H I S T Ó R I A

E ANTOLOGIA
DA L I T E R AT U R A
P O RT U G U E S A
S é c u l o
XVII

N.º 35

FUNDAÇÃO
CALOUSTE
GULBENKIAN
1

Serviço de Educação e Bolsas

HALP N. 35

Professores/Investigadores

Ana Hatherly
Maria Lucília Gonçalves Pires
Nuno Júdice

Agradecimentos

Museu Calouste Gulbenkian

Imprensa Nacional Casa da Moeda
Livraria Sá da Costa Editora
Livros Horizonte
Porto Editora

Ilustração Capa:

Nicolas Lancret
Festa Galante
c.1730. Óleo sobre tela
A. 0,645 X L. 0,695 m. (N. Inv. 958)
Lisboa: Museu Calouste Gulbenkian 

Ficha Técnica

Edição da Fundação Calouste Gulbenkian

Serviço de Educação e Bolsas
Av. de Berna 45A - 1067-001 Lisboa
Autora: Isabel Allegro de Magalhães
Concepção Gráfica de António Paulo Gama
Composição, impressão e acabamento
G.C. Gráfica de Coimbra, Lda.
Tiragem de 11.000 exemplares
Distribuição gratuita
Depósito Legal n.° 206390/04
ISSN 1645-5169
Série HALP n.° 35 - Dezembro, 2005

2
 NARRATIVA DE FICÇÃO
MEMORIALISMO E COSTUMES
PROSA MORALISTA E HUMORISTA
(MISCELÂNEA)

3
4

Índice
Nota Prévia ................................................... 7
INTRODUÇÕES. ESTUDOS BREVES:
“Gaspar Pires de Rebelo: um génio da Língua
e da Literatura”
Nuno Júdice .................................................. 15
“Os Campos Elísios de Nunes Freire”
João Palma-Ferreira ....................................... 20
“O Desafio Venturoso de António Barbosa
Bacelar”
Ana Hatherly ................................................. 21
“Os Irmãos Penitentes de Frei Lucas de Santa
Catarina”
Maria Lucília G. Pires .................................... 22
“Prosa memorialista de seiscentos”
António J. Saraiva e Óscar Lopes ................... 26
“Fastigímia: contraste entre castelhanos e
portugueses”
Maria de Lourdes Belchior ............................ 28
“Os Diálogos de Mendes de Vasconcelos”
José da Felicidade Alves .................................. 33
“O casamento perfeito”, segundo Paiva
de Andrada
Fidelino de Figueiredo ................................... 35
TEXTOS LITERÁRIOS:
Gaspar Pires de Rebelo
– Infortúnios Trágicos da Constante Florinda ........... 39
– “O Desgraciado Amante Peralvilho” ........... 68
5
João Nunes Freire
Os Campos Elísios ........................................... 76
Diogo Ferreira de Figueiroa
Desmaios de Maio em Sombras do Mondego ........ 78
Gerardo de Escobar
Novela III ....................................................... 80
António Barbosa Bacelar
Desafio Venturoso ............................................. 84
Frei Lucas de Santa Catarina
“Os Irmãos Penitentes” .................................. 87
Tomé Pinheiro da Veiga
Fastigímia ........................................................ 93
Francisco Xavier de Menezes (4º Conde
da Ericeira)
Diário (1673-1743) ......................................... 105
Frei Alexandre da Paixão
Monstruosidades do Tempo e da Fortuna
(1662-1680) ................................................... 107
António de Sousa Macedo
Flores de España, Excelencias de Portugal ............ 111
Luís Mendes de Vasconcelos
Do Sítio de Lisboa: Diálogos ............................. 115
Padre Manuel Conciência
Mocidade Enganada e Desenganada .................... 122
Diogo de Paiva de Andrada
O Casamento Perfeito ....................................... 125
Jacome Carvalho do Canto
A Perfeita Religiosa .......................................... 128
Frei Bartolomeu Ferreira
“Contra a leitura de livros profanos” ............. 129

Frei João dos Prazeres

“Novelas amorosas mas exemplares” .............. 130

Anónimo [?]
“Da utilidade das novelas” ............................. 131

Nuno Marques Pereira

“Livros espirituais e livros profanos” .............. 132

BIBLIOGRAFIA SUMÁRIA .................... 135

6
Nota Prévia
A passos largos nos encaminhamos para o termo
desta História e Antologia da Literatura Portuguesa,
que encerrará com a apresentação do século
XVII. E o espaço previsto para a literatura do
século XVII está já quase esgotado: haverá ape-
nas mais dois volumes, centrados na Obra do
Padre António Vieira.
Por essa razão, pensei dar a este volume o carác-
ter de uma Miscelânea de obras muito diversas,
de modo a podermos completar um panorama
– sumário – da produção literária portuguesa
seiscentista. Mesmo assim – dado que o século
XVII é literariamente muito vasto em Portugal
– há ilimitadas falhas, das quais estou consciente:
não só muitas outras obras do mesmo teor das
que aqui são apresentadas estão ausentes (teve
que se proceder, naturalmente, a uma drástica
selecção), como por exemplo obras da nossa
historiografia seiscentista, entre outras, nem se-
quer são aqui nomeadas.
Nestas páginas, encontramos pois excertos de
obras de natureza diversa: ficção narrativa (roman-
ce, novela, contos); escrita de memórias (diários
e narrativas de viagem, da vida da corte, da vida
portuguesa e castelhana, por exemplo); narrativas
laudatórias à volta do ser e do estar português
(as cidades, a língua, traços de carácter, etc.) –
louvor este que se explicará pela situação de
forçada convivência na Península durante a
união a Castela e um consequente “sentimento
de inferioridade”; textos moralistas, normativos,
sobre questões como estas: a vida dos casados e a
das freiras, comportamentos da mocidade e dos
políticos, etc.; declarações e “pareceres” de cariz
reflexivo e teórico, por exemplo sobre questões de
retótica, utilidade das leituras, públicos-alvo, etc.
7
Vejamos então as obras e os autores presentes
nesta Miscelânea:
1. FICÇÃO NARRATIVA
– GASPAR PIRES DE REBELO é seguramente
o autor que mais fortemente marca a narrativa
de ficção seiscentista portuguesa. Frade da Ordem
Militar de Sant’Iago da Espada, no Convento de
Palmela, escreveu um romance (considerado,
com razão, a sua obra-prima), com o título In-
fortúnios Trágicos da Constante Florinda, em
dois volumes, publicados em 1625, o primeiro, e
em 1633, o segundo.
Como escreve Nuno Júdice no prefácio à sua
recente edição da obra, Pires de Rebelo, “ainda
contemporâneo e seguidor de Cervantes no tom
picaresco das Novelas Exemplares, [...] traça-nos
um quadro amplo e imaginativo da sociedade
do seu tempo, em que a demanda amorosa é
acompanhada por episódios que nos levam de
Braga e Lisboa à Índia, de Espanha a França e à
Grã-Bretanha, da Itália ao Norte de África,
numa sequência de aventuras que arrasta o lei-
tor, com o talento narrativo que lhe é dado pela
sua imensa cultura. Moralista e libertino, Gaspar
Pires Rebelo desafia preconceitos e tabus, num
constante apelo à imaginação que faz dele um
digno herdeiro do génio cervantino.”
Além do romance, Pires de Rebelo escreveu
cinco Novelas Exemplares, título que só por si
manifesta a sua linhagem. De entre elas, a quinta
desse conjunto, “O Desgraciado Amante
Peralvilho”, é aqui apresentada.
– JOÃO NUNES FREIRE, Os Campos Elísios,
de 1626: uma novela pastoril, dividida em doze
jardins ou capítulos, em que os amores pastoris
acontecem “em praias do caudaloso Douro” e
na região do Lima, mostrando o trabalho da
fantasia sobre a natureza, provavelmente indica-
dor da tendência barroca para uma fuga ao
mundo.
– DIOGO FERREIRA DE FIGUEIROA, Des-
maios de Maio em Sombras do Mondego – uma
narrativa em que a presença da paisagem – a
Coimbra de Santa Cruz, Santa Clara – merece
extraordinário pormenor (os seus “bosques de
alegria”, o “adormecido rio”).
– GERARDO DE ESCOBAR, a Novela III:
“Dos empenhos de uma fita”: narra a histó-
ria de Constâncio e Floris bela e Ardénio, acon-
tecida num momento de guerras europeias que
envolvem Castela e Portugal. É interessante essa
forte presença de um contexto histórico mais
amplo que o da Península.
– ANTÓNIO BARBOSA BACELAR, Desafio
Venturoso: uma “novela curta amatória”, próxima
das de Cervantes, em que o “clima de grande
tensão passional” atravessa todo o texto.
– FREI LUCAS DE SANTA CATARINA, “Os
Irmãos Penitentes”: uma novela integrada na
primeira das três “Noites”de Serão Político. Nessa
noite, em que é discutida como questão literária
a novela, é feito um encaixe desta narrativa que
Maria Lucília Pires considera uma novela
“exemplar”, “irrealista” e “ambígua” (ver estudo
nas páginas seguintes).
2. MEMORIALISMO. COSTUMES.
HUMORISMO.
Trata-se de um conjunto de textos organizados
como “diários”, mas que, apesar de assim os po-
dermos reconhecer, estão a grande distância da-
quilo que hoje entendemos por tal designação.
São textos que registam na sua estrutura o fluir
do tempo (com datas e lugares precisos), mas
que quase nada dizem do “eu” enunciador de
situações, opiniões, factos, comentados. Focam
costumes, maneiras de ser e de reagir, aconteci-
mentos de relevo ou pequenos incidentes do
quotidiano na vida das sociedades, dos políticos,
da vida privada, da corte, etc.
8
Temos aqui excertos de três obras:
– TOMÉ PINHEIRO DA VEIGA, Fastigímia
(1911): uma espécie de diário-reportagem de
viagem por terras castelhanas – Valladolid –, em
que as formas de ser e de estar dos dois povos
peninsulares são descritas e comparadas, e é
também “uma crónica divertida e escandalosa
sobre a vida da corte”. Encontramos aqui algo
raro no tempo: uma espécie de entusiasmo, iróni-
co, perante o modo de viver dos castelhanos – a
sua alegria convivente, a sua esplêndida liberdade
de costumes –, contrastado com a melancolia e
o pesadume, com a sujeição (das mulheres, por
exemplo) em Portugal.
– FREI ALEXANDRE DA PAIXÃO, Monstruo-
sidades do Tempo e da Fortuna (1631-1701): obra
hoje atribuída a este frade beneditino, embora o
problema da autoria tenha sido longamente
questionado. Em registo diarístico, são aqui da-
das infor mações sobre acontecimentos,
efemérides de ordem cultural, política e artística,
significativas sobretudo para o estudo da história
das mentalidades e costumes da época.
– D. FRANCISCO XAVIER DE MENEZES, 4º
CONDE DA ERICEIRA, Diário (1673-1743):
um texto com elementos que, para além do ela-
borado tecido verbal, valem antes de mais em
termos de uma história das mentalidades e dos
costumes da época. Entre tantas outras informa-
ções, comentadas ou não, é por exemplo interes-
sante ficarmos a saber o momento exacto em
que a Ópera lírica italiana entrou em Portugal,
através da referência que é feita às “Cantarinas”,
certamente as conhecidas “Paquetas” da Com-
panhia italiana que esteve nesses anos em Lisboa.
3. OBRAS DE LOUVOR E DE ANÁLISE
de PORTUGAL
Num tempo de humilhação política, vemos
crescer em alguns autores uma consciência for-
temente nacionalista, em que o elogio ou louvor
do que é português assume excessos que só a
situação política pode explicar. (Como antes ficou
dito, Fastigímia é uma excepção a esta vincada
atitude mental.)
Nos dois textos a seguir indicados, ouvimos
enaltecer Lisboa e Portugal: a situação geográfica
do país, tanto o clima de Lisboa como a genero-
sidade do povo e a língua. Para esta são inventa-
das etimologias de extraordinária fantasia. Num
e noutro caso, presenciamos uma análise crítica
da situação do país, em particular do modo
como se lidou com o chamado Império.
– ANTÓNIO DE SOUSA MACEDO, Flores de
España y Excelencias de Portugal (1651): o autor,
natural do Porto, exibe as qualidades e “excelên-
cias” de Portugal (rios, minas de outro, a língua,
etc.) Diz o autor que “España es la mejor parte
de Europa” e que “Portugal está en la mejor
parte, y sitio de España”; “está como cabeça de
España, [...] a la orilla de la mar”.
No entanto, como vemos e para surpresa do
leitor, a obra é escrita em castelhano. Uma decisão,
aliás, expressamente assumida no texto, com o pro-
pósito de assim poder ser lido por mais pessoas.
Sousa Macedo escreveu ainda Eva e Ave ou Amira
Triunfante, em 1676 e, em 1645, um texto em
latim sobre a “Lusitânia libertada do injusto do-
mínio castelhano”. Com esta intenção laudató-
ria, muitos outros textos existem. Entre eles, por
exemplo, um de Diogo Ferreira de Figueiroa
que, além de ficção narrativa, também escreveu,
em 1642, Theatro da Mayor Façanha e Gloria Por-
tuguesa.
– LUÍS MENDES DE VASCONCELOS, Do Sítio
de Lisboa: Diálogos (1608): como está indicado
já no subtítulo da obra, trata-se de um texto em
forma de diálogo – forma essa que é contextua-
lizada na sua tradição clássica. Trata-se de diálogos
entre um filósofo, um soldado e um político,
que debatem a grandeza, a diferentes níveis, da
9
cidade de Lisboa, sugerindo que a cidade tem
possibilidades para tornar-se não só pólo da
união peninsular mas também “cabeça de um
grande império”. Diz, por exemplo, o filósofo:
“Deve esta cidade ser preferida a todas as outras
da Europa”, pois é uma cidade que se mantém
grande, apesar mesmo dos “danos que recebe da
conquista da Índia”. Os fracassos relativos ao
modo da gestão da expansão são analisados tam-
bém, com uma crítica forte sobretudo no que
toca ao caso da Índia.
4. OBRAS de CARÁCTER MORALISTA 1
É notória na literatura portuguesa seiscentista (e
também na setecentista) a tendência moralizante,
normalmente numa linha assaz conservadora
(salvo raras excepções) no que diz respeito a
comportamentos, atitudes políticas, sociais, rela-
cionais. Conforme o faz notar Jacinto do Prado
Coelho, menos frequentemente se vê na nossa
literatura a observação gratuita do outro e do
que nos rodeia, movida apenas pela avidez de
conhecer gentes, lugares, hábitos e posições di-
ferentes. Por isso o tom de muitas destas obras é
parenético, isto é, atravessado por admonições e
preceitos de natureza moral. Perante as sátiras
feitas, são apresentados preceitos para corrigir os
males, sempre num intuito claro de edificação
moral.
De entre tantas outras, são aqui trazidas estas três
obras-tratado:
1
Entre tantos outros títulos que assumem uma perspectiva
pedagógico-moralista, lembro: do Padre João da Fonseca,
um texto-exemplum: Silva Moral e Histórica, de 1696; de Luís
Abreu e Mello, Avisos para o Paço, de 1659 – texto de
edificação moral; de Luís Mendes de Vasconcelos, Arte Mili-
tar, de 1612; do Pe. Alexandre de Gusmão, um (quase) trata-
do de pedagogia, intitulado: Arte de Crear Bem os Filhos na
Idade da Puerícia . Etc.
– PADRE MANUEL CONCIÊNCIA, Mocidade
Enganada e Desenganada. Duello Espiritual
(1728-1738: 6 volumes): A obra – que podere-
mos considerar dentro do quadro de uma quase
teologia moral – está dividida em quatro Diálo-
gos, por sua vez divididos em vários capítulos. O
diálogo aqui presente narra alguns exemplos de
moribundos desassossegados, devido à recusa
que fazem de arrependimento dos seus pecados
na hora do “passamento”.
Também de carácter moralista, este padre da
Congregação do Oratório publicou ainda, em
1742, Novíssima Floresta (título que evoca outras
florestas também textualizadas seja em seiscentos
seja em séculos posteriores).
– DIOGO DE PAIVA DE ANDRADA, O Casa-
mento Perfeito (1630): um tratado em que é feita
a apresentação moralista, conservadora, da “per-
feição” no casamento, revelando o discurso (mo-
nótono) um quadro mental tridentino bem
como um entendimento da questão discutida
algo devedor à chamada “psicologia tomista”.
Os temas do casamento, do adultério, do compor-
tamento das mulheres, são retomados por vários
autores, sobretudo vozes masculinas, conserva-
doras e até misóginas. Um dos modelos femini-
nos textuais mais admirados no tempo era o da
“perfecta casada” – mulher modelar descrita na
obra com o mesmo nome de Fray Luis de Léon
(curiosamente, obra dedicada a uma mulher:
“Doña María Varela Osorio”).
(Entre nós o tema está presente desde o século
XVI, por exemplo, com o Dr. João de Barros,
em Espelho de Casados (1540); no século XVII,
sobretudo com D. Francisco Manuel de Melo e
a sua Carta de Guia de Casados (1651); depois
ainda, mas de outros pontos de vista por vezes
mais abertos, no século XVIII, com Inácio No-
gueira Xisto, O Casamento Perfeito (1763); Frei
Amador do Dezengano. Espelho Crítico no qual
claramente se vem alguns defeitos das Mulheres –
texto que mereceu uma significativa resposta,
10
por parte de uma freira: Gertrudes Margarida de
Jesus, em Primeira Carta Apologética, em Favor, e
Defensa das Mulheres (cfr. aqui a “Bibliografia
Geral”); o tema é ainda abordado por Cavaleiro
de Oliveira, nas suas Cartas Familiares (1741-42).
– JACOME CARVALHO DO CANTO: A Per-
feita Religiosa e Tesouro de Avisos [...] O texto,
logo na “Taboada” (ou Índice), mostra o seu
foco central: as “virtudes” que uma religiosa
“perfeita” deverá cultivar, os requisitos para essas
virtudes serem adquiridas, o modo como uma
religiosa deve desenvencilhar-se de situações
relacionais complicadas que acontecem em con-
ventos.
5. TEXTOS TEÓRICO-CRÍTICOS
As matérias sobre as quais incide pensamento
crítico-teórico são múltiplas: a literatura, seus
públicos-alvo, textos profanos e textos espiritu-
ais; a utilidade da ficção, etc.
Na maior parte dos casos, deparamos com um
filtro moral que perpassa por todas as propostas
de reflexão, bem marcado pelo espírito da Con-
tra-Reforma, o que aliás os títulos-resumo dados
aos excertos tornam claro.
Os breves textos apresentados resultam de uma
escolha já feita pelos autores do Vol. III de História
Crítica da Literatura Portuguesa (cfr.: Bibliografia).
São estes os autores e as matérias tratadas:
– BARTOLOMEU FERREIRA: “Contra a lei-
tura de livros profanos” – texto retirado do Ca-
tálogo de Livros Proibidos de 1581 –, onde se
desaconselha a leitura de livros que tratem de
“amores profanos”.
– FREI JOÃO DOS PRAZERES: “Novelas
amorosas mas exemplares“ – um comentário
que valoriza o propósito doutrinal dos textos de
Serão Político de Frei Lucas. A presença de um
“comentário” dentro do livro faz prova dessa
tendência, frequente no Barroco, para apresentar
as obras, fazendo-as acompanhar por prefácios, Mais uma vez, um agradecimento a Maria
pareceres, dedicatórias, etc. Será isto um sinal Lucília Gonçalves Pires tanto pela paciência para
daquela espécie de incapacidade de “o olhar se comigo dialogar sobre autores e conteúdos
satisfazer com o próprio objecto”, como o nota como pelas suas indicações, sempre precisas e
Walter Benjamin, dado que na época a ocupação preciosas.
com as obras de arte “não era uma actividade
privada que dispensa[sse] justificação”, até por- Dezembro de 2005
que era comum pensar que “a beleza não tem
nada de próprio a oferecer aos que a ignoram” 2. ISABEL ALLEGRO DE MAGALHÃES
– AUTOR ANÓNIMO: “Da utilidade das nove-
las” – também um comentário, elogioso, a Serão
Político, em que é defendida a legitimidade do
“divertimento” como um dos propósitos de
uma obra literária.
– NUNO MARQUES PEREIRA: “Livros espiri-
tuais e livros profanos” – excerto escolhido da
obra Compêndio Narrativo do Peregrino da América,
escrita a partir do Brasil. Para além da matéria
narrativa, são tratadas questões da “retórica” e de
forma ou estilo. O estilo desta obra é descrito
como “em parte parabólico”, ressaltando-se a
importância da força pragmática de um texto, de
modo a ele poder tornar-se convincente. Justifi-
ca-se uma determinada escolha retória com este
argumento: para “convencer ao gosto dos tedio-
sos de lerem e ouvirem ler livros espirituais, são
necessários todos estes acepipes e viandas”. Isto
porque são espirituais e não profanos os livros
que se devem ler, já que “o leitor de livros espi-
rituais”, lemos, “paga o dízimo a Deus”, mas o
que lê os profanos [Gôngora, Quevedo, etc.]
“paga o terço ao Diabo”.

Como é habitual na estrutura destes volumes, a

primeira Parte contém Introduções e Estudos
Breves sobre autores, obras e seus contextos.
No final, há uma muito sumária Bibliografia,
geral e específica. Nota: Os textos em grafia antiga foram, como é já costume,
por mim actualizados, com a preocupação de manter as
2
Walter Benjamin, “Alegoria e drama trágico”. In Origem sonoridades e os ritmos dados pela pontuação. Em geral, as
do Drama Trágico Alemão. Trad. J. Barrento. [Berlim: 1928]; notas existentes nos textos foram retiradas, para facilidade de
Lisboa: Assírio & Alvim, 2004, p. 197. leitura e de impressão.

11
12
I N T RO D U Ç Õ E S
ESTUDOS BREVES

13
14
Gaspar Pires
de Rebelo: um
génio da Língua
e da Literatura
(excerto)
NUNO JÚDICE *
São muito escassas as informações sobre Gaspar
Pires Rebelo. De certo, sabe-se que nasceu cerca
de 1585, e viveu até 1640 durante o reinado dos
Filipes, tendo falecido pouco antes de 1650,
quando saem as «Novelas exemplares» que, se-
gundo diz um amigo em prólogo ao leitor, terão
sido encontradas entre os papéis do Autor. Diz-
-nos a «Biblioteca lusitana» que foi «natural da
Vila de Aljustrel no Campo de Ourique em a
Província Transtagana, freire professo da militar
Ordem de São Tiago em o Real Convento de
Palmela, prior de Castro Verde, pregador insigne
e não menor poeta vulgar». Conhecem-se dele
quatro livros:
«Infortúnios trágicos da Constante Florinda, 1.ª
parte», Lisboa por Giraldo da Vinha, 1625 (reedi-
ções em 1665, Coimbra, pela viúva de Manoel
de Carvalho; 1672, Lisboa, por João da Costa; e
1707, Lisboa, por Bernardo da Costa de Carvalho);
«Segunda parte», Lisboa, por António Álvares,
1633 (segunda edição em 1671, Coimbra, pela
viúva de Manoel Carvalho).
* In Infortúnios Trágicos da Constante Florinda. Ed. de N. Júdice.
Lisboa: Teorema, 2005, p. 5-11.
15
Houve uma edição das duas partes em 1684 por
Domingos Carneiro.
«Tesouro de pensamentos concionatórios sobre a
explicação dos Mistérios e Cerimónias do Santo
Sacrifício da Missa, das Vestiduras Sacerdotais em
forma de diálogo entre o Sacerdote e seu Minis-
tro», Lisboa, por António Álvares, 1635.
«Novelas Exemplares», Lisboa, por António Álva-
res, 1650 (reedições em 1670, António Craesbeck
de Melo; em 1684, Domingos Carneiro; em 1700
por Bernardo da Costa de Carvalho).
Grande parte da sua vida, passou-a no Alentejo,
em Évora, onde tirou o curso de Teologia na
Universidade, e em Castro Verde, onde exerceu a
função de prior; mas podemos inferir do conhe-
cimento que ele revela da Europa ter viajado
pelo menos por Espanha. Por outro lado, a refe-
rência que faz a Braga revela uma ligação privi-
legiada a essa cidade, para lá, como é evidente,
do destaque concedido a Lisboa e a Aljustrel, de
onde é natural.
Se Rebelo tem uma formação eclesiástica, não é
menos certo que a faz coincidir com uma ex-
tensa cultura profana, da Literatura à Filosofia, e
estendendo-se para áreas como as Ciências Na-
turais (cita os «Naturais», ou naturalistas), a Me-
dicina, a História, a Geografia, a Astronomia.
Domina várias línguas: o Latim, o Castelhano, o
francês (nele se encontram galicismos como
assignar (assigner), bem que (bien que), etc., o que
vai em apoio da tese de Anne Marie Quint de
uma possível influência de autores franceses.
Também é provável que conheça o italiano. Na
escrita, porém, opta pelo Português, numa época
em que muitos outros escolhiam o castelhano,
língua dominante. Nesta opção, pesarão razões
políticas: não são inocentes, em 1633, as referên-
cias feitas na «Segunda parte» ao prestígio de
Lisboa, e à importância de Portugal como Reino
– embora submetido a Ceres e não a Neptuno,
isto é, reduzido à dimensão continental, tendo
perdido o domínio do mar que, pressupõe-se,
está entregue a Espanha. É, além disso, um Ho-
mem entre duas Culturas: a nobre, ou erudita,
presente no seu conhecimento das regras do
protocolo, das lides bélicas, da arte equestre, da
arte da decoração, do vestuário (notáveis as suas
descrições exaustivas dos fatos e vestidos dos
personagens); mas também a burguesa, que vem
da sua preocupação com a Justiça e com o regu-
lamento dos comportamentos sociais pela ma-
gistratura e tribunais, defendendo que não haja
crime impune. É, no entanto, a presença do
mundo popular que também encontra um forte
eco nesta obra, através de provérbios, rifões, sen-
tenças, de que faz um compêndio na admirável
«Carta que escreveu um velho a um seu filho»
em que se ensina ao servidor de um nobre
como se deve comportar para subir na vida e
ocupar o lugar do Senhor. Domina com segu-
rança a arte poética, embora não se conheça
dele mais do que pequenos poemas dissemina-
dos pelo romance.
Mas o que atesta o seu profundo conhecimento
das regras da nobreza seiscentista é o pormenor
com que descreve torneios e festas, bem como
os concursos literários: e o requinte com que,
em Portugal, tais divertimentos eram concebidos
terá um testemunho no pedido que Mariana de
Habsburgo, viúva de Filipe IV, faz ao cavaleiro
português António Luís Ribeiro de Barros, em
1668, para idealizar um torneio comemorativo
do seu aniversário:
«Alguns dos exercícios de cavalaria propostos ao
cavaleiro não eram surpreendentes: esperava-se,
assim, que soubesse cavalgar, tourear com rojões,
atirar com arcabuz, bailar com uma dama e
compor um soneto ou glosar uma décima. O
cartel indicava, ainda, que o cavaleiro devia saber
falar três línguas (a latina, a materna e uma ou-
tra), defender conclusões de filosofia moral e
especulativa ante os padres jesuítas do Colégio
Imperial, e argumentar conclusões políticas so-
bre aforismos de, entre outros, Tácito, Justo
16
Lípsio e Séneca. Além disso, e como última pro-
va, os juízes do torneio deviam avaliar os seus
conhecimentos numa matéria tão específica
quanto a Arquitectura por las reglas de Vitrubio e
Sebastiano Serlio, diante de uma planta e de um
alçado».
Reconhecemos, aqui, alguns dos episódios em
que Rebelo descreve este tipo de certames,
pouco mais de trinta anos antes deste projecto
de torneio idealizado por um português e que
quase parece decalcado das palavras da «Cons-
tante Florinda».
Não deixa também de ser surpreendente a liber-
dade de costumes que Pires Rebelo nos descreve.
Talvez nenhum outro autor, depois de Gil
Vicente, nos dê em tão viva pintura uma socieda-
de marcada pelo Amor que se sobrepõe a todos
os obstáculos, sendo a Mulher muitas vezes quem
toma a iniciativa da transgressão, violando interdi-
tos tão fortes como o adultério e o incesto (entre
irmãos, entre pai e filha, como no episódio em
que se relata a história da jovem que, sem o saber,
casa com o pai, após o que reata a ligação com o
irmão, de quem tinha um filho, mesmo sabendo
já o seu laço familiar), numa imaginação que toca
todos os limites da ética. São frequentes, por ou-
tro lado, fugas de casa, e desobediência aos supe-
riores, incluindo Religiosos.
É este espectro social que faz da «Constante
Florinda» uma obra que só terá o seu paralelo na
«Peregrinação» de Fernão Mendes Pinto, pelo
lugar que é dado à descrição realista do mundo.
A vida nas galés, nas prisões, os naufrágios, por-
menores dramáticos como esse de os prisionei-
ros dos corsários serem objecto de uma selecção
de nacionalidade entre os que podem ser objec-
to de resgate, e serão poupados, e os que nada
valem, e são mortos, a vida de comerciantes es-
trangeiros em Lisboa, o universo familiar (inces-
tos, adultérios, lutas entre irmãos, etc.), constitu-
em um quadro único da sociedade portuguesa e
europeia do século XVII, dado que o romance
se situa em Portugal, Espanha, França, Itália,
Grã-Bretanha, alargando-se também a outros
continentes, com um quadro único da vida dos
escravos cristãos no Norte de África e na Tur-
quia, com uma imagem por vezes positiva da
tolerância dos Mouros em relação aos cativos, tal
como também se encontra um interessante epi-
sódio passado no extremo do Império, na Índia
governada pelos Portugueses.
É vastíssimo o universo de referências culturais
de Rebelo. Um dos aspectos mais interessantes é
verificar que, para além dos clássicos latinos, e de
Virgílio, em particular, que é a grande referência,
seguida por Ovídio, para o fundo mitológico da
obra, são também referidos, de entre os seus
próximos, «Os Lusíadas» e o « Amadis». No en-
tanto, através de possíveis fontes para as situações
narrativas, é imenso o fundo a que Rebelo re-
corre. Claro que temos o mundo picaresco pe-
ninsular, em que Cervantes não deixa de ser
um modelo; mas é também no universo da tra-
dição oral e da literatura de cordel que outro
motivo de inspiração se pode procurar, e se, para
o caso do travesti, se pode referir o arquétipo da
Donzela guerreira, extensamente desenvolvido
no Romanceiro e no conto popular, talvez não
seja preciso ir tão longe: bem perto dele, há o
caso da «Monja alferes», que circulou por toda a
Península, a partir de 1625, e em 1626 foi adap-
tada para teatro pelo discípulo de Lope de Vega,
Juan Pérez de Montalván, lembrando a história
de Brites de Almeida, a «padeira de Aljubarrota»
que, em folheto de cordel do séc. XVIII (pelo
que a lenda já devia circular desde muito antes)
é apresentada como tendo sido, ainda jovem,
raptada por corsários mouros, tendo sobrevivido
graças ao disfarce masculino. Há também uma
curiosíssima adaptação do topos medieval do
«coeur mangé», no episódio em que o marido
enganado dá a comer à mulher adúltera o cora-
ção do amante, levando-a ao suicídio no instante
em que lhe revela a natureza do prato que ela
acaba de saborear.
17
Mantém-se, é certo, a defesa da castidade dos
dois heróis como o grande Leitmotiv dos episó-
dios; mas isso não impede que, postos à prova,
por várias vezes surjam situações limite em que
só uma intervenção exterior salva Florinda ou
Arnaldo de transgredirem a recíproca promessa
de fidelidade até ao casamento. Trata-se de uma
característica decorrente da ficção ibérica deste
século XVII, cujo modelo é a novela helenística,
em que o amor desviado ou luxurioso (caracte-
rístico de tantos dos personagens da «Constante
Florinda») serve de contraponto à virtude dos
amantes fiéis, realçando-a ao nível do heroísmo.
O fascínio por Itália também é uma constante
deste Autor, e em particular por Veneza e Flo-
rença. O que me parece interessante, contudo, é
o facto de o modelo político italiano permitir a
defesa de um sistema de ascensão à nobreza, e
mesmo ao poder, por parte de fidalgos pobres,
ou simples aventureiros. Claro que, para isso, é
necessário passar todas as provas a que Florinda
e Arnaldo são submetidos; mas a sua entroni-
zação no Ducado de Florença (para mais sendo,
como são, estrangeiros, naturais de Saragoça) não
deixa de constituir uma visão muito heterodoxa
da sucessão dinástica, o que não deixa de ser
significativo no período em que os volumes são
publicados (1625 e 1633), nos últimos quinze
anos da regência castelhana da Coroa portugue-
sa, sob Filipe III de Portugal, em que são notóri-
as as dificuldades e o espírito de resistência que
terá o seu clímax em 1637-8 com as alterações
de Évora, nesse Alentejo onde Pires Rebelo
exerce o ofício de prior, em Castro Verde: e não
é sem dúvida casual a referência à falta de papel
que, segundo ele, afectou a publicação da 2.ª
parte, contrariando a ânsia dos leitores em co-
nhecer a continuação da história, tal como o
modo laudatório como Portugal é referido
(omitindo referências a Castela), colocando Re-
belo do lado dos que mantêm a vontade separa-
tista, que se consumará em 1640.
A edição da 2.ª parte da «Constante Florinda»,
em 1633, na oficina de António Álvares, é tam-
bém significativa do sucesso da 1.ª parte. Este
impressor, com uma larga actividade ao longo
do século, para lá de obras teológicas e tratados
técnicos ou textos filosóficos, dedica-se a uma
literatura de carácter romanesco em que as no-
velas da Florinda cabem perfeitamente. Editor
de João de Barros («Crónica do Imperador
Clarimundo», 1601), de Vasco Mouzinho de
Quevedo («Afonso Africano», 1611), de Isidoro
Barreira («História da vida e martírio da Gloriosa
Virgem Santa Iria», 1618), de um relato da His-
tória Trágico-Marítima («Naufrágio que passou
Jorge de Albuquerque Coelho»), António Álva-
res é também o editor português das novelas de
Miguel de Cervantes, publicadas no ano da sua
morte e seguinte: «Novelas exemplares», em
1617, e «La discreta Galatea», em 1618. Mas não
fica por aqui este contacto do editor com auto-
res castelhanos: em 1625 (ano em que Gaspar
Pires publica a 1.ª parte da «Constante
Florinda») é publicada por Álvares a edição lis-
boeta (em castelhano, tal como os livros de
Cervantes) de uma obra que terá sucessivas
reedições por todo o século desde a 1.ª, em
1615-17 (Madrid), até à última, em 1686 (Leon):
a novela pastoril «Poema tragico del español
Gerardo e desengaño del amor lascivo», de Don
Gonzalo de Céspedes y Meneses. Rebelo en-
contra-se, então, ao lado de alguns dos mais ilus-
tres e lidos autores peninsulares, e a referência
feita aos pedidos para que publicasse a continua-
ção dos «Infortúnios trágicos» dão bem conta do
interesse suscitado pela obra.
Perguntar-se-á, por outro lado, se não será esta
referência no prólogo um artifício retórico. É
que, lida a primeira parte, tornam-se visíveis as
múltiplas deixas (no sentido teatral do termo)
para novas aventuras que completem o destino
em suspenso de vários dos heróis da primeira
parte - para não falar da lacuna constituída pelo
18
percurso do próprio Arnaldo, ausente desta 1.ª
parte. Temos, por isso, um projecto que está im-
plícito já na edição de 1625, anunciando a con-
tinuação (e conclusão infeliz, no seu desfecho
trágico) de 1633, no que Rebelo segue as leis do
género novelesco, do «Amadis» ao «Palmeirim»,
passando pela «Diana», todos eles livros que não
se esgotam, sendo prolongados ou pelo próprio
autor ou por continuadores desejosos de explo-
rar este filão romanesco.
Mas vemos, ao mesmo tempo, que a escrita se
apura da 1.ª para a 2.ª parte; e onde, no primeiro
livro, há ainda um peso da retórica moralista e
da formação religiosa, a 2.ª dá-nos uma abertura
para o mundo profano, usando o expediente
camoniano do paralelo com a mitologia. O seu
interesse por Virgílio (que lê no original latino,
como se vê pelas citações) reflecte um gosto
comum a outros contemporâneos seus: João
Franco Barreto, nascido em 1600, traduz a
«Eneida», publicada em duas partes em 1664 e
1670. Barreto foi presbítero na vila do Redondo
até 1648, não sendo impossível que se tenham
encontrado ou ao menos ouvido falar um do
outro, dada a proximidade em que o Redondo
se encontrava de Castro Verde. Também na pin-
tura os motivos da guerra de Tróia são ampla-
mente utilizados na época, como se pode ver
nos quadros de um outro seu contemporâneo,
Diogo Pereira (morto em 1658). Tudo isto resul-
ta, assim, numa irrupção esplêndida da Antigui-
dade como fonte de inspiração para os episódios
que ganham em força trágica e em originalida-
de. Este lado «antigo» é visível também no gosto
pelas ruínas. A ruína não é, porém, um simples
cenário de destruição, mas um espelho de
ensinamento em que, no processo descritivo, é
apresentada uma herança que se manifesta na
mensagem alegórica das figuras que se distribu-
em pelo espaço arquitectónico. Há, por isso,
uma recuperação do passado em todas as suas
vertentes, desde os Gentios aos pagãos, dando
uma abertura em que se manifesta o humanista, uma literatura da caducidade». Com efeito, é no
contrariando o peso censório da Igreja pós- «teatro da morte», que é o cadafalso erguido
tridentina. para a execução de Florinda e Arnaldo, que ter-
Todos estes aspectos fazem de Gaspar Pires Re- mina o esplendor da aventura amorosa; e é nesse
belo um dos grandes autores da Língua portu- instante, em que chegou ao fim a aventura trági-
guesa, em particular no brilho com que domina ca, que a «malencolia» atinge o seu auge na de-
a subtileza conceptual, equilibrando-a de forma sencantada constatação final de Arnaldo de que
articulada, num sábio jogo de luz e sombra, com «não tem fundamento a seguridade dos bens do
a arte de contar. Podemos, por isso, dizer sem mundo».
qualquer receio de exagero que ele é, no plano
da literatura de imaginação, o equivalente ao Pa-
dre António Vieira (e, tal como Vieira, Rebelo é
referido como um dos grandes pregadores reli-
giosos do seu tempo, o que se pode comprovar
pela prática que o Ermitão faz a Leandro no
capítulo XXVII da Primeira parte).
Perguntar-se-á por que motivo não consta o seu
nome, em geral, das nossas histórias literárias, a
não ser como quase minúscula referência de
rodapé? Duas razões se podem apontar, para lá
do nosso desleixo crónico em relação ao passa-
do: o facto de ter vivido sob o período filipino;
e sobretudo a sua inscrição na prosa de ficção
barroca, tão desconsiderada como simples jogo
formal. Vive, além disso, num período que Fran-
cisco Rodrigues Lobo caracterizou como sendo
de «corte na aldeia». A perda da independência,
e o facto de nenhum dos Filipes se ter instalado
em Lisboa, vai desenvolver esses núcleos regio-
nais de vida cultural em torno de famílias no-
bres - o marquês de Vila Real, em Leiria, onde
vive Rodrigues Lobo, o duque de Bragança em
Vila Viçosa, entre muitos outros - não sendo de
excluir que Pires Rebelo tivesse frequentado ou
fosse o centro de um desses círculos.
É ele, porém, um dos nossos autores em que de
modo mais claro e, poderemos dizê-lo, consciente,
se encontra a marca deste nosso (e sublinho esta
palavra) século barroco, vigente de 1580 a 1680
no mundo hispânico, segundo Fernando R. de la
Flor, com as suas duas características nucleares
que são a «determinação niilista» e «uma arte e

19
Os Campos mosteiro de Lordelo traz informações para a his-
tória genealógica dos Correas Atouguias e anota
o facto curioso de ter sido apenas quando D.
Elísios de Rodrigo da Cunha foi bispo da cidade que o
Porto passou a contar com uma oficina impres-

Nunes Freire sora.

A obra está dividida em doze jardins, ou capítu-
los, com escassa intriga e algumas descrições

(excerto) apreciáveis, particularmente das regiões do

Douro e do Lima.

JOÃO PALMA-FERREIRA *

Sabe-se que era natural do Porto onde teria nas-

cido na primeira metade de século XVII e que
uma vez ordenado, foi professor de Latim e ca-
pelão-mor da Misericórdia. Deve ter morrido
entre 1647 e 1655, dado que na primeira destas
datas ainda pedia privilégio de dez anos para a
publicação dos Catarpácios de sintaxe grande e de
géneros e pretéritos com suas regras e na segunda,
idêntica petição era já feita a Gonçalo Laiem,
herdeiro do padre João Nunes Freire.
Publicou as seguintes obras:
– Anotações aos géneros e pretéritos da arte nova,
Porto, 1635; – Anotações ad Rudimenta Grammatical,
etc., Porto, 1643; – Margens de sintaxe com a cons-
trução em português, Porto, 1644; – Os Campos
Elísios, Porto, 1626.
Na sua obra narrativa, Os Campos Elísios, ofere-
cidos ao senhor Luís Correia, abade da igreja e
mosteiro de Lordelo, impressa por João Rodrigues,
deixou-nos uma novela pastoril muito influen-
ciada por Francisco Rodrigues Lobo, isto é, se-
gundo o censor Frei Tomás de S. Domingos, no
género de fingidos amores pastoris dos mais honestos,
em prosa e verso. Na dedicatória ao abade do

* In Novelistas e Contistas Portugueses dos Séculos XVII e

XVIII. Sel. J. Palma-Ferreira. Lisboa: INCM, 1981, p. 173.

20
O Desafio
Venturoso
de António
Barbosa Bacelar
(excerto)
ANA HATHERLY *
[...] O Desafio Venturoso insere-se no grande gru-
po da novela curta amatória que, embora de
origem italiana, no período barroco tinha já
uma arreigada tradição peninsular. Segundo
Menendez y Pelayo esse género remontaria a
meados do século XV, florescendo ao lado das
novelas de cavalaria mas diferindo destas consi-
deravelmente, pois na novela erótico-sentimen-
tal dá-se «mucha más importancia al amor que
al esfuerzo, sin que por eso falten en ella lances
de armas, bizarrias y gentilezas caballerescas, su-
bordinadas aquella pasion que es alma y vida de
la obra, complaciendose los autores en seguir su
desarollo ideal y hacer descripción de los afectos
de sus personajes. Es, pues, una tentativa de no-
vela intima y no meramente exterior como casi
todas las que hasta entonces se habian compuesto».
Esta descrição aplica-se com bastante acerto ao
Desafio Venturoso, novela curta amatória em que
não faltam rasgos cavalheirescos ao lado da ana-
tomia dos sentimentos das personagens.
* In “Apresentação”. Desafio Venturoso. António Barbosa
Bacelar. Lisboa: Assírio & Alvim, 1991, p. 12-14.
21
Não sendo propriamente uma narrativa exem-
plar, o Desafio Venturoso está próximo das novelas
cervantinas, exibindo claramente, para lá de ves-
tígios dessa poderosa tendência, aquilo que
Evangelina Rodriguez Cuadros definiu como
«la dolorosa escisión barroca entre lo intelectual
y lo sensible».
Considerando o seu argumento, veremos que
Felício, amante (que se julga) traído por Lizarda,
ao ter conhecimento da dimensão da sua desdita
através do relato de Carlos (que ele salva da
morte e de quem se torna amigo), acaba por
ficar num impasse afectivo, dividido entre as leis
do amor e as da amizade, não conseguindo re-
solver satisfatoriamente o conflito que se gera
no seu íntimo.
A solução para o problema do triângulo amoro-
so que se desenha entre Felício, Carlos e Lizarda,
é encontrada por um processo frequente em no-
velas cervantinas, que já noutro local examiná-
mos, e que consiste na transformação do triân-
gulo conflitual em quadrângulo de equilíbrio,
pela adição de mais um elemento feminino
(neste caso, Ângela, irmã de Lizarda), terminando
a novela com o desejado desfecho feliz através
da formação de dois casais.
No Desafio Venturoso é também muito evidente a
presença do que Evangelina Rodriguez Cuadros
classificou como a dupla articulação do aspecto
individual/passional como aspecto de vinculação
social, muito nítido no desenho das figuras: veja-
-se que as acções nobres são praticadas pelos
Senhores e as acções vis emanam da criada
Lucinda.
São ainda de destacar os aspectos de amor não-
-platónico, não-petrarquista, em relação à perso-
nagem principal feminina. Esta, por seu turno,
fazendo eco dum costume frequente na época,
quer nas novelas exemplares quer nas pastoris
(em episódios intercalados), assume uma atitude
varonil e até de índole criminal, pois Lizarda (se
bem que para defender a sua honra) não só
apunhala barbaramente Carlos, deixando-o a es-
vair-se em sangue, como ainda, mais tarde,
disfarçada de cavaleiro, brande valorosamente a
espada num duelo em que de novo põe em
risco a vida do infeliz jovem.
O comportamento vil da criada, fulcro do enga-
no à volta do qual gira toda a acção da novela, é
eficazmente contrastado com o gesto impiedoso
de D. Félix, pai de Lizarda, que ameaça matar
Lucinda, castigo justificado pelo ultraje feito à
sua honra. Porém o autor, que obviamente ex-
plora a situação para intensificar o cunho melo-
dramático da narrativa, resolve a questão duma
maneira elegante e caridosa, fazendo com que
tanto os jovens amantes como o ofendido Pai,
concedam a Lucinda o seu perdão.
Dotada dum enredo que se deseja intenso e dra-
mático, mas que não exclui os acentos líricos,
esta novela em que os sentimentos e os actos
estão em íntima consonância com o cenário na-
tural – violento e dramático na serra da Estrela,
idílico na serra de Sintra – possui um acentuado
sabor romântico, embora datando de cerca de
um século antes do próprio pré-romantismo se
ter afirmado.
Por outro lado, se no Desafio Venturoso há um
clima de grande tensão passional, que só no fim
da novela se resolve, a linguagem usada é bastante
comedida, encontrando-se o empolamento mais
na efabulação do que no discurso. De assinalar
ainda é a presença de poemas intercalados, em
português e em castelhano, segundo o costume
da época, de que destacaremos pela sua particu-
lar qualidade o Soneto do fólio 142v.
Dentro do restrito panorama da novela barroca
portuguesa, que agora começa aos poucos a ser
descoberta, o Desafio Venturoso surge como uma
narrativa bem urdida e bem trabalhada, que me-
rece um lugar de destaque na ficção portuguesa
de todos os tempos.
22
Os Irmãos
Penitentes de
Frei Lucas de
Santa Catarina
(excerto)
MARIA LUCÍLIA GONÇALVES PIRES *
A mais conhecida obra de Fr. Lucas de Santa
Catarina, frade dominicano e prolífico escritor
do período barroco, é certamente a novela
intitulada Serão Político. A ficção básica desta no-
vela remete o leitor para o mundo da burguesia
letrada do tempo e apresenta um grupo de jo-
vens que, para fugir à agitação e excessos do
carnaval lisboeta, se reúne numa quinta em Vila
Franca e decide ocupar com questões literárias
as três noites de entrudo. Para cada uma das
noites é designado um animador e um assunto.
A primeira noite será dedicada à novela; a se-
gunda noite consagrar-se-á à poesia, e a terceira
ao teatro. Na concretização deste plano,
Feliciano narra uma história a que dará o título
«Os irmãos Penitentes»; Roberto, construindo
uma encenação narrativa de feição alegórica,
formula uma crítica violenta, caricatural e joco-
sa, contra a poesia do tempo. Mas Félix não
chega a fazer representar a farsa que preparava
para a terceira noite: o plano equilibrado que
* In Acerca duma novela barroca “Os Irmãos Penitentes” de Fr.
Lucas de Santa Catarina. Separata Revista da Fac. de Letras,
Lisboa, 5.ª série (7), Abril 1987, p. 127-131.
fora previamente estabelecido é alternado, e a
narrativa invade o espaço que fora destinado ao
teatro. Não podemos deixar de nos interrogar
acerca dos motivos desta ausência do texto tea-
tral anunciado. Significará esta ausência a incapa-
cidade do autor para cumprir o plano previsto,
produzindo um texto dramático? Esta é uma
hipótese a não aceitar, entre outras razões pelo
facto de Fr. Lucas ter deixado, entre os seus
numerosos inéditos, vários entremezes. Além
disso, a estrutura heterogénea das obras, resultante
da associação de texto teatral e narrativo, não é
insólita na produção literária da época. Veja-se,
como exemplo Deleitar aprovechando, de Tirso de
Molina. Mas o autor deste Serão Político, frus-
trando embora as expectativas criadas ao leitor,
opta por uma estrutura unicamente narrativa
excluindo o discurso dramático por razões cuja
justificação fica apenas no plano da organização
ficcional.
A obra aparece-nos, pois, dividida em três partes:
as três noites. Desta divisão tripartida a crítica
reteve apenas a segunda parte, por isso o Serão
Político é habitualmente recordado somente pelas
censuras que nessa segunda parte são feitas à
poesia barroca. Todo o resto da obra tem sido
considerado, implícita ou explicitamente, dispi-
ciendo.
Contrariando esta posição da crítica, vou ocu-
par-me neste artigo da novela «Os Irmãos Peni-
tentes», narrada por Feliciano na primeira noite,
destacando, dentro desta, a narrativa metadiegé-
tica em que o penitente Ricardo narra as aven-
turas que o levaram à vida eremítica com sua
irmã Eustóquia.
Uma novela «exemplar»
A narrativa «Os Irmãos Penitentes» é no texto
designada de «novela exemplar». Esta classifica-
ção remete-nos inevitavelmente para as Novelas
23
Ejemplares de Cervantes, autor que marcou em
diversos aspectos a produção novelesca portu-
guesa do período barroco. Tal como o modelo
cervantino, esta novela de Fr. Lucas de Santa
Catarina, tendo por função essencial deleitar e
distrair – «não escrevo a ensinar, escrevo a diver-
tir», diz o autor no prólogo – explora a aventura
insólita e assume uma dimensão moralizadora,
embora, como escreve A. Valbuena Prat a propó-
sito das novelas de Cervantes, essa dimensão
nem sempre corresponda à moral consagrada do
tempo. Note-se que as chamadas «novelas exem-
plares», apresentadas sempre como passatempo
honesto e deleitoso, não estão geralmente, apesar
da sua designação, vinculadas à função retórica
do exemplum, e o carácter edificante que parece
anunciar-se com tal designação está com fre-
quência ausente.
A novela de Fr. Lucas, no entanto, parece acen-
tuar o pendor moralizante e propor normas de
comportamento. Um dos pareceres em que se
fundamenta a licença de impressão acentua pre-
cisamente este aspecto: «São amorosas todas as
novelas deste livro, mas exemplares, porque
doutrinal o fim a que as determina seu autor,
mostrando na variedade dos enredos a incons-
tância dos afectos humanos e persuadindo no
engano dos amantes a falsidade do amor do
mundo». Mas, apesar desta aparência moraliza-
dora, a história dos irmãos penitentes não deixa
de suscitar questões como estas: que moral a
rege? que lição propõe? em que consiste, afinal,
o seu carácter exemplar?
A um primeiro contacto, o leitor desta novela
tem a sensação de mergulhar num labirinto: en-
laçam-se os fios narrativos, multiplicam-se as fal-
sas pistas, acumulam-se os disfarces.
Mas esta aparente complexidade acaba por se
reduzir (como acontece geralmente nas narrati-
vas ficcionais da época) a uma estrutura bastante
simples, organizada essencialmente com base
numa figura de repetição. Repetem-se os gestos
narrativos: dentro da narrativa de Feliciano pro-
duzem-se as narrativas de Ricardo e de Carlos;
dentro destas outras personagens assumem tam-
bém funções narrativas.
Narrativas encaixadas que, em cada nível narra-
tivo, se ordenam por justaposição. Assim, no nível
principal, à narrativa de Ricardo sucede-se a de
Carlos. A função desta última surge inicialmente
como problemática aos olhos do leitor: que faz
ali esta narrativa, uma vez terminada a história
dos irmãos penitentes, Ricardo e Eustóquia,
narrada pelo próprio Ricardo? Mero gosto
lúdico da acumulação nesta justaposição de his-
tórias em que se repetem situações narrativas?
No plano da organização da história a narrativa
de Carlos justifica-se como processo de apresen-
tação, de identificação de personagens que até
então permaneciam perante as outras persona-
gens (e perante o leitor) incógnitas, misteriosas.
No plano da produção de sentido do texto, ve-
remos que esta história, aparentemente quase
supérflua, pode ser muito significativa.
Uma novela «irrealista»
Tal como acontece com toda a produção nove-
lesca do tempo, também este texto tem sido
menosprezado em nome dum realismo erigido
em valor essencial da literatura e aqui pratica-
mente inexistente. Daí que alguns dos críticos
que se situam nesta linha verberem o artificioso
e inverosímil das aventuras narradas e desta-
quem, como pormenor precioso, a inclusão nes-
ta novela duma linguagem rústica posta na boca
de personagem do povo – o juiz da Batalha.
Mas o realismo não é critério pertinente de ava-
liação da literatura ficcional deste período. O
objecto de imitação da novela não é a realidade,
mas as convenções do género concretizadas em
textos que se tomam por modelos. Só a partir
do romantismo o romance surgirá com essa pre-
24
ocupação de representar a realidade, de imitar a
vida. Por agora estamos em pleno domínio de
convenções literárias não pautadas pela realida-
de. E a primeira e fundamental convenção é que
a novela crie um mundo ficcional marcado pelo
insólito, pelo assombroso; o conceito de verosi-
milhança neste género está longe de se identifi-
car com o usual, com o normal. O próprio texto
se ocupa explicitamente desta questão em co-
mentário feito por Ricardo à sua narrativa
autodiegética:
Quem há-de crer o dilatado labirinto da minha vida?
Mas inda agora será madrugar a dúvida(...). Estranhar
a história por desusada é crassa ignorância; pois para
que se cansara a escritura se a história não fora rara?
Do usual é cronista a experiência; no prodigioso é
que merece atenções o sucedido.
O insólito da história é, pois, norma fundamen-
tal dum vénero que visa assombrar a imaginação
do receptor, o que justifica a designação de «ma-
ravilha» dada às narrativas novelescas na obra de
D. Maria de Zayas e Sotomayor, Novelas Amoro-
sas y Ejemplares (1637).
Outra convenção relevante é a que diz respeito
à representação do espaço e do tempo.
O espaço em que decorre a história, quer seja
um cenário de natureza agreste ou de natureza
amena, é pintado segundo moldes literários, re-
correndo a tópicos que uma longa tradição lite-
rária consagrou neste tipo de descrições. É certo
que nesta novela se verifica um esforço de
enraizamento da história num espaço real, mas
esse esforço limita-se quase exclusivamente à
utilização de topónimos – a serra de Sintra, a
região de Colares, etc. – topónimos que surgem
apenas como nomes dados a posteriori a espaços
descritos de forma convencional.
Quanto ao factor tempo, a narrativa flui quase
indiferente à sua presença determinante na his-
tória. As notações temporais são quase sempre
vagas e, quando surgem indicações cronológicas
concretas, o narrador não se demora a compati-
bilizá-las entre si: as contradições daí decorren-
tes passam como insignificantes. Dir-se-ia que
estamos perante uma atitude narrativa que me-
nospreza o factor temporal, por isso na histó-
ria narrada não se sente o peso do tempo, o seu
efeito sobre as personagens. O tempo é apenas
uma linha durativa em que, com ritmos diversos,
se inscrevem os eventos narrados.
Uma novela ambígua
O universo diegético desta novela é saturado
por aparências ilusórias, disfarces, ambiguidades.
Disfarce de personagens que mudam de nome -
Periandra que passa a ser Eustóquia, Faustina
que passa a ser Helena; que mudam também
(aparentemente) de sexo - Faustina que aparece
como Rodrigo, Periandra que se disfarça de ho-
mem para ir falar com Ricardo; que são dadas
como mortas, quando afinal estão vivas, como
acontece com Periandra.
Estes disfarces, ocultando a identidade das per-
sonagens permitem-lhes assumir formas de
comportamento que de outro modo lhes estari-
am vedadas. O disfarce é assim um processo de
fuga a imposições de ordem social. É também,
no caso de Periandra/Eustóquia, indício de
transformação mais profunda da personagem: a
sua passagem da situação de pecadora (embora
inconsciente) à situação de penitente, mudança
de nome a que corresponderia mudança de
vida.
Para além dos disfarces construídos pelas perso-
nagens, o leitor é envolvido numa teia de ilusões
e enganos, tecida pelo discurso de narradores
homodiegéticos, que não lhe permite aceder se-
não tardiamente ao conhecimento da verdadeira
identidade das personagens. Este jogo de
ocultação/revelação por parte do narrador é o
fundamento do efeito de surpresa que a narrati-
va pretende criar no narratário. Dele depende
25
todo o encadeamento da narrativa. Que seria
esta história dos «irmãos penitentes» sem o en-
gano acerca da identidade da irmã de Ricardo
que afinal, e ao contrário do que diz o narrador
ao longo de grande parte do seu discurso, não é
Felícia, mas sim Periandra, como acaba por ser
revelado? A organização da história dos dois ir-
mãos é focalizada em Ricardo-personagem, vi-
vendo num mundo de aparências ilusórias e
sendo vítima delas; mas Ricardo-narrador, já de-
tentor do conhecimento da realidade no mo-
mento de narrar a sua história, opta por uma
atitude narrativa que mergulha o destinatário no
mesmo mundo de ilusões em que ele viveu en-
quanto personagem.
A contraposição ilusão/realidade é reiterada no
plano estilístico pela estrutura binária da frase
que estabelece uma relação antitética entre os
seus dois membros. [...]
As personagens da história mergulham num
mundo em que ilusão e realidade se confundem
e as confundem. E o leitor é arrastado para um
mundo idêntico em que o trabalho hermenêu-
tico depara a cada passo com elementos ambí-
guos em que a autoridade interpretativa do
narrador Ricardo é posta em causa por outros
elementos textuais. Como fio a orientar-nos
neste labirinto ponhamos a questão: qual o sen-
tido desta novela? que «exemplo» apresenta e
propõe como lição?
Aparentemente trata-se duma história de desengano,
lexema e sentimento tão insistentemente recor-
rentes na época barroca: Ricardo e Periandra,
depois da paixão que os uniu e os fez viver
desvairadas aventuras até obterem uma felicidade
serena pelo casamento, resolveram, ao terem
conhecimento de que são irmãos, fugir do
mundo e refugiarem-se no ermo onde levam
agora, no presente da narração de Ricardo, uma
vida de penitência. [...]
Prosa
memorialista
de seiscentos
(excerto)
ANTÓNIO J. SARAIVA E ÓSCAR LOPES *
A principal fonte de informação sobre este perío-
do é um diário particular referente aos aconteci-
mentos decorridos entre 1662 e 1680, intitu-
lado, Monstruosidades do Tempo e da Fortuna, de
que ficaram vários manuscritos, um deles editado
em 1888, e que tem sido atribuído com verosi-
milhança ao beneditino de Entre Douro e
Minho, Frei Alexandre da Paixão. O ponto de
vista deste diário é o de um moralista muito
conservador, antijudaico, favorável a D. Pedro e à
alta aristocracia. Mas a obra contém informações
valiosas, graças a certo e novo gosto de registar
efemérides, muito característico da época barroca
e ao qual se devem obras tão notáveis como as
Memórias de Saint-Simon ou o Diário de Samuel
Pepys. A título de exemplo, e pelo seu extraordi-
nário interesse para a história do teatro em Por-
tugal, citemos as referências contidas em Mons-
truosidades às «cartas por títulos e comédias» e
uma lista, elaborada por acinte nitidamente
antinobiliárquico, em que figuram 117 nomes da
aristocracia, ou designações colectivas de grupos
dirigentes do País, seguidos cada qual de um
título de comédia espanhola que lhe faz a cari-
* In História da Literatura Portuguesa. Cap.VII. 17.ª ed.; Porto:
Porto Ed., s. d., p. 534-36.
26
catura; assim, D. Francisco Manuel de Melo é
caracterizado pelo título da comédia Lances de
Amor y Fortuna, o que parece confirmar a tradi-
ção linhagista segundo a qual a sua prisão tem
qualquer relação com aventuras amorosas.
Entre as obras de memórias da época filipina
salienta-se a Fastigímia ou Fastigínia do juriscon-
sulto Tomé Pinheiro da Veiga (c. 1570-1656),
diário de uma estadia do autor em Valhadolid
em 1605, mas com inserção de comentários e
acrescentos indubitavelmente posteriores, obra
que correu em numerosas cópias manuscritas. O
autor dedica a maior parte do texto à descrição
minuciosa de cerimónias e festejos áulicos e à
transcrição da picante esgrima de galanteios que
travou com damas espanholas, cuja desenvoltura
e liberdade o surpreenderam e deleitaram, em
contraste com a «tirania que em Portugal se usa
com as filhas e as mulheres». Bom observador
humorístico, Pinheiro da Veiga sabe insinuar,
com humor, uma visão crítica da espaventosa
corte de Filipe II (III de Espanha), do rei, do
duque de Lerma e outras personagens, de certos
costumes castelhanos e portugueses, das exibi-
ções teatrais do culto religioso, como procissões
de tocheiros e milhares de disciplinantes, ser-
mões «em que sucedem farsas solenes», etc.
Em certos pontos, como no gosto da reporta-
gem concreta, da minúcia significativa, no inte-
resse com que em dado passo refere progressos
técnicos recentes, o autor ganha um ar moder-
no, apesar do seu lastro de citações clássicas e de
conceitos espirituosos. Um dos maiores interes-
ses do livro reside no contraste que estabelece
entre a «melancolia e nublado português» e «a
boa sombra e alegria castelhana»: «uns, noitibós
tristes, e outros, pintassilgos alegres, [...] andam
os Portugueses à caça de uma melancolia, e so-
nham os Castelhanos de noite como poderão
levar um bom dia». Tomé Pinheiro da Veiga, cujo
espírito autonomista se revelou no próprio
exercício da magistratura, resistindo à aplicação
de leis castelhanas, e que aderiu mais tarde à Francisco Manuel de Melo, Padre António
Restauração, reage de modo por vezes sarcástico Vieira e Frei António das Chagas, deixaram uma
contra a constante caricatura com que em significativa correspondência: D. Vicente No-
Valhadolid é alvejado o seu Portugalete, quer em gueira (1585-1654), clérigo muito culto, que,
piropos de castelhanas ou em alusões orais di- exilado em Roma, dá em numerosas cartas ao
versas, quer até em entremezes, denominados marquês de Nisa informações bibliográficas, pa-
portuguesadas, acerca de fanfarronices e senti- receres e observações dos costumes da grande
mentalismos ridículos de tipos fidalgos portu- cidade; e D. José da Cunha Brochado (1652-
gueses. No entanto, não se cansa de também 1735), a quem uma longa missão diplomática
criticar os preconceitos e pechas da aristocracia em Paris proporcionou curiosas reflexões e
nacional, à luz do que vê em Castela: a brutal comparações em numerosas cartas, além de dois
sujeição feminina (que vimos preconizada pela tomos de Memórias e anedotas da Corte de França.
Carta de Guia de Casados); a tola presunção pro-
vinciana de estirpe e o feitio brigão; a exibição
sentimentalona, a alternar com o gosto de falar
de um modo obsceno; a falta de limpeza; o bai-
xo nível de convivência. O mais curioso é que o
próprio autor se recorta, no livro, como um
obsessionado sentimental pelo belo sexo, rema-
tando mesmo a Segunda Parte por um longo
encarecimento das sublimidades do amor
freirático que é difícil de tomar apenas como
uma ironia, a não ser que funcione como auto-
-ironia.
Sob o ponto de vista literário, trata-se de uma
das obras mais notáveis do nosso século XVII,
graças a uma prosa cheia de vivacidade, a um
extraordinário sentido de humor, ao seu equilí-
brio entre a coloquialidade e a erudição no sen-
tido em que se orientavam já as obras de Jorge
Ferreira de Vasconcelos.
Outras obras seiscentistas de Memórias: o Diário
(1731-33) do 4.° conde de Ericeira, e o livro
que Eduardo Brasão publicou no Porto, 1940,
sob o título de D. Afonso VI, atribuindo-o a
António de Sousa de Macedo; o investigador
brasileiro Afonso de Pena Júnior reivindica a au-
toria desta última obra para Pedro Severim de
Noronha.
É ainda como memorialistas que aqui se devem
registar dois homens que, além de Rodrigues
Lobo, preceptista e antologista epistolográfico, D.

27
Fastigímia:
contraste entre
castelhanos e
portugueses
(excerto)
MARIA DE LOURDES BELCHIOR *
[...]
O facto de serem em grande número as cópias
da Fastigímia, e de desigual valor, obrigará a um
cotejo acurado que viabilize uma edição crítica.
Por ora, a reprodução da edição de 1911 visa
apenas o facultar a leitura de uma obra esgotada,
que é indiscutivelmente um texto de capital
interesse para um melhor conhecimento das
mentalidades de Portugueses e Castelhanos nos
primeiros anos de Seiscentos. Sampaio Bruno
justificava a sua edição por Tomé Pinheiro da
Veiga ter sido «um dos nossos raros antigos que
em prosa riu». Outras e várias razões justificam a
impressão da obra: o cabedal de informações so-
bre a época, os costumes de então, as referências
a autores em voga, a descrição de pessoas e de
lugares, os comentários judiciosos e com fre-
quência jocosos de comportamentos significati-
vos, as imagens de Espanha e de Portugal, ao
tempo jungidos numa monarquia dual, etc.
Trata-se, em princípio, de um relato de viagem
de Valhadolide para Lisboa. Mas a narrativa está
* In “Introdução”. Fastigímia. Lisboa: INCM, 1988, p. 8-19.
28
entretecida com descrições de paisagens e de
personagens, com notícias sobre preços e modas,
com dados sobre religiosidade e festas, com sáti-
ras e anedotas. Ao longo de todo o reconto da
viagem, Tomé Pinheiro da Veiga faz o confronto
entre Portugueses e Espanhóis. Dir-se-ia que,
opondo Portugueses e Espanhóis a propósito de
tudo e de quase nada, o autor de Fastigímia in-
tenta, ao fim e ao cabo, definir a identidade de
cada um destes povos.
À «exuberante satisfação do viver social espa-
nhol» opõe Tomé Pinheiro da Veiga, segundo
Sampaio Bruno, «o soturno pesadume portu-
guês». O sentido do humor e a ironia, a finura e
a desenvoltura de certos comentários tornam a
leitura da Fastigímia um prazer quase inesgotável.
Comece-se por explorar o filão dos confrontos
entre Portugal e Espanha. Um primeiro exem-
plo. Na ocasião em que descreve os festejos ha-
vidos em Valhadolide, cita uma partida pregada
pelos Castelhanos aos Portugueses. «Não gostei
nada», diz o Autor, «de uma invenção com que
fizeram sair aos portugueses, de muito gosto
para os castelhanos, e foi um tabernáculo que
estava no meio da praça, ao qual subiram um
mulato e mulata portugueses com adufe e pan-
deiro e com eles também um doudo da corte, e
todos tangiam e bailavam com grande riso dos
rapazes, que cuidavam que aquilo é Portugal e,
na mesma semana em uma procissão votiva da
cidade, entre as demais danças fingiram uma de
portugueses com máscaras e pandeiros, com ca-
puzes e sombreiros muito grandes e com rótulos
todos que diziam: ... pelos Evangelhos, muito
fidalgo, muito músico, muito português, muito
namorado e quebrar um corno na cabeça a todo
o castelão e toda a festa era como portuguesada;
de maneira que os entremeses que nós fazemos
com os ratinhos, fazem estes velhacos com os
portugueses» (p. 43). É evidente que os Caste-
lhanos troçam dos Portugueses, da mesma ma-
neira que nós, Portugueses, ridicularizamos os
ratinhos (recordem-se, por exemplo, os ratinhos
da Beira, de Gil Vicente).
Do ponto de vista da riqueza da terra é flagrante
a comparação, mostrando a diferença entre os
dois países: Portugal «só tem quatro palmos de
terra, toda monte e pederneira, que parece
joeirou Deus Espanha e deixou cá o óleo e
deitou lá o cascabulho» (p. 43). Note-se desde já
que o «cá» dá ideia de o texto ser redigido em
Espanha, o que o «lá» confirma. A comparação
que dá imagem da pobreza de Portugal (casca-
bulho) em contraste com a riqueza de Espanha
(óleo) é prolongada no comentário atribuído
por Tomé Pinheiro a um embaixador, segundo o
qual Portugal «bem parecia terra dada em dote a
genro e não a filho» (p. 43).
Nesta linha de confronto, entre a pobreza de
Portugal e a abundância de Castela, são frequen-
tes as alusões a tal estado de coisas. Dir-se-ia que
o texto da Nau Catrineta: «Já vejo terras de
Espanha/Areias de Portugal» é uma síntese de
todas as imagens do género óleo/cascabulho, etc.
Numa sátira breve, mas galhofeira e contunden-
te, Tomé Pinheiro da Veiga parece querer retratar
(?) certo carácter mesquinho do viver português,
em contraste com as larguezas castelhanas. Num
entremez, um tal Afonso Fernandes é interpela-
do desta maneira: «com tuas barbinhas samicas
mui tozadas, e amalrotadas, e a tua vinha gradua-
da em quinta, mui cercada de silveiras, por que
te não tomem um cacho, e a tua espadinha
caranguejeira mui refincada, e a tua mulherzinha
mui faminta e com muito más perninhas,
emparedada, e a tua filhinha com as suas sapatas
mijadas e acalcanhadas, metida em um arqui-
banco e sem ver sol, nem lua, vendo a Estrela na
hora do meio-dia?» (p. 44). Repare-se no manejo
irónico do diminutivo; atente-se na ironia da-
quele «vinha graduada em quinta», ou seja, pe-
quena propriedade por basófia designada como
quinta; a avareza aludida na sebe de silveiras para
impedir o roubo; e a mulher e a filha, enclausu-
29
radas, em contraste com as liberdades das Caste-
lhanas, que sabemos azougadas e prazenteiras –
tudo isto como retrato que amesquinha a soberba
portuguesa.
A esta se refere, frequentemente, Tomé Pinheiro
da Veiga.
Ao situar-nos, geográfica e culturalmente, um
outro embaixador teria dito que estávamos, nós,
Portugueses, «neste canto culus mundi onde não
tínhamos comércio da gente» (p. 43).
Como o Autor aduzisse as «conquistas da Ásia e
África feitas pelos Portugueses», a resposta cáusti-
ca é a seguinte: «tomòlos Dios [aos Portugueses,
entenda-se] como mosquitos contra el Campo
de Pharaon, y con sus botas y capa de baeta es
tanta su soberbia que perguntava el otro Portu-
guês si en Italia y Francia habia tambien Fidal-
gos, como en Portugal» (p. 43).
É constante o contraste estabelecido por Tomé
Pinheiro da Veiga entre Espanha e Portugal.
Desde as terras aos homens e mulheres, as dife-
renças são marcadas. A largueza dos caminhos de
Castela, por exemplo, é posta em contraste com
a estreiteza dos caminhos de Portugal. Assim, ao
descrever o caminho para Simancas, Tomé Pi-
nheiro da Veiga diz: «O caminho é muito igual
de areia e no princípio tem mais de 50 passos de
largo que cabem por ele mais de 15 coches
emparelhados, e assim são os mais dos caminhos
de Castela, porque os principais, a que chamam
calçadas, hão-de ter 12 varas de ancho, e as es-
tradas reais seis varas, e outros caminhos quatro,
e isto em toda a Castela Nova e Velha, que diz
bem com a fome dos nossos atalhos e silveiras,
que é necessário andar de ilharga, e nem o
Bauptista sei como se poderia atinar a endireitar
estes caminhos e carreiras» (p. 63).
A ironia da alusão a S. João Baptista que no
deserto exclamava: «Endireitai os caminhos do
Senhor», e aqui seria incapaz de endireitar os
caminhos de Portugal (tão tortos eles são), e a
comparação entre os caminhos de Castela e os
nossos atalhos põem de manifesto a grandeza de
um país e a pequenez do outro.
As ocasiões não faltam para cotejar os compor-
tamentos de uns e de outros, Castelhanos e Por-
tugueses. Com frequência compara também as
mulheres de um e de outro país e de tais com-
parações se deduz que há certa soltura de costu-
mes entre as Castelhanas e sisudez, acaso exces-
siva, entre as Portuguesas. Em síntese, declara, a
certa altura: «... não quero eu dizer que a com-
postura, modéstia e recolhimento das mulheres
portuguesas não seja o maior bem que Portugal
tem, tanto que tudo o que perde na opinião das
outras nações pela ignorância dos homens, ganha
pela honestidade e virtude das mulheres» (p.
146). E mais adiante rematava assim o seu co-
mentário: «A experiência nos mostra que em
Portugal nem tudo o que reluz é oiro, e em
Castela nem por não serem cautas deixam mui-
tas vezes de ser castas; e assim nem aprovo em
Castela serem Biginas, nem em Portugal cartu-
xas» (p. 146).
Tomé Pinheiro da Veiga, que descreve a sua via-
gem de Valhadolide a Lisboa, salpica de historie-
tas curiosas o seu reconto. Há informações de
vária espécie neste relato de viagem sui generis:
tomamos conhecimento de modas, de fórmulas
de tratamento, de preços, de festejos e liturgias,
de autores em voga, etc.
Entretanto, como Leitmotiv, o contínuo confron-
to, etc., entre Portugueses e Castelhanos, numa
espécie de procura da respectiva identidade na-
cional.
Entre o louvor da Idade Moderna e dos inventos
que fazem a sua grandeza e as descrições de
touradas, há retratos de princesas reais (infanta
D. Ana Maurícia, p. 39), da rainha, que é alemã
(p. 89), dos Ingleses e dos seus comportamentos,
etc. Dir-se-ia, porém, que avulta na Fastigímia o
cotejo entre os modos de ser e de agir de Portu-
gueses e Castelhanos, resultando de tal uma
espécie de antropologia cultural dos dois povos.
30
A mulher portuguesa é mais recatada que a
castelhana e só na aparência menos engenhosa
(pp. 152-153). Do confronto entre os comporta-
mentos de ambas resulta que é flagrante ser a
castelhana mais viva no diálogo, mais solta nos
costumes, etc. No concernente aos homens, diz-
-se dos Portugueses que «são tão fidalgos, que
não tiram o chapéu da sua cabeça senão à cruz e
ainda lhe fazem muita mercê» (p. 248). A soberba
do fidalgo português é exemplarmente descrita
através de um diálogo em que um castelhano
pergunta a um criado: «Que caballero es este?»
Respondeu o criado: «Oh Castelão, falai bem,
não é cavalheiro, que senhor es este? Não es
senhor, que hombre es?» Respondeu: «Não é
homem, que é português fidalgo, parente do
Rei de Portugal, que traz as suas mesmas armas
e as de N. Sr. Jesus Cristo no seu brazão» (p. 248).
Para tentar definir o carácter português, Tomé
Pinheiro da Veiga faz menção da sua inclinação
para a tristeza (cf. «Como eu andava neste tem-
po receando a quaresma da melancolia de Por-
tugal», p. 140). E, servindo-se de imagens con-
trastantes, fala do Português como noitibó triste:
«há da melancolia e nublado português à boa
sombra e alegria castelhana [grande diferença]:
uns noitibós tristes e outros pintasilgos alegres;
uns monas peadas, outros ardillos contentes» (p.
178). Em frases lapidares enunciam-se os con-
trastes. Assim, por exemplo, esta: «Acà em
Castilla comemos e bevimos como picaros; allà
en Portugal llorase e muerese como caballeros»
(p. 178). Repare-se no «acà» e no «allà», que
parecem confirmar ter sido o texto escrito em
Castela. Ou ainda: «Andam os Portugueses à caça
de uma melancolia e sonham os Castelhanos de
noite como poderão levar um bom dia» (p. 179).
O viver acima das suas posses, que Eduardo
Lourenço considera no Labirinto da Saudade uma
das coordenadas do viver português, é assinalado
também por Tomé Pinheiro da Veiga (cf. a p. 175,
por exemplo, o que diz sobre a ostentação dos
Portugueses).
Em contrapartida, assinala-se a firmeza de con-
vicção dos Portugueses, em confronto com o
laxismo dos Castelhanos (cf. p. 249). São nume-
rosas as histórias e historietas em que se revelam
as inimizades, as quezílias e os confrontos entre
Portugueses e Castelhanos. Os Castelhanos con-
tam histórias de Portugueses, como os Portu-
gueses contam de Galegos (cf. p. 252).
Uma galeria de fidalgos portugueses descritos
através de expedientes ou de certas característi-
cas (cf. pp. 265-268) leva à seguinte conclusão:
«E, em geral, somos tidos e havidos em Castela
por loucos e soberbos, sem lastro nem funda-
mento» (p. 266). Mas a compensação vem a se-
guir: «Não deixarei de dizer que o que perde
Portugal na opinião pelos homens, ganha pela
fama das mulheres, que são tidas pelo exemplo
da honestidade, recolhimento e modéstia, e que
nisto nenhuma nação se lhe iguala» (p. 268).
A língua portuguesa na boca das mulheres é
mais agradável que a língua castelhana na das
castelhanas porque «sua fala [a das portuguesas]
dizem que tem mais brandura e meiguice que a
castelhana e folgam muito de as ouvir falar» (p.
268).
E acrescenta: «O que eu tenho averiguado é que
escrevem ordinariamente melhor as Portuguesas
que as Castelhanas» (p. 268).
No remate da viagem (tenha-se presente que se
trata, como já disse, do relato de uma viagem de
Valhadolide para Lisboa), o Autor alude ironica-
mente a Portugal: «Em descobrindo o Portuga-
lete, se nos mostrou com uma cara de vilãozinho,
encarquilhada, muito treso, tudo penedos esca-
brosos e montes, sem nenhuma lhaneza, muita
silveira e a terra partida aos palmos com suas
paredinhas, como quem diz: isto é meu, não é
teu, não me furtes as minhas uvas. Enfim, de
longe parecem marinhas, tudo tão diferente da
largueza dos animos de Castela [...]» (p. 317).
No entanto, apesar da estreiteza da terra e de
certa mesquinhez de alguma das suas gentes, o
31
regresso à pátria é saudado com considerações
mais ou menos filosóficas: «Cheguei, finalmente,
a beijar a doce terra de minha amada pátria,
livre do cativeiro de tanta liberdade, represen-
tando-se-me aos olhos com tão fermosa vista
que conheci que nos deu a natureza amor e
inclinação à própria terra, donde recebemos o
ser e o mantimento, que se foi convertendo nes-
tes corpos e os de nossos passados nela. Por isso
o amor da pátria é como o amor-próprio e
natural, pois queremos ao que fomos e havemos
de ser» (p. 317).
Quase no final da obra, Tomé Pinheiro da Veiga
faz uma confissão muito curiosa: «He tão natural
este vício em nós que até a mim me obriga a
queixar-me e dizer mal dos meus naturaes,
como Português» (p. 359). Uma certa maledi-
cência, um quase menosprezo, excessivo, pelas
nossas coisas será, segundo Tomé Pinheiro da
Veiga, vício português. Queixar-se e dizer mal
dos naturais do País é coisa corrente entre nós.
Nas tentativas de caracterização do Português, é
raro que não se aluda a este vício, compensado,
de certa maneira, por frequentes encarecimentos
e bazófias, também tipicamente portuguesas.
Ilustração destes extremos poderá ser talvez a
caracterização implícita no juízo do P.e António
Vieira, que nos chamou «cafres da Europa», e,
simultaneamente, nos destinou a «senhores do
Quinto Império». Nesta perspectiva de «vício
português» se terão de ler as queixas, as sátiras e
as ironias de Tomé Pinheiro da Veiga? As suas
lamentações, do género: «E por estas e outras
taes, somos opróbio das gentes e desprezo dos
Castelhanos», hão-de interpretar-se à luz daquele
vício português? As sondagens que se prosse-
guissem, neste âmbito da caracterização do ho-
mem português, provariam a riqueza do texto
de Tomé Pinheiro da Veiga no respeitante à
enunciação dos elementos fundamentais dos
nossos comportamentos.
A obra divide-se em três partes. Na primeira
(pp. 29-175) descrevem-se as cerimónias da Se-
mana Santa de 1605 em Valhadolide e o nasci-
mento do príncipe D. Filipe e as festas então
celebradas. Dá o Autor uma lista dos «Mosteiros,
Paróquias e Hospitais que em si tem Valhadolid»
(pp. 26-28). 0 baptismo do príncipe e, depois, o
acolhimento da embaixada de Inglaterra ocu-
pam largamente o Autor da Fastigímia nesta pri-
meira parte da obra.
Assinalem-se apenas alguns comentários ou epi-
sódios, insertos nesta primeira parte. A propósito
da pregação dos Castelhanos diz que «pregam
como comediantes» (p. 25). E quando faz men-
ção de uma procissão realizada na manhã do dia
do baptismo do príncipe, escreve, irónico: «O
que mais folguei de ver foi o acudirem os prin-
cipais ingleses todos à procissão» (p. 75). Os in-
gleses eram protestantes e Tomé Pinheiro da
Veiga ocupou-se demoradamente com estes
«hereges». A lista, longa (pp. 91-94), de príncipes
e embaixadores, duques, marqueses, condes e
outros senhores eclesiásticos presentes nas festas
não é completa, pois segundo Tomé Pinheiro da
Veiga declara: «[...] somente ponho os que vi e
me mostraram» (p. 91). A segunda parte trata,
segundo o título, «Da Pratica do Prado e
Baratilho Quotidiano» (pp. 177-323). Depois de
o rei e a rainha terem partido para Burgos,
Valhadolide ficou deserto; no dizer de Tomé Pi-
nheiro da Veiga, «ficou a Corte campo» (p. 177).
E para desfastio e lembrança de tempos de «tra-
to das damas, sua conversação e desenvolturas»,
propõe-se escrever umas «relações», que, ironi-
zando, caracteriza e define. Cita, jocoso, o Itine-
rário do padre Francisco Pantalião e alude a
Fernão Mendes Pinto (p. 178), o que põe um
problema de cronologia quanto à factura da
Fastigímia. Aliás, em outros passos, as datas obri-
gam a pensar que a obra foi escrita ao longo de
alguns anos: 1607-1609 (p. 52) e 1620 (p. 53),
citadas a propósito de inventos a que alude. Os
32
manuscritos que a Biblioteca Municipal do Porto
conserva não trazem estas indicações de datas.
«Manadas de homens e mulheres contando, tan-
gendo e bailando» (p. 179) alegram o mais for-
moso passeio que tem Valhadolide – e tudo des-
creve com gosto Tomé Pinheiro da Veiga: foguetes,
touros de corda, despiques, folguedos - tudo
contado com muito espírito e colorido. Cenas
da vida quotidiana comentadas com graça, festas
dos santos populares (S. João, S. Pedro), alusões
ao Quixote (o que é novidade de assinalar), his-
tórias pícaras ou apimentadas de «picardiar» (p.
215), louvores da cozinha portuguesa (p. 218),
superstições (a do n.° 13 - cf. p. 219), provérbios,
entremezes, justiças e seus modos, histórias de
portugueses e mofas sobre os seus comporta-
mentos e modos de ser, encontros freiráticos,
negócios no paço, paralelos entre portugueses e
castelhanos (p. 263), paródias, etc., de tudo en-
contramos nestas páginas da segunda parte da
Fastigímia. Até se encontra um largo discurso fi-
losófico-irónico sobre a mulher, o amor, onde se
esboça, à guisa de tratado, uma espécie de
teorização do amor freirático (cf. por exemplo,
pp. 287 e seguintes).
O tom jocoso de muitos passos, a consciência de
criticar certos géneros literários, designadamente
o das novelas de cavalaria, fazem da Fastigímia
um curioso texto, com um estilo descosido e
oral, muito saboroso.
Fixe-se, a propósito, que em alguns manuscritos
(e é o caso do que Sampaio Bruno seguiu) a
portada remata com a palavra «civalaria». Tratar-
-se-ia de um livro de civalaria (de cives), por
oposição a cavalaria?
Nesta segunda parte temos o itinerário da via-
gem, desde a partida a 26 de Julho – Medina del
Campo, Salamanca, onde esteve dois dias (cf. p.
316), Ciudad Rodrigo – até descobrir aquele
Portugalete que descreve com cara de vilão-
zinho, etc. (p. 316).
A terceira parte, intitulada de «Pincigrafia ou
Descrição e história natural e moral de Valha-
dolid» (pp. 325-363), é o retrato de Valhadolide
com pormenorizadas e variadas informações.
Ainda aqui se faz, de vez em quando, o confronto
de Portugueses com Castelhanos. Assim, por
exemplo, nenhum castelhano nobre jura, só sol-
dados e pícaros o fazem, o que entre nós não
acontece (p. 349). A graça, o espírito com que
conta, até aqui se insinuam e novamente surge o
contraste entre Portugueses e Castelhanos, caus-
ticamente estabelecido (e ler o que diz do con-
ceito de honra em Portugal e em Castela – cf. p.
357). [...]
Insisto na valorização do cabedal de informa-
ções, de alusões, de citações, disseminadas nas
páginas da Fastigímia. Confrontá-lo com, por
exemplo, o do Memorial de Pero Roiz Soares, ou
de outros textos seiscentistas, de autores portu-
gueses ou estrangeiros, contribuiria para um
melhor conhecimento da época. Só a título de
curiosidade citem-se alguns dos autores que
Tomé Pinheiro da Veiga incorpora no seu texto:
Camões (o lírico), Tomás Moro, Castiglione e
Garcilaso, Bernardim Ribeiro, Sá de Miranda,
Cervantes.
[...] Esta prosa, de um autor que ri com gosto,
talvez nos compense da excessiva gravidade e da
pesada sisudez da prosa portuguesa de Seiscentos.
33
Os Diálogos
de Mendes
de Vasconcelos
(excerto)
JOSÉ DA FELICIDADE ALVES *
[...] São interlocutores neste(s) diálogos(s) um
político, um filósofo e um soldado. [...]
O tema central deste ensaio é a inventariação
exaustiva das excelentes qualidades do sítio da
cidade de Lisboa; o interesse e o objectivo su-
premo desta inventariação é tornar evidente que
Lisboa é digna e apta para ser capital do Império
de toda a terra, e consequentemente convencer
Filipe II a mudar de Madrid para Lisboa a capi-
tal do seu império, dotando os seus vastíssimos
domínios com uma capital oceânica.
De passagem são detidamente analisados outros
momentosos temas subsidiários. O mais sensacio-
nal é a crítica à conquista da Índia, cujos malefí-
cios são frontalmente apontados, contrapondo o
projecto da conquista ao plano do comércio
(este, sim, útil e de inspiração inicial).
Outros temas postos em relevo referem-se a
propostas conducentes a valorizar ainda mais o
sítio de Lisboa: um plano de regularização fluvial
e de irrigação para o Ribatejo; um audacioso
plano de fazer circundar Lisboa com um canal
que ligasse o rio de Sacavém à ribeira de Alcântara.
* In “Introdução”. Luís Mendes de Vasconcelos. Do Sítio de
Lisboa: Diálogos. Org. e notas de J. da Felicidade Alves. Lisboa:
Livros Horizonte, 1990, p. 9-16.
Vários conceitos éticos são rectificados, nomea-
damente o exacto conceito da verdadeira glória
e do heroísmo. [...]
Logo no prólogo, o autor explica que (para além
do natural amor da sua Pátria) se lhe ofereceram
razões muito mais forçosas para não consenti-
rem que fiquem em silêncio as excelentes quali-
dades do sítio de Lisboa. Antes de mais, convém
a esta Monarquia voltar Sua Majestade todo o
seu entendimento às coisas do mar, subenten-
dendo que o Império dos mares deveria ser a
preocupação central daqueles reinos; acresce que
todas “as coisas do mar” se tratarão melhor com
a presença do Rei ali onde elas têm o seu
epicentro. Ora, a cidade de Lisboa receberia
com a presença do Rei grande utilidade, quanto
mais não fosse porque o Rei veria o fidelíssimo
ânimo da cidade em servir o seu Príncipe. Daí,
ter considerado o autor ser coisa utilíssima mos-
trar como a cidade de Lisboa é mais apta que
qualquer outra para as coisas do mar; e que nela
a corte de Sua Majestade encontraria tudo
quanto é necessário para sustento comum, e as
mais preciosas coisas do mundo, e as melhores
recreações. Por todas estas razões se reconhecerá
que esta cidade é mais digna que todas da sua
residência habitual (vd. p. 23).
É de prever que o autor fizesse chegar a sua
obra às mãos do Rei. Ele finge esperar que estes
Diálogos impressos andando de mão em mão,
“pode ser que cheguem à [mão] de algum no-
bre e generoso espírito que estime manifestar a
sua majestade o que de utilidade e justo deleite
lhe oferece o sítio de Lisboa”; e assim, movido
por razões de Estado e de comodidade pessoal,
quem sabe se não escolheria este sítio e cidade
para sua residência? Se é que Deus, por seus
ocultos juízos, o não estorvar! (vd. p. 24).
Este tema é repetido constantemente: veja-se
índice analítico, sob o vocábulo Lisboa. Lisboa é
mais capaz que todas as demais cidades do mun-
do para ser cabeça de um grande império e
34
fazer grandíssimas conquistas (pp. 32, 33, 34).
Quer comparada com as cidades consideradas
imperiais, quer considerada em si mesma, Lisboa
ultrapassa todas as cidades imperiais, quer a res-
peito das partes do mundo, quer a respeito de si
mesma (pp. 35, 36). Se tem crescido tanto depois
que os nossos progenitores a ganharam aos
Mouros, isso é devido às qualidades do seu sítio
(pp. 31, 32). Lisboa está para o mundo como os
olhos para o corpo (pp. 33, 34). As suas navegações
para a África, Mediterrâneo, Norte da Europa,
Ásia, Novo Mundo; quantidade da sua popula-
ção, bondade e capacidade do seu porto; facili-
dade de apoio estratégico... (p. 36). Vantagens
sobre Cartago, Roma, Cápua, Corinto, Constan-
tinopla, Jerusalém... (pp. 37 a 40), etc., etc.
Quando Luís Mendes de Vasconcelos redigia
esta obra, Portugal estava sob a coroa dos Reis
de Castela, apesar de ele fingir que os Diálogos
haviam decorrido nos tempos de D. João III. É
curioso que não deixa transpirar qualquer reser-
va ou contestação ao domínio castelhano sobre
Portugal, quer quanto ao facto consumado, quer
quanto ao direito de integração. Parece óbvio
que, para ele e quanto ao assunto que versava,
estava perante um facto consumado e arquivado!
O projecto da união ou da unidade ibérica –
sonho tantas vezes obsessivo, que acompanhou
D. Afonso V, teve um anúncio festivo com o
casamento do filho de D. João II (logo tragica-
mente desfeito...), esteve quase consumado com
o 1.° casamento de D. Manuel... – aí estava rea-
lizado.
Tratava-se apenas agora de reivindicar para Lis-
boa a função de cabeça do império mundial
criado pelos povos ibéricos agora reunidos sob
um único monarca. Lisboa, situada no maior es-
tuário da Europa e agora a maior cidade das
Espanhas, ligação indiscutível das costas cantá-
bricas e levantivas, latinas e germânicas, coração
da Europa mercantil e princesa das rotas do mar
oceano: aguarda apenas que lhe seja oficialmente
reconhecido e proclamado o privilégio de capi-
tal, que por natureza já ocupa.
Talvez por isso é que o autor coloca os Diálogos
na varanda rasgada no extremo poente da gran-
de galeria ou alpendre que D. Manuel fizera
construir na continuidade da igreja do mosteiro.
[...]
No calor do debate, o autor faz intervir o Solda-
do, a exaltar a conquista da Índia como exemplo
de que nunca qualquer outra cidade fez coisa
maior nem mais gloriosa.
O Filósofo reforça o exemplo: a bondade do
sítio de Lisboa é tal que até resiste aos danos que
recebe do comércio da Índia.
Esta declaração provoca um enérgico protesto
do Soldado que não suporta ouvir tal coisa! Pelo
contrário, o Político manifesta frontalmente uma
opinião oposta à do Soldado: a conquista da Índia
é causa de muitos danos para este Reino e para
a cidade de Lisboa. [...]
Termina a sua digressão com duas notas prag-
máticas. A primeira é que “largar a Índia no
estado presente não convém, nem podemos
como cristãos; e porque as razões são muito
sabidas de todos, as não darei: que todos sabe-
mos o muito cabedal que nela temos metido e o
muito que a fé naquelas partes se tem dilatado”
(p. 77). A segunda é um inteligente programa
político para continuar na conservação do que lá
temos, com algum proveito e menor dano: leia-
-se a interessante proposta (pp. 79-80).
Encerra com uma dramática profecia. A execu-
ção do programa enunciado é muito dificultosa:
“que nas coisas desta qualidade, e onde outros
têm voto, melhor se ordena de novo do que se
emenda o errado”. E mais: “porque domina a
este nosso Reino uma certa constelação, que faz
os homens incapazes de receber o bom conse-
lho, principalmente nas coisas públicas” (p. 80).
Isto parece válido para todos os tempos... “Assim
em lhe profetizo uma grande ruína, e será ditoso
o que tiver um pé de oliveira a que se abraçar”!
[...]
35
“O casamento
perfeito”,
segundo Paiva
de Andrada
(excerto)
FIDELINO DE FIGUEIREDO *
O Casamento Perfeito é uma obra de ordenação
metódica da vida conjugal, considerada ideal-
mente: um sereno equilíbrio entre os graus de
nobreza dos cônjuges, entre os seus bens de for-
tuna, entre a força do amor de cada um pelo
outro, uma tranquila mediania sem paixão, sem
ciúme ou desconfiança, sem grande beleza e
sem entusiasmo por ela, sem os sinais externos
da ventura, como a alegria e a verbosidade ex-
pansiva, provavelmente só com um aborreci-
mento infinito. É assim «perfeito» para que seja
tolerado de melhor vontade pela Igreja, que ao
estado de religião e celibato dava as suas prefe-
rências calorosas. Era um tipo de perfeição con-
jugal que amortecia tudo que no estado há de
poderoso e criador. O tratado de Paiva de Andrada
é um esforço dialéctico para harmonizar a vida
viva e os dogmas ou os ideais da vida ascética.
Vale como demonstração lógica, mas está muito
longe da realidade. É muito para apreciar a dili-
gência dialéctica do autor, quando adapta à con-
* In “Prefácio”. Diogo de Paiva de Andrada. Casamento
Perfeito. Pref. e notas do Prof. Fidelino de Figueiredo. Lisboa:
Liv. Sá da Costa, 1944, p. XXII-XXIV.
cepção tridentina do sacramento do matrimónio
os casos e exemplos, que recolhera da história
antiga e também os passos dos textos pagãos.
Estes são sempre seguidos da sua tradução por-
tuguesa. E nessa tradução adivinha-se a diligên-
cia de Paiva de Andrada para lhes extrair todo o
conteúdo aplicável à sua demonstração, a tal
ponto que a língua portuguesa parece de uma
surpreendente prolixidade, ao lado da concisão
epigráfica da latina. [...]
É um tratado precioso para nos instruir sobre a
constituição mental de um português «cultiva-
do» do século XVII, sobre os autores e as ane-
dotas históricas por que se guiava e sobre os
valores de espírito em que cria. Esse mérito im-
plícito é o maior da obrinha.
Mas o que não ficamos sabendo é o carácter da
vida matrimonial dos portugueses lisboetas, no
terceiro decénio do século XVII, sob a opressão
castelhana e com a memória repleta de ufanias
nacionalistas e esperanças sebastianistas. Isso te-
mos que o procurar na Carta de Guia, de D.
Francisco Manuel de Melo, que não pretendeu
ser uma obra histórica, decerto, mas que se ins-
pirou da realidade coeva, em que decorreram as
suas experiências.
O tratado de Paiva de Andrada, tão austero e tão
organicamente travado nos seus fundamentos fi-
losóficos, fazia tábua rasa do muito que já então
se sabia do amor, dos encantamentos da beleza e
das relações entre os sexos.
Em 1630, a sondagem moral, que é sempre a
arte literária, havia já realizado nessas matérias
progressos consideráveis sobre os autores antigos.
Saía-se justamente de um período, em que o
amor fora analisado profundamente, até ser
quintessenciado em pura idea platónica. [...]
O tratado de Paiva de Andrada, instrumento nobre
de dignificação e cristianização do matrimónio,
à luz das doutrinas fixadas em Trento, pertence
mais à história das ideas morais e dos métodos
de acção da Contra-Reforma do que à da litera-
36
tura. O que de mais literário contém – não fa-
lando na mestria da composição intrínseca – é o
sólido conhecimento das velhas letras gregas e
romanas, trazido muito a propósito na sua expo-
sição apologética, e o domínio da língua portu-
guesa, que demonstra nas traduções dos lugares
selectos desses velhos textos. [...]
A sua prosa, pouco variada na sua estrutura, tra-
duz a monotonia do tipo do seu raciocínio.
Abusa das proposições paralelísticas na forma e
no sentido, da simetria nos complementos e dos
adjectivos em função adverbial. E cuida mais do
rigor sintáxico, algèbricamente sintáxico do dis-
curso do que do seu relevo expressivo e sua
derivada beleza. Daqui resulta a aproximação
desnorteadora de palavras divergentes na con-
cordância e a repetida substituição de nomes
por pronomes substantivos, com o que evita re-
petições, mas obscurece o sentido, que só nos
salta após análises detidas. O rigor na obscurida-
de rebuscada era uma das peculiaridades do
culteranismo.
Reduzir-se-á com isto o alcance do tratado de
Paiva de Andrada? Devemos antes evitar dimi-
nuir a extensão e as conquistas da experiência
humana desde 1630. E já então havia mais estre-
las no céu do que cria a filosofia deste segundo
Diogo de Paiva de Andrada.
TEXTOS LITERÁRIOS

37
38
Gaspar Pires
de Rebelo*
Infortúnios Trágicos
da Constante Florinda
PARTE PRIMEIRA
Prólogo ao Leitor
É o nosso entendimento, curioso Leitor, de tal
condição e natureza que ainda que a nossa pou-
cas cousas dela a satisfaçam, só a ele a variedade
de muitas o deleitam. Nesta, pois, consiste a per-
feição, como a doutrina de Aristóteles o ensina,
e a experiência nos mostra; porque se todas as
cousas do mundo foram ornadas de fermosura, e
não houvesse algumas que carecessem dela, nem
a sua se mostrara, nem a perfeição delas se co-
nhecera. Porque, como diz o mesmo Filósofo, a
cousa mais mostra os quilates de sua perfeição e
fermosura tendo junto a si o contrário, pois este
faz com que resplandeça mais o ser e valia dela.
Isto parece que quis mostrar Séneca em o quar-
to livro que fez «De Beneficiis» quando disse que
se mostrara a natureza muito imperfeita quando
não criara as cousas várias, e não medidas pela
vara de uma perfeição; e acrescenta mais dizen-
do: «Foram seus bens miseráveis, duvidosos e
infecundos quando entre os homens não fizera
uns fortes e outros fracos, uns perfeitos na esta-
tura de seu corpo, outros com muitas faltas nele,
uns de mais claro engenho, outros de mais obs-
curo e grosseiro; e entre os animais, uns mansos
* Edição de Nuno Júdice. Lisboa: Teorema, 2005.
39
e outros bravos, uns medicinais e outros
peçonhentos.» E conclui dizendo que a cousa
perfeita consiste em muitas várias.
E pois a perfeição não só consiste em as cousas
que de si têm bondade, mas também em as que
de sua natureza carecem dela, como temos dito,
fica claro que não merece menos em seu género
a que de si é vil, baixa, ruim e abatida do que
aquela que de sua natureza é alta, fermosa, boa e
levantada.
Aplicando, pois, a meu intento, digo que se to-
dos os livros que saem a público fossem de
cousas espirituais e Divinas, e todos bons, levan-
tados por seu alto estilo, que nem o entendi-
mento com a lição deles se deleitara, nem sua
perfeição e bondade se conhecera porque, como
diz Séneca, ainda que a lição boa, certa e verda-
deira a nosso entendimento aproveita, contudo a
que é vária, e de cousas humanas, o deleita. E
diz mais a Epístola oitenta e cinco, «De alterna-
tione lectionis», que não cessava nunca de ter li-
ções várias, afirmando serem todas proveitosas se
necessárias, e que de ler um livro só se não
contentava, porque de uns tirava o que havia
mister, e de outros o do que havia de fugir,
dando com esta variedade pasto ao entendimen-
to quando com a iguaria de um só estava enfas-
tiado porque, como ele mesmo afirma, a lição é
pasto do entendimento, e que cansado do estu-
do sem outro se não satisfaz. As abelhas, como
diz Plínio, não só de uma flor fazem o favo, mas
de muitas e várias que colhem, dispostas pela
ordem que a natureza lhes ensina, fazem e aper-
feiçoam seu doce mel, que confirma Virgílio
dizendo:
«Liquentia mella stipant, et dulci destendunt nectare
cellas.»
E pois não só os livros e lições espirituais e
divinas a nosso entendimento aproveitam, senão
aquelas que em humanidades e lições várias se
fundam, e estes também mereçam ser estimados,
pois em seu género ajudam a perfeição, ou ao
menos fazem com que a bondade dos outros
mais resplandeça para que de todos possa ser
mais estimada, quis eu, como abelha fraca, por
não ter de todo apurado as asas de meu enge-
nho para poder voar a cousas mais altas e levan-
tadas, como o são as divinas, mostrar a fraqueza
dele em estas humanas, porque me seria por
crime mal contado querer do primeiro voo su-
bir tão alto, ou ao menos receoso de outro casti-
go semelhante ao de Ícaro, o qual voando subiu
tanto que pelos raios do Sol foram suas asas
derretidas, e ele prostrado em um rio como im-
prudente e atrevido.
O que contém o presente volume são uns «In-
fortúnios Trágicos» que uma Donzela passou pelo
mundo por cumprir a palavra e fé que a seu
amante tinha dado, e do que alcançou pela guar-
da dela. Vão mais algumas histórias extravagantes
metidas em o enredo da que contém o livro, do
que não dou mais larga conta porque, como são
histórias com que recebe deleitação o entendi-
mento, nunca lhe causam tanta quando se dá
miúda conta delas ao princípio, que as cousas
então são mais gostosas quando menos esperadas.
E ainda que conheço não ser digno do grau que
os bons merecem, contudo como entendo ser
próprio de nobres ânimos favorecerem sempre a
cousa mais fraca, para que à vista dos que nela
empregaram a sua não fique também abatida,
estando no conhecimento de quanto o seja esta
que ofereço, estou certo dos que na lição dele se
ocuparem, que nem será posta em o grau mais
levantado, nem de todos os lugares no mais aba-
tido; mas só me contentarei quando lho queiram
dar em estes dous extremos porque, como estes
sempre sejam viciosos, nem já a mim me está
bem o desejá-los, nem esta obra pode ser colo-
cada em alguns deles, porque a causa favorecida
de bons ânimos não pode deixar de receber suas
virtudes, e esta sempre em os meios consiste,
como o mostrou Platão naquelas palavras que
40
tinha escritas em as portas da sua Universidade,
que diziam:
«Nemo hic ingrediatur expers geometriae.»
Pelo qual entendia que toda a bondade e virtu-
de consistia em o meio dos extremos, porque
esta mostra a um como bom e verdadeiro, e
outro como mau e vicioso; e, ficando neste lu-
gar, nem eu lhe quero mais bondade nem ele
pode receber maior virtude. E como tenha esta,
fica no grau que lhe desejo, e desse tão contente
e satisfeito como de ser, de todos os que o le-
rem, nele posto confiado.
CAPÍTULO I
Da Pátria e criação de Florinda
e princípio de seus amores.
Em a mui nobre e populosa cidade de Saragoça,
principal do Reino de Aragão, não só pelos ilus-
tres Varões de que está povoada, altos edifícios e
outras grandezas que a fazem digna de muita
estima, senão também porque fertilizada com as
claras águas do rio Ebro que, com acelerado
curso, se vão desobrigar ao mar Oceano, houve
um cavalheiro chamado D. Floris, igual aos mais
nobres em sangue e avantajado a todos em vários
bens e riquezas da vida, possuindo muitos, não
só em algumas terras que, como senhor, possuía,
mas também gozando de ricas jóias, e curiosas
peças de outras estranhas, de que não era. E
sobretudo de bons costumes e melhoradas vir-
tudes, que estas partes são as que fazem ao ho-
mem ter muitas para ser de todos estimado e
querido, como na verdade era este cavalheiro
porque, como fosse conhecido por homem lim-
po em sangue, atentado no regimento, acautela-
do em sua vida, experimentado já na idade, livre
nas palavras, virtuoso nas obras, em a paz pacífi-
co, em a guerra esforçado, e liberal de seus bens
para com os pobres, e ajudava com eles a susten-
tar a fazenda dos mais ricos, não havia quem à
sua pessoa sujeito não fosse, nem alguma que de
sua amizade se isentasse.
A este, pois, deram os Céus por esposa a uma
mulher igual a ele em honra, virtudes e nobreza,
a qual se chamava Aurélia, os quais estiveram
casados por alguns anos sem poderem haver fi-
lhos, pelo que viviam com assaz descontenta-
mento e desconsolação, do qual davam claras
mostras as contínuas lágrimas que corriam de
seus olhos porque, como elas nasçam do íntimo
do coração, onde toda a paixão e tristeza se
recolhe, para que com a força dela não rebente,
dão-lhe lugar e saem-se a dá-las do que padece.
E como quer que lágrimas justas sempre são de
Deus ouvidas e apremiadas, apiedando-se destas,
lhes concedeu uma filha, em todo extremo bela
e fermosa, e em todo ele deles estimada, à qual
puseram por nome Florinda, em cujo nascimento
se fizeram muitas e grandes festas em que se
acharam todos os amigos e parentes que seu pai,
D. Floris, tinha, não só em a dita cidade, mas nas
vilas mais circunvizinhas a ela.
Passadas as festas, entenderam em a criação de
sua única e querida filha, que mais que a seus
olhos queriam, dando-lhe amas que com muito
cuidado a criassem, e criados que com todo ele
a servissem. Depois que já tinha oito anos de
idade, vendo-a o pai tão fermosa, alegre e com
mostras de bom engenho, deu-lhe Mestres ex-
perimentados em toda a virtude para que lhe
não ensinassem cousa que a não fosse, preten-
dendo também, com tão bons exercícios, desviá-
-la de algum de amor, a que costumam dar-se,
levadas de vanglórias de tantas graças, como já se
mostravam em Florinda porque, como fosse de
bom engenho, não se contentou só com saber as
línguas Espanhola, Latina, Francesa, e alguns
princípios da Italiana, mas deu-se a tanger alguns
instrumentos, cantar e dançar a eles, em que era
muito destra, e algumas vezes em uma quinta
sua tomava lições de esgrima, e passeava em um
41
cavalo, como quem se aparelhava para sair à pra-
ça do mundo a correr lanças com a fortuna,
como adiante diremos no processo da história
de sua vida.
E depois de passados oito anos, deixados os re-
galos e mimos com que de seus pais era criada,
crescendo com eles a fermosura, e aperfeiçoan-
do-se mais com o exercício assim das línguas,
como na destreza com que tangia e cantava a
seus instrumentos, sua pessoa, não só em a Cida-
de, mas por todo o Reino, já voava sua fama. E
como a fermosura, como diz Cícero, seja uma
acomodada proporção dos membros do corpo,
ordenados com suavidade de cor, para que se
entenda que com bem razão era Florinda tida
em tal conta, quis aqui dá-la de suas feições. E
como os que mais ornam o rosto sejam os olhos
e a alvura deles, eram os de Florinda tão negros
e fermosos que pareciam tochas que, com a cla-
ridade que de si lançavam, ofendiam a vista de
outros que, em a quererem empregar neles, mais
atrevidos se mostravam, para que agravados ti-
vessem mais razão de os apregoar por tiranos,
cruéis e roubadores; e não teriam pouca porque,
como os mais isentos à vista deles ficavam ren-
didos, bem era que mostrassem o perigo aos
mais fracos para que, desviados dele, não ficas-
sem também cativos. Seu rosto era tão claro e
bem corado qual cristal, e fresca rosa na maior
pureza de sua perfeição. Tinha os cabelos tão
fermosos que pareciam madeixas de fino ouro, e
tão compridos que, estendidos, cobriam seu cor-
po, mostrando-se ornado com eles como se o
fora de algum vestido artificial, por mais custoso
e rico que fosse, o qual era de tão bom talhe, e
dotado de tanta perfeição, que parecia só em o
fabricar pureza todo seu cabedal a natureza; e
finalmente era tal que, havendo em o Reino
muitas damas dignas de serem estimadas por sua
fermosura, só na sua se falava como mais avanta-
jada de todas, de maneira que, pela verem, vi-
nham muitos mancebos fiados em sua nobreza e
boas partes a pretenderem seus amores, e outros,
que não tinham tantas, só por darem recreação a
seus olhos, porque é tal a fermosura que ainda
àqueles que não têm esperanças de possuí-la
lhes aviva os sentidos para que mais se deleitem
com a vista dela.
Vendo-se, pois, Florinda moça, fermosa, rica,
nobre e bem aparentada, ornada de dons da na-
tureza, que com ela havia sido tão liberal como
com outras avara, e destra em tantas artes adqui-
sitas, tão estimada e querida de todos, alvo em
que o cego amor mais emprega suas setas, deu
lugar a que lhe tirasse algumas. E parecendo-lhe
que coberta com tais armas a não ofenderiam,
não só lhes não fugia, mas antes a todas as que o
amor lançava se oferecia. E como seja costume
seu adonde acha mais resistência tirar uma
ervada para que já que não pôde, pelo impedi-
mento das armas, chegar ao coração, ao menos,
ferindo o corpo, tire sangue, e fique presa, até
que, correndo, a malignidade da erva chegue a
ele e o mate, entre outras que tirou a Florinda
foi uma destas; a qual, sentindo-se ferida, come-
çou com mais cuidados do que tinha de anos
(porque não eram a este tempo mais de
dezasseis) a buscar no princípio o remédio de
sua chaga, porque a que no princípio se não
cura no fim é dificultoso o remédio dela, e ainda
que buscou muitos não achou algum para lho
poder dar.
Foi, pois, o caso que havia em a mesma cidade
um mancebo não de menos nobreza e riquezas,
a quem os pais tinham em seus olhos por ser o
herdeiro de todos os seus bens, que eram mui-
tos, o qual havia nome Arnaldo, e sobre todos os
deste tempo o tinha assim de gentil-homem,
bom cavaleiro, destro em as armas e esforçado,
como agradável e liberal para seus amigos, e tido
em muito respeito de todos eles. Este, sendo
ainda de pouca idade, vendo a fermosura de
Florinda e notando as graças e perfeições assim
naturais como adquisitas, de que era ornada, não
42
podendo seu fraco coração com os duros golpes
de amor, foi tão ferido dele que, banhado em
seu próprio sangue, o ofereceu em perpétuo sa-
crifício no altar de um propósito, que em meio
de sua vontade edificou, de ser seu cativo, de tal
modo que lhe não ficasse algum de pretender o
alcance de sua liberdade; e quando não mereces-
se o alcançá-la, morrer cativo e preso com os
desejos que levava de possuí-la. E porque co-
mummente a batalha que há entre estes seja tão
arriscada, e semelhante a do amor com descon-
fiança, e este tome mais posse de um fraco peito,
para que não possa ter entrada o amor (de quem
como de inimigo foge, buscando só os mais
confiados e atrevidos para os alentar com o re-
galo de seus favores), sentindo o peito de
Arnaldo com pouca resistência nascida de uma
natural vergonha (certa companheira da pouca
idade), se apoderou tanto dele que nem ousava
descobrir seu ânimo a Florinda, nem pedir-lhe
as mercês que, pelo sacrifício já feito, lhe devia.
Assim andou Arnaldo quatro anos, havendo-se o
amor nele como fogo em tenros e verdes ramos,
em os quais não se acende senão depois de dei-
tadas fora as disposições que lhe são impedi-
mento, e resistem à sua forma; e como, para a
introdução desta, seja necessário serem em tem-
po dispostas, pareceu-lhe ao amor bastante o
que dissemos para que com menos impedimen-
to se apoderasse de seu lastimado coração. No
cabo do qual, tendo Arnaldo já de idade dezoito
anos, achando-o com pouca resistência nascida
da muita fermosura que, com a idade, crescia
mais em Florinda, e de amorosos ciúmes que de
outros a pretenderem tinha, com tanta veemên-
cia se apoderou dele que, abrasado em as chamas
do fogo de amor, qual outra ave Fénix, tornou a
ficar mais puro para que de novo se entregasse
aos cuidados de que já andava tão preso que lhe
não dava liberdade alguma mais que para cuidar
no remédio dela. E como este se não achasse
fora do que de Florinda se esperava, porque só
de sua vontade dependia, começou Arnaldo de
buscar ocasião de lhe manifestar a sua para que,
conhecida dela, ou lhe aumentasse as esperanças
que tinha de alcançá-la ou lhe mostrasse o atre-
vimento da confiança que levava de merecê-lo.
E no cabo de algum tempo em que, buscando
traça e ordem para lhe falar, como desejava, não
tinha achado alguma, sucedeu fazerem-se umas
grandes festas em a cidade, em as quais se achou
Florinda com outras damas amigas suas. E pare-
cendo a Arnaldo ser boa esta ocasião ao menos
para ser visto dela, confiado com esta traça a dar
bom princípio a seus amores, estribado na boa
postura e graça de seu corpo, e gentileza de seu
rosto, em que, por ser em público, se não isenta-
ria Florinda de pôr seus olhos, entre outros ca-
valeiros que saíram a correr canas e touros em a
praça onde Florinda estava, foi ele um; e como
fosse conhecido de muitos pelas boas partes que
havemos dito, folgaram de o ver tão bem posto
e vestido em seu fermoso cavalo, de modo que
não havia dama que se isentasse de louvar sua
postura, e poucas de cobiçar sua pessoa.
Até este tempo havia estado Florinda bem isen-
ta de amor, resistindo a todas as setas que lhe
lançava, mui alegre de não ser de algumas delas
ferida. Porém, como era chegado o tempo em
que queria já usar da destreza de seu ofício, che-
gando Arnaldo em seu brioso cavalo por baixo
da janela onde Florinda estava com as damas, foi
chamada de alguma para que visse sua gentileza
e boa postura, o que logo fez mais por zombar,
como fazia de outros, do que com ânimo de o
ver avantajado a eles, como as damas lhe afirma-
vam. E com este pensamento, bem fora de ter
algum de que o amor a vencesse, chegou; e ven-
do-o tão gentil-homem, airoso, e bem ornado
com a riqueza de seu vestido, brincado de várias
jóias e peças que mais graça lhe emprestavam,
certificada de quem era, e certa no que dele já
ouvira, com tanta eficácia empregou seus olhos
em os de Arnaldo, que venturosos se achavam
com a dita de tal encontro, que, esquecendo-se
43
de si, teve lugar o amor de empregar sua erva da
seta. E ainda que não pôde chegar a ferir o
coração, contudo, como este mal seja repentino
e apressado, em pouco tempo se apoderou dele,
e ficou rendido e morto pela beleza de Arnaldo
que mui contente estava sentindo os efeitos que
causava em Florinda sua vista porque, como ele
seja a porta da afeição, cada um comunicou a
que tinha em seu coração por ela, que esta mais
com os olhos que com a língua se declara. E
como era avisada, dissimulou por então em o
rosto o que não podia em o coração; e em todo
o tempo que Arnaldo corria ou fazia sorte em
seu cavalo, andavam seus olhos escondendo-se
dos outros para que os não vissem empregados
em quem já tanto queriam, próprio de quem
ama parecer-lhe que todos notam a causa de sua
afeição, a qual se lhe aumentou mais quando viu
que Arnaldo fazia extremos assim nas sortes
como nas canas, e que todos pregoavam a vanta-
gem que lhes levava e era bem conhecida a
melhoria que lhes fazia.
Acabadas as festas se recolheram os cavaleiros, e
Florinda com as damas, louvando entre si as
grandezas de Arnaldo, como quem entre todos
merecia ser engrandecido, como quem só a seus
olhos tinha sido venturoso. Só Florinda, por dis-
simular, as abatia, louvando mais as obras de ou-
tros, ainda que bem sentia o contrário em seu
coração, porque é propriedade da mulher que
ama nunca declarar com a boca aquilo que no
mais secreto dele se encerra.
CAPÍTULO II
De como Arnaldo se fingiu estrangeiro
para dar uma carta a Florinda,
e da resposta dela.
Passado, pois, este primeiro princípio e funda-
mento dos amores de Arnaldo, e agradecido ele
à sua ventura, como mais buscado do que acha-
do nela, como amor não consinta quietação em
uma alma que o serve, não pôde mais Arnaldo
ter alguma; antes, com mil inquietações e desas-
sossegos, propriedades devidas a novo amor, co-
meçou de buscar ocasião em que mostrasse a
Florinda sua antiga liberdade estar posta em
nova sujeição, no que gastou alguns meses, dan-
do músicas de noite a Florinda e, de dia, passe-
ando sua rua, ora só, esquecido de sua gravidade,
ora acompanhado de amigos e criados; outras
vezes a cavalo, fazendo nele muitas galantarias,
em que era muito destro, sem em todo este
tempo ter mais que poucas vistas de Florinda
porque, como estava acompanhada de suas cria-
das, não lhe davam lugar a que pudesse ser vista
as vezes que ele desejava.
Bem conhecia Florinda, pelos extremos que via
em Arnaldo, ser grande o amor que lhe tinha.
Porém, como se sentisse impossibilitada de se
mostrar agradecida, declarando-lhe a força do
que já tinha tomado posse de seu coração, para
que não caísse em tão grande falta como a da
ingratidão, o amor, como costumado a tirar de
fraquezas forças, para não dar em algumas faltas,
deu tantas forças a Florinda que, ajudada delas,
deu mostra do que tinha ser igual ao que
Arnaldo lhe mostrava. E foi que, passeando ele
como costumava um dia por sua rua, se deixou
ficar de propósito em sua janela, assim por estar
só como porque não passava então gente por
ela. E pondo seus olhos em os que tanto ver
desejava, foi tão sobressaltada com o demasiado
gosto e contentamento que recebeu com sua
vista que, desamparada dos sentidos, se reclinou
sobre seus braços ao umbral da janela, preocupa-
da de um amoroso acidente de que ficou tão
trespassada que mal soube fingir resposta que
dar a suas criadas, que lhe perguntavam a causa.
Bem entendeu Arnaldo que tal excesso não po-
dia nascer senão donde houvesse muito de
amor; e, misturando o sentimento que recebera,
44
compadecido do acidente que com sua vista
dera a Florinda, com a alegria da causa dele,
começou de fazer-lhe em seu peito um tão ex-
cessivo abalo que bem foi sentido de seus cria-
dos, ainda que, temperando a força de seu juve-
nil ânimo, não foi de todo conhecido deles. E
como o amor seja fogo, e tanto mais se aumenta
quanto mais matéria tem em que se sustente,
alentado com esta, se acendeu mais em os cora-
ções destes tão queridos amantes, de tal maneira
que nem Arnaldo podia quietar em sua casa,
nem conversar amigos, como costumava, nem
Florinda suas criadas, de quem era mais querida.
Recolhendo-se, pois, Arnaldo a sua casa, dispôs-se
a fazer-lhe uma carta para que, manifestando-lhe
seu ânimo, entendesse a verdade do seu amor,
pois se via tão impossibilitado de o fazer de
palavra quão cuidadoso havia sido de procurar
ocasião em que lho pudesse manifestar por ela.
E porque lhe parecia que, mandando-a por ter-
ceira pessoa, seria descoberta, ou não fosse dada
em sua mão própria, buscou ordem e traça para
que se lhe desse sem ser de alguém sentida. E foi
que, despojando-se de seus vestidos próprios, se
vestiu em outros alheios, fingindo-se estrangeiro.
E, comprando algumas peças curiosas, se foi a
uma quinta onde Florinda estava, com suas cria-
das e mais gente de casa, folgando, e mandou
logo recado de como trazia jóias de estima de
outros reinos para vender, entre as quais tinha
uma de grande novidade. E como as mulheres
comummente sejam amigas delas, logo o man-
daram subir e vieram receber à primeira sala,
ficando a que ele trazia no coração recolhida em
a sua. E começando cada uma a comprar o que
mais lhe servia, dando-lhe as peças lhe roubava
os corações, porque era em tanto extremo gen-
til-homem e bem disposto que ainda em trajes
tão vis o representava. Logo Florinda mandou a
sua aia lhe levasse à mostra a mais curiosa peça
que aquele estrangeiro trazia, e o preço dela.
Vendo ele o bom lanço e ocasião, tirou de uma
boceta um cofrezinho pequeno todo marcheta-
do de ouro, semeado de muitas e várias pedras, e
fechado lho mandou dizendo se lhe contentasse
desse o preço que mais fosse servida. E com isto
se foi logo, e Florinda ficou notando a curiosi-
dade do cofre e perfeição dele, não determinando
de lhe dar preço certo senão o que ele lhe pe-
disse.
E chegando o seguinte dia, em que tinha ficado
de o vir receber, vendo Florinda que não cum-
prira o que dissera, nem os dous seguintes vinha,
como avisada que era, suspeitou ser alguma traça
de Arnaldo; e, recolhendo-se só à sua câmara,
tomou o cofre, que fechado estava com certo
engenho que sem chave se abria. E depois que
deu nele, viu dentro um papel dobrado sem
mais alguma cousa, com o que ficou em extre-
mo sobressaltada. E, abrindo-o, achou ser carta
de seu querido Arnaldo e, assim do que tinha
precedido como do que de presente conhecia,
entendeu que ele fora o mesmo portador dela e,
por se dar com mais segredo, estrangeiro se fin-
gira. E com grande alvoroço de seu coração a
começou a ler, a qual era da maneira seguinte:
Carta de Arnaldo a Florinda.
Se com a ventura que me falta me faltasse agora,
senhora minha, o atrevimento de descobrir-vos os se-
cretos de meu coração, ficaria encerrada em o seio do
perpétuo esquecimento a mais honesta vontade, e
pronta a vosso serviço, que há nascido nem pode nascer
em um namorado peito. Porém, por não fazer este
agravo a meu justo desejo, quero que entendais que
não tenho outros mais que de servir-vos e amar-vos; e
este já tão entregue nas mãos de minha vontade que
não sou senhor dela para cousa que seja fora deste
intento. E por saber a resolução do vosso, tomei este
meio, forçado do amor, que abrasa meu coração há
quatro anos, sem em todo este tempo achar algum para
vos poder manifestar o que padeço; e porque entendo
que de tão nobre sujeito como o vosso está bem certa a
paga que mereço por o estar tanto à vossa pessoa, cesso,
e não de vos querer, como a minha própria, etc.
45
Havendo, pois, Florinda dado fim à carta de seu
amado e querido Arnaldo, e conhecido dela o
grande amor que lhe tinha, nascido do conten-
tamento que recebera, se tornou a encarnada
cor de seu fermoso rosto em várias e diversas, e
sem dúvida que, a não lhe atalhar os efeitos que
o amor lhe começava a causar uma criada sua,
que da parte de seu pai a chamava, porventura
se manifestariam nela tanto que pudesse dar
mostras de alguma suspeita. Porém, como avisa-
da, deitando de si tudo o que lhe podia ser causa
de algumas, dissimulou por então no rosto o que
tanto sentia em seu coração. E como seja pro-
priedade do amor quando tem tomado posse de
algum facilmente apartá-lo de todas as cousas
que não vão dirigidas ao cumprimento de seus
costumes, vendo-se Florinda em parte onde não
podia mostrar-se que não fosse isenta deles, se
fingiu doente, para que o pai tivesse mais razão
de a tornar a mandar para a cidade, o que logo
fez com toda a sua casa.
E depois que Florinda se viu nela, começou
com novos cuidados a entregar-se ao amor de
Arnaldo. E porque este, quando é grande, não
sofre dilação em quem o serve, mormente
quando é em proveito da cousa amada, enten-
dendo o que resultava a Arnaldo com a brevida-
de da resposta, devida em lei de primoroso e
honrado termo, apartando-se de suas criadas,
por não ser vista delas, lha fez logo, a qual para
lhe dar com mais cautela esperou que passasse
uma noite, como fazia muitas, pela rua, e sem
que a visse pessoa alguma lha deixou cair, a qual
ele sentindo ergueu, e com ela os olhos à causa
de tanto bem. Mas não foi possível daquela vez
falar-lhe porque, logo que despediu da mão a
carta, o fez ela da janela por não ser sentida.
Logo Arnaldo mui contente se foi a sua casa e,
abrindo a carta de sua amada Florinda, viu que
eram as regras dela da maneira seguinte:
Carta de Florinda a Arnaldo em resposta da sua.
Se o grande amor, que tem tomado já posse deste
coração para ser só vosso, não fora de tanta força que
lhe deixara alguma para lhe poder resistir, pudera,
como experimentada em alheios males, fazê-lo à vossa.
Porém como, fora dele, até’gora será impossível haver
para mim cousas que o não sejam, é-me forçoso dar
crédito a esta, pois na abonação dela fico ganhando um
bem com tanta liberdade oferecido que nem a mim me
seria bem com todo mostrar-me ingrata em não querê-
-lo. A traça que buscastes vos agradeço, porque não
corria menos risco, sendo vossa carta descoberta, a mi-
nha honra, do que perigo para com meu pai a minha
pessoa. E porque há muitas em esta casa que me são
impedimento de poder deferir às vossas, como a primo-
rosa lei de amor pede, peço-vos cesseis com elas, e eu
buscarei tempo em que vos possa manifestar de palavra
o que ele agora me não dá lugar a fazer por letra. E
em tanto vos guarde o Céu, etc.
Logo que Arnaldo acabou de ler a carta de sua
querida Florinda ficou tão contente como cui-
dadoso do meio que teria para falar-lhe, pois o
proibia de escrever-lhe. Porém, estribado em sua
palavra, dissimulou o mais que pôde, e não o
continuar sua rua e dar músicas, como costuma-
va, no qual se gastou mais quatro meses sem em
todo este tempo o achar Florinda acomodado
para a cumprir, ainda que não estivesse ociosa
em buscá-lo, levada do interesse de dar alívio a
seu coração, porque nenhum há mais certo aos
que amam do que por elas descobrirem o que
padecem. E no cabo deles, estando Arnaldo dan-
do uma noite a costumada música, perto das
casas de Florinda, atiraram de dentro com um
limão, o qual, caindo junto dele, o ergueu, e
logo julgou o que podia ser pelo pouco peso
que lhe sentiu. E, recolhido a sua casa, o abriu,
que cerrado estava uma a metade com a outra, e
achou dentro ambas vazias, e só com um pequeno
papel, com duas regras e o nome de Florinda ao
pé, as quais diziam assim:
Bem sentida estou, senhor, de não haver ocasião de
poder falar-vos mais cedo. Esta noite que vier, às dez e
meia, entrai em o meu jardim, e na janela que cai para
46
ele me achareis. E nisto não haja falta, porque em
cumprir o que digo não haverá alguma.
Florinda
Tão alvoroçado ficou Arnaldo com estas poucas
regras que nem pôde mais quietar o restante da
noite, nem no dia seguinte cessar de lê-las, não
se descuidando contudo da ordem que teria
para entrar em o jardim, porque a porta dele
estava sempre fechada, nem se iria só ou acom-
panhado. Porém, como avisado que era, não se
quis fiar de seu parecer. Antes, falando com um
criado seu, de quem muito se fiava, lhe pediu
conselho no que faria, porque melhor é errar
um seguindo conselhos alheios do que acertar
fiado em seus pareceres próprios.
CAPÍTULO III
De como Arnaldo entrou em o jardim
e do que lhe aconteceu à porta dele,
depois de falar a Florinda.
Depois que Arnaldo houve dado conta a seu
criado, como temos dito, e recebido o conselho
que no caso lhe pedia, que era de não levar
outrem consigo mais que ele, em o qual podia ir
confiado o ajudaria em tudo o que suas forças
pudessem chegar, ficou tão contente e satisfeito
que, levantando os braços, os deitou a seus om-
bros, dando-lhe muitos agradecimentos, e logo
se começou a aparelhar para o pôr por obra. E
chegando o tempo em que os dourados raios do
Sol tinham deixado as terras, e a inimiga noite
com seu escuro manto cobertas, porém não de
modo que a pudesse guardar das calamidades do
Céu, se vestiu ele e seu criado (e como é pró-
prio de amor e dos amantes as armas, pois seu
pai as faz) com algumas armas, de muitas que
tinha, para que melhor se pudessem defender
quando alguma cousa lhes sucedesse.
E depois de dadas as dez se saíram de casa e,
chegando ao jardim, foi de parecer o criado que
lhe desse Arnaldo ajuda para entrar, e que lhe
abriria a porta, e entraria por ela sem trabalho, o
que logo fez; e buscando a mais baixa parte da
cerca, e ajudado de Arnaldo, entrou dentro, e
logo, abrindo a porta, entrou Arnaldo sem impe-
dimento algum, e ele se pôs da parte de fora em
guarda dele. Despedindo-se, pois, de seu criado,
se foi direito à janela e, não achando ainda nela
o lume de seus olhos, ficou sem vista, porque só
da sua luz se sustentavam; e porque não fosse
sentido, se encobriu debaixo de um copado li-
moeiro. Estando, pois, assim, não muito tempo,
sentiu que se abria a janela onde ele tinha, como
outra águia em o Sol, fitos e pregados seus cegos
olhos, esperando pela luz em que consistia a
vista deles. E cobrando-a com a presença de sua
amada e querida Florinda, ficou com tanto ex-
cesso de alegria qual costumam receber os cam-
pos quando com os claros raios do Sol são alu-
miados, que como tais lhe representavam a
Arnaldo os que Florinda lançava de seus olhos.
E querendo ele romper o silêncio da noite para
descobrir seu peito a quem tinha já por senhora
dele, não pôde por um bom espaço pronunciar
palavra porque é propriedade do amor emude-
cer a mais solta língua. E sentindo Florinda que
dele lhe nascia o impedimento dela, dissimulou
por um pouco, dando-lhe lugar a que lho desse
aquele repentino sobressalto de amor para poder
falar. E vendo, contudo, que ele o não fazia,
pareceu-lhe que se enganara com o pensamento
que tivera, e que de Arnaldo ter outros (causa-
dos de alguma desconfiança que dela tivesse) lhe
nascera. E como entre estas, e ciúmes, mais se
esforce o amor, acendeu tanto o coração de
Florinda, de quem já estava apoderado, que, não
podendo as palavras sofrer as chamas dele, com
muita pressa saíram pela boca de Florinda, ma-
nifestando o que sentiam nesta matéria:
47
– Em verdade, amado e querido Arnaldo, que
vos não posso encarecer o demasiado espanto
que me tem causado ver o que pusestes às vossas
palavras; e já pode ser que o grande amor que
abrasa este vosso coração, neste pouco tempo
que há que vê seu corpo, de quem tão saudoso
estava, me tenha feito revolver tantas cousas em
o pensamento, que em nenhuma acerto. Mas se
já é, amado meu, o enganardes-vos com a minha
fermosura, parecendo-vos que era maior, e agora
vos certifiqueis do contrário com minha presen-
ça, lembre-vos que no meu pensamento não
trato mais senão de como vos hei-de servir e
amar, cousa que à minha vontade se não deve,
mas só à vossa gentileza e graça, que ma roubou.
Lembre-vos, senhor, que em mim não achareis
nunca menos segredo do que fé e conhecimen-
to, partes que costumam satisfazer para com
amor quando há falta de algumas naturais, como
entendo em mim achareis. Lembre-vos a palavra
que me destes em a vossa carta, e que é de
homem, e não é bem que torne atrás, e a vossa
muito menos, pois é de um peito tão nobre.
Lembre-vos o muito que arrisco em vir a tal
hora falar-vos, e o perigo a que me ponho se for
sentida. E se de nenhuma destas cousas vos lem-
brares, não vos esqueçais de me tirar a vida, que
a quem vós faltares ela sobeja. E se o hei sido
em descobrir o que padeço, não sejais vós avaro
em me dares o remédio.
Com estas últimas palavras deu a fermosa
Florinda fim às suas, e princípio a copiosas lágri-
mas que, como pérolas, saíam de seus claros
olhos com tanto ímpeto que, alcançando umas a
outras em o meio de seu rosto que, qual a fresca
rosa com o orvalho da manhã fermoso e corado
se mostrava, assim juntas desciam até fazer seu
curso em outras naturais que a seu cristalino
pescoço esmaltadas em fino ouro tinha. Não
sem grande cópia delas, ainda que reprovadas a
juvenil peito, posto que em tal ocasião tinha
desculpa, ouviu o galhardo Arnaldo as doces e
sentidas palavras da sua amada Florinda, o senti-
mento das quais lhe era causa das suas. E movido
dele, começou a romper nestas:
– Suposto que, amada Florinda, acertásseis a
causa que o fora do espanto de minhas palavras,
por onde fiquei mudo, vendo vossa fermosa pre-
sença, contudo não o fizestes no sentido que o
foi de me tirar o meu, como de vossas que outro
maior me causaram entendi, por onde escusas
foram as lembranças que fizestes a quem nenhu-
ma tem mais que de vós. Se tendes parecer que
ainda tinha de vossa fermosura ser outra da que
agora cobre esse soberano rosto, e arrependido
queria tornar atrás com minha palavra, prouvera
a Deus que não fora ela tanta que, não o sendo,
nunca chegara a ser de vós tão julgada; e por fim
me dizeis que o dê a vossa vida, se já é quereres
nisso dizer que o ponha à minha (que bem se
infere, pois só de vós a terdes depende), pois está
em vossa mão, para que é mandar fazer por ou-
trem o que por ela podeis livremente executar?
O sentido, pois, que ignorastes na causa que
conhecestes é ser propriedade da fermosura ele-
var com tanta força os corações que nela se
empregam que lhes não fica alguma para pode-
rem proferir palavras; e como as que com a boca
se pronunciam nasçam de abundância dele, e o
meu o esteja tanto na muita de que a natureza
vos dotou, de necessidade havia de ficar mudo,
como bem vistes, ainda que o contrário de mim
julgastes. E esta é a razão que podeis ter por tão
verdadeira como a que dissestes por falsa.
Com estas palavras cobrou novo alento a
fermosa Florinda e, retendo as lágrimas que ain-
da derramava, já com mais alegria lhe tornou a
falar nesta maneira:
– É tão grande e excessivo o amor que vos
tenho, querido Arnaldo, e com tanto ímpeto
abrasa minhas entranhas, que tenho por boa sor-
te o que de vós julguei para que, com o senti-
mento que recebi, matasse alguma parte do fogo
que arde em meu coração porque, de outra ma-
48
neira, se consumaria com as chamas do fogo de
amor, cousa que sentiria mais por ser vosso do
que sem ele perder a vida, que só quero para
empregar em vosso serviço. E desde hoje me
ofereço à vossa vontade, protestando de não fazer
a minha cousa fora do lícito cumprimento dela.
Não se pode encarecer a alegria que com estas
palavras recebeu Arnaldo, por serem tão cheias
de amor, das quais entendeu que estava Florinda
tão rendida como ele afeiçoado. E querendo-lhe
satisfazer com outras, lhe foi a fortuna contrária
(porque ainda o é àqueles a quem é favorável o
costume de ser felicidade entre amantes a igual-
dade em amor) ouvindo ruído de espadas à por-
ta do jardim, por donde tinha entrado, e seu
criado guardando a entrada dela lhe esperava. E
julgando o que podia ser se despediu de Florin-
da, não com pouca mágoa de seu coração, e ela
não com menos sobressalto o fez dele porque já
os golpes se ouviam dentro em suas casas, e
algumas criadas acudiam às janelas a tempo que
ela se tirava da sua, sem ser vista nem sentida de
alguma.
E deixando-a agora recolhida em seu aposento,
ainda que no de seu corpo não cabia o coração,
tornemos a Arnaldo o qual, empunhando a es-
pada em uma mão e embraçando o broquel em
a outra, se foi direito donde os golpes soavam,
ainda que tropeçando em alguns canteiros do
jardim, como o que vindo de ter os olhos aos
claros raios do Sol fica como cego entrando
aonde não há claridade, porque de luz lhe ser-
viam aos seus os de Florinda. E chegando à
porta já com mais vista, viu a seu criado que
valorosamente estava defendendo a entrada dela
a três homens que, com muito esforço, intenta-
vam entrar por força. E não podendo já o man-
cebo menear a espada, por ter já uma estocada
em o braço dela, o valoroso Arnaldo supriu a
falta, como valente que era, e tinha diante a
causa que o afeiçoava, em cuja presença amor
fez muitas vezes valoroso os mui cobardes, que
tais são suas forças, dando tal pressa em os deitar
da porta que, a poucos passos, derrubou um, e
os outros deram as costas, não por cobardia, que
eram mui esforçados, mas porque recresceu al-
guma gente, e não serem conhecidos. O que
Arnaldo vendo, se recolheu logo a sua casa com
seu criado, passando a noite com várias imagina-
ções e pensamentos sobre quem seria a quem
tinha dado a morte, e seus companheiros, e se
teriam a mesma pretensão; ainda que a lembran-
ça das palavras de Florinda davam alguma força
a seu coração para resistir-lhes.
Chegado o dia, mandou logo inquirir do morto
quem fosse, e a quem culpavam em sua morte,
não se esquecendo da cura de seu criado, o mais
secreto que pôde porque o estimava muito, nem
se deve ter em menos os que o são. Inquirindo,
pois, outro criado seu da morte (como lhe man-
dara) viu que levavam a enterrar um homem,
dizendo todos que morrera aquela noite de
morte súbita. E, perguntando quem era, soube
ser criado de um nobre fidalgo daquela cidade
chamado D. Luís; e dando conta de tudo a
Arnaldo, ficou com a nova tão espantado como
pesaroso por ter nele um competidor e inimigo
mui forte, e mais o ficou parecendo-lhe teria a
mesma pretensão porque era este D. Luís filho
dos mais nobres fidalgos de todo o Reino, o
qual possuía um morgado de muitas rendas, sem
outras muitas que, de terras de que era senhor,
lhe acudiam, o que tudo se fazia ser dos mais
ricos e poderosos daquela cidade, e ainda de
todo o Reino, e sobre tudo mui esforçado.
Este, pois, amava a Florinda com tanto extremo
que lhe não levava Arnaldo vantagem senão em
ser mais favorecido dela, a qual bem entendia o
amor que lhe tinha. Porém, queria tanto a
Arnaldo que, a todas as ocasiões em que D. Luís
lhe podia por alguns sinais mostrar o amor que
lhe tinha, dava as costas, com o que ele andava
tão cioso, entendendo que o teria a outro, que
não cessava de buscar muitas para se tirar da
49
suspeita. E assim aconteceu achar esta, como de-
sejava, vindo de propósito, como o fazia algumas
noites, passear às ruas e porta do jardim até que,
passando esta com um amigo seu e um criado,
que foi o morto, achou a porta aberta, e queren-
do entrar lhe sucedeu o já dito. E porque se
certificou de sua suspeita ficou, assim com ela
como com a morte de seu criado, que muito
queria, tão apaixonado que caiu em uma enfer-
midade que lhe durou alguns dias, na qual o
deixemos e acudamos a dar conta do que passou
a fermosa Florinda com o sobressalto passado.
Não se pode encarecer as muitas lágrimas que o
restante da noite derramou, os pensamentos que
revolvia, os suspiros que detinha em seu peito
por não ser sentida, maldizendo a sua vida com
tanta lástima que não haveria quem, vendo-a em
tal ocasião, a não tivesse dela porque onde o
amor é grande há comummente mil inquieta-
ções e desassossegos enquanto não tem presente
a cousa amada. E como Florinda não só carecia
da presença de seu querido Arnaldo, mas não
estava certificada se existia a sua ainda em o
mundo, pelo sucesso passado, não podia deixar
seu coração de estar mui aflito e angustiado, do
que dava boas mostras seu fermoso rosto porque
nele se viam claramente os efeitos daquele que
está com alguma pena lastimado.
CAPÍTULO V
Dos efeitos que causou em Florinda
o parecer da morte de seu querido
Arnaldo, e se partiu em trajes de homem
pelo mundo, e do que lhe sucedeu
com D. Luís seu inimigo.
Se pudera com meu fraco estilo encarecer a
grande dor e sentimento que a fermosa Florinda
recebeu com o sucesso já contado, aumentando-
-lho de novo, quando no fim dele o criado de
Arnaldo com mil lágrimas em seus olhos lhe
deu a triste nova de sua morte, que ela sempre
teve para si, manifestara a maior que jamais ocu-
pou o coração humano, e não com pouca razão
porque, como o amor quanto é maior tanto
maiores são seus efeitos, e o que tinha ligado os
corações destes amantes fosse tão grande que
não há pena que o declare, nem língua que o
manifeste, de crer é que seus efeitos haviam de
ser excessivos e grandes, como no processo desta
história se verá. Quem poderá dizer as muitas
lágrimas que, como fermosas pérolas, faziam de
seus olhos outra Índia Oriental, donde corriam
com tanta abundância de suspiros e ais, arran-
cando seus dourados cabelos, maldizendo sua
desgraciada vida, deitando por terra seus galantes
toucados, despojando-se de todos seus guarneci-
dos vestidos e de todas suas jóias, maldizendo ao
tredo e falso D. Luís, e ao cruel amor, pois fora
causa de tais extremos; e sobretudo sempre dera
fim a sua vida com crua morte se, levada do
sentimento da do seu Arnaldo, não propusera
em seu peito de vingá-la, dando-a ao falso D.
Luís por qualquer meio que fosse ainda que,
como outro Sansão, tirando-lhe a vida perdesse
a sua.
E recolhendo-se à sua câmara sem ser sentida de
pessoa alguma, passou o restante da noite em
imaginar o meio que teria para pôr em efeito
tão temerário intento, para o qual se não resol-
vera se não fora constrangida do grande amor
que a Arnaldo tinha, e dotada de um bravo âni-
mo, ainda que mulher e tão moça que não tinha
a este tempo mais que vinte anos. E no cabo de
mil imaginações que seu entendimento revol-
veu, tomando a resolução delas, se resolveu a
vestir-se em trajes de homem e sair-se de casa
de seu pai em um cavalo pelo mundo, adonde a
ventura a guiasse, até lhe dar o fim que ela qui-
sesse porque, como tinha dado palavra a seu
querido Arnaldo, e pusesse em sua vontade de a
cumprir, ainda que ele fosse morto, bem conhe-
50
cia que era impossível, estando em casa de seu
pai, guardar-lhe a fé prometida, por ser muito
fermosa e requestada de muitos mancebos, e seu
pai a havia de constranger que tomasse por esposo
algum deles. E como ela fosse tão firme e cons-
tante que antes esperaria a morte que quebrar
sua palavra, não dando conta a pessoa alguma,
determinou de se partir com ânimo de se vingar.
Passada que foi esta noite, a mais triste que nun-
ca tivera, veio o claro dia; e ainda que costuma
ser alegre para todos os mortais, contudo para
ela o foi mais triste, porque o coração lastimado
sempre costuma receber mais tristeza com aquilo
com que os que estão mais alegres e contentes
recebem mais prazer e alegria. Porém, ela, fin-
gindo, dissimulava, mostrando-se alegre o mais
que podia, em o qual não cuidou mais que no
provimento necessário para o tal caminho. Logo
mandou chamar secretamente certa mulher, que
vendia pela cidade toda a sorte de vestidos e,
achando entre eles um que mais lhe contentou,
fingindo ser para um primo seu que havia de vir
de fora, não reparando em o preço, com as mais
alfaias que lhe pareceu eram necessárias, de que
adiante faremos menção, se passou o dia sem dar
conta a pessoa alguma do que intentava.
Havendo, pois, já Febo metido suas douradas
rodas em as salgadas ondas do mar Oceano, e
seus raios não davam claridade às terras, come-
çou Florinda de abrir os mais ricos escritórios
de sua casa, e deles tirou assim dinheiro como
muitas jóias ricas, e peças de estima (que, como
no princípio dissemos, tinha o pai muitas) como
eram algumas cadeias e pedras que mais como-
damente e sem peso pudesse levar. Acabou, pois,
a fermosa Florinda de se aviar de todo o neces-
sário, a tempo que a fermosa Lua espargia às
terras a emprestada luz que do claro Sol recebe,
não deixando apoderar tanto delas o escuro
manto da húmida noite, sentindo só os mortais
efeitos dela, assim os mais nobres que, privados
dos seus externos sentidos, davam lugar a que a
fantasia operasse seu ofício empregando-se em
vários sonhos, como os que por sua irracionali-
dade o não são tanto, tomando o doce sono uns
em tenros ramozinhos, outros em suas habita-
ções e escuras covas, tão isentos dos efeitos que
em nós causa a fantasia como livre das opera-
ções dela.
E, despojando-se dos seus vestidos, qual outro
Amadis de Gaula fez dos seus, tomando um há-
bito de ermitão por uma falsa nova que de sua
amada Oriana lhe haviam dado, e vestindo-se
com o outro de homem que comprado tinha, se
desceu abaixo, abrindo as portas com muita cau-
tela. E tomando o mais ligeiro e fermoso cavalo
que seu pai tinha, lhe pôs uma rica sela e, por
uma secreta porta do jardim, se saiu fora com
muitas lágrimas em seus olhos e dobradas lásti-
mas em seu coração, ao despedir-se de sua casa,
onde deixava seus pais que como a seus olhos
lhe queriam, deixando suas criadas, seus paren-
tes, sua pátria, donde era tão adorada e servida
assim por sua fermosura como por sua liberali-
dade e nobreza, tão rica, tão poderosa, tão cheia
de fama, que por todo o Reino se estendia,
deixando seus pais sós, e a todos os seus bens,
pois não tinham outra.
Mas ai, dor! Que aqui lança o cruel e tirano
amor suas âncoras, aqui emprega suas setas, aqui
lança suas raízes, aqui usa de seu poder, aqui de
sua tirania, daqui toma matéria para seu sustento,
daqui toma traça para melhor disfarçar seu en-
gano, daqui forças para melhor usar de seu po-
der. Que agravos e ofensas te havia feito uma
tenra donzela em a frol de sua idade para que a
não deixasses gozar de tantos bens assim da na-
tureza como da fortuna? De sua muita fermosura,
graça, aviso e discrição? De tão boas artes e
afável condição, dos mimos e regalos de seus
pais, que tanto lhe queriam? De fazendas e jóias
que possuíam? Servida de muitos, malquista de
nenhum, para que a tratasses tão sem dó que
não haveria alguém que, vendo-a, o não tivesse
51
dela senão tu? Se pretendias tirar-lhe a vida, por
que o não efeituavas logo, e não a deixaras mor-
rer tantas vezes, como em o processo de sua vida
se verá de seus trabalhos? Porque a vida que se
passa com eles mais tem nome de morte que de
vida; e quando isto não respeitaste, não te
apiadaras de causar trabalhos a quem era digna
de se passarem muitos por seu serviço. Não tive-
ras compaixão de uns membros tão tenros e
delicados, que mais pareciam de cristal que de
carne humana, para que não foras causa de se
exporem às rigoridades do tempo, às intempe-
ranças do ar, ao açoute dos ventos, ao castigo das
águas, às tempestades do mar, aos perigos do
mundo, aos sucessos da fortuna, à ventura de sua
honra e, finalmente, posta na mão da ventura ao
que dela quisesse dispor e ordenar? Enfim, basta
o nome que tens de cruel e tirano para que de
tudo isto e de mais sejas causa. Bem te pintam
cego, que se tu tiveras vista, vendo a beleza de
Florinda, tu mesmo te perderas por ela; e sendo
tu o perdido ficara ela ganhada, e nunca te fora
tão sujeita nem estivera a ti tão rendida. Mas o
que mais espanta é que, não vendo tu a nin-
guém, nem alguém vendo-te a ti, te sentem sem
saberem por onde entras nem por onde vens.
Donde veio dizer de ti aquele famoso poeta
Ovídio, na Arte que fez de bem amar, que eras
não sabia quem, vinhas não sabia por donde,
mandava-te não sabia quem, geravas-te não sabia
como, contentavas-te não sabia com quê e eras
sentido não sabia quando, matavas não sabia
porquê, e finalmente que sem nos romper as
veias nos sangravas, e esgotavas todo o sangue.
Enfim, és alma do mundo, e se como tal tens de
tua natureza ser comunicativo, não é muito que
te achem entre cruéis, e que tu sejas um deles.
És peçonha que logo te derramas pelas veias,
erva que logo prende em as entranhas, pasmo
que faz adormecer os membros, e fim que o dás
a todos. E por remate de tudo és tanto nosso
contrário que, quando estamos acordados então
dormes, e quando dormimos então estás acorda-
do; ris quando choramos e choras quando rimos;
asseguras prendendo e prendes quando assegu-
ras; falas quando calamos, e calas quando fala-
mos; e finalmente és de tal condição que, por te
darmos nosso querer, nos fazes sempre em con-
tínua pena viver, como bem se viu nesta presente
donzela que, quando mais contente e satisfeita
estava, lhe mostraste tudo ao contrário do que
ela desejava.
À qual tornando, que deixámos saindo-se pela
porta do jardim a tempo que o relógio dava
meia-noite, e deitando todo o temor de seu pei-
to, que a tal costuma causar, se partiu direita a
uma quinta que D. Luís tinha cousa de uma
légua da cidade, parecendo-lhe o achasse nela
por causa do sucesso passado; e não lhe saiu
frustrado seu intento porque, chegando ela à
porta da quinta já a tempo que a fresca manhã
começava de alegrar as terras, achou um homem
e, informando-se dele, soube que D. Luís estava
em outra quinta perto com um seu amigo e
que, conforme lhe ouvira, não tardaria muito, e
que se lhe quisesse alguma cousa esperasse, ou-
sem dúvida no caminho o acharia. E despedin-
do-se Florinda tomou logo o que o caseiro lhe
ensinara, esforçando seu coração; e trazendo à
memória a morte de seu querido Arnaldo, se
deliberou em dá-la a D. Luís, ainda que se arris-
casse a perder a vida.
E a menos de um quarto de légua, a tempo que
o Sol com seus raios enriquecia os campos de
sua claridade, se encontrou com ele, levando já
aparelhada uma pistola com dous pelouros de
prata escondida onde a não pudesse ver; e, co-
brindo bem o rosto com uns antolhos que leva-
va, por não ser dele conhecida, levantou a voz e
disse-lhe:
– Lembra-te, falso D. Luís, a injusta morte que
há duas noites deste ao valoroso Arnaldo, e dian-
te de quem.
52
Ao que ele respondeu com grande arrogância:
– Sim, lembra, e a darei a ti, quem quer que
fores, se por injusta a defenderes.
– Ora, pois, respondeu ela, para que tu não dês
outras semelhantes, bem é que ta dêem a ti, pois
dando a que deste ma causaste a mim.
E acabadas estas razões lhe disparou o pistolete
em os peitos e, passando-o de parte a parte, caiu
em terra, sem falar palavra, e ali acabou misera-
velmente a vida.
Logo que Florinda efeituou o que desejava, lar-
gando a rédea a seu ligeiro cavalo, não com
pouco temor, que enfim era mulher, se partiu
com muita pressa tomando um caminho que lhe
pareceu ser pouco continuado de gente, pelo
qual andou alguns dias, desviando-se quanto po-
dia de povoados grandes, para mais segurar sua
pessoa, sem em todos eles lhe acontecer cousa
de que se possa dar conta. No fim dos quais,
movida do grande calor com que o Sol tratava
as terras, sentindo a falta das espaçosas sombras
que a resguardavam da rigoridade dele, coarctan-
do-se às que as árvores e plantas lhe faziam, de
tal modo que mal se viam debaixo de seus ver-
des ramos e frondosas folhas, por estar o Sol em
o meio do hemisfério (tempo em que o dia
costumava ter seu meio), e constrangida do tra-
balho e descostume do caminho, e o cavalo não
pudesse já continuá-lo, parecendo-lhe que não
podiam já alcançá-la se desceu dele para tomar
algum descanso, para o qual o convidava uma
caudalosa ribeira cujas cristalinas águas lhe cau-
saram tanta saudade, por ver em o acelerado
movimento delas o vivo retrato de suas já prin-
cipiadas desditas, que não pôde deixar de lhe
fazer companhia com algumas que, caindo na
corrente das claras águas, não misturando-se ne-
las, por serem mais ténues e subtis, mas como
brancas pérolas deixando-se levar à sua disposi-
ção pelo rio abaixo até que, sendo vistas das
reais águias que nele se criavam, cada uma com
acelerado curso era levada, não sem grande
competência que entre elas havia sentindo bem
o de quanto valor e estima se mostravam pois,
não querendo com suas penetrantes unhas
ofendê-las, só em seus negros bicos com assaz
resguardo eram levadas. Porém, não com tanto
que se não desfizessem em ele em uma aguazi-
nha algum tanto salgada, da qual gostando como
que conheciam a causa delas, que eram ais e
suspiros, começaram a romper os ares com mui-
tos, acompanhando com eles os tristes que do
íntimo do coração saíam a Florinda porque,
quando são de amor, até os brutos animais parece
que os conhecem para se compadecerem deles.
Tirando, pois, Florinda o freio a seu cavalo, para
que gozasse dos frescos prados de que as praias
do claro rio estavam alcatifadas, se assentou de-
baixo de um fresco e copado freixo, por ser já a
calma muito grande, e dando refeição a seu can-
sado corpo com alguma cousa de que se havia
provido, não se esqueceu de a dar também a seu
lastimado coração com uma fermosa estampa
em uma lâmina, em a qual tinha retratado mui
ao natural a seu querido Arnaldo, a qual sempre
consigo trouxe, servindo-lhe de espelho em que
se via. E ali, entre muitas e mui tristes lástimas
nascidas do sentimento de seu coração, com que
rompia os ares, fez nova protestação e prometi-
mento de se não deixar nunca possuir de outro,
pois não merecera ser esposa do original dele
porque entendia que semelhante na fermosura,
gentileza, esforço e boas partes, não o teria o
mundo, contentando-se só de sua imagem e re-
trato enquanto o Céu dispunha de sua vida o
que cumpriu à risca como constante e firme,
cousa que em poucas se acha porque o comum
das mulheres é serem-no só em serem mudáveis.
E porque esta nunca o foi, é bem se diga dela e
denuncie o mais generoso peito, e aonde o amor
mais puro e firme se achou que quantos ocupa-
ram coração humano, como no processo da sua
história se verá.
53
E porque prometemos de dar conta do vestido
que levava e mais peças, me pareceu fazê-lo
agora enquanto ela, ou para melhor dizer ele
(que já tinha posto a si mesmo nome, para passar
portal até a fortuna dispor outra cousa, o qual
era Leandro, que por este o trataremos daqui em
diante) cansado já de derramar lágrimas, se havia
recostado sobre o coxim da sela a dar algum
descanso a seu corpo.
Era, pois, o vestido de um pano muito fino, azul
e amarelo, todo golpeado, tomados os remates
dos miúdos golpes com uma mosca de fino
ouro, e um botão de prata que, às vezes, preso
em um alamar do mesmo o cerrava; e, quando
aberto, descobria o forro, que era de cetim aleo-
nado, que mais graça dava aos golpes de que
todo o vestido estava cheio. Debaixo do qual
vestia um jubão de corte verde com passamanes
de prata entrefachada de ouro, e tão miúdos que
mal davam lugar a que o verde por entre eles se
divisasse. Um chapéu pardo, com plumas bran-
cas, verdes e negras, com um fermoso diamante
(peça que o pai tinha em dous mil cruzados).
Levava mais uma cadeia de ouro com os fuzis
esmaltados de branco, sobraçada em os ombros,
com sua espada e adaga com terços de prata
dourada e brincada de esmaltes vários. E em
dinheiro levava, fora o que tinha já gastado, sete-
centos cruzados em ouro e prata, e outras peças
miúdas, que ocupavam pouco e eram de valia.
Faziam, pois, estas cousas ao novo Leandro tão
galhardo e fermoso que causava espanto não só
às criaturas racionais, mas a muitas irracionais,
como mil diversidades de passarinhos que acaso
passando com seu brando voo, vendo-o estar
dormindo, se paravam em os brandos raminhos
do verde freixo, e com suas melífluas gargantas
mostravam, a seu modo, dar a seu Criador as
graças pelas muitas que em Leandro reconheci-
am. A cujas graciosas vozes acordando, já quase
às cinco da tarde, elevado na harmonia delas lhe
cresceram novas saudades e tristezas, desejando
aquela solidão para a meditação delas, o que
sempre fizera se a fortuna o não chamara a outras
maiores, porque é costume de corações tristes e
lastimados desejarem partes solitárias para com
mais liberdade se empregarem em a contempla-
ção de suas tristezas.
CAPÍTULO XXXIV
De como Florinda encontrou uma
peregrina, e trocou os vestidos com ela, e
do mais que em seu caminho lhe sucedeu.
Partida pois Florinda, andou inda algum pouco
da noite; e depois que a clara manhã, deitando
da terra a escuridão dela, lhe causou mais ânimo
para prosseguir seu caminho, continuou sua via-
gem, desviando-se sempre de estradas públicas,
tomando algumas mais escusas e de menos con-
curso de gente. E no cabo de quatro dias, estando
ela encostada ao pé de uma árvore que junto do
caminho estava, descansando do trabalho dele,
sentiu pegadas, como de alguma pessoa que pas-
sava. E esperando a ver o que fosse viu que era
uma peregrina só, e ao que mostrava, na pressa
que punha em mover seus delicados pés, vir an-
gustiada e afligida. E vendo ela a Florinda do
modo que estava, só, tão moça e fermosa, parou
toda estremecida e admirada, o que, visto de
Florinda, se foi a ela e, com palavras brandas,
intentou persuadi-la a que descansasse ali um
pouco com ela, pois ia tão cansada. E como lhe
falasse em sua língua própria, não a entendeu; e
tindo-lhe o mesmo em outra, menos; e falando-
-lhe em italiano (porque também desta língua
sabia), logo a entendeu e, fazendo sua cortesia,
satisfez ao que sua vontade desejava, ainda que
muito sobressaltada. E rogando-lhe que se desvi-
assem mais do caminho, porque lhe era assim
necessário, como logo lhe diria, se apartaram
dele o mais longe que puderam e, sentando-se
54
junto a umas altas e copadas árvores que em um
fresco vale entre dous altos montes estavam, co-
meçou Florinda, como mais experimentada em
semelhantes assaltos da fortuna, com amorosas e
brandas palavras a confortá-la e dar-lhe ânimo
para que lhe contasse a causa que a trazia com
tanta pressa, instando que descobrisse seu rosto,
que até então o não tinha mostrado porque com
um véu branco o trazia coberto, de modo que
só dele lhe pareciam os olhos por uns claros
vidros que, ao que mostravam, pareciam mui
fermosos. E como boas palavras acabem muito,
vencida a peregrina delas, descobriu seu rosto o
qual, sendo visto de Florinda, ficou tão admirada
de sua muita fermosura qual nunca o fora tanto.
E na verdade que, a não ter outra que não tinha
igual diante de si, como era a de Florinda, fica-
ram tão levantados os quilates dela que de ne-
nhuma outra se igualara. E como a peregrina
reconhecesse bem a vantagem que ela lhe fazia,
não admitiu nenhuns louvores que lhe devia,
antes pediu lhe quisesse dar conta de sua vida, e
a causa que a trazia àquelas partes tão remotas,
só, e com seus próprios trajes, e que ela lhe
contaria na verdade a causa de sua peregrinação,
e a pressa que trazia quando a encontrara, e isto
com brevidade porque lhe importava partir-se
logo, e não fazer muita detença. O que, visto de
Florinda, em breves palavras lhe contou tudo o
que havia passado depois que se descobrira por
mulher e a causa, e o que passara em o conven-
to, e o porque a deitaram fora. Em todo este
tempo que Florinda gastou em lhe contar sua
vida não cessava a peregrina de derramar muitas
lágrimas porque via o retrato de seus infortúnios
e desgraças. E porque tinha já Florinda o fim às
suas, enxugando as lágrimas com que tinha ba-
nhado seu fermoso rosto, começou a dar princí-
pio à sua história nesta maneira:
– Em o Estado de Florença há uma nobre vila
povoada de grandes e ricos senhores cujo nome
calo porque não é bem que, desonrando um sua
pátria, manifeste o nome dela. Em esta nasci de
nobres pais e conhecidos de todos por sua muita
riqueza e fazenda, de que eram senhores. Deles
fui criada com tanto mimo e regalo que cuido
que dele me nasceu começar de pouca idade a
dar entrada a vários pensamentos do mundo,
parecendo-me que não havia outro bem maior
que ser namorada e servida de amantes que, assim
por minha fermosura como levados de muitas e
ricas galas com que ornava minha pessoa, se ofe-
reciam a meu serviço; no que andei alguns dous
anos, não tendo afeição a algum particular, no
cabo dos quais acertei de ver um dia (que nunca
vira!) um mancebo estrangeiro, mercador, que
tratava naquelas terras, e comummente fazia
morada em a minha. E ainda que tinha informa-
ção de sua gentileza, que outras amigas me da-
vam, nunca me pareceu que era tal qual com sua
vista experimentei. E como as mulheres co-
mummente sejam da condição da praça, que
sempre gostam mais do que vem de acarreto e
forasteiro, não obstante haver outros mancebos
de muita gentileza que me amavam, tanto me
contentou e satisfez a deste que, desde aquela
hora, desprezando todos os mais, só a ele me
determinei a amar e servir, o que fiz com mui-
tos recados, ora por carta ora por palavra, não
sabendo de meus amores ninguém mais que
uma aia minha, a quem queria muito. E foi tão
pouca minha ventura que, em todo o tempo
que o servi, não tive dele mais que disfavores,
desprezando todo o amor que lhe tinha, que era
tão grande que nem de mim sabia parte mais
que para imaginar cousas por onde o contentasse
para que me quisesse bem.
«E depois de passados alguns seis meses de nossos
amores, como visse que era desejado de muitas
damas, e todas pretendiam o que eu queria, que
era casar-me com ele por qualquer via que fosse,
foi tanta a paixão e tantos os ciúmes que tive de
me não querer bem, pois eu o amava tanto, que
determinei de me ir a sua casa, uma noite, e
55
entregar-me em suas mãos, esquecida da honra e
não lembrada de minha nobreza, a ver se com
isto, vendo minha formosura de mais perto, se
rendia a meu amor. E como eu me fiava de
minha aia em todos os meus segredos, não quis
encobrir-lhe o que intentava parecendo-me
que, pois me guardava fé em outros, a não que-
braria neste. E como ela visse o perigo que eu
corria, sendo descoberto meu depravado inten-
to, pareceu-lhe bom este lanço para tomar com
ele o que a força do interesse lhe fazia desejar. E
estando eu já deliberada para me sair uma noite,
se veio a mim e disse se lhe não dava um colar
de ouro que tinha de muito preço, todo
esmaltado de várias e ricas pedras, que o havia
de dizer a meu pai e a um irmão meu, e que
havia de ser logo se queria que favorecesse meu
intento. Vendo eu a traição que me fazia, tomei
o colar e dei-lho, dizendo-lhe que, depois que
tornasse, lhe daria outras peças, contanto que
não descobrisse nada e me tivesse certa janela
mais baixa de nosso aposento aberta, para que
entrasse logo e não fosse sentida. E conhecendo
ela o grande desejo que eu tinha de efeituar
meu intento, tornou dizendo que lhas desse
logo, nomeando outra que eu estimava muito
entre elas, senão que logo o havia de descobrir.
Vendo eu a sem-razão grande que comigo usa-
va, e que se lhe desse outras me pediria mais, foi
tão grande a paixão que tomei que logo lhe dera
a morte, se me atrevera só com ela. E dissimu-
lando o mais que pude fingi que as ia buscar
donde estavam. E falando com uma criada em
quem tinha mais confiança, e que me parecia
mais atrevida, lhe dei conta de tudo o que havia
passado, prometendo-lhe muitas jóias, e dando-
-lhe logo algumas, que fosse comigo e ma aju-
dasse a matar, o que ela logo fez, e com mais
vontade depois de lhe prometer o colar que ela
já tinha. E tornando ao aposento donde a tinha
deixado, fingi que lhe dava as peças; e vindo a
recebê-las me deitei a ela como uma leoa. E
acudindo-me a outra, lhe lancei uma toalha ao
pescoço, de modo que não pôde gritar, e ali lhe
dei a morte em menos de um quarto de hora. E
deitando-a em sua cama a cobrirmos de modo
que, pela manhã, entendessem que morrera de
súbito, e assim o mostrava.
E dizendo à outra esperasse ali por mim, e me
tivesse a janela aberta, que antes da manhã havia
de vir, contente com as ricas peças que lhe tinha
dado disse que sim; e confiada eu no esforço
que então mostrara, me lancei pela janela, que
era baixa, já a tempo que todos os de casa dor-
miam e me não podia ninguém sentir. E como
fazia grande escuro, não fui vista de pessoa algu-
ma, e assim fui e cheguei aonde desejava; e baten-
do à porta chegou logo o mancebo à janela. E
rogando-lhe eu com amorosas palavras me
abrisse depressa, que me importava a vida falar-
-lhe, importunado de meus rogos veio abaixo e,
abrindo a porta, lancei meus braços a seu pescoço
e com muitas lágrimas lhe manifestei o amor
que lhe tinha e, não podendo sofrer mais tempo
a grandeza dele, me saíra de casa de meu pai a
entregar-me em suas mãos. Ficou o mancebo
tão espantado, sabendo quem eu era e o excesso
tão grande que fizera, que me não pôde respon-
der palavra, nem eu a ouvi da sua boca porque, a
este tempo, senti ruído de gente que chegava à
porta e, abalroando-a com muita força, conheci,
nos brados que davam, a meu irmão e outros
criados de casa que vinham a matar-me.
E foi o caso que, logo que me saí de casa, fican-
do a criada só com a outra morta, vencida de
medo, começou a dar gritos; e acudindo a gente,
lhe deu conta de tudo o que havíamos passado,
e de como eu matara minha aia porque me não
queria deixar efeituar meu desordenado apetite.
E dando logo recado a meu irmão, saiu como
um fero tigre a matar-me, e com razão, que
justamente merecia a morte quem tão pouco
atentou por sua honra como eu. E como havia
suspeita que aquele mancebo era meu amante,
56
logo ali se veio, não se divertindo a outra parte.
E vendo eu que meu irmão entrava já pela porta,
e o mancebo recorria acima a tomar armas,
acordei a pôr-me detrás dela; e como o escuro
era grande, depois que entraram todos e me não
viram, saí-me fora e com a mais pressa que pude,
como quem fugia da morte, me fui esconder daí
cousa de uma légua, entre uns altos arvoredos,
onde estive o restante da noite. E depois que a
fresca manhã começou a dar claridade às terras,
como eu conhecia estas em que estava, fui-me a
uma quinta donde tinha uma tia dona, viúva, e
dando-lhe conta do que me havia acontecido
me teve escondida alguns dias, porque me que-
ria muito. E no cabo destes lhe veio recado do
que eu tinha feito, e de como me ausentara e
me andavam a buscar por todo o Estado de
Florença meu próprio irmão em pessoa e um
tio meu, com mais gente, determinados a não
descansar até me não matarem, ou levar presa
para me darem a morte juntamente com o man-
cebo, que prenderam e tinham posto em uma
escura torre para confessar a verdade. E, vendo
eu que não estava ali segura, mandei fazer este
traje de peregrina e me parti, com algum dinhei-
ro que minha tia me deu, pelo mundo, deixan-
do-a com bem lágrimas e sentimento de minha
desgraça. E quis o Céu que há alguns meses que
ando assim, e nem por mar nem por terra me
hão achado. Só agora, haverá dous dias, me dis-
seram em um lugar que daqui cousa de seis
léguas está, que um mancebo acompanhado
com alguma gente estivera nele, e perguntara
por uma peregrina dando-lhes os sinais de mi-
nha fermosura e mais feições assim da pessoa
como do traje. E conforme as que dele ouvi,
não era outro senão meu irmão, que já deve
trazer notícia de mim e anda em meu alcance. E
logo me parti com muita pressa, desejando-me
ir a algum reino mais remoto; e quis minha
ventura tomasse este caminho para vos encontrar
nele, para dar alívio a minhas penas e paixões,
que são tantas quais haveis ouvido, tirando os
mais trabalhos, que calei por não dobrar os vossos
com a moléstia deles que, como experimentada
em tantos, bem alcançais a grandeza de todos.
E esta é a verdade de minha história, e a causa
porque vinha apressada e porque quis que nos
desviássemos do caminho, é porque cuido an-
dam já perto de me alcançarem. Por isso me dai
licença, porque me não posso deter mais tempo.»
E com isto se começou a levantar e, lançando-
-lhe Florinda os braços, a deteve, não com pala-
vras mas com lágrimas que, nascidas do senti-
mento que tinha de ver uma donzela tão
fermosa pelo mundo, tudo causado do amor, já
esquecendo-se dos seus por sentir os alheios, e
quietando-se a peregrina, começou a acom-
panhá-la com outras, e faziam entre si um tão
lastimoso choro que por um pouco estiveram
em silêncio. E no cabo, rompendo-o, Florinda
falou assim, dizendo:
– Já que o tempo é tão pouco e a pressa que
tendes tanta que não dão lugar a que nos conso-
lemos mais devagar de nossos trabalhos e infor-
túnios, peço-vos pelo que vos mereço já no
amor que vos tenho, que me concedais duas
cousas: a primeira, que me digais vosso nome,
que até’gora não haveis dito; e a outra, que quei-
rais aceitar este vestido meu, e dar-me esse vosso,
porque assim ireis mais segura e não vos conhe-
cerão tanto, visto os sinais que de vós têm dado
para vos acharem, porque já agora correrá muito
perigo vossa vida sendo achada vossa pessoa.
– O meu nome, sim, direi, respondeu a peregri-
na, pois levais nisso gosto, que é Gemilícia. Po-
rém, não vos quero eu tão pouco que vos queira
fazer tão grande mal como era trocar o vestido
porque, se fordes achada, cuidando que sois
Gemilícia pelos sinais que de mim são dados,
pagareis o que eu injustamente estou devendo.
– Não temais isso, tornou Florinda, que segura
vou porque, como o principal sinal que de vós
têm dado seja vossa muita fermosura, ainda que
57
me achem, vendo meu rosto ficarei livre, pois se
não iguala com a vossa. E quando me tirem a
vida, eu a terei por bem empregada, contanto
que fiqueis vós com ela.
– Obrigais-me tanto com vossas boas palavras,
respondeu Gemilícia, que me fazeis ter por ne-
cessário o que eu tinha por impossível de se
acabar comigo. E pois assim é, faça-se vossa von-
tade, ainda que seja constrangida a minha.
E dizendo isto, se despiu cada uma e trocaram
os vestidos, não cessando de derramar lágrimas
de seus olhos, nascidas da consideração dos tra-
balhos em que se viam, da memória dos bens e
regalos em que foram criadas, o que tudo junto
com a despedida que com amorosos abraços
cada uma fez lhe dobrava mais seus males por-
que a saudosa memória do prazer dos bens pas-
sados costuma acrescentar a tristeza dos males
presentes.
CAPÍTULO XXXVI
De como Florinda foi levada ao
Grã-Duque de Florença, e do mais
que lhe aconteceu.
Levada, pois, Florinda, e apresentada ao Grã-
-Duque de Florença, que muito desejoso estava
já de sua vinda, ficou tão admirado de sua estra-
nha fermosura que claramente conheceu ser
mais do que a fama pregoava. E mostrando-se
alegre com sua presença, lhe mandou logo dar
seu aposento apartado com damas e donas que a
servissem como a filha sua. E lançando-se
Florinda a seus pés para lhos beijar por tão gran-
de mercê, a levou em seus braços com muito
amor e cortesia, e a mandou recolher para que
descansasse do caminho. E depois de passados
alguns dias a mandou vir ante si, e rogando-lhe
contasse inteiramente toda sua vida, e a causa de
sua peregrinação, e donde e como encontrara
aquelas donzelas Artémia e Gemilícia. Ao que
logo Florinda satisfez como pedia, e na verdade
havia passado desde o princípio de seus amores
até aquela hora em que estava, e como não qui-
sera receber por esposo ao Príncipe Aquilante
porque havia de cumprir a fé que a seu antigo
Arnaldo tinha dado. E vendo o Duque os traba-
lhos e infortúnios que havia passado, tudo por
guardar firmeza, e notando a doçura de suas
palavras, a eloquência delas, e a capacidade de
seu sujeito, ficou-lhe tão afeiçoado que logo em
público, diante da Duquesa e de todas as mais
damas e criadas de sua casa, a tomou por filha e
a constituiu herdeira de todo seu Estado, con-
sentindo a Duquesa com muita vontade porque
lhe queria já muito, e pediu a todos os seus
vassalos que como tal a conhecessem com bom
ânimo e melhorada vontade, o que todos fize-
ram com muito gosto porque viam nela um
sujeito merecedor de todos os bens do mundo;
e assim não houve quem reprovasse estes tão
grandes, que o Duque lhe fazia.
Vendo-se, pois, Florinda em tão alto estado, e
perto de ser senhora de todo o que o Duque
possuía porque, como eram de muita idade, assim
ele como a Duquesa não podiam viver muito,
bem cuidou que a levantava ainda a fortuna tão
alto para lhe dar maior queda, como de outras
tinha experiência. Porém, como cansada já de a
perseguir, deu lugar à ventura a favorecesse, de-
sistindo da pretensão que levava de a pôr no
último de sua vida. Esforçada já Florinda com os
novos favores da ventura, e apurada mais sua
fermosura com o bom trato e regalo com que
de todos era tratada, começou de mostrar-se a
suas damas e mais criados mui alegre, fazendo-
-lhes muitos bens, sendo para todos muito libe-
ral, assim de boas palavras como de boas obras. E
como o tempo deu lugar a que sua fama voasse
por todos os estados e senhorios de Itália, assim
por ver sua fermosura como a pessoa por quem
tantos infortúnios passaram, e tão notáveis cousas
58
dela se diziam, concorriam a Florença muitos
senhores e mancebos, que mais presumiam de
suas pessoas, de mui remotas partes. E vencidos
alguns de sua beleza, a pediam por esposa ao
Duque, com o que se via importunado porque
sabia qual fosse a vontade de Florinda, tão alheia
do que pediam. E estimulado de seus rogos
mandou um dia chamar a Florinda, estando ele
só com a Duquesa, e ali lhe propôs muitas ra-
zões de como era necessário, visto o tê-la já
perfilhado e haver de ser herdeira de sua casa,
que casasse, porque a pediam muitos senhores
de grandes Estados, e o seu era forçoso ter des-
cendentes que o sustentassem; que descesse de
seu propósito, que bastava o tempo em que o
guardara, e outras razões com que constrangeu a
Florinda – visto o bem que lhe tinha feito não
querer pagar-lhe tão mal, porque se mostrava
desejoso do que lhe pedia – a dar-lhe palavra
que sim, faria, e tudo o mais que fosse servido,
como filha e cativa sua, ficando-lhe contudo o
contrário em o coração porque fazia conta que,
quando se quisesse efeituar algum casamento, e
não tivesse outro remédio, se ausentaria, porque
em mais estimava a fé que tinha prometido, e
até então guardado, do que temia a morte, que
ela mais queria que quebrá-la.
Contente, pois o Duque com a palavra de
Florinda, e divulgada já por toda a cidade, co-
meçaram de novo muitos senhores, que vinham
de seus Estados, a pedi-la por esposa, uns para si,
outros para seus filhos. E como o Duque visse
que agravava a muitos quando a desse a algum,
ordenou, com parecer da Duquesa e de alguns
nobres vassalos seus, que mandaria fazer umas
justas, mandando pregoá-las por todos os Estados
e senhorios de Itália para que todos os preten-
dentes viessem a elas, e o que melhor se houvesse,
e mais esforçado se mostrasse, esse seria o esposo
de Florinda. E dando-lhe a ela conta do que
tinha determinado, que o não queria fazer sem
parecer seu, foi logo dela aprovado por bom, e
que lhe contentava muito, mas que havia de ser
com uma condição: que, depois de conhecido já
o que havia de ser seu esposo, ela o mandasse
mais quatro dias fazer experiência de seu esfor-
ço, intentando neste tempo ausentar-se, ou dar
alguma ordem para que ficasse livre, guardando
sua fé e firmeza.
E prometendo-lhe o Duque que assim o faria,
mandou logo pregoar por todo seu Estado e
mais senhorios de Itália, donde era já chegada a
fama de Florinda, que todo o que a pretendesse
por esposa se achasse em as justas que lhes orde-
nava por três dias, assinando-lhes o em que se
haviam de começar; e o que melhor e mais
esforçado se mostrasse nelas, esse seria seu espo-
so. E que se viessem a juntar todos em um certo
lugar, para dali entrarem juntos quando lhes fosse
recado. E divulgando-se por muitas partes, assim
do Reino como fora dele, começaram de se
aparelhar muitos, principalmente os que mais
confiavam de seu esforço, assim de armas como
do ornato de suas pessoas, cavalos e bons jaezes,
como quem havia de sair em um público tão
notável e donde se esperava tanta honra e tão
estranho prémio. Os quais deixemos agora avian-
do-se já para tão grande empresa, e tornemos ao
Duque que, em todo este meio tempo, se não
ocupou mais que mandar fazer novos vestidos
com que Florinda havia de sair os três dias, e
outros para seus desposórios, ricas tapeçarias
para ornar a praça donde haviam de ser as justas,
e o mais necessário para ela.
E chegado já o tempo, oito dias antes, mandou
fazer a uma parte da praça um grande e sump-
tuoso teatro, e depois de feito, orná-lo de ricos
panos de brocado verde, semeados de miúdas
estrelas de ouro; e no mais alto dele mandou pôr
três cadeiras de pau preto marchetado de mar-
fim, e o assento e descanso delas de brocado
branco bordado de ouro, em que se havia de
assentar ele e a Duquesa, com Florinda. Mandou
logo fazer outros dous mais baixos, um à parte
59
direita, outro à esquerda, ornados de veludo ver-
melho, bordados de prata, e em cada um duas
cadeiras em que se haviam de assentar os quatro
Juízes que haviam de dar a sentença por quem
melhor o fizesse. Mandou mais armar toda a
praça em roda de panos de terciopelo encarna-
do, semeados de leões de ouro e tigres de prata,
e tão ao vivo estavam que causavam espanto a
quem os via. E depois de tudo já posto em
ordem, e o tempo fosse chegado, e da praça
todas as janelas ordenadas, e concertado o lugar
donde haviam de estar seus criados, e outro de
suas damas, e havia concorrido muita gente assim
da cidade como de fora dela, e os cavaleiros
estavam já em o lugar determinado todos juntos,
mandou o Duque que, ao dia seguinte, que era
o primeiro das justas, na hora ao meio dia en-
trassem pela praça todos de dous em dous, por-
que já tudo estava aparelhado.
Chegada já a manhã, o fermoso Sol com seus
claros raios fazia resplandecer o muito ouro de
que toda a praça estava ornada, deitando de si
outros, em os quais empregada a delicada vista
mais curiosa em seu exercício se mostrava. Co-
meçou a concorrer tanta gente que não havia
quem a seu gosto pudesse ter lugar, que para ver
tão grande novidade desejava. Pelas dez horas do
dia saiu o Duque com a Duquesa, trazendo pela
mão a Florinda, acompanhada de toda sua gente,
tão lustrosa e bem vestida que a todos os que
empregavam seus olhos em a variedade de seus
vestidos e riqueza deles causava notável recrea-
ção e alegria. E porque evitemos prolixidades só
daremos conta dos que traziam as pessoas mais
notáveis e principais.
Primeiramente, o Duque saiu vestido de tercio-
pelo negro, com muitos e rasgados golpes pelos
quais aparecia um forro de telinha de prata que,
por ter junto de si o contrário, mais resplande-
cia. Em um bonete que na cabeça trazia tinha
um trancelim de ricas pedras, e a seu pescoço
uma grossa cadeia de ouro com esmalte de várias
cores, o que tudo ornava estranhamente sua pes-
soa. A Duquesa vinha conformada com ele em
tudo, assim na cor do vestido como no feitio
dele. Florinda saiu, neste primeiro dia, com um
vestido tão rico e de tanto feitio que mostrava
um claro desengano aos olhos de todos, que não
havia mais que ver. Era, pois, este de fio de ouro
e prata, sem parecer seda alguma, e com tanto
artifício tecido entre si que não dava lugar a que
se mostrasse a que debaixo tinham. O feitio ti-
nha mais de custo do que de artifício, porque a
certos compassos tinha seus miúdos golpes, to-
mados os remates com grãos de aljôfar, e no
meio servia de botão a cada um sua pedra de
muita estima, cada uma de sua cor, presa em um
subtil alamarzinho de ouro. Em sua cabeça não
levava cousa que a cobrisse mais que seus
fermosos cabelos, que pareciam madeixas de
fino ouro, semeados de pérolas e apertados com
uma fita de prata, engastados nela muitos rubis, e
no meio um diamante que lançava de si muita
claridade. Em seu pescoço, que parecia de fino
cristal, trazia um mantéu aberto com largas pon-
tas de ouro e prata brincadas de esmeraldas e
grãos de aljôfar. Em o meio do peito uma pedra
de muita estima, engastada no remate de um
grosso colar de ouro que de seu pescoço pendia.
E depois de subidos ao teatro foi assentada em a
cadeira do meio, ficando-lhe o Duque à mão
direita e a Duquesa à esquerda. E como o Sol
ferisse com seus raios as fermosas pedras de que
estava ornada, tornavam com outros tão deleito-
sos à vista quanto os seus ofensivos dela. Porém,
os que mais penetravam eram os que deitava
Florinda de seu fermoso rosto, porque os do Sol
não podia a vista segurar-se neles. Os que lança-
vam as pedras satisfaziam os olhos, e neles para-
vam mas os de seu claro rosto passavam os olhos
e feriam o coração. As damas vieram, este dia,
vestidas de terciopelo encarnado, dando lugar a
que se mostrasse o forro dele, que era de cetim
branco, pelos rasgados golpes de que estava
60
cheio. Estando, pois, já tudo nesta conformidade
preparado, e a gente toda junta para ver a maior
festa e grandeza que nunca naquelas partes se
tinha visto, enquanto não vinham os cavaleiros
não tiravam seus olhos de Florinda que, como
fermoso diamante entre outras pedras de menos
valia, se mostrava, realçando-se os quilates de sua
fermosura de tal modo que de muitas damas era
invejada, e de outras engrandecida, não deixando
de notar a muita de que toda a praça estava
ornada, nascida da diversidade de muitas riquezas
que em si tinha, porque a variedade das cousas
faz muito ao caso para a fermosura delas.
PARTE SEGUNDA
Prólogo ao Leitor
Duas cousas julgo, prudente Leitor, que me fa-
rão culpado em o tribunal do juízo humano,
ante o qual pretendo defender-me com a verda-
de; e quando não seja recebida, nem por isso
quero apelar da sentença. A primeira é uma que
refere Salústio, o qual diz que, pois a vida é
limitada, bem é que deixemos nela alguma
cousa cuja vista desperte a lembrança de nossa
vida. A segunda é outra sentença de Horácio, o
qual refere que quem houver de compor algum
livro deve cortar a matéria da peça da ciência
que tem aprendido. E porque uma me condena
por vanglorioso, e outra por atrevido, é necessá-
rio que faça pública a verdade confessando meu
intento.
Quanto ao que tive em fazer a primeira parte,
foi somente por curiosidade e por dar alívio ao
entendimento, que o molesta muito a lição con-
tínua de uma ciência. Não pôde ser com tanta
cautela que não viesse à notícia de alguns ami-
gos, e os mais deles letrados. Viram a obra ho-
nesta e que assim de toda ela como das histórias
particulares que continha se tiravam moralidades
proveitosas, e de seus enredos pasto para os en-
tendimentos curiosos: quase por força a fizeram
pública. E foi tão bem recebida que em dous
anos se gastou a impressão toda, e ao terceiro se
tornara a imprimir se não fora a falta que havia
de papel.
Esta segunda me foi pedida com muita instância.
Não me quis escusar, ainda que tinha razões
para o fazer, porque quis imitar ao astuto caça-
dor quando pretende fazer doméstico ao ligeiro
cervo que, ainda metido em os amenos bosques
e pastando em os mais altos montes, o qual toca
uma frauta e com sua harmonia vem a alcançar
o que deseja.
Quando Ulisses desceu ao reino de Plutão a
tratar seus negócios com o sábio Tirésias, ouvindo
em o caminho por onde se recolhia as vozes das
Sereias, de tal maneira ficou enlevado que ali se
deixou ficar preso, e aonde cuidou que só teria
regalo veio a achar proveito, pois ficou livre dos
perigos a que o ia guiando seu ruim conselho.
Muitos cervos há no mundo que são servos do
mundo, os quais só com eles tratam seus negócios,
metidos em os bosques de cuidados mundanos,
sustentando-se em os montes de pensamentos
altivos, sem quererem tomar conselho com um
livro espiritual que lhes ensine o que devem
fazer. Compadecido destes, quis disfarçar exem-
plos e moralidades com as roupas de histórias
humanas para que, vindo buscar recreação para
o entendimento em a elegância das palavras, em
o enredo das histórias, em a curiosidade das sen-
tenças e em a lição das fábulas achem também o
proveito que estão oferecendo, que é um claro
desengano das cousas do mundo, e fiquem livres
dos perigos a que estão mui arriscados com seus
ruins conselhos. Este intento, e o que já apresen-
tei acima, cuido que são bastantes para me livra-
rem de culpa. E quando não, digam o que quise-
rem, que já estou armado de paciência, que é
mui necessária a quem faz pública alguma obra.
61
E não quero negar que é pequena esta que apre-
sento, que a falta que outrem lhe pode dar, con-
fessando-a eu, fica mais leve. Porém, entendam
que tanto melhor é o livro quanto mais tem do
entendimento, porque para os outros aproveita-
-se de outros, e para estes só se aproveita de si.
Não quisera eu que este encarecimento o abo-
nasse, senão que tivera alguma razão que lhe
valesse, que mais vale razão própria que a abo-
nação alheia, mormente quando é de parte inte-
ressada, porque pode ser havida por suspeitosa. E
ainda que não dou nesta causa a nenhum juiz
por suspeito, que todos podem julgar livremente
se tem a obra bondade que a acredite, não quero
deixar de advertir aos que já escreveram que
vejam o que podem dizer de suas obras aos que
não têm escrito, e que façam algumas, e verão o
que dizem delas.
Em esta se dá conta dos infortúnios que passou
Arnaldo pelo mundo, buscando a sua amada
Florinda, e do fim que ambos tiveram e mais
circunstâncias de sua morte, das quais se não
pôde tratar em a primeira parte. Também nas
histórias extravagantes se acabam de conhecer
algumas pessoas de quem já tratámos em os pri-
meiros trágicos. E porque foram bem recebidos,
quis pôr em estes mais estudo por mostrar agra-
decimento. Em uns e outros se acharão defeitos,
não o duvido. Porém, lembro que diz Aristóteles
que ainda que um homem tenha conhecimento
de todas as ciências nunca poderá alcançar todos
os lugares que há dignos de repreensão. E pois
esta sentença dá ânimo para escrever, não é bem
que dela se tome atrevimento para notar. Digo
isto porque há entendimentos que notam dize-
rem pastores, ou mulheres, em o discurso de
suas histórias, fábulas, ou sentenças, ou motes
avisados, dizendo que eles são rústicos, e elas
pouco lidas, para serem tão práticas; outros no-
tam cousas semelhantes a estas, os quais dão nota
de si em porem estas notas em as obras alheias,
porque mostram não ter lido Virgílio, nem outros
Autores antigos, nem ainda muitos modernos
que aprenderam deles, nem consideram que esse
é o cabedal dos Autores. Nem com estas razões
pretendo fazer esta obra isenta das censuras que
merecer. E pois, a fiz para te agradar, fico confia-
do que não serás atrevido, e mais quando não
tenho faltado no agradecimento.
CAPÍTULO XLIV
De como Arnaldo teve notícia
de sua amada Florinda.
Quando os serviços são bem empregados, bem é
que se estime a ocasião em que se podem fazer.
Vendo Arnaldo esta, que se lhe oferecia, de ser-
vir a Flamiano, teve-a em muito, porque sabia
que era amigo agradecido, pois não há serviço
mais bem empregado que o que se faz a quem o
gratifica com o conhecimento. E porque ele o
podia dar em o caso pelo qual Flamiano estava
no cárcere, tanto que entrou o dia seguinte foi
logo requerer à justiça como aquele preso estava
sem culpa, assinando em sua defensa que vira
morrer aquela mulher em cuja morte o culpa-
vam, à qual ouvira ser a causa o temor de não
ser achado, como Vénus de Vulcano, do poderoso
Deus, que por tão grande pecado a condenasse
para sempre às cadeias do inferno, pela qual
morte merecera com mais razão ser posta em o
Céu que Erígona.
Não quis a justiça dar crédito ao que Arnaldo
dizia, antes foi posto também em o cárcere até
fazer certa aquela verdade. E requerendo ele que
mandasse à torre aonde morrera, logo o velho
mandou a informação verdadeira. E vendo ser
conforme ao que Arnaldo dizia, foram ambos
postos em sua liberdade.
E dando graças ao Senhor que os livrara, respei-
tando sua inocência, partiram-se para Florença,
determinando Arnaldo saber do convento, e nele
62
de Florinda, que era o alvo donde tirava a seta
de sua esperança; e ainda que tinha pouca de a
possuir, ao menos achariam prémio seus trabalhos
só com a ver. E no caminho lhe contou Flamiano
outras cousas que soubera em Saragoça: de
como o pai de Arnaldo seria já morto porque, à
partida, ficava acabando; e de como era já morto
o pai de Florinda porque, depois que se ausentara,
mandando-a buscar por algumas partes do mun-
do, fora achado o cavalo, e vendo-o em casa,
parecendo-lhe que era morta, combatido de
tantos desgostos acabara a vida.
Com esta prática chegaram a um pequeno rio,
ainda que mais abundante que Xanto, o qual
regava o pé de uma ermida situada entre muitas
árvores de Apolo, em a qual acharam a um
ermitão já velho, de quem julgaram que não a
arte, senão a virtude, o fazia parecer Heleno,
porque logo lhes disse algumas das causas que os
trazia pelo mundo. E tomando Arnaldo daqui
motivo, perguntou-lhe se tinha notícia de um
convento de religiosas, que estava para a parte
de Florença, vindo de Nápoles. A quem respon-
deu que sabia de um, que estava daí dez milhas,
aonde já fora algumas vezes pedir sua esmola.
– E sabeis porventura, tornou então Arnaldo, se
está aí recolhida uma donzela estrangeira com
quem teve amores o príncipe de Nápoles?
– Bem sei toda esta história, respondeu o ermi-
tão, porém dela vos darei mui ruim nova.
– É porventura moina, perguntou Arnaldo, já
mudada a cor do rosto, ou sucedeu-lhe alguma
desgraça?
– Morta não, respondeu ele, porém já passa de
um ano que a deitaram fora por respeito de uma
senhora de Veneza, que também aí estava reco-
lhida.
Aqui cobrou Arnaldo mais ânimo, e com ele sua
esperança algum alívio, ainda que pouco, pois
era forçado deixar a notícia de Florinda à dispo-
sição da ventura. Porque Flamiano tinha experi-
mentado a pouca que tivera na vida, lembrado
da promessa que tinha feito no cárcere, e certo
em que Arnaldo não queria desistir de seu in-
tento, vendo aquela ocasião acomodada para fa-
zer penitência de seus erros passados, pediu ao
ermitão se o queria admitir a sua companhia, o
que ele fez de boa vontade porque conheceu a
muita que Flamiano tinha de passar a vida em
aquela solitária, a qual Arnaldo lhe não quis im-
pedir porque sabia lhe era proveitosa para sua
alma. E pedindo-lhe Flamiano que, se achasse
Florinda, lhe mandasse aviso para que festejasse
seu contentamento, não só prometeu que o faria,
senão que lhe deu palavra, quando não pusesse
termo a seu desejo, que com ele viria acabar a
vida naquele estado.
E despedindo-se dele com grandes mostras de
sentimento, próprio era quem perde a compa-
nhia de um bom amigo, e do ermitão, em cujas
orações se deixou encomendado, discorreu ain-
da por algumas terras sem achar notícia de
Florinda. E sentido do pouco que aproveitava
sua diligência, chegando um dia à vista de um
lugar pequeno que estava três milhas de Lancisa
e vinte de Florença, perguntou de quem eram
uns cavalos que uns homens andavam passeando,
e se morava em aquele lugar algum cavaleiro.
Logo lhe disseram que ali morava o senhor do
mesmo lugar, o qual tinha muitos e bons cavalos,
e estimava muito aos cavaleiros. E confiado
Arnaldo nesta notícia, determinou de estar em
sua casa, esperando que o tempo descobrisse o
que desejava de sua amada Florinda, da qual não
perdia a esperança, porque a estribava em a des-
graça que lhe sucedera no convento, pois não
fora tirada dele como Judita.
Com este pensamento se foi a casa daquele se-
nhor, do qual foi bem recebido, e muito mais
depois que soube que era bom cavaleiro. E pas-
sados alguns dias, vendo Arnaldo que o tratava
como particular amigo, tomou confiança para
lhe perguntar por sua vida, e de como chegara a
possuir tão grande casa. A quem ele respondeu
63
que conselhos de um pai que tivera o puseram
naquele estado, o qual não alcançaram seus ante-
passados, por lhe não ser devido a seus mereci-
mentos.
– Se eu já tenho algum para convosco, disse
então Arnaldo, peço-vos me conteis o teor de
vossa vida, e relateis estes conselhos, se ainda
estais lembrado, que porventura ache neles al-
gum que me seja de proveito.
– Sim, direi, disse ele, pois levais gosto.
Então lhe disse como nascera em um lugar pe-
queno, em o qual seu pai vivera pobremente em
uma fazenda sua. E sendo moço, o pusera em
casa de um senhor de título que morava em a
cidade de Florença. E como era velho muito
lido e experimentado em as cousas do mundo,
lhe mandara uma carta em a qual o aconselhava
como havia de viver. E aproveitando-se de seus
conselhos, ainda que antigos, chegara a ter maior
estado que seus antepassados. E porque alguns
lhe faltavam já da memória, lhe queria ler a
carta que ainda tinha guardada. E tirando-a em
público, leu-a nesta maneira:
Carta que escreveu um velho a um seu filho, ainda
moço, que estava por pajem de um senhor de título.
Já deves saber, filho Petrânio, que os velhos têm larga
experiência das cousas do mundo, e sabem que é um
mar de trabalhos, uma escola de vaidades, uma praça
de enganos, um labirinto de erros, cárcere de trevas,
fonte de cuidados, um prado de lágrimas. E quem nele
tomar o conselho de um velho nunca irá errado, porque
«de los podridos vicios salen los sanos consejos». Eu,
como pai que deseja de acertares em tudo, te peço que
aceites estes que aqui te escrevo, confiado em que não
dirás, como outro: «Dai-me dinheiro, não me deis con-
selhos». E ainda que estes vão descantados ao som da
têmpera velha, se os guardares eu te fico que tua vida
se cante em têmpera nova.
Primeiramente, se esse senhor for de má condição, mos-
tra-lhe a tua boa, porque «a condição má com a boa se
emenda»; se for de coração rijo, responde-lhe brando,
que «a palavra branda quebranta coração duro». Não
fales muito diante dele, porque «sempre há muito errar
aonde há muito falar», e desta maneira nunca alcança-
rá o secreto de teu coração, porque «a língua descobre o
que o coração encobre». Quando se irar contra ti, então
lhe faze melhores serviços, porque «até o mais fero
ânimo se abranda com o benefício». Faze muito por te
não achar em alguma culpa, porque «não há maior
miséria que ser compreendido nela». E quando fores
tão desgraciado que te ache compreendido, mostra-te
vergonhoso, porque «nunca tem muita vergonha quem
não sente a infâmia». Não faças mal a alguém à conta
de seres criado de senhor de título, porque dizem lá:
«À conta do Conde não mates ao homem». Nunca o
ofendas porque, se lhe rogares por alguém, te conceda o
que pedires, porque «a quem hás-de rogar não deves
enojar». Nunca com ele te ponhas em pendências,
porque te não digam: «Com teu amo não jogues às
pêras». Suas faltas, ainda que públicas, dissimula-as e
tem-nas em segredo para que sejas tido por discreto,
que em «a boca do avisado o público é secreto». Nunca
te mostres irado contra ele porque te não digam: «El
perro con rabia con el dueño trava». Se te queixares
dele, seja de tarde em tarde, porque «as queixas contí-
nuas são odiosas». Nunca te enojes, ainda que algum
dia te mostre má vontade, porque te não diga: «Enoje
el villano por su daño». Não apures muito o mal que
dele ouvires, ou de sua casa, que «quem as cousas
muito apura não tem a vida segura». Quando te der
alguma cousa, ainda que pouca, aceita-a, porque
«mejor es algo que nada». Não faças mal a alguém
por seu respeito para que lhe granjeies mais a vontade,
porque «os senhores amam a traição, mas ao traidor
não».
Mais te aconselho, se queres ser honrado, que trates
com os honrados, porque dizem os antigos: «Chega-te
aos bons e serás um deles». Foge de ruins companhias,
porque «antes com bons a furtar que com maus a
orar». Não acompanhes os maiores que ti porque te
não digam: «Cada qual com seu igual». Não consin-
tas que algum te trate com desprezo porque os outros
não digam por ti: «Bem sabe o demo cujo frangalho
64
rompe». Dos mais bem dispostos e avisados, trata o
que te for de mais proveito porque, dizem os antigos:
«Do figo e do fermoso, o mais proveitoso».
Do amigo que tiveres tem particular cuidado porque
«mais se há-de curar do amigo que do corpo». Traba-
lha que digam de ti: «É amigo de todos e inimigo de
nenhum». Sê com os homens pacífico e com os vícios
guerreiro porque, dizem os sábios: «Tem paz com os
homens e guerra com os vícios». Sempre a peleja co-
mece de outrem, e de ti a concórdia. Se te fizeram
injúrias, trabalha por te não lembrarem, e ficarão reme-
diadas, que «o melhor remédio das injúrias é o esque-
cimento delas». Do amigo verdadeiro fia tudo, e do
duvidoso pouco ou nada, que «ao amigo incerto um
olho cerrado e outro aberto». Do que for reconciliado
foge de todo, porque não experimentes o que diz o
adágio antigo: «Caldo requentado e amigo reconcilia-
do, nunca dele bom bocado». Se fizeres bolsa com
algum, faze que se gaste a sua primeiro porque a tua
não fique chorando, pois é certo que «dous amigos de
uma bolsa um canta e outro chora». Não sejas vergo-
nhoso, pois estás em casa de senhor de título, porque te
dirão: «Moço vergonçoso, el diablo lo llevó a palacio»,
quanto mais que «moço pobre e vergonhoso não pode
fugir de néscio». Não desprezes nunca ao teu parente
pobre porque não digam por ti: «Al que pobre vemos,
por parente lo negamos, y de los ricos nos loamos ser
parentes, sin lo ser». Sê amigo de todos porque te não
façam mal, que «boi na terra alheia vacas o escornam».
Nunca mostres bem em teu rosto tendo mal no coração
porque te não digam: «Contas na mão, o demo no
seio». Faze obras que digam por ti os que te conhece-
rem: «De um ruim ninho saiu um bom passarinho».
Ajunta o que puderes para teus descendentes; não
digas, como o outro: «Despues de yo muerto, ni viña
ni huerto». A palavra que deres cumpre-a, sendo em
cousa lícita, porque não digam por ti: «Escuderos de
Guadalajara, lo que dizem a la noche, no hay nada
de manhana». Quando te rogarem não te faças grave
porque te não digam: «El ruin, mientras más le rogan
más se enciende». Quando te mandarem dançar obe-
dece logo, e não te detenhas muito, porque não digam
que és «como o gaiteiro de Argança, que lhe davam
um por que começasse e dez porque acabasse». Sê
limpo em o tratar e em o comer porque diz o adágio
antigo: «Em paço e em mesa usa de toda a limpeza».
Não sejas demasiado em o riso porque te não digam:
«guarda la risa, para la llora». Não apontes o que
julgaste senão o que viste para que possas dizer: «Lo
que con el ojo veo, com el dedo lo adevino». O que
houveres de dar ao amigo, seja logo, que «o dar na
presteza se louva», e «mais vale um logo que dous
depois». Nunca te apanhem em mentira porque te não
digam: «Mais depressa se apanha um mentiroso que
um coxo». Nunca injuries a outrem com ruins pala-
vras porque te não digam outras piores, que diz o rifão
antigo: «Manha é do açougue que quem mal fala mal
ouve». Não te queixes da pessoa a quem deres algum
trabalho porque te dirá: «Mais se queixa quem suja a
manta que quem a alimpa». Não porfies muito por te
mostrares sábio, porque «mais vale ser néscio que porfi-
ado». Não sejas invejoso dos bens alheios, nem de ver
outros mais bem tratados, porque «nunca el envidioso
medrò, ni quien junto a el biviò». Não presumas de
valer muito porque te não digam que sabes pouco, que
«resumir e pouco valer, ramo é de pouco saber». Não
te fies de nenhum ruim porque dizem lá: «Quem dos
ruins se fia, de ruins se queixa». Não sejas tão pródi-
go que dês tudo, porque diz o rifão antigo que «quem
dá tudo o que tem, a pedir vem». Não sejas apressado
em tuas determinações porque, dizem os antigos,
«quem depressa se determina, de espaço se arrepende».
Sê mais liberal com os outros que contigo, porque
dizem os velhos: «O que comi não o vi, o que dei isso
achei». Nunca te louves em público por que te não
digam:« Quien se alaba de ruin se muere». E faze
obras que te granjeiem fama para que todos digam por
ti: «Em boa hora nasce quem boa fama cobra».
65
CAPÍTULO ÚLTIMO
Em que se põe fim aos infortúnios
destes dous amantes.
Nunca as cousas da ventura estão menos seguras
que quando estão mais prósperas. Esta verdade
experimentaram Arnaldo e sua esposa Florinda
porque, quando os tinha posto na altura da mai-
or prosperidade, então caíram em o baixo da
morte. E porque esta havia de ser mais pública
que a de Rainério e sua esposa, quis Arnaldo
avisar a Florinda por letra para que estivesse apa-
relhada. E dando-lhe a carta, viu que dizia desta
maneira:
Carta que mandou Arnaldo a sua esposa Florinda
estando já ambos sentenciados à morte.
Já agora acabo de conhecer que são para recear os
contrastes da fortuna, pois os fazem certos os desenga-
nos da vida. Já de todo experimento seu rigoroso
costume, pois ao grande abate, ao vencedor despoja,
revolve os reinos, destrui exércitos, dos fiéis faz suspei-
tosos, e aos mais levantados em a fama faz sujeitos à
inveja. E, pois, o sofrimento em os males sem remédio
é a melhor arma de que pode lançar mão um afligido,
é tempo, querida esposa, de vos armardes de paciência
e de darmos a conhecer agora a firmeza que sempre
sustentámos na vida, pois já nos foi notificada a sen-
tença de nossa morte. Não culpo o invejoso peito de
Aquilante, pois acendeu a inveja em a luz de vossa
fermosura, bastante a dar forças aos humildes pensa-
mentos, quanto mais aos que de sua natureza são
altivos. E, pois, sendo tão poderosos, ficaram vencidos
de vossa firmeza antiga, que podíamos esperar senão
esta nova desgraça?
A qual, por nascer de vossa constância, põe freio a
minhas queixas porque, se me causou a morte, primei-
ro me pôs na maior glória que podia ter na vida. Por
agora a falta desta é a que sinto, e não a perda de meu
Estado, pois nisto vêm parar os maiores do mundo.
Porém, estou confiado que nossa inocência nos dará
letra para a outra vida, em a qual se nos dê maior
glória da que agora nos priva este inimigo, pois sem
culpa nos condena ao duro ferro. Esta confiança me dá
ânimo para perder a vida. A vós pode servir de escudo
para não temer a morte, que ainda que ponha temor
ao mais generoso peito, contudo não se receia aquela a
quem não granjeou a culpa. E, pois, nossa vida em o
juízo de alguns fica sentenciada por má, tratemos de
perdoar a quem nos condena, para que no Tribunal de
Deus fique nossa morte julgada por boa, que o perdão
das ofensas recebidas será em o Céu procurador de
nossas almas. Só o que levo desta vida de maior
sentimento é ver que a prenda de nosso amor fica
perdendo o que a ventura lhe tinha granjeado, pois
também se executa nele a tirania de Aquilante. Bem
quisera ter-vos presente a meus olhos, para que os
vossos dessem claridade a este aposento triste e vissem
as lágrimas que derramo em secreto, pois me não é
lícito chorar em público; mas que muito que tudo me
falte na vida quando me fugiu a ventura, muitas
cousas me ficam na alma, que não quis nesta tirar a
público porque vos não dobrassem o sentimento, porque
receio que este nos não deixe despedir em o teatro
aonde havemos de representar a última tragédia dos
infortúnios que padecemos na vida, ornados com as
vestiduras da morte. Recebei esta por última despedi-
da, se acaso não partirmos ambos a um mesmo tempo
do miserável vale deste mundo.
Não fez o verdadeiro sonho da desgraça de Júlio
maior operação em o peito de sua esposa do
que causou de sentimento esta carta ao coração
de Florinda. E ainda que não foi poderoso a lhe
fazer usar da descompostura dos orientais anti-
gos, sendo este o maior de seus infortúnios, con-
tudo, ajudado da triste nova que lhe dava
Arnaldo que também participava deles o ino-
cente filho, cobrou tanta força que a fez sujeitar
as suas a um acidente tão grande que de todos
foi julgada por morta. E ainda que alguns remé-
dios a livraram dele, não foram bastantes a dar-
-lhe ânimo para responder a Arnaldo, ainda que
lhe sobejava para sustentar na morte a principal
66
causa de lhe tirarem a vida. E pondo de parte
todas as cousas dela só tratou de fazer o que
Arnaldo lhe dizia.
Já a este tempo estava feito o teatro coberto de
panos negros em um lugar junto ao rio que,
cortando por meio a Florença, vem ameaçar a
Pisa, cujas águas já corriam toldadas, porque a
gente circunvizinha as passava, não para celebrar
as festas de Alfeu, senão para se achar presente a
uma tragédia das mais lastimosas que se tinham
visto na vida. E chegando o dia em que
Aquilante havia executar a injustiça, pela qual
merecia o castigo de Ladislau, mandou tirar das
torres aos dous inocentes, não lhes consentindo
mais companhia que uma de seus soldados; e
desta maneira foram levados cada um por sua
parte ao teatro, aonde chegaram antes que a mãe
das Fúrias o cobrisse com seu escuro manto,
ainda que já a irmã ameaçava o vizinho rio.
A este tempo entrou em o teatro um homem
bem apessoado, vestido em hábito de penitente,
ao qual deram lugar os circunstantes porque jul-
garam vinha acompanhar Arnaldo em sua morte.
E posto em sua presença, ainda que a inteireza
de seu ânimo em o juízo de muitos o fazia não
parecer quem era, contudo, como Arnaldo sabia
ser próprio de um prudente não fazer em públi-
co extremos de sentimento, conheceu que era
seu amigo Flamiano, ao qual, havia tempo, tinha
avisado de sua ventura, e do Estado que possuía;
e como homem que já desprezara o mundo, não
o quis ver em a bonança, e vinha acompanhá-lo
em o trabalho, lanço de um amigo verdadeiro. E
enquanto o sentimento tirava de seu coração
palavras que pudessem dar força a Arnaldo para
que, naquela hora, se armassem de paciência, su-
cedia o mesmo a Florinda, já em o teatro, com
uma peregrina, a qual, como não devia à natureza
peito tão animoso que desse lugar ao sofrimento,
com os braços lançados a seus ombros derramava
tantas lágrimas e rompia os ares com tantos
suspiros, que julgaram todos a mandava a com-
padecida Deusa, em lugar da Cerva de Ifigénia,
ou que a obrigava algum parentesco, como a
Justurna.
Bem é verdade que Flamiano era deste parecer
mais combatido, porque o ajudava a lembrança
do excessivo amor que sempre Arnaldo tivera a
Florinda, o qual lhe causava a morte, e ainda que
não com a enfermidade de Orestes, julgava ser
Rosaida que o vinha livrar, qual a irmã compa-
decida. Porém, tudo eram juízos que em tal
tempo costumam causar os desejos dos que, em
vida, se prezaram de bons amigos, porque logo
se soube que era Artémia aquela particular amiga
de Florinda, casada com o irmão de Gemilícia,
como se disse em a primeira parte, a qual, sa-
bendo de sua desgraça, em hábito de peregrina
viera acompanhá-la na morte e, sendo possível,
oferecer a vida por salvar a sua. Pouco reconhe-
cimento mostrou Florinda a esta vontade, não
porque a sua estivesse longe do que devia, senão
porque estava divertida com a vista de Arnaldo,
de quem não tirava os olhos, se não era para
buscar com eles a Constâncio, que assim se cha-
mava seu querido filho, que não sabia como já a
este tempo estava posto em guarda, para cum-
prir a sentença. E porque o não viam em o
teatro, pagavam com lágrimas o sentimento. E
vendo Arnaldo o muito que todos mostravam
com o que viam, pois tinham alcançado que lhe
tiravam a vida, como a Andrógeo, para que os
divertisse com a certeza do claro desengano do
mundo, levantando a voz em alto, falou a todos
em este modo:
– Amigos e vassalos meus, não merecidos por
natureza, mas granjeados de minha ventura: se
ainda não tendes experimentado a pouca firme-
za das glórias desta vida, agora vereis em nós
quão sujeitas estão aos contrastes da fortuna,
pois hoje as põe por terra o tiro da inveja que se
forjou em a frágua do abrasado peito de
Aquilante, por quem fomos condenados à dura
morte. Agora vereis como não tem fundamento
67
a seguridade dos bens do mundo, e como na
maior força de seu descanso se deve viver com
receio. Agora sabereis como todas suas alegrias
são fingidas, suas esperanças vãs, suas desgraças
contínuas, e suas tristezas certas; e alcançareis de
todo como dá as glórias a desejos e as penas sem
medida, pois as que agora padeço, além de ex-
cessivas, são verdadeiras, e seu bem durou pouco
porque era fingido. E porque eu o não fui para
convosco, em razão de amigo, pois nestes pou-
cos anos que a ventura me sustentou no Estado
em que me tinha posto, sempre me achastes
verdadeiro, agora vos peço que o sejais em a
minha morte, para que ajudeis com vossa lem-
brança minha inocência, e possa acudir por mi-
nha alma diante do Tribunal Divino, aonde se
toma conta do mínimo pecado. E porque tenho
cometido muitos, receio este rigoroso transe,
pois é certo que sempre teme a morte quem
aproveitou pouco na vida. É verdade que me dá
ânimo o ver que morro sem ser culpado, que é
grande alívio não temer culpa em adversidade, e
descanso a um triste o ser castigado sem o haver
merecido. E, pois, os amigos me não podem já
livrar desta morte a que estou oferecido, peço-
-lhes se não livrem de ter cuidado de um filho
que deixo no mundo, pois lho mereço na boa
vontade que sempre lhes tive, que não é possível
em todo se execute nele a sentença de Aquilante.
Ficai-vos a Deus, que eu me parto desta vida
recebendo de vossos olhos o alívio de meus tra-
balhos, que se é grande dor para o coração lasti-
mado ver que muitos se alegram com suas dores,
é grande alívio para o que padece penas ver que
tem amigos que se compadecem delas.
Aqui chegava Arnaldo com sua prática quando
veio recado de Aquilante, que estava em uma
janela vizinha, vendo o que passava, que se exe-
cutasse a sentença, antes que fosse noite. E por-
que o verdugo o tinha já dado a Arnaldo a cos-
tumada desculpa, sem poder despedir-se de sua
amada Florinda mais que com os olhos e alguns
secretos suspiros, reclinado em o duro cepo, qual
outro Fábio, ofereceu a cabeça ao agudo ferro, o
qual por não estar untado com o licor no sacri-
fício antigo, senão forjado pelos homens de um
só olho, com brevidade fez órfãos aos frios
membros, e causou novas lágrimas aos olhos de
todos.
Logo se levantou grande rumor em os circuns-
tantes, e entre eles vozes que rompiam os ares, e
se fizeram tantos extremos de sentimento que
tiveram força para mover o duro peito de
Aquilante, mormente quando ouviu que as tes-
temunhas confessavam a grandes vozes que era
falso o que tinham jurado, e que estavam prestes
para receber a morte com o inocente Duque,
ainda que, no juízo de alguns, fora isto traça de
Aquilante porque logo mandou se não executas-
se a sentença de Florinda. Porém, se assim foi,
aproveitou-lhe pouco, porque depois que che-
gou o recado e lhe quiseram dar a nova, viram
que estava trespassada de um acidente em os
braços de sua amiga Artémia, o qual lhe serviu
de verdugo, e a ela de agudo ferro o grande
sentimento que recebeu quando viu morto a
seu querido Arnaldo. E esquecida Proserpina de
compor seus dourados cabelos, teve cuidado
Láquesis de cortar o fio de sua vida, e sua alma
de partir do mar deste mundo, em a nau de sua
inocência, para a pátria da bem aventurança. E
porque nela está certo o prémio de toda a virtu-
de, de crer é que lhe seria bem paga a firmeza
que mostrou em resistir sempre ao desordenado
amor de Aquilante.
E deixado o grande sentimento que receberam
estes dous particulares amigos, que se acharam
presentes à sua morte, e o grande pranto que se
fez em toda a cidade, é de saber como Aquilante,
conhecido do mal que fizera, e mui sentido da
morte de Florinda, se partiu logo com sua gente
para Nápoles, deixando primeiro toda a honra e
estado que Arnaldo possuíra a seu filho Cons-
tâncio, do qual tomou posse, sendo de mais idade.
68
Flamiano se tornou a continuar sua vida peni-
tente, não se esquecendo de ser amigo, ainda
depois da morte, em a qual vida acabou com
muita fama de virtude. Artémia tornou para a
terra donde vivia, não se esquecendo nunca da
alma de sua amiga, que nesta lembrança se reco-
nhece a amizade verdadeira.
Os grandes da cidade tomaram à sua conta o
cuidado que Evandro teve do inocente Argos,
dando sepultura ao corpo de Arnaldo, junto da
qual puseram a sua esposa Florinda, pois havia
mais forçosas razões que entre Aquiles e
Policena, em cujas sepulturas se não fizeram os
aniversários que costumavam as aves sobre o se-
pulcro do filho da Aurora, senão as cerimónias
santas que tem a Igreja determinado para as almas.
E este é o fim que tiveram estes dous amantes
tão firmes. Estes foram seus trágicos infortúnios.
Nisto vieram a parar tantos dons da natureza.
Este foi o prémio que teve o desordenado amor
da mocidade. E se eles foram firmes às glórias da
vida, não tiveram firmeza. Esta verdade nos está
ensinando que tragamos sempre em a memória
escritas estas palavras:
Para que são glórias nem honras da vida, se mais
perde quem mais alcança?
FINIS LAUS DEO
O Desgraciado Amante Peralvilho
NOVELA QUINTA
INTITULADA
O desgraciado amante
Não muito distante daquela antiga Cidade, cuja
conquista tanto custara ao valeroso Muça, no
tempo que lhe dera entrada com grande exército
Sarraceno um Conde vingativo, por haver sentido
muito a ofensa que o derradeiro Rei Godo fizera
a cousa tanto sua (Mérida digo, a quem a contí-
nua assistência das armas engrandeceu tanto, que
por dilatados tempos fez com que fosse tida por
universal cabeça de toda Lusitânia), estava certo
lugar pequeno onde vivia um senhor grande já
de muitos anos, e se bem os mais deles tinha
gastado nas guerras, os últimos que devia passar
passando as contas, e fazendo consigo conta, en-
tretinha-os com recreações. Parecendo nisto
quasi semelhante ao Rei gentio a quem disse-
ram os oráculos que tinha só dez anos de vida, e
pera os acrecentar, privou-se totalmente de dor-
mir, e pera fazer das noites dias, passava-as em
contínuas festas. As de que mais gostava este fi-
dalgo eram mandar em as tardes da primavera,
por serem mais aprazíveis, chamar todas as
aldeanas, e seus amantes, e alguns homens
antíguos, e despois que sabia de uns os sucessos
de seus amores, e de outros várias antiguidades,
com balhos e outros desenfados lhe faziam pare-
cer o dia mais pequeno, que as cousas que ser-
vem de lisonjear o gosto fazem não sentir o
tempo.
Sucedeu pois que estando ele com a costumada
companhia à sombra de uns álemos em um lu-
gar fresco cercado de mansas murtas e ornado
com muitas flores cheirosas, chegar um mance-
bo que no modo parecia soldado, o qual quando
quisesse negar o título que sempre traz anexo,
lhe poria embargos o vestido, pois era tal, que
ainda que em seu princípio fosse negro, já podia
ser forro. As mangas trazia tão perdidas, que em
as buscar eram as diligências escusadas. A gual-
teira, como se não costumavam as de dous bicos,
que parece não havia ainda homens de dous
rostos, trazia um só, mas ficava, como muitos,
sem fundamento, pois estava descosido. A camisa
vinha-se rindo do verão e por muitos olhos
chorando o inverno. A espada não trazia morta-
~
lha nem sinal de ter morte algu a, antes cuido se
podia dizer dela o que de outra encareceu um
69
mantieiro DelRei Dom Manuel, ao qual man-
dando ele que em certo dia lhe desse a comer
cousa que não tivesse sangue, lançou a mão à
espada de um fidalgo que estava presente, dizen-
do: «Desta pode vossa Alteza comer, que nem
tem sangue nem o tirou nunca»; assi a deste
soldado, ainda que velha, virgem parecia. E com
tudo isto não faltou nos pontos de cortesão, e
quando o quis parecer não deixaram os circuns-
tantes de atentar que em as meias eram os pontos
muitos, e nos sapatos mui poucos, mas trazia-os
calçados, que o sapato roto ou são melhor é no
pé, que na mão. E ainda que no recebimento
que lhe fizeram não podia dizer: mangas comei
aqui, que por vós honram a mim: pois as trazia
tão perdidas que era impossível serem achadas,
nem por isso se podia entender por ele o velho
rifão que diz: dai-lhe vestido, dar-vo-lo-ei garri-
do: porque o era na presença, ainda que não em
a pessoa, por ser pequeno de corpo e com algu~ as
costuras no rosto, mas não o afeavam muito. E
logo se viu que gastava bom humor, porque di-
zendo-lhe o fidalgo se mandava algu~ a cousa de
seu serviço, respondeu:
– Pelos que hei feito me deram em satisfação
estes golpes que tenho na cara, e por mais que
os mande a outrem são tão maus de desapegar,
que não querem obedecer.
Muito gostou o fidalgo de o ouvir e logo tor-
nou dizendo:
– Não é isso o que eu pergunto, senão se vos
posso fazer algum serviço.
– Se eu tivera experiência – acudiu ele – do
poderio de vossa senhoria, como a tenho de
minha desgraça, pudera responder em forma
que dera matéria pera esperar mercês e não per-
mitir serviços; mas como só o efeito é o que
pode dar a conhecer o que na causa não mereço
alcançar, quero-me retrair que sei será meio pera
ser entendido.
– Não o pareceis vós pouco. – disse o fidalgo –
Ora tudo terá remédio despois que nos contardes
os sucessos de vossa vida, já que temos agora o
tempo de nosso.
– São eles tantos e tão vários – respondeu o
mancebo – que receio tomem muito dele pelo
acharem perdido, porque não é este que vejo o
mais bem gastado, e nem por isso mais proveitoso.
Mas pois vossa senhoria manda e eu sempre
ouvi dizer: do fueres haz como vieres, e com
qual te achares, tal te afaze, e não parece ser
discreto o que se quer muito rogado; quero
obedecer que talvez é disposição pera granjear.
E tomada licença assentou-se sobre a verde erva
e prestando todos atenção, começou desta ma-
neira.
Em Córdova, Cidade bem conhecida no mundo
pelos singulares engenhos que lhe tem dado,
naci. Meus pais eram de bom sangue, porque
em certa dissensão que houve entre eles um dia,
remetendo o feito às unhas, houve algu~ a efusão,
e vi que um e outro era vermelho. O meu, nome
próprio é Peralvilho e o que me deu fortuna: O
amante desgraciado. Meu pai se chamava
Janestrigado, e melhor fora Janestirado, porque
como o seu ofício era ser aguadeiro, veio de
saber a esgotar fontes, a querer vaziar bolsas, e
naceo-lhe daqui o tirarem-lhe a alma do corpo,
por baraço, como caldeirão do poço, e deixa-
rem-no mais comprido; suposto que os minis-
tros de justiça tiveram primeiro com ele seus
comprimentos, que enfim sabem tê-los e aceitá-
-los, mandando-lhe correr os passos com certa
cerimónia sem ser quaresma e pôr um selo sem
ir à Alfândega. Minha mãe tinha por nome
Marianes, e melhor lhe estivera Mariaragnes,
pois era tecedeira, e tão piedosa, que de suas
entranhas tirava as meadas com que ordia, e
ordindo u~ as e tecendo outras, veio a ter certas
contendas que lhe caíram nas costas, sem haver
respeito a ter-lhas meu pai bem corridas. E tão
corrida se sentiu que logo se ausentou pera a
corte, cuidando que dava algum corte com esta
ausência à sua desgraça; mas foi como o que
70
foge da sertã e dá em as brasas, porque lá foi ela,
pois lhe correu tal fortuna, que a obrigaram a
fazer u~ a viagem comprida e por muitos anos,
onde despois fizeram fim os que tinha; e antes
que se partisse, deixou feitos uns apontamentos
pera descargo de sua consciência que lhe foram
de pouca importância, porque a tinha mui rela-
xada. Tive duas irmãs mais velhas que eu, u~ a tão
modesta, como outra atrevida. E contara eu o
que lhes sucedeu a ambas com brevidade antes
que desse princípio a meus sucessos, se entendera
que não enfadaria.
– Até nisso mostrais ser discreto, – disse então o
fidalgo [...]
– Dizei agora a vossa ama que vos cure ou man-
de chamar o outro amante que vo-las tire, e que
de Leôncio não trate nem lhe saiba o nome, que
não é amigo de se assentar na bandeira onde
está outro alistado.
Fui-me eu retirando mais que de passo e lancei-
-me a casa de Urbino, a ver se o achava urbano
e tomava à sua conta o pedi-la ao outro do mal
que me fizera, encarecendo-lhe que polo ver a
ele mais valido com Anfrisa me sucedera aquela
desgraça, senão quando me achei em outra, de
sorte que se me perguntaram: «Como te vai
Amador?», respondera: «Cada vez peor!»; porque
a reposta que deu foi mais conforme ao que eu
merecia do que à vingança que eu desejava, pois
se lançou a mim, dizendo:
– Já que me forrastes esse trabalho que vos an-
dava buscando, pôr-vos-ei outras sobre essas, e
desta maneira ficarão mais reparadas & vós ensi-
nado pera que não jogueis com outrem dados
falsos que arriscam a grandes perigos.
E dizendo e fazendo deu-me logo u~ a e boa, da
qual caí a seus pés, e assentando-mos em cima
do corpo pisava de tal sorte, que disse eu:
– Oh, fidaputa, que lagareiro se aqui perde!
E vendo-me tão pisado lancei a lastimosa voz,
dizendo:
– Senhor Urbino, já que se não lembrou de
mim naquele tempo por ser de figos, não terá
agora deste pobre algu~ a lástima, que segundo
experimenta nestas pisadas parece que estamos
já em o das uvas.
– Não é previsto – respondeu ele – o que se
lembra do remédio despois que tem recebido o
dano; agora haveis de levar estas, e não rogueis a
Deus por outras, e dizei a Anfrisa que seja mais
cortesã outro dia do que se mostrou comigo
aquela noite e que não espere ser querida quem
é tão pouco primorosa.
Levantei-me eu o melhor que pude, e cosendo a
boca por que me não granjeasse outra estafa,
fui-me a casa, presentei-me aos olhos de minha
ama, dizendo:
– Tal qual eu venho é o recado que trago.
Então lhe relatei assi o que os amantes haviam
dito, como o que me tinham feito: sentiu ela o
primeiro e eu padeci o segundo, e ficou tão
magoada de não ser já nem de um nem de
outro querida, que me lançou toda a culpa,
como eu fazia a Costança, ainda que com mais
razão do que eu costumava.
Veio meu amo e tornei a fazer o mesmo, porque
perguntando-me quem me ferira, respondi que
aquilo me nacera de certos brincos que tivera
com Costança. E vendo ela que eu era mais
amigo de lançar culpas próprias do que aliviar
penas alheias, rematou em breve suas contas, e
propôs ao Cura as ruins que eu dava das ofertas,
e outras cousas que sofria por não haver guerra
em casa. Acudiu a boa da sobrinha muito irada a
confirmar tudo, e vendo meu amo que duas
testemunhas contestes me acusavam, sendo as
próprias que dantes me escusavam, rematou o
feito e condenou-me a bordoadas. Eu como não
tinha costas pera levar tantas, retirei-me e disse
quanto pude, não me ficando no tinteiro o su-
cesso da noite. Tanto que ele ouviu isto, começou
de fazer em casa tão grande espalhafato, que tive
por bom acordo tomar um que ele me tinha
dado com u~ a capinha de baeta, e safando-me de
71
casa, pus os pés em polvorosa, e daí a poucos
dias me achei em Carmona.
E como a diligência é mãe da boa ventura, fiz
toda a que pude pera ver se dela me nacia algu~ a
que fosse melhor que a passada. E estando eu
uma manhã de festa à porta da Igreja maior
embuçado com a minha baetinha, senão quando
vi que se chegava a mim um escudeiro, o qual
não sei que viu em minha pessoa que logo me
perguntou se queria amo.
– Se ele for – lhe respondi eu – tão autorizado
como sua mercê me parece, pode ser que o
aceite, que entendo nunca me poderá ir mal
com pessoa tão grave. Mas eu, senhor, ainda que
sou algum tanto leve, tenho uns contrapesos que
não sei se darão a vossa mercê algum pesar, e
não quisera que despois dissesse por mim: mau
marido e mau criado, melhor é perdido que
achado: ainda que não há peso que carregue
muito, se por vontade é recebido.
– Proponde tudo – disse ele – que a gente fa-
lando se entende.
– Pois assi é, – tornei eu – saberá vossa mercê
que tenho u~ as fraquezas de estômago, e se não
como a suas horas devidas aquele dia não ando
em mi, e por este respeito como de ordinário o
pão torrado, porque me enxuga o estômago.
Outra cousa tenho, que sou mais amigo de bar-
riga farta, que de barba untada, e de melhor
mente me inclino a sabores que a olores. De
outras habilidades não trato, que elas se irão al-
cançando com o tempo; se desta maneira sirvo,
aqui me tem vossa mercê vestido e calçado, que
não é tão pouco.
– Si, filho, – disse ele então – eu fico de vos ter
muito mimoso, e se comer um ovo a metade
será vosso, e comereis sempre às horas costumadas,
que são pelas onze do dia, e sereis preferido a
outro que tenho em casa, que nela não há mais
pessoa algu~ a: mas também deveis saber que lhe
não há-de faltar peso, conta e medida, que sem
estas cousas não pode haver bom governo, & se
assi fordes servido, eu vos prometo que tenha de
vós grande cuidado e nenhu~ a cousa deiteis em
saco roto.
– Eu estou por tudo. – acudi eu então, e logo
sem procurar fiança, deu comigo em a pousada.
Entrei dentro, lancei os olhos a registrar a casa e
achei que se meu novo amo dissera em lugar de
pessoa cousa, que fora a maior verdade que se
podia dizer, porque nela não havia que olhar. E
entendi que já tivera algu~ a ama, que por este
respeito a não admitira o amo passado, que parece
queria antes a casa com menos limpeza. Mas em
poucos dias vim a saber que quem tinha mais
letras que ama era a que de tudo lhe servia.
Calei-me eu e não me dei por achado do que
não achava; veio o outro moço de fora mais
pequeno que eu, pois já a este tempo corria aos
dezasseis, festejámo-nos como novos compa-
nheiros. Daí a dous dias tendo já tomado fé na
confiança, disse a meu amo:
– Senhor, tenho notado que não há nesta casa o
que sua mercê disse da conta, peso e medida.
Porque eu naquele cabide vejo pendurada a
capa, chapéu, volta, espelho, espada, daga, esco-
vas, e bigodeiras somente, e não vejo nenhu~ as
contas. Na casa não vejo balanças, nem pesos,
nem ainda cousa de peso. Nos cantos dela não
vejo nenhu~ a vara de medir, nem côvado, nem
cousa pera que possam servir, se também o mais
há-de faltar, isto queria saber.
Pôs ele em mim os olhos, dizendo primeiro
consigo: «Bom moço tenho que é simples»; e
falando mais alto continuou:
– Tempo tens ainda pera ver tudo, que agora é
cedo.
Ao dia seguinte tornei outra vez e disse-lhe:
– Senhor amo, que razão há pera que vossa mer-
cê me não tenha perguntado como me chamo?
Eu já fiz esta diligência e soube de meu compa-
nheiro, que de vossa mercê não era cortesia,
como o seu nome é Dom Diogo de Mendonça,
e não passar daqui sendo de Espanha é cousa
72
nova, que alguns há que trazem cinco e seis
apelidos todos arreata; mas haver em sua mercê
este descuido me dá grande cuidado, porque
não sei se quer ser como o outro senhor a quem
um amigo pediu emprestado um pouco de di-
nheiro, dando-lhe ele em um taleigo, e saindo-
-se logo, tornou-o a chamar dizendo: «Tornai-o
a pôr aí, que quem o não quis contar não faz
conta de o trazer». Assi digo eu, quem não per-
gunta como me chamo parece que faz conta de
me não ter muito tempo em sua casa.
– Não naceo isso – respondeu ele – desse res-
peito, senão de meu descuido; mas agora me
dize que nome é o teu?
Então soube de mim como me chamava Peral-
vilho.
Sucedeu mais que estando ele u~ a noite ceando
um só ovo, que era homem parco e muito
regrado, que não podia ser menos pera alcançar
ao mais, eis senão quando vi que o dito ovo ia já
em meio e que se descuidava, lancei mão do
restante, e tirando-lho das suas, tirei com ele às
ilhargas e fiquei tão enxuto como pó em Agosto.
Levantou-se ele agastado desonrando-me de pa-
lavra, e parecendo-me que queria vir à obra, lhe
disse:
– Tenha mão, senhor! Não está vossa mercê lem-
brado que no concerto que fez comigo me pro-
meteu que se comesse um ovo a metade seria
minha? Pois se eu acertei de não ser tão esque-
cido, em que me dá por culpado? De mais que
não são tantos os sobejos em esta casa que me
façam descuidar do que me pertencia.
Tomou ele isto por graça, e continuando a ceia,
disse:
– Sobejos! Não são tão poucos como os vós
fazeis, mas como esse vosso estômago não quer
senão pão torrado, tudo vos parece pouco.
– Assi é, – respondi eu – porque pão torrado
não farta muchacho, e se o farta, mal pelo saco.
Passada esta, daí a poucos dias mandou ele que
lhe tivéssemos o jantar preparado a tempo devido;
fizemos o que nos ordenara com esse pouco ou
muito que havia. Deram nove e deram as dez, e
meu amo não vinha: estávamos em vigia à janela,
e ele não chegava. Deram as onze, e vendo eu
que eram as horas costumadas e não havia nova
de sua mercea, em voz alta e inteligível como
em audiência pública, disse:
– Meu amo, ou alguém por ele!
E como não pareceu, nem cousa que o valesse,
assi à revelia dei com o jantar na pança, porque
o companheiro deu em escrupuloso. Compus a
louça, consertei a casa e lavei as mãos, e não
daquele feito, porque se acaso em algum tempo
houvesse outro. Acabado isto soou o meio dia,
senão quando sentimos que subia pela escada
trazendo consigo outra pessoa. Tiraram as capas
e disse que pusesse logo a mesa. Fiz eu o que
mandava e parei-me quedo em pé. Tornou ele
logo, dizendo:
– Ora traze o jantar, filho, e venha muito limpo,
que temos hóspede honrado que lhe fiz ofereci-
mento.
– Quê? – respondi eu – e quem mandou vossa
mercê oferecer o jantar limpo, quando eu já o
tenho alimpado?
– Bem sei que estás zombando. – tornou ele, e
falando com o hóspede, disse: – Este meu moço
gasta bom humor e por isso não estranhe vossa
mercê.
– Se gastara o bom – acudi eu – ficara-me o
mau no corpo e fora sempre enfermo, cousa
que me não estava muito a conto.
– Ora acaba já, – disse ele – deixa o zombar
pera outro dia e traze cá essa pobreza!
– Ainda a vossa mercê quer maior – tornei eu –
que essa que está experimentando e mais esse
fidalgo? O que tenho dito é o certo e não estou
zombando.
– Se assi fora, não havias de mostrar algum sinal
exterior? – tornou ele.
– Não, – acudi eu – porque já disse que era mais
amigo de barriga farta, que de barba untada, e
73
mais me inclinava a sabores, que a olores. A olha
cheirava bem, e como a tresladei à barriga, tenha
paciência a barba.
– E quem te moveu a tanto atrevimento? –
perguntou ele já indignado.
– Diga-me vossa mercê, – respondi eu – quanto
há que passaram a hora costumada ou as horas
devidas que entraram no concerto? Em verdade
que nunca vi amo tão desmemoriado!
– Pois pera que punhas a mesa se não havia que
pôr nela? – tornou ele.
– Porque cuidei – disse eu – que esse senhor
trazia algu~ a cousa.
Então se levantou ele de todo, dizendo:
– Ora já que sois tão lembrado, também me a
mim lembra que vos disse eu que havíeis de ser
preferido ao outro e será agora em o castigo.
– Esse tanto não, – respondi eu – que eu terei
cuidado, mas será de me pôr em cobro.
A este tempo começou o hóspede a queixar-se
dele, e disse que a um homem de sua calidade
não se fazia agravo semelhante, e que era sem
dúvida algu~ a tramóia que lhe tinha ordenada.
Virou-se meu amo a dar-lhe satisfações, e tive
mais lugar pera me sair; e não soube o que mais
passaram, mas eu vou contando o que passei.
Desejava eu muito de entrar em casa da ama,
por lhe não chamar amiga, aonde ainda me não
tinha mandado, e isto por certo respeito que me
trazia o pensamento inquieto. Pareceu-me boa
esta ocasião, e pelos sinais que me tinha dado o
outro moço, num santiamém dou lá comigo.
Perguntou-me ela se era eu Peralvilho.
– Este sou, – respondi então – que nunca fora,
pois tenho a fortuna por inimiga.
– Pesa-me muito – tornou a ama – de terdes
contrária tão poderosa, mas tudo se vence com a
prudência. E sinto a primeira vez que entrais
nesta casa ser com tão pouco gosto como estou
notando.
– Que gosto quer vossa mercê que eu tenha –
disse eu – se nosso amo me trata como menino
e não quer estar pelos concertos que temos
feito? Sendo assi que ele não sabe ainda quem
tem em sua casa, nem eu direi quem sou salvo a
vossa mercê dando-me palavra de guardar segre-
do, porque me vai nisto muito.
Tanto que se lhe representou cousa de novidade,
fez-me logo assentar com muitas carícias assegu-
rando que tudo saberia guardar quanto eu lhe
quisesse dizer.
Pois assi é, – tornei eu – saberá vossa mercê
como sou natural de Sevilha, filho de um ho-
mem muito nobre e muito rico, qual está nas
Índias de Castela haverá quatro anos e espero
que venha daqui a menos de dous mui poderoso
em riquezas, porque além de sua agência teve lá
certa herança e está hoje possuindo muitos mil
cruzados? Não tem ele outro filho mais que a
mim, e porque já não tinha mãe com quem
pudesse ficar, deixou-me em casa de um meu
tio irmão seu: e ainda que me tratava no exterior
como quem eu era e conforme meu pai man-
dava, contudo entendi sempre dele que lhe não
pesaria com minha morte respeito deste negro
interesse, e porque este cega às vezes de modo a
um cobiçoso que lhe perturba o juízo, e o faz
executar o que nem se devia presumir, não quis
eu viver à mercê da amarra, nem trazer minha
vida tão duvidosa, e assi tratei de me pôr em
cobro e andar por aqui ao pairo. E deixando
meus vestidos, que os tinha muito ricos, saí-me
disfarçado, tomando o nome de Peralvilho, que
o meu próprio é Hiacinto, fazendo conta de
buscar algum amo com quem passasse até à vin-
da de meu pai aqui por algu~ a destas terras
circunvizinhas.
E como esta de Carmona é tão nomeada pelos
celebrados canos que levam tanta água ao real
tanque de Sevilha, a ela me lancei primeiro: e
vendo-me meu amo um dia de festa, ele se veio
a mim, que eu não o busquei a ele, viemos a
concerto, e houve de u~ a e outra parte algu~ as
condições, e eu tenho-lhe guardado as suas e
74
sofrido a sua. Agora viemo-nos a desavir em
presença de um fidalgo seu amigo, e com cuida-
do, e veja vossa mercê sobre quê? Só por dizer
ele que o jantar fosse limpo e eu que estava
alimpado, como se houvera grande diferença de
u~ a cousa a outra, sendo assi que não há mais de
limpo a alimpado que duas sílabas, e só por elas
me queria dar pancadas. E mostrou-se ele tão
desarrezoado que até o hóspede lho estranhou
muito e eu não o sentindo pouco me vim valer
desta casa, até achar outra onde esteja ou me vá
a algum destes lugares mais vizinhos onde possa
viver encoberto, confiado que não sairá nunca
de vossa mercê este segredo.
Tanto que ela ouviu esta narração, de tal manei-
ra se lhe meteu nos cascos a mentira que lhe
tinha proposto, como se fora a maior verdade do
mundo. Logo me levou nos braços, dizendo:
– Isso não consentirei eu, porque quando o se-
nhor Dom Diogo não tiver respeito ao que
estais merecendo, aqui está esta casa onde sereis
tratado como filho.
Ouvindo eu isto não sei como pude dissimular
o gosto que recebi, por ver que já minha ordi-
dura dava esperança de ser a teia como eu dese-
java, que era de me embaraçar com u~ a meada
sua, que pela outra ametade diziam ser Men-
donça. E falando mais claro, era meu intento ver
se podia conseguir um amor de u~ a filha que
tinha, a quem davam por pai o senhor meu amo,
sem embargo que quando naceo era casada a
boa da ama com um homem ordinário, e não
único, que tal vai o tempo, cuja fermosura era
muito encarecida. E logo experimentei que des-
mentia a mesma fama, porque entre os regalos
que a mãe me fez, que foram muitos, este tive
pelo maior; o mandá-la vir à minha presença,
em a qual pondo com dissimulação os olhos, e
com u~ a gravidade fingida, vi que tinha o rosto
tão fermoso e tão corado, que me pareceu ser
pouco o que diziam, e logo disse comigo: «To-
mara eu razer aqui meu tabernáculo»; e tinha ela
a quem sair, porque sempre ouvi dizer: de bom receio de ser conhecido, pois já havia mais de
madeiro, boa acha; e o Dom Diogo era gentil- seis anos que dela se ausentara; e porque lhe
homem e a mãe muito bem parecida. pareceu que a fortuna a quem tinha por inimiga
Festejou-me a fermosa Luísa, que assi se chamava não teria tanto império no mar, como tivera na
a moça, como Peralvilho verdadeiro e não como terra, e se nela havia sido amante desgraciado
Hiacinto fingido, porque ainda a mãe não poderia ser nele navegante venturoso, embar-
enfermara de vómito que havia pouco tempo cou-se pera as Índias de Castela; e como é certo
que concebera o segredo que lhe encomendara, que quem gasta mal o tempo, o mesmo tempo
mas despois que o não pôde sustentar por não lhe vem a servir de castigo, e a fortuna quando
dizer com sua natureza, que era o que eu mais persegue, em nenhuma parte desiste, como ele
desejava, logo a experimentei tanto outra, que tinha gastado tão mal os anos de sua vida, e a
dei por verdadeiro aquele dito: tanto tienes, tanto fortuna o havia tomado à sua conta, dizem que
vales; [...] despois de alguns dias de sua partida, lhe sobre-
Tudo isto confirmaram as aldeanas, e algu~ as lhe viera um temporal tão grande, que fora dar o
pediram que pois tinha tantas habilidades e fora navio à costa de u~ a Ilha, e não se sabe em certo
já comedeante, fizesse algu~ a pera que se acabasse se escapou com vida. Se neste naufrágio o favo-
o dia com maior festa. Disse o fidalgo que folga- receu a ventura, e não emendando a passada,
ria muito. Peralvilho, sem fazer mais detença, tornar a fazer das suas, publique-as o que for
pondo de parte a capa e a espadinha, tomando delas informado, se levar gosto, que eu me des-
um instrumento, saiu ao terreiro e fez tantas pido com estas que tenho dito do nosso travesso
cabriolas e tão várias mudanças, que arriscou a Peralvilho e Amante desgraciado.
muitas das aldeanas a fazerem-nas em seus amo-
res. Acabou-se a festa e ficou o fidalgo tão afei-
çoado ao nosso Peralvilho, que o levou pera casa
onde o teve alguns dias regalado, dando-lhe um
bom vestido e o mais que lhe era necessário. E
pera o obrigar a fazer a assistência em sua casa,
tratou de o casar com u~ a criada dela e de lhes
dar dote com que vivessem honradamente. Sen-
tiu isto Peralvilho e logo disse consigo: «Isto é,
despois de esmechado, untar-lhe o casco! Estão
ainda as feridas muito frescas, não me tem ido
tão bem com elas que me convenha aceitar este
partido, não quero dizer despois, como o outro:
de aqueste dale, dale, yo me merezco el mal;
quieres ver lo que será, vé lo que fué; pelo passa-
do se julga o futuro. Alto, Peralvilho, fazer à vela,
que de hora em hora Deus melhora, de mais
que quien algo debe, no reposa como quiere».
E despois que fez este discurso ajuntou isso que
pôde, e uma noite se saiu de casa, e passados
alguns dias se achou outra vez em Sevilha, sem

75
João Nunes
Freire *
Os Campos Elísios
Jardim quarto (excerto)
Escondida esteve Floricena enquanto o pastor
estrangeiro cantava estes versos às vagarosas cor-
rentes do Lima e depois que viu que acabava de
cantar, se ia recolhendo pela praia a tempo que
já o pastor, depois de cantar, tirando a vista do
rio onde a tinha posta e espalhando-a pela areia,
com os olhos encontrou a galharda Floricena
que com os seus agravados das passadas lágrimas,
ficava com tal suavidade neles que acrescenta-
vam muito a sua formosura e depois que a viu,
se alevantou donde estava e com a devida corte-
sia a damas e respeito que pedia uma formosura
tão grande, quando obriga à alma e aos olhos à
sujeição de seu império, a começou de deter
com estas razões:
– Até agora tive por fabulosos os poetas quando,
encarecendo a excelência dos rios, nas praias de-
les pintavam muitas ninfas, metendo todo o res-
to em encarecer sua formosura. Porém, hoje não
tenho por fábulas suas histórias neste particular,
mas antes sigo sua opinião e sendo isto assim
testemunharei do Lima que é senhor das mais
perfeitas e formosas Ninfas que se podem achar
nas praias de todos os outros rios do mundo, se
elas têm em si tanta gentileza como vejo no teu
formoso rosto e quando as outras te não imitem
* Edição de 1626. Excerto in João Palma-Ferreira. Novelistas,
e Contistas Portugueses dos Séculos XVII e XVIII. Sel. João
Palma Ferreira. Lisboa: INCM, 1981, p. 175-77.
76
com grande parte, basta tua formosura e graça
para abater a fama de todas.
– Costume é, – tornou ele – de pastores de
tanta cortesia, como mostras na que usas comi-
go, fazerem mercês às damas de as sustentar na
opinião que elas desejam ter, mas suposto que
tuas palavras nasçam mais de tua cortesia que de
meu merecimento, eu te agradeço muito o gabo
que me deste em que mostraste bem teu enge-
nho, dando eu tão pouca matéria a mercês tão
grandes, como conheço de mim. E se me dá
licença tua cortesia para pedir mercês, a hei-de
tomar para te perguntar quem te trouxe a esta
terra, que me pareces estrangeiro nela e pessoa
com quem se não devem dissimular estas per-
guntas, porque se guarde o respeito devido a teu
merecimento, representado em tuas partes.
– Por me aproveitar dos favores que nisso me
fazes – respondeu o estrangeiro – te enfadarei
com a história de minha vida, se me quiseres
ouvir, ainda que larga.
E estimando a pastora querer ele dar-lhe conta
de quem era, se assentou em uma pequena relva
que estava na praia e o pastor, assentado no pe-
nedo onde cantara, começou desta maneira.
– Em as praias do caudaloso Douro, tão conhe-
cido pelas crescentes abundantíssimas de suas
águas, nasci de uma formosa pastora que no seu
tempo era a glória do campo e a recreação dos
vales, a quem amor casou com um aldeano das
mesmas ribeiras, benquisto de todos pela afabili-
dade de sua condição. Alguns anos, ainda que
poucos, viveram ambos em amorosa conformi-
dade, até que a morte arrecadou deles o seu
ordinário e devido tributo, ficando eu só com o
cuidado da cabana e do rebanho, de tão pouca
idade que o Amor se desprezava de sujeitar mi-
nha fraqueza, poupando suas forças para tempo
em que pudessem fazer melhor seu emprego.
Porém, vendo-me nesta ocasião já muito forte,
receou de cometer o desafio só e chamou em
sua companhia a formosura da discreta Anália,
pastora das mesmas ribeiras, que nestas deve ser favores e meteu em cabeça a meus parentes que
também conhecida por a excelência de suas per- seria eu bem afortunado se me casassem com
feições, pois as coisas grandes e notáveis, em uma pastora das mesmas ribeiras e da mesma
toda a parte há notícias delas. Com a vantagem aldeia onde eu nasci, por nome Gracia. E certo
destas armas e desta companhia rendi as minhas que era pastora de tantas perfeições que corres-
no desafio, ficando minha liberdade por despo- pondia bem o nome à muita que ela tem, trata-
jos da vitória nas mãos da pastora e a alma em ram-me deste casamento como alvitre grande,
poder de Amor, porque assim repartiram ambos pelo muito que nele podia ganhar um pastor
tudo o que me levaram, depois que neste desafio mais desobrigado. Porém eu me escusei com a
o perdi. Elas, com a posse dos bens de que fiquei pouca idade. [...]
nesta guerra despojado, ficaram tão isentos que
nem Amor me quis largar nunca a parte que lhe
coube, nem Anália minha liberdade, por mais
valias que meti para o resgate e restituição dela.
Tantos dias andei neste meu requerimento, por
cobrar as perdas dos bens de que me sentia des-
pojado que daí a pouco tempo, afeiçoado já
com a continuação a quem me pusera neste
estado, lhe vim a meter valias, pedindo que nun-
ca me largassem os bens que tinham em seu
poder, pelo gosto que já neste tempo tinha de
estarem meus bens melhor empregados em
meus vencedores do que em mim. Escolhi com
esta determinação entregar-lhe tudo o mais que
ficava (se fica alguma coisa a quem falta liberda-
de) por me parecer que já roubava a Anália
quanto tinha de meu, se tudo com vontade lhe
não entregasse. Ela, no princípio de sua vitória,
dava má vida à minha liberdade, tratando-a sem-
pre como senhora isenta, não se querendo servir
dela para mais a mortificar, tendo-a porém na
força de todas estas isenções sempre em sua
companhia, donde a continuação e meu sofri-
mento fizeram tanto com ela que se deu por
bem servida de minhas coisas e estimava já serem
elas suas.
Neste tempo de maior felicidade, em que já
com os rebanhos juntos, Anália e eu cantávamos
pelos montes e praias do formoso Douro as can-
tigas que cada um entendia que caíam mais a
propósito da firmeza que nos tínhamos prometi-
do um ao outro, virou a ventura os costumados

77
Diogo
Ferreira
de Figueiroa *
Desmaios de Maio em Sombras
do Mondego
Primeira parte
Desmaio primeiro (excerto)
Sobre o mais levantado das floridas espessuras
que bem variadas librés, ondeando voltas, sobem
por montes vários a ser como naturais colunas
ao monte Hermínio (assim lhe chama César
quando na difícil conquista de seus naturais o
eterniza aluno dos mais belicosos, que de todo
nunca vencidos, conquistaram as legiões roma-
nas), entre o vistoso e aprazível de uma espaçosa
veiga, vulgarmente chamada dos Cântaros, sítio
em que a lisongeira mulher de Favónio se mos-
tra mais senhora, divertindo-se ali mesmo em
singularizar os furtos que para cobiça das invejo-
sas filhas de Acheloo, Clóris lhe anda continua-
mente fazendo no tesouro de suas flores, senhora
de outras para admiração dos olhos e prodígio
da natureza. Em tanta altura, nasce uma profun-
díssima lagoa, filha sem dúvida do Oceano, se-
gundo o que a tradição afirma das revoluções,
roncos e o que é mais, de quebrados pedaços de
embarcações marítimas, enxárcias de navios que
* In Novelistas e Contistas Portugueses dos Séculos XVII e
XVIII. Selecção João Palma-Ferreira. Lisboa: INCM, 1981,
p. 189-193. [Texto conforme a edição de Vila Viçosa, 1635.]
78
a vezes aparecem nela. Desta, que como avarenta
do temeroso azul escuro que sempre assombra
suas águas, por não obrigar-se, parece a se
despenhar pedaços de cristal, se enovela globos
que atropelados uns de outros, em temerosos
remoinhos, se estão continuamente sepultando
em suas mesmas entranhas, se deriva o caudaloso
rio Mondego, tão perdido amante da galharda
ninfa Estela, ninfa do mesmo rio; que ainda hoje
desentranhando-se nas lágrimas que transforma-
das prata sobre areias de ouro fazem célebre sua
vagarosa corrente; chora a desgraça que para
imortizá-la serra, lha treslada sempre aos olhos
convertidos nos longos de uma piçarra, assim
vizinho das estrelas que se afigura entre elas,
tecendo assim mesma coroas das próprias. Su-
posto que parte desta prodigiosa lagoa, não têm
contudo dela princípio os precipícios do namo-
rado Mondego, porque de muito saudoso da sua
desejada Estela, de céu triste a esconder-se nas
sombrias concavidades de uma parte do mesmo
monte, contra o Norte donde murmurando sus-
piros, em veios de cristal puro rompa suas urnas
de alabasto, por entre viçosos tapetes de musgo,
avenca, douradinha, juncos e espadanas, precipi-
tando-se de pedra em pedra, se a longes arméus
de crespa neve, nos sossegados remanços, desen-
ganos para os olhos que os figuravam passatem-
po para as semideusas do rio, centro para os
peixes e espelhos para os arvoredos que no som-
brio dos intricados ramos arvoram ao sol prag-
máticas para que com seus raios se lhe não atre-
va. Em curvas voltas, talvez inveja das estrelas
que a ele parece traduzidas, lisonjeiam-se enga-
nos aos olhos pelo que se persuadem fugitivas
nos diáfanos cristais. Passa o rio por muitas lé-
guas à vista da mesma serra da Estrela, até que
oprimido entre o aperto de diversos montes,
começa a sentir novas saudades de ausência que
tardam pouco em comutar-lhe excessos de alvo-
roço, no que se jacta príncipe dos mais regalados
filhos de Anfitrite, pela sempre igual frescura e
graça de suas margens. É, antes de excessiva, es-
cassa a exageração, sem dúvida, para os que de
experiência conhecem notabilidades suas. Co-
meçam-se estas, deixando atrás outras muitas,
desde a foz do claro rio Ceira, armando nelas
aos olhos tantos labirintos que ao primeiro passo
suspira o desejo por se perder para não desenre-
dar-se de entre eles. São de uma e outra parte
perfis que puderam fazer menos maravilha aos
famosos da belígera filha das pombas, as sucessi-
vas quintas industriando muros de admiração no
espesso dos bosques, vário das floridas plantas
que alcançando boninas, umas a outras parece
ameaçam invejas, quando à porfia chegam a
debuxar-se no adormecido rio, em vencidas
competências dos sempre frutíferos pomares de
Alcinos. Faz instâncias Pomona por desafiar o
apetite desde os ramos que de longe a seu tem-
po se mostram curvos, com o peso dos bem
sazoados pomos. Não há espaço ao longo do rio
em que os plátanos, choupos, freixos e salgueiros
não sejam dóceis a mil graciosas alcatifas de flo-
res. Os montes são ladrões gigantes de cristalinas
águas, roubando-lhe sua própria cor com as ain-
da confusas, alegres sombras que graciosos, em
vária diferença, lançam sobre elas; aqui não sus-
pira saudades Filomela, porque a si mesma canta
requebros, alvoroçada de ver-se entre os alegres
ramos. Com os saudosos longes do melro, com-
pete o pintassilgo e a chamariz. Não esconde o
puro das transparentes águas a graça do centro,
em competência das flores, matizado de outras,
de polidos seixinhos ainda mais graciosos nas
sombras com que os peixes voltando mal con-
certadas se vistosas escaramuças, parece os figu-
ram sempre trémulos e sem sossego. Desprezam
as areias as do Hermo e Pactolo, porque se
eternizam mais que de ouro. Despovoa-se o
Eridano com as ribeiras do Menandro dos mui-
tos cisnes que se abatem núvens de neve sobre o
rio. Aqui desde os bosques, fugitivos aos lascivos
sátiros, se lançam às águas animados alabastros
79
em bizarras ninfas, em outra parte, muitas aba-
lançando sobre as do rio ondas de flores e rosas,
em dourados bergantins, mais suspendem can-
tando, que a suavidade do músico de Calíope,
atraindo em seu alcance os delfins não menos
namorados que desejosos de entre elas lhe cair a
sorte de um Arion para seus ombros; com tan-
tos, se mal encarecidos extremos, já temendo da
famosa ponte os talha-mares em que se encrespam
globos cristalinos, chega o rio a banhar as apra-
zíveis sombras das quintas da alegria, sinalando
presságios de sua muita frescura nas pedradas
talhas e cântaros que aos olhos, antes ramalhetes
de boninas, se levam cheios de água para a fa-
mosíssima Coimbra, Atenas dos nossos tempos,
se antes leteu das glórias da tão celebrada Grécia,
nas emulações em que sempre lhe vibra raios de
excessos, nos raros sujeitos que fecunda. Coimbra,
transferidas relíquias da antiga Conimbriga ou
Condeixa-a-Velha, Tesouro das flores do Pindo,
teatro das invejas de Apólo, das muitas, das mes-
mas filhas de Mnemósina, coroa das excelências,
do que por ela, famoso rio Mondego, que pas-
sando ufano a fertiliza os estendidos campos
hérculeos, lhe deixa como em tributo em suas
águas os tesouros de Aganipe. Nesta tão célebre
cidade, seguindo as ousadas palestras de
Minerva, assistia Nicomandro, mancebo entre as
primeiras flores da idade viril, galhardo, nobre,
avisado, liberal e já suspirando pelos desejados
dias de voltar-se (como é em todos os anos cos-
tume) aos enobrecidos muros da ínclita Ulisseia,
donde era natural. Por abreviar tardes de Maio,
que ainda sendo muito menos compridas se afi-
guram séculos, pelo que costumam mortificar
esperanças que parecendo já chegam, se dilatam.
Saindo das portas do castelo, sítio que admira
invejas em sua vida, não só a todos os da cidade
mas a quantos, por aprazíveis, podem exagerar-se
muito, em vagaroso passeio, apascentando os
olhos na famosíssima quinta de Santa Cruz, cercas
de São Jerónimo e Tomar, por entre os floridos
olivais, no quase escondido mosteiro de Celas,
atravessando os arcos, majestosa fábrica de el-
Rei Dom Sebastião, de lastimosa memória, o
campo de Santa Ana, deixando à mão esquerda
o seu sumptuosíssimo mosteiro e à direita os de
S. Bento e Carmelitas descalços, que campeando
sobre os montes em que estão edificados, vi-
brando-se, parece, um a outro mudas competên-
cias, são inveja do rio, na graça que lhe acumu-
lam lançando-se a ele em labirintos verdes, pelo
céu de um fresquíssimo vale que os divide; vin-
do no alcance de uma sombra ao longo do rio,
que por mais divertir-se buscava com tantos ro-
deios, já descendo para ele furtando-se passos
com os olhos na sumptuosa fábrica do real mos-
teiro de Santa Clara, na do insigne templo da
nossa Senhora da Esperança, coroa do convento
de S. Francisco, que lhe fica ao pé, na quase
infinita multidão de quintas, bosques, vinhas,
pomares, olivais, montes e lugares que da outra
parte do rio estão lisonjeando a Coimbra, real-
çados longes de vários países, já quando por en-
tre os arvoredos divisava a desejada estância de
uns bosques da alegria, de improviso lhe deteve
o passo e elevou os sentidos uma voz que não
muito longe ao descante de queixosos ais e lasti-
mados suspiros (se canta quem suspira), cantava
desta sorte. (...)
80
Gerardo
de Escobar *
Novela III
Dos empenhos de uma fita
(Excerto)
Murmurava-se em Castela os vagares com que
Dom João de Áustria tratava a guerra de Portu-
gal. Diziam que começá-la com passos tão len-
tos depois de vinte e três anos de nascida era
fazê-la eterna; que fazendo-se tão sentidos no
coração de Espanha os socorros das nações esti-
pendiárias não se viam os interesses, parecendo
chamados para destruição da Pátria, não para a
invasão do inimigo. Que sendo tamanho o ruído
das lástimas e violência com que se amassava um
exército, as queixas os faziam grandes, não os
efeitos, pois a presa de Jurumenha e de Arron-
ches sem defesa, não desempenhava a expedição
de um exército real governado por um príncipe
criado nas armas e coroado de vitórias. Que os
lugares havidos eram mais ruído que realidades
de conquista; nem Castela os podia conservar,
nem Portugal defender; a sua sujeição era preci-
so tributo do poder mais vizinho. Que o gasto
de D. João era de Príncipe, não o desenho das
empresas, que ou desesperava de maiores pro-
gressos ou queria conservar o governo das armas
para os acidentes que fingiam as suas esperanças.
Que desembaraçada Espanha de todas as diver-
sões, estava atenta Europa ao que montavam to-
das as suas forças unidas. Não se aproveitando
* Uma novela incluída em Doze Novelas, 1674. In Novelistas
e Contistas, p. 235-42.
deste sossego, menos obrariam depois que as
núvens de tantas guerras previstas, chovessem
em divertimentos a suas armas. Que sendo esta a
vantagem de um exército ofensivo ou defensivo,
que aquele ia com todo o poder unido e estou-
tro precisamente o havia de ter repartido pelas
praças que podiam ser invadidas, das quais havia
de tirar as forças depois de ver aonde se acostava
o inimigo, que nestes termos entrava Dom João
em Portugal com os seguros de não achar um
exército oposto e depois que o contrário o bus-
cava para a batalha, se retirava e assim se passa-
vam as campanhas sem medir a espada com o
inimigo. Que Espanha não se armava para fazer
hostilidades a Portugal, porque essas chamavam
ao desquite uma nação tão arrojada como o di-
zia o estrago de tantos lugares que se julgavam
seguros na distância. Que procurava cobrar
aquele reino, o que não podia ser sem primeiro
vencer o valor português que o defendia. Que a
guerra de Nápoles se havia feito em outros ter-
mos pelo favor que tinham de nobreza e que
estas esperanças dissuadia a união dos Portugueses.
Que a guerra ofensiva se fazia aventurando-se
como o ensinara o Duque de Alba, tão frouxo
na guerra de Flandres defensiva, tão arrojado na
de Campania e tão arriscado na de Portugal
ofensiva.
Por desmentir estas vozes, por melhorar de opi-
nião e pelos impulsos do seu mesmo valor, com
uma luzidíssima armada se acampou Dom João
de Áustria sobre Évora, cidade posto que grande,
desapercebida por distante. Fez a defesa que se
não cuidou e fora maior se lhe não faltaram
bastimentos. Parlamentou a entrega sem traição
ao trato, se visonheria no modo. Fora grande
glória das armas de Castela a presa da segunda
cidade do Reino se a conservação fora tão fácil
como a conquista. Chegou o Conde de Vila
Flor à vingança. Se tardou ao socorro, viu o
castelhano no primeiro choque de Odigebe que
o havia com um General nascido entre as armas,
81
intrépido pelo valor, noticioso por experiências
próprias, mimoso na fortuna como o diziam os
triunfos com que havia coroado o seu nome nos
exércitos que governou. Retirou-se a seus quar-
téis com perda muito considerável, no número e
qualidade. De repente se pôs em retirada. Para
fugida era muito pesado aquele corpo e para
vencedor era apressada a marcha. Antes que pu-
desse recolher-se a suas praças o deteve o Gene-
ral de cavalaria Dinis de Melo a cujo valor se
devem as gloriosas revoluções daquele dia. Acu-
diu o conde de Vila Flor com todo o resto e
sendo a vitória porfiadamente disputada em os
campos do Ameixial, ganhou Portugal aquela
glória que as fanfotrices castelhanas fizeram
maior em as nações, devendo-se ao conde de
Vila Flor o defender o reino no maior aperto
em que se tinha visto. Não pôde Dom João de
Áustria impedir a fuga dos seus com a eficácia
no dizer e valor no pelejar, que em tudo desem-
penhou a fama da sua valentia, não faltando às
obrigações do General e de soldado, que não
tira Portugal os créditos ao valor, nem os tim-
bres do vencedor se coroam com a fraqueza do
vencido. Em esta arriscada batalha, em esta in-
signe vitória se achou um fidalgo português
chamado Constâncio, que o era mais na fé que
no nome no alcance do castelhano. Caíu-lhe o
chapéu, voltou atrás mas como era tanto noite,
não o pôde achar. Passou o resto dela no mesmo
sítio mas com a luz do dia perdeu a esperança
de cobrá-lo. Não era prenda para perdida porque
em uma rosa de diamantes tinha uma de fita,
favor de Florisbela, a quem amava com todas as
verdades da alma. Empenhou-se em fazer dili-
gências por quem o achara e certo em que não
havia passado para Castela, porque uns não fugiam
tão desafogados, nem os outros seguiam com
tanta freima que pudessem reparar em um cha-
péu. Passou a Vila Viçosa e empenhou todos seus
amigos em esta diligência e achou notícias que
o tinham visto a um soldado de pé, com dificuldade
descoberto. Disse que lho furtaram no mesmo
dia, com que tornou a ficar na mesma confusão.
Escreveram-lhe de Estremoz que se sabia quem
o furtara. Foi e achou que o tinha vendido a
quem logo o passou a outro e desta sorte foi
correndo muitos, até que encalhou no último
que era Ardénio, um fidalgo do Porto, que nas
campanhas não param semelhantes prendas, se-
não no centro de seu valor.
Constando-lhe que se havia partido, tomou re-
solução de o seguir e antes disto escreveu este
papel a Florisbela:
Em esta batalha foi roto o castelhano e eu o
perdido, pois me achei sem uma prenda vossa.
Não a perdeu o descuido, roubou-a o acaso, que
até os casos arma a fortuna contra as minhas
ditas; sem cobrá-la não me atrevo a presentar-
-me a vossos olhos; dando má conta deste favor,
não terei confianças para solicitar outros, nem
vós querereis que sobre mal empregados vão
com riscos de perdidos. Vou ao Minho a buscá-
-lo e como Teseu passara a Colcos, sendo o pri-
meiro que rompera os mares, pois vale a menor
prenda vossa mais que muitos velocinos. Deus
me vos guarde como desejo
Constâncio.
Respondeu Florisbela em estas razões:
Quando me pedistes uma prenda minha, vos
confesso um grande embaraço porque inculcan-
do-se o coração, o desenganei, que vós pedieis
uma prenda minha e ele era vosso. Para dar-vos
os sentidos havia de ser por despojos, não por
prenda. A alma seria por restituição. Não achando
em mim coisa que fosse minha para dar-vo-la,
de novo vos dei esta fita de meus cabelos não
por prenda, senão para dizer-vos que não havieis
mister prisões para serdes senhor de meus pen-
samentos. Restituí-vos a meus olhos que com a
vossa vista ficavam recompensadas todas as per-
das quando houveram sucedido: Não mereço
82
mais finezas quem vos fugiu, que quem vos cha-
ma para nunca vos fugir. Deus vos guarde mui-
tos anos.
Florisbela.
Não bastavam estas ternezas para reduzir a
Constâncio, antes vendo nelas mui merecidas os
extremos, fez a jornada, chegou ao Porto e es-
tando em uma janela da estalagem, tomando
fresco, atendeu a uma suavíssima voz que cantava
este Romance
[...]
Parou a música, advertiu Constâncio que en-
trando três embuçados na rua, o que cantara em
companhia de outro se havia empenhado em os
reconhecer e dando-se por satisfeito nos sinais
que achara, levantando a voz disse para os ou-
tros: – Infame Polidolfo, amigo fementido, bár-
baro sacrílego que profanaste o segredo da mais
fiel amizade, aqui aonde fizestes a traição quer a
tua aleivosia que a pagues. Não há guardas que
impeçam vingança tão honrada. Puxa da espada
que não pode ter valor quem se serve de tão vis
estratagemas.
Não tinha articulado estas palavras quando, in-
vestindo a um dos três, o lançou a seus pés,
pedindo confissão. Improvisamente acudiu a jus-
tiça pela outra parte com que, sem poderem
escapar, foram todos presos. Informou-se
Constâncio da ocasião de aquela morte que nas
razões do homicida pareciam justas e lhe disse-
ram que o morto era Polidolfo, filho de um
desembargador poderoso; o matador era Ardé-
nio, um fidalgo de muito boas prendas; que am-
bos eram grandes amigos e tão oculta a ocasião
da quebra que se não dizia. Toda aquela cidade
se admirou de que encontrando-se poucos dias
antes Ardénio em uma rua com Polidolfo, afron-
tando-o com palavras que indicavam uma gran-
de ofensa, o ferira e matara um criado seu, por
cuja causa o Governador, à instância do pai de
Polidolfo, o mandara prender em uma torre, o
que não bastara para que ele não vingasse o
agravo que se ignorava e que da prisão não sairia
com vida porque era a parte poderosa.
Ficou Constâncio sobressaltado, temendo de haver
sucedido aquela desgraça na mesma noite em
que ele chegara, que fosse para ter novos emba-
raços no que buscava. Começou a divulgar-se o
aperto em que estava a vida de Ardénio pela
ofensa de romper a prisão do Governador e
porque sendo bacharel o pai do morto e bacha-
réis os que o haviam de sentenciar, sabido se
estava que com menos causas seria condenado à
morte. Lamentou-se Constáncio de boa fama de
Ardénio; persuadiu-se das razões que lhe ouvira
teria grande causa a sua resolução e por mere-
cer-lhe a restituição da prenda que buscava, se
empenhou em solicitar-lhe a liberdade. Falou a
um tio seu a quem achou muito sem esperanças
de que pudessem importar-lhe as traças. Pediu-
-lhe Constâncio que empenhasse um médico a
assistir-lhe a todo o risco e facilitando-o o inte-
resse, falando com ele Constâncio e praticando-
-lhe o que intentava, tiveram ordem para avisar a
Ardénio que se fingisse doente e mandasse cha-
mar aquele médico. Con tanta vigilância o guar-
davam que ainda para isto foi consultado o Go-
vernador; com ordem sua entrou o médico e
dando ruins novas da qualidade da doença, mos-
trou poucas esperanças da sua vida. Como im-
portava a pressa pela que davam ao julgarem, ao
outro dia desconfiou do doente e tinha razão
porque então lhe tinham dado sentença que
fôsse degolado. Era de si o aposento escuro, de
mais a mais estavam fechadas as pequenas
frechas por onde lhe entrava a claridade e à luz
de uma vela se mostrava Ardénio moribundo,
com a côr pálida por artifício de vários fumos.
Isto, o tráfego do barbeiro, o estrondo que fazia
o médico com a variedade dos remédios que
aplicava, tirou os escrúpulos de poder ser fingi-
mento a doença. Soou pela cidade que morria
83
Ardénio e se viu uma novidade grande: alegres
os parentes e amigos e tristes os inimigos. Estes
sentiam faltar-lhes aquela vida para a vingança e
aqueles festejavam que não podendo escapar a
vida, ao menos fugisse ao suplício. Divulgou-se
a sua morte sobre a tarde. Logo o amortalharam
em forma que não perigasse. Havia disposto que
o fôssem enterrar a um convento de que era
padroeiro, duas léguas distante da cidade. Mete-
ram-no em uma liteira muito bem acomodado
e, saindo da cidade, medrosos de que algum aci-
dente malograsse tão bem sucesso, como os
liteireiros eram os parentes mais chegados, ves-
tindo-se Ardénio e pondo-se em seu lugar um
caixão fechado com o peso dissimulasse o enga-
no, caminhou a liteira para o convento, aonde
foi com toda a solenidade metido no carneiro
de sua casa e ficando este segredo só no tio e
filhos de Ardénio e no médico, interessados to-
dos em o guardar, Ardénio em companhia de
Constâncio em dois ligeiros cavalos se puseram
em Viana.
Morava em aquela grande vila um primo de
Ardénio, um dos que haviam feito o papel de
liteireiros, com que, sem fiarem de outrém o
segredo, se asseguraram dele. Tinha sabido
Constâncio por via do médico, como havia
dado o chapéu a um amigo de Viana e na certe-
za de que logo daria à instância de seu primo,
esperava a sua vinda para lograr o fruto de tanto
empenho. Uma tarde pediu Constâncio a
Ardénio lhe contasse a causa de que uma tama-
nha amizade se tornasse em tão mortal ódio,
que das razões que lhe ouvira inferira que havia
sido grande a aleivosia de Polidolfo.
– Criei-me – respondeu Ardénio – com o trai-
dor Polidolfo com tão estreita familiaridade que
éramos vulgarmente chamados os dois amigos.
Dava-me conta dos seus divertimentos, eu co-
municava-lhe os meus e só os pensamentos nos
comunicávamos, porque a tudo o mais assistia
um ao outro. Acompanhava-me quando eu falava
a Armelinda, único empenho da alma; ouvia o
que nós dizíamos com tamanha confiança de
ambos que Armelinda lhe dizia a ele o que não
podia dizer-me a mim. Com os mesmos extre-
mos tratava Polidolfo a Clóris, mas vi que ía
esfriando-se a fineza e divertindo-se o cuidado;
então errei em não conhecer, que quem é trai-
dor a uma dama não pode ser fiel a um amigo.
Uma pontualidade nunca é falsa e uma falsidade
nunca é pontual. Via-o triste, fingia diversos mo-
tivos sem eu entender que se encaminhavam à
minha ofensa. Oh, valha-me Deus, de quem se
há-de fiar um homem, senão de um íntimo
amigo! Quem é fiel, como há-de julgá-lo falso?
Diz Séneca que há-de considerar-se que o mais
amigo pode ser inimigo. Isto é deixar de ser
amigo; como o posso eu ser de quem presumo
que o não será? Seria pagar as pensões da amiza-
de no empenho das próprias obrigações e não
colher o fruto dos alívios na consulta e no so-
corro fora o estar eu como grou, com um pé no
ar. Viver seu amigo e não fiar-se dos amigos! Diz
o discreto cordovês que tudo se há-de consultar
com o amigo, mas primeiro se há-de consultar o
amigo. Porém, não basta esta diligência, porque
há corações labirintos, que não há Teseu que os
penetre. Há feitos com mais emboscadas que
Escanderbeg. Diga-o eu pois me vendeu o ami-
go mais íntimo, mais experimentado e que eu
julgava meia alma minha. Oh, desengane-se o
mundo e em empenhos de amor e de ambição,
não há amigo, que poucos nestas matérias guar-
dam fé. [...]
84
António
Barbosa
Bacelar *
Desafio Venturoso
Nestes retiros da Corte, não tenho outra ocupa-
ção mais que a de Saudades; mas são elas de
sorte que, levando-me todo o tempo (e não sei
se todo o cuidado), apenas me deram lugar para
escrever essa Novela, que ofereço a Vossa Mercê
(se do que é tanto seu, se lhe pode fazer oferta).
Fortunas são de dous Amantes (que agora no
amparo de Vossa Mercê começam a ser venturo-
sos), que quem vive desterrado, de que havia de
ser Cronista, senão de Disgraças? Às mãos de
Vossa Mercê não somente vão buscar honra, mas
censura, e sobretudo a dar testemunho de u~ a
Amizade, que apesar de todas as violências do
tempo, se não esquece de seu agradecimento.
Bem tem Vossa Mercê donde empregar a pena
em emendar os erros a esse Papel, porque sei
dele que não leva outro acerto mais que ser
oferecido a Vossa Mercê. O certo é que nem
com Disgraças há engenho, nem se podem
aprender asseios de palavras entre Academias
Rústicas de um Monte. Neste me tem minha
Fortuna tão feito às armas de Aldeão, que o que
somente me dará de Corte são as lembranças de
Vossa Mercê. Se merecer que Vossa Mercê mas
pague, ainda me terei por Venturoso, como aos
meus Peregrinos por acertados em acabarem a
* 1644. Edição de Ana Hatherley. Lisboa: Assírio & Alvim,
1991.
sua Peregrinação aos pés de Vossa Mercê, a
quem Deus guarde os anos de meu desejo, &c.
Entre os confusos penedos e espezas matas da
maior Serra portuguesa, que por subir Gigante a
coroar-se de Estrelas toma o nome delas, afadigava
um brioso Murzelo ao destino de seu cuidado
um galhardo Peregrino, rico de pensamentos amo-
rosos e de saudades namoradas, que no apressado
do passo e no assustado do semblante parece
que ou ia em seguimento de algu~ a Fortuna que
lhe fugia ou fugia de sua própria Fortuna.
Prognóstico de chuva desemparava o Sol aos
Horizontes, porque enlutado entre espezas nu-
vens, apenas privilegiava o menor raio. Caíam as
sombras, alevantavam-se as nuvens, que unindo-
-se cada vez mais carregadas, por impedir a ju-
risdição ao dia, anteciparam o Império à Noite,
antes do termo costumado. Não gozava o Céu
luz algu~ a, nem esperança de guia ao Forasteiro,
senão quanto de algum raio lhe supria esta falta
medonhamente.
Somente ao longe bramavam, com murmúrios
roncos, confusas águas, que soando como despe-
nhadas, deixavam sem acordo o juízo mais acer-
tado e sem pulsos o coração mais animoso.
Não vacilava o do Peregrino em tão confuso
transe, que, como se criara com Fortuna, tinha
perdido o medo de seus golpes; que há também
uns Mitridates de Disgraças, que habituados a
elas dos primeiros anos, vivem da própria des-
ventura. Mas por não confessar rendimentos a
sua Fortuna, aplicava as esporas ao bruto que,
atropelando resistências, pisava sombras e assom-
bros juntamente.
Já se via frente a frente com um Penedo que,
armado de dureza nativa, lhe ameaçava sepultura
entre abertas grutas, já nas costas de outro, que
pendurado a um vale o convidava a precipícios,
já por fugir de ambos, registrava a cabeça no
tronco de u~ a árvore que tinha vestido gala mais
de duzentas Primaveras, e já pela dureza, pela
altura e pela idade, era um Monte vegetativo.
85
Soltaram-se as prisões aos Ventos, e cresceram
assombros à noite, porque pelejando furiosos em
amiudados assobios, davam bateria ao monte, até
que os meteram em paz as pardas nuvens, que
não podendo sustentar-se, de carregadas, em
tempestades de água ameaçava a naufrágios ao
Peregrino, e inundações ao Zêzere, ao Alva e ao
Mondego.
Rendeu-se a paciência de Felício (que assim se
chamava o Peregrino, ou por desmentir em seu
nome sua sorte, ou por u~ a figura a que os
Retóricos chamam Antifrasi) e dando à deses-
peração título de ousadia, apressou a carreira vio-
lentamente, até que amparando-se de u~ a rama
que lhe emprestou uma árvore medonha, come-
çou a queixar-se desta sorte:
Se por vingar-te, oh cruel Fortuna, do pouco
caso que sempre fiz de teus ameaços, me deste
hoje industriosamente todo o cabedal de teus
rigores, em vão hão-de sair teus intentos, porque
no maior aperto deles me verás quebrado, si ao
castigo, mas não dobrado ao rendimento. Bem
puderas acrescentar-me ao número de teus venci-
dos, que ao rol de teus rendidos me não hei-de
alistar nunca. Título serei de tuas vitórias, mas
não despojo de teus triunfos; ver-me-á o tempo
tributar espíritos à morte, mas não rogos à For-
tuna. Arma-te, pois, em boa hora, muito a teu
salvo e pede socorro às nuvens e aos ventos, que
a mim me fica a glória de que já comigo te não
atreves. Lança todo o resto de teus rigores, que
nisto entenderei eu que me tens por grã vitória.
Usa todo o contraponto de tuas indústrias, que
eu folgo muito de ver as presunções que te custa
meu rendimento. Menos cuidava eu que se ha-
via mister para um Disgraçado: busca todas as
traças para meu despenho, que se por tua causa
choro as mudanças de Lizarda, já não podes fa-
zer-me maior dano. Nega-me, pois, embora
todo o bem, que ao menos não podes tirar-me
o tempo para queixar-me.
Enganou-se Felício, porque no último acento
destas palavras lhe feriram as orelhas uns suspiros
brandos, que acompanhados de u~ as lastimadas
queixas, intercedendo os ventos, convidavam a
lástima os mesmos montes. O silêncio da noite
crescia horror às queixas, que com o vento que
daquela parte assoprava, as repetia fielmente aos
ouvidos. O sítio fragoso e deserto testemunhava
a qualidade da causa; a hora, o lugar, a eleição da
noite eram não vulgares argumento; a confusão
dos ventos e das nuvens acrescentava espantos
aos ouvidos.
Menos era necessário para o ânimo de Felício,
que como nascera nobre, era força que se dispu-
sesse a dar socorro àquelas vozes. Andava maltra-
tado da sua Fortuna, e não era muito que o
lastimasse a alheia; pelo que, sem atender mais
que a seu intento, arrojadamente aplicou as es-
poras ao cavalo, e dirigindo a carreira para a
parte onde soavam os suspiros pudera apostar
ligeirezas o pensamento, e assim quanto mais
blasonava contra sua Fortuna, que não lhe havia
[de] faltar tempo, para queixar-se, lhe faltou o
tempo.
A Serra era partida em muitas grutas, e como
em todas elas respondiam os suspiros, em cada
eco mentiam u~ a esperança a Felício, que errando
largo espaço, martirizava seus desejos e estragava
as pontualidades ao socorro, té que depois de
diversas voltas e resoluções, fez o despenho o
que não pôde o acerto, pois desesperado, topou
com o que buscava.
As queixas soavam mais alentadas e u~ as razões
mais distintas, já trocadas em suspiros, já afogadas
em lágrimas. Levantou Felício a voz dizendo:
Quem és, oh lastimado triste, que agonizado no
meio desta Serra pudeste fazer companhia a
meu tormento e dar novas lições de rigor a
minha Fortuna? Quem és, que ocasionando lás-
tima aos mesmos Montes, tiras a lisonja aos enca-
recimentos?
86
Continuava Felício em animá-lo, mas no meio
destas razões reparou em que se lhe ausentavam
pouco a pouco as vozes, e aplicando escrupulo-
samente os ouvidos, percebeu u~ a que, distando
cada vez mais, dizia desta sorte: Ainda aqui me
não deixas, ingrata fera? Ainda não sossegaram
teus rigores? Às mãos de teu falso trato acaba
hoje minha vida, não me estorves piedosa este
pequeno alívio: deixa-me um pouco agora, que
antes de pouco tempo, caduca sombra, seguirei
tuas pisadas, errante espírito, tomarei conta de
teu proceder infame!
Confuso Felício em tanto assombro, esteve um
pouco furtado aos sentidos, ou admirado do su-
cesso ou invejoso de ver que ainda haviam
disgraças que queriam exceder as que ele pade-
cia; mas resolvendo-se em seguir aquele vulto
desesperado, se deu tanta pressa que todas estas
razões passaram das portas adentro de sua imagi-
nação, sem perder um instante de seu empenho;
mas como a confusão da noite desacertava o
maior tino, e desanimava o maior acerto, quanto
mais cuidava que lhe ia em o alcance então se
desviava mais (que para um Disgraçado até [as]
lástimas faltam, quando se buscam). Vendo, pois,
impossibilitado o fim do seu intento, parou em
um sítio que, por ser menos combatido dos ven-
tos, lhe pareceu estar amparado de algum monte,
adonde gastou as demasias da noite, ora com
seus cuidados, ora com os alheios, dando diversos
sentidos ao sucesso daquele lastimado Fugitivo,
té que com a nova alvorada da manhã começa-
ram a fugir as nuvens, a raiar os Montes, e os
pássaros pendurados entre os ramos a entoarem
as Músicas chansonetas, que sem as impertinên-
cias dos ensaios, saem tão suaves, como quem
tem por Mestra a mesma natureza. [...]
Frei Lucas Esperava já o caprichoso auditório, quando lhe
pagou os desejos Feliciano, que saindo de entre
os sitiais, se sentou em a cadeira do primeiro
de Santa estrado, tão galharda, e airosamente vestido,
como se só viera a contentar os olhos. Saio ao

Catarina * outro estrado Isabel, superior planeta às mais

acreditadas fermosuras que naquele político Céu
brilharam esta noite estrelas: sentaram-se todas
em estrado, tomando os mais altos coxins, donde
estavam os instrumentos, a fermosa Isabel, a galhar-
da Feliciana, e a linda Inês, tão competidas em seu
PRIMEIRA NOITE. SERAM PRIMEIRO.
vistoso asseio a gala, e a beleza, que só esta vez se
conheceu que a sua se permitia a competências.
Passados os primeiros alvoroços da vista, seguio-se
Os Irmãos Penitentes o curioso silêncio da atenção; pegou Isabel na
harpa, Feliciana na viola, e Inês na cítara, e
Chegou em fim o prazo em a noite do primeiro
discantando com o mais subido primor da arte,
dia, que era ao Domingo; conduzira Alberto
fizeram um galhardo preâmbulo as harmonias
(como os mais) do mais luzido do Corte o mais
de Isabel q com tanta gala como sossego come-
chegado de seu parentesco, e entre galhardos
çou a cantar.
Cortesãos, e celebradas fermosuras, e se fez tão
fidalgo concurso, que podiam os palácios de Lis- Huid de Clori serranos,
boa envejar os retiros de Villa Franca. Cobria as Que, amor en ela aposto
paredes da espaçosa sala fina tapeçaria; finas alca- Tan bienquista la crueldad,
tifas o chão, em cujos lavores apostava finezas o Que se ha passado a favor.
pavimento com os caprichosos brutescos do En virtud de su beleza
tecto: dele pendiam quatro candeeiros de fino Cautiva su condicion;
cristal tão artificiosamente dispostos, que multi- Que se podrá aborrecer
plicava as luzes o reflexo, e cegava a vista o Donde es hermoso el rigor?
labirinto: alteavam-se na parede principal dous En su suberano echizo,
estrados, a que cobriam grandes doceis de visto- La libertad conseguio
so, e fino brocado; em um deles u~ a cadeira, e o Conocer la tirania,
outro sobre três almofadas alguns instrumentos; Ignorar la sinrazon,
o mais da sala rodeavam ricas cadeiras; no meio Apeticidos los riesgos,
ardiam dois grandes braseiros de bem lavrada Los méritos malogró;
prata, donde eram tantas as brasas, como tinham Que amorosa simonia,
sido as pastilhas; tudo tão considerada, e opulen- Peligra a la adoracion
tamente disposto, que se competiam (que muitas En sus echizeros ojos
vezes se não encontram) o rico, e o asseado. Aspid se disfarça amor,
Y animando una pestana,
* In Seram Politico, abuso emendado. Dividido em três Noytes Ocioso dexa un harpon.
para divertimento dos curiosos [...]. Por Félix da Castanheyra Azules son, y han quedado
Turacem. Lx. Occ.: Off. Bernardo da Costa, 1723, p. 15-33. En cielos, que en su primor,

87
 Fueran para tantas luzes
Corto espacio, ano ser dòs,
Aunque Cielos han nacido
Nubes, vibran vivo ardor,
Que en albricias de hazer mal,
Disperdician el blazon.
Cielos el color les mienten,
Peró que importa el color,
Si assegurando la vista,
Abrazan el coraçon?
Huid serranos sus iras,
Peró merezcalas yo,
Que solo en su riesgo se hizo
Embidia, la compassion.
Dulce rigor!
Que echizo del alma,
Que arcano de amor,
Quanto empieça rezelo,
Acaba ambicion.
Sossegou-se o devido encarecimento, com que
o concurso celebrou em Isabel a destreza, e a
doçura, porque Feliciano fazendo u~ a airosa cor-
tesia, começou a falar em esta forma: Sendo mi-
nha a escolha, e vós os ouvintes, não terá este de
desempenho mais que o nome, porque nem vós
podeis ignorar os erros, nem eu evitá-los; pouco
engenho, e muito assumpto nunca tiveram outra
saída, ao menos em duas cousas serei singular,
em que ninguém teve melhores ouvintes, e em
que ninguém os deixou mais descontentes, su-
pondo que vou com esta advertência, ouvi a
novela.
“OS IRMÃOS PENITENTES”
Novela exemplar
Espirava o Sol nas ondas, e renascia nas Estrelas,
ameaçado da vizinha noite desmaiava o dia em os
braços da tarde, quando da embrenhada Ermida
do peregrino Ricardo se apartava solitária a peni-
88
tente Eustóquia passava para o seu retiro, ven-
cendo o trabalhoso caminho de u~ empinado ro-
chedo, rustica atalaia do vasto Oceano, cujas
sempre alteradas ondas naquela costa, mais que
tributo, parece bataria.
Suspendeu o passo no mais alto do rochedo,
divisando (em u~ a pequena ilha, que se formava na
deserta praia) que lançado sobre a área u~ huma-
no vulto, se os suspiros o não asseguraram vivo,
o podiam as suspensões mentir penedo: bradou-
lhe, que se determinava passar ali a noite, se
arriscava a ser infausta presa das feras, quando
não dos piratas (que de u~ , e outro risco era
povoado aquele deserto.) Levantou o peregrino
o desmaiado rosto ao piedoso aviso, mas como
se as forças o não ajudassem, tornou a inclinar-
se amortecido. Não sofreu a piedade de
Eustóquia desampará-lo, baixou à praia, admi-
rando u~ galhardo mancebo no que ia socorrer
pobre peregrino, estava inclinado sobre a areia, e
nela divisou Eustóquia, que tinha escrito estes
versos.
Hey de queixarme esta vez
A vós outras penhas duras;
Se já meu mal não espera
Remédio de quem o escuta.
Se de incuráveis as queixas
Tem tanto, como de justas,
Descubra a vossa justiça,
Negue embora a forte a cura,
Queixo-me de desgraçado
Pondo à minha sorte a culpa
Fracos remédios deseja
Quem diz seu mal a ~ua muda,
De que eterna me persiga
Sem se mudar é que accusa
Meu coração, com quem só
Não é mulher a fortuna.
Depois que comigo trata,
Estudou firmezas dura,
E agrava-se a natureza,
Por eternizar-me a injúria.
 Faça embora o que quiser, porta de Eustóquia; rezava a recolhida penitente
Que paciência em vão me apura, as horas matutinas, porém obrigada do impensa-
Que perde arriscada, vida do estrondo abriu a Ermida. Oh amada irmã
Que já não pode ser sua? minha, e verdadeiramente querida Eustóquia
Já de suas tiranias (articulou Ricardo com alegre alvoroço,) que
Nenhuma invenção me assusta, mal julgavam meus olhos que haviam de tornar
Que não mata a u~ disgraçado a verte, e que bem se apercebiam já a chorar-te!
Dor, que tão depressa o busca. porém graças ao Céu quieta te acho, quando
Venham dores, venham penas, arriscada te busco. Suspensa estava Eustóquia,
Sejam poucas sejam muitas, tanto da vinda, como da prática de Ricardo, e
Que eu já não hei-de morrer. disse rompendo o silêncio: E bem, amado, e senhor
Senão de alguma ventura, meu, que enigma é este, que a mim me custa u~ a
suspensão, e a vós u~ alvoroço? Baixemos (disse
Acabou Eustóquia de ler os versos, tão admirada
Ricardo) à viçosa margem deste pequeno rega-
de os achar ali, como a seu dono, e sabendo dele
to, & saberás o sucesso. Cerraram a Ermida, des-
que infortúnio ali o trouxera, donde intentava
ceram ao rio, sentaram-se em a fresca alameda,
com a vida pôr fim a todos, o animou com
donde madrugador o vento, sacudia os álamos,
amigáveis palavras, e bem apontadas esperanças,
cujo verde estrondo avisava as flores que chegava
pedindo-lhe que deixasse o perigoso daquele sítio,
o dia, e acordava os passarinhos para lhe celebra-
pois era a desesperação tão bárbaro remédio:
rem a chegada.
venceu-se das piedades de Eustóquia a obstinação
Ontem, (disse Ricardo) te ausentastes de mim, ó
de peregrino; embrenharam-se pelo mais fragoso
querida Eustóquia, cerrei a Ermida pagando ao
das serranias, e já quando sobre os sossegados
Céu aquelas horas que lhe ofereceu o voto, e lhe
ombros da terra estendia a noite o pavoroso
continua o gosto, queria dar ao corpo a pequena
manto, entraram nas rústicas cabanas de u~s pas-
porção do descanço, quando penetrando as pa-
tores, que recebendo ao estrangeiro com assom-
redes do meu retiro espiritualizado o eco de uns
bros, como a Eustóquia com agasalhos, queriam
suspiros, ouvi que uma mulher (se a voz não
saber o intento de u~ como a novidade de outra.
mentia) como entre violências se queixava; tur-
É tão tarde, disse Eustóquia, que me ausento eu
bou-me o sucesso, deixo o descanço, abro a
com o mesmo desejo, e com vos pedir seu bom
Ermida, e inquiro a causa, (oh com que susto o
trato, que o Céu que o trouxe ao vosso retiro,
refiro!) levavam três homens violentada nos bra-
fiou sem dúvida seu remédio em vosso cuidado:
ços a triste queixosa, que voltando atrás o rosto,
quando de manhã passar à Ermida de Ricardo,
com u~ entranhável suspiro articulou: (como
saberemos o sucesso, e no seu agasalho conhece-
querido irmã) o demais da palavra levou-o o
rei o q vos devo: veneravam os rústicos a
vento, e a ela os piratas, que voavam com o furto.
Eustóquia, como sabedores de quem era, e entre
Esfriou-se o sangue nas veas, desmaiou o cora-
verdadeiros, se mal concertados oferecimentos,
ção aos braços da ânsia, e mentiu-me o susto
deram por resposta a obediência. Ficou o pere-
que era o teu eco. Como é crédula a turbicão; e
grino, despediu-se, Eustóquia, e por entre o
como covarde o delito! Eu cuidei, que eras a
confuso arvoredo buscou o retirado de sua
roubada; os piratas fugiam, como se eu bastara
Ermida.
para a vingança; deixai-me (lhes bradava) a sim-
Assomava-se à janela do Oriente a escassa, e
ples ovelha, ó carniceiros lobos! Restitui-me a
duvidosa luz do dia, quando já Ricardo batia à

89
custosa joia, ó ladrões cubiçosos! Largai-me a
doce vida, ó homicidas impiedados! Senão tirai-
-me a alma, e não me fique para sentir, a que me
não serve para viver; embrenharam-se em fim
no mais inculto dessa montanha com tanta ligei-
reza, como se a minha queixa lhes calçara espo-
ras, como se os meus suspiros lhes vestiram asas.
Dificultou-se-me o alcance naquele labirinto,
que ou o formavam as árvores, ou mo mentiram
as suspensões; e ingrata a noite, não se conten-
tando com lhe dar capa ao insulto, me escureceu
o Norte ao caminho: vaguei perdido a melhor
parte da noite, até que os primeiros assomos da
Aurora me levaram ao casal dos pastores, donde
u~ me afirmou, que ontem te recolheras sossega-
da à tua Ermida, incrédula sempre à minha des-
graça, como há-de duvidar novo pesar contra a
experiência! maior evidência ainda me deixara
com dúvida, que para adivinhar u~ dano; basta
nos tristes a natureza; e agasalhar u~ a dita, é levi-
andade em quem padece, bati em fim duvidoso
à tua porta, acho-te sossegada, festejo-te segura,
e avultando mais este gosto à vista daquele susto,
com os alvoroços de achada te acrecento as esti-
mações de perdida.
Calou Ricardo, e pagando-lhe Eustóquia casta-
mente o susto com os braços, lhe disse: Ai ado-
rado irmão, que ainda parece que nos descobre a
sorte, donde nos disfarça o traje; que nos quer
esta inimiga do descanso? não foi o melhor de
nossos anos indiscreto sacrifício de suas incons-
tâncias? mas já em estado donde não há que
arriscar, nem nós temos que teme-la, nem ela
que buscar-nos; segura estou, graças ao Céu; e
distinto sucesso ao teu receio me ocupou o cui-
dado, pedindo aos nossos serranos, que hospe-
dassem um peregrino, cujo desamparo me exe-
cutou compassiva, e cujo sucesso não quero que
me traga mais cuidadosa; com a lisonja de acom-
panhar-te, me obriga o desejo de conhecê-lo;
vamos a examinar suas desgraças, que dou em
medir todas com a minha, que se a alhea é maior,
90
faz-ma ditosa; se igual, dá-lhe companhia. Isto
disse Ricardo, levantando nos braços a Eustó-
quia, e caminhando tão ligeiros, como desejosos,
chegaram às cabanas a tempo que os serranos
saiam (como lhe disseram) com tenção de bus-
ca-los. Se há piedade em vossos peitos (disse u~
dos serranos) o presente sucesso vos executa ge-
nerosos; aquele estrangeiro que ontem (ó fermosa
Eustóquia) trouxeste à nossa cabana, desesperado
corre atrás de u~ impossível; esta noite nos tirou
o sono o repetido de alguns suspiros, que nestas
soledades pediam ao Céu socorro; assustou-se o
estrangeiro, e dizendo-nos que naquele amparo
perderia a vida, saímos com ele à defensa quando
já nem os suspiros nos podiam ensinar o lugar
do insulto. Sossegamos cansadamente o estran-
geiro, que precipitado se arrojava ao inculto dessas
brenhas, mais a oferecer a miserável vida despo-
jo das feras, que dos que diz lhe roubam u~ a irmã
fugitivos piratas.
Esta madrugada saio a esta conquista, três dos
nossos o acompanham, suspeitando que conhe-
cem o ladrão de sua hora, mas não se oferece a
pouco risco a tua vida, ou lhe suspendei o passo,
ou o acompanhai no risco, que me parece não
são suas prendas para arriscadas a meu rústico
entender, e no nobre agradecimento que nele
experimentamos: não deve de ir tão longe, que
o não alcance vosso desejo, nem vossos corações
costumam a regatear por dificuldades o amparo.
Isto dizia o serrano, mostrando-lhe o caminho, a
que sem lhe dizer palavra se puseram Eustóquia,
e Ricardo.
Levava-os o desejo, e trocou-lhes os passos em
voos até chegarem ao descoberto de u~ a campina;
divisaram ao longe os pastores donde supunham
o estrangeiro; vozeou Ricardo, suspendeu-os o
respeito, e chegando a eles descobrio o intento
que trazia, para aportar do seu ao peregrino, que
cheios os quebrados, olhos de vivas lágrimas, ra-
cional estátua esquecia o movimento; chegou-se
a adverti-lo Ricardo, e como acordando de u~
pesado sono lhe respondeu: Que me quereis se-
nhor? Se a vida se não conserva sem sangue,
suponde que minha irmã é o sangue desta vida;
já vos diriam que o choro roubada, e que a
pertendo restituída; riscos me propondes na
vida, quando fui eu tão pouco triste, que a te-
messe arriscada? [...]
Chegaram brevemente ao sítio, donde em um
espaçoso terreiro se dilatava em portadas, e
galarias um grandioso palácio, sem impedimento
estavam as portas, entraram até a primeira qua-
dra sem resistência, donde perguntando um dos
serranos a u~ a criada pelo senhor da quinta, lhe
respondeu, ocupado em o campo se não reco-
lheria se não com o dia, que se o queriam espe-
rar, e passar a sesta, podiam entrar para aquela
varanda aceitando a oferta, abriu-lhe a porta,
entrou a companhia.
Chegava-se o Sol ao Zenit, não achou a necessi-
dade desamparados os surrões dos serranos! foram
Ricardo, e Eustóquia convidados, porque o es-
trangeiro (sentado em u~ a das janelas que caíam
para um viçoso pomar) tinha mais que fazer em
esconder as lágrimas, que em escutar-se às ofer-
tas: foi breve a casa o sono; busquei a Alberta:
quando foi cego o amor buscando o centro?
Cheguei ao leito, rendida estava ao descanso,
imagem tão de alabastro, que mais que natureza
parecia a respiração artifício; provavam nela de
mais caprichosos os descuidos, que os alinhos;
equivoca-se o cambrai, com o corpo e ficava de
melhor partido o cambrai tão ambicioso de em-
beber em si o sino, e o branco, que só u~ a mão
permitia aos olhos; correu o coração a tomar a
neve nos beiços, acordou-a o tacto, desembuçou
da nuvem dos parpados os Soes dos olhos, que o
meu atrevimento não merecia menos que raios;
levantou-se assustada, cobrou-se colérica, asseou
a culpa, chamou traição à carícia, e dera vozes a
castigá-la, a não lhe emudecer as vinganças a
enternicida humildade das minhas súplicas. Se
para castigar-me, adorada inimiga, (dizia eu)
91
desinquietas o sossegado de tua casa, não é mais
barato o indignado de tua vista? se é que nela
pode tirar-me o rigoroso, o de que tantas vezes
triunfou o meigo, mas chama, chama quem me
tire a vida, que sem dúvida ma enjeitaste, pois
sabes que ainda vivo; mas antes que me matem
os meus arrojos, façam-no os teus desprezos. Isto
dizia eu com tão verdadeiros sentimentos, que o
principiava a língua, e acabavam-no os olhos.
Enterneceu-se; mulher em fim, disse-lho o na-
tural, e confinou-lho o amor: abrandam-se com
sangue os diamantes; sangrava-se em lágrimas o
coração e trocou as durezas em ternuras; premia-
ram-me os braços melhor do que me queriam
castigar as vozes, choramos ambos a ausência, e
remediamo-la ambos, resolvi-me a segui-la a
França, e mais de u~ mimo me granjeou o arrojo.
Era Alberta discreta, apontou-me a indústria
para segui-la; deixei a cuidadosa, parti-me dissi-
mulado, cheguei a casa, tomei o dinheiro que
pude, descobri a resolução a um escudeiro meu,
para que me não faltasse com o dinheiro que
me fosse necessário, enganando a Ramiro, em
cuja casa estávamos, e a meu pai, com que eu
me ausentara, por saber que uns cavalheiros Por-
tugueses me esperavam em vingança do caso de
Salamanca; ou fosse amizade, ou parentesco: e
com a maior pressa que pude, ao soldado abor-
dei em u~ a lancha à nau que Alberta me disse era
seu mesmo pai o Capitão, que já aquela noite
dormira a bordo, fazendo-se prestes para largar
de manhã as velas recolhida sua família. Subi a
falar-lhe, e mentindo sustos, ou sentimentos
(esta foi a indústria de Alberta) lhe contei como
aquela noite dera morte a u~ competidor meu,
pessoa principal na Corte, pelejando corpo a
corpo, e que ainda que o seu ficava só em o
campo, era de alguns suspeitado o desafio, que
me aceitasse em sua companhia até França, e que
não tomava por avogada senão a sua nobreza.
Era Ladislao (que este era o nome do pai de
Alberta) como nobre compassivo, e donde o
obrigava a sua natureza, parece que ia de mais a
minha súplica; franqueou-me a hospedagem,
ofereceu-me sua casa, e sua pessoa com aqueles
cortejos que se devem a u~ a nobreza desampara-
da, pedi-lhe que me mandasse prover de alguma
matalotagem, sem que se reparasse, em dinheiro,
o que ele não consentiu, dando-me u~ dos seus
camarotes, e mandando-me servir com seus
mesmos criados. Já neste tempo largavam as velas,
já se recolhera a amara, já estava no seu camarote
Alberta em companhia de u~ a tia, e algu~ as criadas,
tão alegre de minha assistência, como Ladislao
pago de minha cortesia, oferecendo-me a sua
mesa em companhia de Alberta, em fim sinceri-
dade estrangeira.
Contar-vos as finezas, as ternuras, os excessos, os
mimos, e os favores com que a liberal Francesa
me passava de favorecido a enfeitiçado nem eu
o saberei encarecer, nem vós o podeis duvidar.
Cheguei em fim tão venturoso, como se não
fora amante, venerando em Ladislao u~ a pai políti-
co, e como filho me deu sua casa, donde comecei
a luzir com aquela largueza que me pedia o
amor, e me favorecia o natural. O trato caseiro,
as ocasiões repetidas precipitavam em Alberta o
casto, e em mim o fiel; chorava ela desconfian-
ças de eu não a pedir por esposa, temia eu que
não havia seu pai de empregar em u~ estrangeiro
mais poderosa nobreza, ou o mais rico talamo
em que falava Paris. Eu culpava-lhe as desconfi-
anças, ela desfazia-me as dúvidas, até que me
resolvi a pedi-la, e fui saber quando havia de
perdê-la. Esperanças namoradas andam fingindo
u~ gosto, até tocarem no desengano.
Rompeu-se na Corte, que um potentado, mais
que rico, venturoso, e tanto como venturoso
necio, pedira a Aberta por esposa; pedia o poder,
apadrinhava a fama, e convidava a fazenda; deu
Ladislao o fim, expirou minha esperança, enlou-
queceu Alberta: apressaram-se as bodas, que
como eram algozes, haviam de ser ligeiras; che-
gou o dia tanto, como se para ninguém houvera
92
de ser venturoso. Celebrou-se o desposório, ale-
grou-se com faraós a casa, assistio aos banquetes
a nobreza, e fizeram-se festivas exequias à minha
esperança; só Alberta calava, só se não divertia
Alberta, e parecia modéstia, o que era mágoa;
fugia-lhe eu com olhos, porque a encontrava tão
fermosa, que a não podia duvidar perdida; an-
dou a noite, e cercado de parentes seu venturoso
esposo, me levou violentamente a melhor parte
d’alma; não teve a minha mais desafogo, que ao
passar de u~ a fala apertar-lhe u~ a mão, injuriando-a
de infame, e de mulher; encheram-lhe os olhos
de água, e entendi-lhe a resposta.
Amanheceu o outro dia, intentava eu pôr em
execução as resoluções que me gastaram a noite,
que era tornar-me a Lisboa, ou passar a Madrid,
pois me faltavam notícias de u~ a e outra parte
havia anos, nem me corriam já os créditos em
França, a que eu não atendia, por servirem u~
cargo de Ladislao, com o maior lucro para meu
gosto: ao sair para fora me esperava uma confi-
dente de Alberta, que dando-me o pêsame aos
sentimentos, me assegurava os da minha adora-
cão perdida, confirmados em um papel seu, que
aberto vi que dizia.
Já que se vingou de mim o poder, vingue-se do poder o
amor, ganhaste-me Ricardo pelo caminho de perder-
me, que eu nem pude negar que era filha, mas também
não me pode esquecer que sou tua; o que com outro
acabou a violência acaba para contigo a ternura; vê
com quantas razões depois de perdida fortuna, que a
razão foi a obediente. A natureza é a amante, não é
pequeno perigo, mas por isso é grande a desculpa, que
quando a uma mulher lhe estragam o gosto, parece que
lhe licenceiam o despenhar o crédito. Tua mais que
nunca,
Esta negaça foi a mais poderosa remora, suspen-
di a jornada, aliviei a pena, satisfez-me ditoso,
esqueci o agravo, dei os ciúmes em alviçaras das
esperanças, e chamei venturosas as minhas des-
graças, isto tem o amor de menino, fácil em
sentir mas ligeiro em se contentar: a mesma mão
que lhe mostra as disciplinas, lhe enxuga com u~ a
maçã as lágrimas: escrevi a Alberta, tão satisfeito,
que me parecia pouco ser seu esposo, e para
lisongear-lhe o génio, e encarecer-lhe o que já
sentira o seu estado, e o meu desengano, lhe
mandei este
SONETO
Licença Amor me dá para culpar-te,
(Bem que não posso Alberta enternecer-te)
Se o motivo feliz de merecer-te
Agrava a fim razão de não largar-te.
Não há pena disposta com mais arte,
Pois que importa, na dor que o peito adverte,
Se a sorte teve acasos de perder-te,
Que tenha amor as sortes de ganhar-te
Mas negue-me este bem a sorte em vão,
Que já não há comigo mal violento,
Depois que amor governa o coração:
A sorte logra o golpe, amor o intento:
Pois que mais me faria a possessão,
Donde me tem contente o sentimento?
[...]
93
Tomé
Pinheiro
da Veiga*
Fastigímia
“Preludio das solemnidades
que precederam á Semana Sancta”
(1605)
Por que os castelhanos este ano (por razão do
nascimento do Príncipe em Sexta-feira da Se-
mana Santa) anteciparam a sua Páscoa de Flores,
fazendo das Endoenças Natal, vos quero contar
algumas particularidades que notei, que usam na
administração e cerimónias dos ofícios desta Se-
mana, diferentes do costume da Igreja em Por-
tugal.
Ao encerrar do Santíssimo Sacramento, não o
deixam em custódia descoberto, que se possa
ver, senão em umas arquinhas, que têm para este
efeito, onde, em presença de um secretário, ou
Escrivão, com testemunhas (que para isso cha-
mam) o encerraram; e, fechando a arca, entre-
gam a chave a um fidalgo dos mais principais da
freguesia, que lhe põe o selo com o seu sinete; e
de tudo faz o Escrivão um auto, e dá sua fé; e a
mesma se tem ao desencerrar, tudo aludindo à
forma que tiveram os soldados de Pilatos no
sepulcro de Cristo Nosso Senhor, conforme ao
que lemos nos Evangelhos: Signantes lapidem
* Thomé Pinheiro da Veiga. Fastigímia. Edição e Prefácio de
Maria de Lourdes Belchior. 1611; Lisboa: INCM, 1988.
monumenti, e largamente o prova Baronio nos
seus Annaes, no ano 34. Estive ao encerrar no
Carmo, onde entregaram a chave ao Embaixa-
dor de França, fazendo do Ladrão fiel, ainda que
este mostra ser Cristianíssimo.
As Igrejas se armam de brocados, telas e damas-
cos bordados, até a mais humilde ermida, que
me pareceu cousa de grande majestade; é uma
das em que mais se deixa ver a riqueza e gran-
deza de Espanha; porque as Igrejas são tantas
como logo direi, e armam o corpo de todas elas,
e não é para isso necessário desarmar nenhum
senhor as suas casas, porque são das de sobresse-
lente. Em tudo o mais há pouco concerto; e
aparato, e menos curiosidade; e os sepulcros de
Lisboa, e de outras partes, levam em tudo muita
vantagem, na invenção, curiosidade e devoção
com que se fazem.
O ordinário é correrem as Igrejas de dia, por-
que, como até as mais encerradas donzelas têm
os dias todos por seus, não querem experimen-
tar o sereno da noite; e, como nas devotas é a
devoção pouca, e as que o não são não têm
necessidade de se aproveitar destas ocasiões para
sair de casa, tendo sempre a porta aberta, reco-
lhem-se com tempo; e, assim, em anoitecendo,
achei as mais das Igrejas só com o sacristão, e
somente se acham pelas ruas alguns fidalgos
doudos, que se andam disciplinando, com doze
ou quatorze tochas negras diante, e eles com
seus sapatos brancos, vestias de Olanda crua, e
suas divisas, e caraminholas, como esta noite topei
o Conde de Saldanha, filho menor do Duque de
Lerma, e adiante topamos uma quadrilha de
genovezes com dez tochas negras, e eram os
amos, e os que se açoutavam eram dous caixei-
ros seus, que o deviam merecer, por tão bons
ladrões como seus amos, se é verdadeira a praga
do outro travesso que, em umas pragmáticas que
fez sobre o bom governo da Corte, dizia uma
delas: Ordenamos, e mandamos, que todo o que
for achado de noite com escada de corda, gazua,
94
ou genovês, como instrumentos prejudiciais à
moeda e patacas de Espanha, seja açoutado, por-
que é gravemente suspeito aos Reais Castelhanos
etc. E com muita razão, porque Flandres na
guerra, e Génova na paz, têm destruído Castela;
por onde dizia o Pasquim que armas e letras
enriqueciam, e enobreciam os reinos; e as armas
de Flandres, e letras de câmbio de Génova tinham
destruído a Monarquia de Espanha; e, conside-
rando bem os milhões que vêm a El-Rei das
Índias todos os anos, e que tem de renda em
seus Reinos 34 milhões cada ano (que com
muita parte lhe não chega o Grão Turco), dizem
que pudera ter calçados os caminhos de meia
Castela, se não houvera estas duas sacas e bocas
do Inferno; mas deixando as pragas, e tornando
à devoção:
As procissões das Endoenças são muitas, e com
muito mais ordem que as nossas, de maneira que
a inferior delas é mais notável que a melhor que
nunca se fez em Lisboa. Nestes dias de
Endoenças, a primeira sai da Trindade, vem di-
ante um guião de damasco negro com duas
pontas de borlas, que levam dous Irmãos de ne-
gro; têm estes guiões, em lugar das nossas
laranginhas das bandeiras, as imagens das confra-
rias douradas, mui perfeitas. Esta trazia Nossa
Senhora ao pé da Cruz, coberta com um véu
negro; [...] Seguiam-se 400 disciplinantes em
duas fieiras em ordem de procissão, 200 de cada
parte, sem desordem alguma, cada um no lugar
que tomou. Após eles 400 Irmãos da Confraria,
vestidos de bocaxim negro, com suas tochas de
4 pavios, todos na mesma ordem; e no meio
deles o 1.° passo, porque, em lugar das nossas
bandeiras pintadas, trazem passos de vulto, de
estatura proporcionada, os mais belos e formosos
que se pode imaginar, porque estes de Valladolid
são os melhores que há em Castela, na propor-
ção dos corpos, formosura dos rostos e adereço
das pessoas, que tudo é da mesma massa, de
cartão e linho, de que são compostos; e, se entra
algum vestido, gorra ou capa de fora, é tudo de
brocado ou tela, de sorte que parecem muito
bem. Este passo era da Oração do Horto, com
os discípulos e Anjo. Seguiam-se outros 400
disciplinantes pela mesma ordem, e alguns deles
com uma só roseta (a que chamam abrojo) que
lhes abre as costas, e afirmo que vi algum levar
postas de sangue coalhado de mais de arrátel,
que me pareceu demasiada crueldade, e me es-
candalizou permitir-se tanto excesso. Após eles
se seguiam 150 irmãos, de tochas, e no meio
outro passo, que era da Prisão. Na derradeira
parte da procissão, iam 600 disciplinantes, e 300
irmãos, de tochas e vestes negras; e o passo era
de Nossa Senhora ao pé da Cruz, com Cristo
Nosso Senhor nos braços, e as Marias; detrás um
corregedor, ou alcaide da Corte, porque não su-
cedam desordens. De sorte que se compunha a
procisão de 1.400 disciplinantes, e 650 irmãos,
porque não entra nelas pessoa alguma de fora.
Esta é a menor procissão; vai da Trindade a Palá-
cio, e volta pela Plateria e Praça. Em passando
esta, sai outra Archiduque, Cardeaes, e Pai da
Rainha Nossa Senhora, por seus correios.
À noite, se começaram a pôr luminárias por to-
das as janelas, que são ou tochas de quatro pavi-
os, ou candeios, ou lanternas de cores, a quatro e
a seis em cada uma janela, em outras menos, e
tão espessas que estava a noite tão clara, e mais
alegre, e fermosa que o dia. E certo que ver a
Praça, e Plateria, e as demais ruas, que (depois
que se queimaram no ano de 1561) são feitas,
pela traça da cidade, de três sobrados com bal-
cões e janelas em igual proporção e semetria,
sem haver um palmo mais entre uma que entre
outra, que fazia a mais formosa, e aprazível vista
que se pode imaginar, estando tudo tão claro
que conhecíamos e falávamos às pessoas que es-
tavam nas derradeiras janelas, e como se fora de
dia. Juntava-se a isto o concurso de gente, a
diversidade de fogos, e todo o género de instru-
mentos, com que a Cidade andava pelas ruas
95
alegrando a gente. Mas a principal foi começa-
rem a vir todos os coches de damas da Corte
descobertos, elas vestidas todas riquissimamente;
e após elas todos os fidalgos mancebos, e ainda
os velhos, vestidos de noite, com vestidos de
cores coalhados de ouro, e chapéus grandes com
plumagens, trancelins, medalhas, e todos dous
em carga, em machinhos, ou facas, porque, por
maior festa, ou matraca, andavam dous e dous
(saem desta sorte); e outros muitos, marqueses e
condes, a pé disfarçados de sorte que todo o
mundo os conhece. E sobretudo era para ver
infinito número de Senhoras (de que conhece-
mos algumas bem principais) a pé com chapéu e
mantilha, que elas chamam rebocilhos, que os
piores são forrados em felpas, e por fora, ou com
bordadura, ou coalhados de passamanes de ouro.
E todas em faldelins da mesma sorte, com ir-
mãos, maridos, ou vizinhos com seus doces na
manga, dando vaias umas às outras, com muita.
alegria, festa, e cortesia, sem desgosto nem des-
compostura alguma. Em quanto a mim, nenhum
género de festa nem invenção, por mais carros
de cartas e figuras, de caratulas que tragam, se
pode comparar com estas naturais, em que se vê
bem a largueza dos corações da gente, e cortesia
de todos, pois em tanta ocasião, tanto aperto, e
tanta liberdade, não há uma peleja, nem um
matante ou picão de Lisboa, que, como dizia
uma castelhana, faça um mimo de Portugal, que
é dar um beliscão, que leva meio braço, ou a
barriga da perna, a uma pecadora, que vai man-
quejando meia hora, e, como se deram lançada a
mouro, se vão gabar disso.
Indo esta noite em um coche com uns amigos,
encalhamos com outro, aonde iam algumas senho-
ras moças, e no estribo da nossa parte ficava uma
velha. Disse-lhe um dos nossos: «Señora Abadesa,
quisiera recogerme a hacer penitencia en esse
Monasterio, aun que me cueste a ser guardian».
Respondeu: «No haria oficio de buena Pastora
en meter el lobo entre Ias Ovejas» – Replicou:
«No ay que temer, que hace muchos dias que
tengo perdido los memoriales (que no tiengo
colmillos para morder), y soy tiple». Respondeu:
«Tan poco haré buen Maestro de capilla, que
tantos tiples no pueden hacer buena consonan-
cia». Ficávamos muito juntos a uma tenda de
brincos, e adereços de mulher; disse uma das
moças: «Hay ahi algun portugué, que se enamora
de mi? que soy la más linda (del bando), y me
dé (compre) unas tocas, que no ay en mi casa
blanca por aora?» Respondeu Jorge Castrioto,
que ia connosco: «Por impossible tengo yo que
donde V. Md. anduviere, falte ni blancas, ni
cornudos». E ela acudiu: «Y aun por esso ando
yo buscando un portugués, por enriquecerle en
essa moneda».
Na mesma noite topamos com outro; e, como
eram tantos, não havia passar. Ouvindo-nos fal-
tar, disse uma: «Hermanos sevozos, no me diran
por que los llamam sevozos, siendo tan magros?»
Respondeu um amigo (Marcos Salgado): «Señora
Hermana, por las muchas manchas que avemos
echado en las mejores ropas de Castilla». Estava
neste coche uma dama mui fermosa, desposada
de pouco, chamada D. Juana Henriques, mui
conhecida por avisada e fermosa; e, por mais
que vinha rebuçada, se deixou conhecer. Disse-
lhe D. Pedro Cru, que ia connosco: «Quiere V.
Md., prestar-me uno de essos ojos, para traerle
en una sortija para mal de corazon?» Ela, rindo,
lhe respondeu: « Llega V. Md. tarde, que ya los
tengo engastados, y muy a mi gusto». Como
dissesse outros ditos mui galantes, lhe disse eu:
«Porto menos, Señora, puede V. Md. vivir muy
confiada, que no avemos topado Dama mas avi-
sada, ni cortesana que V. Md.». Respondeu:
«Doyle al Diablo; tan fea le hé parecido (que me
alaba de discreta)?». E raramente lhes dirão uma
cousa que não respondam outra melhor; mas,
assim como têm bom pico, lhes falta a pena,
porque não escrevem tão bem como as Portu-
guesas; tudo pende do exercício. Era tanta a
96
gente que havia mister uma hora para atravessar
uma rua. Durou a festa até quase às doze, que se
começaram a recolher. No Paço seriam obra de
cem tochas postas em fieira em tocheiras, altas
como de duas braças no Terreiro.
[...]
28 de Abril – Encamizada
Para segunda-feira de Pascoela, que foram 28 de
Abril, estava ordenada a encamizada, que faz a
cidade à sua custa para de noite, mas porque o
Duque, que entrava nela como um dos Regedores
que é de Valhadolid, estava mal disposto, se fez
de dia pela maneira seguinte:
Assim defronte do Palácio como na Praça se
fizeram tabernáculos nos quatro cantos, e no
meio trombetas, charamelas e atabales e danças;
juntaram-se na Praça às quatro da tarde, saio
logo a caminho de Palácio uma máquina de um
carro triuntante com um globo do mundo no
meio e uma figura de Valhadolid triumfando em
cima de tudo: era levado por oito mulas enco-
bertada de panos de cores pintados e em cima
d’elas figuras com suas insígnias particulares e
rótulos, que diziam: fama, tempo, água, terra,
mar, dia e noite. Era o carro grande e fermoso,
repartido em quadros, com as virtudes do Prín-
cipe a que eram dedicados e seus versos mui
galantes. No topo vinham retratados ao natural
El-Rei e a Rainha e o Príncipe entre eles; vi-
nham ao redor do globo em seus degraus muito
género de figuras, com todos os instrumentos,
que passavam de trinta.
Sobre esta máquina se assentava o globo mui
bem dividido com todas as terras e reinos de
Rei em seus lugares: sobre esse um mancebo em
pé, que ficava tão alto que igualava as janelas do
terceiro sobrado, com seu guião na mão.
Antes e após do carro iam os Alguazis da cidade
e corte fazendo caminho sobre mui fermosos
ginetes ricamente jaezados, e eles de capa e
gorra, botoens de diamantes e cadeas de peças,
que o menos bem tratado vai mais galan que o
fidalgarrão português que mais loução saiu nas
vodas do onde Fernão Gonçalves.
Eram os da encamizada 250 pessoas de libré, a
saber: capas de escarlata, forradas de telilha de
prata com rendas de ouro de perto de quatro de
dez de largo; as capas largas com capelo e com
as mesmas rendas; as marlotas de quatro sortes
para as quatro quadrilhas, de seda, Índia branca,
verde, amarela e azul, todas com seus passamanes
de plata e ouro, como vaqueiros; nas cabeças
monteiras de veludo preto com garçotas brancas,
tirando algum que em seu lugar levaram barre-
tes mouriscos com estrelas de ouro, ou botoens
de diamantes e outras jóias, calças e brozeguins à
vontade de cada um, mantéos abertos de rendas
e os mais d’eles com moscas de seda, como
poem as Freiras nos cestinhos ou condessas, que
parecem muito bem.
A fermosura dos cavalos e a riqueza dos jaezes
não se pode encarecer, senão com se dizer que
eram os melhores de Espanha e na corte e em
nascimento de príncipe, porque os mais dos jae-
zes são bordados e de aljôfar em altura de dous
dedos ou três ou mais que ficam as figuras como
de vulto e mais de relevo. Iam os cavalos com
seus xaireis, ou cobertas de telilha de libré sobre
encarnado, com suas borlas, que faziam lustrar
muito: traziam muito número de lacaios de cal-
ças, couras e chapéos de tafetá verde, vermelho e
amarelo em girões e 40 trombetas e atabales do
mesmo, e detrás infinito número de cavalos
jaezados com a mesma riqueza e fermosura.
Chegaram a Palácio, onde correram diante de
El-Rei e das Damas e d’aí voltaram à Praça
onde os vi passar a quatro carreiras, porque
mandavam arear espaço de duas braças ao redor
das quatro faces da Praça altura de três ou quatro
dedos; passaram desta maneira:
97
Sairam diante seis ou sete alguazis abrindo o
campo; logo lançava um cavalo um velho, gran-
de homem de cavalo, picador d’El-Rei e então
passavam a carreira primeiramente o Duque e o
Corregedor, a que dava a mão direita por ser o
cabeça do regimento; após deles o Duque de
Alva e o Conde de Lenos, sobrinho do Duque;
seguiam-se os Duques de Céa e seu Filho e o de
Pestrana, todos Grandes; despois os mais senhores
[...]. Passaram quatro vezes as carreiras, que vem
a ser dezasseis: estava a Praça fermosíssima com
toda a grandeza e fermosura da corte, que com a
facilidade que tem de fazer suas misuras das ja-
nelas às pessoas, que eles falam, fazem parecer
tudo mais bem assombrado e sem os biocos e
carentonhas de Portugal, que não trata a gente
com vizinhos e naturaes, senão, como cada um
vivera entre inimigos, segundo os recatos, carran-
cas e resguardos com que vive e reina a descon-
fiança e hipocrisia.
Durou pois a festa até alta noite e em anoite-
cendo entraram no concistório, que é na mesma
Praça, a tomar tochas brancas e entretanto se
encheram as janelas de laminárias, que foram
este dia lenternas todas com armas da cidade e
são nuns fogos atravessados em campo amarelo;
e destes papeis para as laminárias deu a cidade
mais de 500 mil, que faziam as ruas claras e
alegravam a gente, que era tanta que, temendo-se
já disto, tinham deitado pregão, que nenhum
coche entrasse nas ruas principais [...]; e assim
esta noite se acharam quasi todas as damas a pé
embuçadas e com muita festa e alegria até perto
da meia noite. [...]
Não gostei nada de uma invenção com que fi-
zeram sair aos Portugueses de muito gosto para
os Castilhanos, e foi um tabernáculo, que estava
no meio da praça, ao qual subiram um mulato e
mulata português com adufe e pandeiro e com
eles também um doudo da corte, e todos tangiam
e bailavam com grande riso dos rapazes, que
cuidavam que aquilo é Portugal e, na mesma
semana em uma procissão votiva da cidade, entre
as demais danças fingiram uma de Portugueses
com máscaras e pandeiros, com capuzes e som-
breiros muito grandes e com rótulos todos que
diziam: «Agt.° Frs.° Português», e, como pandei-
ravam, diziam: pelos Evangelhos muito fidalgo,
muito músico, muito Português, muito namorado
e quebrar um corno na cabeça a todo o Castelão;
e toda a festa era como Portuguesada; de maneira
que os entremezes que nós fazemos com os rati-
nhos, fazem estes velhacos com os Portugueses:
e, dizendo eu a um castilhano, que esteve toda a
vida em Portugal e era nosso inimigo, que nos
pagava mal a criação, respondeu: «juro a Dios
que ellos son los maiores inimigos que se tienen,
comidos igualmente de lazeria y de inbidia unos
de otros.»
E que quer V. Md. que eu diga de gente que só
tem quatro palmos de terra, toda monte e pe-
derneira, que parece juerou Ds. Hespanha, e
deixou cá o óleo e deitou lá o cascabulho? Pela
qual rezão dizia um embaixador que foi a Por-
tugal que bem parecia terra dada em dote a
genro e não a filho; e que dizia outro que esta-
vamos neste canto Culus mundi onde não tínhamos
comércio da gente, senão de quatro marinheiros
breados, sem guerras com nações estrangeiras; e,
replicando-lhe eu com as conquistas da Ásia e
África, respondia: «tomolos Dios como mosqui-
tos contra el Campo de Faraon, y con sus botas
y capa de baeta és tanta su soberbia que pergun-
tava el otro Portugués si en Italia y Francia habia
tambien Fidalgos, como en Portugal, que empeçó
ha quatro años y lo bueno es que se burlan, y los
hieden los Castillanos, la mas famosa nacion que
ay en el orbe, de que temblan las naciones de
Europa y Asia.»
E, tomando cólera, representava um entremês e
dizia que nos quererás, Aff.° Fernandes, com as
tuas barbinhas samicas mui tozadas, e amalro-
tadas, e a tua vinha, graduada em quinta, mui
cercada de silveiras, por que te não tomem um
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cacho, e a tua espadinha caranguegeira mui
refincada, e a tua mulherzinha mui faminta e
com muito más perninhas, emparedada, e a tua
filhinha com as suas sapatas mijadas e acalcanha-
das, metida em um archibanco e sem ver sol
nem lua, vendo a Estrela na hora do meio dia?
Ite, maledicti. «Mala vida en este mundo, y con
vuestros odios y enbidias peyor en el otro, y por
lo que hé estado en esta tierra, pido a Dios:
llluminare eis, qui in tenebris etc.
28 de Abril
Neste dia veio o correio como era morto o
Papa, que o foi somente 27 dias, 28 em pé e
nove na cama que, para representar dito de co-
média, eram poucos: contudo dizem que fez
dous cardeaes, por que ficar quem se lembrasse
dele, que devia ser mais eleição de sangue, que
de espírito: houve mais sentimento em sua morte
que alegria em sua eleição, pelas muitas demons-
traçoens de amor que tinha feito em respeito de
Sua Majestade.
Dizem que lhe acharam algumas nódoas de má
feição, que não deviam ser de melancolia da
vigairaria, que é boa, e assim dizem (o que eu
não creio) que morreu do achaque de peçonha,
enfermidade de que morrem os Papas, por que
ouvi dizer que os Médicos desejavam muita vida
e pouca saúde aos enfermos; as molheres muita
saúde e pouca vida aos maridos; e os Cardeaes
pouca vida e pouca saúde aos Papas, por que nas
vagantes vivem e reinam e lhes vai entrando a
sua vez.
Já de antes andava fama que havia de viver pouco
tempo, e o que elegessem em seu lugar viviria
ainda menos e atrás dele seria eleito um frade
negro e que seria Montelspero, Agostinho, e de
Roma veio o mesmo aviso, mas eu creio em
Deus e creio que tudo isto é mentira, e advinha
quem te deu; uns dizem que vivirá muito, e
vencerá, outros que vivirá pouco, e será vencido,
e o que acerta fica afamado por grande oráculo
e são todos uns echacuervos.
1 de Maio
En el mês era de Abril del de Maio antes um
dia, quando me convidaram para ir à horta do
Duque da outra parte do Rio e que nos iria o
señor dela mostrar o engenho de água que tinha
feito, por ser invenção tão famosa, fácil e nova
em Espanha; fui com alvoroço ver a obra e o
Autor dela; e, por que quando vos fostes, não
estava ainda feita, ouvi a descripção histórica: diz
o A. assim:
Passa o Padre Pisuarga lavando fraldas e chocas
de Valhadolid duas léguas, antes de se meter no
Douro e, ainda que não é mui caudeloso, vai
alcantilado e com alguns açúdes que o represam,
com que, ainda que não é gordo, se faz hidrópico,
fazendo umas táboas de rio mui fermosas e
iguaes, com que corre com tanta raposia que
«pudieran los ojos detreminar apenas el camino
que llevava.»
As areias que faltam a suas ribeiras para ser claro,
supre com o arvoredo que cria, com que, como
Molher rica e fea, ainda que tem má cara, está
bem vestido e guarnecido de árvores frescas,
que, como marquerótas grandes, lhe encobrem a
maior parte de sua carranca, e fica mui fresco,
alegre e aprazível.
Atravessam a ponte maior, que não tem mais
fermosura que o tosco da antiguidade, com que
a edificou D. Pedro Ansures Conde; da outra
parte da cidade logo abaixo da ponte fez o Du-
que uma horta e jardim, a que de uma parte fica
servindo de muro o rio e da outra parte uma
parede, que lhe vai fazendo um quarto de légoa
pelo rio abaixo, ficando da parte da ponte o
Mosteiro e Campo da Victória e da outra o
Mosteiro e prado de S. Hierónimo, com uma
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rua dobrada de Álemos de um e outro acazão
do muro, que, crescendo, será o mais fermoso
passeio de Valhadolid e Espanha. [...]
Fica o jardim acompanhado de casas, galarias,
varandas, que vêm ao rio de uma ilharga e da
outra, com que fica mais fermoso e aprazível;
tem casas de passarinhos com árvores em que
criam, e outras coriosidades: as casas, assim altas,
como baixas, são todas cheas das mais fermosas
pinturas, que há em Espanha e muitas delas
originaes de Urbino, Michael Angelo, Ticiano,
[...]
5 de Junho
Dia em que a Rainha comeo em público
Ao Domingo, comeo a Rainha em público desta
maneira: pôs-se a mesa em estrado alto debaixo
de um doçel de brocado: sentou-se na cabecera
e tres Damas em pé nas três partes da mesa; as
das ilhargas poem e descobrem os pratos, a outra
trincha na mesma mesa¡ trazem os meninos da
Rainha os platos desde a porta até los darem a
elas.
As mais Damas estão encostadas à parede em pé
entre outros Senhores, que têm lugar com elas,
os quais lugares pedem antes, ou elas, ou eles,
havendo licença para estar com a Snr.ª etc.; e
ordinário é dous para cada uma.
Quando pede água, a traz uma Dama, que se
põem de joelhos e beija a salva e dá o púcaro e
logo se torna a seu logar; de trás da Rainha está
um mordomo.
Estiveram presentes muitos Ingleses, a quem
sempre poem diante; e com isso, como eles são,
benza-os Deus, tão crescedinhos, não vi mais
que trazer muitos pratos.
A Rainha devia vir farta, porque comeo pouco;
e assim ela como El-Rei, dizem que são de boa
boca, porque almoça El-Rei um Capão de leite,
como quem tem boa vontade, janta como qual-
quer filho de vizinho, merenda como Rei e cea
como um Papa, de maneira que pudera dizer
Platão sem se espantar de Dionisio: Vide hominem
bis saturum in die.
Água era de canela, alguns diziam que o era na
cor somente, e assim parecia vinho, mas, como é
Alemã, não se pôde crer senão que seria água.
[...]
21 de Junho
Partio-se El-Rei para Burgos aos 21, terça-feira,
dia aziago na opinião da gente supersticiosa e
ignorante e para atalhar a isso os Príncepes de
Espanha, como cristianíssimos, partem ordinaria-
mente nestes dias, que me pareceo muito bem
por tirar e zombar destes agouros da gentilidade,
que algumas famílias guardam com mais venera-
ção que o Evangelho. Como os Mendonças e
Manrriques, se se lhe entornam o sal na mesa, e
de D. Francisco de Almeida em se lhe romper o
sapato, e as nossas velhas em lhe cantarem as
galinhas como galo e uivarem os caens e verem
gato negro; no que são mais destras que os
agoureiros, aridos e haruspices dos gregos e ro-
manos, entre os quais ainda havia homens que
escarneciam, como fez aquele que, não querendo
comer os pintainhos, estando para dar a batalha,
disse que lhes dessem de beber e os deitou no rio:
e o que melhor fala que todos é o antiquíssimo
Homero, que finge que, persuadindo Polidomas
a Heitor, como outro Nuno saido aos Infantes
de Lara, que não saissem a peleijar, porque as
aves não boliam bem as asas, respondeo: não
quero melhor agouro que de obedecer a quem
tudo governa e peleijar pela difenção da pátria
honradamente até perder a vida.
E o mesmo intento teve Mazolanio quando,
mandando um agoureiro estar quedo o exército
em que ia para ver como usava uma ave ao
levantar, ele lha tirou e a matou, dizendo que
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aquilo não advinhava ele e mal advinharia o
alheo, que é o que em Ariosto disse ao velho
Atiante:
Ma se’l mal tuo, c’hai si vicin, non vedi;
Peggio l’altrui, c’ha da venir, prevedi.
E, ainda que estes embustes do diabo saiam às
vezes verdadeiros, permite-o Deus e ordena ele
os meios para acreditar suas mentiras e se fazer
adorar. [...]
II PARTE
1 de Julho
A sexta-feira, estando em casa, ouvi uma cousa
nunca vista por mim em Valhadolid, que foi
peleijarem duas vezinhas, chamando-se nomes e
gritando na rua, porque, de duas vezes que estive
na corte, nem eu, nem amigos a que preguntei
vimos nunca peleijar como as nossas regateiras;
quando muito, se deitam seus remoques e pala-
vras equívocas, ou de dous entenderes, como
dizem as nossas velhas; porque ordinariamente
tem um modo de falar metafórico e de transla-
ções, e não vulgar, nem ordinário; em lugar dos
anexins e rifoens dos nossos sengos e velhos, ao
modo da nossa Eufrózina, com que fazem alegre
e aprazível a conversação; e, como se criam nisto
de tamaninos, são muito entrevistos.
Indo eu um dia com outros amigos, passava uma
senr.ª em uma carroça e levava 3 ou 4 meninas,
que a maior não tinha sete anos, mui lindas:
disse eu, passando: «bien se pudiera dar por una
niña destas los dos ojos»; acodio a maiorzinha: «y
comprar barato»; disse-lhe eu: «aora digo que no
tiene preço; por esso hagame V. Md., querida, un
fabor de gracia»; a mai lhe disse: «y te doy licen-
cia, Juanica.» «Fabor? el que Mariquita haze a mi
padre; darle bofetones y meare la capa»; a mai
estimou muito o dito; nós lhes rogamos bons
casamentos, e se foi mui alegre.
Estando nós, quinta-feira de Endoenças, no
Carmo em um recebimento destes que tem
Igrejas as senhoras de dous degraos, estava um
rapaz de 8 ou 10 anos e, vendo nós apertadas
umas senhoras, lhe pedimos que subissem ao
estrado: o rapaz lhe ia dando a mão e apertava-
-lhas, e, entrando uma mais moça que tinha
advertido na travessura, pedindo-lha ele ao subir,
disse-lhe ela que lhe daria uma bofetada; acodio
ele: «perdone V. Md., que pensé que, menor de
edad, me la podia V. Md., dar».
Tornando dos rapazes às regateiras, digo que outra
cousa, que não vi, é gritar, nem carpir-se mulher
alguma descompostamente, de maneira que a
ouvissem na rua, nem ainda por morte de pais e
maridos, quando lhos levam à cova.
Dirão alguns que tanto lhes querem, tanto os
sentem; mas eu falo das demonstraçoens exterio-
res, que elas puderam fingir se quiseram, como
fazem ainda muitos satrapas e senhores da nossa
pátria, e principalmente as que se casam, logo
que estas são as que renovam as carpideiras anti-
gas de Portugal, e gritas e algazarras nas mortes
dos parentes, como se estivera a dor em gritar
muito, que parece que renovam o costume
gentílico, e ainda o judaico, que diz Jeremias:
Contemplamini et vocate lamentatrices, ut veniant ad
eas que sapientes sunt, mittite et properent et assument
super nos lamentum: o que tudo, em efeito, é fingi-
mento e ficção e contrário à modéstia cristã, de
quem crê que há ceo e glória e a virtude da
fortaleza e grandeza de ânimo, contra toda a
regra da filosofia, e magnanimidade, de cujos
exemplos estão cheios os livros, e nesta parte são
assaz stoicos os espanhoes, que nada os perturba
senão faltar-lhes dinheiro, antes têm por costume
os viúvos acompanharem às molheres em seus
ofícios e enterros e os pais os filhos, que o sen-
tem e sabem sofrer e sem se descompor. [...]
101
22 de Julho
[...] Conforma com esta razão o ver que na
alegria, com a difusão dos espíritos, se abrem os
póros e na tristeza se apertam e contraem; na
alegria se suspendem os membros e nos assenta-
mos; no medo serramos os dentes e apertamos
as mãos; na alegria buscamos a companhia, na
tristeza a soledade; na alegria se derribam os
muros, nos nojos se serram as janelas.
Por isso, finalmente, dá graças David a Deus
porque lhe dilatou o ânimo, e diz de Eneas
Virgílio que dissimula no rostro, mas que a dor
lhe aperta o coração. Isto quanto à alegria in
genere. Vindo a particular: assim como nem toda
a tristeza é choro, nem toda a alegria é riso, um
e outro não são totalmente efeitos, nem somente
espécies; mas são efeito e espécie de certo género
de alegria e tristeza.
Antes, se bem atentamos, na grande tristeza fal-
tam lágrimas, e não se satisfaz com riso a grande
deleitação ou contentamento. Não é grande a
força de deleite que causa o riso; uns com outros
são mais efeitos da remissão do sujeito, que efeito
da intenção dele: a dor grande abafa e faz pasmar
os sentidos e não cabe pelos olhos, e o grande
contentamento eleva o pensamento e suspende
a alma e não sofre riso: e, se bem atentarmos,
veremos que não sofre riso a prudência, pois
não pode caber o riso em nenhum homem pru-
dente, porque o riso não o causam de sustância
nem que tenham ser, senão as de graça e
escárneo, como o apodar, o zombar e o escarnecer
o erro, ou a parvoíce de outrem errar a palavra.
Enfim; riso causam as cousas redículas e não as
verdadeiras: rimos na comédia do Bobo e reco-
lhemo-nos, sem falar, conosco, no dito do Rei
sábio: a travessura nos faz rir, o feito nobre olhar
para o vizinho: e, vindo à autoridade dos Pinto-
res, de que vós, P.e, vos quereis aprobeitar: onde
vistes a Sócrates rindo, ou a néscios senão com
riso? os grandes Monarcas e ilustres varoens senão
com gravidade, modéstia e prudência e grandeza
de ânimo; e os Momos e Zoilos senão escarne-
cendo uns dos outros? vereis nos Anjos a alegria,
mas não riso; mostrarão a glória no semblante,
mas não o riso na voz e menos no rosto: vereis
os Bemaventurados com rostro risonho, e, final-
mente, ver-se-á sua Bemaventurança na alegria
dos olhos mas não no riso da boca.
Nenhuma cousa é mais contra a gravidade e
modéstia de um Religioso que o muito riso:
qual Rei vistes rir em público? qual varão emi-
nente na Praça, que não fosse tido por chocarrei-
ro? fazer rir é custume de ruhoens; e rir muito,
de loucos. Provérbio antigo é que no muito riso
se conhece o néscio, porque o prudente deleita-se
nas cousas graves, conforme a sua natureza, e o
louco nas redículas, que só entende: e ainda sem
a regra dos Estoicos, que negam que o varão
prudente há-de estar sujeito a nenhuma paixão,
entendemos que nem as lágrimas estão bem nos
olhos do varão forte, nem o riso na boca do
prudente; porque uma cousa e outra são exces-
sos, em que a paixão vence a rezão, a dor a
fortaleza, o gosto a modéstia e gravidade.
E, tornando ao discurso em que começámos,
digo que a mesma natureza nos mostra a pouca
sustância do riso, conforme a qual nos deu no
rostro vozes a todos os sentidos e orgãos deles
para mostrar os efeitos da alma, com que tão
bem sabe mostrar na tristeza a sua dor com
choro o menino de um dia como o velho de
cem anos, e exprimir seu gosto com riso o cor-
tesão de Valhadolid como o rústico de Soyago,
porque é linguagem que igualmente deu a natu-
reza ao branco Alemão e ao Etíope adusto, «del
Gange al Tago, del Yndo al Danubio».
Quem se deixa vencer destas paixoens, sem as
moderar pela razão, é negro, ou é menino: o
assento da tristeza ou alegria está no coração; o
riso ou se causa das cócegas na superfície, com o
proido a que chamam tintigo, ou propriamente
no fígado; dele vem ao rostro umas fímbrias e
102
nervos miúdos, que causam a mostra do riso,
contraindo-se e fazendo o riso na boca e face:
por onde, conta Plínio que muitos gladiadores
morreram rindo, porque lhes chegava a espada
ao fígado e fímbrias dele: e o mesmo se diz da
peçonha de Serdenha que naturalmente mata
rindo, donde ficou o provérbio no riso forçado,
que se chama – risus sardonicus.
Da sua origem vereis o pouco caso que a natu-
reza fez dele; da sua causa, que são cócegas e
cousas ridículas, o pouco que se há-de estimar;
de seus orgãos e menistros o pouco que vale,
porque a tristeza e gravidade está na fronte e
sobrancelha e a alegria na boca; todas as línguas
nos olhos como garantes do coração; por isso,
ficou a metáfora latina: triste supercilium; e a frase
espanhola: com a boca chea de riso. Havemos de
trazer a gravidade sobre os olhos e cuspir o riso
que nos vem à boca; mas vós, Padre, quereis antes
seguir o Carneiro de Marcial que o filho de
Cresso e entendereis um Epigrama seu que diz:
Caepit, Maxime, Pana, quae solebat
Nunc ostendere Canium, Terentos.
Que quer dizer que veio seu amigo a Tarento e
que começa a cidade a o ter em lugar de Sátiro,
que se pintava rindo, porque sempre ria; e assim
concluo que o homem que ri muito é sátiro e
meio homem; mostrai-me algum que se louve
mais do muito riso que de muitas lágrimas.
O riso no homem grave há-de ser mais agasa-
lhado que riso, acolhimento que descompostura,
mais na modéstia e favor do rostro que no riso
da boca. Vistes vós já, meu Padre, galgo que,
saindo-lhe uma lebre, lhe saio outra e perdeu a
ambas? Ora ouvi e vereis que, ainda que um
homem queira ser grave, não quer este mundo,
tenta-o o Diabo e faz-lhe cócegas à carne. Por
esta cruz, que, estando lendo isto na cama e
rindo com um amigo, chegou um criado e deo-
-lhe uma carta, que trazia um escudeiro, aberta e
dizia assim: Ele, morto de riso, disse: ora vá o
Padre Thiedra prégar aos desertos da Líbia, se
me quer tirar que não caia com riso. Lêde esta e
chamai-me cá esse e demos-lhe uma cossa.
Entrou, com suas esporas douradas e chapeo de
abalroar, com tanta confiança como se trouxera
carta do Padre Ignácio. Dizei-me agora mal dos
castilhanos, ou pregai-me que me não afogue
com riso; com esta Filosofia me atenho eu e não
com as acendalhas que alega o Padre, para fazer
a sua boca: já me ia convertendo mas aconte-
ceu-me o que conta a fábula de Ezopete, que,
em vendo a Dama que se converteo em Gata, o
rato deixou a cama de graã e saltou após ele:
quod natura dedit etc.
EPÍLOGO
E folgo que com este engaste desta fermosa pé-
rola da honestidade e pureza do amor verda-
deiro dê remate ao discurso desta ociosidade,
que, como somente em Portugal se acham estes
finos diamantes, que os de Castela são de Canadá,
só estando nele me atrevi a rematar. Porque, na
verdade é que nem sem amor há gosto, nem
pode sem pureza haver amor: nesta fé vivirei
sempre e nela acabo e espero de me salvar.
Enganam-se os mundanos que cuidam que per-
dem gostos os que os poupam. Nos gostos do
amor verdadeiramente importa mais ser avarento
que pródigo; porque tanto tenho de contenta-
mento quanto poupo, tanto me fica no tesouro
quanto deixei de tirar dele, porque não é rico
quem despendeo muito senão quem tem muito
que lograr.
Digam-no os casados, a que passou pela mão
todo o dote e jóias de sua Esposa: e digam-no os
namorados, que em sete anos de serviço sempre
vão colhendo prémios de seus serviços sem en-
fastiar o desejo nem esgotar o tesouro: e digam-no
meus pensamentos, que, em fim de tantos anos,
acham mais liberalidade nos impossíveis de meus
103
contentamentos que em todas as larguezas da
terra; porque o amante que de todo pessue a
cousa amada pode viver mais farto, mas não
mais contente; porque não vive o homem só do
pão sobejo, que oprime as forças, mas da graça e
favores, que recream a alma.
Aos Deuses maiores sacreficavam os Romanos
por libação, tomando com a boca a salva do
sacrifício; aos infernais por protervia, comendo
tudo. É divino o homem que se satisfaz com a
libação do bem, que adora; e sacerdote infernal
o glotão que se farta só de carne, como desco-
nhecedor dos bens do amor.
Priva-se o que sempre viveo farto da melhor
salsa que tem a gula, que é o apetite da fome; e
priva-se o sensual da maior deleitação que tem
o amor, que são os mimos de uma carta, o favor
de uns olhos brandos e a suavidade de uma branca
mão. A fome é a que faz saborosa a comida, a
sede dá sabor à agua. Tântalo ditoso, se por tua
vontade privas de um gosto a gula, por lograr
tantos com os olhos. Cresso sábio e avarento, se
poupas tal tesouro, porque, em quanto o fores,
como verdadeiro Midas, de tudo o em que pu-
seres a mão tirarás tesouro.
Comete culpa contra a natureza quem perverte
a ordem dela: ceou a roseira para nos dar flores e
as árvores para nos darem pomos, umas para
cheirar, outras para comer; e criou a terra donzela
para se servir e amar e a mulher para procrear;
cria no alegrete o curioso a branca assucena e a
encarnada rosa e o verde mangericão; entanto se
deleita nele, em quanto conserva o orvalho e
frescura natural; como se enxovalha ou murcha,
logo perde a graça e se lhe perde a afeição: em
tanto se estima a planta mimosa, em quanto
conserva a fermosura da flor e suavidade do
cheiro; tanto que lhe cabe, se deita a um canto e
fica para semente.
Qual é o néscio que espera, do verde mange-
ricão, mais animá-lo com a mão e lograr os sobejos
d’ele? Das hortas alheas se enchem as canastras
para mantimento do corpo, do jardim própio se
guarda o fruito para deleitação dos olhos. Da
planta alheia só me dá gosto comer a fruita, do
meu enxerto mimoso trazei-a na manga e
chegai-a ao rostro.
Se o ceo me concedera uma flor destas, tivera
por heregia comê-la e não poupá-la: se alcançara
um destes ramilhetes, deleitara-me em enfeitar o
pé e gozar o cheiro, sem violar as flores: porque
destas Árvores do Paraíso há-se de cheirar o
fruito sem danar a planta; e destes retratos divi-
nos de Apeles, só se há-de contemplar o pé sem
sobir do sapato. Ah que isto é amor: quem assim
o não sente no sabe que és amor, del bive ausente.
Porque quem é tão pródigo que em um só ban-
quete gaste pérola tão rica, senão uma desconhe-
cedora de seu preço como Cleópatra? Quem
deita no mar o vaso com que se serve tão sabo-
rosa iguaria, se sabe que se não pode recuperar,
senão um oleiro baixo como Agatócles? Quem
come em um bocado todo o seu morgado senão
um reprobo como Ezahu? E quem gasta à volta
de uma dança toda a sua legítima senão um
desasizado, como o Filho pródigo?
Faça o provido do bem que adora aparador e
não mesa, iguaria para os olhos e não para a
boca, recreação para o entendimento e não para
o estômago; desta maneira viverá rico sem gasto,
fará da tença juro e, tendo a receita sem despesa,
como em arquivo público, guardará o original,
donde tire traslado, que recree a alma. De outra
sorte, se despedes o teu cozinheiro de todos os
teus gostos, quem te há-de dar guisados de que
tenhas contentamento? se se acaba o sal, donde
há-de ficar sabor a tuas iguarias?
A rica jóia ou firmal é para ornar o cabelo de
ouro: o colar de diamantes para prender o colo
de marfim: os brincos ou Pelicanos das orelhas
para insensar ao divino rostro: o anel de prata
para se engastar em mão de cristal e o fino
Extremoz para servir água pura e recrear o
olfato e não para fartar o estômago.
104
A tenra donzela é rica jóia para se ter em tesouro
e guardar em gaveta, entre o âmbar, sem se enxo-
valhar com o uso. De outra maneira, se tirais ao
anel o diamante, que preço fica no ouro? se se
lhe perde a unha, que vertude fica ao assór? se
cai da arrecada o brinco, de que serve o aro?
Em tanto me revejo no espelho em quanto está
puro: entanto recrea o vidro cristalino os olhos
enquanto está inteiro. Para ornar a casa se cobre
o retrato e para afermozentar a prateleira o
brinco de Estremoz. Bafeje-se somente o espe-
lho, por se ter mais puro: poupe-se o cristal para
deleitar à vista; não se tire o véo, mas ponha-se
vidraça à imagem fermosa que conserve sua pu-
reza e descubra sua fermosura: e, finalmente, tra-
ga-se o brinco de Estremoz no beiço sequioso,
mas não se faça dele mantimento para o baixo
corpo.
Quem, senhoras, pertende mais de vós mente, se
vos diz que vos ama; e, se cuida que ganha a si
mesmo, se engana. Quem, com tanta perda vos-
sa, grangea um só gosto não vos quer bem; e
quem, com tanta perda sua, à conta de um de-
leite, esperdiça tantos, por força se quer mal,
pois, com tanto dano vosso, procura privar-se de
tão precioso tesouro seu.
Francisco
Xavier
de Menezes *
Diário
[...]
Diário de 27 de Fevereiro de 1731
Foi condenado à morte u~ Coveiro, porque rou-
bou u~ a Imagem em Moura, e não tendo voto de
vida nos embargos lhe receberão dous artigos
para provar que a jóia não era de N. S.ª e que
era falsa pois não chegando a marco de prata se
não podia publicar a sentença sem ter dado con-
ta a El Rei.
Dizem que os furtos continuam e de dia se tem
entrado em várias casas, donde entendem que
não estão os donos, e entre u~ as pedras a S.
Nicolau se acharam ontem quantidade de cha-
ves e gazuas. No assougue houve um furto gra-
cioso; porque queixando-se um homem de que
lhe tomaram a bolsa e suspeitando em outro que
estava junto a ele mal vestido, ele lhe declarou
que a vira levar a um muito guapo de capa e
cabeleira que já ia saindo, e gritando ao neto
que prendece aquele guapo este voltou dizendo
que as cutiladas provaria que não devia nada ao
neto o qual também repreendeu ao que tinha
perdido a bolsa deste juizo temerário porém ele
lhe protestou que lhe havia de pagar a perda
pois não examinava o delinquente e pode mais
* Apresentado e anotado por Eduardo Brazão. Coimbra: U.
Coimbra, FL, 1943, p. 15-18; 44-46.
105
este receio que a boa presença do ladrão, e bus-
cando-lhe o neto as algibeiras a primeira bolsa
que achou foi a do mesmo neto que não sabia
lhe faltava disse o doutor que tinha e concor-
dando a recolheu, e a achou logo a segunda e
outra de u~ que não sabia lhe faltava por que
todos examinaram as algibeiras. Um clérigo se
recolhia pela Costa do Castelo, e viu fugindo um
homem nú que lhe disse se guardasse de quatro
ladrões que o tinham despido; desprezou a ad-
vertência e encontrando os ladrões o quiseram
matar; mas ele deu u~ a tal ferida no primeiro, que
caiu pedindo confissão: fugiram os três, e reco-
lhendo-se o Padre ouviu tanger ao Senhor fora,
foi a acompanhá-lo por devoção e curiosidade e
achou um Tenente contando que os ladrões lhe
deram aquela ferida, e quando o Santíssimo se
recolhia de Casa; chegou o Padre, e lhe disse não
acuse V. M.ce falsamente pois está para morrer;
porque eu sei toda a história que foi pelo con-
trário.
Os que querem introduzir a Ópera têm ajusta-
das as Cantarinas por vinte mil Cruzados, e u~ a
planta para o Teatro no mesmo Pateo, e o Patri-
arca os não embaraça, mas falta-lhe a licença del
Rei.
O Senhor Infante D. Manoel teve em Viena u~ a
Conferência com Emperador, e está em uma
Casa de Campo do Barão de Fitim.
O Senhor Infante D. Carlos não teve repetição.
A Senhora Infanta Dona Francisca está sangrada.
El Rei veio a Procissão de Jesus que não houve,
e voltou para Mafra até 27 dando licença ao
Marquês de Marialva para vir a Lisboa com a
sua casa por três dias.
A Senhora D. Maria de Noronha mulher de D.
Gastão continua no último perigo. O Conde de
Assumar seu D. João está pouco melhor dos seus
esquecimentos e com u~ olho enevoado. O Mar-
quês de Angeja caio da cama abaixo, e lhe cres-
ceram as faltas de respiração inchando nova-
mente. A Senhora Condessa de Óbidos está livre
de duas quartans que se temeram sincopaes.
Ontem Bautizou o Conde da Ribeira, e ainda
que pelo nojo não convidou os parentes, e pa-
rentas de ambas as famílias jantaram magnifica-
mente. A Senhora Condeça de Alvor sua Avó
que deu a sua filha u~ a bolsa de moedas, e foi
Padrinho D. Luis da Camara Irmão do Conde, e
a Senhora Condessa da Ribeira que também se
achou na função deu em nome de seu filho a
sua nora u~ cofre de xarão com luvas e outros
adereços, e um ramo de flores que tinha por
remate u~ prego de um Diamante brilhante de
grande preço.
No mais estreito da rua do Vigário ia Rodrigo
de Oliveira Zagalo, e Luis da França em u~ a Sege,
e encontrandose com u~ Paquebote com um fu-
lano de Navaes de Setúval, e porque os Desem-
bargadores não podiam recuar se apeou com a
espada na mão, e os envestio. Teve Rodrigo de
Oliveira a fortuna de lhe apanhar a espada e
quebrando-a o moço se retirou recuando o
Paquebote pedindo os dous Desembargadores
que o não castigassem o que dizem que El Rey
ainda fará.
O Duque de Cadaval acabou os seus últimos
três anos de Presidente da Mesa da Conciência a
27 de Fevereiro e ainda não foi reconduzido
dizem que espera o Desembargo do Paço. [...]
Dizem que a frota de Pernambuco apareceu na
Barra, e tornou a desviar-se com os ventos. Os
Navios q arribaram ainda não sairam, mas as
Inglesas de João Godart, q se sopunham perdidas
chegaram bem a Cadiz. [...]
Dizem q está casada a Senhora Dona Luiza
Henriques filha de D. Jorge mas fala-se com
incerteza no noivo que alguns entendem que é
Jozé de Vasconcellos Trinchante, e de outros ca-
samentos se diz ainda sem a certeza que baste
para avisá-los, e se supõe que o da herdeira de
Pancas com D. Rodrigo de Noronha não está
seguro por que o apressam e ele não quer perder
os Benefícios que deseja por em cavaleirato
quando houver recurso a Roma. O Divórcio da
106
Filha de Felix Machado vai correndo e este está
moribundo.
Diario de 6 de Março de 1731
[...]
O Auto da Fé teve casos extraordinários, e es-
tando quando se apregoou para queimar vinte, e
dous, e duas estátuas, se reduziram três antes das
mãos atadas, três depois, e u~ ficou dentro reser-
vado, e Maria Mendes foi admitida já no Auto,
com que foram queimados onze, e duas estátuas,
dizem que Álvaro Roiz se declarou ao pé da
fogueira, principiando a queima às outo horas da
menhaã, assistindo El Rey até o fim, e foi causa
da detença pedirem todos menza a algu~ s muitas
vezes levando o Conde da Ericeira u~ a diminuta
até S. Domingos, El Rey lhe mandou em público
que trocasse com quem levava u~ a negativa para a
persuadir a que confessasse o que nunca tinha
feito, e o fez ainda que mal, e tarde. A Beata,
célebre da Casa do Conde de Val de Reis, e
outros fidalgos, andava amancebada com o de-
mónio, e o mesmo desde outo anos executava
Josefa Maria com outros crimes atrozes; o Cléri-
go esteve muitos anos por fitente em que era
Deos; António Moutinho Capelão da Miseri-
córdia tido por Santo era igualmente horrível, e
os quatro Caroxos casados com as quatro caro-
chas usavam com o diabo de tais torpesas, que
dous deles eram seus pacientes; os dous relapsos
confessaram sabendo que perdiam a vida mas
com tão pouco arependimento, que não mere-
ceram absolvição das culpas.
Frei Alexandre
da Paixão*
Monstruosidades do Tempo
e da Fortuna
(1662)
Não são diferentes as edades, porque as alterem
os tempos; são diferentes as edades, porque as
deseguala a fortuna. Fado lhe chamou a antigui-
dade cega. Providência divina a confessa a filo-
sofia ilustrada: pois é de fé, que tudo pela vontade
do Deos se governa; dela se aparta a malícia dos
mortaes, livre para obrar pelas leis da vontade,
como rebelde aos dictames da rezão: devia esta
ser senhora; e pervertida a ordem da natureza, a
fazem os homens escrava, seguindo o que que-
rem, e não o que devem; e vem a ser as obras
dos mortaes monstruosas, como partos adultera-
dos. Não falta àqueles a divina justiça com os
castigos, fabricando os homens com suas mãos
suas próprias ruínas, e destas mesmas os mesmos
homens suas maiores fortunas; vendo-se ao mesmo
tempo, uns caídos, outros levantados, servindo
igualmente ao suplício o infortúnio que derriba,
e a ventura que levanta; e são estas as notas
porque se conhece a diferença dos tempos, estas
as que em todo o tempo farão prodigiosa a pre-
sente edade em este Reino de Portugal.
Entrou Luis de Sousa, Conde de Castel Melhor,
em o serviço de S. M. D. Afonso o 6.°, dando-lho
* Monstruosidades do Tempo e da Fortuna. Diário de factos
interessantes que sucederam no reino de 1662 a 1680, até
hoje atribuido infundadamente ao benedictino Fr. Alexandre
da Paixão. Divulgado por J. A. da G. Barreto. Lisboa: Tipografia
da Viúva Sousa Neves, 1888.
107
a Rainha mãe por seu Camarista, quando lhe
deo casa, e ao Infante D. Pedro. Sucedeo aquela
diligência maternal e cristã de querer ir à mão a
seu filho a algumas demasias indecorosas a um
Príncepe, e mal permitidas a um particular, até
aquele tempo desculpadas com a idade, e já es-
tão mal sofridas pelas consequências: sabia que
tudo eram efeitos de ilhargas que pervertiam a
obrigação, encaminhando seus particulares pelo
desencaminhado do Príncepe, tanto em defraudo
da pessoa real como do Reino, que desgostado
esperava a emenda só por meio de uma pública
demonstração. Em a manhã de 16 de Junho de
1662 entrou em Palácio para o quarto del Rei
D. Nuno Alvares Pereira Duque de Cadaval, Luis
de Mello Porteiro-mor, e seu filho Manoel de
Mello, e o Doctor Duarte Vaz de Orta, Corregedor
da Corte; e como António de Conti trazia já
algumas sospeitas incertas, entrando para a se-
gunda casa se fechou nela, e querendo o Duque
abrir a porta com a chave que trazia, não pôde, e
por mais que bateram, ele e Luis de Mello, lhes
não respondeo: e entendendo-se que o negócio
se perderia, se Conti se passasse ao quarto da
Rainha, foi Manoel de Mello pôr-se naquela
casa, que forçosamente havia de demandar, e
saindo o Duque ao eirado, que fica sobre a casa
da Índia, vio que ele tinha metido a cabeça pela
grade da janela, e não a podendo recolher, lhe
pegou pelas guedelhas, e perguntando que era o
que queiram, o Duque lhe respondeo, que el
Rei o mandava prender; pedio então que o lar-
gassem, que abriria a porta: largando-o, mudou
de parecer, dizendo que se não havia de matar
por suas próprias mãos. Vendo o Duque, e Luis
de Mello que toda a dilação era nociva para o
que intentavam, disseram a André de Leiro,
Guarda da tapeceria do Paço, que fosse à Ribei-
ra das naos, e trouxesse alguns machados. Vio
Conti da janela em que estava, que chegavam os
machados, e dizendo-lhe o Duque que qualquer
lasca das portas lhe havia de custar muitas feri-
das, que se abrisse lhe dariam a vida, se resolveo
a abrir a porta, e o prendeo o Corregedor, e a
Balthasar de Matos, e os mandou a um navio
que estava de verga de alto, para passar ao Estado
do Brasil. No mesmo tempo prenderam a João
de Conti, João de Matos, e Fr. Bernardo Taveira,
expulso da Religião dos Eremitas de S. Agostinho:
porém destes cinco foram somente António de
Conti, e seu irmão João de Conti, e João de
Matos: Baltasar de Matos Rodrigues foi tirado
do navio por menos culpado; Fr. Bernardo fu-
gindo à prisão, se maltratou de sorte em uns
despenhadeiros, que não poderam passar à em-
barcação que ia já de largo. [...]
(1666)
[...] Outro papel saiu sobre as aposentadorias em
que acomodavam os sujeitos de Lisboa, confor-
me ao nome das ruas, e becos da mesma Cidade,
pelo estilo do que temos escrito; mas por passar
de sátira, se mandou recolher, com gravíssimas
penas a quem fosse achado; fazendo-se todas as
diligências por se saber o auctor de uma, e outra
obra, porém não se conseguio o desejo.
Chegou a Rainha que Deos guarde a tomar
porto neste Reino a 2 de Agosto de 666. Quiz o
Marquês de Ruvigni, General da Armada, beijar
a mão a S. A. para o que lhe mandou pedir
licença: achava-se a sua casa naquela ocasião só
com D. Rodrigo de Meneses, porque Cristovão
de Almada estava em sua casa com certo impe-
dimento. Não deixou S. A. de ter muito senti-
mento de ver a sua casa com tão pouca autoridade;
e tomando a falta em que se vira por ocasião
para tornar a pedir a el Rei Gentishomens que
lhe negava, mandou por João de Roxas de Aze-
vedo seu Secretário dizer ao Valido, que signifi-
casse a S. M. de lhe dar os Fidalgos que lhe
proposera; deo o Secretário o recado ao Valido, e
ele lhe trouxe uma resposta tão desabrida, que
108
tornou S. A. a pedi-los em pessoa a el Rei, e lhe
respondeo que pois era teimoso, ele o estava
também. Pedio então licença S. A. para se sair da
Corte, pois lhe não davam ajuda do custo para
galas, e librés de seus criados, querendo luzir na
entrada da Rainha como convinha a sua pessoa;
nem tinha com que publicar o afecto, e a rezão
de mais empenhado em festejar o casamento de
Suas Majestades; mas nada se lhe concedeo. [...]
Chegou-se o tempo de fazer a Cidade de Lisboa
festa a Sancto António com os costumados tou-
ros; e aos primeiros, que foram a 23 de Agosto
de 667, assistiram Suas Majestades e S. A. Acabado
o dia soube a Rainha que em uma janela do
Paço estivera vendo a festa uma mulher, conhe-
cida tanto pelo nome, como pela vida, celebrada
pelo alcunho de Calcanhares, sustentada para fei-
tiço de S. M. Sentio tanto a Rainha o desprezo,
que apaixonada se manifestou achacosa, sendo
seu desgosto a suspensão da festa. Sobre negócios
de sua casa, a que o Secretaário de Estado acu-
dia, não só remisso, mas descuidado, o mandou
chamar a Rainha, e na prática andou o Secretá-
rio tão descomposto, que sem lhe falar com a
devida reverência, se atreveo a levantar as vozes,
e a pegar-lhe das roupas; acção tão censurada,
que dentro dos termos da limitação se lhe não
achava desculpa. A Rainha como discreta, e Se-
nhora, o deixou com as palavras na boca, e lhe
virou as costas, e logo escreveo a el Rei referindo
o desacato, e pedindo castigo para o atrevimento
com demonstração que a deixasse satisfeita, des-
terrando da Corte a quem não sabia como se
guardavam os respeitos dela: foi a queixa à mão
do Conde, e respondeo-se à Rainha, que um
Secretário se não desterrava por causa tão leve.
Segundou a Rainha a queixa, falsificou-se-lhe a
proposta, e lida em Conselho de Estado se assen-
tou ainda assim que por satisfazer à Rainha, se
fosse António de Sousa por alguns dias para a
sua quinta, duas légoas da Cidade, o que se exe-
cutou com tanta zombaria, que o Secretário
estava em sua casa, e ia todas as noites ao Paço,
visitado de muitos, e visto de todos; a tanto
desprezo dos Ministros tinha chegado o respeito
devido a uma pessoa real, e Rainha de Portugal,
donde se veneram os Príncepes com adorações.
Faziam-se diligências com a Rainha que perdoasse
ao Secretário: ela valerosa insistia no castigo
muito longe de perdoar; o Paço inquieto e divi-
dido em opiniões, umas que acusavam, outras
que absolviam, ferviam as sisanias, cargavam-se
todas as culpas ao Valido, o qual acusado de sua
conciência, e informado do mal que havia to-
mado o caso S. A., fez dobrar as guardas de
archeiros, e dobrar as companhias de infantaria,
mandando as tropas, e terços pagos para se
aquartelarem no Terreiro do Paço, donde os pa-
lanques lhe serviam de fortificação; dando por
rezão a el Rei, que a ele o queriam matar, e a S.
M. tirar a Coroa: vendo S. A. tanta novidade, sem
se lhe dar nenhuma conta, nem fazerem dele
caso, considerando-se no desprezo com que se
tratava a Rainha, sem S. M. acudir a nada, se-
guindo as disposições do Privado, escreveo a el
Rei esta carta na forma seguinte.
«Com grande sentimento meu, prostrado aos
pés de V. M. (a quem venero como meu Rei, e
Senhor, e respeito com o amor de Irmão) me
obriga a exorbitância do Conde de Castel Me-
lhor, a dizer a V. M. que havendo ele esgotado
todos os meios que a sua malícia excogitou em
damno de minha vida, como me constou por
ministros de toda a auctoridade, e zelo, que a
minha cautela, e prevenção evitou, passou agora
a sua insolência a armar o próprio Paço de V. M.
com o persuadir que eu intentava violar o sagra-
do dele, podendo inferir-se bem dos anteceden-
tes, que o seu intento seria atrever-se-me: espero
eu da justiça de V. M. que por este atrevimento,
execute um tal castigo, apartando de si este
vassalo, que me não ponha em necessidade de
buscar Reinos extranhos, em que passe a vida,
como me será forçoso, em caso que não experi-
109
mente em V. M. nesta ocasião aquele amor que
sempre soube, e saberei merecer a. V. M. em toda
a parte, cuja Real Pessoa guarde Deos como
desejo, e hei mister. Escrita em Lisboa a 2 de
Setembro de 667. O Infante.»
Respondeo S. M. que aquela matéria era muito
grave, que a não podia resolver sem a propor a
seu Conselho de Estado; resposta que dictou o
Conde, persuadido que todo o Conselho teria
por si. Este foi o primeiro passo do despenho do
Conde, porque se discorrera como entendido,
vira que a oposição o perdia, que só o retiro o
salvava; mas a soberba a ninguém deixou nunca
discursar. Com negociação de votos se chamou
a Conselho de Estado, nele se deram taes cores à
proposta do Infante, que quasi todos os votos
assentaram, que se não devia desterrar um valido
pôr uma culpa leve antes de provada; que se
provasse, e que então se castigasse pelo mereci-
mento do delicto. Divulgou-se a queixa e o as-
sento: declarou-se a Corte contra o Conde (sendo
os primeiros os seus mais obrigados), seguida de
todo o povo, que inquieto se enfurecia de ver,
que um vassalo se atrevia a fazer oposição com
S. A. [...]
(1667)
[...]
Na entrada do mês de Novembro se pôs um
pasquim em os lugares públicos da Corte, o qual
dizia:
Tres ccc. contem o libelo,
Cortes, Contas, e Cutelo.
com o que movido o povo, ajudado de diligên-
cias grandes, foi por seus misteres pedir a el Rei
Cortes, levando um papel em o qual se repre-
sentava a necessidade delas; respondeo el Rei
que veria o papel, então que deferiria. Foi dila-
tando a resolução muitos dias, e o povo apertando
cada vez mais por elas, até que com outro papel,
que era o resumo do primeiro, instaram com el
Rei, ao que respondeo, que na segunda feira
seguinte, que foram 7 de Novembro, daria res-
posta. Passou-se a segunda-feira sem el Rei re-
solver nada: na terça se juntou o Senado, e se
assentou nele por última conclusão que o Juiz
do Povo com seus companheiros fossem dizer a
el Rei que haviam por levantados todos os tri-
butos até S. M. deferir às Cortes: fez-se o protesto
ao Marquês de Nisa, a quem el Rei mandou
tomar o recado (que duvidava dá-lo a el Rei,
mas à primeira palestra obedeceo, e lho deo), e
logo foram intimar o mesmo à junta dos Três
Estados. Forçado el Rei da necessidade, e obri-
gado dos conselhos, concedeo Cortes para o
primeiro de Janeiro de 668.
Com facilidade se foi esquecendo el Rei de
todo o passado, assistindo a alguns despachos vio-
lento, e continuando em seus divertimentos, fa-
zendo tão pouco caso da Rainha, como se a não
houvera em Portugal, entendendo-se que ainda
havia quem o distraia. A um Agostinho Nunes,
que de surgião passou a ser alcoviteiro, e me-
drou de sorte que tinha 600:000 reis de renda,
se deo recado que dentro de doze horas saísse da
Corte, e se fosse para o Pombal, donde mandasse
certidão de como ficava lá, e obedeceo pontual-
mente. Ao Conde de Val de Reis se avisou que
fosse para o seu governo do Algarve, e ao Vis-
conde de Vila Nova de Cerveira que não falasse
mais, e a outra muita gente, com que se atalhou
a muitas inquietações do Rei. Em sexta-feira 18
de novembro houve touros, porfiando el Rei
em que não se desfisessem os palanques para
este fim: estavam publicados para a segunda-feira
que se seguia, porém desviou-os a prudência
dos Senadores da Câmara com representarem
que não havia cavaleiros.
Sucedeo que havendo muitos dias que a Mar-
quesa de Castel Melhor obrigada de doente se
havia sangrado doze vezes, andando já convale-
cente, e não querendo a Rainha que entrasse na
sua Câmara, lhe mandou dizer que pois andava
achacada, se fosse para sua casa a título de con-
110
valecente, e que assi ficaria mais airosa, que
deitá-la publicamente de seu serviço. É a Mar-
quesa altiva, e soberba, e por consequência cega:
respondeo que não havia de ir se a não mandasse
el Rei, que era o que lhe dera o lugar; tão
indiscreta é a presumpção, que se atreve a medir
os braços com o mais poderoso, imaginando va-
ler-se das artes mais indecorosas. Foi a Marquesa
fazer queixa a el Rei, dizendo-lhe (como dizem)
que a Rainha a queria fora de sua casa para ficar
à sua vontade, porque sabia quanto vigilante ela
era no serviço de S. M. Respondeo-lhe el Rei
que se lhe não desse nada da Brichota, que fosse,
e estivesse, e se ela falasse, que lhe cortaria tal
cousa com uma navalha. Estava a Rainha disposta
(gastada a paciência com que creciam os agravos,
e desprezos) e pôs em execução o que havia
muitos dias determinava, e se dizia pela Corte,
que era anular o casamento, inválido pela impo-
tência del Rei.
Segunda-feira 21 de Novembro saiu acompa-
nhado dos oficiaes de sua casa, e de algumas
damas, que eram D. Antónia da Silva, D. Antónia
Maurícia da Silva, e D. Isabel Francisca da Silva,
e vindo ao Mosteiro da Esperança, da Ordem de
S. Francisco, tanto que entrou com elas para
dentro, mandou fechar a portaria, e tomou as
chaves. Enviou seu Mordomo-mor a el Rei com
um recado por escrito, que dizia o seguinte:
«Deixei a pátria, a casa, os parentes, e vendi mi-
nha fazenda por vir acompanhar a V. M. com
desejo de o fazer muito à sua satisfação, e tenho
sentido muito a desgraça de o não poder conse-
guir, por mais que o procurei: e obrigada da
minha conciência, me resolvi em tornar para
França nos navios de guerra que aqui chegaram:
peço a V. M. me faça mercê de dar-me licença
para isso, e de me mandar entregar meu dote,
pois que V. M. sabe muito bem que não estou
casada com ele: e espero da grandeza de V. M.
me mande fazer, assi entrega de meu dote, como
em tudo o mais o favor que merece uma Prin-
cesa estrangeira, e desemparada nestes Reinos, e
que veio buscar a V. M. de tão longe.»
Foi D. João Mascarenhas, Conde de S. Cruz,
Mordomo-mor da Rainha, com o recado a el-
-Rei; o qual enfurecido, e mal aconselhado se
veio ao Mosteiro às Ave-Marias, e mandou às
Religiosas que lhe abrissem as portas, senão que
as mandaria quebrar, ao que a Abadessa respon-
deo que não tinha chaves, que estavam em poder
da Rainha; estando nisto chegou S. A. a quem
haviam dado notícia do caso, e disse a el-Rei
que seria cousa mui escandalosa profanar um
Mosteiro tão grave, e perder o respeito a Deos e
à Rainha, com aquela violência; que se chamasse
o Provincial de S. Francisco, e que ele obrigaria
as Religiosas com censuras para que entregassem
a Rainha: sossegou-se o Rei com estas rezões, e
chamando o Provincial, obrou tanto com as
censuras, como el-Rei com os ameaços, e desen-
ganado o levou S. A. a Palácio pelas dez da noite.
Na manhã de terça-feira mandou a Rainha uma
carta ao Cabido, em que dizia assi:
«Apartei-me da companhia de S. M., que Deos
guarde, por não haver tido efeito o matrimónio
em que nos concertámos, e por não poder sofrer
mais tempo os escrúpulos de minha conciência,
que o amor que tenho, e me merecem estes
Reinos, me fez dissimular até agora: espero que
S. M. como melhor testemunha da minha rezão,
a declare, para me recolher brevemente a França,
sem embargo a minha pessoa; e ao Cabido da
Santa Sé desta Cidade, a quem por seus minis-
tros toca o ser Juiz desta causa, rogo muito a
queiram mandar abreviar, quanto for possível,
favorecendo em tudo o que for justo, a uma
extrangeira magoada da desgraça de não poder
viver na terra que veio de tão longe buscar com
tanto gosto: e pode muito confiadamente enten-
der de mi o Cabido, que em toda a parte saberei
reconhecer, e agradecer a cortesia com que me
tratar. Lisboa, vinte e dous de Novembro de
667. Maria Francisca Isabel de Saboia.» [...]
111
António
de Sousa
Macedo *
CAPÍTULO I
EXCELENCIA I
Si Asia produsio fuertes varones; en Europa
nacieron el grande Alexandro, los Romanos,
Godos, Españoles, y otras naciones, que todo el
mundo han vencido; si Asia es mayor que Euro-
pa, la pequeñés de Europa se suple con sus ex-
celentes qualidades; finalmente si Asia se alaba
de auer tenido grãdes monarchias, mire la Ro-
mana, y Española de hoy, y verá como las suias
quedan pequeñas, y abatidas; y al fin bien se
acha de ver quanto Europa en todo lo bueno
exceda a la Asia, pues como dice Hieronymo
Cortes, e es Europa tierra muy templada, y
conueniente para la habitacion del género hu-
mano, porque es abundante en todo género de
mantenimientos, y cria los hombres templados,
de grandes entendimientos, y de mayor animo y
esfuerço que ninguna otra parte del mundo, y
assi Plinio la llama sustentadora del pueblo, ven-
cedora de todas las gentes, y auentajadamente la
mas hermosa de todas las tierras del orbe; [...]
EXCELENCIA II
Despues desto está Portugal en la mejor parte
de Europa, que es España, vencedora del m˜udo
* Flores de España, Excelencias de Portugal, 1631.
en todas las prerrogatiuas, y excelencias de
bondad de cielo, fertilidad de tierra; virtudes de
hombres, riqueza de Reinos, conquistas, triunfos,
títulos gloriosos, por los quales es llamada cabeça
de Europa por muchos Autores.
EXCELENCIA III
Aviendo prouado, que Europa es la mejor parte
de las quatro del Mundo, y España la mejor de
Europa, digo que Portugal está en la mejor par-
te, y sitio de España, lo que se prueua, porque
auiendo de considerar-se el principio, y cabeça
del M˜udo dende esta p˜uta mas occidental del,
como luego diremos, sigue-se que el Reino de
Portugal está como cabeça de España, y assi en
la mejor parte de toda ela. Demás de lo qual las
excelencias grandes que deste Reino prouaremos
en el discurso deste tratado, le conceden facil-
mente el primer lugar entre todas las tierras.
Allega-se a esto, que solo Portugal entre todos
los Reinos de España está puesto a la orilla de la
mar mas que los otros, parte mui principal, y
aun necesaria para hacer un Reino excelen-
tíssimo; como la experiencia lo ha mostrado con
varios exemplos de poderosissimos Monarchas,
que por esta falta perdieron mucho de sus esta-
dos, y fueron vencidos por Reies mas pequeños,
a quien bastó la vecindad de la mar para quedar
mas auentajados, y sus Reinos mas enoblecidos;
como en Europa vemos, que por esta razon ex-
cede en las fuerças de mar Inglaterra, Holanda,
Venecia, Genoua, y el Turco a los demas Príncipes
que tienen su Corte por la tierra adentro; en
Asia los Reies de la China, Mogor, el Nisamaluco,
y el Hidalcan son los maiores señores q hay, y
con todo por no tener sus Cortes en puertos
marítimos son menos poderosos que los Reies
del Malabar, Dachem, Pan, y Iaos, y en África los
Reies de Argel puerto de mar vecieron los
Xerifes, con ser mas poderosos, porque estauan
estos metidos por la tierra. Bien entendieron
112
esto los Romanos, quando no temian tanto
Cartago por su grandeza, y esfuerço de sus
ciudadanos, quanto por estar aquella ciudad junto
de la mar, y por eso se resoluio en el senado de
Roma, que por todas las maneras se procurase
que Cartago fuese mudada para mas adentro de
la tierra, a porque (dize Lucio Flora) poco im-
portava a los Romanos que viese Cartago en el
mundo, [...] Y otro si me escusa de alargarme
mas en prueba de lo dicho, el insigne testimonio
que dio el gran Emperador Carlos Quinto,
quando viendo el socorro que le fue de Portugal
para la toma de Tunes, y considerado el excelente
puerto de la ciudad de Lisboa dixo: Si yo fuera Rei
de Lisboa, yo lo fuera en breue tiempo del mundo todo.
[...]
CAPÍTULO IIII
“De las riquezas”
EXCELENCIA II
En esto que de España en comum dicen, se
cõprehende tambien Portugal, pero de Portugal
particularmente trata Iustino a diciendo que en
la prouincia de entre Duero, y Miño no hay
monte, que no esté lleno de venas de oro y el
antiguo Pofidonio referido por Strabon dize,
que toda la Turdatania (que eran unos pueblos
de Portugal en la tierra del Algarue) es una
lámina de plata.
Los rios de Portugal siempre han tenido fama de
auríferos, como les llaman los poetas, entre ellos
el poeta Catulo, e tratando de una conquista que
Julio Cesar hizo en España, nombra las arenas de
oro del rio Tajo, de que tambien trata Heyroni-
mo Pablo, alegando a Juvenal, Staço, Ouidio, y
Papinio; y Plinio e dá a este rio el primer lugar
en esta materia, entre los afamados del m˜udo, q
son el Ganges en la India, el Pactolo en Asia, el
Hermo en Lidia, el Hebro en Francia, y el Pado,
o Po en Italia, Julian de Castillo le llama rio de
oro [...].
Lo que los Autores dizen se ha visto por expe-
riencia muchas vezes; primeramente es cierto, q
en tiempo q los Romanos eran señores de
España, auia en Portugal gran número de minas,
y de solo Portugal, Galicia, y Asturias se sacauan
en barras de oro cada un año veinte mil pesos,
que eran entonces treinta mil marcos, q reduzi-
do a moneda hazia soma de tres millones, segun
la cuenta de Fr. Bernardo de Brito, y de las
mismas minas salia el oro tan apurado, q escu-
saua ir al fuego, y barra salia tan grande, que
pesaua diez libras, y esto demas de muchos
granos apurados, que en los rios se hallauan.
Y en los años no tan antiguos, el Rey Don
Dionisio mandó hazer una corona, y un ceptro
de oro sacado del Tajo, tan fino, que ninguno se
le igualaua, como refiere Mendo Gomes en unas
aduertencias que hizo de los Reies de Portugal;
del Rey Don Juan el Tercero se lee, que mandó
hazer un ceptro de oro sacado del mismo rio, y
mas modernamete cuenta Fr. Bernardo de Brito,
q el mismo vió cerca de la ciudad de Coimbra
hallarese en algunos arroyos granos de oro, entre
los quales fue uno que tenia cerca de seys reales,
que el dice que mandó hazer en obra, y que en
el fuego no llegó a diminuir un real, y que
quedó auentajado en muchos quilates al oro de
la Mina [...].
CAPÍTULO XII
“De la verdad en los portugueses”
[...]
Por el contrario nada estiman en mas los Portu-
gueses, que un hombre que trata verdad. Prueba
desto sea, que espantándose algunos Caualleros,
de que el Rei Don Juan el Segundo diese el
oficio de su Mayordomo mayor a Don Juan de
Meneses, porque le tenian por hombre libre, y
113
áspero: Respondio el Rey, que le hiziera merced
del dicho oficio en premio de que, aunque
fueste contra su gusto, le trataua siempre verdad,
que era el primero, y mayor seruicio que se
hazia a los Reyes. Deuia de acordarse el Rey del
Emperador Gordiano, que solia decir a Mesiteo
su suegro, que el Príncipe a quien se encobrian
verdades, no se podia juzgar por venturoso,
como refiere Capitolino.
CAPÍTULO XXII
“De la bondad de la habla, o lengua Portuguesa”
Como quiera que la lengua (como notó
Ciceron) sirua de intérprete del entendimiento
del q habla: aquella es mejor que cõ mas pro-
priedad haze este officio. Porque la ventaja de
un entendimiento a otro no se conocerá bien, si
la habla con toda claridad, y perfecion no mos-
trar lo que hay en cada uno. Por ser esto cosa
tan principal, pretendieron siempre todas las
naciones engrandecer, y alabar su lengua, no
solamente persuadiendonos con razones, sino
tambien introduziéndola con fuerza, y menos-
cabãdo las otras. Los Romanos ordenaron con
rigurosas leyes, que todos los Magistrados uzasen
en las prouincias estrañas de la lengua Latina, y
no diesen en otra, respuesta alguna pública. Y no
solo a los Magistrados era esto prohibido, mas
aun en los particulares condenaua Marco Tulio,
que leyesen un libro Griego. Los Cartaginenses
mandaron, que ninguna persona aprendiese otra
lengua, mas que la de la patria. Vlid Miramolin
de los Arabes hizo ley, que en todos sus Reynos
no se escriuiese sino en la lengua Arabiga. Los
Escoceses enseñan (segun se dice) las ciencias,
ciencias en la suya, y para eso tienen traduzidas
en ella todas las artes, y muchos de sus exposito-
res. El Rey de Inglaterra Duarte Quarto publicó
edito, que las cosas públicas no se tratasen, ni
escriuiesen sino en lengua Anglicana. El Rey
Don Juan primero de Castilla mandó, que las
escrituras, y mas actos se hiziesen en Castellano.
Y veniendo a Lisboa Raix Xarafo Guafil Ormus
teniendo mucha noticia de la lengua Portuguesa,
jamas quiso hablar, ni tratar al Rey Don Juan el
Tercero, sino por intérprete en la lengua de su
patria. Los Príncipes Otomanos tienen tanta
reuerencia a la suya, que las promesas que no
han de cumplir, hazen en lengua estraña, y las
que han de guardar, en la propria: y al mismo
propósito cuenta Bobadilla muchas cosas de los
Caldeos, Hebreos, Gitanos, Fenices, Griegos, La-
tinos, y Árabes. Finalmente por capítulos de Cor-
tes está asentado en Portugal, que las consultas
que de los dos Consejos van al Rey nuestro
Señor vayan todas en Portugués, y se guarda
inuiolablemente: Su Magestad fuerza es que res-
ponda en Castellano, pues es su lengua, mas los
decretos de lo que manda se hazen luego en
lengua Portuguesa, porque si a Portugal veniese
una prouision, o qualquiera mandado del Rey
en Castellano, no la darán cumplimiento, por asi
lo querer su Magestad.
Mucha culpa parece resultarme de aqui, pues
amando todos tanto su lengua, yo la dexo, y
escriuo esto en la Castellana, mas desculpome
con decir, que no dexo yo la Portuguesa por
parecerme inferior, antes asi por tenerla por tan
excelente, como por lo que a semejante propo-
sito consideró bien Lope de Vega Carpio, que el
gigante Anteo mientras estava en la tierra su
madre, no podia ser vencido de Hercules, y tanto
que se apartó de ella, luego quedó rendido:
estuve para escriuir en Português, temiendo que
con mas facilidad me perdiese yo dexando mi
patria, pues tengo tanto menos fuerzas que el
gigante. Mas como el amor de mi patria me
incite a publicar sus excelencias por todo el
mundo, dexados todos los respetos, me ha pare-
cido mejor medio hazerlo en lengua Castellana,
que acertó ser mas conocida en Europa, y no en
la Portuguesa, que segun lo que dixo la decima
114
Musa, y quarta Gracia Doña Bernarda Ferreira
de la Cerda, como cosa tan buena no es tan
entendida como lo fuera siendo mala, conforme
a la costumbre del tiempo.
Y veniendo a la materia de que nos apartamos,
digo, que pues todos estiman tanto su lengua, no
es bien que tratando yo de las excelencias de
Portugal, dexe una tan principal como esta. Por-
que aunque Duarte Nuñes de León ha escrito
de ella, y modernamente Manuel Seuerin de
Faria con tanta excelencia, que no tengo yo cosa
que decir de nueuo, con todo por no faltar a
ponto tan necesario, trasladaré lo que ellos
dixeron, con lo qual mi patria, los dichos Auto-
res, el Lector, este mi tratado, y yo quedaremos
con ganancia: mi patria, escriuiendose muchas
vezes sus excelencias: los dichos Autores, impri-
miendose de nueuo lo que dixeron, para tener
nueuas alabanças: el Lector, comunicándosele en
lengua Castellana, lo que quiça no entenderá en
la Portuguesa, en que está escrito: este mi trata-
do en y honrado con cosa tan subida: y para mi
quedará el loor, que el poeta Virgilio se tomaua,
quando le echauan en rostro, que hurtara los
versos de Homero: Magnarum esse virium Herculi
clauam extorque de manu, que es de grandes
fuerzas sacar la maça de la mano de Hércules, y
lo que yo dixere de nueuo será de agradecer
hallarlo, pues está dicho tanto.
EXCELENCIA I
La lengua primera que en Portugal se habló, si
seguieramos a Marinco Siculo, diríamos q seria
una de aquellas setenta y dos, que fueron dadas
por Dios a los edificadores de la torre de Babi-
lonia, traida acá por alguno de ellos; pero mas
verdaderamente parece, que fue la Hebraica sin
confusion alguna, porque esta asi como era
comun a todas las gentes antes de la confusion
de hablas que Dios hizo, asi lo fue despues de
ella a muchas familias, que en la confusion no
fueron compreendidas, entre las quales fue la de
Tubal el qual, y sus decendientes, y compañeros
fueron los primeros pobladores de Portugal, y de
toda España, como arriba está dicho. Y que esta
lengua Hebraica sin confusion, y mezcla fuese la
mejor de todas, no tiene duda, pues fue inue~tada
por nuestro padre Adan que conociendo bien la
naturaleza de las cosas, les puso nombres
conuenientes, si bien después esta lengua (se ha
cor rompido de suerte que quedó muy
imperfeta). Por el tiempo adelante mudaron los
Portugueses la lengua, corrompiendo la Hebrea
antigua, y mezclandola con otras, como sucedió
a todas las naciones: mas es imposible saberse,
que lengua hablauan: [...].
115
Luís Mendes
de Vasconcelos *
Do Sítio de Lisboa: Diálogos
Razão por que se optou pelo artifício do
diálogo
E elegi para mostrar o sítio de Lisboa a compos-
tura do Diálogo, por que a deleitação dela [i.é: o
prazer da compostura ou artifício literário do diálogo]
faça receber a utilidade do conceito. E ser todo
uma narração não deve parecer novo modo de
escrever: porque o livro que Aquiles Estaço
compôs dos amores de Leucipo e Clitofonte,
obra muito engenhosa e estimada, todo é uma
narração; e do mesmo modo o Diálogo de
Platão intitulado Fédon, ou da Imortalidade da
Alma, é também uma narração que Fédon faz a
Equécrates, do que Sócrates falou depois que
lhe deram a nova que aquele dia havia de mor-
rer, disputando com os que o acompanhavam.
Os nomes das pessoas do Diálogo poderão fazer
alguma dúvida, parecendo que haviam de ser
nomes próprios e de homens conhecidos, como
fizeram todos os que mais doutamente escreve-
ram Diálogos: que Platão introduz a Sócrates,
Alcibíades, e aos mais doutos e nobres atenien-
ses do seu tempo; e Xenofonte, no Diálogo do
Príncipe a Híeron rei de Sicília, e a Simónides,
homem eruditíssimo; e Cícero a Cipião e a ou-
tros Romanos tão conhecidos como ele. Mas a
diferença dos tempos desculpa esta dos Diálogos:
porque quando estes homens escreveram eram
* Luís Mendes de Vasconcelos. Org. José da Felicidade Alves.
Lisboa: Livros Horizonte, 1990.
tão estimadas as boas artes, que se reputava por
honra ampará-las e favorecê-las; e agora, que são
desfavorecidas e desprezadas, deve-se também
mudar o estilo na introdução das pessoas que
hão-de tratar delas; e assim, deixando os nomes
próprios, em lugar deles me valho das profissões
necessárias para o que neste Diálogo se há-de
tratar, e no que trás ele se seguirá de matérias
políticas.
[...]
Vantagens que há em uma cidade ser
grande
Filósofo – Muita razão tendes de vos deleitar,
vendo a grandeza de Lisboa: porque (como
dizeis) mais poderosa é uma cidade grande que
muitas pequenas, que a virtude unida tem maior
força; e assim se lê que as cidades que cresceram
em povo cresceram em senhorio, como Atenas e
Roma. E por isso Plutarco louva tanto recolher
Teseu na cidade de Atenas todas as gentes que à
roda dela habitavam em pequenas povoações,
aonde diz estas palavras muito a nosso propósito:
Querendo ele acrescentar muito mais as forças
da Cidade, reduziu todos os homens a uma mes-
ma igualdade de vida, para o que diz que foi
este o decreto: Todos os povos venham cá. E assim,
ajuntando em um só corpo de cidade estes pe-
quenos povos, que separados eram fracos, fez
aquela grande Cidade que depois teve tão gran-
de império, como se lê nas Histórias Gregas.
Roma se fez poderosa ajuntando a si outros po-
vos, e os Cartaginenses, quando quiseram em-
preender maiores cousas, edificaram maior cida-
de, ficando-lhe a antiga Birsa por fortaleza.
Soldado – Eu fora de contrária opinião, se não
tivera contra mim as vossas; porque as cidades
grandes não podem ser bem governadas, que na
grande multidão ordinariamente há grande con-
fusão, e a grande confusão causa desordens, e as
116
cidades onde as há não podem ser tão poderosas
como as bem ordenadas; e a falta dos manti-
mentos, que em maior povo é maior, sempre
diminui grandemente o poder.
Político – A presença dos superiores é um grande
freio dos súbditos, e o exemplo das suas virtudes
uma agudíssima espora que as faz seguir, até dos
mais frouxos e negligentes; e porque na cidade
grande está a presença do Príncipe diante de
todos, será muito melhor governada que se em
pequenas e apartadas povoações fora dividida,
não podendo ele residir em todas; donde tam-
bém se segue o dano dos ministros que as outras
governarem, se não forem os que devem. E em
um mesmo terreno uns mesmos habitadores
melhor se sustentarão estando juntos em uma só
povoação que separados em muitas, porque ne-
nhum povo tem todas as cousas que há mister
sem lhe virem algumas de fora, as quais acodem
melhor a uma grande povoação que às peque-
nas; e assim vemos que nas cidades grandes tudo
sobeja, e nos pequenos povos as mais das cousas
faltam. Pelo que (como disse) é mais poderoso o
Príncipe senhor de uma grande cidade bem
bastecida; que se de pequenas fora todo o seu
Estado. E digo bem bastecida; porque se os que
a governam forem negligentes em a prover das
cousas necessárias para a paz e para a guerra,
diminuirá muito a força que se podia esperar da
sua grandeza.
As qualidades do sítio de Lisboa fazem-na
capaz de ser cabeça de um grande império
Filósofo – Dizeis muito bem em ter por mais
poderosa uma cidade grande que muitas peque-
nas de igual número de habitadores (e ainda que
maior, como não exceda excessivamente); mas
não vos deveis maravilhar de Lisboa ter crescido
tanto: porque as qualidades do seu sítio natural-
mente são causa não só do seu aumento, mas a
fazem mais capaz que todas as cidades do Mun-
do para ser cabeça de um grande Império e
fazer grandíssimas conquistas.
Político – Muito estimo ouvir-vos isto; porque,
ainda que eu não considerava Lisboa com tanta
reputação, terde-la vós nesta me assegura que a
merece.
Soldado – Grandes cidades teve o Mundo, e de
boníssimos sítios, por razão dos quais foram
grandes e poderosas; e assim parece que vos
obrigais a mais do possível em adiantar de todas,
por razão do sítio, a de Lisboa.
Filósofo – Não digo cousa que não haja de pro-
var com evidentíssimas razões.
Político – Cousa é essa que sumamente estimarei
ouvir; porque, além de me obrigar a isso o con-
ceito em que todos têm as vossas opiniões, sem-
pre é deleitoso a todos os homens ouvir seme-
lhantes cousas da sua pátria. E tanto mais me
deleitarão as que vós disserdes em prova de ser
Lisboa anteposta, por razão do sítio, a todas as
cidades do Mundo, quanto, sendo ditas por vós,
ficarão mais qualificadas e assegurarão mais a
opinião que quereis que tenhamos de Lisboa.
Soldado – E eu, quanto mais dificultosa me pare-
ce de provar esta opinião, tanto mais desejo ver
os fundamentos que para isso tendes.
Filósofo – Em algumas das cousas criadas pôs
Deus certas disposições que as fazem aptas a
dominar e lhe dão um certo império sobre as
outras da mesma espécie, como o Sol, que pela
dignidade da sua luz, e pelo poder que tem de
alumiar as outras estrelas, é como rei delas. E no
homem, que é uma semelhança do Mundo,
como diz Platão no Timeu (pelo que os antigos
lhe chamaram mundo pequeno [microcosmos])
também há partes com tão particulares disposi-
ções que parece que as fez Deus para dominar as
outras, – como a cabeça, aonde nos pôs a razão,
que domina as mais partes da alma, e a respeito
do corpo tem o mais eminente lugar, pelo que
(como diz Platão) é príncipe de todos os outros
117
membros; e temos nela os olhos, que são guia de
todas nossas acções, e assim, pelo benefício que
deles recebemos e pela sua particular virtude
(que parece mais espiritual potência que sentido
corporal) têm uma certa excelência, com que
ficam superiores às mais partes do corpo. E con-
siderando os filósofos e geógrafos a esta seme-
lhança o Mundo, fazem do Oriente a mão direi-
ta, do Ocidente a esquerda, e do pólo árctico a
cabeça; e a este respeito, Europa está na parte
superior, presidindo às mais, como cabeça de
todas: pelo que os geógrafos dela começam a
descrição deste corpo do mar e terra, como a
principal parte dele. E assim Estrabo dá princí-
pio à descrição da sua Geografia dizendo que se
deve começar de Europa, porque excede às mais
partes do Mundo. E separando Europa delas, os
que assim a consideram a fazem semelhante a
um dragão, segundo a situação das suas partes,
do qual Espanha é a cabeça; e nela está Lisboa
no lugar dos olhos, mostrando que ela deve ser
guia e luz das mais partes da Europa, pois não só
na colocação tem o lugar dos olhos, mas tam-
bém no efeito se lhe deve a mesma semelhança;
porque, assim como os olhos são como portas
ou janelas da alma, por onde tem notícia das
cousas sensíveis, esta nobilíssima cidade está na
foz do Tejo, e metendo ele as suas águas no mar
oceano é a sua foz como porta a toda a Espanha
e a toda Europa, por onde recebem as nações
dela notícia de muitas cousas que neste
grandíssimo mar até nossos tempos estiveram
escondidas: e assim por ela entrou a notícia e
conhecimento de muitos portos, ilhas, promon-
tórios, reinos, províncias e nações, de que se não
sabia.
Pelo que, assim pela colocação do sítio como
pelas mais disposições, deve esta cidade ser pre-
ferida a todas as outras da Europa, e, pelo conse-
guinte, a todas as do Mundo. E assim a ela mais
que a todas convém fazer grandes conquistas e
ter o império de grandíssimas províncias. E é
cousa clara que os sítios da terra, a respeito das
partes do Mundo e de si mesmos, são uns mais
aptos que outros para estar neles a cabeça do
Império; porque a disposição, que têm, de poder
mandar com facilidade a diversas partes grandes
exércitos e poderosas armadas, a respeito do
Mundo lhe dá esta preferência; e a respeito de si
mesmo, a saúde do clima e dos ares, a fertilidade
dos campos, a segurança do sítio forte, a nature-
za dos homens, e a frequentação do comércio.
Porque a cidade que não estiver em sítio cómo-
do para mandar a diversas partes os seus exérci-
tos e armadas, não pode senhorear estrangeiras
nações, como deve fazer a que for cabeça do
Império; e como não pode uma cidade chegar a
esta grandeza sem lhe ser necessário sustentar
copiosíssimo povo, também o sítio que não tiver
as comodidades para isso necessárias nunca será
capaz dela; e ainda que tenha tudo isto, se lhe
faltar a natural disposição dos homens, apta a
vencer e governar, não poderá alcançar esta dig-
nidade; e se a alcançar, não a conservará muito
tempo, para o que também lhe é necessário ser
o sítio forte por natureza e arte, como em seu
lugar direi.
Considerando todas estas cousas, julgaram os an-
tigos Romanos que só três sítios, tirando o de
Roma, havia no mundo capazes de poder sus-
tentar o Império, os quais eram (como se vê na
oração que Cícero faz ao povo contra Rulo sobre
a lei agrária) Cartago, Corinto e Cápua. E de-
pois, no tempo de Constantino, se entendeu o
mesmo de Constantinopla, porque (como diz
Zófimo) tendo Constantino determinado de
não viver em Roma, e buscando um sítio capaz
do seu grande Império, deixando os fundamen-
tos que tinha já lançado junto do antigo Ílion,
veio edificar a grande e nobilíssima cidade de
Constantinopla, que perdeu de ali por diante o
antigo nome de Bizâncio. E se assim é, que a
colocação do sítio, e as mais qualidades e dispo-
sições necessárias para sustentar uma grande ci-
118
dade, a fazem capaz de ser cabeça do Império –
qual cidade teve ou tem o Mundo a que isto
mais convenha que Lisboa? E considerando-a
com as cidades referidas, que os antigos tinham
por capazes do Império, se verá mais clara a
verdade desta minha opinião.
De dois modos se consideram (como disse) os
sítios capazes desta grandeza: ou a respeito do
Mundo, ou de si mesmos. A respeito do Mundo,
consideremos se Lisboa tem mais comodidades
que as cidades referidas para ter o comércio de
mais nações e mais ricas, e para mandar as suas
armadas e exércitos a todas as partes do Mundo;
e a respeito de si mesma, se é mais sã e habitada
de homens de melhor natureza, mais provida das
cousas necessárias à vida, e mais apta a se defen-
der, sendo-lhe necessário, como foi muitas vezes
a todas estas cidades que tenho dito.
Lisboa em relação às outras partes do
mundo: privilegiada situação de Lisboa, na
foz do Tejo, frente ao Oceano...
Considerando a cidade de Lisboa a respeito das
partes do Mundo, nenhuma das referidas [cida-
des] lhe faz vantagem; e não errará quem afir-
mar que a todas excede, porque ela está situada
no mais Ocidental da Europa, tendo diante de si
o grande Oceano, o qual, entrando pela terra,
faz uma larga enseada, que termina no cabo de
Finis Terrae pela parte do Norte, e, pela do
Meio-dia, no de S. Vicente, ficando estes dois
promontórios como duas balizas da sua grande-
za, mostrando, com a larga porta que abrem ao
mar, que toda a abundância do Mundo deve
entrar por ela. No meio desta enseada acaba o
Tejo seu curso; e duas léguas da foz dele está
Lisboa, da qual, saindo para o Meio-dia, se pode
correr com muita facilidade toda a costa de
África que banha o mar Atlântico; e, embocando
pelo estreito do Mediterrâneo, todo aquele mar;
e da parte do Norte, em brevíssimo tempo, se
navega toda a costa de França, Bretanha, Flan-
dres e Alemanha, e as mais ilhas deste mar; e
defronte dela está a terra novamente descoberta,
[isto é: o Novo Mundo, ou América] tão rica, como
o Mundo todo sabe; e, alargando a navegação, -
que mar, que porto, que costa há em toda a
África e Ásia que não naveguem os navios de
Lisboa, tendo aos mais deles chegado as nossas
armadas com prósperos sucessos? E ajuntando a
esta facilidade de navegação o seguro e capa-
císsimo porto, e a inumerável gente que nesta
cidade habita, e a muita que concorre a ela de
todas as partes, é tão frequentada dos mercadores
que por seus cómodos e proveitos navegam de
umas partes em outras, que não sei nenhuma de
tanto comércio e trato. E se quiser mandar exér-
cito por terra a alguma das províncias vizinhas, a
qual delas o mandará onde com armada do mar
o não possa seguir? Que é uma grande seguran-
ça, e a maior comodidade que pode ter um
exército de terra, ser favorecido das comodida-
des do mar.
Vejamos agora se alguma das terras que os anti-
gos consideravam capazes de Império tem ou
teve esta facilidade de navegar para todas as par-
tes do Mundo, e tanto comércio.
Compare-se com Cartago...
E começando por Cartago: estava esta cidade na
província Zeugitana, que propriamente se cha-
ma África, segundo Plínio, assentada (como diz
Estrabo) no seio que o mar faz entre os pro-
montórios de Apolo e Mercúrio; e o mesmo
sítio lhe dá Plínio. Podiam navegar as armadas
desta cidade o Mediterrâneo, mas não o Ocea-
no, porque não tinha porto capaz de grandes
embarcações. E tirando a cidade de Cartago, não
havia outra cousa naquela província que obri-
gasse os estrangeiros ao tráfego da mercancia,
119
por ser toda a gente dos seus confins rústica e
pobre, vivendo os Númidas em tendas sem lugar
certo; e assim podia ter pouco mais comércio
que o dos seus naturais; nem podiam comerciar
nela as grandes nações do Oceano.
... ou com Roma....
Roma está em Itália, no antigo Lácio, dezasseis
milhas da foz do Tibre. O seu porto tem pouca
mais comodidade que o de Cartago, porque não
pode receber muitas nem grandes embarcações,
e por isto (como diz Plutarco) determinava
César de meter o Aniene e o Tibre, depois que
sai de Roma, em uma profunda cava, e levá-los
assim até Terracina, onde, entrando no mar, dari-
am comodidade e segurança aos mercadores. O
seu território é pouco habitado; e assim como
deixou de ser assento dos imperadores diminuiu
muito a sua grandeza; por onde se vê que do
sítio lhe não podia vir; porque, se tivesse tão
oportunas comodidades como Lisboa, quando
como ela cresce não crescera, sustentara-se no
estado em que os imperadores a deixaram, não
lho impedindo o dano que de algumas bárbaras
nações recebeu; e se agora não tivera a Corte do
Sumo Pontífice, reduzira-se a uma pequena po-
voação, e nem com ter em si esta Corte é hoje
muito grande; mas em Lisboa (como se verá
continuando esta prática) só o sítio é causa de
crescer em fábricas e grandeza.
[...]
Vantagem de Lisboa, nomeadamente sobre
Jerusalém
E assim na grandeza das navegações e comércio
excede muito Lisboa às cidades referidas, pois
nem com tantas nem com tão ricas províncias
podem comerciar.
E do mesmo as suas [de Lisboa] armadas são de
muita mais importância do que podem ser as de
todas estas cidades, pois comodamente se pode
servir de navios de alto bordo e de galés, segun-
do lhe for necessário, e de navios de maior porte
que outra alguma cidade, pela largueza e capaci-
dade do mar em que navegam e pela comodida-
de do porto, capacíssimo para recolher grandes
navios, e inumerável cópia deles.
E considerando mais particularmente o comér-
cio de Lisboa – que cidade teve o Mundo, em
nenhuma idade, que nisto se igualasse com ela?
Uma das cidades que pelo comércio mais se
enriqueceu e subiu a maior grandeza foi Jerusa-
lém no tempo de Salomão: que diz a Escritura
Sagrada que era em Jerusalém tanta a abundân-
cia de prata como de pedras, e de perfeitíssimo
cedro como dos sabugueiros que nascem pelos
seus campos. [...] Considere-se agora o que vem
a esta cidade da Índia Oriental de drogas, âmbar,
pérolas e pedras preciosas, e outras cousas de
grande estima, e o ouro da nossa Mina, e ver-se-
-á que excede grandemente ao que podia impor-
tar a frota de Salomão; porque só os direitos de
cada nau, sem a pimenta, importam cada ano a
El-Rei quarenta e cinco contos, e do que im-
porta o ouro da nossa Mina temos boa prova na
Casa da Moeda, onde sempre se está batendo e
cunhando.
Mas isto é ainda cousa de nenhuma considera-
ção, respeitando o muito maior comércio que
pode ter, de que por nossa negligência nos não
aproveitamos.
Que cousa há no Mundo que se possa comparar
com o comércio do Monomotapa, donde por
muito pouco preço e por vilíssimas cousas se
resgata grande quantidade de ouro, e donde não
é necessário fazer conquistas nem aventurar
exércitos, para trazer a esta cidade frotas carrega-
das de prata e ouro, porque para isso bastam as
cousas que entre nós são de menos estima? Pois
o Brasil não é estéril de prata e ouro; e eu sei de
120
pessoas que o têm visto e atentamente conside-
rado que lhe não faltam estas cousas, sendo a
terra fertilíssima e de boníssimos ares; de modo
que, se tratarmos dele como pedem as suas qua-
lidades, pode-se fazer nele um grande reino, que
a este fora utilíssimo, estando em distância que
se poderá um a outro dar a mão nas necessida-
des que ocorrerem.
E assim, – que cidade teve nunca o Mundo em
nenhum tempo, que pudesse como Lisboa sujei-
tar grandíssimas províncias e enriquecer-se com
o comércio de riquíssimas nações, fazendo-se a
mais poderosa de todas que foram e podem ser?
Soldado – Disso temos clara prova na conquista
da Índia, pois nunca cidade fez outra maior nem
mais gloriosa.
Lisboa até sobrevive aos danos que recebe
da conquista da Índia
Filósofo – Assim é, que nela se mostra muito
mais que em outra alguma cousa a bondade des-
te sítio; pois esta cidade se não diminui e enfra-
quece com os danos que recebe da conquista da
Índia. [...]
DEBATE SOBRE OS DANOS QUE ADVIERAM
DA CONQUISTA DA ÍNDIA
Protesto do Soldado: isso não sofrerei que
se diga!
Soldado – Isso não sofrerei que se diga: porque
nem este Reino, nem outro algum do Mundo,
acabou nunca empresa de que tanta glória e
reputação ganhasse, como Portugal, com a não
esperada conquista da Índia! Porque, quanto as
acções são de maior estimação, tanto maior gló-
ria se ganha com o bom sucesso delas; e assim
como esta conquista é de grande admiração para
todo o Mundo, assim ganharam os Portugueses
com ela o glorioso nome que merece o grande
valor que nela mostraram, acabando com ele o
que nenhuma nação da Europa em nenhum
tempo alcançou, ainda que o procurasse!
O Político declara a sua tese: a conquista
da Índia é causa de muitos danos...
que a vida breve se deve estimar a glória das
obras esforçadas: porque essa fica quase eterna
na memória dos homens. E assim, quando o
Reino aventurara alguma coisa na conquista da
Índia (o que não concedo), é de tanta estima a
glória que ganharam com ela os Portugueses,
que não deviam perdê-la por esse respeito. [...]

Político – Não há muitos dias que dei a sua Alte-

za um papel sobre a conquista da Índia; e assim
eu vos quero responder, porque nele sigo con-
trária opinião da vossa, parecendo-me que esta
conquista é causa de muitos danos a este Reino
e cidade de Lisboa. E assim, respondendo à vossa
opinião, digo: que aos Estados importam muitas
cousas mais que a glória de animosos feitos; por-
que, como se há-de olhar mais o que convém à
sua conservação que todas as outras cousas (ti-
rando a Fé), quando este nome vão de glória
impedir o que para este fim convém, não se
deve fazer nenhuma estima dele; porque a honra
e glória que se não pode conservar fica em mai-
or desonra e abatimento quando se perde; que
quem de mais alto cai - dá maior queda. E por-
que eu temo que a Índia venha no decurso do
tempo a nos consumir os homens, e pode ser
que [a consumir] o dinheiro, sendo necessário
socorrê-la com grossas armadas; e sendo estas
duas cousas (homens e dinheiro) aquelas sem as
quais os Estados se podem mal sustentar - digo
que fora mais útil não se intentar a conquista da
Índia.
Soldado – O homem esforçado e heróico há-de
olhar mais a glória dos seus feitos que a conser-
vação da sua vida. E assim, é mais estimado o
que gloriosamente morre nos anos da mocidade,
que aquele que sem fazer acto nenhum de es-
forçado conserva a vida até a última velhice. E
se as coisas imortais são melhores que as mortais
(como são), quanto elas excedem, tanto mais

121
Padre Manuel
Conciência *
Mocidade Enganada
e Desenganada
“Diálogo I”
CAPÍTULO IX
Referem-se alguns exemplos raros, com que se
comprovam, e concluem os desenganos deste Diálogo.
Bastantemente me tendes intimado estas persua-
sivas com razoens; mas como é tão eficaz a prova
por exemplos, não deve haver muitos, ou na
matéria, ou na vossa lembrança, pois mos não
referis, nem vos valeis deles. J. R. J. Antes cuido
eu que na vossa memória está só o defeito que
atribuis à minha, porque mostrais não vos lem-
brar de tantos; que vos tenho referido. Porém
como estou resoluto a não deixar sem resposta,
escusa que me alegueis, eu vos aponto já alguns,
e queira Deos supram, com a sua eficácia o pou-
co fructo de tantas exortações. Pelos anos 1624,
e pelo fim da Quaresma se recolheo no Hospital
de S. João dos Florentinos em Roma certo Sa-
cerdote para se curar, e ali recebeo os Sacramen-
tos, a que o obrigava o preceito anual da Igreja.
Passados poucos dias se lhe agravou de modo a
doença, que, desconfiando dele os Médicos, lhe
foi também administrada a Extrema-Unção. Em
uma noite, antes de se recolher o Padre que ali
* II Parte. Lisboa Ocidental: na Offic. Almeydiana, 1739, p.
82-88.
122
assistia aos moribundos, lhe recomendou que se
sentisse alguma maior angústia, o mandasse cha-
mar pelo enfermeiro, porque logo lhe viria acu-
dir com toda a presteza. Não passaram muitas
horas que não fosse chamado, e vindo achou ao
enfermo gritando em altas vozes, como se com-
batera com alguém. Dizia quasi totalmente deses-
perado, que para ele perversíssimo pecador esta-
vam já cerradas as portas da piedade Divina, e
que muito melhor lhe fora não ter nascido nunca;
a cujas palavras ajuntava outras de não menor
desesperação. Procurou o Padre com a eficácia
mais fervorosa, que pode, animá-lo, e confortá-lo
em fatalidade tão arriscada, porém ele protesta-
va-lhe que não se cansasse de balde, porque via
ali ao Demónio, o qual pegando-lhe pelos pés o
queria levar de rastos consigo. Lançaram-lhe por
cima ágoa benta, rezando-se entre tanto algumas
santas, e devotas Orações: porém o Demónio
pondo-se na língua do enfermo, e formando com
ela voz diferente dizia que nem as Oraçoens,
nem a ágoa benta tinha virtude a favor de quem
era já seu por tão enormes culpas; e ao mesmo
ponto as foi referindo uma, e uma, com os dias,
tempos, e lugares, em que o miserável as cometera.
Notável foi o susto, e o pasmo, que causou tão
infeliz lucesto, e atónito o Padre não cestava de
persuadir ao moribundo com toda a força as
grandezas da misericórdia de Deos. Porém a
tudo respondeo o Demónio que era baldada a
diligência: Porque como quereis vós (dizia) que
este se valha da misericórdia Divina, se ele sen-
do por ela convidado tantas vezes à penitência
de seus pecados, nunca quis ouvi-la nomear,
quanto mais fazê-la? Depois destas, e semelhan-
tes razoens, se lhe tirou da língua maligno tenta-
dor, e vendo-se o enfermo livre de tão terrível
trabalho, e angústia, disse que vira mais de cem
Demónios junto a si, e que o maior de todos
eles lhe pusera os pés sobre a garganta com reso-
lução de o afogar, e levar logo consigo para o
inferno. Quando o Padre o vio com maior sossego
lhe instou que confessasse de novo todas as cul-
pas, que lhe lembrassem, e se acusasse de quantas
o Demónio lhe individuara ali, e lançara em
rosto: porém o miserável moribundo respondeo
que por então não podia fazê-lo pela grande
fraqueza, e debilidade, com que se achava. Dito
isto, e passado pouco tempo, expirou naquele
deplorável estado, sem sinaes alguns de penitên-
cia, e só com aqueles quasi certos da sua eterna
condemnação. Em certo Convento de Perúgia
na Itália houve um Monge, cuja grande astúcia,
e ambição trazia aos outros Religiosos em contí-
nuas inquietaçoens. Para poder vingar-se à sua
vontade de alguns émulos, que tinha, arbitrou o
mais execrando meio, resolvendo-se a invocar
em sua ajuda o Demónio, e sobmeter-se ao seu
império. Aceitou logo o infernal espírito a ofer-
ta, e para mais o segurar na sua sogeição lhe
prometeo avisá-lo três dias antes da morte, para
que pudesse confessar as próprias culpas. Deo-
lhe crédito o miserável Monge, e guardando
nesta matéria sumo silêncio, assim viveo por al-
guns tempos em tão diabólico engano. Caio em
fim em uma mortal doença, e chamando aos
Religiosos lhes referio miudamente quanto até
ali obrava a sua horrenda malícia. Procuraram
eles com apertadas infâncias persuadi-lo a que se
confessasse, alegando-lhe que todo o tempo,
aceitava Deos a nossa penitência, e que pela ter
na morte o Bom Ladrão merecera passar da
Cruz ao Paraíso.
Apenas os circunstantes lhe começavam a pro-
por estas exortaçoens, (caso estupendo!) quando
o enfermo adormecia logo com sono tão pro-
fundo, que nada bastava para lhe despertarem o
letargo. Sucedia falarem os Religiosos em outra
matéria, e no mesmo ponto acordava o enfermo,
e ouvia tudo com grande esperteza, e atenção.
Desta sorte proseguio por algum espaço, até que
ultimamente expirou sem dar a mais leve mostra
de arrependimento. Meteram o infeliz cadáver
na sepultura; mas foram depois vistos sobre ela
123
por muitas noites alguns ferocíssimos cães, que
estavam, como de guarda, assistindo ao desgraça-
do corpo, cuja alma davam a entender tinham já
depositada nas eternas penas os cérberos infer-
nais. Reinando em Inglaterra Coenredo vivia,
ali um Fidalgo, que nos Exércitos Militares
obrava mui avantajadas proezas. Estimava-o o Rei
tanto pelos seus serviços, quanto sentia vê-lo su-
mamente descuidado da sua salvação. Admoesta-
va-o com frequência que emendasse tão maos
procedimentos, e deixasse tantos vícios, antes
que alguma morte repentina lhe preocupasse o
remédio da penitência. Todas as exortaçoens
desprezava o miserável, desculpando-se que nos
seguintes tempos procuraria retractar as próprias
culpas. Entre tanto lhe sobreveio uma gravíssima
enfermidade, na qual visitando-o ElRei, pela
muita afeição, que lhe tinha, o tornou a persua-
dir com maiores instâncias, se confessasse ao
menos então, e não disterisse mais negócio tão
importante. Respondeu iluso pelo demónio que,
como melhorasse, satisfaria a esta diligência, por-
que lhe não atribuissem agora os seus compa-
nheiros a medo o que até ali não fizera, em
quanto estava são. Como a doença malignou ele
todo, entrou outra vez o Rei a visitá-lo, e a
persuadir-lhe com novas instâncias se aparelhas-
se para a morte: porém apenas o enfermo o vio
diante de si, começou a clamar com miserável
voz: Que quereis, Senhor, ou para que viestes aqui? Já
não posso obrar cousa alguma, que seja útil para a
minha salvação. Não vos pareça que estou fora de
mim, porque com toda a clareza, e certeza vejo a
péssima maldade da minha própria consciência.
Instrou-lhe o Rei que declarasse quanto se lhe
propusera naquela representação, e com
enfraquecidas vozes respondeo logo o enfermo:
Pouco tempo há (disse), que nesta casa entraram dous
fermosíssimos mancebos, sentando-se, o primeiro à mi-
nha cabeceira, e outro aos meus pés. Tiraram um livro
mui asseado, mas mui pequeno, e dando-me a ler, vi
nele as boas obras, que tinha feito, as quaes eram mui
poucas, e mui limitadas. Tornaram a receber o livro, e
não me disseram mais palavra. No mesmo ponto vi
entrar um exército de horríveis, e infernaes espíritos,
que me cercaram, ficando outros de fora, por não cabe-
rem tantos dentro da casa. Então o que entre todos era
mais horrendo no semblante, e parecia superior na
maioria, tirando outro livro de medonha vista, enorme
grandeza, e peso insoportável, o deo a um dos seus
ministros, ordenando-lhe mo entregasse para o ler.
Nele vi escritos com letras negras, e feíssimas quantos
pecados tinha cometido, não só por obra, e palavra,
mas até pelo mais ligeiro pensamento. Disse logo
aquele demónio superior aos dous mancebos (que
eram dous Anjos.) Para que estais aqui, se sabeis
certamente que este homem é nosso? Assim é, respon-
deram eles, levai-o, e metei-o no número dos vossos
condemnados. E dizendo isto, desapareceram daqui os
Anjélicos assistentes. Chegaram-se depois a mim dous
ferocíssimos demónios, e com forquilhas, que traziam
nas mãos, me começaram a golpear, e ferir por várias
partes do corpo; e agora sinto que me vão penetrando o
interior, até que eu chegue ao ponto de expirar, para
me levarem consigo às profundezas do inferno. Desta
sorte falou o desesperado moribundo, e passado
breve espaço exalou a infelicíssima alma, indo a
fazer no inferno sem fruto a penitência, que
pudera fazer em vida com proveito. Em certo
Mosteiro ilustre vivia um Religioso tão esqueci-
do das suas obrigaçoens, como entregue a
viciosíssimas liberdades. Admoestavam-no mui-
tas vezes os companheiros, e superiores, mas ele
incorregível fazia tão pouco caso dos conselhos,
como dos castigos, e repreensoens. Como era
insigne na sua arte, toleravam-no pelo préstimo,
que nela tinha, e assim viveo alguns anos, sem
assistir aos actos devotos, e obrigatórios da Reli-
gião, entregue só às suas relaxaçoens, que alter-
nava com os exercícios da sua oficina.
Caiu em fim mortalmente enfermo, e próximo
já à morte chamou aos Religiosos, aos quaes
com grande tristeza, e semelhanças de conde-
mnado disse que vira o inferno aberto, e na
124
profundeza dele a Lúcifer com Caifas, e outros
Judeus, que foram Deicidas de Cristo: junto des-
tes, ay de mim! (dizia) vejo o lugar, que me está
preparado para a minha eterna condemnação. Procu-
raram os Religiosos com grande fervor exortá-
-lo a que se arrependesse, porque ainda lhe res-
tavam esperanças, e oportunidade para se salvar,
se se quisesse deveras arrepender. Já não posso
mudar de vida (respondeo desesperado) porque já
está completo o meu juízo. Nestas palavras expirou,
e lendo sepultado na parte mais remota do
Convento, ninguém houve que te atrevesse a
orar por alma, que saio deste mundo com tantos
sinaes de prescíta. Na Povoação de Lambayeque
no Bispado de Trugillo das Índias Ocidentaes
nasceo, e vivia uma Índia chamada Isabel,
fermosa, e celebrada de muitos pela sua gentil
disposição, e engraçado donaire. Trajava ao seu
modo custosas galas, que afermoseavam a curio-
sidade, e o asseio, servia-se de sedas, holandas, e
outros regalos deste género, admitindo só
Hespanhoes a seu impuro trato. Sobreveio-lhe
um achaque mortal, e persuadiram-na que se
preparasse para a morte, e recebesse como Cató-
lica os Sacramentos. Confessou-se mais por
cumprimento, que por devoção; deram-lhe o
Sacrossanto Viático, e no mesmo ponto que o
recebeu, com loucas ânsias, e inquietas fúrias
clamava que lhe tirassem aquele demónio do
peito, que a atormentava. Dava gritos desespe-
rados, e quantas pessoas lhe falavam de Deos, ou
a pertendiam sossegar, com que se encomendas-
se a ele, se retiravam de lhe ouvir tantas desespe-
raçoens. Clamava em altas vozes que lhe não
dissessem Missas, nem a enterrassem em sagrado;
porque desde ali se ia direita ao inferno, pois
nunca tinha feito cousa boa, e quando ia aos
Templos a não levava a sua obrigação, senão o
desejo de ser vista de todos, e o gosto de ser
celebrada dos Espanhoes. Certo Eclesiástico de
quem se dizia a ensinara a ser má, e a tinha por
concubina, se chegou a ela, e lhe pedio que não
proferisse palavras tão bárbaras, e que se tornasse
a Deos, confiando na sua misericórdia. Porém a
desgraçada mulher com furiosa cólera lhe disse:
Encomenda-te tu a Deos, que bem necessitas disso,
pois por amor de ti, que me ensinaste a pecar, devendo
ensinar-me a ser boa, me vou ao inferno para padecer
ali eternamente. Não disse mais palavra, e no fim
destas exalou a vida.
Nas mesmas Índias, e em vinte légoas da Cidade
de Cusco assistia um Sacerdote, em quem os
maos procedimentos da sua vida se opunham
muito às suas obrigaçoens de Pároco. Tinha vá-
rios modos de negociação, acupando-se em
ajuntar dinheiro, e não aproveitar os Índios, dos
quaes se servia, para lhe trabalharem nas ganân-
cias, e os escusava dos preceitos da Igreja, por-
que lhe manejassem os lucros. Por não largar as
ocupaçoens da ambição própria, nem acodia aos
doentes com os Sacramentos, nem ensinava aos
fregueses a doutrina: em fim era tão vicioso nos
costumes, como indigno dos Eclesiásticos minis-
térios. Adoeceo gravemente, augmentou-se-lhe
o mal; mas nem atendeo aos avisos da doença,
nem houve persuasoens que o movessem a con-
fessar-se, ou desenganar-se que morria. Exor-
tou-o um Religioso grave, desconfiavam da sua
vida todas as pessoas; porém ele a ninguém dava
crédito, tratando só da sua cobiça, e não da sua
morte, e respondendo, que não estava ainda tão
mal para se aparelhar com as últimas disposi-
çoens. Em fim para se livrar das muitas instâncias,
com que o perseguiam, fez uma confissão mui
breve, frouxa, e nada afectuosa, e pouco depois
com um apressado arranco saiu deste mundo. [...]
125
Diogo
de Paiva
de Andrada *
O Casamento Perfeito
CAPÍTULO XIV
O parecer do rosto, que os homens
devem escolher nas mulheres,
com que se casarem
Depois de considerada a idade conveniente, de-
vem os homens, que não tiverem tanto do Céu,
que saibam amar as formosuras interiores, traba-
lhar, quanto lhes for possível, por buscar mulhe-
res, que no exterior não passem as marcas nem
de feias, nem de formosas, porque além de haver
sempre descomposição em quaisquer extremos,
nos desta qualidade os vemos maiores, e os efei-
tos deles mais arriscados. E começando pelas
formosas, ninguém pode negar [posto que há
muitas, que resplandecem tanto na virtude,
como na formosura] que aqueles, a que elas
couberam por sorte, não devem ter a confiança
mui sossegada, se não tiverem, como cremos,
que terão todos, larga experiência de sua capaci-
dade, e recolhimento: titubeando a confiança, eis
uma guerra muito travada entre as suspeitas, e a
razão, elas favorecidas dos ciúmes, ela dos bons
procedimentos; elas espertando sempre os olhos
para andar em vigias, e resguardos, ela reprimindo
* Diogo Paiva Andrada. O Casamento Perfeito. Pref. e notas
do Prof. Fidelino de Figueiredo. Lisboa: Lv. Sá da Costa,
1944, p. 80-85; 165-167.
o entendimento para estar por verdades, e de-
senganos, e no fim se as suspeitas vencem, fica a
guerra de pior qualidade, e quando elas são
vencidas, custa a vitória muito trabalho, porque
estes vãos impulsos da honra nunca favorecem a
melhor parte: e posto que a confiança esteja
como é razão, em todas suas forças, sempre os
receios dão seus assaltos, como bem o explica
Ovídio na epístola de Helena a Paris, tratando
de seu marido El-Rei Menelao. [...]
Quer dizer: Quando Menelao põe os olhos em
minha formosura, tem receios; quando os põe
em minha honestidade, tem confiança; e assim
quanto o asseguro por honesta, tanto o inquieto
por formosa. Por onde nas que não forem muito
esmeradas no recolhimento, tanto maior será o
perigo de titubearem na virtude, quantos mais
forem os olhos que se puserem na pessoa; e
quando forem muitos os que a virem, não po-
dem ser poucos os que a desejarem, pois são
atributos iguais da formosura atrair olhos, render
corações, afervorar desejos: e conforme disse
Francisco Petrarca. Durum est custodire quod à
multis expetitur. Que é dificultoso de guardar o
que muitos cubiçam. Entende-se isto geralmen-
te, e nós o dizemos por apontar tudo o que
importa para ser maior a perfeição, que persua-
dimos, e não para tirar a virtude a quem a tem,
nem o louvor a quem o merece: e obriga, e cega
tanto a formosura que Tibulo Poeta Gentio a
põe no mesmo andar da feitiçaria, [...]
Como se dissera: É tão eficaz por si própria a
formosura que não há mister outros feitiços para
procurar afeiçoados. E a verdade é (deixando
virtudes particulares, que se não entendem nas
regras gerais) que é necessário para uma só for-
mosa maior cabedal de recolhimento, que para
todas as outras, que o não forem: é esta a geral
doutrina dos escritores, fundada em boa Filoso-
fia, e confirmada com certas experiências, e co-
meçando por S. Crisóstomo, ele diz sobre este
particular as palavras seguintes. [...] Que a mu-
126
lher formosa é coisa cheia de suspeitas. [...] Mais
depressa são honestas as feias, que as formosas. E
posto que a conservação desta virtude depende
mais da cabeça, que do rosto, e temos visto mui-
tas formosas em extremo honestas, e algumas
feias muito levianas; contudo os Autores mos-
tram o perigo, sem diminuir no merecimento;
porque em quaisquer pessoas, estados, e tempos
tem seu lugar a honestidade, na qual, e em todas
as mais virtudes se esmeraram sempre tanto as
mulheres deste Reino, que deram matéria para
se fazer delas um livro muito copioso, e ao dou-
tor Fr. Luís dos Anjos, com quem atrás deixo
alegado, coube a boa sorte de o escrever, como
quem também a merecia por sua virtude, erudi-
ção e doutrina: no qual não trata de outra coisa
senão de mulheres nossas naturais, e muitas pa-
rentas, e conhecidas, solteiras, casadas e viúvas,
cujas vidas foram raras, e prodigiosas: e com ra-
zão lhe deu por título Jardim de Portugal, porque
todas elas como flores ornaram a terra, dando ao
Céu suavíssimos cheiros de santidade: umas com
efeitos admiráveis, outras com milagres eviden-
tes, e todas com merecimento para poder ser
julgadas por santas: e o número delas é tão copi-
oso, que começa desde o tempo dos primeiros
Reis deste mesmo Reino, e chega até esta era,
em que hoje vivemos; coisa que por ventura se
não achará era outro nenhum, por mais povoa-
do, e devoto que seja: [...]
Raramente se compadece honestidade com for-
mosura, ainda que a casa seja austera, e se imi-
tem nela as antigas Sabinas. Foram estas umas
donzelas do tempo antigo de muito honestos e
louváveis costumes, a quem tomaram por enga-
no, e se casaram com elas os primeiros morado-
res de Roma, e destas procediam os Patrícios,
que eram os mais nobres daquela República. De
maneira que achou este insigne Poeta, que posto
que uma mulher formosa seja mui resguardada
em seus aposentos, e mui respeitada por suas
virtudes, nem ainda assi a honestidade lhe fica
isenta de perigo; e por este respeito fingiram os
Poetas, (debaixo de cujas fábulas há sempre
moralidades proveitosas) que Júpiter se conver-
teu em orvalho de ouro, para ir fazer desonesta a
Danae naquela torre inexpugnável, onde seu pai
a tinha encerrada; e que tomou a figura de Cis-
ne, para que não valessem a Leda seus muitos
resguardos, e clausuras, e a de Anfitrião, marido
de Alcmena, para que ela tivesse tachas no meio
da perfeição, e observância de suas cautelas, e
lealdades; com as quais fábulas, e com outras
muitas a este propósito nos dão a conhecer os
muitos perigos, a que anda sujeita a formosura
ainda nas mais escondidas, e recatadas; e acha-
vam os antigos tanta contradição, e repugnância
entre a formosura, e a honestidade, que quási o
vinham a reduzir a ordem, e disposição da natu-
reza. Ovídio o mostra claramente nestas palavras,
que Paris escrevia a Helena, quando solicitava
seus amores. [...]
É necessário que, ou mudeis esse rosto, ou não
tenhais essa aspereza. E bem conheceram os
mesmos antigos a probabilidade desta opinião,
pois fizeram a Vénus juntamente deusa da for-
mosura, e do amor profano: donde tiraram os
Gregos aquele despropósito, não só celebrado
pelos antigos, senão referido pelos modernos, o
qual o nosso idioma diz: Cabeça formosa não
tem miolo. Com que queriam dar a entender,
que era necessário ser ele muito, para lhe não
fazerem perturbar as lisonjas dos afeiçoados, ou
as importunações dos pretensores. Presuposta
esta doutrina fundada no bom discurso dos que
melhor a entenderam, e confirmada na ruim
sorte dos que em si mesmo a experimentaram,
parece que por ordem de razão, e natureza, com
mais quietação devem viver, os que tiverem em
sua casa um parecer fora de extremos, que os
que guardarem uma jóia, por quem no mundo
se fazem tantos. [...]
127
CAPÍTULO XXIV
Que sejam caladas e sofridas
Esta moderação de toucados, e trajos há-de ser
sempre misturada com outra não menos impor-
tante, e substancial, que é a da língua; porque
escusado seria mostrar-se uma mulher honesta
em sua pessoa, se se mostrasse desenvolta em
suas palavras; antes nestas era o perigo ainda
mais certo, a perdição mais ordinária, e a restau-
ração mais trabalhosa; pois como pelas palavras
se dá notícia clara dos intentos, todos os que
vêem a qualquer mulher desenvolta nelas, jul-
gam, que não pode ser registada neles; [...]
Qual é a tenção, tais são as palavras, porque o
que a boca fala, é de abundância do coração.
Com estes indícios, que em matérias de tal qua-
lidade nunca deixam de ser cridos, ficam sem
comparação mais arriscadas as que falam com
soltura, que as que se enfeitam com demasia;
porque com estas se atrevem os homens muito
mais, por serem elas as que solicitam, que com
as outras, que ainda hão mister solicitadas: da
certeza destes perigos se pode inferir quão ordi-
nária ficará sendo a perdição das que os procu-
ram com falar muito, pois bem se declara na
doutrina dos virtuosos, que quem ama os peri-
gos, não poderá escapar deles, e saibam as que se
sentem tocadas deste vício, que não lhes basta
serem honradas, e recolhidas, para deixarem de
parecer vãs, e escandalosas, ainda com mais ra-
zão, que as enfeitadas; porque essas podem ter
muito boa desculpa, se usarem dos enfeites, para
contentar ao mais a seus maridos; antes se eles o
mandarem, não farão elas o que devem, quando
fizerem o contrário: e as que falam demasiada-
mente não podem nunca ter razão, que as obri-
gue, nem ocasião, que as desculpe; e tanto não
tem uma, nem outra, que diz a Divina Sabedoria
das que são desordenadas em suas palavras: [...]
Que não andam pelo caminho da salvação. Mas
deixando estes perigos, a que poucas, ou nenhu-
mas estarão sujeitas, ao menos daquelas, de
quem falamos, passemos a outras advertências,
que servem mais para nosso intento. Não há
dúvida, que a toda a mulher, especialmente a
que for casada, importa muito a moderação da
língua, assim fora de casa, como dentro nela,
assim com os homens estranhos, como com seus
próprios maridos; porque com falarem pouco,
não somente fogem de leviandades, que tão mal
estão em mulheres honradas, senão adquirem
respeito, e autoridade, que são os esmaltes da
nobreza. [...] razão achou Demócrito, que não
havia para elas ornamento mais competente, que
a temperança nas palavras, quando disse: [...] A
mulher casada há-de falar somente com seu ma-
rido, ou por boca dele com todos os outros.
Pintavam os antigos a Deusa Vénus com os pés
em cima de um cágado, e a razão era, porque
como este animal, por não ter voz nenhuma,
nem sair nunca, ou poucas vezes do lugar, em
que está posto, era símbolo do silêncio, e reco-
lhimento, queriam que as mulheres significadas
pela imagem de Vénus, se lembrassem, que ti-
nham obrigação de andar pouco, e falar menos.
E foi sempre tão estranhada, e mal recebida, par-
ticularmente nas casadas, qualquer pequena sol-
tura de língua, [...].
128
Jacome
Carvalho
do Canto*
A Perfeita Religiosa
Cap. XXXXII (42), p. 106-108: “Como a Freira
há-de ser geral, & não particular nas amizades
das mais Religiosas”
A Religiosa que deseja agradar a Deos, o que
trata de adquirir virtudes, deve fugir (como de
cousa mui perjudicial à consciência, e que de-
grada aos olhos do Senhor) de ser parcial, e parti-
cular nas amizades com algu~ as Religiosas, con-
versando e tratando com u~ as, e desviando-se
com desafeição de outras mostrando esta esqui-
vança, e mao termo, nas palabras, & nas ocasiões
que se oferecem, e que nestes bandos anda
enfrascada, oh quam mal se entende, e quam
fora vai do caminho da perfeição religiosa, pois
se acomoda com um trato tão inútil, digno
(como é) de ser estranhado, que é mais pera
pessoas que professam devassidão de costumes,
que pera Religiosas, cujo ofício e profissão é
extinguir vícios, e abraçar virtudes. Oh quem
tivera licença pera estranhar, e dizer disto aqui
muito. Pelo que vós Religiosa que ledes este
capítulo, não busqueis, nem tenhais amizades
particulares, mas sêde com˜ua a todos, tratando as
mais Religiosas com sancta e boa conformidade
como o manda Deos, e o pede a rezão e virtude,
* A Perfeita Religiosia e Thesouro de Avisos e documentos
espirituais. Lisboa: 1615.
e com isso grangeareis u~ a paz dalma, forrareis
muitos desgostos, cerrareis a porta a inconveni-
entes, e sereis amada de todas. E quando chegar
o tempo de eleger a Prelada, tende aviso, que
não vos governeis nesta ocasião por obrigação
ou afeição particular, pera [h]aver de votar con-
tra rezão e justiça: nem tão pouco vos deixeis
vencer de quem vos quiser persuadir com boas
rezões a que voteis por fulana, ou fulana, ouvi a
preposta, e respondei com humilde liberdade di-
zendo: Irmã esta eleição é obra do Espírito
Sancto, cujo ofício é alumiar, e mover os ânimos
pera bem aceitar, ele permita comunicar-nos a
todas a graça e virtude, pera que nosso entendi-
mento não seja pervertido, antes alumiado &
sobgeito ao comprimento de sua sancta vontade.
E tende outrossi aviso, que nunca vos declareis,
nem digais vossa tenção e parecer, sêde calada e
prudente, lembrando-vos o dito de São Bernardo:
O meu segredo pera
mim mes-
mo.
129
Frei
Bartolomeu
Ferreira *
“Contra a leitura de livros profanos”
Encomendamos a todas as pessoas que se abste-
nham da lição dos livros em que há desonesti-
dades ou amores profanos, porque, além do
tempo que na lição deles se perde, fazem muito
dano e prejuízo às consciências, e ensinam e
movem a muitos vícios, e comummente há ne-
les louvores muito desordenados e excessivos das
criaturas, e encarecimentos e nomes blasfemos.
E se as más palavras corrompem os bons costu-
mes, como diz S. Paulo, que farão as escritas nos
livros, que são de mais dura, principalmente di-
zendo o Catálogo Tridentino, na Regra sétima,
falando dos tais livros, que não somente se há-de
ter conta com o que faz dano à Fé, mas também
com o que faz prejuízo aos bons costumes. E se
nos tais se acham porventura algumas poucas
cousas boas, ficam muito custosas, a troco de
outras muitas más que têm, que fazem dano; e
não é prudente quem se aventura a tomar uma
jóia, por preciosa que seja, das unhas de um fero
e bravo leão. El-rei David não quis beber a água
da cisterna de Belém por ser perigosa e arriscarem
* Frei Bartolomeu Ferreira, «Avisos e lembranças», no Catálogo
de livros proibidos de 1581. In Índices dos Livros Proibidos em
Portugal no Século XVI. Lisboa: INIC, 1983, p. 637-638. Apud,
História Crítica da Literatura Portuguesa. Vol. III. Lisboa: Verbo,
2001, p. 355. Os três curtos excertos que se seguem são
também recolhidos a partir desta antologia de textos
doutrinários. Figuram nas páginas 360 a 363.
a vida os cavaleiros que a foram buscar, posto
que primeiro a desejasse muito. Nem os homens
haviam de ler os livros prejudiciais pelo perigo e
Frei João
risco a que se põem lendo-os. E não há cousa
boa nos tais livros que se não ache melhor nos dos Prazeres *
bons.

“Novelas amorosas mas exemplares”

Senhor
Por ordem de Vossa Majestade revi este livro
intitulado Serão político, composto por Félix da
Castanheira Turacém. De três Serões se compõe
este volume, e muitas novelas exemplares for-
mam o político destes Serões.
Não foi ociosa a ideia de seu autor nem infrutí-
fera a curiosidade dos leitores. As novelas, da
mesma sorte que as fábulas, foram as aderências
de que se valeram muitos sábios para a introdução
de seus conselhos, fingindo os sucessos acomo-
dados ao génio dos ouvintes para os disporem
atentos e afeiçoados, e assim entre o saboroso da
ficção lhe introduziam o amargoso da verdade. A
importância da exortação entranhada no mesmo
divertimento é anzol que, escondido entre o
cibo, prende ao peixe mais liberto, e fogo que
consome ao mesmo pedernal donde saiu.
São amorosas todas as novelas deste livro, mas
exemplares, porque doutrinal o fim a que as
termina seu autor, mostrando na variedade dos
enredos a inconstância dos afectos humanos e
persuadindo no engano dos amantes a falsidade
do amor do mundo, com que, sendo empenho
deste autor matar ao inimigo com suas próprias
armas, destruir os vícios com as mesmas armas
de seus vícios, me parece digno da licença que
pede.Vossa Majestade mandará o que for servido.
São Bento da Saúde, 29 de junho de 1696.

* Fr. João dos Prazeres, “Parecer”. In Serão Político. Lisboa:

1704.

130
Anónimo *
“Da utilidade das novelas”
[...] Que o argumento deste livro (Serão Político)
sejam novelas, não sei que seja razão para des-
merecer, porque nos contratos do entendimento
e gosto nem tudo hão-de ser diamantes, também
hão-de entrar vidros; nem tudo tela, também
droga; fora de outra sorte pouca providência se,
trabalhando-se só para os opulentos, ficassem
sem emprego os menos sobrados.
De muitas classes de gente consta o mundo; para
os racionais comércios são talentos os juízos, e o
que não tem cabedais para dar alcance à Teolo-
gia contentar-se-á com o liso da história. Há
livros de estudar e livros de ler. Porque há-de
ficar defraudado o oficial que não cursou as es-
colas daquela delícia em que naturalmente se
divertem as ideias? Não será mais sisudo ler uma
novela que jogar à bola? Se se inventaram os
jogos para divertimento honesto, porque se não
estimarão as novelas por devertimento? Tudo
por força hão-de ser máximas que trabalhem na
direcção dos acertos? e talvez que não divirtam
tanto e aproveitem o mesmo... Que seria de
pagens e aprendizes, que seria destes confrades
do canhão grande, do chapéu amassado, dos fre-
gueses do cutó e do polvilho, se liberal o enten-
dimento não botara como a arrebatinhas estes
discursos de farta-velhacos?
Estou ouvindo a severidade dos críticos e a cir-
cunspecção dos maduros condenando por inútil
este género de escritura; e o Autor disse porven-
tura no prólogo que escrevia cânones ou novelas?
De sorte que permite a Providência a persegui-
* «Parecer de um amigo do Autor». In Serão Político. Lisboa:
1704.
131
ção de um mosquito para fermosura do univer-
so e não deixarão estes senadores romanos passar
a discursada sevandija de uma novela para orna-
to deste mundo lusitano? Não digo por que
digamos aos estranhos «Temos cá isto», mas
«Também cá temos isto».
Abençoada seja a volta enrocada e o bigode até
à orelha que não se dedignou de lançar os olhos
aos Contos de Trancoso e achou ali em que gastar
o tempo e não perder ensino. Não há história
tão seca que deixe de se lhe colher alguma dou-
trina, nem se achará nela acção menos concerta-
da que não entre como repreendida. Pois logo
que se condena no estilo das novelas? Serem
mestras do mesmo que condenam? E tão ino-
cente está hoje o mundo que lhe é necessário
mestre para um desmancho?
[...] Escrevia Macróbio que «dois caminhos le-
vavam as ficções poéticas, umas de divertir, ou-
tras de exortar», e nenhum destes deve conde-
nar-se enquanto não passar a raia da modéstia.
Nestas novelas oferece Vossa Mercê aos génios
estes dois caminhos: culpe a sua escolha quem
pisar o de menos valia, que eu o que entendo é
que o bom entendimento é o melhor químico e
que das mesmas fábulas pode tirar as quintas
essências das doutrinas.
Nuno
Marques
Pereira *
“Livros espirituais e livros profanos”
Bem é verdade que me dirão muitos que escre-
ver, e ainda em matérias espirituais, só incumbe
a seus professores, e que eu o não sou. A isto
respondo com um exemplo bem vulgar. Que se
diria de um homem que, estando em parte don-
de visse atear um incêndio em uma casa ou
cidade, se logo a vozes não gritasse que lhe acu-
dissem com água ou instrumentos para se evitar
o dano? Sem dúvida se diria que, sobre ser
ímpio, era digno de todo o castigo. E por isso
notou S. Pedro Crisólogo que não é atrevido em
falar quem o faz por zelo de Deus e do próxi-
mo. Demais que também do ocioso silêncio se
há-de dar conta a Deus como das ociosas pala-
vras: assim o advertiu santo Ambrósio.
Tal me considero eu no presente caso, levado do
zelo e amor de Deus e da caridade do próximo,
por ver e ouvir contar o como está introduzida
esta quase geral ruína de feitiçarias e calundus
nos escravos e gente vagabunda neste estado do
Brasil, além de outros muitos e grandes pecados
e superstições de abusos tão dissimulados dos
que têm obrigação de os castigar; motivo por
que o demónio, mestre da mentira e ciência
mágica, se tem introduzido, com perda de tantas
almas remidas pelo precioso sangue de Nosso
Senhor Jesus Cristo. [...]
* Nuno Marques Pereira, «Ao leitor». In Compêndio Narrativo
do Peregrino da América. Lisboa: 1728.
132
E se me notardes a via recta de enfiar ou enxerir
todos os dez Mandamentos por modo de extre-
mos, como se vão seguindo, sem os interpolar,
de sorte que mais parece suposta que verdadeira
a história, sabei que tenho estado em muitas
partes, e com mui diferentes génios de pessoas
tratado e conversado, e nelas achei a maior parte
dos casos que vos refiro neste Compêndio, e de
outros de quem tenho ouvido contar. E porque
me pareceu defeito nomeá-las, nem ainda todos
os lugares onde sucederam, por isso usei do pre-
sente meio, ainda que vos deixe nessa suposição;
e juntamente por levar seguida e atada a com-
posição desta doutrina. [...]
E se reparardes no estilo, por ser em parte para-
bólico, tenho exemplo de muitos autores espiri-
tuais que usaram desta frase e género de escre-
ver; e o mesmo Cristo Senhor Nosso, tratando
sólida doutrina com os homens, para melhor os
persuadir o praticou; e ainda hoje, com maior
razão nos tempos presentes, para convencer ao
gosto dos tediosos de lerem e ouvirem ler os
livros espirituais, são necessários todos estes ace-
pipes e viandas. E se não, vede o que se estila e
pratica nos banquetes de agora, oferecendo-se
nas mesas aos convidados no primeiro prato vá-
rias saladas para mais agrado e gosto do paladar.
Isto que sucede nos banquetes do corpo vos
quis praticar neste banquete da alma. [...]
Porém está hoje o mundo e os homens em tal
estado, por enfermos, flatulentos e tediosos de
ouvirem a palavra de Deus, que só gostam de
ouvir as palavras ociosas a que chamam cultura,
equívocos, fábulas e comédias. Com grande ra-
zão nos há Deus de pedir conta das palavras
ociosas, por serem causa de tantas almas se per-
derem. E por isso discretamente disse um
contemplativo que o que lê livros espirituais
paga o dízimo a Deus, e o que lê os profanos
paga o terço ao diabo. [...]
A este propósito me lembra que, estando eu em
casa de um amigo lendo o Báculo Pastoral, entrou
um destes loucos peripatéticos, desvanecido
com presunções de discreto; e sabendo do título
do livro, me disse que nenhum homem de juízo
se ocupava em ler livro tão vulgar. E ouvindo
eu, se não blasfêmia, proposição tão mal soante,
lhe perguntei: Pois que livro se há-de ler? E logo
me respondeu mui ufano: Góngora, Quevedo,
Criticón, Para todos de Montalbán, Retiro de cuida-
dos, Florinda, Cristais da Alma, novelas e comédi-
as, porque estes livros ensinam a falar. Pois eu
entendo, Senhor (lhe disse), que esses livros e
outros semelhantes ensinam a falar para pecar, e
este e outros espirituais ensinam a obrar para
salvar.

133
134
BIBLIOGRAFIA
S U M Á R I A

135
136
Bibliografia
TEXTOS LITERÁRIOS
Frei Gaspar Pires de Rebelo (1585?-1648)
– Infortúnios Trágicos da Constante Florinda.
I Parte, 1625; II Parte, 1633. Edição do texto,
com grafia modernizada, por Nuno Júdice (a
partir das edições de 1761, para a Parte I; e a de
1722, para a Parte II). Lisboa: Teorema, 2005.
Existia já uma transcrição recente do texto, que aliás N.
Júdice diz ter consultado, feita por Artur Henrique Ribeiro
Gonçalves a partir das 1as Edições (1625 e 1633 – I e II
Partes) e incluída na sua dissertação de doutoramento, com
o título: “Infortúnios Trágicos da Constante Florinda de Frei
Gaspar Pires Rebelo: uma novela de amor e de aventuras
peregrinas”. O Vol. II da dissertação inclui: “Texto e notas”.
Diss. Doutoramento, FCSH-UNL, 2000.
– “O desgraciado amante”. Novela Quinta de
Novelas Exemplares, compostas pelo Autor das
duas Partes da Constante Florinda, o Licenciado
Gaspar Pires de Rebelo. [...] 1649-50; Lisboa
Occidental: Na Off. de António Pedrozo
Galram, M.DCC.XXII [1722]. Transcrição por
Henr ique Artur Pereira Gonçalves. Diss.
Mestrado. Orientação de Ana Hatherly. Lisboa,
FCSH, UNL, 1994.
João Nunes Freire (? – 1647 ou 1655)
– Os Campos Elísios. Porto: 1626. Excerto incluído
em João Palma-Ferreira. Novelistas e Contistas
Portugueses dos Séculos XVII e XVIII. Lisboa:
INCM, 1981, p. 175-177.
Edição recente: de António Cirurgião. Lisboa: 1996.
137
Diogo Ferreira de Figueiroa (1604-1674)
– Desmaios de Maio em Sombras do Mondego. Vila
Viçosa: Paço do Duque, por Manuel Carvalho,
1635. Excerto incluído em João Palma-Ferreira.
Novelistas e Contistas Portugueses dos Séculos XVII
e XVIII. Lisboa: INCM, 1981, p. 189-193.
Gerardo de Escobar – Frei António
Escobar (1618-1681)
– Doze Novelas. [Lisboa]: Edição de João da
Costa, 1674. Excerto incluído em João Palma-
-Ferreira. Novelistas e Contistas Portugueses dos Sécu-
los XVII e XVIII. Lisboa: INCM, 1981, p. 235-242.
António Barbosa Bacelar (1610-1663)
– “Novela intitulada Desafio Venturoso. / Dedicada
a Luis Sanchez de Baena / Moço de Sua Majes-
tade / o Cónego Prebendado na Sé de Lisboa”.
Org. e pref. de Ana Hatherly [a partir do Códice
51-VI-34, n.º 14 (fls. 131r a 146r) da B Ajuda].
1644; Lisboa: Assírio & Alvim, 1991.
Frei Lucas de Santa Catarina (1660-1740) –
Pseudónimo anagramático: Feliz Castanheyra
Turacem
– “Os Irmãos Penitentes”. “Primeyra Noyte”. In
Seram Politico, dividido em três Noytes para diverti-
mento dos curiosos [...] Por Feliz Castanheyra
Turacem. 1704; Lisboa: Na Off. de Bernardo da
Costa, 1723.
Tomé Pinheiro da Veiga (1570-1657).
– Fastigímia. Edição de Maria de Lourdes
Belchior. 1.ª edição: 1911. Lisboa: INCM, 1983.
Francisco Xavier de Menezes – 4º Conde
da Ericeira (1673-1743).
– Diário (1731-1733). Apresentado e anotado
por Eduardo Brazão. Coimbra: Universidade de
Coimbra, Faculdade de Letras, 1943.
Frei Alexandre da Paixão (1631-1701)
– Monstruosidades do Tempo e da Fortuna. Diário de
factos mais interessantes que sucederam no reino de
1662 a 1680, até hoje attribuidos infundadamente
ao beneditino Fr. Alexandre da Paixão. Divulgado
por I.A. da G. Barreto. Lisboa: Typographia da
Viúva Sousa Neves, 1888.
Edição de Damião Peres: Monstruosidades do Tempo e da For-
tuna. Porto: F. Machado, 1938-1939. (4 Vols..1º: 1662-1669;
2º: 1669-1671; 3º: 1671-1674; 4º: 1674-1680).
António de Sousa Macedo (1606-1682)
– Flores de España, Excelencias de Portugal. Em que
brevemente se trata lo mejor de sus historias, y de
todas las del mundo desde su principio hasta nuestros
tiempos y se descubren muchas cosas nuevas de
probecho, y curiosidad. I Parte. En Lisboa, Impressas
por Iorge Rodriguez, 1631.
Luís Mendes de Vasconcelos
– Sítio de Lisboa: Diálogos. Org. e notas de José da
Felicidade Alves. 1608; Lisboa: Livros Horizonte,
1990.
Padre Manuel Conciência (1669-1739)
– A Mocidade Enganada, Desenganada. Duello Es-
piritual, Onde com gravíssimas Sentenças da Escritu-
ra, e Santos Padres, com sólidas ponderações, e exem-
plos muy singulares de erudição sagrada, e profana se
propõem, e convencem em forma de Dialogo todas as
escusas, que a Mocidade (e qualquer outro peccador)
allega, e com que se engana, para se naõ converter a
138
Deos. Obra também muy útil para Pregadores, Con-
fessores, e Missionários, a quem toca propor os
Catholicos desenganos. [...] [1728-1738]; Parte II:
Lisboa Occidental: Na Offic. Almeydiana,
MDCCXXXIX [1739]. Com as Licenças ne-
cessárias, e Privilegio Real.
I Parte: Lisboa Occidental: Na Nova Officina de Mauricio
Vicente de Almeyda, 1737.
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– O Casamento Perfeito. Prefácio e notas do Prof.
Fidelino de Figueiredo. 1630; Lisboa: Livraria Sá
da Costa, 1944.
1ª edição: CASAMENTO PERFEITO EM QUE SE
CONTEM advertencias muito importantes pera viuerem os
casados em quietação; contentamento; muitas hystorias,
acontecimentos particulares dos tempos antigos, modernos:
diuersos custumes, leys, ceremonias que teverão algu~as
naçoe~s do mundo: com varias sentenças, documentos de
Autores Gregos, Latinos, declarados em Portugues; tudo em
ordem ao mesmo intento. Por Diogo de Payua d’Andrada.
Lisboa: Iorge Rodriguez, 1630.
Jacome Carvalho do Canto (15??- 1623)
– A Perfeita Religiosa e Thesouro de Avisos, e docu-
mentos espirituais. Com um Tratado de Meditações de
notas sobre o Amor de Deus. Escrito, & cõpilado
por Iacome Carualho do Canto, natural da Vila
de Guimaraes. Com as Licenças necessarias. Em
Lisboa: per Pedro Crasbeeck, 1615.
Frei Bartolomeu Ferreira
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