Prólogo

Esta noble Antología de jóvenes emergentes de la Región de Valparaíso, no es más

que el misterio del universo constelado, preñadas de palabras como galaxias,
metáforas furtivas, cosmos tridimensionales para expandir la poesía, con el único
propósito de pregonar una generación, perspectivas, pensamientos, visiones de
mundo.

Amamos y necesitamos la creación, rio de imágenes, éxtasis, embriaguez de locura,

cúmulos de energía flotando en el aire, huracanes de leones salvajes corriendo
furiosos por los bosques problemáticos de la vida, derramando deseos, sensaciones,
experimentaciones ¡Catarsis de nuestro ser!

En este momento eterno, abrasemos y besemos a cronos, sellamos a fuego de bronce,

el pecho de 17 milagros que impregnaron su alma y su vida en estas páginas
imperecederas.

En este bello libro encontraremos a 17 poetas, 17 amadas, amados, leonas y leones

con hambre de crear, con sed de conocer. Además, está pensado en orden de
oposiciones, siguiendo la sentencia de Heráclito*, tal vez, contrario a nuestra
literatura pasada, antípodas de nosotros mismos, a pesar de ello, amamos, adoramos
la tolerancia y la libertad.

Para finalizar debo decir que esta obra, más que un libro es una montaña, una
cordillera en donde encontraremos piedras preciosas, collares de plata, rubí,
esmeraldas, saturados de minerales extraños, delicados e ignorados. Quisiera mi más
grande deseo, que, en 10 años más, estos 17 corazones en llamas, de nuestras amadas
y amados poetas, sean una gran montaña de puro oro; reluciente y dadivoso,
deslumbrante y brilloso como el sol, colmado de amor, belleza y creación.

Antologador

Víctor E Farías G

*”El que está despierto es capaz de comprender la armonía de entre los opuestos”
 Dictadura mental

Vivimos una dictadura mental

Nos hemos creado límites
En todos los niveles.
Mental Físico Químico Natural
Nos limitamos al color azul Verde Amarillo
Nos limitamos a solo caminar cada mañana
Volar Arrastrarse Envolverse no existen, en un hoy, mañana, o un futuro.
Nos hemos creado una dictadura mental desde que estamos en el vientre
Nos queda en las células
Se selecciona cuidadosamente en forma de hebra.
La permitimos desde hace siglos.
El malestar de esta dictadura mental es colectivo.
Pero…
La búsqueda de cómo aniquilarla,
también se selecciona cuidadosamente en forma de hebra.
Son las palabras, la danza la música la voz
Quizás hasta el alma.

A punto de volar
Se deben ver hermosas tus alas.
 Agua

Convoco estado de alerta

No nacional, ni menos ciudadano
Alejémonos de la rutina del lenguaje social
Adentrémonos, en el ser
Convoco estado de alerta en el ser.
Estado de alerta al ochenta por-ciento de nuestra agua.
Esta agua viva y racional

Convoco estado de alerta

No porque crea que usted, está durmiendo
Sí, no para que sienta el lugar
Digamos el vaso que lo/la contiene
¿Lo ve?
¿Dónde está?
¿Qué es lo que ve desde allí?
¿Me escucha?
¿Se ve?

¿Ve, la forma incandescente de ese grito suyo que le sale por la garganta?
¿Ve, las manos sudorosas y cansadas?
¿Ve la rabia y los golpes en la espalda?
Usted sabe
¿Siente en donde se contiene su agua?
Natalia Moya

Nace en Valparaíso el año 1991, con su familia deciden partir desde el puerto en
dirección al interior, Villa alemana una infancia llena de sol – pero con una montón
de vallas por saltar.

No recuerda por completo el momento de su despertar en este mundo, pero si el

momento en que percibe el desgarro sistemático el cual la sostiene desde siempre.

A partir de la incertidumbre decide, envolverse en el arte, cine, lenguaje musical.

Instrumentos con los cuales hoy a decidido construir su vida.

Actualmente hoy compone una agrupación literaria llama Libros/Libres por una
imprenta auto gestionada en Quilpué, &/difusión literaria “La polilla”.
 Despertar

Si hubiera antes escuchado

el susurro del viento
y el llanto de la lluvia
si me hubiera dejado abrazar
por la calidez de nuestro sol
y si hubiera dejado mis pasos
andar junto a la luz de la luna

No me hubiera dejado estar

tanto tiempo bajo la sombra

Y ahora que no intento tapar el sol

y que me pongo a conversar con el viento
ahora que puedo conocer
la melancolía de la lluvia
y que no encuentro mejor foco
que la luz de la luna

Me arrepiento de haber dejado

pasar la mariposa
sin antes haber contemplado
más tiempo sus coloridas alas

Pero ahora que me siento junto al fuego

y puedo estar horas inmóvil
solo sintiendo su calor sobre mi piel
mientras observo profundamente
el naranjo rojizo y amarillento de sus llamas
crecer y volver a achicar

Comprendo lo ciego, sordo y mudo

que podemos ser los humanos
 No somos perfectos
por eso ruego por la oportunidad
de que por al menos una vez
podamos escuchar las voces
y sentir el aliento de los sentidos

y así poder perseguir el verso

perdido en el aire
Encantarnos por la clásica música del mar
olvidarnos del tiempo y salir a caminar
disfrutar y compartir los obsequios simples
que la vida nos regala.
 ¿Por qué no?

Si todo lo que vivimos

nos ha transformado por dentro

¿Por qué no seguir soñando?

¿Por qué no ser melodía?

no instrumento

¿Por qué no ser armonía?

no algarabía

¿Por qué no hacer del sonido?

una danza para los oídos

Notas bajas en las pupilas

y sonrisas en las mejillas

¿Por qué no bailar?

con las ideas al compás

Entre silencio y espacios

llenarnos de paz

Marcar el paso
en cada emoción
al ritmo del día

Que la letra de esta canción

sean los más profundos
sentimientos

Y formar de un estilo
una delicada sinfonía
que nos cambie la vida

¿Por qué no?

Andrea Inés Glausser Mercado

Nacida en Viña del Mar un invierno de 1980, viviendo en la ciudad hasta 1998 año
en que concluye estudios de enseñanza media y muda a Quilpué con su familia,
viviendo actualmente en la comuna de Belloto. Es en esta ciudad donde conoce a
Alianza de las Artes, grupo cultural e integra talleres literarios y participa de
lecturas poéticas, tiempo después se incorpora también a grupo artístico literario
Mujeres que Leen Mujeres, actividades desarrolladas en el ámbito literario y
temáticas de diversidad de Género, sexualidad, femicidio entre otros. Actualmente
trabajando en su primer lanzamiento poemario, libro próximo a publicar.
 Vórtice

"Un perfume me envuelve, me nubla, como el temor a la muerte, me tienta..., me incita

tentar al tentador, a que camine por esta cuerda floja, ¡Que se atreva! ¡Que alguien se
atreva!; pues de esta cuerda pende mi cabeza suicida como de una liana, y se balancea
ingenuamente, columpiándose en sus cabellos negros de seda azul, con un gesto deforme,
amorfo..., como si gritase, en silencio, como si fuese un bolo alimenticio, sin rostro".
 Una noche para Dos

Un demonio bebe conmigo, y el maricon bebe de mi cerveza... esta borracho, se le nota.

Se encarama en mi cuerpo y la silla para meterme su espesa gorda lengua en la oreja,
lamiéndome la cerilla. "Bájate" le digo, pero este ser no me escucha y dice "cállate, si te
gusta", "cornudo maricon" le contesto. Sus brazos entran bajo mi polera y me manosean
las tetas tirándome los pelos del pecho. "¡Córtala hueon!" le digo al demonio cachondo
mientras sin darme cuenta saca su triste tridente, quien lo diría, era de carne. Rompe mis
pantalones y me rosa la entre pierna, su cola se mete en mi boca y el demonio baja a
chuparme el pene. Azota mi cabeza contra el respaldo de la silla y mete su tenedor en mi
ano, gimo y gimo sin saber que sucede, el placer no me dejaba pensar... Un grito infernal
inunda la noche y pequeñas gotas de fuego caen en mi espalda.
Osvaldo Núñez Paredes

Bella y negra duda

Nací después de un grito y crecí como un pez muerto de la corriente, pero en verdad
no la estaba, siempre tuve un ojo abierto bajo el agua y el otro, sobre ella, pero es
rico hacerse el weon (hasta me lo creí).

Vivo en una pieza de cuatro paredes dentro de otras cuatro murallas (así que
espero, lectores, que mi poesía no les caiga muy cuadrada).

Es una vida ordinaria, con una falta lamentablemente de extravagancia, elegancia y

ganancia, pero con un sutil y delicado aroma de ansiedad… Algo así como lleno de
moscas en una jaula.
 Cuerda

Las voces de parajes sin esfuerzo,

Los autómatas sonidos de la métrica sin métrica,

Las voces resonantes de cantos agudizantes,

Los sonidos

Las músicas

Los bailes

Las flores se abren en carcajada

Y las notas florecen con risa.

Se deambulan los colores

Se pasan las cuerdas

Las voces de un espejismo de certezas sin procedentes

Más se despiertan los caminos adormecidos

En las canciones sin viento

Un dulce sonido continúo

Un mar de emociones incandescentes

Se camuflan los mares y todo parece ser un bosque descubriéndose

Los caminos se muestran cautelosos

De los viajes ya descubiertos

Deambulan entre ellos el sonido de las cuerdas rechinantes

Se me pasa el canto,

Y me llega la palabra

¿Quién agusanó los sentires?

¿Quién desveló el más puro sentir?

No fueron las cuerdas

No fueron los parajes escritos

Fue la inmensidad que habita en el ser. Deslumbrándose.

 Me toma y se desvanece

Me toma y se desvanece
con gritos turbios de felicidad.
Ahora me carga y le tomo el peso
a toda su ansiedad.
Que me canto un canto antiguo sobre la libertad
que esta y no está.
la fe li ci dad…
me entrego inocentemente,
inconscientemente,
demente.
Deliberadamente desaparece
y me entristece.

Salgo de adentro y grito a los brujos

que al santo le gusta al revés.
Mi madre me trenza el pelo
y mis pies aplanan la isla de cuarzo.
Mi padre me construyó alas de bronce
de rutas en contra de la orilla
de donde construimos el reino
de instrumentos de viento.
Verónica Acum Bogdanic

Quilpueína, mitad mapuche mitad gitana, de todas las edades, de todos lados.

Aprendí a comunicarme con mi mundo onírico, a soñar más de la cuenta y sentir

desbordadamente.

Me tránsito por laberintos de luces y sombras, mientras mis manos tejen el manojo
de colores que me acompañan, materializando lo que sueño voy, abriendo caminos
con el corazón, siendo el arte mi herramienta para avanzar.
 Reencuentro

AYER VINO A VERME LA POESIA

VESTIDA DE HOMBRE
CANTANDO LA VIDA
AYER VINO A VERME LA POESIA
NO DIJO MUCHO EN VERDAD
NADA NUEVO
UN PAR DE VERSOS
QUE DECIAN ALGO ASI COMO
SI CALLAS ESTAS AUSENTE
ME COBRO QUINIENTOS PESOS
Y ME DIJO AYER VINO A VERME LA POESIA
VESTIDA DE HOMBRE CANTANDO LA VIDA
NO DIJO MUCHO EN VERDAD
UN PAR DE VERSOS NADA NUEVO
QUE DECIAN ALGO ASI COMO SI CALLAS
ESTAS AUSENTE ME COBRO QUINIENTOS
PESOS Y ME DIJO AYER VINO A VERME LA
POESIA VESTIDA DE HOMBRE CANTANDO
LA VIDA NO DIJO MUCHO EN VERDAD UN
PAR DE VERSOS QUE DECIAN ALGO ASI
COMO SI CALLAS ESTAS AUSENTE ME
COBRO QUINIENTOS PESOS Y ME
DIJO AYER VINO A VER LA POESIA
VESTIDA DE HOMBRE CANTANDO
LA VIDA NO DIJO MUCHO EN
VERDAD UN PAR DE
VERSOS NADA
NUEVO.

DECIDI
LA LIBERTAD DE MI ESTADO EN LA CIVILIZACION DEL HOMBRE
LA LUCHA A CADA PATER FAMILIAS QUE SE INTERPONGA
EN ESTE CAMINO DE LA AUTORIDAD Y LA JERARQUIA
DONDE HAY QUE SABER NADAR Y NO ZOZOBRAR.
 Las estrellas con-tigo

LAS PALABRAS CUALIAS WEON

POR MA QUE TRATI DE IDENTIFICARLA
DENTRO DEL UNIVERSO
AL INTERPRETAR LA IDEAS
ENCONTRAR LAS PERFECTAS
LAS WEAS SUENAN COMO QUEREN
DICEN LO QUE QUEREN
PASAN A TRAVE DE TU CUEPO
HACEN LO QUE QUEREN
Y NO DICEN
NO DICEN
LO QUE TENIAN QUE DECIR
“EL MISTERIO DE LA PALABRA”
HE ESCUCHADO POR AHI
MISTERIO
DE LA PALABRA
PALABRA PALABRA
ES ASI EL MODO EN QUE
LAS POSIBILIDADES SE DISPARAN
CON-TIGO HASTA EL AMANECER.
Elizabeth

Nace en el corazón de su abuela quien soñaba con ver a la mujer que ella fuera.
Creció en el cerro Larraín, con las señoras del negocio y jugando con sus muñecas.
Elizabeth, quien, a pesar de ser una curiosa viajera, confiesa que hoy en día solo se
siente en casa cuando oye por las noches el tren de carga.
 III Invitación

Cuando llegue la noche suave en la que vueles

Acurrucada sobre mi pecho, yo te refugiaré,

con sonrisas de oro y caricias violetas.

Sofocaré los cielos, apagaré los astros; y

nuestro calor será fogata sabia guiando tus sueños.

Respiraré extasiado tu perfume seráfico,

pasearé una mano por tu cabello y otra

se acomodará entre tus rizos divinos cerca

de tu cuello, y otra, sabrá palpar tu corazón…

Cuando llegue la noche de destellos,

de inundación mágica y embrujos, de ritmo

animal y fabuloso. Tú dirás:

Al, quiero el fuego eterno y peligroso de tus ojos.

Cuando llegue la noche rosa llena de ternura,

de risas y palabras cortas…Yo; te haré mi diosa!

 XI Sexo

Yo soy el ángel ebrio

Que de su cabello ha bebido estrellas;

y ahora no puedo dejar de encontrarla.

Mis ojos son gigantes avernos negros

que no dejan de buscarla.

Si ella llega a los dioses,

sé, que jamás volverá su suavidad.

Entonces quisiera besarla.

Envuelto en música

que avalancha de su cuerpo

huyo de la eternidad…
 Quien
Quien conoció la tristeza puede dar felicidad.
Quien conoció el dolor puede curar.
Quien estuvo en la oscuridad puede dar luz.
Quien recibió el odio puede dar amor.
Quien tuvo el corazón roto
lleno de dolor puede cuidar y valorar tu corazón.
Quien sabe lo que es sufrir y se va a poner tus zapatos.
Porque quien cambio su yo
puede ser tolerante con el otro.
Nada se destruye todo se crea y se transforma.
 Despertar
Tu crees que la vida es el cielo?
Tu crees que eres libre?
Tu crees que eres inmortal?
Tu piensas que la felicidad es eterna?
Tu crees que el amor no te lastimara?
Tu crees que las familias son perfectas?
Tu crees que tus hermanos siempre estarán apoyándote?
Tu crees que tu madre será eterna?
Tu crees que tienes asegurado un mañana?
Tu crees que todo estará bajo a tu control?
Tu crees que la gente allá afuera son todos buenos?
Por el solo echo que tu lo eres?
Tu crees que no existe la maldad?
Tu crees que no existen los ángeles?
Tu crees que dios no existe?
Y que jamás te tendera la mano que te puede salvar.
Tu no crees en demonios?
Tu crees que esto es todo y acá termina?
Tu crees que el daño que haces y sigues haciendo no lo pagaras?
Tu crees que este es el cielo?
Te equivocas es tiempo de despertar y ver la absoluta realidad.
Carolina Hernández Vildosola

Bueno todo comenzó un 18 de noviembre de 1987 a las 6:45 am cuando amanecía,

un día miércoles sin duda un día de Mercurio, teniendo al lado el mar creativo de
Valparaíso. Mi infancia fue feliz, vivía en un mundo, jugaba y reí mucho, cuando
ataques de risa que terminaban con dolor de guata, paseos de exploradora junto a
mis primos y mi padre, la familia unida, aire familiar, aires de estar en mi hogar.
Leía mucho, pasaba tardes enteras perdidas en libros de historia y mitología griega,
incluso hoy sigue esa pasión junto a la astrología. Mi abuelo era escritor de esencia
y lamentable que no haya publicado sus vivencias. Dibujaba, pintaba y hacia sus
propios cuadros.

A los 15 años recuerdo por primera vez tomar el lápiz y mi padre diciéndome como
seguir las líneas con los ojos u darle forma con mis manos. Él creo que sentía mi
naturaleza artista. Después el golpe de crecer y ver la verdad del mundo, después la
muerte de mi madre, que amaba con mi alma. Aprender va de la mano con la dura
experiencia, el color de rosa ya no está, quedo en los recuerdos de mi pasado, aunque
anhelo ese lugar que un día voy a crear y con mucho amor junto a mi compañera
amada que estará hasta los últimos días de mi vida.
 Labios

Para las palabras está el día en que nadie podrá emitir

el sonido de la respiración,

el involuntario ritmo de los océanos

que se contraen y mueren

en cada rapto de estrellas y junto con su luz,

tu piel que habita la humedad

de la ribera desolada por el grito de la lluvia,

el fulgor de tus sueños que pálidos

se transforman en las gotas difuminadas

en la boca,

el canto fulminante de las calles que luchan

por su dignidad hecha de huesos,

construida en la humildad de los jardines,

en las escuelas donde a los niños se les viola en la temprana

edad de las aulas,

el forzado lenguaje construido en la impunidad de la humillación,

en las horas destruidas sobre los cuerpos y su disfraz de estaciones.

 Últimos poemas en Collico

(Fragmentos)

La realidad rompe en llanto

con las luces que resbalan en los vidrios

de las casas de Balmaceda

y las bandurrias despiertan a los niños

que duermen en el sueño frágil de las flores

y de las pérgolas, ellos aun respiran el aroma

y la humedad del rio que transforma el frenesí

de la ciudad inundada, en la noble calma de unas

manos que tejen con cada hilo la invención del tiempo.

Ya no existe la realidad, ella está en silencio, junto a los humedales.

Los sauces dicen adiós

a mis manos envueltas en el viento

que las sacude y hunde en el mar.

Todas las puertas se despiden

en mi desnudo paso sobre esta morada de lluvia

y su muerte transformada en niña.

 8

Últimos vasos de cerveza en el bar de collico

antes que los mesones desaparezcan

en el desolado aire de los antiguos muebles

y en los codos de los parroquianos que festejan

la ebria edad de sus arrugadas manos,

entregando sus labios a la embriagues de

los años que huyen al igual que las aves

con el ruido de las hojas.

La fe duerme su siesta sobre la telaraña,

aferrada

a la esquina de una mesa, cubierta por la bruma nocturna.

El aire se lleva toda la vida y la humedad que deja

en las ventanas.
Alejandro Palma (Viña del Mar, 1976)

Ha publicado cuentos en las revistas: La Piedra de la Locura (San Felipe)

Y Argonauta (Viña del Mar).

Valparaíso escribe la historia con cenizas

Valparaíso escribe la historia con cenizas

las pavesas que se olvidan año tras siglos

los desplazados cuesta arriba encumbran sueños
que se irán cortados sobre techos de latón
el puerto arde bajo una luna apocalíptica
y no es el Congreso el que se quema

junto a las gaviotas revolotean buitres

reality show y reconstrucción
de palo calamina y pacotilla

babea el mismo puñado de ricos

para quienes se escriben las carencias del pueblo

robar incluso a quienes solo pueden hipotecar volantines

cuánta tragedia resistirá nuestra conciencia

cuánta pesadilla antes del rugido final por la justicia.
 Neo-lumpen chilensis*

Corrían los tiempos del NAFTA cuando nací y me están echando la culpa/ educación
callampa MERCOSUR y dicen que maté a dos/ estudiaban las cuotas de la U/ el puntaje
no me dio/ más que pa´ un calibre nueve
los Pinochet boys escribieron y sniffiaron el país de polvo y paja/ yo tenía veinte y
cuarentaidós gramos/ ellos 18 y 24/ los querían sus mamis/ estudiando y cantando y
soñando/ como maricas/ a mí me dieron patadas y nunca me faltó ná´/salvo mi vieja/
hueviaba cuando manejaba droga´o
secos los viejos crack del Complejo Militar/caleta de plata en el Riggs les dejaba la zarpa/
y el vitalicio salía en primer plano del plasma/hablando weas que aún no cacho
yo sólo puedo disparar con mi virtual metralleta/consuelo de consolas/tres mil balazos
y play al futuro/ GAME OVER sin llorar/como mi padre/ igual lloró el arresto en
Londres y ahora en Valpo
ver lloriquear al the real man/ hielo en el pescuezo/como si me hubiera tragado to´as las
piedras/ que los flaites sabemos arrojar/ aunque sin cachar ni ónde ni porqué
del Capo crecí con la foto en el living/ hipnotizado de uniforme/a mis cuatro años/ los
comunistas nos tiraban tomates/ frente a la embajada gringa/donde rogábamos/ nos
devolvieran la patria
y ahora las banderas se toman las calles/ pretenden rayarnos las fachadas/con la justicia
social que nos falta /exigiendo que les regalemos to´o a los pendejos/ incluso eso que
nunca hemos tenío ni tendremos
no recibir un peso de nadie e igual lograr tener/tener/si hay que estafar, estafamos/si
hay que matar, matamos/ los inmuebles no se tocan/ exigir es mendigar
en reiteradas ocasiones me lo dijo en FULL HD la tele/ son unos criminales/
delincuentes capuchas desmanes /y ahora la pantalla la agarra conmigo/ sólo en las redes
neoliberales hard core me dan la razón// y yo ni razón ni culpa
me los cargaría a todos/al estilo yankee adolescente/ a la dictadura y la concerta/ a la
interminable transición hacia las ruinas/a las patadas en el culo que mi viejo/cada vez
que lloré me asestó/a esa mierda que me dejó sin mi madre/ a esa vieja que me parió sin
ganas ni útero/ a esta fucking lucha diaria por no ser marica
con mi 9 milímetros/ después de jalarme al mundo, nena/ le dispararía a mi propia cabeza
rapada/ mientras veo mi LCD comprado en 100 cuotas/ que me dicta fuerte al oído un
falo metálico/lo que a Luksic se le viene en verga
y yo desmembrado/idiotizado /desraizado/ des-clasado/des-sesado no entiendo

sólo soy uno más/ entre miles/ escoria lumpen/ que cuajó el golpe
su mejor golpe contra el pueblo.

*Poema incluido en la antología colectiva “Resistencia” (Editorial Hebra, Valparaíso,

2016), textos que conmemoran el asesinato de Borbarán y Guzmán Farías. El 14 de
mayo del 2015, en el contexto de una marcha social por la recuperación de la educación,
Exequiel Borbarán Díaz, de 18 años y Diego Guzmán Farías, de 24 años fueron
asesinados en medio de la protesta, baleados por Giuseppe Briganti, joven que aseveró
defender la propiedad privada que ellos habrían rayado con consignas políticas.
Fanny Campos Espinoza (Santiago, 1980)

Escritora y Abogada. Diplomada en Edición y publicación de libros (PUC). Bachiller

en Ciencias Sociales y Humanidades (PUC); Licenciada en Ciencias Jurídicas y
Sociales (U. de Chile). Con sus proyectos “Secuelas” y “Quince años y una noche”,
obtuvo en 2014 y 2016, respectivamente, la Beca a la Creación Literaria que otorga
el CNCA. Ha publicado los libros de poesía Hystera Hystrión/Útero-Máscara
(Primera Secuela) (Ediciones Balmaceda, 2015); Inclinación al deseo y al caos
(Campos, F; Castro, K;. y Saldaño, M., Ediciones Balmaceda, 2002), obra financiada
con el premio Mustakis para Jóvenes Talentos, y en el proyecto colectivo Desencanto
Personal (Editorial Cuarto Propio, 2004); más las plaquettes Castillos Medievales
en la Ciudad (Editorial Andesgrund, 2013), País de Incestos (Ediciones Punto G,
2015); y la Serie Bingo Esto no es un juego (5 poemas-plquettes contra el femicidio).
Algunos de sus cuentos han sido seleccionados para integrar las antologías Quien
dijo que todo está pedido (Editorial Balmaceda, 2017), Santiago en 100 palabras
(2016) y Cuentos con derecho (2003). Como poeta y editora participó en las
plaquettes colectivas La Nova Nueva Novela (2015), Descerrajando y Palabras
Escondidas (Varixs autorxs, Ediciones. G, 2016). Ha sido invitada a participar en
diversos festivales de poesía, nacionales e internacionales, siendo antologada en las
muestras de varios de ellos. En Antofagasta ganó el Slam poético de Crea arma tu
libro el año 2016. Actualmente, dirige Ediciones Punto G y finaliza su poemario
Ruleta Rosa, sobre violencia de género.
 No

Siéntate en la cama y
contempla mientras voy rompiendo las cartas
Las rocas lloran por ti
mientras tu epitafio se escribe
bañado en bronce
Llora mientras puedas, pues
el silencio aguarda
tus ojos se congelan de a poco y
te irás lejos para no volver sobre esta faz.
 El miedo
Los recuerdos se agrietan interceptando a los
gritos que se silencian en forma de zanjón
entre sima y cima se ven
fugitivas aves anunciando
el comienzo

El encanto fue repentino

pero la duda se ocultó
debajo de la sombra a llorar
por un color verde

Los árboles se esconden

la lluvia pronto cesará

Mortales saetas
arrodillando a inocentes
En sedienta voracidad

La última palabra la dirá el sol

cuando no estemos perdidos
sino ciegos
la corteza se pudre cada vez más
esperando aquí, pronto la lluvia cesará
FRANCO HENRÍQUEZ (1997)

Actualmente reside en Quilpué, cursó sus estudios secundarios en el liceo

artístico Guillermo Gronemeyer Zambrano, en el 2016 Publico sus libros
titulados Anexo (Autoedición) y su posterior Preludio (Autoedición), los
cuales ha estado difundiendo mano a mano. Ahora se concentra en su
proyecto de una imprenta auto gestionada en dicha ciudad Anexo
Ediciones, colaborando así con la poesía emergente de la zona.
 Suicidio n°111

Mirada de negación
Del espejo masculino:
Razón de mi severa idiotez

Mirada de compasión
Del espejo femenino:
El gran desequilibrio de mis pies

Mirada de división
Del infante aturdido
Regalo del pérfido camino
Mirada de proyección;
Los modelos destruidos,
El faro del huérfano perdido

Mirada de ilusión
Tras el techo de la función
¡El único testigo del mundo!

Miradas, guíenme ya
A escapar de este lugar
¡Aquel que todos llaman su mundo!
 Pintura sin forma

Un fugaz molusco de argón

desgarra el cielo
y su estela desciende
como cortinas de vida,
fragmentos de perlas,
que nievan y reposan
sobre el lomo de tierra.
Brota la lenta melodía evaporada
de los poros en el suelo
y se trenza en caricias
de una sensualidad sin forma.
Cristales aparecían y bailaban en las imágenes.
Coqueta escarcha que brilla como si riera, reía como si brillará.
Como células de un mineral precioso
que se precipitaba hacia el cielo sin fondo,
viajaban en una danza galáctica
perdiéndose en una centrífuga caleidoscópica
sin saber a dónde ir,
sin motivo para volar,
sin esforzarse en moverse,
pensando nada.
La perfección es pensar nada.
Marcelo Elgueta Tapia

Nació el 29 de diciembre 1993

Miraflores, Viña del Mar.

 No es para ti
Un día se me ocurrió, intentar llenar tu corazón vacío
Y solo me diste líos, ahora que va
Un día se me ocurrió, tomar el vacío que hay en el alma
Y convertirlo en palabras llenitas de amor
Quizás tu cariño es del malo, quizás tus años son en vano
La inocencia de verte a mi lado me ha derrumbado

Coro:
Y sé, yo sé, que el amor no significa na'
Un trámite que hay que firmar y luego botar
Y se yo sé, a tu vida llegara el amor
Pero ese amor que es de verdad y no se va a quedar

Corazón no quiero, que creas que quiero yo volver a verte

Esta canción solo la hice, para entenderme

Corazón no quiero, que creas que quiero yo volver a verte

Esta canción solo la hice, para entenderme

Coro:
Y sé, yo sé, que el amor no significa na'
Un trámite que hay que firmar y luego botar
Y se yo sé, a tu vida llegara el amor
Pero ese amor que es de verdad y no se va a quedar

Por último, te digo gracias, porque me salvaste palabras

Palabras tantitas palabras, palabras de amor
Al final esto fue tan poco, ni yo sé porque me alboroto
Quizás fue porque el corazón, aún seguía roto

Coro:
Y sé, yo sé, que el amor no significa na'
Un trámite que hay que firmar y luego botar
Y se yo sé, a tu vida llegara el amor
Pero ese amor que es de verdad y no se va a quedar
Y sé, yo sé, que a tu vida llegara el amor
Pero ese amor que es de verdad y no se va a quedar
 Pedacito de mi Vida

Si fueras tú, pedacito de mi vida

Te daría mis caricias, de ternura infinita
Si fuera yo, pedazo de tu sonrisa, me daría más que vida, mucho más que una caricia
Si fuera yo, una viajera de ensueño, te diría lo que quiero sin perder todo mi tiempo
Si fueras tú, un poquito más sincero, dime que te quito el sueño, mira que yo me
detengo

Coro:
Pero a ti siempre se te da igual, tan solo frente al mar, esperando llorar
Pero a ti siempre se te dará igual, tan juntitos los dos, disfrutando del mar

Quiéreme, quiéreme más, hasta que no quiera viajar, y que me quiera quedar
Quiéreme, y de manera tal, que no me quiera escapar, haz que me quiera quedar

Coro:
Pero a ti siempre se te da igual, tan solo frente al mar, esperando llorar
Pero a ti siempre se te dará igual, tan juntitos los dos, disfrutando del mar
Pero a ti siempre se te da igual, tan solo frente al mar, esperando llorar
Pero a ti siempre se te dará igual, pudimos ser los dos, disfrutando del mar.
 Exterminios

Tú y yo desdoblados
por el reflejo que la noche mutila
somos dos cuerpos
dentro de una máquina
de moler carne.
 Inasible

Si lo que tengo entre las manos es el sol

entonces me gustaría cortarlo con una navaja
y extraer su viscosidad vaciarla por mis dedos
por mis ojos por mi cuerpo como un líquido
que desencadena olas y me hace naufragar
en otros mares.

&

Su mano arde por texturas

que rozan los límites.
De pronto
son atraídos hacia el calor
de colchones quemados
que aplastan su masacre.
No temen
acercar el curso de la vía galaxia.
Claudia Vila

Escritora nacida en Viña del Mar: Desde los 15 años escribe poesía. Ha formado
parte de diferentes talleres literarios. El año 2012 publica su primer libro de poesía
(en forma independiente) llamado Los ojos invisibles del viento, también en ese año
se edita una antología en conjunto con otras escritoras pertenecientes al taller
denominado Madera de luna. El año 2013 ingresa a la PUCV a estudiar Pedagogía
en Castellano y Comunicación, carrera de la cual egresará el segundo semestre del
año en curso. Durante el año 2016 asiste al taller de poesía de la PUCV Carlos Pezoa
Veliz a cargo del profesor, poeta y doctor en Literatura hispanoamericana y poesía
Claudio Guerrero. Actualmente está trabajando en su segundo libro de poesía y
recientemente algunos de sus trabajos han sido publicados en la prestigiosa revista
digital de literatura, Letras de Chile.
 Trópico de Capricornio

Latitud árida de deseos eternos

deseos de lluvia y frescura glacial
Amarillo pedregoso, camino solitario
Espacio abierto de caballos desbocados
que al andar activan la itinerancia de la arena.

Dame un respiro, oh sol compartido

esconde tu voluptuosidad redonda
de mi mollera y mi espalda fatigada
y las ansias, de las almas atribuladas.

Tierra vagabunda, camina volteando su rostro

Las caras alzadas de las gentes
esperan volver a la noche absoluta
mientras los búhos calculan trayectorias invisibles
 Sacrificio

¡Qué calle ahora

o hable para siempre
quien esté cansado
de los mismos espíritus carnívoros
(¡péguense con un tenedor en el pecho!)
-dijo el sacerdote-
propongo un sacrificio
para todos ustedes
comedores de lunas y soles
ustedes también son carne fresca
digna de ser atravesada
por un tenedor brillante
en medio de la noche boca arriba
sangrando tinta verde
bajo los escombros de árbol
y los últimos remanentes de savia
tan sabia que por su efecto mágico
empiezan a brotar hojas nuevas
y a crecer a borbotones con la
última gota de sangre derramada.
Mi nombre es Diego Clavijo

Al escribir esto tengo 25 años, pero quién sabe qué edad tendré cuando alguien tome
este libro y lo lea. Sólo espero que pueda encontrar en él algunas palabras que
resuenen en su interior. Respecto a la poesía, yo no sé lo que es. Creo que hacer
poesía es como desatar una cuerda que amarra la conciencia para luego liberarla
sobre el papel. Yo, como muchos, empecé a escribir después de leer, porque no me
bastó con las palabras de los poetas que leí y quise intentar fórmulas nuevas y luego
de varios intentos insatisfactorios me pregunté: ¿es posible crear algo nuevo y
original hoy cuando ya se ha dicho todo o casi todo? Y así empecé, primero como
una actividad esporádica, luego, como una carga enfermiza cuyo delicioso peso me
hacía volver a intentarlo, como un Sísifo cargando su piedra una y otra vez por la
montaña. Al final, quizás, en la fugaz y cambiante precesión de las horas, disfrutando
el silencio de un solipsismo necesario, pude encontrar una sutil y esquiva
 Atrapasueños

Nos desenterramos una tarde en Plaza Anibal Pinto,

para quitarnos las moscas de las bocas
y desempolvarnos telarañas en un bar.
Cosimos el mundo entero con nuestras lenguas
nos brotaron hojas verdes.
Entonces nos mimetizamos a un bosque,
dibujamos un refugio perfecto entre los árboles de un monte,
enraizamos la cama con nuestros dedos.
Escarbamos el cielo.
Adoptamos un perro.
Sabíamos que seríamos felices para siempre.
En una esquina la puerta.
Algún día a través de ella veríamos entrar a la muerte.
 Preludio
(De Abriles Marciales)

¿Y si todo se resumiera
Al trébol que me diste?
El mundo sería tan simple
como las baladas de los noventa.
Tararearíamos letras inconexas.
El mundo entero
sería otra vez nuestra quimera,
que yace ahí, en una caja,
esperando que el tiempo le regale
un poco de polvo,
y de vez en cuando
la visite alguna araña curiosa,
o un par de manos,
con ganas de hurgar el cartón,
como si se introdujera
a un capullo de seda
y torbellinos de primavera.
Carolina Gómez Maray

Concón mayo 1984

Ha publicado “Abriles Marcianos” ediciones Caronte. 2013

Y “Obituario” ediciones Periféricas,

2016 apareció en varias revistas literarias y Antologías.

 Sentirás el aroma

1- ¿Sentirá el aroma
de su propia cola
el ratón de las flores?,
¿Sentirá el lastre de la luz
Este enorme astro
Etéreo?
Los vacuos cuadernos
Hondos, llenos
De polen
Que las abejas muertas
Desdeñaron.
¿Acaso existió el karma?
¿Acaso existió la fe?
¿El universo conspirador?
Mientras, algunos
Solo saben
De
Hambre,
Sed
Y frío.
Cuando estoy feliz
2- Cuando estoy feliz
Me pongo estúpido
Imbécil
Idiota
Retrasado
Deficiente
Subnormal
Tonto
Lelo
Majadero
Cretino
Necio
Insensato
Papanatas.
Pablo Briceño Saavedra

Artista visual, poeta. Nacido en Calama 1988.

Criado en Illapel, radicado en Viña del Mar.

Estudios en Bellas Artes (Bellas Artes de Viña del Mar)

 Un extraño sueño

Qué extraño es verte entrar por esa puerta, ver que estás aquí, de nuevo. Sentir cómo me

estrechas entre tus brazos, escuchar el silencio infinito, ver las nubes pasar y perderse en el

horizonte.

Tú, tú estás aquí, pero por alguna razón tengo deseos de llorar. Y ahora que estás frente a

mí, no sé qué puedo decirte, no sé qué puedo decirte para que sepas que te amo. Y las

palabras se quedan en mi boca, simplemente no puedo expresarlas, no pueden salir de mí.

Y ahora que estás frente a mí, y que el silencio nos besa a ambos, me vuelves a abrazar.

Mientras siento tus caricias, yo no sé, no sé qué puedo decir. Sólo no quiero, sólo no quiero

que te vayas a ir, que me dejes, que me dejes solo. No, no lo soportaría, no de nuevo, no

otra vez.

Te levantas, y desde aquella distancia me miras por largo tiempo. Me diriges palabras que

no puedo entender, sonidos que vienen desde otra dimensión. De pronto estás caminando

en dirección a la puerta. Quizás te vas, quizás te vas para siempre, y aunque intento

alcanzarte, no puedo moverme, estoy demasiado lejos de ti. Cuando llegas a la puerta, te

das vuelta, a un paso de desaparecer. Todavía las palabras no pueden salir de mí, todavía

no puedo moverme, todavía no sé qué decir, y tú estás ahí observándome, buscando algo

en mis ojos. Y así nos quedamos, mirándonos a la distancia, mientras extraño sentirte a mi

lado.

Luego cerraste tus ojos, luego yo cerré los míos. Y mientras el silencio nos besaba, ya no

estábamos cerca el uno del otro, cómo para poder abrazarnos. Y tuve miedo, miedo de que

aquello no fuera más que un extraño sueño, en el que por segundos volvías a mí. Miedo de

que fuera un sueño, y que tú no me amaras cómo yo te amo a ti, que tú no pudieras verme,

que mi nombre no significara nada para ti, que yo no existiera. Miedo de que fuera un

extraño sueño en el que volvías a mí, y que al final, la vida, los años, continúen sin ti.
 Grito sideral

Desde el cielo descendió, aquel violento quejido gutural, aquella señal cósmica que parecía
detener el tiempo, y toda la faz de la tierra, se estremeció. Y desde confines insondables e
indescriptibles, aquel ente dimensional reptó hacia el mundo, y lo observó con mesura.

Desde ese entonces, reinó dominante sobre el planeta, el eco distante de su presencia. Y el
enigma de lo desconocido e incomprensible, construyó su templo.

Más la vida vibró estridente, en irrefrenable desolación, cuando aquel grito gutural se
extendió una vez más, sobre el mundo, y sobre la existencia. Entonces la muerte caminó
victoriosa, sin que poder alguno pudiese detenerla, en su paso agigantado sobre las
galaxias.

Mientras el dios descendía, toda la creación fue eclipsada en un instante efímero, aquel
mismo instante efímero, de donde ésta provino. Entonces observó, y observó la nada, y
también observó el eclipse universal. Mientras que su grito sideral, se extendió sobre el
vacío, sobre aquella creación sin origen, ni creador, el universo, su morada.
Joaquín Madariaga Bustos

Viña del Mar, 1994. Estudios Básicos y Secundarios en SS. CC. Padres Franceses.
Actualmente cursa estudios de Psicología en La Universidad Andrés Bello.

En el año 2015 publica su libro de poemas en prosa, llamado “Anillo de Giges”.

Con respecto a la poesía, y el acto de escribir, esta es su opinión: “Para mí es una

dimensión donde la distancia entre espíritu y realidad, no existe. Donde no hay
diferencia entre el olvido y el recuerdo, porque conviven, y de allí nacen las
representaciones. Donde la delgada línea entre lo vivo y lo muerto, desaparece”.
 Libros de autor@s

Natalia Moya: De Generación en Generación

Andrea Gausser: La Poemada
Osvaldo Núñez Paredes: Mercurio

Veronica Acum: Rayün

Elizabeth o Amparo: Palabra Parida
Vercingétorix u otro: Pieza Mística

Alejandro Palma: Del Eterno Invierno

Fanny Campos Espinoza: Hystera Hystrión/Útero-Mascara
Franco Henríquez: Anexo/Déja vu/Preludio/Mor

Marcelo Elgueta Tapia: Balbuceos Insolentes

Claudia Vila: Los ojos invisibles del viento
Carolina Gómez Maray: Abriles Marcianos/Obituario

Joaquín Madariaga: Anillo De Giges

Contacto al correo: victorefg@hotmail.com

Facebook: Tumbos poesía
 AGRADECIMIENTOS

Gabriel Castro: Sabiduría y sugerencias.

Rosario Gambia Farías: Generosidad y alegría.

Natalia Moya: Sutileza y creatividad en creas las 17 portadas.