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COLEGIO MARÍA AUXILIADORA DE SANTIAGO

DEPARTAMENTO DE LENGUAJE
PROF. ROCÍO ZÚÑIGA D.
CUARTO MEDIO HUMANISTA
FECHA: 20 de marzo 2019

SELECCIÓN DE POEMAS – LITERATURA E IDENTIDAD


Hacia un concepto de literatura

OBJETIVO: Reconocer algunas de las variadas manifestaciones con que se presenta el tema de
identidad, sea personal, cultural o histórica y su relación con las formas discursivas de la literatura.

HABILIDADES: Identificar, comprender, analizar, interpretar, sintetizar, evaluar.

ARTE POÉTICA (VICENTE HUIDOBRO) ARTE POÉTICA (JORGE LUIS BORGES)

Que el verso sea como una llave Mirar el río hecho de tiempo y agua
Que abra mil puertas. y recordar que el tiempo es otro río,
Una hoja cae; algo pasa volando; saber que nos perdemos como el río
Cuanto miren los ojos creado sea, y que los rostros pasan como el agua.
Y el alma del oyente quede temblando.
Inventa mundos nuevos y cuida tu Sentir que la vigilia es otro sueño
palabra; que sueña no soñar y que la muerte
El adjetivo, cuando no da vida, mata. que teme nuestra carne es esa muerte
Estamos en el ciclo de los nervios. de cada noche, que se llama sueño.
El músculo cuelga,
Como recuerdo, en los museos; Ver en el día o en el año un símbolo
Mas no por eso tenemos menos fuerza: de los días del hombre y de sus años,
El vigor verdadero convertir el ultraje de los años
Reside en la cabeza. en una música, un rumor y un símbolo,
Por qué cantáis la rosa, ¡oh Poetas!
Hacedla florecer en el poema; ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
Sólo para nosotros que es inmortal y pobre. La poesía
Viven todas las cosas bajo el Sol. vuelve como la aurora y el ocaso.
El Poeta es un pequeño Dios.
A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
ARS (JOSÉ ASUNCIÓN SILVA) el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.
El verso es vaso santo; poned en él tan sólo
Un pensamiento puro, Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
En cuyo fondo bullan hirvientes las imágenes verde y humilde. El arte es esa Itaca
como burbujas de oro de un viejo vino
de verde eternidad, no de prodigios.
oscuro!

Allí verted las flores que la continua lucha, También es como el río interminable
Ajó del mundo frío, que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
Recuerdos deliciosos de tiempos que no y es otro, como el río interminable.
vuelven,
y nardos empapados en gotas de rocío. RIMA XXI (GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER)
Para que la existencia mísera se embalsame
Cual de una ciencia ignota,
—¿Qué es poesía?, dices, mientras clavas
Quemándose en el fuego del alma
enternecida en mi pupila tu pupila azul,
De aquel supremo bálsamo, ¡basta una sola ¡Qué es poesía! ¿Y tú me lo preguntas?
gota! Poesía... eres tú.

1
ARTE POÉTICA (MARÍA ELENA WALSH) CENIZAS (ALEJANDRA PIZARNIK)

Rarísima, desesperada Hemos dicho palabras


complicidad de los papeles. palabras para despertar a los muertos,
Es muy lindo decir naranja, palabras para hacer un fuego,
pera la tinta cómo duele. palabras donde poder sentarnos
Cuánta fatalidad nos hace falta. y sonreír.
Yo no sé cómo hay gente que se atreve. Hemos creado el sermón
del pájaro y del mar,
Me olvidaría de vivir el sermón del agua,
pero aprendí cómo se muere: el sermón del amor.
clavándose una lapicera Nos hemos arrodillado
en el amor a la intemperie, y adorado frases extensas
o resbalándose memoria abajo, como el suspiro de la estrella,
sin paliativos, infinitamente. frases como olas, frases como alas.

Y me pregunto para qué. Hemos inventado nuevos nombres


No hay apariencia que conteste. para el vino y para la risa,
Al fin y al cabo me pondría para las miradas y sus terribles caminos.
a hacer espuma con laureles
y cambiaría la posteridad
por una basurita, por un peine. COTIDIANO (GIOCONDA BELLI)

Hace tiempo que tengo ganas Toda mi casa está regada por mis poemas.
de decírselo a mucha gente: Me aparecen en la cocina, en el estudio,
sepan que callo de certeza en el dormitorio. Están extendidos a lo
y que fallezco de obediente, largo de mi desorden, esparciendo su dulzura
y que no tengo la menor idea por las horas tediosas de la barrida y de
y que me desespero para siempre. la arreglada de los cuartos, dándome ese
mensaje de que si hay algo vivo en mí,
Cuánto más cómodo sería de que mi vitalidad está impregnada en
imaginar entre los peces, esos papeles donde he dejado el recuerdo
disimular como el rocío de estos momentos intensos en que yo
todo delito transparente, dejo de ser yo y me convierto en un poema.
colaborar con intachables piedras
o llamar por teléfono, o que espere.
LA PALABRA (STELLA DÍAZ VARÍN)
Hasta cuándo podré durar
en un empleo tan urgente, Una sola será mi lucha
tan frágil, sin escapatoria, Y mi triunfo;
escarbando lo que sucede Encontrar la palabra escondida
en zonas sumergidas donde todo aquella vez de nuestro pacto secreto
se quiere arrepentir pero no puede. a pocos días de terminar la infancia.
Debes recordar
La verdad es que soy testigo dónde la guardaste
de festividades solemnes, Debiste pronunciarla siquiera una vez...
que padezco una colección Ya la habría encontrado
de musicales intereses, Pero tienes razón ese era el pacto.
que ríos y manzanas me autorizan Mira cómo está mi casa, desarmada.
y estoy a cargo del color celeste. Hoja por hoja mi casa, de pies a cabeza.
Y mi huerto, forado permanente
Pensar que no sabremos nunca Y mis libros cómo mi huerto,
qué pasa dentro de las nueces. Hojeado hasta el deshilache
No me pregunten. Con locura Sin dar con la palabra.
y con el permiso de ustedes Se termina la búsqueda y el tiempo.
me voy a agonizar otro poquito Vencida y condenada
con las palabras. Hasta que me lleven. Por no hallar la palabra que escondiste.

2
ADVERTENCIA AL LECTOR (NICANOR Los pájaros de Aristófanes
PARRA) Enterraban en sus propias cabezas
Los cadáveres de sus padres.
El autor no responde de las molestias que (Cada pájaro era un verdadero cementerio
puedan ocasionar sus escritos: volante)
Aunque le pese. A mi modo de ver
El lector tendrá que darse siempre por Ha llegado la hora de modernizar esta
satisfecho. ceremonia
Sabelius, que además de teólogo fue un ¡Y yo entierro mis plumas en la cabeza de los
humorista consumado, señores lectores!
Después de haber reducido a polvo el dogma
de la Santísima Trinidad
¿Respondió acaso de su herejía? ARS POÉTICA (CLARIBEL ALEGRÍA)
Y si llegó a responder, ¡cómo lo hizo!
¡En qué forma descabellada! Yo,
¡Basándose en qué cúmulo de poeta de oficio,
contradicciones! condenada tantas veces
a ser cuervo
Según los doctores de la ley este libro no jamás me cambiaría
debiera publicarse: por la Venus de Milo:
La palabra arco iris no aparece en él en mientras reina en el Louvre
ninguna parte, y se muere de tedio
Menos aún la palabra dolor, y junta polvo
La palabra torcuato. yo descubro el sol
Sillas y mesas sí que figuran a granel, todos los días
¡Ataúdes!, ¡útiles de escritorio! y entre valles
Lo que me llena de orgullo volcanes
Porque, a mi modo de ver, el cielo se está y despojos de guerra
cayendo a pedazos. avizoro la tierra prometida.

Los mortales que hayan leído el Tractatus de


Wittgenstein ARTE POÉTICA (JOSÉ ÁNGEL BUESA)
Pueden darse con una piedra en el pecho
Porque es una obra difícil de conseguir: Ama tu verso, y ama sabiamente tu vida, la
Pero el Círculo de Viena se disolvió hace años, estrofa que más vive, siempre es la más
Sus miembros se dispersaron sin dejar huella vivida.
Y yo he decidido declarar la guerra a los
cavalieri della luna. Un mal verso supera la más perfecta prosa,
aunque en prosa y en verso digas la misma
Mi poesía puede perfectamente no conducir a cosa.
ninguna parte:
"¡Las risas de este libro son falsas!", Así como el exceso de virtud hace el vicio,
argumentarán mis detractores
el exceso de arte llega a ser artificio.
"Sus lágrimas, ¡artificiales!"
"En vez de suspirar, en estas páginas se
Escribe de tal modo que te entienda la
bosteza"
gente, igual si es ignorante que si es
"Se patalea como un niño de pecho"
indiferente.
"El autor se da a entender a estornudos"
Conforme: os invito a quemar vuestras naves,
Cumple la ley suprema de desdeñarlas
Como los fenicios pretendo formarme mi
propio alfabeto.
todas, sobre el cuerpo desnudo no
"¿A qué molestar al público entonces?", se envejecen las modas.
preguntarán los amigos lectores:
"Si el propio autor empieza por desprestigiar Y sobre todo, en arte y vida, se diverso,
sus escritos, pues solo así tu mente revivirá en tu verso.
¡Qué podrá esperarse de ellos!"
Cuidado, yo no desprestigio nada
O, mejor dicho, yo exalto mi punto de vista,
Me vanaglorio de mis limitaciones
Pongo por las nubes mis creaciones.

3
DECIR: HACER (OCTAVIO PAZ)
ARTE POÉTICA (LUIS ROGELIO
A Roman Jakobson NOGUERAS)
Entre lo que veo y digo,
Entre lo que digo y callo, Ahora sé
Entre lo que callo y sueño, que el poema, antes de ser las líneas
Entre lo que sueño y olvido trazadas
La poesía. con prisa,
Se desliza entre el sí y el no: es la conversación en el café,
dice la sonrisa azul de Blanca Luz,
lo que callo, la muerte de este hombre,
calla
el apretón de manos o la vida entre dos.
lo que digo,
sueña
Ahora sé
lo que olvido.
que trazar estas líneas
No es un decir:
no es
es un hacer.
Es un hacer
sino la forma última de hacer la poesía,
que es un decir. el último acto del poema,
La poesía la función de trasplantar la vida a la hoja.
se dice y se oye:
es real. La poesía empieza en todas partes
Y apenas digo y termina siempre en los papeles.
es real,
se disipa.
¿Así es más real? ARTE POÉTICA (MARIO BENEDETTI)
Idea palpable,
palabra Que golpee y golpee
impalpable: hasta que nadie
la poesía pueda ya hacerse el sordo
va y viene que golpee y golpee
entre lo que es hasta que el poeta
y lo que no es. sepa
Teje reflejos o por lo menos crea
y los desteje. que es a él a quien llaman.
La poesía
siembra ojos en las páginas
siembra palabras en los ojos.
Los ojos hablan
las palabras miran,
las miradas piensan.
Oír
los pensamientos,
ver
lo que decimos
tocar
el cuerpo
de la idea.
Los ojos
se cierran
Las palabras se abren.

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