“A negro, E blanco, I rojo, U verde, O azul: vocales
algún día diré vuestro nacer latente”
A. Rimbaud. A
"Trabajadores del mundo, uníos en otra parte
ya os alcanzo, me lo he prometido una y mil veces" Enrique Lihn.
Todos los poetas beben un café en el infierno:
Su estancia entre los moteles de lucifer Es inevitable.
Los vasos son vaciados por la bohemia y la oscuridad.
Bazucas disparan llamaradas de tinta y carbón calcinado por los /ángeles caídos y borrachos. Órganos de iglesia golpean la cacofonía Y la trompeta de Gabriel revela el apocalipsis De sus almas perdidas en la eternidad. La escritura fue el sudor de la poesía hecha canto En las entrañas de cada maldito al que la vida le dio la espalda, Pues le tocaron el culo con el lápiz, Dejándole un prolapso en la cara. Usaron su fuerza y trataron de aferrarse a las letras Para no morir.
Las caricias nunca fueron recordadas
Por las putas que acudieron a vaciar el vaso turbio De los poemas dedicados… Que poseen mugre y barro en cada uña sacrificada al escribir, Poseen las puntas de las lanzas de la sociedad brutalmente pisoteada ¡Poseen todas las frustraciones de la humanidad! ... Hoy las musas conocen el camino hacia el infierno. Por favor, sácame de esta tragedia Y encúmbrame en el cielo como un volantín enredado a los cables de /la electricidad. E
Soy la tumba del verso cuando fluye la lectura,
el miedo rondando al fusilador antes de dispararle al condenado. Soy la mano del zombie a medianoche asomada tras la tierra cuando la luna llama a empuñar los huesos y la muerte rondando el lenguaje que conectan dos idiomas. Soy la duda del agnóstico adoptada como dogma esclavizante destinada a negar todos los dogmas anteriores, o la intertextualidad con La Biblia y La República porque el Poeta se encadenó a reescribirla: a matarla para reescribirla otra vez. Soy la esperanza guardada en la Caja de Pandora como un jodido mal del universo; mal que hace bien por su condición humanizante. Soy el hombre que se casó para inventar el matrimonio y para inventar el sexo, trampa voraz que subyace la existencia. Soy la luz que se perdió en los laberintos de la oscuridad intentando desenrollar la creatividad de los libros y así olvidar que el tiempo pasa y no vuelve. I
Todos los granos de arena no bastan.
No alcanzan a llenar las bocas de los parásitos hambrientos, sedientos de poder.
A las ratas no les interesa
buscar la gota más azul de océano ni el efímero significado del amor. Las ratas intentan comer. COMER LA ARENA: sacarla del culo del parásito para vivir con un poco de dignidad.
¿Qué pasó con el poeta de antaño,
aquel loador de cuánta cosa tocaran sus manos? Maldecir es moda. Hacerse de borracho, bohemio y drogadicto, también. ¡También lo intentamos como otros! teníamos un gran listado de RATAS para imitar y de PARÁSITOS por derrocar. Lo intentaron como hace tres siglos, pero no funcionó. Nunca asumieron la contingencia y el Tedio de la forma adecuada, Siempre fallaron. El adoctrinamiento epistemológico nos vendó los ojos Tapó nuestros oídos hasta hoy y trataron de rehusar lo esencial de la poesía: A la Belleza no se accede con la palabra; el resto es un escueto juego de forma y mucho ¡MUCHO! Bla bla. O
Niños mueren desnutridos en África subsahariana.
Mujeres violadas sistemáticamente por la industria pornográfica de Los Ángeles. Obreros explotados por los magnates del petróleo en Dubai. Soldados Norteamericanos inflando el pecho nacionalista por disparar misiles en Irak. El narcotráfico en México se apoderó del estado ¿de derecho? Y los pobladores lo combaten con pistola en mano. La guerra civil de Egipto divide un pueblo con sangre y muerte. En chile luchan unos jóvenes subversivos por el derecho universal a la educación y la lucha de clases es realzada por las chaquetas rojas reversibles. Las favelas brasileñas están a punto de estallar mientras la FIFA les vende por televisión el mundial de fútbol. El Euro entra en crisis y la población española se suicida en cadena. La mafia italiana confabula a Italia a su favor mientras los gobernadores se transforman en proxenetas. Los medios masivos de manipulación juegan con la comunicación y con la información que hacen llegar a la gente del mundo. y yo aquí, sentado, escribiendo… U
La verborrea académica alcanza un éxtasis intelectual,
el cual se evanece en la lucha popular. Se jactan de la visión del ciego tal Alekhine y su sacrificio en cadena, galopando al encierro y a la inmortalidad. La soberbia los encasilló para que regalaran a los circos su último hálito de genialidad suicida. Se les cayeron los testículos a los poetas nerudianos sin alcanzar la locura de Farinelli, pero la prensa burguesa le inventó un nuevo color al arco iris y condujo al rebaño de lectores a un precipicio literario. Relegaron a los nuevos titanes hacia la perdición de la no lectura, ocultándolos en blogs internautas sin audiencia y sin capital para reeditar la pasta base de sus poemas. Sin esperanzas se intenta encumbrar a la poesía, nuevamente, en la falacia del olimpo. Alegan no pertenecer a la época de la inteligencia artificial. Aquellos ilusos no escucharon al poeta cantar con los vikingos, en el centro de la tierra… ese poeta se fundió en el magma para volverse energía y remecer la tierra y las pantallas de televisión. El terremoto intenta redireccionar la literatura y definirnos, mientras los nuevos poetas nos levantamos del movimiento con miedo al silencio y sin nada nuevo que decir.