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 Créditos

Moderadora: Aria & Liv

Traductoras Correctoras

Aria Just Jen

Valalele Vero Morrison 3
Molly Bloom Flor212
Mir Maggiih
Adejho Agustina
Merlu Malu_12
Kuami sttefanye
Kyda
Jane’
Niki26
Susanauribe
Bluedelacour
Pachi15
Loby
Maggiih
Vivi
Crys
Liv

Recopilación y Revisión
Sttefanye

Diseño: Roxx
 Índice
Créditos
Índice
Sinopsis
Carta para el lector
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Sobre el autor
 Sinopsis
Muchas cosas pueden cambiar en el espacio entre la elaboración de un
plan y la ejecución del mismo. Ese espacio se llama ÍNTERIN.

Los estudiantes de último año de secundaria; Jeremy Stahl y Regan

Walters no son amigos. Ni siquiera cerca. Él es un perdedor marginado con el
que se meten siempre. Ella es una chica de moda que va con la gente popular. Es
improbable que alguna vez se hablen. Lástima que él esté locamente enamorado
de ella. Pero, de todas formas, ¿qué importa? Él no tiene tiempo para el amor. 5
Solo para la venganza.
Meticulosamente detallado en las páginas de su maltratado cuaderno rojo
se encuentra su plan maestro: 14 de abril, 9:30, dos pistolas, ochenta rondas de
munición, cuchillos de repuesto, once víctimas. Finalmente está listo para
responder a cada insulto, cada burla y puñetazo, un abuso injustificado que se
ha extendido durante más de seis años de su solitaria vida. Está justificado. Está
listo. Pero no se había preparado para ella.
Regan encuentra su diario. Lo lee, y cuando él descubre su intrusión, tiene
que cambiar de táctica. Ahora ella es una carga.
Mejor arreglarlo.

Interim, es una novela New Adult de tomo único. Contiene lenguaje

explícito, y perturbantes imágenes violentas, incluyendo violencia armada. Si
los tiroteos escolares es un tema especialmente sensible para ti, te animo a que
te abstengas de leer este libro. —S. Walden
 Carta para el lector

Querido lector,
No muchos autores te van a desalentar de leer su trabajo. Después de todo,
el objetivo de nuestras historias es aumentar el número de nuestros lectores, no
disminuirlo. Soy bien consciente de ello, pero cuando me inspiré con la historia
de Jeremy, supe que tendría que promocionarlo de una forma totalmente
diferente, algo muy lejos de mis previas campañas de marketing. Supe que
tendría que ocultar el libro, estampar renuncias de responsabilidades por todas
partes, plantar semillas de duda en sus mentes, rechazar solicitudes para copias
avanzadas; en esencia, todas las cosas que un autor NO DEBERÍA hacer para la
comercialización de su libro. Es por eso que me ha llevado tanto tiempo escribir
el maldito libro, más de un año de preocupación, dudas, cambios de opinión y
discusiones. 6
Jeremy se quedó esperando pacientemente, y le miré preguntándome
exactamente cuánto destrozaría mi carrera.
Luego recordé que esta historia es exactamente el tipo de cuestión social
controversial que disfruto abordando. Sabía que tenía que escribirlo porque
podía. Podía ser sensible al tema sin ser políticamente correcta. Podía dejar
fuera mis opiniones políticas y morales. Podía convertirlo en una historia
humana y no una historia de armas. Podía hacer todas estas cosas si trabajaba
muy duro, si era diligente y fiel a mis personajes y sus experiencias. Una vez que
me di cuenta de estas cosas, dejé de preocuparme y simplemente comencé a
escribir, con cuidado de mantener todos los detalles privados y sagrados. Así es
cómo debe ser la escritura: privada y sagrada.
Ahora la historia de Jeremy ya no es privada, pero espero que la
encuentres sagrada. Espero que te deshagas de tus ideas preconcebidas y
entierres tus puntos de vista sociales y políticos, tus juicios morales. Es muy
fácil entrar en una historia como ésta ya enfadado, especialmente si alguien a
quien amas ha experimentado la violencia armada. Te insto a que pienses largo
y duro antes de empezar a leer Interim si eres especialmente sensible al tema de
los tiroteos en las escuelas.
Hay escenas extremadamente violentas y descriptivas, y no deseo que mi
libro sea un desencadenante para ti.
Soy muy consciente del debate social que puede provocar un libro como
este. No lo escribí por el debate. No lo escribí para hacer una declaración sobre
las armas, el control de las armas, el acceso a las armas, los derechos
constitucionales, etc. No estoy interesada en comparar mi historia con los
horribles tiroteos en escuelas que han sucedido en Estados Unidos. No tengo
más motivo que contar una historia de un chico abusado que sintió que merecía
justicia. Lo que te lleves de la novela depende completamente de ti.
Con amor,
Summer
 No sé a quién se le ocurrió la idea de que los humanos son básicamente
buenos de corazón. Solo puedo imaginar que es alguien que nunca leyó los
periódicos, alguien que vivió en un capullo toda su vida. Alguien que pensaba
que era bueno. Tal vez uno de esos chicos de talento natural. ¿Sabes, los que
promocionan la creencia de que somos como se nos educa? Nuestra bondad,
nuestra maldad, todas desarrolladas por la experiencia social, la compañía
que mantenemos, las cosas que nos enseñan cuando somos jóvenes.
Comenzamos con una pizarra limpia. Es todo el mundo que nos jode.
Creo que esa mentalidad da a la sociedad demasiado crédito. En
realidad, da a los demás una enorme cantidad de control sobre ti. No puede
ser que las personas alrededor de mí formen totalmente mi carácter, mi alma.
No. Nací con eso, ese algo profundo dentro del recoveco de mi mente, de mi
corazón, ya pulsante y creciendo con bondad y maldad fundamental. Tengo
ambas inclinaciones. Soy suficientemente inteligente para reconocer a ambos.
Y si tengo ambos, también los demás deberían.
Así que tal vez la experiencia incremente una más que otra. Compraré
eso. Pero nacemos con ambas, y no creo que estén cincuenta-cincuenta. Creo 7
que el mal tiene la ventaja desde el comienzo, y vivir es solo un ejercicio para
aprender cómo controlar los impulsos malvados. Muchos de nosotros lo
hacemos. Muchos de nosotros no. Los que no merecen justicia. Pero no siempre
la obtienen. No es del todo justo, pero eso es lo que he aprendido: la vida no es
justa. Las personas pueden ser crueles, malvadas y sádicas. Sucede todo el
tiempo. Sucede todos los días en mi escuela. Ellos son buitres que se
aprovechan de los débiles, los solitarios, los quebrados. Intimidan y humillan,
y siempre parecen salirse con la suya.
Hasta ahora, de todas formas.
 1
00:20

—¡No es una cosa difícil de hacer! —gritó el señor Stahl.

Jeremy observó volar la saliva de los labios de su padre —saliva mezclada
con whisky— mientras estaba atrapado en el lado opuesto de la cama. Miró
hacia el piso por su bate de béisbol, pero no estaba allí. Arma inútil escondida en
el armario.
—¡¿Qué tan difícil es hacer tu maldita cama, Jer?!
No esperó una respuesta, una explicación. Nunca lo hacía. Se abalanzó por
su hijo —su modus operandi demostrado— tirándolo al piso en un montón de 8
extremidades agitándose y gruñidos desesperados.
—¡Suéltame! —gritó Jeremy, moviendo su cuerpo en una posición fetal
protectora.
Era instintivo. Iba a esa primera posición, incluso en el último año después
que comenzó a levantar pesas. Sabía que era más fuerte, no ese chico delgado de
hace dos veranos, pero aún se sentía débil y tenía demasiado miedo ahora para
probar la fuerza que había estado construyendo. Su padre era más grande, de
todos modos, elevándose sobre la mayoría de las personas con su metro noventa
y ocho. Robusto como Paul Bunyan, pero un amargado y alcohólico Paul
Bunyan. Un peligroso Paul Bunyan.
Primero golpeó su estómago. Jeremy lo esperaba, pero mantuvo los puños
en su rostro. No había forma que expusiera su cara otra vez y le diera a su padre
la oportunidad de infligir un daño más permanente. La horrible cicatriz que
lucía ahora resultó en años de burlas y acoso por parte de sus compañeros de
clase.
El segundo golpe fue en las costillas. Siseó y se retorció, tratando de
empujar a su padre.
—¿Quieres vivir aquí? ¡Entonces haz tu maldita cama!
—¡Noticia de última hora! ¡No quiero vivir aquí! —gritó Jeremy, sintiendo
los dedos de su padre envolviéndose alrededor de su garganta.
Fue la oleada de adrenalina milagrosa que uno experimentaba cuando te
encontrabas debajo de un auto. Surgió de la fuerza de determinación —¡no
moriré hoy!— y explotó a través de sus manos. Pensó que había levantado a su
padre en el aire y arrojado a través de la habitación. En realidad, le golpeó el
rostro con bastante fuerza para ganar unos segundos preciosos para el escape, el
señor Stahl rodó fuera de él en el piso.
—Uno, dos, tres, cuatro —susurró Jeremy—. Cinco.
Pero no corrió. Se sentó en sus rodillas y miró a su padre.
—No vuelvas a tocarme de nuevo —advirtió.
 El señor Stahl resopló.
—Eres un chico rudo ahora, ¿eh?
—Hablo en serio, papá.
Hubo un largo silencio donde ambos hombres estudiaron sus lesiones.
Cuando el señor Stahl se sentó, Jeremy se puso de pie, colocando las manos
junto a su rostro en una postura de lucha.
—Sé que hablas en serio. He estado observándote.
—¿Observándome? —preguntó Jeremy.
—Levantar pesas. Te veo. Me imaginé que algún día me golpearías hasta la
muerte.
Se puso de pie, agarrándose un lado de su rostro que mostraba los
primeros signos de un moretón, el profundo púrpura inundando la superficie de
su piel curtida y delgada.
—Te lo mereces —espetó Jeremy.
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El señor Stahl se estremeció. Las palabras dolían, dañándolo mucho más
que el moretón.
—Lo sé, hijo —susurró. Se masajeó la cabeza y Jeremy supo que la resaca
se acercaba rápidamente.
Solo así, la pelea terminó. Típico escenario: el señor Stahl se enfurecería,
desquitándose con Jeremy en cuestión de segundos, para luego ofrecer una
disculpa patética. Hasta el próximo episodio. Pasaba cada vez que bebía.
—Yo, eh…
Jeremy bajó los puños y pasó junto a su padre.
—Lo siento, Jer.
—Lo sé —contestó Jeremy, buscando la mochila en su cuarto.
El señor Stahl se aclaró la garganta.
—Déjame echarle un vistazo a tu estómago.
—De ninguna manera. —Encontró la mochila, metió unos cuadernos, y se
dirigió a la puerta principal.
—¿Tienes escuela hoy? —Escuchó gritar a su padre.
—Sí.
—Oh, se me olvidó —murmuró el señor Stahl.
Jeremy puso los ojos en blanco mientras se dirigía a la puerta. ¿Así que su
padre no lo habría golpeado como a una piñata si hubiera recordado que hoy era
el primer día de clases? Jesús, papá, eres tan considerado.
Se subió a su bicicleta y giró en la esquina de la calle hacia la Secundaria
Ridgeview. Era la única secundaria en la pequeña ciudad de Mountainview,
Utah. Ubicado en la base de Wasatch Range, la ciudad contaba con una
población mucho mayor hasta que T.A.C. —la empresa más grande de
fabricación de accesorios para rifles tácticos en el estado— cerró sus puertas a
causa del aumento de impuestos corporativos. Miles de trabajadores fueron
despedidos. El padre de Jeremy habría estado entre ellos si no se hubiera roto la
espalda en el trabajo un par de semanas antes. No había necesidad de encontrar
trabajo. Se quedó dónde estaba. En su sofá. Recogiendo botellas de cerveza y
cheques de discapacidad.
El lado sur de la escuela apareció a la vista, y Jeremy pisó el freno, su
corazón retorciéndose en un conflicto paralizante. Odiaba esa escuela y a todas
las personas dentro. Excepto a ella. No quería entrar y sin embargo, no podía
esperar. Solo para verla. Ella lo hacía todo mejor, aunque todavía se sentía
ligeramente avergonzado de caminar por los pasillos.
Él tenía diecinueve años —demasiado viejo para la secundaria— pero no
fue por elección. Repitió segundo grado, y eso lo cambió todo. Al principio fue
genial ser mayor que sus compañeros de clase, pero eso no duró mucho. La idea
desapareció por completo con su horrible cicatriz. Pensaba que era
increíblemente ordinario cómo operaban los niños, asustados de algo diferente.
Asustados de ser diferente. Muchos seguidores. Pocos, si es que había, líderes.
No tenían ninguna razón legítima para odiarlo. No eran más que idiotas. Y nada
cambió cuando crecieron.
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Sintió su boca formar la palabra —su nombre— y se lo tragó todo. No
quería que nadie escuchara que la amaba. No significaba nada, de todos modos.
El amor no contaba cuando era unilateral. Descubrió eso hace mucho tiempo.
Amaba a una madre que lo abandonó. No contaba. Amaba a un padre que lo
golpeaba. No contaba.
Estacionó su bicicleta en las filas cerca de la entrada este, le puso candado,
y se dirigió hacia el interior. Ese olor estéril de escuela pública flotó hacia su
rostro cuando abrió la puerta. Para la mayoría, el olor ofrecía la esperanza de
una revancha. Nuevo comienzo. Borrón y cuenta nueva. Para Jeremy, el olor
sugería la oportunidad de mejorar todo lo malo que había experimentado. Este
era el año para hacer lo correcto.
—¿Listo para otro estupendo año?
Sonrió al ver su expresión facial. Si alguien podía animarlo en situaciones
desesperadas, era Hannah. Era tan rechazada como él, solo otra chica
intimidada y desesperada por salir de la secundaria.
—¿Es raro que cuando entré por esa puerta, no podía dejar de decir
“mierda” una y otra vez? Quiero decir, era como el síndrome de Tourette. Eso es
raro, ¿no? —preguntó, igualando el ritmo de Jeremy mientras avanzaban por el
pasillo casi vacío.
—No —respondió—. Lo que es raro es que llegáramos aquí temprano. ¿Qué
pasa con eso? ¿Estamos tratando de castigarnos? —Hizo una pausa, pensando—
. Somos como esos sacerdotes que se golpean a sí mismos.
—Flagelantes —dijo Hannah.
—¿Cómo recuerdas eso? —preguntó Jeremy.
—Porque soy un estudiante estrella. Hola.
—Oye, siempre sacas eso a tu favor —bromeó.
Hannah rió. Se apoyó en el casillero y observó a Jeremy guardar sus
cuadernos.
—Llegué aquí temprano así no tendría que escuchar a mis padres —explicó
ella.
 —¿Escucharlos decir qué? —preguntó.
—Cualquier cosa.
Jeremy soltó un bufido de risa.
—Ahora tú —dijo Hannah—. ¿Cuál es tu excusa?
Jeremy vaciló.
—Yo… tampoco quería escuchar a mi papá —murmuró.
Hannah entrecerró los ojos. Una completa mentira, pero no se entrometió.
—¿Te gusta mi cabello? —preguntó.
—Está puntiagudo.
—Me refiero a las puntas azules —dijo—. Son nuevas.
La estudió; mechones puntiagudos de cabello rubio súper cortos con
puntas azules acunando su cabeza redonda.
—Te ves como un arma medieval —dijo.
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Ella se rió entre dientes.
—Eres un idiota.
Jeremy le dio un codazo.
—Sabes que estoy bromeando. Y sí. Me gusta el azul. Bonito cambio desde
el año pasado.
—Veo que todavía usas tu cabello como un perro lanudo —señaló Hannah.
—Bueno, trato de lucir tan inseguro como sea posible —respondió Jeremy.
Hannah se rió.
—Amigo, te extrañé.
—Estuve por aquí este verano. ¿Dónde estabas tú? —preguntó Jeremy.
—En Connecticut.
—¿Qué?
—No preguntes —murmuró.
No era la conexión más profunda, pero era una conexión. Hannah podía
ser considerada una amiga, no una cercana, pero definitivamente alguien con
quien podía pasar el rato en la escuela. Eso significaba que no estaba
completamente solo. En algún momento en el décimo grado se encontraron,
formaron un vínculo débil. Compartieron suficiente y dejaron fuera los detalles
íntimos. En su mayor parte, eran testigos de los abusos de cada uno en la
escuela, de todos modos. No había necesidad de hablar de ello.
El pasillo se inundó con estudiantes, y supo que ella estaría allí en
cualquier momento. Quería estar solo cuando la viera por primera vez, solo para
estar seguro que nada en su expresión traicionara sus verdaderos sentimientos.
No quería que Hannah preguntara.
Los introvertidos son buenos para reconocer señales sutiles y no verbales.
Hannah sabía que Jeremy terminó de hablar y necesitaba espacio. Le golpeó
ligeramente el brazo.
—Me voy —dijo, y se marchó.
 Él se armó de valor y esperó.

***
Regan se paró frente al espejo de cuerpo completo evaluando su atuendo
de primer-día-de-escuela.
—Odio casi todo lo que tengo aquí —dijo en voz alta. Tocó la tela de su
blusa conservadora y arrugó la nariz—. Aburrido.
Se parecía a un anuncio de Brooks Brothers: no era su estilo. De alguna
manera, al momento de convertirse en la novia de un chico popular, se
transformó en una chica elegante; zapatos bajos, blusa color salmón con
botones, incluso pantalón corto con flecos bordados.
—Tengo anclas en mi pantalón corto —dijo hacia el espejo.
Hizo una pausa y esperó que su reflejo respondiera. Nada. Solo observaba.
—¡Tengo anclas en mi pantalón corto! —gritó.
—Es cierto —dijo su madre, de pie en la puerta de su habitación. La más 12
pequeña pizca de diversión bailaba en sus labios—. ¿Hay algo malo con eso?
—¿Por qué tú y papá me compraron esta ropa? —exigió Regan.
—Porque tú nos la pediste —respondió la señora Walters.
—¿Por qué no me dijiste que no?
La señora Walters se quedó en silencio por un momento.
—Cariño, no sé lo que está pasando aquí —confesó finalmente—. ¿Este es
un momento de locura por tu primer día de escuela? ¿Debería haberlo
esperado? ¿Qué necesitas que haga? ¿Qué puedo hacer? ¿Cómo podemos
solucionar este problema?
Regan sonrió a pesar de su agitación.
—No estoy enloqueciendo. Es solo, mamá, me conoces. Sabes que esto no
soy yo —dijo, agarrando un puñado de su blusa.
—¿No lo es?
—¿Hablas en serio en este momento? —preguntó Regan—. ¡Sabes que no
lo es! —Agarró la antigua camiseta de su madre de “Jem y los Hologramas” que
estaba sobre la silla de su escritorio y la empujó hacia ella—. Esto soy yo.
—¿Jem? ¿Eres Jem?
—¡Sabes que soy totalmente Jem! He sido Jem desde quinto grado. ¡Era
Jem antes de que en los años 80 se pusiera de moda!
—Cierto.
—Mamá, no digas “cierto”. Eres demasiado vieja.
—Hombre, sigo olvidando eso —bromeó la señora Walters.
Regan se giró hacia el espejo.
—No voy a usar blusas abotonadas y zapatos bajos. Los zapatos bajos no
van con las medias de red.
—Por favor, no uses medias de red en tu primer día de clases.
—Dios, mamá.
 —Está bien, realmente estoy escuchando. Lo prometo. —La señora Walters
se dejó caer en la cama de Regan y estudió a su hija mayor.
Regan se pasó los dedos por su grueso cabello marrón. Por ahora creció
hasta el medio de su espalda. Lo mantenía simple: largo, flequillo hacia un lado
con unas pocas capas. Idéntico al peinado de cada chica popular.
—Debería cortarlo —dijo—. Estoy harta de esto. Debería cortarlo todo.
La señora Walters frunció los labios.
—¿Estamos hablando de un corte bob1 o de un corte duendecillo?
—Como Sinead O'Connor2 —respondió Regan, sus ojos grandes y
brillantes, signos físicos de una determinación no tan bien pensada.
—Oh, querida. Primero, ¿cómo sabes siquiera quién es ella? Segundo, por
favor, no lo hagas.
Regan se rió.
—Es obvio que estás teniendo una crisis de identidad —dijo la señora
13
Walters.
—De verdad.
—Esto es lo que pienso: te gustaba cómo te expresabas en el pasado, pero
en algún punto en el camino, por cualquier motivo, lo reprimiste, y ahora no
sabes quién eres.
Regan quedó boquiabierta.
—¿Estudiaste psicología en la universidad?
—No. Tuve un bebé.
Regan se rió.
—Espero ser tan perspicaz cuando sea mamá.
—¿Cuál era el problema con la vieja Regan? —preguntó la señora Walters.
Regan frunció el ceño.
—Era muy ruidosa.
—Me gustaba que fuera ruidosa. Me gustaba cuando usaba esos pendientes
de plástico amarillos con forma de estrellas —dijo la señora Walters señalando
una pared llena de accesorios coloridos. No se habían tocado en tres años.
Silencio.
—Mamá, sabes por qué cambié —susurró Regan—. Ya es bastante difícil
pasar por la pubertad. Es doblemente peor pasar por ella sola.
—Tenías a tu padre y a mí. Y a Caroline.
—No es lo mismo.
—Lo sé.
Más silencio pesado con meditaciones privadas. La señora Walters quería
desmenuzar tanto el cerebro de su hija, pero aprendió a hacer las preguntas
adecuadas en el momento justo, a dar un consejo solo cuando estaba segura que

1 Corte
Bob: Corte de cabello por encima de los hombros.
2
Sinead O'Connor: Cantante conocido por su corte de cabello casi pelada.
ese consejo era deseado. Incluso ahora, sabía que estaba a punto de empujar los
límites, pero sus palabras tenían que ser dichas.
—Realmente odio la secundaria para ti, Regan. Siempre lo he hecho.
—¿Fue difícil para ti?
La señora Walters se animó. ¡Una invitación!
—Bueno no era como Breakfast Club3. Eso puedo asegurártelo —
contestó—. Tuve que lidiar con las mismas pandillas y niveles sociales que tú.
—Pero eras popular —señaló Regan.
—Como tú.
—Pero fue fácil para ti.
—Tal vez.
—Te gustaba —siguió Regan.
—Eso es verdad.
14
—A mí no me gusta.
—Lo sé.
—¿Entonces por qué me dejaste hacerlo? —gimió Regan.
—¿Hacer qué?
—¡Ser popular!
—Porque no es mi lugar decidir quién serás. Debes descifrar eso tú misma.
—Dios, eres una de esas madres —murmuró Regan.
—Y estoy orgullosa de eso —contestó la señora Walters.
Regan fue brincando hasta su vestuario y cerró la puerta.
—Solo quédate ahí, ¿de acuerdo? —gritó.
—No me voy a ningún lado.
La señora Walters esperó pacientemente a que saliera su hija. Sospechaba
que las medias de red le darían buena apariencia y Regan no la decepcionó.
—No digas nada, míralo bien primero, ¿está bien? —preguntó Regan con
las palmas presionadas contra la jamba de la puerta.
La señora Walters asintió y entrecerró los ojos. Miró a Regan, de arriba
abajo, tratando de reprimir una repentina urgencia de llorar. Parecía tonto, pero
vio un atisbo de su hija “ruidosa”, la de hace mucho tiempo que era expresiva,
brillante y divertida. Confiada.
—Me gusta esa extensión de cabello púrpura —dijo finalmente.
—Gracias.
—En quinto grado, ese traje era radical —siguió la señora Walters.

3 The Breakfast Club: conocida en español también como El Club de los Cinco es una
película para adolescentes de 1985. Muestra a cinco adolescentes (cada uno representando uno
de los distintos clichés de cualquier escuela preparatoria) que, a medida que pasan juntos un
sábado castigados en detención, descubren que cada uno de ellos es más profundo que su
respectivo estereotipo.
 —Lo sé, ¿no? No tan radical ahora —replicó Regan.
—Bueno, tal vez no en otros círculos. Pero sospecho que si hoy apareces en
eso, la gente se volteará para verte. Tendrás a tus amigos preguntándote qué te
pasó de la noche a la mañana —dijo la señora Walters.
Regan asintió.
—Son como Ivy League.
—Eso no es Ivy League —dijo la señora Walters, pasando su dedo desde la
parte superior de la cabeza de Regan hasta sus pies.
Regan se rió y negó.
—¿Y es por eso que dejaste de vestirte como querías? —preguntó la mamá
de Regan.
—No puedes tomar muchas decisiones por ti misma cuando sales con los
populares.
—Claro —dijo la señora Walters—. Te hace preguntar si vale la pena.
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Regan se quedó callada.
—¿Qué es eso en tu oreja? —preguntó la señora Walters.
Regan se volteó para dejarle ver mejor a su mamá.
—¿No es asombroso? Es un pendiente. —Se acercó a su madre, se arrodilló
delante de ella y tiró de la oreja hacia adelante—. ¿Ves? Va como un pendiente
regular y se une en la parte superior.
La señora Walters tocó el diamante de imitación puntiagudo que salía del
borde exterior de la oreja de su hija.
—Interesante. ¿Y solo lo usas en una oreja?
—Sí.
—Muy punk.
—Sí.
—¿Crees que podría usarlo?
—No.
La señora Walter se rió.
—Levántate. Déjame ver algo.
Regan obedeció, moviendo las manos a su cintura envuelta en un cinturón
delgado y plateado. Sí, se había puesto un cinturón en la blusa de Jem, y no
hacía nada más que acentuar su ya amplio pecho. Seguía siendo un misterio
para la señora Walters cómo su hija tan delgada desarrolló pechos tan grandes.
—Cariño —dijo la señora Walters—, Jem se ve... Oh, no sé. ¿Un poco
hinchada, tal vez?
Regan bajó la mirada.
—¿Qué?
—Como, más o menos con trece kilos de sobrepeso.
—¿Qué? ¿Por mis pechos?
La señora Walters asintió.
 Regan se puso a la defensiva inmediatamente.
—¡Mamá! ¿Qué quieres que haga con ellas? ¡No es mi culpa!
—Bebé, sé que no es tu culpa. Solo estoy diciendo que tal vez no necesites
un cinturón. El cinturón solo las destaca.
—¿Estás hablando en serio ahora? —preguntó Regan—. ¡Definitivamente
tengo que usar un cinturón!
—Pero los chicos, Regan...
Regan ondeó la mano desechando el tema.
—Los chicos ni siquiera me miran.
—Sí, claro.
Regan cambió de táctica.
—Mamá —suplicó dulcemente—, no es nada sin el cinturón. Sabes eso. El
atuendo estará por la mitad sin el cinturón. No puedes dejarme ir a la escuela
solo con la mitad del atuendo. Eso es solo buscarse un mal día. 16
La señora Walters suspiró y asintió de mala gana. Continuó su evaluación,
notando la minifalda de jean, completamente inaceptable para la escuela de
Regan. Sin embargo, las medias de red púrpura ayudaban. Al menos no tenía las
piernas desnudas para acentuar el dobladillo.
—¿Zapatos? —le preguntó su mamá.
—Tengo dos opciones —dijo Regan—. Puedo ir informal con chancletas o
hacer una declaración audaz con tacones.
—Hmm —contestó la señora Walters, consciente que los tacones solo
harían que su falda se viera más corta—. Cariño, ¿no hay código de vestimenta
en la escuela?
—¿Qué quieres decir?
—El largo de las cosas —dijo la señora Walters con las cejas levantadas.
—¿Mi falda?
—Ajá.
—¿Es corta?
—Eh, podrías medirla en milímetros.
—¡Mamá!
—Hablo en serio.
—¿No me vas a dejar usarla?
—Hace solo un segundo querías que tomara todas las decisiones en tu vida
—señaló la señora Walters.
Regan bufó.
—¿Qué te parece pantalón ajustado y tacones? —sugirió su mamá.
—Hmm.
—¿Tienes una falda más larga?
Regan se quedó mirando fijo, confundida.
 —¿Te das cuenta de la posición en la que me estás poniendo?
Los labios llenos de Regan formaron una sonrisa. Oh, ella lo sabía bien. Y
no se sentía ni un poquito culpable por poner a su madre allí.
—Regan —dijo la señora Walters con evidente exasperación en su voz.
—Soy bajita. Y usaré chancletas —dijo Regan—. ¿Ves? Hace que
instantáneamente, todo lo que use se vea más largo.
—Ah, sí, ¿no? ―preguntó su mamá, poco convencida.
Regan asintió.
—Y aun así me llamarán de la oficina —señaló la señora Walters.
—Quizás. Pero, mamá, quiero decir, ¿no vale la pena?
El teléfono de Regan vibró, el aviso de cinco minutos que ponía todos los
días de escuela. Cinco minutos para lavarse los dientes. Cinco minutos para
agarrar sus libros. Cinco minutos para cambiarse rápidamente de ser necesario.
No me hagas cambiar, mamá, pensó con los ojos cerrados, rogando. 17
La señora Walters suspiró.
—Sí. Vale la pena.
Regan chilló y le dio un beso rápido en la mejilla a su madre. La señora
Walters la observó salir corriendo de la habitación y escuchó cómo la puerta de
entrada se cerraba detrás de ella.
Sonrió.
—Vale la pena completamente.

***
Él miró. Fijo. Su cerebro le gritaba que se diera vuelta, pero no podía. La
miraba fijamente a los pies, subiendo la mirada por sus medias de red púrpuras
que terminaban en los talones hasta la minifalda que abrazaba sus cadera y su
trasero. No entendía el cinto sobre la blusa rosa, pero bueno. De todos modos
no le importaba una mierda el cinturón. Aunque la blusa era una historia
completamente diferente. Le encantaba, aunque podría fácilmente obsesionarse
con ella, la manera en que se estiraba sobre sus amplios pechos. Los pechos más
impresionantes que alguna vez había visto en una chica. En toda su vida.
Ella se ató su cabello lacio en una cola en la parte superior de su cabeza,
algunos mechones se soltaban. No sabía de qué se trataba, pero le gustaba.
Parecía una chica de punk rock por la manera como se vestía y sus ojos color
chocolate con reflejos violáceos. Eran tan oscuros que parecían casi negros,
grandes piscinas redondas. Pensó que si se acercaba a ellos, no reflejarían su
imagen sino que lo mostrarían, en cambio, la fantasía de “y qué si”. ¿Y qué si le
dejaba sostener su mano? ¿Besar sus labios?
Ojos bonitos. Rostro bonito. Labios gruesos. Labios deseables, realmente.
Ningún chico adolescente podría mirar esos labios y no pensar en lo más básico.
Era imposible. Por lo general se sentiría inmoral por comérsela así con los ojos
como si fuera un pedazo de carne. Después de todo, Regan solía estar en un
pedestal. Pero hoy, con toda esa vestimenta y ese extraño arete curvándose en
su oreja, no podía evitar forzarla en la parte más sucia de su mente, arrodillada,
obligándola a hacerle las cosas más obscenas.
 —¿Te gusta eso?
Movió la cabeza en dirección a la voz.
—Te gusta, ¿no? —preguntó Brandon, cubriendo despreocupadamente el
hombro de Jeremy con su brazo, como si fueran mejores amigos.
Jeremy se tensó, pero no se alejó.
—Incluso si se ve ridícula ―añadió Brandon.
Jeremy tomó valor.
—Creo que se ve bien.
Brandon apretó su agarre, amenazándolo con una llave de cabeza.
—Oh, sé que lo crees —refunfuñó—. Probablemente deseas echar un
vistazo a lo que hay debajo de esa camisa.
Jeremy no dijo nada.
—Es un montón, hombre. Un montón. —Brandon rió, levantando su mano.
Dio palmadas en el costado de la cara de Jeremy en rápida sucesión (un gesto de 18
amistad, fingido) entonces se inclinó—. Mira todo lo que quieras, Cara cortada
—le susurró a la oreja de Jeremy—, siempre y cuando no toques.
Se alejó sin ningún tipo de prisa. Jeremy lo vio acercarse hasta Regan y
deslizar su brazo delgado alrededor de su cintura. Ella dejó que la besara en la
mejilla, pero cuando intentó con su boca, se resistió. Ay. Rechazado duro.
Jeremy sonrió y volvió la cabeza.
—Qué imbécil de mierda. —Se rió.
El episodio le dio un poco de satisfacción, pero, de todos modos, no podía
dejar de tocar la cicatriz. Como siempre, incluso después de años de los mismos
insultos, le hacían daño. Ahora menos, pero todavía dolían.
La diversión de haber visto a Brandon ser rechazado desapareció en un
instante. En su lugar, aparecieron fantasías de venganza. Jeremy trazó la línea
de la cicatriz acunando su ojo izquierdo, la razón de todo. La razón de su
soledad. La razón de años de acoso escolar. La razón de su decisión. Brandon
era el Enemigo Público Nº 1. Ese imbécil merecía una medalla por permanecer
en el puesto número uno durante todos estos años. Y Jeremy tenía la intención
de darle una.
Cerró su casillero y miró por encima de su hombro. Regan todavía seguía
allí, charlando con su amiga. Él quiso que ella mirara en su dirección, que le
permitiera ver su rostro por completo, pero, en cambio, ella le dio la espalda y se
fue por el pasillo.
 No puedo odiarla por no gustarle, ¿sabes? Nos gusta quien nos gusta. A
algunos sencillamente nos gustan los equivocados, aquellos que no nos pueden
amar recíprocamente. Lo entiendo. No soy un estúpido de mierda. Lo entiendo.
¿Pero, ese tipo? ¿De verdad? ¿Ese tipo? Si ella supiera toda la mierda que me
ha hecho, que me ha dicho. ¡Pero lo sabe! Lo ha visto. No puede fingir que no es
malo.
¡Dios! Es como una caricatura del “chico malo”. Me refiero a que es el
estereotipo andante que ves en una película de terror de clase B. Nadie es tan
unidimensional, ¿o sí? Dios tiene que ser mejor que eso. No está perdiendo el
tiempo creando pendejos totales sin una pizca de cualidades redentoras. ¿Por
qué hacerlo? ¿Cuál es el sentido? ¿Acaso le gusta la idea de ver el bien contra el
mal jugar en la Tierra? ¿Es su versión de un programa de TV verdaderamente
malo? ¿Es para hacerme una mejor persona? A la mierda. No necesito que un
imbécil me golpee como la mierda para formar mi personalidad. Si ese es el
caso, entonces Dios es un imbécil también, y tampoco lo necesito.

19
 2
00:19

Regan voló a su habitación esa tarde y dio un portazo. Demasiados

pensamientos corrían por su mente y temía que sus dedos se quedaran atrás.
Agarró la laptop de su mesita y la abrió. Un poco demasiado rápido. La pantalla
se mantuvo negra. Una falla muy incómoda.
—Oh, no, no lo hagas —gruñó—. No tengo tiempo para tus juegos hoy.
Cerró la computadora de un golpe y contó hasta cinco. Luego, la abrió
nuevamente. Despacio. Todavía nada.
—¡Necesito una nueva computadora! —gritó, esperando que nadie la oyera 20
con la puerta cerrada.
—¡Comienza a ahorrar! —Fue la respuesta débil de su madre.
Regan gruñó y cerró la laptop por segunda vez. Acarició la parte superior,
tratando de convencer a la máquina que volviera a la vida. Todo el proceso era
insoportable porque le preocupaba olvidarse de una idea. Y tenía que
recordarlas todas porque era el día más extraño, maravilloso y confuso que
había tenido en años.
Abrió la laptop por tercera vez. Una foto de las chicas del equipo de fútbol
del año pasado brilló en la pantalla. ¡Sí! Ella estaba al frente y en el centro. No
sonreía. Luciendo como una chica dura.
Sonrió de oreja a oreja, abrió su diario y comenzó a escribir.
Tantas. Cosas.
No sé ni por dónde empezar. Primero, lo hice. ¡Lo hice! Me puse lo que
quería y no me importó lo que dijo Brandon. Y créeme: dijo UN MONTÓN.
Todo el maldito día. Pero no me importó, y se sintió tan bien que no me
importara. Me sentí viva. ¿Qué tal eso para un melodrama? Pero, en serio. Ahí
estaba yo: Regan, la Regan real. Era más que solo la ropa, ¿sabes? Era una
declaración sobre mí, quien soy en realidad. Me sentí viva y feliz y segura. Fue
la mejor sensación. Es como que, en el momento en que me puse esa extensión
de cabello, todos los cables rotos en mi cerebro se repararon solos y me pude
ver claramente. Todo lo que necesitaba era la conexión exacta.
¿Otra cosa buena? La práctica de fútbol. Nos pusimos a jugar y nunca lo
habíamos hecho tan bien. ¿Por qué no podían los exploradores estar allí esta
tarde? ¿Por qué siempre soy mejor cuando tengo menor cantidad de presión?
Ojala pudiera ser ese chico que funciona mejor bajo una intensa presión.
Quiero decir, normalmente no me atasco, pero todos recordamos que el año
pasado…
Lo que me lleva al tercer punto bueno. El punto inapropiado. Mi corazón
casi se detuvo cuando lo vi hoy. Sabes de quién estoy hablando: Jeremy Stahl.
No sé qué pasó. Todo lo que sé es que salió de la oscuridad de todas esas ropas
demasiado grandes y negras que usaba el año pasado y lo vi hoy. Realmente lo
vi. Como si no tuviera miedo que lo vieran. No lo entiendo. El chico solía
esconderse dentro de sí mismo y ahora simplemente salió. Estoy hablando de
una camiseta de talla normal. No creo haber visto sus brazos desde que
empezamos la secundaria. ¿Siempre se vieron así? Y ahora su cicatriz está
perforada también. Tiene esta barra de metal saliendo a través de él. Es
totalmente rudo. Es rudo, sexy, musculoso y perforado, y yo tengo novio. Tan
injusto.
No mentiré. Lo observé en secreto todo el día. Me aseguré que no me
viera. Ciertamente, no quiero que piense que soy una clase de psicópata
obsesiva. Porque, hola, ¡no lo soy! Pero, ¿qué otra cosa puedo hacer con su aro
del labio, eh? Sí, así es. Perforación en la cicatriz y en el labio. ¿Podemos
hablar de este aro plateado en su labio por un momento? Hola, ¿de dónde has
salido y por qué quiero lamerte tanto? ¿Me estás escuchando? Soy tan rara,
¡joder! Veo este aro labial y mi primer instinto es correr y lamerlo. Quiero
lamer el aro del labio de este tipo. ¡No puedo parar de escribirlo…!
Sus manos se sacudieron ante el sonido de su teléfono. No quería hablar 21
con nadie más que con su computadora, y miró a la pantalla: Casey.
—Uf.
Lo dejó ir al buzón de voz. Casey no dejó mensaje, llamó de nuevo.
—¿De verdad?
Regan se quedó helada en la cama. Pensó que Casey la conocía lo
suficiente como para sospechar que estaba justo al lado del teléfono evitando la
llamada. Quizás, si se quedaba bien quieta, podría engañarla.
Buzón de mensajes. Sin mensajes. Una tercera llamada.
—¡¡¡Ahhhh!!! —Regan presionó el botón de alta voz—. ¡¿Qué?! —gritó—. Te
amo, pero ¡¿qué?!
—¿Qué estás haciendo?
—¡Tratando de escribir!
—¿Escribir qué? No tenemos tarea escrita.
—Solo cosas, Casey. Dios.
Pausa.
—¿Volviste a escribir esos poemas cursis?
Regan se puso caliente por todas partes.
Casey suspiró.
—Regan, pensé que hablamos de esto.
—¡No estoy escribiendo poesía!
—Aquella sobre la tormenta…
—¡Silencio! —Se rió Regan.
—Y el tictac del reloj en el medio de esa cosa de la montaña…
Regan se echó a reír. Casey hizo lo mismo.
—¡Era una metáfora de estar atrapado!
 —Era algo. Eso es seguro —respondió Casey.
Regan soltó una carcajada, rodando sobre su espalda y agarrándose el
estómago. No podía recuperar el aliento. Casey se reía igual de fuerte en el otro
extremo. Probablemente lloraba. Casey lo hacía cuando se reía histéricamente.
Regan no estaba segura de cuánto tiempo habían desperdiciado minutos
riendo sobre su fase de poesía, pero estaba feliz de haber respondido la llamada.
Esa entrada de diario se estaba poniendo demasiado intensa, y no podía estar
totalmente segura de que no habría ido directamente a escribir una escena de
sexo explícito protagonizada por Jeremy como su primer amante gentil e
incomprendido. Qué vergonzoso.
—Está bien, está bien. —Casey respiró—. ¿Estás bien?
—Eso... eso creo —jadeó Regan.
—¿Puedes hablar un segundo?
Regan respiró hondo.
—Claro. —Cerró su computadora. 22
—Entonces, ¿qué pensaste acerca de hoy? —preguntó Casey.
—Pensé que estuvo bien —contestó Regan.
—¿Crees que la señorita Griffin va a ser tan difícil como lo aparenta? —
preguntó Casey.
—Creo que será peor, en realidad —dijo Regan—. Es joven. Probablemente
piensa que tiene algo que demostrar. Hará de nuestra vida un infierno.
—Probablemente —respondió Casey—. ¿Crees que es bonita?
—Sí.
—Sí, yo también —dijo Casey pensativamente y luego suspiró—. Terminará
durmiendo con un estudiante.
—¡Casey!
—¿Qué? Sabes que es verdad. Nadie que recién sale de la universidad va
directamente a un puesto de profesor de secundaria a menos que esté buscando
un amante.
—¿Amante? ¿Acabas de decir amante?
—Amante. Chico bonito para jugar. Lo que sea —aclaró Casey.
—¿Alguna vez delatarías a un maestro que hiciera eso? —preguntó Regan.
—Eh. De cualquier manera, realmente no me importa, siempre y cuando
nadie se meta con mi promedio.
Regan se rió.
—Quiero decir, le diré Perra en la cara si tengo que hacerlo.
—Vas a ir a Brown. Relájate —dijo Regan.
—¡Nada de mala suerte! Jesús. No lo sabré hasta diciembre —gritó Casey.
Regan murmuró una disculpa. Las chicas se quedaron en silencio.
—Puede tratar de ir tras tu hombre —bromeó Casey—. Es mejor que vigiles
tu espalda. Solo digo.
 Regan puso los ojos en blanco.
—No es una depredadora sexual.
—Sí, bueno, el tiempo lo dirá —respondió Casey—. Y hablando de tiempo,
¿olvidaste que es el último año?
—¿Eh?
—Tu ropa hoy. Pensé que estaba de vuelta en séptimo grado, y nadie quiere
estar de vuelta en séptimo grado.
Regan se erizó.
—¿Cuál es el problema?
—Oh, no lo sé, Regan. Dejaste de usar esas cosas hace tres años, y de
repente te presentas hoy con el aspecto de una foto sacada directamente de
nuestro anuario de la escuela secundaria.
Regan gruñó.
—Esa no es una respuesta —dijo Casey—. Si me molesta a mí, sé que 23
definitivamente le molestó a Brandon.
—¿No ves a otras chicas vistiéndose de esa manera en la escuela? —
preguntó Regan, en el borde.
—Nadie que importe.
Regan quedó boquiabierta.
—Cuida tu arrogancia, Casey —sugirió fríamente.
—Y tú mira tus medias de red —replicó Casey.
Silencio. Regan rodó sobre su espalda y tiró de sus rodillas. Trazó los
diminutos diamantes de sus medias mientras hervía a fuego lento. Determinó
que la conversación no se convertiría en una pelea por la ropa porque eso es una
estupidez. Y demasiado típico para chicas adolescentes.
—Lauren intentó hablar conmigo —dijo Casey finalmente, cambiando de
tema.
—¿Y fuiste educada?
—No.
Regan suspiró.
—Tú eres quien tiene a Ethan. No ella. ¿No crees que sea hora de dejarlo
ir?
—Es despreciable —resopló Casey.
—¿Pueden las chicas ser despreciables? Pensé que era una etiqueta de
chico.
—Bien. Es una puta.
—De acuerdo, entonces.
—Nunca seré su amiga de nuevo.
—No estoy diciendo que tienes que ser su amiga. Solo estoy diciendo que
podrías ser civilizada —explicó Regan.
—¿Por qué?
 Regan se impacientó.
—Oh, no lo sé, Casey. Porque somos seres humanos, y estamos tratando de
vivir en sociedad aquí.
—La sociedad está sobrevalorada —respondió Casey.
Regan contuvo el aliento.
—Casey, no eres comunista solo porque contribuyes a la sociedad. O
porque seas considerada con ella de vez en cuando. O por tratar de ser, ya sabes,
una buena persona con los demás.
—Eso es exactamente lo que esa mierda significa —respondió Casey.
—Oh, Dios mío. ¿Qué te ha hecho la historia de noveno grado?
—¡¡¡Trató de robarme a mi novio!!!
—Es cierto, pero él no fue del todo inocente en la situación.
No hubo respuesta.
Mierda. Mierda, mierda, mierda. ¿Por qué dijo eso? Filtro, Regan. ¡Por el 24
amor de Dios! ¡Enciende tu filtro!
—¿Casey? —preguntó tentativamente.
—¿Sí?
—Lamento haber dicho eso.
Pausa.
—Lo sé. Y tienes razón. Lo que demuestra que soy una persona realmente
increíble… que pudiera perdonarlo como lo hice.
Regan puso los ojos en blanco. La chica estaba engañándose. Y era típico.
¿Así que Casey podía perdonar a su novio por engañarla, pero no a su amiga
cercana quien también participó en el acto? Esto era, definitivamente, una cosa
de chica, una cuestión de doble moral, porque, secretamente, todas las chicas se
odiaban entre ellas. Podían perdonar fácilmente las trasgresiones de los chicos,
¿pero entre ellas? Oh, no. No, no, no. Los rencores se encerraban en corazones
de cemento.
Regan la consideraba su mejor amiga. Casey era linda. Era una estudiante
estelar, impulsada a tener éxito. Decía que iba a ser abogada, y Regan sabía que
no solo aprobaría la universidad sino que también lo haría siendo la mejor de la
clase. Tenía un montón de cualidades atractivas, sin embargo, era muy insegura.
Y estaba dispuesta a dejar pasar la infidelidad de su novio solo para mantenerlo.
¿Éste era el precio que uno pagaba para ser popular? ¿Acaso Casey tenía tanto
miedo de volver al estatus de estúpida que estaba dispuesta a romper sus
estándares? ¿Acaso tenía siquiera estándares? Regan recordó una conversación
que tuvieron hace tres años en donde ambas se comprometieron a no dejar que
un chico las tratara como basura. Ethan la engañó y habría seguido engañándola
si no hubiera sido atrapado.
—¿Hola?
Regan sacudió la cabeza.
—Lo siento, estaba pensando.
—¿Acerca?
 —Cuán increíble eres —contestó Regan.
—Tienes toda la razón.
Regan vislumbró una foto en su mesita de noche y sonrió.
—Oye, ¿recuerdas cuando hicimos que nuestras mamás nos hicieran trajes
a juego? Ahora eso fue increíble.
—Ah, no me lo recuerdes —gimió Casey—. ¡Y deshazte de esa foto de una
vez!
—¿Estás loca? Nunca me voy a deshacer de ella —respondió, tocando el
marco desgastado, y luego añadió en voz baja—: Fuimos las mejores.
—No, no lo éramos —respondió Casey—. Y estoy tan contenta que ya no
soy más esa chica.
Regan se encogió de hombros.
—No lo sé. Me gustaba.
Casey estaba callada. 25
—¿Recuerdas nuestro club? —preguntó Regan.
La imagen instantáneamente la transportó al séptimo grado y, de repente,
ansiaba los recuerdos.
—¿Recuerdas? ¿Tenías que ser una estudiante con buenas notas?
—Oh Dios.
—Tú y Chelsea querían ser presidente. De hecho, fuiste a la oficina para
pelear por tu promedio. Ni siquiera teníamos uno en la escuela media. —Se rió
Regan—. Todavía no entiendo cómo ustedes dos…
—No quiero hablar de esto —dijo Casey abruptamente.
—Hmm, me pregunto qué le pasó a esa chica.
—Dije que no quiero hablar de ello.
—Oh.
Silencio incómodo.
—Yo... creo que se mudó a Wyoming o algo así —dijo Casey finalmente.
—Oh.
Más silencio incómodo.
—Así que, ¿tú y Brandon tienen grandes planes para tu cumpleaños?
—Um, no es hasta dentro de seis semanas —dijo Regan. Era reacia a seguir
adelante con este tema y consideró mentir sobre necesitar ir a ayudar con la
cena para colgar el teléfono.
—Sí, y lo habría estado planeando por meses. ¡Es tu cumpleaños número
dieciocho! —chilló Casey.
Regan escuchó mientras Casey recitó sugerencias para la fiesta. A ella no
podía importarle menos, y estaba distraída pensando en el episodio de Ethan
haciendo trampa. Brandon tenía una opinión al respecto.
 —Los chicos hacen cosas así —le dijo, luego de ver su rostro caído,
seguido con una excepción—. No es que yo lo haría. Quiero decir, estoy
totalmente comprometido contigo, Regan. Sabes eso.
No creía que Brandon la había engañado. Ella lo sabría. Pero no pensaba
que estaba comprometido con ella. Pensaba que estaba comprometido en
cambiarla. Lo reconoció el año pasado. Y eso alteró su perspectiva. Eso la obligó
a tomar nota de su dorada personalidad; la que llevaba en su corazón, su cara y
en las palabras que pronunciaba. Era bonita y brillante en el exterior, pero
carecía de toda sustancia debajo.

***
Él se sentó en su cama después de la escuela y abrió su cuaderno, un diario
que mantenía con diligencia durante los últimos tres años. Era su único
confidente. El cuaderno de espiral era uno de esos realmente gruesos usados
para múltiples asignaturas. Le había arrancado los separadores para que las
páginas fluyeran sin problemas. No había necesidad de categorizar sus etapas de
vida con separadores porque él no tenía ninguno. Cada día era igual desde sexto 26
grado. Bueno, la mayoría de ellos.
Esta entrada en su diario era una excepción, un día muy diferente de todo
el resto. La visión de Regan en su casillero esta mañana le obligó a volver a ella.
Parecía la Regan de sexto grado, y quería recordarla.
Respiró. Y leyó.
El divorcio ocurrió en quinto grado. El accidente de mi padre siguió poco
después. En sexto grado fui a la escuela con la herida más fea en el rostro. Mi
padre me había golpeado, partiendo a la mitad mi ojo, esa piel frágil, y
delgada que abraza el borde exterior del globo ocular. Él me dio bien; una
media luna de color rojo sangre que se inició bajo mi frente, se curvaba
alrededor de mi ojo externo, y se detenía justo en la parte superior de mi
pómulo. Era una herida fea que necesitó puntos de sutura. Pero no me llevó al
médico. Sin embargo me ayudó a vendarlo; un lío de gasa y cinta que lucía
como la obra de dos niños de cinco años. Me dijo que mintiera. Esa fue la
primera vez. He mentido para mi padre por los siguientes cinco años.
Fue una lesión de béisbol. Y pensé que iba a impresionar a los niños en la
escuela. Bueno, al principio lo hizo. Pero a medida que las semanas y los meses
pasaron, la herida sanó formando una cicatriz de disfraz de Halloween:
espesa y púrpura. Espantosa. Como si una pequeña criatura alienígena
hubiera aspirado mi rostro y decidido quedarse permanentemente. Me veía
como un pequeño monstruo, y cuando algo me molestaba, la cicatriz latía
contra el costado de mi rostro, mi corazón latía con fuerza en ese bulto
plateado y morado, recordándome mi debilidad y fealdad.
Las chicas gritaban:
—¡Asqueroso!
A los chicos les gustaba usar:
—¡Nauseabundo!
Prefería “asqueroso” sobre “nauseabundo”. “Nauseabundo” tiene esta
sensación cáustica subyacente, como un viejo enojado escupiendo tabaco. Me
hacía sentir aún más como un monstruo, y realmente odiaba a mi padre por
ello porque hasta la cicatriz de disfraz de Halloween, era solo un niño que lucía
regular. Nada especial. Nada horrible. Nadie me prestaba atención, y me
gustaba de esa manera. Porque soy una tortuga. Soy algo cerrado para mí
mismo. Tímido. Después de la cicatriz, se hizo más difícil ser una tortuga. Los
chicos no me ignoraban más. Me convertí en el monstruo de feria en la escuela.
El acoso se intensificó. Todos los días insultos, empujones, risas.
Un día fue particularmente horrible. Los chicos empezaron a golpearme
en el patio de recreo. Nunca habían hecho eso antes. No soy un tonto, sin
embargo. Me defendí. O, al menos, lo intenté. Cinco contra uno es difícil. Pero
entonces, allí estaba ella. Apareciendo para salvar el día. Empujó su cuerpo de
palillo entre los chicos y les gritó:
—¡Eres un idiota, Brandon! ¡Un enorme idiota gordo! ¡Nadie te golpea
por ser grande y gordo! —gritó—. ¡¡¡¡Y quiero decir GORDO!!!!
Los chicos se burlaban. Brandon echaba humo.
—¡Deja a Jeremy tranquilo! —gritó—. ¿Qué pasa si tiene una fea cicatriz
en su rostro? 27
Bueno, lo que sea. Todavía me estaba defendiendo.
—Te gusta —gruñó Ethan.
—Eres un idiota —le espetó ella—. Vete. Todos ustedes, o le diré a la
señora Duncan.
—Y a la policía antidroga —agregó Brandon.
—No me importa. Le diré a la policía, también —dijo Regan—. Dejen de
ser idiotas y vayan a buscar otra cosa qué hacer. —Hizo una pausa—. Aquí
tienen una sugerencia: golpéense unos a otros.
—Lo que sea, Regan —respondió Brandon. La despidió con un gesto
frívolo de su mano, y luego se paseó hasta el borde del campo de fútbol con su
pandilla.
Regan se volvió hacia mí.
—¿Estás bien?
—Claro —gruñí. Mi voz estaba en proceso de cambio, y por desgracia,
sonaba como Scooby-Doo.
—Esos tipos son unos totales idiotas —continuó.
Me encogí de hombros. Quería estar de acuerdo con ella, pero de repente
no sabía cómo hablar. Quiero decir, aquí estaba. Regan Walters hablando
conmigo por primera vez en la historia. Con tontos pendientes de neón verdes.
Con una ridícula sombra de ojos púrpura estilo ¡pow!-punch. Grandes labios
rojos brillantes.
Era hermosa.
—Creo que tu cicatriz es genial, por cierto —le oí decir.
¿Eh? ¿Genial? Lucía como si estuviera en una misión permanente de
“truco o trato”.
—¿Sí?
—Sí —dijo.
 Y entonces se estiró y me tocó. Sí. Me tocó. Presionó la punta de su dedo
índice en la parte superior de mi cicatriz y trazó la ofensiva línea dentada
hasta el final a mi pómulo. Lo hizo lentamente, con cuidado. Como si me
estuviera estudiando o perpetrando la sensación de mi cicatriz en su memoria.
—¿Alguna vez intentaste presionarla?
—¿Eh?
—Ya sabes. Presionarla. Para ver si permanece de esa manera. —Su dedo
se detuvo en mi mejilla, y luego sentí su presión sobre mi rostro mientras
trabajaba en empujar mi cicatriz. Ella hizo una mueca de concentración.
—Nunca lo intenté —contesté.
—No tiene caso, de todos modos —dijo, dejando caer su mano. De repente,
mi rostro se puso frío—. Es gruesa y dura.
Asentí. Me miró fijamente por un momento.
—¿Te gustan mis pendientes? —preguntó. Tocó el que colgaba de su oreja
derecha, tirando suavemente de su lóbulo. 28
Asentí.
—Estoy tratando de juntar suficiente para tener un par diferente para
cada día del año escolar.
Seguí asintiendo.
Ella sonrió.
—No dices mucho, ¿verdad?
Me encogí de hombros. ¡Dios, qué idiota! ¡Di o haz algo!
—No dejes que la gente te moleste por tu cicatriz. Si fuera tú, la
disfrazaría —ofreció.
—¿Cómo? —me las arreglé para decir.
—Oh, no lo sé. Tal vez cuando seas mayor puedes conseguir que la
perforen o algo así. ¡Eso sería totalmente genial!
Ella esbozó una sonrisa, revelando aparatos metálicos. Sus bandas eran
siempre de los colores de la temporada en curso o los días festivos. Como era
marzo, lucía tonos alternados de verde.
Era genial.
—¡Adiós, Jeremy! —gritó mientras se alejaba.
No estaba preparado para que la conversación terminara, pero mi
estúpido ser no podía pensar en nada más que decirle. Era demasiado genial
para mí. Demasiado genial para cualquier persona, y me pregunté cómo era
la vida de nunca caminar sobre el suelo, sino deslizarse en cambio. Cómo era
ser espontáneo y con confianza. Ser reconocido.
Desapareció en una multitud de chicas; simplemente se esfumó como si
todo hubiera sido un sueño. Podía oír su risita aguda flotar por el campo, y
quería atraparla en mis manos. Llevarla a casa. Escucharla cuando me
sintiera solo. Debería haberlo intentado. Debería haber tratado de atrapar
algunas de sus palabras también, porque resultaron ser las únicas que me
diría jamás.
 Él había dejado de llorar hacía tres años. Pensó que graduarse de la escuela
secundaria significaba ser un hombre, y los hombres no lloran. Así que era
extraño sentir el nudo en su garganta, y cuando tragó, involuntariamente salió
una sola lágrima. Del lado izquierdo. Atravesó la parte inferior de su cicatriz.
Sintió que se deslizaba hasta su mandíbula y colgó allí suspendida. Esperando.
Pensó con amargura sobre los paralelos, cómo estaba la lágrima simplemente
colgando allí. Sin estar seguro de a dónde ir. Incapaz de volver a subir. Reacio a
dejarse caer y desaparecer en la nada.
Esta no era la reacción que estaba buscando. Él solo quería recordar a
Regan, tal vez incluso sonreírle a su estupidez, pero todos sus pensamientos y
emociones se centraron en su padre y en lo que su padre le hizo. Negó
violentamente y lanzó el cuaderno. Fue hasta la puerta y se asomó. Solo podía
ver la sala donde su padre estaba en el sillón reclinable, roncando ruidosamente.
Se coló en silencio por el pasillo hacia la caja fuerte en la habitación de
invitados. Había descubierto la combinación hacía mucho tiempo, y la tecleó
con un propósito. Resopló ante la ironía de todo esto; su padre irresponsable, el
mismo tipo que se preocupaba por la seguridad de la pistola. Sacó la 9 mm y 29
liberó el cargador. Contó todas las balas, a pesar de que solo se necesitaría una.
Volvió a colocar el cargador y cargó hacia atrás el arma.
—Bloqueado y cargado, hijo de puta —susurró.
Caminó por el pasillo y giró en la esquina. Vio la cabeza de su padre
descansando cómodamente en la silla. Años de acostarse de esta manera, con su
grasiento cabello negro ubicado en el reposacabezas, habían decolorado la tela
azul. Asqueroso. Había demasiado sobre su padre que era asqueroso, y ya era
hora que tomara un baño de sangre.
Jeremy se acercó y levantó la pistola. Empujó suavemente el cañón contra
la cabeza de su padre, poniéndose rígido ante el sonido de un gruñido
balbuceante. Pero su padre no se despertó.
—Uno, dos, tres, cuatro —contó Jeremy en silencio—. Cinco.
Sin embargo su padre dormía.
Movió con cuidado el dedo índice hacia el gatillo. Su padre le enseñó eso:
nunca sostengas un arma de fuego con el dedo en el gatillo hasta que estés listo
para disparar. Seguridad primero. Su dedo se curvó alrededor del agarre de
metal, a segundos de la libertad, y su mano tembló.
—Mierda —murmuró, y bajó el arma.
Respiró hondo y volvió a intentarlo, levantando el arma con el dedo en el
gatillo. Cerró los ojos y repitió la mañana que se le hizo tarde para la escuela.
Estaba lloviendo. Podía sentir las gotas golpeando su rostro, deslizándose bajo
el vendaje que había sido pegado apresuradamente en su pómulo. Oyó las
palabras de su padre una y otra vez:
Un accidente de béisbol. ¿Entiendes? Un accidente de béisbol.
—Está bien, papá —respondió, pensando que los dos estaban entrando en
una conspiración inteligente.
Jeremy dejó caer el arma por segunda vez. Su mano sudaba profusamente,
haciendo que el metal se deslizara bajo su palma. Temblaba incontrolablemente.
No podía detener el recuerdo que brotaba de sus ojos con gruesas lágrimas.
 Un gemido escapó de sus labios, y su padre se movió.
—Jer, ¿estás ahí atrás? —Su voz era gruesa y descuidada por el sueño.
—Sí. —Respiró Jeremy. Se secó los ojos con el dorso de las manos.
—Tráeme una cerveza, ¿quieres?
Eso era todo lo que necesitaba oír. Levantó la pistola por tercera vez. No
más lágrimas. No más temblores.
—¿Estás seguro? —preguntó Jeremy. Movió el arma contra su lado y luego
hacia arriba de nuevo. En su lado derecho y justo hacia arriba—. ¿Estás seguro?
—repitió.
—¿Qué significa eso?
—Significa que quiero que estés absolutamente seguro que quieres otra —
explicó Jeremy.
—Solo dame una maldita cerveza —gritó su padre.
El dedo en el gatillo. Solo el apretón más pequeño. No requeriría mucha 30
presión.
—¿Escuchaste? —dijo su padre.
El corazón de Jeremy se contrajo, empujando fuera la adrenalina del
temor. Dejó caer su mano por última vez.
—Te escuché —dijo, dando marcha atrás fuera de la sala de estar.
Tuvo cuidado de ocultar el arma, aunque sabía que su padre no se daría la
vuelta. Caminó hasta el dormitorio, ponderando su intento fallido de libertad.
Solo podía llegar a la conclusión de que no era el momento adecuado. Anotó la
fecha después de todo: 14 de abril. Él debía atenerse a ella, ¿no? Debía mantener
el plan. No desviarse. No modificarlo. Así es como los planes se arruinan.
Guardó la 9 mm en la caja fuerte y se dirigió hacia la puerta más allá de la
cocina, donde dejó la cerveza en la nevera.
 En realidad no me molesta que mi papá no me acepte, que no le agrade.
Él tiene su propia mierda con la cual lidiar, supongo. Pero es imposible estar
en un ambiente donde te sientes no deseado todo el tiempo. Realmente
empiezas a pensar que es tu culpa, incluso cuando en el fondo sabes que no
tiene nada que ver contigo. No es porque él te creó. Es porque no saliste como
él esperaba. O tal vez su vida no salió como él esperaba.
Pero eso es su culpa, no tuya.

31
 3
00:18

Ella subió a la camioneta, cuidando de levantar sus piernas de manera que

la parte posterior de sus muslos no tocaran el asiento.
—Me gusta tu sudor en mis asientos —dijo Brandon, observándola.
—¿Acaso no lo sé? —bromeó Regan.
Ella rió. Brandon resopló.
—En serio. Baja tus piernas. No me importa —dijo.
Obedeció. 32
—Normalmente dejan de sudar por ahora. No sé qué está pasando.
—Uh, hace cinco mil grados fuera —apuntó.
Ella se rió.
—Sí, y probablemente quemé cinco mil calorías en la práctica. —Limpió su
frente, borrando las minúsculas gotas de sudor pegadas a la línea de su cabello—
. Debería haberme duchado.
—¿A quién le importa?
Ella discretamente olió su axila.
—Uh, a mí me importa —dijo, mirándolo con ojos saltones.
Él se echó a reír.
—No apestas —le aseguró Brandon.
—Apesto —respondió ella.
—Bueno, conozco justo la solución para eso —dijo, encendiendo el motor.
Salió del estacionamiento de la escuela y se dirigió a Adobe Drive.
Ella sonrió. Se había convertido en rutina: Todos los viernes por la tarde
después de la práctica, Brandon la llevaba a tomar un helado. Todo comenzó
cuando obtuvo su licencia. A ella le encantaba tanto que incluso organizaba su
horario de trabajo para el helado de los viernes una vez que terminó la
temporada de fútbol. Había algo diferente en Brandon cuando comía helado. Él
era simplemente... normal. Y agradable. Y divertido.
—Brandon, el helado no me impide que apeste —dijo Regan.
—Tal vez no, pero te hará sentir mejor —respondió—. Tal vez te ayude a
dejar de sudar —señaló, mirando su rostro mientras conducía.
Ella se limpió la mejilla, pensando en volver a la primera vez que Brandon
era autocrítico, y tal vez un poco inseguro. Estaba parado junto al mostrador de
su primera cita asimilando la miríada de sabores de dulzor cremoso, con los ojos
muy abiertos y codiciosos, y luego se volvió hacia ella sin poder hacer nada.
 —¿En qué estaba pensando? —preguntó—. Esta fue una mala idea. Soy un
ex niño gordo.
Al principio ella no dijo nada. Y entonces él sacó una taza de medir y se la
entregó a la chica detrás del mostrador. Le guiñó a Regan.
—Es una broma. Vine preparado. —Señaló a la taza—. Un arma contra la
gordura.
Ella lo miró.
—Te puedes reír, ¿sabes? —dijo Brandon—. Se supone que es un poco
gracioso.
Ella intentó sonreír. Se sintió más como una mueca.
—¿No te acuerdas de lo que parecía? —preguntó él, estudiando su rostro.
Regan se puso más y más incómoda.
—Podemos comer yogur a cambio —le ofreció—. Libre de grasa o algo así.
—Oh, Dios mío, dije eso en VOZ ALTA.
33
Brandon se echó a reír cuando tomó la media taza de helado de
mantequilla de maní y chocolate de la chica.
—Esto es maravillosamente extraño, ¿no? —le preguntó, y ella se rió.
—Brandon, lo siento mucho —dijo Regan—. Solo... la taza de medir… tus
chistes... Quiero decir, ¿son bromas? ¿Debería estar riendo? ¿Qué debo decir?
Estoy muy incómoda en este momento.
—Cálmate —dijo riendo, luego la miró—. Eres tan adorable cuando estás
nerviosa.
Y fue entonces cuando ella le abrió ampliamente la puerta de su corazón.
Tenía quince años. No sabía nada.
Regan suspiró, recordando.
—¿Qué está pasando por tu mente? —preguntó Brandon mientras
entraban en la sala familiar.
—Ya no llevas tu taza de medir —señaló Regan.
Brandon se rascó la mejilla.
—¿Qué te hizo pensar en eso?
—Solo pensaba en nuestra primera cita —respondió Regan.
Le sonrió a su novio. Él llevaba el cabello castaño corto hasta su cuero
cabelludo, casi rapado, y tenía dificultades para mantener sus manos fuera de él.
Era espinoso y suave, y le gustaba frotarlo para la buena suerte. Él se hizo alto
en los últimos años, pero mantenía un vientre ligeramente regordete. Estaba
obsesionado con adelgazar, pero ella no quería que lo hiciera. Pensaba que su
vientre mantenía su vanidad en jaque. Le daba perspectiva. Suavizaba su
actitud.
Justo en ese momento, su mano fue a su estómago.
—¿Crees que debería empezar a medir las cosas de nuevo?
—¿En serio?
Bajó la mirada.
 —Sí. En serio.
—Estás perfectamente bien.
—¿Lo estoy?
Regan se detuvo a mitad de camino hacia el mostrador.
—Voy a preguntarte una vez más. ¿En serio?
Brandon frunció el ceño.
—Siempre y cuando seas feliz conmigo, supongo que eso es lo que importa
—respondió.
—¿No se supone que sea más como “siempre que tú seas feliz contigo
mismo”? —preguntó Regan.
—No. Eso es lo que la gente gorda dice para sentirse mejor —respondió
Brandon.
Y justo así, el recuerdo del muchacho tonto, inseguro y dulce se desvaneció
en el olvido. 34
—Eso es ácido en tu lengua, Brandon —dijo Regan suavemente—. Es
posible que quieras ir a enjuagarla.
—¿Eh?
Regan sonrió pacientemente.
—Sé amable.
—Soy amable.
—Estás siendo intolerante. —Ella extendió sus palmas—. Ácido —dijo ella,
rebotando su mano izquierda hacia arriba y abajo—. Intolerancia —continuó,
rebotando su mano derecha—. ¿Lo entiendes?
Las fosas nasales de Brandon se abrieron; primera señal de molestia.
—No soy un imbécil —dijo de manera uniforme—. Y de todos modos, tengo
la oportunidad de ser intolerante porque solía ser gordo. Estuve allí. Y luego
decidí hacer algo al respecto.
—Felicidades —respondió Regan—. Aunque crecer quince centímetros en
el transcurso de un verano no es una elección que hayas hecho. Fuiste
afortunado en ese sentido.
Brandon la miró fijamente.
—Elegí llevar una taza de medir —señaló con petulancia.
—Es cierto —respondió Regan—. Ahora, por favor no arruines el recuerdo.
—¿Qué pasa contigo y esa taza? —preguntó Brandon.
—No es la taza.
—Entonces, ¿qué?
—Eres tú —dijo Regan, luego bajó la voz a un susurro cuando se acercaron
al mostrador—. Es la forma en que solías ser.
—¿Crees que he cambiado o algo así? —preguntó Brandon.
—Creo... has crecido un poco duro.
Los ojos de Brandon cayeron a su pantalón.
 —¿En serio? ¿Sinceramente es eso lo que piensas que quería decir? —
preguntó Regan.
Él se rió entre dientes.
—Solo estoy bromeando contigo, Regan. ¿Recuerdas que hacemos eso?
—No estoy bromeando en este momento —respondió ella—. Lo digo en
serio. Baja el tono.
—¿Que baje el tono?
—La dureza.
—Estoy teniendo problemas en entender esto. ¿Estás diciendo que quieres
que sea gordo de nuevo?
—¡No estoy hablando de tu cuerpo! ¡Dios! ¡Estoy hablando de tu actitud!
Se quedó callado por un momento, mirando a la chica detrás del
mostrador, quien le devolvió la mirada.
—¿Está disfrutando de esto? —le espetó. 35
Ella se sonrojó y se alejó, fingiendo estar ocupada con tareas menores en el
mostrador de atrás.
—Eso es de lo que estoy hablando —dijo Regan entre dientes, agarrando su
muñeca. Lo atrajo hacia sí—. ¿Por qué le hablaste de esa manera?
—Estaba escuchando nuestros asuntos —respondió.
—No estaba escuchando nuestros asuntos. Nosotros trajimos nuestros
asuntos aquí.
—Corrección: tú trajiste nuestros asuntos aquí.
—Bueno, perdóname por tratar de rememorar un momento especial —
espetó Regan.
—¿Rememorar un momento especial? ¿De qué estás hablando? ¡Estabas
toda encima de mi culo por ser intolerante! —gritó Brandon.
Regan resopló.
—¿Podemos irnos?
—No. Quiero helado.
—Bueno, yo no.
—Bueno, es tradición. Esto es lo que hacemos, así que estamos
jodidamente haciéndolo.
Sus ojos se abrieron como platos. Soltó su muñeca, dejando caer su mano
lentamente.
Se dio cuenta de inmediato que él se arrepintió de las palabras. Su rostro
luchaba con ira por su impulsividad, y vergüenza por su obvia sorpresa. Se
quedaron parados allí con torpeza, arrastrando los pies y mordiendo sus labios
en silencio. Solo cuando la chica detrás del mostrador se les acercó una vez más,
Brandon habló.
—Lo siento —dijo, pero no a Regan. Se dirigió a la chica.
Ella frunció el ceño.
 —No debería haberte hablado así. Solo estabas esperando nuestro pedido.
Ella se encogió de hombros.
—No soy un imbécil. Solo... tengo algunas inseguridades. No es que esté
buscando excusas por cómo te hablé. No debería haber sido así de grosero.
—Solía ser muy gorda, también —dijo la chica en voz baja—. Pierde unos
kilos, cambia tu apariencia física. Todo eso es bueno. Pero es mucho más difícil
deshacerse de toda esa mierda en tu cabeza. Los temores de volver.
Sentimientos de que todavía no eres lo suficientemente bueno. Entiendo.
Entiendo.
Brandon sonrió.
—No debería ser tan difícil conseguir una bola de helado.
La chica se rió entre dientes.
—Supongo que no debería. Pero para nosotros es diferente.
—¿Por qué demonios trabajas en un lugar como éste? —preguntó
36
Brandon—. Eso es simplemente llamar a los problemas.
Ella se rió con fuerza.
—Práctica de la fuerza de voluntad. —Agitó su mano sobre las tarrinas de
helado—. Créeme. No tocaría esta mierda.
—Lo sé. Es horrible —dijo Brandon. Apretó la nariz contra el cristal—. Voy
a tomar una cucharada de mantequilla de nuez.
—¿Nada de taza de medir? —preguntó la chica juguetonamente.
Brandon se frotó el estómago.
—No, a menos que pienses que necesito una —dijo, guiñándole un ojo.
¿Están coqueteando? se preguntó Regan. Quiero decir. Acepto toda la
unión sobre luchas similares, pero ¿me estás jodiendo en este momento?
Ella casi perdonó su arrebato mientras observaba su comportamiento y
escuchó sus palabras contritas. Pero cuanto más hablaba con la chica, menos
caballeroso sonaba.
No pensó en su propia orden. No disfrutó nada de eso mientras comía.
Vagamente recordaba una disculpa. Estaba preocupada, pensando en un chico
incierto tratando de hacer bromas sobre su doloroso pasado para convencerla
de reírse.

***
—Así que esto sigue ocurriendo —dijo Casey, recorriendo con sus ojos la
ropa de Regan.
—Sí. ¿Te gusta mi extensión de cabello como arco iris?
Las chicas paseaban por el pasillo hacia la clase de Historia del tercer
período.
—¿Tu madre sabe que te vistes como una loca? Porque estoy bastante
segura que te encerrará en tu habitación hasta que te gradúes si se entera.
Regan se rió.
 —No estoy vestida como una loca. Es una extensión.
—Sí. ¿Y qué pasa con eso?
—No lo sé. Pensé que sería divertido.
—No, no, me refiero a todo esto que estás haciendo —aclaró Casey. Ella
extendió sus manos en grandes círculos dramáticos desde la cabeza de Regan a
los pies.
—Oh, pensé que me gustaría probar algo viejo-nuevo —dijo Regan.
—¿Viejo-nuevo?
—Sí. Viejo guión nuevo. Solía vestirme así. Entonces dejé de hacerlo.
Ahora me estoy vistiendo así otra vez. Viejo-nuevo.
—Está bien.
Regan se mordió el labio. No había nada más molesto que cuando Casey
sacaba la palabra “está bien”. Ella lo hacía cuando quería sugerir que algo era
extraño, no creía lo que había oído, o tenía una actitud firme sobre algo.
37
—No llamaste anoche como dijiste que lo harías —dijo Casey.
—Lo olvidé.
—Está bien.
—Realmente solo lo olvidé, Casey —dijo Regan—. Y de todos modos,
podrías haberme llamado.
—Lo hice. Varias veces —señaló Casey—. No contestaste.
—Bueno, supongo que mi teléfono murió o algo así —dijo Regan con
desdén.
—O tal vez estabas ignorándome de nuevo —resopló Casey—. A veces
pienso que te gusta estar desconectada.
—¿De ti? Nunca —respondió Regan dulcemente.
Casey le dio un codazo y se rió.
—Sin embargo, es verdad. Quería terminar los planes de este fin de
semana.
—Es miércoles.
—Sí, lo sé. Pero me toma por lo menos tres días conseguir mi atuendo —
dijo Casey, rascándose la parte posterior de su cabeza rubia.
—No recuerdo ningún plan —respondió Regan—. Y de todos modos, le
prometí a Caroline que la llevaría a ella y a sus amigos a los bolos.
—Oh, Dios mío.
—¿Qué?
—Hay algo extraño sobre una adolescente que pasa el rato con su hermana
de diez años un sábado por la noche en vez de hacerlo con su increíble amiga y
su novio.
Regan se rió entre dientes.
—Lo que sea.
—¡Tenemos planes para ir al cine! —se quejó Casey.
 —Oye, agárratelas con Caroline.
—Oh, lo haré.
Se apresuraron dentro de la clase antes de que sonara la campana. Regan
se deslizó en su asiento, y luego hizo un inventario de la habitación, buscándolo.
No era su intención mirar, pero cuando él se sentó en la parte trasera mirando
por la ventana, no pudo darle la espalda. Ella tenía una vista perfecta de su
cicatriz y la desafiante vara de cromo cruzada en ella. Recordó en el pasado
cuando intentaba camuflar su herida. Ella había sido testigo en varias ocasiones
de él tirando de las puntas de su cabello rubio, tratando de ocultar su ojo de la
vista. Ahora estaba sentado al descubierto, y no parecía importarle.
Se congeló cuando la miró, bloqueando sus ojos con ella. Algo
desagradable se manifestó en un gesto que se extendió lentamente por el rostro
de él. No estaba segura si estaba enojado o confundido, pero algo la instó a
mirar hacia otro lado. A dejarlo en paz. Todo se hizo más oscuro, y era la
primera vez que ella le tenía miedo.
Él quiere hacerme daño. 38
El pensamiento la sorprendió, y sus ojos se ampliaron. Los de él se
redujeron.
¡Deja de mirarlo! gritó su cerebro.
Pero el concurso de miradas continuó: ninguno deseoso o capaz de
conceder la victoria. Jeremy finalmente rompió la conexión cuando un bolígrafo
se cayó de su escritorio. Se inclinó para recuperarlo. Regan se dio la vuelta
lentamente, tratando de registrar lo sucedido, tratando de dar sentido a su
mensaje silencioso.
—¿Por qué te ves como si acabaras de ver un fantasma? —preguntó Casey,
inclinándose en dirección a su amiga.
Ninguna respuesta.
—¡Oye! ¡Regan! ¿Hola?
Regan giró la cabeza. Su rostro se drenó.
—¿Eh?
—¿Qué te pasa? —preguntó Casey, mirando detrás de su hombro. Ella vio a
Hannah y bajó la voz—: ¿Es la lesbi allá atrás?
—¿La qué…? ¡No! ¡Y no digas eso! —silbó Regan.
—Bueno, actúas como si ella acabara de asaltarte. Eso ocurrió en noveno
grado, Regan. Es hora de seguir adelante.
—Oh, eso es valioso viniendo de ti. Tú la acosas todo el tiempo. Y de todos
modos, no me asaltó. Deja de tergiversar las cosas.
—No la acoso —argumentó Casey.
—Mentira. Siempre me estoy disculpando por ti.
—¿Tú hablas con ella? —exclamó Casey.
—Lo intento. No recibo mucha respuesta —dijo Regan.
Casey la miró fijamente.
—¿Tú hablas con ella?
 —Oh, cállate. Actúas como si fuera raro.
—Um, es raro.
—Te amo, Case. Sabes que lo hago. ¿Pero puedes por favor intentar ser
más agradable? ¿Solo a veces? No estoy pidiendo todo el tiempo. Sé que eso es
demasiado para ti. ¿Pero a veces?
—¿De qué estás hablando? Soy agradable.
—Eres mala con Hannah, y no me gusta —susurró Regan.
—¿Por qué te importa siquiera? —preguntó Casey—. Es un fenómeno.
—No, no lo es.
—Quiere estar en una relación contigo, Regan. ¡Está obsesionada contigo!
—No está obsesionada conmigo. Y no hay nada extravagante sobre la gente
queriendo estar en relaciones con los demás.
—Lo que sea. Y, por cierto, soy agradable —murmuró Casey.
Regan se encogió de hombros. 39
—Sabes que haría cualquier cosa por ti, ¿verdad? —dijo Casey—. Si alguien
te hiciera daño, lo eliminaría. No lo pensaría dos veces.
Regan pensó por un momento.
—No me gusta que la gente juegue contigo —continuó Casey.
—Ella no estaba jugando conmigo, Casey. Lo juro. Cuando… cuando te dije
al principio, estaba un poco asustada. Creo que sobre exageré todo el asunto.
—Sí. Nadie se mete con mi chica.
Regan sonrió pacientemente.
—Lo sé. Y no estaba jugando conmigo. Leyó mal las señales, eso es todo.
—Eres mi mejor amiga —le recordó Casey.
—Sí. Ahora déjala tranquila, ¿de acuerdo?
Casey frunció los labios.
—Lo intentaré. Pero si esa perra siquiera me mira extraño…
—No lo hará —interrumpió Regan.
Casey vislumbró el fondo del salón y le frunció el ceño a Hannah, que
estaba ajena.
—Vamos, dame una mirada —desafió.
—Casey. Detente.
Se volvió hacia Regan.
—Hay demasiados bichos raros en esta escuela.
Regan no le hizo caso y sacó su libro de historia. Observó cómo su maestro
entró, y suspiró de alivio. La conversación había terminado.
No había forma de razonar con Casey sobre “los bichos raros”; no
cambiaba su punto de vista. Ella solía ser uno, y era imperativo que pusiera la
máxima distancia entre ella y ellos. Estaba avergonzada. No quería ningún
recordatorio. Regan, por otro lado, no tenía problemas con los recordatorios.
Pensó que debería haber atado su dedo con una cuerda desde el principio.
Entonces nunca hubiera olvidado quién era realmente.

***
—Vi que tus inquilinos se mudaron —señaló Jeremy mientras yacía boca
arriba debajo del auto, drenando el aceite.
—Compraron una casa —respondió Roy—. ¿Conoces a alguien que necesite
un lugar?
—Sí. Yo.
—Tú no trabajas lo suficiente como para pagar el alquiler —dijo Roy.
—Lo sé —contestó Jeremy, rodando de debajo del auto—. Pero pensé que
podrías darme más horas.
—¿Qué horas? Todo tu tiempo libre va a esa cosa —dijo Roy, señalando con
el pulgar hacia la izquierda, donde el Camaro '78 de Jeremy estaba estacionado.
Aún muerto. 40
—Tengo que salir de esa casa —confesó Jeremy.
Roy se rascó la barba blanca y esponjosa.
—¿Porque ya no eres más un niño?
—Porque me he cansado de pagar sus cuentas —dijo Jeremy. Se levantó y
caminó hacia el lavabo.
—Pensé que su discapacidad hacía eso —respondió Roy.
—No, eso paga el alcohol.
Roy consideró la posición de su empleado. Sabía un poco sobre la situación
de Jeremy. Sabía que el padre de Jeremy era un imbécil y que Jeremy estaba
ansioso por graduarse y dejar Moutainview. También sabía que tenía muy poco
dinero, así que lo ayudaba cuando podía. Se había convertido en una especie de
abuelo sustituto, contento de tener un adolescente alrededor después de que su
nieto fuera a la universidad en la costa este. Su nieto dejó atrás su equipo de
snowboard —lamentándose de que no hubiera buenos lugares para montar en el
Atlántico— y Roy se lo prestó a Jeremy, cuya tabla fue destruida el año pasado
por un padre borracho y enfurecido. Hacía la vista gorda ante los boletos de
elevación robados y el estilo de salto de Jeremy. Él lo habría sacado de la cárcel
si hubiera sido detenido.
—Él me golpea.
La cabeza de Roy se disparó.
—¿Qué?
—Roy, oíste lo que dije.
—Jesucristo, Jeremy, ¡¿cómo nunca me dijiste?! ¿Cuándo comenzó?
—Hace seis años.
Roy se quedó sin aliento.
—Mira, no te lo estoy diciendo para que sientas pena por mí. Te lo digo
porque necesito un lugar para vivir. No tengo a dónde ir. Sabes que no puedo
pagar el alquiler. Así que tenemos que resolverlo.
 —Vive conmigo y Carol —dijo Roy. No lo pensó dos veces.
—Sin ánimo de ofender, pero tengo diecinueve. No quiero vivir contigo y
Carol.
Roy asintió.
—Sé que necesitas los ingresos —dijo Jeremy.
—No, no lo hago —contestó Roy—. Simplemente me gustan.
Jeremy contuvo el aliento.
—Pero no doy las cosas gratis.
—No quiero que lo hagas —respondió Jeremy—. Hazme trabajar por ello.
—Quince horas adicionales a la semana —dijo Roy.
El corazón de Jeremy cayó. Era justo, y también significaba que nunca
conseguiría que su Camaro arrancara; el Camaro que Roy le compró en una
subasta de autos hacía más de un año por unos cientos de dólares.
—Nunca voy a dormir —dijo Jeremy. 41
—El sueño está sobrevalorado —respondió Roy—. Y eres joven.
Pausa.
—Mi papá me golpea como la mierda —le recordó Jeremy, jugando la carta
de “siente lástima por mí” por primera vez.
Roy se puso rígido.
—Bien. Diez.
—Hecho.
—Diez horas a la semana no pagadas para el alquiler. Eres responsable de
los servicios públicos.
Jeremy asintió.
—Y estás obligado a cenar los domingos por la noche en mi casa con Carol
y conmigo. No es negociable.
Eso estaba bien con él. Carol era una maestra en la cocina. Su carne asada
era su favorito.
—Nada de drogas —dijo Roy.
—No tomo esas cosas.
—Nada de chicas.
Jeremy resopló. Roy lo miró.
—¿Es gracioso?
—En realidad lo es. ¿No has escuchado algo de lo que te he contado sobre
mi vida social durante los últimos dos años?
—Nada de chicas —repitió Roy.
—Sí, señor.
Roy asintió y se limpió las manos.
—Ahora, voy a tu casa.
 —¿Eh? ¿Por qué?
—Para golpear como la mierda a tu padre.
—¡No! —Jeremy le bloqueó el paso.
—Bueno, alguien tiene que hacerlo.
—Roy, por favor no lo hagas.
Jeremy sabía que el Roy petizo y rechoncho no era rival para el gigante de
su padre. Dudaba que Roy hubiera estado alguna vez en una pelea en toda su
vida.
—Tu papá tiene que aprender una lección —dijo Roy.
—Lo hará —respondió Jeremy.
Y esa era la verdad. Jeremy no necesitaba a nadie dando la cara por él,
aunque apreciaba la lealtad de Roy. Ya tenía el plan puesto en marcha, y tenía
meses en proceso de desarrollo. Sería una vergüenza que alguien se
entrometiera y lo estropeara todo en un instante.
42
—No quiero que vuelvas allí —dijo Roy.
—Tengo que sacar mis cosas —respondió Jeremy—. Estaré bien.
Roy tenía dudas.
—Deja que vaya a recoger tus cosas.
—No. No quiero que vayas allí. —Las palabras se derramaron antes de que
pudiera detenerse.
Vergüenza pura. No quería que Roy presenciara la casa abandonada en la
que vivía con el olor rancio del alcohol que impregnaba el vestíbulo cuando
abría la puerta. Siguiendo ese mismo aroma a través de cada habitación de la
casa, incluyendo la de Jeremy, aunque trataba de ocultarlo con ambientador. No
quería que Roy viera la suciedad que se esforzaba tanto por limpiar; pilas de
platos en el fregadero y el aseo manchado. Una razón más por la que era
imposible tener amigos, su vida en casa. ¿Cómo podría alguna vez llevar chicos a
ese basurero? Se sentía como un campesino sureño basura, avergonzado de
dónde venía y de la persona que estaba destinado a ser.
Luchaba contra ello. Mantenía su habitación ordenada, por lo que le
pareció casi cómico que su padre lo golpeara por una cama sin hacer. Ni
siquiera le dio a Jeremy la oportunidad de hacerla; algo que pensaba hacer justo
antes del ataque. Y su padre de todas las personas, preocupado por la pulcritud.
El mismo hombre que se sentaba en una silla grasienta entre montones de latas
vacías de cerveza y botellas de whisky, juntando polvo en un manto
abandonado.
—No tiene sentido malgastar tu tiempo sintiéndote avergonzado del
fracaso de otros. Empiezas a culparte, y eso no es justo —dijo Roy.
—Esa casa es una vergüenza —susurró Jeremy.
—¿Eso es tu culpa?
Jeremy se encogió de hombros.
—Deja de encogerte de hombros. Los hombres no hacen eso.
Se puso derecho con la espalda recta.
 —¿Vas a entrar y salir? —preguntó Roy—. ¿No darás vueltas y perderás el
tiempo?
—Mudaré mis cosas mañana.
—¡¿Mañana?!
—Es solo un día más —dijo Jeremy—. Estaré bien. Sé cómo evitarlo.
—No me gusta. Quiero que te mudes aquí esta noche.
—Roy, por favor. Quiero trabajar en mi auto.
Jeremy se puso rígido y luego apartó la cabeza cuando Roy rozó el flequillo
apartándolo a un lado. Roy mantuvo su mano en la frente de Jeremy.
—¿Él hace eso?
—¿Hacer qué?
—Sabes qué. Esa cicatriz. ¿Él hizo eso?
Jeremy apartó la mano.
43
—Hace años.
—Te mudas esta noche —dijo Roy—. Lo digo en serio.
Jeremy frunció el ceño. Tenía planes. Tenía planes para arreglar su auto,
conducir hasta la casa de Regan, robarla y conducir hacia el este, hasta que
llegara al océano.
—Lo tomaré como un sí —oyó decir a Roy.
—¿Eh?
—Jeremy, deja de decir “eh”. Es irritante como el infierno. Elije una
palabra más decisiva —espetó Roy.
—Lo siento. ¿Qué has dicho?
—Dije, obviamente, eso es un sí.
—¿Un sí a qué?
—Te pregunté si había una chica en la escuela que te guste.
—No me gusta nadie en la escuela.
—¿En esa enorme escuela secundaria, no hay una chica que te guste?
—No es tan enorme.
—En esa semi-enorme escuela secundaria, ¿no hay una chica?
Jeremy se encogió de hombros.
—¿Cómo llegamos a este tema?
—Llegamos a una decisión sobre tu fecha de mudanza. Decidí empezar
otra conversación —respondió Roy de forma casual.
Jeremy sonrió.
—Me mudaré mañana, Roy.
—Sí, ya veremos eso.
—Y no hay ninguna chica —dijo Jeremy, sonrojándose.
—Así que sí hay una chica.
 Jeremy desvió la mirada.
—Ella no está permitida allí arriba —dijo Roy, apuntando hacia donde
estaba el apartamento vacío sobre el garaje; a la espera de un nuevo inquilino.
—¡Tengo diecinueve!
—Ella no está permitida allí arriba.
—Roy, por el amor de Cristo, soy un adulto.
—Ella no está permitida allí arriba.
Jeremy suspiró.
—Sí, sí, lo entiendo.

***
Caroline se quedó atrás, arrastrando sus pies y esperando con impaciencia
a que Regan la invitara a entrar. Esa era la regla: no entrar en habitaciones sin
una invitación. Regan la llamaba la Regla del Vampiro.
44
—Caroline, estoy muy ocupada —dijo Regan, con los ojos clavados en su
portátil.
Caroline gimió.
Clic, clic, clac, clic, clac.
Caroline se aclaró la garganta, arrastrándose más y más cerca de la puerta
del dormitorio hasta que sus dedos de los pies sobresalían por encima del
umbral.
—Estás rompiendo la regla —dijo Regan, mirando a su hermana desde su
periferia.
—Por favor, Regan —suplicó Caroline.
—Oh, por el amor de Dios. Entra —resopló, cerrando su computadora.
Caroline de diez años, corrió dentro y saltó sobre la cama de Regan, con el
vientre primero, aterrizando como un muñeco de trapo con cojera. Ella exhaló
un suspiro dramático.
—¿Día agotador? —preguntó Regan.
—No sabes ni la mitad de ello —contestó Caroline.
—Comparte.
Regan se acercó a su mesa de noche y sacó su cepillo. Ella conocía la rutina
y se sentó junto a Caroline, quien de inmediato recostó su cabeza en el regazo de
su hermana. Regan le cepilló los mechones rubios.
—Bueno —comenzó a Caroline—. Tuve educación física esta mañana. —
Ella miró a Regan y luego aclaró—: Tenemos educación física todos los martes y
jueves.
—Sí.
—Y fui elegida última para los equipos de baloncesto.
Regan se enojó.
—¿Por qué el maestro no dividió a los equipos?
 Caroline se encogió de hombros.
—Deja de encogerte de hombros —exigió Regan—. Dios, es tan
malditamente molesto.
Caroline gruñó.
—Bien. No sé por qué la señora McMillan no eligió los equipos. Todo lo
que sé es que me escogieron última, y eso apestó.
Regan pasó con ternura los dedos por el cabello de su hermana. Todavía
suave como el de un bebé. Al igual que el corazón de Caroline.
—Es duro ser elegida última para los equipos —dijo suavemente.
—¿Cómo lo sabes? Eres buena en los deportes. Probablemente fuiste
elegida primero todo el tiempo.
—No es cierto —respondió Regan—. Siempre fui una de las últimas debido
a mi tamaño.
—Bueno. —Caroline se quedó callada por un momento, pensando—. ¡Y
45
entonces me imagino que les enseñaste!
—Eh, no tanto. No fui muy buena hasta sexto grado más o menos.
—Nunca seré buena en baloncesto. Esto no quiere decir que me deban
pasar por encima como si no importara.
Vaya. Y a los diez años. Regan no estaba segura de qué decir.
—Está bien, ¿a quién tengo que golpear?
Caroline rió.
—A Sam y Teensie.
—Espera. ¿Hay una chica en tu clase llamada Teensie?
—Sí. Es su apodo.
—Puedo derribarla totalmente —respondió Regan.
Caroline hundió el rostro en el colchón y se rió con fuerza.
—¡Tú siempre quieres golpear a la gente!
—Lo sé. Soy agresiva. Y no sé de dónde lo conseguí.
—De mamá.
—Já, ha. No le digas eso.
—¿Recuerdas la avispa? —preguntó Caroline.
Una visión instantánea de la señora Walters aniquilando una avispa que
había volado a través del conducto de la chimenea brilló en su cerebro. Su
madre blandiendo su zapato, fue divertido. La explicación que su madre dio
después de aplastar el insecto fue aterradora:
—Regan —jadeó—, hay una diferencia entre matar algo y asesinarlo. —
Regan nunca olvidó esas palabras, o la imagen de ese montón de algo rojo y
papilla negra.
—Oh, Dios mío, tienes razón —le susurró a Caroline—. Lo conseguí de
mamá.
 —No te preocupes. Es mejor ser agresivo de todos modos —respondió
Caroline.
—¿Cómo es eso?
—La gente agresiva consigue lo que quiere —explicó Caroline.
Las cejas de Regan se dispararon por segunda vez.
—Bueno, sí —insistió Caroline, notando la expresión de su hermana—.
Consiguieron ser elegidos primero para baloncesto.
Regan suspiró y admitió el punto de su hermana.
—Son elegidos primero para todo. Es detestable.
El silencio cayó mientras Regan continuaba cepillando el cabello de
Caroline.
—Puedes venir a mi habitación cuando lo desees —dijo Caroline después
de un momento—. No necesitas permiso.
—¿Eh? 46
—Solo quiero decir que no me importa si entras sin que te diga que puedes
hacerlo.
Regan consideró eso.
—No.
—¿No?
Regan negó.
—¿Por qué no?
—Límites.
—Límites —repitió Caroline.
—Sé que soy tu hermana, por lo que nuestra relación es diferente. Especial.
Pero aun así necesitamos límites, Caroline. No sería justo que entrara sin
permiso.
—Pero te estoy diciendo que está bien.
—No. No puedes cubrir una declaración sobre todas mis futuras visitas a tu
habitación.
—¿Eh?
—Necesito permiso cada vez.
—¿Por qué?
—Porque es lo correcto. Lo que no es correcto es irrumpir en el espacio
personal de alguien sin ser invitado. Puedes decidir un día que necesitas tiempo
a solas y, entonces, ¿qué pasaría si justo entro? ¿Como si fuera la dueña de tu
habitación? Eso no es muy justo, ¿verdad?
Caroline frunció el ceño.
—Supongo que no.
—Siempre hay que respetar los espacios de cada uno. Eso es lo primero.
Siempre. Eso evita que la gente consiga que hieran sus sentimientos. O se
enojen. O sientan que alguien les hizo algo que era poco ético.
 —¿Poco ético?
—Inmoral.
—¿Eh?
Regan sonrió.
—Incorrecto.
—Oh.
Las chicas se quedaron en silencio por un momento.
—Oye —dijo Regan de repente—. Escucha.
—¿Sí?
—Puedes ser buena en lo que quieras. No digas que nunca serás buena en
baloncesto. Si quieres jugar, entrena. Practica todo el tiempo. Puedes dominar
lo que quieras.
—Pero no me importa el baloncesto —respondió Caroline.
47
—Oh.
—Solo me importa la gente que me hace sentir mal por no importarme el
baloncesto.
Regan sonrió.
—Oh.
Silencio.
—¿Por qué dejaste de cepillar mi cabello? —preguntó Caroline.
—Oh, ups. Lo siento —respondió Regan, y volvió a trabajar.
 Creo que toda mi vida sería diferente si tuviera un hermano, alguien que
me cuidara, alguien a quien cuidar. Me imagino que seríamos apegados…
Incluso nos veo compartiendo una habitación. Susurrando conversaciones en
la oscuridad de la noche. Burlándonos de nuestro padre a su espalda.
Compartiendo nuestros secretos y sabiendo que en realidad estamos seguros.
Me imagino que es un tipo diferente de conexión de las que tienes con tus
amigos. Bueno, si tienes amigos. Tiene que ser diferente. Es una conexión de
sangre, y la sangre es el adhesivo más fuerte del planeta. Ata al instante y de
forma permanente. Vale la pena defenderla. Y la vida es siempre un poco más
significativa cuando se tiene a alguien para defender además de uno mismo.

48
 4
00:17

Se quedó mirando a su padre inconsciente. La sangre manaba como espeso

jarabe de fresa de un corte cerca de su ojo izquierdo, y Jeremy se preguntó si
sanaría en una cicatriz igual a la suya. Ojo por ojo, pensó, medio divertido.
Su padre no quiso escuchar. ¿Jeremy no le advirtió? ¿No le dijo que nunca
lo tocara de nuevo? Sin embargo, el alcohol aumentaba los músculos de su
padre, transformándolo en Mr. Hyde, y era impotente contra la rabia. Exigió
combatir para aliviar la agresividad, y entonces esa mañana voló a la habitación
de Jeremy en busca de un oponente conocido. Por desgracia, el señor Stahl no
contaba con encontrarse cara a cara con el bate de béisbol de Jeremy. No hubo 49
ninguna pelea. Solo un golpe. El señor Stahl yacía acurrucado en una esquina
del cuarto, quieto y en silencio.
Jeremy se movió rápidamente por la habitación, metiendo su ropa en un
enorme bolso de lona. Metiendo todos los libros, carpetas y cuadernos que pudo
encontrar dentro de su mochila. Metiendo el… Hizo un rápido inventario.
Bueno, no había nada más. Sus pocos coleccionables y artículos personales
importantes estaban en el garaje de Roy, guardados bajo llave de forma segura
en un gabinete de la esquina.
Dudó un momento, sus ojos moviéndose rápidamente por la habitación,
tratando de evocar un buen recuerdo para llevar consigo. Sería una lástima
marcharse sin nada. Cerró fuertemente sus ojos y conjuró la imagen de su
madre. Pero entonces su padre se interpuso en su camino, ocupando todo el
espacio en la habitación, en la mente de Jeremy. Tenía un nuevo videojuego en
una mano y un bol de sopa en la otra. Los llevó al cuarto de Jeremy y los colocó
sobre la mesita de noche. Luego se dejó caer en el colchón junto a su hijo, su
peso obligando a Jeremy a acercarse a él.
—Oye, chico —dijo suavemente.
Jeremy sonrió.
—Te ves horrible —señaló su padre.
—La gripe.
—Lo sé. Aquí tengo unas medicinas muy buenas —respondió su padre—.
¿Qué quieres primero? ¿Sopa o juego?
—¿Vas a jugar conmigo?
—Claro.
—Primero el juego.
Allí. Eso lo haría. Su corazón se contrajo en lentos y dolorosos latidos. Un
interminable ataque al corazón emocional.
—No llores, marica —murmuró.
 Su padre gimió, y sabía que ya era hora de irse. En puntas de pie pasó al
gigante dormido y corrió al baño. Arrasó el mostrador, vertiendo todos sus
artículos de higiene personal dentro de su bolso de lona abierto. Y eso fue todo.
Había empacado. Se había ido.

***
—¡Vayan a clases! —gruñó el señor Armstrong.
Regan llegó tarde a la escuela. Estaba completamente fuera de lugar. Ella
era una de esas personas puntuales. Pero se quedó dormida y no escuchó su
alarma —¡¿mamá, por qué no me despertaste?!— y llegó diez minutos tarde al
primer período. Vio a Jeremy y lo observó tratando de meter sin éxito un bolso
de lona de gran tamaño dentro de su casillero. Maldijo y en su lugar lo arrojó en
la parte superior, vaciando su mochila lo más rápido posible ante el sonido de
las amenazas del subdirector.
—¡Las notas de detención están llegando!
Jeremy azotó la puerta de su casillero, pero el seguro no se cerró, y la 50
puerta se abrió ampliamente, un cuaderno rojo cayó desparramándose en el
suelo. Él ya estaba muy lejos en el pasillo, y Regan vaciló, insegura de si debía
recuperarlo. Vio a un estudiante patear el cuaderno en su prisa por evitar la
detención. Rodó hacia ella, alcanzando la punta de su zapato, y se detuvo en
seco. Se quedó mirándola fijamente. Esperando.
—Regan, eres una de las buenas estudiantes —dijo el señor Armstrong
detrás de ella.
Dio un respingo.
—¡No quiero ir a detención!
Le oyó reír.
—Entonces ve a clase, por favor.
—Sí, señor —respondió, agachándose y agarrando el cuaderno.
Corrió por el pasillo, cerrando el casillero de Jeremy en el camino, y entró
en el primer período de Periodismo. Sí, podría haber puesto el cuaderno de
vuelta en su lugar, pero no quiso hacerlo. Quería una excusa para hablar con él.
Esta era su única oportunidad para conocer su historia, y no iba a desperdiciarla
por hacer lo correcto.
¿Qué podría tener escrito en su interior?, pensó. Esperaba que fuera algo
bueno. Se sentía como un diario, y se inclinó para hojear las esquinas de las
páginas, ¡vislumbrando palabras, palabras y más palabras! ¡Por supuesto que no
iba a abrirlo! Tenía una brújula moral que funcionaba… la mayor parte del
tiempo. Pero cuanto más pensaba en el diario escondido de forma segura dentro
de su bolso de mensajero, más crecía su deseo por abrirlo. Solo una vez. Leer
una frase y eso es todo. Con la tapa cerrada. No más. Sin otro vistazo. Si pudiera
conseguir una muestra de esa sola frase, moverla alrededor de su boca, tener
una idea de su textura, podría saciar su hambre. Solo un poco de información lo
haría. Una probada. ¿Qué hay de malo en una probada?

***
 No había nada ético en lo que pensaba hacer. El hecho de que se
escondiera en un cubículo en la esquina más alejada del baño era prueba
suficiente. Se odiaba por ello, pero al mismo tiempo, no podía entregar el
cuaderno sin conseguir echar un vistazo a sus pensamientos. Podría ser su única
oportunidad para llegar a conocer algo acerca de él. Y necesitaba solo un poco…
Oh, ¿a quién estaba engañando? Planeaba leer toda la maldita cosa.
Sacó un protector del dispensador de la pared posterior, cubrió el asiento
del inodoro, y se puso cómoda.
—Soy una persona despreciable —dijo en voz alta, esperando que la
confesión aliviara un poco su conciencia. No lo hizo.
Se quedó mirando la cubierta de color rojo; desgastada en los bordes con
las capas de la fina cartulina separándose en pequeños abanicos de papel. El
color se estaba destiñendo cerca de la mitad donde él escribió algo pero luego lo
borró. Tal vez etiquetó su diario y luego decidió que era estúpido. Acercó más el
cuaderno a su rostro, entrecerrando sus ojos en concentración.
“Mis pensamientos”, tenía escrito, y sonrió ante su simplicidad. 51
—Realmente no debería hacerlo —susurró en el preciso instante en el que
abrió el diario.
Bolígrafo negro. Cursiva tosca. Sin encabezamiento, pero había una fecha.
Estaba a punto de llevarla de vuelta al noveno grado. Y ella no quería nada de
eso.
No sé si se supone que debo presentarme ya que esta es mi primera
entrada. Parece raro, pero como sea. Mi nombre es Jeremy. La mayoría de las
personas me llama Jer, lo cual está bien. No tengo una preferencia de
cualquier manera.
Regan sonrió.
De todos modos, como dije antes, esta es mi primera entrada, así que
tampoco estoy seguro de si se supone que debo escribirle a alguien en
particular; real o imaginario. Tenía un amigo en el primer grado. Su nombre
era Kevin. Era agradable. Si le escribiera a alguien, supongo que sería a él.
Pero no planeo compartir alguna vez estos pensamientos con Kevin. O con
cualquier persona, de hecho.
Su corazón cayó, cargado por la culpa voyerista, y cerró la tapa de golpe. La
campana del quinto período sonó, y contuvo la respiración, esperando a que no
se oyeran voces en los pasillos.
Todo quedó en silencio, y bajó la mirada al cuaderno una vez más.
—Finge que no soy cualquier persona —dijo—. De todos modos no sabes
que existo.
Volvió a abrir el diario y continuó leyendo.
Probablemente llevaría un diario virtual si tuviese una computadora.
Tipeo más rápido de lo que puedo escribir, pero es una lástima. Soy uno de
esos pobres niños que tienen que visitar la biblioteca o quedarse después de
clases si tiene que tipear alguna tarea. Es tan malditamente aburrido. Le he
pedido a mi papá un portátil millones de veces, y me dice que me la compre yo
mismo. Me alegro de que Roy me haya contratado. Estoy ahorrando todo para
comprar una computadora primero. Espera, no, no. No una computadora
portátil. Una tabla de snowboard de puta madre. Después la computadora
portátil.
Regan se rió.
—Prioridades.
Así que ésta es mi introducción. No es mucho, pero realmente ya no
quiero hablar más de mí mismo. Al menos no en este momento. Quiero hablar
de una chica en mi clase. Ese es realmente el por qué empecé a escribir el
diario hoy. Quiero decir, no exclusivamente por ella, pero la vi hoy, y me puso
a pensar. No quiero olvidar estos pensamientos, así que aquí están.
Regan leía febrilmente. Solo hacía falta la palabra “chica” para aumentar
su ritmo.
Regan Walters ha estado en mi clase desde el segundo grado.
Su corazón latía a un ritmo frenético.
Es una chica genial. Bueno, quiero decir, lo era.
52
—¿Qué demonios? —murmuró Regan.
Solía hacer lo suyo. Estaba loca, en realidad. Se vestía raro y era muy
ambiciosa y obstinada, y creo que la estoy haciendo sonar no tan agradable.
—Uh, sí.
Pero era totalmente agradable. Era amable con todos. A veces los chicos
la acosaban, pero a ella no le importaba. Y lo percibieron porque de repente,
un día, simplemente pararon. No pudieron llegar a ella, así que es como que
solo decidieron dejarla en paz. Tal vez incluso respetarla un poco. Se convirtió
en la chica mala onda genial. (Sé que eso no tiene ningún sentido).
Y entonces la vi entrar hoy en la escuela luciendo como una imitación de
todas las otras chicas populares. La vi hablando con Brandon, y solo enloquecí
por dentro. ¿Quién era esta chica? ¿Qué estaba haciendo? Solo pensé para mí
mismo, Regan, jodidamente te vendiste.
Regan jadeó.
—Jódete.
Jódete, Regan. A la mierda tu estatus de chica popular y tu personalidad
falsa.
—¡Jódete TÚ!
Hirió mis sentimientos. Sé que suena estúpido, pero lo hizo. Si alguien me
pidiera nombrar a una persona en todo el mundo que pensaba que nunca se
comprometería por nada ni por nadie, diría que Regan Walters. No lo
pensaría dos veces.
Regan apartó su vista y miró fijamente al soporte del papel higiénico. La
vergüenza llenó cada rincón de su corazón hasta que ya no podía entrar más. Se
preparó para las lágrimas, escuchando atentamente la rasgadura de las costuras,
esos pocos segundos antes de que la vergüenza se desbordara en una mezcla de
rabia y humillación. Y lágrimas. Era una chica después de todo, y maldita sea,
iba a llorar por eso.
Pero ahora lo pensaría dos veces y llegaría a la decisión de que no, no lo
es. No es quien creí que era.
 Cerró el cuaderno de golpe y lo arrojó contra la puerta del cubículo. Golpeó
el metal y cayó al suelo, aterrizando de bruces.
—No sabes nada acerca de mí —siseó.
Metió el diario en su mochila y se dirigió a la oficina principal.
—Estoy enferma —le mintió a la secretaria—. Estuve en el baño vomitando
durante todo el último período. Necesito ir a casa.
La secretaria levantó la vista.
—¿Nombre?
—Regan Walters.
La secretaria escribió su nombre en la computadora, y luego levantó el
auricular.
—Soy Pam de la Secundaria Ridgeview —dijo—. Uh, no… —Miró a Regan—
… no se trata de su ropa.
Pausa. 53
—Oh, ya veo —dijo Pam, riendo. Miró a Regan y le guiñó un ojo—. No, no,
ella está enferma. O dice que lo está.
—Estoy enferma —refunfuñó Regan.
Pam la ignoró.
—Sí. De acuerdo, bien, la enviaré a su casa. ¿Ella conduce? ¿Camina a
casa? Oh, bien entonces, ¿tal vez podría pasar a recogerla?
—Puedo caminar.
—De acuerdo, ella estará aquí en la oficina —dijo Pam—. Sí, por nada,
señora Walters. Adiós.
—Puedo caminar a casa —dijo Regan mientras observaba a la secretaria
colgar el teléfono.
—¿En tu condición? De ninguna manera. Tienes que permanecer aquí
hasta que tu mamá venga. Bueno, a menos que prefieras ver a la enfermera.
Pam sonrió amablemente. Regan se dejó caer en un sofá y esperó. Su
madre se tomó su tiempo para llegar a la escuela, y Regan tuvo que pasar el rato
con una novela de la clase de Inglés. Eso fue hasta que pudo refugiarse en su
habitación por el resto de la tarde para tener una unilateral pelea a gritos con
ese chico.
Cuando estuvo encerrada de forma segura dentro de su habitación una
hora más tarde, abordó el diario una vez más. Era una nueva entrada.
He tenido varias semanas para pensar en ello, y no voy a tacharlo. Esos
fueron mis sentimientos por ella el primer día de clases, entonces así se
quedan. Pero me di cuenta de que nunca podría decírselo a la cara, y nunca
querría hacerlo. No lo creo de todos modos. Si fuera a sonreírme, a
reconocerme nuevamente en la más mínima forma, no le diría: “Vete a la
mierda”. Le devolvería la sonrisa. Le sonreiría porque recordaría a la Regan
de sexto grado que me defendía. Sé que está allí. No encaja con esas personas.
Son horribles. Ella es buena. Es bondad, ganándose un lugar en el pedestal
imaginario que construí para ella. Estoy esperando a que baje y se enfrente
cara a cara conmigo. Tener una verdadera conversación acerca de su
cobardía.
—No te debo una conversación —espetó Regan.
O tal vez, en su lugar podría bajar solo para besarme. Soy un chico. No
necesito sus palabras. Necesito su lengua. Y confieso que he estado
fantaseando con…
La entrada se detuvo en seco. Sin un punto. Incompleta.
—Maldita sea —dijo, aunque no estaba completamente segura de si quería
leer las fantasías sexuales de un adolescente por ella. Le gustaba mucho más el
tema del pedestal.
Leyó sin parar, escuchando de vez en cuando el movimiento alrededor de
la puerta de su habitación. Rió y lloró ante sus palabras, aprendiendo sobre un
chico angustiado que solo quería que lo dejaran en paz. Incluso no necesitaba
un amigo, si solo lo dejaban en paz. Su nombre aparecía frecuentemente, y esos
eran los momentos en los que su culpa aparecía, exigiendo que ella dejara de
entrometerse en donde no debía. ¡No tienes derecho! Disparó la culpa a través 54
de su sinapsis, y sacudió la cabeza para dispersar las palabras que confundían su
cerebro. No podía parar. No lo haría.
Brandon Whittaker necesita una bala entre sus ojos…

***
Jeremy arrasó con su casillero, lanzando libros y cuadernos a diestra y
siniestra. Se agachó y empezó a recoger todo, rogando por un atisbo de color
rojo para borrar el pánico creciente. Nada rojo. Buscó de nuevo, esta vez
apilando cuidadosa y deliberadamente sus libros en un montón, y sus cuadernos
en otro. Nada rojo.
—Lo dejé en casa —dijo—. Allí es donde está.
Voló fuera del edificio y corrió todo el camino hasta su puerta principal. No
estaba lejos, pero de todas maneras se detuvo con sus manos sobre sus rodillas,
jadeando con fuerza, tratando de regular su ritmo cardíaco. Sabía que su padre
estaba adentro, y sabía que habría venganza por lo de esta mañana.
Se apartó de la puerta y trepó por un lado de la casa hasta la ventana de su
habitación. La dejó desbloqueada. Siempre. Para un fácil escape. Lentamente
abrió la ventana, escuchando atentamente por cualquier movimiento dentro de
la casa. Ninguno. Deslizó la caja de madera debajo de la ventana y se subió,
retorciéndose a través de la pequeña abertura y cayendo tan silenciosamente
como podía sobre el piso de madera dura. Esperó, conteniendo la respiración.
Ningún sonido.
Se coló en la habitación casi vacía, buscando en cada grieta, en cada
escondite. Encontró una vieja caja de cigarrillos que robó hace años. Un cómic
abandonado. Un viejo peine duro.
Comprobó el armario por tercera vez antes de obligarse a enfrentar la
realidad: el diario no estaba en su habitación. El diario no estaba en su casillero.
En algún momento en el espacio entre escapar de casa esta mañana y visitar su
casillero por última vez al final de la jornada escolar, lo había perdido. Alguien
debió haberlo tirado. Alguien debió haberlo llevado a objetos perdidos en la
oficina. Alguien debió haberlo guardado y lo estaba leyendo ahora, todos sus
secretos. Toda su ira. Toda su resolución. La idea de esta violación lo puso
furioso, y agarró la silla de su escritorio, y la lanzó a través de la habitación
donde se estrelló contra la pared más lejana.
—¡Maldita sea! —gritó, haciendo eco de la palabra favorita para maldecir
de su padre cuando estaba borracho e insolente—. ¡Maldita sea! —gritó otra vez,
lanzando la lámpara de mesa que se rompió en millones de pedazos amarillos,
estrellas caídas del cielo que yacían sin vida, sin esperanza en un suelo sin
barrer.
Gruñó y agarró el escritorio, dándole la vuelta, pensando absurdamente en
Jesús en el templo, tirando mesas y destruyendo los bienes de pecadores
codiciosos. Pensó en la persona que estaba pecando contra él ahora mismo, la
persona que estaba violándolo una y otra vez con cada vuelta de página.
Absorbiendo sus palabras. Guardándolas en su memoria. Almacenándolas para
represalias.
Ese alguien se lo diría a la administración de la escuela. Tal vez llamaría a 55
la policía. Jeremy sería acompañado a la comisaría, interrogado de arriba abajo.
Sería arrestado por conspiración por cometer un crimen. Encerrado. Tal vez
llevado a una institución mental. Forzarían píldoras por su garganta. Le
pedirían que explicara el porqué. Intentarían dar sentido a su decisión
basándose en su vida familiar. Culparían a su padre. Lo justificarían. Crearían
excusas por él, dirían que no es culpa suya. “Si prometes tomar tus píldoras, te
dejaremos ir”, dirían. Él asentiría. Le permitirían salir en algunos años. Y
regresaría, armado de arriba abajo para dispararles también.
—Oh Dios, oh Dios —gritó, caminando de un lado a otro por su habitación.
Pensó en su plan. Pensó en las armas en la caja fuerte. No era la hora.
Sabía que no era la hora y aun así se le había acabado el tiempo. Si no era ahora,
entonces ¿cuándo tendría la oportunidad? Oyó pies arrastrándose, sabía que su
padre estaba en la entrada. Se volvió.
—¿Qué te ha molestado tanto? —preguntó su padre.
Jeremy notó el vendaje a un lado de su rostro. Era idéntico al trabajo de
mierda que hizo de su propio vendaje en sexto grado.
—Muchas cosas —respondió Jeremy, todavía temblando con ira.
El señor Stahl se rascó la barba.
—Bueno, eso es obvio.
—¿Entonces por qué has preguntado? —espetó Jeremy.
El señor Stahl silbó bajo. Jeremy no dijo nada.
—¿Quieres hablar sobre ello?
Jeremy frunció el ceño.
—¿Contigo? No.
—¿Quieres hablar sobre cualquier cosa?
—¿Por qué quieres que hable contigo? —preguntó Jeremy con cautela.
—Soy tu padre. Soy mayor. Más sabio. Tal vez pueda ayudar —respondió el
señor Stahl.
 Los ojos de Jeremy casi se salieron de su cabeza.
—¿En serio?
El señor Stahl se aclaró la garganta.
—Bueno, ven entonces y tomemos una cerveza. No hay nada como una
cerveza para hacer que las cosas mejoren.
Jeremy lo miró fijamente.
—¿Me oyes? —preguntó su padre.
—Te partí el ojo esta mañana —le recordó Jeremy.
—Lo sé —dijo su padre—. ¿Crees que lo olvidé?
—Así que planeas emborracharme y luego golpearme —dijo Jeremy—. No
soy estúpido.
—Lo has entendido todo mal —respondió su padre—. Voy a sentarme con
mi hijo para compartir una cerveza, de hombre a hombre.
Jeremy bufó. 56
—¿Soy un hombre ahora porque te he golpeado?
—Así es —respondió el señor Stahl—. Te enfrentaste por ti mismo, y eso es
lo que hacen los hombres.
Jeremy pensó en las armas en el cuarto de atrás. ¿Si disparaba a todos sus
enemigos, eso también lo haría un hombre? Estaría dando la cara por él mismo,
después de todo.
—Vamos —dijo el señor Stahl—. Las tomaré. Tú solo ve a la sala de estar.
Jeremy observó a su padre desaparecer en la cocina. Tenía una elección.
Podía quedarse o irse para siempre. Parecía una decisión fácil y aun así, en
aquel momento, encontró sus pies fijos en su lugar. No podía moverse. O no
quería hacerlo.
Se dio cuenta de que estaba tan solo, roto, amargado y enfadado como su
padre. ¿Quién mejor que él para compadecerse? Y solo tenía que ser por esta
noche. Tal vez el alcohol lo ahogaría si bebía lo suficiente. Y entonces su diario
perdido ya no significaría nada más.
Se dirigió hacia el sofá.

***
Tengo una idea radical. Bueno, tal vez no es tan radical porque se ha
hecho antes, hecho hasta la muerte, si se me permite hacer una broma de mal
gusto. Pero planeo hacerlo un poco diferente. Mira, no estoy interesando en
marchar por el edificio y dispararle a la gente a diestra y siniestra. No quiero
ser responsable de un baño de sangre sin sentido. Quiero ejecutarlo
correctamente. Quiero ejecutarlo de una manera que muestre justicia y
clemencia. Solo estoy interesado en asesinar a aquellos que han sido injustos
conmigo. Ahí es donde entra la justicia. Voy a dejar en paz a todos los demás.
Eso es clemencia. Y no solo estoy haciéndolo por mí. Estoy haciéndolo por cada
persona de la que esos idiotas han abusado. Cada persona que han
menospreciado, atormentado, pasado por encima.
 ¿Por qué tomo esta cruz? Es simple. Nadie más tiene las agallas para
hacerlo. Nadie tiene las pelotas para decir: “Oye, ¿sabes qué? Estas son
realmente malas personas. No van a cambiar. No van a mejorar. Van a
empeorar. ¿Y sabes qué? No pueden vivir en una sociedad civilizada con
buenas personas cuando son jodidos idiotas. ¿Acaso no estamos intentando
que el mundo sea un lugar mejor?” Así que supongo que tengo que ser la
persona que lo haga. Con mi semiautomática.
—Jesús —dijo Regan.
Miró su reflejo en el espejo en la pared opuesta. Sintió que el cuaderno se
deslizaba por sus muslos, y los reflejos le instaron a agarrarlo. Pero lo dejó
deslizarse, deslizarse, deslizarse por sus rodillas, tambaleándose
peligrosamente, dándole una última oportunidad para rescatarlo. No lo hizo, y
cayó al suelo como si no significara nada para ella. Pero eso no era verdad
porque esas palabras, ese chico, significaban todo.
La curiosidad mató al gato, Regan. Oh Dios, ¿iba a matarla? ¿Era uno de
sus objetivos? ¡Seguramente no! Prácticamente confesó su amor por ella a 57
través de las páginas de su diario.
—¿Y qué? —dijo ella—. ¿Y qué si lo hacía? ¡La gente asesina a la gente que
ama! ¡Sucede todo el tiempo!
Le habló a su reflejo, esperando una respuesta. Vino en forma de un
temblor incontrolable. Levantó sus manos frente a su rostro, pensó con certeza
que podía ver el sudor empujando su camino fuera de cada poro. Mucho sudor.
—¿Qué me está pasando? —susurró, llorando suavemente para que su
familia no pudiera escucharla. Agarró con los puños el edredón a cada lado de
ella, intentando limpiar el sudor.
No tenía derecho a abrir ese diario. ¡Esto es exactamente lo que pasa
cuando te metes donde no debes!, gritó su cerebro. ¡Descubriste cosas que
desearías no conocer jamás, y ahora, te guste o no, eres responsable! ¡Eres una
perra tonta, Regan!
—¿Qué hago?
Su rostro goteaba, las lágrimas caían en una rápida sucesión. Los mocos se
escurrían, amenazando con meterse en su boca abierta. La ansiedad accionó el
interruptor, cerrando la válvula, y no podía respirar, cada inhalación de aire se
quedaba atrapada en su pecho, reuniéndose en un montón de estresantes
sollozos. La ahogarían hasta la muerte. El pánico pulsaba en sus nervios como
una guitarra eléctrica, y todo su cuerpo se sometía a su penetrante melodía;
música fúnebre heavy metal chillando a través de sus venas.
—Mamá —pronunció.
Se tambaleó por la habitación, intentando una respiración larga. Solo
necesitaba una. Pero su pecho se cerraba cada vez más, cortándola, y su corazón
gritaba, suplicando por vivir. El rostro entumecido. Los brazos entumecidos. Las
piernas entumecidas. Intentó abrir la puerta de la habitación. Cerrada. Buscó el
picaporte. Sus dedos se deslizaron.
—Papá —gritó.
Se abalanzó hacia su cuarto de baño y vomitó sobre la tapa del inodoro.
Cuéntalo. No lo cuentes. Vive con el miedo, la culpa, la ira. Arruina una vida. No
arruines una vida. Enciérralo. Salva a docenas. No lo encierres. Mata a esa
gente. ¡No! Convéncelo, en su lugar. ¡Sí, sí! Convéncelo. Pero espera. Eso no
funciona. Nunca funciona. Cuéntale a un adulto. Cuéntale a un adulto. Cuéntale
a un adulto…
—¡Sácalo! —gritó, y vomitó violentamente, purgando los sollozos con bilis
amarilla. Purgando sus rápidos pensamientos. Purgando el terror.
Se oyeron golpes en la puerta de su dormitorio.
—¡Regan! —gritó su padre—. ¡Abre la puerta!
Vomitó de nuevo. Esta oleada dolió peor, su estómago se contrajo con
dolorosos calambres de no-me-has-alimentado-en-días.
Pero te alimenté, pensó absurdamente. Lo hice.
—¡Abre la puerta!
No podía moverse. Una tercera oleada de bilis ácida. Tenía la intención de
castigarla. No podía volver atrás. No podía pretender que no lo sabía. Vomitó,
liberando lo último de su ignorancia. Su inocencia. Salpicó en el agua del 58
inodoro y luego flotó perezosamente, un pequeño trozo abortado de bondad.
Inútil ahora que no estaba dentro de ella. Solo quedaba una leve amargura,
cubriendo su lengua y dientes con pesar. Un subproducto del cambio. No sabía
bien —este conocimiento— y quería cubrirlo, esconderlo.
Se estremeció ante el sonido de la madera quebrándose. Se astilló y chirrió,
y en un instante su padre voló dentro del baño, dejándose caer de rodillas a su
lado.
—Está bien —le aseguró, empujándola suavemente contra su pecho.
Él no sabía lo que estaba pasando. Solo sabía que tenía que romper la
puerta ante el sonido de los gritos de su hija. Sabía que debía sostenerla cuando
la alcanzara. Sabía que dejaría que le empapara la camisa con sus lágrimas hasta
que estuviera agotada.
Él tenía una clara vista de su habitación, mirando la luz filtrándose por las
rendijas de sus persianas. Se movía en el sentido de las agujas del reloj,
barriendo el suelo oscuro en un arco deliberado. Cinco y treinta. Luego las seis.
La luz se acercó hasta las seis y treinta, y ahí fue cuando su espalda comenzó a
doler. El costado de la bañera de porcelana se clavaba en su columna, se hizo
peor cuando Regan se hundió más contra su pecho. Pero no se atrevió a
moverse. No hasta que ella perdiera la última de sus lágrimas.
—¿Te ha pasado esto antes? —le preguntó suavemente.
Negó.
—¿Algo te asustó?
Asintió.
—¿Qué te asustó?
Dudó.
—No lo sé.
Silencio.
—¿Alguna vez te sentiste ansiosa?
 —No.
—¿La escuela no te pone ansiosa?
—No, papá. Me encanta la escuela. Bueno, el fútbol.
Apretó su mano y rió.
—¿Así que eres feliz? —le preguntó.
—Feliz como una lombriz.
—Te sientes como una lombriz —señaló su padre, trazando la línea de su
cabello con su dedo, y ella frunció el ceño.
Su lengua se sentía pesada e hinchada en su boca, por el peso de las
húmedas mentiras que ya había preparado. Estaban esperando emerger, una
por una, lenta y deliberadamente desde la rosada-grisácea concha de sus labios.
—¿Qué debería estar haciendo ahora mismo? —le preguntó después de un
momento.
—¿Qué? 59
—Claramente estabas teniendo un ataque de pánico. Así que, ¿qué debería
estar haciendo? ¿Concertando una cita para que veas a un médico?
—¿Por qué?
—Porque rompí tu puerta, Regan. Estabas enloqueciendo. Este no es un
tipo de situación de habla-sobre-ello-y-todo-estará-mejor.
—¿No lo es?
El señor Walters suspiró.
—No lo sé. La mitad del tiempo no sé qué demonios estoy haciendo.
—Mamá podría saberlo —ofreció Regan juguetonamente.
—Mamá está en ballet con Caroline —respondió su padre.
Y luego la mentira forzó su camino hasta salir. La disgustó todo el tiempo
en el que las palabras se deslizaban de su boca. Mintió para proteger a Jeremy,
pero no entendía por qué.
—Yo… estaba durmiendo. Creo que tal vez tuve una pesadilla y no me
había dado cuenta de ello. Me desperté con pánico. Mis brazos estaban
entumecidos. No podía respirar. Es por eso que estaba enloqueciendo.
Él se lo creyó.
—Ya basta con el magnesio.
—¿Qué?
—No vas a tomar más esa mierda —dijo el señor Walters.
—Papá, el magnesio no me provoca pesadillas.
—He leído cosas en los foros online. Mucha gente habló sobre tener sueños
realmente extraños después de empezar un régimen con el magnesio.
—Eso es falso —replicó Regan.
—Te lo enseñaré —insistió su padre.
Ella puso los ojos en blanco.
 —Como sea, papá.
—Escucha, no puedo romper tu puerta cada vez que tengas una pesadilla —
dijo el señor Walters.
Regan se estremeció.
—¿Por qué estaba tu puerta bloqueada, de todas formas? ¿Qué sucedió con
nuestras reglas de la casa?
—Yo… solo necesitaba un poco de privacidad. —Evitó los ojos de su padre.
—¿No es por eso que cerramos las puertas en primer lugar? ¿Ahora
también necesitamos cerrojos?
—Tenía miedo de que alguien fuera a entrar sin llamar.
—¿Para descubrir qué?
—Cosas de chicas, papá. Por Dios.
El señor Walters se aclaró la garganta.
—No quiero saberlo. 60
—Bien, porque no iba a compartirlo.
La abrazó y luego la ayudó a ponerse de pie.
—Deja de bloquear tu puerta —dijo, y besó su frente.
Regan frunció el ceño, luego murmuró:
—¿Qué puerta?
El señor Walters la ignoró y miró alrededor del baño. Estaba claro que no
estaba completamente seguro de su próximo movimiento.
—¿Helado? —preguntó finalmente.
Pausa.
—Uh, ¿sí? —respondió Regan.
El señor Walters frunció el ceño.
—No sé qué significa eso pero te prepararé un bol.
Era ridículo. Acababa de leer los planes de un chico para disparar en su
escuela, había tenido un enorme ataque de pánico, y decidió que la mejor forma
de manejar la información era compartiendo helado con su papá.
Comió hasta atiborrarse. Si podía llenarse con helado, entonces no habría
lugar para nada más. No habría lugar para revelaciones asesinas. No habría
lugar para un chico que amenazaba con destruir su vida. No habría lugar para la
responsabilidad. Comió y comió, sosteniéndose a la esperanza de que
conseguiría lo que quería. Pero la esperanza le rechazó su deseo y le dio dolor de
estómago en su lugar.
 ¿Por qué el mundo mira a los justicieros de la misma forma que miran a
la gente malvada? No lo son. Los justicieros son héroes, ¡por el amor de Dios!
Ellos son tu Batman, Superman, Spiderman. Son tus protectores. Y aun así la
sociedad quiere discutir acerca de que no tienen derecho de mantener al
público a salvo. No depende de ellos. Depende del sistema de justicia, dicen.
Noticia de último momento: el sistema de justicia no funciona. No siempre, de
todas formas. Quiero decir, ¿qué se supone que tenemos que hacer? ¿Dejar que
estos cabrones crezcan para que roben, violen y asesinen? Si ves una mala
semilla, ¿acaso no la arrancas cuando es joven, cuando apenas ha arañado la
superficie? No esperas hasta que madure, esperando contra todo pronóstico de
que se transforme en una rosa. Sabes muy bien lo que sucederá: se convertirá
en una mala hierba para ahogar todas las flores bonitas. ¿Es eso lo que
quieres, idiota?
Sí, no lo pensaba.

61
 5
00:16

Era la única chica en la escuela que podía maniobrar un balón. Encontraba

aquello peculiar, que se paseara por el campo tan coqueta como una modelo de
pasarela, y que a la vez jugara mejor que cualquiera de los chicos. Era un poco
sexista, claro, pero él era el típico chico que pensaba que los deportes debían ser
ejecutados solo por otros chicos. Esta tarde en particular, en la cancha de fútbol
de la escuela, fue el primero en realmente notarla y al monótono golpeteo de la
pelota contra la punta de sus botines. Estaba sola. Las prácticas de verano
habían terminado, estaban apenas a una gloriosa semana hasta que empezara la
temporada, pero se había quedado para seguir entrenando. No podía despegar 62
los ojos de sus pies.
Botines púrpuras. Se dio cuenta de que era un botinero4, y se rió. Ella
levantó la vista, deteniendo el balón bajo su talón.
—¿Qué es tan gracioso? —le espetó, parada sobre un pie con las manos en
la cadera.
—Nada —respondió Brandon.
—¿Entonces por qué te ríes de mí? —preguntó Regan.
—No me reía de ti. —Comenzó a caminar hacia ella.
—¿De qué, entonces? —lo presionó.
Se detuvo justo frente a ella.
—Eres realmente buena.
Frunció el ceño sin entender.
—Así que, te reías de mí ¿porque soy buena?
Asintió.
—¿Por qué no juegas con los chicos?
Sus labios se dividieron en una conocedora sonrisa.
—Ah, ya entiendo. Te reías porque simplemente no puedes entender cómo
una chica puede ser mucho mejor en el fútbol que los sosos lameculos de tus
amigos.
Estalló en risas.
—Noticias de última hora, amigo. Me llevo mi talento a la universidad... —
Le lanzó el balón a Brandon, y él se lo regresó—, con beca completa. ¡Poder
femenino! ¡Hurra!
Empezaron a lanzarse la pelota mientras hablaban.

4
Botinero: Término que se utiliza para designar a las parejas de futbolistas.
 —Sé que lo lograrás, Regan. Eres engreída como pocas, así que sé que
conseguirás lo que quieres —opinó Brandon.
—No soy engreída. Soy segura de mi misma —lo contradijo.
—Pensé que eran lo mismo —respondió.
—Ni de cerca.
—¿Y de dónde sacaste tu talento, de todas formas? ¿Por qué nunca lo noté
antes?
—Lo escondí. Además, no estaba interesada en los deportes organizados.
Hubo una época en que los consideré demasiado fascista.
—¿De verdad? ¿Los considerabas demasiado fascistas? —bromeó
Brandon—. Demasiado intenso para una niña del séptimo grado.
—Era muy avanzada para mi edad —respondió Regan.
—Ah, cierto. Estabas demasiado ocupada con tu club de tontos —dijo
Brandon.
63
—Cállate. Nuestro club era genial.
Regan atrapó la bola con la punta del pie, y lo lanzó hacia la cabeza de
Brandon. De alguna manera, a pesar de sus pésimas habilidades, fue capaz de
atraparla justo a tiempo para cabecearla de regreso.
—Solo estoy celoso de que nunca me invitaran —confesó.
—Era un club para gente inteligente —le recordó.
Rugió de la risa, dejando caer la pelota.
—Empieza de nuevo —le dijo, y lo tomó como una buena señal. Ella no
quería que se fuera aún.
—¿Has notado algo diferente en mí? —le preguntó, empezando a jugar de
nuevo.
Vaciló, y él comprendió que se debatía entre decirlo o no.
—Está bien. Puedes decirlo —la alentó.
—Has perdido muchísimo peso —dijo mirándolo de arriba abajo.
—Crecí quince centímetros este verano —respondió—. Y decidí ponerme en
forma.
Silbó.
—Qué buena manera de empezar la secundaria.
—También lo creo.
—¿Trabajaste en alguna otra cosa en el verano?
Frunció las cejas.
—¿Alguna cosa como qué?
—¿Como en tu personalidad de imbécil?
Se rió.
—Dios, sí que no te andas con rodeos, ¿eh?
—No tiene sentido andarse con vueltas.
 Dejó caer la pelota de nuevo. Esta vez no se la pasó, y la dejó quieta sobre
el césped. Necesitaba un descanso.
—Molestaba a la gente porque era inseguro —dijo suavemente—. Tu sabes,
por mi peso y eso.
Regan lo escuchaba.
—No sigo siendo ese tipo —continuó—. He crecido.
—No hay tanta diferencia entre los trece y los catorce —dijo poco
convencida.
—La hay para mí —insistió. La miró fijo.
—De acuerdo, Brandon. Medio te creo —respondió, recogiendo su balón y
su bolso de gimnasia. Se colgó el bolso sobre su hombro, señalando el fin de la
conversación.
Pero no estaba listo para irse, y ella pudo darse cuenta. La miró de arriba
abajo, apreciando su cabello, sus labios, pechos, piernas. Botines. Sonrió.
64
—¿Quieres saber de qué me reía?
—Por favor —dijo.
—Estaba mirando tus botines —dijo, señalando sus pies.
—Oh, ups —respondió al bajar la mirada.
Se sentó en el piso y empezó a cambiarse las zapatillas.
—Gracias. Estos son bastante nuevos. Si mamá me viera caminando con
ellos, le daría un ataque.
Asintió.
—Como sea, estaba mirando tus botines, y pensé, “Vaya, soy un botinero”
—Se pausó, esperando la reacción por su para nada sutil proclamación de amor.
O lujuria. Posiblemente lujuria justo ahora.
—Las chicas son botineras —dijo Regan, atándose las zapatillas.
Brandon suspiró.
—Lo sé. Eso es lo que lo hace gracioso. Pensé “Oye, soy un chico, pero soy
un botinero”.
—¿El botinero de quién? —preguntó levantando la mirada. Él negó.
—¡Dios, Regan! ¡Realmente no tienes idea! ¡De ti! ¡Soy tu botinero!
Se congeló, sonrojándose por el halago.
—Es como un cambio de roles. Eres la atleta y yo el que te persigue. ¿Te
das cuenta de que eso es gracioso?
Se animó.
—Eres tan sexista.
—No lo soy, lo juro. Pero vamos, ¿no puedes notar la ironía en ello?
Lo miró considerativamente.
—Supongo.
—Bueno, ¿es eso todo lo que vas a decir? Acabo de confesarte que me
gustas.
 —¿Pero por qué? Nunca me mostraste interés antes —dijo.
—Porque antes era un idiota.
Sonrió.
—No te atrevas a decirlo —le advirtió juguetonamente.
Se quedaron parados uno frente a otro evitándose la mirada, esperando a
que el otro hablara.
—Eras un niño muy cruel —afirmó finalmente juguetonamente.
—Lo sé. Pero ya no soy ese tipo, Regan. Te lo juro. ¿Qué te parece esto?
Deja que te demuestre que no sigo siendo ese tipo —le ofreció.
—¿Cómo?
—Sal conmigo.
—¿Salir contigo?
—Eso es lo que acabo de decir.
65
—Umm…
Esperó.
—Bueno, de acuerdo —dijo finalmente.
Se iluminó.
—No te arrepentirás. Te lo juro…
—¡Regan! —exclamó la secretaria.
Regan levantó la cabeza de golpe, y por un instante, el recuerdo se
desvaneció.
—¿Eh? ¿Qué…?
—¡Has estado ahí parada mirándome por diez minutos! ¿Qué necesitas? —
demandó Pam.
Regan apretó el cuaderno rojo contra su pecho. Había estado lista para
entregarlo y reportar lo que había aprendido con aquellas oscuras páginas, pero
entonces su mente la arrastró al verano del noveno grado.
Brandon. Había dicho todas las cosas correctas. Medio la había convencido
de que había cambiado. Se lo demostró durante todo ese año escolar hasta que
terminó creyéndole por completo. Se mantuvo inadvertida de los abusos que
cometía en secreto. No había tenido idea de lo que decía o hacía cuando no
estaba. La había engañado. Le juró que era una buena persona, pero no lo era.
Al menos, no había mucha bondad ahí.
¿Y qué hay de Jeremy? Se dio cuenta de que debía haber leído mal. Sí,
sabía lo que esas páginas decían, pero su costado justiciero casi lo justificaba. Y,
de todas formas, se había equivocado antes. ¿Qué le hacía pensar que no estuvo
equivocada todo este tiempo?
—No soy muy buena interpretando a las personas —dijo—. Creo.
Pam levantó una ceja.
—De acuerdo. Bueno, ¿eres capaz de leer mi expresión facial ahora?
Regan la miró con atención.
 —¿Quiere que me vaya porque tiene mucho trabajo por hacer?
—¿Ves? No eres tan mala como crees —dijo Pam. Regan vaciló sacando el
cuaderno de su pecho y mirándolo—. Así que, Regan, cuéntame qué necesitas
para que pueda volver con estos teléfonos.
—Umm…
Una madre entró, y Pam la saludó. Regan se hizo a un lado, sospesando
sus pesadas opciones. Ninguna parecía justa. Ninguna parecía correcta. Era la
primera vez que veía al mundo en tonos de gris. Antes, todo era blanco o negro.
Correcto e incorrecto. Fácil.
—Cuando lo sepas, vuelve —le susurró Pam.
Regan se sobresaltó, ignorando que la secretaria había dejado su puesto
para pararse junto a ella. Pam apoyó su mano en la espalda de Regan, y la guió
gentilmente fuera de la oficina.
Regan se quedó parada ahí, agarrando el cuaderno, mirando fijamente a
Jeremy. Sus ojos se ampliaron al divisar su diario acobijado en el pecho de ella. 66
Movió su mirada del cuaderno a su rostro, estrechando ligeramente los ojos
como si ya estuviera maquinando el plan para aniquilarla.
Una avalancha de estudiantes bloqueó su panorámica, y esos acusadores
ojos desaparecieron. Cuando el pasillo se despejó, seguía ahí. No se había
movido. No había dejado de mirarla. Pero, esta vez, sus ojos habían cambiado.
La miraba con ira suprimida.
Él no se movió. Estaba segura de que podía oír su corazón martilleando
violentamente en su pecho. Otra multitud de estudiantes. Lo perdió de vista. De
nuevo regresó. Aún la miraba. Debía estar pensando en todas las maneras en
que la desmembraría. Estaba convencida de ello. Quería correr de regreso a la
oficina, pero sus pies estaban clavados en un lodazal de indecisión.
—¡Es la peor cualidad del mundo! —le gritó a Casey una vez—. ¡Toma una
decisión! ¡Las personas inteligentes toman decisiones!
Decídete, Regan. Date la vuelta y corre.
Sus pies no la escuchaban.
¡Date la vuelta y corre! Se gritó interiormente. ¿Quieres morir hoy?
La idea era absurda. ¿O no? Lo sabía todo: las armas, los objetivos, el plan
en cada pequeño detalle. No era tan loco pensar que ahora podía ser parte del
plan. ¡Y se había metido en esto a si misma! No se lo había contado, ni la obligó
a leer sus palabras. Había tomado esa terrible decisión por si misma: la decisión
de saber.
“El conocimiento es poder”. La frase seguía burlándose de ella. No tenía ni
una pizca de poder.
Sostenía su cuaderno en sus manos, acompasado con todo el conocimiento
de su espantoso plan, pero no tenía ningún poder sobre él. Estaba aterrorizada.
Otra enorme multitud bloqueó su vista. Cuando se despejó, ahora sí se
había ido. Empezó a hiperventilar, azotando la cabeza en todas las direcciones.
En cualquier momento aparecería de la nada igual que los villanos de las
películas de terror y le arrancaría la cabeza. No le daría chance alguna de correr.
No se andaría con juegos. No era de los que perseguían a sus víctimas antes de
terminarlas. Solo ¡ups! Adiós cabeza.
—Quiero mi cabeza, quiero mi cabeza, quiero mi cabeza —se susurró
frenéticamente, con lágrimas agolpándose en sus ojos.
Corrió hacia su casillero. Brandon estaba allí.
—Oye —dijo, con una nota de preocupación en la voz—. ¿Estás bien? —Se
inclinó y le dio un beso en la coronilla.
Asintió.
—No te ves bien —dijo, levantando su barbilla. Frunció el ceño—. Estas
llorando. ¿Qué pasa?
—Yo, uh… solo me duele la cabeza —respondió.
Su preocupación se intensificó. Le creía. De vez en cuando sufría de fuertes
migrañas que la dejaban fuera de combate.
—Regan, tienes que ir a la enfermería ahora —ordenó Brandon—. ¿Qué
67
harás si se pone peor?
Meses atrás, se había quedado por horas con ella cuando sufrió una de esas
migrañas. Se había quedado desvanecida en el piso de la sala después de
vomitar, y se había vuelto loco de la preocupación. Sus padres habían salido, y
no sabía cómo ayudarla. Cuando los analgésicos resultaron inefectivos, se
convenció que no era una migraña en lo absoluto, sino un aneurisma.
Llamó a una ambulancia. Recordaba la despreocupada afirmación del
paramédico mientras revisaba lo signos vitales de Regan, “esto te va a costar
caro” y quería aplastarle la cara de un puñetazo.
—Estoy súper bien —dijo Regan—. Lo prometo. Ya me tomé algo.
Brandon frunció el ceño.
—No llames a la ambulancia —agregó, queriendo bromear.
—Eso no tiene gracia.
Se forzó a sonreír, y lo besó en la mejilla.
—¿Me acompañas a mi primera clase?
—De acuerdo.
Se quedó pegada junto a él todo el camino. Se despidió en la puerta.
—¿Me acompañas luego hasta la segunda clase? —se apresuró a preguntar
antes de que se fuera.
—Y a la tercera, cuarta, y el resto —se burló Brandon. Asintió—: ¿Alguien
está molestándote?
—No.
La estudió por un momento.
—¿Estás segura?
Lo besó en la mejilla de nuevo.
—Simplemente me gusta que me acompañes.
—Genial —respondió Brandon.
 Una vez que estuvo en el aula 27ª, respiró aliviada .Durante cincuenta
minutos, al menos, estaba a salvo.

***
La observó durante todo el día. De vez en cuando también miraba en su
dirección, entre clases junto a sus casilleros. A veces en clase Ni una vez sintió la
necesidad de confrontarla. Estaba a salvo por ahora. Aún tenía su diario
consigo, después de todo. Vio los destellos de rojo durante todo el día, nunca
dejando su lado. Nunca fue llamado a la oficina. Sus secretos seguían a salvo.
Su corazón se paralizó al encontrar sus ojos esa mañana. Y entonces la
rabia explotó en su pecho casi de inmediato. ¡Las cosas que debía saber! Estaba
seguro de que lo había leído. Cualquier chica lo leería. Estúpidas chicas. Estaba
todo escrito en su culpable rostro, en sus enormes ojos. En su lenguaje corporal.
Vio el imperceptible apriete de sus palabras contra su pecho, sus bíceps
flexionados alrededor del cuaderno como si le perteneciera. Como si fuera su
dueña.
68
Ni un infierno que es así, pensó.
La última campana sonó. La buscó en los casilleros, pero no apareció.
Pequeña escurridiza. Debía haber recogido sus cosas antes de la última clase.
¡Ya debía estar yéndose a casa! Sabía que en general caminaba a casa.
Aprovechó la oportunidad y corrió por el edificio tomando la ruta que usaba.
Corrió por la Avenida Hollan, y giró por la esquina de Soap Creek Drive. Ahí.
Justo ahí. A unos quince metro más adelante aproximadamente. Caminaba
briosamente. Se preguntó por qué no estaba corriendo. Debía saber que él la
perseguiría.
Más te vale que corras, niñita, pensó, sintiendo por primera vez como si
fuera el tipo malo.
Podía oír sus pensamientos. Lo sabía. Regan se giró en el momento exacto
con el terror bañando cada centímetro de su rostro, y sus ojos. Se disparó a toda
velocidad. Aceleró también. De ninguna manera dejaría que se le escapara sin
importar cuanto deporte practicara. Era mucho más alto y rápido. Por cada paso
de ella el avanzaba tres.
—¡Saca las cuentas, Regan! —le gritó.
—¡No sé de qué hablas! —le chilló por sobre el hombro.
—¡No me vas a ganar!
—¡Puedo intentarlo! —Y aceleró.
—Demonios —bufó, y aceleró su paso también.
Giró en la esquina en Belmonte y se detuvo en seco. Había desaparecido.
Gruñó bajo su aliento. Así que ahora cambiaban de juego. Las escondidas, ¿eh?
Escrudiñó a lo largo y ancho de la calle, buscando el punto perfecto. No le tomó
mucho. Una propiedad cerrada a punto de ser derrumbada. Ay, Regan. Se
supone que eres una chica inteligente. ¿Pero esto? Podrías haberlo hecho
mejor.
Notó un movimiento en su periferia. Había estado acuclillada detrás de un
roble. Recordaba jugar a las escondidas de niño. Siempre había sentido la
urgencia de orinar cuando escuchaba al buscador acercarse. Se preguntó si
estaría aguantándose las ganas. ¿Qué tan poderoso se sentiría si la hiciera
hacerse pis en su pantalón? Se entretuvo con la idea por solo un momento antes
de que su conciencia hablara: No la humilles.
Era más fácil sorprenderla por detrás, pero no estaba seguro de en qué
dirección estaba mirando. Decidió atacar por la derecha, y se movió
silenciosamente por el borde de la propiedad. Estaba a espaldas de él, mirando
por un costado del árbol. Era el objetivo perfecto. Demasiado perfecto. Se lanzó
hacia ella. Al oír una ramita quebrarse, Regan se giró abriendo la boca en
asombro. Sabía que gritaría. Las chicas siempre gritan.
Le tapó la boca con la mano y la empujó contra el piso aterrizando tan
suavemente como pudo sobre ella. Luchaba violentamente. Era un esfuerzo
valiente, pero la mantuvo abajo con facilidad y esperó. En aproximadamente un
minuto se cansaría, y se relajaría finalmente, rindiéndose.
Le tomó cinco.
—¡Regan! —le gruñó—. Por favor detente. ¡No pienso lastimarte!
Vio entonces las lágrimas surcando sus mejillas. Era un monstruo. 69
Pensaba que era un monstruo. Se salió de encima de ella de inmediato,
horrorizado de haberse transformado en un maltratador.
Se alejó de él en un parpadeo, moviéndose como un cangrejo sobre sus
pies y manos. Su despeinado cabello estaba decorado con pedacitos de hojas, y
casi podía ver un latido en sus sonrojadas mejillas.
—No te voy a lastimar —susurró amargamente.
Se detuvo.
—¿Cómo puedo saberlo?
—Porque entonces ya lo hubiera hecho. —Se estremeció—. Tienes algo que
me pertenece.
Ella negó.
—Regan, tienes mi diario —repitió pacientemente. Ante su insistente
negación, puso los ojos en blanco—. Está justo ahí. —Señaló hacia su costado
izquierdo donde escondía el cuaderno.
Ella no pudo pensar en nada para responder y parpadeó.
—Oh Dios mío —bufó, y estiró el brazo hacia su cuaderno.
Fue demasiada rápida, sacando la mano y agarrándolo antes que él. Lo
escondió detrás de su espalda.
—¡Dame mi diario! —le demandó, cerniéndose sobre ella.
—¡No! —le gritó a centímetros de su rostro.
—¡Pero es mi diario!
—¡No es un diario! ¡Es una confesión de asesinato!
Sus ojos se abrieron enormes.
—¡No sabes nada!
 —¡Esto es justo como lo de Columbine5, Jer! ¡Eso sí que lo sé!
Nunca la había oído llamarlo “Jer”. Bueno, nunca la había escuchado decir
su nombre en absoluto, excepto en sexto. Por un momento se distrajo, y pensó
horrorizado que sus labios se habían curvado en una cálida sonrisa en una
reacción involuntaria que solo ella podía evocar, porque era una pequeña
malvada bruja disfrazada de una adolecente ordinaria. Su magia corría por sus
venas, donde nadie podía verla.
Regan no perdió el tiempo. Se empujó hacia arriba e intentó escapar. El
hechizo se rompió con su repentino movimiento, y la agarró del tobillo justo
antes de que pudiera escaparse del todo. Tropezó, cayéndose de cara y sin
querer soltando el cuaderno frente a ella. Estiró el brazo, pero estaba fuera de
alcance. Lo sintió subirse sobre ella, manteniéndola abajo dolorosamente, y
miró inútil cómo recogía el diario del piso. Se quitó de encima y se levantó.
—Esto no es como Columbine en absoluto —dijo como si fuera obvio—. No
te atrevas a compararme con esos tipos.
Le miró directo a la cara y volvió a estremecerse. La oscuridad en sus ojos 70
estaba densa con el deseo venganza.
—¡Le quieres disparar a esas personas! —gritó.
—Lo haces sonar como si quisiera irrumpir en la escuela, y solo dispararle
al que venga —respondió.
—¡Le quieres disparar a mis amigos!
Se pausó.
—Bueno, no puedo discutir eso. Sí que quiero dispararles a tus amigos.
Porque son malas personas.
—Oh Dios mío —jadeó, incapaz de procesar lo que acababa de oír—. Estás
loco. —Lo volvió a mirar fijo—. ¡Estás loco!
—¡No estoy loco! —gruñó—. ¡Nunca me llames así!
Se encogió en sí misma, levantando las piernas y enterrando su rostro
entre las rodillas. Estoy soñando. Es solo un sueño.
—No estoy loco. —Lo escuchó decir más suavemente—. Pero son malas
personas, y lo sabes.
—No tienes ningún derecho a juzgar eso —dijo Regan. ¿Por qué? ¿Por qué
siquiera estoy hablando con este tipo? Tengo que salir de aquí. Tengo que
ponerme a salvo.
Jeremy se arrodilló junto a ella, y acercó su rostro al de ella. No lo podía
ver, pero podía sentir sus labios cerca de su oreja.
—Oh, estoy seguro de que puedo juzgar eso. Si alguien puede, ese soy yo.
Ella se congeló.
—¡Mírame! —demandó de pronto, y se sobresaltó levantando el rostro.
El sacudió el diario frente a sus ojos.
5 Columbine: Fue un asesinato masivo que tuvo lugar el 20 de abril de 1999 en las
instalaciones del Columbine High School, en Littleton, Colorado. Murieron un total de 15
personas y 24 resultaron heridas, siendo la peor matanza en un centro de educación secundaria
en la historia de Estados Unidos y la quinta peor masacre en un centro educativo en EEUU.
 —Lo leíste. No me mientas y digas que no. Sé que lo leíste completo. No
pretendas que no sabes las que cosas que me han hecho y dicho. ¿De verdad te
vas a sentar ahí y decirme que no tengo derecho a juzgarlos?
No supo qué responder.
—¡Estoy ROTO a causa de ellos!
Silencio.
No había tenido intención de revelarle eso. No estaba buscando simpatía, o
consuelo. No estaba seguro de lo que buscaba.
Regan se tapó la boca con las manos, intentando acallar su sollozo. Inútil.
La atragantó y salió de sus labios. Y entonces otro, y otro hasta que terminó
llorando abiertamente. Lloraba por la revelación. Lloraba de miedo y por su
incierto futuro. Lloraba por él.
—No necesito tu lástima —susurró Jeremy. Las palabras salieron frías y
duras, igual que su corazón.
Siguió sollozando y él se levantó. Una fuerte urgencia de abrazarla lo 71
paralizó. No podía manejar sus encontrados sentimientos, un segundo la
odiaba, y al siguiente se compadecía por su situación. ¿Su situación? ¿Qué
situación? Ah sí, el hecho de que tenía todo el poder de destruir su plan, y su
vida. Esa situación. Debería haberlo sabido, y esa era la razón de que llorara
histéricamente ahora. No sabía qué hacer, qué creer. Tendría que decírselo,
suaves mentiras de por qué no tenía que temerle y por qué no tenía que decir
nada sobre su diario.
Una fantasía enferma. Sí. Así es como la persuadiría. Era todo una simple
fantasía que lo ayudaba a lidiar con el dolor. Podría funcionar. Tendría que
funcionar.
—No tenías ningún derecho a leerlo. —Desvió su mirada hacia otro lado—
.Yo… Yo no lo escribí para ti.
Primero, tenía que avergonzarla: plantar la vergüenza tan profunda en su
corazón que terminara disculpándose con él.
Regan se secó las lágrimas.
—Lo sé.
—¿Por qué me harías eso?
La humillación se enredaría como una gruesa y fuerte vid alrededor de su
corazón.
—Yo… no lo sé —susurró—. Tenía curiosidad.
—¿Sí? Bueno, tengo curiosidad por muchas cosas también, pero no ando
invadiendo en los espacios de otros —respondió Jeremy.
—Supongo que eres mejor que yo, entonces —dijo amargamente.
—Justo ahora lo soy —señaló.
Lo miró con incredulidad.
—¿Ah, sí? Quieres asesinar personas. ¿Qué se supone que haga con esa
información? Se lo debería haber dicho a alguien hoy.
 —¿Por qué no lo hiciste? —preguntó. Tantéala lentamente, dijo su cerebro.
Baja el tono de agresión.
Ella negó.
—No sé.
—Esa es una respuesta esquiva —respondió.
—¡No sé! Tenía miedo, supongo.
—¿De mí?
—De toda esta situación —dijo lastimeramente.
Se volvió a arrodillar junto a ella. Exhaló lentamente intentando aplacar la
ira.
Sé más suave. Baja un tono la agresión.
—¿De verdad crees que le dispararía a alguien?
Arqueó una ceja y lo estudió.
72
—¿No?
Probó de nuevo.
—¿Regan, en serio piensas que les dispararía a esas personas?
—No sé —dijo suavemente—. No sé nada sobre ti.
—Sí, sí lo sabes —discutió—. Lo sabes todo sobre mí. Leíste mi diario.
La vio contorsionar su rostro, un atisbo de su cerebro trabajando. Estaba
trabajando demasiado, temía lo que le estuviera diciendo.
Frunció el ceño.
—Tienes razón. Sí te conozco. Y describiste el día y la hora. En detalle.
Señalaste tu camino a través de la escuela. Enlistaste las armas que llevarías, y
cómo las harías entrar. Anotaste la cantidad de municiones que necesitarías si
tuvieras que disparar varias veces. Marcaste los puntos de descanso a través de
los pasillos. Describiste tus prácticas. Explicaste…
—Basta —dijo. Oírla enlistando los detalles en rápida sucesión realmente lo
hacía sonar como un lunático. ¡Pero no lo estaba! Él no era un jodido lunático.
Era organizado Su plan tenía sentido. No era una matanza sin sentido. Tenía
un propósito. Era justo y correcto.
—Piensas que estás haciendo lo correcto —susurró Regan como si pudiera
oír sus pensamientos—. Te crees que tienes el derecho de tomar la vida de otro.
Esperó por su respuesta. Sabía lo que quería oír. Si se lo daba, sabría que
estaba mintiendo. Era mejor atenerse a la verdad lo más posible.
—Sí creo que tengo el derecho… —dijo finalmente, y ella jadeó—, en mis
fantasías.
Se relajó un poco.
—Estoy seguro de que tienes fantasías de vez en cuando también —dijo,
intentando desviar la conversación de su diario.
Asintió.
—No fantaseo con asesinatos, sin embargo.
 —¿Nunca has querido matar a alguien que te hiciera enojar?
—No.
—Estoy seguro de que debes haber fantaseado con lastimar a alguien —
sugirió—. Alguien que te perjudicara.
Lo miró.
—Sí.
—¿Que fue malo contigo? ¿Te decepcionó?
—Sí.
—¿Y que querías hacer?
—Estrangularlo —confesó sin pensar, y se llevó las manos a la boca.
—Ahí —respondió Jeremy triunfalmente—. Ahora, si lo escribieras y lo
encontrara, ¿crees que por un instante podría pensar que en serio quieres matar
a ese tipo?
—No es lo mismo en absoluto —gritó Regan—. Lo mío es figurativo. Lo 73
tienes en página tras página…
—¡Despierta Regan! —gritó Jeremy—. He tenido que aguantarme estos
maltratos por años. ¿No piensas que eso garantiza un buen montón de páginas?
Se encogió y luego abrió la boca para contrariarlo. Pero no tenía nada para
decir, porque tenía razón. Sus experiencias sí que se merecían más que “un
montón” de páginas.
Jeremy se echó hacia atrás hasta que su trasero golpeó el piso. Gruñó
suavemente mientras extendía las piernas frente a él.
Hubo un largo silencio. El viento en las hojas. Las conversaciones de los
pájaros. Una bocina a lo lejos.
—Lo entiendo —dijo finalmente Regan—. Lo comprendo.
Esperanza. La primera que sentía desde que descubrió que su diario no
estaba. Parecía que hubieran pasado años. Pero ahí estaba, un pequeño brote
aún enrollado en sí mismo, cómodamente anidado en su corazón. No estaba
seguro de abrirse por completo. Necesitaba más palabras iluminadoras de sus
labios, la promesa de que confiaba en él.
—Nunca haría esas cosas —susurró. Una gentil mentira. Se dio cuenta que
tenía que tratarla como a un caballo asustadizo. Muchas caricias y palabras
suaves.
Pensó por un momento, mirando al piso mientras dibujaba crudas figuras
de palo en la tierra seca: una femenina, una masculina. Tenía una lucha de
géneros en su corazón: la parte femenina quería confiar en él de inmediato.
Sentía pena por él, después de todo. Pero su parte masculina luchaba contra
esas emociones innatas, demandándole que se apegara a la evidencia e hiciera a
un lado los sentimientos.
Miró el diario una vez más, y entonces a Jeremy que estaba arrancando
algunas hierbas.
—¿Por qué no decírselo a un terapeuta? —le ofreció. De inmediato se
arrepintió de las palabras. Jeremy resopló pero no dijo nada—. Yo… Quiero
decir, tal vez podrían ayudarte a superar algo de esto. —Su rostro ardía. ¡Ya
cállate!
—Así que decirle a alguien, en lugar de escribirlo, ¿cambiaría qué
exactamente? —preguntó, mirándola directo a los ojos.
Ella quería gritarle. ¡Nunca lo hubiera leído! ¡No hubiera sido
responsable! ¡Eso hubiera cambiado!
Pero en su lugar negó, manteniendo la boca cerrada.
Él ya conocía sus pensamientos.
—No tenías por qué leerlo, Regan. Si simplemente no hubieras metido las
narices donde no te llaman, entonces no tendrías que lidiar con este enorme
dilema moral.
Se pausó un momento y entonces agregó.
—Un dilema moral que te inventaste, por cierto. No planeo dispararle a
nadie. Solo son palabras. Las palabras no significan nada.
74
—Las palabras significan todo —lo contrarió Regan—. ¿Cuál sería el punto
de su existencia si significaran nada?
Jeremy se mordió el labio.
—Cuando mi papá le dice a mi mamá que la ama, ¿acaso no significa nada?
—insistió Regan. Jeremy se encogió de hombros.
—¿Cómo lo sabría?
—Si te dijera que confío por completo en ti, ¿significaría algo eso?
No tuvo más opción que sacudir la cabeza.
—Llenaste un cuaderno completo con tus pensamientos y sentimientos
sobre cómo esos imbéciles te trataron. Las cosas que te dijeron. Sus prejuicios,
tu dolor. ¿Significan nada tus palabras y las de ellos?
Una fuerte oleada de calor recorrió los músculos de él. Se podría haber
detenido en la parte de “Confió en ti”.
Apretó la mandíbula y dejó caer la cabeza.
—Las palabras importan —dijo con decisión.
—Así que ¿qué? —dijo Jeremy—. Así que ahora tengo que sentarme aquí y
tratar de convencerte con mis palabras de que éstas... —Sacudió el cuaderno en
el aire—, ¿no significan nada?
—No sé.
—¿Qué mierda quieres de mí? —gruñó.
—No quiero nada de ti —le regresó Regan.
Sabía que estaba cometiendo un error, pero la ira sacaba lo malo de él.
Jeremy tartamudeó en sus siguientes palabras.
—Debe-Deberías ha-haber… Ten-tendrías que-que habérmelo… ¡N-no ten
–tenías derecho…!
Se levantó del suelo y la agarró por los hombros.
—¡Podrías habérmelo devuelto! ¡Me podrías haber dejado en paz! —gruñó.
 Regan se echó hacia atrás una vez más, haciendo una mueca cuando una
rama se clavó en su palma derecha. Absurdamente pensó que podría haberle
pegado, y más absurdamente aún, pensó que se lo merecía, se merecía ser
golpeada en el rostro por un chico del doble de su tamaño.
—¡No creo que seas un asesino! —gritó.
No respondió.
—De verdad —insistió—. Te creo.
—Porque me temes —respondió.
—¡No! ¡No te tengo miedo!
La miro sin convencerse.
—Bueno, que estés así encima de mí no ayuda mucho —confesó ella.
Retrocedió.
—Sé que nunca lastimarías a alguien —susurró Regan, y, a pesar de la
evidencia, su cerebro empezó a creérselo. Porque quería creerle. Sintió su lado 75
masculino ceder la victoria y retirarse hacia lo profundo de su conciencia, y a su
lado femenino ser coronado reina y conquistadora.
Jeremy no estaba enojado de que lo hubiera descubierto, se dio cuenta.
Estaba enojado porque lo había violado. Tomó sus palabras, que no le había
dado. Eso. Eso tenía un montón de sentido.
La estudiaba cuidadosamente. Lo miró también, sin parpadear, y él supo
que le estaba diciendo la verdad. Había decidido confiar en él. Su corazón se
tambaleó con la comprensión de ello, sacudiendo su firme resolución. Hacía
mucho había resuelto matar. Era solo una misión. Era lo correcto. Se merecían
morir, y se merecía ser quien los tomara. Pero la forma en que lo miraba lo
hacía preguntarse lo que siempre había rehuido: ¿estás seguro?
Bueno, eso sí que lo molestaba.
Sus músculos se apretaron ante la imagen de un niño siendo golpeado
sobre una cicatriz. Una maldita cicatriz. Empezó a desgarrarse en dos mientras
el recuerdo se reproducía una y otra vez. Un puñetazo en el brazo. Un codo en el
muslo. Cachetazos y arañazos en su cara. Las uñas del pequeño niño eran lo
peor, astilladas y mordidas, haciéndolas ver como afiladas armas. Se aferró a la
imagen mientras se dividía en dos. Dos personas conviviendo en un mismo
hombre: una gentil y callada víctima para ella, y un justificado vigilante para
ellos. No tenía más opción que jugar a ambos, un peligroso juego que arriesgaría
su cordura. De uno al otro. De lado a lado. Víctima. Vigilante. Víctima. Vigilante.
Víctima, por ahora.
Contrajo su rostro en una mueca de dolor, observando sus ojos suavizarse
con simpatía. Sentía lástima por ella, mirándolo con esos ojos de ciervo, y
acompañándolo en su dolor y humillación. Nunca la llamaría estúpida. Ingenua,
sí. Pero nunca estúpida. Confiaba en él, en su detrimento, y ese era el objetivo
final.
—Siento haberte tirado así —dijo.
—Me asustaste como el infierno —admitió.
 —No puedo creer que hiciera eso. Nunca te lastimaría —insistió. Quería
creérselo.
Ella sonrió.
—Te creo.
Pensó por un momento.
—¿Dónde encontraste mi diario?
Regan se sonrojó.
—Se cayó de tu casillero. Tú… no te diste cuenta que tu casillero no se cerró
del todo.
Frunció el ceño.
—Yo… Yo lo cerré… —Su voz bajó hasta un bajo susurro—, y me quedé con
tu diario para devolvértelo.
—Después de leerlo, claro —dijo.
—Lo siento. 76
Jeremy miró hacia otro lado intentando con todas sus fuerzas contener el
enojo.
—¿Quieres que te acompañe a casa? —preguntó a regañadientes.
—No. Me voy a quedar por aquí un rato —respondió.
—¿En serio?
—Es un árbol genial, por si no lo has notado. —Señaló sobre su cabeza.
Él levantó la mirada. Las ramas se extendían casi horizontalmente, girando
y subiendo en gordos y agrietados nudos. Las hojas todavía estaban verdes, pero
el otoño ya anunciaba su inminente llegada. Él no podía verlo, pero sí olerlo.
—Sí, lo es.
—¿Jeremy?
—¿Sí?
Ella se detuvo.
—No creo que sea buena idea que te quedes con el diario. Quiero decir, te
creo cuando dices que eso sobre matar gente es solo… No sé. ¿Solo una fantasía?
—Levantó la mirada a él.
Asintió.
—Pero lo encontré, por error, y me volví loca. Estoy segura de que eso
nunca volverá a pasar con nadie más, pero si fuera tú, me libraría del cuaderno.
Se quedó callada, intentando sacarse la extraña sensación de que estaba
conspirando con su plan para matar. Pero le creo.
—Tal vez solo arranque esas páginas —suspiró.
Frunció el ceño mientras asentía. No conspirando. No. ¿Qué tal si
estuviera conectaba a él de una manera muy íntima? Tal vez. Ciertamente
compartían un secreto bien intenso, y eso formaba un vínculo de inmediato. No
estaba segura de qué hacer con ese vínculo. ¿Somos amigos ahora? Pensó,
¿quiere al menos que lo seamos?
 —Me siento raro dejándote aquí —dijo Jeremy.
—No lo sientas.
No estaba seguro de qué decir.
“Adiós” parecía demasiado abrupto, y aun así se había quedado sin nada
para decir. No había hablado con muchos de sus compañeros desde Kevin. Ni
siquiera a Hannah le hablaba mucho. Estaba cansado, su energía drenada por el
efecto de tratar de convencerla de su bondad.
Pero no se podía ir así simplemente, pensó. Necesitaba de su permiso.
—Nos vemos luego, Jer —dijo ella.
Y con eso, se lo dio.

77
 A veces me preocupa que la gente me descubriera, y a mi plan. Me
preocupa más que no me crean cuando les diga que es solo una fantasía... Veo
mis palabras traicionándome y sacándose su disfraz para revelar lo que
verdaderamente soy: un asesino. ¿Qué voy a hacer si alguien sospecha de mí?
¿Mentir? Pienso que soy un buen mentiroso. Creo que eso es algo innato en
todos nosotros. ¿Pero podré mentir bajo presión? Podría quebrarme. Podría
confesar todo mis planes, mi motivación y sentimientos. Podrían sentir pena
por mí. Podrían ver que lo que planes no estaban tan lejos de tener sentido.
Tenía mérito. Razón.
Pero sigue sin ser suficiente para enviarme a casa después. No. No iría a
casa donde me mandarían. Iría a otro lugar, uno lejano con gente cuyo
trabajo sería arreglar mi cerebro. Tratar de hacerme normal. Puedo
imaginarme atado a una camilla vieja, vestido de blanco mordiendo un trozo
de cuero. Ellos me abrirían la cabeza, revolverían dentro, lo acomodarían todo
y esperarían por lo mejor.
Parece injusto, en realidad. ¿Por qué no son los cerebros de mis enemigos
arreglados? Ellos son el verdadero problema. No yo. Pero he llegado a 78
aprender a través de las noticias que siempre es culpa de la víctima.
“Estaba en el lugar equivocado en el momento equivocado.”
“Estaba usando una falda demasiado sugerente”.
Siempre se lo merecen en cierto nivel. Así que supongo que ¿me merecía el
maltrato? ¿Estaba yo en la escuela equivocada en el momento equivocado?
Dios. Y toda mi familia tendría que mudarse a otro distrito…
 6
00:15

Dejó a Regan bajo el viejo roble y se dirigió a su nueva casa. Roy le dio la
tarde libre para que pudiera “acomodarse”, pero no había mucho por acomodar.
Él tenía un bolso con ropa y otro con libros. Eso era todo. Ni siquiera estaba
seguro de dónde dormiría esta noche. No tenía cama, ni sofá. Ni siquiera una
bolsa de dormir. Fue botado cuando él era joven.
Roy le dio la llave del apartamento y observó a Jeremy subir las escaleras
encaramadas a la pared externa del garaje. Paró en un pequeño porche que
habían barrido recientemente. Había una alfombrilla de bienvenida y una
79
maceta con una planta en ella. Jeremy miró hacia su empleador.
—¿Tengo que cuidarla? —preguntó.
Roy sonrió.
—Le dije a Carol que no se molestara, pero quería que el lugar se sintiera
hogareño.
Jeremy lo pensó por un momento.
—Entonces, ¿tengo que cuidarla?
Roy puso los ojos en blanco.
—Es una planta, Jer. Ponle un poco de agua de vez en cuando y déjala que
haga lo que las plantas hacen.
Jeremy asintió.
—Gracias de nuevo —dijo suavemente, mirando hacia otro lado.
—Mírame como un hombre. No hay nada de lo que avergonzarse.
Eso era debatible.
Jeremy giró su rostro y miró a Roy a los ojos.
—Gracias.
—Mucho mejor.
Abuelo sustituto. Empleador. Ahora casero. Roy ciertamente estaba
sumándose títulos, intrínsecamente conectándose a este solitario chico. Y no le
molestaba en absoluto. Haría lo que fuera por Jeremy porque lo quería.
Jeremy se detuvo en seco al entrar al apartamento. Entonces abrió la boca
de asombro. No esperaba nada como aquello. Roy no mencionó en ningún
momento que el lugar viniera amueblado. Tal vez no lo fuera. Tal vez él y Carol
se habían quedado despiertos toda la noche preparando el espacio solo por él.
Se sentía halagado, al mismo tiempo que esa electrizante vergüenza crepitaba en
su piel. Se le calentó el rostro, y se alegró de que Roy no estuviera ahí para verlo.
Él hubiera dicho algo como “Deja de sonrojarte como una señorita. Sé un
hombre. Es solo un sofá”.
 Hizo un inventario de lo que tenía frente a él. El apartamento era pequeño:
un living comedor con una mesa redonda con cuatro sillas —¿a quién
invitaría?—, un sofá marrón junto a un sillón reclinable y un televisor pantalla
plana. ¡Un televisor! Nunca veía televisión porque nunca tenía la oportunidad.
Siempre estaba clavado en un programa de pesca, y una pelea particularmente
brutal con su padre que le había enseñado a nunca cambiar el canal.
Caminó hacia el televisor y estiró la mano, dejando que se deslizara
lentamente sobre el suave plástico. Sonrió mostrando todos los dientes. Rara
vez sonreía así, y pensó en ese momento que ese aparato electrónico tenía
demasiado poder sobre él. Una conexión poco saludable se acababa de forjar, y
se preguntó cuánto daño podía infligir cuarenta y dos pulgadas de pixeles
plásticos. Se alejó con renuencia y se giró.
Notó una manta doblada en la esquina del sofá. Almohadas. Una mesita de
café con una vela en el centro. Pinturas genéricas con cordilleras montañosas
colgadas en la pared. Cortinas, de las de verdad, cubriendo la ventana.
La excitación empezó a construirse a pesar de su esfuerzo por controlar las 80
emociones. Se apresuró a la cocina y abrió de golpe las puertas de la despensa.
Platos, recipientes, ollas y sartenes. Cubiertos y agarraderas. ¡Servilletas, por el
amor a Dios! Carol hasta había llenado la despensa de debajo de la fregadera
con detergente y otros productos de limpieza. Se detuvo frente al refrigerador,
estirando la mano frente a él, inseguro.
—Solo tal vez —susurró, y abrió la puerta.
Comida. Mucha comida. Envases marcados con los días de la semana. Sus
cenas, cortesía de Carol. Leche. ¡Tanta leche! Agarró un cartón y se lo bebió con
glotonería, y entonces se llevó la leche con él por el pasillo hasta su cuarto y el
baño .Una cama. Una mesita de noche con un reloj antiguo. Toallas, y jabón y
una nueva maquinilla de afeitar. Se sintió malcriado en ese momento. Sintió lo
que otros niños debían sentir cuando tenían todo lo que quería. Era uno de ellos
por primera vez.
Roy se aclaró la garganta. Jeremy se giró sobresaltado.
—No voy a volver a entrar sin avisarte después de hoy —se disculpó—. Solo
quería ver que estuviera todo en orden.
Jeremy se mordió el labio.
—Carol te hizo la cena para toda la semana —siguió Roy—. Para ayudarte
con la transición.
Jeremy asintió.
—Pero no te acostumbres, ¿eh? Eres responsable de tus gastos, y de la
comida.
Más asentimiento.
—Tenías que tener todo lo básico, sin embargo.
Aún más asentimientos.
—Oh, por el amor de Dios, Jeremy. ¡Usa las palabras! —exclamó Roy.
—No… no tenían que hacer esto —susurró Jeremy.
—¿Hacer qué?
 —Tú sabes. —Se le hacía imposible mirar a Roy. Dejó caer la cabeza, pateó
la alfombra.
—¿Hacer qué? —repitió Roy—. Y párate derecho mientras me estás
hablando.
Jeremy suspiró.
—Amueblar el lugar —dijo, obligándose a mirar a Roy. Sabía que debía
estar rojo como una remolacha.
—Ya estaba amueblado —respondió Roy—. Así es como siempre lo
rentamos.
Mentira. Jeremy vio a los últimos inquilinos mudarse. Ellos tuvieron que
traer un camión de mudanzas, y vio cómo lo cargaron con muebles. Sonrió
entonces. Roy lo notó.
—Saca esa leche de aquí —ordenó Roy—. La comida y la bebida en la
cocina van siempre en la cocina, ¿me escuchas?
—Sí, señor. 81
—Y no quiero encontrarme con platos sucios en el fregadero. Tienes manos
y detergente. Úsalos.
—Sí, señor.
—Y espero que le agradezcas a mi esposa por todas la cena.
—Así será.
Roy vaciló cerca de la puerta, con su rostro marcando un incómodo dolor
mientras procesaba en su cabeza las declaraciones que tenía que hacer. Serían
emocionales y no necesarias, pero aun así se sentía justificado de decir al menos
una de ellas. El problema era decidir cuales avergonzarían menos a Jeremy.
Por favor no, pensó Jeremy desesperadamente.
No quería que le dijera “Jeremy, eres como un hijo para mí” o “Te quiero
niño” o “¿Qué más necesitas?”
No había nada más que pudiera necesitar. Estaba a rebalsar con la
amabilidad de Roy y Carol, sintiéndose ebrio de un desconocido sentimiento
que solo podía identificar como verdadero amor. Pero no necesitaba que Roy le
pusiera voz a eso. Esas palabras lo arruinarían todo.
—Bueno, estás en casa ahora —dijo Roy finalmente aclarándose la
garganta.
—Sí señor.
—Eso es todo, entonces —murmuró Roy. Giró la perilla, y por último
agregó—: No hay cena para el domingo allí. —Señaló hacia la cocina.
—Lo sé.
—Cenamos a las siete. En punto.
—Sí, señor.
—No llegues tarde.
—No lo haré. Lo juro.
 Ahora fue Roy quien esquivó los ojos de Jeremy. Abrió la puerta y se
detuvo en el umbral.
—Sé un buen chico —refunfuñó y salió.
Jeremy se quedó mirando la puerta negra, reproduciendo las palabras de
Roy mientras recordaba su reciente encuentro con Regan.
La había tirado al piso. Sé un buen chico. Le gritó. Sé un buen chico. Le
había mentido sobre su personalidad, jugando a ser una patética victima para
que creyera en su falsa inocencia. Sé un buen chico. Planeaba matar personas.
Sé un buen chico.
—No puedo —confesó en voz alta—. No puedo, Roy. Lo siento.
Pensó que debía haber oído un eco, resonando fuerte y amenazante en su
cavernoso corazón. Sabía que toda su bondad se había ido en el momento en
que usó las palabras “no puedo” porque secretamente quería decir “no lo haré”.

*** 82
Se despertó con pánico. Podía jurar que ella había dicho algo. Tenía los
días contados, con un reloj sobre su cabeza haciendo tic tac hasta el cero,
cuando la bomba explotara. Se imaginaba a la SWAT irrumpiendo por cada
agujero del departamento, rompiendo ventanas y despedazando puertas.
Tirándolo al piso, y gritándole en la cara. Escondería la cabeza con vergüenza
cuando lo escoltaran hacia el auto de la policía, incapaz de mirar a Roy y Carol.
Podía imaginarse sus rostros, sorprendidos y horrorizados de que le hubieran
rentado su apartamento a un asesino en masa.
—Pero si era tan buen chico —dirían, incapaces de admitir que fueron
embaucados.
Saltó de la cama y se bañó apresuradamente. Tenía que llegar temprano a
la escuela. Tenía que encontrarla sola. Tenía que leerla, saber en qué pensaba.
Ella se había vuelto una carga y sabía lo que se les hacía a las cargas en las
películas. Se metían en un auto, se las llevaba hasta las afueras de los bosques, y
se dejaban ahí con una bala en la cabeza. Nunca podría meter una bala en la de
ella, pero ¿qué haría ahora?
No confiaba en ella en absoluto, y mientras más pensaba en ayer a la tarde
—tirarla al piso y estampándole su dura mano sobre su boca—, más su lado
vigilante se removía y presionaba sus músculos. No se quedaba quieto. Se estaba
preguntando por qué Jeremy no se ocupó del “problema Regan” cuando tuvo la
oportunidad.
Estabas demasiado ocupado teniendo una erección, espetó el vigilante,
por subirte sobre su cuerpo de esa manera.
¡Mentira! Sabía que eso no era cierto. Todo lo que quería era recuperar su
diario. Todo lo que quería era salvar el secreto. Todo lo que le importaba era
mentirle una y otra vez hasta que le creyera. No podía matarla. Eso no era parte
del plan.
Los planes cambian, dijo el vigilante. Te robó tu propiedad. Leyó tus
palabras. Ya no es inocente.
Jeremy se puso la camiseta y pensó.
 Pero nunca abusó de mí. Incluso me defendió.
Despierta, idiota. Eso fue en sexto grado. La perra te robó. ¿No es eso una
forma de maltrato? ¿Intimidación? Te quitó tus pensamientos. Te
comprometió. Se tiene que ir, igual que el resto de ellos. Fin de la discusión.
Se ató los botines.
No puedo lastimarla. No puedo. Pero puedo mantenerla contenta. Puedo
hacer eso.
¿Vas a perder el tiempo jugando a las mentiras con ella? ¿Siempre
cubriéndote las espaldas? ¿Preocupado todo el tiempo de que pueda volverse
en tu contra? ¿Traicionarte? ¿Por qué? No le importas en lo absoluto.
Sonrió con el pensamiento. No le importas en absoluto.
—¿Qué me estás haciendo? —preguntó indefenso.
No esperó a que su vigilante respondiera. Voló hasta la escuela, cruzando
concurridas intersecciones sin mirar, ganándose enojados bocinazos de los
conductores. Dejó su bici tirada a las afueras de la escuela. 83
Cuidarla no era importante.
Abrió las puertas de par en par, y se apresuró dentro. No estaba ahí.
—Regan —siseó bajo su aliento.
Vagó por los pasillos, moviéndose lentamente sin detenerse, con los ojos
pegados a sus botines. No los había usado por meses, sintiendo que revelaban
demasiado sobre su naturaleza agresiva, esa que había intentado ocultar, pero
se los puso hoy con el entendimiento de que iba a una batalla, una nueva, con
una chica que podía ponerlo de rodillas con solo un chasquido. Resopló con
ironía. Una niñita tenía todo el poder sobre él.
—Regan —resopló.
Mientras más decía su nombre, más crecía su frustración. Pensó en lo
monstruosamente injusto que era que estuviera enamorado de su enemigo. Ella
era después de todo, su enemigo. Se transformó en eso en cuanto abrió su
diario. Fantaseó por un momento en todas las maneras en que podría haberla
torturado para que confesara. No tenía ningún sentido: ya había confesado leer
su diario ¿Qué más necesitaba saber? Y entonces le llegó la respuesta. Justo
mientras ella entraba al edificio, se dio cuenta de lo que quería, las palabras de
ellas. Le había robado las de él. Era justo que ella le diera las suyas. Tal vez
entonces no tendría que temer su próximo movimiento, porque ya tendría algo
sobre ella también. Serían forzados a tener una obligada amistad construida
sobre una floja confianza. Ella sería su cómplice. No su adversaria.
Como una brisa pasó junto a ella y murmuró:
—En las escaleras.
Continuó por el pasillo, abrió la puerta y esperó junto a las desiertas
escaleras.
—Uno, dos, tres, cuatro —susurró—. Cinco.
La puerta se abrió lentamente y Regan asomó la cabeza. La agarró del
brazo y la arrastró hasta el hueco de las escaleras, un oscuro espacio decorado
con grafiti y polvorientas telarañas.
 —Tranquilo —gruñó ella, recuperando su brazo.
Él la liberó y murmuró una disculpa.
—¿Qué estamos haciendo aquí? —preguntó.
—Me imaginé que no querrías que te vieran conmigo en público —
respondió levantando una ceja.
—Ay —dijo ofendida.
—Podemos salir —ofreció sabiendo que se rehusaría.
Ella jugueteó con la tira de su bolso, rehuyéndole a sus ojos.
—¿Qué quieres?
—Quiero saber si planeas abrir la boca —dijo. Tal vez no fuera la mejor
manera de plantear el asunto, pero estaba demasiado agitado para que le
importara.
Ella lo miró.
—¿Abrir la boca con respecto a qué? 84
No juegues conmigo, pensó. Tuvo que forzar a que sus manos se
mantuvieran a sus lados, quería sacudirla.
—Mi diario —dijo entre dientes.
—¿Qué hay con eso?
Maldita Regan.
—La mierda que escribí. Deja de comportarte como si no supieras de lo
que hablo.
Ella paró.
—Te dije que te creo. ¿Piensas que eso cambió en la noche?
—¿Cómo voy a saberlo? —preguntó, pasándose las manos por el cabello.
Ella pudo ver su cicatriz. Su mano se movió antes de que su cerebro
registrara el ¡Detente! Ella lo tocó. Él se sobresaltó pero no se movió. Ella dudó
hasta que sintió que estaba bien que continuara. Él la observaba atentamente, la
forma en que sus cejas se fruncían en concentración mientras movía el dedo a lo
largo de la cicatriz, estudiando la textura de la misma forma que en sexto grado.
Su dedo paró sobre su piercing.
—Tomaste mi consejo —notó.
No respondió nada. La esquina de su boca se curvó, y movió el dedo debajo
del metal. Lo presionó.
—Mmmm —dijo.
Él la miró, intentando con todas sus fuerzas alejar el recuerdo. Estaba
volviéndolo loco. ¿Alguna vez intentaste presionarlo? Podía oírla decir. ¿Ver si
se queda de esa manera?
—¿Alguna vez intentaste presionarlo? —preguntó. Y entonces sonrió, y él
quedó perdido.
—No.
—No importa. Es difícil…
 Él negó y alejó su mano, haciéndola saltar.
—¿Qué crees que estás haciendo? —demandó.
Silencio.
—¿Qué estás haciendo?
—Intentando demostrarte que lo dije en serio —gritó—. Te creo.
—Le vas a decir a tus amigos. No soy un jodido idiota. Sé que las chicas
hablan.
—Yo no.
—No te creo.
—¿Por qué estás tan preocupado? Dijiste que era solo una fantasía.
—Lo es —mintió.
—Entonces, ¿por qué te importa?
Sus manos temblaban a los lados. ¿Por qué le importaba? ¿Por qué le
85
importaba? Ah, sí, ahora lo recordaba. Una cuestión de ética.
—¡No tenías derecho a leer mi diario! ¡No tenías derecho a saber esas
cosas! ¡Te metiste en mi cabeza como si fuera tu privilegio! ¡Tu derecho de
tomar lo que quisieras!
—Lo siento.
—¡Mentira! ¡No lo sientes! ¡Querías hacerlo! ¡Lo planeaste en el momento
en que encontraste mi diario!
Se sonrojó profundamente. Nunca había sentido tanta vergüenza por sus
acciones.
—¿Qué te parece si me meto en tu cabeza, eh?
—¿Qué?
—¡Cuéntame tus secretos, Regan! ¡Tengo el derecho a saberlos!
Él se cernió sobre ella, y lo empujó.
—¡No!
—¡Pero tienes los míos! Parece justo. ¡Dime! ¡Tengo derecho a saberlos!
Ella estaba mortificada, tragándose las palabras que casi se le escapaban:
¡Estoy enamorada de ti, tarado imbécil!
—¡Cuéntamelos! —gruñó, y entonces las puertas se abrieron.
Se quedaron callados, esperando que los estudiantes se fueran por las
escaleras. Esperando que las puertas del piso de arriba se abrieran y cerraran
devolviéndole su privacidad.
—Que te den, Brandon.
Era Hannah, se dio cuenta. Regan se giró para irse, pero él le agarró el
brazo de nuevo. Ella se resistió, pero no la soltó. Se llevó un dedo a la boca: No
digas nada.
—Solo quiero saber lo que te vas a poner —la molestó Brandon—. Vas a
llevar traje, o vestido. Te va a tocar ser el chico, o la chica. Miro tu cabello y se
me ocurre que mejor el chico.
 —Eres una idiota —espetó Hannah.
—Y tú una puta come coños —siseó. Ya no había burla en su voz.
Jeremy escuchaba con atención. Sonaba como si Brandon la hubiera
acorralado en la esquina de las escaleras. Tenía que hacer algo pronto. Pero
quería esperar un poco más, para que Regan pudiera tener una buena probada
de las palabras de su novio, hacer que las pensara todo el día hasta que se
sintiera como la mierda.
—¿Quieres a mi novia? —se mofó Brandon. Ninguna respuesta—. ¿Sueñas
con ella? —Se rió—. Apuesto a que tienes tus cuadernos decorados con su
nombre. Con corazones alrededor. —Se detuvo—. Mmm, pero eso es algo más
de chicas que de chicos.
Regan tiró de su brazo. Jeremy la sostuvo quieta.
—Déjame en paz —susurró Hannah.
—Sigo sin poder descifrarte —siguió Brandon—. ¿Eres una chica, o un
chico? 86
—Basta —dijo Hannah.
—Bueno, déjame fijarme. ¿Tienes tetas debajo de esa camiseta?
Jeremy gritó desde debajo de las escaleras.
—Déjala en paz —ordenó a Brandon.
Brandon se giró, con los ojos muy abiertos por la orden de Jeremy.
—Parece que alguien se ha puesto los pantalones este verano —dijo.
—Solo déjala.
—No le iba a hacer nada —dijo Brandon—. Solo estábamos hablando.
—Sí, excepto que Hannah no te hablaba a ti. Nunca —respondió Jeremy.
Brandon se empezó a reír.
—Ciertamente te compraste una boca. ¿De dónde salió este tipo? Te
recuerdo acobardado en el piso el año pasado después de que te diera una
paliza.
Jeremy empuñó las manos.
—Déjala. En. Paz.
La campana sonó.
Todo quedó en silencio en las escaleras, hasta que Brandon finalmente
habló.
—Salvados por la campana —dijo con desprecio, palmeando la mejilla de
Hannah.
Jeremy no agregó nada.
Brandon subió por las escaleras, y Hannah suspiró aliviada.
—¿Estás bien? —preguntó Jeremy.
—Sí —respondió. Había un borde en su voz.
—¿Segura?
—No necesitaba que me ayudaras —espetó.
 Jeremy asintió. Lo entendía. Nadie quería sentirse débil, inútil e incapaz
de ayudarse a sí mismo. Se había sentido igual después de que Brandon lo
atacara en la parada del autobús. Aún no podía entender por qué el trasero de
Brandon que siempre se sentaba en el BMW estuviera siquiera en la parada.
Como fuera. Lo hizo papilla, y fue Hannah quien se acercó luego a ofrecerle una
mano. Él se resistió, le gritó que se fuera, y ella lo hizo sin resentimientos. Era
una compresión entre víctimas que no debías ofrecer ayuda. Tenías que
pretender que no pasaba.
Jeremy la observó irse. Casi se había olvidado de Regan, quien seguía
oculta tras las escaleras.
—Puedes salir ahora —llamó.
Ella emergió, con un montón de emociones luchando en su rostro.
Sabía que no tenía que decirlo. Pero lo iba a decir de todas maneras.
—Felicitaciones.
Ella siguió callada. 87
—Todo un partido el que tienes.
—Cállate.
—Espero que el sexo lo valga.
Solo lo dijo por la reacción. Esperaba mientras las palabras salían de su
boca que le diera una buena. Un fiero sonrojo, un acalorado insulto, e incluso un
cachetazo. Quería lastimarla de la misma manera en que ella lo lastimó a él.
Necesitaba verlo en su cara, esos preciosos segundos de crudo y desnudo dolor
antes de que lo ocultara bajo una máscara de compostura.
Su cara se arrugó con confusión. Las esquinas de sus cejas casi se juntaron
mientras se quedaba quieta considerando sus palabras, como una costurera
lenta y cuidadosamente haciendo un punto. Él vio esas cejas, y entonces sus ojos
se movieron a los de ella. Estaban demasiado oscuros para que pudiera leer el
mensaje. Hasta que se lo dio.
—Se supone que seas el chico bueno —dijo suavemente.
Sus palabras se clavaron en su corazón de inmediato, y giró su rostro
incapaz de mirar a la chica que esperaba una respuesta. Intentó recurrir a su ira
una vez más para justificar el comentario. Se lo merecía. Se merecía cualquier
cosa que le dijera. Pero no lograba creérselo del todo, y la ira permaneció oculta
en algún lugar profundo dejando que la vergüenza llenara su corazón.
Escuchó mientras ella empujaba la puerta, y solo se giró en su dirección
cuando estuvo seguro de que estaba fuera de la vista. No podía dejar que viera
su rostro. Sabía que delataría su vergüenza, y no estaba listo para disculparse.
—Se lo merecía —murmuró, esperando que su vigilante estuviera de
acuerdo.
Eres un imbécil, le dijo, y se sintió confundido por la respuesta.

***
—¿Qué? —preguntó Brandon, mirando los ojos de su novia desde el otro
lado de la mesa.
 —¿Qué? —espetó Regan.
Él se detuvo, confundido.
—Um, eso es lo que te pregunto. Me miras como si me odiaras. ¿Qué
demonios te hice?
—No te miro como nada —respondió Regan cortadamente. Pinchó una
zanahoria de su bandeja y se la llevó a la boca.
—Así que —intervino Casey. Se movió incómodamente en el asiento junto
a su mejor amiga—. ¿Ya vieron la nueva película de Brad Pitt?
Brandon la ignoró.
—¿Quieres probar de nuevo? —preguntó a Regan.
—¿A qué te refieres? —respondió entre crujidos.
—No sé, Regan. Te pusiste brillitos en el rostro, y de pronto tienes una
actitud conmigo todo el tiempo. No lo entiendo.
Regan delicadamente se tocó el costado de su ojo izquierdo, donde tenía 88
puesto cuentas rosas y púrpuras. Joyería para el cuerpo. Arte en el ojo. Algo que
siempre había amado, pero que nunca usó porque sabía que Brandon se iba a
quejar.
—Te ves ridícula —murmuró Brandon, abriendo una lata de sardinas.
—A mí me gustan —respondió, sentándose derecha. Las palabras eran la
perfecta mezcla de poder femenino y petulancia.
—Sé que así es. Solo no entiendo por qué. Y no entiendo por qué te pones
esos tontos atuendos últimamente. ¿Qué intentas probar? ¿Qué me quieres
decir?
—No son tontos —respondió fríamente Regan.
—Te ves como algo salida de un anime japonés.
—Yo sí vi la película —dijo Casey audiblemente—. Y estaba totalmente
sexy. Viejo, pero lo que sea. Los chicos tienen esa manera de envejecer que les
sienta tan bien, ¿no creen?
—No soy un anime —espetó Regan—. Soy una persona.
—Te ves como una niña de cinco años a la que su madre dejó vestirse sola.
—Brandon…. —susurró Casey. Incluso ella sabía que se había pasado.
Regan respiró hondo y habló alto y fuerte.
—Me gusta como estoy vestida. Me gusta mucho más que cuando me vestía
con lo que básicamente me decías qué usar. Y no planeo cambiar la forma en
que me visto, así que o te guantas o me puedes besar mi trasero.
La boca de Brandon cayó abierta. Y entonces sus labios se curvaron en una
sonrisa.
—Me encantaría besarte el trasero, Regan. Esperaba una invitación, pero
últimamente no me has dado ninguna.
—Oh mi Dios —susurró Casey.
Ethan se rió junto a ella, así que le pegó en la pierna debajo de la mesa.
—¿Hace falta que todos sepan nuestras cosas? —chilló Regan.
 Deseó no haber dicho nada. Conocía las motivaciones de Brandon,
avergonzarla frente a sus amigos. Buenos, no, los amigos de él. Y él no solo
quería que sintiera vergüenza sino que la mostrara. Eso fue justo lo que
consiguió.
Se dio cuenta mientras lo miraba que habían estado jugando su propia
versión de una guerra de color desde el principio del año escolar. Mientras más
llamativos y coloridos fueran sus atuendos, más se mostraban los verdaderos
colores de él. Y los de él no eran como los de ella, brillantes y alegres. Los de él
eran oscuros y peligrosos.
—Oh, como si no compartieras con Casey todo lo que hacemos de todas
formas —dijo Brandon despectivamente.
—¡Ese no es el punto!
Brandon clavó los codos en la mesa, y enterró el rostro en sus manos.
—¿Qué quieres de mí, Regan? —lloriqueó.
—Quiero que dejes de ser un imbécil. 89
—¿Y exactamente cómo estoy siendo un imbécil? —Mantuvo el rostro
escondido detrás de sus largas y finas manos. Manos para trabajo de escritorio,
pensó tiempo atrás. No de un hombre trabajador.
Y entonces el coraje se apoderó de ella. Solo así.
—Escuché la forma en que le hablaste a Hannah esta mañana —dijo.
Brandon levantó el rostro lentamente, con los ojos entrecerrados de
sospecha.
—¿Eh?
—En las escaleras —explicó Regan—. Esta mañana. Las cosas que le dijiste.
No intentes negarlo.
Brandon pensó por un momento.
—No te vi ahí.
Regan se removió incómoda.
—Bueno, ahí estaba.
—¿Qué? ¿Estabas escondida bajo las escaleras o algo?
—Tal vez.
—Eso es raro.
—Ese no es el punto. El punto es que escuché todas esas horribles cosas
que le dijiste ¡No lo niegues!
—De acuerdo, no lo haré.
No estaba exactamente preparada para eso. Le tomó un momento
descifrar cómo proceder con el interrogatorio cuando se dio cuenta de que él no
se daba por aludido. En lo absoluto. Pero debería haber estado sudando bajo las
luces, ¿no?
—¿Por qué? —preguntó.
—Porque esa chica ha estado maltratando a mi hermano por años, y era
hora de que probara de su propia medicina.
 Regan frunció el ceño.
—¿Eh?
Eso no tenía ningún sentido. Nunca había visto a Hannah ni siquiera mirar
a Jarrod.
—Sé lo que piensas. Crees que soy el mismo idiota de la escuela media. Eso
no ha cambiado en absoluto. Sabes, Regan, realmente hiere mis sentimientos
que a pesar de tener tres años saliendo juntos, sigas sin tener idea de quién soy.
¿No has visto los cambios? ¿No me conoces? ¿No te he demostrado exactamente
la clase de tipo que soy? Al parecer piensas que soy un imbécil por defender a mi
hermanito. Bueno, está bien. Simplemente voy a tener que seguir siendo un
idiota porque no voy a dejar que nadie intimide y humille a mi familia. Nadie.
Brandon se levantó de su asiento, incluso aunque sus amigos le decían que
se quedara.
—No, hombre, me voy —murmuró a Ethan quien le disparó a Regan una
mirada enojada.
90
Observaron a Brandon tirar su bandeja en el basurero a la salida de la
cafetería, y despareció por la puerta.
—Qué bonito —dijo Ethan.
—Ethan, basta —ordenó Casey.
—¿Cuál es tu problema? —Ethan dirigió su pregunta a Regan.
—Yo… sé lo que oí —tartamudeó.
—Sí. Lo escuchaste defendiendo a su hermano. ¿Qué demonios te pasa? —
demandó Ethan.
—No me hables así —espetó Regan.
—Tienes que tener toda la información antes de juzgar a alguien —dijo
Ethan.
Él también se fue aireado de la mesa, y dejó a Regan sola con Casey y los
demás amigos de Brandon, esos con los que nunca habló. Ellos la miraron un
momento antes de retomar su conversación.
—¿Estás bien? —preguntó Casey.
—Sé lo que oí —respondió Regan.
—No tengo dudas de eso —respondió Casey—, pero tal vez hubo una razón.
Ya sabes, como dijo.
—Pero se comportó horrible. Me refiero a que hasta le preguntó si era un
chico o una chica.
A Casey se le escapó una risita.
—¿En serio? —preguntó Regan.
—Lo siento. Pero es gracioso. Me he preguntado eso desde hace tiempo. —
Casey amplio las cejas—. Nunca se me ocurrió solo preguntarle.
Regan se quedó paralizada, mirando a su mejor amiga, preguntándose
cuando se había convertido en esto, cómo pasó de ser Casey a este aborrecible
ser humano.
 ¿Por qué soy amiga de esta chica?
Se levantó de la mesa, y se inclinó por sobre el hombre de Casey, con sus
labios a centímetros de su oreja.
—Ten algo de compasión. —Su voz fue baja y amenazante—. Tú solías ser
ella. ¿Recuerdas? Tú eras una paria, también. La gente te molestaba todo el
tiempo. La gente te hacía llorar. Un montón. Lo recuerdo. Y tú también
deberías.
Se alejó, dejando a Casey sola digiriendo sus palabras. La verdad, ya fuera
que le gustara o no.

91
 Odio mi vida. Quiero saber cómo las personas sobreviven a esto. Logran
tener trabajo, incluso carreras. Familia, casa, amigos. Vidas. ¿Cómo lo
logran? ¿Cómo pueden experimentar lo que he experimentado a diario y
seguir adelante? ¿Son robots? ¿No tienen sentimientos acaso? Tal vez tengan
un botón de reinicio. Tal vez lo presionan todas las mañana antes de salir de la
cama. ¿Dónde demonios está mi botón? Solo tengo un gatillo, y cada día
aprieto el agarre. Si lo presiono lo suficiente, ¿contará eso como reinicio?

92
 7
00:14

—¿Regan?
Ella respiró y resopló.
—¿Sí?
—¿Qué está pasando? —preguntó su papá.
Él se encorvó, sosteniendo la pelota de fútbol en el hueco de su brazo
adolorido.
—¿Qué quieres decir? 93
—Bueno, algo me dice que estás fingiendo que ésta es la cabeza de alguien
—respondió su papá, levantando la pelota. Se la arrojó.
Ella hizo un amplio círculo, y luego se alineó para el disparo mortal. Podía
verlo en su rostro: Que se jodan todos.
—Oh, Dios —soltó el señor Walters.
¡Golpe!
—¡Ay! ¡Muy bien! ¡Suficiente! —gritó, dejando caer la pelota y levantando
sus palmas enrojecidas—. ¡Míralas!
Regan rodó los ojos.
—¿Dónde está Caroline? Ella puede ser la portera.
—¡Demonios, no puede! —exclamó—. ¡Le vas a romper los brazos!
—Papá, te dije que usaras guantes.
—Regan, aprecio tu habilidad. De verdad. Es solo que no creo que nadie en
tu familia inmediata esté en condiciones de ayudarte a practicar.
Regan lo miró.
—Quiero que lleves esos pies hasta la cima. En serio. Sobre todo porque no
tienes fondo para la universidad.
Ella sonrió.
—Pero no puedes maltratarme en el proceso.
—Entendido.
—O a tu hermana. O a mamá.
Regan no dijo nada. Simplemente estiró las manos.
—Hemos terminado aquí —dijo el señor Walters, lanzándole la pelota por
última vez.
Ella asintió y la atrapó en el aire, haciendo pases para sí misma. Su padre
la observó mientras rebotaba la pelota de un pie a otro, de vez en cuando
tirándola detrás de su espalda. Hizo una pausa.
 —¿Qué pasa con la cosa de sin fondos para la universidad, de todos
modos? —preguntó ella.
—Jubilación —respondió él.
Asintió.
—Tiene sentido. Me quedaría con mi propia jubilación sobre la educación
de mi hija en cualquier momento.
—Eres hábil e inteligente —señaló el señor Walters y ella se rió.
Continuó haciendo malabares con la pelota en la parte superior de sus pies
y muslos, golpeándola un par de veces contra su pecho y cabeza. La atrapó en la
parte superior de su pie izquierdo y se congeló al oír la pregunta de su padre.
—¿Qué pasa?
—¿Qué quieres decir?
—Vamos, Regan. No soy tonto. Eres feliz cuando estás practicando. Hoy,
no estás feliz.
94
Rodó su tobillo y dejó que la pelota cayera al suelo.
—¿Qué piensas sobre una persona que ve que ocurre algo injusto y no hace
nada para detenerlo? —preguntó.
—Bueno, no pienso muy bien de esa persona —respondió su papá.
—¿Qué pasa si esa persona tiene miedo?
—¿De qué?
—De la persona que está haciendo la cosa injusta —dijo.
Su padre entrecerró los ojos.
—¿La persona que hace la cosa injusta está en una posición de poder?
Lo pensó un momento.
—Sí.
—¿Al igual que poder adulto?
Negó.
—Entonces, tal vez un adulto debería ser puesto en la imagen —dijo su
padre.
—¿No es como chismear?
—¿La acción injusta es una amenaza importante para alguien más?
—Sí.
—Entonces no, no es chismear. Se llama hacer lo correcto.
Regan recogió la pelota con el pie. Hizo malabares un par de veces, pero su
corazón no estaba en ello. Tiró la pelota a su derecha donde rodó fuera de rango.
—¿Y si la persona tiene miedo de las represalias? —preguntó.
—Regan, ¿qué está pasando?
—Papá, todo es hipotético. Estamos discutiendo esto en Periodismo. Ya
sabes, la ética y todo eso.
El señor Walters se mordió el labio.
 —Bueno, siempre hay una posibilidad de represalias. Esa es la naturaleza
de nuestro mundo. No podemos apartarnos de la maldad. Con el tiempo, nos
encontrará. Lo que importa es la justicia. Hacer lo correcto sin importar las
consecuencias. Porque si no hacemos lo correcto, ¿cómo podemos vivir con
nosotros mismos? ¿Cómo podemos pedirles a nuestros hijos que hagan lo
correcto?
Ella asintió.
—Espero que mis hijas hagan lo correcto todos los días de su vida —dijo en
voz baja.
—Esa es una tarea difícil, papá —respondió Regan.
—Lo sé, pero aun así lo espero. Y puedo esperar lo que yo quiera.
Regan sonrió.
—Vamos a dejarlo en un noventa por ciento de las veces.
El señor Walters negó.
95
—No. Quiero ser uno de esos padres autoritarios. El cien por ciento, hasta
el final.
—Voy a fallar —dijo ella con frivolidad, levantando sus manos.
Se acercó a la puerta trasera. Su padre la siguió. Puso la mano en su
hombro, y se detuvo en el umbral.
—Nunca tengas miedo de hacer lo correcto —dijo detrás de ella, como si su
conciencia estuviera saliendo de la parte posterior de su cerebro.
Las palabras “no lo haré” se atascaron en su garganta. No podía decirlas
todavía porque no las creía.
Más tarde esa noche, se quedó mirando el cursor parpadeante, con los
dedos pegados a las teclas. Sabía lo que quería escribir. Solo necesitaba la
valentía para hacerlo.
Soy una cobarde.
Vio el parpadeo del cursor al lado de la palabra “cobarde”, enfatizándola,
haciéndola más grande en su cerebro.
Una maldita cobarde.
Quería ser cruel consigo misma.
Y tengo que perder peso en mis enormes tetas. ¿Quién tiene tetas como
éstas? Y todas las chicas que dicen: “Oh, Dios mío, mataría por tus tetas”, son
unas malditas idiotas. No tienen idea de la mierda que tengo que pasar para
prepararme para un partido. ¡También para la práctica! Envolverlas. ¿Qué
demonios? ¿Quién diablos tiene que envolver sus malditas tetas con el fin de
lanzar una puta pelota por ahí?
Oh, Dios mío, estoy tan jodidamente enojada. Odio mi cuerpo. Odio mi
cobardía. ¡Sé que Brandon me está mintiendo! Ya está. Lo dije. ¿¿Feliz?? Sé
que me está mintiendo sobre Hannah y lo estoy dejando. Le permito mentir y
salirse con la suya. ¿Por qué?
Ahora las palabras “por qué” fueron enfatizadas por el cursor parpadeante.
La miró fijamente a través de ellas, escribiendo la respuesta.
 Porque soy una cobarde.

***
Por toda una semana ella lo evitó. Y él también a ella. Entonces así es cómo
sería. Pensó que el diario podría forzar una amistad entre ellos, pero no hizo
nada excepto aumentar la hostilidad. No podía deshacerse de sus palabras:
“¡Dime tus secretos! ¡Tengo derecho a saberlos!” Él no tenía ningún derecho. Si
realmente pensaba en ello, lo cual hizo constantemente, tenía todo el derecho a
saber sus pensamientos más íntimos. Después de todo, ella violó los suyos.
Lo que más le molestó fue el hecho de que la vida diaria en la escuela
continuó como antes. Esperaba un cambio significativo. No hubo nada de eso.
Allí estaban las mismas caras de siempre, las mismas conversaciones antiguas,
el mismo antiguo novio imbécil con el cual tenía susto de romper. En realidad se
disculpó con Casey a pesar de que sabía que no dijo nada equivocado. Solo
quería calmar las cosas. No podía darle sentido a sus espíritus en conflicto, la
luchadora testaruda y la patética complaciente. ¡La complaciente seguía
ganando! Fruncía el ceño cada vez que pensaba en esa conversación con su 96
papá. Quería ser una mejor persona, una persona más fuerte. Quería hacer lo
correcto. Pero no estaba haciendo nada, excepto mejorar su juego de fútbol.
Pasó la casa hipotecada, luego se detuvo. No estaba lista para ir a casa. Se
dio la vuelta en su lugar y se dirigió al roble. Se sentó detrás de él, escondida de
forma segura desde el punto de vista de la calle, y levantó las rodillas hasta su
pecho.
—Está bien —dijo, abrazando a Casey contra su pecho.
Casey lloraba sin vergüenza. Regan podía sentir la pintura negra
filtrándose del suéter de su amiga hacia el suyo, pero no le importó.
—¡Mamá me va a matar! —se lamentó Casey.
—No fue tu culpa —respondió Regan.
—Es… es un suéter nuevo. —Casey hipó—. Yo… debería haber caminado a
c-casa por otro lado.
—¿Estás loca? —preguntó Regan, alejándose de su amiga—. ¡Puedes
caminar por donde quieras!
Casey negó.
—No. Debería haberme bajado en Sumter. Él dijo que estaría esperando.
Regan gruñó.
—Voy a ir por él. Y por ella.
—¡No, Regan! ¡No hagas nada! Solo lo harás peor.
—No, no lo haré. Una vez que haya terminado con ellos, nunca te
volverán a molestar —prometió Regan.
Se alejó, ignorando las súplicas de su mejor amiga mientras pisoteaba
por la calle. Sabía dónde vivía Alexia. Sabía dónde vivía Ethan. Lado a lado.
Doble golpe.
—¡Alexia! —gritó desde la acera—. ¡Ven aquí!
Nadie salió.
 —¡Oye, Ethan! Ven aquí, ¿¡o eres demasiado cobarde!?
Una puerta se abrió.
—Entérate —dijo Ethan, asomando la cabeza—. No tengo miedo de nada.
—Bueno, ven aquí y dile eso a mi puño —respondió Regan, empuñando
sus manos y levantándolas al lado de su cara. Notó a Alexia en su periferia.
Ethan echó la cabeza hacia atrás y se rió.
—¡Hablo en serio! —gritó Regan.
—No peleo con chicas —respondió Ethan.
—No, pero acabas de lanzarle pintura negra a una sin ninguna buena
razón. ¡Eres un jodido idiota!
Y esa fue la primera vez que dijo la palabra con J. A los doce años.
Séptimo grado. A las cuatro con trece minutos en la tarde del 26 de octubre.
—Vete a la mierda, Regan —respondió Ethan.
—¿Qué? ¿Estás asustado? ¿Tienes miedo de una chica? —provocó. 97
Ese fue el boleto. Se paseó por las escaleras delanteras y se paró justo en
frente de ella.
—Tira tu mejor golpe, niñita —se burló.
Invitación abierta. No pudo rechazarla. Apuntó a su ojo. Su puño hizo
contacto con la nariz en su lugar. ¡Crujido repugnante! Sangre inmediata.
Sangre por todas partes. Ethan gemía por su madre, que no estaba en casa
por el trabajo. Se tambaleó hacia Alexia cuyo rostro aterrado desapareció
detrás de su puerta principal. Regan gimió ante las chispas fugaces
encendiéndose en sus nudillos. ¿Qué demonios? Se suponía que el golpe solo
lastimara a la otra persona, ¿verdad?
Comenzó a reír incluso mientras las lágrimas corrían por sus mejillas.
Instintivamente se frotó los nudillos, borrando el dolor fantasma que regresó
con el recuerdo. Ohhh lo que daría por golpear a Ethan en la cara una vez más.
Daría cualquier cosa. Recibiría cualquier cosa, incluyendo la expulsión. Pero
entonces, ¿dónde quedaría su futura carrera como futbolista?
—En ninguna parte —admitió en voz alta.
Se quedó en silencio ante el sonido del crujido de las hojas justo detrás de
ella. Contuvo el aliento, esperando que el intruso continuara y la dejara en paz.
No tenía miedo. Le molestaba la incomodidad.
—Hola —dijo Jeremy.
Se limpió disimuladamente la cara, pero él sabía que estuvo llorando.
Llorando y riendo al mismo tiempo, un truco que solo una chica podía lograr.
No respondió. Se sentó junto a ella, sabiendo que era inoportuno. Tomó la
oportunidad de todos modos, esperando que no se fuera. No lo hizo. Tampoco
reconoció su presencia.
—Lo siento —dijo.
Ella se encogió de hombros.
—¿Por qué?
 —Por lo que dije sobre el valor del sexo —respondió.
Apretó aún más las rodillas contra su pecho.
—Eso pasó, como, hace una semana. ¿A quién le importa?
Fue con desprecio y pasivo-agresiva y todo lo que él sabía sería su
respuesta.
—A ti —dijo con seriedad—. Y también a mí. Fue un error y no debí decirlo.
—No me importa.
Pero él tenía razón. Le importaba. Le importaba mucho. Y ni siquiera un
regreso a su viejo estilo podría vestir la vergüenza que sentía al ser la novia
cobarde de un matón.
—No tiene que importarte —respondió Jeremy—. Pero quería que supieras
que realmente lo siento. Tienes razón: soy el chico bueno aquí. Debería estar
actuando como tal.
Sus palabras no hicieron más que alimentar su ira.
98
—No me importa tu maldito diario —gruñó—. Sé que es por eso que
realmente viniste aquí. No voy a decir nada sobre eso. ¿Escuchaste? No me
importa una mierda. Tengo mis propios problemas.
—Vine aquí para disculparme —dijo Jeremy.
Regan se levantó de un salto.
—¡No necesito tus disculpas! ¡No me importa! ¡No sabes nada sobre mí!
Qué tal esto: ¡Soy virgen, imbécil!
Agarró su bolso y salió corriendo. Jeremy la siguió.
—Regan, lo siento —dijo.
—Guárdatelo.
Saltó delante de ella, obligándola a detenerse.
—Por favor, déjame pasar —dijo ella.
Era una bomba de tiempo. Él lo sabía. De alguna manera tenía que
disminuir la rabia, manipular una amistad incluso si no era genuina. Lo sabía
ahora. No tenía otra opción. Tenían que ser amigos o, de lo contrario, ella
destruiría su vida. Y tenía que hacer un mejor trabajo con sus palabras. No
podía decir más mierda ofensiva. ¡Piensa, Jeremy, piensa!
—También soy virgen —soltó. Salió de la nada. ¿Qué demonios?
Ella lo miró fijamente.
—En caso de que te lo preguntaras…
—No lo hacía. —Pero claramente se sentía halagada por su admisión.
Metió la barbilla, oscureciendo parcialmente la sonrisa.
Respiró hondo. No sabía qué más decir.
—¿Por qué me darías voluntariamente más información? Ya sabes, dado
que estás enojado porque conozco tus secretos —preguntó Regan, aun ocultando
su rostro.
Buscó una respuesta.
 —Bueno, ¿qué importa uno más?
Ella no esperaba una respuesta tan despectiva.
—Entonces… Solo somos un par de vírgenes —dijo, pateando algunas
hojas.
—Evidentemente.
—Entonces… ¿A dónde vamos desde ahí?
—¿Qué me estás preguntando, Regan? —Su tono era juguetón. No sabía
que lo tenía en él, y la pregunta coqueta los sorprendió a ambos y le encantó.
—¡No! No estaba… No iba… No quería sugerir… —Se dirigió a la acera—.
Oh Dios mío, oh Dios mío, oh Dios mío…
Jeremy aceleró el paso para alcanzarla.
—Solo bromeaba —dijo, riéndose.
Se sentía extraño reír. Se sentía extraño coquetear sin un motivo ulterior.
Debería estar en el modo manipulación, pero la broma era genuina. 99
Ella le sonrió
Una punzada de nostalgia se apoderó de su corazón mientras la veía
separar los labios, revelando dientes perfectamente rectos. Él extrañaba sus
frenillos, o quizás era la chica detrás de esos soportes de metal a la que su
corazón anhelaba. No podía evitarlo. Tenía que preguntar. Pero ella se le
adelantó.
—Sé lo que estás pensando —dijo.
—¿Lo haces?
—Te estás preguntando por qué he cambiado. Te estás preguntando por
qué estoy saliendo con Brandon.
Jeremy metió sus manos en sus bolsillos.
—No siempre fue malo —dijo Regan.
Sí, lo fue.
—Quiero decir, pareció cambiar en noveno grado.
No, no lo hizo.
—Realmente mostró mucho interés en mí, y… No lo sé. Se sintió bien.
Te manipuló.
Regan suspiró.
—Está bien, es hora de la verdad. Me harté y me cansé de ser la campeona
de todos los idiotas —admitió ella—. ¿Sabes?
Vaya, gracias.
—No digo “idiota” de una manera malintencionada. —Agitó su mano y
añadió con desdén—. Sabes lo que quiero decir.
Eh, claro.
—Era más fácil solo… —Realmente no quería decir la palabra—. Adaptarse.
E hiciste un jodido buen trabajo.
 —Sé qué piensas que soy patética —dijo.
Un poco.
—¡Di algo! —gritó.
Se encogió de hombros.
—No sé qué más quieres que diga. Ya has leído mi diario.
No estaba segura si era otra broma y esperó por su señal.
—Puedes reírte —dijo.
—Ah, já. —Y luego el "já", se convirtió en unas verdaderas risitas. Y luego
esas risitas se convirtieron en carcajadas. Por alguna razón, se sentía bien saber
que la veía como una seguidora cobarde. Disminuyó la culpa.
Esperó hasta que se serenó. No creía que fuera tan gracioso, pero se
imaginó que no solo se estaba riendo de su broma. Tal vez se estaba riendo de
él, después de haber recordado algo que escribió en su diario que sonaba tonto y
estúpido. Creció su incomodidad.
100
—Mejor me voy a trabajar —murmuró.
Tragó saliva.
—¿Dónde trabajas?
—En un garaje.
—¿Haciendo qué?
—Reparando autos. Soy aprendiz.
Asintió.
—Eso es genial.
No dijo nada.
—¿En cuál?
Dudó.
—En Body Shop de Roy.
—Oh, conozco ese sitio. Al auto de mi padre le hicieron unas reparaciones
allí —respondió Regan—. Eso está, como, a la vuelta de la esquina.
—Sí.
—Tal vez algún día pasaré por ahí —ofreció.
Cuando no respondió, su vergüenza aumentó.
—Um, trabajo en una panadería. Durante la temporada baja —dijo.
Él asintió.
—En su mayoría decoro tortas —continuó.
Siguió asintiendo.
Ella se quedó en silencio.
No sé cómo hacer esto, pensó. No sé cómo ser su amigo.
No tiene ningún interés en ser amigos, pensó.
 Las palabras estaban atrapadas en su garganta y la aclaró para poder
decirlas.
—Puedes venir cuando quieras. Al garaje, quiero decir.
Su rostro se iluminó.
—Si llevas torta —agregó y forzó una sonrisa.
—Puedo hacer eso.
—Yo… Espero que esto signifique que me perdonas —dijo en voz baja.
—Sí —respondió inmediatamente—. Los chicos siempre están diciendo
cosas estúpidas. Entiendo eso.
Se rió entre dientes.
—Supongo que sí.
—Bueno, ahora no puedes quejarte de no saber ninguno de mis secretos —
ofreció Regan.
—¿Eh? 101
—Te dije, como, el más grande —dijo—. ¿Hola?
—Oh, cierto, cierto —contestó—. Pero luego te dije otro, también, por lo
que todavía vamos cero, um, a unos mil —explicó Jeremy.
Regan se mordió el labio.
—Hmm, supongo que tienes razón.
¿Qué podía compartir con él? Oh, fácilmente un millón de cosas. ¿Qué
querría escuchar en este momento? Lo supo al instante.
Jeremy miró la hora en su teléfono.
—Voy tarde. Roy me va a matar.
Pues bien, este era el secreto perfecto para compartir.
—Siempre quise ser tu amiga —dijo Regan—. Te apuesto a que no sabías
eso.
Se quedó atónito, su mente inundada de un billón de preguntas y sin
tiempo para preguntarlas. ¡Lo hizo a propósito! Miró por la acera hacia el
garaje. Y luego volvió a mirar a Regan sin poder hacer nada.
—¿No tienes que ir a trabajar ahora? —preguntó.
Su rostro era ilegible, sin permitirle una mayor comprensión de su
declaración. ¿Qué demonios estaba tratando de hacer con él? Si se trataba de
una broma, entonces tendría que etiquetarla como la peor clase de intimidación
y tormento emocional que daña permanente.
—Sabes que tengo que hacerlo —dijo lentamente, sin apartar la vista de su
rostro.
—Entonces creo que mejor te vas —dijo igual de despacio.
Salió furioso, murmurando por lo bajo. Estaba harto, muy harto de su
pequeño juego. ¿Siempre quiso ser su amiga? Puta mentira. Hubo un montón
de oportunidades, pero los escogió a ellos. Incluso ahora, no podía o no quería
liberarse de ellos. Eso todavía la hacía una de ellos, y no podía ser amigo de su
enemigo. Sabía que era fundamental tratar, incluso si tenía que fingir, pero no
quería compartirla. ¡No debería tener que hacerlo! Y, de todos modos, aún le
debía. Le debía todos sus sentimientos y una mejor maldita disculpa. Y mientras
estaban en eso, también, su cuerpo. Sí. Así es. No tuvo ningún problema en
tocarlo sin permiso, sin tacto alguno hurgando en su cicatriz. Tal vez debería
meterse con ella y ver cómo le gustaba.
Dios, quería recostarla en una esquina, aplastándola justo contra la
maldita pared, sostener una pistola en su sien, luego besar sus labios
suavemente. Te amo. Te odio. La imagen ni siquiera le molestó. Encontraba
placer en la fantasía de degustar sus lágrimas mientras su lengua exploraba su
boca. Te amo. Te odio. El péndulo osciló. Amor. Odio. Bien. Mal. Correcto.
Incorrecto.
Víctima. Justiciero.
La cordura.
Deslizándose.

*** 102
Estacionó el sedán de su madre en un espacio vacío al lado del edificio de
color gris azulado. Se sentó por un momento practicando ejercicios de
respiración para la resistencia cardiovascular, imaginando que corría de un lado
al otro por un campo con Jeremy persiguiéndola. Una palpitación del corazón. Y
otra. Fijó su mirada en el letrero del negocio en un plástico descolorido, Body
Shop de Roy, con aéreas rojas ya que faltaban varias letras.
Querías ser amigos, su cerebro le recordó.
Asintió y miró a las magdalenas puestas en el asiento del pasajero.
Y dijo que trajeras torta.
Sonrió, quitando un mechón de cabello que estaba pegado a su mejilla. Su
sudor se secó antes, haciendo que todo el perímetro de su rostro se pusiera
crujiente y seco.
—¿Por qué no me bañé primero? —dijo en voz alta—. Estoy repugnante.
Pero sabía por qué. Apenas dejó que el entrenador Allan terminara su
discurso de final de la práctica antes de reservar en el auto su pedido especial de
magdalenas. Fue la única cosa en su mente durante todo el día y cada mirada
robada a Jeremy sirvió como mini prueba de su paciencia. Para las 18:15 no le
quedaba nada.
Respiró profundamente por última vez y salió del auto, caminando
lentamente alrededor de la esquina en la parte delantera del garaje donde las
puertas estaban abiertas ampliamente. Cuatro áreas de estacionamiento. Dos
vacías. Una estaba ocupada por un viejo Camaro y un muchacho sin camisa ¡sin
camisa! ¡La guinda del pastel de su día!
Las palabras "Oh mi" se deslizaron silenciosamente de sus labios mientras
agarraba la caja rosada de las magdalenas con más fuerza. Devoró la vista,
agradeciéndoles a todos los dioses en la historia de todas las religiones en la
tierra por retrasar el tiempo otoñal. El verano continuaba chisporroteando,
incluso a finales de septiembre y el calor mezclado con un aire acondicionado
roto era el responsable de su delicioso y decadente deleite visual.
 Estaba de espaldas a ella y se deleitaba en su voyerismo. Observó sus
anchos hombros, definidos por lo que solo podía imaginar era un estricto
régimen de levantamiento de pesas. Hombros fuertes. Una espalda esculpida
que destacaba todos los músculos, estrechándose en forma de V en su cintura.
Delgado y atlético, como un jugador de baloncesto. Nunca pensó en sí misma
como una persona visual. Pensó en sí misma como una persona más de
palabras. Pero en ese momento, habría estado bien mirándolo indefinidamente
sin una sola palabra pronunciada entre ellos.
Y como todas las heroínas de cualquier gran historia de amor, tenía una
debilidad por los tatuajes. Nunca se marcaría con uno, pero le gustó el que vio
en él. Entrecerró sus ojos para leer las palabras escritas que abarcaban la parte
superior de su espalda, comenzando por debajo de su omóplato izquierdo y
arqueándose hacia arriba y sobre su omóplato derecho: Fiant sicut paleae ante
faciem venti. Tinta Negra. Sin imágenes. Solo palabras oscuras y audaces contra
su piel blanca.
En silencio sacó su teléfono de su bolsillo y escribió las palabras con una
sola mano en su aplicación de “notas”. Su pulgar volaba alrededor del teclado 103
con facilidad, una habilidad especial que solo los adolescentes de la generación
de Disney Channel poseían.
En mi lista de tareas pendientes para esta noche, pensó, si Jeremy no
estaba dispuesto a explicar su tatuaje. Y probablemente no lo estaría. Después
de todo, no era del tipo de compartir a menos que estuviera escribiendo sus
sentimientos en un cuaderno.
—¿Qué estás haciendo?
Levantó su rostro tan pronto como el teléfono se estrelló contra el suelo.
Rebotó una vez y se resquebrajó, saliéndose la batería junto a sus pies.
—¡Oh, mierda! —dijo ella, inclinándose para recuperar las tres piezas, la
carcasa frontal, la batería, la carcasa trasera.
—¿Me estabas tomando una foto? —preguntó Jeremy.
—¿Estás loco? —replicó Regan.
Él se sonrojó y apretó su mandíbula.
Se le acercó y sostuvo la caja rosada en sus manos, lanzando una mirada
furtiva a su pecho desnudo.
—Aquí tienes. Toma tus magdalenas —gritó, volviendo a unir su teléfono. Y
luego murmuró—: Si perdí todas mis malditas fotos…
—¡Me tomaste una foto! —gritó Jeremy—. ¿Qué demonios?
Regan levantó su mano, exigiendo su silencio. Él obedeció. Encendió su
teléfono y abrió su galería de fotos. Enseñó cada foto. Y luego se relajó,
mirándolo a los ojos.
—No te tomé una foto, idiota engreído —dijo—. Estaba escribiendo algo.
—¿Qué estabas escribiendo? —preguntó.
—No es asunto tuyo.
—¿Tiene algo que ver conmigo?
Arrastró sus pies y murmuró.
 —Bueno, tal vez.
—Entonces es asunto mío.
—Pensarás que soy rara — confesó.
—Ya creo que eres rara. El simple hecho de que estés aquí hablando
conmigo en este momento es jodidamente extraño. Así que dime.
Vaciló.
—Solo voy a arrebatarte tu teléfono —amenazó Jeremy.
—¡Muy bien! Escribí tu tatuaje en mi teléfono para que luego pudiera
buscarlo.
Silencio.
No iba a mirarlo de frente. Dejó que su visión periférica hiciera todo el
trabajo mientras lo veía caminar deliberadamente al mostrador, tirar las
magdalenas y recuperar una camiseta. Se la puso por encima de su cabeza rubia,
bajándola más allá de sus ojos verdes hasta su cuello enrojecido. No, no se
104
sonrojó. Estaba gritando en dolor rojo.
Su propio cuello junto con sus mejillas, también, estaban gritando de dolor
y no podía soportarlo más.
—Supuse que no me dirías, ¿de acuerdo?
—¿Acerca de mi tatuaje?
—Pensé que sería raro preguntar.
—¿Y escribirlo en tu teléfono no lo era?
Frunció el ceño.
—No quería que pensaras que estaba mirándolo fijamente o algo así.
—¿Lo estabas?
—Oh Dios mío. ¿En serio me preguntaste eso?
Jeremy hizo un gesto con su rostro, lo que obligó a su cabello a apartase de
sus ojos.
—Sí. Quiero decir, ¿cómo puedo saber lo que estabas haciendo allí?
¿Cuánto tiempo has estado aquí, de todos modos?
—Dos segundos —mintió Regan.
Él alzó su ceja.
—No seas tan egocéntrico —dijo y Jeremy resopló—. Y no me gusta la
forma en que acabas de lanzar mis magdalenas sobre el mostrador como si no
importaran. Tú eres el que me dijo que las trajera.
—Lo siento —respondió—. Y gracias.
—Además, no soy un bicho raro por escribir tu tatuaje. Soy una persona
curiosa, y viendo que es un idioma diferente, me gustaría saber lo que significa…
Y pensé en descubrirlo por mi cuenta.
Jeremy sonrió.
—Está bien. Espeluznante, pero está bien.
 —Y una cosa más —continuó Regan, ignorándolo—. Tienes mucha osadía
al hacerme sentir inoportuna cuando dijiste que podía pasar cuando quisiera.
—En realidad no creí que lo hicieras —admitió Jeremy.
—Bueno, eso solo sirve para demostrar que no sabes absolutamente nada
de mí —dijo Regan.
—Y tú sabes todo sobre mí —contestó él—, incluyendo mi tatuaje. Dios, esa
era la última cosa, Regan. La última cosa que no sabías. —Levantó sus manos—.
Bueno, eso es todo. Felicitaciones. Eres la ganadora.
Regan abrió su boca y volvió a cerrarla inmediatamente.
Permanecieron arrastrando sus pies y evitando los ojos del otro hasta que
ella habló.
—No quise molestarte —susurró—. Solo me iré.
Hombre, era buena. La voz entrecortada. El patético desvanecimiento.
Apenas escuchó la palabra “iré” al final de la frase. Cuán desconcertante su
capacidad de ser estratégica y manipuladora con sus palabras. ¿Eso era una cosa 105
de chica? ¿Era innata en ellas? No creía que los chicos sacaran ese tipo de
mierda, así que sí, debe ser una cosa de chicas. ¡Y era realmente buena en eso!
Forzó su poca dispuesta respuesta.
—No te vayas.
Se oyó decirlo, como si estuviera parado fuera de su cuerpo, viendo una
versión de sí mismo más débil y llena de lujuria pronunciar las débiles palabras.
No había nada que hacer. Ella lo controlaba.
El rostro de Regan se iluminó.
—¿En serio?
Jeremy asintió. Se acercó de vuelta al mostrador y abrió la caja: dos
magdalenas de terciopelo rojo con una gruesa porción de glaseado de queso
crema cubriendo cada una.
—No sabía lo que te gustaba —dijo Regan, observando su rostro—. ¿Ves?
No lo sé todo.
Jeremy sonrió y tomó una de las magdalenas. Extendió su mano, y Regan
caminó hacia él, aceptando la invitación. No quería necesariamente comer una
magdalena frente a él. El comer magdalenas era sucio y no era para nada sexy,
pero se relajó mientras lo vio tomar un saludable bocado, el queso crema
extendiéndose por sus labios y salpicando la punta de su nariz.
—Bueno —murmuró con su boca llena.
Regan trató de igualar su bocado. Glaseado en todas partes, pero puesto
que adorna su rostro, también, dejó las suyas.
Se comieron la mitad de sus magdalenas en silencio. Apretó sus muslos
cuando la lengua de Jeremy salió disparada a limpiar el glaseado del aro de su
labio. La plata brillaba con su saliva, electrificando las partes secretas de su
cuerpo. Rebuscó en su cerebro por una distracción.
—¿Trabajas mucho?
Asintió.
—¿Te gusta?
 —En su mayoría.
Terminó la magdalena y se lamió sus dedos. El glaseado permaneció en la
punta de su nariz.
Regan se rió.
—¿Qué?
Ella señaló.
Él se llevó su enorme y callosa mano a su rostro, palpando lo que solo
podía presumir que era glaseado. Lo encontró y frotó su nariz con su dedo
índice. Luego la señaló a ella.
—Lo tienes por todas partes —dijo.
—Lo sé —respondió ella—. Cuéntame sobre tu tatuaje.
—No.
Ella se rió.
—Me lo imaginaba. 106
Dejó la caja de las magdalenas y regresó al Camaro.
—Es, como, mi lema, o algo así —dijo él con suavidad.
—Entonces ¿por qué no me lo cuentas? —preguntó Regan—. Normalmente
la gente está orgullosa de su lema.
—Es… complicado.
—Soy una persona inteligente —respondió Regan.
Jeremy hizo pequeños ajustes en el motor, sin querer mirarla. No quería
elaborar más sobre la decisión que hizo hace un año que selló su plan. Había
sabido que sería un cobarde para siempre si no se marcaba con las palabras. El
tatuaje le forzó a la siguiente fase y la fase final; le dio coraje para luchar. No
había vuelta atrás ahora. La decisión estaba tomada. Las palabras de tinta una
oración por su liberación.
—Es un verso del Antiguo Testamento —dijo finalmente. Tal vez eso sería
suficiente.
—¿Sobre?
Está bien. Tal vez no.
Pensó durante un momento.
—La misericordia.
Una. Jodida. Mentira. Nada en el Antiguo Testamento era sobre la
misericordia. Intentan con venganza y justicia en su lugar. Por suerte para él,
ella no tenía idea.
—Oh. —Fue su respuesta. Como, “Oh, no he entendido nada de lo que has
dicho”.
Él estuvo satisfecho.
—¿Al menos puedes decirme en qué idioma está escrito?
—Latín.
Ella lo pensó.
 —¿Por qué latín? Quiero decir, ¿el Antiguo Testamento no está escrito en
hebreo?
—Prefiero el latín.
—¿Por qué?
Suspiró con paciencia.
—Me gusta más cómo se ve.
—Oh. —Y ahí estaba otra vez, ese “oh” de no te entiendo para nada.
—¿Has terminado tu redacción de Inglés? —preguntó ella y él saltó.
Ella se quedó cerca de él, viendo sus dedos grasientos moviéndose por el
motor, tirando de cables y ajustando tornillos. ¿Cómo no la había oído
deslizarse hasta él?
—No —respondió, y la miró.
—Elegí la segunda pregunta de la redacción. La que trata sobre definir la
sátira —continuó ella. 107
Notó que finalmente se había limpiado el rostro, pero un rastro de
glaseado se había quedado en su mejilla, y tuvo la tentación de limpiárselo. Miró
a sus manos sucias. Tal vez no.
—También voy a hacer esa —dijo, aunque todavía no se había molestado en
leer las opciones de la preguntas.
—Genial. Tal vez podamos comparar notas —se ofreció Regan.
—Tal vez.
Y esa fue su señal para irse. Su rostro se puso rojo por la vergüenza por su
descarado rechazo. No quería comparar notas con ella. Mierda. Probablemente
ni siquiera la quería en el garaje. ¿En qué estaba pensando al venir aquí? Este
era su espacio personal, su lugar lejos de la escuela y todos los idiotas de ahí.
Ella probablemente era un recordatorio de todas las cosas que él odiaba.
—Mejor me voy —dijo rápidamente—. Tengo muchos deberes.
Él no pudo entender su abrupto cambio de actitud. ¿No estaban teniendo
una agradable conversación? ¿Había hecho o dicho algo mal? Eso no le
sorprendería. Lo ponía nervioso, y no podía estar seguro de que no se hubiera
tirado un pedo accidentalmente delante de ella. Oh Dios, ¿se había tirado un
pedo delante de Regan Walters y no se había dado cuenta?
—¿Jeremy?
Volvió la cabeza a un lado, mirándola en la puerta del garaje.
—He dicho adiós, como, diez veces —dijo ella.
—Oh —respondió él—. Lo siento. Solo estaba pensando.
—Um, está bien.
—Me estaba preguntando por qué querías irte —explicó. Levantó la parte
delantera de su camiseta a su nariz—. ¿Huelo mal o algo?
Ella sonrió y negó.
—¿He dicho algo mal?
Ella continuó negando.
 —Aprovecharé tu oferta. ¿Comparar nuestras redacciones? Si tienes
tiempo, claro. Sé que es para el final de la semana.
Vaya. Eso fue totalmente una malinterpretación. Se relajó.
—Está bien —respondió ella—. ¿Qué tal mañana?
Él asintió.
—¿Aquí?
Asintió otra vez.
Su corazón continuó latiendo con fuerza y dolorosamente dentro de su
pecho mucho después de que ella se fuera. La fantasía de besarla parpadeó en su
mente una vez más, pero esta vez, no estaba apuntando un arma contra su
cabeza.

***
Fiant sicut paleae ante faciem venti.
108
Regan tecleó la traducción en inglés en Google: Sean como el tamo delante
del viento. Una lista de páginas web de recursos de la Biblia apareció, y eligió el
cuarto al azar. Leyó para sí misma. Era un verso del Libro de los Salmos: Sean
como el tamo delante del viento, con el ángel del Señor acosándolos. No tenía
idea de lo que significa eso, y no había una explicación acompañando al verso.
Empezó al principio.
¿Qué es tamo en la Biblia? Tecleó en el buscador. Aprendió que era la
carcasa exterior de las semillas del grano, inútiles para el consumo humano. Un
material que no servía para nada.
Bueno, eso tiene sentido, pensó.
“Acosándolos” debía referirse a los atormentadores de Jeremy y él los veía
como el tamo. Inútiles. Un desperdicio. Desperdicio de espacio. Desperdicio de
aire. Ella podría haber estado de acuerdo si no creyera que todas las personas
tenían al menos una cualidad redentora.
Releyó el verso. ¿Quién está hablando? ¿Quién está molesto? ¿Quién
quiere venganza, y por qué? Pensó que estas preguntas le ayudarían a entender
mejor a Jeremy, así que especificó su búsqueda: ¿Sobre qué trata “sean como el
tamo delante del viento”? No era la mejor frase para buscarla, pero le dio más
información.
Aprendió que los salmos estaban divididos en categorías basadas en
oraciones de acción de gracias, canciones de amor y peticiones. Algunos
estudiosos de la Biblia creían que los salmos de “petición” que buscaban
venganza fueron escritos por el rey David después de huir de Jerusalén por su
tercer hijo, la traición de Absalom. El tatuaje de Jeremy era definitivamente una
petición, así que buscó David.
¿Por qué huyó de Jerusalén el rey David? Respuesta: Absalom decidió
declararse rey sobre David. ¿Por qué? Porque estaba enfadado. ¿Por qué?
Porque su hermana fue violada y David no hizo nada al respecto. Amargura.
Resentimiento. El material que alimenta el odio. Y la venganza.
—Vaya —dijo Regan, reclinándose en su silla—. Este lío es fuerte.
 Superpuso su muy básica y limitada figura del rey David sobre Jeremy. Los
dos no encajaban. Jeremy no era el malo aquí. No había hecho nada malo a sus
abusadores en el pasado. No hizo nada para atraer el abuso. Ella creía que
Absalom tenía una razón legítima para rebelarse contra su padre, por lo que los
gritos de su padre por venganza no tenían ningún sentido para ella.
Suspiró con frustración y desechó la historia de David. No tenía sentido el
por qué Jeremy había elegido marcarse con ese verso. No, decidió que David no
era el autor del Salmo 35 después de todo. Solo así, como si hubiera estado
estudiando teología durante décadas cuando en realidad nunca había sostenido
una biblia en sus manos.
Salmo 35, tecleó en Google. Leyó todo el pasaje. Y luego otra vez. Y otra
vez. Eran las palabras de un hombre roto. Un hombre gritando por la
misericordia. Un hombre suplicando ayuda a Dios. Un hombre que no podía
luchar solo contra sus enemigos. Un hombre buscando justicia de una deidad
justa, alguien que podía hacer lo que él no podía: aniquilar a los malvados.
Lloró. Pensó en el chico que había soportado años de abuso de los niños 109
que no tenían nada mejor que hacer, niños que se salían con la suya cada vez.
Pensó en su único intento de ayudarlo. Parecía patético y pequeño ahora. Podría
haber hecho más. No podía hacerlo en el nivel de Dios, pero podría haber hecho
algo. Pensó que tal vez Dios usaba a la gente para ayudar a los demás, y quiso
ayudar a Jeremy. Ella no obedeció y era la causa de su continua angustia. Sus
años de soledad. Su corazón roto.
Y entonces lo entendió. No importaba quién había escrito el salmo. Esa no
era la cosa. La cosa era ilustrar la ruptura y una oración por la justicia, la virtud
buscada por personas justas. Equilibrio, con la balanza inclinada ligeramente en
favor del bien.
Pensó en Jeremy en el salón de tatuajes, la cabeza gacha en señal de
reverencia mientras las palabras se quedaban grabadas en su espalda. Sus
oraciones por la igualdad: “Sean como el tamo delante del viento”. Castígalos.
Hazles pagar. Protégeme. Véngame. Pensó en sus palabras de antes: “Es como,
mi lema, o algo así”.
Las lágrimas se congelaron en sus mejillas. Miró al verso, su cerebro
gritando que hiciera la conexión que hasta ahora la había eludido. Y entonces un
escalofrío le recorrió la columna como una serpiente helada. La comprensión le
llegó como un flash, algo que había pasado por alto desde el principio. Su
tatuaje era un verso parcial. Parcial. La segunda parte sugería que alguien más
iba a repartir justicia. Pero eso lo había dejado fuera. A propósito. Porque
Jeremy no tenía ninguna intención de esperar a que el ángel del Señor la
repartiera.
 Disparé una nueve milímetros con nueve años. Papá me enseñó porque
quería que aprendiera y respetara el poder de las armas a una edad
temprana. Me llevaba cada fin de semana. Era un descanso de nuestra
relación tensa. Cuando íbamos al campo de tiro, éramos como colegas. Bueno,
casi.
Me hacía cargar las balas. ¿Sabes lo difícil que es cargar un cartucho?
Tienes que presionar hacia abajo y adentro con cada bala. Cuando más
cargas, más rígida está la pila, por lo que cada nueva bala se resiste a
deslizarse dentro. Imagínate haciendo eso a los nueve años.
Me enseñó cómo deslizar el cartucho en el mango del arma, golpearlo con
el talón de la mano para asegurarlo en su lugar. Me tomó varios intentos tirar
del dispositivo para cargar la primera bala. Simplemente no era lo
suficientemente fuerte. Pero papá esperó con paciencia. Si quería disparar el
arma, tenía que prepararla.
Creo que fue mi décimo intento cuando el dispositivo finalmente hizo clic
en su lugar, señalando un arma cargada. 110
—Bloqueada y cargada —dijo papá.
—Bloqueada y cargada —repetí, con los ojos abiertos ante el prospecto de
realmente disparar un arma.
Él me puso en posición delante del objetivo que colgaba, y me mostró
cómo levantar los brazos, la mano izquierda acunando la derecha para
conseguir más estabilidad y control.
—Estás demasiado rígido —dijo él—. Relaja los codos. No copies lo que
ves en la televisión. Esa mierda no es real. Esto lo es.
Flexioné los codos. Me sentí raro. Así no es cómo lo hacía la policía en la
televisión. Sus brazos estaban rectos como flechas.
—No te puedo preparar para lo que estás a punto de sentir —dijo papá—.
Si algo te golpea el rostro, no te asustes.
—¿Qué? —grité.
—No será la bala —dijo con paciencia—. A no ser que vuelvas el arma en
la dirección equivocada.
Se rió. Yo también lo hice, aunque pensé que era una broma pésima.
—Alinéalo. ¿Ves esos marcadores en la parte superior del arma? Ese es tu
centro. Céntralo. Vas por el pecho. Baja un poco la nariz. Estás apuntando
demasiado alto.
Escuché y ajusté de acuerdo a eso hasta que papá estuvo satisfecho.
—¿Estás listo? —preguntó.
Asentí.
—Un disparo —dijo—. Solo uno.
Mis manos sudorosas agarraron el esbelto y negro metal. El dedo índice
se movió una fracción hacia el gatillo. Se enroscó alrededor. Tiré hacia atrás.
Resistencia. Más precisión. Liberación.
Una alarmante explosión.
 Papá tenía razón. No podía prepararme. La fuerza del retroceso me
asustó. Mi adrenalina entró en acción. El temblor empezó casi al instante de
que la bala saliera disparada. No podía detenerla. Dejé el arma en el
mostrador y agarré mis manos, pero no podía controlar el temblor.
—Eso es normal —dijo papá—. Es tu primera vez. Te acostumbras al
poder y luego dejas de reaccionar de esa forma.
Pasó su pulgar por mi frente. Ni siquiera me di cuenta del casquillo
golpeando mi cabeza, al parecer dejando un residuo negro a su paso.
—Esto no es como en las películas —dije, con los dientes castañeando.
¡Deja ya de temblar!
Papá se rió.
—Nunca he visto que los actores sean golpeados con los casquillos. ¿Eso
es normal?
Papá asintió.
—Si disparas un arma con balas de verdad, sí. Los casquillos te van a 111
golpear en ocasiones. —Se dio cuenta de mis temblores—. Cálmate. Respira
profundamente.
Obedecí.
—Sabías que eso no era un juguete —dijo papá.
Parpadeé, confundido.
—Pero ahora lo entiendes de verdad.
Oh, lo entendía. Asentí solemnemente.
—Esa cosa en la mesa solo debe ser usada para el bien. ¿Entiendes? —
preguntó.
Asentí.
—No dejes que nadie te haga sentir vergüenza por poseer y manejar
armas. Será a ti a quién irán cuando estén en peligro. ¿Entiendes?
No entendí nada de ello, pero asentí de todas formas.
—Lucha por esa cosa en el mostrador. Siempre. Porque la gente siempre
va a intentar quitártelo. ¿Lo entiendes?
Continué asintiendo.
Papá sonrió.
—¿Quieres intentarlo otra vez?
Ahora eso sí que lo entendí. Asentí con entusiasmo y agarré el arma una
vez más.
 8
00:13

Él sabía que tenía un problema. Yacía en la cama fantaseando sobre su

próximo encuentro con Regan. ¡Mañana! Pasaría mañana en ese espacio
grasiento de la planta baja: una redacción de inglés, una chica hermosa y...
felicidad.
—Felicidad —dijo en voz alta, mirando en la oscuridad hacia su techo.
No creía que hubiera pronunciado alguna vez esa palabra, y mucho menos
experimentarla. Felicidad perfecta y completa. La palabra se sentía extraña en
su boca cuando la dijo otra vez, como si la estuviera aprendiendo por primera 112
vez, sonando como la pronunciación de una lengua extranjera. Absorbiéndola
completamente y esperando que llenara su corazón hasta el borde. Pensó que
resplandecería, que la corriente de luz le atravesaría saliendo por las yemas de
sus dedos de las manos y los pies, los ojos y los oídos. Se imaginaba que así era
como se sentía la felicidad dentro del cuerpo, irradiando brillantemente. Su
calor imposible de contener. Una especie de éxtasis radiante. Posiblemente
maníaco.
Y ahí era donde estaba el problema.
Él no debería estar pensando en una chica o sentimiento feliz. Debería
estar trazando su próximo movimiento. Debería estar practicando con el rango
del arma. Debería estar cultivando los sentimientos de odio y venganza que
temía fueran a retroceder a ese lugar en su corazón donde vertía la basura. Ese
lugar que acumulaba todos los recuerdos y emociones que ya no le importan
nada.
—¡Cálmate! —gruñó, apretando sus puños en las sábanas.
Pero su cerebro desobedeció, y con cada imagen forzada de Brandon,
aparecía la de Regan caminando hacia él. Bloqueando su vista. Haciendo a
Brandon insignificante. Haciendo su venganza insignificante. El enfado
retrocedió poco a poco, cada vez más y más lejos hasta que sucumbió a su
destino temporal.
Solo por esta noche, se dijo a sí mismo.
Cerró sus ojos y se sumergió en el sueño. Regan le arrojó la pelota de
fútbol.
—No sé jugar. —No estaba seguro de si lo dijo en voz alta o en su sueño.
—Yo te enseñaré —contestó ella.
—Vas a acabar conmigo.
Ella sonrió.
—Probablemente, pero ¿no es eso lo que quieres?

***
 Debería decírselo a un adulto.
Regan avanzó por el pasillo de la escuela hacia la oficina. Un destino
familiar. Un miedo nuevo. ¡Le había mentido! Le hizo creer que escribió un
montón de mierda en un cuaderno rojo para ayudarse a controlar su dolor.
Mentiras. La había traicionado. Su espalda decía la verdad, con palabras
estratégicas para coincidir con el plan igualmente estratégico. Ella pensaba
volver a ese plan, con todos sus detalles atentamente ajustados y enumerados
uno a uno. Cuidadosamente. Calculados. Prueba incontrovertible de su
verdadera naturaleza. Lo ignoraba porque quería. Quería creer en su inocencia
en lugar de en eso.
Sus ojos se lanzaron alrededor, mientras rezaba para que no estuviera. Si
ella veía su rostro, podría retroceder. No por miedo. Por amor y eso era lo que
más miedo daba: que amaba a un monstruo.
—Prometiste un repaso antes de nuestro examen hoy —dijo alguien detrás
de Regan. Se dio la vuelta.
Casey estaba de pie con sus brazos cruzados fuertemente sobre su pecho. 113
—Llevo aquí media hora buscándote. —No era una acusación. En cambio,
había un bamboleo en su voz, y Regan notó el ligero temblor en su labio inferior.
—Lo siento —dijo Regan.
—Yo... esperé por Ethan ayer durante una hora. Se suponía que él me
recogería —continuó Casey—. Él se olvidó.
—Casey…
—Me siento insignificante para las personas en mi vida que se supone que
deberían sentir que soy importante para ellas —exclamó suavemente.
Era muy extraño que Casey mostrara este tipo de emoción. Ella no se
expresaba a menudo. Dejó de hacerlo después de que sus padres se divorciaran.
—Eres importante para mí —contestó Regan—. Solo que lo olvidé
completamente, hemos estado muy ocupados por la revisión. Pero aún tenemos
tiempo. Ven. Vamos a una sala de estudio en el centro de comunicación.
—No.
—Pero tenemos tiempo —se defendió Regan.
—No.
Regan suspiró y echó un vistazo a las puertas de la oficina. Aparecieron
imágenes de grandes signos de interrogación como por arte magia, escritos en
rojo, uno en cada puerta. Ella apretó firmemente sus ojos y los abrió de nuevo.
Las marcas habían desaparecido. La pregunta permanecía: ¿Estás segura?
Palabrería. Tan poco atractivo. La señal segura de un individuo débil. Sin
excepciones. Sin ningún código moral. Sin sentido. Nada para o por lo que vivir.
Ella se hastió.
—¿Qué quieres que haga, Casey? —dijo bruscamente, perdiendo los
estribos.
—¡QUE ME PRESTES ATENCIÓN!
Regan se sobresaltó. Varios estudiantes se detuvieron y las miraron
fijamente. Una larga y demoledora pelea no sería una mala manera de darle vida
a una aburrida mañana de miércoles. Ellos esperaron por si acaso la discusión
se intensificaba. A fin de cuentas, ¿una pelea de chicas? ¿Quién pasaba de algo
así?
—Me importas —susurró Regan.
Disparó miradas desagradables a los estudiantes inmóviles, pero ellos no
se movieron.
—No parece —contestó Casey—. No últimamente. Te comportas como si
fuera un último recurso.
—Nunca has sido un último recurso para mí.
—¿En serio?
—Honestamente. Solo olvidé estudiar. No quise herir tus sentimientos.
—¡Mis cursos son importantes para mí! —gritó Casey.
—Lo sé.
—¡No tienes que preocuparte por eso, pero deberías preocuparte por 114
hacerme perder el tiempo!
—Casey, no quería hacerte perder el tiempo.
—¡Eso es muy ofensivo y grosero e inaceptable!
—Comprendo eso...
—¡Nunca te haría perder el tiempo! ¡Nunca te desatendería!
—Casey…
—¡Eres una mierda de amiga ahora, Regan!
Regan se erizó.
—¿Perdona?
—Me escuchaste.
—Cometí un error —dijo Regan lentamente.
—No. Aquí no estamos hablando solo de un error —contestó Casey—.
Evitas mis llamadas. Actúas como si fuera un puto inconveniente el hablar
conmigo. ¡Ya NUNCA quedamos para salir! ¿Dónde has estado? ¿A dónde vas?
¿Has encontrado alguna otra mejor amiga sobre la que no sé nada?
—No tengo ninguna otra mejor amiga —dijo Regan. Una ya era suficiente.
—¿Entonces a dónde vas? ¿Qué está pasando contigo? ¿Por qué siento
como si ya no quisieras ser mi amiga? —exigió Casey.
Regan deslizó una mirada hacia el vestíbulo.
—¿Podemos hablar de esto en privado?
—No me importa quién nos oiga.
—A mí sí. No es asunto de ninguno de ellos —contestó Regan.
—Debiste de haber pensado en ello antes de dejarme colgada esta mañana.
Quizá ellos necesiten saber qué esperar de ti.
—Ni siquiera sé lo que eso significa. No conozco a estas personas. —Regan
miró a todos los indiscretos—. ¡Márchense! No vamos a arañarnos. Siento
defraudarlos.
 Hubo algunos refunfuños, pero los estudiantes se dispersaron una vez que
descubrieron que no habría ninguna pelea de gatas.
Regan exhaló lentamente y se volvió hacia Casey.
—Te quiero. Eres mi mejor amiga. Sé que he estado ausente y rara
últimamente, y lo siento. No estoy intentando evitarte. Simplemente estoy
pasando por algo ahora mismo sobre lo que no puedo hablar.
Casey giró la cabeza, dolida.
—Nosotras compartíamos todo —susurró.
—Lo sé —contestó Regan. Y deseó no haber agregado esa última parte.
Silencio.
Regan echó una ojeada una vez más hacia las puertas de la oficina,
tratando de continuar con su decisión anterior. No podía.
—Una vez que empiezas a ocultarme cosas, todo cambia —dijo Casey.
Regan buscó una mentira para aplacar a su amiga. 115
—Estoy teniendo algunos problemas con mi cuerpo. Nunca he hablado con
nadie sobre ello. —Las palabras la asustaron porque eran verdad.
—¿Eh?
—Me siento cohibida sobre mis tetas.
—¿Me estás hablando en serio? —preguntó Casey—. ¿Por eso has estado
actuando todo raro? ¿Por eso has estado evitándome?
Regan nunca le había dicho ni a un alma que envolvía sus pechos para el
fútbol, y realmente odiaba tener que revelárselo a Casey para aplacarla. ¿Por
qué no podía pensar en una mentira? ¡Se suponía que le mintiera a su amiga!
—Cinta adhesiva para bajarlos —susurró—. Por el fútbol. Tengo que
hacerlo. Se cruzan en mi camino. Y las odio. Siempre lo he hecho. Estoy
acomplejada por eso todo el tiempo. Crees que es una estupidez, ¿no? Que
debería estar contenta por tener estas cosas.
Casey negó.
—No creo que sea una estupidez. Aunque estoy un poco desconcertada.
¿Cómo haces para bajar las tetas con cinta?
Regan suspiró.
—Las envuelvo con una venda al cuerpo. Como un vendaje compresivo.
—¡Oh, Dios mío! —susurró Casey—. Regan, eso no puede ser bueno para
tus tetas.
—¿Qué quieres decir?
—Que se pueden aplastar o algo así.
—Bueno, ¿y qué otra cosa se supone que debo hacer? —dijo Regan
enfurruñada.
La conversación era absurda. ¡Ahora mismo debería estar en la oficina
hablando con el Director! ¿Por qué Jeremy resultaba repentinamente tan
insignificante? ¿Porque sabía que todo el mundo estaba seguro hasta abril? ¿Eso
le daba tiempo para tener una discusión absurda con su amiga sobre sus
pechos? Tienes que poner orden a tus prioridades, Regan, ¡por amor de Dios!
—No lo sé —contestó Casey.
—No hablo sobre esto con nadie porque es vergonzoso. Tengo suficiente
oyendo a mi madre decir todo el tiempo: ¿De dónde has sacado esos melones,
Regan?
La boca de Casey se abrió de golpe.
—Sí —dijo Regan en respuesta a la pregunta tácita de su amiga—. En serio,
dice melones.
—¡Oh, Dios mío!
Regan asintió.
—Obviamente eso es molesto para ti, y lo entiendo —empezó Casey—, pero
mataría por tus tetas, Regan.
—Si realmente se interpusieran en el camino de algo que te encanta, no lo
116
harías —contestó Regan.
—Hmmm. Pero tú siempre estás corriendo por ahí —pensó Casey en voz
alta—. Como, estamos hablando de toneladas de calorías quemadas.
Regan se rió entre dientes.
—Lo sé, ¿de acuerdo? No hay nada que hacer con esto.
Casey frunció el ceño y luego su rostro se iluminó.
—Leí un artículo en Seventeen o en alguna parte que decía que las chicas
que tienen las tetas grandes producen más progesterona que estrógeno en sus
cuerpos.
Regan parpadeó.
—Y, supuestamente, ¿qué debo hacer con eso?
Casey se encogió de hombros.
—No sé. Pero siempre puedes sacar algo bueno de todo eso, ¿no?
Regan se rió.
—No sé. Pero gracias por hacerme saber que mis hormonas están
totalmente descontroladas.
Casey se mordió el labio pensativamente.
—No creo que fuera eso a lo que el artículo se refería.
Regan gruñó.
—Te crecerán. Será increíble. Solo date un poco de tiempo, como, unos
cinco años más.
La mirada esperanzada de Casey activó el botón, y Regan no pudo
contener su reacción. Estalló en un ataque de risas.
—¿A dónde llegarán en cinco años? —bromeó—. Tan al azar.
Casey bromeó también.
—No sé. Sonaba bien.
Las chicas se rieron mientras caminaban juntas a sus casilleros.
 —Realmente lo siento —dijo Regan finalmente, mirando a Casey vaciar su
bolsa de libros.
—Sé que lo sientes.
—¿Me perdonas?
—Regan, no podría seguir enfadada contigo aún si lo intentara —contestó
Casey—. Pero no puedes quedarte absorta en todos tus problemas. —Hizo una
pausa con una mueca, esperando la reacción de Regan.
Regan sonrió afectuosamente.
—Siempre fuiste la inteligente.
Casey se rió.
—Venga, sabes que esa estuvo buena.
—No lo niego. Ahora deja de burlarte de mí —dijo Regan.
Casey puso su brazo sobre los hombros de Regan.
—Oh, Regan, sabes que te quiero y también a tus grandes tetas. Vamos a 117
solucionarlo. De alguna manera.
Caminaron con los brazos envueltos alrededor de la otra hacia el primer
período. Estaría más tranquila evitando a Jeremy toda la mañana. Iría a la
oficina durante el almuerzo. Eso es lo que decidió. Además, las horas de la
mañana le darían tiempo para pensar en las palabras adecuadas, quizá incluso
encontrará alguna cosa en su defensa. Aunque sabía que su plan estaba mal,
todavía sentía compasión por él. Entendía que de alguna manera él creía que
estaba haciendo lo correcto.
Su rostro y el recuerdo de su espalda desnuda irrumpieron ante su vista.
Allí estaban: las palabras. El lema. Algo para vivir. Por lo que vivir. Sean como el
tamo delante del viento.
Maldijo su mala suerte. ¡Seguramente ya estaría dentro del aula! Pero ella
no podía escapar a sus palabras ahora. O a él. Sus ojos se encontraron. Los
suyos eran del tamaño de platos Un claro indicativo. Los ojos de él se
estrecharon. Sabía que ella había cambiado de opinión.
Me traicionaste, destellaron sus ojos.
¡Pero tú me traicionaste primero!, dispararon los ojos de ella en
respuesta.
El mensaje era fuerte y claro. En un instante, él desapareció.

***
Él sabía que ella era una chica brillante, pero había apostado con sus
posibilidades de todos modos. Después de todo, ¿cuánto podría haber
aprendido realmente sobre su tatuaje? ¿Por qué diablos perdería su tiempo con
él en absoluto? Sabía que volvería a su casa esa noche y lo buscaría. Ella le había
dicho que lo haría. Por eso no se molestó en explicárselo en el garaje. Ahora
deseó haberlo hecho. Ella sabía demasiado. Imaginaba cosas que no debía. Y eso
lo empujó en el limbo de nuevo. O esa chica confiaba en él para bien o tendría
que encargarse de ella. Se estremeció, pensando cómo “encargarse de ella”.
 Esperó al lado de la propiedad abandonada por la que sabía que pasaría a
pie hacia su casa desde el entrenamiento de fútbol por la tarde. Se apoyó contra
la valla cerrada con la cadena oxidada, luego se incorporó. Cayendo hacia atrás
sobre sus talones, dejó que la valla se arqueara y acunara su cuerpo,
preguntándose si lo sostendría o cedería completamente bajo la presión. No lo
hizo. Se inclinó una vez más hasta estar en pie y después se apoyó de nuevo
hasta que se encontró meciéndose al ritmo adecuado.
El tiempo pasó lentamente y miró la esquina de la calle para ver si llegaba.
No quería considerar que podría haber ido conduciendo a la escuela hoy. Eso lo
estropearía todo. Tenía que hablar con ella antes de que se lo dijera a alguien.
Esta mañana había estado cerca, demasiado cerca, y sabía que finalmente
hablaría. No contemplaría la idea que ella ya tenía.
Ella rodeó la esquina y se paralizó cuando lo vio. Él la vio dar unos pasos
atrás antes de dudar, mirando de lado a lado en busca de algo. O de alguien. No
lo sabía, pero se enfadó al instante ante su repentino miedo.
—¿Por qué? —gritó. 118
Ella sacudió su cabeza.
—¿Por qué tienes miedo de mí?
Ella no dijo nada.
—No tuviste miedo ayer cuando viniste a verme al trabajo. ¿Recuerdas?
¡Me trajiste magdalenas, por amor de Dios!
—Yo… yo…
—¿Qué he hecho, Regan?
Se empujó fuera de la valla una última vez y caminó en su dirección. Para
su sorpresa, ella caminó hacia él también. Se encontraron en la esquina de la
parcela abandonada, y la observó tirar de su bolsa de fútbol, colocándola delante
de su pecho como una armadura. ¿Qué diablos pensaba que le haría? ¿Golpearla
en la tripa?
—Sé que supiste lo de mi tatuaje —dijo. No quería andarse con rodeos.
—Puedes estar malditamente seguro de que lo hice —contestó Regan.
—¿Cuánto tiempo hace que lo sabes?
Ella resopló.
—Demasiado tiempo.
—¿Qué significa eso?
—Significa que averigüé mucho más de lo que quería.
—Todavía piensas que soy un loco que está planeando disparar en la
escuela, ¿no?
—Una parte de un versículo, Jer. ¿Verdad? Eso grabado en tu espalda es
un verso parcial.
Maldición. Realmente había hecho algunas averiguaciones.
—Y no me digas que la otra mitad no encajaría. No soy idiota —dijo Regan.
Jeremy negó lentamente.
 —No estás pidiéndole a Dios que te vengue. ¡Quieres vengarte tú mismo! —
gritó Regan—. ¡Sí, eso lo averigüé sola! ¡Me mentiste! ¡¡Me hiciste creer que eras
una solitaria y patética víctima cuando todo este tiempo pensabas ASESINAR
PERSONAS!!
Instintivamente, agarró su mano y la arrastró hacia la casa vacía. Ella clavó
sus talones.
—¡Suéltame! —gritó.
Lo hizo cuando estuvieron a salvo fuera de la vista de la calle detrás del
porche en ruinas.
—¿Se lo has dicho a alguien? —exigió.
Ella hirvió.
—Quizá.
Arremetió contra ella, agarrando y agitando sus hombros con fuerzas.
—¡No juegues conmigo! —gruñó.
119
—¡Suéltame! ¡Me estás haciendo daño! —gritó ella.
La soltó y retrocedió, escupiendo en la tierra junto a sus pies.
—¿Se lo has dicho a alguien? —preguntó de nuevo.
Silencio.
—Regan...
—¡No! ¿De acuerdo? ¡No se lo dije a nadie! ¡Pero estaba planeando
hacerlo!
—¿Por qué no lo hiciste?
Una conversación familiar. Él ya sabía la respuesta: Estaba asustada.
—No lo sé —confesó ella.
Inhaló bruscamente y luego exhaló lentamente, tratando de expulsar su
enojo. Eligió cuidadosamente sus siguientes palabras.
—Sabía que cometí un gran error —empezó él.
—¿Qué…?
—Al no contarte sobre mi tatuaje ayer. No debí permitir que fueras a casa y
lo buscaras. Debería haber sabido que fliparías y empezarías a creer un montón
de mierda sobre mí disparándole a mis compañeros de clase.
—¡Dijiste que era tu lema! ¿Siquiera sabes lo que es un lema? Quiero decir,
¿tienes la más mínima idea de la enormidad de esa palabra? ¡Y esa es la palabra
que elegiste! ¡La escogiste para decirme que era tu lema!
La miró.
—Sé lo que es un maldito lema —dijo.
—¡Entonces! El problema es que estás admitiendo que quieres matar a
esas personas…
—¡Quiero matar a esas personas! —gritó—. ¡Ya te lo dije! ¡También te dije
que no soy un asesino! Sí, tengo el deseo. ¿Y sabes qué? ¡TODOS lo tenemos!
¡Pero nunca haría algo así! ¿De cuántas maneras diferentes tengo que
convencerte de que no estoy planeando nada?
—¡Pero tu espalda me dice algo más!
—¡Tengo este tatuaje desde hace más de un año! ¡Cuando estaba solo y
desesperado y necesitaba algo que me hiciera sentir fuerte! ¡No tiene nada que
ver con un tiroteo en la escuela!
Le dio la espalda y caminó hacia un cobertizo en el otro extremo de la
propiedad. Regan lo siguió.
—Entonces explícamelo por favor —le dijo suavemente—. Yo… me estoy
volviendo loca con eso, Jer.
—No digas mi nombre. —Las palabras eran frías y distantes; necesitaba
que sonaran así.
Ella se quedó en silencio en una atmósfera de cruda tensión. Estaba
ofendida, y a él le importaba una mierda.
Se volvió para enfrentarla. 120
—Descubrí ese verso hace unos años y quise entenderlo. Así que lo
busqué… —Hizo una pausa y la examinó—. Exactamente como tú lo hiciste
anoche.
Regan dejó caer su bolsa y plegó sus brazos sobre su pecho.
—Me gustó el mensaje de un Dios poderoso que venga a alguien que ha
sido agraviado. Parecía adecuado para mí. Parecía justo. Así que adopté el
verso… —Hizo una pausa de nuevo, mientras decidía cuántos detalles quería
compartir—, pero no en su totalidad.
Regan abrió la boca, pero él la interrumpió.
—Tal vez eres un poco demasiado inteligente, Regan —dijo Jeremy—. Lees
mucho, dándole demasiada importancia al hecho de que solo la mitad del verso
está tatuado en mi espalda. No significa que haya omitido a Dios de él. No
significa que planee vengarme. Lo que significa es que quería la primera parte
del verso tatuado en mi espalda. Eso es todo.
Ella hizo una mueca, concentrándose.
—Entonces, ¿no quieres vengarte de tus enemigos, pero quieres que Dios
lo haga?
Jeremy se encogió de hombros.
—Ya no.
—¿Eh?
—Ya no creo en Dios.
—Pero tu tatuaje… ¿qué significa entonces?
—Es simplemente un deseo de justicia. No que planee aplicarla. Dejaré que
el universo se ocupe de eso.
—¿Esperas que crea eso? —preguntó Regan.
—Sí.
—¿Entonces qué? ¿Crees en el karma ahora?
 —No lo sé.
—¿Crees que quien la hace, la paga?
—Así lo espero.
—No pareces muy convencido para ser un chico que tiene un tatuaje
permanente en su espalda —señaló Regan.
—A eso me refería. Sacaste demasiadas conclusiones de él.
Regan se dejó caer al suelo, cruzando sus piernas al estilo indio. Jeremy
siguió su ejemplo, sentándose cerca de ella.
—No puedo seguir yendo y viniendo —dijo finalmente—. Tengo que confiar
en ti o me volveré loca.
Las palabras rompieron su corazón. Destrozando su esperanza. No había
manera de plantar una semilla permanente de fe en su interior. Se dio cuenta de
eso ahora. Él fallaría en fomentarla y entonces la semilla moriría. Estarían una y
otra y otra vez en un extenuante círculo interminable de duda. Él no podía vivir
con miedo constante. Y no era justo para ella tampoco. 121
Tomó una decisión y se apoderó de su mano. Ella se sobresaltó pero no se
apartó.
—Ojalá supiera cómo hacer que confíes en mí —le dijo suavemente.
Su pulgar se movió lentamente sobre el dorso de su mano, y ella se
estremeció. Pensó que era un movimiento inusitado y se preguntó dónde había
encontrado el coraje para hacerlo.
—Yo… quizá exageré su significado —dijo ella—. Como has dicho, saqué
demasiadas conclusiones sobre algo que nunca estuvo allí.
Él asintió, aunque no creyó ni una palabra de lo que ella dijo.
—Estoy completamente a tu merced, Regan —admitió—. ¿Entiendes eso?
Tienes todo el poder sobre mí.
—Pero no quiero tener poder sobre ti —se defendió ella.
—Entonces tienes que creerme. Tiene que creer que nunca le haría daño a
nadie, a cualquier persona. Si no me crees, no podré vivir. ¿Entiendes eso? No
puedo vivir con el miedo constante, pensando en cada momento que alguien va
a venir a arrestarme.
Ella se dio la vuelta bruscamente, capturando sus ojos y pidiendo en
silencio que no apartara la mirada. Él asintió, reconociendo que era el momento
que había soñado durante años. Podría hacerlo y ella lo permitiría. ¿Por qué?
No estaba seguro. Quizás por simpatía. Tal vez por deseo mutuo. Quizá como
una disculpa por lo que ella sabía que tendría que hacer después: entregarlo. No
lo sabía. No le preocupaba. Solo sabía que ese momento tal vez jamás se le
presentase de nuevo, por lo que tenía que tomar ventaja de él.
Se acercó a ella, moviendo su mano para acunar la parte posterior de su
cabeza. Entrelazó los dedos con su sedoso cabello para fomentar su sumisión.
Ella se relajó y lo invitó a proseguir. A explorar. Conectar. Él apretó sus labios
contra los suyos, suavemente, y esperó su respuesta. Ella le regresó el beso,
sellando su destino.
 Su mano dejó su cabeza para descansar en su hombro derecho. Su otra
mano se movió a su izquierda.
—Siempre quise ser tu amigo, también —dijo en su boca, y sintió cómo ella
sonreía contra sus labios—. Lo siento.
—¿Por qué? —le preguntó.
Se apoderó de su garganta, apretando firmemente, cortando su suministro
de aire en un instante, sintiendo su boca ensancharse con sorpresa y terror.
Escuchó el primer trago desesperado de aire, un débil jadeo, y sintió sus manos
tratar de hacer palanca para arrancar sus dedos.
—Lo siento —dijo de nuevo—. Pero no puedo confiar en ti. Nunca confiaré
en ti.
Se apartó y la miró a los ojos, negros y aterrados, luego se dio la vuelta con
la primera punzada de simpatía. Sus pies patalearon, y supo que si ella
descubría esa fuerza sobrehumana sobreviviría. Golpearía su rostro con la
rodilla y rompería su agarre, obteniendo esos preciosos segundos que
necesitaría para correr y gritar por ayuda. Él no podía permitir que eso pasara. 122
La forzó a ponerse de espaldas para hacer palanca, usando la parte
superior de su cuerpo contra ella, con más energía que la que había sabido que
poseía. Apretó su garganta con más fuerza, escuchando sus patéticos intentos de
tomar aire, gorgoteando, farfullando y jadeando. Transmitiendo con sus ojos.
¡Tantas lágrimas! Una a una, se precipitaron por sus sienes, agrupándose en sus
orejas y empapando su cabello. Su nariz rezumaba. Sus labios se hincharon,
abriéndose más, y vio su lengua entrando y saliendo, desesperada por aire.
Saliva se derramó sobre ambas esquinas. Eso eran señas de sumisión
involuntaria. Sabía que en un momento todo habría terminado.
Ella se sacudió y se esforzó, luchando ahora con sus brazos. Agitándose
inútilmente, golpeó suavemente sus mejillas. Su fuerza menguó. Su cara se puso
azul. Sus lágrimas se estancaron.
—Jeremy —gesticuló. Suplicando misericordia.
Él casi cedió. Casi.
Su cuerpo se estremeció y él imaginó los engranajes de su corazón girando
lentamente hasta detenerse. Las cinco. Hora de irse. No había ninguna
necesidad de presentarse al trabajo mañana.
Un último esfuerzo, un último intento desesperado de su cuerpo por
sobrevivir, y entonces ella se quedó quieta. Estudió su rostro. Labios abiertos.
Los ojos abiertos, vidriosos y ciegos. Ningún movimiento. Era una princesa
congelada. Ahuecó sus mejillas heladas e inclinó su frente contra la suya. Y
entonces lloró sobre sus ojos sin vida, derramando su ira y todo el horror de sus
acciones. Había matado a la chica que amaba. Había matado a la chica que lo
había defendido durante todos esos años. Había matado a una buena persona.
Había matado para volver a matar...
—¡¡¡NO!!!! —gritó bajo la camioneta.
Roy corrió a toda velocidad hacia el auto, aterrado de que el gato se
hubiera derrumbado y aplastado a Jeremy.
—¡¿Qué?! ¡¿Qué pasa?! —gritó, corriendo alrededor de la camioneta
apresuradamente. Nada parecía fuera de lugar.
 Tiró a Jeremy hacia fuera de ahí abajo, su rostro veteado de lágrimas y
suciedad, su pecho palpitando con esfuerzo bajo sus fuertes manos.
Roy se dejó caer de rodillas a su lado.
—¿Dónde te duele? ¿Qué te duele?
—¡Mi corazón! —gritó Jeremy, temblando incontroladamente.
Roy sacó su teléfono de su bolsillo trasero.
—Voy a llamar al 911.
—¡No! —dijo Jeremy.
Estaba sin aliento por el miedo, incapaz de determinar qué era un sueño y
qué la realidad. ¿Lo había hecho? ¿Había matado a Regan, dejando su cuerpo
frío y solo en una parcela abandonada? ¿Cuánto tiempo pasaría antes de que
alguien lo descubriera? ¿Lo habían descubierto ya?
—Jeremy, ¿qué está mal? —le exigió Roy.
Puso su mano en el pecho de Jeremy. Estable, latido del corazón fuerte, 123
aunque acelerado. Palpitando firmemente. ¿Un ataque de ansiedad? ¿Un mal
sueño? ¿Realmente se había dormido bajo una camioneta?
—¡No lo sé! —jadeó Jeremy.
Roy lo arrastró hasta sentarlo.
—Pon la cara entre las rodillas —pidió—. Respira profundamente. Cuenta.
Inspira. Aguanta hasta cinco. Exhala. ¡Cuenta!
Jeremy obedeció, ignorando el deseo de su cuerpo de flotar a la deriva. ¡No
se desmayaría! Las chicas se desmayaban. Los hombres le hacían frente.
¡Aguanta, Jeremy! ¡¿Qué mierda pasa contigo?!
Los gritos le ayudaban. El latido de su corazón se ralentizó. Remitiendo.
Poca a poco la realidad se desplegó ante él: sus manos aceitosas, sus jeans
sucios, unos clientes interesados que habían corrido hacia sus gritos y flotaban
en un semicírculo, evaluando su condición.
Él pensaba volver a la tarde.
—Vine directamente aquí después de clase —dijo en voz alta—. Yo… sé que
lo hice. No me detuve en ningún sitio.
Nadie respondió.
—Llegué a trabajar en ese Audi. Esta camioneta fue lo siguiente. —Señaló
con un dedo detrás de él.
—¿Jeremy? —preguntó Roy. Su dedo permanecía en equilibrio por encima
del pequeño teclado del teléfono.
—Vacié el aceite —continuó Jeremy, mirando fijamente delante de él—. Lo
vi escurrir.
—¿Sí? —lo animó Roy.
—Eso es lo único que recuerdo. Debo haberme desmayado.
Jeremy puso sus codos en sus rodillas y sujetó su cabeza, untándose de
aceite y tiñendo su cabello rubio de un color marrón sucio.
Roy exhaló lentamente. Se meció sobre sus talones y frotó su rostro.
 —Jesucristo.
—Lo siento —susurró Jeremy.
—¿Tuviste un sueño sobre Freddy Krueger o algo así? —preguntó Roy—.
Jesucristo. ¡Me diste un susto de muerte, hijo! ¡Pensé que estabas teniendo un
ataque cardíaco!
—Lo siento —repitió Jeremy.
Roy se volvió hacia los clientes.
—Gracias a todos por su preocupación, pero creo que volvemos a estar bien
ahora.
Ellos asintieron y fueron hacia el área de espera, dándole a Jeremy la
intimidad que necesitaba.
—Realmente enloquecí —dijo—. Me siento estúpido.
—Absurdo. No sientas eso en absoluto. Todo el mundo es presa del pánico
en algún momento de su vida. Simplemente siento que pasara aquí, bajo una
124
camioneta. Me preocupa.
Jeremy miró a Roy.
—Estoy bien.
—Sé que estás bien ahora, pero ¿qué estás haciendo para dormirte así en el
trabajo? ¿Sabes lo inseguro que es eso? ¿Duermes lo suficiente por la noche?
¿Estoy haciéndote trabajar demasiado? ¿Qué está pasando en la escuela?
—Roy, por favor detente.
Jeremy sujetó su cabeza de nuevo. Eran demasiadas preguntas para
procesarlas.
—De acuerdo. De a una —contestó Roy—. ¿Por qué te duermes en el
trabajo?
—No lo sé.
—¿Duermes lo suficiente por la noche?
—Probablemente no.
Roy resopló.
—¿Cuándo te vas a la cama?
—Cuando estoy cansado.
—¡Maldita sea, Jer, necesitas tener una hora para ir a dormir!
—¡Tengo diecinueve años!
—¡Y yo sesenta y tres años y tengo una hora para acostarme!
—Porque tienes sesenta y tres años. —Jeremy ladeó su cabeza y miró Roy.
Sonrió abiertamente.
—Muy divertido. En serio. Acuéstate a una hora decente para que puedas
funcionar como un ser humano normal.
Normal. Ahora, eso era gracioso.
—Sí, señor.
—¿Problemas en el colegio? —preguntó Roy.
 —No.
—¿Estás haciendo tus tareas? ¿Tus documentos, proyectos y todo eso?
—Sí.
—¿Estás escribiendo basura o realmente estás trabajando duro? ¿Estás
estudiando para las pruebas y cuestionarios? Quiero ver tus calificaciones.
—Jesús, Roy —masculló Jeremy.
—Soy tu jefe y el que te alquila. Eso significa que puedo ver tus
calificaciones.
—En su mayoría B, unas C ahora mismo —dijo Jeremy, y era la verdad.
—No eres un niño promedio —contestó Roy—. ¿Qué estás haciendo para
tener C?
—Soy promedio, en realidad.
—No, no lo eres. Un niño promedio no podría desarmar un motor y volver
a montarlo sin una mínima ayuda. Eres un dotado. 125
Jeremy estalló en carcajadas.
—¡Me retrasé en segundo grado!
—Eso no significa nada —dijo Roy, rechazando el argumento ondeando su
mano rechoncha.
—No todos podemos ser estudiantes A —explicó Jeremy—. Devalúa el
sistema, ¿sabes? ¿Cada estudiante, uno de Harvard? Creo que no. Mancharías el
marfil.
Roy asintió.
—Y es por eso exactamente que sé que no eres un estudiante de C.
Silencio.
—Lo haré bien.
—Mejor.
—Eso quiero.
Y entonces Jeremy abrió la boca, mirando hacia adelante.
—¿Qué? —preguntó Roy, siguiendo su mirada.
Una chica estaba de pie en la puerta sosteniendo una bolsa contra su
pecho. Estaba vestida con el uniforme de fútbol: jersey rosa con un extravagante
fondo verde limón y shorts sobre espinilleras. Llevaba botas con tacos. ¿Había
caminado hasta allí con ellas puestas?
—¿Qué puedo hacer por ti, querida? —gritó Roy.
Regan se ruborizó.
—Lo siento. Pensé que cerraría el negocio para ahora. Solo vine para ver a
Jeremy.
Roy sonrió a sabiendas, y pinchó el costado de Jeremy.
—¡Ay! Para —siseó Jeremy.
 —Los miércoles acabamos más tarde —dijo Roy a Regan. Él miró el reloj
grande directamente sobre su cabeza—. Pero será la hora en treinta minutos.
¿Por qué no tomas asiento allí con esas personas y esperas por él?
Regan se mordió su labio inferior mientras asentía, reticente porque
pensaba que no debía decirle que no a un adulto.
—Dale la opción, Roy —susurró Jeremy, recogiendo una llave—. ¡Dios!
Quizá ella no quiere sentarse allí y esperar. Quizá no quería venir aquí en primer
lugar.
Roy frunció el entrecejo.
—No sé siquiera lo que eso significa. Está aquí, ¿no? ¿Y quién es ella, de
todas formas? No sabía que tuvieras novia. —Y luego añadió como una
ocurrencia tardía—: Conoces las reglas del apartamento.
—Ella no es mi novia —contestó Jeremy—. Ni siquiera es una conocida.
Vislumbró a Regan en un asiento lejano cerca de la puerta e imaginó que
había venido corriendo a buscarlo. No lo sorprendería. Estaba visiblemente 126
agitada, levantando constantemente sus rodillas y luego moviendo su coleta.
Creyó que se arrancaría el cabello directo de su cabeza.
Suspiró, luego se zambulló de nuevo bajo la camioneta.
—¿Roy? ¿Me dejas salir un poco antes hoy?
Roy asomó su cabeza abajo.
—¿Já? ¿Y si te lo quitas de la mente? Tal y como yo lo veo, me debes un
rato extra por dormirte. ¿Olvidaste esa parte del día?
—Roy, por favor. Lo haré mañana. Simplemente… Sé que Regan ha de…
—Así que es Regan, ¿no?
—Ah, caramba...
—Es un nombre interesante: Regan. Reeegan —dijo de nuevo, exagerando
la primera sílaba.
—Me gusta —contestó Jeremy, poniéndose a la defensiva inmediatamente.
—Tranquilízate —dijo Roy, riéndose entre dientes—. También me gusta.
Suena majestuoso, como si ella debiera medir metro ochenta o algo así.
—Me gusta su altura —dijo Jeremy bruscamente. Cállate.
Roy se dejó llevar por la risa.
—Y su rostro, su cabello y las uñas de sus pie y los pliegues de sus axilas…
—¡Cállate, Roy!
—Estás enamorado de ella, hijo. Y no hay nada malo en eso.
—¡Oh, Dios…!
—Pero eso no va a hacer que salgas antes del trabajo. Terminaremos este
cambio de aceite.
—Bien.
No había nada que pudiera hacer acerca del tiempo que tomaría el aceite
del motor para drenarse, pero por suerte para él, esa parte ya estaba hecha. Sin
embargo, podía controlar el tiempo que tardaría en instalar el nuevo filtro y en
verter el nuevo aceite. Voló en la acción, echando una ojeada a Roy, que lo
observaba como un halcón.
—Mejor que lubriques bien esa anilla del filtro, Speedy Gonzales —le
advirtió.
—Sí, sí —murmuró Jeremy.
—Y mejor que no hayas derramado ni una gota de ese aceite —continuó
Roy.
—Lo sé.
—Y mejor…
La lista continuó durante todo el cambio de aceite. Jeremy escuchó
amablemente, consciente de que no estaba dándole al auto la atención que
merecía, pero también dándose cuenta de que no estaba cambiando las pastillas
de freno. Estaba cambiando el aceite, algo que había hecho un millón de veces.
Podría cambiar el aceite con sus ojos cerrados. No necesitaba el gran problema
que Roy estaba haciendo. Sabía que solo era que Roy quería atosigarlo más de la 127
cuenta por Regan. Una chica. Su chica, en otro mundo mejor.
Cuando finalmente estuvo solo con ella fuera, se disculpó.
—No tenías que quedarte. Roy puede parecer mandón a veces, pero
realmente estaba dándote la opción.
—Quería quedarme —contestó Regan—. Quiero decir, lo necesitaba.
—¿Por qué?
Regan ladeó su cabeza.
—¿En serio? Sabes por qué. Necesitamos hablar. Casi fui a la oficina para
hablar sobre ti.
Jeremy se tensó. Sabía que lo había traicionado. Eso había sido evidente
esa mañana por la forma en que lo había mirado, asustada y arrepentida al
mismo tiempo. Sabía que tenía todo que ver con la pequeña tarea de ayer por la
noche, sobre investigar el significado de un tatuaje que no era de su maldita
incumbencia a fin de cuentas. Se decidió por hacerse el tonto.
—¿Por qué tenías que ir a la oficina para hablar sobre mí? —le preguntó.
Regan estrechó sus ojos.
—Seamos realistas, Jeremy. Sabes que busqué sobre tu tatuaje anoche. Y
supongo que sabes qué averigüé
Déjà vu. La misma conversación. La misma larga conversación. Mucho
más larga que la versión de su pesadilla donde él la interrumpía con un beso. Y
luego la mataba. Tuvo que esforzarse con mucho más ahínco en su maña para
engatusarla. Valió la pena. Ella decidió creer en él. Otra vez. Y él confió en ella a
cambio. Al menos por el momento. Así que sí, la conversación fue casi un déjà
vu, pero esta vez la dejó vivir.
 Los cambios de poder. Las víctimas de acoso no experimentan esto con
demasiada frecuencia. Algunos nunca lo hacen hasta que se quitan su propia
vida. La cuál es la única manera en que ellos sienten que tienen poder sobre la
situación, ahorcándose o volándose los sesos. Quizá cortándose las muñecas.
Con una sobredosis de medicamentos. La lista es interminable. Pero no estoy
hablando sobre ese tipo de cambios de energía. Estoy hablando sobre el tipo de
cambio que pasa cuando la víctima consigue dar un buen gancho de derecha.
O uno de izquierda. O un puñetazo a la mandíbula. Como dije antes,
raramente pasa, pero cuando sucede, es una increíble explosión de confianza.
Bueno, de hecho es desconcertante como: “¿Eso que pasó solo fue casualidad?”.
Y luego se convierte en: “¡Oh, Dios mío, acaba jodidamente de pasar!”.
El corazón burbujea. La electricidad pasa intermitentemente a través del
cuerpo, convirtiéndote en un fuego artificial del día de la independencia. Por
un momento eres invencible, mientras miras a tu enemigo masajear su
mandíbula, completamente sorprendido y con escepticismo. Sí, es una
sensación embriagadora estar de pie allí, crepitante y haciendo erupción con
confianza en ti mismo. 128
Hasta que él te noquea de un puñetazo.
 9
00:12

—¿Estás ocupada? —preguntó la señora Walters, asomando su cabeza en la

puerta abierta.
—Ocupada haciéndote sentir orgullosa —contestó Regan, los ojos pegados
a su tarea de cálculo.
—Esa es mi chica —dijo su mamá a medida que entró en la habitación. Se
inclinó contra el escritorio de Regan.
—¿Qué pasa? —cuestionó Regan, levantando la vista.
129
—Bueno, me topé con tu entrenador en la tienda de comestibles esta tarde.
Regan se tensó.
—Mala práctica —confesó.
—Está bien. Todos tenemos malas prácticas —respondió su mamá.
Regan se encogió de hombros, cerrando su portátil.
Quizás. Tal vez “todos tenemos malas prácticas”, pero se preguntó cuántos
las tenían porque metían sus narices donde no tenían. O porque no tenían las
agallas para terminar con sus novios actuales. O debido a que no sabían cómo
lidiar con un mejor amigo que parecía estarse apartando más y más. O porque
ellos…
—¿Regan?
—¿Sí?
—¿Escuchaste lo que dije?
—No.
La señora Walters rodó sus ojos.
—Por Dios. Comenté que tu entrenador me informó que va a haber un
reclutador en tu próximo juego. Les dirá a ustedes mañana en la práctica.
—¿De dónde?
—Berkshire. —La señora Walters estudió la reacción de su hija. Era
ilegible.
—¿Berkshire, eh?
Su mamá asintió.
Regan se recostó en su silla.
—Bueno, esto es inmenso. Como, demasiado inmenso. Si sabes que es la
universidad solo para mujeres más exclusiva en Utah, ¿cierto? Eso pasa que es
el mejor equipo de fútbol en su división. Y si te gradúas de Berkshire,
automáticamente tienes trabajo. Y probablemente paga seis cifras. Y una beca es
más o menos la cosa más maravillosa que le podría suceder a cualquier jugadora
de futbol en Estados Unidos. Y…
—Respira —mencionó la señora Walters.
Regan inhaló y exhaló tan ruidosamente como pudo.
—No te estoy diciendo esto para ponerte nerviosa.
—Lo sé. Pero lo estoy.
—El año pasado fue el año pasado.
—El año pasado fue una vergüenza total, mamá. Me ahogué. Ni siquiera
puedo creer que aún esté jugando como delantera central.
—Estás en esa posición porque eres la mejor —contestó su mamá.
—Tienes que decir eso porque eres mi mamá.
—No, no tengo qué. Apestabas en jazz y tap. Qué pérdida de dinero. Y no
puedes cocinar para salvar tu vida. No sé quién te alimentará cuando te vayas de
esta casa. 130
Regan levantó sus cejas.
—Pero, cariño, puedes jugar fútbol. Y quiero decir puedes jugar. Solo sal
allí y diviértete. Olvida que un reclutador está allí siquiera.
Regan se rió.
—Sí, de acuerdo. En ese caso, ¿por qué lo mencionaste?
—Porque te enterarías mañana de todas formas.
—Cierto.
Pausa.
—Tu papá me dijo de la práctica el otro día. Practicar con él, me refiero.
—Mamá…
—Solo escucha. Sé que el inicio de este año no ha sido fácil. Sé que estás
pasando por algunas cosas de las cuales no quieres hablar con tu papá o
conmigo. Lo sé. Entiendo. Y no me entrometeré. Pero lo que no quiero que
ocurra es que todas esas cosas afecten la única que amas de verdad. El fútbol ha
sido tu salida. No dejes que toda la otra estupidez te enturbie eso. Quizás lidia
con tus cuestiones a través de tu juego. No dejes que tus problemas trabajen en
contra de tu juego.
Regan sonrió.
—Eres tan perspicaz.
—No lo soy. Me preocupo por ti. No me gusta verte teniendo dificultades.
Regan frunció el ceño.
—¿Ha sido así de obvio?
—Sí. —La señora Walters hizo una pausa—. Sabes que puedes decirme lo
que sea. —Contuvo su respiración, sabiendo que la conversación tenía alrededor
de dos por ciento de probabilidad de ocurrir.
Regan jugueteó con sus horquillas. ¡Lo que daría por decirle a su mamá!
Solo una cosa. Una. Pero era la única cosa que no podía revelarle a nadie. Lo
prometió. Jeremy confiaba en ella. Y, de todas formas, ¿no confiaba ella en él?
Cuando dijo que no creía que él de hecho llevaría a cabo el plan, ¿no lo hacía? Lo
hacía, ¡lo hacía! Lo hizo el primer día, de cualquier manera. Y tal vez el
siguiente. Pero entonces una semana pasó sin garantías de su parte. ¿Necesitaba
que le asegurara? Una vez que le creías a alguien, ¿no debería mantenerse?
Entonces estaba el tatuaje y el posterior revés. Otra conversación más y su
necesidad de necesitar ser convencida nuevamente.
—¿Regan?
No lo digas, Regan.
—Brandon me hará una fiesta de cumpleaños a pesar de que le dije que no
quería una —comentó.
—Los dieciocho son algo grande. Solo está tratando de hacerlo especial
para ti —contestó su mamá.
—No… no creo que quiera salir más con él —confesó Regan.
—Bueno, ¿a lo mejor debes decirle eso antes de que gaste quinientos 131
dólares en una torta para ti y todos tus quinientos amigos?
—Muy graciosa. —Regan pensó un momento—. No quiero herir sus
sentimientos, pero realmente no puedo estar más con él.
—¿Alguna razón en particular de por qué?
—Muchas.
Silencio.
—¿Alguna de ellas que te gustaría explicar?
—No.
La señora Walters suspiró.
—Bien, llamaré esto una media victoria.
—¿Uh?
—No le digas “uh” a un adulto. Es grosero.
—Lo siento. ¿Señora?
—Lo que quería decir era, no me dijiste todo, pero compartiste algo. Y
tomaré lo que sea que pueda obtener. —Se inclinó y besó la frente de Regan.
—¿Tengo una relación saludable con papá y contigo?
—Sí.
—Y eso es anormal, ¿cierto?
—Sí.
—¿Debería estarme rebelando?
—¿Cómo?
—No lo sé. Pasándome la hora de llegada. Bebiendo. Inhalando heroína.
—¿De saltarte la hora de llegada a la heroína, eh? —preguntó su mamá, con
las cejas levantadas.
—Si viviera la vida rápida —explicó Regan.
 La señora Walters sonrió con suficiencia, considerando las sugerencias de
su hija.
—¿Te gustaría ir a uno de esos campamentos para adolescentes
problemáticos? ¿Los que ponen en el bosque y les hacen cazar y cocinar su
propia comida? ¿Y hacer un refugio de ramas y musgo?
Regan negó, sonriendo.
—Entonces no. No te sugeriría que empezaras a hacer esas cosas.
—Entendido.
La señora Walters caminó hacia la puerta y luego se detuvo, dándose la
vuelta.
—Te amo, Regan Scott.
—También te amo, mamá. —No levantó su mirada. Ya estaba trabajando
de vuelta en su asignación.
Era la obligatoria respuesta de “te amo”, y encendía el corazón de su madre
132
cada vez.

***
Toda la cosa era un poco pavorosa. Lo sabía. También sabía que no iría a
casa sin algunas respuestas. Mientras que Brandon era un notorio artista de las
mentiras, no podía estar completamente segura que Hannah no estaba
repartiendo un poco de su propia intimidación. Tal vez él tenía razón
parcialmente. Después de todo, a veces las victimas hacían eso: encontraban a
cualquier víctima para aprovecharse de ellas para hacerse sentir a sí mismo que
tenían el control de algo. Tal vez Jarrod, el flaco y con pecas en su rostro era su
objetivo, un “jódete” indirecto para Brandon y todos los otros chicos que se
burlaron de ellas a lo largo de los años.
Observó a Hannah empacar su bolso de libros desde una distancia,
entonces lo colgó sobre su hombro. Estuvo tentada a acercársele allí mismo en
el medio del pasillo concurrido. Pero cuando Hannah caminó hacia el baño de
mujeres, desapareciendo por la puerta, Regan supo que era un lugar mejor para
hablar. Privacidad para lo que sea que sucediera, y sabía que podía ser una gran
cantidad de escenarios desagradables. La siguió adentro.
Hannah estaba de pie delante del lavabo lavándose las manos. Miró a
Regan y rodó sus ojos.
—Hola —comentó Regan.
Sin respuesta.
Regan dejó caer su mochila.
—De acuerdo. Merezco eso.
Otra vez, sin respuesta.
—Pero necesito preguntarte algo, y eso requiere una respuesta de tu parte
—continuó Regan—. Así que, ¿vas a continuar jugando a ser muda o vas a
contestarme?
El dedo del medio. Directamente hacia arriba.
—Tan madura.
 Un segundo dedo del medio.
Regan suspiró y rascó su cabeza.
—Sal de mi camino —murmuró Hannah y empujó a Regan caminando
hacia la puerta. Regan se dio la vuelta.
—¡Detente allí mismo! —gritó.
Hannah se congeló, entonces lentamente se volteó.
—¿En serio?
—Sí. En serio. Eres una maldita perra conmigo sin ninguna razón.
La boca de Hannah cayó abierta.
—Uh, ¿en serio?
—¡Soy buena contigo! ¡Siempre lo he sido!
Las palabras conjuraron nubes tormentosas que se reunieron y giraron en
los ojos de Hannah. Oscurecieron el azul brillante de sus irises.
133
Regan se sonrojó.
—No… no puedo evitar la forma en la que Casey te trata. Le dije que
parara.
Cuando los ojos de Hannah se pusieron más sombríos, Regan buscó
frenéticamente algo más que decir.
—¡No puedo ser responsable por lo que mis amigos hacen!
—Eres tan jodidamente patética.
—¡No lo soy!
El relámpago destelló, y Regan contó los segundos, esperando con miedo
por el sonido del rayo inminente. Uno, dos, tres, cuatro… Rodó de la lengua de
Hannah sin esfuerzo, una tormenta controlada, estremeciendo a Regan hasta su
núcleo.
—Eres esa chica que pretende ser buena. Te la pasas con idiotas, pero no,
tú no lo eres. Eres la buena, protestando a medias una que otra vez cuando los
ves burlándose de alguien. Como que hiciste tu papel de chica buena, tratando
de convencerte a ti misma que realmente no eres como ellas. No tienes las
agallas para serlo sola. Es más fácil para ti ser la patética popular. La que llevan
a cuestas. —Hannah ladeó la cabeza—. ¿Es eso correcto?
Era perfectamente cierto. ¿Qué podría decir ella? ¿Hacer? La cobarde en
ella se volvió malévola.
—Estás enojada porque te rechacé —siseó Regan.
Hannah negó.
—¿En serio quieres ir allí conmigo?
—¡Es verdad! ¡De eso se trata todo esto!
—No, Regan. No estoy molesta porque me rechazaste. Estoy enojada que le
dijiste a Casey, haciéndome parecer alguna lesbiana psicópata.
—¡No te hice parecer eso! Casey solo enloqueció.
 —¡Le dijiste que te asalté! ¿Qué demonios? ¡Nunca lo hice! ¡Solo
malinterpreté las señales!
—¡Nunca le comenté eso!
Pero no estaba segura que eso fuera la verdad. No podía recordar lo que le
había mencionado a Casey. Solo recordaba estar enloquecida y no tener la edad
ni la experiencia para manejar la situación de manera madura. Quizás lo hizo.
Tal vez exageró toda la cosa lo cual no habría sido justo en lo absoluto. Era un
simple beso. Eso es todo.
—Eres una mentirosa. —declaró Hannah uniformemente.
—¿Qué quieres que diga, Hannah? —respondió Regan—. No recuerdo
cómo le dije a Casey. Desearía por Dios no haberle dicho en primer lugar. No
sabía que sería tan mala contigo.
—Bien. Creeré toda esa mierda. ¿Pero qué hay de ti, Regan? ¿Eh? Ves la
forma en la que me trata. Como trata a los demás. ¿Por qué eres su amiga?
—Ha sido mi mejor amiga desde el jardín de infancia. 134
—¿Y qué?
—Hemos pasado por mucho juntas.
—¿Y?
—Es una buena persona debajo de todo.
Hannah echó su cabeza hacia atrás y se rió.
—¿Estás demente?
—Cállate.
—No, en serio. ¿Te has vuelto loca?
—Cállate. Ya.
—Ooooh. Me gusta el énfasis. Hablas en serio. Tal vez debería escucharte.
Regan pestañeó.
—¿Bien?
—No… no tengo que justificar mis amistades contigo.
—Claro.
—No conoces mi historia con Casey.
—Seguro.
—Sé que es un acto. Solo estoy esperando que se lave la pintura.
Hannah se rió nuevamente.
—Me encanta la metáfora cursi.
—Jódete.
—Oh, jódete tú. ¿Terminamos con esta conversación?
—¿Estás metiéndote con Jarrod? —demandó Regan.
Hannah se congeló.
—¿Eh?
 —Jarrod. El hermano menor de Brandon. ¿Lo estás amenazando?
—¿Por qué me preguntas eso?
—Porque necesito saberlo.
Hannah empujó su rostro al de Regan. Regan retrocedió por instinto,
golpeando su cabeza contra el espejo.
—Escucha cuidadosamente —siseó Hannah—. No soy una traidora, ¿de
acuerdo? No me cambié al otro lado. Siento cada día lo que es ser abusada y
degradada. Nunca le haría eso a otra persona. Nunca sería como tú…
—No amenazo a nadie.
—A lo mejor no —respondió Hannah—. Pero eres una de ellos por
asociación. Eso es igual de malo, si no es peor.
Regan bajó su cabeza.
—Si alguna vez me preguntas algo como eso de nuevo, arrancaré todas esas
estúpidas extensiones de tu cabeza y las envolveré alrededor de tu garganta. —
135
Hannah hizo una pausa, entonces sonrió—. Porque te amo, Regan, y si no puedo
tenerte, nadie podrá.
Mal chiste.
—Ve a reportarle a Casey. ¿Quieres una lesbiana psicópata? Tienes una —
continuó Hannah.
—Supéralo. Y deja de tratar de ser una mártir —espetó Regan.
Las palabras tocaron un nervio, y Hannah frunció el ceño.
—Eras mi amiga —dijo—. Y entonces me dejaste caer.
—Yo…
—¡Cállate! —gritó Hannah—. Luego me ves llorando en el baño, ¡y tienes la
audacia de preguntarme qué me sucede! Y fui tan estúpida. Fui tan imbécil,
Regan. ¡Pensé que significaba que te importaba de nuevo!
—Yo…
—No sé por qué te besé, ¿¡de acuerdo?! Quiero decir, sé por qué te besé,
pero fue el momento equivocado. Solo estaba toda jodida, y ahí estabas tú
siendo dulce. Pensé que querías ser mi amiga otra vez. Pensé que debería tratar
de mostrarte cómo me sentía. —Se rió burlonamente—. Hombre, soy una idiota.
Y tú no eres nada más que una maldita perra falsa.
—Yo…
—Deja. De. Interrumpir —advirtió Hannah, fulminándola con la mirada.
Regan cerró su boca—. Entonces vas y corres a tus amigos pendejos y les dices lo
que hice. ¿Por qué haces eso? ¿Por qué fuiste tan cruel conmigo?
Regan no dijo nada.
—¡Respóndeme!
—¡Estaba asustada! ¿Bien? Nunca quise ser mala contigo. Le dije a Casey
en secreto. No sabía que chismorrearía. ¡No sabía que te atacaría de la forma
que lo ha hecho!
 —¡Pero lo viste! ¡Y todavía eres su amiga! No me importa ni una mierda
que se burle de mí. ¿No lo entiendes? ¡No es sobre ella! ¡Es por ti! ¡Tus acciones!
¡Aún eres su amiga! ¿¡Qué dice eso de ti?! ¿Y cómo demonios pude haber estado
atraída a ti? ¡Eres una maldita cobarde!
Las chicas se quedaron de pie observándose la una a la otra, las armas
verbales afuera, con ninguna buscando otro tiroteo.
Silencio cayó, y eventualmente, sus armas también.
—Nunca pensé que alguien me llamaría una “maldita cobarde” —mencionó
Regan suavemente.
—Nunca creí que serías una —respondió Hannah.
—¿Crees que me gusta estar con ellos?
—¿Cómo podría saberlo? Pero lo haces de todas formas, y ese es tu
verdadero reflejo, tu verdadera naturaleza.
—Estás equivocada. Mi verdadera naturaleza es vestirme como sea que
quiera aún si no encaja con lo popular. Es estar avergonzada cada vez que entro 136
a esta escuela, sabiendo que estoy actuando como una charlatana pero
sintiéndome demasiado asustada de… ¿cómo lo pusiste? ¿Ir sola?
Hannah asintió.
—Mi verdadera naturaleza se siente enferma por dentro por la forma en
que la gente es tratada aquí.
—¿Entonces por qué cambiaste? No solía importarte lo que los otros
pensaran de ti. Solías defender a los pequeños.
Regan se encogió de hombros.
—Fue más fácil encajar que ser acosada. Me acobardé.
—Y eso es la parte que da más miedo de todo, que tú te rendiste bajo la
presión de los pares.
Pausa.
—Quizás mi periodo tuvo algo que ver —comentó Regan pensativamente.
—¿Eh?
—No sé. Las chicas se vuelven raras cuando les empiezan sus periodos.
Cambian. A lo mejor sea eso.
—Uh, ¿quieres echarle la culpa de esto a tu menstruación? —preguntó
Hannah.
Regan resopló.
—Tómate una maldita pastilla y lidia con ello.
Regan asintió.
Y entonces el silencio descendió como la elipsis al final de una oración
complicada. No más rabia. Confusión, sí, pero este no era un silencio
suspensivo. Este era ese silencio definitivo donde todo había sido dicho pero
nada había sido arreglado. Nada había mejorado.
No había nada más que hacer que abrirle la puerta a Hannah.
—¿Qué estás haciendo? —preguntó Hannah.
 —Sosteniéndote la puerta. ¿Qué parece?
Hannah salió tentativamente, viendo a Regan desde el rabillo del ojo.
Regan salió del baño y la alcanzó.
—Es más fácil culpar de todo a tu periodo.
—Lo hago cuando tengo que hacerlo —respondió Hannah, girando la
cabeza de lado a lado. No quería encontrarse con ninguna persona que le diera
problemas por hablar con Regan.
—Pero sé que no puedo culpar a mi periodo por esto —continuó Regan.
—Infiernos. No.
—Quiero ser mejor.
Hannah se detuvo en seco. Regan se dio la vuelta y la miró.
—Entonces hazlo. Se mejor.
Regan trató de mostrar una sonrisa.
137
No quería comprometerse plenamente si no recibía nada a cambio. El lado
de la boca de Hannah se arqueó. Tal vez eso era tan bueno como lo tendría.
—Realmente vas a tratar de matarme con mis extensiones, ¿verdad?
Sonrisa completa.
—Sé lo que estás tratando de hacer con ese cabello falso.
—Es cabello humano.
—No crece de tu cabeza, ¿verdad? —preguntó Hannah.
Regan negó.
—Está bien, entonces. Cabello falso. De todos modos, sé que estás tratando
de dar una advertencia con ello.
—¿Tú lo haces?
—Oh, sí. ¿Puede la verdadera Regan Walters por favor ponerse de pie? —El
tono de su voz cambió para imitar una chica Valley—. Por qué, sí, creo que lo
haré… después de tres años de ser una cobarde de mierda. ¡Hola mundo! ¡Hola
perdedores! ¡He vuelto por ustedes!
—No sueno así.
—Sí, bueno, lo que sea.
—Y no me gusta la palabra “perdedor”.
Hannah no le hizo caso.
—¿Cuan poético sería si te asesinara con tus “¡cambié!” piezas de cabello?
Regan se rió.
—Muy poético.
—Sí. Solo piensa en eso mañana cuando estés comiendo el almuerzo con tu
gilipollas novio.
Fue en ese momento exacto en que Hannah vio a Casey en la distancia.
—Ugh.
 —¿Qué? —preguntó Regan, mirando detrás de ella.
—Me voy de aquí —murmuró Hannah, y antes de que Regan pudiera
responder, Hannah desapareció por el pasillo.
Casey se acercó.
—¿Acabo de ver eso?
—¿Ver qué?
—Tú hablando con Hannah.
—Sí.
—Estoy confundida.
—¿Por qué?
—Porque estabas hablando con Hannah.
—¿Por qué confundida? Te dije que hablaba con ella de vez en cuando.
—Sí, pero no te creí en realidad.
138
—Bueno, créelo.
Breve pausa.
—¿Qué está pasando? —preguntó Casey.
—Nada.
—¿Por qué estás siendo rara y hablando con gente extraña?
—Solo estoy siendo yo.
—Sí. Eso es un poco demasiado Zen para mí. ¿Quieres probar otra vez?
—Casey, cálmate.
Otra ligeramente larga pausa.
—No voy a volver allí, Regan —dijo Casey finalmente.
Regan la ignoró y se dirigió hacia las puertas. Ella se detuvo cuando Casey
la agarró del brazo.
—¡Ay!
—No voy a volver allí —dijo Casey con más urgencia.
—¿Volver a dónde? ¿De qué estás hablando?
—He trabajado muy duro.
—¿Qué?
—He trabajado muy duro para llegar hasta aquí.
—¿De qué estás hablando?
—¡Sabes de lo que estoy hablando! —gritó Casey, soltando el brazo de
Regan—. ¡Tengo algo bueno!
—¡Estás saliendo con un hombre que te engaña!
Casey se echó hacia atrás.
—¿Qué mierda? ¡Él no me engaña! ¡Fue un error, y no tengo que
justificarte nada!
 Regan escuchó su propia voz chillona gritándole a Hannah sobre justificar
sus amistades.
—Mira, lo siento —dijo Regan—, pero me tengo que ir.
Casey no estaba satisfecha.
—¿Por qué te alejas de mí? ¿De nosotros?
—No voy a alejarme de ti —respondió Regan—. Hemos hablado de esto,
Case. Todo está bien.
—¡Sí, lo haces! —exclamó Casey—. ¡Y no me des ninguna mierda sobre
cómo eres consciente de tus tetas!
Regan suspiró.
Casey se erizó.
—Oh, lamento tanto que esta conversación sea un aburrimiento para ti.
Lamento tanto seguir trayendo a colación el hecho de que algo haya cambiado
en ti, y sé que no quieres pasar el rato conmigo. Con nosotros. ¡Quiero decir,
139
estás hablando con Hannah, por amor de Dios!
—No fue, como, una gran conversación. —Mentira.
—No me importa si hablabas sobre el tiempo. ¿Por qué estás hablando con
ella? ¿Por qué estás cambiando? ¿Qué te tiene tan descontenta con tu vida
perfecta que sientes la necesidad de tomar malas decisiones?
—¿Tomar malas decisiones?
—Quién habla con las cosas.
Ahora Regan se enojó.
—Tienes razón. Sí importa. Y deberíamos estar hablando con gente
agradable.
—¡Salimos con gente agradable!
—¡No, no lo hacemos! ¡Salimos con idiotas!
La boca de Casey se quedó abierta.
—¿Quién eres?
—¡Soy Regan!
—¿Dónde está mi mejor amiga?
—¡De pie justo en frente de ti!
—¡Yo... se lo diré a Brandon! —gritó Casey.
¿Qué mierda?
—Um, ¿le dirás qué exactamente? —preguntó Regan.
—Acerca de este cambio. Lo que está cambiando —dijo Casey.
Fue la amenaza más extraña que Regan alguna vez recibió. Aún más
extraña que la amenaza de muerte de Hannah por extensiones.
—Bueno, está bien entonces. Haz eso.
—¡Basta, Regan! ¡Solo detente!
 —¿Qué quieres que detenga? No sé lo que estoy haciendo, excepto ser yo
misma. ¡Así que infórmale a mi novio que Regan es ella misma!
Se fue por el pasillo, casi chocando contra las puertas. Dejándolas
balancearse de par en par, contra las paredes de ladrillo exteriores y cerrándose
de golpe con un fuerte ruido.

***
—No has iniciado tu período, ¿verdad? —preguntó Regan a Caroline
cuando se dejó caer en la cama de su hermana.
—¡Asqueroso, Regan!
—Esto lo responde—respondió Regan—. Está bien, podemos pasar el rato
entonces.
Caroline se rascó la cabeza.
—No lo entiendo.
—Mira, toda tu vida cambiará cuando llegue tu período. Te volverás 140
emocional, temperamental, de mal humor y tratarás horrible a todos a tu
alrededor. Lo mismo ocurrirá con todos tus amigos. Y eso traerá drama, cariño.
Drama con una D mayúscula. No puedo manejar el drama. No más. Pero ya que
no tienes tu período, estás prácticamente libre de drama. Así que podemos salir.
Caroline parpadeó.
—Eres rara.
Regan se rió.
—¿Qué estás haciendo?
—Escribir un libro.
—Genial.
Caroline rió.
—Esa palabra es tan estúpida, Regan. ¿De dónde la oíste?
—Mamá.
—¿Quieres sonar como mamá?
—Eh. Me gusta la palabra. Además, va con esta camiseta. —Ella señaló a su
camiseta en la que decía Dos Coreys—. Ahora dime acerca de tu libro.
Caroline frunció el ceño, confundida, y luego se encogió de hombros.
—Lo que sea. Así que mi libro es sobre un caballo que puede hablar, pero
solo habla con esta chica...
Regan sonrió y escuchó. ¿Qué había con las niñas y los caballos? Y
entonces recordó algo que leyó hace mucho tiempo durante su propia fase de
caballos. Fue escrita por un psicólogo que sugirió que la subyacente razón por la
que las chicas aman los caballos es porque representan el poder, el deseo de
control, ya sea que controlen el caballo, o viceversa. Y luego terminó en una
explicación freudiana de impulsos sexuales reprimidos, y no entendió nada de
eso. Ella tenía nueve años.
—No te gusta ningún chico de tu clase, ¿verdad? —preguntó de repente,
entrecerrando los ojos en sospecha.
 —Asqueroso.
Menos mal.
—Así que realmente se trata solo de un caballo.
Caroline levantó la vista del papel de cuaderno descartado.
—Te dije que se trata de un caballo que habla.
Regan asintió.
—Entonces, ¿qué pasa?
—No puedo decirte eso. Tendrás que leerlo cuando haya acabado —dijo
Caroline.
—Pero eso va a tomar para siempre —se quejó Regan.
—No lo hará. Voy a tenerlo terminado para mañana.
—¿Toda una novela terminada en dos días?
—Lo empecé el lunes.
141
—¿Toda una novela terminada en una semana?
—Sí. —Caroline mordió la punta de su lápiz—. No es como si escribir fuese
difícil. ¿Qué? ¿Pensaste que me llevaría un año?
Regan se rió entre dientes.
—Oye, ¿qué piensas sobre leer algo de mi trabajo?
—¿Tu poesía?
—Ajá.
—Ya lo he hecho.
—¿Qué?
—He leído tu poesía. No la entiendo.
—¿Entraste en mi habitación sin permiso?
—Nunca, Regan. Sigo las reglas.
—¿Entonces...? —Esperó una explicación.
—Estaban sobre la cobija. Los dejaste allí. Pensé que era una invitación
abierta.
—Ajá. ¿Así que no te gusta?
—No he dicho eso —respondió Caroline—. Te dije que no la entiendo.
—Bueno, no entiendo la mitad de ella tampoco —confesó Regan. Se cruzó
de brazos y apoyó la cabeza en el hueco de su codo.
—En ese caso, tal vez escribir no es para ti —dijo Caroline—. Sigue con el
fútbol.
—Anotado.
—¿Quieres que lea un poco para ti? —preguntó Caroline.
—Por favor.
Caroline sonrió.
 —Darwin lamió la mejilla de Celeste. Ella pensó que era su manera de
decir: “Lo siento”.
—Darwin es el caballo, ¿no?
—Obvio.
—Continúa.
—No estoy enojada contigo, Darwin, pero no deberías huir de esa
manera. ¿Y si algo te pasaba, y no podría encontrarte? No sería capaz de
ayudarte. Darwin asintió.
—Pensé que podía hablar. ¿Por qué no le da una explicación en lugar de
lamer y asentir? —interrumpió Regan.
—Él no ha comenzado a hablar con ella todavía. Esto es antes de que le
revele que ella es una susurradora de animales —explicó Caroline.
—Oh. Ya entiendo. Continúa.
Caroline se aclaró la garganta y continuó la historia.
142
—Lo lamento, una cosa más —dijo Regan.
—¡Dios, Regan! ¡Tus habilidades para escuchar apestan!
—Lo siento, pero tengo que saber lo que es una susurradora de animales.
—¿En serio? ¿No pudiste descifrarlo? Es una persona que puede oír a los
animales hablar. Son como protectores de animales, especialmente para los
animales que no pueden defenderse a sí mismos. Animales que son tratados mal
y necesitan ayuda. ¿Lo captas?
Lo captaba, muy bien; la imagen de un Jeremy de sexto grado apareciendo
en su mente. Él era el ciervo herido yaciendo indefenso y sangrando en medio
de una manada de leones hambrientos. Ellos rechinaron y pateaban y silbaban.
Y ella solo salió en su defensa una vez. Solo le habló una vez, un pesar que hacía
brotar un dolor sordo de vez en cuando en el interior de su corazón hasta que
recordaba que él no quería su ayuda. No quería que su amistad. Él lo dijo, hace
tantos años.

***
Él se escabulló silenciosamente detrás del árbol, un gato grande cuyos
movimientos fluidos le hacían imperceptible para el oído incluso más agudo.
—Uno, dos, tres, cuatro —contó en silencio al ritmo de la canción “Juegos
Sin Fronteras”. Se sacudía y pulsaba en el interior de sus oídos, auriculares
amortiguando el mundo exterior y reduciendo su concentración en una sola
cosa: Su objetivo—. Cinco.
Él se dio la vuelta y se colocó el rifle contra el hombro, apuntando al pecho
de Brandon. Su objetivo mucho más fácil. La cabeza sería más gratificante, pero
la superficie era demasiado pequeña y no tenía tiempo para jugar con sus
posibilidades.
Apretó el gatillo. La última de las balas rozó el lado izquierdo del tronco
del árbol, y maldijo en voz baja.
—Escenario A —dijo rápidamente, balanceando el arma hacia abajo y
alrededor delante de su pecho, y buscando su munición—. Brandon, porque es
un loco hijo de puta, viene por mí. Tengo un par de segundos para recargar, o
sacar mi pistola.
Contó los segundos mientras soltaba el cargador vacío e insertaba el
nuevo. No se deslizaría con facilidad, lo que le costaba un tiempo precioso, y
cuando finalmente lo acomodó, balas escondidas cómodamente y en espera de
su orden, él sabía que ya estaba en un estrangulamiento.
—Maldita sea —bulló, cayendo sobre su espalda cuando los brazos
fantasmas de Brandon apretaron su agarre.
Estaba demasiado familiarizado con esos antebrazos; pálidos y salpicados
con pecas de distintos tamaños. La marca de nacimiento de Brandon era una de
ellas, un sello grande, plano, casi a la perfección de forma ovalada justo por
encima de su muñeca derecha. Estudiaba esa marca cada vez que Brandon lo
atrapaba, amenazándolo de muerte. La marca de Caín, decidió, cuando se
aprendió el asesinato en primer grabado de la historia.
—Voy a poner una bala en eso también —dijo, y saltó desde el suelo—.
Escenario B. El bastardo huye. 143
Sacó la pistola de la funda atada a su lado derecho. ¡Bang! Chico en el
suelo. La sangre se derrama de su cabeza. Sí, golpeó la parte trasera de la cabeza
de Brandon.
—Ahora no puedes herir a nadie más —dijo Jeremy, deslizando la pistola
en la funda.
Se hundió en el suelo, secándose el sudor del trabajo duro de su frente,
escuchando las palabras desvaneciéndose de Peter Gabriel sobre la guerra. Él
adoptó la canción como su himno cuando la escuchó por primera vez cuando se
reprodujo en el estéreo de su padre hace unos años. Era una noche rara de
nostalgia, y el señor Stahl se sentaba en el centro de la sala de estar rodeado de
la música de su pasado más feliz. Gabriel estaba entre los artistas, y Jeremy se
quedó atrás en la puerta de la sala de estar trabajando duro para descifrar las
letras.
Tal vez se equivocó, pero oyó una historia de niños en conflicto. Niños
crueles. Niños que hacían daño con palabras, con hechos. Niños que salían en
busca de sangre en los pasillos devastadas por la guerra de cualquier escuela en
los EE.UU. Él luchaba una guerra allí cada día. Él luchaba una guerra en casa,
también. Y al instante, nació su idea de la justicia.
Se robó el CD y puso la canción en repetir todas las noches antes de
acostarse para nunca olvidar su misión. Esos niños necesitaban comportarse
mejor, pensó, volviéndose más confiado en su plan, su propósito. El metal podía
vencer a un puño. El metal podía silenciar una palabra fea. La carne era débil; el
metal fuerte. Y él sería el chico que manejaba el metal, erradicando el abuso
para siempre.
Estaba agotado de su entrenamiento de dos horas. Los bosques privados
en la frontera occidental de la cordillera Wasatch proporcionaban un área para
prácticas de tiro perfecto. Pasó algunos días trazando las áreas del plan,
marcando edificios escolares con varias cuerdas de color para autenticar su
formación tanto como sea posible. Compró objetivos y los pegó a los árboles,
etiquetando cada uno con un grueso rotulador permanente negro: Brandon,
Ethan, Jamal, Jon, Josh, Mike, Justin, Tara, Alexia, Casey.
 Se debatió durante algún tiempo si era ético dispararle a una chica.
Cuando la idea de venganza sangrienta se le ocurrió primero, él comenzó a leer
el Antiguo Testamento. Necesitaba un ejemplo qué admirar, ¿y quién mejor que
el Dios iracundo del Antiguo Testamento? No tomaba la mierda de nadie. Solo
los mató; mujeres y niños incluidos. Durante un tiempo, Jeremy estuvo dentro.
Esto era la justicia, después de todo, ¿no? Estos pecadores lo merecían, ¿no?
Pero entonces se preguntó cómo un recién nacido podría ser un pecador, y su
base se quebró en dos. Con el tiempo se fragmentó por completo mientras más
leía, hasta que ya no podía creer las palabras.
Sus pensamientos se desviaron hacia Casey. Ella no era una recién nacida.
Era una perra irritante, y todavía no podía comprender cómo le lavaba el
cerebro a Regan para que eligiera asociarse a esas personas. Sin embargo no
minimizaba a Regan como una pobre víctima inocente. ¿La diferencia entre las
chicas? Bueno, él había amado a Regan desde sexto grado. El amor excusa
muchas cosas, y mientras que aborrecía su decisión de conformarse, él todavía
estaba desesperado por ella.
Regan era amable. Nunca lo trató feo. Casey fue amable una vez también, 144
cuando fue una jodida nerd. Pero cambió. Dejó que el mal se filtrara lentamente
en su corazón y su cerebro, retorciéndola y entrenándola en otro monstruo
dentro de las filas del ejército de los chicos populares. Ella era tan bonita por
fuera, pero él imaginaba que en su interior se parecía más a un Orco.
Se dio cuenta de que eligió sabiamente. Todo el mundo en esa lista se
merecía su ira. Todo el mundo en esa lista lo había empujado al borde, ya sea de
palabra o de puño, y dañado su alma. Robaron su luz y lo convencieron de su
maldad innata. No podían continuar robando la luz de la gente. No podían
seguir creciendo en maldad. ¿Cómo podía vivir consigo mismo si se enteraba
años después de que uno de ellos causó que alguien se suicidara? ¿Si uno de
ellos golpeaba a su esposa hasta la muerte? ¿Si uno de ellos ahogaba a sus
bebés? Él no podría. No iba a correr el riesgo.
Miró el objetivo de Casey a lo lejos y se puso de pie lentamente.
—No mereces tener bebés —dijo, levantando el rifle a su corazón.
Él respiró hondo.
Y disparó.
Sí, papá. Estoy usando estas armas de verdad.

145
 10
00:11

—Estás callada —observó Brandon, dándole un codazo a su novia.

Sin respuesta.
—Dije que estás callada —repitió, esta vez con un tono tenso en su voz—.
Hice esta fiesta para ti.
Regan volteó su rostro para ocultar su sonrisa. ¿Para ella? ¿Hizo esta fiesta
para ella? Odiaba las fiestas, siempre las había odiado, y si no fuera tan idiota lo
habría recordado cuando se lo dijo en varias ocasiones.
146
—Simplemente hay muchas personas —dijo suavemente.
Brandon suspiró.
—Regan, ¿cuántas veces hemos hablado de esto? Son tus amigos también.
Actúas como si no lo fueran.
—No lo son.
—Lo son —insistió—. Cualquier amigo mío es amigo tuyo.
Claro.
—Simplemente traté de hacer algo realmente especial para ti —continuó
Brandon—. Me importas.
Sí, le importaba controlarla.
Se mordió el labio. Las palabras que casi salieron de su boca habrían
iniciado una pelea y no estaba de ánimo para eso. Nunca quería volver a pelear
con Brandon de nuevo. Quería deshacerse de él de una vez por todas.
¡Simplemente díselo! Su cerebro gritó. ¡Díselo ahora!
Regan negó.
—¿Por qué estás negando? ¿Qué? ¿No me crees cuando digo que me
importas? —preguntó Brandon.
Regan aclaró su garganta.
—Lo aprecio. En verdad lo hago.
Su boca cayó abierta.
—¿Qué clase de respuesta es esa? ¿Lo aprecias? ¿Qué te parece decir que
también te importo? —Volteó su rostro.
—No, no, me refería al gesto. La fiesta. Lo aprecio, pero no es como quería
pasar mi cumpleaños.
La boca de Brandon se tensó.
—Quiero decir, ni siquiera hablo con la mitad de estas personas. Y ya están
borrachos. Simplemente no es mi ambiente —continuó.
 —No te esfuerzas —espetó Brandon, moviendo su cabeza para mirarla—.
Hemos estado saliendo desde noveno grado y no has hecho ningún esfuerzo por
conocer a mis amigos y ser una parte real de mi vida.
¿Qué? Pensó. ¿Este chico habla en serio?
—Últimamente siento que te importo una mierda —dijo él.
Es cierto.
—Te expliqué todo acerca de Hannah, pero siento que aún no me crees.
No lo hago.
—Y no puedo decirte cuánto me duele eso. Te dije la verdad. Hice esta
fiesta para ti. Es como si no pudiera hacerte feliz. —Brandon hizo un mohín—.
Quiero decir, ¿quién eres? Simplemente… Ni siquiera sé… —Hizo una pausa y
miró su camisa—. ¿Por qué estás usando eso?
Regan se sonrojó, sus ojos cayendo a su pecho.
—¿Cuál es tu obsesión con mi ropa? ¿Por qué incluso te importa?
147
—Me importa porque no puedo evitar pensar que es una señal de que estás
alejándote de mí —dijo Brandon.
Sí. Casey fue corriendo a contarle después de todo. Justo como había
amenazado.
—Y no me gusta. No me gusta que te vistas así —dijo—. Necesitas
cambiarla.
Regan saltó.
—¿En verdad me estás diciendo esto en mi cumpleaños? Quiero decir, en
serio. ¿En verdad me estás diciendo qué hacer? ¡Eres un idiota!
Brandon se puso de pie, elevándose sobre ella.
—No estoy tratando de ser un idiota, ¿de acuerdo? Simplemente estoy
diciendo que la apariencia importa, y que últimamente la gente ha estado como:
“¿Qué pasa con tu novia rara?”. ¿Cómo crees que eso me hace sentir? Se supone
que debemos ser un ejemplo.
—¿Lo somos? ¿Qué ejemplo? ¿Cómo actuar como idiotas?
—Cuidado —advirtió Brandon.
—No me amenaces —replicó Regan—. ¡Estoy harta de ti diciéndome qué
hacer, qué decir y qué usar!
—No te digo qué debes hacer —discutió Brandon.
—¡Acabas de hacerlo! ¡Me dijiste que debería cambiar mi forma de vestir!
—gritó Regan.
—Lo haces sonar como si te dijera esa clase de cosas todo el tiempo —dijo
Brandon.
—¡Así es! Tal vez no abiertamente, pero lo haces. Siempre lo has hecho. Si
había algo que no te gustaba de mí, me lo hacías saber con tus pequeños
comentarios subversivos de mierda. A veces tenía que escucharlos de Casey.
¡Pfft! Como si no supiera que ibas a ella. Como si no pudiera darme cuenta de
que la enviabas para arreglar algo de mí que no combinaba con tu personalidad
súper genial.
 —¿Combinaba? —preguntó Brandon, levantando una ceja.
—¡No finjas que no has estado manipulándome por años! —gritó Regan.
—No lo he hecho.
—De acuerdo, entonces. Moldeándome. ¿Qué te parece eso?
—¿Moldeándote?
—Sí, Brandon. Moldeándome. Cambiándome. Convirtiéndome en lo que tú
quieres que sea —respondió pacientemente—. ¡Y estoy harta de eso! No soy esa
chica. NUNCA lo he sido. No recibo órdenes de mi novio. No le permito a la
gente mandarme. No me callo la boca. No dejo que los chicos…
Cayó hacia atrás en la arena, golpeando su coxis dolorosamente. Él la puso
allí con un duro empujón.
—No quise hacerlo —dijo Brandon rápidamente. Le extendió su mano—. A
veces se me olvida mi propia fuerza.
—No —susurró.
148
—Solo toma mi mano, Regan.
—No.
—Lo siento —gimió. Era patético, falso y todo lo que odiaba de él.
—No, no lo sientes.
Sabía que era insensato pelear. La resistencia podría provocar su rabia aún
más, y luego ella se iría con una nariz ensangrentada o un ojo morado. Lo más
seguro sería tomar su mano, mentirle diciendo que todo estaba bien y luego se
escaparía cuando tuviera la oportunidad. Entonces podrían romper vía mensaje
de texto y nunca tendría que preocuparse de estar a solas con él de nuevo.
Estaría rodeada de gente en la escuela. Se aseguraría de no quedarse nunca más
sola en casa. Podría funcionar. Todo lo que tenía que hacer era tomar su mano.
Por ahora.
—Levántate, Regan —ordenó Brandon. Movió su mano impacientemente.
No, pensó, furiosa con sus instintos de supervivencia femenina.
—¡Vete a la mierda! —dijo, con sus ojos fijos en él—. No voy a tocarte.
Brandon dejó caer su mano en cámara lenta. Ella observó su rostro
transformarse de sorpresa genuina a malicia oscura. Sabía lo que pasaría.
Estuvo oculto en los músculos de sus brazos por tres años. Todo lo que
necesitaba era una razón legítima, y ahora, se la había dado. Había
desobedecido. Había dicho que no.
Movió sus manos rápidamente, agarrándola de los brazos antes de que
pudiera escaparse. Ella gritó mientras la levantaba hasta ponerla de pie. Y luego
sucedió. La abofeteó; su mano azotando su mejilla con un cegador golpe. El
golpe estaba lleno de propósito; amenazador, exigiendo un cambio que no
estaba dispuesta a hacer. Exigiendo una persona que no estaba dispuesta a ser.
La marca estaría roja por unos cuantos minutos, tal vez una hora, y luego
desaparecería como si nunca hubiera estado allí. No era un idiota. Sabía que no
debía golpearla. Los moretones delataban a tipos como él. Pero una bofetada era
imprecisa, como el vistazo de la basura traída a la superficie por una agitada ola,
solo para desaparecer en las profundidades en pocos segundos. La evidencia
física se borraba para que solo quedara el mensaje: Estuve aquí. Ahora intenta
probarlo.
Regan fulminó con la mirada a Brandon mientras masajeaba su mejilla.
—Quiero arrancarte los ojos —siseó.
—No, no es cierto —la retó.
—Quiero arrancarte los ojos —repitió.
—Deja de decir eso.
—¡Quiero arrancarte los ojos!
—¡Cállate, Regan!
—¡Te odio! ¡Te odio, te odio, te odio! —gritó en el aire de la noche.
Dejó que las palabras flotaran con la brisa, haciendo su camino hacia los
invitados, quienes sabía estaban demasiado borrachos para que les importara.
Pero dijo lo que quería decir y eso era todo lo que importaba.
—¿No puedes entender que te amo? —gritó Brandon. 149
Regan resopló.
—¡Estás jodidamente loco!
—No quise golpearte.
—¡Sí, sí querías! ¡Haz estado esperando para hacerlo!
Brandon se quedó estupefacto.
—Nunca, Regan.
—¡Oh, cállate! ¡Solo cierra la maldita boca! Me voy, y no vas a poner tus
manos encima de mí. No vas a detenerme. No vas a seguirme. ¿Entiendes?
Brandon no se rendiría. Sabía que no lo haría. Estaba en su naturaleza
conseguir lo que quería. Cada. Maldita. Vez.
—Regan, déjame llevarte a casa. No quiero que regreses sola. Está oscuro
aquí afuera. No quiero…
—¡¿No lo entiendes?! —le gritó—. ¡ERES el monstruo! ¡Tú! ¡Si tengo que
temerle a algo, es a ti!
—Regan…
—No. No digas nada. Me voy.
Se giró sobre sus talones y desapareció en la noche. Oyó su voz
desvanecerse en la distancia tratando de convencerla de que regrese.
—¡Lo siento! ¡No importa lo que pienses! ¡No quise hacerlo, Regan!
Regresa…
Pero no regresó. Sabía que nunca podría regresar. Solo había un lugar en el
que quería estar, solo una persona a la que quería ver. Y estaba yendo hacia él.
***
Lo miró sin parpadear, aunque las brillantes luces fluorescentes del taller
hacían llorar sus ojos. Eran particularmente chillonas, yuxtapuestas contra la
oscura noche; furiosa y poco atractiva. Pensó que había cometido un error al
venir aquí y el pánico se extendió a través de su pecho, convenciéndola de que
no pertenecía a ese lugar. Pero luego vio un lado de su boca levantarse, una
tímida, media sonrisa, y supo que era bienvenida.
—Hola —se aventuró él.
Ella asintió y graznó un “hola” en respuesta.
Era un cliché de pie junto a su Camaro destrozado, vistiendo una ajustada
camiseta blanca salpicada con manchas de aceite y suciedad. Sudado, con su
cabello enmarañado pegado a su frente y ocultando sus ojos, parcialmente
camuflando la cicatriz abrazando su sien izquierda. Se pasó una mano por el
flequillo, y se quedó parado de punta, la grasa en sus dedos actuando como
producto para el cabello.
Jeremy se recostó contra el auto y esperó.
—¡Es mi cumpleaños! —gritó Regan repentinamente. Sintió el sonrojo
instantáneo; un furioso calor subiendo desde su cuello a sus mejillas,
acumulándose allí en un profundo escarlata.
Jeremy sonrió. 150
—Lo sé. Vi tu casillero hoy.
Regan se encogió de hombros.
—Hicieron un trabajo decente decorándolo.
—Sí.
Un silencio se desplazó.
—Los globos fueron un poco exagerados —dijo ella.
—Te vi luchando unas cuantas veces intentando cambiar tus libros.
Bajó su cabeza.
—Me sentí tonta. Quiero decir, no es como si los cumpleaños fueran un
gran asunto…
—Claro que lo son —argumentó Jeremy.
Asintió, poco convencida. Llevó su mano a su rostro y tocó su mejilla. No
dolía. Resopló. Como si nunca hubiera pasado.
—Pensé que estarías con tus amigos —dijo Jeremy después de un rato.
—Lo estaba —respondió Regan.
—¿Por qué te fuiste? ¿Se acabó la fiesta?
—En cierto sentido.
Jeremy frunció el ceño. Algo estaba definitivamente mal. Trató de aligerar
el ambiente.
—¿Dónde está mi pastel?
—¿Qué?
—Dije que podrías venir a visitarme si traías pastel —le recordó—. No me
digas que no hubo pastel en tu fiesta.
Sonrió.
—Oh. Supongo que fue un poco grosero no traerte un poco, ¿eh?
—Tal vez.
 Se sonrojó.
—Realmente no tuve tiempo de envolver un poco.
—¿Cómo es eso? ¿Saliste corriendo o algo así?
—Bueno…
—Espera. ¿Tu fiesta aún continúa?
Sonrió tímidamente.
—¿Te fuiste de tu propia fiesta? —Jeremy se echó a reír.
Regan rió tontamente.
—Era una fiesta de alcohol en el lago. No me gustan esas. Brandon la
organizó porque era la fiesta que él quería. ¿Sabes? No es la que yo quería. Y no
quería una. Quería que todo el mundo me dejara malditamente en paz.
Jeremy se inclinó para tomar una llave inglesa.
—Entiendo eso.
151
—Sí, sé que lo haces —respondió Regan.
—¿Y pensaste que pasarías un mejor momento aquí? —¿Honestamente
diría que sí?
—Sí.
Él se congeló, apretando la llave. ¿En serio?
—Porque sabía que entenderías —continuó—. Fue una noche horrible y
quería que mi cumpleaños número dieciocho fuera todo lo opuesto a esta noche.
¿Sabes? Simplemente no me gustan las fiestas. No bebo. Quiero decir, no bebo
con esas personas. Quiero decir, no me gusta beber con esas personas…
—Lo entiendo. Está bien —dijo Jeremy.
—¡Estoy realmente nerviosa! —Regan giró su cabeza y miró hacia la calle.
Nadie se aproximaba. Dejó escapar un lento suspiro.
—¿Por qué? —preguntó Jeremy.
Pensó en una mentira.
—Yo… algo extraño me sucedió en el camino hacia aquí. Eso es todo. Me
detuve en un semáforo y alguien golpeó la ventana de mi auto. Me asustó
mucho.
No le creyó ni por un segundo, principalmente porque apartaba su vista
mientras hablaba. Su instinto le dijo que tenía todo que ver con Brandon.
—Estoy totalmente bien. Simplemente me dio temor.
—Temor, ¿eh?
—Ajá.
Jeremy rió.
—¿Qué? —preguntó ella.
—Nada. —Levantó sus manos.
—¿Qué es tan gracioso?
 —Nada, simplemente nunca había escuchado a un adolescente decir
“temor”. Es lind… diferente. —Oh Dios, casi dijo “lindo”. Qué palabra tan
estúpida para que la dijera un chico.
—¿Temor? —preguntó Regan.
—Sí.
Se quedaron en silencio.
—Me siento como una idiota —murmuró.
—Bueno, entonces estás en el lugar correcto —respondió Jeremy.
Regan sonrió.
—¿Puedo quedarme un rato? No quiero interrumpir ni nada. Simplemente
no estoy lista para ir a casa.
—Déjame entender esto: ¿Quieres pasar el rato conmigo en tu
cumpleaños?
—Pareces confundido. 152
—Lo estoy.
—¿Es raro que quiera pasar el rato?
—Uh, sí.
—¿Por qué es raro?
—Porque tú eres tú y yo soy yo.
Regan puso los ojos en blanco.
—Y porque es una gran noche para ti. Y este taller es asqueroso. Y hay
mejores personas con las cuales pasar el rato.
Ella lo pensó por un momento.
—No se me ocurre ninguna.
Sintió una oleada de intenso calor. No lo esperaba. No esperaba el sudor
debajo de sus brazos tampoco, como si su metabolismo estuviera acelerado
después de una agotadora sesión de entrenamiento por intervalos.
—¿Y bien? —preguntó, esperando—. ¿Puedo? ¿Y podrías cerrar esa puerta?
No me gusta toda esa oscuridad. Me siento expuesta. —Se estremeció.
—Uh, claro —respondió, caminando hacia la puerta para cerrarla.
Ella se subió al mostrador e inclinó su cabeza, considerándolo.
—No eres muy amable contigo mismo.
—¿Qué?
—Actúas como si no importaras. Como si estuviera loca por querer pasar el
tiempo contigo.
Jeremy se rascó su mejilla sonrojada.
—¿Te sacaron toda tu autoestima a golpes?
Pregunta impactante. ¡Cómo se atreve ella a preguntarle algo como eso!
—No toda —respondió en voz baja—. La mayoría, pero no toda.
 Solo cuando pronunció las palabras en voz alta se dio cuenta de que en
realidad era verdad. No le quitaron todo. Si así fuera, se habría colgado de una
soga desde hace tiempo. Su misión lo mantenía vivo.
—En todo caso, eres mucho más genial que todos ellos —escuchó decir a
Regan.
Sonrió.
—¿Cómo te diste cuenta? —Sí, necesitaba darle un empujón a su ego.
—Bueno, puedes construir autos. El ser pretencioso de Brandon apenas
puede echarle gasolina.
—¿Es demasiado bueno para eso, o en verdad no sabe cómo hacerlo?
—Ambos, pero creo que tiene más que ver con que no sabe cómo hacerlo.
Jeremy buscó otras herramientas para continuar su trabajo en el auto.
—Haces snowboard. Eso es caliente. ¡Quiero decir genial! Eso es genial —
dijo Regan, haciendo muecas—. Brandon hace esquí. Totalmente patético.
153
Jeremy sonrió.
—Estoy de acuerdo.
—Deberías enseñarme alguna vez.
—¿A hacer snowboard?
—Sí.
Él sintió la inmediata necesidad de coquetear. Coqueteo real y descarado,
porque estaba oscuro afuera y el taller estaba cerrado y la tenía toda para él.
—No lo sé, Regan. Puede que no te guste —comenzó, abandonando su
proyecto para ir hacia una mesa en la esquina más lejana de la habitación. Buscó
hasta que lo encontró, prolijamente enrollado y nuevo.
—¿Qué quieres decir? Sé que es difícil —respondió Regan.
—No me refiero a eso. No sé si te sentirías cómoda haciendo algo como
esto, y así es como las chicas lo hacen.
Desenrolló el póster, luego echó un vistazo por el lado izquierdo.
—¿Tienes algo así que puedas usar?
La boca de Regan cayó abierta. Tenía la mirada fija en la espalda de una
morena desnuda, su largo cabello oscuro cayendo en cascada hasta cerca de dos
centímetros por encima de su relleno y redondo trasero. Sus pies estaban
cómodamente cubiertos con unas botas sujetas a una tabla de snowboard.
Estaba de pie contra un fondo completamente blanco que acentuaba su
bronceada desnudez.
—¿Y qué es lo que estaría usando? —preguntó.
—Tu traje de Adán. Al natural.
—Me estoy congelando con solo mirarla.
Él rió.
—¿Tienes estos pósteres en tu habitación? —le preguntó.
 —Estoy demasiado viejo para colgar pósteres en mi habitación —respondió
Jeremy, enrollando a la morena hasta que desapareció de la vista—. Pero he
estado coleccionándolos por años. Mi marca de tablas favorita. Blind Boards.
—¿Blind Boards?
—Sí. Están completamente subestimadas, pero creo que tienen potencial
para llegar a ser más grandes que Burton.
—No tengo idea de lo que estás hablando —dijo Regan.
—Burton es, como la mejor marca de snowboard. Me gustan sus cosas,
pero Blind Boards lo lleva a un nivel completamente diferente. Son más
innovadores.
—Y te gusta su forma de hacer publicidad —señaló Regan.
—Oye, ¿qué puedo decir? Las chicas son calientes.
Regan rió.
—Hombre, esa tiene que ser la forma más fácil de hacer marketing para
154
algunos tipos. Solo incluye tetas y traseros y tienes clientes al instante.
Los ojos de Jeremy se ampliaron. Regan lo notó.
—¿Qué? —preguntó.
—Nunca había escuchado a una chica decir “tetas”. Jamás.
—¿Vulgar?
—¿Viniendo de ti? —Lo pensó un momento y luego negó—. No. No suena
vulgar. Pero siento como que deberías haber estado sosteniendo una cerveza
mientras lo decías.
Regan suspiró.
—Desearía tener una.
—Pensé que no bebías.
—No, limité esa declaración. No me gusta beber con esas personas.
—Oh, entiendo.
Regan observó a Jeremy mientras se dirigía a un refrigerador al otro lado
del taller. Sacó una cerveza y la abrió, luego le pasó la bebida.
—Tengo que conducir a casa —dijo, alcanzándola automáticamente.
—Yo te llevaré a casa.
—Pero no tienes auto. A menos que tengas esta cosa funcionando —dijo,
señalando el Camaro.
—Todavía no. Y puedo manejar tu auto.
No había considerado eso.
—Pero luego tendrías que caminar a casa —dijo.
—No es un problema.
Regan se rascó la cabeza.
—¿Estás seguro?
Asintió.
 —Bebe.
—Entonces, ¿no vas a tomar una?
—No. Esta es tu noche. Bebe todo lo que quieras. Cuidaré de ti.
Sonrió brillantemente.
—¿En serio?
—Claro.
Entrecerró sus ojos.
—¿No hay un motivo ulterior?
—Ni siquiera sé qué es eso —respondió.
Regan resopló y murmuró:
—Sí, apuesto que no lo sabes.
Observó la botella alcanzar sus labios, inclinándola con el más pequeño
empuje de su mano. Los músculos de su garganta se contrajeron y él imaginaba
155
el líquido deslizándose profundo en su interior, moviéndose alrededor de su
estómago para entibiarlo instantáneamente. Lamió sus labios y exhaló un
exagerado suspiro.
—Gracias.
—Por nada.
Un silencio cómodo llenó el taller mientras Jeremy reanudó su trabajo en
el eje, un proyecto que casi estaba terminado. El Camaro podría estar corriendo
para enero si tenía suerte.
—¿Por qué ese nombre? —preguntó Regan.
—¿Qué?
—¿Blind Boards? ¿Qué demonios es eso?
—Oh, bueno. Leí en alguna parte que es sobre la diferencia entre el
snowboard y otros deportes.
—¿Cómo es eso?
—Bueno, los deportes usualmente son coloridos y llamativos, ¿sabes?
Piensa en lo que ves cuando vas a ver un partido de fútbol o uno de fútbol
americano. Especialmente si estás justo allí en el estadio. ¿Cuánto crees que te
estarías perdiendo si no pudieras ver colores?
Regan hizo una pausa.
—Mucho, supongo.
—Exacto. Pero en el snowboard eres solo tú, tu tabla y una enorme y
blanca montaña. La emoción está en la montada, no en lo que ves.
Regan asintió, absorbiéndolo.
—Eso tiene sentido.
Inclinó su cerveza y bebió ávidamente. No fue hasta que comenzó la
segunda que se dio cuenta de que habían pasado varias horas desde que comió.
El alcohol la golpeó con una fuerza fantástica, haciéndola balbucear con sus
siguientes palabras.
 —¿Realmente esas shicas hacen snowboard desnudas? —preguntó.
Jeremy miró detrás de él.
—Solo te has tomado una cerveza, Regan.
—¡Lo sé! —Se rió.
—¿Crees que esas “shicas” hacen snowboard desnudas? —se burló.
Arrugó su rostro pensando su respuesta.
—Supongo que no. Pero de nuevo, si tuviera el trasero de esa chica, lo
haría.
—Harías snowboard desnuda. —No lo dijo como una pregunta.
—Demonios, sí. Eso sería épico.
—¿Épico?
—Mira. Pasas el rato con los chicos populares el tiempo suficiente y
comienzas a sonar como un idiota.
156
Jeremy rió.
—Bueno, no hay chicas desnudas en las pistas. Chicas en bikini, sí. Pero
ninguna desnuda.
—¡Oh, sí! ¡He visto esas chicas! Están locas —dijo Regan.
—¿Eso crees?
—¡Hace frío allí arriba!
—¿Nunca te sacas tu chaqueta de esquí? A mí me da calor cuando hago
snowboard. Me quedo en camiseta la mayoría de las veces.
—Nunca. Siempre tengo frío. Siempre.
—Eso es demasiado malo —dijo Jeremy, mirándola… Prestándole atención
extra a su pecho… Imaginando cómo se vería en un bikini… Imaginando cómo
se vería desnuda.
Regan sonrió para sí misma.
—Snowboard en bikini.
—Nuestra versión de las surfistas de South Beach, supongo —respondió
Jeremy.
Ella silbó bajo.
—Tiene que doler como el diantre cuando se caen.
Jeremy se rió duro.
—¿Qué? —chilló Regan.
—¿El diantre?
—¿Qué hay de malo con eso? —No pudo evitarlo y comenzó a reírse.
—Absolutamente nada. Creo que es genial —respondió Jeremy.
Al diablo el eje. Caminó hacia el fregadero y lavó sus manos, luego hacia el
mostrador donde se subió para sentarse a su lado. Tuvo cuidado de no tocar sus
rodillas, pero ella no.
 —Realmente trato de no decir cosas raras —confesó—. Brandon siempre
me ataca por decir cosas raras.
Jeremy frunció el ceño.
—No hay nada malo en las cosas que dices.
—A él no le gusta mi ropa —continuó—. Dijo que me veo gorda en mis
jeans de cintura alta.
Jeremy suspiró.
—Crees… ¿crees que me veo gorda? —preguntó suavemente.
—¿Qué? ¿Me estás jodiendo? —dijo furioso—. No es mi lugar, pero creo
que deberías dejarlo. Quiero decir, si te hace sentir mal sobre ti misma.
Regan asintió.
—Lo sé.
Quería presionar el asunto. Su “lo sé” no era una respuesta. No sabía qué
quería decir con eso. ¿Iba a dejarlo o no? 157
—Solía ser amable —dijo pensativamente.
—Nunca fue amable.
—Así que, ¿simplemente fingía conmigo?
—Sí.
—Entonces, ¿soy una idiota?
—No. Probablemente pensaste que en verdad había cambiado. Quieres ver
lo bueno en las personas.
—¿Eso es malo?
—Tal vez poco realista.
—¿Crees que soy estúpida?
Exhaló lentamente. Dios, ¿tan insegura?
—No, Regan. No creo que haya nada en la forma en como actúas y piensas
que sea estúpido. Nunca podría pensar eso.
Sonrió y se apoyó contra él. Tocó su brazo con el suyo y le preguntó acerca
de su progreso con el auto. Realmente no quería hablar sobre eso. Quería seguir
hablando sobre Brandon hasta que la convenciera de dejarlo. Pero luego recordó
que era su cumpleaños, ¿y quién demonios quería hablar sobre Brandon en su
cumpleaños?
Hizo una lista de unas cuantas reparaciones en las que estaba trabajando
actualmente.
—Te estoy distrayendo. Lo sé. Debería irme —dijo.
—No me estás distrayendo en absoluto.
—¿Qué estabas a punto de hacer?
—Deslizarme debajo del auto por un rato.
—¿Para qué?
—Para trabajar en el eje.
 —¿Qué es un eje?
—Una parte importante del auto.
Ella señaló una tabla acolchada con ruedas en las cuatro esquinas.
—¿Es eso lo que usas para deslizarte debajo del auto?
—Sí.
Inclinó la botella y bebió lo que quedaba de su cerveza. Él no le ofreció una
tercera inmediatamente. Podía tomarse un pequeño descanso. O uno
permanente.
—¿Puedo montarlo?
—¿Qué?
—La cosa con cuatro ruedas. ¿Puedo montarlo?
—¿Quieres subirte a la camilla?
El rostro de Regan se iluminó.
158
—De. Ninguna. Manera.
—¿Qué?
Ella saltó del mostrador y se dejó caer sobre la camilla.
—Me encanta su nombre.
—¿Camilla? —Jeremy la observó tenderse, con las rodillas hacia arriba y
los pies apoyados en el suelo.
Se empujó y chilló de emoción.
—¡Estoy camilleando!
—Sí, lo estás haciendo. —Rió él.
—¡Oye, Jeremy, mírame camillear! —Se movió en zigzag y giró en un
círculo.
—Impresionante.
Se empujó alrededor del taller, de vez en cuando haciendo preguntas sobre
autos y las diferentes herramientas que iba pasando, señalando de un lado a
otro y por encima de su cabeza. Aumentaba la velocidad mientras crecía su
confianza.
—Ten cuidado —advirtió Jeremy.
Se lanzó por la izquierda y por poco evitó golpear un barril.
—¡Oh, sí! ¡Soy una chica mala!
—Claro que lo eres —dijo Jeremy—. Ahora, baja la velocidad.
Lo ignoró y giró bruscamente hacia la derecha, volando paralelamente
hacia la pared opuesta.
—Regan…
—¡El mejor cumpleaños de TODOS! —gritó, luego chocó contra una pared;
un golpe justo en la parte superior de su cabeza—. ¡Ay!
 Jeremy saltó del mostrador y corrió hacia ella. Se arrodilló y tomó su
cabeza en sus manos; un movimiento íntimo, pero pensó que la situación lo
requería.
—Oye —dijo suavemente—, se supone que debes cuidarme. —Levemente
acusatorio, pero de una manera dulce.
—Lo sé. Lo siento. Eres demasiado rápida en esta cosa.
—Oye, ¿esa mano tuya todavía está sucia?
Sonrió.
—La lavé. ¿No lo recuerdas?
—No recuerdo nada.
—¿Amnesia?
—Qué mal. Creo que tendré que comenzar mi vida de nuevo
completamente.
—¿Eso sería malo? 159
—No lo creo. —Rió tontamente—. Oh, lo siento Brandon. No recuerdo ser
tu novia, así que supongo que ya no lo soy más. ¡Oh, bien!
Jeremy sonrió.
—Oh, lo siento Casey. No te recuerdo siendo mi mejor amiga. Supongo que
debo conseguir una nueva. ¡Así es la vida!
Él rió.
—¡Oh, vaya! No recuerdo a ninguno de mis amigos. —Luego lo miró
directamente a los ojos—. Excepto a Jeremy. Lo recuerdo. Y… —Hizo una
pausa—… creo… creo que me quedaré con él.
Ella lo invitó. Dios, ¡y vaya si lo hizo! Y estaba así de cerca de dárselo. Un
beso. Un profundo, duro, voy-a-hacer-que-me-ames beso. Su rostro estaba a
pocos centímetros por encima del suyo, vio sus ojos cerrarse expectantes, sus
lindas pestañas revoloteando con el movimiento de sus ojos detrás de sus
párpados lavanda. Quería ser besada en su cumpleaños. Y él quería hacerlo.
Pero luego recordó que se había tomado dos cervezas. Estaba atontada,
achispada y saliendo con otro chico. Todo acerca de ello estaría perfectamente
mal, y luego se arrepentiría de tomar ventaja de ella.
—Oye —le susurró.
Ella abrió un ojo.
—¿Estás segura de que estás bien?
—Nada roto excepto mi orgullo —respondió.
—Pensé que sabías que tenías que dejar tu orgullo en la puerta cuando
pasaras el rato conmigo.
Golpeó su frente con el talón de su mano.
—Sigo olvidándome eso.
—Déjame que te ayude a levantarte —ofreció Jeremy.
Su rostro se puso serio.
 —¿En serio?
Oh, sí. Ella quería ese beso.
—Sí. En serio.
Su cuerpo dolía por ella. Sí, las hormonas adolescentes definitivamente
jugaban un papel, pero esto no era solo atracción sexual. Podía pasar el resto de
la noche escuchándola hablar hasta las primeras horas de la mañana. Quería
más que su cuerpo. Quería su tiempo. Quería todos sus pensamientos y
sentimientos. Quería que hiciera y dijera cualquier cosa que ella quisiera. Era
esta, la Regan completa, la que él deseaba.
Bajó la mirada ante el sonido de un suave ronquido.
—¿Regan?
Nada.
—¿Después de dos cervezas, Regan?
Aún nada.
160
—Tienes que estar jodiéndome —murmuró y la levantó, cargándola como
un bebé—. ¿Ahora qué hago contigo?
Su brazo colgaba sin vida. Realmente estaba dormida. No sabía dónde
tenía las llaves de su auto. No podía llevarla a casa así. Tenía que despertarse.
Eventualmente.
Se dirigió hacia a una silla que estaba junto a su Camaro y se sentó
lentamente. Ella gimió y volteó su pecho hacia el suyo, acariciando su cuello con
su mejilla y nariz. Le hacía cosquillas y enviaba corrientazos a través de sus
brazos. Tensó su agarre y escuchó el monótono sonido de su respiración. Apenas
perceptible.
—Espero que hayas tenido un buen cumpleaños después de todo —le
susurró, presionando sus labios suavemente contra su frente. Era un
movimiento atrevido, pero ella estaba dormida.
—Lo fue —le susurró en respuesta.
Se tensó. Ella no se movió. Miró su rostro. Sus ojos permanecían cerrados,
como si le hubiera respondido en sus sueños. Pero lo sabía mejor, y se preguntó
qué tramaba, tratando de engañarlo de esa forma.
 No importa lo que ella haga. Podría hacer cualquier cosa. Ser cualquier
cosa. Herir mis sentimientos una y otra vez. Decir las cosas más dulces.
Hacerme llorar. Hacerme reír. Romperme en pedazos. Volver a reconstruirme.
Quitármelo todo y volver a dármelo. Jugar juegos. Ser real. Podría hacerlo
todo, y aún la amaría. Todavía la querría. Porque la gente rota no sabe
cuándo suficiente es suficiente.

161
 11
00:10

Era el día perfecto para un partido de futbol. Una frescura fuera de lo

común para ser verano. El sol brillando esperanzador en el cielo. Las gradas
llenas de gente. Todo el mundo había venido a ver a las chicas de Riggeview
batallar con las de River Run. Rivales de toda la vida. Mucha historia. Muchas
ofensas tanto dentro como fuera del campo. Regan evitó mirar a las gradas tanto
como fue posible. No quería saber dónde se habían situado los cazatalentos. Era
mejor pretender que no había cazatalentos en lo absoluto. Era solo su futuro lo
que pendía de este juego. Ninguna presión, ni nada así.
162
—Pies, no me fallen —susurró mirándolos.
—No hace falta que juegues tu mejor juego —le dijo Casey más temprano
en los vestidores —. Solo tienes que jugar lo suficientemente bien.
Regan resopló. Casey siempre decía lo menos indicado antes de los juegos.
Era las mejor y la peor animadora de Regan.
—Y no te preocupes por Brandon —agregó Casey—. Ya lo van a resolver,
pero tienes que hablarle al menos.
Regan ignoró los llamados de Brandon todo el fin de semana. Gracias a
Dios, el lunes fue festivo. Se escondía de él hoy porque seguía sin decidirse cómo
terminar. Casey sabía que algo enorme había pasado entre ellos, y solo preguntó
una vez antes de darse cuenta de que era mejor no molestar a su amiga. Nunca
le había visto esa mirada a Regan, como si pudiera matar a alguien. Como si
fuera a matarla a ella, si no dejaba de presionar.
—Umm, de acuerdo —respondió Regan poniendo los ojos en blanco.
—¿Qué? ¿Tan mal está la cosa?
—Sí. Malo de verdad. ¿Por qué siquiera me lo estás mencionando ahora?
—Solo intento darte algo de perspectiva —discutió Casey.
Pfft. Perspectiva. Como si esta chica tuviera alguna. Como si no estuviera
en una mala relación con un chico malo con malas juntas.
—No se supone que estés aquí —respondió cortadamente Regan, atándose
los botines.
—¡Vaya!
—¡Solo digo! Te amo, pero tienes que salir de aquí y dejar de darme
consejos.
—Es una compulsión.
—Exacto. Vete, por favor.
Casey bufó y se levantó para irse. Le dio un beso en la mejilla a su amiga,
un ritual que empezaron en noveno grado cuando Regan logró entrar al equipo
de la preparatoria. Nunca se había escuchado sobre algo así. Las de primer año
nunca entraban al equipo de la preparatoria.
—Uno para la buena suerte —dijo Casey automáticamente. Un beso en la
otra—. Y otro por un gol.
—Necesito diez —respondió Regan, y su corazón se hundió.
Era verdad. Bueno, su absurda verdad. Se había convencido a sí misma de
que necesitaba diez goles al menos para estampar su nombre y su número en la
cabeza del cazatalentos.
Casey caminó hacia la salida, y se detuvo. Se giró.
—¿Ya te envolviste las tetas? —preguntó suavemente.
—¡Por Dios, Casey! —chilló Regan, con las manos automáticamente
disparándose a su pecho.
—Lo siento. Pura curiosidad.
—¡Eres la peor amiga del mundo! —espetó Regan.
163
—¡Lo sé! ¡Lo sé!
—Por favor, vete.
—Ya voy. Lo juro. Es solo… —Casey pensó durante un momento—. Oye…
—Oye, ¿qué? —gruñó Regan.
Casey sonrió.
—Yo creo en ti. Estarás genial. No, no. Fantástica Le vas a volar la cabeza a
todos.
Regan escaneaba las gradas, incluso aunque su cerebro le gritara que
mirara a otra parte. Pero no estaba buscando al cazatalentos. Buscaba a su
amiga, quien por fin había dicho lo correcto. Necesitaba armarse de valor, y
sabía que Casey se lo diría una y otra vez: “Creo en ti”.
—Vaya, vaya. Pero si es la diosa dorada en persona —bromeó Sydney,
acercándose a Regan. Era su oponente en la posición central. Casi un espejo una
de la otra.
Todo el comportamiento de Regan cambió. Inhaló profundamente sacando
pecho, e intentó con todas sus fuerza mirar con desprecio a su oponente.
—Estoy brillando, lo sé —respondió Regan en su voz más
condescendiente—. ¿Quieres saber por qué?
—¿Porque eres Katniss?
—Así es. Soy Katniss. Y estoy a punto de prender fuego este campo —
respondió Regan.
—Te olvidas que soy del distrito 1, y somos bastante imparable —discutió
Sydney.
—Eres buena, te cedo esa. Pero esta perra mala te va a morder.
Las chicas se miraron la una a la otra.
—Eres tan tonta —dijo Sydney, y finalmente estallaron en risas.
—¡Deja de hablarle! —le gritó la número 17 a Sydney—. ¡Es el enemigo, y
no puedes confiarte!
 —Oh, Dios. Tus compañeras son unas lunáticas —observó Regan.
—Oye, eso es lo que nos va a hacer ganar.
—Comprendes que te voy a ganar hoy, ¿cierto?
—¿Te vas a cortar sola?
—Si hace falta.
Sydney se giró hacia las gradas y se cubrió los ojos del sol.
—¿Cazatalentos?
—¿Cómo demonios no lo sabes?
—Puede que lo supiera. No me podría importar menos.
—Mentira.
—No es mentira —contrarió Sydney—. No quiero ir a alguna sosa
universidad de solo chicas. Quiero tener sexo con chicos en mi dormitorio.
—Bueno, planeo tener sexo con chicos en mi dormitorio en Berkshire —
164
dijo Regan.
Sydney resopló.
—Sí. Buena suerte con eso. Y con el juego.
—Tú también. Intentaré no lastimar mucho tus sentimientos.
Las chicas se estrecharon las manos, y el entrenador de Regan las llamó a
reunirse.
Se las había arreglado para olvidar la noche de su cumpleaños con Jeremy,
hasta que fue aplastada entre dos compañeras en un apretado, y sudoroso
círculo. El entrenador Allan se alejó momentáneamente, y las chicas empezaron
con su ritual: contar un secreto ilegal o lo que sea, y sin juzgar o contarle a
nadie.
Lo hacían en cada juego, y probó ser el ejercicio más unificador que
hubieran probado. Los secretos construían la confianza, haciendo a las chicas
imparables en el campo.
—Me embriagué en el cumpleaños de Regan, y me besé con Chad.
Algunas chicas se rieron.
—Oye, no juzguen. —Y entonces las risitas pararon.
—Le robé dinero a mi papá de su billetera para salir de compras. Les juro
que lo reemplazaré cuando me paguen mañana.
—Mi vida es terriblemente aburrida ahora, porque estoy castigada.
Siguiente.
—Ahora, no se vuelvan locas. Nunca les haría esto chicas, pero le conté un
secreto de una amiga a esta chica en mi vecindario. Honestamente, no sé cómo
hizo para que se lo revelara, pero ahora Kelsey me odia con su alma.
Todas la miraron.
—La chica ni siquiera viene aquí.
Más miradas.
 —¡Va a una escuela privada! El secreto está a salvo. Creo. No lo sé. Soy una
amiga de mierda, ¿de acuerdo?
—Estás fuera del equipo —espetó Tara.
—Oh, vamos. Solo un secretito. Y les juro por dios que nunca contaría nada
de este grupo.
—Más te vale —amenazó Ashley—. O le diré a todo el mundo sobre esa vez.
Sabes de lo que hablo.
—¡Basta! —exclamó Regan—. No tenemos tiempo para esto. La próxima. —
Miró a su derecha.
—¿Yo? Jesús, bueno. No fue ninguna cortada lo de mi frente la semana
pasada. La venda estaba tapando un enorme grano, como un quiste con el culo
gordo. Tuve que ir al dermatólogo para que lo sacara. Fue tan vergonzoso, que
mentí sobre ello.
Todos los ojos se clavaron en Regan.
Un chico escribió sobre una masacre en la escuela en primavera. Me dijo 165
que era solo una fantasía, y le creo. Supongo. Quiero decir, al menos no lo veo
como la clase de chico que haría eso. Creo, de todas formas.
—¿Regan? ¡Hola!
¡Quiero salir con este chico! ¡Quiero ser su novia! ¡Quiero ser la novia de
un asesino! ¿Qué me pasa?
—Perra, apúrate. Ya están por tirar la moneda.
—Yo… salí con una persona este fin de semana con la que nunca imaginé
que saldría. Y fue lo mejor que me ha pasado.
—¿Nos das un nombre? —preguntó Tara.
—No aún —respondió Regan—. Pero pronto.
Secretos compartidos. Animación terminada. Moneda lanzada.
Que empiece el juego.
Las chicas se posicionaron en sus lugares, listas para defenderse del ataque
de River Run, ya que habían ganado en la moneda. El juego fue tan brutal como
todos anticiparon con penaltis para ambos lados, faltas múltiples, una casi
pelea, y un montón de palabras groseras… a espaldas del árbitro por supuesto.
Bien entrada la segunda mitad, con ninguna anotación de los equipos,
Regan tomó una decisión. Iba a meter un gol. Aún si la matara, correría por el
campo e incrustaría la pelota en el arco.
—Le voy a sacar las manos —resolvió, moviendo la pelota alrededor de su
oponente.
—¿Las manos de quién? —preguntó su oponente, persiguiéndola.
—Tu arquera.
—Ay, por favor.
Regan la esquivó por la izquierda, confiada en que Tara estaba ahí para
recibir la pelota y pasársela a Ashley, quien esperaba en el centro. Igual que en
el nado sincronizado, la pelota fluía por el campo de jugadora a jugadora.
 Regan apretó los brazos y aceleró, disparándose por el campo central hasta
su defensa final. La número 10 la miró y entonces a la pelota, disparándose
hacia delante de Regan, intentando atraparla con la guardia baja.
—¡Ni lo pienses! —gritó Regan, empujando su cuerpo frente a la defensora
y atrapando la pelota con la parte interna del pie.
Un momento de brillo. Unos cuantos juegos de pie para confundir a su
oponente. Los fans desgarrándose las cuerdas vocales de tanto gritar. Fue la
jugada de las jugadas.
—Pies, no me fallen —jadeó corriendo hacia el arco.
Una repentina pared de defensoras. Tara a su izquierda. Le pasó la pelota y
se adelantó lo suficiente como para oler a la arquera.
Paso. Abierto.
Tara de inmediato se la devolvió. Regan iba a tener que atrapar la pelota
con su pie izquierdo, pateando con su lado más débil e inexacto. No tenía
opción. La pelota volaba hacia ella, más alto de lo que quería. No hubo tiempo 166
para pensar. Saltó. Revoleó el pie frente a ella, y atrapó la pelota con la parte
justo encima de sus dedos, golpeándola con la fuerza de un cohete. Se catapultó
en un peligroso arco descendente, el tipo de movimiento que puede desorientar
incluso a los arqueros más experimentados. La arquera calculó mal el ángulo de
caída, y la pelota se deslizó justo por encima de la punta de sus dedos, entrando
por la esquina derecha del arco.
Regan cayó con todo su peso a un costado, con los tapones de sus botines
clavándose en su muslo interior. Sangre. Ardor. Ásperas manos la levantaron,
sus compañeras tirando y empujando, queriendo levantarla en victoria. Ella
saltó hacia Tara, saltado de arriba abajo en un sudoroso y apestoso abrazo. Y
entonces se echó a correr por el campo con los brazos abiertos gritando una y
otra bien “¡¡Síííí, la puta madre síííí!!
El suyo fue el único gol en el juego. Aún quedaban cinco minutos, y Riven
Run trabajó duramente para empatar, pero fue un objetivo en vano, porque
Regan había tomado una decisión. Y esa no fue la única decisión que tomó esa
transcendental tarde.

***
—Espérame en el auto, mamá —dijo Regan. Nunca le hablaba así a su
madre. No era irrespetuosa, solo decidida. Y su madre entendió.
Marchó con propósito hacia Brandon, cuyo rostro portaba una prematura
sonrisa. No iba a permitirse escuchar sus estúpidas excusas. De ninguna
manera. Esto sería rápido y fácil.
Sus labios se abrieron para las primeras palabras.
—Cállate —dijo Regan—. Cierra la boca y no la abras hasta que termine.
Sus ojos se ampliaron.
—No hay nada en todo esto… —Sacudió las manos por sobre él—, que me
guste ya. Nada.
—Regan…
Lo enfrentó parándose justo frente a su nariz.
 —Dije que te calles. Cierra la puta boca.
Cerró la boca.
—Eres un maltratador. Siempre lo has sido. Atormentas a personas débiles
para sentirte bien. Te crees el dueño de todo y todos. Bueno, ¿adivina qué,
amigo? No soy tuya. No puedo creer que me tuvieras por tres años, y por Dios
que desearía recuperarlo, pero lo que sea. No puedo. Pero puedo seguir
adelante. Y lo voy a hacer. No me llames, ni me mires o me toques de nuevo. ¿Lo
entiendes? Te voy a tirar al piso y a clavarte mis botines si siquiera lo piensas.
Terminé contigo. Con tus amenazas, tus manipulaciones y mentiras. Me cansé
de tu personalidad psicótica. Terminé contigo. ¿Lo entiendes? ¡Terminamos!
Ahora salte de mi camino porque tengo una vida por vivir.
Se abrió paso empujándole, y se alejó sin dar siquiera una segunda mirada
en su dirección.
La euforia empezó en sus pies ¡esos pies que no le fallaron! Se disparó por
sus piernas y explotó en su corazón, haciendo que sus manos se levantaran al
cielo y un triunfante “¡sí!” se escapó de sus labios. Lo gritó una y otra vez, con 167
nuevos fuegos artificiales explotando en su corazón cada vez que pronunciaba la
palabra. Caminó todo el camino hasta el auto de su madre con las manos
estiradas sobre su cabeza, sintiéndose como si chocara suavemente los cinco con
todos los ángeles en el cielo.
Esa noche la música empapó cada centímetro de la casa Walters. Nadie la
hizo bajarle el volumen porque se lo merecía: melodías fuertes y pulsantes,
señalando la victoria en el campo y una victoria aún más grande en su corazón.
—¿Debería estar preocupado? —preguntó el señor Walter mirando a su
hija saltar espáticamente, ignorando la presencia de sus padres en la puerta de
su cuarto.
Caroline también estaba ahí, tratando de copiar los locos movimientos de
su hermana.
—Te avisaré cuando encuentre su abastecimiento de peludos calentadores
y palos brillantes —respondió la señora Walters.
—No sé de qué hablas —dijo—, y no estoy seguro de querer saber.
La señora Walters sonrió.
—Mejor que no.
Sabía que la euforia de Regan no era solo por su victoria en el partido, más
allá de su desempeño. Y eso que fue un jodido desempeño. No, no era solo por el
fútbol. Esto era porque finalmente había tomado una decisión. La chica se había
impuesto por sí misma.
La melodía creció hasta estallar en una fantástica explosión acústica, y las
chicas gritaron con todos sus pulmones, golpeando sus puños como si fueran
bateristas.
—¿También tenemos que soportar los gritos? —preguntó el señor Walters.
—¿Esta noche? Sí —respondió la señora Walters. Tomó la mano de su
esposo y lo guió por el pasillo—. Te lo explicaré —dijo suavemente.
Ella miró hacia atrás para ver a Regan quien miraba en su dirección,
sonriendo brillantemente mientras asentía hacia la música pidiendo permiso.
Su madre también asintió una conversación muda entre ellas. Y entonces se
llevó la mano hacia la cadera discretamente y la cerró en un puño: la señal del
diablo.
Disfrútalo, nena. Disfrútalo.

168
 La parte más aterradora de mi plan es darme cuenta de que me
atraparán. No hay ninguna otra forma. Me van a atrapar, arrestar, acusar de
homicidio, condenar y encarcelar. Sé esto, y es algo para lo que me he estado
preparando desde que esbocé este plan por primera vez. Claro que hay otras
opciones.
1. Podría matarme, pero no tengo razones para ello. No he hecho nada
malo. Matar a los chicos malos es lo que salvará mi vida, así que ¿por qué en el
mundo me quitaría la vida? No tiene sentido.
2. Podría hacer que la policía me dispare. Pero tampoco quiero hacer eso.
No quiero arriesgarme a que una persona inocente pueda ser víctima. No
intento sonar engreído, pero tengo una gran puntería. Si me matan, bien.
Entiendo que no me puedan ver como nada más que el perpetrador. El tipo
malo. No es su culpa. Así que morir así no sería malo. No los culparía por
hacer lo que pensaban era correcto.
3. Podría darle a alguien dentro del edificio la oportunidad de matarme.
Eso podría funcionar también. Un altercado. Mágicamente ese alguien se 169
haría con el arma. Tal vez incluso medio disparen el gatillo. ¡Sería un héroe!
¿Quién no quiere ser un héroe? Aunque, tal vez, no quieran ser esa clase de
héroe. La gente es rara respecto a la defensa propia. Incluso justificada, si se
están defendiendo de un arma, siguen creyendo que hicieron algo mal. No
puedo meter eso en la conciencia de un inocente.
Supongo que eso solo me deja rendirme. Mataré a los malos, bajaré mis
armas, y esperaré mi justicia.
 12
00:09

—¿Estás viendo esto? —preguntó Hannah, de pie junto al casillero de

Jeremy.
Él asintió.
—Quiero decir, no es que realmente me importe ni nada, pero hombre. Le
están pegando duro.
Él no respondió, mirando en silencio mientras Regan le gritaba a Casey,
quien la ignoraba y se alejaba.
170
—Llorará al respecto y luego, en una semana más o menos, querrá pasar el
tiempo con nosotros —bromeó Hannah.
—¿Eso sería malo? —preguntó Jeremy.
—Considerando que está saliendo con mi enemigo mortal, eh, sí. Sería
malo.
Jeremy se encogió de hombros.
—Quizás haya cambiado.
—Poner pegatinas brillantes en tu rostro no significa que hayas cambiado
—respondió Hannah. Luego, hizo una pausa, pensando—. Debió de haber roto el
código de algún chico popular y la están castigando por eso. Estoy segura de que
todo estará bien mañana. —Sus palabras llenas de sarcasmo lo irritaron.
—Quizás —dijo Jeremy.
Quería acercarse a Regan, pero todavía no se sentía seguro de hablarle en
la escuela. Ya no le tenía miedo a Brandon, pero tampoco estaba buscando una
pelea. No todavía, por lo menos.
Regan se quedó fija en el lugar, mirando el pasillo. Frunció el rostro,
confundida, y él pensó que ella se olvidó, momentáneamente, de dónde estaba.
Se olvidó de a dónde tenía que ir. Se olvidó de su nombre. Ella levantó la mano a
su mejilla y se sacó una joya con la uña. Él la vio caer al suelo. Y luego otra. Y
luego otra, hasta que todas desaparecieron de su rostro. Su chispa, se ha ido.
No pudo soportarlo y se dirigió hacia ella. Oyó la voz de Hannah detrás de
él, sus palabras teñidas de incredulidad y amargura:
—¡Joder! ¿Estás bromeando?
—Oye —dijo tentativamente, parado cerca de Regan.
Ella levantó la vista, con las cejas fruncidas muy juntas, como si estuviera
tratando de recordar quién era él.
—¿Estás bien? —preguntó Jeremy.
—Me están ignorando —respondió. Un débil susurro que no pudo oír.
 Inclinó la cabeza más cerca y le preguntó de nuevo.
—¡Me están ignorando! —gritó, y él retrocedió, sorprendido.
Sacudió la cabeza.
—¿Quién está ignorándote?
—¡Mis amigos! ¡Todos mis amigos! —Ella vio hacia atrás, mirando por el
pasillo y susurró—: Casey.
—¿Por qué?
Regan giró la cabeza, labios en una línea delgada, los ojos entrecerrados.
Las palabras estaban luchando para salir y ella apretó la boca con más fuerza.
—Solo dilo —dijo Jeremy. Tenía una idea. Pero quería que la confirmara.
Su respiración se aceleró mientras la ira aumentaba, una locomotora de
vapor emocional a velocidades peligrosamente rápidas. Ella sabía que estaba a
punto de descarrilar, y lo estaba llevando con ella.
—Tú —dijo en voz baja y amenazante. 171
Jeremy frunció el ceño.
—Tú —repitió con más convicción.
Él puso su rostro frente al suyo.
—¿Yo qué? —desafió—. ¿Yo qué, Regan? ¿Qué hay de mí?
La campana del primer período sonó por encima de sus cabezas, pero
ninguno se movió. Ni siquiera se estremecieron con su sonido agudo. No había
maestros en el pasillo. Ni estaba el director gritando para que los estudiantes
que llegaban tarde se moviesen más rápido.
Estaban prácticamente solos.
—Tú me hiciste esto —dijo.
Y entonces su rostro registró la revelación, como si finalmente hubiera
descubierto la respuesta del problema al que se había estado enfrentando
durante años. ¡Años! Y solo así, su cerebro entendió. Hizo la conexión, y con
ésta vino una especie de confort retorcido por poder ser capaz de culpar
legítimamente a alguien más. No es mi culpa sino la tuya. Tuya, tuya, tuya.
—¿De qué mierda estás hablando? —gruñó Jeremy.
—¡Todo es culpa tuya! —gritó—. ¡Tú me hiciste esto! ¡Tú me rechazaste!
¡Tú me obligaste a ir con ellos! ¡Nunca quise ir con ellos… ser amiga de ellos!
¡Pero tú me obligaste! ¡Y ahora mira lo que has hecho! ¡¡¡No tengo a NADIE!!!
Está loca, pensó. Ella está loca, joder.
—¿Por qué lo hiciste? —gritó.
Ella saboreó la sal de sus lágrimas en la comisura de los labios y se maldijo
por llorar delante de él, por dejarle ver cuánto la lastimaba.
—¡No sé qué hice! —contraatacó—. ¡No tengo ni puta idea de por qué estás
gritando!
—¡Me rechazaste!
—¡Nunca te rechacé!
 —¡SÍ, LO HICISTE! —Y se tiró contra él, con los puños cerrados
herméticamente con un propósito. Ella golpeó su pecho una y otra vez, tratando
de borrar su dolor con cada golpe.
Jeremy la agarró de las muñecas.
—¡Detente!
Luchó y se retorció contra él, tratando desesperadamente de liberar sus
manos para otro asalto.
—¡TE ODIO TE ODIO, TE ODIO, TE ODIO!
—¡Regan y Jeremy! —bramó el señor Armstrong—. ¿Qué demonios está
pasando aquí?
Se apresuró hasta allí y empujó su cuerpo de marine entre ellos.
—Voy a matarlo —dijo Regan entre dientes, su pecho se levantaba y caía
rápidamente—. Por favor muévase, señor Armstrong, para que pueda matarlo.
Los ojos del señor Armstrong se abrieron ampliamente.
172
—¿Regan?
Selló su boca una vez más, respirando con dificultad por la nariz como un
toro a punto de atacar. Cerró sus diminutos puños, apretando con fuerza,
haciendo que sus brazos tiemblen.
—Regan —dijo el señor Armstrong en voz baja—, cálmate.
Las lágrimas atravesaban sus brillantes mejillas rojas. Era una niña
humillada que ya no podía soportar la ira, una niña de primer grado que no
tenía la madurez emocional para lidiar con un conflicto injusto. Todo lo que
sabía hacer era golpear, infligir dolor físico para resolver el problema.
—Mi corazón —lloró en voz baja, y Jeremy se estremeció, recordando
cuando pronunció esas mismas palabras hace unos días cuando entró en pánico
bajo la camioneta, pensando que había matado a la persona más importante de
su vida.
—No sé qué hice —dijo Jeremy, sus palabras eran la letra que
complementaban la triste melodía de su llanto.
El hombre estaba parado, incómodo, escuchando los gritos histéricos de
Regan, sin poder pensar cómo consolarla. Sin estar seguro de si siquiera debería
ser consolada ya que era ella la agresora.
El señor Armstrong se volvió hacia Jeremy.
—Técnicamente podría estar en graves problemas por esto, por golpearte.
Por amenazar tu vida. Técnicamente estoy obligado a traer a un oficial.
Jeremy jadeó.
—¿Qué?
—Solo estoy diciendo técnicamente —dijo el señor Armstrong.
—Míreme —dijo Jeremy rápidamente—. ¿Parezco lastimado? ¿Asustado?
Ella bien podría haber sido un muñeco de peluche golpeándome. Estoy bien. De
verdad. Por favor, no la castigue.
 El señor Armstrong asintió. Jeremy no estaba seguro de qué significaba su
gesto: “No, no va a estar en problemas” o “Entiendo lo que quieres decir, pero
aun así será castigada”. Saltó de un pie a otro, impaciente por una explicación.
El señor Armstrong se volvió a Regan.
—Regan, no puedes golpear a la gente.
Regan se limpió los ojos, manchados de rímel al estilo de “El lago de los
cisnes”.
—Y tampoco puedes amenazar a la gente de muerte —continuó el señor
Armstrong—. Este comportamiento es completamente impropio de ti. Confieso
que estoy perdido con cómo proceder… cómo lidiar contigo.
Regan se encogió de hombros, con los ojos clavados en el suelo.
—Es mi culpa —mintió Jeremy—. Yo la provoqué.
El señor Armstrong resopló.
—Me provocan cada día que entro a este edifico, Jeremy. Eso no significa
173
que voy a pelear a puñetazos con mis alumnos.
Buen punto.
El señor Armstrong soltó un suspiro lento, un poco más fuerte de lo
necesario.
—Jeremy, ve a clases. —Metió la mano en el bolsillo y le entregó a Jeremy
un pase de llegada tarde—. Regan, ven conmigo.
—Por favor, señor Armstrong, no llame a la policía —suplicó Jeremy.
—No lo voy a hacer. Ahora ve a clases.
Regan caminó junto al asistente principal. Jeremy los siguió.
—¿Entonces, qué va a hacer con ella? —preguntó.
—Ve a clases.
—¡Por favor, dígame!
—No es asunto tuyo —se enojó el señor Armstrong—. ¿Por qué te importa
en este punto? Te dije que no iba a llamar a la policía. Así que no se le expulsará
tampoco. ¿Está bien? Eso es todo lo que necesitas saber. ¿Por qué eres tan
insistente con los detalles?
¡Porque la amo! ¡Joder, la amo y no quiero que nada le pase! ¡No me
importa que me haya golpeado! Puede pegarme cien veces más. No me
importa, ¿ves? ¡Porque gano! Gano porque me tocó. ¿Entiendes? ¡Soy el
ganador!
—Deja de mirarme y ve a clases antes de que te quite el pase —demandó el
señor Armstrong.
Jeremy vaciló, mirando a Regan por última vez antes de darse la vuelta
renuentemente y dirigirse a matemáticas. Él no la volvería a ver en la escuela
ese día.

***
No sabía qué demonios estaba haciendo, pero el timbre ya estaba sonando,
el último ¡dong! hacía eco en su oído. Estaba fijo en el lugar, así que no lo iban a
sacar del porche. Su corazón martilleaba detrás de su cicatriz, haciendo sonar su
perforación, traicionando su miedo secreto.
—¿Sí? —preguntó la señora Walters, de pie en medio de la puerta abierta.
Sus ojos recorrieron las perforaciones de Jeremy—. Ya le compramos uno de
esos folletos de descuento a un jugador de baloncesto la semana pasada —dijo
en tono de disculpa.
—Soy Jeremy.
Los labios de la señora Walters se abrieron. Sus cejas se alzaron.
—¿Qué? —dijo ella débilmente, y luego movió la cabeza más lejos, mirando
de lado a lado—. ¿Tus padres están aquí? Supongo que les gustaría hablar con
nosotros.
Era todo lo que Jeremy podía hacer para no reírse.
—Eh, no.
—¿Saben lo de hoy? ¿Incluso deberías estar aquí? —preguntó la señora
Walters. 174
¿Cuánta verdad debería compartir?
—Um, mis padres están muertos. Vivo con mi empleador.
La señora Walters jadeó.
—¡Oh, cariño!
Jeremy se movió incómodo.
—Está bien. Pasó hace años —dijo rápidamente—. Realmente solo quiero
hablar con Regan. Si ella quiere hablar conmigo.
—No lo sé…
—No estoy molesto por lo de esta mañana. Quiero decir, no estoy como,
lastimado ni nada. Y no quería que se metiera en problemas. No hizo nada malo.
—Te golpeó —señaló la señora Walters.
No es como si nunca hubiera sucedido antes.
Cuando Jeremy no respondió, continuó:
—Y amenazó tu vida.
—Sé que no quiere matarme.
La señora Walters jugueteó con sus dedos.
—Jeremy, no sé si es una buena idea que estés aquí.
—De verdad necesito hablar con ella —insistió.
—Mamá. —Escuchó del vestíbulo. La señora Walters se volteó.
—Cariño, tal vez deberías ir a ver la televisión o algo así.
—Quiero hablar con él.
La señora Walters no se movió.
—A solas —aclaró Regan.
—No.
—Sí, mamá. Está bien. Estoy tranquila. Por favor, déjame.
 Jeremy movió la cabeza de derecha a izquierda tratando de poder echarle
un vistazo. Cuando la señora Walters finalmente se movió, vio a una imitación
de un enfermo mental. Regan estaba usando un largo camisón blanco que se
detenía justo antes de las rodillas. Las palabras “Realmente no me importa”
estaban impresas en el frente con una fuente desordenada. Sus pies lucían
calcetines blancos y pantuflas rosas, y su cabello estaba recogido en lo alto de su
cabeza en un moño desordenado.
Jeremy no pudo contenerla. La sonrisa se extendió por su rostro y las
palabras salieron.
—¿Te están tratando bien?
Ella frunció el ceño.
—Bueno, ¿al menos te están dando pudín después de tus sesiones de
terapia de electroshock?
El costado de su boca se curvó hacia arriba. Ella bajó la cara y estudió su
atuendo. Y luego se echó a reír.
175
La señora Walters asintió para sí misma. Todo está bien y los dejó solos,
aunque no se fue demasiado lejos. Desapareció en la habitación de al lado, solo
para estar en el lado seguro.
—Entra —dijo Regan.
Jeremy pensó que nunca pisaría la casa de Regan Walters. Pensó que tal
evento estaría acompañado de fuegos artificiales ruidosos, desfiles y
presentadores de noticias de televisión luchando por los derechos exclusivos de
la historia. Se preparó para el alto emocional, pero cuando cruzó el umbral,
nada explotó dentro de él. Era solo una casa común y corriente. Sí, alojaba a una
chica extraordinaria, pero su exabrupto esta mañana templaba su percepción
melodramática de ella. En realidad, su exabrupto, francamente, lo asustaba
como la mierda.
Regan lo guió hasta la sala donde Caroline estaba viendo la televisión,
quien levantó la mirada y sonrió.
—Hola —dijo contenta.
—Hola —contestó Jeremy.
—Ésta es mi hermana menor, Caroline —dijo Regan—. Caroline, éste es mi
amigo, Jeremy.
—¿El que atacaste esta mañana? —preguntó Caroline.
Regan suspiró gratamente.
—El mismo.
Caroline se dirigió a Jeremy.
—¿Tienes moretones? ¿O marcas de garras? ¿Vas a demandarnos?
¿Tendremos que dejar nuestra casa? ¿Regan va a ir a la cárcel?
Esta chica mira muchísima televisión, pensó.
—No voy a ir a la cárcel —dijo Regan pacientemente, como si estuviera
repitiendo la afirmación por centésima vez.
—¿Vas a demandarnos? —preguntó de nuevo Caroline—. No somos ricos —
aclaró.
 Jeremy negó, sonriendo.
—¿Por qué tienes un aro en el labio? ¿Se te queda la comida atascada
cuando comes?
—Caroline —la reprendió Regan.
Jeremy se encogió de hombros.
—Realmente no lo sé —admitió—. Supongo que me gustó la idea en ese
momento.
Caroline asintió.
—¿Podemos tener un poco de privacidad? —preguntó Regan, apagando la
televisión.
—¡No! —gritó Caroline, agarrando el control remoto. Encendió la
televisión una vez más.
—Caroline…
—Solo tengo que pausarla —dijo. 176
—Has visto High School Musical cien veces —señaló Regan.
—¿Y?
—Y nada. Absolutamente nada —respondió Regan.
Caroline hizo una mueca, debatiendo su próximo movimiento.
—¿Y bien? ¿Te vas a ir? —preguntó Regan.
—¿Acaso mamá dijo que podrías tener privacidad?
—Sí.
Caroline frunció el ceño.
—Me imaginé que te lo diría. Pero, ¿por qué no puedo escuchar?
—Porque no te concierne. ¿Recuerdas esos límites de los que hablamos?
Caroline pensó durante un momento mientras giraba su cabello.
—Sí —dijo al final, malhumorada y renuente.
Regan miró a Jeremy y puso los ojos en blanco.
—Te avisaré cuando terminemos —le dijo a su hermana, y Caroline se
iluminó.
—¡Está bien! —Lanzó un rápido “mucho gusto” en dirección a Jeremy
antes de salir corriendo a la cocina.
Estaban solos de nuevo, pero esta vez el aire no zumbaba de eléctrica ira.
—Lo siento —dijo Regan—. Y lo digo en serio.
Jeremy estudió su rostro desgastado y cansado. La frescura se había ido.
Parecía la galleta rancia a medio comer dejada en un plato abandonado. Era
obvio que había estado llorando todo el día. Sus ojos enrojecidos era lo que la
delataba.
—Te creo —contestó.
Regan se hundió en el sofá. Jeremy pensó que era más seguro sentarse
enfrente de ella, en el sillón para una sola persona.
 —Todos mis amigos se pusieron en mi contra —dijo, mirando su regazo.
—¿Por qué?
—Porque terminé con Brandon. —Hizo una pausa por un momento—. Uno
de los mejores momentos de mi vida, también… romper con él. No podía
esperar para decirle a Casey… —Su voz se apagó.
Jeremy esperó, tratando de tranquilizar la euforia construyéndose en su
corazón como una hoguera. ¡Rompió con Brandon! Él buscó una gran manta
mojada para apagar las llamas, pero incluso su ataque extraño contra él esta
mañana no podía aplacar el fuego. Rugía dentro de su pecho.
—No podía esperar para contárselo. Fue tan fantástico. ¿Sabes cómo uno
siempre fantasea con decirle a alguien exactamente lo que quiere pero rara vez
sale de esa manera?
Jeremy hizo una mueca.
—Quizás.
—O sea, tienes todo planeado, pero cuando llega el momento, ¿nunca eres 177
tan bueno con las palabras como te imaginas que serías? ¿Nunca tan duro?
Él asintió.
—Bueno, fui buena con las palabras. Y fui dura. Salió como si hubiera
memorizado un discurso o algo así. Fue impresionante. Fantástico.
Él sonrió.
—Le dije que lo aplastaría si alguna vez se acercaba otra vez —dijo, riendo.
—Y lo creo —respondió Jeremy, frotando su pecho.
Regan se rió.
—¡Apuesto que lo hiciste! Una vez más, lo siento.
—No te preocupes —dijo Jeremy.
—Así que, llego a la escuela, ¿no? Y prácticamente corro a Casey para
decirle todo sobre ello. Y todo el mundo, incluida ella, me ha excluido —
continuó—. Porque supongo que Brandon les dijo. Y todo el mundo hace lo que
dice, porque es Brandon.
Jeremy gruñó.
—¿Pero Casey? —Su voz tembló, y tragó—. Ella es mi mejor amiga, ¿sabes?
—Lo sé.
—Quiero decir, miré justo a su cara, y te juro por Dios que miró a través de
mí. ¡A través de mí!
Silencio.
—¿Regan?
—¿Sí?
—No quiero hacer todo esto sobre mí o cualquier cosa, pero me atacaste
esta mañana —comenzó Jeremy—. Dijiste que era mi culpa, y no lo entiendo.
Regan volvió la cara hacia la ventana. Jeremy observaba el juego de luz en
su mejilla, disparando chispas reflectantes donde su rastro de lágrimas se había
secado.
 —No es tu culpa. No debería haber dicho eso —respondió.
—Pero ¿por qué lo hiciste? ¿Por qué crees que fue mi culpa? ¿Qué hice?
—No es importante —murmuró.
—Esto es por mí. Me pegaste. Le dijiste al señor Armstrong que querías
matarme —dijo Jeremy.
Regan hundió el rostro entre las manos.
—Por favor, no me lo recuerdes. —Sus palabras fueron ahogadas contra sus
palmas.
—Tienes que ayudarme a entender —insistió Jeremy. No iba a dejar esta
casa hasta que ella se explicara.
Regan respiró profundamente y luego miró a Jeremy una vez más.
—Estaba enojada y buscando a alguien con quien desquitarme. Pensé en la
secundaria y la forma en que me rechazaste, cómo no querías ser mi amigo
cuando te pregunté, y supongo que solo quería utilizar ese incidente como una
178
forma de dar sentido a mi dolor.
Se quedó paralizado en estado de shock. ¿De qué, en el nombre de Dios,
estaba hablando?
Regan se puso un poco impaciente cuando Jeremy no respondió.
—Tú no querías ser mi amigo. Lastimó mis sentimientos. Pensé en cómo
mi vida podría haber sido muy diferente si solo hubieras dicho que sí. Sé que
suena estúpido, pero tal vez nunca habría salido con Brandon. Nunca hubiera
sido iniciada en ese repugnante grupo. Nunca habría dado la espalda en defensa
de la gente, ¿sabes? ¿Apoyando al pequeño? Me habría quedado firme, habría
quedado yo. Toda mi vida podría haber sido diferente si fuera tu amiga. Pero
dijiste que no. Y lo sé, ¿de acuerdo? Sé que es ridículo culparte de mis
decisiones, pero estaba enojada esta mañana. Estaba enojada y fuera de mi
mente y asustada y sola. Necesitaba a alguien a quien culpar.
Regan se volvió una vez más y miró por la ventana.
—¿Regan? —dijo Jeremy con voz ronca, y luego volvió a intentarlo—.
¿Regan?
Ella no se movió.
—Nunca te rechacé.
Ella negó.
—Lo digo en serio —dijo—. Nunca te rechacé en secundaria. No tengo idea
de lo que estás hablando. Nunca me pediste ser tu amigo.
Ella giró la cabeza y lo miró.
—¡Te escribí una nota!
Estaba confundido con impotencia.
—Sé que es estúpido, ¿de acuerdo? Una estudiante de séptimo grado
escribiendo una mal… —Ella vislumbró la puerta de la cocina—. ¡…maldita nota!
¡Pero me daba vergüenza preguntarte cara a cara!
—No lo entiendo.
 Regan suspiró con paciencia.
—Te escribí una nota y se la di a Casey para que te la diera. Ella regresó y
me dijo que la tiraste a la basura y dijiste que no.
—Casey nunca me dio una nota.
—¿En serio estás sentado ahí tratando de decirme que nunca tuviste una
conversación con Casey acerca de ser mi amigo? ¡Ella me contó toda la cosa!
Leíste la nota y luego la rompiste y dijiste que no “hacías amigos” —explicó
Regan, poniendo comillas en el aire alrededor de sus últimas palabras.
Jeremy se echó a reír.
—¿Crees que esto es gracioso? —exigió Regan. Se levantó del sofá.
—Uh, sí, teniendo en cuenta que nunca haría uso de esa frase —respondió
Jeremy.
—Está bien, así que tal vez no fue exactamente lo que dijiste, que no hacías
amigos, pero era algo así.
179
—¡Hubiera matado por tener un amigo! —exclamó. Tal vez no sea la mejor
elección de las palabras, pero lo que sea.
—Eres todo acerca de matar a la gente, ¿no? —silbó Regan.
No quiso dignificar la pregunta con una respuesta.
—Tu mejor amiga nunca vino a mí con ninguna nota. Si lo hubiera hecho,
tú y yo hubiéramos sido amigos —dijo sin rodeos.
—¿Y qué? ¿Estás diciendo que Casey es una mentirosa? —desafió Regan.
—Eso es exactamente lo que estoy diciendo, porque nunca recibí ninguna
nota de ella. No tenía idea de que querías ser mi amiga. Hubiera sido tu amigo
con gusto y ¡cambiaría el curso de la historia de tu vida!
—No te burles de mí.
Jeremy exhaló lentamente.
Llevó su dedo a su cicatriz y trazó distraídamente mientras pensaba.
—Lo siento —dijo—. Eso fue malo.
—¿Por qué Casey mentiría sobre algo así?
—Supongo que no quería que tú y yo fuéramos amigos.
—¿Pero por qué?
—No lo sé, Regan. Mírala. Es una chica popular ahora. Tal vez ya estaba
haciendo planes en séptimo grado para convertirse en una.
—Eso es difícil de creer. Esos niños eran horribles con ella —dijo Regan.
—La manera más fácil de dejar de ser acosado es llegar a ser uno de ellos —
explicó Jeremy.
Regan frunció el ceño y negó lentamente.
—No, no lo creo. No es fácil llegar a ser uno de ellos. Tienes que sacrificar
mucho.
—Bueno, al parecer, ella estaba dispuesta a hacer eso.
—Pero, ¿qué tiene eso que ver conmigo?
 —Ella quería llevarte en el viaje. Supongo que pensó que me metería en el
camino.
Regan pensó un momento.
—Te das cuenta de que me has absuelto de todo, ¿no?
—¿Eh?
—Dijiste que quería llevarme. —Regan alzó las manos—. ¡Fui forzada! ¡No
soy responsable! —gritó, tratando una broma.
Jeremy resopló.
—Oh, eres muy responsable de las malas decisiones que has hecho.
Regan se erizó mientras reconoció su punto con un movimiento de cabeza.
—¿Por qué no viniste a mí y me preguntaste? ¡Dios, todo esto tiene sentido
ahora! Las miradas sucias que me dabas en la secundaria hasta la preparatoria
cuando completamente ignorabas por completo mi existencia.
—¡Estaba avergonzada! ¡Fui rechazada! 180
—¡Te lanzaste entre un montón de idiotas y yo para evitar que me pegaran!
¿Cómo pasas de eso a tener demasiado miedo o estar humillada para hablar
conmigo? La Regan que recuerdo habría dejado todo en mi rostro y estar como:
“¡Tú pequeño idiota! ¿Qué te pasa? ¿Por qué no quieres ser mi amigo?, ¿eh?
¡Soy asombrosa! ¡Soy Regan Walters!”.
Se miraron el uno al otro. Y luego Regan se echó a reír. Jeremy hizo lo
mismo.
—¡Las impresiones de la gente de mí son lo peor! —jadeó.
—Oh, ¿no soy el único?
—No últimamente —dijo, pensando en Hannah—. ¡Hola, mundo! ¡Hola
perdedores! —personificó.
—Trabajaré en ello —dijo Jeremy, observándola con atención.
La revelación de su nota en la secundaria, junto con su reciente ruptura fue
casi demasiado para él. No estaba acostumbrado a sentir tanto, después de
haber entrenado más de las emociones de su corazón con las prácticas de tiro. El
enredo fortuito de su vida con Regan cambió la forma en que su mente
trabajaba, la manera en que operaba su corazón. Estaba sintiendo, y sintiendo
demasiado. Sabía que era peligrosa en el momento en que descubrió que había
leído su diario. Ella tenía todo el poder para destruir su plan. Pero ahora estaba
descubriendo un nuevo peligro para ella, el poder que ejercía sobre él para
sentir. Desear el amor y la aceptación y la felicidad.
—Tienes razón —dijo—. Debería haberte enfrentado al respecto. Debería
haber hecho que seas mi amigo.
Él arqueó las cejas.
—Así es —dijo ella, alentó—. Solo debí obligarte. —Ella se rió en voz baja.
—No habrías tenido que hacer eso —admitió—. Como he dicho, habría sido
tu amigo.
—Pero no porque sentía lástima por ti, ¿verdad? ¿O porque pensabas que
me debías?
 —¿Por ayudarme y dar la cara por mí? Siempre te voy a deber por eso.
Ella se sonrojó. Mucho. Una ola se inició en su cuero cabelludo y se movió
como un trueno rodando por su cuerpo a sus pies.
—No me debes nada. Me convertí en una estúpida.
Jeremy negó.
—Estuviste con ellos. Has tomado algunas decisiones cuestionables. Pero
nunca pensé que te convertiste en malvada.
Regan se rascó la mejilla.
—¿Crees que Casey lo hizo?
—¿Tú?
Ella asintió de mala gana.
—Entonces, ¿por qué te importa que no quiera hablar contigo en este
momento? ¿Por qué pasar el rato con una mala persona?
—¡Ella es mi mejor amiga, Jeremy! Esos sentimientos no desaparecen así. 181
—Tronó su dedo—. Además, no puedo dejar de recordar a Casey, la forma en
que solía ser.
—¿Cuando era una perdedora?
—Uh. Realmente odio esa palabra —respondió Regan.
—Pero lo era. Y yo también. Por lo tanto tú también —señaló.
—Ser un paria no es lo mismo que ser un perdedor —argumentó Regan—.
Los perdedores no se preocupan por nada, no tratan de mejorar sus vidas. No
nos llames así. No éramos los perdedores. Éramos diferentes.
—Está bien. Veo tu punto —dijo Jeremy.
Silencio.
Regan jugueteó con el dobladillo de su camisa.
—Lamento lo que tus amigos te hicieron esta mañana —susurró Jeremy—.
Fue cruel.
—Creo que la mayoría solo se enteró porque solo quería alardear de mi
increíble momento de ruptura, y nunca tuve la oportunidad —respondió Regan,
riendo.
Era una posibilidad. Él sabía. Sabía en el fondo de su corazón que estaba
destrozada, y que esperaba que sus amables palabras actuaran como el hilo para
reconstruirlo de nuevo.
—¿Jeremy?
—¿Sí?
—Yo… me di cuenta de algo hoy, después de llegar a casa de la escuela.
Él esperó.
—Yo… —Bajó la voz—. …amenacé con matarte. Nunca haría eso. Tienes
que saber que nunca haría eso.
—Lo sé.
—Así que me hizo dar cuenta de que, finalmente, lo entiendo.
 —¿Entender qué?
—Tu diario —susurró Regan—. Tu tatuaje. Entiendo. Te entiendo.
No me entiendes para nada, pensó con tristeza.
—No más ida y vuelta —dijo Regan—. Te creo. Todo el camino.
Y entonces el corazón de Jeremy se rasgó en mil pedazos. Su amiga, su
chica, en otro mundo mejor, le confió su confianza en su bondad. Una bondad
que él no poseía. Y él le rompería el corazón de nuevo cuando ella finalmente lo
descubriera.
Él volvió la cara.
—Me… me suspendieron —dijo Regan—. Nunca he estado suspendida en
mi vida. Ese lío está en mi registro permanente.
—No deberías haber sido suspendida —murmuró Jeremy.
—Oh, sí que debería. Era justo —gimió Regan—. Pero me gustaría no ser
suspendida de mis dos próximos partidos.
182
—Ni siquiera me dolió —dijo Jeremy.
—¿Eh?
—Tus golpes. Ni siquiera me lastimaron. Si no duelen, no deben contar.
Regan se rió.
—Bueno, ¿dónde estabas cuando mi sentencia fue dictada? ¡Podrías haber
impedido que me castigaran también!
Jeremy se echó a reír.
—Has tenido el peor día de tu vida.
—Dímelo a mí.
Justo en ese momento, Caroline entró a la sala de estar.
—Yo sé cómo arreglar eso —ofreció.
Jeremy y Regan se volvieron en su dirección.
—¿Cómo? —preguntó Jeremy.
—Vamos a mostrarle a Jeremy nuestro baile —sugirió Caroline.
Los ojos de Regan se abrieron con vergüenza.
—Um, no.
—¿Qué baile? —preguntó Jeremy.
—La respuesta a eso es no —respondió Regan. Él rió.
—Quiero ver tu baile —insistió.
Caroline le dedicó una amplia sonrisa y luego se dirigió a su hermana.
—¡Por favor, Regan! ¡Te hará sentir mejor!
—No hará que me sienta mejor. Hará que me sienta avergonzada —explicó.
—Oh, Regan. Te encanta bailar conmigo. ¡Vamos! —Caroline tiró de la
mano de su hermana hasta que Regan se levantó de mala gana.
—Oh, Dios mío —murmuró, mirando a Caroline encendiendo el televisor.
 —Jeremy, ¿has visto High School Musical? —preguntó Caroline.
Negó. ¿Qué demonios era High School Musical?
La boca de Caroline se abrió.
—¿En serio?
—De verdad —contestó—. ¿De qué me estoy perdiendo?
Caroline consideró su pregunta.
—No conozco a nadie que no lo haya visto. Es la mejor película de la
historia. Bueno, las películas. Hay tres de ellas.
—Tres, ¿eh? —preguntó.
—Sí. Y Regan y yo casi hemos aprendido todos los bailes.
—Por favor, deja de hablar, Caroline —dijo Regan. Se volvió a Jeremy—. Es
solo una cosa tonta que hacemos. Estas películas son, como, antiguas, pero
Caroline las ama.
—¡Tú las amas también! —exclamó Caroline. 183
—Sí. Cuando tenía siete años —contrarrestó Regan.
—¡Las amas todavía! —insistió Caroline.
Regan suspiró.
—Sí, Caroline. Me encantan. ¿Ahora puedo ir a alguna parte y morir?
Jeremy no entendía qué era la gran cosa, pero no estaba dejando ir a
Regan a ninguna parte. No hasta que bailara para él.
—¿Me van a mostrar? —le preguntó a las chicas.
—Oh, sí, ¡sí! —chilló Caroline.
Regan se frotó la frente.
—Este día se pone mejor y mejor.
Caroline frunció el ceño. Al instante se sintió culpable porque sabía que su
hermana solo estaba tratando de hacerla sentir mejor. Bueno, eso, y que
Caroline quería mostrarse delante de Jeremy. Ella gruñó y se movió a su
posición junto a su hermana.
—Está bien. Pulsa PLAY —dijo, y luego miró a Jeremy—. Será mejor que
estés atento, porque nunca verás esto otra vez, ¿entendido?
—Oh, entendido. —Él sonrió.
Caroline empezó la película, y la melodía de “estamos todos juntos en esto”
llenó cada centímetro del espacio vital.
Jeremy se sentó paralizado, mirando a las hermanas bombear sus brazos y
girar en forma sincronizada, cantando una melodía desconocida que estaba
desesperado por aprender. Puede haber sido un poco cursi, pero el sentimiento
era correcto. Cuanto más tiempo bailaban, más anhelaba ser parte de su
“unión”, para tener un lugar definitivo en sus vidas. Sí, en ambas de ellas. Hace
tiempo que Regan había capturado su corazón. Ahora su hermana pequeña lo
sostuvo, también, y tragó saliva, obligándolo a añorar un hermano propio.
 No quería ir a casa. No quería caminar a través de la puerta de su solitario
apartamento. Quería sentarse siempre en esa silla, mirando a las chicas,
deseando que su madre lo invite a cenar.
La canción terminó, y Caroline chocó los cinco con su hermana mayor.
Ella jadeó y resopló.
—¿Qué te pareció?
Jeremy se aclaró la garganta.
—Yo… —Miró a Regan, y luego su mirada se convirtió en una observación.
Sabía que su boca estaba abierta. Sabía que la estaba haciendo sentir incómoda,
la forma en que se movió nerviosamente de un pie a otro. No pudo evitarlo. Ella
le obligó a mirar. Difícil.
—¿Y bien? —instó Caroline.
—Pensé que fue increíble —susurró.
Caroline chilló. Regan se sonrojó y negó.
184
—Fue tan tonto —dijo ella.
—Habla por ti —replicó Caroline—. ¿Jeremy? ¿Quieres ver toda la película?
Puedo empezar de nuevo.
—Jeremy no quiere ver…
—Sí —dijo, interrumpiéndola.
—¿De verdad? —preguntó Regan.
—Sí.
—Uh… ¿no tienes que trabajar hoy?
—No.
—Uh… ¿no tienes deberes?
—Pueden esperar.
—Uh… tú no…
—¿Tratas de deshacerte de mí? —preguntó a la ligera.
—No, ¡no! Es solo que no tienes que ver esto porque mi hermana lo pide.
—Lo sé. Pero quiero.
Podía ver sus ruedas girando a horas extras, trabajando para tratar de
averiguar qué demonios estaba haciendo. Se trasladó al sofá deliberadamente,
mordiéndose el labio inferior mientras pensaba y pensaba.
La película comenzó, y Caroline apoyó la cabeza en el regazo de Regan.
Regan jugó distraídamente con el cabello de su hermana, de vez en cuando
robando miradas en dirección a Jeremy. Él escondió la sonrisa lo mejor que
pudo. Pero no pudo reprimir una sonrisa cuando ella lo invitó a quedarse a
cenar.
 Es difícil cuando haces un plan para matar a la gente; trabajar sin
descanso para conseguir todos los detalles ordenados, pasar horas de tu vida
en plena ebullición y agitación y cultivando el tan merecido odio, convencerse
de tu deber de compañeros de sufrimiento, y luego tener un buen día.
Un muy buen día.

185
 13
00:08

Se puso de pie en medio de un círculo de árboles. Estaban separados

uniformemente como números en un dial, los doce. No era un fenómeno
natural, decidió. Alguien los plantó así, coaccionando un poco de orden en un
bosque que, de otra manera, era caótico. No estaba seguro de que si le gustaba,
pero se paró en el centro de los árboles de todos modos, ponderando su próximo
movimiento.
El rifle descansaba grueso y pesado en sus manos, y él no estaba seguro de
tener la fuerza para levantarlo, lo posicionó de forma segura en su hombro y
absorbió el impacto de su descarga. Hoy no, de todos modos. No podía 186
concentrarse. Miró a los objetivos moverse a la derecha, luego a la izquierda,
atrás y adelante, burlándose de él. Jugando un juego… un juego sin fronteras.
Haz tu mejor esfuerzo, se burlaban. Te evadiremos. Pensó que quería que lo
evadieran y entonces él podría dejar caer el arma, lavarse las manos de la sangre
imaginaria y dirigirse a la casa de ella donde se escondería con mucho gusto.
Para siempre.
Negó y levantó la mirada. Había nubes por todas partes. Un color azul
lechoso se estrechaba tan lejos como podía ver. El invierno se acercaba. Pensó
que la naturaleza se saltaría el otoño por completo.
¿Quién lo necesita?, pensó, ansioso por la nieve. Ansioso por lanzarse por
las pendientes donde podría aclarar sus pensamientos, tener una mejor
perspectiva de su situación actual, y de sus futuros planes.
Regan. Cada vez que pensaba en ella, algo se movía en su mente… Un
engranaje se levantó y se deslizó en el perno correcto. Una rueda, finalmente,
rotaba en la dirección correcta. Los cables se repararon solos. Como si su mente
se estuviera curando sola. O quizás era Regan quien actuaba como doctora. Se
imaginó sus dedos jugando con su cerebro, levantando cuidadosamente los
frágiles nervios como si estuviera jugando un juego de palitos chinos,
descartando las células dañadas y sustituyéndolas con nuevas… Para transmitir
impulsos eléctricos fuertes y saludables. Para ayudarlo a pensar con mayor
claridad. Para mostrarle amor.
Negó otra vez, pero no pudo librar su mente de la imagen de ella bailando.
Era tonto e inocente, y todas las cosas que pensaba su vida debería haber sido;
todas las cosas que la vida de cualquier niño debería ser. Envidiaba lo que sabía
que ella experimentó como una niña: la risa, el juego, el amor de la familia, la
amistad, la esperanza. La envidiaba ahora, a la chica que volvió a encontrarse a
sí misma. La chica con confianza que era.
¿Quién era él? ¿Cuál era su propósito? Una vez lo supo. Una vez, hace
mucho tiempo, decidió ser un héroe. Decidió vengarse a sí mismo y a todos los
otros chicos que estaban indefensos contra el abuso. Una vez, hace mucho
tiempo, aprendió la diferencia entre la justicia y la misericordia. Aprendió
cuándo la justicia era necesaria. Aprendió cuándo la misericordia era
pertinente. Una vez, hace mucho tiempo, se enfrentó a sí mismo en el espejo y
vio a un extraño, un chico mejor de lo que jamás podría ser. Un chico con una
misión. Un chico con convicciones. Y extendió la mano para apoderarse de ese
niño, a través del espejo, cayendo en un país de las maravillas, donde lo correcto
era lo supremo y el mal se destruía con el ¡pop, pop! de un arma. El mundo
tenía sentido para él. Entonces.
Vio un solo copo de nieve revoloteando desde cielo, girando y
balanceándose delante de sus ojos antes de desaparecer en el suelo. Era bien
entrado octubre, demasiado temprano para la nieve, y pensó que lo había
imaginado. Pero otro cayó de los cielos, bailando frente a sus ojos antes de
descansar en la punta de la nariz. Se tocó el rostro. Nada. El minúsculo punto de
humedad no estaba ahí.
―No está nevando ―dijo en voz alta, mientras caían más copos.
Puso el rifle despacio en el suelo y se ajustó más la chaqueta. Levantó la
vista una vez más y vio el ballet de la precipitación, la danza más hermosa que 187
alguna vez había visto. Incluso más que Regan. ¿Por qué? Porque esta danza era
una invitación. Pensó en la tabla de snowboard que estaba tirada escondida
debajo de su cama, esperando pacientemente salir.
—Pronto —susurró, y respondió la invitación dentro de su corazón.

***
Veinte centímetros extraños cayeron, una pequeña, extraña tormenta pre-
invierno, apenas era lo suficiente como para retrasar la escuela, mucho menos
como para cancelarla. Se quedó de pie ante su casillero esperando por Regan. Se
preguntó cómo actuaría hoy, recién salida de la suspensión. Su vida, sin
embargo, todavía seguía en suspenso. Sin amigos. Sin nadie con quién hablar.
Sin nada normal en sus horarios. Como empezar una escuela totalmente nueva,
sola y medio desesperada por encontrar un amigo. Llevaba su bolso de fútbol.
Práctica, no tenía permiso para jugar. Eso debía joderle mucho.
Ella se volteó en dirección a él y sonrió. Él saltó.
Jodido idiota, pensó, instantáneamente irritado de que su cuerpo
respondiera tan espasmódicamente.
—Así que, supongo que es seguro hablarte ahora que soy uno de los tuyos
—dijo impertinentemente, acercándose.
Él frunció el ceño.
—Oh, relájate. —Se rió y luego puso los ojos en blanco—. Caroline quiere
saber cuándo vas a volver.
Resopló.
—¿Qué?
—Lo sé, ¿no? Se le metió en la cabeza enseñarte a bailar “estamos todos
juntos en esto”.
Se echó a reír.
—Lo sé, lo sé. Le dije que los chicos no bailan esas coreografías a menos
que sean Zac Efron o Corbin Bleu.
 —¿Eh?
Regan movió la mano desestimándolo.
—No importa. De todos modos, quiere que vengas a casa y mi mamá
también.
—¿Qué...?
—Cree que si sigue alimentándote, cambiarás la idea sobre demandarnos.
—Em...
Ella le guiñó un ojo.
—Estoy bromeando. Quiere que vengas a cenar porque eres un nuevo
amigo. Y uno que tiene perforaciones en la cara. Y un tatuaje, aunque no sabe
eso.
—Quiere asegurarse de que no soy peligroso —dijo Jeremy. Se hinchó un
poco ante lo que implicaba el cumplido. Cree que soy peligroso, que parezco
rudo. Eso es algo increíblemente genial.
188
—Le dije que no hay nada peligroso en ti. —Escuchó hablar a Regan, e
inmediatamente se desinfló—. Pero bueno. Es mi mamá. Dijo que lo
necesitabas, lo que sea que signifique.
Jeremy recordó su mentira, “Mis padres murieron”, y se dio cuenta de que
la señora Walters sentía pena por él. Debería sentirse culpable por la mentira,
pero la idea de que la madre de Regan insistiera en que pasara tiempo con ellos,
era suficiente como para borrar cualquier remordimiento. Con mucho gusto
volvería a cenar con ellos si eso significaba pasar más tiempo con Regan.
—¿Qué quiso decir con eso? —preguntó Regan, mirándolo.
Él se encogió de hombros.
—Odio que la gente haga eso —murmuró—. No es una respuesta para nada.
Ella vio de reojo a Casey en su casillero, y su rostro cayó.
—¿Estás bien? —le preguntó Jeremy siguiendo su mirada.
—Lo estaré. Apenas obtenga algunas respuestas —contestó Regan.
Su voz tenía un dejo de intimidación, y Jeremy estaba contento de que no
fuera él la otra persona en el extremo de la recepción.
—Comemos a las siete —dijo, y se dirigió hacia su ex mejor amiga.
Casey se tensó, pero no miró hacia Regan.
—Esto va a ser completamente incómodo el resto de año —dijo Regan
fríamente—. Teniendo casilleros contiguos y todo eso.
No le respondió.
—Quizás deberías pedir un cambio de casillero —continuó Regan.
—Estoy bien —dijo Casey en voz baja.
—Entonces quizás yo deba —replicó Regan. Señaló en dirección a Jeremy—
. Justo allí. Con esa gente.
—No te hice cambiar de bando —dijo Casey.
—¿Cambiar de bando? Ni siquiera sé que significa —gruñó Regan.
 —Estás buscando pelea y no te la voy a dar —contestó Casey.
—No puedo creer que me hayas dado la espalda —dijo Regan,
imperturbable—. Hemos sido amigas desde el jardín de infantes ¿y luego, de
repente, me faltas el respeto completamente porque mi ex novio te lo ordenó?
¿Desde cuándo dejas que las personas te den órdenes? Quiero decir, además de
Ethan.
—Cuidado —advirtió Casey.
Regan negó.
—Como sea. Ni siquiera me interesa. ¡Me interesa que mi mejor amiga en
todo el universo me abandone como si no tuviera importancia! —Hizo una
pausa—. ¿Y por qué nunca le diste esa nota a Jeremy?
—¿Qué?
—No me digas “¿qué?” —dijo Regan—. La nota ¡La nota! La nota que le
escribí en la secundaria pidiéndole que sea mi amigo.
—No sé de qué estás hablando —dijo Casey, cerrando la puerta de su 189
casillero.
Regan sacó su mano y agarró el brazo de Casey.
—Suéltame —advirtió Casey—. O haré que te suspendan de nuevo.
Regan soltó sus manos. ¿Quería sacrificar el resto de la temporada de
fútbol y una potencial beca?
—¿Qué te ha sucedido? —susurró—. Eres solo mala ahora. Una mala
persona.
—No soy mala. Solo maduré. —Casey dio la vuelta.
—¿Por qué no le diste la nota? —gritó Regan.
Casey la ignoró y se dirigió hacia el pasillo. Regan corrió hacia ella,
metiéndose entre Casey y la puerta del aula.
—Muévete, Regan.
—¿Por qué me hiciste eso? ¿Por qué mentiste sobre él? ¿Qué era tan
terrible de que quisiera ser su amiga?
—¡Míralo! ¿Por qué querrías? ¡Te hice un favor, perra! ¿Tienes idea de
dónde estarías ahora si no hubiera intervenido? ¿La estrella del fútbol? ¡Pfft!
¡Lo dudo! ¡No serías nadie!
Las manos de Regan temblaban a los costados. No te atrevas a golpearla.
Todo se acaba si la golpeas.
—¿Quieres hablar de perspectiva? Te estás follando al tipo que te tiró
pintura negra encima —dijo Regan.
Casey comenzó a respirar más rápido. Apretó la mandíbula y los libros
contra el pecho.
—Me robaste a un amigo. Me robaste años por una mentira —dijo Regan.
—Acepta un poco de responsabilidad, Regan. Podrías haber sido su amiga
en cualquier momento.
—¡Me dijiste que no quería!
 —Sí, bueno, podrías haberlo obligado —dijo Casey sin cuidado—. Si
realmente hubieras tratado. Siempre fuiste buena obteniendo las cosas que
querías.
—¿De qué estás hablando?
—Hablo del hecho de que tal vez nunca quise estar del otro lado —dijo
Casey—. Que pertenezco aquí, justo aquí, todo el tiempo. Que quizás tú me
retenías.
—¿Siempre quisiste ser una perra de mierda? ¿Es eso lo que me estás
diciendo?
Casey la ignoró.
—Nunca estuve en el grupo correcto hasta ahora. Y creo que es porque te
dejé dirigir mi vida, empujarme en el espacio en que tú querías que encajara. No
me preguntaste qué quería. Nunca me preguntaste qué quería. Era todo sobre ti.
Todo el tiempo. Porque eres ruidosa y persistente y odiosa. Y yo era tu otra
mitad, opuesta, más tranquila, menos importante.
190
Regan se quedó en shock.
—Así que sí, mentí sobre la estúpida nota. Tomé una decisión por mí
misma ese día. Decidí que tú ibas a vivir la vida que yo quería vivir dado que
pasé tantos años viviendo la tuya. Sencillamente parecía lo justo.
Silencio.
—Pero supongo que no fue lo suficientemente bueno para ti. Y está bien.
No tiene por qué. Pero no me voy solo porque tú sí. Así que, ahora, por favor, sal
de mi camino.
Sonó la campana.
—Muévete, Regan.
Dio un paso al costado, todavía aturdida. Todavía procesando las palabras
de Casey. Su cerebro se movía lentamente, trabajando duro para registrar el
motivo de la traición de su mejor amiga.
¿Yo dirigía su vida?, pensó. ¿Lo hice? Pensé que era feliz.
—¿Entras? —Escuchó, y levantó la mirada. Jeremy le sonrió.
Ella negó.
—¿Quieres irte? —ofreció.
Asintió, con miedo de que si abría la boca lloraría mucho, y muy fuerte.
Necesitaría la descarga en algún punto, pero ahora no era el momento. Ahora
era el momento de respirar hondo. Y moverse.

***
Esa noche, Regan yacía en su cama mirando un pedazo de papel de
cuaderno en blanco. Necesitaba escribir una lista para tratar de darle sentido a
las palabras que Casey dijo antes. Para descubrir si era, de hecho, una amiga
egoísta.
Dibujó una línea en el centro de la página y etiquetó dos categorías: Cosas
que hice bien y Cosas que hice mal. Se detuvo, masticando la punta de la
lapicera mientras pensaba. Una negativa fue lo primero que le vino a la cabeza.
 Casey quería invitar a Catherine a nuestro club y yo dije que no porque
era amiga de Brandon.
Regan frunció el ceño.
—Todavía no me gusta esa chica. —Exhaló y añadió—: Pero, Catherine
nunca fue mala conmigo. O con Casey. ¿Y por qué fui la que tomó la decisión
final? Ni siquiera era la presidente. ¿Soy tan mandona?
Negó, y se movió a la izquierda de la página. Necesitaba sentirse mejor.
Le di un puñetazo a Ethan en la nariz después de que le tiró pintura.
Sonrió presumidamente.
—Sí, así es. Defiendo mis amigos.
Pero la idea no podía ocultar su remordimiento, la vergüenza que crecía
lentamente en el interior sugería que era una amiga egocéntrica. Que todo era
bajo sus términos. Que nunca le dio la libertad a Casey de tomar sus propias
decisiones. Que quería el máximo control de su amistad porque estaba segura
de que sabía más. 191
—¿Quién sabe a los doce años? —preguntó en voz alta—. Pero…
Escribió más.
Estuve con Casey cuando sus padres se divorciaron. La dejé gritarme y
herir mis sentimientos porque sabía que no era por mí. Sabía que no lo quería
decir en serio. Estuve a su lado.
Regan miró las palabras. Se había olvidado de todo sobre esos cinco meses
en el noveno grado. Fueron brutales. Revelaron la vulnerabilidad tan arraigada
de Casey, su miedo al futuro y sus dudas sobre el amor duradero. Eso fue más o
menos cuando Ethan comenzó a perseguirla, esta chica lastimada buscando
algo, cualquier cosa, que le diera estabilidad en la vida.
La mano de Regan se movió automáticamente a la derecha de la página.
No evité que Ethan saliera con mi mejor amiga.
Desearía, ahora, estar tipiando la lista porque tendría la opción de copiar y
pegar ese punto en la parte superior de la columna de Cosas que hice mal.
—Soy una amiga terrible, pero no por las razones que ella cree —dijo
Regan—. Debería haberla protegido. Ese es mi trabajo. Siempre he sido la
protectora, la que la defendía, y no hay nada de malo en eso.
Se quedó en silencio.
—¡No hay nada de malo en eso! —gritó, pensando en todas las personas
más importantes para ella.
Se imaginó juntarlos a todos en un círculo bien cerrado: Casey, Jeremy, su
mamá y su papá, Caroline, tal vez incluso Hannah, y cerrarlos en cálidos abrigos
diseñados por su lealtad y compromiso para sus cuidados emocionales. Abrigos
de cuidado emocional, pensó sonriendo, viendo a Caroline tratando de sacarse
el suyo porque pensaba que era lo suficientemente grande como para cuidarse
sola.
Cambió de peso en los codos, vislumbrando el diamante artificial dorado
del zodiaco colgante balanceándose y temblando debajo de su barbilla: Libra, las
balanzas. Estudió el colgante, las balanzas perfectamente equilibradas, y se
preguntó cuándo entraban en juego la posesión y la ferocidad. Después de todo,
esos eran mucho más los rasgos de su hermana de Leo. Pero ella también los
tenía, toda esa posesión peligrosa por sus amigos que trataba de hacer pasar por
la lealtad; sus rugientes palabras y acciones de la “reina de la selva”.
—Debería haber sido un león —dijo—. Esto es una porquería.
Pero entonces recordó un rasgo distintivo de Libra que sin duda poseía: la
habilidad de ver todos los lados. Su problema era que, hasta ahora, lo llevaba
demasiado lejos. Permitía que una percepción distorsionada de equilibrio se
hiciese cargo de su vida, operando en una paradoja constante: puedo estar en el
grupo popular sin ser popular. Puedo salir con Brandon, aunque no esté cien
por ciento comprometida. Puedo sentir empatía con los marginados, aunque
no puedo recordar el dolor. Puedo ser algo para todos, siempre y cuando lo
permita. Se dio cuenta de que se había permitido ser completamente… ¿Cómo
lo dijo Hannah? Una perra falsa. Pero se obligó a recordar nuevamente a
equilibrar las balanzas adecuadamente de modo que ya no engañaría a su
personalidad o sus convicciones morales.
192
Dejó caer la lapicera en el papel, abandonando las listas. Se daba cuenta de
sus errores, sus debilidades, pero no estaba dispuesta a aceptar el modo en que
Casey la veía.
—Puedo ser una perra, sí —dijo—. Cierto. Hablo muy fuerte. Cierto. Puedo
ser demandante. Cierto. Puedo ser impulsiva. Cierto, tres veces. Pero soy
afectuosa. Joder, completamente cierto. Y creo que soy justa. —Tocó el
colgante—. Cierto, por diez. Y, sobre todo, quiero lo mejor para la gente que más
me importa en la vida. Cierto, la puta madre.
Balanzas equilibradas. Leona rugiente. Aceptó ambas, lamió sus heridas, y
esperó, agachada detrás del árbol, la cola balanceándose hacia adelante y atrás.
Quizás un poco depredadora, pero razonó que era una protección depredadora.
Observaría y esperaría por el momento correcto para abalanzarse sobre Casey y
tirar de ella hacia atrás del borde. Abrazarla. Mantenerla a salvo. Porque eso es
lo que hacen los mejores amigos. Aman. Perdonan. Ferozmente.

***
Hannah se congeló, con la boca abierta, un emparedado posicionado en
sus labios para aniquilarlo. Sus ojos se clavaron en los de Regan.
—¿Bueno? —preguntó Regan.
Hannah bajó su emparedado lentamente.
—¿Bueno, qué?
—¿Puedo sentarme?
Hannah le echó un vistazo a Jeremy.
—¿Por qué quieres sentarte aquí?
—Sabes por qué —respondió pacientemente Regan—. Así que, ¿puedo?
Hannah sonrió.
—Pues, ahora, no sé.
Regan resopló, y tiró su bandeja sobre la mesa.
 —Creo que es totalmente injusto que esperes que te demos la bienvenida
con los brazos abiertos ahora que tus amigos idiotas te han rechazado —dijo
Hannah. Mordió un gran pedazo de su emparedado.
Regan exhaló lentamente.
—Sé que lo haces. Y pienso de la misma manera. Ahora me sentaré… si está
bien.
Hannah levantó su cabeza. Regan lo tomó como una invitación a medias.
Se sentó al lado de Jeremy y abrió su botella de agua.
—Así que, ¿qué hiciste? —murmuró Hannah con su boca llena.
—Terminé con Brandon —contestó Regan.
Las cejas de Hannah se levantaron disparadas.
—Vaya. No pensé que lo tenías en ti. Supongo que mi pequeña charla
realmente ayudó.
Jeremy estaba intrigado. ¿Qué charla? No sabía que las chicas fueran
193
amigas.
Regan resopló.
—Sí. Todo gracias a ti, Hannah. De otra manera, nunca habría tenido el
valor de hacerlo.
—Já, já —replicó Hannah—. Pero en serio. ¿Realmente rompiste con él?
—Sí.
—¿Por qué?
—Porque me di cuenta de que es un chico malo —comentó Regan. Mordió
su propio emparedado.
—¿Te tomó tres años descifrar eso? —cuestionó Hannah, sus palabras
goteando sarcasmo.
—Soy una aprendiz lenta —explicó Regan.
—Evidentemente.
Regan dejó caer su emparedado.
—Mira, ¿vas a tratarme con esa actitud el resto del año si me siento aquí?
—¿No tengo derecho de hacerlo? —interrogó Hannah.
—No, no lo tienes. ¿Quieres saber por qué? Porque me disculpé contigo y
lo dije en serio. Y estoy haciendo cambios y tratando de ser mejor. No por ti. Por
mí. ¿Pero adivina qué? También te beneficias de ello. Así que supéralo, aprende
a perdonarme y sigue adelante, joder.
Jeremy masticó una zanahoria. Pensó que era sabio no interferir. Las
peleas de chicas eran… complicadas. Y completamente fuera del reino de su
experiencia.
—¿Que siga adelante? —preguntó Hannah, suprimiendo la sonrisa.
—Eso es lo que dije —respondió Regan.
Hannah inhaló lentamente, dándole a Regan una mirada dura y larga con
sus penetrantes ojos azules. Decisión hecha.
 —Muy bien —comentó finalmente—. Pero puedo burlarme de la joyería de
tu rostro.
—Está bien —contestó Regan—. Sé que solamente deseas tener un poco. Si
puedes dejar de ser tan perra, tal vez maquillaré tus ojos como los míos.
Hannah sonrió.
—No me importa caminar por ahí viéndome como una muñeca Barbie
brillante.
Regan se inclinó sobre la mesa y metió su nariz en el rostro de Hannah.
—Todo el mundo quiere verse como una muñeca Barbie brillante —declaró
suavemente.
Las chicas se miraron fijamente la una a la otra. Hannah estaba segura del
significado debajo de las palabras de Regan, y ella no estaba segura de que a le
gustara. Trabajó tanto para ser anti femenina, avergonzando el estereotipo al
que fue forzada por cada persona que la despreció. La gente abusaba de ella
cada día. Todo bien, entonces. Le daría la vuelta a la receta, intentar en una 194
oración irónica, sin embargo ella asumió que eran demasiado estúpidos para
captarlo. Y lo eran. Pero Regan lo captó. Y Regan sabía lo que pretendía, que ella
tan ansiada cepillaría sus pestañas con mascara y llevaría el pintalabios más
rojo. Ansiaba sentirse guapa en sus ropas en lugar de esconderse de todos en
atuendos de chico porque se lo dijeron.
—No creo que me gustes —susurró finalmente Hannah, todavía mirando a
su interés amoroso.
—Solo te gusto —respondió Regan.
Hannah volvió a comer su sándwich, tranquilamente aceptando la
declaración de Regan como verdad. Porque era verdad, sin embargo ella nunca
lo admitiría en voz alta.
—Vas a llorar mucho en los próximos días —dijo Hannah—. Prepárate.
—¿Hablando desde la experiencia? —preguntó Regan.
—¿Qué crees? —respondió Hannah.
Silencio.
—Solo no dejes que te vean así —dijo suavemente Hannah—. Lo hace un
millón de veces peor.
—No me importa si me ven llorar —dijo Regan, terminando su sándwich.
—Fácil de decir cuando nunca has experimentado las repercusiones.
Créeme en esto. Estoy intentando ayudarte —dijo Hannah.
Jeremy replicó.
—Ella está en lo cierto.
Regan se erizó.
—Si duele, ¿por qué no mostrarlo?
—Porque te harán más daño —dijo Jeremy.
—Parece que ya no te importa. —Señaló Regan. Miró su vestido ranchero,
entonces bajó su zanahoria en eso.
 —Porque me levanto —dijo él.
—¿Eh?
Hannah sonrió en entendimiento.
—Me levanto. Si vienen detrás de mí ahora, le romperé sus cuellos.
Regan parpadeó.
—Él es fuerte, ¡tú tonta! —gritó Hannah, riéndose entre dientes—. ¿No te
has dado cuenta que a nadie le importa él este año? Él tiene la ventaja de chico-
testosterona. Bueno, siempre ha tenido la ventaja de chico. Solo que ahora está
haciendo algo con eso —espetó ella.
Regan levantó su ceja.
—Sus músculos, Regan. Jesucristo. ¿No sabes nada de psicología?
—Así que, ¿necesitamos hacer crecer nuestros músculos? —preguntó
Regan.
Hannah resopló. 195
—Nunca seríamos tan fuertes como él. Y de todas formas, no tienes que
preocuparte por puñetazos. Solo te atacan psicológicamente porque eres una
chica guapa.
Regan puso los ojos en blanco.
—Ellos lo consiguen físicamente conmigo porque parezco una lesbiana. Si
fuera pequeña y linda como tú, solo tendría que preocuparme por los asaltos
verbales.
Regan se movió incómoda.
—¿Podemos cambiar de tema?
—¿Por qué? —preguntó Hannah—. Quisiste sentarte aquí.
—Y sé que ustedes dos no hablan sobre estas cosas —dijo Regan.
Eso era verdad. Hannah y Jeremy nunca hablaban sobre el acoso.
Hablaban sobre videojuegos y snowboard, y de cuanto odiaban a sus padres.
Pero eso era la conversación de ellos, no suya.
—Pensé que querrías indicaciones —dijo Hannah.
—No necesito indicaciones —respondió Regan.
Hannah la consideró.
—No, no necesitas indicaciones Pero esa no es la razón por la que quieres
cambiar de tema. Te sientes incómoda escuchando nuestros abusos porque
solías estar en el otro lado. Te identificabas con la gente que nos trataba como
una mierda.
—Vamos, Hannah —dijo Jeremy.
—Sin embargo, estoy en lo cierto —le dijo Hannah—. ¿No?
Regan asintió. Hannah no esperaba eso. Los tres se sentaron un rato en
silencio, masticando y pensando.
—Bueno, sigamos entonces —dijo Regan.
—¿Que sigamos con qué?
 —Haciéndome sentir mal. Dándome indicaciones de víctima. Sigan. Estoy
preparada para eso. Siempre y cuando prometas acabar con eso hoy.
Hannah lo pensó un momento.
—Está bien, trato.
Jeremy limpió su boca y suspiró.
—Así que, ¿qué es lo primero, Jer? Jesús, nunca hemos discutido esto —
dijo Hannah.
—No lo sé —respondió él.
—Yo sí —dijo Hannah. Miró a Regan—. ¿Qué secretos compartiste con
Casey?
El corazón de Regan cayó en picado al suelo.
—¿Bueno? —persistió ella.
—Todo. —Respiró Regan.
—Está bien, entonces. Esa es la primera cosa con la que vas a tener que 196
lidiar. Para el final de la semana, todo el mundo sabrá toda tu mierda.
—Oh Dios mío —susurró Regan. La imagen de envolver sus pechos destelló
en su mente. ¿Era un gran asunto que la gente se riera de ella por eso? Uh, sí.
¡Era un gran asunto!
Ella se disparó de la mesa y se dirigió a Casey. Cuando ella alcanzó al grupo
popular, estuvo de pie esperando hasta que alguien la aceptase. Nadie lo hizo.
—¿Has compartido mis secretos? —demandó ella, mirando a Casey.
Casey volvió el rostro incluso cuando Ethan la olvidó. Miró a Regan.
—¿Lo has hecho? —presionó Regan.
—¿Qué secretos? —preguntó Casey.
—¡Cualquiera de ellos!
—¿Querrías que lo hiciera?
La voz de Hannah hizo eco en su cabeza. No les dejes verte llorar. Sus ojos
estaban bien. Era Casey. Su mejor amiga. Confidente. Otra hermana.
—¿Me harías eso, Casey? —susurró bajito. Casi inaudible.
Casey dudó, sus ojos fijos en los de Regan. Y entonces Regan vio la
imperceptible negación: Todo está bien. Nunca haría eso. No te preocupes.
Regan luchó contra las palabras que quería espetar.
¡Ven conmigo! ¡Quédate conmigo! ¡Aléjate de ellos tanto como puedas!
Se dio la vuelta, en su lugar, dejó la cafetería.
 Tiene que haber un código de bravucones en alguna parte. Esa es la
razón por la cual tantos son buenos en eso. Sí, básicamente el mal interno
ayuda mucho, pero los que son realmente buenos, están estudiando. Están
haciendo notas en los márgenes. Haciendo preguntas. Asegurándose de
hacerlo bien, solo la cantidad justa de intimidación para hacer a alguien
orinarse sobre sí mismo. De lo que estos pendejos no están conscientes es el
hecho de que también hay un código de víctimas. No puede evitar los golpes y
las palabras hirientes, pero puede ayudar a las víctimas a sobrellevar los
efectos secundarios. El código se parece a algo como esto:
1. No reconocer a un bravucón al mirarlo directamente a la cara. Solo
estás buscando problemas al hacer eso. Él irá tras de ti a pesar de
todo. No hay necesidad de cabrearlo más.
2. No luchar. Solo lo hará diez veces peor. (Ver el nº 7 para la excepción
a esta regla).
3. Renunciar a lo que sea que él quiera. Oye, el almuerzo no lo es todo,
¿verdad? 197
4. No hablar del abuso con otras víctimas. Unirse no sirve. Encontrar,
tal vez, a otra víctima para pasar el tiempo y hablar de cualquier cosa
que no sea del abuso.
5. Cuando estás siendo golpeado entrar en modo de “apagado”. Borrar
los pensamientos. Pensar en un espacio grande, negro y vacío. Esto
ayuda a aliviar el dolor de tanta agresión; física como verbal.
6. No llorar. Simplemente no lo hagas. Repito: sin maldito llanto.
7. Si se presenta la oportunidad, lanzar un golpe, pero solo si sabes que
hará contacto, y que SABES que puedes escapar justo después. De otra
manera, eres el idiota que trató de hacer una diferencia.
8. No te molestes en decirle a los adultos sobre el abuso. De todos modos,
no saben ni una mierda al respecto.
9. Encuentra música que inspire a tomar venganza en tus fantasías.
Escúchala en la noche antes de acostarte para darte un empujón para
el siguiente día de escuela. Es la única forma de sobrevivir a esto.
10. No consigas un novio o una novia. No lo hagas. Ya que los arrastras a
esto y eso es un movimiento tonto.
 14
0:07

Ella se paró a unos pocos metros de distancia, temblando de dolor. El daño

emocional era mucho peor que cualquier golpe en el rostro o el intestino. Mucho
peor que cualquier golpe en las costillas. ¿Huesos rotos? Con el tiempo se
curaban. ¿Una mente rota? Mucho más duro.
Era fácil estar enojado con ella. ¡Esas personas no eran buenas para ella!
Ella lo sabía. Él lo sabía. Pero también se dio cuenta de que habían sido su
realidad por tres años. Uno de ellos había sido su realidad por mucho más
tiempo. Él no podía esperar que ella lo superara tan fácilmente. No podía
198
esperar que avanzara una noche. No podía esperar que su corazón sanara tan
rápido. El corazón de nadie se curaba tan rápido. El de él aún no lo había hecho,
sin embargo conocía el catalizador para una recuperación más rápida.
—¡Sé que no debería llorar! —dijo ella, lágrimas y mocos recorriendo su
rostro.
Él abandonó el Camaro y agarró una caja de Kleenex del mostrador. Ella
sacó un pañuelo y se sonó la nariz. Esperó a que los sollozos disminuyeran,
escuchando el ruido en su pecho, su corazón tirante y vacilante, en busca de un
ritmo normal.
—¿Casey ha dicho algo? —preguntó Jeremy.
Regan negó.
—Bien, eso es algo bueno —ofreció.
Ella asintió.
Él no preguntó sobre Brandon. Ya había escuchado los rumores de sus
aventuras sexuales y la falta de experiencia de Regan. En detalle. Las palabras
estaban destinadas a humillarla, y lo hacían. Pero él estaba extrañamente feliz
por ellos. Le gustaba la idea de que no supiera mucho. Quería que descubriera
esas cosas con él.
Se paró junto a ella, bajando la vista a la parte superior de su cabeza, la
brillante parte blanca yuxtapuesta contra las oscuras hebras de su sedoso
cabello. Pensó en poner sus dedos en él. Era injusto entretener sus sentimientos
lujuriosos cuando ella estaba obviamente molesta, pero no podía detenerse. Sus
ojos se movieron a los suyos bordeados con negro por su rímel corrido. Su
corazón latía locamente detrás de su pecho, y a pesar de su rostro acuoso, él
sabía que era el momento.
Voy a la distancia, pensó, recordando una de sus canciones favoritas.
Escuchó la melodía en su cabeza e imaginó el primer puñetazo. Las dos
veinticinco que estaba a punto de presionar. La línea de salida y su oportunidad
de ser el vencedor.
 ¿Así que ahora eres jodidamente impresionante? Ella tiene ojos de
mapache, ¿y eso te hace impresionante? Sigue y dale un beso. Ella te golpeará.
Es Regan de quien estamos hablando.
No, no lo hará, argumentó con certeza.
Estás muy seguro de ti mismo.
Lo estoy. Él sonrió.
¿Tienes algo que probar?
Lo tengo.
—¿Qué estás haciendo? —susurró Regan, viendo como él la observaba.
Él estudió su rostro enrojecido, observando otro sendero de lágrima en su
húmeda mejilla.
—¿Quieres ser mejor? —preguntó él.
Ella asintió de forma automática, sin entender.
—Yo también —dijo. 199
Tomó su rostro. Sabía que sus dedos estaban húmedos de sudor y sucios
con grasa de motor. Él no tenía obligación de tocarla con esas manos, y, sin
embargo, sentía que tenía todo el derecho. No podía fingir que no estaba
nervioso. Pero la determinación era una cosa extraña y poderosa, más fuerte que
cualquier duda que tenía. Sabía que estaba a centímetros de su cara. Sabía que
su cicatriz gritaba fuerte y enojada hacia ella. Era feo. Y no le importaba porque
lo sabía. La conocía. Él sabía lo que quería, pero era demasiado cobarde para
pedirlo. Lo haría más fácil para ella. Haría el primer movimiento. Sería un
hombre por ella.
—Te llevaré lejos de ellos para bien —dijo en voz baja—. Y te va a gustar.
Los labios de Regan se separaron. Él no sabía si ella estaba protestando, y
no esperó para averiguarlo. Apretó su boca contra la de ella. No era enérgico. No
era suave. Estaba decidido.
Sus manos fueron a sus muñecas y ella envolvió sus dedos alrededor de
ellas. No se alejó. No lo tiró más cerca. Simplemente lo aceptó. Y entonces ella lo
ansiaba. Lo sentía en el ligero movimiento de sus caderas. La estaba aplastando
contra el mostrador y no se había dado cuenta.
—No hagas eso —dijo él contra su boca.
Pudo sentir su sonrisa y lo tomó como una invitación. Deslizó su lengua en
su boca, y ella le dio la suya. ¡Estaba besando a Regan Walters! Degustándola
por primera vez. ¡Y, Dios, la manera en que sabía! Como la guinda del más dulce
pastelillo. Eso era todo en lo que podía pensar. En esos pastelillos que le había
llevado hacía varias semanas.
La sujetó con más fuerza contra el mostrador, rogando en silencio para que
sus caderas se movieran, el mismo movimiento por el que él acababa de
amonestarla. Ella se movió, fomentando su erección mientras su lengua
exploraba su boca. Ella se apartó una fracción de segundo para lamer su anillo
en el labio.
—¡He querido hacer eso desde siempre! —chilló, y él pensó que desgarraría
su ropa allí mismo.
 Sus besos se hicieron más febriles. Sus manos se movieron de su rostro
hasta sus hombros y a sus caderas. ¡El lío que hizo! No podía parar. No podía
dejar de sostenerla contra su cuerpo. Regan. La chica de sus sueños. Besándola.
Sosteniéndola. Tocándola. Espera. ¿Quién te crees que eres tocándola? Ella es
demasiado buena para ti. Siempre ha sido demasiado buena para ti. Lo es
todo. Tú no eres nada...
Su confianza colapsó, transformándose en duda pesada. Se alejó, dándole
la espalda, bajando su cabeza.
Eres un perdedor, Jeremy. ¿Has olvidado eso?
—¿Jeremy? —la escuchó decir detrás de él.
No contestó.
—¿Jeremy?
Nada.
—¡JEREMY!
200
Se movió en lo más mínimo.
—No solo me besas así y luego te das la vuelta —dijo Regan.
—Yo… No sé en qué estaba pensando.
—Bueno, cielos. ¿Soy tan mala?
—¡No! —Él se dio la vuelta, luego se sonrojó profusamente cuando sus ojos
se encontraron—. No, no es eso.
—¿Entonces qué es?
—No debería haber ido hacia ti así. Estuvo mal. Fue egoísta.
Regan se tocó los labios ligeramente.
—Pero me gustó.
—¿Te gustó?
—¿No me sentiste devolverte el beso?
—Lo hice. Pensé que estabas siendo amable.
Ella se echó a reír. La esquina de la boca de él se curvó hacia arriba.
—Créeme. Si no hubiera querido que me besaras, no lo habrías hecho. No
soy “amable” con cosas como esa —dijo finalmente.
Él asintió.
—Salió de la nada —señaló ella.
—Oleada de testosterona —explicó.
Ella bajó la mirada hacia su camisa manchada de arena y suciedad. Él hizo
una mueca.
—Lo siento por eso. Te compraré una nueva.
—No quiero una nueva. Quiero ésta —dijo ella, acariciando la tela.
Entonces su mano se movió a su mejilla. Ella sabía que estaba manchada con
grasa también.
 Algo surgió dentro de ella, una sensación que nunca había experimentado
con Brandon. Era salvaje, y pensó que era porque Jeremy la había marcado. La
había reclamado. Así que era eso. Era suya.
—Hazlo de nuevo —dijo.
—¿Hacer qué? ¿Besarte?
Ella asintió.
—Estoy muy sucio —dijo, mostrándole sus palmas.
—Bien.
Sus cejas se alzaron.
—Necesito que me beses otra vez —dijo ella con paciencia—. Y no seré
amable sobre ello.
Ella no entendía sus propias palabras. Esto debe ser la lujuria, pensó. Esto
debe ser el deseo. Deseo real.
Se inclinó hacia ella y bajó la cabeza. Sus labios rozaron su cuello, 201
arrastrando besos ligeros. Realmente no sabía lo que estaba haciendo, pero la
sensualidad parecía venir bastante fácil para él. Tal vez era instintiva. Bueno,
eso explicaría todos los bebés, pensó absurdamente. Ella gimió suavemente, y él
inmovilizó sus labios.
¿Qué me está pidiendo?, pensó.
¡Deja de pensar tanto!
Pero, ¿qué hago?
—¡BÉSAME! —gimió Regan en su oreja.
Él se retiró bruscamente, golpeando el costado de su cabeza con la suya.
—¡Oh, Dios! Lo siento, ¡lo siento! —dijo, acariciando su sien.
Ella golpeó su mano y agarró su rostro.
—Lo que sea que estabas pensando justo antes de besarme por primera
vez, quiero que lo pienses de nuevo. ¿Entiendes?
Él asintió. Ve a la distancia. Ve a la distancia. Ve a la jodida distancia,
Jeremy.
Agarró sus caderas y la levantó sobre el mostrador.
Ve a la distancia.
Acuñó su cuerpo entre sus piernas, provocando un asombrado “¡oh!”·de
sus labios.
Ve a la distancia.
Tomó su rostro una vez más, sosteniéndola casi en un abrazo de muerte,
mirándola como si ella fuera su cena.
Ve a la distancia.
Labios contra labios. Un retorcimiento. Un estremecimiento. El deseo de
estar más cerca cuando ambos sabían que no podían. Todavía no. Demasiado
pronto. Pero el deseo construía un edificio en sus corazones, sus bocas,
forzándolos a besos acalorados, mojados con deseo.
 Envolvió sus piernas alrededor de él, acercándolo. Él le rodeó la espalda
baja y la atrajo hacia él, aplastándose contra ella para poder tener, sin duda, lo
que anhelaba. Palpitaba entre sus piernas, excitándola con su propia respuesta
sexual. Ella se humedeció por él, y el instinto comandó sus caderas. Se sacudió y
empujó contra él, en busca de la liberación.
¡No es justo que no sea lo correcto!, gritó su mente. Ella sabía que no
estaba bien. Pero su cuerpo se movía contra su voluntad, desesperado por la
perdición. Quería que este chico se deshiciera por ella. Gimió en su boca.
Él aflojó su agarre, sabiendo lo que quería. Sabiendo que no era el
momento adecuado para dárselo.
—¡¿En serio?! —exclamó ella.
—¿Qué?
—Yo... tú... —Ella se aferró al mostrador, segura de que dejaría marcas de
uñas.
Jeremy esperó. 202
—¿Por qué te burlas de mí? —preguntó sin poder hacer nada.
—No estoy haciéndolo. Me pediste tomar el control. Solo estoy haciendo lo
que me pediste —contestó.
—¡Sabes lo que quiero, y no me lo das! —se quejó.
Él sonrió.
—Tienes toda la maldita razón.
Nunca hubiera pensado que la consternación podía verse tan hermosa. Allí
estaba ella, atrapada en su frustración sexual, manchada de barro, respirando
en cortos y duros jadeos. Por primera vez en su vida, él ejercía el poder. Así que
de este modo se sentía para ella poseer el control final. Hinchaba su corazón, su
pecho, sus músculos. Podía sentirse a sí mismo cada vez mayor, extendiéndose,
transformándose en Hulk. Él podía obligarla a hacer cualquier cosa con ese
poder. Así que ¿por qué en su lugar tenía el repentino impulso de arrodillarse
ante ella?
—¡Hazme llegar! ¡Sí, eso es correcto! ¡Lo dije! ¡Hazme llegar!
—No.
—Pero ni siquiera tienes que hacer algo, ¡solo apóyate en mí!
—No.
—¿Por qué diablos no?
—Porque solo nos hemos besado.
—¿Y qué?
—Quiero tomar las cosas con calma.
—Mentira. Ningún chico quiere tomar las cosas con calma. Solo quieres
hacerme rogar por ello.
Él se rió entre dientes.
—Realmente no lo hago. —Eh, verdad parcial.
—Sí, lo haces.
 —Regan, te lo juro por Dios, no podría manejar todo en este momento de
todos modos. Tienes que confiar en mí. ¿Sabes lo difícil que fue para mí reunir
el coraje y besarte? Si te hago llegar también, probablemente moriré. ¿Es eso lo
que quieres?
Ella sonrió y negó.
—¿Entiendes lo que está pasando en mi interior en este momento? ¿Crees
que me imaginé por un segundo que alguna vez te besaría? Soy Jeremy. Tú
eres... tú. Se me está haciendo difícil darle sentido a esto. ¿Estoy soñando?
Ella negó de nuevo.
—¿Por lo menos te gusto?
Ella se echó hacia atrás.
—¿Cómo puedes preguntarme eso?
—Bueno, tal vez solo querías besarme.
Su boca se abrió.
203
—Um, ¿crees que eso es una cosa que haga, solo besarme con cualquier
chico que pase?
—No —respondió avergonzado—. Quería decir que sé que estás sufriendo
ahora mismo, y tal vez lo único que querías era comodidad. —Hizo una pausa—.
O algo.
—Escucha, amigo. No estoy así por Brandon, si es lo que insinúas. No lo
echo de menos en absoluto. Y sí, estoy herida por Casey. Eso solo va a tomar
algún tiempo. Pero te aseguro que no he venido aquí con la intención de
utilizarte para sentirme mejor. Si quisiera irme, me iría a casa y lo haría yo
misma.
Bueno, ahí lo tienes.
Silencio. Largo, incómodo silencio.
—Así que, ¿te gusto? —preguntó Jeremy finalmente.
Regan se echó a reír.
—¡Me gustas muchísimo! ¡Me has gustado desde sexto grado! Incluso me
gustabas en séptimo, cuando te odiaba. Me gustabas en octavo. Me gustabas en
noveno y décimo y último año y…
Él la interrumpió con sus labios. La besó con fuerza, golpeando sus dientes
con los de ella, esperando lastimarla solo un poco. Era el castigo por todos esos
años que había ocultado el secreto. Todos esos años perdidos que podrían haber
experimentado en conjunto, que llevarían a una realidad mejor y diferente.
Todos esos años anhelando a una chica inalcanzable. Y allí estaba ella, contra él,
dándole sus labios y sus palabras y su corazón y, posiblemente, su futuro.
Anhelaba decirlo. Su garganta estaba atascada con las palabras, inflándose
como un globo, un voluminoso Día de San Valentín: ¡¡TE AMO TE AMO TE
AMO!! ¿Qué diría ella? ¿Qué haría? Era demasiado pronto. Al igual que su
deseo de verla desnuda, y tocar todas las partes secretas de su cuerpo.
¡Demasiado pronto! Pero las palabras amenazaron con ahogarlo, por lo que
metió la lengua en su boca con urgencia, esperando que el sentimiento cayera y
se deslizara silenciosamente por su garganta.
 Ella retorció los dedos en su cabello húmedo de sudor, luego se trasladó de
la parte posterior de su cabeza a su cuello. Lo mantuvo atrapado contra su
rostro, haciendo coincidir con sus besos urgentes, sabiendo que habría un
montón de tiempo para los suaves, los dulces.
Él se apartó y presionó su frente contra la de ella. Ella sabía lo que él
estaba pensando, y aunque le dolía saber sus pensamientos, respetaba su
privacidad. Pero no su cuerpo. La había besado, por lo que ahora le pertenecía.
Levantó su dedo índice y trazó su cicatriz. Arriba y abajo, y arriba de nuevo.
Despacio. Con cuidado.
—¿Cómo sucedió esto? —preguntó ella en voz baja.
Jeremy casi pronunció la mentira. Era costumbre después de tantos años.
Pero decidió no mentirle porque confiaba en ella.
—Mi padre —susurró.
Regan tomó su cara y lo obligó a mirarla.
—¿Qué? 204
—Mi padre me golpeó. —Él estudió su ceño fruncido, su preocupación—.
No te atrevas a sentir pena por mí.
—Puedo sentir lo que quiera —respondió ella.
Él sonrió.
—¿Te golpeó solo esa vez? —preguntó, sabiendo la respuesta.
Negó.
—Es un hombre enojado.
Regan no dijo nada.
—Me tomó un tiempo salir de esa casa, pero ya estoy fuera.
—¿Qué?
Señaló el techo. Ella levantó la vista.
—Vivo en el apartamento escaleras arriba. Roy me lo está alquilando.
—Vaya, quisiera tener mi propio lugar —respondió Regan.
—No, no lo querrías.
—¿No?
Negó.
—No me malinterpretes. Estoy encantado de estar fuera de la casa de mi
padre, pero es algo solitario a veces. Y realmente no sé cómo cocinar del todo
bien. Es como sentirse un niño forzado a crecer realmente rápido.
—Pero eres un niño forzado a crecer realmente rápido —señaló Regan.
Jeremy se erizó.
—Tengo diecinueve.
—¿Y qué? —respondió Regan, y él se rió. Ella lo miró curiosamente—.
¿Quieres aprender a cocinar?
—Quizás.
—¿Quieres que te enseñe? —preguntó ella.
 —¿Ahí arriba?
Ella asintió.
—Mi madre dice que no puedo cocinar ni para salvar mi vida, pero sé cómo
hacer lo esencial.
—¿Cómo qué?
—Brownies. Pastelitos. Torta de queso. Cereales.
Él se rió.
—Tengo lo de las tortas de queso cereales bajo control.
—Bueno, ¿qué sobre los productos de panadería? Muy bien, no sé cocinar,
pero estoy segura como el infierno de que puedo hornear. ¿Querrías que
horneemos juntos? —preguntó ella.
—Bueno, no tengo permitido tener chicas en mi apartamiento —dijo él,
luego puso los ojos en blanco. Tan, tan estúpido.
—Pero eres un hombre —argumentó ella—. Tienes diecinueve. 205
Jeremy resopló.
—Sí, bueno, Roy no lo ve de esa manera. Supongo que no quiere que tenga
demasiada diversión.
Regan se rió.
—Puedes venir a visitarme de todas maneras —dijo él después de un
momento—. No somos adolescentes si no hacemos algo malo.
Su risita se convirtió en una risa completa. Ella ojeó el gran reloj sobre las
puertas del garaje y suspiró, saltando del mostrador.
—Vaya, me tengo que ir.
Jeremy asintió.
Regan recogió sus mochilas y las colgó sobre su hombro. Volvió su rostro
hacia Jeremy una última vez.
—No debería haber querido ir tan rápido —dijo ella—. Lo siento si te hice
sentir incómodo.
—No lo hiciste —respondió.
—No soy una puta —aclaró.
—Nunca pensé eso.
Ella lo consideró.
—Es solo que he hecho algunas cosas.
No estaba seguro de cómo responder a eso.
—Aparentemente no muy bien —añadió ella.
Él frunció el ceño con confusión.
—Oh, por favor —dijo, mirándolo fijamente—. Como si no hubieras
escuchado los rumores.
—Los rumores son rumores.
—Los rumores son hirientes. —Lo miró expectante.
 Él supo su pregunta muda.
—No me preguntes si eres buena besando. Estaré ofendido.
—¿Por qué?
—Porque tú besándome no tiene nada que ver con ese chico y su estúpido
rumor —respondió Jeremy.
Regan asintió.
—Pero si debes saber —susurró él, evitando sus ojos—, fue jodidamente
impresionante.
Ella sonrió.
—Yo… no me muevo tan rápido. Quiero decir, es raro que actúe así.
Realmente me excité. Me hiciste sentir cosas que nunca había sentido. ¿Es eso
cursi?
Él negó.
—Sí, lo es —murmuró ella—. Tan malditamente cursi. Pero lo que sea. Es 206
verdad.
Silencio.
—Cuando has estado tantos años esperando algo y luego finalmente lo
consigues, algunas veces no reaccionas apropiadamente. Los sentimientos son
demasiado intensos. No sabes cómo manejarlos. Como que estás en un estado
frenético, supongo. Fuera de tu mente. Así es como se sintió cuando me besaste.
Su corazón se calentó, la base construyéndose lentamente y rizándose
hacia arriba y alrededor de las paredes de sus cámaras.
—Y quise sentirlo todo en seguida. Y dártelo todo. Y tomarlo todo de ti. —
Ella hizo una pausa—. Y ahora sé por qué las personas tienen sexo dos segundos
después de conocerse. Si están instantáneamente atraídos el uno por el otro,
claro.
Él se rió.
—Ahora multiplícalo por diez trillones, porque no acabo de conocerte. Te
he conocido desde siempre. Así que el desarrollo es… —Sus palabras
desaparecieron en el espacio húmedo del garaje.
Asintió. Las chicas eran mucho mejores con las palaras. Todo lo que ella
había dicho era lo que había sentido pero nunca podido expresar.
—Yo también —dijo él, luego deseó inmediatamente retractarse.
Ella se rió.
—Eres tan chico.
—Y tú eres tan chica. —Le sonrió—. Me alegro por eso.
Bastante después de que ella se fuera, él estaba de pie mirando su Camaro.
Todo el tiempo lo había querido funcionando para poder huir. Ese había sido el
plan desde el primer día. Ahora su motivación había cambiado. Él necesitaba un
auto funcionando para llevar a su chica a una cita.
 Hablemos hipotéticamente. SI decido rechazar mi plan actual, ¿cómo
hago para garantizar que los malos conseguirán lo que merecen? Mi mayor
miedo es no hacer nada, permitiéndoles la oportunidad de abusar de más
personas. No puedo tener eso en mi consciencia. Les hice una promesa. Hice
una promesa a los que siguen siendo abusados ahora, e hice una promesa a
todos los que lo serían en el futuro. No puedo abandonarlos. Eso sería, en
esencia, volverme un matón. Así que, ¿cuáles son mis alternativas?

207
 15
00:06

El cambio ocurrió naturalmente. Después de su crisis en el garaje y el

posterior beso, la vida se movía sin esfuerzo. Ella no se preocupaba por su
antiguo yo. Se preocupaba por el redescubrimiento de su antigua vida, la de
antes de que se conformara. La cual la define como una persona verdadera, feliz,
y especial antes de perder su identidad por la popularidad. No podía lamentar
los años perdidos de la escuela secundaria. Ella no lo haría. Lo atribuyó a una
experiencia de aprendizaje, escondiendo todos los recuerdos en su corazón, y
barrió algunos de los más oscuros en ese rincón olvidado. Pronto, ella realmente
lo olvidaría. 208
Ella sostuvo la mano de él en la escuela. Las reacciones fueron superiores,
odiosos jadeos y susurros malvados. Las cosas que alimentaban chismes que, a
su vez, alimentaban falsedades.
Adelante, pensó, permitiendo que el desafío se registrara en su rostro
mientras caminaba por los pasillos. Les frunció el ceño a ellos. Le sonrió a él.
Tomó un tiempo para que el chisme llegara; sobre cómo ella enloqueció y
el hecho de que amenazó la vida de otro estudiante. Su suspensión de la escuela
y el fútbol se estaban convirtiendo ya en noticia vieja, pero su incipiente
romanticismo volvía a calentar las llamas. Pequeñas hogueras de estudiantes
salpicaban los pasillos, hablando mierda, haciendo chistes, llamas volando alto
en el sonido de sus carcajadas.
Jeremy tiró de su mano. Ella no lo dejaría ir.
—Pronto morirá —dijo ella—. Y de todos modos, ¿qué nos importa?
—Me gustaba estar en las sombras —dijo en voz baja.
—¿Perdido en las sombras? —bromeó.
Él frunció el ceño.
—¡Amigo, mi camisa! —dijo, señalando con el pulgar hacia su pecho.
Miró su pecho; no necesitaba una invitación y leer "The Lost Boys" en voz
alta.
Él se rió entre dientes.
—Solo entiendo porque vi la película contigo. Y tú eres un tonta, por cierto.
Nunca había bromeado así, llamándola por un nombre. No estaba seguro
de lo que debería haber experimentado, estando en el extremo receptor de
innumerables nombres humillantes en los últimos años. Abrió la boca para
disculparse.
—Oye, estás saliendo conmigo. ¿Qué dice eso sobre ti? —dijo ella, uniendo
su brazo con el suyo.
 Era una extraña realidad, y a él le gustaba. Mucho. Demasiado, si fuese
honesto, se preguntó cómo podía arruinarse todo. Sacudió la cabeza para liberar
al pensamiento, pero se paró en la distancia, una versión opaca del futuro de sí
mismo disparando armas que destruirían su mundo.
—El mundo de ellos —murmuró con insolencia—. No el mío.
—¿Eh?
—¿Qué?
—¿Hablando solo de nuevo? —preguntó Regan.
Él miró a su nueva y ardiente novia, y sonrió tímidamente. Y luego se
encogió de hombros.
—Dios, Jeremy, ¡deja de hacer eso! Un encogimiento de hombros no es
una respuesta.
—No lo sé.
—Eso no es una respuesta.
209
—¿He dicho algo en voz alta?
—Uh, sí. Dijiste “el mundo de ellos, no el mío”. ¿De qué estás hablando?
—No lo sé.
—Oh, por el amor de Dios…
De vez en cuando ella lo atrapaba hablando consigo mismo. No pensaba
que fuera particularmente extraño. Ella hablaba sola también, sobre todo en
medio de la resolución de problemas. Tal vez eso es lo que estaba haciendo, pero
sus palabras no intencionales todavía le molestaban un poquito, porque no fue
invitada a participar en ello.
Bueno, la verdad. Se estaba muriendo por estar dentro de su cerebro para
correr como una maníaca, reuniendo todos sus pensamientos como un
coleccionista enloquecido y atraparlos en frascos que había alineado en su
tocador.
—Oh, Dios mío, soy una maldita psicópata —murmuró.
—¿Eh?
—¿Qué? —respondió ella rápidamente.
Jeremy sonrió.
—Bueno, está bien. Así que los dos hablamos solos en voz alta. Se está
volviendo algo extraño, y tiene sentido porque, quiero decir… —Ella resopló—.
Míranos.
Él echó la cabeza hacia atrás y rió. Solo había reído un puñado de veces en
la escuela. El sonido no pertenecía en el pasillo, y se vio interrumpido cuando
Regan cayó al suelo. Una trampa. Una risita.
—Tan maduro, Ethan —gruñó ella, agarrando la mano de Jeremy y
levantándose—. ¿Qué edad tienes, como, diez?
Jeremy la soltó y se dirigió hacia su torturador.
—No te atrevas —gritó Regan, agarrando sus hombros desde atrás.
 Se quedó inmóvil, puños cerrados, mirando a la parte trasera de la cabeza
de Ethan. Ethan se volteó.
—Así es, Jer. No te atrevas —dijo, y se rió entre dientes—. ¡Y rima también!
—Eres un idiota —gruñó Jeremy.
—Y tú eres un perdedor —replicó Ethan.
Regan sintió los músculos del hombro de Jeremy flexionarse bajo sus
palmas.
—No vale la pena —dijo en voz baja.
—Él es un maldito idiota —se quejó Jeremy en voz baja.
—Lo sé. Lo sabes. Al menos la mitad de la escuela lo sabe. Así que no
pierdas tu tiempo en él.
Jeremy se dio la vuelta. Sus cejas juntas en una profunda V; ira, confusión,
y el desafío en un cuadro innegable de determinación. Regan entendió.
—No vale la pena —repitió en un susurro—. Déjalo. 210
—No te hará eso otra vez.
—Sí, lo hará. Varias veces. Y si quiero encargarme de eso con otro puñetazo
en la nariz, entonces lo haré. Te quedas fuera de esto —advirtió.
—¿Otro golpe a la nariz? —preguntó Jeremy.
Ella sonrió tímidamente.
—Oh, ¿nunca te conté esa historia? —Enlazó su brazo con él otra vez y lo
arrastró suavemente por el pasillo. Apoyó la cabeza en su hombro—. Bueno,
hace mucho tiempo, era una heroína…

***
Él la alcanzó al final de la jornada escolar.
—¿Dónde has estado? —preguntó, siguiendo su paso a su lado.
Ella cambió su bolso al otro hombro y aceleró el paso.
—Por ahí.
—¿Por ahí dónde? ¿Adónde fuiste en el almuerzo?
—A diferentes lugares —respondió ella.
Sus respuestas evasivas lo agravaban.
—Sí, me imaginé. Estaba preguntando por detalles —dijo.
Se detuvo abruptamente.
—¿Por qué? ¿Qué te importa?
—Uh, soy tu amigo —respondió.
Ella resopló.
—¿Qué significa eso? —preguntó él.
Nunca antes había planteado la cuestión. Él aceptaría su respuesta por lo
que era. No trataría de entender. Pero su corazón estaba cambiando, creciendo
en el amor, y descubrió que le importaba. Se preocupaba por Hannah. Se
preocupaba de que hubiera estado ausente durante dos semanas, y quería saber
por qué.
—No es como si te importara —dijo con desdén.
—Sí, lo hago —respondió Jeremy.
Ella arrastró sus pies.
—Tú... tienes lo tuyo pasando. Respeto eso. Y estoy feliz por ti. Lo estoy.
Pero no me importa ser una tercera rueda en tu espectáculo de fenómenos. —Lo
miró con una media sonrisa.
—No lo entiendo. Tú y yo hemos sido un espectáculo de fenómenos
durante años. ¿Qué diferencia hay si traemos una tercera persona?
—Tres son multitud.
—Pero pensé que tú y Regan eran amigas —señaló.
Otro gruñido evasivo.
—¿No son amigas? 211
Pausa.
—Nos toleramos la una a la otra —dijo Hannah finalmente.
Otra pausa más larga.
—¿Pasó algo entre ustedes dos? —preguntó Jeremy.
—No voy a discutirlo —respondió Hannah, y siguió caminando hacia el
estacionamiento de los estudiantes. Jeremy fue con ella.
—¿Qué pasó entre ustedes dos? —insistió.
—No es asunto tuyo. Y es algo vergonzoso, de todos modos. Y no tengo
idea de cómo no puedes saberlo. Toda la maldita escuela sabe.
—¿Quién me habla, Hannah, además de ti? —gritó—. ¡Nunca sé nada!
—Menos mal.
—Detente —dijo, tirando suavemente de su brazo.
Solo entonces se dio cuenta del cambio leve en sus ojos. Estaban decorados
con un poco de sombra de ojos y rímel. Se quedó mirando; tan brillante. Tan
bonita. Se olvidó momentáneamente de su próxima declaración.
—Sí, me apliqué algo de maquillaje hoy —dijo—. Gran cosa. Soy una chica,
y las chicas usan maquillaje.
—Me gusta —susurró—. Nunca supe que tus ojos eran de color azul.
Ella se retorció incómodamente.
—No digas mierda cursi como esa, Jer. No va contigo.
Él asintió y siguió mirando.
—¡Deja de mirarme! —espetó Hannah.
Sacudió la cabeza.
—Hannah, ¿qué pasó entre tú y Regan?
Su miedo más profundo es que se trataba de intimidación. No podía
imaginar jamás a Regan maltratando a alguien, pero si Hannah no estaba
dispuesta a hacerle frente, como las víctimas de acoso escolar suelen hacer,
entonces tendría que enfrentarse a una fea verdad acerca de la chica de sus
sueños.
Contuvo el aliento. Hannah lo miró extrañado.
—Tu perfecta novia no hizo nada malo, si eso es lo que te preocupa —dijo
ella.
Exhaló largo y fuerte. Hannah puso los ojos y luego tuvo un cambio de
corazón.
—Bueno, ella corrió la voz a Casey, que comenzó la espiral descendente,
pero no creo que lo hiciera con la intención de alimentar chismes. No creo que
supiera lo malvada que era su mejor amiga. Lo cual, por cierto, es un rasgo
realmente repugnante de ella al ser tan ingenua.
—Críptico —dijo Jeremy pacientemente.
—Está bien, está bien —vaciló Hannah—. Le di un beso.
Las cejas de Jeremy se dispararon. Finalmente llegaron al auto de Hannah 212
en el lado más alejado de la zona del estacionamiento masivo, y abrió la puerta.
—¿Qué demonios? No te vas a ir, ¿verdad? —preguntó.
Ella rió.
—No, tonto. Entra. Te llevo al trabajo.
Hannah contó la historia en el corto viaje a Roy.
—Noveno grado. Estaba llorando en el baño porque no entendía por qué
todas estas chicas no me estaban hablando. Ellas me hablaron en octavo grado.
¿Qué demonios cambió? Y luego Regan viene y me pregunta qué pasa, y
realmente no quería decirle porque era una de ellas…
—¿Ella era mala contigo? —preguntó Jeremy.
—No, no era mala. Pero salía con ellos, así que solo me dejó de hablar.
Quiero decir, de vez en cuando me decía hola, pero no era como si fuésemos
amigas o cualquier cosa.
Jeremy asintió.
—Así que de todos modos, estoy llorando y ella me está preguntando lo que
está mal, y antes de darme cuenta, me está abrazando. Se sentía... bien. Y
entonces se apartó y se limpió las lágrimas, y lo tomé como una invitación.
—¿Es así como sucede con las chicas? —preguntó Jeremy—. Quiero decir,
¿si están interesadas en el otro? ¿Ellas limpian las lágrimas de los demás?
Hannah resopló.
—Eres un idiota.
—Bueno, ¿cómo voy a saberlo? —gritó Jeremy a la defensiva.
—No, eso no es lo que pasa entre lesbianas. Leí mal las señales. La besé, y
ella solo se congeló por un segundo, y entonces se apartó y me dijo que tenía
una idea equivocada.
Jeremy no dijo nada.
 —No finjas que no sabías que era lesbiana —dijo ella, llegando a un espacio
vacío del estacionamiento.
—Nunca pensé en ello —admitió Jeremy—. Y no me habría importado, de
todos modos.
—Bueno, eso es porque eres un buen tipo y porque estás envuelto en tu
propia vida de mierda —respondió Hannah.
Jeremy se echó a reír.
—Bueno, voy a modificar lo dicho. Lo que solía ser tu vida de mierda —dijo
Hannah—. Tienes a la chica ahora, así que...
—Todo mi mundo no gira a su alrededor —señaló Jeremy.
Hannah se echó a reír.
—Eres un mal mentiroso, Jer.
Él no dijo nada.
—En fin, le dijo a Casey lo que pasó, y fue entonces cuando el acoso 213
realmente se intensificó. No creo que quisiera decirlo para que eso sucediera,
pero lo hizo. Y he tenido una vida de mierda desde entonces. Bueno, si no
contamos la mierda con mis padres.
—El mío comenzó en sexto grado —dijo Jeremy.
—Lo recuerdo —respondió Hannah—. ¿Quieres hablar de ello?
—No.
Ella sonrió.
—Así que Regan y yo tuvimos una gran discusión hace unas semanas,
como para despejar el aire. Supongo que estará bien ahora, pero todavía no sé lo
que siento al salir con ella. Es raro.
Él asintió.
—Quiero decir, no me malinterpretes. No estoy celosa de ti ni nada. Estoy
tan harta de Regan Walters. Pero supongo que acabo de sentir que ustedes dos
tienen su propia cosa andando, y yo no encajo realmente en ello.
—Tú y yo éramos amigos primero —le recordó Jeremy.
—Jeremy, ¿de qué coño estás hablando? Claro, hablamos en la escuela,
pero eso es porque realmente no tenemos otras opciones. Las circunstancias de
mierda son las únicas cosas que nos trajeron juntos. Quiero decir, ¿cómo
podemos ser realmente amigos? No sabemos nada el uno del otro, excepto que
somos víctimas. ¡Y rara vez hablamos de eso!
—Bien, entonces, ¿qué quieres saber? —preguntó Jeremy—. Te voy a decir
lo que sea.
—De eso se trata, perdedor. No quiero saber. Me gustó la forma en que era.
Hablábamos cuando lo necesitábamos. No hablamos cuando no lo necesitamos.
—¿Así que por qué no podemos seguir haciendo eso? —preguntó Jeremy.
—Debido a que no se puede, ¿de acuerdo? No funcionaría. Tienes tus
asuntos sucediendo…
—¡Deja de decir eso! —exclamó.
 Silencio. Hannah trazó el volante con el dedo en todos los sentidos. Luego
a la izquierda. Las agujas del reloj de nuevo. Jeremy golpeó su mano sobre la de
ella, obligándola a detenerse.
—No —dijo.
—¿No, qué?
—Fuiste y todavía eres mi amiga —dijo.
—Es raro.
—No me importa.
—A mí sí.
—Bueno, mala suerte. Estamos haciendo este trabajo.
—¿Cómo?
—No lo sé. Pero ya pensaremos en algo. —Él apartó la mano y volvió el
rostro—. Siempre estabas allí —susurró—. Tú eras mi amiga. —Tragó saliva—.
Solo... no vayas a ninguna parte, ¿de acuerdo? ¿Es eso tan difícil? 214
Hannah tragó también.
No esperó una respuesta. Salió del auto y cerró la puerta. Sin un adiós. Sin
una segunda mirada. Entró en el garaje, la barbilla metida en su chaqueta,
pensando mucho acerca de una manera de hacer que Hannah se sintiera menos
extraña. No iba a renunciar a su novia. Eso era absolutamente seguro. Pero
tenía que haber una manera de hacer que funcionara entre los tres. Eran sus
chicas, después de todo, y no las perdería tampoco.

***
—No hay manera de que tus padres te dejen venir aquí —dijo Jeremy,
moviéndose a un lado para dejar que Regan pasara por la puerta principal.
—Estoy practicando en el parque —respondió ella, besando su mejilla.
Llevaba cuatro bolsas de compra a la cocina y las arrojó sobre el
mostrador.
—Pero la temporada ya acabó —señaló Jeremy.
—¿Y? Tengo una visita oficial a Berkshire en un mes —dijo Regan.
—¿Una visita oficial? ¿Qué diablos es eso?
—Algo así como una entrevista, pero en realidad no —respondió Regan—.
De todos modos, tengo que mantener mis habilidades frescas. Ellos me pueden
invitar al encuentro con algunas de sus chicas… —Ella sonrió, con los ojos
brillantes—. Lo que sería completamente loco y maravilloso, por cierto.
—Completamente —aceptó Jeremy—. Pero está tan malditamente frío.
—Eh. Estas son las cosas que tienes que hacer cuando necesitas una beca.
Él asintió.
—¿Y si tus padres te revisan?
—Nunca me van a chequear. Saben que es mi tiempo, y respetan eso —
dijo—. Ahora, si no voy a casa cuando se supone que debo, esa es otra historia.
Él asintió.
 —¿Cuánto tiempo?
—Mucho —respondió ella, sonriendo.
Él apuntó a los comestibles.
—¿Qué tienes ahí?
—Un montón de suministros para hornear. Pensé que no tenías polvo para
hornear.
Sacudió la cabeza.
—¿Cómo se puede hornear pero no cocinar? ¿No es más que seguir las
instrucciones?
—Eso es lo raro en ello. Puedo seguir una receta de galletas durante todo el
día, ¿pero hacer un plato para la cena? Olvídalo. Serví pollo cocido una vez.
Dios, Caroline se puso muy enferma. Y ese fue el final de eso. Así que ahora
estoy a cargo de solo los postres.
Ella se dejó caer en el sofá. Él se le unió.
215
—¿No lo cortaste para asegurarte que estaba bien cocinado? —preguntó.
—Se trataba de la presentación. No quería que el pollo luciera masacrado
—explicó.
—¿Y cuánto tiempo estuvo Caroline enferma?
—Unos cuatro días. Todavía me siento muy mal por ello —confesó Regan—
. Ella siguió diciendo: “¿Por qué, Regan? ¿Por qué?” con esta patética y
dramática voz, y se me rompió el corazón cada vez.
Jeremy se echó a reír. Podía imaginarse a Caroline haciendo exactamente
eso.
—Oye —susurró Regan.
—¿Sí?
—Nunca he estado aquí antes —respondió ella—. ¿Quieres hacerme un
tour?
Jeremy escaneó la habitación.
—Bueno, hay esto —dijo, agitando sus manos alrededor—. Y eso —dijo,
señalando a la cocina y el pasillo.
Ella se rió.
—Estoy hablando en serio.
—Solo quieres ver mi habitación —dijo, empujando su brazo
juguetonamente.
—¡Cómo te atreves! Soy una dama.
Levantó una ceja y murmuró:
—No eras una dama el otro día...
—¡Jeremy! —Ella golpeó su brazo.
—¡Ay! No estoy diciendo nada, solo estoy diciendo.
Ella rió.
 —Te lo expliqué. ¿Hola? ¿Recuerdas la cosa de no-actuar-aducadamente-
cuando-finalmente-consigues-lo-que-quieres?
—Oh, me acuerdo —dijo.
—Solo tratas de avergonzarme —resopló Regan.
—¿Está funcionando?
Ella señaló.
—¿Ves mi rostro?
Remolacha roja. Él rió.
—Te daré el tour, pero no es mucho.
—Es tu propio apartamento —contrarrestó Regan—. Eso es mucho.
Consideró esto.
—Sí, tal vez tienes razón.
Él agarró su mano y la puso de pie.
216
—Sala de estar —dijo, y la llevó a la cocina.
La vio asomarse sobre el pequeño espacio, buscando en su alijo de comida.
Agarró una bolsa de galletas Oreo y la sostuvo hacia él, pidiendo a la pregunta
no formulada.
—Solo tres porque son mis favoritas —dijo.
Metió una galleta en su boca y volvió a su investigación.
—No comas esto —murmuró con la boca llena, sosteniendo una caja hacia
él—. Es una mierda.
—Pero es fácil. Una cena ya lista —argumentó.
—Es un montón de basura procesada —respondió ella—. No creo que
ninguno de los ingredientes sea real. Elige solo alimentos sanos tanto como sea
posible.
Él negó.
—Estás empujando Oreos en tu cara, ¿y quieres hablar conmigo sobre
comer sano?
Ella se volvió y sonrió, luego mordió su cuarta galleta.
—Eso es exactamente correcto.
Él rió.
—Tienes galleta entre tus dientes.
—¿Es sexy? —preguntó, sonriendo tímidamente.
—Tan caliente —respondió Jeremy.
—¿Tienes leche?
—Hmm. Tal vez. —Puso la mano en la manija, luego hizo una pausa—. No
lo sé. La leche es cara.
Sus ojos se abrieron como platos.
—Jeremy, dame la leche.
 —No quiero.
—¡Jeremy!
—Pensé que querías ver mi apartamento.
—¿No quieres que primero me saque esto de los dientes? —preguntó,
dejando al descubierto sus dientes y moviendo el dedo hacia atrás y adelante en
frente de ellos.
—Ya te dije que pensaba que era caliente.
—Já, já, ¿ahora podrías por favor darme algo de beber? Si hubiera sabido
que eras tan tacaño con tu leche, no me habría molestado en traer suministros
para hornear. No podemos comer pastel sin leche.
—¿Pastel? —Sus ojos se iluminaron.
—Sé que te gusta.
Le sirvió un vaso de leche.
—¿Terciopelo rojo? 217
—Sí. —Ella tragó la leche y luego dejó escapar un suspiro de satisfacción.
—¿Como, desde cero?
—Así es como horneo.
—Oh, vaya. Pensé que quería pasar todo mi tiempo contigo allí… —Señaló
a su dormitorio—…. pero ya no más. Pastel de terciopelo rojo hecho desde cero
triunfa sobre eso.
Regan se rió.
—Vaya, gracias.
—Vamos —dijo, agarrando su mano una vez más.
Él le permitió quedarse en la puerta del baño por un momento, pero no le
permitió buscar en la habitación como ella había hecho en su cocina. Los
artículos de aseo eran privados. Además, no la quería encontrando su caja de
condones. Totalmente prematuro pensar en eso, pero después del comentario
de Regan de “¡Hazme venir!” pensó que podría haber alguna posibilidad en el
futuro cercano. Tal vez.
Él sonrió.
—¿Qué es gracioso? —preguntó.
—Mi modo de pensar a veces.
Ella lo miró con curiosidad.
—No me vas a contar, ¿verdad?
—No, porque vas a tomar todo de la manera equivocada —dijo.
—¿En serio?
Él asintió.
Silencio.
—Hay preservativos en este baño, ¿no? —preguntó ella después de un
momento.
Los ojos de él se desorbitaron.
 Regan sonrió.
—Ya sabes, por si acaso.
Su boca se abrió.
—Debido a mi comentario de “hazme venir” del otro día. Solo querías estar
preparado, ¿verdad? —explicó.
—¡Fuera de mi cabeza! —gritó Jeremy—. ¡Y de mi baño!
Él la llevó al dormitorio, repitiendo sus últimos pensamientos a la melodía
de su risa, preguntándose si en realidad no dijo eso en voz alta. ¿Cómo lo sabía?
¿Cómo demonios podía saberlo? Y entonces recordó que era Regan. Inteligente.
Astuta. Demasiado astuta, y se preguntó cómo podría mantener el ritmo.
—No voy a tener relaciones sexuales hasta que me case —dijo Regan.
—¿En serio? —preguntó Jeremy, sus sueños destrozados.
—No. —Ella le sonrió.
—Sabes, me advirtieron acerca de ti —dijo, tirando de ella hacia sí. 218
Tocar solía ser duro. Imposible, de verdad. Solo una fantasía que con
frecuencia usaba cuando estaba solo en la noche. Ahora, aquí estaba ella. A solas
con él. Su novia. Y él sabía que tenía todo el derecho del mundo a tocarla,
besarla, envolver sus brazos alrededor de ella, recogerla, lanzarla en el aire,
acunarla como un bebé, protegerla del mundo cruel... Mientras le diera permiso.
—¿Esto está bien? —preguntó, los labios apretados contra la parte superior
de la cabeza.
—¿Qué cosa?
—Sostenerte de esta manera.
Ella acarició su cuello.
—Es perfecto.
—¿Vas a burlarte de mí para siempre? —preguntó.
—¿Acerca de qué?
—Cualquier cosa.
—No voy a mentir. Haces que sea fácil —dijo ella.
—¿Soy demasiado serio?
—Todo el tiempo.
—¿Eso es aburrido?
—No.
—¿Confías en mí?
—Siempre, Jeremy.
—¿Me amas?
Ella se apartó, sorprendida, mirándolo con ojos negros muy abiertos.
Piscinas oscuras.
Él no sabía qué decir. ¿Por qué demonios le preguntaría eso? ¡Totalmente
inadecuado! ¡Más inapropiado que los condones prematuros! Al menos ella
podía bromear sobre eso. Pero no había manera de que pudiera bromear su
salida de esto. Solo sentir el amor era un asunto serio. ¿Verbalizar eso? Sagrado.
Ella tomó sus manos.
—¿Cómo le gusta a Hannah llamarte?
Él frunció el ceño.
—¿Un bobo?
Él asintió y sonrió.
—Debes serlo— dijo Regan.
—¿Y por qué?
—Porque ¿cómo no vas a saberlo? —preguntó.
La ira que siguió arañando su camino a la cima de su corazón se deslizó de
nuevo. Esta vez no pudo atrapar la pared hasta la mitad e intentar otro ascenso.
No. Esta vez se cayó todo hacia el abismo y fue devorada por la felicidad.
—Te amé en sexto grado —dijo Regan suavemente—. Quería una cicatriz 219
como la tuya. Y en séptimo, te odié, porque pensé que no me amabas. En octavo,
te amé más porque le había dado a mi corazón suficiente tiempo para sanar. En
noveno, no te conocía porque salí con otro chico. En el décimo grado estaba
enamorada de ti, porque sabía que eras un mejor partido para mí. En onceavo
grado, te amé otra vez cuando estuve segura de que sabía que yo quería. ¿Y
ahora? —Ella hizo una pausa—. Ahora, te amo porque te conozco. Te amo
porque creo en todo tu bondad. Te amo por la forma en que me haces sentir. Te
amo porque te amo. —Ella sonrió—. Y te amo porque soy impotente para no
hacerlo.
Se vio a sí mismo rendirse. Cuanto más tiempo la miraba a los ojos, más
clara era la imagen de un niño soltando sus armas. Un niño alejándose de la
pelea. Un niño rindiendo su misión al fuego. No necesitaba venganza.
Necesitaba a Regan.
—Te amo —gruñó, entonces maldijo en voz baja.
—¿Qué dijiste? —preguntó ella a la ligera.
—Te amo —respondió con firmeza. Sin romperse. Sin vacilar. Sin dudar.
Inclinó la cabeza y le besó los labios llenos de miga de galletas, saboreando
la acidez débil de la leche que estaba asentada demasiado tiempo en su lengua.
No le importaba, y él la atrapó en sus brazos cuando trató de apartarse.
—Mi aliento —murmuró contra su boca.
—Es perfecto —respondió, besándola con más profundidad.
Sus hormonas electrificadas querían besarla camino a la cama, pero su
lado paciente pegó los pies en el suelo.
¿No tienes un pastel para hornear?, se preguntó, y él gimió en su boca.
Ella dobló sus esfuerzos, creyendo que su gemido fue en respuesta a sus
habilidades increíbles. Tiró de él, fomentando el movimiento hacia la cama.
—Todavía no —dijo, alejándose.
Ella hizo una mueca.
 —Fui demasiado agresiva. Te interpreté mal. Pensé que tu gemido…
—Significó exactamente lo que pensabas que quería decir —la tranquilizó
Jeremy—. Solo... Creo que...
—Está bien —dijo Regan.
—No sé por qué tenemos que esperar, pero debemos esperar —dijo al fin.
Se mordió el labio.
—¿Crees que te estaba pidiendo tener sexo?
—No lo sé. ¿Lo estabas?
Ella negó.
—Solo quería que estuvieras encima de mí.
Él parpadeó. Ella esperó.
—¿En serio? —preguntó.
—Sí.
220
—¿Por qué?
—Pensé que estarías caliente.
Se acercó a un lado de la cama y luego se dejó caer de rodillas.
—Siempre estoy curiosa por ver lo que está pasando debajo de las camas
de la gente.
Se sentó a su lado.
—Solo esto —dijo, sacando una larga y estrecha bolsa. Deslizó la cremallera
y abrió la tapa.
—Oh, me gusta —respondió Regan, pasando sus dedos sobre la madera
suave como la seda.
—¿Puedes creer que Roy me compró esto? —preguntó Jeremy, tirando de
la tabla de snowboard completamente fuera de su bolsa protectora—. Hecha a
medida.
—¿De la nada?
—Para mi cumpleaños —dijo, y luego se arrepintió al instante de sus
palabras.
Regan dijo nada mientras estudiaba el diseño de la tabla. Varios símbolos
de nieve decoraban la mitad mientras que la otra ofrecía una puesta de sol de
montaña en naranjas ardientes y blancos crudos Trazó los rayos del sol con su
dedo índice.
—¿Cuándo fue tu cumpleaños? —preguntó lentamente.
—No lo sé.
—Inténtalo de nuevo —dijo con paciencia.
Dudó.
—La semana pasada.
Ella lo miró con ojos tristes.
—¿Por qué no me dijiste, Jeremy? Soy tu novia.
 —No me gusta hacer una gran cosa de ello. No tenía idea de que Roy me
compraría esto. ¿Sabes lo caro que es una tabla como esta? ¡Estaba
avergonzado!
—No me importa si estabas avergonzado. Soy tu novia, y deberías haberme
dicho. Me siento como una idiota.
—Regan, por favor, no. Es raro, ¿de acuerdo? Todavía somos... algo nuevo,
y sé que no solo iba a lanzar el hecho de que cumplía años. Como si esperara
algo de ti. Eso es estúpido. Y de mal gusto.
Ella se encogió de hombros.
—Y de todos modos, ya me diste mi regalo de cumpleaños —dijo Jeremy.
—¿Sí? ¿Y cuál es? —le dijo malhumorada.
—Tus palabras. Me dijiste que me amabas.
Ella sonrió.
—Y me estás horneando mi pastel favorito —añadió.
221
—¿Es realmente tu pastel favorito?
—Desde que me trajiste esos pastelitos —respondió.
Ella se inclinó hacia él, empujando su brazo.
—Todavía estoy enojada contigo.
—El 2 de diciembre, ¿de acuerdo? Mi cumpleaños es el 2 de diciembre.
—¡Hay mucho por hacer hoy! —exclamó.
—Bueno, entonces vamos a la cocina y hornéame un pastel —dijo.
Ella se abalanzó sobre él, tumbándolo de espalda y lo besó con avidez. Sus
labios volaron por todo su rostro. Le dio atención especial a la cicatriz antes de
regresar a su boca. Ella lo besó hasta que su boca dolía y estaba seca, con
picazón y rigidez. Detuvo su asalto y buscó en su bolsillo por su bálsamo labial.
Ella lo acercó a su rostro y sonrió.
—Puedo seguir y seguir y seguir…
Él envolvió sus brazos alrededor de la espalda de ella y le dio la vuelta,
inmovilizándola en el suelo del dormitorio.
—Dame un poco de eso —ordenó, y ella lo destapó, deslizando el bálsamo
de menta suave sobre sus labios. Alrededor y alrededor y alrededor hasta que
brillaba. Ella aplicó a sus propios labios después.
Reanudaron la sesión de besos, deteniéndose de vez en cuando para volver
a aplicar. A veces para hablar. A veces solo para mirarse el uno al otro, porque la
idea de ser amantes seguía siendo tan fresco. Tan nueva. Y estaban asombrados
por ello. Sorprendidos y nerviosos. Emocionados. Comprometidos. Se amaban
de la manera en que los jóvenes lo hacen, completamente fuera de sus mentes,
como debía ser.
Finalmente hornearon la torta.
Finalmente Regan fue a su casa.
Eventualmente los latidos del corazón de Jeremy se desaceleraron a un
ritmo normal.
Hasta la próxima.

222
 Me duele mi hombro. Por lo general ignoro el dolor. Se lo atribuyo al
dolor que uno siente después de una sesión extenuante en el gimnasio. Dolor
del bueno. Estoy transformando-mi-dolor-corporal. Pero no puedo ignorar
este dolor esta noche. Es como si mi sufrimiento que tenía para mí, deseado
para abusarme al igual que todos esos idiotas lo hacen en la escuela. Incluso le
grité: “¡Somos un maldito equipo!”. No escucha.

223
 16
00:05

Escuchó el suave golpe en la puerta desde su habitación. Sonaba inseguro,

como si fuera un llamado de Regan. Su corazón vaciló, perdió el latido, pero
luego encontró su ritmo nuevamente. Justo a tiempo para que sus nervios
interrumpieran, silbando y zumbando alrededor de su cuerpo, sacudiendo sus
brazos y piernas y poniendo su cicatriz en llamas. No podía darle sentido a su
reacción. No es como si ella no hubiera estado a solas aquí con él. Pero esta vez
era diferente. Sin clases de horneado para mantenerlos ocupados, fuera de
problemas. Oh, no. Esta vez no había nada que hacer salvo “pasar el rato”, y
estaba bastante seguro de hacia dónde conduciría eso. 224
Hubo otro golpe en la puerta, esta vez más decidido. Se inclinó y olió sus
sábanas.
—Solo por si acaso…
Salió de la habitación y se dirigió a la puerta principal, abriéndola solo un
poco antes de que se azotara fuertemente contra la pared. Su padre entró por la
fuerza, empujándolo y derribando una lámpara que estaba sobre la mesa del
vestíbulo.
—Así que aquí es donde te has estado escondiendo —dijo el señor Stahl.
Hizo un inventario del lugar y asintió con satisfacción—. Lindo lugar. —Se volvió
hacia su hijo—. Lindas cortinas. ¿Las escogiste tú?
Jeremy se quedó atónito. Casi se había olvidado de su padre, incluso lo
borró de la lista de objetivos porque su patética existencia ya no importaba más.
Pensó que lo correcto era dejar a su padre viviendo en soledad, desesperanza y
pérdida, un destino mucho peor que una bala en la cabeza.
Nunca pensó que su padre lo estaría buscando. ¿Por qué lo haría? No
extrañaba a Jeremy. Quizás extrañaba golpearlo, pero no lo extrañaba a él.
¿Dinero, tal vez? ¿Vino por dinero?
—¿Qué quieres? —exigió Jeremy.
Sus puños ya estaban apretados. La experiencia y el instinto los movieron
a esa posición en el momento en que su padre se abrió paso a través de la
puerta.
—Quería saber qué te había pasado —respondió el señor Stahl—. Dejaste
de volver a casa.
—Esta es mi casa —dijo Jeremy.
El señor Stahl resopló.
—Esta no es tu casa, Jer. Tu casa es conmigo.
—¿Por qué? Te importo una mierda —espetó Jeremy.
 —¿De qué estás hablando? Pensé que habíamos pasado un buen momento
la última vez que nos vimos —respondió el señor Stahl—. ¡Compartimos unas
cervezas!
Jeremy se encogió ante el recuerdo. Esa noche compartió muchas cervezas
con su padre. También bromas.
Despertó al día siguiente con náuseas removiéndose dentro de su
estómago. Era más que el alcohol. Eran las náuseas que venían después de una
noche de comprometer sus convicciones, las náuseas que señalaban la grave
culpa sobre un comportamiento inmoral. Vinculación emocional masculina, ¡y
con su enemigo! Se obligó a vomitar a la mañana siguiente. El acto lo liberó de
esa casa para siempre.
—Papá, creo que deberías irte —dijo Jeremy.
El señor Stahl frunció el ceño.
—¿Así que piensas que ahora eres demasiado bueno para mí? Estás
viviendo por tu cuenta en este apartamento de lujo, ¿y eso te hace demasiado
bueno para mí? 225
—No creo eso en absoluto. Y nada dentro de este apartamento es mío. Es
un préstamo.
—¿De cuánto es tu renta? ¿Cómo pagas por este lugar?
—Eso no es asunto tuyo —respondió Jeremy. No había forma que le dijera
a su padre acerca de su arreglo con Roy.
—Bueno, creo que puedo tener un presentimiento —dijo el señor Stahl. Su
comportamiento alegre desapareció, y se quedó mirando a su hijo con los ojos
entrecerrados, feroces y calculadores—. ¿Estás robando mis armas? —preguntó
suavemente.
Los ojos de Jeremy lo delataron inmediatamente, grandes canicas blancas
con solo un pequeño remolino color verde en el centro. Culpable.
Negó.
—No me mientas —advirtió su padre—. ¿Estás robando mis armas y
vendiéndolas o algo? ¿Es así como puedes darte el lujo de vivir aquí?
—No —gruñó Jeremy.
—Entonces, ¿dónde está mi rifle? ¿Dónde está mi 9 mm? ¡Solían estar en
la maldita caja fuerte!
Jeremy dio un paso atrás y comenzó a retroceder lentamente por el pasillo.
Su única oportunidad era encerrarse en su habitación.
—Voy a preguntarte de nuevo, Jeremy Neil Stahl. —Su padre exhaló
lentamente—. ¿Dónde están mis armas?
—No sé de lo que estás hablando —dijo apenas en un susurro.
El señor Stahl gruñó. En un instante, se abalanzó sobre Jeremy, que fue
demasiado lento para llegar a la seguridad de su habitación. Los hombres se
desplomaron en el suelo del pasillo, el padre de Jeremy tenía la ventaja de estar
encima de él.
—¡Quítate de encima! —gritó Jeremy.
 Un enorme y carnoso puño golpeó su lado izquierdo. Él gimió y se retorció.
—¿Dónde están mis armas, pedazo de mierda? —espetó su padre cerca de
su rostro—. ¡Mis armas!
Jeremy agarró el rostro de su padre con ambas manos, empujando y
apretando, tratando de posicionar los dedos justo debajo de sus ojos. Podría
presionar con fuerza. Podría hacerlos reventar.
—¡Después de todo lo que he hecho por ti! —gritó su padre, las palabras
amortiguadas detrás de las palmas de su hijo. Las apartó de un manotazo y
agarró la garganta de Jeremy.
—¡No, papá! —dijo Jeremy, casi sin voz, tirando de los dedos de su padre.
—¡Dame mis malditas armas!
Su agarre se intensificó, y luego sus manos soltaron a su hijo
completamente. Por una fracción de segundo. Un breve aplazamiento antes de
que enloquecidos puños aterrizaran violentamente, golpeando una y otra vez.
Golpe en el rostro. Golpe en las costillas. Golpe en el estómago, y nuevamente 226
en el rostro. Sin parar, los puños de su padre volaron sobre su cuerpo en un
patrón de destrucción. Sangre rezumaba. Sangre se esparcía. Sangre se filtraba
en la alfombra.
Estoy muriendo, pensó Jeremy, aturdido por los puñetazos, sintiendo su
fuerza vital desvaneciéndose lentamente.
Su padre no cedería. Sus puños reclamaron cada parte del cuerpo de
Jeremy hasta que cerró sus ojos, rindiéndose a su destino. Pero su rostro se
mostró ante él, con la mirada fija en confusión.
Levántate y pelea, dijo ella.
No puedo.
¿Cuál es el punto de todo ese levantamiento de pesas si no vas a hacer
nada con ello?
Estoy cansado.
Oye, ¿adivina qué? Todos estamos cansados. Todos queremos ir a
dormir. Pero si vas a dormir ahora, nunca despertarás.
Simplemente no puedo más.
¡Sí, puedes! ¡Tienes que hacerlo! ¡Ahora, levántate de una puta vez y
pelea!
¿Con qué?
Con tus puños, Jer. Ese bate en la esquina. ¿No recuerdas haberlo puesto
allí?
Miró a su derecha. Su bate de béisbol, escondido discretamente en las
sombras. Su única esperanza, su salvación. Respiró profundo. Sus costillas
protestaron y gritaron, pero contuvo el aire y contó: Uno, dos, tres, cuatro. Hizo
una pausa. Cinco.
Gruñó y se lanzó hacia adelante, empujando los hombros de su padre con
toda la fuerza que le quedaba. Su padre perdió el equilibrio y cayó al suelo.
Jeremy se movió con rapidez para tomar el bate, asegurándolo en sus puños
ensangrentados. Lo blandió por encima de su cabeza, usando todo su impulso
para balancearlo hacia abajo y alrededor delante de su pecho, como si estuviera
por batear un jonrón para el récord mundial. El bate golpeó la cabeza de su
padre, empujando su cuerpo hacia adelante, boca abajo sobre el suelo. Su padre
balbuceó y gimió, intentando levantarse. Jeremy bateó de nuevo, por segunda y
última vez, y su padre cayó al suelo una vez más. Esta vez yacía completamente
inmóvil.
Jeremy observó un pequeño rastro de sangre deslizarse de entre los
mechones del grasiento cabello de su padre. Soltó el bate y cayó de rodillas.
—¿Por qué no puedes dejarme en paz? —gimió, siendo incapaz de detener
las lágrimas. Chorreaban por sus mejillas, mezclándose con sangre, como una
pintura del Impresionismo de terror y dolor arremolinados.
Su padre no dijo nada.
—Necesito que me dejes en paz, por favor —continuó Jeremy, extendiendo
su mano para tocar el hombro de su padre.
Sin movimiento.
227
—Voy… voy a darte las armas. Solo, por favor, no regreses más aquí —dijo
Jeremy.
Nada.
—¿Papá? —Sacudió su hombro suavemente.
El pasillo estaba silencioso y tranquilo.
—¿Papá? Levántate y vete —demandó Jeremy.
Automáticamente, sus dedos se movieron a la garganta de su padre. No
tenía pulso.
—Jesús. —Respiró Jeremy, mientras empujaba para poner a su padre boca
arriba.
Jadeó y cayó hacia atrás, sin estar preparado para ver los ojos en blanco de
su padre devolviéndole la mirada.
—¿Papá?
No sabía cómo maniobrar la RCP6. No estaba seguro de que importara
ahora. Lo que importaba era esconder esas armas antes de llamar a la policía.
Tendría que llamar a la policía. Tendría que admitir que había asesinado a su
padre.
—Fue en defensa propia —dijo, entrando en pánico—. ¡Defensa propia!
Corrió a la habitación y recuperó las armas, ignorando las furiosas
protestas de su cuerpo. Sabía que sus costillas estaban rotas. Sabía que tenía
heridas abiertas que requerían tratamiento médico. Pero eso no importaba
ahora.
Sigilosamente bajó las escaleras hasta llegar al taller de Roy, y
cuidadosamente abrió la puerta trasera. No había ningún movimiento. No había
nadie alrededor. Caminó hacia el gabinete que albergaba su preciosa
parafernalia y escondió las armas en la parte de atrás, envueltas de forma segura

6
RCP: Reanimación cardiopulmonar
y fuera de la vista. Cerró el gabinete con llave, cerró la puerta del taller, y subió
las escaleras una vez más hacia la escena del crimen.
—Defensa propia —dijo de nuevo, cuando miró a su padre.
—Tienes que trabajar más duro para defender a tu ejército, Jer —dijo el
señor Stahl, holgazaneando en el sofá junto a su hijo, con el control del
videojuego en mano.
—¡Lo estoy intentando! Pero tu ejército se hace cada vez más grande —
respondió Jeremy—. ¿Cómo haces eso?
—Tienes que conquistar tierras, hijo —respondió su padre—. Lucharán
por ti hasta la muerte.
—Continúas venciéndome —discutió Jeremy.
—Porque soy más rápido y más fuerte —dijo su padre—. Tú también lo
serás, siempre y cuando sigas practicando. Demonios, algún día me vencerás.
—Apesto en este juego —resopló Jeremy, lanzando el control sobre el sofá.
228
—Oye, con esa actitud nunca mejorarás. No te rindas. Nunca te rindas
ante nada —dijo su padre.
—Es solo un estúpido juego —murmuró Jeremy.
—Escucha, domina esto y después pasas a otra cosa. Y luego, dominas
eso, y pasas a otra cosa. Todo esto te ayudará a mejorar —dijo el señor Stahl,
alborotando el cabello de su hijo.
Jeremy gruñó.
—Vamos, déjame ver tu defensa en la puerta principal. ¿Dónde vas a
poner tus hombres? —dijo el señor Stahl, pasándole su control a Jeremy.
—No lo sé.
El señor Stahl suspiró pacientemente.
—Está bien, hijo. Déjame enseñarte cómo pelear.
—911. ¿Cuál es su emergencia?
Jeremy tragó el sollozo.
—Yo… asesiné a mi padre…

***
Justo cuando estaba volviendo sigilosamente a las sombras, mientras su
relación con Regan se convertía en noticia vieja, la horrible muerte de su padre
lo empujó a ser el centro de atención una vez más. Ni siquiera una ausencia de
la escuela de tres semanas podía salvarlo. Una vez que regresó, algo que estaba
reacio a hacer, todos pusieron su atención en él, el asesino. Muchos estudiantes
estaban visiblemente asustados. Debería haber disfrutado enormemente de su
miedo.
No lo hizo.
—No hiciste nada malo —le aseguró Regan, mientras caminaban por los
pasillos.
 Los estudiantes se separaban como el Mar Rojo, aplanándose contra los
casilleros y volviendo sus rostros, con miedo a mirarlo. Temiendo que los
golpeara con un bate de béisbol si hacían contacto visual.
No dijo nada, y cuando ella trató de entrelazar sus dedos con los suyos, se
alejó.
Evitó a Regan tanto como fue posible en las tres semanas siguientes al
incidente. Hubo una investigación, la cual no llevó mucho tiempo porque el caso
fue abierto y cerrado. Fue clara defensa propia. Hasta el día de hoy, Jeremy
tenía una gran cantidad de puntos de sutura, moretones atenuándose, y marcas
de rasguños por el altercado; otra razón por la que se abstuvo de volver a la
escuela semanas antes. Se veía como una víctima, y eso lo hacía vulnerable.
El horario de trabajo de Regan ayudó. La mantenía a distancia, y dejó que
la mayoría de sus llamadas fueran al correo de voz. No quería hablar sobre sus
sentimientos acerca de su padre, y sabía que eso era lo que ella quería. Las
chicas creen que comunicar sentimientos favorece la curación. No tienen idea de
cómo funciona la mente de un hombre. Él no necesitaba palabras. Necesitaba 229
tiempo a solas. Necesitaba las pendientes, su tabla de snowboard y Bad
Religion7.
Por supuesto, Roy y los padres de Regan no entendían esto tampoco. Roy
estaba todo el tiempo encima de él, llamando a la puerta del apartamento cada
cinco minutos para controlarlo. No quería que Jeremy viviera más allí. Pensaba
que jodería su cabeza. La madre de Regan solo quería seguir llenándolo con
comidas hechas en casa, atraparlo en un perpetuo aturdimiento alimenticio, así
no tendría que pensar en su padre. Lo convirtió en su hijo sustituto, le gustara o
no.
Estaba sofocándose bajo la compasión de todos.
—Soy una chica paciente —oyó decir a Regan, como si estuviera
probándolo.
Él se erizó.
—No quiero herir tus sentimientos. Solo no quiero sostener manos.
Ella suspiró.
—Entiendo.
—Observa la forma en que estas personas están mirándome —dijo—. Como
si fuera el tipo malo —resopló y negó.
—¿A quién le importa lo que piensan?
—Quiero decir, mi padre me ataca. Casi me asesina. Me defiendo, ¿y yo soy
el culpable?
—No eres el culpable, Jer. Solo tienen miedo. No tenemos exactamente
una gran cantidad de estudiantes en esta escuela que hayan tomado la vida de
alguien. Eres una… novedad.
Doblaron la esquina.
—¿Realmente acabas de llamarme así? —preguntó.
—No quise hacerlo sonar frívolo. Pero es la verdad.
7
Bad Religion: es una banda de punk rock estadounidense fundada en 1979 en el sur de California.
 —Lo haces sonar como si fuera un fenómeno de circo —respondió,
automáticamente tocando su cicatriz.
Ella puso la mano en su hombro.
—Detente —dijo suavemente.
—¿Que pare qué? —espetó.
—Para de ser tan malo conmigo —respondió—. Sé que estás enojado y
herido. Sé que no quieres hablar de ello. Sé que no quieres estar aquí. Sé que no
quieres estar cerca de mí.
Hizo una pausa.
Jeremy apartó la mirada, temiendo estar de acuerdo con ella y hacerla
llorar.
—Yo… te daré algo de espacio —dijo Regan.
Él asintió.
La culpa era insuperable. No estaba buscando espacio. Simplemente, se 230
sentía como que estaba con la persona equivocada en ese momento. Amaba a
Regan, y sabía que estaba tratando de ayudarlo, solo que no era la persona que
podía hacerlo bien. Reaccionaba demasiado como una chica. Necesitaba a
alguien más, alguien que no le pidiera compartir sus sentimientos. Necesitaba a
alguien que se burlara de él y le diera una mejor perspectiva sobre toda la
situación.
Buscó a ese alguien toda la mañana.
—Te encontré —dijo a la hora del almuerzo, sentándose en una silla a su
lado.
El salón estaba a oscuras, con solo un mínimo de luz entrando a través de
las persianas de las ventanas.
—Nunca pensé que podías esconderte en el salón de la banda —continuó
Jeremy—. Buena elección.
—Nunca cierran con llave la puerta trasera —explicó Hannah—. Siempre la
del frente, pero nunca la de atrás.
Abrió la bolsa del almuerzo y le pasó un paquete de frituras. Él lo tomó
automáticamente, como era costumbre.
—Gracias —dijo, empujando un Dorito con queso en su boca.
Ella abrió su propia bolsa de Doritos y comió.
—Así que, mataste a tu padre —dijo con indiferencia.
Jeremy asintió.
—Lo escuché en las noticias. Como millones de veces.
Él no dijo nada.
—Es una pena que tuvieras diecinueve. Por lo menos, si fueras un menor
de edad, no habrían mostrado tu nombre en la pantalla.
Resopló. Bueno, tengo veinte ahora…
 —¿Por qué es de conocimiento público, de todas formas? —continuó
Hannah—. No es el maldito asunto de nadie lo que sucede en la casa de una
persona.
Jeremy sonrió.
—¿Tu padre casi te asesinó?
—Casi.
—¿Tenía un arma? Hubo informes contradictorios que involucraban un
arma.
—No, solo sus puños.
Hannah se quedó en silencio por un momento.
—Así que, ¿tu vida está jodida de ahora en adelante? ¿Evento traumático
es igual a niño enojado, igual a propiedad robada, igual a robo de auto, igual a
pena de prisión?
Jeremy rió.
231
—Vamos —se burló Hannah—. Sabes que quieres ser un cliché.
Estaba tan feliz de haberla encontrado. Era exactamente con quien
necesitaba hablar.
—Pensé en ello —dijo Jeremy.
—¿Y qué harías primero?
—Oh, empezaría poco a poco. Robo menor. Tal vez traficar marihuana por
un tiempo hasta que me sienta seguro para moverme a las grandes ligas.
—Naturalmente, te volverás un adicto a las drogas —señaló Hannah.
—Naturalmente.
—Y vivirás en la miseria en un burdel.
—No hay otra manera.
—Y te emborracharás y buscarás prostitutas porque no tienes autoestima.
—Ninguna.
—Sin embargo, nada de crímenes violentos —dijo Hannah—. No encaja
con tu perfil.
—No, no. Seré feliz con solo herirme a mí mismo —respondió Jeremy.
Se echaron a reír.
—Amigo, tu vida es como un programa de televisión —dijo Hannah—.
Mierda como esta no le sucede a la gente normal.
—Ni que lo digas.
—Vaya que apesta demasiado —continuó Hannah.
Jeremy la miró y sonrió.
—Hemos establecido que mi vida es horrible.
Ella rió, luego se quedó en silencio.
Comieron en silencio, cada tanto haciendo observaciones sobre los
instrumentos en el salón.
 —Estoy suponiendo que esta no fue la primera vez que tu padre te atacó —
dijo Hannah, mirándolo curiosamente.
—Ni siquiera cerca.
—¿Por qué nunca me contaste?
—Porque no hablamos de cosas como esas —respondió Jeremy—. Tú
misma lo dijiste.
Hannah asintió.
—¿Él te hizo esa cicatriz?
—Sí.
—¿Por qué te golpeaba?
—Porque estaba enojado y triste.
—¿Por?
—Herirse en el trabajo. Ser incapaz de trabajar. Mamá yéndose. Muchas
cosas. 232
—Así que lo obtuviste en ambos extremos —dijo Hannah—. En la escuela y
en casa.
Jeremy asintió.
—Estabas levantando pesas por tu papá, ¿no es así? —dijo Hannah,
dándose cuenta—. En realidad, no tenía nada que ver con esos idiotas en la
escuela.
Jeremy se quedó en silencio por un momento.
—Sí, en su mayoría fue por mi papá.
—Probablemente esos ejercicios de pesas en la banca salvaron tu vida —
señaló.
Nunca consideró eso. Después de todo, blandió un bate. El bate era el
arma. Pero nunca pensó en la fuerza detrás de ese bate, la fuerza que venía de
ingerir proteínas y levantar pesas.
—Me alegra que hayas decidido ponerte en forma —susurró Hannah,
intentando hacer una broma, pero no pudo ocultar su sinceridad.
—No fue solo eso —confesó Jeremy.
—¿Qué?
—Cuando estaba allí debajo de mi padre golpeándome hasta sacarme la
mierda, realmente pensé que iba a morir. Lo habría hecho si no fuera por ti.
Hannah se tensó.
—¿De qué estás hablando?
—Me hablaste —respondió Jeremy—. Me dijiste que peleara. —Hizo una
pausa y sonrió—. En realidad, fue más como: “¡Levántate de una puta vez y
pelea!”.
Hannah se movió incómodamente.
 —No fue únicamente mi fuerza. Yo... nunca la habría encontrado si no me
lo hubieras dicho. Si no creyeras en mí. Si no me hubieras recordado dónde puse
mi bate.
Hannah volteó su rostro y secó discretamente una lágrima.
—Salvaste mi vida —dijo Jeremy.
—Lo hice, ¿eh? —preguntó ella, mirando la pared.
—Ajá.
Pausa.
—Entonces supongo que me debes un “gracias” —dijo Hannah con la voz
ronca.
Jeremy rió y se levantó, formando una bola con la bolsa de frituras dentro
de su puño.
—Gracias, Hannah.
Tomó su mano y tiró de ella hasta ponerla de pie. Hannah bajó su cabeza. 233
—No puedes esconderte más aquí —dijo él—. Tienes que empezar a
almorzar conmigo nuevamente.
—Jer…
—Usaré la tarjeta de maté-a-mi-padre contigo todo el día —respondió.
Pausa.
—Te necesito —susurró—. ¿Por favor?
Hannah exhaló un suspiro de frustración.
—Bien.
Él aún sostenía su mano. Se sentía normal acercarla hasta que su rostro
descansaba contra su pecho. Sus brazos rodearon su cintura, y permanecieron
de pie abrazándose el uno al otro en un perfectamente incómodo abrazo. Su
hermana, pensó, en otro mundo mejor.
—Solo comeré contigo porque eres mi amigo —murmuró contra su pecho.
—Eso es lo suficientemente bueno para mí —respondió.

***
Regan robó miradas a la puerta de la cafetería. Le había dado espacio a
Jeremy toda la mañana. Pensó que al menos almorzaría con ella.
El calor aumentó hasta construir una pequeña hoguera de vergüenza que
se mostró en sus mejillas. Estaba avergonzada por comer sola. Estaba
avergonzaba por estar sola. Buscó en el comedor. No estaba allí. Tampoco
Hannah.
La realización no la abofeteó en el rostro. Era una verdad del tipo
silenciosa que subió lentamente en su corazón, como el nivel del agua en una
piscina después de una tormenta lenta y continua, suave y llena. Demasiado
llena. Ni siquiera estaba enojada por ello; que prefiriera estar con Hannah por
encima de ella. Simplemente lo aceptó, dejando que su corazón se ahogara en
agua demasiado profunda. Estaba salada por sus lágrimas. Las observó caer una
por una sobre su sándwich, volviéndolo blando e incomible.
 —Oh, bueno —murmuró, porque no sabía qué más decir.
Se levantó de la mesa y se deshizo de su almuerzo sin comer. Caminó por
los pasillos sola y luego se dirigió a los baños, cuando entró vio que alguien
estaba allí. Su actual escondite albergaba a otro estudiante, alguien que solía
conocer.
—Todavía no tengo ganas de volver a salir —comentó Casey suavemente—.
Esta es la décima vez que me he puesto brillo de labios. Puede que lo haga una
onceava vez antes de que suene la campana.
Regan asintió.
—¿Cómo estás? —preguntó Casey.
Regan se encogió de hombros.
Casey hizo lo mismo.
—Yo también.
Regan se encerró en el cubículo más lejano. Permitió que las lágrimas
234
cayeran a borbotones como quisieran, pero silenció cualquier sonido que
amenazara con escapar de sus labios. Finalmente, liberó el sollozo una vez que
oyó que la puerta del baño se abrió y Casey se fue. No fue la soledad la que la
obligó a llorar tan desvergonzadamente. Fueron las tenues palabras de Casey
cuando se fue:
—Te extraño.
 Hay una gran diferencia entre fantasear con tomar una vida y hacerlo
realidad.

235
 17
00:04

Hora de cerrar.
La patrulla de esquí serpenteó bajando la montaña, limpiando los últimos
de los esquiadores y snowboarders. Sabía que se estaba escondiendo, esperando
por la soledad, esperando a estar solo con la cuesta nevada como su compañía.
Se escondió también. No era tan buena como él, ser una seguidora de las
reglas y todo, pero encontró un poco de un matorral que la camuflaba bastante
bien, y empujó abajo la urgencia de darse por vencida. ¡Estoy aquí! ¡No lo hice a
propósito, chicos! ¡Solo estábamos perdiendo el tiempo! 236
Las luces de las motos de nieve se perdieron en la montaña, muy lejos de la
montaña empinada, y se regocijó. Ahora encontrar a Jeremy y forzarlo a sanar.
Era absurdo; no podía demandar que se sintiese mejor. Pero no podía parar la
torpeza entre ellos, su abstinencia desvergonzada de ella. Si pudiera curarlo, al
menos, quería compartir su problema. Pero no la dejaría hacer eso. Se escondió
lejos en la montaña, perdiendo un sinfín de yendo arriba y luego abajo, arriba y
luego abajo, arriba y luego abajo. Buscando su propia curación, quizás. Una
respuesta al por qué su vida tuvo que ser tan dramática. Un deseo de algo mejor.
Pinchazo en el corazón. Sin embargo no le gustó anoche: un deseo de algo
mejor. Puede que él desease que ella fuese mejor. O diferente. Puede que más
como Hannah, la chica cuya compañía claramente prefirió sobre la suya.
—¡Jeremy! —gritó en la tarde blanca.
Nada.
—¡JEREMY!
Se deslizó hasta detenerse detrás de ella, levantando nieve en su pantalón.
Se miraron fijamente el uno al otro.
—Estoy aquí, ¿está bien? —dijo ella—. Casi me meo intentando
esconderme de la patrulla de esquí.
Él sonrió con superioridad.
—Sabes que soy una seguidora de reglas —le recordó.
Asintió.
—Así que, estoy aquí —dijo de nuevo—. Estoy intentando hacerlo lo mejor
que puedo. Pero no puedo seguir llorando por ti en el baño. No sé qué quieres
que haga. No sé qué quieres que diga. Estoy esforzándome tanto contigo, y sé
que no soy Hannah…
—¿Qué?
—Sé que no puedo hacerte sentir como lo hace ella. Ustedes tienen una
conexión, o lo que sea. No lo sé. Pero sé que prefieres salir con ella. Lo capto. Lo
hago. Pero has entendido cómo eso me hace sentir. Quiero decir, solo rompe
conmigo si no quieres estar conmigo más. Eso es todo lo que tienes que hacer.
Sí, lloraré por ello. Soy una chica después de todo. Pero al menos sería algo más
que tú esquivándome todo el tiempo. —Hizo una pausa—. Me… Me estoy
congelando aquí.
—No quiero romper contigo —dijo tranquilamente.
—Entonces, ¿por qué me estás tratando así?
—Quieres hablar sobre mis sentimientos, y no quiero.
Silencio.
—¿En serio? —preguntó ella después de un momento.
Asintió.
—¿Me estás esquivando porque piensas que quiero hablar sobre tu padre?
—Sí. Justo después de que pasara, me asaste hasta la muerte. Sigues
queriendo saber cómo me siento. Sigues preguntándome si estoy bien. Me
237
asfixias.
Ella parpadeó.
—Hannah no me asfixia. Hannah hace bromas y me dice cómo
recuperarme, eso es solo agotador. No es algo con importancia, ¿no?
Regan frunció el ceño.
—Eso es lo que necesito oír. Necesito a alguien que no me trate como un
chico pequeño y débil. No quiero ser mimado. No quiero ser envuelto en
abrazos. Quiero a alguien que se divierta conmigo y golpee mi brazo.
Regan apretó su mandíbula.
—Hannah hace eso por mí. Ese es el tipo de persona que es. No eres así, y
no estoy diciendo que sea mejor que tú. Solo estoy diciendo que necesitaba su
tipo de compasión…
—¿Qué compasión? —Se quebró Regan—. ¿Bromas sobre tu padre muerto?
¿Eso es compasión?
Jeremy jadeó.
—¿Ves? Sabía que no lo captarías.
—Oh, es cierto. Solo estoy en el exterior. No entro en tus planes con tu
pequeña hermandad y de Hannah… Su inteligente club “somos más listos que
todos los demás”.
—Regan…
—¡No sé cómo hacer comentarios inapropiados, actuar como una zorra
sarcástica y compartir bromas internas contigo!
—Regan, por favor…
—¡Por qué no tienes una cita con ella!
—¡Porque es lesbiana!
La boca de Regan cayó abierta.
—Y porque quiero tener citas contigo —añadió rápidamente.
 Bufó con desdén.
—Amor siendo la segunda razón.
—No quise decirlo así.
—Sí, lo sé —dijo Regan.
Pausa.
—¿Por qué no me dijiste que le gustabas? —preguntó Jeremy.
—¿Por qué lo haría?
—Habría hecho más fácil para mí entender la tensión entre ustedes dos…
Por qué se alejó de mí cuando empezamos a salir.
Regan no dijo nada.
—Ha sido mi amiga por mucho tiempo —continuó Jeremy—. Me ayudó a
con mucho, incluso cuando ni siquiera me había dado cuenta.
Regan ajustó su sombrero. Jeremy no estaba seguro de qué más decir. La
sintió apagarse y buscar las palabras que le darían fuerza para responder. 238
—Te amo —dijo él.
—Hmm.
Se enfureció.
—¿Qué significa eso?
—Significa que tengo frío. Voy a bajar. —Lo miró en el último momento,
después exhaló suavemente—. Nos vemos, Jer.
Ella golpeó sus palos de esquí en el suelo y se fue con tanta fuerza como
pudo, asegurando sus gafas mientras tomaba velocidad.
—¿Qué coño, Regan? —gritó Jeremy detrás de ella.
Sabía que iba detrás de ella, y se acuclilló más, intentando tomar más
velocidad.
—¿Qué coño fue eso? —gritó a su lado.
¿Cómo la alcanzó tan rápido?
—¡Déjame sola! —gritó de vuelta.
Se inclinó a la derecha, sacudiendo su brazo.
—¡Cuidado! —gritó ella—. ¡Eso es jodidamente peligroso!
Miró a su derecha, intentando poner distancia entre ellos. Él estrechó el
espacio una vez más.
—¡Aléjate de mí! —gritó.
—¡No!
Sacó de repente su mano y agarró el brazo de ella en el momento exacto
que volvió su tabla rápidamente a la izquierda, rompiendo fuerte y rápido.
Había una escasa posibilidad de que arrancase su brazo fuera de su articulación,
pero era la oportunidad que tomaría por amor.
Cayeron. Cayeron varios metros bajo la montaña, cubiertos con nieve
como donas pulverizadas. Cuando pararon, le lanzó sus gafas y saltó hacia él.
 —¡Jodido idiota! —chilló, aporreando su pecho.
—¡Lo siento! —respondió, intentando agarrar sus muñecas.
—¡Pude haber muerto!
Arrebató las muñecas de ella.
—Para de ser dramática.
Se retorció fuera de su agarre y continuó el asalto.
—¡No lo soy!
—¡Sabía lo que estaba haciendo! —gruñó, intentando asegurar sus
muñecas una vez más.
—¡No sabías qué demonios estabas haciendo! —chilló.
—¡REGAN! —gritó, a centímetros de su rostro—. ¡He sido golpeado lo
suficiente! —Intentó suprimir el grito.
—¡Aparentemente no! —argumentó.
239
Él lanzó sus brazos alrededor de su duro y atractivo cuerpo al suyo,
atrapándola en un agarre de muerte. Él rodó, sujetándola en la nieve,
observando el flujo de ira y fluir en sus ojos.
—Eres tan guapa —dijo él suavemente, sonriéndole.
—Bájate de mí —dijo, jadeando fuerte.
—Te amo.
—No me importa.
Se inclinó y la besó en la boca. Ella lo mordió. Retrocedió en shock,
tocando con la lengua su labio inferior y probando el metálico de sangre fresca.
Preparó su mandíbula y se inclinó otra vez besándola más fuerte. Se retorció
bajo él, gruñendo en su boca.
—Te amo —murmuró, esperando que las palabras cayeran en lo profundo,
al tejido cálido de su corazón y germinara el perdón. Quería su perdón; solo que
no sabía cómo pedirlo.
—¡Heriste mis sentimientos! —gritó, y él se alejó para ver un charco de
lágrimas en sus ojos.
—Lo sé —dijo—. Soy un chico, Regan. No sé cómo ser maduro con todo.
—¡No te estoy preguntando! —respondió—. ¡Te estoy pidiendo ser amable
conmigo!
—Lo seré —le aseguró.
Limpió sus ojos con sus palmas enguantadas.
—No debería haberte alejado —dijo.
—Lo siento, no sé lo que necesitas, ¿está bien? Pero pudiste habérmelo
dicho. Pudiste haber dicho “Regan, para de dudar” o “Regan, para de pedirme
compartir mis sentimientos”. No hubiera estado ofendida. Pero no me
explicaste nada. Solo te escondiste… con ella.
Rompió a llorar.
 —Regan —dijo tiernamente, acunando su rostro y limpiando sus lágrimas
frescas.
—Lo siento, soy como una chica en todo —lloró amargamente—. ¿Pero
adivina qué? ¡Soy una jodida chica!
Se rió entre dientes.
—Estoy encantado con eso.
—¡Y no me gusta verte sufrir! Haría cualquier cosa para hacerte feliz.
Cualquier cosa.
Le creyó.
Hipó y se calló.
—Estoy encantado de que vinieras a encontrarme —dijo después de un
momento.
Ella puso los ojos en blanco.
—¡Es verdad! No quise estar solo aquí arriba del todo. 240
Lo miró cautelosamente.
—Te estoy diciendo la verdad —dijo él.
—¿En serio?
—En serio. Te amo, Regan. Y siento la manera en la que te he tratado. Yo…
Yo quería prepararme para ti.
—No tienes que hacerlo.
—Quiero. Pensé que podría llevarte a una cita.
Pausa.
—Tendré que mirar el horario de mis padres para ver cómo tomar prestado
el auto —dijo.
—No, no, yo conduzco —dijo él.
—¿Qué?
Sonrió.
—Está funcionando.
Ella sonrió.
—¿Tu Camaro está funcionando?
—Sí. Finalmente. Solo tomó un millón de años —dijo.
—¡Eso es genial! —chilló.
—Todavía necesita un trabajo de pintura, y algunas cosas en el interior
necesitan ser arregladas, pero funciona, y eso es todo lo que importa.
—¡Alejémonos conduciendo! —dijo, sus ojos amplios y aventureros.
—¿A dónde?
—¡La playa! Oh, ¡me encanta la playa! Nunca puedo ir.
—La playa entonces —dijo, se inclinó una vez más para besarla.
 Esta vez no luchó. Lo dejó besarla largo y lento hasta que sintió la afilada
picadura de la nieve derretida flotando en sus orejas.
Hora de cerrar.

***
—¡JESUCRISTO! —gritó Regan, mirando fijamente al fantasma en la
ventana.
—¡¿Qué es?! —gritó su madre, yendo a través de la puerta del dormitorio.
Reconoció el rostro de Casey en seguida.
Casey se quedó de pie afuera en las congeladas temperaturas, el rostro casi
pegado a la ventana de Regan, rastros de lágrimas prácticamente congeladas en
su pálido rostro.
—Qué en nombre de Dios… —dijo la señora Walters—. Casey Holbrook,
¡¿qué en el infierno estás haciendo ahí fuera?! Te congelarás hasta la muerte.
Entra aquí. ¡Ahora!
241
Casey se detuvo.
—Oh, por el amor de Dios —balbuceó la señora Walters, tirando del abrigo
de Casey y empujándola dentro. Cayó al suelo como un bloque de hielo.
Infierno, era un bloque de hielo… manos azules, rostro azul. Regan incluso
pensó que su cabello se había vuelto azul.
La señora Walter sacó el edredón de la cama de Regan y envolvió a Casey.
La abrazó.
—Cariño, ¿por qué? —preguntó.
—Q-quería hablar con Regan —tartamudeó, los dientes apretados tan
fuerte que Regan tenía miedo de que desgastara las puntas en unos segundos.
—Bebé, hay un puerta al frente —dijo la señora Walter.
—Es tarde —respondió Casey.
—¡No me importa que sean las tres de la mañana! ¡No te quedas afuera en
mitad del invierno por Dios sabe cuánto tiempo! —Esperó.
—Treinta minutos, ¿quizás? —ofreció Casey.
—¡Oh Dios mío! —gritó la señora Walter—. Regan, ve a poner algo de agua
caliente.
—Mamá, no vivimos en el Polo Norte —dijo Regan—. No es gran cosa.
La señora Walters estrechó sus ojos y niveló su voz:
—Pon el agua.
—Sí, señora —murmuró Regan, y se dirigió a la cocina.
La presencia de Casey después de meses de separación era definitivamente
desconcertante. Regan no era una total ignorante de la vida de sus amigos, sin
embargo. Seguía viéndola en la escuela, solo como prometió que haría,
observando las animales payasadas del sistema de castas de la selva del
instituto. Se dio cuenta de la discordia que se cocía en los niveles superiores. Los
gatos grandes volviéndose inquietos… las pequeñas peleas por la dominación
brotando rápidamente aquí y allí. Casey no parecía inquieta. Parecía solitaria y
puede que un poco asustada. Así que no era la buena vida que pensó que sería,
pensó Regan, abrazando la sensación de justificación, incluso mientras sintió
una moderada disculpa por su ex novio. Sin embargo no era el momento de
abalanzarse. No era el momento de empujarla al borde. Casey tenía que
quererlo también, o Regan se arriesgaba a perderla para siempre en ese mundo
malicioso.
Saludó a su madre y a Casey mientras entraban a la cocina. Casey se sentó
en la sala y la señora Walters desapareció por la puerta después de que Regan
asintiera. Su madre lo sabía todo… pasar incontables tardes sosteniendo a
Regan en el sofá mientras lloraba por sus frustraciones, y herida por la pérdida
de su amiga. La separación de las amistades era una cosa difícil para cualquier
chica adolescente con la que tratar, no importa su fuerza o naturaleza resistente.
La señora Walters sabía que Casey hirió también y que la estuviera buscando
por algo, consiguiendo perderse más lejos del laberinto de la adolescencia
complicada. Los adultos deberían ser los malditos guías, pensó enfadadamente,
recordando que la mayoría de los adultos estaban perdidos. En un laberinto
diferente, sí, pero perdido de todas maneras. 242
—No vas a perder ninguna de tus extremidades, ¿verdad? —preguntó
Regan finalmente, llevando una taza de té humeante hacia Casey.
Casey negó.
—¿Qué mierda estabas haciendo ahí fuera? ¿Sabes cuán raro fue?
—Estaba armándome de valor —contestó Casey, tomando un sorbo
tentativamente.
—No doy miedo —dijo Regan.
—No, pero estaba asustada —dijo Casey en voz baja.
—¿Por qué? Soy yo.
—Sabes por qué. –Casey miró su taza—. Estaba equivocada.
—Está bien, entonces. Estabas equivocada. También estaba equivocada
sobre un montón de cosas —dijo Regan.
—Deja de ser agradable sobre esto. Completamente fallé como amigo, lo
que es, como, la peor cosa que un persona podría hacerle alguien a quien le
importe.
Lágrimas frescas saltaron de los ojos de Casey, y las observó caer una a una
en el té.
—No sé qué quieres que diga —respondió Regan.
—¡Quiero que me insultes y me grites para que me vaya de tu casa! —gritó
Casey.
—Pero no quiero que te vayas —dijo Regan.
Casey lloró en serio ahora, empujando la taza lejos y observando mientras
la infusión se movía, derramándose por los lados y mojando el granito. Enterró
el rostro en sus brazos y sollozó.
—¡Soy una amiga horrible! ¡No debería haberle escuchado! ¡Debería
haberme pegado a ti! ¡Debería haber sido mejor! ¡Debería haberme quedado!
¡Lo debería haber intentado más fuerte! ¡Debería haber perdonado a mis
padres! ¡No debería haberme importado jamás lo que la gente pensara de mí!
Debería haber sido buena, como solía ser. —Levantó su rostro manchado de
lágrimas—. ¿Recuerdas? ¿Recuerdas cuando era buena? Y realmente lo era. ¡Era
una buena persona, Regan! ¿Qué me está pasando?
El miedo permaneció en sus palabras. Miró salvajemente sobre la cocina,
como su estuviese buscando su bondad escondido en los cajones o dentro de la
cocina.
Regan se asustó.
—Está bien.
Casey negó.
—No, no está. No está bien —dijo frenéticamente—. ¿Quién soy? ¿Qué me
pasó? ¿Cómo pudo hacerme eso? Una y otra y otra y otra…
—Casey, para —ordenó Regan, agarrando la mano de su amiga—. Respira.
—¡Él me engañó todo el tiempo! ¡Estabas en lo cierto! Era un mal chico.
Me usó. ¡Le di mi virginidad! El tipo que me hacía reír todo el tiempo. Mis gafas.
Mi nariz. ¡¡Mi cabello fibroso!! 243
Regan apretó su mano.
Los ojos de Casey se abrieron, como si la revelación final la abofeteara
fuerte en el rostro.
—Lo merecía. —Respiró ella—. Todo eso.
—No digas eso.
Casey tiró su mano de vuelta.
—No, no, ¡es verdad! Merecía ser tratada como eso. Soy malvada. Deseé
todo tipo de cosas horribles para que le pasaran a mis padres cuando se
divorciaron. —Su boca hizo una mueca maníaca—. Pero la broma está sobre mí,
¿ves? ¡Las cosas horribles me pasaron a mí!
—¡DETENTE! —gritó Regan.
Casey se estremeció, golpeando la taza de té. Se sentaron en silencio
mientras Regan limpió el mostrador con toallas de papel, y después se movió a
la cocina para volver a calentar el agua.
—¿Cómo hacerlo bien? —preguntó Casey.
—Realmente no lo sé —respondió Regan.
—¿Debería hacer una lista de todos a los que he herido y disculparme con
ellos?
—Si piensas que eso es lo correcto —dijo Regan.
Pausa.
—¿Me odias, Regan? Deja nuestra historia de lado. Solo piensa en los
últimos meses. —Casey hizo una pausa—. Ahora, ¿me odias?
—Nunca podría odiarte —dijo Regan—. Eres mi mejor amiga.
Casey pestañeó. Una sola lágrima cayó por su mejilla.
—¿Todavía?
—Todavía.
 Se quedaron mirándose hasta que el agua hirvió. Regan le sirvió una taza a
Casey y se la entregó.
—Gracias —susurró Casey.
Regan sonrió.
—¿Azúcar?
—No, quiero decir gracias por no odiarme —dijo Casey.
Regan pensó un momento.
—¿Realmente controlaba nuestra amistad?
Casey negó.
—Siento que lo que dijiste era parcialmente cierto, que tengo tendencia a
imponer.
—No controlabas mi vida. Elegí ser tu amiga rara y tener clubes raros
contigo y hablar de mierda rara todo el tiempo.
Regan se rió entre dientes. 244
—Y me encantaba. Sigo pensándolo una y otra vez. ¿Por qué me desperté
un día en la secundaria anhelando ser parte del mismo grupo del que me había
burlado tanto? ¿Qué estaba buscando? No puedo echarle la culpa a sentirme
perdida a causa de mis padres. Sí, se peleaban bastante, pero todavía no habían
mencionado la palabra divorcio.
Regan escuchó.
Casey se mordió las uñas.
—Pensé que habría oportunidades. ¿Sabes? Ser capaz de tener
experiencias que no habría tenido si no hubiera sido parte de ese grupo.
Regan asintió.
—¿Es así como te sentías?
—No —dijo Regan—. Solo estaba agotada de pelear. Me di por vencida y
cedí.
—Sin embargo no siempre fue tan malo, ¿no? Quiero decir, ¿nos
arruinamos completamente la escuela secundaria? —preguntó Casey.
Regan negó.
—No, pero sí creo que podría haber sido muchísimo mejor.
Casey lo consideró.
—Quiero ser mejor.
Regan automáticamente pensó en la respuesta de Hannah a su misma
declaración hacía tantos meses.
—Entonces hazlo. Sé mejor.
Casey frunció el ceño, y luego su rostro se iluminó. Asintió, y Regan
observó cómo sus labios formaban una sonrisa brillante. Era una sonrisa que
decía “hoy, cambié”.
—No tengo miedo —dijo desafiante—. Claro que no.
—Te creo —respondió Regan.
 —Y voy a corregir mis errores —continuó Casey—. No sé cómo, pero voy a
ir a Brown. Puedo descifrar esta mierda.
Regan se rió.
—Regan, ni siquiera fue difícil liberarse… irse. Ni siquiera fue difícil. En el
momento en que te fuiste, quise irme también. Estaba demasiado asustada
entonces. Pero una vez que tomé la decisión por mi cuenta, fue tan fácil. Fue
como salir a tomar aire.
Regan alzó la palma.
—Vamos, chócala.
Casey se rió y chocó su mano.
Regan fue hasta el fregadero a lavar las tazas de té. Casey saltó y agarró un
trapo de cocina para secar.
—¿Quieres quedarte esta noche?
—¿Quieres que me quede? —preguntó Casey.
245
—Bueno, ¿no te parece que tenemos un montón de cosas para ponernos al
día?
Casey asintió.
—Toneladas.
Regan le entregó una cuchara limpia para que secara.
—Creo que es genial que estés saliendo con Jeremy —dijo Casey, colocando
la cuchara en el cajón correspondiente.
—¿Sí?
—Sí. Los dos son un poco raros. Encajan. Además, realmente pareces
hacerlo feliz. No creo jamás haberlo visto sonreír en la escuela hasta que
empezaste a salir con él.
—¿En serio?
—Sí. ¿Cuáles son estos poderes especiales que tienes? —preguntó Casey.
Regan pensó un momento y luego cantó:
—Es el poder del amor.
—Oh, Dios mío, eres una nerd —dijo Casey.
Y entonces pasó los brazos alrededor de su amiga, casi ahogándola con ese
poder: el poder del amor. Regan le devolvió el abrazo igual de duro.
—¿Quieres ver volver al futuro? —preguntó Regan.
Casey la soltó y se dirigió a la despensa. Buscó entre las cosas hasta que
encontró la caja de palomitas de maíz, sosteniéndola para que la viera Regan.
—¿Una bolsa o dos?

***
—Me encanta —dijo Casey, viendo a Regan dar vueltas.
—¿Los calcetines térmicos también?
 Casey miró los calcetines térmicos rosas de Regan y asintió. Llegaban hasta
sus pantorrillas, superponiéndose con los botines y las medias negras. Combinó
la mitad inferior de su conjunto con una minifalda corta de lentejuelas negra y
una chaqueta suelta plateada metálica.
—Te ves como una bola de discoteca —dijo Casey.
—Precisamente eso era lo que intentaba —respondió Regan.
Casey miró a la puerta del dormitorio.
—¿Está viniendo? —preguntó. Tiró, nerviosamente, de un hilo suelto del
edredón de Regan.
—Relájate —dijo Regan.
—¡Já! Relájate. Sí, está bien —respondió Casey.
En ese momento llamaron a la puerta.
—Adelante —gritó Regan, y Jeremy abrió la puerta, asomando la cabeza.
Estaba sonriendo. Y entonces vio a Casey. 246
—Sabía que esto era una muy mala idea —murmuró Casey.
—Tonterías —dijo Regan, caminando y tomándola de la mano—. Jeremy,
recuerdas a Casey. —Qué cosa más ridícula para decir.
—Eh… sí. —Fue su respuesta.
—Y recuerdas cómo éramos mejores amigas antes de fallarnos.
No dijo nada, mirando a las chicas con cautela.
—Lo que no sabes es que nos amigamos —continuó Regan.
—¿Por qué? —La palabra salió como una acusación.
—Porque me disculpé —dijo Casey en voz baja—. Y en serio.
Jeremy apretó la mandíbula.
—Y le creo —añadió Regan—. Todos cometemos errores. Me di cuenta de
que cometí un montón en nuestra amistad.
Se quedó mirando, perplejo.
—No estoy comparando nuestros errores —explicó Regan—. Solo estoy
diciendo que nadie es perfecto.
—Te abandonó. Te ignoró en la escuela. Te dio la espalda —gruñó Jeremy,
mirando a Regan sin poder creerlo.
—Lo sé —respondió Regan, agarrando la mano de Casey con más fuerza.
—¡Torturó sin descanso a Hannah! —continuó Jeremy.
—Lo sé —dijo Casey.
—No hables —gritó Jeremy—. Nunca.
—Jeremy —lo reprendió Regan.
—Simplemente no te entiendo, Regan. ¡Finalmente pudiste salir! ¿Qué te
convenció para volver? ¿Cómo te convenció? ¿Qué te dijo? ¿Qué te prometió?
—¿Volver? —preguntó Regan, confundida.
—¡Volver con ellos! —gritó.
 Casey se levantó y se puso enfrente de Regan.
—Cálmate de una puta vez —le advirtió a Jeremy.
—Pensé que te dije que no hablaras nunca —dijo.
—Cállate —respondió Casey—. Cierra la boca y escúchame. No he venido
para robarte a Regan. No estoy tratando de convencerla de volver a ese grupo.
Vine para pedirle disculpas por ser la mayor idiota del planeta.
Jeremy se puso furioso, sin poder o sin querer procesar las palabras de
Casey.
—Me fui —continuó—. Los dejé. Eran un montón de personas horribles
que me convirtieron en una persona mala y resentida, y finalmente me di
cuenta. ¿De acuerdo? Esto no tiene nada que ver con volver a llevar a Regan al
lado oscuro. Estoy aquí para darle un consejo sobre cómo vestirse para su cita,
¡idiota!
Parpadeó.
—Y para decirte que lo siento por mi falta de honradez en séptimo grado — 247
añadió en voz baja—. Debería haberle dado tu nota.
Regan asomó su cabeza sobre el hombro de Casey y miró a Jeremy. Sus
ojos le preguntaban lo que sus palabras no: “¿Está hablando en serio?”.
Regan asintió y sonrió.
Se aclaró la garganta.
—¿Así que crees que solo dos palabras van a compensar todo lo que has
hecho?
Casey contuvo el aliento.
—Ni siquiera cerca. Pero es un comienzo.
Jeremy vaciló.
—No puedo fingir no saber toda la mierda que le has dicho a Hannah.
—Lo sé.
—Era mi única amiga hasta que tuve a Regan.
—Me imaginé.
—Soy protector con ella.
—Es comprensible.
—¿Qué vas a hacer con ella? —preguntó.
Casey pensó por un momento.
—Voy a hacer todo lo posible para compensarla.
—Nunca te perdonará —señaló Jeremy.
Casey asintió.
—Pero tengo que intentarlo.
Pausa.
—¿Por qué este repentino cambio? —preguntó, mirándola con curiosidad.
—Bueno, supongo que se podría decir que vi la luz —respondió Casey.
 —¿Acaso te expulsaron? ¿Es por eso que estás aquí? Déjame adivinar. Si
no se hubieran librado de ti, no estarías besándonos el culo ahora mismo,
¿verdad?
—¡Jeremy! ¿Qué demonios? —exclamó Regan.
—No, Regan —dijo Casey—. Está bien. Esto viene creciendo desde hace
mucho tiempo entre nosotros.
—¡Joder! Claro que sí —contestó Jeremy.
Casey se puso de pie con la espalda recta, estirando su columna hasta
donde podía, llenando sus pulmones con todo el oxígeno para poder expulsar las
palabras difíciles que tenía que decir.
—No me echaron —comenzó—. Pero si lo hubieran hecho, no me habría
importado. Odiaba ese grupo hacia el final. Odiaba lo que me hizo. Sin embargo,
no estoy eludiendo la responsabilidad por la forma en que actué, así que cierra
la boca.
Jeremy cerró los labios con fuerza. 248
—Asumo toda la responsabilidad de la persona en que me convertí. Pero
no te quedes allí y actúes como si no me hubieras conocido todos esos años. ¿Te
acuerdas de esa chica? Era una buena persona y lo sabes. Desapareció durante
mucho tiempo, pero regresó.
—¿Por qué debería creerte?
—No te lo estoy pidiendo, Jeremy. No puedo hacer que me creas. Solo
puedo hacer que lo veas con mis acciones.
—Para empezar, ¿por qué cambiaste?
—Porque mi vida apestaba. Odiaba ser una idiota. Pasé el peor momento
cuando mis padres se divorciaron. Me manipulaban.
—Sigues queriendo culpar a otras personas…
—¡No estoy culpando a nadie! ¡Pero me doy cuenta cuando se están
aprovechando de mí! Y estaba tan desesperada por ser popular. ¡Pensé que
mataría por ello! Así que cuando me introdujeron, no me negué. Pensé que era
la respuesta. Pensé que me haría feliz.
—¿Y ahora?
—¿Qué piensas? ¡Estoy destrozada! ¿Sabes cómo se siente purgar toda esa
oscuridad? ¿Sabes cómo se siente?
—¿Sabes lo que se siente estar del otro lado de la oscuridad? —gruñó.
—¡Claro que sí! —gritó Casey—. ¡Estaba allí en la secundaria con todo el
resto de ustedes! ¡Me burlaban y atormentaban por cualquier cosa estúpida! Mis
lentes, ¡por el amor de Dios! Quiero decir, ¿podría haber algo más cliché que
eso? ¿Sabes cuánto le rogué a mi mamá que me comprara lentes de contacto?
—Oh, pobrecita —dijo Jeremy—. ¿Cómo has podido superar lo de los
lentes?
—¡Vete a la mierda, Jeremy! No minimices mi sufrimiento. A todos nos
lastiman de distinta manera —gruñó Casey.
—Tienes razón. Así es. Y algunos de nosotros sufrimos más legítimamente
que otros.
 —¿Sí? ¿Y tú cómo? —lo cuestionó.
Le puso el rostro delante del suyo y se señaló la cicatriz.
—Esto, pequeña perra.
—Aléjate —exigió Regan, empujando su cuerpo entre ellos. Tenía miedo de
que empezaran una pelea a puñetazos.
—Insúltame todo lo que quieras si eso te hace sentir mejor —dijo Casey.
—¡No lo haré! ¡Ni siquiera sé por qué estoy aquí escuchando tu patética
historia!
—Estás aquí para recogerme para nuestra cita —señaló Regan.
Jeremy la ignoró.
—Te cagaste en todos. Decidiste que ya no quieres seguir haciéndolo ¿y se
supone que ahora debemos recibirte con los brazos abiertos? A. La. Mierda
—Muy bien, eso es todo. —Casey echaba humo, poniendo sus puños cerca
de su cara en posición de guardia. Se abalanzó sobre Jeremy. 249
—¡No! —gritó Regan, agarrando sus muñecas y empujándola por la
espalda—. ¡Casey, aléjate! ¡Jeremy, ve a sentarte allí!
No se movieron.
—¡Joder! ¡Hagan lo que les digo! —chilló Regan.
—¿Qué demonios está pasando aquí? —gritó el señor Walters, Abriendo
fuertemente la puerta de la habitación.
—¡Papá, hola! Tenemos reglas en esta casa —gritó Regan.
—No me hables de reglas cuando estás a punto de arbitrar una pelea —dijo,
mirando la posición de Casey.
—¡Estoy tratando de evitarla! —argumentó Regan.
El señor Walters miró a Jeremy.
—¿En serio, Jer? ¿Vas a ir contra una chica?
Jeremy se erizó.
—No. Nunca golpearía a una chica.
—Bien. Me da ventaja —dijo Casey, y se abalanzó sobre Jeremy otra vez.
Regan la retuvo.
—¡Casey, siéntate en esa cama! —exigió el señor Walters—. ¡Ahora mismo!
¡Jeremy, siéntate en esa silla!
—Vamos a llegar tarde a la película…
—¡AHORA!
Los adolescentes se sentaron de mala gana.
El señor Walters contuvo el aliento.
—De acuerdo, entonces. Tenemos una mejor amiga y un novio que,
claramente, se odian. ¿Cómo podemos hacer que funcione?
—Con un horario —dijo Casey.
—Me quedo con los viernes y los sábados —dijo Jeremy.
 —Esos son los días principales. No puedes tener los dos días principales —
discutió Casey.
—Oh, creo que puedo. Trataste a mi novia como mierda durante meses.
Creo que eso me garantiza quedarme con los viernes y sábados.
—Le pedí disculpas a tu novia.
—Las palabras no significan nada.
—Significan todo —le recordó Regan.
Por primera vez en mucho tiempo, pensó en su cuaderno rojo y en todas
las palabras que alojaba dentro de las páginas desgastadas. No podía discutir
con ella. Significan todo.
—¡Quiero los viernes! —Oyó gritar a Casey.
—Muy bien, ¡basta! —dijo Regan—. ¡Esto es ridículo! Jeremy, tienes todo el
derecho de estar enojado con Casey. Ha hecho cosas terribles, pero ya las ha
admitido. SE DISCULPÓ contigo y aunque no tienes que aceptarlo, no vas a
sentarte ahí diciendo que sus palabras no significan nada. 250
—Tiene que demostrármelo —dijo con amargura.
—¡No puedo demostrártelo en una noche! —discutió Casey—. Va a tomar
un tiempo.
—Está bien. Esperaré —dijo.
Silencio.
Casey suspiró.
—¿Entonces podemos, por lo menos, llegar a una tregua?
El señor Walters levantó las cejas a Jeremy, quien gruñó.
—No te vas a ir, ¿o sí? —preguntó.
—Nunca —respondió Casey—. Nunca le volvería a hacer eso a mi mejor
amiga. Tendrías que dispararme en el corazón para hacer que me aleje.
Jeremy se tensó, tirando de la punta de los dedos.
Vio el nombre de Casey desvanecerse de la lista de objetivos. No quedaba
absuelta, pero, definitivamente, estaba en el limbo.
—Bien. Tregua —murmuró.
Un suspiro colectivo llenó la habitación.
—Y tengo otra después de ti —dijo el señor Walters a Regan.
—Caroline será mucho peor —contestó Regan.
—Dios… —gimió el señor Walters.
—Y de todos modos, éste no es mi drama —continuó Regan—. Es todo
suyo.
—Yo estoy lejos del drama —murmuró Jeremy.
—Eres del mejor tipo de drama —respondió Regan dulcemente.
El señor Walters hizo una mueca.
—Uf. Nada de eso, por favor. Y ni siquiera deberías tener chicos en tu
habitación. Jeremy, sal de aquí.
 —Con mucho gusto. —Era más que feliz de irse. En este momento prefería
la compañía de Caroline.
—Adiós, Jer —dijo Casey a su espalda.
—Lo que sea.
Las chicas se quedaron solas una vez más. Se quedaron mirándose, sin
saber ni cómo ni por dónde empezar.
—Entonces, ¿qué pendientes crees que debo usar? —le preguntó Regan
después de un rato.
—Vamos a ver —respondió Casey, caminando hasta la pared de accesorios.

251
 Los casquillos de las balas no te golpean mucho en la cabeza si mantienes
un firme control sobre el mango. Todo es cuestión de control. Controlar el
contragolpe. Algo así como la vida: si tienes un firme control sobre tu vida, los
contratiempos no serán tan malos. Puedes lidiar mejor con ellos. En vez de ser
muy susceptible con algo, puedes dar un paso atrás, mirar objetivamente y
encontrar una solución. Como volarle los sesos a la gente. Esa es una solución
razonable, para nada susceptible, a mis contratiempos… el contratiempo de
haber sido maltratado todos los días. Solía no tener ningún control sobre mis
sentimientos acerca de ser maltratado. Solía llorar todo el tiempo. Pero
entonces tomé el control. Tomé el control de mi vida y puse en marcha los
planes que quería. Me enseñé cómo controlar las emociones y ahora veo mi
situación como un pequeño contragolpe. Los casquillos todavía me golpean en
la cabeza de vez en cuando, pero ahora ya sé qué hacer con ellos: aferrarme
más fuerte a la pistola, a mi propósito, y seguir apretando el gatillo.

252
 18
00:03

Hannah se congeló al final de la mesa. Ella fue la última en llegar al

almuerzo, pasando diez minutos en el baño debatiendo la conversación que tuvo
con Jeremy hace varias semanas. Sí, le había prometido que iba a empezar a
comer el almuerzo con él otra vez, pero le llevó casi un mes hacerlo realmente.
Él no insistió. Esperó, como hacen los buenos amigos.
No pudo negar la adulación cálida que se extendió a través de su corazón
cuando él verbalmente definió su relación en amistad. Quería ser su amiga, pero
nunca estaba segura de donde se encontraban. Ella pensó que “conocidos” era lo
mejor. 253
Regan no destruyó exactamente ese vínculo entre ellos, pero ciertamente
lo complicó. Hannah aún albergaba sentimientos románticos por ella, y
convirtió lo que ya era una dinámica incómoda en una aún más complicada. No
quería ser testigo de coqueteos y la flagrante tensión sexual que comprende un
romance adolescente.
Sin embargo, no podía negar la soledad. Echaba de menos a Jeremy.
Echaba de menos a su... amigo. El chico con el que podría ser abierta cuando
quisiera. El hombre que la dejó sola cuando lo necesitaba. No se dio cuenta de
su importancia en su vida hasta que lo sintió quitársela. Era fácil ser amargada.
Era fácil ser odiosa con Regan. Pero era difícil comer sola.
Se cernió sobre la mesa, mirando una extraña escena.
—¿Te sentarás? —preguntó Regan—. Nos preguntábamos dónde has
estado.
—Qué. Demonios —respondió Hannah.
Regan miró a Casey. Casey bajó la cabeza.
—¿Qué demonios estás haciendo en esta mesa? —Hannah dirigió
claramente la cuestión a la mejor amiga de Regan.
—Yo... sé que no te agrado —susurró Casey.
—¿Se convertirá ésta en la mesa del almuerzo de las chicas populares
rechazadas? Quiero decir, ¿qué demonios?
—Ya dijiste eso —señaló Regan—. Tres veces.
Hannah se inclinó y acercó la cara a Regan.
—¿Qué demonios está pasando aquí? —dijo entre dientes.
—Le pedí a Casey que comiera con nosotros —respondió Regan con calma.
—¿Por qué? ¿Tomas las decisiones de esta mesa? —preguntó Hannah.
—Hannah, vamos —dijo Jeremy suavemente.
Ella giró la cabeza en su dirección.
 —Sé que es tu novia y todo, y crees que el sol brilla fuera de su culo, pero
esto es una mierda. Esta es MI mesa. Esta es TU mesa. Esta no es SU mesa. Por
amor de Dios, ¿no han hecho lo suficiente? ¿No han tenido suficiente? ¡Son
dueños de toda la maldita escuela! ¡¿No pueden darnos una mesa de mierda?!
Curiosos estudiantes cercanos volvieron la cabeza.
—No estamos tratando de tomar tu mesa —respondió Regan—. Le pedí a
Casey que se sentara aquí hoy porque está pasando por lo que yo pasé.
—¿Y debería preocuparme por eso? —preguntó Hannah.
—No te estoy pidiendo que te preocupes —respondió Regan—. Te estoy
pidiendo que seas agradable.
La boca de Hannah se abrió.
—¿Estás jodidamente bromeando? —Ella señaló a Casey—. Esa perra hizo
mi vida un infierno durante tres años. ¿Me escuchas? ¡Tres años!
Las lágrimas eran inevitables, y no pudieron venir en peor momento. La
cafetería estaba llena de monstruos listos para mofarse y burlarse, dispuestos a 254
humillar a Hannah por mostrar emoción.
—¡Sé que lo hice! —exclamó Casey—. ¡Lo sé! Fui horrible contigo, y no
tengo ninguna justificación para ello, ¿de acuerdo? ¿Entiendes eso? Lamento
mucho lo que te hice, Hannah. Ni siquiera sabes cuánto.
—Solo lo lamentas porque eres un paria ahora. Si fueras todavía popular,
todavía serías una perra conmigo. ¿Sabes lo que veo aquí? Cero
remordimientos. Una perra falsa. —Hannah se volvió a Regan—. Estaba
dispuesta a dejarte entrar porque eras tan jodidamente patética. ¡Pero no voy a
sentarme en esta maldita mesa con esa chica! ¡No lo haré! ¡No después de todo
lo que ha hecho! ¡Puede pedir disculpas hasta que sea tan azul en la cara como
mi puto cabello, y nunca voy a creerle! ¡Porque es una mentirosa!
Murmullos recorrieron el comedor. Jeremy vio a unos profesores
acercándose.
—Hannah —dijo él suavemente.
Se dio la vuelta y señaló con su dedo a su pecho.
—¡Tu! ¿Cómo pudiste hacerme esto? ¡Dijiste que éramos amigos! ¡Dijiste
que fuimos, que éramos amigos primero! —gritó descaradamente.
—Lo somos —respondió.
—Entonces decide —dijo Hannah—. Aquí. Ahora. Ellas o yo.
—Hannah, por favor no hagas esto —respondió Jeremy.
—¡Decide, Jer! ¿Ellas o yo?
—Hannah, ¿cuál es el problema? —dijo el señor Armstrong.
La misma preocupación de los meses de la recaída de Regan se encontraba
en su rostro. No otra. Dios, por favor no otra.
—¿ELLAS O YO? —gritó desde la parte superior de sus pulmones.
El señor Armstrong sabía que no debía tocarla. Eso era solo una demanda
a punto de ocurrir. Llamó a una profesora para hacer lo que no podía, y tenían
que actuar con rapidez. La señora Griffin tocó tentativamente el hombro de
Hannah.
—Cariño, está bien —dijo con dulzura.
—¿ELLAS O YO? —volvió a gritar Hannah. Golpeó la mesa del almuerzo
con los puños furiosos.
—Hannah, vamos —dijo la señora Griffin, tratando de dirigirla hacia la
puerta de la cafetería.
—¡Eres un traidor, Jeremy! —exclamó Hannah, sus palabras gritaban su
traición.
Hizo una mueca, bajando su cabeza avergonzado. No quiso responderle, y
por defecto, tomó la decisión tácita.
—La gente comete errores... —Hannah oyó a Regan decir al darle la
espalda.
Las palabras alimentaron la cólera. Se liberó del agarre de la señora Griffin
y se tiró hacia la mesa. 255
—¡MALDITA PERRA! —gritó, volteando la bandeja del almuerzo de
Regan. Alimentos volaron por todas partes. Se volvió hacia Jeremy—. ¡IDIOTA
DE MIERDA! —Y volcó la bandeja de su almuerzo también, derramando la
leche y pasta húmeda en toda la camisa de Jeremy—. ¡Y TÚ! —Miró a Casey,
luego subió a la mesa hacia su adversaria—. ¡TE VOY A MATAR!
—¡Hannah! ¡Dios mío! —exclamó la señora Griffin, agarrando los brazos
de la chica y tirando de ella hacia abajo.
Lucharon por un momento, Hannah desesperada por llegar a Casey antes
de que el señor Armstrong interviniera. Se necesitó de ambos profesores para
arrastrarla fuera de la cafetería, sus obscenidades haciendo eco por el pasillo y
escapando por la rendija de la puerta del comedor después de que se hubiera
ido, sin riesgo.
Silencio.
Y después un único aplauso. Y otro. Y otro hasta que la cafetería explotó en
risas, gritos y golpes. Pero no había forma de controlar el alboroto emocional.
No había forma de controlar los golpes y los chillidos histéricos. Ni las
reacciones irracionales de chicos descontrolados. Las únicas tres personas
permaneciendo en silencio fueron las víctimas de la ira de Hannah, las que
entendieron su dolor.
—¿Qué hacemos? —preguntó Regan a Jeremy.
Él negó.
—¿Estará bien?
Hizo una pausa, luego negó de nuevo.
—Todo es mi culpa —dijo Casey—. No debí haberme sentado aquí.
Regan se enojó.
—Solo detente. Te has disculpado lo suficiente. En algún punto debes parar
con el auto odio.
—¡Regan, destruí su vida! —gimió Casey.
 —No tienes esa cantidad de poder sobre la gente —comentó Regan.
Casey se quedó callada.
—Dios, me gustabas más cuando eras una perra odiosa —murmuró Regan.
—¿Qué?
—No quiero decir mala con la gente. Solo medio egocéntrica. No sé, joder
—resopló Regan y miró a su novio implorándole—. ¿Qué harás, Jer?
—¿Cómo debería saberlo? —espetó—. ¿Por qué me buscas para respuestas?
—¡Es tu buena amiga!
—No es mi buena amiga. ¡Ni siquiera sé dónde vive!
Regan gruñó.
—¿Debería enviarle flores? —ofreció Casey.
Jeremy y Regan voltearon sus cabezas de golpe en su dirección.
—¿Estás jodiéndome? —interrogó Jeremy.
256
Regan agregó:
—Aquí está el mensaje para la carta: Querida Hannah, lamento que no me
hayas podido matar en el almuerzo el otro día. ¡Espero que te sientas mejor
pronto! Besos y abrazos, Casey.
—Jódanse ambos —gruñó Casey.
—No, que se jodan ellos —declaró Regan, señalando a los estudiantes que
aún estaban celebrando la crisis de Hannah.
—Y tú saliste con ellos —mencionó Jeremy con resentimiento.
Las chicas se voltearon para enfrentarlo una vez más. Silencio hostil flotó
entre ellos.
—Lo hicimos —habló Casey finalmente—. Y ese es nuestro pecado.
Él no dijo nada.
—Y tú lo traes a colación para herirnos, para hacer que nos avergoncemos
—continuó Casey—. Ese es tu pecado.
Se miraron el uno al otro. Y entonces Jeremy asintió. Casey también. La
tregua se había acabado. Una amistad débil había nacido.

***
Hannah nunca regresó a la escuela. Los chismes ofrecían una multitud de
escenarios, cada uno con “la verdad”. Había tenido un colapso nervioso y fue
admitida en Clairemont, la famosa sala de psiquiatría de Mountainview. Se
mudó con su familia fuera del estado. Se suicidó cortándose las venas. No, se
suicidó ahorcándose. No, espera. Mató a su familia y luego se suicidó en un
incendio.
—Odio a todo el mundo —murmuró Regan para sí misma, atrapando el
final de una conversación entre dos estudiantes pasando. Estaban discutiendo
sobre Hannah.
Se encontró bastante sola al final del día escolar. Jeremy estaba enfermo
en casa. Casey tuvo que irse directamente después de la escuela para el trabajo.
Regan tenía un poco de tiempo antes de tener que reportarse para el trabajo.
Hoy, estaba decorando la torta de cumpleaños de un infante. Respiró
profundamente e intentó cambiar su actitud de enfado. No quería que malas
vibras se escurrieran dentro del nevado.
—Sé que no se supone que te hable. —Provino una voz masculina detrás de
ella.
Se giró.
—Tócame y te mataré. —Las palabras salieron sin nada de restricción.
—No te voy a tocarte —dijo Brandon.
Regan apretó su bolso cerca de su pecho.
—¿Qué quieres?
—Solo quería saber cómo estás —declaró Brandon.
Regan rompió en risas.
—¿En serio? 257
Él no dijo nada.
—Destruyes todas mis amistades, ¿y tienes la moral de preguntarme cómo
estoy? No, espera. Esparces rumores de lo mala que soy en cuanto al sexo, ¿y
tienes la osadía de preguntarme cómo estoy?
Brandon la observó, perplejo.
—¿Qué?
—No soy estúpida. Sé que esos rumores vinieron de ti. Y sé que les dijiste a
todos en tu grupo que me ignoraran, ¡que me dejaran fuera! Porque estabas tan
dolido de que hubiera botado tu patético culo.
—Dios, Regan, estás tan paranoica —contestó Brandon casualmente—. Y
hostil.
—Si soy hostil es porque me hiciste ser de esa forma —gruñó Regan—. Por
favor, muévete. Tengo que ir al trabajo.
—Mira —comentó Brandon, saltando frente a ella—. Lamento todo lo que
ha ocurrido. No tienes que creerme, pero es la verdad. Quiero decir, después de
ver lo que le sucedió a Hannah, me doy cuenta que las cosas necesitan cambiar.
—Ni siquiera sé qué significa eso.
—Las cosas por aquí necesitan cambiar —dijo Brandon.
—¿Qué cosas?
—La forma en que la gente es tratada —aclaró.
Los ojos de ella sobresalieron de su cabeza.
—Sé que es mi culpa en parte…
Ella abrió su boca.
—Déjame terminar —dijo rápidamente—. Por favor, solo déjame terminar.
La cerró de golpe.
—Sé que soy un chico popular y tengo mucho poder. La gente me ve como
ejemplo. —Hizo una pausa y rascó su cabeza—. Esperan que los guie.
 Regan golpeó su pie impacientemente.
—No sé si alguna vez quise estar en esa clase de posición —dijo Brandon.
La contempló expectante.
—¿Y por qué eso, Brandon? —preguntó, le siguió la corriente.
—La presión. Yo… creo que no funcioné bien bajo toda la presión —
contestó.
Regan esperó, ligeramente intrigada.
—Lo admito —continuó—. Amenacé personas mientras salíamos. Traté de
ocultártelo lo más que pude. —Negó—. No sé qué está mal conmigo. Es como si
mientras más gente me empujó a este rol de líder, más me deshice. Nunca quise
ser ese chico. Pienso que estaba molesto al respecto, así que solo me desquité
con los perdedores.
—No me gusta esa palabra —dijo Regan.
Brandon suspiró.
258
—No sé si me estoy creyendo algo de esto —comentó Regan—, pero te diré
esto: tenías potencial. Podrías haber sido un gran líder para esta escuela. He
presenciado tu amabilidad. He visto tu humildad. Recuerdo cuando estuviste
tan cerca del punto de cambio. Cuando casi te pasaste al lado bueno. Y no sé qué
te detuvo además de un corazón realmente malvado. Te hizo tratar de
cambiarme. Te hizo ir detrás de las personas de nuevo, quienes no te hacían
nada. Infló tu ego y te alentó a golpearme…
—Regan, eso fue un accidente —interrumpió Brandon.
—No puedo creerte, Brandon —dijo Regan—. Jamás creeré que fue un
accidente.
La miró sin poder hacer nada.
—Podrías haber sido alguien realmente genial —continuó Regan—. Pero
cualquier odio que estaba dentro de ti arruinó todo.
Brandon frunció el ceño.
—¿Y qué? ¿Ahora me estás enseñando una lección al salir con ese chico?
—Salir con Jer no tiene nada que ver contigo —respondió Regan
calmadamente.
—Él también está dañado, Regan. Todo lo que hiciste fue ir de un chico
dañado al siguiente. —Las palabras deberían haber sonado maliciosas, pero casi
parecía como si Brandon estuviera intentando advertirle.
Inhaló.
—Todos estamos rotos en cierto modo.
—Oh, así que eres sabia —dijo con poca seriedad.
—¿Me dejarías terminar?
Se encogió de hombros.
—Todos estamos estropeados, pero sé la diferencia entre un chico bueno y
uno malo.
Silencio.
 —Soy tan malo, ¿eh? —cuestionó Brandon—. ¿Qué tal esto? Soy el chico
que está entregando una política anti-amenazas al gobierno estudiantil la
próxima semana.
De nuevo, grandes ojos de cachorro. Brandon estaba alentado.
—Sí, eso es correcto. Crees que soy muy idiota. Bueno, los idiotas pueden
tener momentos de acercarse a Jesús también, sabes.
Entrecerró sus ojos.
—¿Qué ganas tú?
Retrocedió, asombrado.
—No hagas eso. No te creo —comentó Regan—. Dime ahora mismo. ¿En
qué te beneficia?
Dejó el falso pretexto y sonrió, acercándose para susurrar en su oreja.
—Consigo ser el héroe.

*** 259

¡Ping!
Allí iba de nuevo, como un repique cantado en el centro de su corazón.
Comenzó a sonar en intervalos aleatorios a medida que se alistó para la escuela.
Continuó en su camino. Aceleró cuando vio a su novia esperando por él al lado
de su casillero. Se volvió frenético cuando ella se paró de puntillas y besó sus
labios.
Alegría. Ese sentimiento elusivo.
Recordó hace mucho tiempo estar acostado en la cama la noche en que
Regan lo visitó con pastelitos, pensando que lo sintió calentar su corazón. No
estaba seguro en ese entonces, pero sabía que lo sentía ahora, como si su
corazón finalmente hubiera remendado años de abuso, de tormentos.
Su padre ya no era una amenaza. Los estudiantes tampoco parecían serlo.
Su vida estaba cambiando, su propósito… cambiando. La opaca imagen de su
futuro ya no estaba al final del pasillo llevando un rifle en una mano, una pistola
en la otra. Estaba de pie con las manos vacías porque ya había bajado sus armas.
Esta misión por la cual vivía se tornó fútil, el claro y detallado plan
confundido por la felicidad. La alegría alteraba todo. Empujaba el cabello fuera
de sus ojos. Pegó una sonrisa tonta en su rostro. Hizo crecer una confianza que
nunca había poseído antes, una confianza que tenía que revisar de vez en
cuando. Era demasiado fácil que se volviera un idiota engreído porque tenía a la
chica. Tenía un auto en marcha, una nueva tabla de snowboard y un futuro.
Tenía una buena vida.
Oh, ¿qué demonios? Iba a ser un idiota. Pensó que se lo había ganado
después de años de sufrir en las manos de ese inflado gilipollas.
Caminó por el pasillo a un ritmo pausado, muy al tanto de que Brandon
estaba detrás de ellos, observando el brazo de Jeremy colgando cómodamente
del hombro de Regan. El brazo de ella envuelto en su espalda baja, y se inclinó
hacia él a medida que caminó, usándolo como una muleta. Una muleta de amor.
 Su pecho se hinchó, la adrenalina pateando a toda marcha. No demasiado
rápido. Aun podía controlarla, y quería que lo que había planeado a
continuación estuviera muy controlado.
Meció su mano hacia arriba, el brazo drapeado sobre el hombro de su
novia, levantando su mano en una señal de girar a la derecha. Y luego bajó todos
sus dedos excepto uno, ese allí en el medio. Ya no era una señal de ir a la
derecha, pero era un gesto, enviando un mensaje claro: jódete, hijo de puta.
Bajó su mano por la espalda de Regan, lentamente trazando la longitud de
su columna vertebral con el dedo ofensivo, asegurándose de que Brandon
obtuviera una vista perfecta de su mano deslizándose cómodamente al bolsillo
trasero del jean ajustado de ella.
Chilló.
—¡Estamos en la escuela!
Sonrió diabólicamente y apretó su trasero, entonces miró sobre su
hombro. El enemigo público número uno estaba de pie congelado en su puesto,
confusión torciendo sus duros rasgos. Sus manos se abrían y cerraban en puños. 260
Sus fosas nasales estallando. Sus ojos entrecerrados con propósito, y Jeremy
estaba seguro que sabía cuál era ese propósito.
No si me adelanto, pensó con aire de suficiencia, y dobló en la esquina
fuera de la vista.

***
La fuerza lo catapultó hacia adelante. Se tropezó en el pavimento agrietado
y cayó al suelo. Sus reflejos lo salvaron de aplastar su rostro, las palmas de sus
manos deteniendo la caída.
La parte superior de su espalda vociferó, calor palpitante que onduló a lo
largo de su columna vertebral y a través de sus brazos.
Otro golpe. Este en su espalda baja. Gritó y rodó por instinto. Brandon se
cernía sobre él sosteniendo una vara de metal.
—¿Crees que eres gracioso, idiota? —se burló, agitando la varilla
amenazadoramente.
—Jódete —exhaló Jeremy, buscando un arma para sí mismo.
—No yo, tú —dijo Brandon—. Tú eres el que va a estar jodido. ¿Crees que
eres especial porque estás saliendo con mi ex? ¿Adivina qué? Puedes tenerla.
Apesta. Como tú. Son perfectos el uno para el otro.
—Entonces déjame en paz —respondió Jeremy.
—Oh, no, no —comentó Brandon—. No te golpearé hasta sacarte la mierda
por Regan. Te golpearé hasta sacarte la mierda porque malditamente odio tus
entrañas.
—¿Por qué?
—¡Porque eres un maldito imbécil!
Jeremy resopló.
—Eres un idiota.
 Brandon meció la vara como un hacha, pero Jeremy era demasiado rápido.
Rodó a su derecha y brincó para ponerse de pie. Su columna vertebral chilló,
agudos dolores activándose uno por uno por su coxis.
—¡No te he hecho nada! —vociferó Jeremy, saltando hacia atrás para evitar
la varilla.
Brandon ahora la usó como una espada, empujándola hacia adelante a su
oponente desarmado. Jeremy bailó alrededor de ella, tratando de evitar que
perforara su corazón.
—Claro que lo has hecho —contestó Brandon—. Ocupas espacio en mi
escuela. Te agregas a la población de perdedores, y no necesitamos más de esos.
—Hizo una pausa, pensando—. Me miras a veces. Sí, así es. ¿Quién demonios te
crees para verme? ¿Alguna vez dije que podías hacerlo? ¡Mantén tus malditos
ojos en el suelo, Cara cortada!
Jeremy apretó sus dientes. La arrogancia de este tipo. Dios, ¡cómo lo
odiaba!
—Maté a mi papá —manifestó Jeremy en voz baja—. ¿Qué te hace pensar 261
que no te mataré?
La cabeza de Brandon giró a la izquierda y luego a la derecha.
—Bueno, no veo un bate de béisbol por ningún lado, así que supongo que
se te acabó la suerte.
—No necesito un bate —indicó Jeremy.
—Le estás diciendo eso a un hombre sosteniendo una vara de metal —
respondió Brandon—. No seas idiota.
—Entonces deja caer tu arma y pelea conmigo como un hombre.
Brandon rompió en risas. Sus cacareos enviaron a Jeremy a una rabia.
Arremetió contra su enemigo, envolviéndolo en un abrazo de oso enojado y
golpeándolo contra el costado de un edificio. Naturalmente Brandon eligió un
callejón como su punto de ataque. Una movida tan de imbécil de clase B.
—Necesitas darme un poco más de respeto —gruñó Jeremy, saliva volando
de sus labios al rostro de Brandon—. No soy ese saco de boxeo que era el año
pasado. O el año antes que ese. O el año anterior a ese.
Brandon lo empujó y golpeó salvajemente. La vara se deslizó de su agarre y
voló por el aire, aterrizando a varios metros.
—¿Ahora qué vas a hacer? —se burló Jeremy.
Observó la contorsión del rostro de Brandon, atrapado en frustración
hirviente. Un hombre frustrado no es un chico inteligente. Un hombre frustrado
comete errores críticos.
—¡Te mataré, maldita sea! —vociferó Brandon, embistiendo contra Jeremy
sin control.
Jeremy brincó hacia su izquierda, sacó su mano, y agarró la muñeca de su
rival. Usó la propulsión de Brandon para girarlo y arrojarlo fácilmente al suelo.
Control versus sin control.
Golpeó el ojo izquierdo de Brandon. Y entonces el derecho. Le dio un
codazo en la nariz, escuchando el enfermizo crujido de huesos y cartílagos
aplastados. Brandon gritó de agonía, arrojando sus puños alrededor, haciendo
un contacto inadvertido en las costillas de Jeremy.
—Mierda —exhaló Jeremy, retrocediendo, agarrándose el medio.
Brando saltó, limpiándose continuamente la sangre rezumando de su
nariz.
—¿Otra ronda? —preguntó Jeremy, reparándose para el impacto.
Brandon vaciló, limpiándose más urgentemente.
Y ahí es cuando Jeremy dejó bajar su guardia. Hizo la presunción errónea y
pagó el precio.
Brandon se abalanzó tirándolo al suelo en un parpadeo, montándolo a
horcajadas y dándole puñetazos de manera muy igual a cómo lo golpeaba su
papá. ¿Cuánto más podía aguantar su cuerpo?
Agarró la garganta de Brandon, apretándola tan duro como podía. Y
entonces rompió el código de hombres porque estaba justificado. Y porque
había terminado de ser un saco de boxeo. 262
Tiró su rodilla hacia arriba, golpeándola contra el área más vulnerable de
Brandon justo entre sus piernas.
—¡MALDITA SEA JODER MIERDA JODER! —chilló Brandon, rodando a
su costado y sujetándose.
Jeremy se quedó acostado al lado de su oponente que estaba sollozando y
retorciéndose, sabiendo que la amenaza había finalizado. Respiró
profundamente y siseó, sintiendo dolores agudos en dos secciones de su espalda
tanto como sobre sus costillas derechas. Volteó su rostro para mirar a Brandon,
observando las lágrimas fluir de sus ojos hinchados. Hizo un inventario de las
heridas de Brandon: dos ojos morados, nariz rota, labio reventado al igual que
sus nudillos. Hizo una pausa, los ojos yendo a las manos ahuecadas de Brandon.
Bolas quebradas.
—Suficiente —dijo Jeremy, lentamente sentándose.
—Suficiente —susurró Brandon.
Jeremy se puso de pie y dudó. Estaba seguro que solo era una tregua
temporal, pero aún con treguas temporales, ¿no se supone que ayudes a tu
enemigo a pararse del suelo?
¡Joder no!, gritó su cerebro. ¿Te has vuelto loco?
¿Qué demonios estaba pensando? La idea pasajera de ayudar a Brandon lo
convertía en feo. Bajó la mirada a su enemigo y apretó sus puños.
—Esto no cambia nada —gruñó.
—Justo estaba pensando en eso, pequeña mierda —replicó Brandon.
Aun estando en una posición comprometida, Brandon todavía no cedería.
Matón entonces. Matón ahora. Matón por siempre.
Jeremy se dio la vuelta y caminó a casa.
 La gente no cambia. Consigues lo que obtienes cuando naces. Si eres
afortunado, puedes ser capaz de manipular tu personalidad un poco a lo largo
de los años. Pero esencialmente te quedas igual: tímido, podrido, autoritario,
miedoso, poderoso, inteligente, estúpido, artístico, espástico, pragmático,
dogmático, asmático. Lo que sea. ¿Mi punto? Eres tú, y tienes que aceptarlo.
Tienes que encontrar personas que estén dispuestas a soportar tu mierda
porque no cambiarás. Él no cambiará. Ella no cambiará. Todos estamos
jodidos, forzados a vivir en el mismo mundo con gente que odiamos. Sé lo que
estás pensando: “¿Simplemente no podemos llevarnos bien todos?” Dios, la
persona que inventó eso necesita mi puño en su rostro.

263
 19
00:02

—¡Déjalo en paz, Regan! —vociferó Jeremy desde el otro lado de la

habitación.
Ella se quedó en silencio.
Negó.
—Lo siento. No quise gritar.
—No quise mimarte —respondió.
Sonrió y se sentó cautelosamente en la cama, siseando por el dolor en su 264
espalda.
—Es solo que… Eres mi hombre, ¿sabes? Y nadie se meterá con mi hombre
—dijo Regan.
Se rió, haciendo muecas por el dolor que ello causó.
—Lo sé —comentó suavemente.
—Quiero hacerte sentir mejor. Es una parte de quien soy. No puedo
evitarlo —mencionó, arrodillándose frente a él.
Sus ojos cayeron a su bragueta. Sí, su mente fue allí. Se aclaró su garganta
y la arrastró hacia arriba, invitándola a sentarse a su lado en la cama. Eso es
mejor.
—Si quieres que diga chistes, lo intentaré —ofreció.
Tan dulce. No la merecía.
—No lo haré tan bien como Hannah, estoy segura. Pero puedo tratar.
—No tienes que hacer chistes —indicó Jeremy—. Pre-prefiero que solo me
mimes.
—¿En serio? —Sonrió de oreja a oreja.
Asintió.
—¿Qué te duele? —preguntó.
—Todo.
Haló su camiseta e hizo inventario del daño. Moretones color rojo
profundo abarcaban la amplitud de su espalda baja. Tenía un moretón igual más
arriba, en paralelo como vías del tren.
—Te ves como si hubieras sido atropellado por un auto —manifestó.
—Me siento así —admitió—. Pero al menos le di bien en su rostro.
—¿Cuán bien?
—Dos ojos morados, nariz rota y un labio reventado.
—Oh por Dios…
 Jeremy miró a su novia.
—Creo que una vara de metal en la espalda garantizaba todo eso, ¿tú no?
Asintió enfáticamente.
—Oh, y le di un rodillazo en sus testículos.
La boca de Regan cayó abierta.
—Sé que fue una movida un poco de imbécil, pero me tenía clavado. No
tuve opción.
—¿Por qué fue una movida de imbécil? —cuestionó Regan.
Jeremy negó.
—Es solo una cosa que se entiende entre hombres. No vas allí. Así es como
pelean las chicas.
Regan consideró la explicación.
—Debí haberlo pateado en las bolas —dijo después de un momento.
265
Jeremy sonrió.
—¿Oh, sí? ¿Cuándo?
—Cuando me golpeó.
—¿QUÉ?
Colocó su mano en su brazo.
—Cálmate.
—¿Que me calme? ¿Estás bromeando? —chilló Jeremy—. ¿Cuándo te
golpeó?
—En mi cumpleaños —contestó.
—¡Lo sabía! Sabía que algo te había pasado esa noche. Un extraño en la
puerta del auto… por favor.
Sonrió tímidamente.
—¡No puedo creer que no me lo dijeras!
—¿Por qué lo haría, Jeremy? ¿Para poder verte así? ¿Para qué me hubieras
defendido? No necesito que lo hagas.
—Eres mi chica. Más vale que creas que te defenderé —informó él—.
Mataré a ese hijo de pu…
—DETENTE —ordenó Regan—. No tienes permitido decir esa palabra
nunca más. Está por todos lados contigo. Vas a matar a esta persona. Matarás a
aquella persona. ¡Matarás al mundo entero!
Jeremy apretó su mandíbula. Regan lo notó.
—¿Sabes qué? Estoy feliz que me haya abofeteado. ¿Sabes por qué? Porque
lo hizo y eso me dio algo de sentido.
Jeremy la observó con incredulidad.
—Regan, necesitas ayuda.
Ella rompió en risitas.
—¿Tú me estás diciendo eso?
 Él no dijo nada.
—¿Tú? —continuó, riéndose histéricamente—. ¿Tú diciéndome a mí que
necesito ayuda?
—¿Terminaste?
—Tal vez estaría todavía con ese idiota si no me hubiera golpeado.
—Deja de decirme eso —expresó Jeremy. Ya estaba haciendo planes en su
cabeza, ideando un nuevo esquema para vengarse.
—Solo estoy diciendo que me dio perspectiva.
—Deja de excusar lo que hizo —comentó Jeremy.
—No lo estoy haciendo. Estoy tratando de hacer un chiste de ello… ¡Como
lo haría Hannah!
Puso los ojos en blanco. Ella deslizó su brazo alrededor del de él y descansó
su cabeza en su hombro.
—¿Dónde más te hirió? —preguntó suavemente. 266
—¿Quién sabe? Mis costillas están matándome.
—Déjame ver —mencionó, tirando del frente de su camiseta.
—No puedes ver las costillas —replicó Jeremy.
—Los moretones —explicó Regan.
—Probablemente esté morado.
—¡Oh, por Dios! ¡Solo quítate la camiseta! ¿No puedes ver que estoy
intentando hacer que te la quites? —chilló.
Tragó. No estaba esperando este cambio en los eventos. ¿Cómo podía
concentrarse en algo sexual cuando todo en lo que podía pensar era en que
metería su 9mm en ese espacio entre los ojos de Brandon?
—¿Dónde estás? —cantó ella suavemente.
Trató de sonreír.
—¿Qué pasa por tu cabeza, Jer?
—No lo sé.
—¿Cómo hago para que me prestes atención? —cuestionó.
—No lo sé.
Suspiró y se puso de pie abruptamente, directamente frente a él, halando
su franela por encima de su cabeza. La arrojó a un lado y esperó. Él no se movió.
No habló. Esencialmente, era una estatua de mármol pesado tambaleándose,
tambaleándose, tambaleándose… Oh, allí fue, estrellándose contra la confianza
de ella y aplastándola en pedacitos. Envolvió su cintura protectoramente,
encorvándose, tratando de esconderse dentro sí misma.
—No —declaró él suavemente—. No hagas eso.
Ella dejó caer sus brazos.
Miró sin vergüenza su sujetador, sabiendo que era el material más delgado
poniendo una barrera entre sus senos desnudos. Y él quería verlos. Y tocarlos. Y
besarlos. Repentinamente, ¡se sintió bien! ¡Su espalda se curó milagrosamente!
¿Costillas rotas? ¡No! Moretones superficiales como mucho. La adrenalina era
una droga poderosa. Adormecía todo el dolor exactamente en el momento
adecuado.
—Regan —susurró.
Ella tomó sus manos y las guió hacia su seno derecho.
—Oh por Dios —exhaló él.
No se movió. No apretó. Solo se sentó allí con su palma presionada contra
su maravillosa teta. No pudo sacar las palabras de su cabeza: maravillosa teta.
Casi las dijo en voz alta. Sabía que las había articulado.
—¿Qué dijiste? —preguntó ella, sonriendo.
—Uh, no lo sé —murmuró, mirando fijamente su mano aspirada en su
cuerpo.
—Odio mis senos —dijo después de un momento.
—Yo no.
267
Ella se rió.
—Tengo que envolverlos realmente apretados para el fútbol —comentó—.
Se entrometen.
Realmente no entendía. Era difícil concentrarse en sus palabras cuando
todo lo que quería hacer era bajar la copa de su sujetador para exponer su
pezón. Santa mierda, su pezón.
—Ajá —mencionó.
Ella rió.
—No entiendes en lo absoluto, ¿cierto?
Negó y se dispuso a prestar atención.
—¿Qué quieres decir con que los envuelves?
—En vendajes de compresión —replicó—. Para aplanarlos. Y evitar que se
muevan alrededor.
—¿No hacen eso los sujetadores deportivos?
—Hasta cierto punto —contestó.
Su brazo dolió. Realmente no quería soltar, pero se estaba entumeciendo.
Dejó caer su mano.
—Es difícil golpear la pelota con el pecho con tetas grandes —explicó.
Pensó por un momento.
—¿Las tetas grandes simplemente no harían que fuera más lejos la pelota?
Rompió en risas.
—Eso de hecho tiene sentido —dijo ella—. Pero trabajan más como cojines
que trampolines. —Hizo una pausa y bajó la vista—. En esta etapa avanzada, de
todas formas.
Quería enterrar su rostro en sus cojines.
—Solo… solo soy auto-consciente con respecto a ellos, pero te veo mirando
mi pecho todo el tiempo, así que supuse que querrías un vistazo.
 Sonrió.
—¿Es tan obvio?
Asintió.
—Lamento que no te gusten, Regan —informó Jeremy—. Lamento que
sean una molestia para ti en el campo. Pero desde mi perspectiva, y la de
cualquier otro hombre cachondo, son la cosa más maravillosa en el planeta.
—¿En serio? —preguntó suavemente.
—En serio.
Sus manos desaparecieron tras su espalda. Resurgieron a sus costados al
mismo momento en que su sujetador cayó al piso.
—Oh por Dios —susurró Jeremy.
Se subió encima de él, a horcajadas en su regazo, sonriendo con suficiencia
con ese conocimiento de poder femenino.
—Ven acá, Jeremy —dijo, enlazando sus dedos en su cabello y halándolo 268
para que descansara su rostro entre sus senos—. Déjame mimarte.
Usó sus senos desnudos como táctica para distraerlo de su rabia. Los usó
para adormecer el dolor físico, para borrar cualquier idea de venganza hacia su
enemigo más odiado. Y funcionó por un momento. Pero eventualmente tenía
que irse a casa, y fue dejado solamente con la oscuridad de su habitación y
pensamientos de Brandon, el hombre que merecía ser borrado del planeta.
—Sé que estás allí —comentó en voz alta.
Silencio.
—Y sé que estás molesto conmigo.
Nada.
—Compláceme —dijo Jeremy, invitándolo para que saliera y jugara—. Trae
tu arma.
Jódete, escupió el vigilante.
Jeremy no dijo nada. Esperó pacientemente por el interrogatorio.
Te amenazó por años. También a Hannah. ¿Olvidaste eso mientras
jugabas con Regan? ¡La golpeó, por amor a Cristo! ¿Y sin embargo has
terminado? ¿Has acabado con nuestra misión? ¿Has bajado tus armas? ¿Eso
es todo?
Jeremy cerró sus ojos.
—Ya no quiero pelear más.
Pero no estaba seguro de creerlo. La imagen de Brandon golpeando el
rostro de su novia hizo que su corazón se enfureciera, lleno con fuego vengativo
hasta que quemó dolorosamente detrás de su pecho. Sabía la única manera de
sacar las flamas, pero no estaba completamente seguro de que su corazón estaba
aún en ello.
Recoge tus armas, Jeremy, recuerda por lo que estas luchando. No es solo
acerca de ti. Estas peleando por todos ellos, todas esas personas que obtienen
mierda todos los días por ninguna buena razón. Eso solía enojarte. Encuentra
la ira. Aún está en ti. Sabes que es justificado. Sabes que es correcto.
 Envolvió en un puño las sábanas a cada lado, agarrándolas apretadamente
en manos empapadas de sudor.
Sé el héroe. Sé el que los salva. Sé el que finalice el ciclo de abuso.
Una solitaria lágrima se deslizó de su ojo.
¡No llores por ello, cobarde! ¡Encuentra tu rabia! ¡Tu determinación!
¡Levanta tus armas y pelea!
Negó.
¡Agarra tus armas y lucha!
Tocó su cicatriz. El recuerdo de Brandon burlándose de él en sexto grado
destelló ante sus ojos:
—¡Eres un fenómeno! ¡UN MONSTRUO! —dijo, riéndose con sus amigos.
Recoge tus armas y pelea, Jer. Nunca terminará si no lo haces.
Octavo grado: el primer golpe de verdad de Brandon. Su puño golpeó las
entrañas de Jeremy. Lo dejó sin aliento. Pensó que moriría, jadeando 269
frenéticamente buscando aire.
—¡Así es, Cara cortada! Muévete al fondo de la línea.
Levanta tus armas y lucha.
Onceavo grado: parada del bus. Labio sangriento. Costillas magulladas.
—Si la miras de nuevo te pondré en una silla de ruedas. Permanentemente.
¡Recoge tus armas y pelea!
Jeremy asintió.
¡Sí! ¡Levanta tus armas y lucha!
—Muy bien.
¡Con convicción! ¡Recoge tus armas y pelea!
Salió disparado de la cama.
—¡Lo haré! ¡Lo mataré! ¡Los mataré! —gritó en el espacio oscuro.
Silencio.
Entrecerró los ojos, buscando en la habitación por su vigilante. Esperó a
que se materializara, agarró su puño y lo levantó en el aire.
—¡Somos los campeones!
Dudó y cuando nadie apareció, se movió de vuelta a la cama, arrastrándose
profundamente bajo sus sábanas, tratando de esconderse de sus principios
mortales.
No tengo ni una maldita cosa más que decir al respecto.

270
 20
00:01

El trabajo de laboratorio por lo general consistía en mucho movimiento,

hablar, quemar, mezclar, medir, cortar en rodajas, etiquetar. Hoy, sin embargo,
el laboratorio estaba tranquilo, los seniors estaban estudiando individualmente
para un examen próximo. El único ruido en el interior era el bajo zumbido del
aire acondicionado al encenderse y apagarse, encenderse y apagarse, tratando
de mantener una temperatura estable. Unos pocos pájaros cotorreaban en los
florecientes Curl-leaf Mountain Mahoganies plantados justo fuera de las
ventanas del laboratorio. Eran sonidos agradables que compensaban la
atmósfera febril de estudio que había dentro. 271
Regan le deslizó una nota a Casey, quien ahogó una risita. La señora
Griffin se aclaró la garganta y disparó una mirada de advertencia en dirección a
las chicas. Los estudiantes solo conseguían una. Si tenía que lanzar la mirada
por segunda vez, era hora de ir la oficina. Se callaron y continuaron con su
trabajo.
¡Pop!
El ruido sonó en la distancia. La mitad de la clase levantó la vista.
—Vuelvan al trabajo —ordenó la señora Griffin.
Reanudaron su estudio. Probablemente una tubería se había roto en algún
lugar. Mientras no olieran una fuga de gas, estarían bien.
¡Pop! ¡Pop!
Todos levantaron la mirada esta vez, observando a la señora Griffin,
esperando una explicación.
—Las tuberías o algo —murmuró despreocupada, dejando su escritorio.
Regan se mordió una uña. No podía identificar el sonido, pero sabía que lo
había oído antes. Hace mucho tiempo. ¿Tal vez con su padre? ¿Dónde? ¿Dónde
lo había oído? Ella masticó y masticó hasta que se sacó sangre. La vio rezumar
de debajo de su rechoncha uña, y luego el estallido se abrió paso en su cerebro
como un cegador rayo de sol.
Un viaje de caza. El arma. ¡El pop, pop de la pistola!
—Jesucristo. —Respiró, su mente corriendo—. Jeremy.
Ella no podía ignorarlo, su pelea con Brandon, sus palabras ominosas. El
diario. ¡El diario! ¡La fecha! Hoy era 15 de marzo, casi un mes entero antes de la
fecha que había escrito en su cuaderno de notas.
—No está bien. —Respiró, y luego saltó de su escritorio—. Quédense aquí
—gritó a sus compañeros de clase y se dirigió a la puerta.
Casey se levantó de un salto y la siguió.
—¡Regan! ¿A dónde vas? ¿Qué está pasando?
 ¡Pop, pop, pop!
Más cerca esta vez. ¿Dónde estaba la señora Griffin? ¿Por qué no había
vuelto?
Regan se dio la vuelta.
—Bloquea esta puerta —ordenó.
Casey agarró las muñecas de Regan.
—¿Qué está pasando? ¿Qué es ese ruido?
—Sí, ¿qué es eso? —llamó Brandon desde el fondo de la sala.
—Casey, bloquea esta puerta. Lo digo en serio —dijo Regan—. Tengo que
ir. Ahora.
—¿Qué? No puedo cerrar la puerta. ¡No tengo la llave! —exclamó Casey—.
¿A dónde vas?
Instantáneamente lloró.
¡Pop, pop! 272
Alguien gritó en el pasillo.
—¡ENCUENTRA LA LLAVE! —gritó Regan, maldiciendo a la
administración. Maldiciendo a los diseñadores de edificios. Las puertas se
cerraban solamente desde afuera con una tecla de función de “seguridad” para
evitar que los estudiantes dejaran a los profesores fuera de sus aulas.
Casey corrió a la mesa de la señora Griffin y abrió los cajones. Otros
estudiantes se apresuraron a su lado para ayudar en la búsqueda.
Regan salió de la sala, segura de que se encontraría cara a cara con Jeremy
en este pasillo, el Pasillo D. Tenía que ser así, los disparos eran demasiado
fuertes para estar en otro lugar.
El pasillo estaba desierto. Se detuvo en seco, escuchando los siguientes
sonidos.
¡Pop, pop, pop, pop!
Corrió a lo largo del pasillo y tomó un brusco giro a la derecha, siguiendo
los siniestros sonidos a través de los pasillos vacíos. Nadie. En ninguna lugar.
—Bueno —resopló—. Se están ocultando. Eso es bueno.
Aceleró su ritmo y giró en otra esquina, limpiando de vez en cuando sus
lágrimas culpables. Ella tenía la culpa. Si las personas estaban siendo asesinadas
en este momento, ella tenía la culpa. ¿Cómo podía haber ignorado los signos
evidentes? ¿Cómo podía haber ignorado esas palabras en su diario? ¿Cómo
podía haberlo dejado engañarla así?
¡POP!
Tan cerca.
Pero tal vez él no la había engañado. Tal vez él nunca había tenido un plan
para dispararle a la gente. Quizás fue la pelea con Brandon lo que lo envió por el
borde. Quizás él había estado bien hasta...
Dio vuelta a la esquina gritando:
—¡JEREMY PARA! —Y luego patinó hasta detenerse.
 Hannah se dio la vuelta lentamente, sosteniendo un rifle contra su pecho.
Regan apenas la reconoció. Se había deshecho de su ropa de muchacho
demasiado grande por un vestido de patinadora y zapatos bajos. Su puntiagudo
cabello ahora era rosa en las puntas, y tenía maquillaje completo: rímel, rubor,
brillo de labios.
Era una asesina.
Regan parpadeó, luego bajó la vista al suelo. La señora Griffin yacía a los
pies de Hannah con un tiro en su pierna y sangrando en el azulejo.
—Regan, corre —susurró la señora Griffin.
—Sí, Regan. Corre —repitió Hannah con frialdad.
Regan se congeló. Orina corrió por la parte interior de su pierna,
empapando sus medias. Unas pocas gotas cayeron al suelo.
—¿Hannah? —preguntó, su voz temblando.
—Pensaste que era Jeremy —dijo Hannah. Ella frunció el ceño—. ¿Por qué
pensaste eso? 273
Regan se tembló incontrolablemente y luego gritó cuando Hannah levantó
el rifle a su cara.
—¿Por qué pensaste eso? —demandó.
—¡No lo sé! ¡Porque él era acosado! ¡No lo sé!
—Mentirosa. Sabes algo que yo no —dijo Hannah.
—H-Hannah, yo n-no lo sé. Él era acosado. Eso es todo lo q-que sé —dijo
Regan sollozando.
—¿Me estás diciendo que podría haber tenido un socio del crimen? ¡Si solo
le hubiera dicho mi plan! —dijo Hannah con decepción fingida.
La señora Griffin gimió.
—Hannah, por favor, déjame ayudar a la señora Griffin —dijo Regan.
—¿Estás jodidamente bromeando?
Estudiantes, esto no es un simulacro, dijo la voz del señor Armstrong por
el intercomunicador. Repórtense de inmediato en la sala de clase más cercana.
Cierren las puertas. Apaguen las luces…
—Joder —murmuró Hannah, y cargó hacia la oficina.
—¡HANNAH! —gritó Regan.
Ocúltense. Expongan señales de ayuda en la ventana por cualquier
herido. Esto no es un simulacro. Esto es... Hannah, ¡Cristo!...
Rápidos tiroteos.
—Oh, mi Dios —gritó Regan, juntando las manos sobre sus orejas.
Cerró sus ojos, pensando absurdamente que podía desaparecer. Pero la
imagen de la señora Griffin tirada indefensa en el suelo brilló en su mente, y
sabía que no podía ser una cobarde. No iba a ser una cobarde.
Ella corrió al lado de la señora Griffin.
—¡Tienes que ayudarme! —dijo llorando, tirando de los brazos de su
maestra—. ¡No soy lo suficientemente fuerte!
 La señora Griffin deslizó su pierna buena debajo de ella, usando a Regan
para mantener el equilibrio mientras se levantaba lentamente. Probó con
cautela su pierna disparada, poniendo una presión mínima en ella.
Gritó.
—Bueno, bueno —dijo Regan rápidamente—. Está bien.
Pero no estaba bien. Vislumbró la herida, justo cerca de la arteria femoral.
La sangre brotaba mientras la señora Griffin probaba su pierna una vez más.
—¡Basta! —gritó Regan. Arrancó su camiseta y envolvió la pierna de la
señora Griffin. Pero era demasiado grande. No podía atarla fuertemente.
—Joder, joder, joder, joder, joder —susurró una y otra vez, luego se quitó
sus medias empapadas de orina.
—Regan —susurró la señora Griffin y colapsó en el suelo.
—¡MALDITA SEA! —gritó Regan—. ¡Levántese, señora Griffin!
¡¡JODIDAMENTE LEVÁNTESE!!
274
Ella envolvió sus medias sobre la camisa, tirando con fuerza para hacer un
torniquete y tratar de detener el peligroso flujo de sangre. Enganchó sus manos
debajo de los brazos de su profesora, con los ojos en busca del aula más cercana.
Inglés 10B. A veinte metros, más o menos.
—Señora Griffin, podemos hacer esto.
Su maestra asintió una vez, expulsando lo último de su energía.
Regan gruñó y se tensó, tirando tan fuerte como pudo, deslizando a su
maestra lentamente por el pasillo. Caminó un par de metros antes de detenerse.
—Diez segundos de descanso —se dijo, contando un plátano, dos plátanos,
tres plátanos...
Se enderezó y se movió de nuevo. Varios metros en esta ocasión, su
instinto de supervivencia pateando a toda marcha: ¡no moriré hoy! ¡Ni tampoco
la señora Griffin!
—Diez segundos de descanso —dijo de nuevo, respirando con dificultad.
—Regan, todo está bien —susurró la señora Griffin. Apenas se la oía.
Otro empuje. No pararía hasta llegar a la sala 10B. Gruñidos y gemidos y
determinación mental la llevaron allí. Se asomó al salón de clases. Luces
apagadas. Las posibilidades de que la puerta estuviera desbloqueada eran
escasas. Ella sacudió la manilla.
Se abrió.
Gritos y gritos desde el interior.
—¡Está bien! —gritó Regan—. ¡Está bien!
Pero ella sabía que estaban agachados. Ningún maestro. Sin llave.
Arrastró a la señora Griffin en la sala.
—¡Ayúdenme! —gritó, y los estudiantes más cercanos a la puerta saltaron a
la acción.
La cerraron de golpe una vez que Regan y la señora Griffin estuvieron a
salvo en el interior.
 —No podemos encontrar la llave. No sabemos dónde la tiene el señor
Howard —dijo una chica. Era Jamie, una compañera del equipo de fútbol.
Regan hizo un rápido inventario de la habitación y luego miró a Jamie, que
estaba mirando su sujetador. Había olvidado que estaba medio desnuda.
—Aquí —dijo Jamie, quitándose la chaqueta y empujándola en manos de
Regan.
—Es muy malo —dijo Regan en voz baja, cerrando la cremallera. Señaló la
pierna de la señora Griffin—. Encuentra el kit de primeros auxilios. Envuélvela
mejor. —Ella bajó la voz aún más—. Montones y montones de presión. Creo…
—Lo tengo —dijo Jamie, y corrió hacia el armario de almacenamiento.
—¿Qué puedo hacer yo? —le preguntó un muchacho a Regan. Él estaba
encorvado sobre la profesora.
Regan lo pensó un momento.
—Haz señales. En la puerta. En la ventana. Realmente grandes. Tan
grandes como sea posible. —Ella lo atrajo hacia sí y le susurró a la oreja—, 275
maestro sangrando.
Él asintió y salió corriendo al escritorio del señor Howard.
Regan buscó en la habitación y se decidió por una estudiante en la parte
posterior.
—¡Tú! ¿Tienes un teléfono?
Ella asintió.
—Llama al 911. Diles que hay un maestro herido en la sala 10B, ¡sé
especifica!
La chica negó.
—He estado intentándolo. No puedo conseguirlo.
—¡¡Sigue intentando!! ¡Recuerda, 10B!
—Bueno, bueno, 10B, 10B, 10B, 10B —se repitió la chica.
Sirenas en la distancia. Euforia instantánea.
—¡Cállense! —gritó Regan—. ¡Cállense y ayúdenme a trancar esta puerta!
Pero entonces una nueva realización la golpeó, algo que había estado
demasiado distraída para descubrir hasta ahora. Estaba en el aula equivocada.
Estos estudiantes no eran las presas. Las presas fáciles estaban en el
laboratorio: Brandon, Casey, Ethan, Alexia... todos los torturadores de Hannah.
—Oh, mi Dios —susurró.
¡Hannah lo había planeado todo el tiempo! ¡Esto no era un tiroteo al azar!
Ella sabía sus horarios. Sabía cuándo estarían todos juntos, objetivos fáciles
agrupados en un mismo espacio, en el otro extremo del edificio por donde la
policía podía acceder. El laboratorio ya podría ser la imagen de un asesinato en
masa para todo lo que Regan sabía. Podía estar llegando demasiado tarde.
—Tengo que salir de aquí —dijo ella, empujando un escritorio a un lado de
la puerta.
—¿Qué? —exclamó Jamie.
 —No está aquí. No está sucediendo aquí —respondió Regan.
—No lo entiendo —dijo Jamie.
—¡Señora Griffin! ¿Dónde están las llaves?
—¿Qué?
—¡Su llave del salón! —gritó Regan.
—Monedero —suspiró la señora Griffin.
—¿¿Dónde está su bolso??
—Cajón.
—¿Qué cajón, señora Griffin?
El tiempo avanzaba. Precioso, precioso tiempo.
—¿QUÉ CAJÓN? —gritó Regan.
—Cajón derecho —dijo la señora Griffin. Soltó un largo suspiro—.
Escondido bajo los archivos.
276
Regan se puso de rodillas y besó la mejilla de su maestra.
—Gracias. Estará bien —dijo, y salió corriendo del salón de clases, gritando
un último conjunto de instrucciones mientras se iba.
Voló por los pasillos, corriendo lo más rápido que su corazón la dejaba.
Quemaba en su pecho, exigiendo reducir la velocidad.
—¡No quiero! —exclamó, tomando ritmo.
Pasillo C. Y luego el D. Solo necesitaba llegar hasta el final. Tenía que
detener a Hannah.
Entró por el pasillo como una velocista olímpica, estallando a través de la
puerta del laboratorio con otro conjunto de gritos aterrorizados.
—¡Soy yo! —gritó, y luego volvió a gritar cuando un conjunto de brazos se
envolvieron alrededor de su cuello, apretando con fuerza.
¡Jeremy!
—¿Estás bien? —preguntó él, mirándola.
Ella asintió y corrió hacia el escritorio de la señora Griffin.
—¡Ya lo intenté! —gritó Casey, saliendo de su escondite debajo de una
mesa—. ¡No la pude encontrar!
—Está bien —dijo Regan, lanzando los archivos a un lado y vertiendo el
contenido del bolso de la señora Griffin.
¡Sí! ¡Sí, sí, sí!
Corrió hacia la puerta, buscando entre las llaves. ¡Demasiadas llaves! Sus
dedos temblaban mientras trataba con la primera. No era la correcta. Trató con
la segunda. No era la correcta. La tercera. No.
—¡¡¡Joder!!! —gritó.
Jeremy sacó las llaves de sus manos.
—Está bien —dijo con calma.
 Pasó a través de ellas una por una, haciendo caso omiso de lo que sabía era
una llave de casa, sin prestar atención a la llave del auto, saltando una clara llave
de armario.
Allí. Allí estaba. Él lo sabía, e inmediatamente deslizó la llave en la
cerradura.
¡Maldita sea!
Puerta astillada. Gritos aterrorizados.
Un estudiante se desplomó en el suelo, alguien de pie en el camino de la
bala. La puerta se abrió de golpe y Hannah irrumpió, pidiendo silencio a gritos,
blandiendo su arma de fuego sobre su cabeza. Jeremy agarró la mano de Regan
y la empujó al suelo. Se arrastraron bajo las mesas de la primera fila. La
segunda. La tercera, pasando al estudiante que había sido disparado, el que
estaba muerto.
—¡CÁLLENSE! —gritó Hannah—. ¡Cállense o los mataré a todos!
La sala quedó en silencio a excepción de los intermitentes, involuntarios 277
sollozos. Chicos y chicas. Todos estaban llorando.
Hannah notó las llaves todavía colgando del pomo de la puerta. Cerró la
puerta con llave, luego arrojó las llaves al centro de la sala. Encendió las luces,
provocando una oleada de gritos de asombro.
—¡Brandon! ¡Recoge las llaves! Se me cayeron —dijo.
Nadie se movió.
Una nueva ronda de disparos mezclado con gritos. Pedazos de techo
cayeron uno por uno, golpeando la parte superior de la cabeza de los
estudiantes.
—¡Brandon, si quieres vivir, recoge las malditas llaves! —gritó Hannah.
Jeremy se apartó. Regan arañó desesperadamente su camisa mientras se
levantaba.
—Hannah —dijo en voz baja.
Ella dejó caer la punta del rifle, apuntando a su pecho.
—No te muevas, Jer —advirtió.
Él lentamente levantó las manos en señal de rendición.
—No lo haré. No lo haré.
La luz reflejaba las lágrimas cayendo por sus mejillas. Muchísimas
lágrimas, y él sabía que ella se había ganado el derecho a derramarlas por todo
lo visto. Pero no se había ganado el derecho a quitarle la vida a su atormentador.
Él había aprendido eso hacía mucho tiempo cuando dejó de estar furioso,
cuando decidió permitir que el amor lo sanara y le ofreciera un futuro.
Había estado acostado en la cama la noche anterior preocupándose por su
pelea con Brandon, dejando que su vigilante lo convenciera y debatiera. Casi lo
había atrapado. Casi había regresado a lo que él ahora entendía como la
oscuridad. Pero sus muy profundos pensamientos de antes de caer dormido
fueron sobre Regan. Y el amor. Y el perdón. Esos pensamientos tapaban el
dolor, lisiaban la determinación para matar y tropezaban con su corazón para
siempre.
 —Estoy destrozada por culpa de ellos —susurró ella desde el otro lado de la
habitación.
Él se quedó estupefacto, pues eran las mismas palabras que le había
gritado a Regan el día que discutió con ella por su diario.
—Lo sé —susurró en respuesta.
—Se lo merecían —continuó ella.
Él negó.
—¿No? ¿Eres uno de ellos ahora? —preguntó ella amargamente.
—Mírame, Hannah —contestó gentilmente—. Me conoces.
Ella asintió.
Quizás había una oportunidad de salvarla. Si nadie era asesinado, todavía
podía haber una oportunidad.
—¿Cuántos hasta ahora?
Ella frunció el ceño. 278
—¿Quién está herido?
—Muchos —replicó ella.
Su corazón se hundió.
—¿Heridos?
—Muertos. ¡Muertos, muertos, muertos! —gritó Hannah, y su cerebro se
quebró—. ¡BRANDON! ¡Recoge esas malditas llaves o Jeremy se va!
—¡Hannah! —gritó Jeremy.
Él escuchó el casquito del rifle. Tenía el seguro puesto y estaba cargado.
Instantáneo sudor estalló en sus brazos, manchando el nacimiento de su
cabello, haciéndole hormiguear las rodillas.
—Ponte de rodillas, y te volaré la cabeza —le advirtió ella.
Brandon se puso de pie lentamente, las llaves enganchadas en su dedo
índice, tintineando con el temblor de su cuerpo. Su respiración se atascó.
—No dejaré que alguien muera por mí —dijo. Su respiración se volvió más
rápida—. Hannah, lo siento…
¡Estallido!
Cayó al suelo con un fuerte ruido. Gritos llenaron la habitación. La bala
había perforado su frente. Muerte en el impacto. Su sangre se derramó,
salpicando y manchando los rostros de los estudiantes y cubrieron sus manos
cuando ellos gatearon hacia él. Casey presionó su mano encima del enorme
agujero de bala, intentando ignorar el tejido cerebral que salía por detrás de su
cabeza y tocaba sus rodillas desnudas.
—Estarás bien —carraspeó tontamente, presionando fuerte para detener el
flujo de sangre—. Estarás bien. Solo aguanta.
—¡Ethan! ¡Brandon no pudo entregarme las llaves! ¡Intenta tú! —gritó
Hannah.
Casey miró a Ethan, viendo lágrimas salir de sus ojos. Él negó.
 —Iré por ti —provocó Hannah—. Acribillaré a quien sea que se encuentre
en mi camino. ¿Eso es lo que quieres? ¿Quieres que mate chicos inocentes por
tu culpa?
Ethan gruñó, agarrando su cabeza y meciéndola hacia adelante y hacia
atrás.
—Sabes que no quieres que haga eso…
Ethan miraba frenéticamente a su alrededor, buscando otro escondite.
Miró hacia Casey, transmitiéndole un mensaje mudo: Correré.
—¡Ethan, no lo hagas! —chilló Casey—. ¿Adónde podrías ir?
Él se puso de pie de un salto y corrió hacia el otro lado de la habitación.
¡Estallido!
Un grito colectivo llenó la habitación cuando Ethan cayó. La bala había
penetrado su cabeza por detrás. Él se retorció y tosió durante unos segundos
antes de quedarse inmóvil. Para siempre.
279
—Alexia, ¡ponte de pie! —gritó Hannah.
—¡No, no, no, no, no! —susurraba en la esquina de la habitación una voz
aterrorizada.
—¡Puedes hacerlo! —chilló Hannah—. ¡Sabes que puedes! ¿O qué tal
Micah? ¿Jon? ¡Tara! Tara está por aquí en algún lugar, ¿verdad, Tara? ¡Jodida
zorra!
—¡Nadie se pondrá de pie! —contestó Jeremy, agachado bajo la mesa con
Regan. Había caído de rodillas en el momento en que Hannah apretó el gatillo
hacia Brandon.
—¡Jódete, Jer! —espetó Hannah—. ¡Me traicionaste! ¡Me diste la espalda!
Leves arrastres de pies. Jeremy observó los pies de Hannah moviéndose
hacia la izquierda de la habitación. Se estaba dirigiendo directo hacia Alexia.
—Oh, Dios —exhaló, preparándose para el impacto.
Una súplica de clemencia. Un rechazo. Un disparo.
Chillidos.
—¡CASEY! ¡Tal vez tú puedas darme las llaves! —gritó Hannah,
desplazándose hacia el frente de la habitación una vez más.
Jeremy se volvió hacia Regan y le dio instrucciones en silencio con un
primitivo lenguaje de señas. Ella negó frenéticamente cuando entendió sus
planes. Él iría tras Hannah.
Ella tiró de su brazo cuando fue hacia su objetivo. Él se detuvo y miró hacia
atrás.
—Está bien —vocalizó.
Ella agarró la parte delantera de su chaqueta en un último esfuerzo por
obligarle a permanecer con ella.
Él apretó su mano.
—Estaré bien, Regan —susurró, buscando su mirada.
—¿Lo prometes? —pidió ella.
 —Lo prometo —dijo él y después gateó sin hacer ruido por debajo de las
mesas en dirección a Hannah.
Regan se giró hacia Casey que estaba llorando histéricamente.
—No te levantes —le dijo a su amiga, gateando hacia ella.
—¡Cállate, Regan! —gritó Hannah—. ¡Casey! ¡Levántate!
Regan negó, presionando sus dedos contra sus labios.
Los ojos de Casey se ampliaron.
—¡No, Regan!
Pero Regan ya había tomado la decisión, su meta era triunfar. La imaginó.
Deseó que pasara. En este momento. Se imaginó levantándose, distrayendo a
Hannah para darle a Jeremy los pocos segundos que necesitaba para derribar a
la pistolera. No, no era parte del plan de Jeremy, pero sabía que tenía que
hacerlo a pesar de sus órdenes para que él tuviera una oportunidad.
Se levantó.
280
—Tú no eres Casey —dijo Hannah—. Siéntate.
—No.
Hannah gruñó.
—¿Quieres ser una heroína?
—No.
—Bien, porque no puedes serlo. Yo soy la heroína —dijo Hannah.
—¿Cómo?
Mantenla hablando.
—Estoy librando a nuestro mundo de las malas personas. Estoy arreglando
las malezas. Detengo a las malas cosas de suceder en el futuro.
Regan tembló.
—Y… y estos a quienes llamas malas personas, ¿no podrían volverse
buenos algún día? Ni siquiera les has dado la oportunidad.
Hannah se burló con desprecio.
—¿Me han dado ellos una oportunidad? —espetó—. ¿Me han ofrecido una
ocasión para ser feliz?
Regan no dijo nada.
—¡RESPÓNDEME!
Hannah ubicó el rifle frente a su pecho una vez más, asegurándolo contra
su hombro. Apuntó directamente hacia el corazón de Regan.
Regan se echó a llorar.
—No, Hannah —sollozó—. No lo han hecho.
—Eso es correcto. Ellos…
Jeremy se estrelló contra Hannah desde el costado, lanzando sus brazos
alrededor de su cintura. El arma se descargó, obteniendo otra ronda de gritos.
Se estrellaron contra el escritorio de la señora Griffin, la fuerza del golpe
sacando el rifle de la mano de Hannah. Cayó al suelo fuertemente Jeremy la
pateó lejos, al otro lado de la habitación donde no podría plantear más
amenazas.
—¡Apártate! —gritó Hannah en su rostro.
—Regan, agarra el arma. ¡Llévala al pasillo! ¡¡Todos corran!! —ordenó,
luchando con su amiga.
Los estudiantes dudaron.
—¡Dije que CORRAN!
Corrieron hacia la puerta, saliendo por la apertura como agua por un
desagüe. Solo Casey y Regan se quedaron.
—¡Jeremy! —gritó Casey—. ¡Ayúdame!
Jeremy echó una mirada hacia una Regan tirada en el suelo. Sangre
choreaba de una herida en su hombro izquierdo, demasiado cerca de su
corazón.
—¡Jesús! —exhaló él y liberó a su agresora.
281
Corrió hasta su novia y acunó su cabeza.
—¡Regan! —gritó—. ¡Regan!
—¿Sí? —preguntó ella abriendo y cerrando los ojos.
Él se giró hacia Hannah, quien permanecía estupefacta. Regan no era un
objetivo. Nunca había sido un objetivo. Cualquiera de los muertos se lo merecía.
Ese era el plan. Matar a los malos. Dejar a los buenos. Ese era el plan para la
redención. Esa chica en el suelo no estaba en el plan. Lo había estropeado todo.
Había echado a perder su rigurosa venganza.
—No quería esto —susurró Hannah—. No quería esto.
Jeremy se volvió hacia Casey.
—¡Consigue ayuda!
Ella asintió y se levantó de un salto. ¿Dónde? ¿Hacia dónde debería correr?
Se golpeó contra Hannah en su camino hacia la cabina de teléfono. Tono
ocupado.
—¡Joder! —gritó y corrió hacia la ventana.
El edificio estaba rodeado por policías, ambulancias, bomberos, todos a
una distancia segura. Estaban haciendo planes prudentes mientras las personas
salían del edificio.
La furia de Casey aumentó y golpeó la ventana.
—¡Aquí arriba! —chilló—. ¡Necesitamos ayuda!
—No quería esto, no quería esto —continuaba diciendo Hannah, como un
disco rayado al fondo.
—¡Hay personas muriendo! —gritó Casey, rebuscando en los cierres de las
ventanas. No pudo abrirlos y agarró una silla. La tiró fuerte contra la ventana.
Nada. La tiró otra vez. Nada. Gruñó y tiró la silla una tercera vez, rompiendo un
poco el cristal. Se echó hacia atrás y tiró con todo su peso, destrozando el cristal
por completo. Levantó sus manos y empujó los trozos de cristal, después se
inclinó hacia fuera.
 —¡¡NECESITAMOS UNA AMBULANCIA!! ¡¡AHORA MISMO!! —gritó y
observó a dos hombres vestidos de negro correr hacia la puerta cercana al
laboratorio.
Corrió de vuelta a Regan y agarró su mano.
—Están llegando, Regan —dijo jadeando.
Regan asintió con los ojos cerrados.
—Tengo frío.
—No quería esto…
—No, no lo tienes —gritó Casey—. No hace frío aquí. No tienes frío.
Jeremy desgarró su camiseta y la apretó contra la herida de Regan.
—Sé cuándo tengo frío, Case —argumentó Regan.
—No quería esto…
Casey miró hacia Jeremy y asintió.
282
—Buena señal —dijo.
—No quería esto —escucharon a Hannah decir y entonces un último
estallido llenó la sala.
Casey chilló. Jeremy saltó, maldiciéndose a sí mismo por soltar a Hannah.
Pero no se había ido lejos. Estaba en el suelo con una pistola a su lado y un
agujero en su sien. El rifle estaba sin tocar donde él lo había pateado. No había
tenido idea de que ella llevaba una segunda arma. No había tenido idea de que
había planeado usarla contra sí misma.
Y entonces lloró. Lloró por su amiga cuyos años de torturas habían
resultado en esto: muertos por todas partes. Lloró mientras los SWAT
irrumpían dentro de la sala, gritándole que se pusiera de rodillas con sus manos
detrás de la cabeza. Lloró mientras los paramédicos se apresuraban a entrar en
la sala con una camilla, trabajando con cuidado y rápidamente para abrochar a
Regan y llevarla a la ambulancia. Lloró por Brandon, quien había hecho algo
bueno, yaciendo en el suelo muerto y liquidado. Lloró por las palabras en su
diario, por el chico que casi había cometido el homicidio, que había creído
justificado y reparador.
—¿Ella es nuestra criminal? —Escuchó preguntar a un miembro de SWAT,
señalando a Hannah. Tenía manchas de pólvora, el claro indicativo.
Él asintió.
—¿Estás herido?
Asintió.
—¿Dónde?
—Mi corazón —sollozó Jeremy.
El oficial frunció el ceño confundido, poniendo a Jeremy de pie, buscando
en su pecho alguna herida, sangre o algo.
—Estás bien —le dijo a Jeremy—. Quédate cerca.
Acompañó a Jeremy y a Casey a la zona segura del estadio de futbol donde
los estudiantes se habían reunido en grupos. Jeremy intentó apartar la mirada
de los cuerpos en el pasillo mientras caminaban, pero se perdió cuando vio al
señor Armstrong, quien yacía desplomado contra el escritorio de la dirección.
Lo había visto a través de la ventana agarrar el micrófono del intercomunicador.
—¡Él no la expulsó! —lloró Jeremy, pensando en la crisis de Regan, en su
amenaza de matarlo—. ¡No la expulsó!
Casey no entendía.
—Está bien —dijo tomando la mano de Jeremy y apartándolo de la ventana
de la dirección.
—Era una buena persona —dijo Jeremy—. Era bueno.
Casey asintió y lo arrastró, manteniéndose cerca de los SWAT.
—Regan —susurró Jeremy—. ¿Dónde está Regan?
—Ella está bien. La llevaron al hospital —dijo Casey, pero el instantáneo
sudor en su mano traicionó su mentira. Jeremy lo sintió.
—No lo sabes —la acusó—. ¡No lo sabes!
283
Casey lo detuvo cerca de un grupo de estudiantes abrazándose y llorando
histéricamente.
—Sí lo sé —dijo firmemente—. Mírame.
Él alzó la cabeza, mirando hacia sus ojos.
—Sí lo sé —dijo ella sin pestañear.
Él asintió, y después ella lo abrazó.
Él lloró en sus hombros.
—Por favor, que esté bien.
 ¿Recuerdas esa entrada del diario de hace un tiempo sobre qué tan difícil
es mantener una meta definitiva acerca de asesinar personas después de haber
tenido un fantástico día? Está en alguna parte en mis páginas, y páginas de
vómito verbal.
Lo estaría buscando, pero soy demasiado floja. Como sea. No importa. El
punto es que creo que la parte más difícil de ser un justiciero es toda la
seriedad que va junto a esto. Algunas veces no puedo ser seria. A veces quiero
divertirme con todo el mundo. Quiero decir, no me malinterpreten. No quiero
divertirme con esas personas. Pero supongo que con los que podría llamar
amigos provisionalmente… Bueno, sí, quiero divertirme con ellos. Bromear.
Compartir momentos que no signifiquen nada.
Como comer una hamburguesa. Eso no significa nada. No está lleno de
propósito. No eres más que el relleno de tu cuerpo, así que no morirá de
hambre. Solo quiero comer una maldita hamburguesa y no pensar en eso,
pensar en mi próximo movimiento. Pensar en mis enemigos. Pensar sobre
cómo y por qué deben morir. Pensar en las consecuencias y los corazones rotos
(sí, incluso los cabrones tienen al menos una persona a la que se le romperá el 284
corazón por su muerte). Solo digo que me gustaría no pensar en eso todo el
tiempo.
No es de extrañar que Batman envejeciera. Demasiado en serio. Como,
¿qué coño, hombre? Hacerle una broma. Al menos, sonreír un poco. La vida no
es tan melancólica, ¿verdad? No tiene que ser “justificada” todo el tiempo,
¿verdad? Normal, la vida cotidiana no es una batalla épica constante entre
Dios y el diablo, ¿verdad? No puede ser tan sombrío. (Oh, maldita buena
palabra). Hay destellos de mierda realmente buena, rostros de personas que
disfrutan de mi compañía. La forma en que sonríen. La forma en la que
responde a mi sarcasmo. Casi diría que los quiero si el justiciero no hubiera
entrenado esa emoción en mí. Casi diría que podría renunciar a todo por ellos
si supiera que se quedarían para siempre alrededor. Pero los estudiantes de
preparatoria no se quedan para siempre. Todos iremos por caminos
diferentes. Creo que estoy bien con eso. Quiero decir, el pensamiento de
empezar de nuevo es definitivamente tentador. Pero mi justiciero no me
dejará. Me está obligando a ser el héroe… Bueno, heroína (si quieres ser
técnico). Me está obligando a tomar medidas ahora. Así que, supongo que
tengo que prestar atención a la llamada. ¿Quién más lo hará?
En realidad, es un poco divertido. Incluso me da órdenes. Maldición, no
puedo ganar. Buenos, nos vemos… (Jajá, ¡es broma! Jamás diría eso).
Me largo.
Hannah
 21
00:00

—Así que no fuiste tú, después de todo —dijo Hannah casualmente.

—No —respondió Jeremy.
—¿Qué te hizo cambiar de opinión? —preguntó.
—El amor.
—Eres un perdedor cursi, Jer —dijo ella, riendo—. Quiero decir, ¿en serio?
¿Qué te ha hecho esa chica?
Él negó y sonrió. 285
—No lo sé, pero algo bueno.
—Pensé que lo que hice estuvo correcto —dijo Hannah.
—No, lo que hiciste fue jodidamente aterrador —respondió.
Ella mordió un Dorito y pensó.
—¿En serio?
Él asintió.
—Pero se lo merecían —discutió.
—No puedes decidir ese juicio —respondió él, recordando las palabras de
Regan hace muchos meses atrás.
Hannah se tensó.
—¿No puedo? Soy la víctima aquí.
—De eso se trata, Hannah. Ya no lo eres. En el momento en que entraste
en ese edificio disparándole a la gente a diestra y siniestra, dejaste de ser la
víctima. Te convertiste en uno de ellos… uno de los chicos malos.
Se quedó inmóvil, a medio mordisco.
—Me tomó mucho tiempo darme cuenta de eso. Sé que parece como si
estuviera justificándolo, lastimar a alguien que te lastimó, pero no es tan simple.
Creo que tratábamos de simplificar una situación realmente complicada.
—Entonces, ¿qué se supone que debíamos hacer? ¿Eh?
Hizo una pausa.
—Exactamente —dijo ella, satisfecha.
—Ahora, espera. Solo espera. Dame un segundo para pensar —dijo Jeremy.
Era difícil pensar en una solución. Nunca tuvo éxito en encontrarla en
algún lugar. El Dios del Antiguo Testamento no la ofrecía. El karma positivo era
una mierda. El sistema de justicia era una broma. El tatuaje en su espalda ya no
significaba nada, solo una oración nostálgica por un mundo que nunca podría
ser verdaderamente justo.
 —Entonces, ¿qué se supone que debemos hacer sobre el acoso? —presionó
Hannah.
Y entonces lo golpeó, algo que leyó hace mucho tiempo. No podía recordar
de dónde, pero la frase se le grabó. Al principio la odió. No le gustaba lo que
implicaba el mensaje de “poner la otra mejilla”. Pero ahora lo interpretaba de
una manera completamente diferente. Y vio la bondad como fuerza, no
debilidad.
—No te dejes vencer por el mal, sino que vence al mal con el bien —citó.
Lo miró fijamente, perpleja, luego repitió las palabras.
Él sonrió y metió la mano en su bolsa de papitas.
—¿Y qué? ¿Eres un sabio ahora? —preguntó.
Se rió entre dientes.
—Ni siquiera cerca. Solo trato de darle sentido a mi mundo.
—Tal vez puedas hacer un mejor trabajo del que yo hice —dijo Hannah.
286
—Trataré de hacerte sentir orgullosa —respondió.
Ella asintió.
La miró por encima.
—Nunca te he visto usar un vestido. ¿Por qué hoy de todos los días?
—Porque tenía un arma en mis manos —respondió en voz baja—. Así que
sabía que no me molestarían.
Se quedó callado.
—Me sentí muy bien al usar lo que quería por primera vez en muchos años
—continuó—. Me sentí muy bonita.
No sabía qué decir.
—¿Estoy loca? —susurró.
—Todos estamos locos.
—¿Me extrañarás, Jer?
—Sí, Hannah, te extrañaré…
Sus ojos se abrieron por el sonido de los pitidos de los monitores. No tenía
intención de quedarse dormido, pero había estado en el hospital por una
semana y media, teniendo pocas horas de sueño y demasiadas tazas de café
negro. Echó un vistazo a Regan, viendo la suave subida y caída de su pecho.
La suya no fue una herida superficial en el hombro. La bala rozó su
corazón, y casi murió. Dos veces. Después de la segunda cirugía de emergencia,
le gritó en la cara.
—¡Tienes cosas qué hacer, Regan! —gritó con enojo—. ¡Tienes un montón
de juegos de fútbol que jugar! ¡Un montón de pasteles para hornearme! Tienes
un gran futuro esperándote, ¡así que no lo arruines!
Naturalmente, fue sacado de la habitación. El señor Walters lo atacó con el
asalto verbal más sucio que había lanzado jamás. Las palabras amenazaban con
puñetazos, y Roy tuvo que interponerse entre ellos. Los hombres no hablaron
durante dos días hasta que Jeremy pidió disculpas con una barra de chocolate
de la máquina expendedora.
—No voy a compartir —dijo el señor Walters, arrebatándole la barra de
chocolate y abriéndola.
Él tenía hambre. Jeremy tenía hambre. Todo el mundo estaba hambriento
y cansado, y de mal humor y enojado. También confundidos y preocupados,
pero escondían esas emociones. Después de todo, la ansiedad era debilidad, y
querían que Regan percibiera solo la fuerza, incluso si esa fuerza llegaba en
forma de una discusión.
Cuando Regan una vez más fue estabilizada, el señor Walters le pidió al
médico que por favor la mantuviera viva esta vez. Eso puso en marcha otra
peles, más de una pelea, y el papá de Regan fue expulsado al vestíbulo principal
por unas horas.
Nadie quería hablar de la tragedia… treinta y dos minutos de terror. Nadie
quería hablar de las víctimas, tantos muertos como heridos. Veintidós.
Veintidós víctimas: once muertos, once heridos. Divididos justo por la mitad 287
como ella lo planeó, como si fuera un asesino con tendencias obsesivo-
compulsivas. Entre los muertos, cuatro profesores: el señor Armstrong, la
señora Stacy, el señor Howard, y la señora Griffin. Ella murió poco antes de que
los médicos la alcanzaran. Siete estudiantes, todos ellos conectado al dolor de
Hannah de alguna manera. Todos considerados acosadores, incluso el
desafortunado que atrapó la bala a través de la puerta del laboratorio. Pero eran
víctimas ahora, ya no tenían oportunidad de corregir sus errores, de crecer y ser
mejores, de madurar y aprender a amar.
Jeremy pensó en Brandon, su último esfuerzo por profundizar y encontrar
la bondad en su interior. Odiaba las tripas de Jeremy, el sentimiento le atravesó
el cuerpo, pero no permitiría que Jeremy muriera por él.
La masacre fue lo único en las noticias, local y nacional, durante dos
semanas consecutivas. Justo con ellos, vinieron todos los errores de reportajes
al minuto. Los números cambiaban todos los días. El asesino tenía una multitud
de motivos hasta que todos estuvieron de acuerdo en uno. El debate sobre el
arma estalló según lo previsto, ese momento justo después del primer informe.
Todo el mundo lloró y gritó, y luchó con otros y proclamó su superioridad
moral.
—¡Sé lo que es mejor! —gritaban en los paneles de discusión de las
noticias.
Ruido blanco para Jeremy. Todo era ruido blanco. Él era el único que
realmente conocía a Hannah. Era el único que podía entender su dolor y su
plan. Esa comprensión no excusaba lo que hizo, pero le permitió liberar el día,
sus horribles acciones y la muerte, de su corazón para siempre. No había
ninguna razón para pensar en lo que hizo o cómo lo hizo. Su única razón se
aferraba a la vida en una cama de hospital en el cuarto piso del Centro Médico
Regional Mountainview.
—¿Regan? —dijo tentativamente—. Sabes que es realmente injusto si me
dejas.
Silencio.
 —Puedo decir con certeza que he tenido una de las peores vidas de mierda
de todos los tiempos —continuó—. Y merezco ser feliz.
Pausa.
—Contigo.
La miró de cerca.
—Siento que necesitas que te lo recuerde —dijo—. Tengo esta… —Apuntó
su cicatriz—… y a mi papá enojado. A quien maté, por cierto. Sí. Maté a mi padre
porque él trató de matarme por el ar… —Se detuvo y se aclaró la garganta—.
Bueno, él trató de matarme, de todos modos. Luego está Brandon y su pandilla.
Toda esta cosa de Brandon como un héroe extraño está jodiendo totalmente mi
cabeza. Con Hannah y todo lo que pasó con ella. Oh, la masacre en nuestra
escuela. No es todo. ¿Recuerdas mi diario? ¿Recuerdas lo que escribí acerca de
hacer exactamente lo que Hannah hizo? ¿Estás escuchando esto, Regan? Mi
vida está jodida. —Hizo una pausa—. No, espera. Mi vida estaba jodida hasta
que empezamos a hablar. Y luego a salir. Lo cambiaste todo. Lo hiciste mejorar.
Pero no has terminado de mejorarlo, así que tienes que despertar 288
eventualmente.
Permaneció inmóvil.
Suspiró.
—Puedo gritarte otra vez, pero eso podría hacer que me echaran del
hospital.
Creyó ver su boca curvándose. Se quedó inmóvil, observándola con
atención. Ningún movimiento. Se lo imaginó.
—Regan, despierta —ordenó.
Un ligero movimiento. ¡Ahora eso no se lo imaginó! Saltó de su silla y le
agarró la mano.
—¿Estás despierta? –preguntó.
Trató de ser cauteloso al respecto. Ella no se había movido desde que fue
internada. ¿Qué hacía tan diferente este sábado a las dos de la tarde?
Aflojó el agarre en su mano.
—Mueve tus dedos.
Su dedo índice se sacudió.
Su rostro se iluminó.
—Me escuchaste gritarte, ¿no? Y tu papá estaba tan enojado. ¡Tan enojado!
Pero tuve razón al gritarte, ¿verdad? ¿No es así, Regan?
Su dedo se sacudió de nuevo.
—¡Já! ¡Eso fue lo que pensé! —dijo.
Se inclinó sobre ella y la cubrió a besos, empujando si querer el tubo de la
respiración a un lado de la nariz mientras trabajaba por hacer contacto con cada
centímetro de su rostro, sí, incluso los pliegues de sus fosas nasales.
Él sabía que debía llamar a sus padres, pero era codicioso. La quería solo
para él por unos momentos más, consciente de que ella podría dormirse de
nuevo antes de que sus padres pudieran presenciar el movimiento.
 —Mueve el dedo —exigió.
Los cinco se movieron.
—¡JÁ!
Y entonces la puerta se abrió. Se inclinó una vez más y la besó en todas
partes.
—¡Te amo, Regan! —gritó, a centímetros de su rostro.
—¿Qué está pasando? —preguntó la señora Walters, las palabras
mezcladas con miedo.
—¡Está despertando! —gritó Jeremy—. ¡Está despertando!
Caroline chilló. Sus padres se apresuraron hacia la cama, cerniéndose y
tocando y haciendo un millón de preguntas y, ¡¿dónde está el médico?!
—Regan, si puedes oír esto, mueve el dedo —dijo Jeremy. Sus palabras
rebosaban confianza.
Nada. 289
Su corazón se desplomó. Sus padres lo miraron acusadoramente. Pensó
que Caroline lo atacaría.
—Ella acaba de hacerlo…
El señor Walters negó.
—¡Regan, mueve el dedo! —ordenó Jeremy.
Nada.
—No le hables así —espetó el señor Walters.
Jeremy lo ignoró.
—Regan, no sé a qué estás jugando, pero ayúdame…
Sus dedos se movieron. Sus padres jadearon. Caroline saltó. Jeremy vio la
sonrisa más pequeña en las esquinas de los labios de Regan, una sonrisa que
decía: “solo bromeo”.
—Pequeña… —Pero se detuvo allí, y presionó los labios en los suyos.
Gentilmente. No más demandas. Ya no eran necesarias. Sabía que ella estaría
bien.
Y también él.
Porque tenían cosas qué hacer. Ella tenía juego qué jugar. Pasteles qué
hornear. Una vida por vivir. Al igual que él. Tenía una vida para vivir con su
chica, en un mundo mucho mejor.

F IN
 Sobre el autor
S. Walden solía enseñar inglés antes de tomar la mejor decisión de su vida y
convertirse en una escritora a tiempo completo. Vive en Georgia con su
comprensivo marido quien prefiere los libros de física sobre la ficción y le es difícil
comprender por qué sus personajes deben tener defectos de personalidad. Ella no se
fía de los niños pequeños, por lo que tiene un Westie en su lugar. Sus sueños
incluyen la cría de pollos y poseer y operar un hotel junto a la playa en la Costa del
Golfo (pollos incluidos). Cuando no está escribiendo, está pensando en ello.
Ama a sus fans y le encanta tener noticias de ellos. Ya sea por correo 290
electrónico a swaldenauthor@hotmail.com o por su blog en
http://swaldenauthor.blogspot.com donde puedes obtener información actualizada
sobre sus proyectos actuales.
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