Colegio Pukalän de Algarrobo

Departamento de Lengua castellana y Comunicación

Profesora: Loreto Contreras Godoy

Antología de poesía latinoamericana del siglo XX

II Unidad: “Yo vengo a hablar por vuestra boca muerta”

Nombre:…………………………………………………………………………………
Objetivo de aprendizaje:
En esta guía se presentan diversos textos poéticos de autores latinoamericanos del siglo, con el fin de
leerlos, disfrutarlos, reflexionar sobre lo que en ellos se propone, interpretarlos y compartir nuestras
opiniones, sensación y pensamientos que surjan de su lectura. Con esta antología, además, trabajaremos
a lo largo de la unidad, así que guárdala y tenla siempre a mano para las clases de plan común.

¡Por favor cuida el material!

Recíclalo en la sala de profesores
si ya no lo usas. Recuerda que
alguna vez fue un árbol

Pablo Neruda, es el segundo poeta chileno en ganar el Premio Nobel (¿Quién lo ganó antes?). Su poesía pasa por
una primera etapa de poesía amorosa ligada a las bellas formas (toma apunte de esto). Luego, en su segunda etapa,
Neruda adscribe a los principios del existencialismo mezclado con el surrealismo. Finalmente, su poesía adquiere
compromiso político y social, etapa en la que escribe su monumental poemario “Alturas de Machu Pichu”.

Primera etapa de Pablo Neruda

- Presencia de características del estilo modernista
- Época de poesía amorosa

Poema 15
Pablo Neruda
20 poemas de amor y una canción desesperada
1924
Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.
Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.
Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo
Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.
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Profesora: Loreto Contreras Godoy

Segunda etapa de Pablo Neruda

- Su poesía se aproxima a las vanguardias artísticas, especialmente al surrealismo y al
movimiento filosófico, político y artístico conocido como existencialismo
-Época de oscuridad subjetiva, desesperanza, hastío existencial y cuestionamiento de los
fundamentos de la vida

WALKING AROUND
Pablo Neruda
Residencia en la tierra I
(1935)
SUCEDE que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.
El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.
Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.
Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.
No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.
No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.
Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.
Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas
húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.
Hay pájaros de color de azufre y horribles
intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y
espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y
ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.

Tercera etapa de Neruda

- Poesía ligada a temáticas sociales, históricas y políticas. Por esa razón se le considera una
poesía comprometida con las luchas sociales.
- Busca realizar una historia poética de América Latina, es decir, darle unidad al continente
a través de la historia compartida de resistencia y lucha por la emancipación. La poesía le
otorga dignidad a la historia no contada de América.
- Busca ser el poeta fundador y realizar una empresa poética monumental. (monumentalizar
la historia latinoamericana)
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Profesora: Loreto Contreras Godoy

XII
Alturas de Machu Pichu en Canto General
Pablo Neruda
(1939)

SUBE a nacer conmigo, hermano.

Dame la mano desde la profunda
zona de tu dolor diseminado.
No volverás del fondo de las rocas.
No volverás del tiempo subterráneo.
No volverá tu voz endurecida.
No volverán tus ojos taladrados.
Mírame desde el fondo de la tierra,
labrador, tejedor, pastor callado:
domador de guanacos tutelares:
albañil del andamio desafiado:
aguador de las lágrimas andinas:
joyero de los dedos machacados:
agricultor temblando en la semilla:
alfarero en tu greda derramado:
traed a la copa de esta nueva vida
vuestros viejos dolores enterrados.
Mostradme vuestra sangre y vuestro surco,
decidme: aquí fui castigado,
porque la joya no brilló o la tierra
no entregó a tiempo la piedra o el grano:
señaladme la piedra en que caísteis
y la madera en que os crucificaron,
encendedme los viejos pedernales,
las viejas lámparas, los látigos pegados
a través de los siglos en las llagas
y las hachas de brillo ensangrentado.
Yo vengo a hablar por vuestra boca muerta.
A través de la tierra juntad todos
los silenciosos labios derramados
y desde el fondo habladme toda esta larga noche
como si yo estuviera con vosotros anclado,
contadme todo, cadena a cadena,
eslabón a eslabón, y paso a paso,
afilad los cuchillos que guardasteis,
ponedlos en mi pecho y en mi mano,
como un río de rayos amarillos,
como un río de tigres enterrados,
y dejadme llorar, horas, días, años,
edades ciegas, siglos estelares.
Dadme el silencio, el agua, la esperanza.
Dadme la lucha, el hierro, los volcanes.
Apegadme los cuerpos como imanes.
Acudid a mis venas y a mi boca.
Hablad por mis palabras y mi sangre.
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Oda a la crítica le agregaron pequeñas piedrecitas,

Odas elementales
Pablo Neruda
Yo escribí cinco versos:
uno verde,
otro era un pan redondo,
el tercero una casa levantándose,
el cuarto era un anillo,
el quinto verso era
corto como un relámpago
y al escribirlo
me dejó en la razón su quemadura. se lanzaron
Y bien, los hombres,
las mujeres,
vinieron y tomaron
la sencilla materia,
brizna, viento, fulgor, barro, madera a disputar mi pobre poesía
y con tan poca cosa
construyeron paredes, pisos, sueños. que la amaban:
En una línea de mi poesía
secaron ropa al viento.
Comieron
mis palabras,
las guardaron
junto a la cabecera,
vivieron con un verso,
con la luz que salió de mi costado.
Entonces
llegó un crítico mudo
y otro lleno de lenguas,
y otros, otros llegaron
ciegos o llenos de ojos,
elegantes algunos
como claveles con zapatos rojos,
otros estrictamente
vestidos de cadáveres,
algunos partidarios
del rey y su elevada monarquía,
otros se habían
enredado en la frente
de Marx y pataleaban en su barba,
otros eran ingleses,
y entre todos
con dientes y cuchillos,
con diccionarios y otras armas por mi ordinaria falta de tinieblas
negras,
con citas respetables,
se lanzaron
a las sencillas gentes
y la hicieron embudos,
la enrollaron,
la sujetaron con cien alfileres,
la cubrieron con polvo de esqueleto, comieron pan,
la llenaron de tinta,
la escupieron con suave
benignidad de gatos,
la destinaron a envolver relojes,
la protegieron y la condenaron,
le arrimaron petróleo,
le dedicaron húmedos tratados,
la cocieron con leche,
fueron borrándole vocales,
fueron matándole
sílabas y suspiros,
la arrugaron e hicieron
un pequeño paquete
que destinaron cuidadosamente
a sus desvanes, a sus cementerios,
luego
se retiraron uno a uno
enfurecidos hasta la locura
porque no fue bastante
popular para ellos
o impregnados de dulce menosprecio
se retiraron
todos
y entonces,
otra vez,
junto a mi poesía
volvieron a vivir
mujeres y hombres,
de nuevo hicieron fuego,
construyeron casas,
se repartieron la luz
y en el amor unieron
relámpago y anillo.
Y ahora,
perdonadme, señores,
que interrumpa este cuento
que les estoy contando
y me vaya a vivir
para siempre
con la gente sencilla.

Nicanor Parra, es un poeta chileno de la postvanguardia. Integrante de la familia Parra , es considerado creador de
la Anti- poesía, un movimiento literario caracterizado por ironizar con las formas de la poesía tradicional e intentar
crear desde principios opuestos a los de esta. Nunca se la ha concedido el premio nobel, se comenta que el jurado
no ha estado de acuerdo respecto al valor poético de la antipoesía de Parra. Asimismo, Parra ha servido de
inspiración para los poetas jóvenes para quienes después de la antipoesía de Parra es imposible volver a hacer
poesía. Hay firmes opositores, quienes señalan que Parra se transformó en una moda y ya no se valora la poesía
en todas sus posibles manifestaciones, no sólo lo anti-poético. ¿Qué opinas tú al respecto?
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Soliloquio del Individuo
Nicanor Parra
Yo soy el Individuo.
Primero viví en una roca
(Allí grabé algunas figuras).
Luego busqué un lugar más
apropiado.
Yo soy el Individuo.
Primero tuve que procurarme
alimentos,
Buscar peces, pájaros, buscar leña,
(Ya me preocuparía de los demás
asuntos).
Hacer una fogata,
Leña, leña, dónde encontrar un poco
de leña,
Algo de leña para hacer una fogata,
Yo soy el Individuo.
Al mismo tiempo me pregunté,
Fui a un abismo lleno de aire;
Me respondió una voz:
Yo soy el Individuo.
Después traté de cambiarme a otra
roca,
Allí también grabé figuras,
Grabé un río, búfalos,
Grabé una serpiente
Yo soy el Individuo.
Pero no. Me aburrí de las cosas que
hacía,
El fuego me molestaba,
Quería ver más,
Yo soy el Individuo.
Bajé a un valle regado por un río,
Allí encontré lo que necesitaba,
Encontré un pueblo salvaje,
Una tribu,
Yo soy el Individuo.
Vi que allí se hacían algunas cosas,
Figuras grababan en las rocas,
Hacían fuego, ¡también hacían fuego!
Yo soy el Individuo.
Me preguntaron que de dónde venía.
Contesté que sí, que no tenía planes
determinados,
Contesté que no, que de allí en
adelante.
Bien.
Tomé entonces un trozo de piedra que
encontré en un río
Y empecé a trabajar con ella,
Empecé a pulirla,
Pero esto es demasiado largo.
Corté unos árboles para navegar,
Buscaba peces,
Buscaba diferentes cosas,
(Yo soy el Individuo).
Hasta que me empecé a aburrir
nuevamente.
Las tempestades aburren,
Los truenos, los relámpagos,
Yo soy el Individuo.
Bien. Me puse a pensar un poco,
Preguntas estúpidas se me venían a
la cabeza.
Falsos problemas.
Entonces empecé a vagar por unos
bosques.
Llegué a un árbol y a otro árbol;
Llegué a una fuente,
A una fosa en que se veían algunas
ratas:
Aquí vengo yo, dije entonces,
¿Habéis visto por aquí una tribu,
Un pueblo salvaje que hace fuego?
De este modo me desplacé hacia el
oeste
Acompañado por otros seres,
O más bien solo.
Para ver hay que creer, me decían,
Yo soy el Individuo.
Formas veía en la obscuridad,
Nubes tal vez,
Tal vez veía nubes, veía relámpagos,
A todo esto habían pasado ya varios
días,
Yo me sentía morir;
Inventé unas máquinas,
Construí relojes,
Armas, vehículos,
Yo soy el Individuo.
Apenas tenía tiempo para enterrar a
mis muertos,
Apenas tenía tiempo para sembrar,
Yo soy el Individuo.
Años más tarde concebí unas cosas,
Unas formas,
Crucé las fronteras
y permanecí fijo en una especie de
nicho,
En una barca que navegó cuarenta
días,
Cuarenta noches,
Yo soy el Individuo.
Luego vinieron unas sequías,
Vinieron unas guerras,
Tipos de color entraron al valle,
Pero yo debía seguir adelante,
Debía producir.
Produje ciencia, verdades
inmutables,
Produje tanagras,
Di a luz libros de miles de
páginas,
Se me hinchó la cara,
Construí un fonógrafo,
La máquina de coser,
Empezaron a aparecer los
primeros automóviles,
Yo soy el Individuo.
Alguien segregaba planetas,
¡Árboles segregaba!
Pero yo segregaba herramientas,
Muebles, útiles de escritorio,
Yo soy el Individuo.
Se construyeron también
ciudades,
Rutas
Instituciones religiosas pasaron
de moda,
Buscaban dicha, buscaban
felicidad,
Yo soy el Individuo.
Después me dediqué mejor a
viajar,
A practicar, a practicar idiomas,
Idiomas,
Yo soy el Individuo.
Miré por una cerradura,
Sí, miré, qué digo, miré,
Para salir de la duda miré,
Detrás de unas cortinas,
Yo soy el Individuo.
Bien.
Mejor es tal vez que vuelva a ese
valle,
A esa roca que me sirvió de
hogar,
Y empiece a grabar de nuevo,
De atrás para adelante grabar
El mundo al revés.
Pero no: la vida no tiene sentido.
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Profesora: Loreto Contreras Godoy

De ella hice una parte de mi propia

vida.
Oliverio Girondo fue un poeta argentino hijo de una familia perteneciente a la rancia aristocracia bounarense. Desde
niño recorre Europa (Alemania, Francia, Italia, España) y conoce a los artistas vanguardistas, por lo que su
sensibilidad tempranamente valoró y se identificó con esta forma de creación y libertad artística. Su radicalidad
artística se observa en la desestructuración de los versos y la creación de una prosa poética más preocupada de
crear imágenes y tematizar la hipocresía moral, que en rimar y construir los versos a partir de una métrica
organizada. Nace en 1891 y muere en 1967.

APUNTE CALLEJERO

En la terraza de un café hay una familia gris. Pasan unos senos bizcos buscando una sonrisa sobre las mesas. El
ruido de los automóviles destiñe las hojas de los árboles.
En un quinto piso, alguien se crucifica al abrir de par en par una ventana.
Pienso en dónde guardaré los quioscos, los faroles, los transeúntes, que se me entran por las pupilas. Me siento
tan lleno que tengo miedo de estallar... Necesitaría dejar algún lastre sobre la vereda...
Al llegar a una esquina, mi sombra se separa de mí, y de pronto, se arroja entre las ruedas de un tranvía.

SEVILLANO

En el atrio: una reunión de ciegos auténticos, hasta con placa, una jauría de chicuelos, que ladra por una perra.
La iglesia se refrigera para que no se le derritan los ojos y los brazos... de los exvotos.
Bajo sus mantos rígidos, las vírgenes enjugan lágrimas de rubí. Algunas tienen cabelleras de cola de caballo. Otras
usan de alfiletero el corazón.
Un cencerro de llaves impregna la penumbra de un pesado olor a sacristía. Al persignarse revive en una vieja un
ancestral orangután.
Y mientras, frente al altar mayor, a las mujeres se les licua el sexo contemplando un crucifijo que sangra por sus
sesenta y seis costillas, el cura mastica una plegaria como un pedazo de "chewing gum"

GONZALO MILLÁN

Gonzalo Millán es un poeta chileno de la generación del 60´. Se caracteriza por la creación de imágenes y por utilizar
su poesía como medio de reflexión sobre la política, la tortura y el exilio. ¿Cómo crear un espacio poético en el que
habitar luego de que nuestra propia tierra se nos ha hecho extraña e inhóspita? Así reflexiona la poesía de Millán,
pintándonos un cuadro sobrecogedor y cotidiano, poético y lleno de palabras que nombran lo que en algún
momento fue innombrable.

23. 24.
Los maderos bajan flotando por el río. La llave entra en la cerradura.
La madera se apila en el aserradero. Los dedos entran en la manopla.
El serrucho presenta dientes. La llave gira.
El serrucho ya no corta madera. El fotógrafo entra en la cámara oscura.
El cepillo tiene cuchilla. El domador entra en la jaula.
El cepillo ya no cepilla madera. Los novios entran en la cámara nupcial
El martillo ya no golpea el clavo. ¡Chas! hace el látigo.
El carpintero vendió el serrucho. El detenido entra en la cámara de tortura.
...................... Vendió el cepillo. Saltan las fieras.
.......................Vendió el martillo. El clavo entra en la pared.
El carpintero no tiene trabajo. En todos los circos hay payasos.
Ya no se construye. Como el tirano no hay ninguno.
La madera se apila en el aserradero. Destapan las ollas.
La carcoma roe la madera. El enfermo se destapa.
El corcho tapa la botella.
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La botella contiene vino. 26

El vino sale de la botella. Pontifican economistas del gobierno.
¡Glo glo! hace el vino. Dan el pésame a la viuda.
Los borrachos entran al bar. Dan puntapiés al perro.
Un avión entra en barrena. El perro aúlla.
El vino está picado. Dan con la puerta en las narices al mendigo.
Un barco entra en carena. La casa tiene puerta a la calle.
Está picado el mar. El magnate cuenta plata frente al mendigo.
Los soldados se forman. Dan las gracias de nada.
Los escolares están formados. La casa da al jardín.
Un oficial los arenga. En el jardín hay mármoles.
Los escolares saludan la enseña. El nogal da nueces.
La enseña sube por el asta. Una nuez da en tierra.
Entonan la canción nacional. Las nueces tienen cáscara dura.
La cesantía es dura.
La nuez se parte.
25. Parte un tren.
Apareció. Parten leña.
Había desaparecido. Parten los últimos asilados.
Meses después apareció. Le dan un calmante al enfermo.
La encontraron. El mar se calma.
La encontraron con un alambre al cuello. La tormenta se calma.
La encontraron en una playa con un alambre al Se ablanda el viento.
cuello. El tiempo se ha serenado.
La encontraron en una playa. La situación sigue borrascosa.
Con la columna rota y con un alambre al cuello. La represión no se ablanda
El reloj da las doce.
Dan la medicina al enfermo.
La medicina es amarga.
La medicina es necesaria.

ALEJANDRA PIZARNIK

Poeta argentina influenciada fuertemente por el surrealismo.

Su sensibilidad la llevó a observar su tiempo con los ojos de una
niña envejecida que no puede mentir ante lo que observa. Por
esta razón, fue poderosísima su atracción por la protagonista
de Alicia en el país de las maravillas, libro que más allá de su
contenido fantástico, nos habla de cómo se presenta el
complejo absurdo de un mundo que pretende ser racional a los
ojos de una niña excesivamente reflexiva

LA ÚLTIMA INOCENCIA

Partir He de partir
en cuerpo y alma no más inercia bajo el sol
partir. no más sangre anonadada
no más fila para morir.
Partir
deshacerse de las miradas He de partir
piedras opresoras
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que duermen en la garganta.
EL DESPERTAR
A León Ostrov
Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y se ha volado
y mi corazón está loco
porque aúlla a la muerte
y sonríe detrás del viento
a mis delirios
Qué haré con el miedo
Qué haré con el miedo
Ya no baila la luz en mi sonrisa
ni las estaciones queman palomas en mis porque aún no les enseñaron
ideas
Mis manos se han desnudado
y se han ido donde la muerte
enseña a vivir a los muertos
Señor
El aire me castiga el ser
Detrás del aire hay mounstros
que beben de mi sangre
Es el desastre
Es la hora del vacío no vacío
Es el instante de poner cerrojo a los labios
oír a los condenados gritar
contemplar a cada uno de mis nombres
ahorcados en la nada.
Señor
Tengo veinte años
También mis ojos tienen veinte años
y sin embargo no dicen nada
Señor
He consumado mi vida en un instante
La última inocencia estalló
Ahora es nunca o jamás
o simplemente fue
¿Cómo no me suicido frente a un espejo
y desaparezco para reaparecer en el mar
donde un gran barco me esperaría
con las luces encendidas?
Pero arremete ¡viajera!
¿Cómo no me extraigo las venas
y hago con ellas una escala
para huir al otro lado de la noche?
El principio ha dado a luz el final
Todo continuará igual
Las sonrisas gastadas
El interés interesado
Las preguntas de piedra en piedra
Las gesticulaciones que remedan amor
Todo continuará igual
Pero mis brazos insisten en abrazar al
mundo
que ya es demasiado tarde
Señor
Arroja los féretros de mi sangre
Recuerdo mi niñez
cuando yo era una anciana
Las flores morían en mis manos
porque la danza salvaje de la alegría
les destruía el corazón
Recuerdo las negras mañanas de sol
cuando era niña
es decir ayer
es decir hace siglos
Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y ha devorado mis esperanzas
Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
Qué haré con el miedo
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Otros poetas latinoamericanos

Poema para una joven amiga que intentó

quitarse la vida
Claudio Bertoni tú serías una lechuga
Chile una palta o al menos un huevo frito
y si tú fueras un huevo frito
Me gustaría ser un nido si fueras un pájaro yo sería un pedazo de pan
me gustaría ser una bufanda si fueras un y si yo fuera un pedazo de pan
cuello y tuvieras frío tú serías mantequilla o mermelada
si fueras música yo sería un oído y si tú fueras mermelada
si fueras agua yo sería un vaso yo sería el durazno de la mermelada
si fueras luz yo sería un ojo y si yo fuera un durazno
si fueras pie yo sería un calcetín tú serías un árbol
si fueras el mar yo sería una playa y si tú fueras un árbol
y si fueras todavía el mar yo sería un pez yo sería tu savia y correría
y nadaría por ti por los brazos como sangre
y si fueras el mar yo sería sal y si yo fuera sangre
y si yo fuera sal viviría en tu corazón.

LOS DOMINIOS PERDIDOS

Jorge Teillier
A Alain-Fournier

Estrellas rojas y blancas nacían de tus manos.

Eran en 189... en la Chapelle d'Anguillon,
eran las estrellas eternas
del cielo de la adolescencia.
En la noche apagaste las lámparas
para que halláramos los caminos perdidos
que nos llevan hacia un laúd roto y trajes de otra época,
hacia una caballeriza ruinosa y un granero de fiesta
en donde se reúnen muchachas y ancianas que lo perdonan
todo.
Pues lo que importa no es la luz que encendemos día a día,
sino la que alguna vez apagamos
para guardar la memoria secreta de la luz.
Lo que importa no es la casa de todos los días
sino aquella oculta en un recodo de los sueños.
Lo que importa no es el carruaje
sino sus huellas descubiertas por azar en el barro.
Lo que importa no es la lluvia
sino su recuerdos tras los ventanales del pleno verano.
Te encontramos en la última calle de una aldea sureña.
Eras un vagabundo de barba crecida con una niña en brazos,
era tu sombra -la sombra del desaparecido en 1914-
que se detenía a mirar a los niños jugar a los bandidos,
o perseguir gansos bajo una desganada llovizna,
o ayudar a sus madres a desvainar arvejas
mientras las nubes pasaban como una desconocida,
la única que de verdad nos hubiese amado.
Anochece.
Y al tañido de una campana llamando a la fiesta
se rompe la dura corteza de las apariencias.
Aparecen la casa vigilada por glicinas, una muchacha
leyendo en la glorieta bajo el piar de gorriones,
el ruido de las ruedas de un barco lejano.
La realidad secreta brillaba como un fruto maduro.
Empezaron a encender las luces del pueblo.
Los niños entraron a sus casas. Oímos el silbido del titiritero
que te llamaba.
Tú desapareciste diciéndonos: "No hay casa, ni padres, ni
amor:
sólo hay compañeros de juego".
Y apagaste todas las luces
para que encendiéramos
para siempre las estrellas de la adolescencia
que nacieron de tus manos en un atardecer de mil ochocientos
noventa y tantos
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