Wabi Sabi

(La belleza de lo dañado)

Juan Coronel

Elba Laso
La Cimarrona
Juan Coronel
Wabi Sabi (la belleza de lo dañado) l 1º Edición
Febrero 2020, Tucumán, Capital Nacional (por ahora) cada 9
de Julio.

Director de colección Elba Laso: Alexander Rivadeneira

Equipo editorial: Marco Rossi Peralta, Priscilla Hill, Jorge
Atar.
Fotografía: Evelin Mattioli

Instagram: @_elba_laso
@lacimarronaediciones
Mail: elbalasoediciones@gmail.com
lacimarronaediciones@gmail.com
Descarga de otros títulos:
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Se permite la reproducción parcial o total de esta obra sin

fines de lucro igual con la poesía nadie lucra bb.
El único pariente que tengo en este mundo es el arte, y soy el
pariente más pobre que ha tenido el arte.

K. Vonnegut
CHESTERFIELD

Pasar la madrugada a 500km de tu cabeza y borrar todas las

fotos donde parecíamos felices. Hacerme adicto a los cereales y
desayunar con una astróloga que no sé ni siquiera el nombre.
Pedirle permiso a mi angustia para charlar con un amigo y que
sea tanto lo que llevo encima que me humedezca el paquete de
cigarros. Dormir con un gato negro y que la mala suerte sea
despertar. Visitar a tu tía al manicomio y preguntarle si no
necesitan a alguien para trabajar ahí. Estar tan jugado que las
fosas nasales te pidan un respiro. Estar tan enfermo que el
amor te parezca una buena idea.
SER COMO SANDRA

Sandra puso albañiles donde antes hubo sombras.

Don Torcuato, capital mundial de la angustia.
El sábado estuve ahí. Fue el cumpleaños de Romi
la vi bien con su nieta, la chica que le faltan los tambores,
los jugadores y el banco de suplentes. Busca un amor de nietos.
Nomás que eso.
Obsesionada siempre me saluda. No entiendo eso todavía.
Mágicamente fuimos a la misma escuela.
Sharon. Si, Sharon se llama la nieta.
Cumpleaños de quince para siempre.
Amada por todos. Y yo pensando en Sandra,
en la irónica de Verónica,
en Brenda que hacía crossfit y era peronista
en Romina 1 y Romina 2,
en Daniela, la talentosa directora de teatro que me escrachó
por decirle
que sus poemas no me gustaban. En Angie B, increíble poeta
que me mordió la boca.
En Sofía, la VJ escorpiana de Almagro. En la comida de la mamá
de Nair Florencia.
En las palizas mentales de Ana Clara y su falta de interés.

Necesito mi soledad. Necesito ser más inteligente que nunca.

Necesito mis ladrillos de hielo para el corazón

y ser como Sandra:

poner albañiles donde antes hubo sombras.
CRUCIGRAMAS

Mientras vos dormías,

yo resolvía los crucigramas
con las palabras que no supiste decir
y así fuimos sepultados
por la conciencia del pasado
y de nuestros amigos derretidos

la tormenta llegó a tu locura

y así el diluvio, sin piedad

no sé en qué sueño
de mis sueños estuviste
pero recuerdo como llegaste,
temblando,
y no fue normal ser tu opinión

todo el tiempo buscando el verso perfecto

para llegar al poema
inútilmente

si el caos nació antes que yo

y no existe poesía
que se arrepienta por nosotros.
YO TE ENTIENDO, PANERO

Estoy cometiendo seguido el error de imaginarme caminando

por El Abasto a las 3 de la mañana, solo, sin tabaco y medio
borracho. Y yo sé que simplemente es mi imaginación.
Por eso después Leopoldo María Panero decía que la poesía
destruye a las personas.
Le doy la derecha.
SERONDA1

Por vos desarmaba una cancha de vóley,

y aunque gente en Londres me diga que mí talento no adelgaza
siento que escribir ya no sirve para nada ni para nadie.
Me importa muy poco salir a cazar,
el grabador se rompió cuando escuché
mis propias palabras, mi propio enojo

por vos desarmaba una cancha de vóley

y gritaba en la calle borracho: viva la intensidad

hoy ya no juego a ningún deporte

y elijo las canciones más tristes
de Nacho Vegas
para sentirme un poco mejor.

1
Seronda: En asturiano significa otoño, una de las cuatro estaciones del año.
Además, hay un dicho utilizado en los pueblos rurales asturianos que es:
déxalo pa la seronda, y que se utiliza cuando algo no se puede hacer.
ILUMINATI

Me da ganas de llorar lo linda que sos.

Aunque no construyamos un carajo.
Aunque desconfíe de mi tumba.
Aunque necesite irme
de este mundo.

Mis amigos me preguntan

por qué llueve en mi cara
Y yo les respondo que sos tan linda
que me dan ganas de cortarme las venas.

Esto es otra cosa. Todo es otra cosa.

No llego ni a los talones del que fui.
Nunca fui mejor que ahora.
Siempre un asesino sin recompensa.
Siempre el que destruye.
Un sicario por placer.

Me enseñaron a ser el mejor en algo.

Y lo logré.
Un experto en no amar a nadie.
Todo una vida tratando mal a las personas.
Pero ahora crecí.
Y te juro que mientras más te veo
Más pienso matar a mi peor versión.

Una sobredosis.
Un corte profundo.
Una navaja dulce en la costilla.
Algo que duela.

Y ya no estar en este plano.

CADETE DEL DOLOR

Marcelo T de Alvear.
15:46

Por la vereda pasa un hombre cagado y meado.

En frente, las empanadas cuestan $18.

Tengo diez segundos para cruzar 9 de Julio

a 4 cuadras, cinco Skinheads

(pero de los malos)
se equivocan de subte
y les da vergüenza.

Uno lleva una remera de Hermética.

Adentro del subte dos pibes se agarran a trompadas.

UNO SE VA CORRIENDO Y LE TIRA UN BESO.

Afuera garúa finito.

No sabés que belleza es todo.

Ya no sé como volver a casa…

Ahora alguien dice:

Es muy importante la rapidez.

NUNCIO

Ayer soñé
que iba a La Paternal
a visitar
a mi amigo Nuncio

-que por cierto

no veo hace más de 2 años-

en el sueño,
Nuncio estaba almorzando
junto a su padre, el escritor Pablo Ramos.

Estaba de espaldas, muy bien vestido

y engominado.

Me acerco a saludarlo y nos abrazamos.

Salimos afuera del restaurant a fumar

y se nos acerca un paparazzi
que quería sacarle una foto a Pablo
por su noviazgo con la hija de Palito.

Con Nuncio le dijimos:

Tomátelas, gil. Querés un sopapo?
Y el gil destructor no quería irse.
Parecía más un fanático que periodista.

(al fin y al cabo son lo mismo)

A veces recuerdo las llamadas de Nuncio
totalmente ebrio y desesperado
avisándome que quería suicidarse
que se había tirado arriba de un auto
o que su deseo era ése.

Y nunca se mataba
nunca se mataba
nunca se mataba
nunca se mataba

también recuerdo las veces

que juntábamos miguitas de sustancia
que quedaban en colchones,
o de su amigo Alfonso
que tenía un ojo torcido
y laburaba en Palermo Holywood.

Nunca te mates, Nuncio

vos ya estuviste en mi pesadilla.
POETAS

Poetas no esperen más sus turnos.

A nadie le importan sus copias.
Son así. Mueren así. El plato vacío.
Y vayan a buscar su cariño a otro tren.
No están aquí. No son de aquí.
No viven aquí.
Y van.

Dilapidan otro romance.

Pregúntenle a sus padres
de donde nacieron
si es que nacieron
porque así no va
nadie les cree

Sigan esperando su turno, poetas.

Ansiosos para leer.
Sigan esperando
risas colombianas.
Nadie hará silencio
cuando ustedes lean

porque son POETAS.

Estación Acoyte.
Olor a caca y tutuca.

Volverse bipolar por el amor

trabajar en una imprenta,
o una concesionaria de Ford
o simplemente que este poema
no hable en primera persona
y pueda fluir libremente

a los ojos de quien escucha

a las aguas violentas de un oído

voy a preguntarles a todos

cómo se llaman
aunque después me olviden.

voy a preguntarles a todos

cosas que no importen
para ayudarlos a olvidar

que no tienen poesía,

que no tienen amigos.

En tu verdad

en tu vida
y en tu xenofobia
un disparate
es lo mismo
que un disparo.
TAL VEZ EL AMOR DE TU VIDA
SEA ESE PSICOLOGO QUE TANTO ESQUIVAS.
TALAR

Nací en un barrio que es una pesadilla.

Donde los quesos vencidos
se comen a las ratas más buenas.
Donde los supermercados son motores
de la movida cultural.
Cada uno mezquina su asesinato.
El barrio que yo nací es una flor negra.
Hacen recitales a beneficio.
A beneficio
de los concejales, de los intendentes.
Te traen a Valeria Lynch o Alejandro Montaner
y uno se queda pensando si el arte es un juego de ajedrez
o la mano que le falta a Scioli.
Mi dolor de cabeza es el barrio donde nací.
Un helicóptero de papel y barro mi corazón.

Henry Miller ayudame

reventemos toda esta mierda
que mañana nos abrazará la claridad.
MARIPOSA DE 3 COLORES

Mariposa de 3 colores, viniste a buscar lo que ya encontraste.

Un verano sano y tibio en abril, un día de sol que no te hiera.
Nunca supiste apreciar mí cordura.
Como todos los animales que tienen alas donde nadie les pide.
Mariposa no binarie
compraste un chalet que no era tuyo
para cambiarlo por una linterna linyera.
Tecno técnicas acorde al gran sismo
de sofocar todo lo que toco
mientras nada se asfixia.
Tengo $200 para recordarte
que quedarse dormido en terapia
es pagar caro tu moral
y yo las cosas caras no las vendo.
Acordate del chalet, acordate del verano,
acordate de todos los viajes que no hicimos,
acordate de los 5 polvos que nos echamos
con los ojos indispuestos,
acordate cuando confundiste la luna llena
con mi almohada
acordate de cuando pediste
chuparme la pija en la calle y yo como nunca
dije que me daba vergüenza.
Como nunca!

Todo cambió en Acassuso.

Lamiste mis zapatos cuando nadie te lo pidió
pagaste peaje en calle de tierra
y me dejaste una sin risa.
Lloraste una lágrima que me tapó la mano entera.

Voy a escribir dos mil poemas

en los que lloremos los dos

y ninguno tenga la culpa.

Biografía
Juan Coronel no sabe lo que es el amor pero sabe que tiene 30
años y que nació en Almagro y vivió toda su vida en Talar. El
barrio más parecido a la Aberdeen de Kurt Cobain. Juan se
considera un poeta más allá de su ritmo. La impronta es su
fuerte y su verborragia recuerda incesante a esos libros
nocturnos de Panero, Brautigan o José Sbarra. Esas nieblas
preciosas que le regaló Soriano, Sábato, Murakami o Palahniuk.
Al día de hoy tiene publicado 5 libros: Frágil caballo (2015,
Santos Locos), Fiebre (2015, Centro y Fuga), Murió campera
(2017, Gato Misántropo), Tramadol (2018, Rama Dorada) y un
millón de Charlys Garcías sobrios (2019, Gato Misántropo). Su
penar no descansa y en la última brújula encontró su perdición.
Amante de la buena comida, el alcohol barato y las personas
sinceras, él abre las personas de su cuerpo-hogar y te invita a
reconocerte en sus poemas alterados por la droga de la
soledad.
Entrevista a Juan Coronel
Realizada por Gaby Sambuccetti
Abril de 2018
Liberoamerica.com

1. Uno de tus poemas dice “El error es comprometerse con lo

aburrido” ¿Qué te inspiro a escribir eso?

Andaba dubitativo en terminar o no los estudios como

productor de radio. Me aburre la gente de los medios. El
periodismo en su 80% es para gente sin talento, sin el mensaje
divino.

2. ¿Cómo terminaste siendo poeta?

En mi casa nadie escribía. Mi padre era militar y mi madre ama

de casa. Era complicado sostener ideologías filosóficas o
poéticas en un contexto inadecuado. Era la oveja negra del
amor. Creo que terminé siendo escritor cuando terminaba
borracho en fiestas que no me invitaban. Un día amanecí ebrio
de whisky en la puerta de la casa de mis viejos con un poemario
en un cuaderno. Ese día sentí que escribí los mejores poemas
de mi vida.
Cuando tenía 17 años, además de hacer las tareas de colegio,
me dedicaba a escribir canciones o monólogos en las carpetas,
antes de que vengan mis profesores. Mis compañeros se reían
y eso me gustaba. Así que decidí escribir más canciones, hasta
que un día llegó la primera frustración fuerte de desamor y
empecé a escuchar a Bob Dylan.
Un tiempo después, me pasaba madrugadas escribiendo frente
a la computadora, en los colectivos o ascensores de mi trabajo.
Trabajaba de delivery en esa época.

3. ¿Cómo se refleja tu visión política en tu obra?

Hay un compendio de secuaces mafiosos que van por todo y el

otro compendio quiere evitarlo, pero hablando pacíficamente
no se puede solucionar nada. El compendio de secuaces
mafiosos regala el país por más de 90 años de deuda y la plata
no se ve invertida en nada. Solo veo metrobuses… Y el obelisco
pintado…
El actual presidente que tenemos es un inepto que solo piensa
en la clase alta, en la aristocracia, en los grandes mercaderes
explotadores. Obviamente que la coyuntura política actual se
refleja en la rabia de mis letras muchas veces. Pero
generalmente la rabia ya viene de antemano. No me hace falta
odiar a los políticos para entender que la sociedad está
devastada ideológicamente en su mayoría. Los medios de
comunicación son el peor veneno de Argentina.
Milité para el partido trabajador socialista en la adolescencia,
pero jamás le dieron valor al arte. Acusaban que solo era mero
entretenimiento. No había vuelo en sus palabras. Eso fue
suficiente para apartarme. Comparto la mayoría de sus teorías,
pero con respecto al arte jamás llegamos a un quorum. Somos
diferentes bichos.
A veces me tildan de comunista, pero yo soy un Hartista con H.
Muda como la sociedad de los frágiles desconfiados.
5. ¿Crees que tus poemas están comprometidos con la
realidad social contemporánea?

Puede ser. No quiero surfear las olas del descontento. No me

interesa el juego sucio de la humanidad. Me cuesta creer que
los ciudadanos brindan amor. Creo más en los amigos que en
los comerciantes, los transeúntes, la fiebre a la que no quiero
llegar. Me siento muy solo a veces. Me duele demasiado estar
vivo. Muchas veces me abrazo al alcohol para no pensar
demasiado. Me gustan los chocolates. La gente es salada.

6. ¿Cómo te llevas con la poesía recitada?

Me encanta. Sale el diablo afuera. Conozco sus ojos. Se inflan

las venas. Recitar un poema es arrancarle pelos al alma.
Implorarle a dios por dentro de uno mismo. Ser sincero con
uno. No merecer nada malo. Con este pelo que tenemos, con
esta esencia, con la voz, con el grito y el movimiento de las
manos. Con esta alma.

7. Uno de tus poemas dice: “No vayas a creer que

adhiriéndote a un partido político tu vida va a tener más
sentido” ¿Qué peso tienen para vos esas palabras?

Quizás mi gesto artístico es político. Tiene un mensaje

subliminal de comprensión y apertura mental, casi de manera
psicótica. Hay cosas que están más allá. Soy de la escuela de
Jung. No creo en lo que nos muestran ni en lo que veo. Creo en
lo que se siente. La energía es un recurso, la iluminación. Los
partidos políticos no saben de iluminación. Son retorcidos, de la
etapa de la cual no puedo formar parte. No me considero
apolítico, pero, a veces, las opiniones que no querés, no te dan
ganas de respetarlas.

8. Otro de tus poemas dice: “La sangre de Cristo se entristece

en tus venas.” Esta frase es aplicable a muchas personas que
conozco, desinteresadas de la historia, desapasionadas,
ingratas con las luchas que hubo en el pasado ¿Te entristece la
falta de pasión y de lucha en la gente?

Sí ¿No lo ven? Igual no me desligo. Soy parte de esa gente y de

esa falta de pasión a veces. De ese sentir abrumador… Pero hay
personas que son cucharitas de plástico. Son un rejunte de
años y pelotudez.

9. ¿Cuáles son tus próximos proyectos literarios?

Dentro de poco actúo en una obra de teatro en uno de los

centros culturales más importantes de Argentina (CC Recoleta),
luego leeré en el Matienzo en un evento de rap y poesía.
Pretendo editar un libro de tapa dura este año u el otro. Pero
las grandes editoriales por ahora no saben quién soy. Ellos
prefieren a gente sin talento decir cosas sobre el amor y esas
cosas. Algo que venda. Yo estoy enfermo de la mente. Mi
proyecto literario más grande es seguir con vida un par de años
más.

10. Para alguien que nunca leyó a Juan Coronel ¿Por qué
debería leerte?
Porque me voy a morir y no quiero que hablen bien de mí
cuando ya no esté.
Descarga otros títulos de Elba Laso:
https://elbalasoediciones.wixsite.com/website
 Este libro se terminó de imprimir en
Tucumán en febrero de 2020, hacía
calor, no teníamos aire, y como todo el
mundo, estábamos solos.