LETRAS DE SOPA

Antología de poesía. Introducción a la literatura.

Primer semestre 2012.

Profesora: Marcela Labraña.

Ayudante: Javiera Lorenzini.

1
En este cuadro hubo personas que ya no es posible encontrar en esta página,
pues ellas se dirigen a presenciar los acontecimientos de la página 99.
Juan Luis Martinez, “La página setenta y uno”

¿Qué es un antipoeta?
Marque con una cruz
la definición que considere correcta.
Nicanor Parra, “Test”.

Disfrute con (su) queso y (sus) crutones

( )

2
 TAREAS DE POESíA.

1. Imprima, anille y enchule su propio ejemplar.

2. Lea, relea, busque en los poemas mismos, googlee solo si es necesario.
3. Raye e intervenga las líneas encontradas en la letra de sopas.
4. La clave de búsqueda: problemas que crucen distintos textos y que den
cuenta de ciertas prácticas poéticas significativas.
5. Elabore series de textos que sigan estas diferentes problemáticas y
comente la especificidad de cada uno.
6. El último poema de la serie es el suyo.

3
CAJA DE MÚSICAℑ

Música del Japón. Avaramente

de la clepsidra se desprenden gotas

de lenta miel o de invisible oro

que en el tiempo repiten una trama

eterna y frágil, misteriosa y clara.

Temo que cada una sea la última.

Son un ayer que vuelve. ¿De qué templo,

de qué leve jardín en la montaña,

de qué vigilias ante un mar que ignoro,

de qué pudor de la melancolía,

de qué perdida y rescatada tarde

llegan a mí, su porvenir remoto?

No lo sabré. No importa. En esa música

yo soy. Yo quiero ser. Yo me desangro.

Jorge Luis Borges, Historia de la noche.

ℑ
Cfr. Pedro Aznar

4
Su sombrilla rosada
fue mi cielo durante aquel idilio
¡Lástima de cielo plegable!

Neftalí Agrella

5
Un viejo estanque.
Salta una rana
Ruido de agua♣.

Matsuo Basho.

♣
Ver otras versiones.

6
EN UNA ESTACIÓN DE METRO

La aparición de estos rostros en la multitud;

Pétalos en una rama oscura y húmeda.

Ezra Pound≈∇

∇
Vease Filídula, El encuentro, El árbol, etc., etc., etc.

7
LA CARRETILLA ROJA

tanto depende
de

una carretilla
roja

reluciente de gotas
de lluvia

William Carlos Williams.

8
AUTORRETRATO RECORDANDO (16)

Las onduladas láminas del colapez

La masilla fresca de los vidrios recién puestos

La Creta en polvo para cubrir el juego de peltre

El lavatorio con amoníaco para lavar

Las peinetas flotantes como peces de celuloide

Rincones inalcanzables con grumos de cera

Color cereza, como la gomina Glostora

El empapelado de la escalera

Detrás del cuál se oía caer la arena

La oscilación del péndulo en el silencio

La grieta voraz entre las tablas del piso

Un caído cadete de plomo con penacho blanco

El embriagador esmalte de las uñas

El frasco azul de la leche de magnesia

El trapito con un cubo de azul en la artesa

Los dorados filamentos del dulce de alcayota

El hervor del agua oxigenada en contacto con la sangre

El empleo de la palabra recordar por despertar

Gonzalo Millán, Autorretrato de memoria.

9
CUERPO VESTIDO

Entre un zapato y un guante

Hay corbatas sacos y pantalones
Insolentes hay una glándula amarilla
Que me llena de dulzura y maravilla
Hay tejidos que sonríen
Y tejidos que se muerten
Hay olores proteínas y sombreros
Hay millares de luceros
En mis sienes
Y de células oscuras
En mis heces
Hay también pañuelos
Y botones encendidos
Pero sobre todo hay corbatas
Hay corbatas hay corbatas

Jorge Eielson, Noche oscura del cuerpo.

10
Guillaume Apollinaire.

11
12
Duda.

Victor Vallina

13
13.

Hay palabras que no decimos

y que ponemos sin decirlas en las cosas

Y las cosas las guardan,

y un día nos contestan con ellas
y nos salvan el mundo,
como un amor secreto
en cuyos dos extremos
hay una sola entrada.

¿No habrá alguna palabra

de esas que no decimos
que hayamos colocado
sin querer en la nada?

Roberto Juarroz, Poesía vertical.

14
 OBSERVACIONES RELACIONADAS CON LA EXUBERANTE ACTIVIDAD
DE LA "CONFABULACION FONETICA" O "LENGUAJE DE LOS PAJAROS"
EN LAS OBRAS DE J. P. BRISSET, R: ROUSSEL, M: DUCHAMP Y OTROS

a. A través de su canto los pájaros

comunican una comunicación
en la que dicen que no dicen nada.

b. El lenguaje de los pájaros

es un lenguaje de signos transparentes
en busca de la transparencia dispersa de algún significado.

c. Los pájaros encierran el significado de su propio canto

en la malla de un lenguaje vacío;
malla que es a un tiempo transparente e irrompible.

d. Incluso el silencio que se produce entre cada canto

es también un eslabón de esa malla, un signo, un momento
del mensaje que la naturaleza se dice a sí misma.

e. Para la naturaleza no es el canto de los pájaros

ni su equivalente, la palabra humana, sino el silencio,
el que convertido en mensaje tiene por objeto
establecer, prolongar o interrumpir la comunicación
para verificar si el circuito funciona
y si realmente los pájaros se comunican entre ellos
a través de los oídos de los hombres
y sin que estos se den cuenta.

NOTA:
Los pájaros cantan en pajarístico,
pero los escuchamos en español.
(El español es una lengua opaca,
con un gran número de palabras fantasmas;
el pajarístico es una lengua transparente y sin palabras).

15
EL AMOR DE LOS LOCOS.

Un loco es alguien que está desnudo de la mente. Se ha despojado de sus

ropas invisibles, de esas que hacen que la realidad se vele y se desvíe. Los locos
tienen esa impudicia que deviene fragilidad y, en ocasiones, belleza. Andan
solos, como cualquier desnudo, y con frecuencia también hablan solos («Quien
habla solo espera hablar con Dios un día»).
Más difícil que abrigar un cuerpo desnudo es abrigar un pensamiento. Los
locos tienen pensamientos que tiritan, pensamientos óseos, duros como la
piedra en torno a la que dan vueltas, como si se mantuvieran atados a ella por
una cadena de hierro de ideas.
El cerebro de un pájaro no pesa más que algunos gramos, y la parte que
modula el canto es de un tamaño mucho menor que una cabeza de alfiler, un
infinitésimo trocillo de tejido, de materia biológica que, con cierto aburrimiento,
los sabios escrutan al microscopio para descifrar de qué manera, en tan exiguo
retazo, está escrita la partitura.
Pero desde mucho antes, y sin necesidad de microscopio ni de tinciones, el
loco sabe que el canto del pájaro es inmenso y pesado, plomo puro que taladra
huesos, que se mete en el sueño, que desfonda cualquier techo y no hay cemento
ni viga que pueda sostener su hartura, su tamaño posible. Por eso algunos locos
despiertan antes de que amanezca y se tapan los oídos con su propia voz, con
voces que sudan de adentro, de la cabeza.
Los pensamientos del loco son carne viva, carne sin piel. En el desierto del
pensamiento del loco el pájaro es un sol implacable. El canto cae como una luz y
un calor que le picara al loco en la carne misma de la desnudez.
Pero la desnudez del loco es íntima: de tanto exhibirla queda dentro. Es
condición interior, pasa desapercibida a las legiones de cuerdos cuya ánima está
cubierta por completo de tela basta, gruesa, trenzada por hilos de la costumbre.
El único instrumento posible para el loco, para defender su desnudez, es el
amor. El amor de los locos es una vestimenta transparente. Esos ojos vidriosos,
ese hilo ambarino que orinan por las noches, ese fragor y ese sentimiento
copioso y múltiple que no alteran las benzodiazepinas, que no disminuye el
Valium, permanecen intactos en el loco por arte del amor.
Es un martillo, y una cuchara, y un punzón. Es todo menos un vestido, no
cubre sino que atraviesa, no mitiga sino que exalta. El amor de los locos tiene
una textura, un porte y una sustancia.
La sustancia se parece al vidrio, pero es el vidrio de una botella rota.

Rafael Courtoisie.

16
7.

Pero llegamos demasiado tarde, amigo! Sin duda los dioses

aún viven, pero encima de nuestras cabezas, en otro mundo,
allá obran sin cesar, sin ocuparse de nuestra suerte,
¡tanto nos cuidan los inmortales! Pues a menudo
un frágil navío no puede contenerlos, y el hombre
no soporta más que por instantes la plenitud divina.
Después, la vida no es sino soñar con ellos. Pero el yerro
Es útil, como el sueño, y la angustia y la noche fortalecen,
Mientras llegue la hora en que aparezcan muchos héroes,
Crecidos en cunas de bronce, valerosos como dioses.
Vendrán como truenos. Entretanto, a veces se me ocurre
Que es mejor dormir y vivir sin compañeros
Y en constante espera. ¿Qué hacer hasta ese día futuro?
¿Qué decir? No lo sé. ¿Para qué los poetas en estos tiempos de
miseria?
Pero son—me dices, semejantes a los sacerdotes del dios en las viñas
Que en las noches sagradas andaban de un lugar a otro.

F. Hölderlin♦. “Pan y vino”.

♦
Hölderlin y la esencia de la poesía, Martín Heiddegger:
Es derecho de nosotros, los poetas
Estar en pie ante las tormentas de Dios,
Con la cabeza desnuda
Para apresar con nuestras propias manos el rayo de luz de Padre, a él mismo.
Y hacer llegar al pueblo envuelto en cantos
El don celeste.

17
ARTE POÉTICA

Que el verso sea como una llave

que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
cuanto miren los ojos creado sea,
y el alma del oyente quede temblando.

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;

el adjetivo, cuando no da vida, mata.

Estamos en el ciclo de los nervios.

El músculo cuelga,
como recuerdo, en los museos;
mas no por eso tenemos menos fuerza:
el vigor verdadero
reside en la cabeza.

Por qué cantáis la rosa, ¡oh poetas!

hacedla florecer en el poema.

Sólo para nosotros

viven todas las cosas bajo el sol.

El poeta es un pequeño Dios.

Vicente Huidobro, El espejo de agua.

18
EL VERDADERO PROBLEMA de la filosofía
es quién lava los platos

nada del otro mundo

Dios
la verdad
el transcurso del tiempo
claro que sí
pero primero quién lava los platos

el que quiera lavarlos que los lave

chao pescao
y tan enemigos como antes

Nicanor Parra.

19
Ars poétique, deux

Porque escribo estoy así. Por

Qué escribí porque escribí 'es
Toy vivo', la poesía
Terminóo con-
migo.
huero V a c u o
gastado e in-nútil ejer-
Cisio: «el adjetivo mata, Matta...!»
Fri-volidad ociosa, tediosa y
Esporádica
-hasta un cierto punto:
sobrevivo a una muerte
que podría vivirse. Ademáas,
la poesía
Me abandona a medio día;
cuando escriba,
no conduzca no
Corra: poesía hay en todas partes
Sólo para n o s o t r o s mueren
todas las cosas el Sol:
bajo nada
Nuevo: decadentismo de tercera
Mano a mano hemos quedado
aoaaooao
los poetas
e
son unos pequeñísimos reptiles:
ni alquimistas ni
albañiles ni
andinistas: bajaron del monte
Olimpo, cayeron de la montaña
Rusa se sa-
caron la cresta paaalabraaa
en la noche ya nada
en la noche ya nada
está en calma Poetry
May be Hazardous1 to Your
Health
¡Oh, Poesíiah!
Il nostro
Ayuntamiento
k
acaba/
aa

1 Can Seriosly Damage (it was determined so later than the statement quoted supra).

Rodrigo Lira, Proyecto de obras completas.

20
LA REALIDAD NO ES VERBAL.

Hablar cansa: es indecible lo que es

Como se sabe: la realidad no es verbal
(cansa el cansancio de decir eso mismo)
De las palabras se retira el ser
como de la crecida inminente del río
los animales que, realmente, lo saben
a diferencia de los orilleros humanos
somos las víctimas de una falsa ciencia
los practicantes de una superstición:
como el famoso camarón nos dormimos
virtualmente ahogados en la nada torrencial
incapaces, incluso, de saber qué corriente
y hacia donde nos lleva
si todavía cabe pensar en un sujeto
el verbo ir y como complemento
un lugar que no hay—aunque se diga—
en el adverbio donde y el hacia qué denota
en el hablar de nada (siempre se habla de nada)
—lo dice la gramática—la dirección del movimiento
Reducido, también, a un simulacro.

Tú y yo hablamos del amor.

Enrique Lihn, Al bello aparecer de este lucero.

21
MENTIRAS

Es mentira lo que escribí en la carta que quemé

que pienso todo el tiempo en ti.

Pero yo pienso en ti casi todo el tiempo.

También es mentira que no pueda dormir:

Duermo muy bien y además sueño
con otras mujeres.

Pero cuando me despierto, inmediatamente pienso en ti.

A las hermosas mujeres que veo por la calle

las desnudo con la mirada mientras intento
no pensar en ti.

Y aspiro su aroma hasta que me desvanezco.

Pero en todas las comparaciones sales ganando tú,

y mi soledad.

Henrik Nordbrant.

22
TODAS LAS CARTAS DE AMOR

Todas las cartas de amor son

ridículas.
No serían cartas de amor
si no fuesen ridículas.
También en mi tiempo yo escribí cartas de amor,
como las demás,
ridículas.

Las cartas de amor, si hay amor,

tienen que ser
ridículas.

Pero, al fin,
sólo las criaturas que nunca escribieron
cartas de amor
son las que son
ridículas.

Ojalá volviera al tiempo en que escribía

sin darme cuenta
cartas de amor
ridículas.

La verdad es que hoy

son mis recuerdos
de esas cartas de amor
los que son
ridículos.

(Todas las palabras esdrújulas,

como los sentimientos esdrújulos,
son naturalmente
ridículas.)

Fernando Pessoa.

23
MAZÚRQUICA MODÉRNICA∩

Me han preguntádico varias persónicas

si peligrósicas para las másicas
son las canciónicas agitadóricas.
¡ay que pregúntica más infantílica!
Sólo un piñúflico la formulárica,
p'a mis adéntricos yo comentárica.

Le he contestádico yo al preguntónico:
"Cuando la guática pide comídica,
pone al cristiánico firme y guerrérico
por sus poróticos y sus cebóllicas.
No hay regimiéntico que los deténguica
si tienen hámbrica los populáricos".

Preguntadónicos partidirísticos
disimuládicos y muy malúdicos
son peligrósicos más que los vérsicos,
más que las huélguicas y los desfílicos.
Bajito cuérdica firman papélicos,
lavan sus mánicos como Piláticos.

Caballeríticos almidonádicos,
almibarádicos, miniminimini...
le echan carbónico al inocéntico
arrellenádicos en los sillónicos.
Cuentan los muérticos de los encuéntricos
como frivólicos y bataclánicos.

Varias matáncicas tiene la histórica

en sus pagínicas bien imprentádicas.
Para montárlicas no hicieron fáltica
las refalósicas revoluciónicas.
El juraméntico jamás cumplídico
es el causántico del desconténtico.

Ni los obréricos
ni los paquíticos
tienen la cúlpita, señor fiscálico.

Lo que yo cántico es una respuéstica

a una pregúntica de unos graciósicos,
y más no cántico porque no quiérico;
tengo flojérica en los zapáticos,
en los cabéllicos, en la camísica,
en los riñónicos y en el bolsíllico.

Violeta Parra.

∩
"A este edificio célebre" de Sor Juana Inés de la Cruz.

24
25
EL CRANEO, LA BACA, LA ESTRIA, LA ENAGUA, EL OMBLIGO, LA VAGINA
DESTROZADA, EL ALAMBRE DE PUA ENQUISTADO, EN EL CUELLO, LA
MUERTE DE LA MILITANTE COMUNISTA MARTA UGARTE

-pura objetividad del arte no comprometido-

Bruno Vidal, Arte Marcial.

26
TÚ NO SABE INGLÉ

Con tanto inglé que tú sabía,

Bito Manué
Con tanto inglé, no sabe ahora
Desí ye.

La mericana te buca
Y tú le tiene que huí:
Tu inglé era de etrái guan,
De etrái guan y guan tu tri.

Bito Manué, tú no sabe inglé,

Tú no sabe inglé,
Tú no sabe inglé.

No te namore ma nunca,
Bito Manué,
Si no sabe inglé,
Si no sabe inglé.

Nicolás Guillén.

27
APUNTE CALLEJERO

En la terraza de un café hay una familia gris. Pasan unos senos

bizcos buscando una sonrisa sobre las mesas. El ruido de los
automóviles destiñe las hojas de los árboles. En un quino piso,
alguien se crucifica al abrir de par en par una ventana.

Pienso en donde guardaré los quioscos, los faroles, los transeúntes,

que se me entran por las pupilas. Me siento tan llenos que tengo
miedo de estallar... Necesitaría dejar algún lastre sobre la vereda...

Al llegar a una esquina, mi sombra se separa de mí, y de pronto, se

arroja entre las ruedas de un tranvía.

Oliverio Girondo. Veinte poemas para ser leídos en el tranvía.

28
¡Salud, trenes, salud puentes, hoteles a la hora de la cena!
¡Salud, aparatos de todo tipo, de hierro, brutales, mínimos,
intrumentos de precisión, trituradoras, cavadoras,
Ensamble de piezas, taladros, máquinas rotativas!
¡Eia! ¡Eia! ¡Eia!
¡Salud, electricidad, nervios enfermos de la Materia!
¡Salud, telegrafía sin hilos, simpatía metálica del inconsciente!
¡Salud túneles, canales. Panamá, Kiel, Suez!
Salud todo el futuro ya dentro de nosotros! ¡eia!
¡Eia! ¡Eia! ¡Eia!
¡Frutos del hierro y últil del árbol - fábrica - cosmopolita!
¡Eia! ¡eia! ¡eia! ¡eia - hó - hó - ó!
Ni sé si existo por dentro. Giro, doy vueltas, me engarzo.
Me acoplan a todos los trenes.
Me izan en todos los muelles.
Giro en las hélices de todos los barcos.
¡Eia! ¡Eia - hó! ¡Eia!
¡Ea, soy el calor mecánicos y la electricidad!
¡Ea! ¡Y los rails y las casas de máquinas y Europa!
¡Ea y hurra por mí - todo y en todo, máquinas en marcha, ea!

¡Trepar con todo por sobre todo! ¡Hupo - lá!

Hup lá, hup lá, huo - lá - hô, lump - lá!
Hé - há! Hé - hô! Ho - o - o - o - o!
Z - z - z- -z- z - z - z - z!

¡Ah no ser yo toda la gente y todas partes!

Álvaro de Campos, "Oda Triunfal".

29
 V Pensar en el sentido íntimo de las cosas
Hay metafísica de sobra en no pensar en
nada.
¿Qué pienso yo del mundo?
¡Yo qué sé qué pienso del mundo!
Sólo enfermo podría pensar en eso.
¿Qué idea tengo yo de las cosas?
¿Cuál es mi opinión tengo sobre las causas y
los efectos?
¿Qué he meditado sobre Dios y el alma
y sobre la creación del mundo?
No sé. Para mí pensar en eso es cerrar los ojos
y no pensar. Es correr las cortinas
de mi ventana (que no tiene cortinas).
¿El misterio de las cosas? ¡Qué sé yo lo que es
misterio!
El único misterio es que haya quien piense en
el misterio.
Quien está al sol y cierra los ojos
comienza a no saber qué es el sol
y a pensar muchas cosas llenas de calor.
Pero abre los ojos y ve el sol
y ya no puede pensar en nada
porque la luz del sol vale más que los
pensamientos
de todos los filósofos y de todos los poetas.
La luz del sol no sabe lo que hace
y por eso no yerra y es común y buena.
¿Metafísica? ¿Cuál es la metafísica de aquellos
árboles?
La de ser verdes y encopetados y tener ramas
y la de dar fruto a su hora, cosa que no nos
pensar,
a nosotros, que no sabemos dar por ellos?
¿Y qué metafísica mejor que la de ellos,
que es la de no saber para qué viven
ni saber que no lo saben?
“Constitución íntima de las cosas”…
“Sentido íntimo del universo”...
Todo esto es falso, todo eso no quiere decir
nada.
Es increible que se pueda pensar en cosas así.
Es como pensar en razones y fines
cuando empieza a despuntar el díua y, donde
está la arboleda,
un vago oro lustroso va perdiendo la
oscuridad.
30
es algo agregado, es como pensar en la salud
o llevar un vaso de agua a los manantiales.
El único sentido íntimo de las cosas
es que ellas no tienen sentido íntimo alguno.
No creo en Dios porque nunca lo vi.
Si él quisiera que yo creyera en él,
seguramente que vendría a hablar conmigo
Y cruzaría el umbral de mi puerta
diciéndome: ¡Aquí estoy!
(Esto tal vez suene ridículo a los oidos
de quien, por no saber lo que es mirar las
cosas,
no entienda al que habla de ellas
de la forma que enseña el saber verlas.)
Pero si Dios es las flores y los árboles
y los montes, la luna y el sol,
entonces creo en él,
entonces creo en él en todo momento,
y mi vida entera es una oración y una misa,
y una comunión con los ojos y los oidos.
Pero si Dios es los árboles y las flores
Y los montes y la luz de luna y el sol,
¿Para qué llamarlo Dios?
Lo llamo flores y árboles y montes y sol y
luna;
Porque si él se hizo para que lo viese,
Siendo sol y luna y flores y árboles y
montes,
y luna y sol y flores,
Es porque quiere que lo conozca
Como árboles y montes y flores y luna y sol.
Y por eso le obedezco,
(¿qué más sé yo de Dios que Dios de sí
mismo?),
le obedezco al vivir espontaneamente,
como quien abre los ojos y ve,
y lo llamo luna y sol y flores y árboles y
montes,
y lo amo sin pensar en él,
Y lo pienso al ver y oír,
y ando con él en todo momento.
Alberto Caeiro, “El cuidador de
rebaños”.
 II
Amo las rosas del jardín de Adonis,
Esas rosas fugaces, Lidia, amo,
Que mueren en el día
En el que nacen.
Eterna para ellas es la luz, porque
Brotan con el sol ya nacido, y cesan
Antes que Apolo deje
Su curso visible.
Hagamos así de nuestra vida un día,
Ignorando, Lydia, voluntariamente,
Que hay noche antes y después
De lo poco que duramos.

Ricardo Reis.

31
5.

Vivamos, Lesbia mía, y amemos

Los rumores severos de los viejos
Que no valgan ni un duro todos juntos.
Se pone y sale el sol, mas nosotros
Apenas se nos pone la luz breve,
Sola noche sin fin dormir nos toca.
Per dame mil besos, luego ciento
Luego otros mil aún, y luego ciento…
Después, cuando sumemos muchos miles
Confundamos la cuenta hasta perderla,
Que hechizarnos no pueda el envidioso
Al saber el total de nuestros besos.

Catulo.

32
GACELA DEL AMOR IMPREVISTO◊

Nadie comprendía el perfume

de la oscura magnolia de tu vientre.
Nadie sabía que martirizabas
un colibrí de amor entre los dientes.

Mil caballitos persas se dormían

en la plaza con luna de tu frente,
mientras que yo enlazaba cuatro noches
tu cintura, enemiga de la nieve.

Entre yeso y jazmines, tu mirada

era un pálido ramo de simientes.
Yo busqué, para darte, por mi pecho
las letras de marfil que dicen siempre.

Siempre, siempre: jardín de mi agonía,

tu cuerpo fugitivo para siempre,
la sangre de tus venas en mi boca,
tu boca ya sin luz para mi muerte.

Federico García Lorca.

◊
Cfr. Mayte Martin

33
 134

No encuentro paz, y no tengo con qué combatir

y temo, y espero; y ardo, y soy un hielo;
y vuelo sobre el cielo, y yazgo en el suelo;
y nada aprieto, y todo el mundo abrazo.

Alguien me tiene en una prisión y no la abre ni cierra,

y no me considera suyo ni suelta el lazo;
y no me mata de Amor, y no me libra,
y no quiere verme vivo ni me salva.

Veo sin ojos, y no tengo lengua, y grito;

y mi anhelo es morir, y pido ayuda;
y a mí mismo me odio, y a otro ser amo.

Nútreme dolor, y llorando río;

igualmente me hastían muerte y vida;
en este estado estoy por vos, señora.

Francisco Petrarca, Los sonetos del cancionero.

34
DE CIRIOS Y DE LIRIOS

El lirio azul el lirio fucsia el lirio

de color colorado el lirio triste
con pétalos de cera se reviste
y va a la fiesta convertido en cirio

En cirio gris en cirio negro en cirio

de las aguas sin luz en cirio triste
que al llegar de la fiesta se desviste
y vuelve a ser en el jardín un lirio

O este espejo se está poniendo viejo

o lo que estoy mirando es un delirio
dice la flor hablándole al espejo

Adentro del azogue brota un cirio

y al tiempo que se enciende su reflejo
al fondo del jardín se apaga un lirio

Óscar Hahn, Sonetos.

35
†††† ††† ††††† †† †† †††††† †††
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††† ††† ††††† †††† †††††† ††††††† †† ††

Nicanor Parra, “Los cuatro sonetos del Apocalipsis” (fragmento).

36
ARTE DE ENVIUDAR

Un soneto que manda a escribir Parra*

Yo prefiero morir antes que tú:

Porque tú eres mi vida y no hay manera
De vivir una ida que se muera,
Sólo puedo morir antes que tú.

Que aprieto—Nicanor—conducir su
Soneto tal y cual usted pidiera,
si este cuarteto apenas acelera
manda virar violentamente en U.

Y girando en redondo el pensamiento

Me choca imaginar que en tu partida
No estaría presente si me muero:

Y pues debiera hacerte un monumento

Para darte gracias por tu vida,
Yo prefiero que tu mueras primero.

Floridor Pérez, Tristura.

*
Tarea para la casa: /Redactar un soneto que comience / con el siguiente endecasílabo: / yo prefiero morir
antes que tú / y que termine con el siguiente: / yo prefiero que tú mueras primero”
Nicanos Parra, (En Hojas de Parra, 1985)

37
DADO QUE UNA MOTOSIERRA
es audible en un diámetro de diez

kilómetros cuadrados
cuantos kilómetros cubrirían

todas las que hay en chile

con su sonido

encendidas al unísono
cuantos bosques

temblarían de miedo
en conjunto qué energía

fuera posible extraer del evento

tarea para la casa

Andrés Andwandter, Amarillo crepúsculo.

38
TAREAS DE POESIA

Tristuraban las agras sus temorios

Los lirosos durfían tiestamente
Y ustiales que utilaban afimorios
A las folces turaban distamente.

Hoy que dulgen y ermedan los larorios

Las oveñas patizan el bramente
Y las fólgicas barlan los filorios
Tras la Urla que valiñan ristramente.

EXPLIQUE Y COMENTE

1. ¿Cuál es el tema o motivo central de este poema?

2. ¿Qué significan los lirosos para el autor?
3. ¿Por qué el autor afirma que las oveñas patizan el bramente?
4. ¿Qué recursos expresivos encuentra en estos versos?:
"Y las fólgicas barlan los filorios
Tras la Urla que valiñan ristramente".

5. Ubique todas aquellas palabras que produzcan la sensación de claridad,

transparencia.

6. ¿Este poema le produce la sensación de quietud o de agitado movimiento?

Fundamente su respuesta.

39
Escriba aquí el siguiente poema de su sopa:

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Una tirada de dados no abolirá esta sopa.
Santiago, Abril 2012.

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