mult mã dor ciulini si colilii, dar mã doare si mai abitir linistea din vechiul cimitir.
Nu mai cântã dalbii-n miez de noapte,
nu se-aud nici fosnituri, nici soapte. Nu cumva s-or fi mutat de tot, trecând seara Ialomita-not?
Fãrã ei pe lume e pustiu,
doar din moarte creste tot ce-i viu. De-ar seca deodatã cimitirele, nu s-ar pârgui nici amintirile.
Amintirile din când în când ne dor
Si de morþii nostri ne e dor. Ci pe unde-or fi, de sânge goi, le-o fi poate si lor dor de noi. MÂNZUL CU COAMA DE AUR
Mânz sãlbatic, goanã suplã, voievod de luncã verde,
fãrã frâu, fãrã potcoave, coama galbenã-ncordând. Respirând vãzduh albastru, gravitatia o pierde Si nu stie de zãbalã si de pinteni n-are gând.
De se lasã noaptea rece, stele-i lunecã pe greabãn,
Luna-l cheamã ca o roibã peste deal, la rãsãrit. Uriasii ochi roteste, mãsurând drumeagul reavãn Si nu-l poate prinde nimeni, niciun lat mestesugit.
Mânzule, coamã de aur, tu, poet fãrã de grai,
De m-as tine dupã tine, poate c-am ajunge-n Rai!
RADU SÂNGER
Nu-n hrisoave, ci-n legende mi-am aflat strãbun de slavã,
care-mpãrãtea câmpia fãrã niciun bob zãbavã. Era cruce de voinic si-o fi avut ochi de înger, de-l iubeau mândrele toate pe haiducul Radu Sânger.
Mi-l închipui noaptea-n codru, cu hangerul plin de sânge,
pe când Luna sub bãrbie o basma-nfloratã-si strânge, iar pe nori, într-o trãsurã trasã de nãvalnici cai, chiar Valahia grãbeste cu o jalbã cãtre Rai _
cã-ndrãcitu-s-au turcimea, Fanarul si Sfetagora,
Si prea des strigoii, noaptea, la rãspântii încing hora, ci sã-i ierte Milostiva, Neprihãnita Mãrie pe românii ce ales-au sã petreacã-n haiducie.
Radule, poate în ceruri ti-o fi stepena * de înger.
De la tine am mândria, Radule, Radule Sânger, cã-n miraza cea de gheatã eu mã vãd mostenitorul care-nfruntã cu haiducii potera si imbrohorul...**
cã si eu, chiar din pruncie, Rãzvrãtirii îi duc dorul.
*STÉPENĂ, stepene, s. f. (Înv.) Treaptă, rang. – Din sl. stepenĭ. **IMBROHÓR, imbrohori, s. m. Persoană trimisă de sultan în țările noastre cu înalte misiuni politice. – Din tc. imbrohor.
BUCURESTI
Mãi oras de fum si pulberi, târg de Soare si de Lunã,
nu se-nghesuie poeþii sã-þi ridice osanale, parc-ai fi chiar Babilonul, unde relele se-adunã, fluierându-ti slãbiciunea pentru bâlci si mahalale.
Giuvaier valah de zestre, ochi de sarpe belaliu,
tragedia-n veselie tu mereu o pritocesti, de când Tepes Vlad te-nscrise în vãleatul sângeriu, cu cernealã fistichie-n soarta Tãrii Românesti.
Bucuros de-acelasi nume, într-o toamnã ruginie,
am pornit si eu spre tine, din tinutul cu scaieti, în nãdejdea rãsplãtirii cu-o cununã aurie, grozãvindu-mã cã-s unul dintre cei nãscuti poeti.
Si-am împãrtãsit cu tine visuri si dezamãgire,
hanurile din vechime mi-au mai alinat tristetea, când în chefuri, când în versuri, iatã, nici n-am prins de stire, cum, ca fumul, ca nãluca mi s-a dus si tineretea.
Slava-ntârzie, cununa încã n-a fost poleitã...
Nu-i nimic, oras de pulberi, te iubesc oricând, oricum. Totdeauna soarta noastrã va rãmâne împletitã Si spre lumea cealaltã vom avea acelasi drum. Bucureștiul văzut de pe dealul Filaretului, 1869