Las Literaturas De Vanguardia
El término vanguardias surge en Francia
durante los años de la Primera Guerra [1914-
1917]. Su origen está precisamente en el vocablo
francés avant-garde, término de origen militar y
político, que venía a reflejar el espíritu de lucha,
de combate y de confrontación que el nuevo arte
del siglo oponía frente al llamado arte
decimonónico o académico.
Desde el principio, el arte vanguardista adquiere
una impronta provocadora contra lo antiguo, lo
naturalista o lo que se relacionara con el arte
burgués. No será causalidad que todas las
primeras manifestaciones de estos
vanguardismos estén repletos de actos y gestos
de impacto social, como expresión de un
profundo rechazo a la llamada cultura burguesa.
La Primera Guerra, como expresión del afán
imperialista y del profundo fracaso de esa
burguesía por conseguir la paz, será el período
en que, junto a actitudes diversas de rechazo a
Auge y crisis
Los vanguardismos despuntan inmediatamente
antes o durante la Primera Guerra, llegan a su
apogeo durante la década de los años 20, entran
en crisis a partir de 1929 y desaparecerán en la
década de los 30.
En esos años, los artistas vanguardistas se han
enfrentado al mundo de ideas proveniente del
pensamiento burgués: unos derivarán hacia el
antiburguesismo de tipo fascista, como es el caso
del futurismo italiano de Marinetti; otros volcarán
su rebeldía en el movimiento proletario
izquierdista. De esta forma, los dos grandes
movimientos que marcarán el siglo XX, el
fascismo-nazismo y el comunismo, serán
expuestos y cantados en sus iniciales años de
poder a través de una estética y unas formas
vanguardistas. El caso más ilustrativo es el del
surrealismo francés y su apuesta por la
revolución comunista..Posteriormente serán ellos
Primer Manifiesto del Futurismo
1909
(Fragmento)
1. Nosotros queremos cantar el amor al Peligro el
hábito, de la energía y de la temeridad
2. El valor, la audacia, la rebelión serán
elementos esenciales de nuestra poesía.
3. Hasta hoy, la literatura exaltó la inmovilidad
pensativa, el éxtasis y el sueño. Nosotros
queremos exaltar el movimiento agresivo, el
1
la guerra, afloren todas estas manifestaciones
artísticas extraordinarias con una versatilidad y
agilidad desconocidas hasta entonces. Los
llamados ismos se sucederán uno tras otro.
No es ninguna casualidad que el surgimiento de
los vanguardismos artísticos y literarios esté
relacionado íntimamente con el periodo de mayor
intensidad social, ideológica, en definitiva
histórica, del siglo XX: el periodo que va desde la
Primera guerra del 14 al inicio de la Segunda en
1939. En esos 15 ó 20 años cuajan las
experiencias del nuevo arte: unas pasarán
rápidamente, otras quedarán incorporadas al arte
para siempre, pero la revolución de las formas y
de los contenidos se producirá, sin duda, a partir
de aquellas vanguardias de los años 20.
[VER CUADRO HISTÓRICO]
http://thales.cica.es/rd/Recursos/rd99/es
99-0055-01/cuadrohisto.htm
mismos perseguidos y prohibidos por los propios
aparatos culturales de estado, como ocurrió en la
URSS estalinista a partir de 1923 y en la
Alemania nazi de 1933. En el primer caso, los
poetas futuristas serán criticados a partir de la
nueva estética realista y populista tras la guerra
civil revolucionaria. En el segundo caso, los
jerarcas nazis secuestrarán la pintura
vanguardista que había caracterizado el renacer
cultural alemán, considerada a partir de entonces
como "arte degenerado".
La gran confrontación ideológica y militar de la
década de los cuarenta, la Segunda Guerra,
acabará con los vanguardismos. Sus restos o
serán enterrados o derivarán en el arte moderno
cuya expresión más genuina será el arte de
Estados Unidos a partir de los años 40. El trabajo
de fundamentar un nuevo concepto de arte y de
literatura ya estaba realizado.
insomnio febril, el paso ligero, el salto mortal, la
bofetada y el puñetazo.
4. Nosotros afirmamos que la magnificencia del
mundo se ha enriquecido con una belleza nueva:
la belleza de la velocidad.. Un automóvil de
carreras con su capó adornado de gruesos tubos
semejantes a serpientes de aliento explosivo...,
un automóvil rugiente parece correr sobre la
 Las Literaturas De Vanguardia
metralla, es más bello que la Victoria de
Samotracia.
5. Nosotros queremos cantar al hombre que
sujeta el volante, cuya asta ideal atraviesa la
Tierra, ella también’ lanzada a la carrera en el
circuito de su órbita.
6. Es necesario que el poeta se prodigue con
ardor, con lujo y con magnificencia para
aumentar el entusiástico fervor de los elementos
primordiales.
7 Ya no hay belleza si no es en la lucha. Ninguna
obra que no tenga un carácter agresivo puede
ser una obra de arte. La poesía debe concebirse
como un violento asalto contra otra las fuerzas
desconocidas, para obligarlas a arrodillarse ante
el hombre.
8. ¡Nos hallamos sobre el último promontorio de
los siglos!... ¿Por qué deberíamos mirar a
nuestras espaldas, si queremos echar abajo las
misteriosas puertas de lo Imposible? El Tiempo y
el Espacio murieron Ayer. Nosotros ya vivimos en
lo absoluto, pues hemos creado ya la eterna
velocidad omnipresente.
9. Nosotros queremos glorificar la guerra —única
higiene del mundo—, el militarismo, el
patriotismo, el gesto destructor dé los libertarios,
«Manifiesto técnico de la literatura futurista»
1.- Es menester destruir la sintaxis disponiendo
los sustantivos al azar, tal como nacen.
2. Los verbos deben usarse en infinitivo, para
que se adapten elásticamente al sustantivo y no
queden sometidos al yo del escritor que observa
o imagina. El infinitivo del verbo puede dar el
sentido de la continuidad de la vida y la
elasticidad de la intuición que percibe.
3.- Se debe abolir el adjetivo, para que el
sustantivo desnudo guarde su color esencial. El
adjetivo teniendo en sí mismo el carácter alusivo,
es incompatible con nuestra visión dinámica,
puesto que presupone una pausa y una
meditación.
6.- Abolir también la puntuación. Al haberse
suprimido los adjetivos, los adverbios y las
conjunciones, la puntuación queda anulada, en la
continuidad variada de un estilo vivo que se crea
por sí mismo, sin las pausas absurdas de los
puntos y las comas. Para acentuar ciertos
movimientos e indicar sus direcciones se
emplearán signos matemáticos: + > < - : =, y
signos musicales.
8.- No existen categorías de imágenes, nobles o
groseras o vulgares, excéntricas o naturales. La
intuición que las percibe carece de preferencias y
partidismos. El estilo analógico es el dueño
absoluto de toda la materia y de su intensa vida.
2
las hermosas ideas por las que se muere y el
desprecio por la mujer.
10. Nosotros queremos destruir los museos, las
bibliotecas, las academias de todo tipo, y
combatir contra el moralismo, el feminismo y
toda cobardía oportunista o utilitaria.
11. Nosotros cantaremos a las grandes
muchedumbres agitadas por el trabajo, por el
placer o la revuelta; cantaremos las marchas
multicolores y polifónicas de las revoluciones en
las capitales modernas; cantaremos el vibrante
fervor nocturno de los arsenales y de los
astilleros incendiados por violentas lunas
eléctricas; las estaciones glotonas, devoradoras
de serpientes humeantes; las fábricas colgadas
de las nubes por los retorcidos hilos de sus
humos; los puentes semejantes a gimnastas
gigantes que saltan los ríos, relampagueantes al
sol ton un brillo de cuchillos; los vapores
aventureros que olfatean el horizonte, las
locomotoras de ancho pecho que piafan en los
raíles como enormes caballos de acero
embridados con tubos, y el vuelo deslizante del
aeroplanos, cuya hélice ondea al viento corno
una bandera y parece aplaudir como una
muchedumbre entusiasta.
Milán, 11 de marzo de 1912.
11.- Destruir en la literatura el "yo", o sea, toda
la psicología. El hombre completamente averiado
por la biblioteca y el museo, sometido a una
lógica y a una sabiduría espantosa, ya no ofrece
ningún interés. Por consiguiente debemos
abolirlo de la literatura y finalmente sustituirlo
por la materia, de la que se debe captar la
esencia a golpes de intuición, cosa que jamás
podrán hacer los físicos ni los químicos.
Machine lirique
Piston chaudière piston chaudière pisssstton
pisss-tton piss sston.
1. Premier Piston de Joie chuade PENETRER
dans l'huile frirerire frirreire sa nostalgie
graaasse graaasse.
2. Second Piston de VOLON VOLONTÉ
VOOOLOON TÉE freiné par trop d'huile-
sensualité (grave pénible mal rythmé)
folle folle folle course folle de deux
courroies de transmission (afection
rancune).
3. roues de souvenir douloureux dont les
dents entrent dans les dents de 3 roues
 Las Literaturas De Vanguardia 3

d'ironies mal huilées (stridence et panpantomime joiejoie dansante élégante

lenteur). et sublime de la fumée des vieux chagrins
brulés pantomime— pan dans le tube en
4. Premier tube d'échappement forme de bouche d'étudiant criard en
panpantomime —pan panpantomime vacance. (...)

Canción del automóvil

Por MARINETTI.
A MON PÉGASE L'AUTOMOBILE

Dieu véhément d'une race d'acier,

automobile ivre d'espace,
qui piétines d'angoisse, le mors aux dents stridentes

¡Dios vehemente de una raza de acero,

automóvil ebrio de espacio,
que piafas de angustia, con el freno en los dientes estridentes!
¡Oh formidable monstruo japonés de ojos de fragua,
nutrido de llamas y aceites minerales,
hambriento de horizontes y presas siderales
tu corazón se expande en su taf-taf diabólico
y tus recios pneumáticos se hinchen para las danzas
que bailen por las blancas carreteras del mundo.
Suelto, por fin, tus bridas metálicas.., ¡Te lanzas
con embriaguez el Infinito liberador!
Al estrépito de¡ aullar de tu voz...
he aquí que el Sol poniente va Imitando
tu andar veloz, acelerando su palpitación
sanguinolento a ras del horizonte...
¡Míralo galopar al fondo de los bosques!...
¡¡Qué importa, hermoso Demonio!
A tu merced me encuentro... ¡Tómame
Sobre la tierra ensordecido a pesar de todos sus ecos,
bajo el cielo que ciega a pesar de sus astros de oro,
camino exasperando mi fiebre y mi deseo,
con el puñal del frío en pleno rostro.
De vez en vez alzo mi cuerpo
para sentir en mi cuello, que tiembla
la presión de los brazos helados
y aterciopelados del viento.
¡Son tus brazos encantadores y lejanos que me atraen!
Este viento es tu aliento devorante,
¡insondable Infinito que me absorbes con gozo...
¡Ah! los negros molinos desmanganillados
parece de pronto
que, sobre sus aspas de tela emballenada
emprenden una loca carrera
como sobre unas piernas desmesurados...
He aquí que las Montañas se aprestan a lanzar
sobre mi fuga capas de frescor soñoliento...
¡Allá! ¡Allá! ¡mirad! ¡en ese recodo siniestro!...
¡Oh Montañas, Rebaño monstruoso, Mammuths
que trotáis pesadamente, arqueando los lomos Inmensos,
ya desfilasteis... ya estáis ahogadas
en la madeja de las brumas!...
Y vagamente escucho
el estruendo rechinante producido en las carreteras
por vuestras Piernas colosales de las botas de siete leguas...
¡Montañas de las frescas capas de cielo!...
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¡Bellos ríos que respiráis al claro de luna!...

¡Llanuras tenebrosas Yo os paso el gran galope
de este monstruo enloquecido... Estrellas, Estrellas mías,
¿oís sus pasos, el estrépito de sus ladridos
y el estertor sin fin de sus pulmones de cobre?
¡Acepto con Vosotras la opuesta,... Estrellas mías ...
¡Más pronto!... ¡Todavía más pronto
¡Sin una tregua¡ ¡Sin ningún reposo
¡Soltad los frenos!... ¡Qué! ¿no podéis?...
¡Rompedlos!... ¡Pronto!
¡Que el pulso del motor centuplique su impulso!
iHurral ¡no más contacto con nuestra tierra inmunda
¡Por fin me aparto de ella y vuelo serenamente
por la escintilante plenitud
de los Astros que tiemblan en su gran lecho azul
M. R.M. traduxit. De La Ville Charnelle.

Velemir Jliébnikov

Exorcismo con risa

¡Ah, sonreíd, reidores!

¡Ah, engreíd, risueños que reís con risotadas! ¡Qué hazmerreír
ridículos!
¡Ah, reíd risiblemente!
¡Ah, sonrisueños rientes —- risoteos de irrisorios risibles!
¡Ah, risibilidades, ridícula rísica de irrisibles rientes!
Ristoleros, ristoleros,
risos irrisorios, risadas reidoras,
irrisorios, irrisorios.
¡Ah, sonreíd, risueños!

Conialeteando

Corrialeteando la aureografia
con sutiles vénulas,
el grillo, ahovilló en la danza de su panza
multitud de hierbas y juncos ribereños.
Pin-pin-pin, tronó el mensajero.
¡Oh cisnescencia!
¡Oh crepuscular temescanto!

Números

Os contemplo, ¡oh números!,

y me parecéis disfrazados de bestias con vuestras pieles,
la zarpa apoyada sobre robles descuajados.
Regaláis: la unidad entre el serpentino movimiento,
el espinazo del universo y la danza de la palanca.
Permitís comprender los signos como dientes de una risa
entrecortada.
Mis pupilas se han abierto en forma de objeto.
Saber, cuando su dividendo es la unidad, cuánto será el yo.

Los piojos me rogaban

Los piojos me rogaban inútilmente
mientras trepaban cada mañana por mis vestidos,
y cada amanecer los ejecutaba
escuchando sus crujidos,
 Las Literaturas De Vanguardia 5

aunque siempre afluían de nuevo tranquilamente.

Rusia, yo te he donado
mi blanco cerebro divino:
soy yo, soy Jliébnikov.
Hundí las estacas, los ejes, en el alma del pueblo,
y levanté sobre pilotes una casa,
«Nosotros los futurianos».
Hice todo ello como un miserable,
un ladrón, dondequiera maldito por las gentes.

Conversación con un inspector

de impuestos sobre poesía

Vladimir V. MAIAKOVSKI

¡Ciudadano inspector de impuestos! Perdone que le moleste. Gracias.... no se

preocupe.... me quedaré de pie.
Mi asunto es de carácter delicado:
sobre el lugar del poeta en una sociedad de trabajadores.
Junto con los propietarios de tiendas y propiedades agrícolas, estoy sujeto también a
impuestos y penalizaciones.
Me reclama usted quinientos por el semestre
y veinticinco por no presentar mi declaración.
Mi trabajo es como cualquier otro trabajo.
Fíjese: mire qué pérdidas he tenido,
qué gastos tengo en mi producción,
y cuánto se gasta en materiales. Usted sabe, por supuesto, lo del fenómeno llamado
«rima». Supongamos que un verso acaba con la palabra «giro»;
entonces, dos versos después, repitiendo las sílabas,
ponemos algo así como «tiroriro».
En el lenguaje, la rima es como un pagaré
que vence dos versos después —ésa es la regla—.
Y uno busca la calderilla de sufijos e inflexiones
en la saqueada caja de las declinaciones y conjugaciones.
Empieza uno incrustando una palabra en un verso,
pero no encaja —se la fuerza y se rompe—.
Ciudadano inspector de impuestos, le doy mi palabra:
las palabras le cuestan al poeta mucho dinero.
En nuestro lenguaje la rima es un barril:
un barril de dinamita. La rima es una espoleta.
El verso se deshace hacia el final y estalla:
y la ciudad salta al cielo volada en una estrofa.
¿Dónde va a encontrar, y con qué tarifa de valoración,
rimas que apunten y maten de un solo disparo? Quizá queden cinco o seis rimas sin
usar solamente en algún sitio como Venezuela.
Y así tengo que visitar países cálidos y fríos.
Allá me precipito, enredado en pagos sobre anticipos y préstamos.
¡Ciudadano! Admítame mis gastos de viaje.
La poesía toda ella es un viaje a lo desconocido.
La poesía es como sacar radium de la tierra:
por cada gramo se trabaja un año.
Por una sola palabra se gastan
miles de toneladas de ganga verbal.
VERSIÓN: José Mª Valverde

Proclama futurista a los españoles

Tristán (seudónimo de Ramón Gómez de la Serna)

 Las Literaturas De Vanguardia 6

¡Futurismo! ¡Insurrección! ¡Algarada! ¡Festejo con música wagneriana ! ¡Modemismo! Violencia

sideral! ¡Circulación en el aparato venoso de la vida! ¡Antiuniversitarismo! ¡Tala de cipreses!
¡Iconoclastia! ¡Pedrada en un ojo de la Luna! ¡Movimiento sísmico resquebrajador que da vueltas a
las tierras para renovarlas y darles lozanía! ¡Rejón de arador! ¡Secularización de los cementerios!
¡Desembarazo de la mujer para tenerla en la libertad y en su momento sin esa gran promiscuación
de los idilios y de los matrimonios! ¡Arenga en un campo con pirámides! ¡Conspiración a la luz del
sol, conspiración de aviadores y «chaufeurs»! ¡Abanderamiento de un asta de alto maderamen
rematado de un pararrayos con cien culebras eléctricas y una lluvia de estrellas flameando en su
lienzo de espacio! ¡Voz juvenil a la que basta oír sin tener en cuenta la palabra: ese pueril grafito
de la voz! ¡Voz, fuerza, volt, más que verbo! ¡Voz que debe unir sin pedir cuentas a todas las
juventudes como esa hoguera que encienden los árabes dispersos para preparar las contiendas!
¡Intersección, chispa, exhalación, texto como de. marconigrama o de algo más sutil volante sobre
los mares y sobre los montes! ¡Ala, hacia el Norte, ala hacia el Sur, ala hacia el Este y ala hacia el
Oeste! ¡Recio deseo de estatura, de ampliación y de velocidad! ¡Saludable espectáculo de
aeródromo y de pista desorbitada! ¡Camaradería masona y rebelde! ¡Lirismo desparramado en
obús y en la proyección de extraordinarios reflectores! ¡Alegría como de triunfo en la brega, en el
paso termopilano! ¡Crecida de unos cuantos hombres solos frente a la incuria y a la horrible, apatía
de las multitudes des! ¡Placer de agredir, de deplorar escéptica y sarcásticamente para verse al fin
con rostros, sin lascivia, sin envidia y sin avarientos deseos de bienaventuranzas: deseos de
ambigú y de reposterías! ¡Gran galop sobre las viejas ciudades y sobre los hombres sesudos, sobre
todos los palios y sobre la procesión gárrula y grotesca! ¡Bodas de Camacho divertidas y
entusiastas en medio de todos los pesismismos, todas las lobregueces y todas las seriedades!
¡Simulacro de conquista de la tierra, que nos la da!

Canción del aeroplano

José María ROMERO

¡Tu corazón de mil caballos!

Abandona la tierra y dirígete al cielo,
mi águila blanca, de alas enormes y vibrantes
eleve tu hélice potente,
entre torbellinos de aire,
elévate en el espacio sigue tu ruta hacia el azul.

Tú. que no tienes que seguir

un camino inmutable de carriles de hierro
ni una ruta trazada por corrientes marinas; tú, que no necesitas carreteras,
ni la energía dócil de los cables eléctricos
y, tienes un motor por corazón
gasta el caudal de tu sangre inflamable
y, entre detonaciones y ráfagas
de esencias hechas humo,
deja la tierra
y elévate en el aire,
traza en el espacio rutas nunca surcadas
y descubre horizontes nunca vistos.

Ve al encuentro del día

cuando la Aurora aún
no haya abierto sus rosas;
sube adonde los ojos no puedan distinguirle,
bello pájaro gigante,
lleno de gracia y majestad
desde donde los valles verdes
y las blancas montañas de la Tierra,
y la llanura azul del océano,
y la ciudad brumosa de enormes chimeneas,
 Las Literaturas De Vanguardia 7

donde tiembla el burgués y el bolchevista ruge,

tengan para tus ojos,
ebrios de luces siderales
la plata fría y uniforme
de los paisajes celestes.
Asciende entre la bruma:
elévate sobre las nubes que te impiden
ver el azul del cielo; destrózalas con tu hélice enloquecida,
que, a través de los amplios ventanales que abras,
se derrame la lumbre del sol
y haga brillar tus alas
mojadas por la lluvia
y aparte la opresión de la tormenta.
Sube en la tempestad,
nauta del Infinito;
pasa serenamente sobre el trueno del mar.
apaga sus bramidos con tu motor rugiente
elévate entre los torbellinos del viento;
corta con tu timón
el vientre de las trombas
y opón al furor del huracán
tu corazón de mil caballos.

Elévate pronto. mi pájaro enorme;

los bárbaros cubren sus campos
de torres blindadas y quieren cerrar tu camino
con nubes de llamas y acero.
¡Remonta tu vuelo más alto,
que no lleguen a herir tu corazón! Responde e, la Muerte trazando en el aire
la curva sin fin de la Vida
y hacia la paz azul del Infinito
prosigue tu ruta triunfal.

PLATKO

Rafael Alberti

Nadie se olvida, Platko,

no, nadie, nadie, nadie,
oso rubio de Hungría.

Ni el mar,
que frente a ti saltaba sin poder defenderte.
Ni la lluvia. Ni el viento, que era el que más regía.

Ni el mar, ni el viento, Platko,

rubio Platko de sangre,
guardameta en el polvo,
pararrayos.

No, nadie, nadie, nadie.

Camisetas azules y blancas, sobre el aire,

camisetas reales,
contrarias, contra ti, volando y arrastrándote,
Platko, Platko lejano,
rubio Platko tronchado,
tigre ardiendo en la yerba de otro país. ¡Tú, llave,
 Las Literaturas De Vanguardia 8

Platko, tú, llave rota,

llave áurea caída ante el pórtico áureo!

No, nadie, nadie, nadie,

nadie se olvida, Platko.

...................
...................

¡Oh, Platko, Platko, Platko,

tú, tan lejos de Hungría!

¿Qué mar hubiera sido capaz de llorarte?

Nadie, nadie se olvida,

no, nadie, nadie, nadie.

Santander, 20 de mayo de 1928

Underwood Girls

Pedro Salinas

Quietas, dormidas están,

las treinta, redondas, blancas.
Entre todas
sostienen el mundo.
Míralas, aquí en su sueño,
como nubes,
redondas, blancas, y dentro
destinos de trueno y rayo,
destinos de lluvia lenta,
de nieve, de viento, signos.
Despiértalas,
con contactos saltarines
de dedos rápidos, leves,
como a músicas antiguas.
Ellas suenan otra música:
fantasías de metal
valses duros, al dictado.
Que se alcen desde siglos
todas iguales, distintas
como las olas del mar
y una gran alma secreta.
Que se crean que es la carta,
la fórmula, como siempre.
Tú alócate
bien los dedos, y las
raptas y las lanzas,
a las treinta, eternas ninfas
contra el gran mundo vacío,
blanco en blanco.
Por fin a la hazaña pura,
sin palabras, sin sentido,
ese, zeda, jota, i...

Fábula y Signo
 Las Literaturas De Vanguardia 9

Manifiesto del señor Aa el antifilósofo

sin la búsqueda de yo te adoro

que es un boxeador francés
valores marítimos irregulares como
la depresión de Dadá en la sangre del
bicéfalo
resbalo entre la muerte y los fosfatos
indecisos que raspan un poco el cerebro
común de los poetas dadaístas
afortunadamente
pues
oro
mina
las tarifas y la vida cara me han decidido a
abandonar las D
no es cierto que los falsos dadás me
las hayan quitado ya que
el reembolso comenzará en cuanto
es como para llorar la nada que se llama
nada
y he barrido la enfermedad en la aduana
yo caparazón y paraguas del cerebro
de mediodía a las dos de abono
supersticioso desencadenando los engranajes
del ballet espermatozoico que hallarán
ustedes en ensayo general en todos
los corazones de individuos sospechosos
yo les comeré un poco los dedos de ustedes
yo les pago la renovación del abono del
amor en celuloide que rechina como
puertas de metal
Y ustedes son unos idiotas
yo volveré una vez como su
orina renaciente a la joíe de viv:re el
viento partero
y establezco un pensionado de mantenedores
de poetas
y vengo una vez más para comenzar
de nuevo
y son ustedes unos idiotas
y la llave del selfcleptómano no
funciona más que con aceite crepuscular
en cada nudo de cada máquina
está la nariz del recién nacido
y todos somos idiotas
y muy sospechosos de una nueva forma
de inteligencia y de una nueva lógica
a la manera de nosotros mismos
que no es Dadá de manera alguna
y ustedes se de dejan llevar por el
Daísmo
y todos ustedes son idiotas
cataplasmas
en alcohol de sueño purificado
vendajes
idiotas
vírgenes
 Las Literaturas De Vanguardia 10

Para hacer un poema dadaísta

Tristan TZARA
Coja un periódico.
Coja unas tijeras.
Escoja en el periódico un artículo de la longitud que cuenta darle a su poema.
Recorte el artículo.
Recorte en seguida con cuidado cada una de las palabras que forman el artículo y métalas en una
bolsa.
Agítela suavemente.
Ahora saque cada recorte uno tras otro.
Copie concienzudamente
en el orden en que hayan salido de la bolsa.
El poema se parecerá a usted.
Y es usted un escritor infinitamente original y de una sensibilidad hechizante, aunque
incomprendida del vulgo.

Un ejemplo:

cuando los perros atraviesan el aire en un diamante como las ideas y el apéndice de la meninge
señala la hora de despertar programa (el título es mío) premios son ayer conviniendo en seguida
cuadros / apreciar el sueño época de los ojos / pomposamente que recitar el evangelio género se
oscurece / grupo el apoteosis imaginar dice él fatalidad poder de los colores / talló perchas alelado
la realidad un encanto / espectador todos al esfuerzo de la ya no es 10 a 12 / durante divagación
caracoleos desciende presión / volver de locos uno tras otro sillas sobre un monstruosa aplastando
el escenario / celebrar pero sus 160 adeptos en paso en los puestos en mi nacrado / fastuoso de
tierra plátanos sostuvo esclarecerse / júbilo demandar reunidos casi / de ha la uno tanto que le
invocaba de las visiones / de los canta ésta ríe / sale situación desaparece describe aquella 25
danza salve / disimulé todo de no es fue / magnífica la ascensión tiene la banda mejor luz cuya
suntuosidad escena me music-hall / reaparece siguiendo instante se agitar vivir / negocios que no
prestaba / manera palabras vienen esa gente

De: Siete manifiestos DADA

Tusquets editor, Barcelona, 1972

Manifiestos DADA
Tristan TZARA
XIII

DADA es un microbio virgen

Dadá está contra la carestía de la vida
Dadá
sociedad anónima para la explotación de las ideas
Dadá tiene 391 actitudes y colores diferentes según el sexo del presidente
Se transforma -afirma- dice al mismo tiempo lo contrario -sin importancia- grita -pesca con caña.
dadá es el camaleón del cambio rápido e interesado.
dadá está en contra del futuro. dadá está muerto. dadá es idiota. Viva dadá. dadá no es una
escuela literaria, aúlla.

XIV

Maquillar la vida en el binóculo -frazada de caricias- panoplia para mariposas, -

he ahí la vida de las camareras de la vida.
Acostarse en una navaja de afeitar y sobre pulgas en celo - viajar en barómetro - mear como un
cartucho - cometer errores, ser idiotas, ducharse con minutos santos - ser golpeados, ser siempre
el último - gritar lo contrario de lo que dice el otro - ser la sala de redacción y de baños de dios
que cada día se da un baño en nosotros en compañía del pocero, -
he ahí la vida de las camareras de los dadaístas.
 Las Literaturas De Vanguardia 11

Ser inteligente - respetar a todo el mundo - morir en el campo de honor- suscribirse a la Deida
Exterior - votar por Fulano - el respeto por la naturaleza y la pintura - aullar en las
manifestaciones dadá, - he ahí la vida de las camareras de los hombres.
De: Siete manifiestos DADA
Tusquets editor, Barcelona, 1972

Poema dadaísta

Pedro Salinas

La niña llama a su padre:

"Tatá, dadá".
La niña llama a su madre:
"Tatá, dadá".
Al ver las sopas,
la niña dijo:
"Tatá, dadá".
Igual al ir en tren,
cuando vio la verde montaña
y el fino mar.
"Todo lo confunde", dijo
su madre. Y era verdad.
Porque cuando yo la oía
decir: "Tatá, dadá",
veía la bola del mundo
rodar, rodar,
el mundo todo una bola,
y en ella papá, mamá,
el mar, las montañas, todo
hecho una bola confusa;
el mundo: "Tatá, dadá".

Presagios 1923

El Creacionismo

Vicente Huidobro

El creacionismo no es una escuela que yo haya
querido imponer a alguien; el creacionismo es
una teoría estética general que empecé a
elaborar hacia 1912, y cuyos tanteos y primeros
pasos los hallaréis en mis libros y artículos
escritos mucho antes de mi primer viaje a París.
En el número 5 de la revista chilena Musa
Joven, yo decía:
El reinado de la literatura terminó. El siglo
veinte verá nacer el reinado de la poesía en el
verdadero sentido de la palabra, es decir, en el
de creación, como la llamaron los
griegos.,aunque jamás lograron realizar su
definición.
pasando, aparecido en diciembre de 1913, digo,
en la página 270, que lo único que debe interesar
a los poetas es el "acto de la creación", y oponía
a cada instante este acto de creación a los
comentarios y a la poesía alrededor de. La cosa
creada contra la cosa cantada.
En mi poema Adán, que escribí durante las
vacaciones de 1914 y que fue publicado en 1916,
encontraréis estas frases de Emerson en el
Prefacio, donde se habla de la constitución del
poema:
Un pensamiento tan vivo que, como el espíritu
de una planta o de un animal, tiene una
arquitectura propia, adorna la naturaleza con
una cosa nueva.

Más tarde, hacia 1913 o 1914, yo repetía casi Pero fue en el Ateneo de Buenos Aires, en una
igual cosa en una pequeña entrevista aparecida conferencia que di en junio de 1916, donde
en la revista Ideales, entrevista que encabezaba expuso plenamente la teoría. Fue allí donde se
mis poemas. También en mi libro Pasando y me bautizó como creacionista por haber dicho en
 Las Literaturas De Vanguardia
mi conferencia que la primera condición del
poeta es crear; la segunda, crear, y la tercera,
crear.
Recuerdo que el profesor argentino José
Ingenieros, que era uno de los asistentes, me
dijo durante la comida a que me invitó con
algunos amigos después de la conferencia: "Su
sueño de una poesía inventada en cada una de
sus partes por los poetas me parece irrealizable,
aunque usted lo haya expuesto en forma muy
clara e incluso muy científica."
Casi la misma opinión la tienen otros filósofos
en Alemania y dondequiera yo haya explicado las
mismas teorías. "Es hermoso, pero irrealizable."
¿Y por qué habrá de ser irrealizable?
Respondo ahora con las mismas frases con que
acabé mi conferencia dada ante el grupo de
Estudios Filosóficos y Científicos del doctor
Allendy, en París, en enero de 1922:
Si el hombre ha sometido para sí a los tres
reinos de la naturaleza, el reino mineral, el
vegetal y el animal, ¿por qué razón no podrá
agregar a los reinos del universo su propio reino,
el reino de sus creaciones?
El hombre ya ha inventado toda una fauna nueva
que anda, vuela, nada, y llena la tierra, el
espacio y los mares con sus galopes
desenfrenados, con sus gritos y sus gemidos.
Lo realizado en la mecánica también se ha
hecho en la poesía. Os diré qué entiendo por
poema creado. Es un poema en el que cada parte
constitutiva, y todo el conjunto, muestra un
hecho nuevo, independiente del mundo externo,
desligado de cualquiera otra realidad que no sea
la propia, pues toma su puesto en el mundo
como un fenómeno singular, aparte y distinto de
Agitado por el viento de los pescadores que silban
presento una descripción creada; cuando digo:
"Los lingotes de la tempestad", os presento una
imagen pura creada, y cuando os digo: "Ella era
tan hermosa que no podía hablar," o bien: "La
noche está de sombrero," os presento un
concepto creado.
En Tristan Tzara encuentro poemas admirables
que están muy cerca de la más estricta
concepción creacionista. Aunque en él la creación
es generalmente más formal que fundamental.
Pero el hombre que ha escrito los siguientes
versos es, sin la sombra de una duda, un poeta:
En porcelaine la chanson pensée, je suis fatigué -
la chanson des reines l´arbre crève de la
nourriture comme une lampe.
12
los demás fenómenos.
Dicho poema es algo que no puede existir sino
en la cabeza del poeta. Y no es hermoso porque
recuerde algo, no es hermoso porque nos
recuerde cosas vistas, a su vez hermosas, ni
porque des criba hermosas cosas que podamos
llegar a ver. Es hermoso en si y no admite
términos de comparación. Y tampoco puede
concebírselo fuera del libro.
Nada se le parece en el mundo externo; hace
real lo que no existe, es decir, se hace realidad a
sí mismo. Crea lo maravilloso y le da vida propia.
Crea situaciones extraordinarias que jamás
podrán existir en el mundo objetivo, por lo que
habrán de existir en el poema para que existan
en alguna parte.
Cuando escribo: "El pájaro anida en el arco
iris", os presento un hecho nuevo, algo que
jamás habéis visto, que jamás veréis, y que sin
embargo os gustaría mucho ver.
Un poeta debe decir aquellas cosas que nunca
se dirían sin él.
Los poemas creados adquieren proporciones
cosmogónicas; os dan a cada instante el
verdadero sublime, este sublime del que los
textos nos presentan ejemplos tan poco
convincentes. Y no se trata del sublime excitante
y grandioso, sino de un sublime sin pretensión,
sin terror, que no desea agobiar ni aplastar al
lector: un sublime de bolsillo.
El poema creacionista se compone de
imágenes creadas, de situaciones creadas, de
conceptos creados; no escatima ningún elemento
de la poesía tradicional, salvo que en él dichos
elementos son íntegramente inventados, sin
preocuparse, en absoluto de la realidad ni de la
veracidad anteriores al acto de realización.
Así, cuando escribo:
El océano se deshace
Je pleure vouloir se lever plus haut que le jet
d'eau serpente au ciel car il n' existe plus la
gravité terrestre à l'école et dans le cerveau.
Quand le poisson rame
le discours du lac
quand il joue gamme
la promenade des dames, etc.1
A veces, Francis Piccabia nos abre en sus poemas
ventanas sobre lo insospechado, probándonos
que no sólo es pintor:
Enchaîné sur l'avenir de I'horloge
des récreations
dans un empire missel;
 Las Literaturas De Vanguardia
Le jour épuisé d' un court instant
parcimonieux
échappe à la sagacité du lecteur
d'esprít.
Les jeunes femmes compagnes du fleuve
logique viennent comme une tache sur I'eau
pour gagner un monstre enfumé
d'amis aimables
dans l'ordre du suicide enragé.
Emporter une histaire pour deux
à force de joie dans la chevelure
des syllabes.2
(1)En porcelana la canción pensada, estoy
fatigado - la canción de las reinas el
[árbol revienta de alimento como una
lámpara.
Lloro querer alzarse más alto que el juego de
agua serpiente en el cielo, pues ya no
[existe la gravedad terrestre en la escuela y
en el cerebro.
Cuando el pez rema
el discurso del lago
cuando toca el diapasón
el paseo de las damas, etcétera.
(2) Encadenado sobre el porvenir del reloj
diversiones
en un imperio misal;
El día agotado por un corto instante
parsimonioso
escapa a la sagacidad del lector
fino
Las jóvenes mujeres compañeras del río lógico
llegan como una mancha sobre el agua
para ganar un monstruo ahumado
de amigos amables
en la orden del suicida enrabiado.
Llevar una historia para dos
a fuerza de alegría en la cabellera
de las sílabas.
También Georges Ribémont Dessaignes tiene
versos que nos sacan de lo habitual:
Regarder par la prunelle de sa maîtresse
afin de voir à I'intérieur.1
Y Paul Eluard nos hace a menudo temblar como
un surtidor que nos golpeara la espina dorsal:
Il y a des femmes dont les yeux sont comme des
morceaux de sucre
il y a des femmes graves comme les
13
mouvements de l'amour qu' on
[ne surprend pas,
d'autres, comme le ciel a la veille du vent.
Le soir trâinait des hirondelles. Les hibous
partageaient le soleil et pesaient sur la terre. 2
Los dos poetas creacionistas españoles, Juan
Larrea y Gerardo Diego, han dado
sendas pruebas de su talento. Cuando Gerardo
Diego escribe:
Al silbar tu cabeza se desinfla
o bien:
La lluvia tiembla como un cordero
o esto otro:
Una paloma despega del cielo
nos da una sensación poética muy pura. Igual
cosa sucede con Juan Larrea cuando dice:
Un pájaro cambia el tiempo
o bien:
Lechos de ladrillos entre los sonidos
y aún esto otro:
Tu recuerdo se aleja según la dirección del
viento.
(1) Mirar por la pupila de su amante
Para ver qué hay dentro.
(2) Hay mujeres cuyos ojos son como pedazos
de azúcar
hay mujeres serias como los movimientos del
amor que uno sorprende,
otras como el cielo en vísperas de viento.
La tarde arrastraba golondrinas. Los búhos
Dividían el sol y pasaban sobre la tierra.
...Ambos poetas han probado a los españoles
escépticos hasta qué grado de emoción puede
llegar lo inhabitual, demostrando todo lo que de
serio contiene la teoría creacionista. Nunca han
hecho burlarse (como aquellos pobres ultraístas)
a las personas de espíritu realmente superior.
...Si para los poetas creacionistas lo que importa
es presentar un hecho nuevo, la poesía
creacionista se hace traducible y universal, pues
los hechos nuevos permanecen idénticos en
todas las lenguas.
...Es difícil y hasta imposible traducir una poesía
en la que domina la importancia de otros
elementos. No podéis traducir la música de las
palabras, los ritmos de los versos que varían de
una lengua a otra; pero cuando la importancia
del poema reside ante todo en el objeto creado,
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aquél no pierde en la traducción nada de su valor
esencial. De este modo, si digo en francés:
La nuit vient des yeux d'autrui
o si digo en español:
La noche viene de los ojos ajenos
o en inglés:
Night comes from others eyes
el efecto es siempre el mismo y los detalles
lingüísticos secundarios. La poesía creacionista
adquiere proporciones internacionales, pasa a ser
la Poesía, y se hace accesible a todos los pueblos
y razas, como la pintura, la música o la
escultura,
Hay en el hombre una dualidad que se
manifiesta en todos sus actos, dos corrientes
paralelas en las que se engendran todos los
fenómenos de la vida. Todo ser humano es un
hermafrodita frustrado. Tenemos un principio o
una fuerza de expansión, que es femenina, y una
fuerza de concentración, que es masculina.
En ciertos hombres domina una en detrimento
de la otra. En muy pocos aparecen ambas en
perfecto equilibrio.
En el fondo, es en esto donde hallaremos
soluciones para el eterno problema de
románticos y clásicos.
Todo sigue en el hombre a esta ley de
dualidad. Y si llevamos en nosotros una fuerza
centrífuga, también tenemos una fuerza
centrípeta.
Poseemos vías centrípetas, vías que nos traen
como antenas los hechos que ocurren a sus
alrededores (audición, visión, sensibilidad
general), y poseemos vías centrífugas, que
semejan aparatos de emisiones y nos sirven
paya emitir nuestras ondas, para proyectar el
mundo subjetivo en el mundo objetivo (escritura,
palabra, movimiento).
El poeta, como todos los hombres, tiene dos
personalidades, que no son, hablando con
propiedad, dos personalidades, sino por el
contrario la personalidad en singular, la única
verdadera.
La personalidad total se compone de tres
cuartos de personalidad innata y de un cuarto de
personalidad adquirida.
La personalidad innata es la que Bergson llama
yo fundamental; la otra es el yo superficial.
También Condillac distinguía entre un yo
pensante y un yo autómata.
En el creacionismo proclamamos la
personalidad total.
Nada de parcelas de poetas.
El infinito entero en el poeta, el poeta íntegro
en el instante de proyectarse.
La obra de arte tiene como cuna estos dos
14
elementos, que también constituyen una
dualidad paralela: la sensibilidad, que es el
elemento afectivo, y la imaginación, que es el
elemento intelectual.
En el dictado automático, la sensibilidad ocupa
mayor espacio que la imaginación, pues el
elemento afectivo se halla mucho menos vigilado
que el otro.
En la poesía creada, la imaginación arrasa con
la simple sensibilidad.
Nada me afirmó más en mis teorías que la
crítica violenta, que los comentarios burlescos de
mis poemas, sobre todo los hechos a mi libro La
gruta del silencio, publicado en 1913. Todos los
críticos sufrían una crisis nerviosa precisamente
ante los versos que me gustaban, y sin saber tal
vez por qué.
Nadie adivinará nunca cuánto me hizo pensar
este hecho sin importancia. Sin proponérselo, los
críticos me ayudaron mucho en mi trabajo al
recortar con tijeras precisas versos o imágenes
como las siguientes:
...En mi cerebro hay alguien que viene de lejos,
o bien:
Las horas que caen silenciosas como gotas de
agua por un vidrio.
La alcoba se durmió en el espejo.
El estanque estañado.
Una tarde me aproximé hacia la orilla del libro.
¿Sabéis qué poetas citaba yo en la primera
página de ese libro? Rimbaud y Mallarmé. ¿Y
sabéis qué citaba de Rimbaud?
Y a veces he visto lo que el hombre ha creído
ver.
Después que apareció mi libro La gruta del
silencio di también gran importancia al
subconsciente y hasta a cierta especie de
sonambulismo. Entregué a la revista Ideales un
poema que se titulaba Vaguedad subconsciente y
anuncié ese mismo año un libro escrito
íntegramente en aquel estilo, titulado Los
espejos sonámbulos.
Pero éste fue un paréntesis de pocos meses.
Pronto sentí que perdía tierra y caía,
seguramente por reacción, por una reacción
violenta, casi miedosa, en ese horrible panteísmo
mezcla de hindú y de noruego, en esa poesía de
buey rumiante y de abuela satisfecha. Felizmente
esta caída duró poco y al cabo de algunas
semanas retorné mi antiguo camino con mucho
más entusiasmo y conocimiento que antes.
Luego vino el periodo de las confidencias a los
amigos y de las sonrisas equívocas de los unos y
compasivas de los otros. Las burlas irracionales,
la atmósfera irrespirable que iban a obligarme a
dejar mis montañas nativas y a buscar climas
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más favorables para los cateadores de minas.
A fines de 1916 caía en París, en el ambiente
de la revista (Sic). Yo apenas conocía la lengua,
pero pronto me di cuenta de que se trataba de
un ambiente muy futurista y no hay que olvidar
que dos años antes, en mi libro Pasando y
pasando, yo había atacado al futurismo como
algo demasiado viejo, en el preciso instante en
que todos voceaban el advenimiento de algo
completamente nuevo.
Yo buscaba por todas partes esta poesía
creada, sin relación con el mundo externo, y,
cuando a veces creí hallarla, pronto me daba
cuenta de que era sólo mi falta de conocimiento
de la lengua lo que me hacía verla allí donde
faltaba en absoluto o sólo se hallaba en
pequeños fragmentos, como en mis libros más
viejos de 1913 y 1915.
¿Habéis notado la fuerza especial, el ambiente
casi creador que rodea a las poesías escritas en
una lengua que comenzáis a balbucear?
Encontráis maravillosos poemas que un año
después os harán sonreír.
En el medio de Apollinaire se hallaban, aparte
de él, que era un poeta indiscutible, varios
investigadores serios; desgraciadamente gran
parte de ellos carecía del fuego sagrado, pues
nada es más falso que creer que las dotes se
hallan tiradas por las calles. Las verdaderas
dotes de poeta son de lo más escaso que existe.
Y no le doy aquí al vocablo poeta el sentido
íntimo que tiene para mí, sino su sentido
habitual, pues para mí nunca ha habido un solo
poeta en toda la historia de nuestro planeta.
Hoy afirmo rotundamente, tal como lo hice diez
años atrás en el Ateneo de Buenos Aires: "Nunca
se ha compuesto un solo poema en el mundo,
sólo se han hecho algunos vagos ensayos de
componer un poema. La poesía está por nacer en
nuestro globo. Y su nacimiento será un suceso
que revolucionará a los hombres como el más
formidable terremoto" A veces me pregunto si no
pasará desapercibido.
Dejemos, pues, bien establecido que cada vez
que yo hablo de poeta sólo empleo esta palabra
para darme a entender, como estirando un
elástico para poder aplicarla a quienes se hallan
más cerca de la importancia que a ella le asigno.
En la época de la revista Nord-Sud, de la que
fui uno de los fundadores, todos teníamos más o
menos la misma orientación en nuestras
búsquedas, pero en el fondo estábamos bastante
lejos unos de otros.
Mientras otros hacían buhardas ovaladas, yo
hacía horizontes cuadrados. He aquí la diferencia
expresada en dos palabras. Como todas las
buhardas son ovaladas, la poesía sigue siendo
realista. Como los horizontes no son cuadrados,
el autor muestra algo creado por él.
Cuando apareció Horizon carré, he aquí cómo
15
expliqué dicho título en una carta al crítico y
amigo Thomas Chazal:
Horizonte cuadrado. Un hecho nuevo inventado
por mí, creado por mí, que no podría existir sin
mí. Deseo, mi querido amigo, englobaren este
título toda mi estética, la que usted conoce
desde hace algún tiempo.
Este título explica la base de mi teoría poética.
Ha condensado en sí la esencia de mis principios.
1º Humanizar las cosas. Todo lo que pasa a
través del organismo del poeta debe coger la
mayor cantidad de su calor. Aquí algo vasto,
enorme, como el horizonte, se humaniza, se
hace íntimo, filial gracias al adjetivo CUADRADO.
El infinito anida en nuestro corazón.
2º Lo vago se precisa. Al cerrar las ventanas
de nuestra alma, lo que podía escapar y
gasificarse, deshilacharse, queda encerrado y se
solidifica.
3º Lo abstracto se hace concreto y lo concreto
abstracto. Es decir, el equilibrio perfecto, pues si
lo abstracto tendiera más hacia lo abstracto, se
desharía en sus manos o se filtraría por entre sus
dedos. Y si usted concretiza aún más lo concreto,
éste le servirá para beber vino o amoblar su
casa, pero jamás para amoblar su alma.
4º Lo que es demasiado poético para ser
creado se transforma en algo creado al cambiar
su valor usual, ya que si el horizonte era poético
en sí, si el horizonte era poesía en la vida, al
calificársele de cuadrado acaba siendo poesía en
el arte. De poesía muerta pasa a ser poesía viva.
Las pocas palabras que explican mi concepto
de la poesía, en la primera página del libro de
que hablamos, os dirán qué quería hacer en
aquellos poemas. Decía:
Crear un poema sacando de la vida sus
motivos y transformándolos para darles una vida
nueva e independiente.
Nada de anecdótico ni de descriptivo. La
emoción debe nacer de la sola virtud creadora.
Hacer un poema como la naturaleza hace un
árbol.
En el fondo, era exactamente mi concepción de
antes de mi llegada a París: la de aquel acto de
creación pura que hallaréis, como una verdadera
obsesión, en cualquier parte de mi obra a partir
de 1912. Y aún sigue siendo mi concepción de la
poesía. El poema creado en todas sus partes,
como un objeto nuevo.
Debo repetir aquí el axioma que presenté en
mi conferencia del Ateneo de Madrid, en 1921, y
últimamente en París, en mi conferencia de la
Sorbona, axioma que resume mis principios
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estéticos: "El Arte es una cosa y la Naturaleza
otra. Yo amo mucho el Arte y mucho la
Naturaleza. Y si aceptáis las representaciones
que un hombre hace de la Naturaleza, ello
prueba que no amáis ni la Naturaleza ni el Arte."
En dos palabras y para terminar: los
creacionistas han sido los primeros poetas que
han aportado al arte el poema inventado en
todas sus partes por el autor.
He aquí, en estas páginas acerca del
creacionismo, mi testamento poético. Lo lego a
los poetas del mañana, a los que serán los
Manifiesto de Manifiestos
Vicente Huidobro
Después de lanzados los últimos manifiestos
acerca de la poesía, acabo de leer los míos y, más
que nunca, me afirmo en mis antiguas teorías.
Tengo aquí los manifiestos dadaístas de Tristán
Tzara, tres manifiestos surrealistas y mis artículos
y manifiestos propios. Lo primero que compruebo
es que todos coincidimos en ciertos puntos, en
una lógica sobrestimación de la poesía y en un
también lógico desprecio del realismo.
El realismo en el sentido usual de la palabra,
es decir, como descripción más o menos hábil de
las verdades preexistentes, no nos interesa y ni
siquiera lo discutimos, pues la verdad artística
empieza allí donde termina la verdad de la vida.
El realismo carece de carta de ciudadanía en
nuestro país.
Los manifiestos dadaístas de Tzara fueron tan
comentados a su hora que no vale la pena volver
sobre ellos. Además, son mucho más surrealistas
-al menos en su forma- que los manifiestos
surrealistas. Aparecieron para hacer un papel
absolutamente necesario y bienhechor en un
momento determinado en que era preciso
demoler y luego despejar el terreno.
Por su parte, los manifiestos surrealistas
proclaman el sueño y la escritura automática.
Según Louis Aragon el surrealismo habría sido
descubierto por Crevel en 1919. Y Breton da la
siguiente definición del surrealismo:
"Automatismo psíquico puro mediante el cual uno
se propone expresar el verdadero funcionamiento
del pensar. Dictado del pensar ajeno a cualquier
control de la razón."
¿Pero quién puede decir que es éste y no otro
el verdadero funcionamiento del pensar? El
vocablo "pensar" ya implica control. El pensar es
la vida interior. Es, según Descartes,
conocimiento, sensación, pasión, imaginación,
volición.
El pensar es memoria, imaginación y juicio. No
es un cuerpo simple, sino compuesto.
16
primeros de esta nueva especie animal, el poeta,
de esta nueva especie que habrá de nacer
pronto, según creo. Hay signos en el cielo.
Los casi-poetas de hoy son muy interesantes,
pero su interés no me interesa.
El viento vuelve mi flauta hacia el porvenir.
Notas
1 Podéis verlo anunciado en la lista de Obras del
autor de mi librito: El espejo de agua, publicado
en 1916 en Buenos Aires.
¿Creéis que es posible separar, apartar alguno
de sus componentes? ¿Podéis mostrar algún
poema nacido de este automatismo psíquico puro
del que habláis?
¿Creéis que el control de la razón no se lleva a
cabo? ¿Estáis seguros de que estas cosas de
apariencia espontánea no os llegan a la pluma ya
controladas y con el pase-libre horriblemente
oficial de un juicio anterior (tal vez de larga
fecha) en el instante de la producción?
Tal vez penséis haber simplificado y resuelto
un problema que es mucho más complejo.
Lo que sostengo es que no podéis aislar una de
las facultades del pensar, que no podéis apartar
la razón de las demás facultades del intelecto,
salvo en el caso de una lesión orgánica, estado
patológico imposible de producir voluntariamente.
Desde el instante en que el escritor se sienta
ante la mesa lápiz en mano, existe una voluntad
de producir y (no juguemos con las frases) el
automatismo desaparece, pues él es
esencialmente involuntario y maquinal. Desde el
instante en que os preparáis para escribir, el
pensamiento surge controlado.
El automatismo psíquico puro -es decir, la
espontaneidad, completa- no existe. Pues todo
movimiento, como lo dice la ciencia, es
transformación de un movimiento anterior.
Sois víctimas de una apariencia de
espontaneidad.
Sé que hay otros estetas que han sostenido
idénticas teorías. No creo que ignoréis que todo
esto ha sido objeto de discusiones desde hace
algunos siglos. El italiano Vico decía en su
Scienza Nuova, publicada en Nápoles en 1725,
que "mientras más débil es el razonar más
robusta habrá de ser la fantasía". Y, sin ir tan
lejos, Henri Bergson escribía, veinte años atrás,
que "el sueño es la vida mental completa", ya que
durante el sueño desaparecen toda tensión y
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esfuerzo, pues es la precisión que exige el
coordinar la que obliga a esforzarse.
Platón decía del poeta: "No cantará nunca sin
cierto transporte divino, sin cierto suave furor.
Lejos de él la fría razón; desde que quiere
obedecerle, se acaban los versos, se acaban los
oráculos."
Creo que ello es evidente. Lejos del poeta la
fría razón; pero hay otra razón que no es fría, que
mientras el poeta trabaja se halla al unísono con
el calor de su alma, y de la que pronto hablaré.
Estamos ante una sencilla confusión de planos.
Supongamos, incluso, que pudierais producir
este automatismo psíquico puro, que pudierais
disociar la conciencia a voluntad, ¿quién podría
probaros que vuestras obras son superiores?,
¿qué con ello éstas ganan en vez de perder? Para
qué dar tanta importancia a esta
semipersonalidad (pues el automatismo sólo
reside en los centros corticales inferiores) y no
dársela a nuestra personalidad total y verdadera.
¿Acaso creéis que un hombre dormido es más
hombre -o menos interesante- que uno despierto?
No niego la existencia de los actos
automáticos, pero ellos son precisamente los
actos habituales, es decir, los más vulgares. Al
pensar en algo importante, podéis arreglaros
automáticamente el nudo de la corbata, sin que
este gesto pase más allá de los centros cerebrales
secundarios. Pero si pensáis en repetir dicho
gesto, él ya se os ha hecho consciente, y el juicio
y el control han intervenido. Cuando se repite
varias veces un acto complicado, tiende a hacerse
automático. Lo mismo ocurre en el dominio del
espíritu.
E igual cosa para los sueños. La característica
del sueño consiste en la anulación de la voluntad.
Esto no impide, desde luego, el que persistan
otras actividades psíquicas. Pero, desde el
instante en que queráis expresarías por escrito, la
conciencia entra instantáneamente en el juego.
No hay modo de evitar esto, y lo que escribáis no
habrá nacido de un automatismo psíquico puro.
Aunque no os hayáis dado cuenta, una buena
dosis de control se os habrá mezclado al discurso.
Sé que el automatismo entra en gran medida
en la producción de las obras de arte; pero éste
no es el automatismo del impulso que proclamáis
sino el de la inspiración. Y los psicólogos hallan
gran diferencia entre ambos.
Ahora bien, esta manera de escribir,
consistente en dejar correr la pluma bajo el
impulso de un dictado automático que brota del
sueño, les quita al poeta y a la poesía toda la
fuerza de su delirio natural (natural en los
poetas), les arrebata el misterio racial de su
origen y de su realización, el juego completo del
ensamble de las palabras, juego consciente, aun
17
en medio de la fiebre del mayor lirismo, y que es
lo único que apasiona al poeta.
Si me arrebataran el instante de la producción,
el momento maravilloso de la mirada abierta
desmesuradamente hasta llenar el universo y
absorberlo como una bomba, el instante
apasionante de ese juego consistente en reunir
en el papel los varios elementos, de esta partida
de ajedrez contra el infinito, el único momento
que me hace olvidar la realidad cotidiana, yo me
suicidaría.
Mi vida está pendiente de ese momento de
delirio. Encuentro que lo demás no vale la pena
de sufrirlo.
El poeta no tiene en su vida ningún otro placer
comparable al estado de clarividencia de las horas
de producción.
Por tanto, si vuestro surrealismo pretende
hacernos escribir como un médium,
automáticamente, a la velocidad de un lápiz en la
pista de las motocicletas y sin el juego profundo
de todas nuestras facultades puestas bajo
presión, jamás aceptaremos vuestras fórmulas.
Considero inferior vuestra poesía, tanto por su
origen como por sus medios. Hacéis que la poesía
descienda hasta convertirse en un banal truco de
espiritismo.
La poesía ha de ser creada por el poeta, con
toda la fuerza de sus sentidos más despiertos que
nunca. El poeta tiene un papel activo y no pasivo
en la composición y el engranaje de su poema.
Si seguimos vuestras teorías caeremos en el
arte de los improvisadores. Todos los
improvisadores actúan conforme a vuestros
principios. No son los amos sino los esclavos de
su imaginaría mental. Se dejan llevar por un
dictado interno y el resultado es un rosario de
fuegos fatuos que sólo toca nuestra sensibilidad
epidérmica, nuestros sentidos más externos.
No, por favor; es demasiado fácil, demasiado
banal.
La poesía es algo mucho más serio, mucho
más formidable, y surge de nuestra
superconciencia.
Tal como dije en mis conferencias de Buenos
Aires, de Madrid, de Berlín, de Estocolmo y de
París, en el teatro de la plaza Rapp, en enero de
1922, "el poema
creacionista sólo nace de un estado de
superconciencia o de delirio poético".
Voy, pues, a definir qué entiendo por
superconciencia. La superconciencia se logra
cuando nuestras facultades intelectuales
adquieren una intensidad vibratorio superior, una
longitud de onda, una calidad de onda,
infinitamente más poderosa que de ordinario. En
el poeta, este estado puede producirse, puede
desencadenarse mediante algún hecho
insignificante e invisible, a veces, para el propio
poeta.
 Las Literaturas De Vanguardia
En el estado de superconciencia la razón y la
imaginación traspasan la atmósfera habitual, se
hallan como electrificadas, nuestro aparato
cerebral está a alta presión.
La posibilidad de ponerse en ese estado sólo
pertenece a los poetas, y no hay nada más falso
que aquel refrán que dice: "De poeta y loco todos
tenemos un poco."
El ensueño poético nace generalmente de un
estado de debilidad cerebral;(1) en cambio la
superconciencia, el delirio poético, nace de una
corteza cerebral rica y bien alimentada.
En el delirio -que es mucho más hermoso que
el ensueño- sigue estando controlada la razón
(éste es un hecho comprobado por la ciencia),
control que no existe en el sueño natural.
Dicho control no es el de la fría razón de que
habla Platón, sino el de una razón elevada hasta
la misma altura, puesta en el mismo plano de la
imaginación.
El delirio es una especie de convergencia
intensiva de todo nuestro mecanismo intelectual
hacia un deseo sobrehumano, hacia un impulso
conquistador de infinito.
El delirio es irreal, absolutamente irreal en la
vida. Pero es una realidad para quien lo produce y
para quienes logran alcanzarlo, impregnarse de
su atmósfera. Es decir, es una realidad en un
plano diferente al ordinario. Es una realidad en
ese plano extrahabitual que llamamos Arte.
El delirio es la facultad que tienen algunas
personas de excitarse naturalmente hasta el
transporte, de poseer un mecanismo cerebral tan
sensible que los hechos del mundo exterior
pueden ponerlos en dicho estado de fiebre y alta
frecuencia nemónica.
La razón le sigue. La razón le ayuda a
organizarse en la creación de ese hecho nuevo
que él está produciendo. Paralelamente a la
imaginación, en el delirio la razón sube hasta las
grandes alturas en que la atmósfera terrestre se
rarifica y se necesitan pulmones especiales para
respirarla, pues si ambas no se hallan de acuerdo
la razón se ahogará.
Esta razón controla, esta razón aparta los
elementos impuros que querrían mezclarse a los
demás para estar en buena compañía. Ella es el
tamiz y la organizadora del delirio, y sin ella
vuestro poema sería una obra impura, híbrida.
Y mientras que el ensueño pertenece a todo el
mundo, el delirio sólo pertenece a los poetas.
Una misteriosa conjunción de hechos, tan
libres en su origen como en su causa inmediata,
desata en el alma del poeta todo un mecanismo
de juego de campanas a percusión, y la máquina
se pone en marcha, cargada de millones de
calorías, de esas calorías químicas que
transforman el carbón en diamante, pues la
poesía es la transmutación de todas las cosas en
piedras preciosas.
18
En suma: el estado de ensueño existe, nadie lo
discute, todos los poetas lo conocen y ha sido
proclamado tanto por los buenos como por los
malos. He aquí como lo definía Sully Prudhomme,
que no era un faro:
"Contemplación interior de una sucesión de
estados de conciencia asociados
espontáneamente. La atención del soñador es
maquinal e inconsciente, no le cuesta esfuerzo
alguno; se parece a la del espectador que se halla
cautivado por una escena dramática. Sólo
consiste en una acomodación espontánea del
espíritu a su objetivo, tal como el ojo se acomoda
al suyo"
Pero el estado de ensueño nada tiene que ver
con el dictado automático ni con el sueño, y dicho
estado de ensueño inconsciente vosotros lo
cortáis, lo detenéis de inmediato en el instante en
que queréis expresarle. El ensueño libre, al
perder su espontaneidad, se transforma en
ensueño sometido y lleno de grandes dosis de
pensamiento regulador.
Respecto a la imaginación, los surrealistas nos
dan como novedad aquella definición que dice que
la imaginación es la facultad mediante la cual el
hombre puede reunir dos realidades distantes.
Esta definición, que di en mi libro Pasando y
pasando, en 1913, no como inventada por mí sino
como la definición que uno encuentra
corrientemente en cualquier texto de retórica que
no sea muy malo, es tal vez una de las más
antiguas que se conocen.
No sólo la encontraréis en los textos de
estética, sino que os bastará con abrir el
Diccionario Filosófico de Voltaire. en el vocablo
imaginación, y allí encontraréis: Ella reúne varios
objetos distantes.
Idéntica definición hallaréis en la Psicología de
Abel Rey, publicada en París en 1903, en las
páginas 309-311.
Veis, pues, que ella no es de ayer, que no es
tan original como creéis.
Yo agregaba entonces, y lo repito ahora, que el
poeta es aquel que sorprende la relación oculta
que existe entre las cosas más lejanas, los
ocultos hilos que las unen. Hay que pulsar
aquellos hilos como las cuerdas de un arpa, y
producir una resonancia que ponga en
movimiento las dos realidades lejanas.
La imagen es el broche que las une, el broche
de luz. Y su poder reside en la alegría de la
revelación, pues toda revelación, todo
descubrimiento produce en el hombre un estado
de entusiasmo. Al hombre le gusta que se le
muestren ciertos aspectos de las cosas, ciertos
sentidos ocultos de los fenómenos, o ciertas
formas que, de ser más o menos habituales,
 Las Literaturas De Vanguardia
pasan a ser imprevistas, a adquirir doble
importancia.
Pues bien, yo digo que la imagen constituye
una revelación. Y mientras más sorprendente sea
esta revelación, más trascendental será su efecto.
Para el poeta creacionista será una serie de
revelaciones dadas mediante imágenes puras, sin
excluir las demás revelaciones de conceptos ni el
elemento misterio, la que creará aquella
atmósfera de maravilla que llamamos poema.
En los manifiestos surrealistas hay muchas
cosas bien dichas, y si los surrealistas producen
obras que denoten un momento de gran altura
del cerebro humano, serán dignos de todas las
alabanzas.
Debemos darles crédito, aunque no aceptemos
su camino y no creamos en la exactitud de su
teoría.
En el manifiesto de André Breton, veo citados
como ejemplos de imagen bella, como ejemplos
de imagen muy depurada:
La nuit rentre dans un sac (2)
O:
Dans le ruisseau il y à une chanson qui coule.(3)
Dos imágenes de una banalidad espantosa y
de una relación tan fácil como que una se basa en
el lugar común La noche como boca de lobo y la
otra en el clisé El canto del agua. Sin ser poeta
pueden hallarse tales imágenes.
Prefiero mucho más aquella mía que
encontraréis en Horizon Carré, que dice:
La nuit sort de sous les meubles,(4)
y en mi poema Adán, escrito en 1914,
refiriéndome al mar:
No se sabe si es el agua la que produce el canto
o si es el canto el que produce el agua.
Sin embargo, de ningún modo las pondría
como ejemplo al hablar de imágenes que no
presentan ni el menor grado de premeditación.
El vocablo premeditación me hace pensar en el
problema del origen de las imágenes, problema
que apenas bosquejamos hace un momento al
hablar del automatismo psíquico puro.
¿De dónde procede el bagaje poético del
poeta? ¿En qué época penetraron sus
componentes en su cerebro?
He aquí lo que deberíamos conocer y lo que no
es posible saber.
Nuestros cinco sentidos, como hormigas,
parten por el mundo en busca de los alimentos
que cada uno, entrando por su propio agujero,
vendrá a depositar en su casillero particular. Las
pequeñas hormigas depositarán su botín en él.
¿Pero recordamos qué día entraron? ¿Sabemos
cómo las controló nuestra razón?
Incluso mediante la más sutil y continua
gimnástica introspectiva (pienso en la
introspección bergsoniana), llegaremos a
19
descubrir alguna vez el verdadero origen de todos
esos residuos, de todas esas combinaciones en
estado latente, sin fecha posible, que bullen en el
fondo de nuestro cerebro y se multiplican como
bacilos en cultivo.
Pues en nuestro alambique espiritual, en
constante ebullición, existen los que Loeb y Bohn
llaman "fenómenos asociativos y sensibilidad
diferencial" y la razón, a cada instante, mete su
cuchara en este alambique de asociación y
contrastes; y tal vez cuando proclamáis lo fortuito
y lo arbitrario estáis como nunca lejos de ambos.
No creo que las páginas más hermosas de la
literatura hayan sido producidas bajo un dictado
automático. Estoy convencido, incluso, de que las
que parecen más locas provienen, por el
contrario, de momentos en que nuestra
conciencia se halla plenamente despierta.
Cuando Ben Jonson en Volpone o el Zorro hace
decir al viejo Volpone: Tus baños se harán en
esencia de alhelíes, en espíritu de rosas y de
violetas, en leche de unicornio, en aliento de
pantera conservada en una caja y mezclada con
vino de Creta. Beberemos oro y ámbar hasta que
el techo gire hasta darnos vértigo", Ben Jonson
no ha visto esto en un sueño, sino que su fiebre
lírica ha subido por grados, su delirio se ha
caldeado por etapas hasta permitirle hallar
(mediante todas sus facultades) aquellos baños
de aliento de pantera.
Jamás olvidaré el gesto de admiración y las
exclamaciones de Apollinaire cuando le mostré,
durante la guerra, una tarde que comía en mi
casa, esas admirables páginas de Ben Jonson, el
dramaturgo inglés que tanto influyera en
Shakespeare.
Asimismo, cuando era estudiante, recuerdo
haber subrayado páginas de Rabelais,
asombrosas por su falta de sentido, por su
voluntaria y buscada falta de sentido, que
producían, no obstante, una perturbación especial
en el espíritu, muy cercana a las perturbaciones
que debe producir la más alta poesía.
Sin duda recordáis, queridos amigos, el
discurso del señor de Baiscul en el capítulo IX del
Pantagruel:
Precisamente pasaban seis blancos entre los
dos trópicos, hacia el cenit y la malla, tanto más
que los montes Rifos habían sufrido aquel año
una gran esterilidad de embustes a causa de una
sedición de cuchufletas que estalló entre los
Barragüinos y lov Accursieros a propósito de la
rebelión de los suizos que se habían reunido en el
número de tres, seis, nueve y diez para ir al
muérdago de año nuevo el primer día del año,
cuando se lleva la cena a los bueyes y la llave del
carbón a las jovencitas para dar la avena a los
perros. Durante toda la noche no se hizo más
(con la mano sobre la olla) que despachar
 Las Literaturas De Vanguardia
mensajeros a pie y a caballo para retener los
barcos; pues los sastres no querían confeccionar
restos robados.
Una cerbatana
Para cubrir el mar Océano
que, por el momento, estaba embarazada de
una ollada de coles, según la opinión de los
hacinadores de henos, pero los físicos decían que
en su orina no reconocían ningún signo evidente.
Al paso de la aventurada,
Comer hachas con mostaza,
Dad también una mirada al discurso
pronunciado por el señor de Humevesne ante
Pantagruel:
Si un pobre diablo acude a las piezas de baño
para hacerse maquillar el hocico con bosta de
vaca o para comprarse botas de agua, los
sargentos que trasladan a los soldados de la
ronda reciben el caldo de alguna lavativa o la
materia fecal de una silla perforada en la cabeza.
¿Debemos, no obstante, cortar las mamas y freír
las escudillas de madera? A veces pensamos en
lo uno, pero Dios hace lo otro, y cuando el sol se
ha puesto todos los animales están a la sombra.
No quiero que se me crea esto último si no se lo
pruebo a la gente en forma violenta y en pleno
día.
El año 36 yo había comprado un caballo tronzo
de Alemania, alto y corto, de bastante buena
lana, y coloración de semilla, como me lo
aseguraban los orfebres, no obstante, el notario
puso su etcétera en él. De ningún modo soy lo
suficientemente docto como para coger la luna
con mis dientes, pero en el pote de mantequilla
donde se sellaban los instrumentos volcánicos
corría el rumor de que el buey salado hacía
encontrar el vino a medianoche y sin candela,
aunque se hallara oculto en el fondo de un saco
de carbonero, calzado y albardado con la testera
y las escarcelas requeridas para freír en buena
forma una cabeza de botón. Y cuán cierto es lo
que dice el proverbio: que hace bien ver vacas
negras en un bosque quemado cuando uno se
halla gozando de sus amores.
Hice que los doctos señores examinaran el
asunto y, como solución, concluyeron que no hay
nada como segar el verano en una cueva bien
provista de papel y tinta, y de plumas y
cortaplumas de Lyon, junto al Ródano, TARABIN
TARABAS,(5) pues tan pronto como un arnés toca
el agua, la carcoma lo roe hasta el hígado y
después no hace más que sublevársele la
tortícolis cuando se ha dormido luego de cenar, y
he aquí lo que encarece tanto la sal.
Y la respuesta de Pantagruel:
20
Considerar la horripilación del murciélago
declinando valerosamente del solsticio estival
para echar un requiebro a los cuentos de vieja
que tuvieron el alfil del peón debido a las
malvadas vejaciones de los lucífugos nicticoraces
que se hallan bajo o el clima romano de un
crucifijo a caballo que engafaba una ballesta con
los riñones, el pedigüeño tuvo razón de calafatear
el galeón que la buena mujer hinchaba, con un
pie calzado y el otro desnudo, reembolsándole,
bajo y tieso en su conciencia, tantas tonterías
como pelos hay en dieciocho vacas y otras tantas
para el bordador. Igualmente es declarado
inocente del caso especial de las metrequeferías
en que todos pensaban que había incurrido, de lo
que no podía alegremente defecar, sobre la
decisión de un par de guantes perfumados, de
pedorreras a la candela de nuez, a la usanza de
su país de Mirebalais, aflojando la bolina con las
broncíneas balas de cañón cuyos pinches de
cocina amasaban contestablemente sus
legumbres roídas de lirón a todas las campanillas
de gavilán hechas en punto de Hungría que su
cuñado llevaba memorablemente en un canasto
limítrofe bordado con hocicos con tres cabríos
descaderados de canabaserías, a la perrera
angular de donde sacan el papagayo vermiforme
con el plumero.
En las citas que acabáis de leer, es lo insólito,
lo sorpresivo, lo que nos conmueve y disloca.
Un poema sólo es tal cuando existe en él lo
inhabitual. Desde el momento en que un poema
se convierte en algo habitual, no emociona, no
maravilla, no inquieta más, y deja, por lo tanto,
de ser un poema, pues inquietar, maravillar,
emocionar nuestras raíces es lo propio de la
poesía.
La vida de un poema depende de la duración
de su carga eléctrica. Me pregunto si los habrá
eternos.
Es evidente que nada de aquello a que
estamos acostumbrados nos emociona. Un poema
debe ser algo inhabitual, pero hecho a base de
cosas que manejamos constantemente, de cosas
que están cerca de nuestro pecho, pues si el
poema inhabitual también se halla construido a
base de elementos inhabituales, nos asombrará
más que emocionarnos.
Lo que asombra no transporta, no eleva el
espíritu hasta las alturas del vértigo consciente.
Hay que ser un verdadero poeta para poder
dar a las cosas que se hallan cerca de nosotros la
carga suficiente para que nos maravillen; hay que
ser poeta para enhebrar las palabras cotidianas
en un filamento Osram incandescentes, y para
que esta luminosidad interna caldee el alma en
las latitudes a que se nos precipita.
El poeta es un motor de alta frecuencia
espiritual, es quien da vida a lo que no la tiene;
 Las Literaturas De Vanguardia
cada palabra, cada frase adquiere en su garganta
una vida propia. y nueva, y va a anidarse
palpitante de calor en el alma del lector.
Ser poeta consiste en tener una dosis tal de
particular humanidad, que pueda conferírsela a
todo lo que pase a través del organismo cierta
electricidad atómica profunda, cierto calor nunca
dado por otros a esas mismas palabras, cierto
calor que hace cambiar de dimensión y color a las
palabras.
Debo citar nuevamente a Platón, que a veces
dice cosas bellísimas sobre los poetas, sobre los
poetas con los cuales se portó bastante mal en
sus momentos de tonterías:
Esta piedra que Eurípides llama magnética, y
el pueblo heracleana, no sólo tiene el poder de
atraer anillos de hierro, sino también el de
comunicar su fuerza a los propios anillos, que
pueden, como ella, atraer a otros; y a menudo
puede verse una larga cadena compuesta de
anillos suspendidos, a la que únicamente el
amante presta la virtud que los sostiene. Del
mismo modo la Musa transporta a los poetas
hasta el entusiasmo; los, poetas, por su parte, la
hacen descender hasta nosotros, formándose,
así, una cadena de inspiración.
Luego agrega que los grandes poetas deben
"las bellas creaciones de su genio a una llama
celeste, a un dios", y pocas líneas después
defiende la verdad poética diciendo:
Los poetas líricos no nos engarzan cuando nos
hablan de todo aquello que su imaginación les
hace ver.
En la época en que yo apuntaba mis
meditaciones acerca de la poesía, ignoraba las
teorías del poeta Saint-Pol-Roux, pero ya un
fluido secreto me llevaba hacia él. Por esto hablé
a menudo de él, y cité muchas veces sus poemas,
leídos en antologías, y me indignaba sobre todo
contra Reny de Gourmont, quien, con una falta de
respeto única, traducía sus imágenes al lenguaje
Manifiesto tal vez
Vicente Huidobro
Nada de caminos verdaderos y una poesía
escéptica de sí misma.
¿Entonces? Hay que buscar siempre.
Mis nervios, dispersos en estremecimientos,
sin guitarra y sin inquietud, la cosa concebida así
lejos del poema, robar la nieve al polo y la pipa al
marino.
Algunos días después me di cuenta: el polo era
una perla para mi corbata.
21
vulgar y osaba establecer una tabla de estas
mismas imágenes con un igual a de una
impertinencia e ingenuidad intolerables.
Debemos proclamarlo en voz alta: Saint-
PolRoux fue uno de los pocos artistas que
quisieron dar al poeta todo el prestigio que
entraña este vocablo mágico.
Yo aplaudo con todo mi corazón a los jóvenes
poetas que han hecho resurgir al Magnífico, con
toda su magnificencia natural, de un casi olvido
horriblemente injusto.
Yo mismo me siento avergonzado de
declararlo: pero yo, en diez años que llevo en
París, no pensé en comprar sus obras, y sólo en
enero de este año fui al Mercure de France a
pedirlas. Desgraciadamente están agotadas y no
se piensa en reeditarlas.
(¿No habría algún medio para hacerlas
reeditar?)
Ya en 1913, este hombre admirable dijo cosas
que transcribo aquí con la mayor alegría:
Geómetra es lo absoluto, el arte va ahora a
fundar comarcas, comarcas que sólo participarán
del universo tradicional por su único recuerdo
básico, comarcas en cierta forma registradas bajo
una rúbrica de autor; y estas comarcas originales
donde la hora será dada por los latidos del
corazón del poeta, donde el vapor estará
constituido por su aliento, donde las tempestades
y las primaveras serán sus alegrías y sus penas,
donde la atmósfera será el resultado de su fluido,
donde las ondas expresarán su emoción, donde
las fuerzas serán los músculos de su energía, y
de las energías subyugadas, estas comarcas,
digo, el poeta en un patético parto las amoblará
con la población espontánea, con sus tipos
personales.
La ciencia propiamente dicha nada tendrá que
pretender de esos milagros, al declararse
súbitamente la poesía ciencia en sí, ciencia de las
ciencias, capaz de bastarse, en posesión de
reglas caprichosas, que se diferenciarán de un
poeta a otro, a pesar de provenir de una ley
primordial, la ley de los dioses.
¿Y los Exploradores?
Se habían transformado en poetas y cantaban
de pie sobre las olas derramadas.
¿Y los Poetas?
Se habían transformado en exploradores y
buscaban cristales en las gargantas de los
ruiseñores.
He aquí por qué Poeta equivale a Vagabundo
sin oficio activo, y Vagabundo equivale a Poeta
 Las Literaturas De Vanguardia
sin oficio pasivo.
Sobre todo, es preciso cantar o simplemente
hablar sin equívoco obligatorio, sino con algunas
olas disciplinadas.
Ninguna elevación falsa: sólo la verdad, que es
orgánica. Dejemos el cielo a los astrónomos, las
células a los químicos. El poeta no es siempre un
telescopio que se puede cambiar en su contrario,
y si la estrella se desliza hasta el ojo por el
interior del tubo, ello no se debe a un ascensor
sino más bien a una lente imaginativa.
Nada de máquinas ni de moderno en sí. Nada
de gulf-stream ni de cocktail, pues el gulf-stream
y el cocktail ya son más máquinas que una
locomotora o una escafandra, y más modernos
que Nueva York y los catálogos.
Milán... Ciudad ingenua, fatigada virgen de los
Alpes, pero virgen no obstante.
Y El Gran Peligro Del Poema Es Lo Poético
Yo os digo, entonces: busquemos en otros
sitios, lejos de la máquina y de la aurora, y tan
lejos de Nueva York como de Bizancio.
No agreguéis poesía a lo que ya la tiene sin
necesidad de vosotros. La miel sobre la miel da
asco.
Dejar secarse al sol el humo de las fábricas y
los pañuelos de los adioses.
Poned los zapatos al claro de luna y después
hablaremos de ello, y, sobre todo, no olvidéis que
el Vesubio, a pesar del futurismo, está lleno de
Gounod.
¿Y el imprevisto?
Sin duda, podría ser algo que se presentara
con la imparcialidad de un gesto nacido al azar y
no deseado, pero está demasiado cerca del
instinto y es, por tanto, más animal que humano.
El azar conviene cuando los dados dan cinco
ases o al menos cuatro reinas, Pero salvo estos
casos debemos excluirlo.
Nada de poemas tirados a la suerte; sobre la
mesa del poeta no hay un tapete verde.
Y si el mejor poema puede hacerse en la
garganta, es porque la garganta es el justo medio
entre el corazón y el cerebro.
Haced poesía, pero no alrededor de las cosas.
Inventadla.
El poeta no debe ser más instrumento de la
naturaleza, sino que ha de hacer de la naturaleza
su instrumento. Es toda la diferencia que hay con
las viejas escuelas.
Y he aquí, ahora, que el poeta os aporta un
hecho nuevo, muy simple en su esencia,
independiente de cualquier otro fenómeno
externo, una creación humana, muy pura y
trabajada por el cerebro con paciencia de ostra.
¿Es un poema, o tal vez otra cosa?
Poco importa.
Poco importa que la criatura sea niña o niño,
22
abogado, ingeniero o biólogo, con tal que sea.
Es algo que vive y perturba, aunque en el
fondo permanezca muy calmo.
Tal vez no es el poema habitual; pero es, al
menos.
Así, primer efecto del poema, transfiguración
de nuestro Cristo cotidiano, trastorno ingenuo, los
ojos se agrandan al borde de las palabras que se
deslizan, el cerebro desciende al pecho y el
corazón sube a la cabeza, sin dejar de ser
corazón y cerebro con sus facultades esenciales;
en fin: revolución total. La tierra gira al revés, el
sol sale por occidente.
¿Dónde estáis?
¿Dónde estoy?
Los puntos cardinales se han perdido en el
tumulto, como los cuatro ases de un naipe.
Luego amamos o repudiamos, pero la ilusión
ha tenido sillas cómodas, el hastío ha encontrado
un buen tren y el corazón ha vertido su frasco de
olores inconscientes.
(El amor y el repudio carecen de importancia
para el verdadero poeta, pues sabe que el mundo
avanza de derecha a izquierda y los hombres de
izquierda a derecha. Es la ley del equilibrio.)
Después, es mi mano la que os ha guiado, la
que os ha mostrado los paisajes queridos y hecho
nacer un arroyo de un almendro sin necesidad de
darle un lanzazo en el costado.
Y cuando los dromedarios de vuestra
imaginación quisieron dispersarse, yo los detuve
en seco, mejor que un ladrón en el desierto.
¡Nada de paseos indecisos!
La bolsa o la vida.
Esto es neto, claro. Nada de interpretaciones
personales.
La bolsa no quiere decir el corazón, ni la vida
los ojos.
La bolsa es la bolsa y la vida es la vida.
Cada verso es el vértice de un ángulo que se
cierra, no la punta de un ángulo que se abre a
todos los vientos.
El poema, tal como aquí se muestra, no es
realista sino humano.
No es realista, pero se hace realidad.
Realidad cósmica con atmósfera propia y,
seguramente, con tierra y agua, como agua y
tierra tienen todos los mundos que se respetan.
No hay que buscar en esos poemas el recuerdo
de cosas vistas, ni la posibilidad de ver otras
parecidas.
Un poema es un poema, tal como una naranja
es una naranja y no una manzana.
En él no hallaréis cosas que existen de
antemano ni contacto directo con los objetos del
mundo externo.
El poeta no imitará más a la naturaleza, pues
no se da el derecho de plagiar a Dios.
Allí encontraréis lo que nunca habéis visto en
otra parte: el poema. Una creación del hombre.
 Las Literaturas De Vanguardia
Y de todas las potencias humanas, la que más
nos interesa es la potencia creadora.
Non Serviam
Vicente Huidobro
Y he aquí que una buena mañana, después de
una noche de preciosos sueños y delicadas
pesadillas, el poeta se levanta y grita a la madre
Natura: Non serviam.
Con toda la fuerza de sus pulmones, un eco
traductor y optimista repite en las lejanías:«No te
serviré».
La madre Natura iba ya a fulminar al joven poeta
rebelde, cuando éste, quitándose el sombrero y
haciendo un gracioso gesto, exclamó: «Eres una
viejecita encantadora».
Ese non serviam quedó grabado en una mañana
de la historia del mundo. No era un grito
caprichoso, no era un acto de rebeldía superficial.
Era el resultado de toda una evolución, la suma
de múltiples experiencias.
El poeta, en plena conciencia de su pasado y de
su futuro, lanzaba al mundo la declaración de su
independencia frente a la Naturaleza.
Ya no quiere servirla más en calidad de esclavo.
El poeta dice a sus hermanos: «Hasta ahora no
hemos hecho otra cosa que imitar al mundo en
sus aspectos, no hemos creado nada. ¿Qué ha
salido de nosotros que no estuviera antes parado
ante nosotros, rodeando nuestros ojos,
desafiando nuestros pies o nuestras manos?
»Hemos cantado a la Naturaleza (cosa que a ella
bien poco le importa). Nunca hemos creado
realidades propias, como ella lo hace o lo hizo en
tiempos pasados, cuando era joven y llena de
impulsos creadores.
1914
Vicente Huidobro
Nubes sobre el surtidor del verano
De noche
Todas las torres de Europa se hablan en secreto
De pronto un ojo se abre
El cuerno de la luna grita
Halalí
23
»Hemos aceptado, sin mayor reflexión, el hecho
de que no puede haber otras realidades que las
que nos rodean, y no hemos pensado que
nosotros también podemos crear realidades en un
mundo nuestro, en un mundo que espera su
fauna y su flora propias. Flora y fauna que sólo el
poeta puede crear, por ese don especial que le
dio la misma madre Naturaleza a él y únicamente
a él».
Non serviam. No he de ser tu esclavo, madre
Natura; seré tu amo. Te servirás de mí; está
bien. No quiero y no puedo evitarlo; pero yo
también me serviré de ti. Yo tendré mis árboles
que no serán como los tuyos, tendré mis
montañas, tendré mis ríos y mis mares, tendré mi
cielo y mis estrellas.
Y ya no podrás decirme: «Ese árbol está mal, no
me gusta ese cielo.... los míos son mejores».
Yo te responderé que mis cielos y mis árboles son
los míos y no los tuyos y que no tienen por qué
parecerse. Ya no podrás aplastar a nadie con tus
pretensiones exageradas de vieja chocha y
regalona. Ya nos escapamos de tu trampa.
Adiós, viejecita encantadora; adiós, madre y
madrastra, no reniego ni te maldigo por los años
de esclavitud a tu servicio. Ellos fueron la más
preciosa enseñanza. Lo único que deseo es no
olvidar nunca tus lecciones, pero ya tengo edad
para andar solo por estos mundos. Por los tuyos y
por los míos.
Una nueva era comienza. Al abrir sus puertas de
jaspe, hinco una rodilla en tierra y te saludo muy
respetuosamente.
Halalí
 Las Literaturas De Vanguardia 24

Las torres son clarines colgados

AGOSTO DE 1914

Es la vendimia de las fronteras

Tras el horizonte algo ocurre

En la horca de la aurora son colgadas todas las ciudades
Las ciudades que humean como pipas

Halalí Halalí

Pero ésta no es una canción

Los hombres se alejan

De Halalí, 1918
Traducción de José Zañartu

Fórmulas

Juan Larrea

Desde mi ventana veo

a la luz teoremática del farol de enfrente
pasar los problemas
en sus fórmulas.
Son las formas que pasan
en sus jaulas de rectas y curvas
con sus rótulos de frascos de farmacia
en las frentes.
F4 H3 W
R7 C14 J6
Se sumergen
doblando la esquina en la noche
empujadas por un gran viento
que las descoyunta
y en lo obscuro se combinan
nuevas curvas y nuevas rectas.
Pasan las semejanzas
sus esquematismos lineales
erguidos o tronzados.
Yo mismo acabo de pasar.
Me he reconocido en lo esencial
y en mi gran rótulo farmaceútico.
J25 L5 C1919

Creacionismo

Gerardo Diego

A mi Virgilio,
Eugenio Montes
¿No os parece, hermanos,
que hemos vivido muchos años en el sábado?
Descansábamos
porque Dios nos lo daba todo hecho.
 Las Literaturas De Vanguardia
Y no hacíamos nada, porque el mundo
mejor que Dios lo hizo...
Hermanos, superemos la pereza.
Modelemos, creemos nuestro lunes,
nuestro martes y miércoles,
nuestro jueves y viernes...
Hagamos nuestro Génesis.
Con los tablones rotos,
con los mismos ladrillos,
con las derruídas piedras,
levantemos de nuevo nuestros mundos.
La página está en blanco:
«En el principio era...»
Primer Manifiesto del Surrealismo
[Fragmento]
André Breton
El caso es que una noche, antes de caer
dormido, percibí netamente articulada hasta el
punto de que resultaba imposible cambiar ni una
sola palabra, pero ajena al sonido de la voz, de
cualquier voz, una frase harto rara que llegaba
hasta mí sin llevar en sí el menor rastro de
aquellos acontecimientos de que, según las
revelaciones de la conciencia, en aquel entonces
me ocupaba, y la frase me pareció muy
insistente, era una frase que casi me atrevería a
decir estaba pegada al cristal. Grabé
rápidamente la frase en mi conciencia, y,
cuando me disponía a pasar a otro asunto, el
carácter orgánico de la frase retuvo mi
atención.
Verdaderamente, la frase me había dejado
atónito; desgraciadamente no la he conservado
en la memoria, era algo así como «Hay un
hombre a quien la ventana ha partido por la
mitad», pero no había manera de interpretarla
erróneamente, ya que iba acompañada de una
débil representación visual de un hombre que
caminaba partido por la mitad del cuerpo
aproximadamente por una ventana
perpendicular al eje de aquél.
Sin duda se trataba de la consecuencia del
simple acto de enderezar en el espacio la
imagen de un hombre asomado a la ventana.
Pero debido a que la ventana había acompañado
al desplazamiento del hombre comprendí que
me hallaba ante una imagen de un tipo muy
raro, y tuve rápidamente la idea de incorporarla
25
al acervo de mi material de construcciones
poéticas.
No hubiera concedido tal importancia a esta
frase si no hubiera dado lugar a una sucesión
casi ininterrumpida de frases que me dejaron
poco menos sorprendido que la primera, y, que
me produjeron un sentimiento de gratitud tan
grande que el dominio que, hasta aquel
instante, había conseguido sobre mí mismo me
pareció ilusorio, y comencé a preocuparme
únicamente de poner fin a la interminable lucha
que se desarrollaba en mi interior.
En aquel entonces, todavía estaba muy
interesado en Freud, y conocía sus métodos de
examen que había tenido ocasión de practicar
con enfermos durante la guerra, por lo que
decidí obtener de mí mismo lo que se procura
obtener de aquéllos, es decir, un monólogo lo
más rápido posible, sobre el que el espíritu
crítico del paciente no formule juicio alguno,
que, en consecuencia, quede libre de toda
reticencia, y que sea, en lo posible, equivalente
a pensar en voz alta. Me pareció entonces, y
sigue pareciéndome ahora —la manera en que
me llegó la frase del hombre cortado en dos lo
demuestra—, que la velocidad del pensamiento
no es superior a la de la palabra, y que no
siempre gana a la de la palabra, ni siquiera a la
de la pluma en movimiento.
Basándonos en esta premisa, Philippe Soupault,
a quien había comunicado las primeras
conclusiones que había llegado, y yo nos
 Las Literaturas De Vanguardia 26

dedicamos a emborronar papel, con loable
desprecio hacia los resultados literarios que de
tal actividad pudieran surgir. La facilidad en la
realización material de la tarea hizo todo lo
demás.
Al término del primer día de trabajo, pudimos
leernos recíprocamente unas cincuenta páginas
escritas del modo antes dicho, y comenzamos a
comparar los resultados. En conjunto, lo escrito
por Soupault y por mí tenia grandes analogías,
se advertían los mismos vicios de construcción y
errores de la misma naturaleza, pero, por otra
parte, también había en aquellas páginas la
ilusión de una fecundidad extraordinaria, mucha
emoción, un considerable conjunto de imágenes
de una calidad que no hubiésemos sido capaces
de conseguir, ni siquiera una sola, escribiendo
lentamente, unos rasgos de pintoresquismo
especialísimo y, aquí y allá, alguna frase de gran
comicidad. Las únicas diferencias que se
advertían en nuestros textos me parecieron
derivar esencialmente de nuestros, respectivos
temperamentos, el de Soupault menos estático
que el mío y, si se me permite una ligera crítica,
también derivaban de que Soupault cometió el
error de colocar en lo alto de algunas páginas,
sin duda con ánimo de inducir a error, ciertas
palabras, a modo de titulo.
Por otra parte, y a fin de hacer plena justicia a
Soupault, debo decir que se negó con todas sus
fuerzas, a efectuar la menor modificación, la
menor corrección, en los párrafos que me
parecieron mal pergeñados. Y en este punto
llevaba razón. Ello es así por cuanto resulta muy
difícil apreciar en su justo valor los diversos
elementos presentes, e incluso podemos decir
que es imposible apreciarlos en la primer
lectura. En apariencia, estos elementos son para
el sujeto que escribe, tan extraños como para
cualquier otra persona y el que lo e cribe recela
de ellos, como es natural. Poéticamente
hablando, tales elementos destacan ante todo
por su alto grado de absurdo
inmediato y este absurdo, una vez examinado
con mayor detención, tiene la característica de
conducir a cuanto hay de admisible y legítimo en
nuestro mundo, a la divulgación de cierto
número de propiedades, de hechos que, en
resumen, no son menos objetivos que otros
muchos.
En homenaje a Guillermo Apollinaire quien había
muerto hacía poco, y quien en muchos casos
nos parecía haber obedecido a impulsos del
género antes dicho, sin abandonar por ello
ciertos mediocres recursos literarios, Soupault y
yo dimos el nombre de SURREALISMO al nuevo
modo de expresión que teníamos a nuestro
alcance y que deseábamos comunicar lo antes
posible, para su propio beneficio, a todos
nuestros amigos. Creo que en nuestros días no
es preciso someter a nuevo examen esta
denominación, y que la acepción en que la
empleamos ha prevalecido por lo, general, sobre
la acepción de Apollinaire. Con mayor justicia
todavía, hubiéramos podido apropiarnos del
termino SUPERNATURALISMO empleado por
Gérard de Nerval en la dedicatoria de Muchachas
de fuego. Efectivamente, parece que Nerval
conocía a maravilla el espíritu de nuestra
doctrina en tanto que Apollinaire conocía tan
solo la letra todavía imperfecta, del surrealismo
y fue incapaz de dar de él una explicación
teórica duradera.
Indica muy mala fe discutirnos el derecho a
emplear la palabra SURREALISMO, en el sentido
particular que nosotros le damos, ya que nadie
puede dudar de que esta palabra no tuvo
fortuna antes de que nosotros nos sirviéramos
de ella. Voy a definirla, de una vez para
siempre:
SURREALISMO: sustantivo masculino.
Automatismo psíquico puro por cuyo medio se
intenta expresar, verbalmente, por escrito o de
cualquier otro modo, el funcionamiento real del
pensamiento. Es un dictado del pensamiento, sin
la intervención reguladora de la razón, ajeno a
toda preocupación estética o moral.

André Breton, Primer Manifiesto del Surrealismo (1924)

En: Arturo Ramoneda, "Antología de la Literatura Española del siglo XX"
SGEL, Madrid, 1988

Segundo Manifiesto del Surrealismo

[Fragmento]

André Breton

Si nosotros, no encontramos palabras bastantes occidental, si nosotros no tememos entrar en

para denigrar la bajeza del pensamiento conflicto con la lógica, si nosotros somos
 Las Literaturas De Vanguardia
incapaces de jurar que un acto realizado en
sueños tiene menos sentido que un acto
efectuado en estado de vigilia, si nosotros
consideramos incluso posible dar fin al tiempo,
esa farsa siniestra, ese tren que se sale
constantemente de sus raíles, esa loca pulsación,
este inextricable nudo de bestias reventantes y
reventadas, ¿cómo puede pretenderse que demos
muestras de amor, e incluso que seamos
tolerantes, con respecto a un sistema de
conservación social, sea el que sea? Esto es el
único extravío delirante que no podemos aceptar.
Todo está aún por hacer, todos los medios son
buenos para aniquilar las ideas de familia, patria
y religión. En este aspecto la postura surrealista
es harto conocida, pero también es preciso se
sepa que no admite compromisos
transaccionales. Cuantos se han impuesto la
misión de defender el surrealismo no han dejado
ni un instante de propugnar esta negación, de
prescindir de todo otro criterio de valoración.
Saben gozar plenamente de la desolación, tan
bien orquestada, con que el público burgués,
siempre innoblemente dispuesto a perdonarles
ciertos errores «juveniles», acoge el deseo
permanente de burlarse salvajemente de la
bandera francesa, de vomitar de asco ante todos
los sacerdotes, y de apuntar hacia todas las
monsergas de los «deberes fundamentales» el
arma del cinismo sexual de tan largo alcance.
Combatimos contra la indiferencia poética, la
limitación del arte, la investigación erudita y la
especulación pura, bajo todas sus formas, y no
queremos tener nada en común con los que
pretenden debilitar el espíritu, sean de poca o de
mucha importancia. Todas las cobardías, las
abdicaciones, las traiciones que quepa imaginar
no bastarán para impedirnos que terminemos con
semejantes bagatelas. Sin embargo, es notable
advertir que los individuos que un día nos
impusieron la obligación de tener que prescindir
de ellos, una’ vez solos se quedaron indefensos y
tuvieron que recurrir inmediatamente a los más
miserables expedientes para congraciarse con los
defensores del orden, todos ellos grandes
partidarios de conseguir que todos los hombres
tengan la misma altura, mediante el
procedimiento de cortar la cabeza de los más
altos. La fidelidad inquebrantable a las
obligaciones que el surrealismo impone exige un
desinterés, un desprecio del riesgo y una
voluntad de negarse a la componenda que, a la
larga, muy pocos son los hombres capaces de
ello. El surrealismo vivirá incluso cuando no
quede ni uno solo de aquellos que fueron los
primeros en percatarse de las oportunidades de
expresión y de hallazgo de verdad que les ofrecía.
Es demasiado tarde ya para que la semilla no
germine infinitamente en el campo humano, pese
27
al miedo y a las restantes variedades de hierbas
de insensatez que aspiran a dominarlo todo [...]
Nuestra adhesión al principio del materialismo
histórico... Verdaderamente no se puede jugar
con estas palabras. Si dependiera únicamente de
nosotros -con eso quiero decir si el comunismo no
nos tratara tan sólo como bichos raros destinados
a cumplir en sus filas la función de badulaques y
provocadores, nos mostraríamos plenamente
capaces de cumplir, desde el punto de vista
revolucionario, con nuestro deber.
Desgraciadamente, en este aspecto imperan unas
opiniones muy especiales con respecto a
nosotros; por ejemplo, en cuanto a mí concierne,
puedo decir que hace dos años no pude, tal como
hubiera querido, cruzar libre y anónimamente el
umbral de la sede del partido comunista francés,
en la que tantos individuos poco recomendables,
policías y demás, parecen tener permiso para
moverse como don Pedro por su casa. En el curso
de tres entrevistas, que duraron varias horas, me
vi obligado a defender al surrealismo de la pueril
acusación de ser esencialmente un movimiento
político de orientación claramente anticomunista
y contrarrevolucionaria. Huelga decir que no tenía
derecho a esperar que quienes me juzgaban
hicieran un análisis fundamental de mis ideas.
Aproximadamente en esta época, Michel Marty
vociferaba, refiriéndose a uno de los nuestros:
«Si es marxista, no tiene ninguna necesidad de
ser surrealista. » Ciertamente, en estos casos, no
fuimos nosotros quienes alegamos nuestro
surrealismo; este calificativo nos había precedido,
a nuestro pesar, tal como a los seguidores de
Einstein les hubiera precedido el de relativistas, o
a los de Freud el de psicoanalistas. ¿Cómo no
inquietarse ante el nivel ideológico de un partido
que había nacido, tan bien armado, de dos de las
más sólidas mentes del siglo XIX?
Desgraciadamente, los motivos de inquietud son
más que abundantes; lo poco que he podido
deducir de mi experiencia personal coincide
plenamente con las experiencias ajenas, Me
pidieron que presentara a la célula «del gas» un
informe sobre la situación dominante en Italia, y
especificaron que únicamente podía basarme en
realidades estadísticas (producción de acero,
etc.), y que debía evitar ante todo las cuestiones
ideológicas. No pude hacerlo.
El surrealismo se ocupa y se ocupará
constantemente, ante todo, de reproducir
artificialmente este momento ideal en que el
hombre, presa de una emoción particular, queda
súbitamente a la merced de algo «más fuerte que
él» que le lanza, pese a las protestas de su
realidad física, hacia los ámbitos de lo inmortal.
Lúcido y alerta, sale, después, aterrorizado, de
este mal paso. Lo más importante radica en que
 Las Literaturas De Vanguardia 28

no pueda zafarse de aquella emoción, en que no
deje de expresarse en tanto dure el misterioso
campanilleo, ya que, efectivamente, al dejar de
pertenecerse a sí mismo el hombre comienza a
pertenecernos. Estos productos de la actividad
psíquica, lo más apartados que sea posible de la
voluntad de expresar un significado, lo más
ajenos posible a las ideas de responsabilidad
siempre propicias a actuar como un freno, tan
independientes como quepa de cuanto no sea la
vida pasiva de la inteligencia, estos productos
que son la escritura automática y los relatos de
sueños ofrecen, a un mismo tiempo, la ventaja de
ser los únicos que proporcionan elementos de
apreciación de alto valor a una crítica que, en el
campo de lo artístico, se encuentra extrañamente
desarbolada, permitiéndole efectuar una nueva
clasificación general de los valores líricos, y
ofreciéndole una llave que puede abrir para
siempre esta caja de mil fondos llamada hombre,
y le disuade de emprender la huida, por razones
de simple conservación, cuando, sumida en las
tinieblas, se topa con las puertas externamente
cerradas M «más allá», de la realidad, de la
razón, M genio, y M amor. Día llegará en que la
generalidad de los humanos dejará de permitirse
el lujo de adoptar una actitud altanera, cual ha
hecho, ante estas pruebas palpables de una
existencia distinta de aquella que habíamos
proyectado vivir. Entonces, se verá con estupor
que, pese a haber tenido nosotros la verdad tan
al alcance de la mano, hayamos adoptado en
general, La precaución de procurarnos una
coartada de carácter literario, en vez de adoptar
la actitud de, sin saber nadar, tirarnos de cabeza
al agua, sin creernos dotados de la virtud del
Fénix penetrar en el fuego; a fin de alcanzar
aquella verdad.

André Breton, Segundo Manifiesto del Surrealismo (1930)

En: Arturo Ramoneda, "Antología de la Literatura Española del siglo XX"
SGEL, Madrid, 1988

habrá

Andrè Breton

il y aura

D'où vient ce bruit de sourcePourtant la clé n'est pas restée sur la porte
Comment faire pour déplacer ces énormes pierres noires
Ce jour-là je temblerai de perdre une trace
Dans un des quartiers brouillés de Lyon
Une bouffé de menthe cèst quand j'allais avoir vingt ans
Devant moi la route hypnotique avec une femme sombrement hereuse
D'ailleurs les moeurs vont beaucoup changer
Le grand interdit sera levé
Une libellule on courra pour m'entendre en 1950
A cet embranchement
Ce que j'ai connu de plus beau cést le vertige
Et chaque 25 mai en fin d'après-midi le vieux Delescluze
Au masque auguste descend vers le Château-d'Eau
On dirait qu'on bat des cartes de miroirs dans l'ombre

habrá

De dónde llega ese ruido de fuente

Sin embargo la llave no se quedó en la puerta
Qué hacer para desplazar estas enormes piedras
Ese día temblaré por perder un rastro
En uno de los enredados barrios de Lyon
Fue una bocanada de menta cuando iba a cumplir veinte años
Ante mí la senda hipnótica con una mujer sombríamente dichosa
Por otra parte los hábitos van a cambiar mucho
La gran prohibición será levantada
Una libélula correrán para oírme en 1950
En esta encrucijada
El vértigo es lo más hermoso que he conocido
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Y cada 25 de mayo al terminar la tarde el viejo Delescluze

Con augusta máscara desciende hacia el Château-d'Eau
Se diría que barajan unas cartas de espejos entre la sombra.

El ángel superviviente

Rafael Alberti

Acordaos.
La nieve traía gotas de lacre, de plomo derretido
y disimulo de niña que ha dado muerte a un cisne.
Una mano enguantada, la dispersión de la luz y el lento asesinato.
La derrota del cielo, un amigo.

Acordaos de aquel día, acordaos

y no olvidéis que la sorpresa paralizó el pulso y el color de los astros.
En el frío, murieron dos fantasmas.
Por un ave, tres anillos de oro
fueron hallados y enterrados en la escarcha.
La última voz de un hombre ensangrentó el viento.
Todos los ángeles perdieron la vida.
menos uno, herido, alicortado.

Sobre los ángeles (1927-1928)

Tres recuerdos del cielo

Rafael Alberti

Homenaje a Gustavo Adolfo Bécquer.

PRÓLOGO

No habían cumplido años ni la rosa ni el arcángel.

Todo, anterior al balido y al llanto.
Cuando la luz ignoraba todavía
si el mar nacería niño o niña.
Cuando el viento soñaba melenas que peinar
y claveles el fuego que encender y mejillas
y el agua unos labios parados donde beber.
Todo, anterior al cuerpo, al nombre y al tiempo.
Entonces yo recuerdo que, una vez, en el cielo...

PRIMER RECUERDO

... una azucena tronchada...

G.A.BÉCQUER.

Paseaba con un dejo de azucena que piensa,

casi de pájaro que sabe ha de nacer.
Mirándose sin verse a una luna que le hacía espejo el sueño
y a un silencio de nieve que le elevaba los pies.
A un silencio asomada.
Era anterior al arpa, a la lluvia y a las palabras.
No sabía.
Blanca alumna del aire,
temblaba con las estrellas, con la flor y los árboles.
 Las Literaturas De Vanguardia 30

Su tallo, su verde talle.

Con las estrellas mías
que, ignorantes de todo,
por cavar dos lagunas en sus ojos
la ahogaron en dos mares.
Y recuerdo...
Nada más: muerta, alejarse.

SEGUNDO RECUERDO

... rumor de besos y batir de alas...

G.A.BÉCQUER.

También antes,
mucho antes de la rebelión de las sombras,
de que al mundo cayeran plumas incendiadas
y un pájaro pudiera ser muerto por un lirio.
Antes, antes que tú me preguntaras
el número y el sitio de mi cuerpo.
Mucho antes del cuerpo.
En la época del alma.
Cuando tú abriste en la frente sin corona del cielo
la primera dinastía del sueño.
Cuando tú, al mirarme en la nada,
inventaste la primera palabra.
Entonces, nuestro encuentro.

TERCER RECUERDO

... detrás del abanico de plumas de oro...

G.A.BÉCQUER.

Aún los valses del cielo no habían desposado al jazmín y la

nieve,
ni los aires pensado en la posible música de tus cabellos,
ni decretado el rey que la violeta se enterrara en un libro.
No.
Era la era en que la golondrina viajaba
sin nuestras iniciales en el pico.
En que las campanillas y las enredaderas
morían sin balcones que escalar y estrellas.
La era
en que al hombro de un ave no había flor que apoyara la cabeza.
Entonces, detrás de tu abanico, nuestra luna primera.

Sobre los ángeles (1927-1928)

Incluido en Antología Poética (1924-1972). Editorial Losada
1977. Buenos Aires

El ángel avaro

Rafael Alberti

Gentes de las esquinas

de pueblos y naciones que no están en el mapa
comentaban.
 Las Literaturas De Vanguardia 31

—Ese hombre está muerto

y no lo sabe.
Quiere asaltar la banca,
robar nubes, estrellas, cometas de oro,
comprar lo más difícil:
el cielo:
Y ese hombre está muerto.
Temblores subterráneos le sacuden la frente.
Tumbos de tierra desprendida,
ecos desvariados,
sones confusos de piquetas y azadas,
los oídos.
Los ojos,
luces de acetileno,
húmedas, áureas galerías.
El corazón,
explosiones de piedras, júbilos, dinamita.
Sueña con las minas.

Sobre los ángeles (1927-1928)

Incluido en Antología Poética (1924-1972). Editorial Losada
1977. Buenos Aires

Deshaucio

Rafael Alberti

Ángeles malos o buenos,

que no sé,
te arrojaron en mi alma.
Sola,
sin muebles y sin alcobas,
deshabitada.
De rondón, el viento hiere
las paredes,
las más finas, vítreas láminas.
Humedad. Cadenas. Gritos.
Ráfagas.
Te pregunto:
¿cuándo abandonas la casa,
dime,
qué ángeles malos, crueles,
quieren de nuevo alquilarla?
Dímelo.

Sobre los ángeles (1927-1928)

Incluido en Antología Poética (1924-1972). Editorial Losada
1977. Buenos Aires

La aurora

Federico García Lorca

La aurora de Nueva York tiene

cuatro columnas de cieno
y un huracán de negras palomas
que chapotean las aguas podridas.
La aurora de Nueva York gime
por las inmensas escaleras
 Las Literaturas De Vanguardia 32

buscando entre las aristas

nardos de angustia dibujada.
La aurora llega y nadie la recibe en su boca
porque allí no hay mañana ni esperanza posible:
A veces las monedas en ejambres furiosos
taladran y devoran abandonados niños.
Los primeros que salen comprenden con sus huesos
que no habráparaíso ni amores deshojados;
saben que van al cieno de números y leyes,
a los juegos sin arte, a sudores sin fruto.
La luz es sepultada por cadenas y ruidos
en impúdico reto de ciencias sin raíces.
Por los barrios hay gentes que vacilan insomnes
como recién salidas de un naufragio de sangre.

Poeta en Nueva York {1929-1930]

Obras Completas, Galaxia Gutemberg/Círculo de Lectores
Barcelona, 1996

Vaca

Federico García Lorca

Se tendió la vaca herida.

Árboles y arroyos trepaban por sus cuernos.
Su hocico sangraba en el cielo.

Su hocico de abejas
bajo el bigote lento de la baba.
Un alarido blanco puso en pie la mañana.

las vacas muertas y las vivas,

rubor de luz o miel de establo,
balaban con los ojos entornados.

Que se enteren las raíces

y aquel niño que afila su navaja
de que se pueden comer la vaca.

Arriba palidecen
luces y yugulares.
Cuatro pezuñas tiemblan en el aire.

Que se entere la luna

y esa noche de rocas amarillas
que ya se fue la vaca de ceniza.

Que se fue balando

por el deribo de los cielos yertos,
donde meirnedan muerte los borrachos.

Poeta en Nueva York

(1929-1930)

Para unos vivir

Luis Cernuda
 Las Literaturas De Vanguardia 33

Para unos vivir es pisar cristales con los pies desnudos; para otros
vivir es mirar el sol frente a frente.

La playa cuenta días y horas por cada niño que muere. Una flor se
abre, una torre se hunde.

Todo es igual. Tendí mi brazo; no llovía. Pisé cristales; no había sol.

Miré la luna; no había playa.

Qué más da. Tu destino es mirar las torres que levantan, las flores
que abren, los niños que mueren; aparte, como naipe cuya baraja se
ha perdido.

Los placeres prohibidos (1931)

Luis Cernuda, Poesía Completa,
Siruela, Madrid, 1993

Quisiera saber por qué esta muerte

Luis Cernuda

Quisiera saber por qué esta muerte

Al verte, adolescente rumoroso,
Mar dormido bajo los astros negros,
Aún constelado por escamas de sirenas,
O seda que despliegan
Cambiante de fuegos nocturnos
Y acordes palpitantes,
Rubio igual que la lluevia,
Sombrío igual que la vida es a veces.

Aunque sin verme desfiles a mi lado,

Huracán ignorante,
Estrella que roza mi mano bandonada su eternidad,
Sabes bien, recuerdo de siglos,
Cómo el amor es lucha
Donde se muerden dos cuerpos iguales.

Yo no te había visto;
Miraba los animalillos gozando bajo el sol verdeante.
Despreocupado de los árboles iracundos,
Cuando sentí una herida que abrió la luz en mí;
El dolor enseñaba
Cómo una forma opaca, copiando luz ajena,
Parece luminosa.

Tan luminosa,
Que mis horas perdidas, yo mismo,
Quedamos redimidos de la sombra,
Para no ser ya más
Que memoria de luz;
De luz que vi cruzarme,
Seda, agua o árbol, un momento.

Los placeres prohibidos (1931)

Luis Cernuda, Poesía Completa,
Siruela, Madrid, 1993
 Las Literaturas De Vanguardia 34

http://thales.cica.es/rd/Recursos/rd99/ed99-0055-01/ed99-0055-01.html