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Ebook167 pages2 hours
Entre las sábanas
By Ian McEwan
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About this ebook
Como un mapa atrozmente exacto de las zonas oscuras de la mente, los relatos de este libro atrapan la atención del lector, y quizá multipliquen sus pesadillas. Un pornógrafo nada inocente se convierte, sin desearlo, en objeto de las fantasías de sus víctimas. Un millonario aburrido se compra una amante perfecta que le hará descender a los infiernos de los celos y la desesperación. Stephen, un padre divorciado, descubre durante un fin de semana con su hija Miranda y una amiga de ésta la magnitud de su propia inocencia. Y Terence, el guapísimo Terence, que se enamora de Sylvie y haría cualquier cosa que ella le pidiera como prueba de su devoción, deberá satisfacer la más inesperada de las peticiones.
Porque para McEwan, la inocencia infantil puede esconder simas de depravación, y de la necesidad de amor surge a veces la perversidad. Y todos sus relatos hablan del amor, de su exceso o de su ausencia, del deseo y de sus frustraciones, de fantasías sádicas o masoquistas...
Author
Ian McEwan
Ian McEwan (Aldershot, Reino Unido, 1948) se licenció en Literatura Inglesa en la Universidad de Sussex y es uno de los miembros más destacados de su muy brillante generación. En Anagrama se han publicado sus dos libros de relatos, Primer amor, últimos ritos (Premio Somerset Maugham) y Entre las sábanas, las novelas El placer del viajero, Niños en el tiempo (Premio Whitbread y Premio Fémina), El inocente, Los perros negros, Amor perdurable, Amsterdam (Premio Booker), Expiación (que ha obtenido, entre otros premios, el WH Smith Literary Award, el People’s Booker y el Commonwealth Eurasia), Sábado (Premio James Tait Black), En las nubes, Chesil Beach (National Book Award), Solar (Premio Wodehouse), Operación Dulce, La ley del menor, Cáscara de nuez, Máquinas como yo, La cucaracha y Lecciones y el breve ensayo El espacio de la imaginación. McEwan ha sido galardonado con el Premio Shakespeare. Foto © Maria Teresa Slanzi.
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Reviews for Entre las sábanas
Rating: 3.300675864864865 out of 5 stars
3.5/5
148 ratings5 reviews
- Rating: 3 out of 5 stars3/5McEwan can write, that is for sure. This was just a very odd application of that talent. Eash of these stories is quite unsettling in some way. The tales all have quite an explicit element. There isquite a bot of ambiguity here, at times you feel that you're looking at the characters through a windown of smokey glass. If you're of a sensitive disposition, you may find some of these rather upsetting. I can't say I reccomend this piece of his writing, but I finished it nonetheless.
- Rating: 3 out of 5 stars3/5McEwan aims for the sacred and the stunted in this kit bag of the abnormal. Half of the stories were wonderful and the others felt plastic and abortive.
- Rating: 3 out of 5 stars3/5This is a very bizarre set of stories based around sex, though not as we know it (well, not as I know it in any case). McEwan being McEwan, it's all completely bizarre - dark, often depraved, and with weird psychological backdrops. For example, there's the gorilla coping with the aftermath of the sexual affair he's been having with the (human) woman he lives with, and the insanely jealous businessman who can't cope with the infidelities of the shop window mannequin he's sleeping with. it goes without saying that it's well written, but I'm glad to be finished with it - it wasn't my cup of tea at all. This is McEwan in his early days in 1978. Thank goodness I didn't start with this or I'd never have read any McEwan again.2.5 stars - well written, but really I don't need to read a description of an ape's penis. Some things cannot be umimagined once imagined.
- Rating: 4 out of 5 stars4/5A neat collection of short stories, including one apocalyptic tale that really struck home.
- Rating: 3 out of 5 stars3/5This is an early (1978) collection of seven short stories, most of them with a psychosexual twist. While I can't say that I really liked the collection, it was interesting to see McEwan's style emerging. His mastery of characters' inner dialogue is beginning to show here.
Book preview
Entre las sábanas - Federico Corriente Basús
Índice
Portada
Agradecimientos
Pornografía
Reflexiones de un simio cautivo
Dos fragmentos: marzo 199...
Más muertos, imposible
Entre las sábanas
Vaivén
Psicópolis
Notas
Créditos
Para Vic Sage
AGRADECIMIENTOS
El autor y los editores dan las gracias a las siguientes personas, periódicos y empresas por haberles concedido permiso para reproducir los textos cuyos derechos poseen: The New Review por «Pornografía», «Reflexiones de un simio cautivo», «Vaivén» y «Entre las sábanas»; Encounter por «Sábado, marzo de 199...» (publicado con el título de «Without Blood»); Harpers/Queen por «Domingo, marzo de 199...»; Bananas por «Más muertos, imposible»; American Review por «Psicópolis», y Mick Jagger, Keith Richard y Essex Music International por los fragmentos de la canción de la página.
PORNOGRAFÍA
O’Byrne atravesó a pie el mercado del Soho hasta la tienda de su hermano, en Brewer Street. Un puñado de clientes hojeaba las revistas, y Harold los observaba a través de unas gafas de culo de vaso desde su tarima, en un rincón. Harold apenas medía metro sesenta y llevaba zapatos de plataforma. Antes de convertirse en empleado suyo, O’Byrne lo llamaba Renacuajo. Junto al codo de Harold, un minúsculo transistor bramaba los detalles de las carreras previstas para aquella tarde.
–Vaya –dijo Harold con un desprecio apenas velado–, el hermano pródigo...
Cada vez que pronunciaba una consonante, sus ojos revoloteaban tras las lentes de aumento. Miró por encima del hombro de O’Byrne.
–Aquí vendemos revistas, señores.
Los mirones se revolvieron inquietos como si alguien hubiera turbado su sueño. Uno de ellos devolvió la revista a su sitio y se marchó apresuradamente de la tienda.
–¿Dónde te habías metido? –dijo Harold en voz más baja.
Bajó de la tarima, se puso el abrigo y lanzó a O’Byrne una mirada iracunda, a la espera de una respuesta. Renacuajo. O’Byrne tenía diez años menos que su hermano, y lo detestaba, y detestaba que hubiera tenido éxito, pero en aquellos momentos sentía necesidad de su comprensión, lo que no dejaba de parecerle extraño.
–Tenía que ir al médico, ¿no? –dijo sin alzar la voz–. Tengo gonorrea.
Harold pareció complacido. Se estiró y, bromeando, le pegó un puñetazo en el hombro a O’Byrne.
–Te lo mereces –dijo con una risotada socarrona y teatral. Otro cliente se marchó discretamente de la tienda. Desde la puerta, Harold gritó–: Estaré de vuelta a las cinco.
O’Byrne sonrió mientras su hermano se marchaba. Se metió los pulgares en la cintura de los vaqueros y se dirigió despreocupadamente hacia el denso núcleo de clientes.
–¿Puedo ayudarles, caballeros? Aquí vendemos revistas.
Se dispersaron ante él como gallinas asustadas y, de pronto, se encontró solo en la tienda.
Una mujer rolliza, de unos cincuenta años, posaba delante de una cortina de baño de plástico, desnuda salvo por unas bragas y una máscara antigás. Los brazos le colgaban lánguidamente a los costados, y en una de sus manos humeaba un cigarrillo. La Esposa del Mes. Desde lo de las máscaras antigás y la sábana de goma en la cama, escribía J. N., de Andover, nos lo pasamos bomba. O’Byrne jugueteó con la radio un rato, y después la apagó. Pasaba rítmicamente las páginas de la revista, deteniéndose para leer las cartas. Un varón virgen sin circuncidar, no demasiado limpio, que iba a cumplir cuarenta y dos años en mayo, no se atrevía a despegarse el prepucio por temor a lo que pudiera encontrar. «Tengo pesadillas en las que veo gusanos.» O’Byrne se rió y cruzó las piernas. Devolvió la revista a su sitio, volvió a la radio, la encendió y la apagó en rápida sucesión y captó una palabra ininteligible a la mitad. Paseó por la tienda enderezando las revistas en los estantes. Se detuvo junto a la puerta y contempló la húmeda calle a través de las tiras de plástico de colores de la cortina. Silbó una y otra vez una tonadilla cuyo final volvía inmediatamente al principio. Después volvió a la tarima de Harold e hizo dos llamadas telefónicas, las dos al hospital. La primera a Lucy. Pero la enfermera Drew estaba ocupada y no podía atender al teléfono. O’Byrne pidió que le dijeran que no podría verla aquella noche y que volvería a llamar al día siguiente. Marcó otra vez el número de la centralita del hospital y en esta ocasión preguntó por la enfermera en prácticas Sheperd, del servicio de pediatría.
–¡Hola! –dijo O’Byrne cuando Pauline cogió el teléfono–. Soy yo. –Y, estirándose, se apoyó contra la pared.
Pauline era una chica callada que en cierta ocasión lloró durante una película sobre los efectos de los pesticidas en las mariposas, y que quería redimir a O’Byrne con su amor. Pero ahora se reía.
–Llevo toda la mañana llamándote –dijo–. ¿No te lo ha dicho tu hermano?
–Oye –dijo O’Byrne–, estaré en tu casa sobre las ocho. –Y colgó.
Harold no regresó hasta después de las seis, y O’Byrne estaba casi dormido, con la cabeza descansando sobre el antebrazo. No había clientes. La única venta que había hecho era un ejemplar de Puta Americana.
–Esas revistas americanas –dijo Harold mientras sacaba quince libras y un puñado de calderilla de la caja registradora– son buenas. –Harold llevaba su cazadora nueva de cuero. O’Byrne la palpó con admiración–. Setenta y ocho libras –dijo Harold mientras posaba ante el espejo. Sus gafas emitían destellos.
–Está bien –dijo O’Byrne.
–¡Está cojonudamente bien! –dijo Harold, y empezó a prepararse para cerrar–. Los miércoles nunca recaudamos gran cosa –dijo melancólicamente mientras se estiraba para conectar la alarma antirrobo–. El miércoles es un día de lo más capullo.
Ahora era O’Byrne quien estaba frente al espejo, examinando un pequeño e incipiente brote de acné que le había aparecido en la comisura de los labios.
–Y que lo digas, joder –asintió.
La casa de Harold, donde le alquilaba una habitación a O’Byrne, se encontraba al pie de la torre de Correos. Caminaron juntos sin hablar. De vez en cuando, Harold echaba furtivas miradas de soslayo a las oscuras lunas de los comercios para mirar su reflejo y el de su cazadora nueva de cuero. Renacuajo. O’Byrne dijo:
–Hace frío, ¿no? –Y Harold no contestó.
Unos minutos más tarde, cuando pasaban junto a un pub, Harold tiró de O’Byrne hasta su frío, húmedo y desierto interior mientras decía:
–Como has pescado una gonorrea, te invito a una copa.
El dueño oyó el comentario y miró a O’Byrne con interés. Tomaron tres whiskies por barba y, cuando O’Byrne pagaba la cuarta ronda, Harold dijo:
–Ah, sí, ha llamado una de las enfermeras con las que sales últimamente. –O’Byrne asintió y se limpió los labios. Tras una pausa, Harold dijo–: La tienes en el bote...
O’Byrne volvió a asentir.
–Ya.
A Harold le brillaba la cazadora. Cada vez que se estiraba para coger el vaso, crujía. O’Byrne no pensaba contarle nada. Se golpeaba una mano en la palma de la otra.
–Ya –volvió a decir, y miró el bar vacío por encima de la cabeza de su hermano. Harold volvió a intentarlo.
–Quería saber dónde te habías metido...
–Apuesto a que sí –murmuró O’Byrne, y sonrió.
Pauline, bajita y poco locuaz, la cara pálida y exangüe, coronada por un largo flequillo negro, y con unos ojos grandes, verdes y observadores, tenía un piso pequeño y húmedo que compartía con una secretaria que nunca estaba allí. O’Byrne llegó después de las diez; estaba un poco bebido, y necesitaba un baño para quitarse el leve olor a pus que desprendían últimamente sus dedos. Pauline se sentó en un pequeño taburete de madera para contemplar cómo se relajaba en la bañera. Se inclinó hacia él una vez y tocó la parte de su cuerpo que sobresalía del agua. O’Byrne tenía los ojos cerrados, y las manos flotando junto a los costados; el único sonido que se oía era el siseo cada vez más tenue de la cisterna. Pauline se levantó silenciosamente para traerle de su habitación una toalla blanca limpia, y O’Byrne no la oyó salir ni regresar. Volvió a sentarse y alborotó, más aún si cabe, el pelo húmedo y enmarañado de O’Byrne.
–La comida se ha echado a perder –dijo, sin ánimo de reproche.
En los ojos de O’Byrne se acumulaban perlas de sudor que caían como lágrimas a lo largo del contorno de su nariz. Pauline posó la mano sobre la rodilla de O’Byrne, donde ésta sobresalía del agua gris. El vapor se convirtió en agua sobre las frías paredes, pasaban los minutos monótonamente.
–No te preocupes, cariño –dijo O’Byrne, y se incorporó.
Pauline salió a comprar cerveza y pizzas, y O’Byrne se echó en su minúsculo dormitorio para esperarla. Pasaron diez minutos. Tras un somero examen de su uretra, limpia, pero inflamada, se vistió y deambuló apáticamente por el cuarto de estar. En la pequeña colección de libros de Pauline no había nada que le interesara. No había revistas. Entró en la cocina en busca de algo para beber. No había nada, salvo un pastel de carne que había estado demasiado tiempo al fuego. Picoteó alrededor de las partes quemadas y mientras comía pasó las hojas de un calendario ilustrado. Cuando terminó, volvió a recordar que esperaba a Pauline. Miró el reloj. Hacía ya casi media hora que se había ido. Se incorporó tan rápidamente, que tiró la silla de la cocina al suelo. Se detuvo vacilante en el cuarto de estar y a continuación abandonó el piso con decisión y cerró de un portazo. Bajó rápidamente la escalera, ansioso por no encontrarse con ella ahora que había decidido largarse. Pero allí estaba. Entre el primero y el segundo, un poco sofocada, con los brazos llenos de botellas y paquetes envueltos en papel de plata.
–¿Adónde has ido? –dijo O’Byrne.
Pauline se detuvo a varios peldaños de distancia, con la cara asomándole torpemente por encima de la compra; sus ojos y el papel de plata brillaban en la oscuridad.
–El sitio de siempre estaba cerrado. He tenido que caminar un montón... Lo siento.
Permanecieron inmóviles. O’Byrne no tenía hambre. Quería irse. Se metió los pulgares en la cintura de sus vaqueros y levantó la cabeza hacia el techo invisible; después miró a Pauline, que estaba a la expectativa.
–Bueno –dijo por fin–, había pensado marcharme.
Pauline subió, y al pasar junto a él susurró:
–Tonto.
O’Byrne se volvió y la siguió; se sentía estafado, sin saber por qué.
Se apoyó en el marco de la puerta mientras ella ponía la silla de pie. Con un movimiento de cabeza le indicó que no quería saber nada de la comida que repartía en los platos. Pauline le sirvió una cerveza y se arrodilló para recoger del suelo unos pedazos de pastel chamuscado. Se sentaron en el cuarto de estar. O’Byrne bebía, Pauline comía despacio, los dos callaban. O’Byrne se terminó la cerveza y posó una mano en la rodilla de Pauline. Ella no se inmutó. Entonces él dijo alegremente:
–¿Qué te pasa?
Y ella dijo:
–Nada.
Muy irritado, O’Byrne se aproximó más y le rodeó el hombro con un brazo protector.
–Se me ocurre algo –susurró a media voz–. Vámonos a la cama.
Pauline se levantó bruscamente y se metió en el dormitorio. O’Byrne se quedó sentado con las manos en la nuca. Escuchó desnudarse a Pauline y oyó el chirrido de la cama. Se puso en pie, y sin sentir deseo todavía, entró en el dormitorio.
Pauline estaba tendida sobre la espalda y O’Byrne, tras desnudarse rápidamente, se echó a su lado. Ella no lo acogió de la forma habitual, y ni siquiera se movió. O’Byrne levantó el brazo para acariciarle el hombro, pero en vez de hacerlo dejó que su mano cayese con fuerza sobre la sábana. Ambos permanecieron tendidos boca arriba en un silencio cada vez más opresivo, hasta que O’Byrne decidió darle una última oportunidad y, gruñendo abiertamente, se apoyó sobre el codo y situó su rostro encima del de ella. Los ojos de Pauline, cargados de lágrimas, evitaron mirarlo.
–¿Cuál es el problema? –dijo él con cantarina resignación.
–Tú –dijo simplemente ella.
O’Byrne volvió a su lado de la cama, y, tras una pausa, dijo, en tono amenazador:
–Ya veo. –Entonces se levantó, pasó sobre ella y fue al otro extremo de la habitación–. De acuerdo, pues... –dijo. Tiró de los cordones de sus zapatos para hacer un nudo y se puso a buscar su camisa. Pauline estaba de espaldas a él. Sin embargo, mientras él atravesaba el cuarto de estar, el ritmo de sus sollozos, cada vez más intenso y acelerado, lo hizo detenerse y volver. Más blanca que nunca a causa del camisón de algodón que se había puesto, la vio en la puerta del dormitorio, y de repente, como si de un montaje fotográfico se tratara, estaba junto a él, en el otro extremo de la habitación, pegada a sus solapas, con los nudillos en la boca y meneando la cabeza. O’Byrne sonrió y la cogió por los hombros. Se sintió indulgente. Regresaron al dormitorio estrechamente abrazados. O’Byrne se desnudó y volvieron a acostarse, O’Byrne boca arriba, Pauline con la cabeza descansando sobre el hombro de él.
–Nunca sé qué te pasa por la cabeza –dijo O’Byrne y, consolado en lo más hondo de su ser por esta idea, se quedó dormido. Se despertó media hora más tarde. Pauline, agotada por una
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