Dos poemas de Lucian Blaga

YO NO APLASTO LA COROLA DE MILAGROS DEL MUNDO

Yo no aplasto la corola de milagros del mundo

ni extermino
con la inteligencia los enigmas que encuentro
en mi senda,
en las flores, en los ojos, sobre labios o tumbas.
La luz de los otros
ahoga el hechizo de lo desconocido que se esconde
en las profundidades de la oscuridad,
pero yo,
yo con mi luz aumento el misterio del mundo.
Así como la luna con sus blancos rayos
no disminuye, sino, temblorosa,
aumenta más el secreto de la noche,
así enriquezco yo también el oscuro horizonte
con altas flores de sagrado misterio
y todo lo que es incomprensible
cambia en misterio más grande todavía
bajo mis ojos,
porque yo amo
flores y ojos y labios y tumbas.
PAISAJE TRASCENDENTAL

Gallos apocalípticos gritan aún,

gritan desde las aldeas rumanas.
Las fuentes de las noches
abren los ojos y escuchan
las oscuras noticias.
Pájaros como ángeles de agua
trae el mar hacia la orilla.
En la ribera, como incienso en el cabello
sangra por dentro Jesús,
desde las siete palabras de la cruz.
Desde los bosques de sueño
y otros oscuros lugares,
las bestias crecidas bajo tempestades
salen furtivas para beber
el agua muerta de los aljibes.
Arde con olas sugeridas
la tierra vestida de trigo.
Alas con sonido de leyenda
se precipitan asustadas hacia el río.
El viento ha entrado en el bosque
para romper ramas y cuernos de ciervos.
Campanas o tal vez ataúdes

cantan bajo la hierba, millares.

Manantial de la noche

Bella,
tus ojos son tan negros, que la noche,
cuando pongo la cabeza
en tu regazo,
me parece
que tus ojos, tan hondos, son el manantial
por donde la noche entera corre sobre las vallas,
las montañas y los llanos,
cubriendo la tierra
con un mar de sombra.
Tan negros son tus ojos,
mi luz.

Señal de otoño

Ayer una voz se alzó desde lo más hondo

amarga, amarga, amarga.
Muriéndose, muchos ángeles se han quedado
su arcilla en el país.

Ayer en el cielo brilló una señal

en el círculo del engaño.
Después, los vencejos se han llevado
el viento a Saturno.

Montaña encantada

Entro en la montaña. Una puerta de piedra

se cierra despacio. Pensamiento, sueño y puente me asaltan.
¡Qué lagos tan morados! ¡Qué tiempo tan alto!
La zorra dorada me ladra en el corazón de los helechos.

Criaturas más santas me lamen las manos: raras,

encantadas, pasan con sus ojos fijos.
Las abejas de la muerte vuelan zumbando
dentro del sueño de los cristales,
así como los años. Como los años.

Combustión

Criatura, tú, ¿encontraré

algún día el debido
sonido de plata y de llama o el rito
de una voz igual
para siempre a tu ardor?

De mi estirpe el último soy.

Puñado de luz – tú, y de tierra. Granada, tú,
una flor para mí, con fuerzas de zodíaco,
¿por dónde y cuándo encontraré la palabra única
para encantarte en el círculo de la noche?

Desmañado al lado del fogón

pero entendido por dios y las piedras
¿dónde está esa palabra hecha nimbo
para alzarte sobre el tiempo?
¿Dónde está la única palabra que se conecta
a la aniquilación, el paso, el pensamiento?

A ti me confío en este año, tú, flor mía,

para agotarme con ardor.

Fortaleza muerta

¡Que desierto es mi Sibiu en el otoño!

Entre todas las torres, tantas son,
acariciaría tantos caminos
que corren sobre la tierra. –

Acariciaría en algún lugar una hoja

que ya me suena en las orejas –
y también al sol comido por los grillos
debajo de los muros antiguos.

Cargas

Altos y rectos como el humo

llegamos cargados sobre los caminos.
En nuestros pasos: la suerte.
Sobre el casquijo del alma: la muerte.
Debajo de nuestra malla: los huesos.
En el corazón: las bellas.

Los cólquicos

La tristeza de la renuncia es que Dios

sentía dulcemente,
y así hizo el mundo,
como si fuera un extranjero de si mismo,
con un gesto otoñal.

Sólo tuvo un orgullo

administrando las cenizas:
crear los cólquicos
en forma de ocaso.
Cuarteto

La lengua no es la palabra que pronuncias.

La única lengua, tu lengua completa,
La dueña de todos los secretos y la luz,
es la que sabes callarte.

Cuarteto

Fácil no es ni tan solo la canción. Día

y noche – nada es fácil sobre la tierra:
el rocío es el sudor de los ruiseñores
cansados de cantar toda la noche.

La buena noticia

Por entre las cosas cuando andamos, cerca o lejos,

solo el cielo con su firmeza azul
nos sigue por todas partes en la vida y en la muerte.
Si, encima de nosotros el cenit es para siempre.

La canción del sueño

Encantador es el sueño cerca del agua corriente,

cerca del agua que lo ve todo pero que no tiene recuerdos.
Encantador es el sueño donde puedes olvidarte de tí mismo
como te olvidas de una palabra.
El sueño es la sombra que
nuestra futura tumba
echa sobre nosotros, en el espacio mudo.
Encantador es el sueño, encantador.

La sombra de Dios

La sombra de Dios es todo lo que ves,

lo que en el espacio cuelga y se despide,
ella es tierra y arenas y onda,
un camino junto a su viajero,
fontana que protege una luna.
La sombra de Dios es más espesa en la luz,
más pesada que otras sombras. Y no se puede escapar.
Y puedes colgarla en forma de trigal y de jardín.
Y puedes beberla en forma de agua.
La línea

La línea de mi vida,
entre las tumbas serpenteando,
la hallo e intento comprenderla
abajo – por las flores, en lo alto – por las estrellas.

No en la palma de mi mano
sino en la tuya, Dios,
está escrita la línea de mi vida.
Ella pasa, serpenteando,
por estíos en llama llevando pesados frutos,
por años-domingos, otoños santos.

Salmo

Amando – nos estamos convenciendo que somos. Cuando amamos,

por más que espesa sea la noche,
vivimos en la luz del día,
somos en ti, Elohim.

Debajo de las lunas de oro de la tarde

nos ves caminando por los huertos.
Andamos por la gran semana
pensamiento con pensamiento y mano en mano.

Ay, cómo queremos glorificarte

para el amor que permites, Elohim!
Pero solamente una herida del silencio
es la palabra que pronunciamos.

Estaciones

Debajo de los árboles escritos con extrañas hojas,

donde tú y yo habíamos quedado,
vi, en el juego de la primavera
cómo caía la sombra de los senos.

Una ansiedad me invade,

para que veas, en las lunas de la llama,
que frutos calientes y redondos
van a crecer para que se cumpla el sueño y el lugar.

¡Una vez más!

No es bastante para mí. Así que después de todo
diría: ¡una vez más!
Cualquier cosa que me pasa es como si le pasara
a una niña.

Ay, ningún fruto es bastante para mi,

lo quiero también en otras formas.
El río va al mar,
pero se muere en las arenas.

No hay agua para sosegarme lo bastante,

no me basta la vida y tampoco el libro.
Quisiera el amor, desaparecimiento, ascua,
así como voy a sentir un día la muerte.

Ni la luz me basta,
ella también es sólo una leyenda.
Nada es bastante bajo del horizonte,
¡quiero todo una vez más!

La canción del fuego

En la fábula verde y caliente de la naturaleza,

Amada mía, tú tienes ramas, no brazos,
con ellas tocas los brotes o coges con los vástagos.
¿Vienes acaso de un cuento vegetal, el de la rosa salvaje?
Cuidado que no te enciendas
como ocurre muchas veces con el madero del bosque.
De diferentes modos la llama acoge el paso
de cualquiera criatura de esta tierra,
y la toca su camino y su hora.

Me dices:
“Nada se enciende, y nadie, por un rayo de luna.”
Y floreces en una dulce sonrisa, muy contenta, creyendo
que a todas horas puedes enfrentar aún la suerte,
con una palabra jugosa.
¿Permites una respuesta alzada sobre el tiempo, sobre este lugar?
Muchos hechos, ay, muchos de verdad podría contar,
raros sucesos gastados en las crónicas,
testimonios de leyenda, que demuestran
que son posibles un gran fuego
y también combustiones de este tipo.

Las chispas de todo prenden todo. Una sien enciende

otra, y lo mismo, la piedra a la piedra.
Una estrella invisible se enciende cayendo, por el frío
del cielo. El caballero se quema en su armadura, debajo de su malla,
abrazando una mujer vencida, milagro sin ropa cerca de su hogar.
Las luciérnagas enciendan, ellas mismas, por el amor, su hoguera.
El amor se levanta del suelo y hace un aura para la tierra entera,
para que llegue al cenit y cubra el cielo.

Pero escasas veces el fin no es ceniza.

Sobre toda la extensión y en lo alto,
a veces Dios mismo se quema dulcemente en la matas
sin consumirse. El preserva y acaricia las espinas.
De otra manera nos quemaríamos nosotros, amada. Nuestro ardor es diferente.
Tan extenso como alto es el cielo,
Nosotros nos quemamos, ¡ay! con crueldad en las llamas
Consumiéndonos los unos a los otros.

Pregunta y respuesta

¿Qué es lo que nos mantiene jóvenes para siempre?

Cada día, lleva un sacrificio
a la gran diosa, Viernes, la pagana!
Nutre con fervor, cualquiera que sea,
un sueño que no va a cumplirse!

Cosas somos

Cosas somos entre las cosas.

Somos casi almas, nosotros dos,
semejantes de pura suerte con todos.
Cosas somos, que llevan dentro de ellas
pensamientos como las piedras, a veces estrellas,
y para siempre una añoranza.

Por su camino cada uno

andaríamos para siempre en alguna parte.
Andaríamos juntos, para siempre nosotros dos,
pero el camino de las nubes es tan demasiado largo
en nuestro mundo – para nosotros.

Inscripción en un madero

Alma y voz,
un fogón para vivir,
el regalo que ofreces,
la querida que tienes,
umbrales del paraíso.
Inscripción en una casa nueva

Todo está en su lugar:

la araña se queda en su telaraña
como si fuera un mundo de seda.
Nada añora
para salir de su prisión.

Todo esta a su lugar:

la piedra, la flor, el cántaro,
el fogón, el pedernal y el acero y la yesca.
Una sola ley para todos:
hacerse horizonte de su propio mirador
para sentirse bien en su propia casa.

Mi corazón en el año 1940

Las estrellas, es verdad, ya están encima de nosotros, todas ellas,

pero Dios nos pasa por alto.
Las tinieblas no tienen fin, la luz no tiene resurrección.
Mi corazón – es un libro que se quema,
un llanto en medio del país.

Sobre muchos caminos

Sobre tantos caminos, muchos de veras, mi pensamiento

Intenta ir hacia ti . ¡Ay, aquel fin del día
Sobre el cual escarchas presurosas han caído!
En mi jardín las flores
deseando o soñando otras claridades mas altas
todavía llaman
tu luz sin un nombre.
Dónde estás hoy, no lo sé. Ninguna canción
te encuentra. Hoy
tú estás donde estás. Y yo – aquí. Esta lejanía
puso entre nosotros la osa mayor en el cielo,
las aguas en las valles, el fuego en la noche sobre las colinas,
y además sobre la tierra puso anémonas y pasiones
que el día no ama.
Como una puerta se ha cerrado. Ninguna seña traspasa
las aduanas, las aduanas.

Día y noche

¡Día y noche! ¡Que cambio de espacios para nosotros,

para siempre permitido y repetido!
Cuando despiertos, estamos en el mundo.
Cuando dormidos, soñamos con Dios.

Una vez la tierra fue transparente

Una vez la tierra fue transparente

como las aguas de la montaña en todas las suyas,
para si murmurando el sonido claro y vivo.
Después se oscureció, por dentro, por una grande tristeza,
o por espesas tinieblas que ninguna lengua puede describir.
¿Todo pasó cuando una prodigalidad salvaje
de bellezas dio ocasión al pecado por primera vez
de abrirse una calle por debajo de los árboles?

No puedo saber lo que fue, pasó antaño, hace tanto tiempo.

Sé sólamente lo que veo: debajo de tu paso, por donde andas
o te quedas, la tierra, una vez más, por un momento,
sonriendo junto con sus muertos, se hace transparente.
Como aguas sin arena ni casquijos, fabulosas, frías,
milagros se ven quemando – por la arcilla purpúrea.

Alas de plata

Estaciones y viento, el del norte

Lo mismo que el viento del sur, si me buscarán
me van a encontrar cerca de ti.
Y viajeros, espías desde lejos
o el país mismo, las tumbas y los guijarros,
todo eso, si preguntarán por mi
me van a encontrar, en el viento, cerca de ti.

Por largos días, semanas, meses y años

me pierdo en tus ojos, precioso amor.
Como me pierdo en los espejos, que no pueden mentir por ellos mismos,
intento darme cuenta si
las alas que siento en mi espalda
son de verdad plumas de plata
o solamente una fantasía que pesa.