1
…
Me parece igual a los dioses ese
hombre que ahora está frente a ti sentado,
y tu dulce voz a tu lado escucha
mientras le hablas
y tu amable risa; lo cual, te juro,
en mi pecho el alma saltar ha hecho:
pues te miro apenas y mis palabras
ya no me salen
se me queda rota la lengua y, suave,
por la piel un fuego me corre al punto,
por mis ojos ya nada veo, y oigo
sólo un zumbido,
me destila un frío sudor y entera
un temblor me apresa, y cual la paja
amarilla estoy y mi muerte siento
poco alejada.
Safo. Trad. Juan Manuel Rodríguez Tobal
…
Igual parece a los eternos Dioses
quien logra verse frente a ti sentada.
¡Feliz si goza tu palabra suave,
suave tu risa!
A mí en el pecho el corazón se oprime
sólo en mirarte; ni la voz acierta
de mi garganta a prorrumpir, y rota
calla la lengua.
Fuego sutil dentro de mi cuerpo todo
presto discurre; los inciertos ojos
vagan sin rumbo; los oídos hacen
ronco zumbido.
Cúbrome toda de sudor helado;
pálida quedo cual marchita yerba;
y ya sin fuerzas, sin aliento, inerte,
muerta parezco.
Safo. Trad. Marcelino Menéndez Pelayo
LI
Ille mi par esse deo uidetur
ille, si fas est, superare diuos,
qui sedens aduersus identidem te
spectat et audit
dulce ridentem, misero quod omnis
eripit sensus mihi: nam simul te,
Lesbia, aspexi, nihil est super mi
uocis in ore
lingua sed torpet, tenuis sub artus
flamma demanat, sonitu suopte
tintinant aures, gemina teguntur
lumina nocte.
otium, Catulle, tibi molestum est:
otio exultas nimiumque gestis:
otium et reges prius et beatas
perdidit urbes.
Catulo
LI
Parece un dios, o acaso algo más grande,
si no hubiera blasfemia en insinuarlo,
el que sentado frente a ti escucha
tu dulce risa.
Pierdo la voz, al contemplarte, Lesbia.
Cede mi lengua, queda inerte y muda.
Todo arde en llamas y un intenso fuego
quema mis venas.
Es otro mundo en cuanto yo te miro.
Zumba mi oído en un rumor oscuro.
Caigo en tinieblas y una doble noche
ciega mis ojos.
Catulo. Versión de JEP

LI
Que es igual a un dios aquél me parece,
que vence a los dioses él, si es posible,
quien frecuentemente ante ti sentándose
te mira y te oye
dulce rïente, lo que todos, mísero,
los sentidos me roba, pues al punto
que te vi, Lesbia, nada me ha quedado
……..
Mas cae mi lengua; tenue por mis miembros
flama se filtra; las orejas tañen
con ruido suyo; cúbrense con doble
noche mis lumbres.
Catulo, el ocio para ti es funesto.
Con ocio exultas, y de más te alegras.
Antes, el ocio reyes y felices
perdió ciudades.
Catulo. Trad. de Bonifaz, UNAM, 1969
LI
Que aquél es igual a un dios, me parece;
que aquél, si es posible, vence a los dioses,
el que con frecuencia frente a ti sentándose
te mira y te oye,
dulce rïente, y eso todos, mísero,
me roba los sentidos, pues en cuanto
te miré, Lesbia, no me queda nada
……..
Mas cae mi lengua; entre mis huesos, tenue
flama se escurre; con sonido suyo
tañe el oído, cúbrense con doble
noche mis lumbres.
Catulo, el ocio para ti es funesto.
Con ocio exultas y de sobra gozas.
El ocio reyes antes, y felices
perdió ciudades.
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LI
Que es igual a algún dios, sí, me parece,
superior a los dioses, si es posible,
el hombre aquel que frente a ti sentado
sin cesar mira y oye
tu dulce risa, y, pobre de mí, eso
está quitándome el sentido. Apenas
te he visto, Lesbia, nada me ha quedado
de voz en la garganta,
está inerte mi lengua, sutil fuego
fluye por dentro de mi cuerpo, zumban
mis oídos, los ojos se me velan
por una doble noche.
Catulo, el ocio está perjudicándote,
Con el ocio te exaltas y te excedes.
El ocio fue ya perdición de reyes
y de ricas ciudades.
Catulo. Trad. de Cátedra
Pasa
No sé por qué te amo.
Sé que por eso te amo.
Cae mi lengua, como la de Catulo,
en su doble noche de deseo.
Nadie vuelve de vos
a lo que fue. Cuando callan
las palabras inevitables, las
repeticiones del dolor y
los huecos de la tiniebla alta,
conozco tu pacto que sucede de pronto.
Nacer es el apetito que das.
Caballa de la boca.
Juan Gelman
Catulo. Trad. de Bonifaz, MC, 1982
 3

Horacio, I, XXV Horacio, I, XXV

Parcius iunctas quatiunt fenestras Más parcos tunden tus ventanas juntas,
iactibus crebris iuvenes protervi con muchos golpes, los protervos jóvenes,
nec tibi somnos adimunt amatque y no los sueños te suprimen, y ama
ianua limen, tu umbral, la puerta

quae prius multum facilis movebat que, fácil, antes mucho removía
cardines. audis minus et minus iam: sus goznes. Oyes ya menos y menos:
“me tuo longas pereunte noctes, “¿Mientras yo muero tuyo, luengas noches,
Lydia, dormis?” oh Lidia, duermes?”

invicem moechos anus arrogantis Vieja a tu vez, padres arrogantes

flebis in solo levis angiportu, tú lloras, leve, en solitaria esquina,
Thracio bacchante magis sub inter- más levantándose, en los interlunios
lunia vento, el Tracio viento,

cum tibi flagrans amor et libido, cuando el flagrante amor a ti, y la gana
quae solet matres furiare equorum, que enfuriar suele a madres de caballos,
saeviet circa iecur ulcerosum se te haga cruel en, ulceroso, el hígado,
non sine questu, no sin la queja

laeta quod pubes hedera virenti que alegre juventud en la verdeante

gaudeat pulla magis atque myrto, hiedra más goza y el oscuro mirto,
aridas frondis hiemis sodali áridas frondas, del invierno al socio
dedicet Euro. Euro, dedica.

Versión de Rubén Bonifaz Nuño


Horacio, Libro I, Oda XXV
Los jóvenes desvergonzados pocas veces
vienen a tu cerrada ventana para golpearla y
espantarte el sueño.
Tu puerta ama su contorno, tu puerta que
antes movía fácilmente sus bisagras.
Y cada vez menos y menos escuchas que
alguien te diga: “¿mientras que yo me muero
tuyo largas noches, Lidia, tú duermes?
Muy pronto has de volverte vieja, y habrás
de llorar por los desdenes de los hombres
arrogantes, y andarás en una calle solitaria,
una calle barrida por un viento que en las
noches sin luna se embravece.
Entonces, cuando busques amor y a tu
hígado llegue un deseo libidinoso –como el
que hace enfurecer a las yeguas–, te
quejarás al ver la alegre juventud que goza
de la hiedra y el oscuro mirto, mientras las
hojas áridas son dedicadas al invierno,
compañero del viento Euro.
Albur de amor, 26
Mal me pagaste; malamente,
con volverte, me correspondiste.
Y huérfano, y en el sepulcro
de estas noches donde me haces menos,
muerto, alumbro porque no me olvides.
A otro le diste tu palabra
de casamiento; que te deje
el otro. Muy grave es mi dolencia:
te digo que tuyos son los celos,
que en qué momento pude amarte.
4
Porque enviudaste de mis penas
piensas que estás alegre; odiándome,
llamas contento a tu desgracia,
te refocilas, me rescindes.
Aborrecida, te mantienen;
no me diste ni agua, ni siquiera
te condoliste; aunque me queme,
ni agua te pido, ni quisiera
ya que te murieras cuando duermes.
Pero no se vale lo que hiciste:
desde abajo, hundido, no comprendo
qué te ganaste con matarme.
Y te andarás paseando mientras
me pudro; mientras me engusano
–tuyo– dormirás tus largas noches.
Pero escucharás menos y menos
que te echen en cara que duermas.
Viuda, engordando, acompañada,
habrás de recordarme; entonces
–ya me habré ido– a la distancia
se cumplirá lo que hoy te digo:
al menos probarás un poco
tus cucharas y tu medicina.
Engolosinada en tus laureles
–ya soy difunto– me echas tierra.
Mira lo que has hecho: con decirme
que me querías, me expulsaste.
Si no estás, si te estarás gozando
porque nunca me dirás quién eras.
Rubén Bonifaz Nuño