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Material y Cronograma de actividades Seminario taller La divina Palabra

Guía de estudios-
Alejandra Oliver Gulle-- Escuela de Cuentería NaRRaCuenToS

CRONOGRAMA DE ACTIVIDADES NO PRESENCIAL


GUÍA DE ESTUDIOS

PRIMERA ACTIVIDAD NO PRESENCIAL

►CONTENIDOS: Memoria emocional: Contar la propia historia. Memoria


colectiva: Rescate de la tradición oral- La memoria como capacidad a ejercitar-
Fluidez verbal-
Importancia de la literatura y de la tradición oral, en la formación individual y
colectiva de las personas.

►ACTIVIDADES DEL CURSANTE:


1º) Elaboración de un escrito que refleje sus expectativas referidas al curso y la
respuesta a la pregunta ¿Para qué contar? No más de una hoja A4
2º) Elaborar tres escritos sobre anécdotas personales del asistente (infancia,
adolescencia y madurez) que no superen por anécdota, una hoja A4 letra Times
New Roman en tamaño12 (TNR12) con espacio interlineado sencillo.
3º) Seleccionar por lo menos tres trabalenguas de los cuales preparar uno, hasta
decirlo con fluidez.Buscar además textos de la tradición oral, por lo menos uno
por género.
4°) Realizar la lectura de los textos sugeridos
5) Responder cuestionario sobre autores- al final de este documento

SEGUNDA ACTIVIDAD NO PRESENCIAL


►CONTENIDOS: Lectura en voz alta. Comprensión de textos. Criterios de
búsqueda y selección de material. El trabajo de mesa para preparar la narración.
Lectura en voz alta.
Reconstruir el propio camino lector enumerando los libros más significativos
almacenados en la memoria.
►ACTIVIDADES DEL CURSANTE: 1º) Realización por escrito de una textoteca
personal, según modelo.
2°)Lectura de autores y textos sugeridos, seleccionando un mínimo de 5 historias

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para armar el repertorio personal.


3º) Elaborar una reseña escrita (no más de 6 líneas en TimesNewRoman 12- por
cuento) que sintetice el argumento y destaque los valores esenciales de cada una.
4º) Trabajo de mesa sobre los cuentos elegidos para narrar por el asistente.
Preparación y apropiación de esos cuentos, para ser narrado -VER GUÍA PARA
PREPARAR LOS CUENTOS-MÁS ABAJO-

TERCERA ACTIVIDAD NO PRESENCIAL


► CONTENIDOS: Internalización de las historias. El trabajo de mesa para preparar
la lectura o narración. Análisis del texto. Memorización. Búsqueda y selección de
material. Construcción de la versión oral y aplicación concreta del conjunto de
herramientas.
Diseño de proyecto personal para animar a la lectura y a la oralidad estética.
► ACTIVIDADES DEL CURSANTE:
1º) Continuar la búsqueda de textos para armar el repertorio personal con los
géneros establecidos como requerimiento de este taller.

CUARTA ACTIVIDAD NO PRESENCIAL

►CONTENIDOS: Lenguaje verbal y no verbal-APROPIACIÓN-


►ACTIVIDADES DEL CURSANTE: 1º) Trabajo de mesa sobre un cuento para
narrar de los más abajos seleccionados.
Elaboración del escrito, según alguno de los modelos de trabajo vistos en el
taller
2ª) Continuar con la búsqueda de textos para armar el repertorio con los
géneros establecidos como requerimiento de este taller.
3º) Enviar por correo síntesis del proyecto a desarrollar y avances
4°) Realizar la lectura de los textos sugeridos

QUINTA ACTIVIDAD NO PRESENCIAL


►CONTENIDOS: Internalización de las historias. El trabajo de mesa para
preparar la lectura de libro álbum. Búsqueda y selección de material. Lectura en
voz alta. Lectura del libro con imágenes.
►ACTIVIDADES DEL CURSANTE: 1º) Trabajo de preparación de lectura de un
libro con imágenes

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2ª) Prácticas de observación de posturas y actitudes corporales en el aula, la


calle y otros espacios cotidianos.
3º) Repaso de los cuentos ya preparados, incluyendo los ajustes destacados en
el escuchatorio.
4°) Puesta en práctica del proyecto, envío de informe BREVE sobre resultados
dificultades y nuevas ideas para ajustar.

SEXTA ACTIVIDAD NO PRESENCIAL

►CONTENIDOS:
Elaboración de un poster (según guía tutorial ofrecida por la Ecuela
NaRRaCuenTos) que refleje el proyecto realizado, con el fin de exponerlo a la
comunidad en actividad cierre de noviembre.

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GUÍA PARA LA PREPARACIÓN DE LOS CUENTOS.

Cuentos sugeridos, al final de la presente guía


El trabajo consiste en:
1. Leer los cuatro – (búsqueda)
2. Elegir uno
3. Leerlo en voz alta por lo menos tres (3) veces
4. Analizar el contenido basándose en preguntas específicas, busquen
indagar con sagacidad (sea creativos como lo fue el tercer hijo-en el cuento
de la luz-) (anoten qué preguntas se hicieron, eso vamos a pedirles que nos
cuenten.
5. La principal pregunta, la que no debe faltar-esta es una ayudita – es qué
quiero contar yo (o sea ustedes) con este cuento??
6. Ayúdense dándole volumen vivencial a los personajes, o sea, imaginen
una forma para cada cual, imaginen una edad una manera de ser, para eso
pueden apelar a identificarlos con alguien que ustedes conozcan es decir:
que exista de verdad.
7. Si pueden hacer un trabajo a fondo, será bueno que anoten la estructura ,
las palabras claves y las conecten-como un diagrama- Si le parece,
también puede hacer dibujos de las secuencias-4 5 o 6 como máximo-
8. Luego de los puntos 4,5,6 Y 7 , vuelvan a leerlo tres veces-
9. Ahora sólo lo dicen en voz alta-no vuelvan al texto escrito, no espíen…..-
Digan lo que les sale –No importa si el cuento dura la mitad, o el doble-
Ponerle su propia sustancia humana es lo que el cuento necesita.
10.Cuando hayan llegado al punto 9, nunca más vuelven al texto-Lo único que
hacen es repetir en voz alta, vuestra versión oral-
11.Advertencia: No cometan la picardía de elegir el más corto, sólo porque es
más corto, ya que como se ha dicho, ustedes pueden darle el largo que
quieran a su versión.
12.Consejo: Los cuentos son como las personas, uno las debe elegir por el
contenido no por la forma -

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Cuento 1:
Eduardo GALEANO
Huellas
Una pareja venía caminando por la sabana, en el oriente del África, mientras
nacía la estación de las lluvias. Aquella mujer y aquel hombre todavía se parecían
bastante a los monos, la verdad sea dicha, aunque ya andaban erguidos y no
tenían rabo.
Un volcán cercano, ahora llamado Sadiman, estaba echando cenizas por la boca.
El cenizal guardó los pasos de la pareja, desde aquel tiempo, a través de todos los
tiempos. Bajo el manto gris han quedado, intactas, las huellas. Y esos pies nos
dicen, ahora, que aquella Eva y aquel Adán venían caminando juntos, cuando a
cierta altura ella se detuvo, se desvió y caminó unos pasos por su cuenta.
Después, volvió al camino compartido.
Las huellas humanas más antiguas han dejado la marca de una duda.
Algunos añitos han pasado. La duda sigue.

Cuento 2
Tradición Oral
La verdad
Erase una vez un hombre que buscaba la verdad.
Un buen día llegó a un lugar en donde ardía una innumerable cantidad de velas
de aceite.
Éstas se encontraban cuidadas por un anciano que, ante la curiosidad de este
individuo, respondió que ese era el lugar de la verdad absoluta.
Aquél le preguntó qué significaban sus palabras, a lo cual respondió que cada
vela reflejaba la vida de cada individuo sobre la tierra: a medida que se consume
el aceite, menos tiempo de vida le queda.
El hombre le preguntó si le podía indicar cuál era la de él.
Al descubrir que la llama estaba flaqueando, a punto de extinguirse, aprovechó
un instante de distracción del anciano y tomó la vela de al lado para verter un
poco de aceite de ésta en la suya.
Cuando estuvo a punto de alzar la vela, su mano fue detenida por la del anciano
diciendo:
- “Creí que buscabas la verdad”

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Cuento 3
Tradición oral
El hombre que buscaba la verdad
Esta historia habla de un hombre que buscaba la verdad. Le habían contado que
la verdad era una joven y bella mujer, seductora como nadie; si uno la
encontraba no podía evitar deslumbrarse con sus atractivos y enamorarse de
ella. Empujado por su decisión y también por su espíritu aventurero, dedicó su
vida y su fortuna a viajar por el mundo buscando la verdad.
En cada pueblo, en cada ciudad, en cada parador él preguntaba:
- ¿Está aquí la verdad?
Y siempre obtenía respuestas similares:
- No, por aquí no ha pasado.
- Nosotros no la conocemos.
- Aquí no está.
- Alguna vez vivió entre nosotros.
Pero nadie le decía por donde seguir.
Después de muchos años llegó a una ciudad muy lejana. Allí un anciano le dijo:
- Estuvo viviendo aquí. Yo mismo viajé desde muy lejos para verla.
Lamentablemente cuando llegué ya había partido. Se fue camino de las nieves
eternas.
El hombre se preguntó si valdría la pena adentrarse en semejante aventura para
conocer la verdad. Después de todo había vivido tanto tiempo sin ella que podría
descansar de su búsqueda y nadie que no fuera él, notaría la diferencia. Por otro
lado, le habían asegurado que la verdad era tan hermosa, que no querría morirse
sin haberle visto la cara, aunque sea una vez..
Después de analizarlo mucho, se dio cuenta que no podría seguir viviendo en paz,
si ahora después de todo lo andado abandonaba la lucha por sólo una
complicación de comodidad o cobardía.
Compró lo que necesitaba para tan largo viaje y emprendió la marcha.
Debió viajar durante semanas y mese por lugares inhóspitos, peligrosos y
desérticos. Haciendo frente al frío, al viento, a las tormentas heladas que
amenazaban con paralizarlo eternamente. Renovando su apuesta alentado por el
bello rostros y el cálido abrazo de la bella Verdad.
Una mañana al parar el viento descubrió en el horizonte una primitiva cabaña de
troncos de cuya chimenea salía una pequeñísima columna de humo. Hacia allí
dirigió su trineo.
Apenas entrar, vio sentada junto al fuego tiritando una mujer muy vieja y

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arrugada de facciones toscas y piel reseca. Extendía sus temblorosas manos hacia
lo que quedaba del fuego que pronto se apagaría.
- No sabe dónde puedo encontrar a la verdad? -le preguntó a la viejecita.
La anciana tardó en salir de su letargo, pero mirándolo con sus pequeños ojos
ahora grises y casi ciegos le dijo:
- La verdad soy yo. Has venido a conocerme?
.. El hombre supo que ésta era la verdad.. Y sintió la terrible decepción de saber
que la verdad no era joven ni atractiva, mucho menos bella y seductora. La
frustración que se siente cuando lo que se encuentra no es lo que se espera..
Con la cabeza gacha y sintiéndose estúpido por haber llegado hasta allí
persiguiendo una ilusión, sólo pudo decir:
- No... sí... gracias. Debo volver...- y antes de irse, giró aún para articular esa frase
casi obligada;
- ¿Puedo hacer algo por usted?
- Sí, hay algo que puedes hacer -contestó la verdad- dile a todo el mundo que me
has encontrado y que soy joven y hermosa...

Cuento 4
Eduardo GALEANO
EL AMOR

En la selva amazónica, la primera mujer y el primer hombre se miraron con


curiosidad. Era raro lo que tenían entre las piernas.

- Te han cortado?- preguntó el hombre.


- No-dijo ella-. Siempre he sido así.
El la examinó de cerca. Se rascó la cabeza. Allí había una llaga abierta.
Dijo:
- No comas yuca, ni plátanos, ni ninguna fruta que se raje al madurar. Yo te
curaré. Echate en la hamaca y descansá.
Ella obedeció. Con paciencia tragó los menjunjes de hierbas y se dejó aplicar las
pomadas y los ungüentos. Tenía que apretar los dientes para no reírse, cuando él
le decía:
- No te preocupes.
El juego le gustaba, aunque ya empezaba a cansarse de vivir en ayunas y tendida
en la hamaca. La memoria de las frutas le hacía agua la boca.
Una tarde, el hombre llegó corriendo a través de la floresta. Daba saltos de

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euforia y gritaba:
- ¡Lo encontré!¡ Lo encontré!
Acababa de ver al mono curando a la mona en la copa de un árbol.
- Es así -dijo el hombre, aproximándose a la mujer.
Cuando terminó el largo abrazo, un aroma espeso, de flores y frutas, invadió el
aire. De los cuerpos, que yacían juntos, se desprendían vapores y fulgores jamás
vistos, y era tanta su hermosura que se morían de vergüenza los soles y los
dioses.

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Más cuentos

 EL SOCAVÓN
 POESÍA de JUAN GELMAN
 EL MURO Tradición Oral
 EL TRABAJO NRO. 13 DE HERCULES …(Marco Denevi)
 EL MUNDO… Autor anónimo
 LA PUNTA DE LA MADEJA… Gustavo Masso
 CUENTO POLICIAL …Marco Denevi
 NOSTALGIA DE LOS TOPOS…Eugenio Mandrini
 EL NIÑO AL QUE SE LE MURIÓ EL AMIGO…Ana María Matute
 EL PÁJARO…Diego Tatián
 LA MANO …Ramón Gómez de la Serna (España, 1888-1963)
 LAS CINCO DAMAS …Tradición oral –adaptación Ale Oliver Gulle
 EL LUGAR DE LA FELICIDAD …Tradición oral –última adaptación Ale Oliver
Gulle
 EL NACIMIENTO …Eduardo Galeano
 ASAMBLEA EN LA CARPINTERÍA…Cuento popular…Versión escrita por Ale
Oliver Gulle
 FUNDACIÓN DE LA BELLEZA …Eduardo GALEANO
 LA ÚLTIMA FLOR …James Thurber (Estados Unidos, 1894-1961)
 EL CABALLO …Jairo Aníbal Niño
 EL REFLEJO…Oscar Wilde
 ESE PÁJARO…Eugenio Mandrini
 La ALMOHADA …Eugenio Mandrini
 LAS LÍNEAS DE LA MANO…Julio Cortázar
 EL SUSTO…Eduardo Galeano
 EL TAPIZ DEL VIRREY…Pedro Gómez Valderrama (Colombia, 1923-1992)
 EL VIAJE DE DARWIN …Eduardo Galeano
 TATUAJE …Ednodio Quintero (Venezuela)

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POESÍA de Juan Gelman


Cuando al entrar al verso me disloco
o no cabe un adverbio y se me quiebra
toda la música, la forma mira
con su monstruoso rostro de abortado,
me duele el aire, sufro el sustantivo,
pienso qué bueno andar bajo los árboles
o ser picapedrero o ser gorrión
y preocuparse por el nido y la
gorriona y los pichones, sí, qué bueno,
quién me manda meterme, endecasílabo
a cantar, quién me manda
agarrarme el cerebro con las manos,
el corazón con verbos, la camisa
a dos puntas y exprimirme,
quién me manda, te digo, siendo Juan
un Juan tan simple con sus pantalones,
sus amigotes, su trabajo y su
condenada costumbre de estar vivo,
quién me manda andar grávido de frases,
calzar sombrero imaginario, ir
a esperar una rima en esa esquina
como un novio puntual y desdichado,
quién me manda pelear con la gramática,
maldecirme de noche, rechinar
fieramente, negarme, renegar,
gemir, llorar, qué bueno está el gorrión
con su gorriona, sus pichones y
su nido, su capricho de ser gris,
o ser picapedrero, óigame amigo,
cambio sueños y música y versos
por una pica, pala y carretilla.
Con una condición:
déjeme un poco
de este maldito gozo de cantar.

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El socavón
El socavón apareció justo al final de la calle mayor, donde comienzan ya los
campos: “Menos mal que no pasaba ningún vecino en ese momento”, decían
todos pensando en a quién hubiesen deseado que pasase en ese momento, que
todos queremos bien pero a algunos les queremos un poco menos.
Tiburcio, el de la farmacia, fue el primero en acercarse hasta el borde.
Cipriano, el del colmado, le sujetaba firmemente por la cintura, dando así pábulo
a las malas lenguas que decían ambos no necesitaban de socavones para
sujetarse mutuamente. El fondo no se veía, como el de algunas personas que ni
buenas son porque carecen de él. Melitón, el alcalde, dictó un bando
prohibiendo que nadie tirase basura después de ver a Radegunda, la beata, tirar
las revistas guarras de su sobrino Eufrasio, el estudiante, que con la excusa de
eplorar el interior se deslizó con cuerdas para recuperarlas. La profundidad del
socavón era de apenas veinte metros y en el fondo una hermosa flor. ¿Qué pinta
una flor en esta historia? Será cosa de la primavera que siempre vuelve a
aparecer cuando todo parecía negro y sin fondo.

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EL TRABAJO NRO. 13 DE HERCULES


(Marco Denevi)

Según el apócrifo Apolodoro, de la Biblioteca, “Hércules se hospedó durante


cincuenta días en casa de un tal Tespio, quien era padre de cincuenta hijas a
todas las cuales, una por una, fue poniendo en el lecho del héroe porque quería
que éste le diese nietos que heredasen su fuerza. Hércules, creyendo que eran
siempre la misma, las amó a todas”. El pormenor que Apolodoro ignora o pasa
por alto es que las cincuenta hijas de Tespio eran vírgenes. Hércules, corto de
entendederas como todos los forzudos, siempre creyó que el más arduo de sus
trabajos había sido desflorar a la única hija de Tespio.

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El Muro Autor Desconocido

Dicen que una vez un hombre era perseguido por varios malhechores que
querían matarlo. El hombre ingresó a una cueva. Los malhechores empezaron a
buscarlo por las cuevas anteriores de la que él se encontraba. Con tal
desesperación elevó una plegaria a Dios de la siguiente manera:

"Dios todopoderoso, haz que dos ángeles bajen y tapen la entrada para que no
entren a matarme". En ese momento escuchó a los hombres acercándose a la
cueva en la que él se encontraba, y vio que apareció una arañita. La arañita
empezó a tejer una telaraña en la entrada. El hombre volvió a elevar otra
plegaria, esta vez más angustiado:

"Señor, te pedí ángeles, no una araña." Y continuó: "Señor, por favor, con tu
mano poderosa coloca un muro fuerte en la entrada para que los hombres no
puedan entrar a matarme". Abrió los ojos esperando ver el muro tapando la
entrada, y observo a la arañita tejiendo la telaraña. Estaban ya los malhechores
ingresando en la cueva anterior de la que se encontraba el hombre y éste quedó
esperando su muerte. Cuando los malhechores estuvieron frente a la cueva en la
que se encontraba el hombre ya la arañita había tapado toda la entrada,
entonces se escucho esta conversación:

Primer hombre: "Vamos, entremos a esta cueva." Segundo hombre: "No. ¿No ves
que hasta hay telarañas?, nadie ha entrado en ésta."

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La punta de la madeja… GUSTAVO MASSO

Cuando ella descubrió su primera cana quiso arrancarla de un tirón, pero como el
odioso pelo blanco se prolongaba, jaló y jaló, mientras su cuerpo se destejía,
hasta que sólo quedó una niña, llorando asustada.

Personajes: Un hombre – Una mujer – La luna


---------------------------de Eduardo Chaves

Ella está sentada en un banco de la plaza. La tarde se ha convertido en noche,


delicadamente.
Hace unos pocos instantes, instantes que parecen años, ella tuvo que escuchar
palabras impiadosas, inauditas para aquella boca que antes besaba con
dulzura. Sin embargo no hubo recursos ni súplicas, el adiós fue una sentencia
implacable.
¿Motivos? Ninguno, solamente algo secreto y oscuro que él no se atrevió a
pronunciar. Ella llora, aunque no sabe que un lejano rencor le hará seguir con la
vida mientras el nombre de él se difumine como otros recuerdos terribles,
hasta borrarse.
Él se aleja, lleva sobre los hombros el peso de un secreto, la cobardía de no
poder abandonar a su mujer.
La luna asoma entre las altas ramas, silenciosa y taciturna. Comparte cada una
de las lágrimas y cada latido de un corazón atado a su deber. La luna sabe que
esta instancia no es la primera ni la última para los amantes que viven en un
mundo donde el amor es el más desvalido de los dioses.

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PERSONAJES: Una niña - Un duende - La abuela


----------------------de Eduardo Chaves

La abuela le había dicho que los padres estaban de viaje, pero según la niña, el
tiempo para que regresaran se hacía demasiado largo. Pasaba largas horas en
el jardín, sin mirar nada, solamente esperando. Una tarde, desde el seto que
tenía esas flores tan bonitas y coloridas que se llaman “conejitos”, apareció el
duende.
- Hola – le dijo – No esperes más, ellos no vendrán. Pero aquí estoy yo para
acompañarte.-
Dijo llamarse Brunildo. La niña, apenas entró a su casa, le contó a la abuela.
- Niña - dijo la abuela – cuidado con las fantasías, uno termina perdiendo la
cabeza.-
La niña siguió visitando a Brunildo en el jardín y gracias a él no perdió la
confianza en la vida. El tiempo ha pasado, hoy es una mujer, se ha enamorado y
recuerda aquél amigo que tal vez aparezca en otra casa, en un jardín donde una
niña solitaria necesita soñar para olvidar su duelo.
La abuela ha envejecido mucho y ahora es ella la que recibe cada noche, la
visita de un duende que no se llama Brunildo sino Frederik.
Pero esta vez, la niña que es mujer, no le quita a la abuela su necesidad de
imaginar.

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PERSONAJES: Ella - Él - La ventana -------------------------------------de Eduardo


Chaves

Ella le dijo: “Te dejo mi perfume, ahora debo regresar con mi marido.”
Él, prometió esperarla, envuelto en ese aroma de flores que había quedado
entre las sábanas. Durante toda la noche soñó con ella, con el instante en que
volvería a tenerla entre sus brazos mientras el perfume se adueñaba de su
nariz, de su cuerpo, se mezclaba a su sangre y corría turbulento por las venas.
A la mañana, por la ventana abierta, entró el olor del carro recolector de
basura que acababa de pasar por la calle, el violento aroma del excremento de
los caballos, los efluvios de los alimentos podridos, el árido rastro de materia
descompuesta. Por la tarde, cuando ella entró de nuevo en la habitación, su
perfume había sido reemplazado por el desodorante de ambientes, y él, no la
reconoció.

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Personajes: La muerte - El enamorado - El tiempo … Eduardo Chaves

La muerte, con su ojo imperdonable, descubrió al poeta a punto de cometer


suicidio.
-No lo hagas – le susurró la muerte al oído – ella te olvidará de
todos modos.-
El poeta, incrédulo, se arrojó desde el puente.
Ella leyó la noticia en el periódico al día siguiente. Sintió en el corazón un golpe
de angustia y quizás creyó que lloraría, pero no lo hizo. ¡Hacía tanto tiempo que
no veía a aquél joven pálido!
Olvidó el periódico sobre una mesa y también el rostro del poeta que, por un
instante, había regresado a su memoria.
El tiempo con su mano de nieve, borró todo recuerdo, así como las huellas que
el suicida había dejado sobre el agua.

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Personajes : Un Hombre –Una Mujer- Una Goma………………………..de Ale Oliver


Gulle

Él se cansó de mirarla. Por eso tomó la goma y minuciosamente, sin dejar más
vestigios que los restos deshilachados de goma sobre el piso, la borró. Luego
con un lápiz, sobre su vida en blanco, dibujó otra mujer. Era casi igual a la
primera, pero mejor, porque lucía nueva y recién hecha…y porque ella lo
miraba distinto, lo miraba mucho, lo miraba tanto…tanto…tanto… que se cansó
de mirarlo, tomó la goma y, minuciosamente, sin dejar más vestigios que los
restos deshilachados de goma sobre el piso: lo borró.

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La HORA

Me acordaré de ti

todas las noches a las once!...

En la plaza sin luna de tu ausencia

pronunciaré tu nombre

con el mismo temblor del primer día

todas las noches, a las once!...

Y aunque esté en un café, o en un teatro

o en un duelo, sin que nadie me importe,

te llamaré -subasta de mi pena-

todas las noches a las once...

Y si la gente -¡qué importa la gente!-

no sabe, no comprende, no conoce

lo que es el amor, que aprenda de mis labios

todas las noches a las once...

Que cariño que no es nube, ni melindre,

sino sangre, canción, olvido y monte...

Se quiere así, gritándolo a los vientos,

todas las noches a las once...

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Y un día llegará -que Dios me oiga!-

que cuando vaya a pronunciar tu nombre,

tú estés bajo la lluvia de mis besos

a las diez, a las once y a las doce.

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Muerte de Antoñito el Camborio


Federico García Lorca

Voces de muerte sonaron


cerca del Guadalquivir.
Voces antiguas que cercan
voz de clavel varonil.
Les clavó sobre las botas
mordiscos de jabalí.
En la lucha daba saltos
jabonados de delfín.
Bañó con sangre enemiga
su corbata carmesí,
pero eran cuatro puñales
y tuvo que sucumbir.
Cuando las estrellas clavan
rejones al agua gris,
cuando los erales sueñan
verónicas de alhelí,
voces de muerte sonaron
cerca del Guadalquivir.

Antonio Torres Heredia,


Camborio de dura crin,

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moreno de verde luna,


voz de clavel varonil:
¿Quién te ha quitado la vida
cerca del Guadalquivir?
Mis cuatro primos Heredias
hijos de Benamejí.
Lo que en otros no envidiaban,
ya lo envidiaban en mí.
Zapatos color corinto,
medallones de marfil,
y este cutis amasado
con aceituna y jazmín.
¡Ay Antoñito el Camborio
digno de una Emperatriz!
Acuérdate de la Virgen
porque te vas a morir.
¡Ay Federico García,
llama a la Guardia Civil!
Ya mi talle se ha quebrado
como caña de maíz.

Tres golpes de sangre tuvo


y se murió de perfil.
Viva moneda que nunca

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se volverá a repetir.
Un ángel marchoso pone
su cabeza en un cojín.
Otros de rubor cansado,
encendieron un candil.
Y cuando los cuatro primos
llegan a Benamejí,
voces de muerte cesaron
cerca del Guadalquivir.
POEMA SIGUIENTE

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CUENTO POLICIAL
Marco Denevi

Rumbo a la tienda donde trabajaba como vendedor, un joven pasaba todos los
días por delante de una casa en cuyo balcón una mujer bellísima leía un libro. La
mujer jamás le dedicó una mirada. Cierta vez el joven oyó en la tienda a dos
clientes que hablaban de aquella mujer. Decían que vivía sola, que era muy rica y
que guardaba grandes sumas de dinero en su casa, aparte de las joyas y de la
platería. Una noche el joven, armado de ganzúa y de una linterna sorda, se
introdujo sigilosamente en la casa de la mujer. La mujer despertó, empezó a
gritar y el joven se vio en la penosa necesidad de matarla. Huyó sin haber podido
robar ni un alfiler, pero con el consuelo de que la policía no descubriría al autor
del crimen. A la mañana siguiente, al entrar en la tienda, la policía lo detuvo.
Azorado por la increíble sagacidad policial, confesó todo. Después se enteraría de
que la mujer llevaba un diario íntimo en el que había escrito que el joven
vendedor de la tienda de la esquina, buen mozo y de ojos verdes, era su amante
y que esa noche la visitaría.

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NOSTALGIA DE LOS TOPOS


Eugenio Mandrini

No todo es plenitud de oscuridad en el mundo subterráneo de los topos. A


veces algo como una pálida penumbra, pero luz al fin, surca por un instante las
intrincadas galerías. Eso sucede cada vez que algún topo, de pronto, permanece
rígido como en estado de trance, al recordar la vieja historia que todos ellos
conocen, la del primer antecesor, el que padeció tal tristeza al ver la muerte de
las luciérnagas explotando en el aire, que huyó despavorido, y al no encontrar
refugio en ese páramo que habitaba, comenzó a cavar la tierra, iniciando para su
especie un nuevo mundo, sombrío pero propio. Ese recuerdo que en súbitos
momentos relampaguea en la memoria de los topos, es obra evidente de la
nostalgia, creadora de penumbra aun en la oscuridad más suprema.

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EL NIÑO AL QUE SE LE MURIÓ EL AMIGO


Ana María Matute

Una mañana se levantó y fue a buscar al amigo, al otro lado de la valla. Pero el
amigo no estaba, y, cuando volvió, le dijo la madre:

-El amigo se murió.


-Niño, no pienses más en él y busca otros para jugar.

El niño se sentó en el quicio de la puerta, con la cara entre las manos y los codos
en las rodillas. «Él volverá», pensó. Porque no podía ser que allí estuviesen las
canicas, el camión y la pistola de hojalata, y el reloj aquel que ya no andaba, y el
amigo no viniese a buscarlos. Vino la noche, con una estrella muy grande, y el
niño no quería entrar a cenar.

-Entra, niño, que llega el frío -dijo la madre.

Pero, en lugar de entrar, el niño se levantó del quicio y se fue en busca del amigo,
con las canicas, el camión, la pistola de hojalata y el reloj que no andaba. Al llegar
a la cerca, la voz del amigo no le llamó, ni le oyó en el árbol, ni en el pozo. Pasó
buscándole toda la noche. Y fue una larga noche casi blanca, que le llenó de
polvo el traje y los zapatos. Cuando llegó el sol, el niño, que tenía sueño y sed,
estiró los brazos y pensó: «Qué tontos y pequeños son esos juguetes. Y ese reloj
que no anda, no sirve para nada». Lo tiró todo al pozo, y volvió a la casa, con
mucha hambre. La madre le abrió la puerta, y dijo: «Cuánto ha crecido este niño,
Dios mío, cuánto ha crecido». Y le compró un traje de hombre, porque el que
llevaba le venía muy corto.

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Cuento para trabajar individualmente Análisis de contenido

EL PÁJARO
Diego Tatián
Mi primer recuerdo de niño, o quizás el primer recuerdo del que tenga recuerdos
es, lejos, casi un punto en el horizonte, el de un pájaro grande, del tamaño de un
águila.
Yo estaba sentado en una piedra y el parado en un tronco, mirándome. No sé
porqué le presté atención. Cuando me paré y comencé a caminar, levantó un
vuelo bajo y lento en la misma dirección que la mía, conservando siempre la
distancia. Sentí que me acompañaba, hasta que desapareció. Volví a verlo
algunos años más tarde, al salir de la escuela. Esta vez estaba un poco más cerca,
aunque aún lejos. De manera misteriosa, supe que era el mismo pájaro. Me
siguió un trecho, me detuve y se detuvo, sobre un tejado. Si me acercaba, se
alejaba. La tercera vez que lo vi ya era adolescente, en una noche de verano en
que yo caminaba por un suburbio de la ciudad sintiendo la eternidad de las
cosas, despreocupado y feliz después de una noche de amor. Se aproximó un
poco, y aunque la oscuridad me impidió verlo bien sentí su inminencia y una vaga
amenaza o un acecho. Nunca lo soñé pero a veces me despertaba el estrépito de
un aleteo, que nunca supe si adjudicar al sueño o al mundo. Por primera vez le vi
los ojos una mañana en que caminaba con mi pequeño hijo, en una plaza
desnuda de invierno. Era una mirada sin ninguna particularidad, algo esquiva,
como la de un ser condenado al silencio y al encierro en un cuerpo que no es el
suyo. Ayer apareció otra vez. Se paró en el marco de mi ventana y desde
entonces está ahí, quieto, inmerso, como acongojado. Doy golpecitos en el vidrio
y no se inmuta.

Tatián, Diego TÍTULOS DE POST-GRADO .Doctor en Filosofía. Título otorgado


por la Universidad Nacional de Córdoba. Tesis: La crítica de la metafísica como
cuestión política en Heidegger (defendida en la Facultad de Filosofía y
Humanidades de la U.N.C. el 25 de Noviembre de 1996, con la siguiente
calificación: 10 (diez), sobresaliente, con recomendación de publicación).
Director: Prof. Oscar del Barco. .Doctor en Ciencias de la Cultura. Título
otorgado por la Scuola di Alti Studi Fondazione Collegio San Carlo di Modena,
Modena, Italia. Tesis: De amicitia a communitas. Pasiones y política en Spinoza
(defendida en la Scuola di Alti Studi Fondazione Collegio San Carlo, Modena, el
19 de febrero de 2000, con la siguiente calificación: Magna cum laude).
Director: Dr. Remo Bodei.

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LA MANO
Ramón Gómez de la Serna (España, 1888-1963)

El doctor Alejo murió asesinado. Indudablemente murió estrangulado.


Nadie había entrado en la casa, indudablemente nadie, y aunque el doctor
dormía, por higiene, con el balcón abierto, era tan alto su piso que no era de
suponer que por allí hubiese entrado el asesino.
La policía no encontraba la pista de aquel crimen, y ya iba a abandonar el asunto,
cuando la esposa y la criada del muerto acudieron despavoridas a la Jefatura.
Saltando de lo alto de un armario había caído sobre la mesa, las había mirado, las
había visto, y después había huido por la habitación, una mano solitaria y viva
como una araña. Allí la habían dejado encerrada con llave en el cuarto.
Llena de terror, acudió la policía y el juez. Era su deber. Trabajo les costó cazar la
mano, pero la cazaron y todos le agarraron un dedo, porque era vigorosa corno si
en ella radicase junta toda la fuerza de un hombre fuerte.
¿Qué hacer con ella? ¿Qué luz iba a arrojar sobre el suceso? ¿Cómo sentenciarla?
¿De quién era aquella mano?
Después de una larga pausa, al juez se le ocurrió darle la pluma para que
declarase por escrito. La mano entonces escribió: «Soy la mano de Ramiro Ruiz,
asesinado vilmente por el doctor en el hospital y destrozado con ensañamiento
en la sala de disección. He hecho justicia».

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LAS CINCO DAMAS


Tradición oral –adaptación Ale Oliver Gulle

Cuentan los que de cuentos se acuerdan, que una vez llegaron a las puertas del
cielo, cinco enigmáticas mujeres vestidas de blanco, con rebozos de encaje y sus
rostros cubiertos con pañuelos de seda.
El ángel asombrado que estaba en la entrada les detuvo el paso y les preguntó
quiénes eran.
-Yo soy la religión –respondió la primera
-Yo la tragedia-dijo la segunda
-Yo la alegría- exclamó la tercera
-Yo la comprensión- susurró la cuarta
-Y yo la sabiduría-finalizó la quinta
El ángel replicó de inmediato
-Demuéstrenmelo
Entonces la religión se arrodilló y rezó. La tragedia se tiró al suelo llorando. La
alegría cantó y bailó. La comprensión se sentó dispuesta a oír.
Y la sabiduría
…la sabiduría se descubrió el rostro
miró al ángel
y le contó un CUENTO.

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EL LUGAR DE LA FELICIDAD
Tradición oral –última adaptación Ale Oliver Gulle

Una antiquísima historia cuenta la secreta conversación mantenida por tres


pícaros querubines Ellos discutían sobre dónde esconderle la felicidad a los
hombres.
Tendrá que ser un lugar bien lejano, tal vez en el más distante de los planetas –
dijo el primero
-No, los hombres son muy inteligentes, seguramente alguna vez construirán
naves espaciales y la encontrarán. Mejor la escondemos en el fondo del mar- dijo
el segundo
-No, los hombres son tan curiosos e inquietos que un día inventarán naves
submarinas y podrán hallarla fácilmente .Mejor la escondemos en el corazón de
la selva-dijo el tercero
-No –finalizó el primero- Allí también tarde o temprano la descubrirán. El mejor
lugar para escóndela es dentro de ellos mismos. Ese es el lugar perfecto; allí, no
podrán encontrarla nunca.

Es desde entonces que los hombres y mujeres de este mundo, van y vienen,
suben y bajan ; construyendo naves, diseñando máquinas, atravesando el cielo y
el infierno en busca de la tan ansiada felicidad; pero sólo pueden encontrarla
aquellos que saben mirarse dentro de sí mismos

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EL NACIMIENTO
Eduardo Galeano

El hospital público, ubicado en el barrio más copetudo de Río de Janeiro, atendía


a mil pacientes por día. Eran, casi todos, pobres o pobrísimos.
Un médico de guardia contó a Juan Bedoian:
-La semana pasada, tuve que elegir entre dos nenas recién nacidas.
Aquí hay un solo respirador artificial. Ellas llegaron al mismo tiempo, ya
moribundas, y yo tuve que decidir cuál iba a vivir. Yo no soy quién, pensó el
médico: que decida Dios.
Pero Dios no dijo nada.
Eligiera a quien eligiera, el médico iba a cometer un crimen. Si no hacía nada,
cometía dos.
No había tiempo para la duda. Las nenas estaban en las últimas yéndose de este
mundo.
El médico cerró los ojos. Una fue condenada a morir, y la otra fue condenada a
vivir.

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ASAMBLEA EN LA CARPINTERÍA
Cuento popular
Versión escrita por Ale Oliver Gulle

Cuentan que cierta noche Luis “el carpintero”, se despertó sobresaltado porque
escuchó un montón de ruidos rarísimos que venían desde adentro de su
carpintería. Despacito y en silencio, se asomó por una rendija y puso la oreja…
entonces esto fue lo que escuchó:
Señor Martillo!– dijo el serrucho - le comunicamos que a partir de hoy
usted deja de ser el presidente de las herramientas, porque se la pasa todo el día
golpeando y metiendo un ruido infernal.
Esto es una injusticia –Exclamó el martillo-justo usted me viene a hablar de
ruidos a mí con su chillido insoportable? Exijo que también usted sea expulsado y
de paso que se vaya la lija que anda teniendo fricciones con todo el mundo.
-Es cierto- dijo la lija- soy algo áspera en mi trato Pero en ese caso también
debiéramos expulsar al metro que no hace otra cosa que andar midiendo a los
demás, como si él fuera el único perfecto.
Si quieren que me vaya me iré-dijo el metro herido en su orgullo-pero que
también se marche el tornillo que es un vueltero para hacer las cosas
Yo vueltero –dijo el tornillo- bueno sí, pero no tanto, bueno sí mhhh a veces
tanto…. Aunque creo, bueno no tanto , me parece digo-digo digo digo que se
vayan los clavos también qué tanto!! Qué son de torcerse a cada rato!!
Fue ahí cuando Luis el Carpintero entro, tomó una madera larga y tosca, buscó el
metro, midió de manera precisa y exacta y marcó los tramos que luego cortó con
la ayuda del noble serrucho. Después con la lija limpió y afinó las asperezas. Con
los tornillos y los clavos, unió con firmeza y con el martillo reforzó y aseguró
aquel precioso mueble que acababa de construir con la ayuda de todas sus
herramientas.
Amigos: Es cierto que tienen defectos, pero yo trabajo con sus fortalezas, que es
lo que los hace tan valiosas para mí.
Y las herramientas orgullosas se fueron a dormir.

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FUNDACIÓN DE LA BELLEZA
Eduardo GALEANO
Están allí, pintadas en las paredes y en los techos de las cavernas.
Estas figuras, bisontes, alces, osos, caballos, águilas, mujeres, hombres, no
tienen edad. Han nacido hace miles y miles de años, pero nacen de nuevo cada
vez que alguien las mira.

¿Cómo pudieron ellos, nuestros remotos abuelos, pintar de tan delicada


manera? ¿Cómo pudieron ellos, esos brutos que a mano limpia peleaban contra
las bestias, crear figuras tan llenas de gracia? ¿Cómo pudieron ellos dibujar esas
líneas volanderas que escapan de la roca y se van al aire? ¿Cómo pudieron
ellos...?

¿O eran ellas?

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LA ÚLTIMA FLOR
James Thurber (Estados Unidos, 1894-1961)

La duodécima guerra mundial, como todo el mundo sabe, trajo el hundimiento


de la civilización. Pueblos, ciudades y capitales desaparecieron de la faz de la
tierra. Hombres, mujeres y niños quedaron situados debajo de las especies más
ínfimas. Libros, pinturas y música desaparecieron, y las personas sólo sabían
sentarse, inactivos, en círculos.
Pasaron años y más años. Los chicos y las chicas crecieron mirándose
estúpidamente extrañados: el amor había huido de la tierra. Un día, una chica
que no había visto nunca una flor, se encontró con la última flor que nacía en
este mundo. Y corrió a decir a las gentes que se moría la última flor. Sólo un chico
le hizo caso, un chico al que encontró por casualidad. El chico y la chica se
encargaron, los dos, de cuidar la flor. Y la flor comenzó a revivir. Un día una abeja
vino a visitar a la flor. Después vino un colibrí.
Pronto fueron dos flores; después cuatro… y después muchas, muchas. Los
bosques y selvas reverdecieron. Y la chica comenzó a preocuparse de su figura y
el chico descubrió que le gustaba acariciarla. El amor había vuelto al mundo. Sus
hijos fueron creciendo sanos y fuertes y aprendieron a reír y a correr. Poniendo
piedra sobre piedra, el chico descubrió que podrían hacer un refugio. Muy
deprisa toda la gente se puso a hacer casas. Pueblos, ciudades y capitales
surgieron en la tierra. De nuevo los cantos volvieron a extenderse por todo el
mundo.
Se volvieron a ver trovadores y juglares, sastres y zapateros, pintores y poetas,
soldados, lugartenientes y capitanes, generales, mariscales y libertadores. La
gente escogía vivir aquí o allí.
Pero entonces, los que vivían en los valles se lamentaban por no haber elegido
las montañas. Y a los que habían escogido las montañas, les apenaba no vivir en
los valles… Invocando a Dios, los libertadores enardecían ese descontento. Y
enseguida el mundo estuvo nuevamente en guerra. Esta vez la destrucción fue
tan completa que nada sobrevivió en el mundo.
Sólo quedó un hombre… una mujer… y una flor.

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EL CABALLO
Jairo Aníbal Niño

—¿Qué tiene en el bolsillo señorita ?


Un caballo señor profesor
—No es posible, muchacha tonta.
Tengo un caballo que come hojas de menta
y bebe café.
—Embustera, tiene cero en conducta.
Mi caballo canta y toca el saxo
y rapea, canta boleros, baila rock y reggae.
—¿Se volvió loca?
Mi caballo galopa dentro del bolsillo
de mi delantal y salta en el prado
que brilla en la punta de los zapatos negros del uniformel.
—Eso es algo descabellado.
Mi caballo es rojo, azul o violeta, es naranja, blanco o verde limón, depende del
paso del sol.
posee unos ojos color melón y una cola larga
que termina en flor.
—Tiene cero en dibujo.
Mi caballo me ha dado mil alegrías, ochenta nubes, un caracol, un mapa, un
barco, tres marineros, dos mariposas y una ilusión.
—Tiene cero en aritmética.
Qué lástima y qué pena que usted no vea
al caballo que tengo dentro de mi bolsillo.

Y la muchacha
sacó el caballo del bolsillo de su delantal,
montó en él
y se fue volando.

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EL REFLEJO
Oscar Wilde

Cuando murió Narciso las flores de los campos quedaron desoladas y solicitaron
al río gotas de agua para llorarlo.
-¡Oh! -les respondió el río- aun cuando todas mis gotas de agua se convirtieran
en lágrimas, no tendría suficientes para llorar yo mismo a Narciso: yo lo amaba.
-¡Oh! -prosiguieron las flores de los campos- ¿cómo no ibas a amar a Narciso? Era
hermoso.
-¿Era hermoso? -preguntó el río.
-¿Y quién mejor que tú para saberlo? -dijeron las flores-. Todos los días se
inclinaba sobre tu ribazo, contemplaba en tus aguas su belleza...
-Si yo lo amaba -respondió el río- es porque, cuando se inclinaba sobre mí, veía
yo en sus ojos el reflejo de mis aguas.

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ESE PÁJARO
Eugenio Mandrini

Mi amigo y yo, que algo sabemos de bosques y distancias, nunca nos ponemos
de acuerdo sobre ese pájaro. Ése, ese mismo que ahora salta de la rama de un
árbol y en vez de volar permanece inmóvil en el aire, como si fuera la escultura
de un pájaro, que es. Él, mi amigo, dice que ese pájaro es un artista y que sólo los
pájaros artistas se posan en el aire. Yo no, yo le digo que es un simulador, y que
cualquiera, aún los cuervos que sólo saben ver carroña, se darían cuenta de que
ese pájaro no está parado en el aire, sino sobre el hombro de un fantasma.
Pero nunca nos ponemos de acuerdo. Es así que después de una breve discusión,
mi amigo se va volando hacia el norte y yo volando hacia el sur.

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La ALMOHADA
Eugenio Mandrini

En mi almohada hay un tigre.


Me lava la cabeza con su aliento de fósforo,
me cuenta la selva en el oído, el matorral
donde acechan las voces del terror o el susurro, el
arte del sigilo que apaga el gemir
de las hojas secas.
En mi almohada hay un tigre.
El resplandor donde los ciegos tambalean.
La sangre de la luz que envidia el fuego.
Si duerme –raras noches-
lo hace con la cola enroscada en mi cuello
como un látigo que espera.
Si está alerta –tantas noches-
Me habla. Me dice: -Escribe.
con el asombro del color que soy
con el hambre de las entrañas que soy
con el brillo de oscuridad de la mirada que soy.
En mi almohada hay un tigre.
Todo tigre es un poema feroz

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LAS LÍNEAS DE LA MANO


Por Julio Cortázar

De una carta tirada sobre la mesa sale una línea que corre por la plancha de pino
y baja por una pata. Basta mirar bien para descubrir que la línea continúa por el
piso de parqué, remonta el muro, entra en una lámina que reproduce un cuadro
de Boucher, dibuja la espalda de una mujer reclinada en un diván y por fin escapa
de la habitación por el techo y desciende en la cadena del pararrayos hasta la
calle. Ahí es difícil seguirla a causa del tránsito, pero con atención se la verá subir
por la rueda del autobús estacionado en la esquina y que lleva al puerto. Allí baja
por la media de nilón cristal de la pasajera más rubia, entra en el territorio hostil
de las aduanas, rampa y repta y zigzaguea hasta el muelle mayor y allí (pero es
difícil verla, sólo las ratas la siguen para trepar a bordo) sube al barco de turbinas
sonoras, corre por las planchas de la cubierta de primera clase, salva con
dificultad la escotilla mayor y en una cabina, donde un hombre triste bebe coñac
y escucha la sirena de partida, remonta por la costura del pantalón, por el
chaleco de punto, se desliza hacia el codo y con un último esfuerzo se guarece en
la palma de la mano derecha, que en ese instante empieza a cerrarse sobre la
culata de una pistola.

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EL SUSTO
Eduardo Galeano

Casi la traga el río.


Eufrosina Martínez estaba lavando ropa cuando la atrapó la corriente y la
arrastró.
Ella salvó la vida, después de mucho manotear entre las rocas, pero perdió el
alma.
El susto se la llevó, el alma, muerta de miedo, se fue en el agua.
Desde entonces, el cuerpo desalmado de Eufrosina ya no puede moverse, dejó
de comer, no consiguió dormir y ya no supo distinguir la noche del día.
La sanó un curandero de la sierra de Puebla.
Cuando su alma volvió del miedo y se encontró con su cuerpo, Eufrosina se
levantó y volvió a caminar sobre este mundo que a veces te voltea como un río
furioso bajo los pies.

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EL TAPIZ DEL VIRREY


Pedro Gómez Valderrama (Colombia, 1923-1992)

Cuando el virrey subió a su coche con la virreina, para dirigirse al baile en casa del
marqués, el criado mulato se quedó escondido en un rincón del patio, hasta que
cesaron todos los ruidos del palacio. Sacó entonces una inmensa llave, y abrió la
puerta del salón central. Encendió una antorcha y se situó ante el gran tapiz que
adornaba el fondo del salón, y que representaba una hermosa escena de
bacantes y caballeros desnudos.
El mulato extendió las manos y acarició el cuerpo de una Diana que se
adelantaba sobre el tapiz. Murmuraba en voz baja, hasta que de pronto gritó: -
¡Venid! ¡Danzad!
Los personajes tomaron movimiento y fueron descendiendo al salón. Comenzó la
música del sabbat, y la danza de los cuerpos en medio de las antorchas. Ante el
mulato, los personajes del tapiz iban cumpliendo el rito de adoración al macho
cabrío. Diana permanecía a su lado, besándole de vez en cuando con golosa
codicia.
Después de consumidas las viandas del banquete, vino el momento de la
fornicación, hasta que sonó el canto del gallo y los personajes se fueron
metiendo uno tras otro en el tejido. Sólo quedaron, trenzados en el suelo, Diana
y el mulato, al cual encontraron a la mañana siguiente desnudo y muerto en el
suelo con unos desconocidos pámpanos manchados de sangre en la mano. Diana
no estaba en el tapiz.

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EL VIAJE DE DARWIN
Eduardo Galeano

El joven Charles Darwin no sabía qué hacer con su vida. El padre lo


estimulaba:

—Serás una desgracia para ti y para tu familia.

A fines de 1831, se fue.


Regresó a Londres después de cinco años de navegaciones por el sur de
América, las islas Galápagos y otros parajes. Trajo tres tortugas gigantes, una de
las cuales murió en el año 2007, en un zoológico de Australia.

Volvió cambiado. Hasta el padre se dio cuenta:

—¡Tu cráneo tiene otra forma!

No sólo traía tortugas. También traía preguntas.


Tenía la cabeza llena de preguntas.

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TATUAJE
Ednodio Quintero (Venezuela)

Cuando su prometido regresó del mar, se casaron. En su viaje a las islas


orientales, el marido había aprendido con esmero el arte del tatuaje. La noche
misma de la boda, y ante el asombro de su amada, puso en práctica sus
habilidades: armado de agujas, tinta china y colorantes vegetales dibujó en el
vientre de la mujer un hermoso, enigmático y afilado puñal. La felicidad de la
pareja fue intensa, y como ocurre en esos casos: breve. En el cuerpo del hombre
revivió alguna extraña enfermedad contraída en las islas pantanosas del este. Y
una tarde, frente al mar, con la mirada perdida en la línea vaga del horizonte, el
marino emprendió el ansiado viaje a la eternidad. En la soledad de su aposento,
la mujer daba rienda suelta a su llanto, y a ratos, como si en ello encontrase
algún consuelo, se acariciaba el vientre adornado por el precioso puñal.
El dolor fue intenso, y también breve. Otro hombre de tierra firme, comenzó a
rondarla. Ella, al principio esquiva y recatada, fue cediendo terreno. Concertaron
una cita. La noche convenida ella lo aguardó desnuda en la penumbra del cuarto.
Y en el fragor del combate, el amante, recio e impetuoso, se le quedó muerto
encima, atravesado por el puñal

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MERECES UN AMOR
“Mereces un amor que te quiera despeinada, con todo y las razones que te
levantan de prisa, con todo y los demonios que no te dejan dormir. Mereces un
amor que te haga sentir segura, que pueda comerse al mundo si camina de tu
mano, que sienta que tus abrazos van perfectos con su piel. Mereces un amor
que quiera bailar contigo, que visite el paraíso cada que mira tus ojos, y que no
se aburra nunca de leer tus expresiones. Mereces un amor que te escuche
cuando cantas, que te apoye en tus ridículos, que respete que eres libre, que te
acompañe en tu vuelo, que no le asuste caer. Mereces un amor que se lleve las
mentiras, que te traiga la ilusión, el café y la poesía.”
Frida Kahlo

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LA VOZ
La voz que viene del pasado
marca su sitio en la vendimia de sal.
El sueño a ras
es un paisaje donde
la voz empuja al viento
de la batalla que cesó.
Es un distrito de la ceguera,
una escritura que arde en la pared.
Prendete al aire vacío,
hay palabras en la costa. La Voz
es una cabellera suelta
sobre la vida intacta.
Juan Gelman

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GÉNERO
La esperanza, la fe
y la justicia
la palabra, la sabiduría
y la memoria
larebeldía, la revolución
y la libertad
la lucha, la solidaridad
y la utopía
la fidelidad, la alegría
y la felicidad
lacalma, la pasión
y la ternura
la cordura, la razón
y la locura
la paz, la dignidad
y la vida

el amor

¿Alcanzará este solo


masculino
para fecundar tanto
femenino?

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Marcos Florit

TE QUIERO a las diez de la mañana, y a las once, y a las doce del día. Te quiero
con toda mi alma y con todo mi cuerpo, a veces, en las tardes de lluvia. Pero a las
dos de la tarde, o a las tres, cuando me pongo a pensar en nosotros dos, y tú
piensas en la comida o en el trabajo diario o en las diversiones que no tienes, me
pongo a odiarte sordamente, con la mitad del odio que guardo para mí.

Luego vuelvo a quererte, cuando nos acostamos y siento que estás hecha para
mí, que de algún modo me lo dicen tu rodilla y tu vientre, que mis manos me
convencen de ello, y que no hay otro lugar en donde yo me venga, a donde yo
vaya, mejor que tu cuerpo. Tú vienes toda entera a mi encuentro, y los dos
desaparecemos un instante, nos metemos en la boca de Dios, hasta que yo te
digo que tengo hambre o sueño.

Todos los días te quiero y te odio irremediablemente. Y hay días también, hay
horas, en que no te conozco, en que me eres ajena como la mujer de otro. Me
preocupan los hombres, me preocupo yo, me distraen mis penas. Es probable
que no piense en ti durante mucho tiempo. Ya ves. ¿Quién podría quererte
menos que yo, amor mío?

Jaime Sabines. Antología Poética

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Algunos Autores de Literatura Infantil y Juvenil


extraídos de la revista Imaginaria en http://www.imaginaria.com.ar/

Responder cuestionario 1: complete el siguiente cuadro indicando cantidades


Conozco parte de Conozco de ellos
Autores No los conozco
sus obras pero no sus obras
Argentinos
Accame, Jorge
Andruetto, María
Teresa
Averbach, Márgara
Basch, Adela
Birmajer, Marcelo
Bornemann, Elsa
Cabal, Graciela
Beatriz
Chanti
De Santis, Pablo
Devetach, Laura
Falbo, Graciela
Isol
Istvansch
Kaufman, Ruth
Keselman, Gabriela
Luján, Jorge
Mainé, Margarita
Mariño, Ricardo
Montes, Graciela
Palermo, Miguel
Ángel
Pescetti, Luis María
Quiroga, Horacio
Ramos, María

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Cristina
Rivera, Iris
Roldán, Gustavo
Roldán, Laura
Schujer, Silvia
Shua, Ana María
Silveyra, Carlos
Sorrentino,
Fernando
Suez, Perla
Valentino, Esteban
Villafañe, Javier
Walsh, María Elena
Wolf, Ema
Extranjeros Conozco parte de Conozco de ellos
No los conozco
sus obras pero no sus obras
Blake, Quentin
Browne, Anthony
Chambers, Aidan
Colasanti, Marina
Da Coll, Ivar
Dahl, Roald
Ende, Michael
Kitamura, Satoshi
Lobel, Arnold
Machado, Ana
María
Martín Gaite,
Carmen
McKee, David
Rodari, Gianni
Ross, Tony
Sendak, Maurice
Van Allsburg, Chris
Wapner, David
Velthuijs, Max
Blake, Quentin
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Browne, Anthony
Chambers, Aidan
Completa con otros
Conozco parte de Conozco de ellos EL TÍTULO QUE
que conozcas y no
sus obras pero no sus obras MÁS ME GUSTA
están en la lista

Sitios Web

http://www.cervantesvirtual.com/obra-visor/cuentos-y-leyendas-populares-de-
la-argentina-tomo-v--0/html/015de744-82b2-11df-acc7-
002185ce6064_32.html#I_10_

Revistas LIJ http://www.lecturayvida.org.ar/LyVHom


Cuatro Gatos – Miami (en español) e.html
http://www.cuatrogatos.org/
Babar - Organizaciones de LIJ
http://revistababar.com/wp/ CEDILIJ – Córdoba Argentina
Imaginaria www.cedilijweb.com.ar/
http://www.imaginaria.com.ar/ Espacio de LIJ
Revista CLIJ http://www.espaciodelij.blogspot.com/
http://www.revistaclij.com/web/ Fundación Leer- Argentina
Lectura y Vida Jitanjáfora - Argentina
http://www.jitanjafora.org.ar/
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http://www.leer.org.ar/ http://www.caperucitascomplices.blogs
Lectura Viva - Chile pot.com/
http://www.lecturaviva.cl/index.html Inés Grimland - Argentina
Fundalectura - Colombia http://www.inesgrimland.com.ar
http://www.fundalectura.org/ Red de Mujeres que tienen algo para
Banco del Libro - Venezuela contar - Argentina
http://www.bancodellibro.org.ve/porta http://www.reddemujeres.com.ar
l/ Circulo de cuentacuentos - Argentina
CEPLI - España http://www.circulocuentos.com.ar
http://www.uclm.es/cepli/ Laura Dippolito-Cuentos de la Luna
LLena
http://cuentosdelalunallena.blogspot.co
Talleres m/
Espantapájaros - Colombia "La Ronda" Taller de Narración Oral
http://www.espantapajaros.com/ http://tallerdecuentacuentos.blogspot.c
om
Oralidad Rodolfo Castro - México
LitOral - España http://www.habitantedelcuento.com/
http://www.weblitoral.com/ Red Internacional de Cuentacuentos
Siete Calderos Mágicos - Argentina http://www.cuentacuentos.eu/
http://www.7calderosmagicos.com.ar/

Narradores
Alejandra Oliver Gulle – Córdoba
Argentina
www.alepepa.com.ar
Rubén López – Córdoba Argentina
http://www.rubencuenta.com.ar/
Portal de los Cuentos – Córdoba
Argentina
http://www.portaldeloscuentos.com.ar
/
Marita Von Saltzen – Bs. As. Argentina
http://www.maritacazapalabras.com.ar
/
Caperucitas Cómplices – Montevideo
Uruguay

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