En Sentido Figurado

ensentidofigurado
CONSEJO EDITORIAL
Editores
José Antonio Álvarez Di Stasio

Inmaculada Barranco
Contenido
Juan Barroso
José Antonio Durand
Ángel González González
José Gutiérrez-Llama
Pedro Herrero 1.- Especiales 5
Carlos Hidalgo Villalba 11.- Esperanza y lluvia – Matías ESCALERA (5)
Elisa Luengo 12.- Introducción – José GUTIÉRREZ-LLAMA (5)
Emilia Oliva 13.- La Madonna Sixtina – Pedro Luis IBÁÑEZ LÉRIDA (7)
Cony Pedraza 14.- Bases para el Cuarto Premio Literario “Letras de Iberoamérica” –
Juan Pablo Varela EN SENTIDO FIGURADO (9)
15.- En cuestión un cuestionario: Luis Benítez – Rolando
Asistencia Editorial REVAGLIATTI (11)
16.- La consagración del arte efímero. Edgardo Antonio Vigo y la
Víctor Cáceres A. edición en red – Emilia OLIVA (29)
17.- Un par de poemas – María Elena SOLÓRZANO (33)
PORTADA
2.- En pocas palabras 39
21.- La llegada – Sandra J. KUILAN TORRES (39)
22.- En el fondo del océano – Blanca Esthela ÁLVAREZ CABALLERO (40)
23.- Otro miedo – Orlando VALLE GARCÍA (41)
3.- Entre cuentos 43

31.- Confesiones – Kalton Harold BRUHL (43)
32.- El elefante de Chhatapur – Albert XURIGUÉ ESPIGULÉ (46)
33.- El lugar de las valijas – Pedro NAZAR (50)
“Lluvia”
José GUTIÉRREZ-LLAMA 34.
México
4.- Entre ensayos y tanteos 55
41.- La paradoja del poder. La mentira de las prácticas ideológicas
EDITADA EN y su mejor aliada la corrupción – Dalia Francheska MÁRQUEZ
AÑES (55)
Alemania - Andorra 42.- Una teoría del alma – Héctor Iván GIL CURRY (60)
Argentina - España
EEUU - Francia
México - Puerto Rico -
Uruguay
ensentidofigurado
EN SENTIDO FIGURADO
Año 13 Número 2
Enero/Febrero
2020 5.- Palabra en verso 67
51.- Introducción – Ángel GONZÁLEZ GONZÁLEZ (67)
Es una publicación de: 52.- Lamento astral del recién soltero – Enrico BARAHONA SÁNCHEZ (68)
José Gutiérrez-Llama 53.- Herejía /o los amantes – Adán MACHUCA GARCÍA (70)
54.- Tu aire, mi respiración – Diego Gerardo TINOCO ARREDONDO (71)
55.- Éxodo – Daniel GUZMÁN TERCERO (73)
Es una revista literaria de
publicación bimestral de 56.- A la contra – Jorge CAPPA (74)
difusión vía red de cómputo.
Blvd. Adolfo López Mateos 6.- Academia Literaria de la 76

314, Colonia Tlacopac.
C.P. 01049 México, D. F.
MEXICO.
Ciudad de México
Tel: (52.55) 54.81.55.61. 61.- Botas de lluvia – Bernardette MORENO (76)
www.ensentidofigurado.com 62.- En el principio fue el olor – José Antonio DURAND (79)
63.- La desmemoria senil: Palimpsesto de la vida – Eduardo Alejandro
ESCOTTO CÓRDOVA (82)
Reservas de Derechos al
Uso Exclusivo No. 04–
64.- Experiencia inesperada – Esther TIRADO (85)
2011–082909412300- 65.- En una cantina del Estado de Morelos – Rafael XELHUANTZI (87)
203. ISSN: 2007-0071. Esta
publicación se terminó de
editar el 17 de febrero
de 2020. 7.- Desde el taller 90
71.- Introducción – José Antonio ÁLVAREZ DI STASIO (90)
Las opiniones expresadas 72.- Uno de esos días – Miriam ARÉVALO SANTANA (92)
por los autores no 73.- A veces – Pedro COPELMAYER (95)
necesariamente reflejan la 74.- El reloj de los abuelos – Mónica DENDI (96)
postura del editor de la 75.- Pétalos – Delma PERDOMO (99)
publicación. 76.- La poesía – Virginia BINTZ (100)
El contenido de los textos es 77.- Hora de naranjas – María Inés ANDRADE (101)
responsabilidad del autor.
EN SENTIDO FIGURADO los
incluye en apoyo a la
libertad de expresión y el 8.- Cine desde el diván 102
respeto a la pluralidad.
81.- 1917 – Carlos HIDALGO VILLALBA (102)
Queda estrictamente
prohibida la reproducción
total o parcial de los 9.- Galerías 106
contenidos e imágenes de la
publicación sin previa 91.- Poesía Visual – Angel GONZÁLEZ GONZÁLEZ
autorización de EN SENTIDO - Muestra de toni PRAT (106)
FIGURADO.
Publicación sin fines de

lucro que no admite
patrocinios y es sufragada Nota: Salvo que se haga mención específica, todas la imágenes de este
con recursos propios. número han sido obtenidas de www.google.com
PROHIBIDA SU VENTA.
GRACIAS POR COMPARTIR ESTOS AÑOS
DIRECTORIO
Editor Responsable: José Gutiérrez-Llama Suscripciones:
en-corto@ensentidofigurado.com suscripciones@ensentidofigurado.com
PARA ENVIAR COLABORACIONES

Micros: Pedro Herrero Academia Lit. CDMX: José Antonio Durand
Inmaculada Barranco en-corto@ensentidofigurado.com
micros@ensentidofigurado.com
Traducciones: Elisa Luengo
Cuentos: Cony Pedraza elisa-luengo@ensentidofigurado.com
cuentos@ensentidofigurado.com
Fotografía: Ángel González González.
Ensayos: Judy García Allende fotografia@ensentidofigurado.com
Juan Pablo Varela
ensayos@ensentidofigurado.com Ilustraciones: Ángel González González
angel-gonzalez@ensentidofigurado.com
Poesía: Emilia Oliva
Ángel González. Video: José Gutiérrez-Llama
poesia@ensentidofigurado.com jgllama@ensentidofigurado.com
Letras pequeñas: Judy Garcia Allende Artes plásticas/audio: ESF

ensayos@ensentidofigurado.com jgllama@ensentidofigurado.com
FACEBOOK BLOG
josé gutiérrez-llama
INTRODUCCIÓN ESPERANZA Y LLUVIA
… aun así: digo…

… a la esperanza se entra como se entra a la lluvia…
(… sin darnos cuenta…)
–Matías Escalera–
“Recortes de un corazón herido: por la esperanza”
Iniciamos el año con el entusiasmo de las libretas nuevas que abren

sus pastas llenas de esperanza para cargar, al paso de los días, un
montón de historias que merecerá la pena recordar cada que se
recurra a ellas. Sí, llenos de esperanza…
Y así, esta vez, más que un epígrafe, consignamos el mensaje que

nos hace llegar nuestro gran amigo, Matías Escalera. “Esperanza y
lluvia” de su más reciente poemario, “Recortes de un corazón herido:
por la esperanza”.
Seguimos con otro mensaje alusivo al año que comienza y que sin
duda nos llena también de esperanza: el que nos acerca nuestro
muy querido Pedro Luis Ibáñez Lérida.
A Matías, a Pedro Luis, nuestro total agradecimiento y sobre todo,

nuestra más sincera correspondencia hacia su cariño.
Luego, lo que desde mi punto de vista representa un gran aconteci-
en sentido figurado. revista literaria. año 13 num. 2 ene/feb 2020 5

miento para todos los que formamos parte de este proyecto: La
convocatoria para participar en la Cuarta Edición del Premio Literario
Internacional “Letras de Iberoamérica”. Debo reconocer y reiterar
que gracias a la participación de un gran número de nuestros
amigos, las ediciones previas fueron por demás exitosas, lo que sin
duda nos alienta a lanzarnos nuevamente a esta aventura, confiados
en que una vez más, nos sacarán del atolladero. ¡Qué así sea!
Continuamos con la tradicional y no menos espléndida entrevista

que nos obsequia Rolando Revagliatti, esta vez al connotado autor,
Luis Benítez, y nos enfilamos hacia el final con dos especiales
estupendos de dos maravillosas y muy queridas amigas: La reseña
“La consagración del arte efímero” que nos regala el talento siempre
evidente de Emilia Oliva y un par de poemas que nos comparte mi
paisana de patria chica, y muy prestigiada escritora avencindada
desde su primera infancia en Azcapotzalco, Ciudad de México, María
Elena Solórzano.
El resto del número cursa como de costumbre, con las secciones

repletas de buena literatura.
En fin, esperamos que disfrutes tanto como nosotros.
José Gutiérrez-Llama
Editor
6 en sentido figurado. revista literaria. año 13 num. 2 ene/feb 2020

LA MADONNA
SIXTINA
mensaje de año
nuevo
Pedro Luis
IBÁÑEZ LÉRIDA
España
2020
"Al contemplar la Madonna Sixtina, nuestra época vislumbra a través

de ella su propio destino. Cada nueva época reposa su mirada sobre
esa mujer con el niño en brazos, y una confraternización dulce,
conmovedora y dolorosa surge entre personas de distintas
generaciones, naciones, razas y siglos. Entonces, el ser humano toma
conciencia de sí mismo y de su destino, y de pronto siente el
maravilloso nexo que enlaza entre sí distintas épocas, lo que existe en
el presente con todo lo que ha existido y dejado de existir, y todo
aquello que existirá". Vasili Grossman. La Madonna Sixtina, 1955.
Comparto estas breves líneas del magnífico autor ruso. Con ellas
enciendo la lucerna del deseo intemporal en la imagen femenina
de la Madonna Sixtina, obra de Rafael, 1513-1514, que nos concilia
con este mundo tan descarnado como hermoso.

Mis mejores y mayores deseos, queridos amigos, para este joven
invierno preludio de la ensoñación primaveral.
Siempre desde la alteridad. Siempre desde el afecto.
Abrazos que vierten cauce de fraternidad.
Pedro Luis Ibáñez Lérida

La revista literaria, “En sentido figurado”:
CONVOCA
Al 4º. PREMIO LITERARIO INTERNACIONAL “Letras de Iberoamérica”,
EN LOS GÉNEROS DE POESÍA, MICRORRELATO, CUENTO Y ENSAYO LITERARIO.
Bases y Premios
1. La participación al certamen es gratuita.
2. Independientemente de su nacionalidad o lugar de residencia, podrán participar
todos aquellos escritores, mayores de edad, que cumplan con las bases de esta
convocatoria.
3. Las obras presentadas deberán estar escritas en castellano y no haber sido premiadas
en ningún otro concurso literario al momento del fallo (el carácter inédito de las obras
presentadas no es requisito indispensable).
4. La temática de las obras será libre y deberá apegarse en extensión a lo siguiente:
- Poesía: Extensión máxima de 30 versos.
- Microrrelato: Extensión máxima de 20 líneas.
- Cuento: Extensión máxima de 70 líneas.
- Ensayo Literario: Extensión máxima de 150 líneas.
5. Todas las obras deberán estar escritas con letra Times New Roman de 12 puntos e
interlineado de 1.5, y ser enviadas en archivo de WORD bajo un pseudónimo (no se
admitirá ninguna obra en otro tipo de archivo).
6. Cada participante deberá enviar, en otro archivo de WORD, sus datos personales
(nombre, apellidos completos, domicilio, código postal y dirección electrónica (email, es
indispensable) y número telefónico de contacto, este último es optativo), que
correspondan al pseudónimo bajo el cual participa.

7. Los participantes podrán presentar un máximo de 2 obras por género y podrán
concursar en todos los géneros literarios de su elección.
8. El envío antes descrito deberá de ser realizado a través de un solo correo electrónico a
la siguiente dirección:
en-corto@ensentidofigurado.com
9. Por el simple hecho de presentar alguna obra a concurso, el participante afirma que la
obra es original y de su propiedad, y en consecuencia se hace responsable respecto a su
propiedad intelectual y patrimonial por cualquier acción por reivindicación o cualquier
otra reclamación que en ese sentido pudiere sobrevenir.
10. La fecha de recepción de las obras cerrará el viernes 15 de mayo de 2020.
11. El jurado será integrado por miembros del Consejo Editorial de la revista “En sentido
figurado” y otras personas relacionadas con el mundo de la literatura y el arte.
12. El jurado actuará con la máxima libertad y discreción y tendrá además de las
facultades normales de discernir el ganador y emitir el fallo otorgándolo o declarándolo
desierto, la de interpretar las presentes bases. El jurado no mantendrá ningún tipo de
comunicación, ni escrita ni verbal con los participantes y su fallo será INAPELABLE.
13. El fallo será comunicado a través de la revista “En sentido figurado” en su edición de
Julio/Agosto de 2020 y difundido a través de su página de Facebook.
14. Se nombrarán 3 ganadores por género (primero, segundo y tercer lugar), cuyo
premio consistirá en la entrega de un Diploma de Reconocimiento por parte del
Consejo Editorial de la revista “En sentido figurado”, y la publicación de las obras
premiadas, en la sección de Especiales.
15. Las obras que se publiquen conservarán la propiedad intelectual de su autor.
16. El Diploma de Reconocimiento será enviado a cada ganador por correo postal y/o
electrónico (en formato de alta calidad listo para impresión).
17. Todas las obras presentadas quedarán en poder del Consejo Editorial de la revista
“En sentido figurado”, la cual se reserva el derecho a publicarlas en ediciones futuras de
la revista, notificando a su autor por correo electrónico y otorgándole el crédito y
derechos de autor correspondientes.
18. La presentación de obras a este certamen supone por parte de los autores la plena e
íntegra aceptación de las presentes bases, así como la decisión del jurado ante cualquier
imprevisto, no recogido en las mismas.
19. Ni el jurado, ni los organizadores del presente certamen se hacen responsables de
las opiniones vertidas por los autores en sus obras.
20. Ninguno de los organizadores de este evento podrán participar en el mismo.
Consejo Editorial
“En sentido figurado”
Febrero, 2020

EN CUESTIÓN
UN
CUESTIONARIO:
LUIS BENÍTEZ
Rolando “La existencia de lo sobrenatural aprendió a vivir con la razón,

REVAGLIATTI formando un coctel desconcertante”
Argentina
Luis Benítez nació el 10 de noviembre de 1956 en Buenos Aires, ciudad en la
que reside, capital de la Argentina. Es miembro de instituciones de su país,
Estados Unidos, Grecia y la India, y ha recibido el título de Compagnon de la
Poèsie de la Association La Porte des Poètes, con sede en la Université de La
Sorbonne, París, Francia. Obtuvo, entre otros, el Primer Premio del Concurso
Internacional de Ficción (Montevideo, Uruguay, 1996), el Primo Premio
Tuscolorum di Poesia (Sicilia, Italia, 1996), el Primer Premio de Novela Letras de
Oro (Buenos Aires, 2003) y el Primer Premio Internacional para Obra Publicada
“Macedonio Palomino” (México, 2008). De entre los ensayos, antologías, etc., a
propósito de su obra citamos “Sobre las poesías de Luis Benítez”, de Carlos Elliff
(1991), “Conversaciones con el poeta Luis Benítez”, de Alejandro Elissagaray y
Pamela Nader (Tomo 1, 1995; Tomo 2, 1997), “Poemas reunidos” (antología en
e-book, introducción, selección y notas de Elizabeth Auster, 2006), “La poesía es
como el aroma. Poética de Luis Benítez”, de Camilo Fernández Cozman, “La
novelística de Luis Benítez. Aproximaciones críticas a la historiografía, la mitología
y la masculinidad patriarcal”, de Assen Kokalov (2015). Publicó a partir de 1980
los poemarios “Poemas de la tierra y la memoria”, “Mitologías / La balada de la
mujer perdida”, “Behering y otros poemas”, “Guerras, epitafios y conversaciones”,
“Fractal”, “El pasado y las vísperas”, “La yegua de la noche”, “El venenero y otros
poemas”, “La tarde del elefante y otros poemas”, “Manhattan Song. Cinco poemas
occidentales”, “La tierra permanece”, etc. Su libro “Amores patrios (las más
conmovedoras historias de amor de la Argentina” fue editado en 2012. Publicó a
partir de 1997 las novelas “Tango del mudo”, “El metro universal”, “Hijo de la

oscuridad”, “Sombras nada más (una novela del peronismo mágico)”,
“Madagascar” y “Los amantes de Asunción”. De su dramaturgia se socializó en
2006 la pieza “18 whiskies”, así como de su cuentística fueron dándose a
conocer, por ejemplo, “Zapping” y “Las ciudades de la furia”. Algunos de sus
libros de ensayo son los titulados “Juan L. Ortiz: el contra-Rimbaud”, “El horror en
la narrativa de Alberto Jiménez Ure”, “Jorge Luis Borges: la tiniebla y la gloria”, “La
novelística de Teódulo López Meléndez: escribir desde la fisura”, “Carl Jung: un
chamán del siglo XX”, “Sigmund Freud. El descubrimiento del inconsciente”, “Erich
Fromm. El amor, el psicoanálisis y el hombre”, “Digresiones”, “Historia de la poesía
argentina”.
1: ¿Cuál fue tu primer acto de “creación”, a qué edad, de qué se

trataba?
LB: Un cuento, a los doce años, horrible, titulado “La rata verde”,
con el que gané un concurso en el colegio. Afortunadamente no
conservé ese texto.
2: ¿Cómo te llevás con la lluvia y cómo con las tormentas?

¿Cómo con la sangre, con la velocidad, con las contrariedades?
LB: Me encantan la lluvia y las tormentas, en especial el olor del

ozono y el de la tierra mojada. Ver sangre no me gusta,
especialmente si es la mía. La velocidad me parece detestable,
sobre todo porque le agrada a la mayoría de los tontos que
conozco, y en cuanto a las contrariedades me revientan, pero,
viviendo en la Argentina, me tuve que acostumbrar a sobrellevarlas.
3: “En este rincón” el romántico concepto de la “inspiración”; y

“en este otro rincón”, por ejemplo, William Faulkner y su “He
oído hablar de ella, pero nunca la he visto.” ¿Tus
consideraciones?...
LB: La inspiración es algo que hay que acostumbrarse a invocar a

voluntad, para poder arrancar con el trabajo de escritura. En poesía
cumple un papel fundamental, pero en narrativa la cosa es muy
distinta: hay que disciplinarse uno mismo y también disciplinar a la
inspiración, caso contrario no podés escribir una novela de 528
páginas.
4: ¿De qué artistas te atraen más sus avatares que la obra?
LB: De ninguno. Detesto que se ponga en primer plano lo que un

tipo padeció, dijo, hizo o intentó, cuando lo que me interesa
primordialmente es su obra. Sobre todo, cuando la subrayada
referencia alude a sus vicios y miserias, que parecen empaparse de
grandeza solamente porque le corresponden a un genio. Siempre
es más fácil imitar de algún grande las flaquezas que los méritos.
Pero, aunque Dylan Thomas era un borrachín, no cualquier
borrachín puede ser Dylan Thomas.
5: ¿Lemas, chascarrillos, refranes, proverbios que más veces te

hayas escuchado divulgar?
LB: “El buey solo bien se lame”, ese es mi favorito.
6: ¿Qué obras artísticas te han —cabal, inequívocamente—

estremecido? ¿Y ante cuáles has quedado, seguís quedando, en
estado de perplejidad?
LB: “El Jardín de las Delicias”, de El Bosco, la primera vez que lo vi en

el Museo del Prado. Yo estaba dando vueltas por la sala contigua y
como quien no quiere la cosa, mi mujer me llamó desde la
siguiente, sin decirme de qué se trataba. Fui hasta donde ella
estaba y me lo señaló, sin agregar nada. Fue un shock ver las tres
tablas allí, cubiertas de tanto universo. Y también, en Roma, las

ruinas del palacio de Augusto, rojas sobre el Monte Palatino. Y el
Palacio de Cnosos, en Creta, con sus 4.500 años de antigüedad,
pimpante y absoluto a un costado de la ruta. Y Micenas, en Grecia
continental, con la “tumba de Agamenón” (donde nunca fue
sepultado Agamenón) junto a la Puerta de los Leones. Todo lo que
desde niño leí sobre estos sitios y esa pintura, vinieron a mi mente
en esos sendos momentos y cada vez que los recuerdo, como
ahora cuando escribo sobre ellos, me sacude algo maravilloso, no
hecho de palabras sino de sensaciones poderosas.
7: ¿Tendrás por allí alguna situación irrisoria de la que hayas

sido más o menos protagonista y que nos quieras contar?
LB: Papelones protagonicé mil, como todo el mundo, pero algo

gracioso y que todavía me causa mucha risa fue lo que me sucedió
en 1979, yendo por una calle del centro de Buenos Aires. Años
antes yo había escrito un folleto sobre trabajo manual para un sello
editorial muy importante en aquel entonces, bien conocido porque,
además, era tacaño y demorón para pagarle a los escritores. Iba
distraído yo por ahí, cuando una mujer madura me llama y me
vuelvo hacia ella y no la reconozco. Era la jefa de la colección donde
esa editorial me había publicado el fascículo, en mi caso
puntualmente pagado. La señora, tras darse a conocer, me
pregunta si me habían pagado entonces aquel trabajo. Yo
francamente ni me acordaba de él, conque le dije que no.
Inmediatamente me citó en la sede de la empresa, para al día
siguiente abonarme lo correspondiente. Antes de acudir a la cita
recordé que sí me lo habían pagado, pero de todas maneras fui y
muy seguro de que me sacarían de allí a patadas. Eso no sucedió y
así fue que me pagaron dos veces. Con ese dinero y algo más que
había ahorrado, pude editar mi primer poemario, que, como la
mayoría de los autores, tuve que financiar de mi bolsillo… y gracias
a la mala contabilidad de aquellos sujetos.
8: ¿Qué te promueve la noción de “posteridad”?

LB: La seguridad de que yo no estaré allí para ver de qué fue la
cosa con mis obras. Eso también puede ser una suerte para uno,
bien mirado el asunto.
9: “¿La rutina te aplasta?” ¿Qué rutinas te aplastan?
LB: La rutina es imprescindible para un autor. Ayuda a ordenar el

mundo y ubicar en él ese lapso destinado sola, exclusivamente a la
escritura. Si no existiera esa rutina —y debe de existir cada día—
sería imposible escribir obras de largo aliento. En cuanto a la rutina
que sí me aplasta, es la que tiene que ver con gente que hace
siempre lo mismo, dice cosas similares, piensa de modo
invariablemente parecido, y que, por causas de fuerza mayor,
debemos tolerar a nuestro lado. Eso me agobia y me resulta
absolutamente insoportable.
10: ¿Para vos, “Un estilo perfecto es una limitación perfecta”,

como sostuvo el escritor y periodista español Corpus Barga? Y
siguió: “…un estilo es una manera y un amaneramiento”.
LB: El estilo debe ser cambiante y plástico, o se corre el peligro

cierto de la autofagia. La perfección a repetición —como en Borges
y tantos otros— es un defecto. Hay que hacerse de un estilo y
luego cambiarlo y luego a ese segundo transformarlo en otro y así
siempre. Te quedás muy contento con un modo de escribir y estás
ya muerto. A lo sumo serás lo suficientemente aburrido como para
que te den el Premio Nobel.
11: ¿Qué sucesos te producen mayor indignación? ¿Cuáles te

despiertan algún grado de violencia? ¿Y cuáles te hartan
instantáneamente?

LB: Me indignan y me ponen violento casi todas las noticias que
leo en los medios de comunicación, porque describen un mundo
signado por la hipocresía, el interés sectorial, la mala fe y la falta
más absoluta de compasión. Me hartan de inmediato los pedantes,
una fauna que abunda por todas partes, cuando tan
evidentemente se transparenta en ellos la pequeñez y la estupidez
más concretas y groseras. Me indigna el abuso de poder,
precisamente porque sé que el poder no corrompe, simplemente
delata.
12: ¿Qué postal (o postales) de tu niñez o de tu adolescencia

compartirías con nosotros?
LB: La de un niño feliz, en los años sesenta, subido a un burrito en

La Falda, Córdoba. Dichoso meramente por estar subido a un burro
en La Falda, sin mayores necesidades que seguir allí, sobre el lomo
de aquel animalito.
13: ¿En los universos de qué artistas te agradaría perderte (o

encontrarte)? O bien, ¿a qué artistas hubieras elegido o
elegirías para que te incluyeran en cuáles de sus obras como
personaje o de algún otro modo?
LB: Me hubiese gustado estar en una borrachería de Madrid, en el

siglo XVII, donde cada tarde se reunían a molestarse mutuamente,
pelearse y tomarse el pelo Miguel de Cervantes Saavedra, don Luis
de Góngora y Argote, Lope de Vega y Francisco de Quevedo. Se
querían tanto que casi no se podían ver. En cuanto a la segunda
posibilidad, me hubiera gustado ser un personaje secundario en
alguna de las narraciones de Cesare Pavese, por ejemplo, “La casa
en la colina”.

14: El silencio, la gravitación de los gestos, la oscuridad, las
sorpresas, la desolación, el fervor, la intemperancia: ¿cómo te
resultan? ¿Cómo recompondrías lo antes mencionado con
algún criterio, orientación o sentido?
LB: Son elementos sustanciales en muchas de mis obras, tanto en

narrativa como en poesía, pues expresan al hombre y el hombre es
el protagonista de cuanto escribimos. Es en los textos donde
intentamos sentar sobre ellos —y muchos otros elementos más—
algún criterio, darles una orientación, adivinarles un sentido. Eso
solo sucede en la ficción, que invariablemente obedece a la
premisa de ser un universo ordenado, así su temática sea el caos.
En lo que llamamos “la realidad” todo sucede de modo diferente,
sin criterio, orientación o sentido, simplemente sucede y, por lo
general, no conduce a ninguna parte, no tiene ninguna necesidad
de ello. En la ficción sí, obligadamente.
15: ¿A qué artistas en cuya obra prime el sarcasmo, la

mordacidad, el ingenio, la acrimonia, la sorna, la causticidad…
destacarías?
LB: Al Erasmo de Rotterdam que escribió sobre la montura de su

caballo el “Elogio de la locura” y terminó de revisarlo en la casa de
su amigo, Tomás Moro. En una semana dejó para siempre escrito
uno de los textos más actuales… redactado en 1515.
16: ¿Qué apreciaciones no apreciás? ¿Qué imprecisiones

preferís?...
LB: Las reseñas literarias escritas por conveniencia, a sueldo de un

avisador, abundantes en adjetivos vacíos, lobbistas, y aquellas

donde al que escribe solo le interesa “lucirse” como una marmota,
en vez de introducirnos en la obra de un tercero, que es lo que de
veras queremos conocer. Prefiero las imprecisiones del hombre
común, que no sabe que es parte de una especie que puede muy
bien ser definida como “el animal que narra”, porque todo el
tiempo estamos contando algo, a los demás o a nosotros mismos.
Y quien no sabe que está narrando lo hace de un modo exquisito,
pleno de alusiones y elusiones que ignora que está empleando,
pero que si le prestamos la adecuada atención a lo que dice, se
tornan evidentes e inmejorables.
17: ¿Viste que uno en ciertos casos quiere a personas que no

valora o valora poco, y que en otros casos valora a personas
que no quiere? ¿Esto te perturba, te entristece? ¿Cómo “lo
resolvés”?
LB: La contradicción casi permanente es una de las características

que nos define como humanos. Eso generalmente me perturba, en

ocasiones me entristece y siempre me asombra. No lo resuelvo
nunca.
18: ¿El mundo fue, es y será una porquería, como

aproximadamente así lo afirmara Enrique Santos Discépolo en
su tango “Cambalache”?
LB: Sí, lamentablemente sí. Creo que es una consecuencia de

nuestra misma condición de humanos. Somos un experimento
fallido de la naturaleza y la hemos suplantado por un ámbito
artificial, imposibilitados como estamos de volver al natural. Lo que
hemos construido en torno de nosotros, para habitarlo, fue hecho
“a nuestra imagen y semejanza”: es cruel, hostil e irracional, como el
mono agresivo e inescrupuloso que no admitimos que somos en
realidad. Mas como todo experimento fallido, albergamos en
nosotros mismos la fuente de nuestra propia destrucción. El
“mundo” que creamos desaparecerá con nosotros y a pesar del
destrozo que hagamos, la Tierra a lo sumo demorará cinco mil
años en restaurarse, como ya sucedió antes con extinciones
masivas y sucesivas que tuvieron lugar. Alguna vez desapareció el
95% de la vida en el planeta y allí sigue estando todo él, esperando
a que desaparezcamos de una buena vez.
19: Por la fidelidad y entrega a una causa o proyecto, ¿qué

personas (de todos los tiempos y de todos los ámbitos) te
asombran?
LB: Nelson Mandela. Veintisiete años recluido por sus verdugos en

una mezquina habitación de pocos metros cuadrados de
superficie, privado de acceso a cualquier tipo de información acerca
de lo que sucedía fuera de esas cerradas paredes. De esa celda que
hubiese enloquecido a cualquiera salió para dirigir los destinos de
su país, demostrando que el cuerdo era él.

20: ¿Qué te hace “reír a mandíbula batiente”?
LB: La imbecilidad, el lado idiota que todos tenemos, como lo

especifica Paul Tabori en su libro “Historia de la estupidez humana”,
lectura memorable. Tabori muestra y demuestra en ese volumen
no solo que la bobería existió en toda época y cualquier lugar, sino
que también, como ajustadamente afirma este autor rumano, es
invencible. Recuerdo lo que dice de una plaga medieval, una oruga
que se estaba comiendo todas las vides de Francia: la urgente
medida fue excomulgarla y luego pasada al juzgado civil. Desde
ese fuero se mandó apresar a una de las orugas para colocarla en
el banquillo de los acusados; se le asignó un defensor letrado pero
el discurso del fiscal del reino pudo más y el insecto fue condenado
a la pena capital. El hacha del verdugo lo partió en dos, en solemne
acto ante el rey, los obispos y el pueblo vociferante. Ese año las
orugas devoraron cuanto quedaba de las vides y cientos de miles
de personas murieron de hambre.
21: ¿Cómo afrontás lo que sea que te produzca suponerte o

advertirte, en algunos aspectos o metas, lejos de lo que para
vos constituya un ideal?
LB: Con una dosis adecuada de resignación, entendiendo dos

cosas: que en la mayoría de las cuestiones uno no tiene arte ni
parte en el rumbo de lo que finalmente sucede, lo que está en
manos de terceros y sin que medien en absoluto las actitudes ni las
aptitudes de uno. En segundo lugar, sabiendo que la perfección es
una muy ambiciosa unidad de medida griega, apenas un punto de
comparación y no una meta, por lo inalcanzable que resulta ser.
Entonces, ¿a qué apesadumbrarnos si terminamos a varios
kilómetros de lo que nos proponíamos ser o hacer?
22: El amor, la contemplación, el dinero, la religión, la política…

¿Cómo te has ido relacionando con esos tópicos?
LB: Como pude en cada etapa de mi vida, a veces bien, a veces

mal, generalmente terminando en tablas la partida. En el amor
solamente ya en la edad madura tuve la fortuna de alcanzar la
felicidad conyugal de la que ahora disfruto. La contemplación
siempre fue adecuada para “detener el mundo” y mirarlo cara a
cara, para intentar nuevamente comprenderlo: siendo parte de
todo lo que da vueltas en el lavarropas es imposible entender
cómo funciona el aparato. El dinero es cosa utilísima si nosotros lo
utilizamos a él y no él a nosotros, pero conseguirlo sale caro, por lo
que es más inteligente racionalizar la búsqueda y limitarse a bregar
exclusivamente por la cantidad necesaria. Más allá de ella, quien
toma las riendas no somos nosotros y eso es bien peligroso y hasta
mortal. Se vende el alma por dinero —los ejemplos nos rodean— y
a los cincuenta o sesenta añitos un buen infarto de miocardio viene
a coronar una vida de traiciones, zancadillas, mentiras y
simulaciones. Llegamos antes, detrás del bendito dinero, al destino
que nos espera a todos, héroes y villanos, justos e injustos,
réprobos y santos: nos convertimos en 15 o 20 kilos de osobuco
tirados en una fosa repleta de gusanos. En cuanto a la religión y sus
alrededores menos reputados, yo respeto por método todas las
creencias, inclusive las supersticiones más estúpidas, porque a fin
de cuentas es un rasgo más de lo humano y porque la razón, tan
primitivos somos, apenas tiene unos trescientos años de historia, tal
como la conocemos ahora. El resto del tiempo estuvieron siempre,
la mayoría de las personas, en manos del pensamiento mágico, con
los resultados que ya conocemos. Y no por eso la suposición de la
existencia de lo sobrenatural dejó de existir, sino que aprendió a
convivir con la razón formando un cóctel desconcertante. Hay
estudiantes de lógica que van a un examen llevando en el bolsillo
una pata de conejo y científicos hincados frente a un pedazo de
yeso pintado. Así de contradictorios somos. Respecto a la política…
soy francamente escéptico en cuanto a que la humanidad alguna
vez pueda organizarse de un modo más justo, equilibrado e

inteligente. Tuvo muchas oportunidades, desde la polis griega, la
república romana y otras intentonas fallidas. Todas fracasaron y no
hubo revolución que no terminara en una monarquía plebeya, lo
que permite deducir que el apetito de poder y supremacía de unos
cuantos termina por someter a cualquier principio que esos
mismos individuos digan albergar en favor del resto de la
humanidad. A lo sumo, lo que se puede lograr en el actual estado
de evolución de nuestra especie es un sistema que permita llevar
una vida sin excesivas estrecheces y eso, como objetivo
extremadamente máximo.
23: ¿A qué obras artísticas —espectáculos coreográficos, films,

esculturas, música, pinturas, literatura, propuestas teatrales o
arquitectónicas, etc.— calificarías de “insufribles”?
LB: El término “artístico”, tan tergiversado por la cultura de masas,

ha terminado por albergar, para el consenso, también a las formas
que implican lo paraartístico, aquello que clásicamente ubicábamos
bajo la definición de kitsch: lo que está colocado en el lugar del arte
sin ser el arte. Así, en nuestro tiempo, aberraciones como la
paraliteratura, eso que llaman “teatro comercial”, la pseudopintura
y la pseudoescultura (llevadas adelante para ganar dinero en base a
un mecanismo de marketing que sobrevalúa esas supuestas
“obras” en función de generar prestigio para quien posee la
chequera suficiente para adquirirlas); toda esa enorme pila de
basura y sus beneficiarios, intermediarios, ejecutores y burócratas
me resultan insufribles y desde luego, extremadamente peligrosos
para el pensamiento y la sensibilidad contemporáneos. Quien
colabora directa o indirectamente con esta labilidad de los valores
humanos y el sentido no es tan inocente como se excusa, diciendo
—por ejemplo— que “lo mío es entretener”. Ese agente de la
premeditada inducción a la idiotez a lo que aspira —objetivo que
no pocas veces logra— es a ser reconocido como “literato” o
“artista”. La literatura cabal hace evolucionar, amplía los horizontes

de nuestra consciencia y el conocimiento de nosotros mismos; en
cambio, la paraliteratura nos lleva a involucionar, a aceptar
paulatinamente estrechas y convencionales nociones de la realidad,
que además tienen por misión domesticar la imaginación,
narcotizar el despliegue posible de la inteligencia, retrasar y
adormecer las capacidades latentes de la consciencia. Eso es lo que
me resulta insufrible, no el arte cabal en cualquiera de sus formas.
24: ¿Qué calle, qué recorrido de calles, qué pequeña zona

transitada en tu infancia o en tu adolescencia recordás con
mayor nostalgia o cariño, y por qué?...
LB: No siento nostalgia por ningún sitio transitado por mí en esos

períodos etáreos y, en general, la nostalgia no es un estado de
ánimo que yo albergue. La nostalgia es el onanismo de la memoria.
25: ¿Cómo reordenarías esta serie?: “La visión, el bosque, la

ceremonia, las miniaturas, la ciudad, la danza, el sacrificio, el
sufrimiento, la lengua, el pensamiento, la autenticidad, la
muerte, el azar, el desajuste”. Digamos que un
reordenamiento, o dos. Y hasta podrías intentar, por ejemplo,
una microficción.
LB: El desajuste de la visión es el bosque y su ceremonia y el

pensamiento la autenticidad, cuando el azar de la muerte se
traduce en la danza de la ciudad, la lengua del sufrimiento y el
sacrificio, con todas sus miniaturas. Lo anterior parece un “cadáver
exquisito” jugado en solitario.
26: “Donde mueren las palabras” es el título de un filme de

1946, dirigido por Hugo Fregonese y protagonizado por
Enrique Muiño. ¿Dónde mueren las palabras?...

LB: En el impreciso límite que les impone su reducida capacidad de
expresión. Lo inexpresable, lo inefable, lo que llamaríamos “lo real
real” está más allá de las fronteras que alcanza el lenguaje. La
poesía es capaz, en sus logros más acertados, de aludir a lo que
está más allá del poder de las palabras, aunque, paradójicamente,
esté hecha enteramente de palabras.
27: ¿Podés disfrutar de obras de artistas con los que te

adviertas en las antípodas ideológicas? ¿Pudiste en alguna
época y ya no?
LB: Siempre disfruté, por suerte, también de las obras de señoras y

señores cuyas afinidades electivas estaban definitivamente a un
año luz de las mías, aunque conservando la consciencia de que en
muchos casos sus autores eran unos reverendos hijos de puta. Para
ello, hay que romper definitivamente con el cuento romántico de
que la autora, el autor de una obra memorable, por ser tales
resultan lo más excelso en todas sus facetas de lo humano. No es
así, nunca lo fue y seguramente nunca lo será. Una cosa es la obra y
otra su creadora o su creador. Un campo no impregna
necesariamente al otro.
28: ¿Cómo te cae, cómo procesás la decepción (o lo que

corresponda) que te infiere la persona que te promete algo
que a vos te interesa —y hasta podría ser que no lo hubieras
solicitado—, y luego no sólo no cumple, sino que jamás alude
a la promesa?
LB: Como una demostración más de lo primitivo y bajo que

albergamos como parte constitutiva de nosotros mismos, mal que
nos pese. Por supuesto que esta comprensión del asunto no quita
que jamás vaya a perdonar u olvidar tamaña bajeza y siempre la

tenga presente, como es mi estilo en las relaciones personales.
29: No concerniendo al área de lo artístico, ¿a quiénes admirás?
LB: A las mujeres y los hombres comunes, los soldados rasos de la

humanidad, que viven en un mundo que no tiene piedad por
nadie, que no intenta ni por asomo comprender a nadie, que no
respeta la existencia ni las necesidades más básicas de nadie, y
siguen esforzándose por seguir con vida, ignorando generalmente
el grado de heroísmo que eso implica.
30: ¿Tus pasiones te pertenecen o sos de tus pasiones?

Pasiones y entusiasmos. ¿Dirías que has ido consiguiendo, en
general, distinguirlos y entregarte a ellos acorde a la
gravitación?
LB: Es fundamental tener bajo control al animalete que somos, o

dejaríamos detrás de nosotros un sendero cubierto de cadáveres.
Es algo que se aprende, una capacidad adquirida. Ante una afrenta
de cualquier tipo, el primer impulso es masacrar al atrevido, pero
allí está la cultura y también levanta la mano la experiencia, que nos
enseñaron que eso no debe hacerse. De todas maneras, siempre
sentimos la falta de aquellos tiempos bravos en que se podía rajar a
un tipo de un hachazo, desde la coronilla hasta el ombligo, una
satisfacción inmediata, el privilegio de una época donde era
desconocida la úlcera gástrica y la ingesta cotidiana de batracios. En
cuanto a los entusiasmos, me encantan, así duren muy poco. La raíz
griega del término es por demás maravillosa: significa “el dios en
mí”.
31: ¿Qué artistas estimás que han sido alabados desmesu-

radamente?

LB: Ningún artista genuino es alabado lo suficiente.
32: ¿Acordarías, o algo así, con que es, efectivamente, “El amor,
asimétrico por naturaleza”, tal como leemos en el poema
“Cielito lindo” de Luisa Futoransky?
LB: La gran Luisa es de una precisión quirúrgica en sus textos. El

amor, efectivamente, es desigual, y por ello existen, perduran y
desarrollan tranquilamente sus respectivas patologías el sujeto que
ama y el que es amado. Pero, en el amor pasión —la forma más
prestigiosa— ello no es obstáculo alguno, sino incluso todo un
mérito. ¡En latín “pasión” —passio— significa sufrimiento, y encima
viene del griego pathos! Tomemos a Dante Alighieri, por ejemplo:
vio solamente nueve veces a Beatrice, quien tal vez observada por
otros ojos que los del divino hijo de Firenze era objetivamente una
abombada. Ella nunca le dirigió siquiera la palabra y Dante se
vengó del destino de amar y no ser amado escribiendo para
siempre la Divina Comedia. ¿Qué hubiese pasado si la cosa se
hubiera resuelto de manera distinta, si la Bea le hubiese dado bolilla

al narigón talentoso, hubiesen establecido una rotisería o un
maxiquiosco a las orillas del río Arno y criado unos veinte hijos? Fue
la asimetría del amor la que disparó las tres secciones de la Divina
Comedia, aunque para el autor significó vivir continuamente en el
Inferno. Lo malo es que podés ser —estadísticamente lo más
probable es eso— alguien que ama y no ser el Dante. Suena
tontuelo lo que digo, pero es rigurosamente cierto. Y trágico. Y
millones de veces repetido.
33: ¿El amanecer, la franca mañana, el mediodía, la hora de la

siesta, el crepúsculo vespertino, la noche plena o la
madrugada?
LB: La franca mañana, siempre: nunca se llevan tan bien un adjetivo

y un sustantivo como en esa instancia.
34: ¿Qué dos o tres o cuatro “reuniones cumbres” integradas

por artistas de todos los tiempos y de todas las artes nos
propondrías?
LB: Dylan Thomas, Jimmy Page, Joe Cocker y François Rabelais en

un billar de La Boca, bien cutre.
Salvador Dalí, Amedeo Modigliani, Pablo Picasso y Xul Solar en el

Cementerio de Flores, al fondo de la calle Varela, cada uno provisto
de pinceles y latas de Albalatex, a ver qué hacen.
Enrique Molina, Francisco Madariaga, Élida Manselli y Genoveva

Benedit, en la que era mi casa de Palermo, otra vez, otra vez y otra
vez, como cuando nos reuníamos en los ’90 a comer homéricos
asados y por unas horas la vida era bella y nosotros eternos.
35: Seas o no ajedrecista: ¿qué partida estás jugando ahora?...

LB: La misma de siempre, con una señora huesuda que usa una
capa negra con capucha echada sobre la brillante calavera: ella
intenta por todos los medios darme el jaque mate y yo me las voy
ingeniando, hasta ahora, para robarle otro peón y arruinarle la
partida.
Cuestionario respondido a través del correo electrónico: en la Ciudad Autónoma

de Buenos Aires, Luis Benítez y Rolando Revagliatti.
http://www.revagliatti.com/041004.html

LA CONSAGRA-
CIÓN DEL ARTE
EFÍIMERO.
Edgardo
Antonio Vigo y la
edición en red
Emilia OLIVA
España
MEAIC 29 noviembre 2019 – 30 abril 2020

Colección Espino - Sánchez Grande
Comisaria Belén Gache
Hasta el 30 de abril tiene lugar en el Museo Extremeño e

Iberoamericano de Arte Contemporáneo (MEIAC, Badajoz -
España) una exposición sobre la obra en papel de Edgardo Antonio
Vigo, que nutrió la experimentación poética argentina desde
mediados de los años 1950, y durante más de 40 años, en
Argentina y en la escena artística internacional, como xilógrafo,
poeta, escultor, pintor, gestor cultural elaborando una extensa obra
disruptiva con una intencionalidad revolucionaria impregnada del
espíritu de los tiempos.
Está en el origen de la revista Sentido Figurado crear un espacio

abierto a artistas, poetas y escritores del ámbito del español.
Escritores de las dos orillas ya tienen presencia en nuestra revista.
En el origen, el MEAIC nace con este mismo espíritu ampliando su

órbita de influencia, por la proximidad con Portugal, al ámbito en
lengua portuguesa también. Dar cuenta de la exposición sobre
Edgardo Antonio de Vigo en nuestras páginas es casi una
obligación. La experimentación poética acompaña la trayectoria de
la revista desde sus inicios y comparte los mismos principios de
horizontalidad participativa que alimentaron la renovación creativa
de los años 60 y siguientes. Anoto esta explicación para el lector
que pudiera verse sorprendido al ver la reseña de una exposición
entre nuestras páginas.
Aunque no se me escapa la contradicción soterrada de esta

exposición que trae a un museo lo que nació como contestación
de la cárcel que todo museo es (Art is a prison, Horacio Zabala,
1977 en Libro internacional nº 2), simbólicamente, al estar ubicado
el MEAIC en la antigua cárcel provincial de Badajoz reconvertida en
museo, incita a una lectura de liberación e invita a una concepción
museística de lugar de encuentro más que de mausoleo que
Antonio Franco, su director y fundador, recientemente fallecido,
tenía muy presente. Este fue el último proyecto expositivo que
Antonio Franco pudo llevar a cabo y constituye, sin duda, un fanal
en el camino a seguir.
La segunda paradoja de esta exposición es el hecho de que obras

concebidas para ser efímeras constituyan la base de un proyecto
coleccionista privado el de Espino - Sánchez Grande. Sin embargo,
la inteligencia de la muestra, por un lado, y el análisis y
documentación que aporta el catálogo, por otro, constituyen un
patrimonio cultural de primer orden que es único en nuestra
empobrecida y entumecida región, secularmente marginada y con
escaso anclaje en la modernidad desde un punto de vista político,
social o económico, no así creativo. Muestra de ello es la trayectoria
del poeta, pintor José Antonio Cáceres cuya obra constituye la
exposición Unidad del Mundo, comisariada por quien esto escribe,
visitable hasta 15 de abril 2020 en el propio MEIAC o las
colecciones de arte del propio MEIAC con Juan Barjola, Eduardo

Naranjo, Ortega Muñoz, Timeteo Pérez Rubio, o documentales
como la reciente de Felipe Trigo. Ojalá la obra de Luis Costillo
forme pronto parte de los fondos del Museo. Pero veamos lo que
se nos presenta en esta exposición.
Belén Gache nos lleva de la mano de Edgardo Antonio Vigo a los

inicios de la edición en red, ahora en clara expansión tras la
implantación mundial de la informática e internet. Resulta
conmovedor conocer el entramado utópico y la energía de artistas
de varios países, de diferentes regímenes políticos, unirse en una
comunicación sin fronteras denunciando todo lo que aliena al
individuo y lo priva de libertad (capitalismo, comunismo). La lucha
por la igualdad la lleva a cabo en el ámbito artístico: demolición de
géneros, de jerarquías, de medios preconcebidos como artísticos. El
arte de redes, la publicación expandida, la intermedialidad y la
poesía contra el poder constituyen –la tecnología facilita ya la
autoedición- “una ideología a partir de la cual cualquier cosa podía
ser arte y cualquiera podía ser un artista” (Belén Gache, p.16
catálogo).

César Espinosa Vera realiza un breve e interesante recorrido por el
arte de vanguardia de 1920 como antecedente de la revolución de
códigos que Edgardo Antonio Vigo propone: la búsqueda de la
imagen frente a la metáfora y la estructura rítmico-formal de la
poesía; la anulación del código interpretativo en el proceso de
significación; frente a la linealidad poético-discursiva, la participación
del lector dinamitando desde lo que se dice, lo que se espera y lo
que se observa, jugando con la deriva de sentidos posibles. “Vigo
anota que el arte contemporáneo, «basado en la estética de la
participación no exige [sic] nada más que la LIBERTAD del
observador de dar a lo ‘visto’ la INTENCIONALIDAD y la CARGA DE
VALORES de acuerdo a lo que, para él, lo presentado contiene” (pág.
36 catálogo).
Fernando García Delgado nos trae el arte correo y la comunicación a

larga distancia; su Radiografía de una inauguración donde se queja
de la falta de eco en los medios y la poca asistencia a la inauguración
de la Exposición de Vigo en Buenos Aires en el Instituto Cultural
Iberoamericano (5 agosto 1997) y la respuesta de Edgardo Antonio
Vigo : “Pero son etapas que viene bien transitarlas porque, esa es mi
esperanza y siempre la tuve en tal sentido a la larga vuelven a
ubicarse como corresponda y la gente sentirá avidez quizás por lo
que hoy en alguna forma niega o se les está negando.” (Carta a
Fernando García Delgado de 3 octubre 2000, pág. 54 catálogo).
Ese poner las cosas donde corresponde es el objetivo de esta

exposición. Lo hizo posible Antonio Franco, con su inteligente
perspicacia, la Asociación de Amigos del MEIAC y los coleccionistas
Espino – Sánchez Grande - con su generosidad.
Imágenes:
Proporcionadas por la autora.

UN PAR DE
POEMAS
QUETZALCÓATL
María Elena
SOLÓRZANO Ahoga la agria levadura,
México tejemos una utopía ávidos de cielo,
en el origen del espasmo
matizamos esperanzas.
Dentro del círculo secreto

atraviesan de todas ataduras,
se pudren día a día los huérfanos.
Dejamos un rastro de hiel,

estamos sitiados por extraños signos.
Quetzalcoátl abre su mano,

nos ofrece una llama solitaria
para mitigar el frío que se cierne.
Antes vivíamos entre un viento de obsidiana.
Emplasto para carne amoratada,

en las hierbas la sanación del cuerpo,
cicatriza la herida del costado.

En su diestra la semilla.
Del páramo los pliegues reverberan.

Entre los hombres del quinto sol
florecen las conciencias.
Escarba en la tierra erosionada

y fecunda para siempre el polvorón del llano.
Las montañas cuajan flores,

en las veredas se mecen amarantos.
Saciemos nuestra sed de milagros,

en latido de estrella viviremos.
Tu templo, estampa sobre nubes,

se alza al final de la calzada.
Entre los peldaños que van al infinito.

emanaciones de las antiguas cosas.
Ante la pisada del tiempo
el estupor se cristaliza.
El lago inaugura las espumas,

de tiempo en tiempo las aguas fosforecen,
durante la travesía profanamos
cenagales de luceros.
Enardecida el agua deslíe el azul,

las gotas cuelgan titilantes de los tules.
Náufragos
consumidos en la brasa,
estamos sin amor.
La materia se agota, se desata.

Los cardos se aglutinan. Sangramos.
En las ataduras se enrancian los anhelos.
Nadie desamarra el alba.
La distancia tapiza con escamas.

Rompe muros deshace remolinos.
Ante la pisada del tiempo

el estupor se cristaliza.
La mirada se detiene,
se trasmuta en el ojo que devora
el sendero de espinas en motín.
Enardecida el agua deslíe el azul,
las gotas cuelgan titilantes de los tules.
La materia se agota, se desata.

Los cardos se aglutinan. Sangramos.
En las ataduras se enrancian los anhelos
Nadie desamarra el alba.
En las estrías del camino

no ceden los murmullos,
los cocijos atraviesan
el borde transitado de las cosas.
Una flor de alambre asimos.
Señor, sofoca nuestro miedo

de seguir hacia delante,
de ofrecer la mano izquierda,
de ofrendar tímidas palabras.
Quetzalcóatl nos ofrece las pinturas,

plumas de aves celestiales,
mosaicos de semillas.

En vuelo de oro y plata
dibujaremos garzas y quetzales.
Te ofrendaremos flores,
mariposas en descanso.
las tórtolas más dulces.
Pero, guía nuestros pasos

hacia la renuncia de la carne,
contigo alcanzaremos la pureza.
Nuestros huesos al cobijo de la tierra
y nuestra alma irá donde el sol...
En el equinoccio de primavera
se rasgará el cielo y bajará Kukulkan
por la escalinata de los siglos...
GUADALUPE-TONANTZIN
En el grafito de la noche
derrama ritmos el espacio,
un movimiento serpentina
recobra la imagen de los dioses,
mujeres en contubernio con la luna
ofrecen jadeos moribundos.
La danza,
espejo que refleja lágrimas,
guerrero, águila en derrota,
el paso de la vida en su liturgia,
la eclosión de los soles,
letanía de cánticos sagrados,
el reclamo del ánima ya ida
solo presente en el pulso del viento.

Ya revienta el maíz,
ya madura el tejocote.
El ritmo pentafónico hipnotiza.
Ante el empuje de la danza
enciende el horizonte.
En una entrega de ocarina

enreda la palabra,
grandioso rito para recobrar la sangre.
Colmados movimientos,
hechizos fluyendo entre las piernas.
Tu ojo, flecha;
tu brazo, rama
en el espacio de los muertos.
Impregnado está tu escudo
de humores enemigos.
Sonar de cascabeles desvalidos.
Ofrenda perpetua en el sahumerio.
Mariposas atrapadas
en las plumas del copilli.
Murmullo de caracoles,
fuga de gemidos.
Lágrimas de negro
en el doblar de las esquinas.
Guadalupe-Tonantzin:
manto de constelaciones,
ángel niño entre quetzales,
rosas en invierno.
Tonatiuh te alumbra.
Con tus manos nos proteges,
de tu sangre entremezclada
nacerá un mestizo
con castilla entre los labios.

Ante ti llegan los hombres,
sonajas de agua.
Flor convertida en oración.
El corazón con el vino de los páramos.
Danza la tierra en movimiento.
Se recupera así la sangre
y el sol recobra su camino
seguido por la Luna.
Coyolxauhqui, la adornada con cascabeles;

Coyolxauhqui, la desmembrada;
Coyolxauhqui, blanca diosa que
a las doncellas marca con ciclos lunares.
Otra vez la sangre,
otra vez la danza.
Guadalupe-Tonantzin
contigo se acaba la desdicha.
María Elena Solórzano.- Nació en Delicias, Chihuahua, en 1941. Poeta y

cronista. Licenciada en Lengua y Literaturas Hispánicas por la UNAM. Bióloga
egresada de la Escuela Normal Superior de México. Es profesora de primaria y
secundaria en escuelas oficiales y profesora de Literatura en preparatorias
particulares. Ha publicado poesía en varios periódicos y revistas nacionales y del
extranjero. Primer lugar nacional en el concurso de poesía sobre la bandera,
organizado por la SEP en 1980. Premio Nacional de Poesía Tintanueva 2007.
Premio Los transtextuales en México 2009, promovido por Literalia Editores. Su
obra ha sido incluida en más de veinte antologías, entre las más recientes se
encuentran: la Antología premio Simón Bolívar 2010, (Italiano-Español), Edicione
lo Zpacio, Italia 2010; La sangre apalabrada, La Tinta del Silencio, 2013; e Ixchel:
letras y diosas, compilada por Marisol Gutiérrez, Eterno Femenino Ediciones,
2014. Algunos de sus poemas han sido traducidos al inglés, francés, portugués y
náhuatl.
Fotografía:
María Elena Solórzano

inmaculada barranco
LA LLEGADA
Sandra J.
KUILAN
TORRES
Puerto Rico
Siempre supe que no pertenecía a ningún lugar, por eso, cuando

crucé la puerta y vi que me esperabas con tus hojas llenas de
todos mis sueños, me di cuenta que había llegado a casa.
Imagen:
“Llegando a casa”, de Iván Darío Hernández
https://www.virtualgallery.com/galleries/ivan_dario_hernandez_a51520054/esc
enas_de_la_vida_s16852/llegando_a_casa_o209497
en sentido figurado. revista literaria. año 13 num 2 ene/feb 2020 39

EN EL FONDO
DEL OCÉANO
Blanca Esthela Sumergido en lo más hondo de los mares, sobrevives a

ÁLVAREZ temperaturas indecibles, claustrofobia, miedo al adversario que da
CABALLERO señales inesperadas: un ligero bufido que parece estar lejos, pero
México hay pocos kilómetros de distancia entre los dos. Piensas en la
estrategia de combate: esconderte entre un bloque hielo, pasar
inadvertido, como otras ocasiones, desviar el trayecto del otro con
torpedos de evasión, o lanzarte frontal si él es un submarino en
condiciones similares a las tuyas. ¿Qué hacer cuando se acerca un
gran barco de guerra que mantiene sitiada una amplia zona,
alcanza a perforarte y no controlas filtraciones que incendian el
área de torpedos, te vuelcan, irremediable, sin ver tierra ni aquel
amor de antaño desde hace varios meses? Miras la foto de la
mujer amada, la bandera de un país que poco reconoces. Sonríes
con ironía por lo absurdo que es habitar en el fondo del océano.
Unos corren. Otros se estrellan. A unos más los dispara el abismo
líquido e incierto que es morir. Cierras los ojos, encallas en silencio
y para siempre en el anonimato de ser objeto condecorado una y
mil veces entre la envidia y conmoción de algunos que no
lograron lo que tú supiste hacer. Hoy pierdes la batalla, lejano
capitán.
40 en sentido figurado. revista literaria. Año 13 num 2 ene/feb 2020

OTRO MIEDO
Orlando VALLE
GARCÍA
Cadiz
España
Mi madre era acróbata. Practicaba el triple salto de cama sin

protección. Cuando mis hermanos o yo, decíamos, papá,
probablemente nos estábamos dirigiendo a un extraño.
La vida en casa semeja un circo; yo me sentía domador de hambre

y payaso.
Vivíamos en un suburbio inmundo, donde humanos, ratas y

despojos compartíamos el mismo techo grasiento e infértil. La
única opción de sobrevivir en aquel vertedero, era unirse a la
banda de Calambre.
−Ve a la iglesia de la calle Sarmiento; en el interior de la cabeza del

gran santo han dejado un tributo. Mañana temprano lo quiero
aquí. Si me la juegas te corto las manos −me soltó Calambre sin
pestañear.

Al día siguiente me presente sin el tributo, cagado de miedo.
−Niño… la yerba es para después del trabajo, así, la cabecita no

anda imaginando cosas.
Calambre me amputó el meñique de la mano derecha.
−No me vengas con más cuentos o tendrás que meneártela con

los pies, ¿Estamos?
Una semana después, Calambre volvió a encomendarme la

misma tarea. Incapaz de llevarla a cabo, tuve que huir lejos de allí.
Años más tarde, en la consulta de un psicoanalista:
−Padece usted de automatonofobia, miedo irracional a las

estatuas.
−Calambre no lo hubiera entendido…
−¿Cómo dice?
Sonreí levemente al psicoanalista, mirándome las manos.
42 en sentido figurado. revista literaria. Año 13 num 2 ene/feb 2020

cony pedraza
CONFESIO-
NES
Kalton Harold
BRUHL
Honduras
María amaba a su padre. Realmente lo amaba. Hubiese querido

estar en el funeral, pero los médicos le indicaron un reposo
absoluto. El suyo es un embarazo de alto riesgo. No puede tomar
una decisión, aunque sabe que debe detenerlo. Su madre entra a
la habitación del hospital. Había evadido con éxito los insinuantes
toqueteos del tiempo. En ese momento parece que finalmente el
tiempo la ha poseído por completo. María quiere pedirle que se
marche; sin embargo, al verla tan abatida decide que lo mejor es
ignorarla. Que se quede allí como una apestada, como un objeto

más. Lo siento, dice su madre. María dirige la mirada hacia la
pared. Su madre se acerca y extiende una mano con la intención
de acariciarla. María se da la vuelta y queda de costado. Es una
posición incómoda, sobre todo porque la han canalizado para
suministrarle suero. Su madre retrae la mano y baja la cabeza. Lo
siento, repite, nunca pensé que las cosas terminarían así. María
quiere insultarla. Su padre era el mejor hombre del mundo y ellas
lo habían destruido. Su madre con su carácter insoportable y ella
metiéndose en su cama. La primera vez ambos habían bebido
más de la cuenta. Su madre se había retirado después de una
fiesta. Ellos siguieron sirviéndose copas en el salón. Ambos se
adoraban. Eran lo único bueno que tenían en la vida. Al día
siguiente se evitaron. Pasaron el día lavándose las caras. Estaban
seguros de que tenían una visible marca de infamia sobre las
frentes. La segunda vez estaban sobrios. Fue justo después de una
de las insoportables escenas de su madre. Ella compadeció a su
padre. Él imploraba por consuelo. Ahora no volverían a verse. Yo
lo provoqué todo, dice su madre con un hilo de voz. María se
voltea para verla. ¿Qué has dicho?, pregunta. Su madre solloza. Te
lo juro que iba a contar la verdad, gimotea su madre. ¿De qué
hablas? María está desconcertada. Lo tuyo con Arturo, dice su
madre. ¿Lo sabías?, pregunta María avergonzada. Te he dicho que
he sido yo quien lo ha provocado. María hace un esfuerzo por
sentarse. No sabe qué pensar. Arturo era un buen hombre, dice su
madre, el mejor que he conocido. Me esforcé, te juro que me
esforcé, pero nunca pude amarlo. Tampoco pude nunca olvidar a
David. Era con David con quien quería formar una familia. Y de
alguna manera lo hice, afirma su madre. ¿Qué quieres decir?, la
interroga María. Su madre se demora en responder. Que tú eres la
hija de David. Cuando David se enteró del embarazo se marchó
fuera del país. Yo debía cubrir mi deshonra. Arturo me pretendió
durante años así que decidí entregarme a él y hacerle creer que el
hijo era suyo. Él no se marchó cuando le conté que estaba
embarazada. Me abrazó y de inmediato comenzó los preparativos
44 en sentido figurado. revista literaria. año 13 num 2 ene/feb 2020

para la boda. Él se merecía alguien que lo amara, que lo idolatrara.
Por eso me encargué de que terminaran juntos. Iba a revelarles la
verdad, pero mi orgullo hizo que demorara mi confesión. No
pensé que la culpa consumiría tan pronto a Arturo. María está
conmocionada y antes de que pueda decir algo pierde el
conocimiento. Lo siento, dice una vez más su madre y sale de la
habitación.
Imagen:
Fanconi, Dino-Interiores.
https://2.bp.blogspot.com/-
LFDfLbVqrrM/UGy_i3SobUI/AAAAAAAARU4/lymjAB2hoDM/s640/dino-
fanconi-interiores-pintores-latinoaericanos-juan-carlos-boveri.jpg

EL ELEFANTE
DE
CHHATAPUR
Albert
XURIGUÉ
ESPIGULÉ
España
Mi madre, como todas las chicas de los pueblos de Chhatapur, en
el norte de la India, contrajo matrimonio a los trece años. En
seguida nos tuvo a nosotras y luego la rutina vivencial siguió su
curso difícil y laborioso, pero apacible en definitiva. Hasta que mi
padre, víctima de las hambrunas que había padecido durante toda
su existencia, pasó a mejor vida, dejándonos, como era la
costumbre, al cuidado de su hermano de cuya casa pasamos a
depender. Pocas semanas después se declaró un incendio en
nuestra pequeña choza. Se había producido un fuego terrible en
la cocina del que mamá salió con importantes quemaduras en el
rostro y en la espalda. Por poco y se nos queda allí, pero gracias a
la habilidad de los vecinos consiguieron sacarla y la llevamos a un
hospital, donde las tres permanecimos más de cuatro meses. Ella,
en una maltrecha cama, y nosotras, las dos niñas, junto a ella,
sentadas en su mismo colchón durante el día y durmiendo en el
suelo por la noche.

Un incendio en la cocina era el método utilizado desde tiempos
ancestrales para quitarse de encima a la esposa del hermano
muerto, que no era más que otra boca que alimentar. Sin
embargo, esta vez quiso la suerte que mamá sobreviviera. Bueno,
sobrevivir es un decir, porque sólo sobrevivió de cuerpo. Su alma
se había quemado en el incendio.
La suerte, por su parte, estuvo tozuda esos días y quiso que un

primo nuestro, que vivía en Inglaterra, se enterara de lo ocurrido y
decidiera ocuparse de nosotras. Así pues, nos marchamos rumbo
a las Islas Británicas.
Allí, nuestra madre continuó siendo una muerta en vida, porque

su concepción de la existencia le decía que su tiempo en la tierra
ya había acabado puesto que había muerto su marido y el nuevo
jefe de la familia había decretado su muerte. Por lo tanto, apenas
suspiraba. Sí, había aceptado la invitación y empezado a trabajar
limpiando una fábrica, pero comía lo justo para subsistir y casi
nunca hablaba. Sólo continuaba respirando para no dejarnos
solas, para cuidar a sus hijas. Nosotras íbamos al colegio e
intentábamos devolverla a la vida con todo nuestro entusiasmo
posible. Sin resultados positivos. No había manera. Su antigua
sonrisa se había convertido en una mueca marcada a fuego.
Nunca mejor dicho.
Un día las dos hermanas insistimos en ir al zoo y mamá, más

porque no tenía fuerzas para oponerse que por otro motivo,
accedió. Así pues, fuimos a la casa de los animales, donde,
encandiladas, empezamos a observarlos. Mamá, por su parte, nos
seguía de una jaula a otra y de un cercado a otro, con su aspecto
de sonámbula habitual, hasta que llegamos al recinto que
albergaba a los elefantes. Nosotras corrimos hacía la valla, donde
un pequeño elefante parecía querer saludarnos, y empezamos a
hablar con él.

–Mamá, mira, parece que nos entiende –dije, mientras me
volvía hacia ella.
Mi madre estaba llorando. En silencio. Toqué a mi hermana con el

codo y le preguntamos qué le pasaba. Pero ella no nos veía.
Tantas eran las lágrimas que derramaba y su llanto iba en
aumento y cada vez se hacía más sonoro. Mamá no tenía
consuelo. Parecía que lloraba todas las lágrimas del mundo y que
iba a morir allí, sentada en un banco, deshidratada, faltada del
líquido de la vida. Su aspecto era aterrador.
–¡Mamá, mamá! ¡Di algo! ¿Qué pasa? – le imploraba mi

hermana, sacudiéndola.
No había respuesta, ni la hubo hasta mucho rato después, ya que

su estado de agitación le impedía ni tan siquiera oírnos. Por suerte
o porque ya no tenía más lágrimas, al fin el temporal que la
azotaba amainó un poco y pudimos regresar a casa, donde la
acostamos. En silencio. Continuaba derramando lágrimas, pero
entonces ya eran pocas y solitarias, restos de la tormenta, las
escasas gotas que le quedaban en el cuerpo.
A la mañana siguiente, fuimos a comprobar cómo se había

despertado y la hallamos hecha un amasijo en la cama, pero
serena y con su demacrado rostro más apacible que nunca.
–¿Por qué llorabas ayer? – le preguntamos al unísono.
–Porque, cuando era pequeña y aún estaba viva, mi padre,

que, como sabéis, cuidaba de los elefantes del maharajá, un
día trajo a casa a uno pequeñito, que se había quedado sin
madre, para atenderlo mejor. El elefantito vivió casi un año
en nuestro patio y se convirtió en uno más de la familia. En
el mejor amigo que he tenido en mi vida. Cuando se hizo

mayor, papa lo llevó de nuevo al palacio, donde lo continué
visitando con mis hermanos. Hasta que me casé –nos
explicó, con tristeza.
–¡Qué suerte! Tenías un elefante en casa –la interrumpió mi

hermana pequeña, entusiasmada.
–Déjala acabar –dije, con cara de reproche.
–El elefantito de ayer me lo recordó y no pude soportar la

impresión. Tenía la misma mirada que mi pequeño elefante.
Regresé al pasado. Eso es todo –acabó, sosegada.
Y entonces intentó sonreír. Su rostro, a pesar de las heridas, volvía

a mostrar paz y equilibrio como antaño. Volvía a oí, a mirar, a
escuchar. No obstante, el impacto del recuerdo la había sacudido
tan fuerte que había sido demasiado para su cansado cuerpo.
Pero, bueno, no hay mal que por bien no venga: la impresión
también la había sacado de la muerte y la había devuelto a la vida.
Con nosotras, con sus hijas, con la gente que la quería.
Sí. Mamá había regresado a la vida. Había salido de las tinieblas

donde había vivido demasiado tiempo y volvía a estar viva.
Imagen:
Dalí, Salvador- Sueño causado por el vuelo de una abeja alrededor de una
granada un segundo antes de despertar.
https://shop.salvador-dali.org/media/catalog/category/SOMNI-CAUSAT-PEL-
VOL-D_UNA-ABELLA-AL-VOLTANT-D_UNA-MAGRANA-UN-SEGON-ABANS-
DE-DESPERTAR_2.jpg

EL LUGAR DE
LAS VALIJAS
Pedro NAZAR
Argentina
La cosa es que me aburre narrar algo así, secamente, decir el

hombre estaba ordenando las valijas en el baúl del auto para irse
de vacaciones con su familia y estaba muy nervioso. Me gustaría
un poco de rigor literario, de academicismo, y algo que conecte
este acto vulgar de una mañana de enero con la historia de la
cultura o de la humanidad. Creo que eso sí sería interesante y no
tanto lo que pasa en mí vida personal. A veces un nombre
alcanza. Decir Homero o Aquiles trae reminiscencias que no
podrías obviar. Tal vez si este hombre fuera Aquiles…
Era un momento muy importante para Aquiles, y temía que no

cupiera todo el equipaje en el baúl del auto, eso lo perturbaba
profundamente. Si Aquiles no venciera al enemigo se
desmoralizaría. Bueno, al parecer el equipaje es el rival de este
hombre. El baúl del auto: Troya

Pero ya me aburre. El hombre de las valijas no es tan interesante.
Es mi padre. Está acomodando nuestro equipaje para irnos de
vacaciones. Se pone muy nervioso, mejor no acercarse en ese
momento porque en cuanto te ve aprieta los labios y las
mandíbulas y larga una especie de espuma por la boca, como un
chorro de saliva que se le condensa entre los labios “¡por favor!,
¡por favor!” gime con una voz forzada e inarticulada. Lo mejor es
alejarse, esperar que termine.
No es literario, pienso. Por eso no me interesa. Es solo un hombre

nervioso tratando de acomodar el equipaje en el baúl. Lo que no
se entiende en absoluto es por qué está nervioso. Eso, creo, que
lo que vuelve su compañía en esos momentos en algo tedioso y
aburrido. ¿Por qué se enfurece de esta manera?
Una vez, hace dos o tres años, me pidió que lo ayudara. Era una
valija grande Suelen tener una altura de 65-80 cm y una
capacidad que ronda entre los 50-120 litros. Era la de mi madre.
Se me resbaló de las manos y se cayó al piso cuando ya casi
estaba dentro del baúl. No me pegó, pero vi la espuma, la rabia
en su boca.
De lo que realmente me gustaría hablar es del libro que estoy

leyendo, porque allí sí hay un orden. Me pregunto si el escritor se
habrá ofuscado tanto como mi padre cuando intentó acomodar
todas estas palabras en el libro. Si fuera así menos mal que ese
hombre ya no está. Pero en definitiva creo que es más
comprensible, porque escribir y acomodar una historia es un
hecho necesario para la cultura, sostiene el género… mientras que
acomodar el equipaje es una estupidez total. A quién puede
importarle lo que pasó esta mañana en el garaje de mi casa con
un hombre enfurecido detrás de unas valijas.
Pero esta mañana pasó algo, sino no estaría contando esto. Sonó
el teléfono de la casa, mi madre atendió y después de unos

segundos le gritó a papá, le dijo que era para él. Durante unos
minutos no pasó nada. Algunos pájaros cantaron y yo recordé las
últimas vacaciones. El equipaje ya estaba casi guardado dentro
del baúl. Quedaba la valija de mi madre afuera. Cuando volviera la
guardaría y nos iríamos ¿o por qué la había dejado afuera?, ¿no
tenían lugar en el baúl? Yo estaba sentado en la galería de mi casa
de Tigre. Vino mi perro a saludarme, completamente mojado.
¡Fuera! Le grité mientras se acercaba. No quería que se sacudiera
y me empapara.
Mi padre volvió. Volvió cambiado, ahora lo veo a la luz de los

hechos posteriores. Caminaba pausadamente, sin apuro. Se
detuvo frente a la valija de mi madre. Me llamó “Pedro, ¿me
podés ayudar?” Yo me acerqué, ya no me importaba su baba ni
sus palabras rígidas y desarticuladas. Ya había encontrado en esos
años, desde que se me cayó la última vez, un refugio en la
literatura. Leía y leía sin parar. Y cada vez entraba más en el
laberinto de las fantasías. Para mí mi padre y su baúl estaban en
otro planeta, en un planeta degradado.
Me acerqué y agaché para agarrar la parte de debajo de la valija

de mi madre. Esperé a que me gritara “Ahora”, en cuclillas y
mirando hacia el costado un cantero de flores. Eran plantas que
sembraba y cuidaba mi madre. Siempre que jugábamos decía
“cuidado con la pelota”. Me quedé observando eso y recordando
que no tenía forma de sacar el perro de allí. A nosotros nos
gritaba, pero cuando hacía calor y regaban, mi perro se echaba
entre las flores porque la tierra estaba fresca. Las aplastaba o las
golpeaba con su cola larga. Iban cayendo los pétalos de las rosas
y quedaban cubriendo el barro, como una nieve.
Cuando levanté la cabeza mi padre había empezado a vaciar todo

el equipaje, sacó todas las valijas del baúl y las apoyó en las
piedras mientras yo permanecía en cuclillas sosteniendo la valija

de mi madre. Se acercó y me agarró de los muslos, como si fuera
una valija más. Me levantó “Ah, pero qué valija tan pesada” decía
“¿qué llevará mi mujer aquí?” y se reía. Me depositó en el baúl
vacío. “¡Uffff!”, dijo cuando me apoyó. Después se metió él
también y cerró el baúl desde adentro. Todo quedó en completa
oscuridad. Nunca antes había estado adentro de un baúl oscuro.
¿Qué hacíamos? Me asusté.
¿Qué hacemos acá? -Le pregunté
Shhhh -hizo con la boca como un sifón de soda- Somos valijas -

me dijo-las valijas no hablan
Nunca había pensado lo que sienten las valijas en el baúl, a

oscuras y en silencio. Nunca había estado en el lugar de las valijas.
–¿Te gusta ser valija?-me preguntó–hay muchos tipos diferentes

con bandejas, compartimentos interiores o exteriores, con
distintos tipos de cierre: de cremallera, con la posibilidad de
asegurarla con candado; cierre por correas y hebilla; maleta con
cerradura. Duras o Blandas. Con ruedas. Con dos ruedas y asa,
Con cuatro ruedas y asa. Sin ruedas,
–Las valijas no hablan -respondí
–Es cierto. Soy una valija del futuro, nenunenu… ¿vos? ¿Qué valija
sos?
No sabía qué contestarle. Nunca había pensado en eso. Era la

primera vez que estaba en el baúl del auto.
–Vamos a esperar que tu madre nos encuentre-dijo.
Valoré su esfuerzo, pero era inútil, porque yo ya estaba en la

literatura, quería ser escritor. Ya no quería sentir su alegría. Una

especie de desengaño me estaba naciendo, supe. No sé qué
noticia recibió en el teléfono pero ya no sería trascendente para
mí, yo ya residía en un mundo menos inmediato, mi padrastro no
era un héroe y no lo iba a ser nunca.
Me había refugiado para siempre.
Imagen:
Centurión, Emilio-El estudiante.
https://i.pinimg.com/originals/78/21/4e/78214ece9a0f4ff1abfeaff9b6d88b70.jpg

juan pablo varela
LA PARADOJA
DEL PODER. LA
MENTIRA DE
LAS PRÁCTICAS
IDEOLÓGICAS Y
SU MEJOR
ALIADA LA
CORRUPCIÓN
Desde los orígenes de la historia mucho se ha hablado sobre la

democracia para referirse a una forma de gobierno, Abraham
Lincoln la definía como: “el gobierno del pueblo, por el pueblo y
para el pueblo”1, lo cual en teoría suena como un sistema en el
Dra. Dalia
que priva la justicia y la igualdad. Sin embargo, al pasar de la
Francheska
MÁRQUEZ historia no se ha podido llegar a un acuerdo sobre el verdadero
AÑES significado de la democracia, unos se inclinan por calificarla como
Venezuela un sistema político y otros como un mecanismo capaz de medir la
participación de los ciudadanos en el ámbito público. Sin
embargo, el presente ensayo busca exponer brevemente la
relación existente entre la democracia, las ideologías como
mecanismo de engaño utilizado por los regímenes para
imponerse en nombre de la liberación de la opresión y de la
explotación y, el poder.

La democracia se conoce como un sistema de gobierno que
reconoce los derechos políticos y las libertades civiles. El ser
humano quiso utilizar las ideologías políticas para darle forma a
sus ideas, a sus aspiraciones y a lo que se supone genera una
organización social y el accionar político de las naciones, además
de que engloban los ideales de partidos políticos que llaman
votantes según son de derecha (capitalistas liberales o
conservadores) o de izquierda (socialistas o nacionalistas).
En este sentido, se toma como punto de partida la palabra

ideología2, que tal como se desprende de su composición
etimológica expresa ideas, valores, principios y creencias en algo
en particular, ya sea priorizando los grupos o al individuo.
Tomando en consideración que los ideales, valores y principios
planteados por alguna ideología muchas veces son desvirtuados
ante las prácticas ideológicas que se aferran a pensamientos y
acciones de carácter individual, que terminan reflejando el sentir
de solo un grupo particular de personas y no el sentir colectivo,
derivando en el fanatismo y el populismo.
En este orden de ideas, la mentira se ha impuesto de manera

circunstancial en sistemas que simulan ser democráticos bajo la
figura de lineamientos discursivos de izquierda que toman por
norte aunque no de forma pública la conocida frase “el fin justifica
los medios”3, normalizando así cualquier tipo de acciones siempre
y cuando estén dirigidas a garantizar la instauración de los ideales
que se creen correctos. Visto en planos más realistas, solo se busca
garantizar la permanencia en el poder dejando de lado cualquier
principio ético o moral siempre que se vea cumplido su cometido.
Tal caso se ve evidenciado en situaciones como las que se viven
en distintas naciones de América: Nicaragua, Venezuela, Cuba son
claro ejemplo de ello.
Por otra parte, el discurso de la derecha no se escapa del engaño,

deja de lado a quien se supone vela por su existencia: el ser

humano. El dinero corrompe el sentido de responsabilidad social
que debería ser el guía de las políticas de Estado y privan las
políticas neoliberales que atropellan por completo la dignidad
humana. Tal es el caso que se vive en Honduras.
El año 2017 puso en evidencia escenarios que mostraron la

decadencia de toda la región. Latinoamérica, se ha convertido en
el reflejo de la corrupción que se instauró en los contextos sociales
y políticos a lo largo de nuestra historia con gobiernos autoritarios
y dictaduras disfrazadas de democracia bajo la careta de las
ideologías. Grandes escándalos de corrupción como Odebrecht y
Panamá Papers, fueron titulares internacionales, alarmando a la
ciudadanía que se niega a creer en la solidez de sus propias
instituciones. Siendo la corrupción el punto de partida de la grave
crisis que vive el continente.
Venezuela es considerado actualmente como el país más corrupto

de la región según transparencia internacional4, viéndose
involucrado en la mayor parte de escándalos a nivel regional e
internacional, generando como consecuencia la total decadencia a
nivel económico, social e institucional, evidenciado en la crisis que
hoy vive la nación, afectando directamente la calidad de vida y el
bienestar de sus ciudadanos.
En consecuencia, se evidencian las dictaduras disfrazadas de

democracia bajo la máscara de las malas prácticas ideológicas,
que solo son un mecanismo de engaño y de división empleado
por quienes detentan el poder. Así es como la democracia
nuevamente queda solo en papel y los principios ideológicos son
manipulados generando malas prácticas que atentan contra el
Estado de Derecho, promueven la centralización del poder y
desencadenan en violaciones masivas de derechos humanos y en
una América reprimida y ensangrentada.
La paradoja del poder queda evidenciada en el engaño que los

gobernantes ejercen sobre el pueblo. La causa principal que
explica la existencia de las dictaduras es la distribución interna del
poder que existe en un país. La población y la sociedad son
demasiado débiles para causarle un problema a los gobiernos
autoritarios y a la estructura de poder. Por lo tanto, queda un
trabajo por hacer y es el de la aplicación de las buenas prácticas
ideológicas y la lucha contra la corrupción.
Ya para finalizar, es pertinente mencionar La fábula del “Amo de

los Monos” una parábola china mencionada por Gene Sharp en su
libro “De la Dictadura a la Democracia” atribuida a Liu Ji:
“En el estado feudal de Chu, un viejo vivía de tener monos a su

servicio. Las gentes lo llamaban “ju gong”: el Amo de los Monos.
Todas las mañanas el viejo reunía a todos los monos en su patio y
ordenaba al más viejo que condujera a los demás a la montaña a
recoger fruta de los árboles y matas. La regla era que cada mono
tenía que darle al viejo la décima parte. Los que no lo hacían eran
brutalmente azotados. Todos los monos sufrían amargamente,
pero no se atrevían a protestar. Un día, un monito les preguntó a
los otros; “¿Fue el viejo quien sembró los árboles y las matas?” Los
otros le respondieron: “No; brotaron solos.” El monito les dirigió
otra pregunta: “¿No podemos nosotros coger la fruta sin permiso
del viejo?” Los otros replicaron: “Sí, todos podemos hacerlo.” El
monito siguió: “¿Entonces por qué tenemos que depender del
viejo? ¿Por qué tenemos que servirlo?” Antes que el monito
hubiera terminado su discurso todos los monos de pronto se
sintieron iluminados, y despertaron. Esa misma noche, al observar
que el viejo se había quedado dormido, los monos rompieron las
barreras del vallado donde se hallaban encerrados, y destruyeron
el recinto por completo. También se apropiaron de cuanta fruta el
viejo tenía guardada y se la llevaron al bosque, y nunca más
volvieron. Al fin el viejo murió de inanición. Yu-Li-Zi dice: “Algunos
hombres en el mundo gobiernan a su pueblo mediante tretas y
no por principios rectos. ¿No son éstos iguales al amo de los

monos? La gente no se ha dado cuenta de su embrutecimiento.
Apenas se les ilumine el conocimiento, las tretas dejarán de
funcionar.”5
A modo reflexivo vale destacar que muchas veces el pueblo es

como aquellos monitos que sirven ciegamente a un amo y son
quienes mantienen en el poder al anciano (gobierno autoritario),
pero indudablemente los demócratas no pueden esperar acabar
con regímenes y establecer la libertad política en sus naciones, si
no son ellos quienes toman el poder.
Referencias:
1.- Filosofía Política II - Tema 1 Curso 2010-11 B. Rodríguez y P. Francés 1
Filosofía Política II Apuntes de clase (B. Rodríguez y P. Francés) Tema 1.
http://www.ugr.es/~pfg/001Tema1.pdf
2.- VAN DIJK, Teun A. (2005). Ideología y análisis del discurso. Utopía y Praxis
Latinoamericana, 10(29), 9-36. Recuperado en 21 de abril de 2018, de:
http://www.scielo.org.ve/scielo.php?script=sci_arttext&pid=S1315-
52162005000200002&lng=es&tlng=es.
3.- Frase empleada por Nicolás Maquiavelo en su tratado de teoría política “El
Príncipe”.
4.- https://www.transparency.org/news/feature/corruption_perceptions_index_2017
5.- Gene Sharp. 1993. De la Dictadura a la Democracia. Versión digital:
https://www.aeinstein.org/wp-content/uploads/2013/09/DelaDict.pdf

UNA TEORÍA
DEL ALMA
Héctor Iván
GIL CURRY
México Desde el pensamiento universal, particularmente de la cultura
hispanoamericana, se tiende a inculcar por tradición familiar,
social, cultural y teológica, que el ser humano se encuentra ligado
a una divinidad espiritual que, tras la muerte física del cuerpo
carnal, es entonces que la denominada ”alma” se desprende de él
y, según el individuo se haya conducido ética y moralmente en el
plano terrenal conocido, habrá de ser merecedor a que le sean
abiertas las puertas del cielo (entendido éste como esa estancia
donde residen las almas que fueron, en general bondadosas), o
por el contrario, ese paraíso le será denegado, para entonces ser
turnado a pasar un tormento eterno en el infierno como
penitencia de sus faltas, llamémosle, pecados. Así, nos
enfrentamos a la tradición que sugiere la existencia de un infierno,
a una suerte del centro de la tierra, como un lugar inhóspito,
envuelto en llamas, plagado de almas en eterno tormento, siendo
fustigados por aquel ente nombrado de múltiples formas,
habitualmente representado con piel enrojecida, de cuernos
gruesos y retorcidos, de garras negras y afiladas cual la más
punzante de las navajas, con una mirada profunda de un color
negro más oscuro que la noche más espesa. Bajo las premisas
anteriores, diríase que el cielo “es arriba”, y el infierno “es abajo”,

donde, de forma correspondiente, “el cielo es para los buenos”, y
“el infierno es para los malos”. Esta dualidad, se dice, es el conflicto
eterno entre el bien y el mal, equiparable en el pensamiento
oriental al ying y al yang o, en una postura tanto más neutral, a lo
positivo y lo negativo.
Los preceptos anteriores, analizándolos con la mayor de las

objetividades, sugieren que aquella entidad denominada como
“Dios” (sin por ello afirmar ni refutar su existencia), constituye una
figura que resultaría bastante similar a un ser humano, y que fue el
creador de todo lo que es (incluyendo incluso “lo que no es”), y
quien funge a modo de juez, quien constante y
permanentemente, observada casi pasivamente nuestros actos y
pensamientos, que juzga implacablemente de acuerdo a los
preceptos dictados por él mismo como “buenos”, y “malos”, y una
vez acaecida la muerte, todo lo hecho en vida ha de ser medido
por la balanza, cual Dama de ojos vendados, símbolo de la Ley y
de la Justicia, donde sin mayor preámbulo, se determinará la
inclinación por tal o cual tendencia, y sobre el resultado, será el
cauce al cuál se dirigirá el destino perpetuo del alma.
Ahora bien, llevando nuestro pensamiento más allá de la tradición

y de lo plasmado en cualquiera de los textos sean religiosos,
esotéricos, metafísicos, parapsicológicos o de alguna otra
corriente, ¿qué papel y rol tiene la denominada “alma” en este
juicio binario, a modo de libro que es escrito durante el tiempo en
vida, para realizar la inscripción y conclusión definitoria justo al
final del ciclo, para un dictamen post mortuorio? Estos preceptos,
sugieren que el alma y el cuerpo son dos entes que, si bien están
ligados y atados, lo están de igual forma independientes y
perfilados a desprenderse; convergen en vida, y desvinculan en
muerte. Basándonos en principio fundamental y universal de la
física, que dicta que dos cuerpos no pueden ocupar
simultáneamente el mismo espacio en el mismo tiempo, vamos
deduciendo, por razonamiento, que coexisten simbióticamente,

pero no son lo mismo. Esto de igual forma, permite otorgar razón
a que el ser humano no es una unicidad, sino que se conforma,
hasta este punto, por cuerpo, alma y, en añadidura, por la mente
que, por ahora, podemos equiparar al pensamiento, pese a no ser
este último objeto preciso de nuestro análisis.
Permítame el lector cuestionar entonces, si el cuerpo es, como

sabemos, materia física tangible y conformada por elementos
perfectamente identificados por la ciencia médica, ¿qué es
entonces el alma, también materia? Sosteniendo el fundamento
basado en la universalidad de la física, bien es sabido que todo lo
que es y existe, se conforma por dos grandes componentes: la
materia, y la energía. Se vislumbra como tentativa, pues que, si el
cuerpo representa a la materia, el alma, por consecuencia, ha de
estar fundamentado en energía. Cabe en este punto citar un dato
relevante, pues ciertos estudios destinados a establecer la
existencia del alma, han logrado determinar, según su
experimentación que, un individuo tras su fallecimiento, posee
una reducción de peso equivalente en 21.26 gramos, misma cifra
que en sus hipótesis, se le atribuye al alma; más aún, acorde con
estas referencias de experimentación, han citado que en especies
ajenas al ser humano, no se presenta fenómeno de reducción de
peso post mortuoria, siendo idéntica en vida que en muerte. Así, la
hipótesis referida sugeriría que el alma es exclusiva del ser
humano.
Hasta el presente punto, me permito inferir que los elementos

sugieren lo siguiente: el ser humano está conformado por materia,
constituida por el cuerpo, y de energía, de lo que está hecha el
alma, y estos dos factores en su combinación, son exclusivos y
únicos en todo ser vivo. Más habrá que analizar factores
complementarios a continuación.
Ajenos a cualquier apego teológico o idiosincrático específico,

encontramos corrientes, quizá tanto más orientadas al ocultismo,

esoterismo y similares, que refieren que, previo al nacimiento, el
alma existe ya en algún lugar, ajeno a nuestro plano astral, o
universo conocido, así como que ésta había ocupado previamente
otro cuerpo, y anteriormente otros en cantidad desconocida, y
una vez que sucede un nacimiento de un cuerpo físico, digamos
“nuevo” y “actual”, dicha alma ocupa al neo nato. Incluso se
piensa, que esta asociación dista mucho de ser fortuita y casual,
sino que existe una predeterminación de qué alma ocupará qué
cuerpo, según los antecedentes de la o las vidas pasadas. Así,
estamos ya ahora hablando del fenómeno de la reencarnación, en
la cual estas corrientes ideológicas pueden afirmar existencia de
“vidas previas”, para traer a una “vida presente” y que, posterior a
la muerte, podrán suceder “vidas futuras”. Esta concepción
posiciona al alma como una especie de ente energético dinámico
y errante que, sí ligado al espacio, no lo necesariamente está al
tiempo, quiero decir con esto, que pareciese que el cuerpo físico
posee ciclo de vida y muerte, pero no el alma, que es atemporal.
En corrientes orientales, tales como el hinduismo, budismo,

taoísmo, o incluso otras estructuras que no alcanzan categoría de
religión, así como las corrientes como metafísica, parapsicología y
otras, se dice, de forma general, que el ser humano existe en el
plano terrenal, proviniendo de vidas pasadas donde el alma posee
la capacidad de ocupar un nuevo cuerpo. Habitualmente, en una
relativa similitud al pensamiento cristiano, el alma está sujeta a una
evaluación que, en este caso, se asocia con el denominado karma
y, según resulte la valoración, la nueva ocupación del cuerpo
podría estar asociado con una nueva, digamos “oportunidad”, por
continuar un camino que conduzca al engrandecimiento del alma,
ascendiendo continua y lentamente, vida tras vida, hacia la
trascendencia a planos superiores de la espiritualidad. Así, la
distinción fundamental entre la tradición religiosa, es que el alma
es única en asociación a un solo individuo quien, al perecer, su
alma será destinada a una paz del cielo, o tormento del infierno.
Por el contrario, la concepción donde las almas transmutan a otros

cuerpos, justo cuando éste fallece, el alma podrá volver, y ocupar
uno nuevo, de acuerdo con el modus vivendi y agentes de karma
que se hayan sucedido. El alma, en estos casos, está en una
permanente búsqueda de ascender en los planos astrales, hasta
que en algún momento, finalmente, alcance el nivel de
trascendencia que permita al alma por fin ascender a un
desconocido plano o dimensión, ajeno y desprendido en entero
de todo aquello que es físico y material.
Dícese que escasos son los individuos en toda la historia de la

humanidad, que han logrado alcanzar los niveles de trascendencia
espiritual más elevados, a partir de técnicas como la meditación,
cuyo fundamento esencial se basa en la habilidad de interiorizar a
un nivel tan profundo, que la tripartita del cuerpo, la mente y el
alma (lo espiritual), alcanzan planos superiores donde los aspectos
físicos del plano terrenal conocido como “normal”, para ese ser
trascendente, son superados, y el grado de interiorización es tan
alto, que es posible desprenderse del todo lo existente.
En virtud que es ínfima la cantidad de seres quienes logran

alcanzar ese plano de trascendencia espiritual, el resto de la gente
estamos, por decirlo así, condenados a que nuestra alma
transcurra múltiples vidas terrenales que, se dicen pueden
sumarse no sólo en decenas, sino quizá hasta en centenas,
pudiendo perdurar siglos o incluso milenios, a modo de una
constante oportunidad por superar gradualmente los planos
espirituales. Hay quienes se autonombran con capacidades
extrasensoriales de magnitud tal, que refieren capacidad de “leer”,
o “captar” esas vidas pasadas en otras personas. Explican, en su
concepción, que algunos han sido famosos Reyes, Faraones, o
crueles criminales, quizá asesinos seriales, artistas, o cualquier clase
de rol de personajes famosos de la historia.
Retomando el pensamiento objetivo y analítico de lo anterior,

encuentro una conjetura que, desde el simple plano de lo

matemático y físico, no resulta lógico y está sujeto a un severo
cuestionamiento. Me explico a continuación. A la fecha presente,
año 2019, se estima que existimos poco más de 7.6 mil millones
de personas, lo cual significa, misma cantidad de almas en este
plano terrenal; una década atrás, alrededor del año 2008, la
población era de 6.7 mil millones, esto es, casi mil millones menos
que en el presente; un siglo atrás, cerca del año 1900, eran tan
sólo 1.6 mil millones de habitantes vivos; de igual forma, esta
habría de ser la cantidad de almas existentes por aquel entonces.
Antaño, en la era del año cero de nuestra era, la población
mundial era de tan sólo 200 mil habitantes, que, en el mismo
orden de sincronía, serían las mismas almas existentes.
Con las cifras anteriores, es fácil identificar que existe un

paradigma por resolver, ¿las almas son finitas, están sujetas a
creación, o es acaso que existe, por así decir, algún plano astral, o
de algún universo no conocido, donde residan las almas, que
vienen gradualmente a ocupar formas corpóreas conforme
asciende la tasa de seres con vida? Esto pues si la relación es lineal,
donde una sola alma pueda ocupar un solo cuerpo al mismo
tiempo, lo cual resultaría muy congruente con los principios
incluso de la física, es una incógnita que, hasta donde mi literatura
y conocimientos alcanzan a vislumbrar, no existe explicación que
resuelva la incógnita. Me permito entonces, hipotéticamente,
descartar por mero principio de física y numerología, que las
almas, en el supuesto de su existencia, puedan tener capacidad de
reencarnación; en estas conjeturas, me resulta más práctica y
realista la idea de una unicidad de un cuerpo a un alma, que se
integran al nacimiento, para desligarse a la muerte.
Tras lo expuesto, me resta únicamente concluir con mi hipótesis

acerca del alma, qué es, de dónde proviene, y su destino tras la
muerte, para ello, expresaré en tono afirmativa mi aseveración.
Atado a los principios de la física, el alma está conformada por un

cúmulo de energía, que de igual forma no emerge ni se crea de la
nada, sino que se constituye por moléculas integradas,
provenientes de materias y energías que previamente tuvo otras
formas y manifestaciones (o sea, no se creó ni destruyó, proviene
de una transformación), y esta transformación es en todo sentido,
una transmutación de sus formas pasadas. Apelando a la
preservación de vestigios de lo que cada molécula fue, es que, al
integrarse en esta nueva energía, o nueva alma, posee su
identidad propia y única, con determinada memoria molecular
que, ya ligada al cuerpo, correspondería en cierta similitud, al
karma asociado con el pasado. Esta materia (cuerpo) y energía
(alma) que transcurren en un presente específico, interactúan en el
plano astral que corresponde, afectando y siendo afectados por su
entorno. Por último, a la muerte donde el cuerpo físico habrá de
desintegrarse para transformarse en otras formas, asimismo el
alma, como energía conformada de átomos, se dispersará,
recreándose posteriormente, constituyendo nuevas formas, y
entre ellas, nuevas almas que ocuparán nuevos cuerpos. Este ciclo
perdurará por mismo tiempo y hasta que el último cuerpo
humano muera y perezca del nuestro plano terrenal conocido.

emilia oliva
ángel gonzález g.
INTRODUCCIÓN El óxido del hueso llega a las noches secas. Se trata de hallarle un
porqué a todo. No, no lo hay, afirmamos gravemente mientras yo
me quito los zapatos y un estornudo indica que algo, en tu
interior, no va demasiado bien. El sonido puntiagudo del frío
cuelga tras la ventana. Sí, es verdad, puede que me la haya dejado
un poco abierta. No es para tanto eso que me dices del frío, por
supuesto que no lo es. Y puede que ahora sea el mejor momento,
zanjamos, para brotar de las paredes neutras de nuestros cuerpos-
amalgama y lucir estoicamente los estigmas provocados por el
fallido baile al son de los cuchillos que durante toda la vida nos
han lanzado. Dices que lo deje para mañana, que siempre estoy
igual, que hay que ser un poco más optimista (aunque me lo dices
desde el reflejo de un charco en el que yo solo veo barro). Da
igual, te digo apenas un segundo antes de que el holograma de
tu imagen desnuda se esfume (¿para siempre?) de mi cabeza:
todavía quedan buenos libros para inflamar esta y otras noches
similares.
Ángel González González

Editor
Nota:
Todas las ilustraciones de esta sección son cortesía de Ángel González González
(España).

LAMENTO
ASTRAL DEL
RECIÉN
SOLTERO
Enrico
BARAHONA
SÁNCHEZ
Puebla Las noches sin hablar dibujan cráteres en mis ojos,
trémulos sueños bajo una almohada a punto de desbordar
México
nebulosas,
bostezo iridiscente transmuta los nervios para hacerlos rumores del
llanto,
regolitos cuando parpadeo esa gota colorida; cometa cuya esencia
es fotografiada por la sonda del insomnio,
aquel celular para comunicarme.
Impacto la comisura decadente

donde pierdo las llamadas en el vacío de nuestro año luz,
quisiera transmitir esos fuegos violáceos
a la zodiacal reconstrucción de tu sonrisa,
pero aún no hay vida en las órbitas encendidas
de una mirada compuesta por cuerpos dormidos,

quizá por ello suelo inventar estrellas,
constelaciones de lunares me acarician el rostro,
llueven y aunque disminuyo su brillo
dichas imágenes vagan en la cama,
aún r s, intermitentes astros
e e azules
b c
o a
t g
a u
n,f
en mi cabeza: estás ocupada o tal vez cuelgas.

HEREJÍA /O
LOS AMANTES
Adán
MACHUCA
GARCÍA
Guadalajara
México
Génesis 3:5
Qué belleza la nuestra

Éramos inútiles y discretos
Discapacitados del tiempo
Sin más añoranza que coleccionar sueños
Éramos como
Dioses.

TU AIRE, MI
RESPIRACIÓN
Diego Gerardo
TINOCO
ARREDONDO
México
La magia se trastoca entre tus dedos
Y tus palmas abrasan a mi sombra
Lentamente deformas la penumbra
Y acaso dejas a todos perplejos.
Indómita furia que siempre escondes

Rígida como una fibra de acero
Que yo sigo vehemente en tu sendero
Y me demuestras solo entre paredes.
Tu piel es esta tierra encrucijada

Donde renace la fe desalmada
Y la demencia se torna perpetuada.

He quedado varado entre raíces
En tus besos que conquistan países
Y se irradian en infinitos matices.

ÉXODO
Daniel
GUZMÁN
TERCERO
Querétaro
México
Nacieron aguas
de tu lengua
y cayeron ríos
a cada palabra.
Jamás volví entonces

a encontrar un naufragio.

A LA CONTRA
Jorge CAPPA
@cappajorge
Madrid
España
Crujen las luces atadas
en la escalera del insomnio
y destapan su agonía
al ver temblar las huellas
de aquel tiempo
donde las promesas
siempre aguardaban
con una sospecha muda
mientras las palabras
vaciaban su metralla sorda
bajo el mantel
de una prosperidad
disfrazada de futuro
en el pálido carnaval
de la incertidumbre.

Así emergen las sombras
y se deshace la noche
con su ruleta esquiva,
y la madrugada apuesta
al juego de la nostalgia
con aquella verdad
que abriga los puñales
de una revancha
que ruge en el asfalto,
que araña las esquinas,
que se relame en las plazas
y recorre los poemas
con su razón clandestina,
con su urgencia desbocada,
con su revuelta fugaz.

Academia Literaria de
la Ciudad de México
josé antonio durand
BOTAS DE
LLUVIA
Bernardette
MORENO
México
Encerrada en mi torre de hielo,

miro agazapada,
tras barrotes que aseguran mi morada:
lo ralo de los árboles sin hojas,
el empedrado anegado por el agua,
los pétalos caídos,
pisoteados, húmedos...
Anuncia el otoño su llegada.

Intentan levantarse, florecer,
partir de las semillas que no son,
de pepitas que ya dieron frutos,
de colores que se tiñen de gris,
de brotes que no pintan ya paisajes naturales.
Todo en el pasado,
en el ayer,
en lo que ya no es.
¿A qué primavera le preocupa el otoño,
aunque se observe que en invierno no alcanza
ni para un mendrugo de pan?
Encerrada, miro a través del cristal:

hay agua en abundancia
mas ahora sólo somos árboles secos,
árboles sin flores,
ya sin frutos.
La lluvia, adentro.
Me atormenta el fin del verano.

Retornos añoro y muros atraviesa mi sollozo.
Lloran mis ojos y afuera llueve.
Se incrustan las imágenes del ayer,
y desbordan y anulan los recuerdos del hoy.
Ecos que me acompañan.
Y yo quiero salir, dejar este lugar,
pensar en que, desde una torre,
alguien más me mirará.
Abro el candado.
Atrás,
cada figura en su propia torre.
Levanto las hojas y se impregna el polen.

Feminista y femenina se acompañan,
y el bohemio se convierte en empresario.

Las tres virtudes forman un bloque inquebrantable:
experiencia
ternura
fortaleza.
Hay quienes, en la lejanía,

hoy prodigan buena compañía.
De Max, nadie sabe nada.
Hoy rompí el candado,

abrí la puerta,
calcé mis botas de lluvia,
crucé los puentes,
amigos encontré.
Es otoño,
los quiero conservar hasta el invierno.

EN EL
PRINCIPIO FUE
EL OLOR
José Antonio Buscando comida, el homínido se desplaza desnudo en medio de

DURAND la tupida vegetación. Percibe, como si fuera el más agradable de
México los perfumes, el aroma del apestoso animal muerto hace ya varios
días. Estira la cabeza y yergue el cuerpo sobre la punta de los pies
inhalando con fuerza por las narinas, para captar mejor el olor
pútrido y dirigirse hacia donde se halla la carne podrida de un
mamífero de regular tamaño.
Al descubrir al animal agusanado se lanza con ansias sobre los

hediondos despojos y consume buena parte de la carroña
saciando el hambre casi permanente desde que nació, hace
quince años.
Saciada la necesidad vital se echa al hombro los restos de la

putrefacta bestia que llevará a la caverna. Compartirá el fétido
manjar con el pequeño grupo de cuasi monos, cuasi hombres, al
que pertenece.
Días después, en otra de sus correrías en pos de comida, el

hombre-mono se alejó como nunca lo había hecho caminando

por nueve días consecutivos. Huele ahora dos distintas
emanaciones: una que capta gustoso de manera
extraordinariamente grata, percibida por vez primera en sus
escasos años de vida, y otra: la emanación del humo, ya conocida,
la cual le resulta, amén de inmunda, atemorizante, pues él y su
grupo le temen al fuego del que conocen el olor emanado, sobre
todo cuando ni él ni su pequeña tribu sabrían domesticar.
El primer aroma, el que le resulta placentero, agradable e

irresistible, proviene de una joven hembra en brama de trece años
de edad. Cauteloso se acerca a la fogata donde en torno a ella
danza otro grupo de primates de superior organización al suyo
propio, buscando con la nariz a quien expele las feromonas que lo
subyugan.
Siente el peligro de ser descubierto, sabe lo riesgoso que resulta

acercarse a otro clan, pero incluso así se aventura en pos de su
objeto del deseo, al ser más fuerte la pulsión sexual que el instinto
de conservación, si acaso ambos fueran distintos.
La cuasi mujer en celo también se acerca varios metros a quien,

por su olor, la atrae y ambos se encuentran. Primero se gruñen, se
muerden, se arañan, se golpean… luego realizan con premura lo
requerido a fin de perpetuar la especie en evolución.
Tan entregado estaba él al frenesí de apareamiento que no

percibió aproximarse por la espalda a su asesino, quien cargando
una enorme roca entre las manos la estampó con fuerza en la
cabeza del intruso reventándola. Quizás su muerte fue tardía, pues
ya había sembrado su semilla y sus genes prosperarían en tan solo
siete meses más.
Tras su crimen, en esa ocasión el asesino llevó carne fresca a la

dieta de su tribu, sin tener que alejarse del refugio. El olor del
extranjero lo delató, y la noche de ese día y el siguiente hubo

proteína de buena calidad en la dieta ocasional de la comunidad
de la caverna que habita su clan que, aunque sin lenguaje, conoce
la domesticación del fuego y practica el canibalismo.

LA
DESMEMORIA
SENIL:
PALIMPSESTO
DE LA VIDA
Eduardo
Alejandro
ESCOTTO
CÓRDOVA
México Llegué puntual. Mi madre esperaba en su silla de ruedas frente al
pasillo que da a la puerta y me sonrió, no porque pudiera verme
con claridad sino porque sabía de mi casi puntualidad en las citas
y porque distingue las siluetas, las voces y los colores. Encorvada
por su escoliosis, cuerpo menudo, cuerpo de prótesis: desgastado,
ahuesado, cabeza agachada, ladeado. Manos rugosas, afiladas,
falangosas y anudilladas. Manos controladas en su compulsión
parkinsoniana por el L-Dopa. Enceguecida por las cataratas, con
aparato auditivo que le permitía oír muy poco y solo de un oído.
Volteó hacia mí y sonrió al bulto. Me correspondió el beso y a mi
saludo típico:
—Hola mamá, ¿sabes quién soy?
—Claro, eres Pedro Infante.

Y sonrió con sorna. Salimos al patio-jardín para que el sol de
mediodía la calentara un poco. Coloqué su silla de ruedas cerca de
una mesa de jardín y me senté a su lado en una silla blanca de
metal, mientras sacaba de mi bolsa un paquete chico de pasitas
con chocolate, sus preferidas.
—¿Has tomado tus medicinas?, ¿quién te visitó ayer?, ¿qué

desayunaste?, ¿cómo va tu ánimo?, ¿quién viene mañana?
Cinco preguntas seguidas para explorar su memoria de trabajo, su

memoria episódica, su memoria prospectiva, su estado de ánimo,
su lucidez y la conciencia de su autocuidado.
Su cara se puso seria. Sus ojos oteaban en no sé qué lugares de su

desmemoria, mientras que el silencio acompañaba la espera de
respuesta. Y procedí como siempre, en total alerta buscando los
síntomas del terror familiar: la demencia senil, el Alzheimer, las
confabulaciones, los momentos confusionales, la depresión, la
desmemoria de lugares, de personas, de rostros, del contexto y de
la fuente de sus pocos recuerdos, sin duda acentuados por las
secuelas de los golpes en la cabeza con sus dos caídas recientes.
Hizo un circunloquio intencional en lo que atrapaba algún

recuerdo, mientras temblorosa sacaba de su bolsa un recipiente
de plástico con siete cajas pequeñas, cada una dividida con cinco
cubitos, cada uno lleno de medicinas de todos colores. Era su
control externo para sus 15 medicamentos diarios. Tomó tres
pastillas al hilo y respondió con pedagogía senil:
—Sé lo que haces. Si quieres saber cómo es la desmemoria al

envejecer. Te lo diré claramente: es el palimpsesto de nuestra vida.
¿Y sabes por qué? Porque la vida no es una curva en declive, sino
una espiral en la que parece que te vas, pero en realidad te acercas.
Nacemos sin recordar nada, y así morimos. Cada día que le
ganamos un día a la Muerte, esta sonríe sabedora de su triunfo.

Pero lo que ella no sabe, es que cuando nos alcanza, hace mucho
que dejamos de estar. Así es la vida mi´jo: tiene su ley y su sinrazón.
Y serena, siguió comiendo sus pasitas con chocolate sin responder

pregunta alguna.

EXPERIENCIA
INESPERADA
Esther
TIRADO
México
Lo había deseado mucho tiempo, pero no me atrevía a intentarlo.
Por esta vez esquivé mis temores y me decidí. Me acerqué sigilosa,
un poco tensa por el miedo que causa lo desconocido, abrí la
puerta y desde el umbral lo contemplé: estaba preparado.
Reposaba tranquilo, inmóvil. Lo toqué con la punta del dedo

gordo del pie izquierdo, se estremeció, lo recorrió una oleada en
toda su longitud.
Me deslicé con cuidado y me tendí lánguidamente. Una ráfaga de

fuego recorrió mi cuerpo desnudo; enrojecí de contento y un
bienestar creciente comenzó a envolverme. Cerré los ojos…
Me hundí en sus profundidades, unas veces flotaba y otras me

cubría. Mi mano se deslizaba como movida por una fuerza
secreta, abajo…arriba… a un lado y a otro, buscando… palpando…
sintiendo a veces que el lugar que recorría era rugoso, terso o
duro en otras ocasiones, hasta encontrar lo deseado. Lo supe en
cuanto lo toqué; lo manipulé y se desató su fuerza desbordante.

Respondió meciéndose con suavidad pero poco a poco aumentó
su caudal. Mi cuerpo se movía cadencioso al compás de sus
impulsos, luego comenzó a tomar fuerza, a encresparse, a vibrar y
prodigarse. Yo subía y bajaba, de espaldas y boca arriba en un
vértigo de movimientos y sacudidas que me convulsionaban. Reía
y gritaba enloquecida en tanto sus hervores recorrían mi cuerpo
palmo a palmo hasta perder la noción del tiempo.
No supe ya de mí y no sé si fue verdad ese momento intenso en

que me perdí en lo desconocido, ese impulso incontrolable que
me hace temer… y desear nuevamente… otro jacuzzi.

EN UNA
CANTINA DEL
ESTADO DE
MORELOS
Rafael Enseñanzas interesantes se presentan en cualquier trabajo literario

XELHUANTZI analizando el metalenguaje de sus palabras; me propongo
México analizar tres en un breve texto de mi autoría:
La cantina del pueblo estaba repleta, el ruido no apagaba las

voces de los mariachis que entonaban corridos; el presidente
municipal, situado en la barra, mira aterrado, con un miedo cerval
que lo hace palidecer, a seis hombres, todos con igual tipo de
sombrero, bebiendo alrededor de una mesa; sus rostros le
recuerdan a hombres conocidos y agraviados por él. Acosado por
la memoria de sus crímenes, el funcionario del gobierno, también
ve entre ellos y él a un supuesto perseguidor vengador que lo
mira fijamente, sin inmutarse” (aquí, la palabra entre, palabra
terrible, separa la vida de la muerte, juntura, con-junción, pero
también grieta, continuidad y desgarramiento; la y señala el
momento, el intervalo fugaz y decisivo que reúne y enfrenta el
sujeto con el objeto para mostrarlos como términos de una serie
que abarca una dualidad y cuya característica es la decisión de
con-juntar lo diferente, lo antagónico; en ese paso, en esa juntura:
entre, y se instala la sombra, el vacío que se llena con

incertidumbre; lo que conlleva entre las dos palabras pierde sus
límites entre la cercanía y el infinito, continuidad y grieta.)
El conjunto musical, cuyos integrantes visten a la usanza

jalisciense, entona:
Un día domingo que se andaba emborrachando

A la cantina le corrieron a avisar:
Cuídate Juan que ya por ahí te andan buscando.
Son muchos hombres, no te vayan a matar.
…………………..
Ya las campanas del santuario están doblando
Todos los fieles se dirigen a rezar
Y por el cerro los rancheros van bajando
A un hombre muerto que lo llevan a enterrar.
En la tercera línea de los primeros versos el adverbio de tiempo

(“ya”) liga el presente de la enunciación con el acontecimiento que
esa enunciación describe: este “ya” relaciona dos hechos del
pasado y él mismo tiene lugar en el pasado, es un pasado. En la
primera línea de los últimos versos, nuevamente el adverbio “ya”
liga la enunciación con el hecho enunciado y los señala a ambos
como simultáneos. Este “ya” forma parte de la enunciación del
narrador del corrido y por lo tanto al doblar de las campanas lo
hace contemporáneo de esa enunciación; ese “ya” es un ahora; las
campanas doblan en el momento en que se produce el canto.
El presidente municipal pierde los estribos al terminar de escuchar

el corrido de Juan Charrasqueado; da la orden mediante señas a
sus guardaespaldas, colocados estratégicamente en la cantina, de
disparar contra los hombres que están sentados. Él mismo
descarga su arma contra el que cree su principal enemigo, el
hombre que lo miraba fijamente; este cae pesadamente al suelo
junto con un bastón que traía a su costado. Segundos después,
oye la voz titubeante de uno de los mariachis: Patrón, ya se echó a

la banda que nos iba a reemplazar… y a un cieguito que ahí
estaba pidiendo limosna.”

josé álvarez di stasio
INTRODUCCIÓN
José Antonio
ÁLVAREZ
DI STASIO
Uruguay
Nuevamente mil gracias… a todos
En esta edición cerramos el ciclo del segundo año de la Sección

Uruguay, “Desde el taller”.
En el transcurso de las cinco ediciones anteriores hemos publicado

trabajos de los talleres literarios: “El ejido”, “La tribu”, “Letras por
letras”, “Letras del 2019” y “Grafo”.

Han sido cinco talleres que nos han regalado sus trabajos.
Nosotros nos hemos deleitado con tan buena literatura, producto
del trabajo de talentosas y talentosos creadores.
Esta edición la destinamos a conocer cinco trabajos cuyos autores

son precisamente los cinco coordinadores de los Talleres Literarios
que hemos conocido. En reconocimiento a la importante labor
que llevan a cabo en la orientación de sus grupos, es que
compartimos hoy algunos de los trabajos de su vasta producción
literaria, que generosamente nos han cedido.
También invitamos a nuestros dos colaboradores, Miriam Arévalo

Santana y Pedro Copelmayer, quienes nos obsequiaron, cada uno
de ellos, un trabajo de su autoría, y a quienes agradecemos su
labor en apoyo a la Sección Uruguay.
Y ahora es momento de los agradecimientos:
En primer término a nuestros compañeros del Consejo Editorial,

quienes con su gran generosidad hicieron posible que esta “Loca
aventura” sea la realidad pujante que es hoy.
Mil gracias a los talentosos escritores, autores de esas “joyitas

literarias” que hemos ido publicando a lo largo del año 2019.
Mil gracias también a los coordinadores y coordinadoras, que

demostraron gran entusiasmo en el proyecto y colaboraron
desinteresadamente.
Y mil gracias a los miles de lectores de todo el mundo, a quienes

dedicamos todo nuestro esfuerzo y entrega.
Imagen:
“Sud-américa invertida”, de Torres García

UNO DE ESOS
DÍAS
Miriam
ARÉVALO
SANTANA*
Uruguay Llegué a Mercedes y Ejido de lengua afuera, con los pies
masacrados tras ocho largas horas parada detrás de un
mostrador. Por un pelo, no perdí el ómnibus, que, para variar,
venía repleto.
Me abalancé sobre el asiento que acababa de dejar un manco

que bajaba en la parada siguiente. Como estaba previsto, no duró
mucho la alegría: bajó el manco y con diez personas más, subió
una embarazada. Le tuve que ceder el lugar, no sin antes clavarle
el tacón en el pie al flaco de al lado, que se hacía el distraído,
simulando hablar por el celular.
El guarda gritaba que se corran, que colaboren, que hay lugar. No

sé dónde veía el lugar, porque yo di dos pasos al costado y quedé
enhorquetada arriba de una mochila- carrito que ocupaba medio
pasillo. Detrás de la mochila se sentaba un escolar. ¡El bigote le
faltaba al escolar! Pero ahora resulta que es peligroso que viajen
parados… ¡Mirá vos! ¡Toda una novedad! En mis tiempos,
teníamos que agradecer si el ómnibus se dignaba a parar, y
encima, éramos arriados hasta el fondo, hubiese o no lugar, que
para eso: viajábamos gratis. Pero ahora, los nenes… ¡deben viajar

sentados…! Al rato se paró el “niño”, que resultó ser más alto que
yo. Con la rapidez de un rayo giré sobre mi eje, como un acróbata,
y me desplomé en el asiento, en tanto la mochila arrasaba con el
quinto par de medias que llevo compradas en lo que va del mes.
Cinco minutos más tarde, sentí que me quería matar cuando

subió una vieja pituca, haciendo equilibrio arriba de unos tacos
que ni Susana Giménez se animaría a usar. Alzó, inquisitiva, una
horrible ceja pintarrajeada y clavó su mirada justo en mí: yo era la
única estúpida que no había cerrado los ojos a tiempo. Para
ponerse el revoque que tenía en esa cara, la señora debió haber
estado, por lo menos, una hora parada frente al espejo. Pero
ahora… ¡la ancianita necesitaba un asiento…!
Volví al pasillo, maldiciendo entre dientes. Quedé prensada: por

detrás, una gorda me aplastaba, metiéndome el culo en los
riñones; el respaldo del asiento que tenía adelante se me
incrustaba en el estómago; a la izquierda una doña me refregaba
un bolso enorme que chorreaba algo grasiento; a la derecha, un
gigantón con olor a segundo tiempo, agarrado al pasamano, cada
dos segundos me martillaba la cabeza con el codo.
Los pies me latían a rabiar.
Media hora más tarde, extenuada, con olor a sudor ajeno, las
medias hechas tiras, el pelo revuelto y el vestido engrasado, llegué
a casa.
Ahí estaba Toño, frente a la tele, mirando un partido de futbol,

tirado en el sofá. Hace seis meses que está en el sofá, frente a la
tele. Seis meses hace que se vino a vivir conmigo. Al día siguiente,
perdió el empleo… Y todavía… ¡no lo ha encontrado!
—Hola negrita. ¡Qué cara! Te estaba esperando pa pedirte un

cafecito…

Tiré los zapatos en un rincón y a los diez minutos volví a la sala
con un café “caliente como el infierno, negro como la pez y
amargo como la hiel”, como le gustaba decir a mamá.
— ¿Qué vamos a comer? —preguntó.
Algo le pasó a mi cara porque, por un instante, me observó,

extrañado. Sólo por un instante. Enseguida tomó una de las tazas
vacías y volvió al futbol.
Iba yo a servirle cuando se le ocurrió decir: “Andás muy agria,

negrita. Cuídame un poco… Un hombre como yo necesita de vez
en cuando un mimo. Algo que le haga sentir a uno un calorcito en
el alma.”
—Hecho —me dije.
Incliné la cafetera y dejé caer un chorro, justo sobre la bragueta,

porque el alma… no sé dónde la tiene ese tipo.
*Integrante del Equipo Uruguay de la Revista ESF

A VECES
Pedro
COPELMAYER* A veces escribo textos de mierda.
Uruguay
A veces no escribo.
Pero cuando sí escribo y escribo textos de mierda, pasa una cosa

muy rara. Termino de escribir, pongo el punto final y empiezo a
leer. Ya con la primera frase me doy cuenta de que este es uno de
los malos. Sonrío. Sigo leyendo y mi felicidad va en aumento. Me
brilla el alma con cada lugar común, cada adjetivación de más,
cada coma mal puesta. Cuando ya estoy por el final, con una
alegría incontenible, miro alguna palabra falsa: "acontecer" o
"intrincado", por ejemplo. Palabras de diccionario, no de vida. Es
en este momento cuando agarro la hoja, la hago una bolita de
papel soberbiamente imperfecta, y la tiro a la basura, en el
sagrado ritual espartano de sacrificar hijos enfermos.
*Integrante del Equipo Uruguay de la Revista ESF

EL RELOJ DE
LOS ABUELOS
Mónica
DENDI*
Uruguay
Ciudad Vieja,
largas escaleras. Desde lo alto,
el silbido del abuelo
guiando el ascenso.
Olor a tabaco,
camisa de paño a cuadros
y una gorra mimando
la áspera calva.
En abril, el pendular del

reloj de los abuelos
marca el ritmo de nostálgicas
canzonettas.
Ahora sí…, ahora no.


Tiempo de muñecos:
Canela y Negrito Con.
Fantasía de papel,
tejidos de ilusión.
Las manos cálidas

de la abuela,
volteretas, escollera,
pascualina y milanesas.
Ómnibus a La Aduana,
destartalado sonajero
sobre el viejo empedrado.
En el balcón canta un canario flauta.

Anteayer lo viví, ayer lo perdí.
Al trasluz de La Teja
Navega el Vapor de la Carrera.
Bombillas espectrales
en la penumbra azul de la bahía.
La abuela suelta las horquillas.

Volutas de ceniza caen
y se desenredan por la altiva espalda.
Mi hermana y yo, embrujadas…
Latidos de un tiempo
compartido, frescura
de campanas en los
rostros de nuestros fantasmas.

Ahora sí…, ahora sí.
Todo lo viví, todo lo llevo en mí.
*Coordinadora del Taller El ejido - Montevideo

PÉTALOS
Cierro los ojos para ver …

Delma
el arroyo corre delante de mi puerta
PERDOMO*
se lleva los pétalos de la flor del ciruelo
Uruguay
que ayer me regalo su aroma
ese aroma hoy persigue el aire
va tras el agua que no se detiene
me agito perturbada
tú buscas complacerme
corres detrás de los pétalos
que aún levitan cerca
pero tus dedos no alcanzan a tocarlos
entonces, una lágrima se desliza por mi mejilla
los veo ondular en libertad y así comprendo
que la vida no vuelve atrás ni se detiene en el ayer
ojalá no persistas en el anhelo de atrapar lo inasible
ojalá te consueles en el aroma que exhala mi pecho
mientras tirita al estrecharte.
*Coordinadora del Taller “Letra por letra”

LA POESÍA
Virginia
BINTZ*
Uruguay La poesía, para ser poesía, dejó las grandes avenidas, las luces
rápidas, las bocinas, los tumultos y el humo y despacito se fue
metiendo por las callecitas de balastro mientras tropieza en algún
pozo y esquiva los autos para que no la salpiquen con el agua
marrón que quedó después de la última lluvia. La poesía ama la
lluvia.
Ella abre corazones, sonríe, brinda por la vida, se enamora y muere

en cada injusticia, en cada tristeza y sigue buscando caminos.
Quizá ni siquiera los busca, solo siente, se sienta en una roca, o se
apoya en un muro derruido, en un corazón asesinado o abraza un
niño recién nacido y se deja llevar tanto sea por la musa erótica de
un amante o el estallido silencioso para quién revienta bajo un
misil.
Ella une, le da voz a quienes no la tienen o solo gritan. Ella abraza,

abriga, y vuela. Nunca se sabe que alcance tiene, no pueden
medirlo ni en tiempo, ni en distancia, ni pararla en las fronteras,
encerrarla tras rejas o pintarla de horror. Ella es libre.
*Coordinadora del Taller Letras del 2019 – Canelones

HORA DE
NARANJAS
María Inés
ANDRADE*
Uruguay Lo vi, gris y callado. Delgadísimo dentro de su bigote grande y
aquella pelambre casi blanca.
No era la primera vez que, a esa hora, él estaba allí, agarrado al

portón, sin cruzar la frontera, comiendo una naranja.
De este lado él, del otro lado la vida, el bullicio, el color celeste del
cielo.
Lo vi, como feliz dentro de aquella abstracción, de aquella mirada

de miope protegida por gruesos cristales, que lo hacen
desaparecer más y más, del mundo.
Lo vi, desgarbado y triste en aquel lugar solitario, entre la puerta

de su casa y el portón de la vida.
Lo vi, y supe que era la hora de comer naranjas.
*Coordinadora del taller Grafo - Montevideo

carlos hidalgo Villalba
1917
Carlos
HIDALGO
VILLALBA
España.
2020
- Blake ¿tiene usted un hermano en el segundo batallón?

- Sí, señor
- Van directos a una trampa.
Sus órdenes son entregar un mensaje
para suspender el ataque de mañana.
Si fracasa, será una masacre.

Si no llegan a tiempo,
perderemos 1.600 hombres,
incluido su hermano.
Buena suerte.
La ópera prima del director Sam Mendes, American Beauty, ya

sedujo a crítica y público por igual, obteniendo cinco premios
Oscar.
Más tarde llegaron títulos tan sobresalientes como Camino a la

perdición y Revolutionary Road.
Ahora nos sorprende con una extraordinaria película bélica, 1917.
En el momento más crudo de la Primera Guerra Mundial, dos

jóvenes soldados británicos, Schofield (George MacKay) y Blake
(Dean-Charles Chapman) reciben una misión, aparentemente
imposible de llevar a cabo, por parte del general británico
Erinmore (Colin Firth).
El diálogo con el que empezamos el análisis es el que se produce

entre el general Erinmore y el soldado Blake, cuando el primero le
encomienda la misión al segundo.
Las tropas alemanas simulan una retirada de la Línea Hindenburg,

durante la Operación Alberich, con el fin de pillar por sorpresa a
los atacantes ingleses y fulminarlos en una emboscada sin
precedentes.
En una carrera contrarreloj, los dos soldados deberán atravesar, a

plena luz del día, primero, tierra de nadie, y posteriormente
adentrarse en territorio enemigo con el fin de entregar un
mensaje a la vanguardia del ejercito inglés comandada por el
coronel MacKenzie (Benedict Cumberbatch) y así evitar la masacre
de 1.600 combatientes, entre los que se encuentra el propio
en sentido figurado. revista literaria. Año 13 num. 2 ene/feb 2020 103

hermano de Blake.
El arranque es extraordinario: los dos soldados avanzan por un

bucólico campo verde mientras la cámara les sigue (como lo hace
a lo largo de toda la película) observando cómo el campo se va
transformando en un campamento, la hierba desaparece, surge el
fango, la trinchera se va abriendo, sus muros creciendo y la
sensación de sumergirse en un mundo de barro, sangre y ratas
nos llega en solo unos minutos.
De repente uno siente que ha retrocedido más de 100 años y se

encuentra allí, con ellos, en las trincheras, en la guerra.
Todo eso sin apenas solución de continuidad, en una especie de

plano secuencia.
Rodada en un 90% en exteriores, 1917 mantiene la atención y el

interés por completo en cada instante de la vida de los
protagonistas y en la profunda amistad surgida en el conflicto
bélico.
Las personas somos seres sociales por naturaleza por lo que se

hace necesario la vinculación con un grupo de pares que suele
darse de manera natural y espontánea.
En una situación tan dramática como es la guerra, surge un

vínculo humano esencial, basado en el compañerismo y la
confianza.
De hecho, una de las relaciones que más cultivamos las personas a

lo largo de nuestra vida es la amistad, que consiste básicamente
en crear un vínculo afectivo, de confianza, incondicionalidad y
compañerismo entre dos personas, como vemos que ocurre entre
los dos soldados protagonistas de la película.

La amistad es una de las relaciones más positivas que se pueden
entablar en la vida de un ser humano y que radica en contar
siempre con alguien que nos acompaña y apoya en los
momentos buenos y malos, sin que medie distinción en ello,
siendo precisamente en las estrecheces cuando se toma
conciencia real del valor de la amistad.
En verdad, es uno de los lazos afectivos más enriquecedores de las

personas, pues si la familia no se elige, la amistad si. Y todos
elegimos con quien relacionarnos y en quien confiar.
La historia de 1917 surge de los relatos que el abuelo paterno del

director, Alfred Mendes, le contó cuando combatió en la I Guerra
Mundial.
Allí, su abuelo era mensajero en el frente y el director ha querido

homenajearle al relatar el riesgo que vive un soldado enviado
como mensajero y la importancia vital de tal misión.
Desde este argumento tan sencillo, sin florituras ni giros

inesperados, Mendes firma una película extraordinaria, trepidante,
febril y auténtica.
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ángel gonzález gonzález
GALERIA DE Muestra de:

POESÍA VISUAL toni prat
©Derechos Reservados
“Taronges”

“Titelles”
“Pastís”

“Ampolla de plàstic”
“Transmitir mis pensamientos con el objetivo de que sean percibidos

por el otro tal cual yo los pienso y en la forma más condensada
posible, sólo me lo permite la poesía visual.”
toni prat
(Barcelona, 1952)

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José Antonio Álvarez Di Stasio

3.- Entre cuentos 43

Blvd. Adolfo López Mateos 6.- Academia Literaria de la 76

Publicación sin fines de

PARA ENVIAR COLABORACIONES

Letras pequeñas: Judy Garcia Allende Artes plásticas/audio: ESF

INTRODUCCIÓN ESPERANZA Y LLUVIA

… aun así: digo…

(… sin darnos cuenta…)

Iniciamos el año con el entusiasmo de las libretas nuevas que abren

Y así, esta vez, más que un epígrafe, consignamos el mensaje que

A Matías, a Pedro Luis, nuestro total agradecimiento y sobre todo,

Luego, lo que desde mi punto de vista representa un gran aconteci-

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Continuamos con la tradicional y no menos espléndida entrevista

El resto del número cursa como de costumbre, con las secciones

En fin, esperamos que disfrutes tanto como nosotros.

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"Al contemplar la Madonna Sixtina, nuestra época vislumbra a través

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Siempre desde la alteridad. Siempre desde el afecto.

Abrazos que vierten cauce de fraternidad.

Pedro Luis Ibáñez Lérida

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Rolando “La existencia de lo sobrenatural aprendió a vivir con la razón,

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1: ¿Cuál fue tu primer acto de “creación”, a qué edad, de qué se

2: ¿Cómo te llevás con la lluvia y cómo con las tormentas?

LB: Me encantan la lluvia y las tormentas, en especial el olor del

3: “En este rincón” el romántico concepto de la “inspiración”; y

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4: ¿De qué artistas te atraen más sus avatares que la obra?

LB: De ninguno. Detesto que se ponga en primer plano lo que un

5: ¿Lemas, chascarrillos, refranes, proverbios que más veces te

LB: “El buey solo bien se lame”, ese es mi favorito.

6: ¿Qué obras artísticas te han —cabal, inequívocamente—

LB: “El Jardín de las Delicias”, de El Bosco, la primera vez que lo vi en

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7: ¿Tendrás por allí alguna situación irrisoria de la que hayas

LB: Papelones protagonicé mil, como todo el mundo, pero algo

14 en sentido figurado. revista literaria. año 13 num. 2 ene/feb 2020

9: “¿La rutina te aplasta?” ¿Qué rutinas te aplastan?

LB: La rutina es imprescindible para un autor. Ayuda a ordenar el

10: ¿Para vos, “Un estilo perfecto es una limitación perfecta”,

LB: El estilo debe ser cambiante y plástico, o se corre el peligro

11: ¿Qué sucesos te producen mayor indignación? ¿Cuáles te

en sentido figurado. revista literaria. año 13 num. 2 ene/feb 2020 15

12: ¿Qué postal (o postales) de tu niñez o de tu adolescencia

LB: La de un niño feliz, en los años sesenta, subido a un burrito en

13: ¿En los universos de qué artistas te agradaría perderte (o

LB: Me hubiese gustado estar en una borrachería de Madrid, en el

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LB: Son elementos sustanciales en muchas de mis obras, tanto en

15: ¿A qué artistas en cuya obra prime el sarcasmo, la

LB: Al Erasmo de Rotterdam que escribió sobre la montura de su

16: ¿Qué apreciaciones no apreciás? ¿Qué imprecisiones

LB: Las reseñas literarias escritas por conveniencia, a sueldo de un

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17: ¿Viste que uno en ciertos casos quiere a personas que no

LB: La contradicción casi permanente es una de las características