46 vida & artes
cultura
El PP acusa a la
ministra de falta El autor oculto
de política cultural RODRÍGUEZ
MANUEL
RIVERO
El Cabanyal centra la comparecencia
de González-Sinde en el Congreso
GREGORIO BELINCHÓN
Madrid
Ya podía la ministra de Cultura,
Ángeles González-Sinde, hablar
del barrio valenciano de El Ca-
banyal, del Plan de Turismo Cul-
tural, de la fusión de las socieda-
des estatales de promoción en el
exterior de la cultura española o
de que el Guernica no se mueve,
que José María Lassalle, porta-
voz de Cultura del PP en el Con-
greso de los Diputados, seguía
erre que erre: “Aseguró que el
diálogo sería su método de tra-
bajo. No ha sido así. Usted care-
ce de política cultural de Estado.
La tuvo Molina, su antecesor.
Carmen Calvo tenía política cul-
tural, pero no de Estado. Usted,
nada de nada”.
El ataque tuvo lugar durante
la comparencia de la ministra
en la Comisión de Cultura del
Congreso. Allí, González-Sinde
desgranó las líneas que España
defenderá en el Consejo de Mi-
nistros europeos de Cultura en
mayo: “Digitalización del patri-
monio cultural europeo, oferta
legal de contenidos por Inter-
net, digitalización de las salas de
cine e impulso de la iniciativa
del Sello del Patrimonio Euro-
peo [una especie de sello de
calidad]”. González-Sinde puso
como ejemplo de esa apuesta in-
ternáutica el Museo del Prado:
“Entran más visitantes en su
web que en su edificio. El año
pasado tuvo 2.800.000 visitan-
tes físicos, y nos acercamos a su
límite”.
En cuanto a El Cabanyal, ase-
guró que el ministerio destinará
todos los medios para salvarle.
“Se pueden hacer muchas cosas
antes que reducir El Cabanyal a
una zona cero”. Y propuso un
panel de expertos internaciona-
les y solicitar un informe al Par-
lamento Europeo.
A la ministra también le tocó
defender la Ley de Patrimonio
Antonio Soler bucea con ‘Lausana’
en el lado más amargo de la feminidad
RICARDO GRANDE, Madrid
Un viaje en tren, aunque no dure
ni una hora, es suficiente para
recordar toda una vida. También
para imaginarla: justo lo que hi-
zo Antonio Soler (Málaga, 1956),
cuando vio en un vagón a “una
anciana de unos 70 años que no
parecía haber sido una mata ha-
ri”, recuerda el novelista. A par-
tir de esa imagen, la de una mu-
jer común y solitaria, el autor
afronta el reto de explicar —y “no
sólo dibujar”, recalca— un perso-
naje femenino con su lado más
amargo al descubierto. “Los hom-
(no habrá nueva) y la de Econo-
mía Sostenible, la ley antidescar-
gas: “No se bloqueará el acceso
a ningún contenido sin la autori-
zación de un juez”. Lassalle, a
lo suyo: “Mañana sólo se habla-
rá de El Cabanyal y no del des-
fallecimiento interno de su mi-
nisterio”. En esos momentos,
la alcaldesa de Valencia, Rita
Barberá, acusaba a González-
Sinde de prevaricar al ocultar
un informe favorable a los de-
rribos. La respuesta: “Nunca lo
hemos hecho, y si la alcaldesa
quiere ir a los tribunales, respe-
to su decisión”.
bres tenemos idealizada la figura
de la madre. Después de hablar
con muchas de ellas, ves que tam-
bién son humanas”. El resultado
es Lausana, su última novela,
(Mondadori).
Es el décimo libro que publica
este escritor, que ha ganado, en-
tre otros, el Premio Planeta y el
Nadal. Este último por El camino
de los ingleses, que llevó al cine su
amigo de la infancia Antonio Ban-
deras. “Que unos chicos de barrio
dijeran que querían ser escrito-
res o actores era para tomarlos
por idiotas”, recuerda de aquella
época con una tranquila sonrisa.
ÍDOLOS DE LA CUEVA
Los dos primeros libros que re-
cuerdo haber leído fueron una
edición aligerada de Robinson
Crusoe y una expurgada de Las
mil y una noches. Antes hubo
otros: cuentos, historias infanti-
les, álbumes de tebeos. Pero de
aquellos dos conservo una memo-
ria intensa y nada nebulosa, teji-
da con la magia de muchas tar-
des consumidas descifrando en
soledad signos que me condu-
cían lentamente a un sentido, des-
velándome una historia que, con
mi esfuerzo, conseguía desplegar
ante mi imaginación, y de la que,
por ello mismo, también me sen-
tía autor. Si no hubiera sido por
mi empeño de lector, aquel cami-
En la novela, Soler se mete
dentro de la cabeza de Margari-
ta, una persona frágil que sufre
las humillaciones de su entorno.
El autor atraviesa ese caparazón
y cuenta lo que se esconde de-
trás: rencor, odio y asco, incluso
hacia su propio hijo. Nadie que-
rría que su madre hubiera firma-
do líneas como esta: “Aquellas
tardes de domingo amamantan-
do al niño, esa cosa siniestra”.
“Siempre me interesó mucho
la visión femenina. Se podría de-
cir que llevo documentándome
desde los cuatro años. Cuando
era pequeño y se formaban gru-
EL PAÍS, miércoles 28 de abril de 2010
no que otros habían trazado ne-
gro sobre blanco habría permane-
cido mudo, infranqueable. En
cierto modo, yo era como una
partera: leer era también crear,
dar vida a aquellas historias in-
mortales.
Entonces no era consciente de
que, además de quien los había
imaginado y escrito, aquellos li-
bros cuya lectura tantos placeres
me proporcionaba tenían otro au-
tor oculto. Tanto Robinson como
Las mil y una noches (de la que leí
una adaptación de la edición fran-
cesa de Antoine Gallant) habían
sido escritos originalmente en
lenguas diferentes a la mía, len-
guas que yo no podía entender,
pos separados, el de los hombres
se me quedaba pequeño. Ellas
conversaban sobre sentimientos,
cosas que me atraían más”.
Margarita fantasea con que
una bomba atómica pulverice el
mundo y así conseguir la ansia-
da tranquilidad. “La felicidad es
algo que ni se plantea”, comenta
Soler. Con la intención de ver a
su hijo, que vive en Suiza, la pro-
tagonista realiza el trayecto Gine-
bra-Lausana. “El tren simboliza
el paso de la vida”. Soler dará pis-
tas en cada parada para enten-
der a Margarita, esa madre heri-
da a la que él conoce tan bien.
por lo que habían tenido que ser
reescritos para mí por otros que
sí podían hacerlo. Alguien que,
después del autor, pero antes que
yo, los había leído, y que había
tenido que tomar decisiones fun-
damentales para poder comuni-
carme sus secretos ocultos sin
que el relato original perdiera de-
masiado en el viaje de llegada.
Cuando leo, por ejemplo, Es-
tambul o Tokio blues o Corrección
—textos que no sabría leer sin
mediación— no puedo evitar pre-
guntarme cuánto de lo que en
ellos leo pertenece a Pamuk o a
Murakami o a Bernhard, y cuán-
to a Rafael Carpintero o a Lour-
des Porta o a Miguel Sáenz. Qué
debo al autor y cuánto a los que
pusieron su obra a mi alcance.
Los traductores —se ha repetido
hasta la saciedad— han sido des-
de siempre elementos fundamen-
tales en la transmisión y univer-
salización del saber. Y, sin embar-
go, uno no deja de tener la impre-
sión de que ese reconocimiento
se da demasiado por supuesto, de
que tiene algo de impostado, de
declaración de buenas intencio-
nes que no siempre se plasma en
esa clase de convicción profunda
que cambia hábitos y modifica
conductas.
Me refiero, por ejemplo, al ex-
plícito reconocimiento editorial
del traductor como coautor del
libro en la lengua de llegada. La
mezquindad con que todavía mu-
chos sellos (incluso literarios) di-
simulan su nombre —confinán-
dolo a la portada interior y la pá-
gina de créditos, en vez de estam-
parlo en la cubierta— me resulta
inexplicable. Se diría que el edi-
tor se avergüenza del traductor,
que no desea concederle excesi-
vo protagonismo, por si acaso.
Por supuesto, una actitud seme-
jante tiene que ver con la consi-
deración editorial del traductor,
con el regateo a la hora de nego-
Los traductores
son fundamentales
en la transmisión
del saber
ciar tarifas (hace tiempo congela-
das), con la reticencia a pactar
regalías que le permitan partici-
par en el pastel de los beneficios,
especialmente en el caso de que
el libro que tradujo se convierta
en un best seller.
El nombre del traductor debe
figurar en la cubierta del libro. Su
visibilidad es imprescindible co-
mo reconocimiento y como ele-
mento de información al lector-
consumidor. La manida excusa
de los “imperativos” gráficos es
pura filfa. Cuando Jaime Salinas,
maestro de editores, encargó a
Enric Satué el diseño de la segun-
da Alfaguara, uno de los “impera-
tivos” fue precisamente que el
nombre del traductor figurara
bien claro en los paratextos de la
cubierta. En los setenta esa deci-
sión creó escuela y hubo algunos
sellos (literarios) que la adopta-
ron. Pero hoy parece que en ese
aspecto hemos retrocedido. Se di-
ría que, para ciertos editores, el
traductor es como ese pariente in-
cómodo que se evita presentar a
los amigos. Dándole la vuelta al
viejo tópico, ahora el traductor es
el traicionado.