¿Por qué oramos de rodillas?

Estar de rodillas, conversando con Dios, es una señal de

humildad y contrición por nuestros pecados, de reconocer
nuestras propias imperfecciones. Arrodillándose, el hombre
reconoce su estado de pecador, su indignidad.

Es posible que muchas veces nos hayamos preguntado por qué nuestras
abuelas oraban de rodillas, tanto en la iglesia como en casa. Postradas
frente a la luz de la lamparilla y los ahumados íconos de la pared, su
oración se alzaba más allá de este mundo. Una oración simple, sencilla,
una verdadera letanía popular. ¿Qué le daba a esa oración su rasgo
característico? Precisamente el hecho de que era repetida estando de
rodillas, con el corazón compungido.

La abuela nunca oyó hablar del término griego “metanoia” o de las

prácticas hesicastas y las corrientes filocálicas. Sin embargo, sabía bien una
cosa: la oración no puede elevarse sino estando de rodillas, en un profundo
estado de piedad y humildad, de paz y reconciliación con Dios. Para
nuestras abuelas, arrodillarse no era un esfuerzo, sino un enorme
privilegio.

Arrodillarse para orar es un rasgo caractarístico del cristianismo. Los

judíos contemporáneos a nuestro Señor Jesucristo solían orar de pie en la
sinagoga o en la esquina de la calle, para demostrar su piedad. Por el
contrario, nuestro Señor se arrodilló para orar en el Jardín de Getsemaní y
también Su Santísima Madre lo hizo junto a la Cruz. San Esteban cayó de
rodillas antes de morir como mártir (Hechos 7, 60), en tanto que el Apóstol
Pedro se arrodilló junto al cuerpo de Tabita y “orando, la hizo volver a la
vida”. (Hechos 9, 40). Estos son ejemplos divinos y argumentos históricos
a favor de la oración hecha de rodillas. Sin embargo, más allá de ser una
práctica histórica, el arrodilllamiento se halla vinculado a nuestro estado
de espíritu. Muchas veces, todos sentimos la necesidad de postrarnos de
rodillas. Algo, una fuerza desconocida, un misterio y un prodigio nos hacen
caer de rodillas.

En una sociedad que nos alimenta con una variopinta gama de conceptos
psico-sociales como “Tú decides”, “Debes ser el más fuerte”, “Piensa libre”
o “We love to entertain you”, el hombre contemporáneo ha perdido todo el
estímulo y la necesidad interior para postrarse de rodillas. Sin embargo,
esa llama no se ha extinguido completamente. Queda una brasa, una
pequeña ascua, una chispa santa en cada uno. Aunque somos más o menos
conscientes de esto, ella sige titilando, por mucho que nos empeñemos en
apagarla. Dios sabe en qué momento esa chispa volverá a encenderse en
una fuerte llamarada.

Un buen ejemplo, a propósito de todo esto, nos lo da el relato de una actríz

norteamericana, un alma que, luego de buscar mucho, encontró la paz
postrándose de rodillas junto al muro de un monasterio ortodoxo. Mary
McCann era una estrella en Broadway, un joven talento en pleno ascenso.
Tenía espectáculos, fama, dinero y una vida de vedette. El cambio ocurrió
cuando conoció a un grupo de teatro de Rumanía. Inmediatamente se
sintió fascinada por aquellas personas que, a pesar de venir de la pobre
Europa del Este, tenían algo especial, una luz en los ojos. “¿Qué tienen ellos
que no tenga yo?”, se preguntó. La respuesta fue simple: “¡Ven y verás!”,
tal como nuestro Señor Jesucristo le dijo a San Andrés, al llamarlo al
apostolado.

Casi sin darse cuenta, un día se vio abordando un avión hacia Bucarest.
Ciertamente, le gustó la ciudad, pero encontró que no tenía nada distinto a
las demás ciudades que había visitado antes. Esto, “hasta que llegué al
mundo de los monasterios de Moldova y Bucovina. Sumida en un
profundo silencio, a la sombra del Monasterio Varatec, mis rodillas se
doblaron instintivamente y me vi arrodillada sobre aquella bendita
tierra. Gruesas lágrimas comenzaron a resbalarme por el rostro. Todo
comenzó a transformarse en mi interior. Frente a aquel antiquísimo
ícono de la Madre del Señor derramé todas las lágrimas que había
acumulado desde hacía muchos años. Nunca antes había llorado. ¡De
hecho, no sabía que podía llorar! Sentía como si mi pecho se abriera
intentando entender algo... Mi corazón había superado sus límites,
desbordándose hacia afuera…” (Actorii şi credinţa, Editorial Lumea
Credinţei, Bucarest, 2013, págs. 119-123).

Era una persona que nunca antes se había arrodillado. Una persona como
cada uno de nosotros, con procupaciones, necesidades, dudas y preguntas.
Dice un santo contemporáneo, San Nicolás Velimirovich, que la diferencia
entre el ortodoxo balcánico y el sofisticado hombre occidental es el hecho
de que el primero sabe arrodillarse para orar. Sabe que estar de rodillas,
conversando con Dios, es una señal de humildad y contrición por sus
pecados, de reconocer sus propias imperfecciones. Arrodillándose, el
hombre reconoce su estado de pecador, su indignidad. Luego,
levantándose, deja atrás esa vieja forma de vida, para entrar a una
completamente nueva. Arrodillándose, el hombre desciende
voluntariamente al polvo del que fuera hecho, entregando su vida a las
manos de Dios. Esto nos lo muestra también San Isaac el Sirio, cuando
dice que “cada vez que nos arrodillamos, demostramos que aunque
fuimos arrojados al barro por el pecado, el amor a los hombres de
nuestro Creador nos vuelve a llamar al Cielo”.