pugnan por salir.
Expresar la frustración es siempre valido, es la única forma de sanar.......

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¿A dónde se nos va, lo que se va?

Pues me dicen que se va a dar una vuelta por ahí;

que cambia, se transforma…..y talves un dia regrese
y pase a nuestro lado imperceptiblemente.
Mas lo que se va, algunos dicen que nunca desaparece.

Porque me dicen que todo se lo lleva el viento

Y el viento siempre sopla para donde quiere;
Talves escuches su voz, pero nunca sabes
A donde va….. ni de donde viene……