12.

sentou-se entre a fumaça e os edifícios

lembrando-se dos bois a meio pasto

(à espera da ração em seus currais

havia paz em cada gesto impresso

naquela cainçalha sem remédio

no mijo que explodia do silêncio)

13. nata azeda de fuligem, a história

repetia só por hábito a vasca
minúcia das inchas
(à cura de um desvio pelo reto
a bile de um pintor que se recusa
a pilhar dos entulhos de seus mortos
cabeças estacadas nessa guerra )
houvesse um dia em que a fúria não encontrasse o intestino berrando as rotas de fuga

como o ronco de um suíno ao confrontar o porrete na marca de seu destino olhai

por cima da beleza a voz da sova ouvi um grito só e a firma cai da foice

nada mais faz diferença se teu cabelo é um ninho nos dedos da ofensa
doando infernos na posse de um pincel que emplastra sua cara limpa no retrato
Eu, que sou um, e estou com os demais,
tenho o endereço incerto da partida
enquanto espero. Não desperto a luz,
nem cedo ao desespero dos mosquitos
que zunem pela beira do chapéu.

comia pelo trecho, com os meus

companheiros, a conta da ração
medida por miúda; não o tempo,
inchado na capanga, indiferente
ao sol estacionado que esvazia.

olhava o dia longe, longo e verde

contando só o furo das miçangas
os fios que atravessam o inimigo
a reza da tocaia que se avia.