Sei sulla pagina 1di 1

VELAS. POR QUEM?


 
Fatal  foi  teres  chegado  de  manhãzinha,  teus  olhos  de  sono,  quando  ainda  a  cidade  se 
espreguiçava e teres visto o casario, as ruelas tortuosas, os homens a gritar nomes e coisas. 
O  cheiro  do  café  e  o  cheiro  das  frutas,  o  abafado  cheiro  das  roupas  a  entranhar  na  tua 
descrença a resina, o último cheiro do abraço que deixaras dias atrás entre o espanto e a euforia. 
Fatal foi a má comparação que fizeste das velas de encardido colorido com o tecido que mal 
escondia teus pudores. Tuas unhas entre o roxo e o vermelho copiaste de onde? 
Ao  saltares  dessas  águas  barrentas,  ao  abandonares  sem  saudade,  rápido  se  perdeu  o  teu 
barco entre os tantos aportados naquele cais. Fatal foi tropeçares e seguires aos solavancos pelas 
ruas  achando  que  eram  de  boas‐vindas  os  olhares.  Ao  pé  do  casarão  mal  iluminado  fatal  foi 
pensares que ofereciam vida nova, pois ouviste os sinos. 
A família dormia ainda. Soubeste logo que havia menino, que havia menina, um doutor e sua 
mulher a quem devias servir, branca e alta mulher. 
Mas  te  alimentaram  antes,  botaram  à  tua  frente  o  pão  que  molhaste  cuidadosamente  no 
café preto para não acordar a tua eterna dor de dentes. Fatal foi ignorares os deveres tantos que 
ressoavam  nas  campainhas  pelo  casarão  inteiro  e  pudeste  rir,  sorrir  e  te  alegrar  tantas  eram  as 
correrias,  o  leiteiro,  o  padeiro,  o  telefone...  Pela  janelinha  lá  do  sótão  era  possível  ver  o  rio,  os 
pombos em revoada pelos telhados e até dizias “chô bacurau, chô bicho” e rias do teu próprio riso 
doido doido, e te apoiavas ora num pé ora no outro. 
Mas  ao  ouvir  a  voz  “Ó  pequena”,  desabalada  era  tua  carreira  pelas  escadas,  era  a  hora  de 
retirar  o  urinol  de  porcelana  com  a  urina  da  branca  senhora  que  um  dia  ficou  roxa  porque  te 
pegou  dizendo  “péra  lá  que  eu  vou  tirá  o  mijo  da  mulhé”  e  te  trancou  e  quase  te  esmagou  na 
porta para que consertasses a língua, Ó pequena! Terias que dizer “fazer o meu serviço, cumprir 
minha obrigação” aprendeste logo sem compreender. 
Fatal foi também isso, aprenderes rápido feito cachorro do sítio, e sair com o rabo entre as 
pernas repetindo “sim, senhora”. 
Mas havia o sótão e a janelinha e o pedaço de rio, as velas encardidas, o sino das igrejas e as 
mil e uma vezes que te benzias, mão direita mão esquerda? 
Da  janelinha  era  possível  ver  se  a  chuva  ia  cair  já,  se  não  ia,  se  dava  pra  menina  sair,  pro 
menino brincar, fazias até a tua mágica de dar um nó na barra de tua saia e paravas a chuva, ora 
se paravas, Ó pequena! 
Nem  cor  definida  nem  peitos  tinhas,  só  os  carocinhos  que  doíam  e  que  a  cozinheira  te 
ensinou  a  apertar  dois  caroços  de  milho  e  dar  pro  galo  para  que  não  crescessem  tanto.  Mas 
cresceram e logo o doutor e logo o menino, horário estranho, pesada hora, apertavam também, 
bolinavam,  teu  corpo  ereto,  tua  cabeça  baixa,  coração  aos  pulos.  Virou  hábito  deles,  ficou  pra 
costume, nem ousaste compreender, só aprender, Ó pequena! 
Fatal foi tua ligeireza, o trabalho na roça, o leite de cabra que bebeste em tenra idade lá de 
onde aportaste um dia numa sonolenta manhã. 
Com  pouco  já  ninguém  podia  passar  sem  ti  sendo  pedaço  deles,  cria,  cachorro  fiel,  Ó  boa 
pequena! Nem cresceste tanto, alargaste sim, pernas rijas, braços fortes e com pouco já morria o 
doutor,  já  envelhecia  a  senhora,  já  casava  a  menina  e  já  trocavas  de  mão  e  de  patrão,  pois  a 
menina  agora  já  era  a  mulher  branca  e  perfumada  que  também  enchia  de  urina  o  urinol  de 
porcelana. 
Pras  histórias  que  me  contas  desses  mil  novecentos  e  poucos,  fatal  foi  tua  mansidão  de 
bicho: o búfalo, a corsa e o cão. Diante da mão espalmada, retorno ao meu ofício e aceito ler teu 
destino mas, te adianto, não vejo mais ‐ pesada hora ‐ rastro sequer de fortuna, perdeu‐se a do 
coração. 
Cheia de pejo e de dó vou te esconder, Ó senhora, que fatal foi te roubarem a linha da vida. 
1
 MEDEIROS, Maria Lúcia. Velas. Por quem?. Belém: CEJUP, 1990, p. 11 ‐ 13.