Universidad Abierta Para Adultos

Prof. Faustino Medina

Vicente Huidobro
LA POESÍA ES UN ATENTADO CELESTE

Yo estoy ausente pero en el fondo de esta ausencia

Hay la espera de mí mismo
Y esta espera es otro modo de presencia
La espera de mi retorno
Yo estoy en otros objetos
Ando en viaje dando un poco de mi vida
A ciertos árboles y a ciertas piedras
Que me han esperado muchos años
Se cansaron de esperarme y se sentaron

Yo no estoy y estoy
Estoy ausente y estoy presente en estado de espera
Ellos querrían mi lenguaje para expresarse
Y yo querría el de ellos para expresarlos
He aquí el equívoco el atroz equívoco

Angustioso lamentable
Me voy adentrando en estas plantas
Voy dejando mis ropas
Se me van cayendo las carnes
Y mi esqueleto se va revistiendo de cortezas
Me estoy haciendo árbol Cuántas cosas me he ido convirtiendo en
[otras cosas...
Es doloroso y lleno de ternura

Podría dar un grito pero se espantaría la transubstanciación

Hay que guardar silencio Esperar en silencio
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Prof. Faustino Medina

NOCHE

Sobre la nieve se oye resbalar la noche

La canción caía de los árboles
Y tras la niebla daban voces

De una mirada encendí mi cigarro

Cada vez que abro los labios
Inundo de nubes el vacío

En el puerto
Los mástiles están llenos de nidos
Y el viento
gime entre las alas de los pájaros
Las Olas Mecen El Navío Muerto
Yo en la orilla silbando
Miro la estrella que humea entre mis dedos

ARTE POÉTICA

Que el verso sea como una llave

Que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos creado sea,
Y el alma del oyente quede temblando.

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;

El adjetivo, cuando no da vida, mata.

Estamos en el ciclo de los nervios.

El músculo cuelga,
Como recuerdo, en los museos;
Mas no por eso tenemos menos fuerza:
El vigor verdadero
Reside en la cabeza.

Por qué cantáis la rosa, ¡oh Poetas!

Hacedla florecer en el poema ;

Sólo para nosotros

Viven todas las cosas bajo el Sol.
El Poeta es un pequeño Dios.
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Prof. Faustino Medina

Oliverio Girondo

SIESTA

Un zumbido de moscas anestesia la aldea.

El sol unta con fósforo el frente de las casas,
y en el cauce reseco de las calles que sueñan
deambula un blanco espectro vestido de caballo.

Penden de los balcones racimos de glicinas

que agravan el aliento sepulcral de los patios
al insinuar la duda de que acaso estén muertos
los hombres y los niños que duermen en el suelo.

La bondad soñolienta que trasudan las cosas

se expresa en las pupilas de un burro que trabaja
y en las ubres de madre de las cabras que pasan
con un son de cencerros que, al diluirse en la tarde,
no se sabe si aún suena o ya es sólo un recuerdo
¡Es tan real el paisaje que parece fingido!

VISITA

No estoy.
No la conozco.
No quiero conocerla.
Me repugna lo hueco,
La afición al misterio,
El culto a la ceniza,
A cuanto se disgrega.
Jamás he mantenido contacto con lo inerte.
Si de algo he renegado es de la indiferencia.
No aspiro a transmutarme,
Ni me tienta el reposo.
Todavía me intrigan el absurdo, la gracia.
No estoy para lo inmóvil,
Para lo inhabitado.

Cuando venga a buscarme,

Díganle:
"se ha mudado".
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Prof. Faustino Medina

Franklin Mieses Burgos

ESTA CANCIÓN ESTABA TIRADA POR EL SUELO

Esta canción estaba tirada por el suelo,

como una hoja muerta, sin palabras;
la hallaron unos hombres que luego me la dieron
porque tuvieron miedo de aprender a cantarla.

Yo entonces ignoraba que también las canciones,

como las hojas muertas caían de los árboles;
no sabia que la luna se enredaba en las ramas
náufragas que sueñan bajo el cristal del agua,
ni que comían los peces pedacitos de estrellas
en el silencio de las noches claras.

Yo entonces ignoraba muchas cosas iguales

que eran todas posibles en la tierra del viento,
en donde la leyenda no es una hierba mala
crecida en sus riberas, sino un árbol de voces
con las cuales dialogan las sombras y las piedras.

Yo entonces ignoraba muchas cosas iguales

cuando aún no era mía
esta canción que estaba tirada por el suelo,
como una hoja muerta, sin palabras;
pero ahora ya sé de las formas distintas
que preceden al ojo de la carne que mira,
y hasta puedo decir por qué caen de rodillas,
en las ojeras largas que circundan la noche,
las diluidas sombras de los pájaros.
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Prof. Faustino Medina

TEORÍA DE LA VISIÓN PROFUNDA

Las palabras son anclas

clavadas en el suelo,
pájaros mutilados Únicamente vemos
que tienen un viajero lo externo de las cosas;
corazón de nube; jamás nos incluimos
pero así como el nardo para escuchar la simple
tiene llena por dentro verdad que se nos muestra
su vida de una oculta desnuda desde el suelo.
claridad madrugada,
así las demás cosas Si la rosa miramos,
también puede que tengan no vemos que la rosa
sus vidas de una misma es solamente un trino
manera amanecidas. de pétalos clavados
sobre la vertical
No es posible una carne resignación de un tallo.
sin sueños ni palabras,
sin angustia de voces, Nuestra visión se queda
sin corazón de lumbre tan sólo en los colores,
ni párpados de llanto. sin ver jamás el verde
color de las pisadas
Todo tiene, sin dudas, del viento que retoza
que tener otra vida desnudo entre las hojas.
por dentro de la cual
-y estremecida toda-
debe haber algún cielo
herido de canciones.

Es lógico pensar
que a espaldas de la luz
clara de las estrellas
ningún hombre ha podido
vislumbrar su camino
en la noche profunda,
y es que olvidamos siempre
-inexplicablemente-
que la piedra es la infancia
remota del silencio,
y que el agua no es más
que el discurrir del tiempo.
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Prof. Faustino Medina
Pedro Mir
HAY UN PAÍS EN EL MUNDO
Hay un país en el mundo
colocado
en el mismo trayecto del sol.
Oriundo de la noche.
Colocado
en un inverosímil archipiélago
de azúcar y de alcohol.
Sencillamente
liviano,
como un ala de murciélago
apoyado en la brisa.
Sencillamente
claro,
como el rastro del beso en las solteronas
antiguas
o el día en los tejados.
Sencillamente
frutal. Fluvial. Y material. Y sin embargo
sencillamente tórrido y pateado
como una adolescente en las caderas.
Sencillamente triste y oprimido.
Sencillamente agreste y despoblado
En verdad.
Con tres millones
suma de la vida
y entre tanto
cuatro cordilleras cardinales
y una inmensa bahía y otra inmensa bahía,
tres penínsulas con islas adyacentes
y un asombro de ríos verticales
y tierra bajo los árboles y tierra
bajo los ríos y en la falda del monte
y al pie de la colina y detrás del horizonte
y tierra desde el canto de los gallos
y tierra bajo el galope de los caballos
y tierra sobre el día, bajo el mapa,
alrededor
y debajo de todas las huellas y en medio del
amor.
Entonces
es lo que he declarado.
Hay
un país en el mundo
sencillamente agreste y despoblado.
Algún amor creerá
que en este fluvial país en que la tierra
brota,
y se derrama y cruje como una vena rota,
donde el día tiene su triunfo verdadero,
irán los campesinos con asombro y apero
a cultivar
cantando
su franja propietaria.
Este amor
quebrará su inocencia solitaria.
Pero no.
Y creerá
que en medio de esta tierra recrecida,
donde quiera, donde ruedan montañas por
los valles
como frescas monedas azules, donde
duerme
un bosque en cada flor y en cada flor la
vida,
irán los campesinos por la loma dormida
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Prof. Faustino Medina
a gozar Natural de la noche soy producto de un
forcejeando viaje.
con su propia cosecha. Dadme tiempo
coraje
Este amor para hacer la canción.
doblará su luminosa flecha.
Pero no. Plumón de nido nivel de luna
Y creerá salud del oro guitarra abierta
de donde el viento asalta el íntimo terrón final de viaje donde una isla
y lo convierte en tropas de cumbres y los campesinos no tienen tierra.
praderas,
donde cada colina parece un corazón, Decid al viento los apellidos
en cada campesino irán las primaveras de los ladrones y las cavernas
cantando y abrid los ojos donde un desastre
entre los surcos los campesinos no tienen tierra.
su propiedad.
El aire brusco de un breve puño
Este amor que se detiene junto a una piedra
alcanzará su floreciente edad. abre una herida donde unos ojos
Pero no. los campesinos no tienen tierra.

Hay Los que la roban no tienen ángeles

un país en el mundo no tienen órbita entre las piernas
donde un campesino breve, no tienen sexo donde una patria
seco y agrio los campesinos no tienen tierra.
muere y muerde
descalzo No tienen paz entre las pestañas
su polvo derruido, no tienen tierra no tienen tierra.
y la tierra no alcanza para su bronca
muerte. .......

¡Oídlo bien! No alcanza para quedar Miro un brusco tropel de raíles

dormido. son del ingenio
Es un país pequeño y agredido. sus soportes de verde aborigen
Sencillamente triste, son del ingenio
triste y torvo, triste y acre. Ya lo dije: y las mansas montañas de origen
sencillamente triste y oprimido. son del ingenio
y la caña y la yerba y el mimbre
Procedente del fondo de la noche son del ingenio
vengo a hablar de un país. y los muelles y el agua y el liquen
Precisamente son del ingenio
pobre de población. y el camino y sus dos cicatrices
Pero son del ingenio
no es eso solamente. y los pueblos pequeños y vírgenes
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Prof. Faustino Medina
son del ingenio.
.......
Es verdad que en el tránsito del río,
cordilleras de miel, desfiladeros Quiero ver su amargura necesaria
de azúcar y cristales marineros donde el hombre y la res y el surco
disfrutan de un metálico albedrío, duermen
y que al pie del esfuerzo solidario y adelgazan los sueños en el germen
aparece el instinto proletario. de quietud que eterniza la plegaria.

Pero ebrio de orégano y de anís, Donde un ángel respira.

y mártir de los tórridos paisajes donde arde
hay un hombre de pie en los engranajes. una súplica pálida y secreta
Desterrado en su tierra. y un país, y siguiendo el carril de la carrera
en el mundo, un boyero se extingue con la tarde.
fragrante,
colocado Después
en el mismo trayecto de la guerra. no quiero más que paz.
Traficante de tierras y sin tierra. Un nido
Material. Matinal. Y desterrado. de constructiva paz en cada palma.
Y quizás a propósito del alma
el enjambre de besos
y el olvido.