ALBERTO HIDALGO

PANOPLIA LÍRICA
PORTICO DE LUIS FERNAN CISNEROS. ESTUDIO CRITICO
DE ABRAHAM VALDELOMAR

LIMA - PERÚ
1917
PANOPLIA LÍRICA

A mis hermanas Carmen i Mercedes, diecisiete años compañeras en la orfandad i en el Dolor,

diecisiete años víctimas, como yo, de las picardía un bribón que se entró a saco en nuestra
hacienda i endureció Ios años de nuestra infancia con Ia estupidez peculiar de su progenitor
canallesca y miserable, tipo de salteador de caminos a quien todavía Ia justicia no ha castigado
como merece ¡ sobre quien caerá la eterna e inexorable maldición de Dios, este libro de
inquietud, de rebeldía i de dinamismo, CONSAGRO

A. H.
PORTICO

A Alberto Hidalgo.

Aquí te saludo, poeta y amigo.

Ruidoso el desplante

y el paso adelante

me pides, poeta, que sea testigo

de cómo tu musa ya vuela triunfante,

y yo que te veo,

audaz castellano,

con un contoneo,

la capa en un vuelo redondo y ufano,

y erguida la frente y altivo el chapeo,

tenderme la mano,

a todo me obligo

y aquí te saludo, poeta y amigo

Aquí te saludo

porque eres poeta

de temple acerado, de estrépito rudo,

de viva paleta,

que asciende sereno

buscando en la cumbre

el ruido y la lumbre

con que abre la altura relámpago y trueno.

Te rindo homenaje
 porque has acordado tu lira al cordaje

sonoro del viento

copiándole el alma, la audacia, el acento.

¡Feliz tú, poeta

que tienes la gloria de hacer de la vida,

a son de la trompeta,

campaña vencida,

victoria completa.

¡Tu sabes ser fuerte

y al cabo tu musa, tendrás que imponerte!

Yo, débil trovero de dulces quimeras,

te aplaudo y te envidio.......... ¡te envidio de veras!

Y trémulo, y mudo,

aquí te saludo

y a andar en tu corte mañana me obligo.......

Te estrecho la mano, poeta y amigo.

Luis Fernández Cisneros

Lima, 19 de setiembre de 1917

EXEGESIS ESTETICA

"El hombre superior practica la virtud tal como la juzga”.

He aquí la entraña cálida aún y palpitante, de una vida breve y fecunda; he aquí la obra de la
que mana el vino cordial de la belleza, como del rústico panal la miel dorada de setiembre; he
aquí la obra donde toda una vida febril, inquieta y pródiga se condensa y suma; he aquí la obra
donde meridianiza sus rayos el sol de una primavera pujante que anuncia un alumbramiento
estupendo; he aquí la obra donde exprime una feraz juventud el jugo de sus veinte años y de
sus veinte sentidos; he aquí la obra donde logran encuadrigarse los alocados y piafantes
corceles de una constelada fantasía; he aquí la obra cáIida aún y palpitante que se anuncia
como la cabalgata húngara en la marcha berliotzína; he aquí, en fin, la primera cosecha de una
planta exótica y jugosa, en cuyas ramas florecidas se posó un día la Muerte y otro día el Dolor,
y en la cual ha vivido perennemente no un ruiseñor por sutil y breve sino un cóndor que abre
hoy las alas y extiende el enarmiñado cuello y se remonta sobre los Andes Solemnes y
magníficos a tan gran altura que ve más grandes que los demás las estrellas y más pequeños
que nosotros a los hombres mismos.

"Hacía la luz, oh pensamiento! ¡Hacia lo grande, oh Corazón!”

No ha de ser este libro grato manjar de paladares criollos embotados aún con las espesas y
oleosas viandas que suelen condimentar, desde antaño, las musas del terruño, viejas,
desmañadas, desguarnecidas y lerdas, lloriqueantes y canijas. Mal seguro va y en loca empresa
se mete quien, entre nosotros, no empieza, pidiendo, humilde y apocado, la protección y
cobija de los que por este fácil y seguro camino, pueden dispensar talos mercedes. Muchos no
perdonan ni perdonaran a Hidalgo, como no me perdonan a mí, el gesto altivo y orgulloso, la
lógica armonía entre el sueño y la acción, la protesta sonora.-por un convencimiento sincero,
de la excelencia de nuestra obra literaria.

Al Olimpo nacional, para ser ungido, es menester llegar con ropaje moral de franciscano
pauperismo, bajos los ¡ojos e inclinada la cerviz, la voz apagada y las manos en actitud de
madonna bizantina; esto cuando no es preciso portar en las espaldas encorvadas el hato de
leña que llevaban para ser recibidos por el soberano, los peregrinos, pedigüeños y cortesanos,
en los dorados tiempos de la gentilidad, hasta los radiantes Incas hijos del Sol y padres de
aquella grey sumisa y laboriosa que se disgregara bajo los duros cascos de las caballerías
castellanas y que huyera ante el épico empuje de los bravos, crueles, fuertes y analfabetos
capitanes españoles.

Esta iniciación habitual, eficaz, abyecta, este ruin y despreciable espaldarazo, tan indigno de
los artistas que en todo tiempo fueron los más vehementes enamorados de la libertad, no es
entre nosotros sino el corolario de una teoría complicada y antigua, constatada ya por
escritores nacionales y extranjeros: la sumisión mental, moderno aspecto la servidumbre
incaica, del vasallaje colonial y del caudillismo republicano. Estamos acostumbrados a
obedecer por hábito; a humillarnos por atavismo; a adular por tradición. La sangre aborigen
fué esclava de los Incas durante las centurias precoloniales, esclava de los españoles durante el
triciclo de la conquista y esclava de tiranuelos y soldadotes durante el incompleto siglo de la
república. Títulos diéronse en la península por los reyes, mercedes y canonjías en América por
sus lugartenientes, a quienes servían mejor en este torneo de envilecimiento; a quienes solían
traicionar a su sangre y a su patria quebrando el tallo cuando el yermo extenso de la colonia
surgía la flor perfumada y sangrienta de una rebeldía.

Nuestra independencia sólo fué, en el fondo, una liberación aparente, un acto trascendental y
romántico, un encantador final de poema, lleno. de dulce emoción sentimental con San
Martin; y con Bolívar, un cambio de estado entre la autoridad humillante y sin violencias de los
virreyes y la del Presidente Vitalicio, que no podía tratar como a hombres libres a quienes iban
a él de rodillas. Ni individual ni colectivamente tenemos tradición de rebeldes; y la nuestra, por
desgracia, es la historia de una mentira pintoresca, burda, complicada y amena. En nuestra
literatura es donde se reflejan con mayor precisión estas dolorosas verdades. Curioso es
analizar la vida de nuestras extinguidas generaciones literarias. Todas ellas corrieron la misma
suerte, todas se iniciaron con aprestos viriles y gestos gallardos, todas murieron
prematuramente, claudicantes y estériles. Es menester abrir los periódicos de otros tiempos
para presenciar aquellas trágicas y conmovedoras hecatombes, para ver cómo se desvanecen
las esperanzas, cómo se disipan los sueños. Drama grotesco y lamentable el de aquellas vidas
infecundas que alguna vez concibieron una empresa, de aquellos músculos laxos que alguna
vez se hincharon por una bandera, de aquellas almas desoladas que alguna vez alentaron una
ilusión y que murieron asfixiadas en una atmósfera mediocre, sin dejar huella ostensible. No
ha sido la falta de ambiente ni la pequeñez del medio lo que ha hecho perecer a tales
generaciones. Ha sido la falta de ideal, de, voluntad y de orgullo; la falta de amor a sí mismos,
de fé en el esfuerzo, de pertinacia en la acción; espíritus apocados y sumisos, incapaces de
enfrentarse al Destino, esclavos del convencionalismo social; voluntades claudicantes, sin
pasiones, sin virtudes y sin vicios, sin luchas y sin esperanzas, sin atrevimientos y sin locuras,
sin fé y sin abnegación.

Hay necesidad de leer las cosas que escribían los que más tarde habían de vender a su
maestro; es preciso ver las líricas lamentaciones de los que más tarde habían de formar la
corte de los tiranuelos en el parlamento o en las salas palatinas. Es de ver cómo clamaban
amor y justicia en sonetos y décimas los que más tarde habían de ser los acólitos de los más
odiosos gobernantes. Bien cierto es que no se ha de demandar altivez ni se ha de exigir altas
virtudes a quienes nacieron para segundones de analfabetos y demagogos; Pero no ha 'de
condenarse tampoco, como se condena, a las nuevas juventudes que traen en el corazón la
llama ardiente de una libertad desconocida y son portadores de una reacción y de una
esperanza fecunda. Medren y engruesen quienes se hallan a gusto con el fraude en el ánfora,
la tolerancia en la cátedra, el cohecho en el juzgado y el convencionalismo en la literatura, que
por ello no hemos tenido, salvando muy raros casos, ni leyes ni ciudadanos ni maestros ni
artistas; pero déjese vivir en paz y respétese a quienes, lejos de tal ambiente, quieren cantar su
canción, adorar su forma, modelar su vida en un ideal.

En nuestro medio la rebeldía es casi un crimen, algo que no se concibe, que desconcierta y
sorprende. La mediocridad ambulante no puede comprender que haya un espíritu enamorado
de su libertad. Que sepa triunfar solo, que se oriente sin pasar por la Universidad, que desdeñe
la crónica social de los diarios, que ignore cómo se llama el Ministro de Fomento, y que no
tenga la lejana esperanza de ser diputado afiliándose a un partido político. Los que se han
hecho una situación cómoda auspiciados por los demás, no pueden, en efecto, concebir que
haya quienes realicen actos y hagan gestos y produzcan obras que disgusten a la mayoría y que
no tengan el aplauso colectivo de las masas. Los que a fuerza de una modestia precebida e
hipócrita han obtenido el frágil y pasajero beneficio de un bienestar burgués, los en cuyo
espiritu sólo hubo la mezquina inquietud de hacerse una posición, los que sólo han practicado
la, gimnasia del sometimiento, el esfuerzo de la adulación y el gesto de. la modestia, esos no
podrán jamás vivir solos, con su espíritu y sus ilusiones, no podrán tener nunca el valor de sí
mismos ni la viril audacia de desafiar al Destino. Sólo cuando el alma se ha forjado en el dolor
de una trágica soledad, cuando se ha sido pequeño y débil, cuando el espíritu se ha fortalecido
en una lucha perpetúa, cuando no se ha recibido una palabra de confortación, cuando no se ha
encontrado cobija, entonces se puede estar solo. Los que no deben su prestigio ni a un
apellido social ni a un círculo ni a un caudal y se han creado un apellido, un círculo y una renta;
los que no han solicitado ni recibido mercedes y pueden, sin embargo, dispensarlas; los que no
han inclinado la frente por un aplauso y lo han arrancado por la fuerza, solo éstos, espiritus
hechos de Esperanza, de Fé, de Dolor, de Soledad y de Energía, tienen el derecho de ser libres,
autónomos, orgullosos y rebeldes.

He trazado las anteriores líneas para que el lector que no sea criollo se dé cuenta de lo que
significa en el Perú la aparición de un artista con personalidad definida, la necesidad que hay
en este país de que tales espíritus se produzcan y el ambiente en el que tienen que
desenvolver sus energías estos raros ejemplares de idealismo. Pero pudiera colejirse que ante
la presencia de estos valores existe una protesta pasiva. Así fue casi siempre, pero cuando la
última generación literaria, moldeada sin duda alguna al calor de una figura prócera de las
letras americanas, el insigne don Manuel González Prada, se presentó en la arena dispuesta a
abrirse paso entre la multitud mediocre y asustadiza, no faltó quien levantase una protesta
airada. Apadrinando un libro de Alberto Ulloa Sotomayor-escritor joven y de positivo, brillante
y sólido talento, aunque demasiado ecuánime-leía yo, hace poco tiempo, un prólogo de
Enrique A. Carrillo, en el cual prólogo mi excelente amigo reprochaba, con la delicada y
elegante manera que le es peculiar, al grupo literario flamante, el afán de ascender de cuatro
en cuatro los escalones de la fama, el egotismo-entre nosotros desusado-y la pasión
iconoclasta. Este reproche que se hace al grupo que tuve el orgullo de presidir desde mi revista
“Colónida”, es, no obstante, el mejor timbre de gloria de que nos envanecemos. Aunque no
hubiera de tomarse en cuenta la cuestión fundamental del moderno concepto subjetivísimo de
la estética que es la más alta consagración del Yo, aunque no hubiéramos sido ególatras sino
porque así comprendíamos nosotros nuestra vida, habrá de aplaudírsenos un dia, porque
rompimos para siempre en el Perú, al menos en cierto grupo, el carnerismo literario, el
convencionalismo intelectual y la mentira colectiva. Aquella egolatría, tan acerbamente
criticada cuando la iniciamos sosotros, es, sin embargo, practicada hoy, inconscientemente,
por quienes no fueron entonces nuestros soldados. “Colónida” quiso-dando nosotros un
ejemplo de abnegación -estimular a los nuevos, exaltando la personalidad. He dicho que fué
un abnegado ejemplo porque hubimos de sufrir toda suerte de ataques. Se había entronizado
entre nosotros el más arbitrario de los predominios, el más absurdo y estéril de los servilismos,
la más absurda y reprochable de las tiranías: el caciquismo mental, el tributo de la obligada
admiración, el vasallaje espiritual y artístico. Nuestros críticos remedaban como podían a
nuestros antiguos dictadores y las plumas hacían torpes oficios y menesteres de chafarrangas.

Se nos ha acusado de inmodestos. La modestia, esta virtud teórica que no puede ser sincera
sino en los realmente bestias o incapaces, no será nunca atributo de personas de valía; esta
invocada falsa virtud no pueden practicarla quienes piensan, sienten y crean, porque hay, ante
todo, en el creador, la conciencia de su alumbramiento. El verdadero artista ha de tener claro
concepto de lo que hace, ha de sentirse distinto y diverso de los otros. No debe tener otra
preocupación que la de agradarse a si mismo; sin demandar nada ha de bastarse a si, ha de
nutrirse con su propia sangre. ¿Qué es, en suma, la modestia? En los artistas, una perpetua,
repugnante y contradictoria farsa.

Una de las grandes virtudes que reconozco en Hidalgo es su falta de modestia, que acusa
exceso de personales valimentos. Este discípulo de Whitman y de Marinetti, este adolescente,
hijo espiritual del ilustre autor de «Horas de Lucha», carece, en absoluto, de tan asquerosa y
necia virtud, como ha de ver el lector, al recorrer las páginas de “Panoplia Lirica». No puede
ser modesto quien como él se ha formado solo y es osado, audaz y temerario. Desde el título
del libro puede colejirse que su caudal de poesías es una panoplia rica en lirismo y que en ella
tiene sus mejores y nobilísimas armas para la Vida. Encontraréis en esta panoplia toda suerte
de armas, desde las lanzas de aquel hermoso y caballeresco soneto “Rendición”, que hace
pensar, por su armonía delicada y fuerte, por su cortesanía gallarda y su decoración suntuosa
aunque severa, en el cuadro inmortal de Velázquez, «La rendición de Breda», hasta las poesías,
largas o breves, donde oiréis ora el chocar de espadas, el tronar de cañones, el estallar de
granadas; o bien, los gritos de reto de lucha o de victoria. Todo en este libro tiene un viril sello
marcial que seduce como un ejército en marcha que pasara batiendo al sol sus pabellones,
entre los aceros chispeantes, al ritmo de épicas fanfarrias.

“Todo a mis ojos aparece vano: Yo sólo admiro, oh gran Naturaleza, El ritmo de las
formas.......”

El arte es la Naturaleza vista a través de un espíritu. Mejor aún, el arte es un instante de la

Naturaleza a través de un estado de alma; aún más: un instante de infinito plasmado en una
sensación. Tienen las cosas exaltaciones y depresiones. Tiene la Naturaleza instantes de
revelación en los cuales se diría que está, elocuente, que habla, que quisiera comunicarse con
los hombres. ¿No habéis sentido alguna vez, en el campo, en un momento especial e
inexplicable, algo que es como la angustia de la Naturaleza, algo extraño que os invita a
penetrar en el alma impalpable de las cosas, algo que es como una atracción que ejercen en
vosotros fuerzas poderosas y ocultas? ¿Qué es aquello sino la llamada cariñosa que os hace la
madre? ¿No somos, por ventura, nosotros, una parcela de la Gran Unidad? Creo con toda la fe
de que soy capaz, que la Naturaleza ha sido, en un principio, una gran unidad armónica y
compleja que perdió su concresión y que trata de volver a ella. Creo, igualmente, que la
Naturaleza no es, en el más alto y profundo sentido, sino la lucha de dos fuerzas: una positiva,
de atracción, de armonía, de. amor, de bien, y otra de rechazo, de disgregación, de odio, de
mal. La lucha de estas fuerzas constituye la gran ecuación dela vida. Estas dos fuerzas van
aparejadas en todos los fenómenos, desde el más insignificante hasta el más trascendental.
Quien está familiarizado con las leyes químicas, sabe que hay metales que se buscan, se juntan
y producen reacciones; los hay que se rechazan, no se funden y son estériles. ¿Queréis un
poema más estupendo, una filosofía más concreta, una manifestación más hermosa de la
Naturaleza? En el hombre mismo, ¿qué otra cosa es la vida que una perpetua lucha entre lo
bueno y lo malo, entre lo perfecto y lo imperfecto? El espíritu es una fuerza que a medida que
se depura, se acerca más al infinito. A medida que nos alejamos de lo carnal, de lo frágil, de lo
perecedero, nos acercamos más a la íntima sustancia de las cosas. Para alcanzar ésta, la más
importante de las victorias, son buenos todos los caminos de perfección. Es menester que una
fuerza culmine sobre nosotros mismos, porque ella será, la antena que nos comunique con las
ondas errantes y misteriosas. Esa culminación, esa exaltación de la conciencia, se llama
embriaguez en el precepto baudelairiano, se llama fé en la Biblia, se puede llamar virtud en la
iglesia. “Embriagaos decía Baudelaire, de arte, de vino, de amor, pero embriagaos siempre!"
Para llegar a esas exaltaciones es necesario el sacrificio de San Antonio en el desierto, es
menester desprenderse de toda vana preocupación, de todo frívolo temor, de toda frágil
empresa. “Piensa en la muerte, decía Dumas, todas las mañanas al ver la luz y todas las noches
cuando vuelvas a entrar en la sombra.”

Hay cándidas gentes que creen que un artista, un verdadero artista, vive y obra y crea para
ellos; vive, obra y crea para su gloria; piensa, vive y crea para ser inmortal. Es como "creer que
el peregrino sacia Su trágica sed en la fuente para ver cómo se dispersan las ondas sobre la
superficie. Nadie comprenderá, sino quien lo haya sentido, la inquietud angustiosa, el intimo
drama, la obsesión lacerante que viven' en el alma de un artista. Nadie comprenderá cómo, al
lado de aquellas íntimas tragedias, son fugaces y pueriles los dolores humanos; nadie
comprenderá la tortura dantesca que significa para el artista el desequilibrio entre el sueño
que él sueña y la torpe realidad de la vida. Almas elegidas, espíritus perfectos, ¡cuántas
lágrimas os cuesta ver un rostro que desfigura la envidia, el odio, las feas pasiones! Los artistas
no odiamos por falta de razón para ello sino porque el odio carece de belleza; y amamos
muchas veces sólo porque amar es una cosa dulce, grande y divina. Tenemos piedad,
perdonamos siempre, disculpamos todo, porque ello nos produce una sensación tan grata, tan
plácida, tan inefable, que los malos no han gustado nunca; algo que es como sumergir las
manos en la corriente, en medio de los calores caniculares. Ya -lo dijo Guyot. “conocerlo todo
es comprenderlo todo y perdonarlo todo”.

A medida que el artista es más grande, más lejos ha de hallarse de la multitud, de igual manera
que los astros más grandes se hallan más lejos de la Tierra. A medida que el artista es más
personal se diferencia más de la multitud, y es más incomprendido, de igual manera que las
leyes fundamentales de la Naturaleza se revelan más tardíamente a los hombres. A medida
que haya en un artista mayor dosis de divinidad tiene que estar más cerca de lo misterioso que
de lo vulgar.

En arte, lo malo está por debajo del vulgo; lo mediocre es lo vulgar generalizado; lo supremo
es lo que está por encima de todos. No cabe otra diferencia entre el verdadero artista y el que
no lo es, un la cantidad de infinito y la dosis de eternidad que hay en la obra. La Naturaleza es
como el ropaje de Dios; algo que la cubre y defiende de los hombres. La Naturaleza es una
especie de laberinto en cuyo corazón está la Verdad Esencial. Para llegar al fondo, para poder
obtener una pequeña visión del alma íntima de la Naturaleza, es menester la consagración
total de una vida, la gimnasia perpetua de un espíritu y la fuerza ingénita de una intuición. La
verdad constatada por el espíritu es la ley, pero el arte es la belleza oculta constatada por el
sentimiento. El hecho de estar más al alcance de la humana investigación el fenómeno
repetido que engendra la ley que el ritmo oculto y esquivo que crea la armonía, da al artista un
carácter más elevado que al investigador. En suma, la Naturaleza puede decirse que tiene dos
valores paralelos, que es “una perpetua fuerza dual”, una tangible y ostensible para la razón,
otra metafísica, inefable y misteriosa para el sentimiento.

Quiere decir que la función del artista, y en este caso del poeta, es descubrir por el
sentimiento, lo que la Naturaleza tiene de eterno y esquivo. El poeta es un cazador de infinito;
un buceador de Verdad en el abismo del Misterio; un vidente que descubre la belleza en las
mudas nebulosas de lo Objetivo. El verso es el punto del espacio donde su cruzan el espíritu
exaltado del artista y el instante revelado del Cosmos. La verdadera obra inmortal en el poeta,
es aquella conjunción de su alma con el alma de la Naturaleza. El espíritu engendrando a la
sustancia cósmica es la obra de arte. Cuando un punto del éter se fija por las cordenadas
máximas del alma humana, del tiempo y dela Naturaleza, se produce la obra inmortal. Es,
pues, menester, buscar en la obra del poeta estas raras conjunciones.

Comentando la obra de uno de nuestros más nobles y magníficos orfebres del verso, Enrique
Bustamante y Ballivián, (Elogios] senté yo esta ecuación estética:

Sensación=Naturaleza X Conciencia,

bajo la cual caen todos los fenómenos individuales. Apliquemos esta fórmula al Arte y
tendremos esta ley general:

Arte=Naturaleza X Conciencia;

y, con una lógica rigurosa y austera; aplicando esta ecuación al arte moderno, en el cual, por
lo que se lleva dicho, los tres valores precedentes se sutilizan y concretan, podemos escribir,
poniendo las iniciales A M por arte moderno ; S M N por síntesis máxima de la Naturaleza; E M
C por exaltación máxima de la conciencia:

A M=S M N X E M C

De acuerdo con esta ecuación y sus derivados vamos a estudiar “Panoplia Lírica”.

Antes de entrar de lleno en el estudio de la obra de Alberto Hidalgo, deberíamos decir quien es
el autor de este libro y dar algunos datos biográficos; pero este poeta no tiene biografía. A los
veinte años no la tuvo nadie. La vida de este artista puede concretarse en estas tres palabras:
sueño, labor, triunfo. No es menester recurrir a otras fuentes que las que el mismo-máximo
ególatra-nos da. Ved como se retrata el poeta en este su primer soneto primoroso:

Los cabellos cubiertos por enorme sombrero,

Encrespados, descansan hacia atrás, en tropel.
Las pupilas son negras como el crimen. Severo
el gesto. El andar grave. La mirada de hiel.
 La corbata de seda flota como un plumero
soble el calido pecho que es a la vez broquel.
Flux negro. Zapatilla de baile o de torero.
En el ojal izquierdo del flux hai un clavel.

Cuando el Sol,por las tardes, tras los montes se inmola

yo, preso en las volutas de una capa española,
transito por las calles de mi astrosa ciudad.

A mirarme, las gentes detiénense, asombradas,

i despectivamente ríen a carcajadas,
mientras que yo me alejo lleno de magestad….

Este poeta rudo, fuerte y sonoro, es sin embargo, un triste; su vida dinámica, llena de luchas y
de inquietudes, ha cerrado las puertas al Dolor; en tal empeño lo ha acompañado su extraña
juventud, pero no ha conseguido, a pesar de ello, impepedir que el Dolor, sutil y aleve,
salteador y filtrante, haya penetrado. En otro verso nos dirá con acento de trágica desolación,
en una sola frase que es como el derrumbamiento 'de una ilusionada juventud:

i comprendo a los tristes porque ya sé sentir.

¿No es verdad que este “ya sé sentir" parece un grito resignado, la constatación de la Fatalidad
por uno que la esperaba, algo que es como la pubertad de la vida en el Dolor? Luego en la
«Epístola» nos dará, detallada y concreta, la profesión de fé de su vida.

Desde Chocano, el genial cantor de la raza, no había aparecido entre nosotros una lira más
sonora ni el verso había tenido un cultor más temerario y fuerte. Si hubiéramos de buscar la
cualidad dominante de este poeta precoz, habría que decir que es la originalidad, no tanto en
la forma cuanto en la manera de ver, porque este poeta es, ante todo, un objetivo para el cual
la vida es un espectáculo sonoro. El estilo, base fundamental de la personalidad, no es otra
cosa que la manera de ver. Los mediocres están retratados en la frase bíblica; “tienen ojos y no
ven”. La visión es lo que caracteriza, en efecto, a los elegi dos, y dentro de esta visión, los que
ven con ojos nuevos la Vetusta y renaciente belleza del mundo, son los originales. La
originalidad no es, pues, una virtud adquirida sino un valor estético innato. La originalidad es
una fuerza espontánea, que tiene su localización espiritual y que se manifiesta por la sencillez
y la sinceridad de la visión. No podrá ser original el amanerado, porque una de las bases
esenciales de la originalidad es el contraste que la naturaleza lleva aparejado consigo.

Debe buscarse como he dicho, en la obra de un artista, los puntos en los cuales este logra
descubrir una faz oculta de la Naturaleza o logra concretar aquel “instante de infinito" de que
nos hablara el insigne y genial mulato nicaragüense, nuestro padre y señor ruiseñor. Un
momento de la eternidad que envuelve las cosas, plasmado en un verso, hace a un poeta
inmortal. En el libro de Hidalgo hay bien diversas faces de un temperamento que se concreta a
mirar y reflejar el mundo, haciéndolo pasar antes por el alto crisol de su personalísimo
temperamento. He aquí una vida que yo no podría decir si concluirá en gloria radiante o
soledad tranquila, si cobijaba por la fúnebre clámide del olvido o exaltada por la fama robusta
de hinchados carrillos; pero que se presenta a nuestros ojos con los más extraños aspectos.
¿Qué juventud a los veinte anos no cantó al amor, a la mujer y a los dolores del mundo? ¿El
mismo Juan Jacobo no pasó por esta estación obligada? ¿Qué espíritu es cuyo que a los veinte
años hace esta trágica y sombría declaración pavorosa:

Por mis años de joven pasa un frío invernal;

que camina “llevando en las espaldas un fardo de dolor’" y que, sin embargo, su “ritmo no se
queja sino ruge”, que “con empuje estoico guarda su dolor" y que llora en “metáforas de
fuego”? Buscad esta mezcla de dolores remotos y de vibrantes audacias en un verso del mismo
Hidalgo y entonces veréis que quien aduna tan opuestas virtudes Como el dolor y la acción
pujante, tiene que haber nacido

…….de una quechua i un españal soldado,

de un arrebato lúbrico i un beso enamorado.

Podrá ser recibido este poeta con clarinadas de victoria o con silbatinas de rechazo, pero no irá
a dormir su obra, robusta y nueva, en el trágico huesero a donde han ido o irán a parar,
salvando a dos o tres, todos los que han logrado-momentáneos fuegos fatuos-impresionar
fosfóricamente a las cándidas, ignaras y despreciables multitudes.

Tal poeta no podrá ser hijo del ambiente metropolitano

Bajo el cielo plómbeo y pesante de la capital, entre la ciudad burguesa y despreocupada, en

este rincón limeño sin crepúsculos y sin paisajes, sin tempestades y sin temblores, no ha
podido nacer este rebelde. Ha sido en Arequipa, en la Arequipa del volcán y de Yanaguara, de
César Rodríguez y de Percy Gibson, de los Urquieta, del temblor, del cielo abierto y de las
revoluciones, donde había de nacer el más audaz de los poetas del Perú.

Aunque de lejos, yo le lie visto nacer. Hidalgo divagó poco. Hace tres años era un desconocido,
hoy es un poeta, mañana será ¡Dios sabe qué cosa! “Anunciación”, como “Colónida”, la revist a
mas útil y notable, por los valores que reveló, de cuantas hayan salido en el Perú de la
república, editada bajo la dirección del poeta, fue la cuna" de sus primeros versos. Hidalgo
publica luego un libro “Arenga Lírica al Emperador de Alemania” que lleva el desconcierto a
muchas almas y que es la su primera coronación. Fué, sin embargo, después de ese pequeño
gran libro, que Hidalgo nos ofreció sus mejores frutos. A esta segunda época pertenecen no
sólo el ya citado soneto “Rendición” sino los muy hondos y nobles versos de “Del jardín de mis
deseos”, la “Autobiografía”, el titulado “Nostalgia”, el que sin sin título, le sigue; y algunos
otros.

La poesía de Hidalgo, de un definido tinte futurista, en cuanto el Futurismo es teoría y no

práctica, idea y no acción gráfica, tiene, no obstante, algo que la diferencia fundamentalmente
del grupo de locos ilustres e insignes que siguen a Marinettí. El HUMOUR, que aunque ya había
aparecido en la literatura, sólo halló su verdadero desarrollo en Rudyard Kippling, en Francis
James, en Tristán Klingsor y en el genial y maravilloso Azorín; el HUMOUR, de aparente
genealogía inglesa, pero que tiene el más noble abolengo español, ya sea en Horacio, ya en el
Arcipreste de Hita, ya en el propio Cervantes, es y ha sido completamente desconocido entre
nosotros. Al noble humorismo ático, a aquel don maravilloso, privilegio de grandes ingenios,
de tan difícil clasificación, le han llamado en el Perú, aun gentes que pasan por doctas, locura,
POSE, extravagancia, desequilibrío. El HUMOUR no es como comunmente suponen nuestros
ignorantes escritores, 'la gracia griega de Moreas, hecha de adoración ritual, ni el chiste
español de tan moderna cepa, ni la lijera y alada picardía francesa: es algo que está, por
encima de la frívola preocupación de hacer reir, y consiste en sugerir verdades esenciales,
descubriendo el alto contraste espiritual de las cosas y fenómenos universales donde el dolor
se disfraza con máscara de sandio 1. Ya había César Rodríguez realizado este nuevo valor
literario que amaneció en Luis Carlos López y que fué vago florecimiento en Asunción Silva.
Vease cómo esta manera de sentir aparece en una parte de la obra de Hidalgo:

El lírico jilguero de tu garganta fina

me arrullará en las noches con su canción divina
tus rosados besos me arrullarán también

Pero si entre nosotros se interpone el Destino,

yo te hundiré en el pecho mi puñal asesino,
como en los desenlaces de Xavier Montepín.

o cuando, viendo y hablando de Arequipa, declara, muy injus¡tamente por cierto, que

....,......la vergiienza como un duro taladro

le agujerea el mismo centro del corazón.

1
Véase mis artículos de “La Prensa” de Lima, en el año 915 y siguientes, bajo el título de "Impresiones”,
'Diálogos Máximos”, " 'Fuegos Fatuos” y otros.
Al analizar la obra de un artista, y especialmente, de un artista joven, es menester buscar
cuales son las virtudes flamantes que en su huerto cultiva. Confesemos que Hidalgo posee una
técnica que muy pocos tienen al fin del camino de la vida. No sólo es la pulcritud de la forma,
la concisión del pensamiento, la riqueza abundante de metáforas, el giro nuevo y gentil sino la
claridad y el sabio método en la exposición de las ideas, método y sabiduría que a tal edad no
pueden ser sino manifestaciones de una intuición singular y desconocida. Nótese que Chocano
sólo se despoja del residuo de su sonora y brillante vulgaridad en la tercera etapa de su
evolución estética. Hidalgo empieza, y, puede encontrarse en su obra incorrección a veces,
dureza a ratos, imprecisión quizás; pero jamás el dardo hiriente de lo vulgar.

El poeta no sugiere a la manera verlainiana o de Eguren; no anuncia como el autor de

“Simbólicas”; no tiene la sensibilidad visual de los medios tonos; su poesía es medular, juego
de músculos, gimnasia de saltos, nervios en tensión; él no dirá una frase que reasuma toda una
tragedia ni nos arrullará con canciones de rica melodía; el color no es la nota primordial en
este poeta sonoro.

Donde se puede observar mejor este fenómeno es en sus poemas marciales. En ellos la
sonoridad del verso corresponde siempre a la rotundidad del pensamiento broncíneo. Se diría
que allí el verso sale por las brillantes serpentinas de trombas o Clarines, o por las cristalinas
notas agudas y metálicas de platillos, en tanto que la orquestación reposa y se acompaña en
un sordo temblor de esas pieles tersas y musicales que guiaban a la victoria a los inmortales
tercios de Flandes en los carolinos tiempos sepultos.

El soneto “Auto retrato” y, muy especialmente el llamado “Reino interior», pueden señalarse
como prototipos de esa metódica, espontánea y sencilla factura que define al poeta de raza. La
poesía de este género, en Hidalgo, se desenvuelve maravillosamente en tres tiempos. Véase,
sino, los siguientes ejemplos:

1
................................................. Severo

2 3
el gesto.-El andar grave.-La mirada de hiel.

1 2 3
Cuando el Sol,-por las tardes,-tras los montes se inmola.

1 2 3
Soi huraño.--Soi loco.-Vivo como un asceta

Estas tres dimensiones como en la música se concretan y coronan, a menudo, en una sola nota
rotunda:
 1 2 3
Soi huraño.--Soi loco.-Vivo como un asceta
1
Por mis años de joven pasa un frío Invernal

La aridez y ponderación musical que tanto caracteriza la poesía castellana, se moderniza en

Hidalgo, porque rompe la correspondencia de graves a graves y obtiene asi, siempre, una nota
más alta-el agudo-en su orquestación. Llama a maravilla y absorbe, la maestría con la cual el
artista eleva a su guisa o apaga a su grado, el tono musical. He aquí una gama, un gráfico de
cómo va aumentando desde la iniciación PIANISSIMA hasta el estruendo fragoroso, la
orquestación poética:

Repíques de campanas i salvas de COHETES;

poetas adiposos, mucamas de CUARTEL

Mujeres de anacrónicas vestidos de ARETES

polícromos, pasean se insolencia i su HIEL

I al mirar el poeta tan repugnante CUADRO.

siente que la vergüenza como un duro TALADRO .
le agujerea el mismo centro del CORAZON

.............. . .................... ciudadela

........... .........................sol

…………………………………….día
……………………………………lejanía
……………………………………ciudad

En algunos versos esta música se agudiza a tal punto que llega a herir como un taladro:

Hoi que en mis carnes clava sus agujas el FRIO

i que el cielo parece la mueca de un BUFON
........ ..….….…....................................HASTIO,
..... ........... .......................................CORAZON,

Lo mismo que en el cuarteto primero de la composición titulada “Germinal” y que más tarde
se trascribe.
Podía al estudiarse detenidamente a este poeta que es, como queda dicho, un orquestador
musical y melódicamente ruidoso, disponer sus poesías de acuerdo con las siete notas de la
gama.

Respondiendo a la afirmación de que Hidalgo, como todos los altos espíritus modernos, es un
cultor del HUMOUR, tal como el mismo lo declara en, su Epistola a Juan Bautista de Lavalle:

Mi obra es algo humorista desde el principio al Fin

trascribo una de las composiciones más notables del poeta, la titulada “Del festejo” en la cual
precisa admirar la perfección y justeza de la forma, la maravillosa descripción donde las
palabras se diría que danzan; pocos versos de “Panoplia Lirica” tienen un valor estético más
culminante y definido. La ELE es la letra más sonora, vibrante, cristalina, jovial, delicada y
jocunda. La vihuela es como la cornocupia de este rico tesoro musical. Ved ahora cómo,
tomando elementos, nos ofrece el poeta uno de sus más bellos cuadros:

Danza la tosca mano del labriego

en la sonora i cálida vihuela;
a los compases de la cueca, ciego
un remolino de pañuelos vuela.

En campesino idioma canta luego

el tenor del lugar una espinela;
levanta un ebrio con amante fuego
a una moza la falda de franela.

El abuelo que es de ella buen escudo,

crispando el rostro, amenazante i rudo,
con la vista hace al sátiro un reproche.

I al terminar la fiesta en la explanada,

colérico, le da una bofetada
que resuena en lo negro de la noche.

¿Cómo se ha obtenido un efecto tan lleno de precisión; tal cantidad de movimiento; tal
sucesión de efectos descriptivos? Los que hacen versos sin una razón espiritual, los que,
logrando vencer las dificultades técnicas, reunen palabras, acumulan lugares comunes y
concluyen poesías perfectas y no logran, sin embargo, trasmitirnos una sensación, serán
incapaces de comprender de qué elementos v de cuáles valores se sirve un verdadero poeta
para darnos un cuadro de vida palpitante.
La primera estrofa y la más admirable de esta composición, tiene toda aquella emoción
indescriptible de una fiesta campesina. Para darnos el efecto del conjunto, veamos el proceso
sutilísimo del artista que nos lleva, por un pequeño detalle sugerente, a-la conclusión del
cuadro y a la evocación total:
Danza la tosca mano del labriego
en la sonora i cálida vihuela;
a los compases de la cueca, ciego
un remolino de pañuelos vuela.

Además de que este tiempo de verbo en final de cuarteto es de la más exquisita aristocracia
lírica española y que es frecuente en el libro, hay una cuestión que merece anotarse. En el
cuarteto no se define ni se describe la danza de los aldeanos; a pesar de ello, la visión aparece
clara, viva, animada, vibrante, ágil ¿Donde está la razón? Tratemos de descubrir el enigma de
esta manera del poeta. Hidalgo nos ha SUGERIDO una visión por medio de dos elementos
descriptivos. Hay varias maneras de sugerir. La sugerencia es una forma del simbolismo. Más
claro; se sugiere por símbolos. Siendo la poesía, según la definió alguien, la manera de pensar
en metáforas, la sugerencia viene a ser uno de los más altos y sutiles valores estéticos. Las
palabras tienen varias personalidades, diversos valores, múltiples significados. 2 Un poeta de
conciencia y de espíritu analítico, habrá vencido el gran combate, sabiendo cual es en la
palabra, de las muchas sicologías que tiene, su aspecto culminante, dentro de su situación en
el verso. Ocurre con las palabras en los versos que son como los maestros en la orquesta. Cada
una debe concretarse a dar su contribución justa, sin entorpecer a la vecina. Esta es la manera
de sugerir en José M . Eguren. 3 En Hidalgo, el fenómeno se opera de manera diversa. El
sugiere por contraste. Como la luz eléctrica surge de la conjunción de dos carbones, así surge
en nuestro poeta la chispa inefable de una sensación incorpórea y radiante. El verdadero
cuadro que Hidalgo nos ofrece En esta composición no reside ni en la primera ni en la segunda
parte del cuarteto; vive entre ellas; vive y no aparece en cuerpo sino en espíritu:

Danza la tosca mano del labriego

en la sonora i cálida vihuela;
…………………………………………………..
a los compases de la cueca, ciego
un remolino de pañuelos vuela.

¿No es verdad que en los suspensivos parece que Viviera todo el cuadro que el poeta no ha
querido pintar y que ha hecho, sin embargo, vivir? Nótese, también, de qué sabia manera se
expone el motivo fundamental y con qué método se lleva el desarrollo de la obra y cómo
termina y se redondea esta.

2
Rimbaud. Soneto de las vocales.

3
I vense las oscuras olas
masteleros últimos cubrir
con el amor de las olayas solas
donde van las aves a morir
La obra de Alberto Hidalgo representa una de las más maravillosas contribuciones de la
literatura indolatina hacia su orientación de autonomía y ultramodernismo. Esta tendencia a
personalizar y subjetiyar la obra de arte, a hacerla paralelamente a la vida, a fundir estos
valores en una gran unidad, a hacer que el universo gire alrededor de estas dos letras YO, no
puede ser sino la resultante no ya de una teoría, pero casi de una que Hidalgo llama “La
Religión del Yo”. Bien cierto es que esta religión no es nueva, pero no deja de ser cierto
igualmente, que es aún exótica en América, y, hasta hace dos o tres años. casi desconocida en
el Perú.

Tras de lo que hemos divagado en anteriores páginas sobre la técnica y el estilo de ¡(Panoplia
lírica», que es cuanto tiene un artista de objetivo. es menester estudiar en este poeta, a través
de la obra misma, los valores subjetivos. A. este cabo tendríamos que estudiar todas y cada
una de las composiciones del libro, pero, como este ensayo resultaría exageradamente largo,
he de limitarme a analizar lo más culminante de la obra. No caiga mi pluma en el pecado de
olvidar la “Autobiografía”. Todo lo que de la poesia de Hidalgo se lleva dicho, se concreta y
suma en este pequeño poema donde concurren los motivos fundamentales del temperamento
de Hidalgo. Como no puede dejar de ser, tratándose de una composición autobiográfica y
sincera, es allí, en medio a sus aparentes contradicciones ideológicas, donde se puede hallar
una VERE EFIGIE del autor. Es allí donde puede hallarse la mayor dosis de lirismo, y, de vez en
cuando, lamentaciones de un dolor respetable. Allí mismo se verá cómo la orquestación
musical se realiza en un ritmo pitagórico. En cuanto a lo primero, véase el tono PIANISSIMO
con que se inicia la obra en una orquestación chopiniana:_

En esta noche quiere mi alma virtuosa i buena,

como abejas, secretos lanzar de su colmena,
i a usted Don Juan Bautista le nombra confidente
porque ella está segura de que Ud. piensa i siente.

Ved cómo se incrementa y va irisándose el sereno lago:

Yo nací de una quechua i un español soldado,

de un arrebato lúbrico i un beso enamorado.
Fué en un día de mayo, magnifico i sonoro,
el Sol tendió en los montes su clámide de oro.

He aqui, recién, el primer brochazo de color;

el Sol tendió en los montes su clámide de oro.

La nota sentimental se intensifica luego para darnos esta tragedia en seis versos, donde se
sienten y palpan las ingenuidades de un poeta naciente:

El solar de mis padres desde mi nacimiento

fue solar de ilusiones, de luz i de contento;
pero la Muerte quiso truncar esa alegría
i por aquel capricho mi casa está vacía.
Desde entonces estoi solo. No hago alardes ni ruido.
Soi un pájaro huérfano que no encuentra su nido.

Pero este soplo de ternura deliciosa, de dolor sincero; estas lágrimas casi humildes; estas
palabras que casi gritan; “amadme, necesito amor",concluirán bien pronto para dar paso a lo
que el mismo poeta llamará en la misma breve composición, secos ya los párpados,“reirse del
público como de un arlequín”
Renace a trechos esta nota dolorida y triste. Así, tras una zarpada felina salta una lágrima
caliente:

Yo soi un buen muchacho, risueño i expansivo.

........................................................
Al revés de los otros cambio frecuentemente

La misma gradación sinfónica puede observarse en muchas de las composiciones de “Panoplia

Lírica”, y donde más se precisa es en el soneto “El Misti” en que se definen con austeridad, un
amanecer un estallar de alegría manantial, un crepúsculo y una noche. En Hidalgo, la obra se
divide siempre en dos partes, una plástica y otra subjetiva; primero nos da la visión y luego el
comentario:

Soberbio, lleno de altivez, ufano

de su bella apostura i gallardía,
la aurora
cuando amanece, el Misti con humano
sentimiento bendice al nuevo día.

la visión

Los gallos le saludan desde el llano

con una orquestación de algarabía,
mañana que él contesta, arrogante, con un vano
gesto de nieve de su testa fría.
 el crepúsculo Al ocultarse el Sol en el poniente,
parece un inca de nevada frente
coronando de innúmeras centellas.
el comentario

I resurge del fondo de la noche,

la noche
cuando comienza el sideral derroche,
como una copa derramando estrellas.

En este mismo género de composiciones llamará la atención del lector la variedad de tonos. El
mismo autor que exclama:

Soi un pájaro huérfano que no encuentra en nido.

donde el tono es suave, dulce y apacible como un sollozo lento, nos dirá más tarde:

Ante la beatitud de la pradera

sopla una onda violenta el Aquilón.
Amanece. Los gallos vocinglera
canción entonan. Atraviesa, con
su poncho…………………………………..

donde todo parece esculpido en piedra, “coups des cisceaux” , como en el verso de Jammes.
A pesar de ser Hidalgo un ególatra; un yoista, la nota íntíma asoma muy pocas veces en su
poesía. Y cuando asoma no es en lágrimas sino en protestas. De esas rarísimas notas es un
ejemplo concreto la composición “Nostalgia”, airado lamento de una factura sencilla y maestra
por la claridad y la concisión:

¡Hasta mi espalda de guerrero

se está cimbrando de dolor!
No ha encontrado su tamborero
mi corazón, que es un tambor.

Las rojas plumas de mi austero

casco de insigne luchador
se han inclinado ante el severo
 paso agresivo del Amor.

Podrían citarse muchas otras composiciones en cada una de cuyas hay mucho que analizar y
que revelar, pero he de desistir de mi empeño en Vista de la extensión que va tomando este
trabajo. Cito, sin más comentario, para que el lector pueda saborear algunas cosas
interesantes y llenas de una salvaje belleza la composición, titulada «El Temblor de Tierra»,
donde hay esta sensación de crepúsculo arequípeño:

. .......................... El día
agoniza en la testa de un caduco volcán.

versos de esta categoría:

que se hunden, epilépticos, los nervios del diván

esta visión sutil:

……..se conmueven las sombras del paisaje

y al final:

mece lánguidamente la voz de una campana

¡ los perros aúllan en la aldea lejana
con sus trágicas bocas de angustia i de pavor.

En el soneto “La Tempestad”, de una magnificencia onomatopéyica hay descripciones y

bellezas que no resisto a la tentación de anotar:

Los astros se han dormido. Solamente la Luna

recorre la epidermis del firmamento austral.
La Luna es un monóculo inmenso. Una por una
despiertan las campanas de un sueño de metal.

Se escapan velozmente de su caverna bruna

los rayos a manera de flechas de cristal.
Los relámpagos saltan como potros. Ninguna
voz profana el silencia de la noche fatal.

Hacen al cielo súplicas los labriegos devotos.

De súbito, las nubes, como cántaros rotos,
 entre sus aguas turbias, con actitud feroz,

desalojan sus cóleras hechas trozos de hielo,

mientras que sus alardes ve alborotando el cielo
el trueno, que es relincho del caballo de Dios.

Finalmente, busquemos la personalidad y la religión estética del poeta, a través de su

“Manifiesto”, que hace recordar muchísimo los manifiestos con que los futuristas inundaron
Italia hace varios años. En muchos puntos las ideas de Hidalgo coinciden con los credos
marinettistas. Vea, sino, quien conozca la religión de Luciano Folgore, si estos versos no
parecen salir de cualquiera de los ingenios del Cafe “Aragno” de Roma:

Dejemos ya los viejos motivos trasnochados

i cantamos al Músculo, a la Fuerza, al Vigor;
…………………………………………………………………
Arrojemos del Verso la palabra tristeza,
…………………………………………………………………
Matemos las escuelas, los molde i los métodos;
………………………………………………………………….

y especialmente:

Poesía es la roja sonrisa del Cañón;

Poesía es el brazo musculoso del Hombre;
Poesía es la fuerza que produce el Motor;
……………………………………………. i, nosotros,
los hombres de este Siglo de Guerra i de Valor,
cantándola ponemos la piedra del Futuro
que ya estamos alzando sobre las ruinas de Hoi,

El poeta lleva a la práctica estas ideas, y asi se encuentra en este libro un Vibrante y original
canto al Mar, de una fastura ultramoderna, donde hay tan bellas visiones como esta:

Cada roca ¿que está sobre la orilla

de la Mar ondulante,
parece una rodilla
de gigante

La “Oda al Automóvil” pertenece también a este género de composiciones y contiene bellezas

que ha de columbrar el lector.

A diferencia de Marinetti, Hidalgo es un vehemente germanófilo. Poeta como el autor de

“Panoplia Lírica”, adorador de la guerra, de la lucha, de los elementos, del estruendo y del
egoísmo, tenía que encontrar en el Kaiser no ya un semejante sino un maestro. Su
germanofilia le lleva a proclamar ideas temerarias y a esperar cosas que no pueden venir. El
canto a Guillermo es una composición que no puede dejar de verse bajo el aspecto de las
personalísimas simpatías internacionales, y asi, más vale que cada lector juzgue, porque para
mí me tengo que la justicia no acompaña al poeta en esta obra, y, que en el canto mismo hay
más belleza que razón.
El poeta de la “Arenga Lírica”, que se deslumbra con la figura del Kaiser, cuyas armaduras, cuyo
gesto fiero, cuyos bigotes agresivos. cuya piel, verdosa de insomnio, es el fantasma de los
pueblos; este poeta que vé en el Emperador sombrío, en este emperador estupendo, en esta
terrible, grandiosa y fantástica fuerza biológica, un ideal encarnado, dice luego, en versos
llenos de nervio y de sangre, de exaltación y de violencia, de impiedad y de egoismo, su “Canto
a la Guerra”. Para Hidalgo, como para Marinetti, la Guerra

............ es como un brazo del Progreso. La Guerra

purifica las Razas con su férreo poder.

Atilino, este admirador del Kaiser, exclamará con su grito sonoro:

Corten las bayonetas las cabezas a miles

i siémbrense los campos de muertos, a granel;
i que los vencedores en sus lanzas de hierro
i que prendan orgullosos i les hagan arder.

Después de estos-horrores en que el libro de Hidalgo se convierte en un campo de bataila,

sembrado de cadáveres, en cuya extensión la Muerte enciende sus rojas hogueras mientras el
cañón y la metralla se pierden y desmayan a lo lejos, el poeta nos pone en los labios el licor
refrescante de sus “Acuarelas”, versos de colorido suave, de gracia jovial, de sencilla emoción
que se paladean y gustan con la misma avidez con que un soldado victorioso, después de la
campaña trágica, escapado de de la muerte, bebe del arroyo fresco el agua fugitiva, entre las
manos juntas, temblorosas y cóncavas......

Abraham Valdelomar.

Lima, 30 de agosto de 1917.

Mis palabras clavaran sus aguijones en
vuestros oídos hasta que las comprendáis
WALT WHITMAN

El Dolor, ese fuego que exalta todo nombre,

es un heroico vino que ignora la tristeza,
……………………………………………………………
El hierro sufre en lo hondo de la fragua encendida,
pero hasta hoi nadie ha visto las lágrimas del hierro.
LEOPOLDO LUGONES

Contradecirse es vivir
F. T. MARINETTI
LA RELIGION DEL YO

Al maestro insigne D. Manuel Gonzales Prada,

esta sección la más querida i mas mía
 AUTO RETRATO
Los cabellos cubiertos por enorme sombrero,
Encrespados, descansan hacia atrás, en tropel.
Las pupilas son negras como el crimen. Severo
el gesto. El andar grave. La mirada de hiel.

La corbata de seda flota como un plumero

soble el calido pecho que es a la vez broquel.
Flux negro. Zapatilla de baile o de torero.
En el ojal izquierdo del flux hai un clavel.

Cuando el Sol,por las tardes, tras los montes se inmola

yo, preso en las volutas de una capa española,
transito por las calles de mi astrosa ciudad.

A mirarme, las gentes detiénense, asombradas,

i despectivamente ríen a carcajadas,
mientras que yo me alejo lleno de magestad….
 REINO INTERIOR
Soi un fuerte labriego i un más fuerte poeta;
mi alma es ática, pura, buena, sentimental.
A veces soi alegre como una pandereta
i soi a veces triste como un canto rural.

Soi huraño. Soi loco. Vivo como un asceta.

Por mis años de joven pasa un frio invernal.
Labro el fecundo campo. Gusto la vida quieta.
Odio sinceramente todo lo que es banal.

Jamás escribo versos para el vulgo. Camino

sobre el ocio prosaico de este siglo cretino
llevando en las espaldas un fardo de dolor.

Me siento inmensamente superior a los hombres

i pongo de los genios junto a sus grandes nombres
mi nombre que resuena como un noble tambor.
 EGO
Yo me parezco al Mar. Mi cabellera
como un tumulto de olas se levanta.
La fuerte voz del Mar, sonora i fiera,
se parece a la voz de mi garganta.

Mi nombre es como bélica bandera

que ante el ultraje vuela i se agiganta,
así el Mar: el insulto no le altera,
si le apostrofan se engrandece i canta.

Mi ritmo no se queja, sino ruge,

mi corazón no grita; con empuje
estoico guarda su dolor, i luego,
entre agueridos sentimientos rojos,
deja caer el llanto de mis ojos,
convertido en metáforas de fuego.
 DEL JARDIN DE MIS DESEOS

Hoi que en mis carnes clava sus agujas el frio,

i que el cielo parece la mueca de un bufón
que se desperezase de languidez i hastío,
los deseos irrumpen desde mi corazón:

Tener todos los días a la orilla de un río

las ramas de los arboles por única mansión;
dormir sobre las hojas que caliente el estío
i a la Naturaleza cantarla en mi canción.

Querer a una muchacha de senos hiperbólicos,

de mejillas bermejas i de andares bucólicos,
vestida a la criolla i algo sentimental.

I engendrar unos hijos habituados al medio,

que la casona alegren en las horas de tedio
con la voz de su fina garganta de cristal.
 INTIMA

Soñador generoso, pero jamás iluso

marcho hacia la conquista de un grande porvenir.
Amo la vida; pero como ya estoi contuso
algunas veces siento deseos de morir.

Me río siempre, irónico, de las leyes al uso

i comprendo a los tristes porque ya sé sentir.
Creo en Dios, porque creo que alguien fue quien dispuso
esta tragicomedia que llamamos: vivir.

Soi fruto de mi raza: quechuas i castellanos,

veo en todos los hombres a mis propios hermanos
i planto en cualquier tierra mi lírico pendón.

Vivo esperando alegre que un verdugo me ahorque,

i siento la nostalgia de mi montaña, porque
puedo ser todavía cachorro de león……
 AUTOBIOGRAFIA
Epístola a Juan Bautista de Lavalle
En esta noche quiere mi alma virtuosa i buena,
como abejas, secretos lanzar de su colmena,
i a usted Don Juan Bautista le nombra confidente
porque ella está segura de que Ud. piensa i siente.

Yo nací de una quechua i un español soldado,

de un arrebato lúbrico i un beso enamorado.
Fué en un día de mayo, magnifico i sonoro,
el Sol tendió en los montes su clámide de oro.

El solar de mis padres desde mi nacimiento

fue solar de ilusiones, de luz i de contento;
pero la Muerte quiso truncar esa alegría
i por aquel capricho mi casa está vacía.
Desde entonces estoi solo. No hago alardes ni ruido.
Soi un pájaro huérfano que no encuentra su nido.

Defienden el sendero que me forjé a empujones

mis veinte años bravíos, que son veinte leones.
Increpo, con los brazos alzados, a la gente,
aunque la gente nunca quiere luchar de frente,
i mis brazos parecen èn medio del camino
las aspas epilépticas de un trágico molino.

Los hombres me aborrecen porque tengo talento,

porque es un gran pecado saber sentir: ¡yo siento!
Mi ritmo que es de acero templado les agita
i bajo mi palabra su espíritu palpita.

Las mujeres no me aman por audaz i sincero,

¡las digo tales cosas en mi frase de acero!:
que ya no sean frívolas, que se vuelvan sensatas;
pero ellas me hacen gestos diabólicos, de gatas.

Yo soi un buen muchacho, risueños i expansivo.

Suelo fingir cultura; mas soi tan intuitivo,
que al percibir las cosas las percibo inconsciente.
 Al revés de los otros cambio frecuentemente:
entre mi tierno ayer i mi hoy media un abismo;
soi demasiado artista para ser siempre el mismo.

Soi tenaz en mis oídos i fiel en mis afectos.

Nunca doblo las calles: voi por caminos rectos.
Mis amores son siempre de dieciocho quilates
i de escudo me sirven en todos mis combates.
Mi admiración la mido por kilómetros. Peso
mi respetuoso afecto por toneladas.

Eso
de los términos medios me parece risible:
para mí un hombre es genio o es idiota. Temible
soi en todos mis oídos, impulsivo, salvaje.
Yo soi pulcro de cuerpo, de espíritu i de traje.

Mi obra es algo humorista desde el principio al fin.

Me he reído del público como de un arlequín;
le he castigado algunas veces con un dicterio
i es por esto que tomas mis posturas en serio.

Que soi un genio he dicho por aquí i por allá,

solo con el objeto de epater les bourgeois.

Yo no pienso del modo como otros han pensado;

acaso es por ser joven que estoi acostumbrado
a hacer de mi persona lo que me viene en gana.
Sin fastidiar a nadie construyo mi mañana.

El Dolor no ha podido doblarme; soi más fuerte.

He librado terribles batallas con la Suerte.
Llorar nadie me ha visto, porque tan solo lloro
a solas: tengo el freno de mi intimo decoro.

Cuando escribo mis versos mi único confidente

es un pañuelo blanco con que limpio mi frente.
Yo canto la Alegría i canto el Sufrimiento;
como no tengo moldes, escribo lo que siento:
si estoi ante un guerrero le alabo fuerza i brío;
si ante un bufón de aldea, le desprecio i me rio.

Egoísta, aborrezco las colectividades,

i despótico, suelo pasar por las ciudades
ante las muchedumbres, altivo, como un Dios…..
 Soi algo incoherente, por lo cual dicen los
que platican conmigo que soi un hombre loco.
“De poeta i de loco, todos tienen un poco”
reza el refrán antiguo; mas yo no le hago caso;
soi un hombre tan cuerdo que de curdo me paso.

Basta de confidencias, amigo; son las once,

en la torre han sonado las campanas d bronce.
Voi a dormir. Camino por una ancha alameda
como autómata, dando tumbos en la vereda.
La Luna se resbala como un O de tiza
sobre el fondo del cielo. Las brujas van a misa.
Mis pasos en las locas suenan fuertes i altivos.
El Viento está charlando con los sauces lascivos…
 DE TIERRAS ADENTRO
EL MISTI
A Carlos J.Broggi
Soberbio, lleno de altivez, ufano
de su bella apostura i gallardía,
cuando amanece, el Misti con humano
sentimiento bendice al nuevo día.

Los gallos le saludan desde el llano

con una orquestación de algarabía,
que él contesta, arrogante, con un vano
gesto de nieve de su testa fría.

Al ocultarse el Sol en el poniente,

parece un inca de nevada frente
coronando de innúmeras centellas.

I resurge del fondo de la noche,

cuando comienza el sideral derroche,
como una copa derramando estrellas.
 DEL FESTEJO
A Carlos Gustavo Delgado
Danza la tosca mano del labriego
en la sonora i cálida vihuela;
a los compases de la cueca, ciego
un remolino de pañuelos vuela.

En campesino idioma canta luego

el tenor del lugar una espinela;
levanta un ebrio con amante fuego
a una moza la falda de franela.

El abuelo que es de ella buen escudo,

crispando el rostro, amenazante i rudo,
con la vista hace al sátiro un reproche.

I al terminar la fiesta en la explanada,

colérico, le da una bofetada
que resuena en lo negro de la noche.
 LA YANTA
A Manuel A. Vinelli
Vestida con harapos de audaz policromía
atraviesa el camino la mujer del peón.
Dos mancebos la dicen una galantería
que paga ella con una grosera interjección.

Lleva envuelta en manteles la merienda del día,

que ha cocido en la rustica lumbre de su fogón.
Al ver a su marido tras la tapicería
de alegría palpita su rural corazón.

En tanto la merienda glotones saborean

como los animales se buscan, se olfatean,
i luego avergonzados inclinan la cerviz.

I él la atrae i la estruja los insinuantes senos

diciéndola al ido ditirambos amenos,
mientras en la parcela sinfoniza el maiz.
 LA FRUTERA
Al Coronel Manuel M. Ponce.
Sobre el percal de su granate abrigo
apoya la canasta en la cintura.
Por la calleja enrevesada, oscura,
hipnotizado de pasión la sigo.

En falso jura siempre i por testigo

al cielo pone de su vida pura.
Sobre su espalda musculosa i dura
caen las trenzas de color de trigo.

Yo, que la hago sabrosos mimos sabios,

la contemplo las fresas de los labios
i los ojos insomnes i serenos.

I cediendo a mis ruego, véndeme élla,

con recatos de tímida doncella,
las maduras naranjas de sus senos.
 GERMINAL
A Oswaldo Aguirre Morales.
Ante la beatitud de la pradera
sopla una onda violenta el Aquilón.
Amanece. Los gallos vocinglera
canción entonan. Atraviesa, con

su poncho colorado i su montera

policroma, los campos, un peón
que al conducir los bueyes a la vera
del sendero les clava el aguijón.

En el suelo, tranquilo i mesurado,

hunde el hierro brillante del arado,
que los bueyes arrastran al pasar.

I abre un surco que llenan de semillas

las peonas de gruesas pantorrillas
i ojos negros que queman al mirar….
 EN LA CHICHERIA
A Ismael Cuadros Q.
Sentados al contorno de la mesa polvorienta
dos labriegos diviértense en rustico briscan,
i mientras goza el uno cantando las cuarenta,
bebe el otro de un vaso con lugareño afán.

Luego una chola joven, ladina i corpulenta,

mira por una puerta pintada de alquitrán;
los labriegos la invitan a beber; ella asienta
sus poderosas formas al lado del mas truhán.

Después, cuando la chicha les llena de embriagueces

ellos posan sus manos sobre la chola: a veces
la tocan en los senos con lujurioso ardor.

I élla, inocentemente, les da dos bofetadas,

que comentan con rudas i alegres carcajadas
los demás bebedores que están al derredor.
 DEL AMOR I DE LA GALANTERIA
RENDICION
En el álbum de doña Enriqueta Mendoza Lavalle
En las Catorce lanzas de este rudo soneto,
hacia vos va, señora, mi joven corazón,
i para vuestra lirica belleza hace un discreto
galanteo que llena de gloria mi blasón.

Vuestro marido sabe que mi orgullo es mi peto,

que mis versos son, todos, zarpazos de león,
i que voi por el mundo mascando mi secreto,
mientras pongo pedazos del alma en mi canción.

I aunque soi un guerrero díscolo i agresivo,

i aunque egotístamente solo para mi vivo.
en homenaje vuestro me quito el viejo arnés,

os entrego mi espada; i de altivez desnudo,

cincelo las estrofas d este sonto rudo
cuyas catorce lanzas arrojo a vuestros pies.
 NOSTALGIA

Mi corazón como un tambor velado

va tocando marchas fúnebres.
C.BAUDELAIRE.

¡Hasta mi espalda de guerrero

se está cimbrando de dolor!
No ha encontrado su tamborero
mi corazón, que es un tambor.

Las rojas plumas de mi austero

casco de insigne luchador
se han inclinado ante el severo
paso agresivo del Amor.

Yo, el de las grandes rebeldías,

paso las noches i los días
humillado como un mastín.

I adolorido de neuralgia,
siento que siento la nostalgia
de la altivez de mi clarín.
 ¿……………. …….. ………?

Unidos formaremos una dulce i discreta

pareja dentro de una casona conyugal.
Perfumare la alcoba de heliotropo i violeta
i hare del nido un nido fragante i musical.

Para tus ojos verdes de agilidad inquieta

tendré todos los días frases de madrigal,
i tornare en espada mi lira de poeta
para que nadie turbe tu sueño angelical.

El lirico jilguero de tu garganta fina

me arrullara en las noches con su canción divina
i tus rosados besos me arrullaran también.

Pero si entre nosotros se interpone el Destino,

yo te hundiré en el pecho mi puñal asesino,
como n los desenlaces de Xavier Montepin.
 VISIONES DE LA SIERRA

EL TEMBLOR DE TIERRA
A Abraham Valdelomar

Canta sobre la dulce quietud de la alquería

la garganta del viento con su voz de titán….
El viento es un barítono inarmónico. El día
agoniza en la testa de un caduco volcán.

La tarde es un bostezo de hastío. En armonía

grandiosa los colores del crepúsculo están.
Al sentarse he sentido, bajo la carne mía,
que se hunde, epilépticos, los nervios del diván.

De repente lanza una carcajada salvaje

la Tierra. Se conmueve las sombras del paisaje.
El Temblor es la risa de la Tierra. El Temblor

mece lánguidamente la voz de una campana

i los perros aúllan en la aldea lejana
con sus trágicas bocas de angustia i de pavor.
 LA TEMPESTAD
A Luis Fernan Cisneros
Los astros se han dormido. Solamente la Luna
recorre la epidermis del firmamento austral.
La Luna es un monóculo inmenso. Una por una
despiertan las campanas de un sueño de metal.

Se escapan velozmente de su caverna bruna

los rayos a manera de flechas de cristal.
Los relámpagos saltan como potros. Ninguna
voz profana el silencia de la noche fatal.

Hacen al cielo súplicas los labriegos devotos.

De súbito, las nubes, como cántaros rotos,
entre sus aguas turbias, con actitud feroz,

desalojan sus cóleras hechas trozos de hielo,

mientras que sus alardes ve alborotando el cielo
el trueno, que es relincho del caballo de Dios.
 BOCETO
A Hernan C. Bellido.
El Sol de invierno muere. Sobre las altas cumbres
de las montañas brilla su resplandor postrero.
El viento monologa. Su voz produce un fiero
ruido, cual si marchase enormes muchedumbres.

Los pastores de toscas, primitivas costumbres,

levantan fogoradas contra el frío rastrero;
i se ve que, a sus rojas i fantásticas lumbre,
como una serpentina se deshace el sendero.

El rebaño se aduerme con piadosa dulzura

i el esquilón sonoro de la iglesia murmura
su oración cuotidiana llenando el caserío.

Se apagan los matices del poniente escarlata,

i perturba el mutismo de la tarde beata
el estruendo lejano de las aguas del río.
 SENSACION DE LA TIERRA MOJADA
A Adolfo de la Cuba B.
Las personas burguesas, sentimentales o asustadizas, no deben leer este soneto porque es
verdaderamente espeluznante.
Ayer me sentí un hombre de cien metros de altura,
un hombre fuerte i bravo, tremendo i regular;
el cráneo de cemento, la vista recia i dura
i en el cerebro ideas como olas en el Mar.

Mi poderoso sexo buscaba con locura

una mujer que fuera capaz de procrear
un hijo de mi semen, superhombre. Perdura
en mi mente la idea de tal hijo forjar.

I la encontré: la Tierra. Mojada por la siembra

un olor despedía como de sexo de hembra
Los montes eran senos erectos. El placer

me provocó i entonces sobre la Tierra, mudo,

me tendí febriciente i en un espasmo rudo
la besé con lujuria. Me pareció mujer….
 PLUS ULTRA
Dedico esta sección, la más audaz i valiente, a espíritus tan altos i compresivos como Don
Castro Rojas, Carlos Rei d Castro i José M. Eguren.
LA NUEVA POESIA
Manifiesto
Yo soi un bardo nuevo de concepto i de forma,
yo soi un visionario de veinte años de edad,
yo trigo en el cerebro la luz inmensa i pura
que alumbrará la senda por donde se ha de andar,
yo soi un empresario vidente del Futuro,
i por eso yo os hablo, poetas; escuchad:

Dejemos ya los viejos motivos trasnochados

i cantamos al Músculo, a la Fuerza, al Vigor;
alejémonos algo del mundo en que vivimos
para buscar los ritmos de la nueva canción;
que el águila bravía i audaz del Pensamiento
vuele sobre otros campos i bajo de otro sol.

Arrojemos del Verso la palabra tristeza,

la tristeza, poetas, no es savia sino pus;
hagamos la gimnasia de nuestro propio espíritu,
i al caminar vayamos siempre viendo lo azul,
i s en nuestro camino nos encuentra la noche,
alumbremos la noche con nuestra propia luz,

En las trascendentales batallas de la Vida

no tenemos ni un solo minuto que perder,
porque tras de la puerta nos aguarda la Muerte
para uncirnos al yugo de su arado soez.
Es un enorme triunfo derrotar la Lujuria:
no es Carne sino Templo de Vida la Mujer.

Matemos las escuelas, los molde i los métodos;

levantemos el culto de la Serenidad;
que nuestros versos sean sonoros i polífonos,
pero que no hagan ruido de flautas de cristal;
seamos eutropélicos, ordenados i graves,
pero a la vez diversos cual olas del Mar.

¿Queréis cantar tristezas, lágrimas, vaguedades,

 paisajes interiores, lunofilias, amor?
Eso no es Poesía, poetas….¡Poesía!
Poesía es la roja sonrisa del Cañón;
Poesía es el brazo musculoso del Hombre;
Poesía es la fuerza que produce el Motor;

el acero brillante de la Locomotora

que al correr hace versos a la Velocidad;
el empeño titánico del robusto minero
que escarba las entrañas del hondo mineral;
el veloz Aeroplano, magnifico i potente,
sobre cuyas dos alas silba el viento procaz;

la vieja Agricultura que hace parir la Tierra

con el sudor bendito del púgil labrados;
los Tranvías Eléctricos que perforan el Aire
i tejen sinfonías a la Aceleración ;
las casas de cien pisos con cientos de ascensores
i techos en los cuales se corretea el Sol;

las Naves Trasatlánticas pletóricas de gracia

i obesas de Progreso, de Calor, de Salud;
el Automóvil, fuente de confort i de lujo,
en cuyos cuatro flancos parpadea la Luz;
el caballo moderno que es la Motocicleta,
fugaz, hasta perderse en el confin azul.

Todo eso es Poesía, poetas; i, nosotros,

los hombres de este Siglo de Guerra i de Valor,
cantándola ponemos la piedra del Futuro
que ya estamos alzando sobre las ruinas de Hoi,
mientras que cien volcanes nos saludan proféticos
con la polifonía de su tremenda vez….
 EL MAR
A Fabio Camacho
La risa blanca del Sol
cuece la arena de la playa
El cielo está vestido de plomo. Es una raya
sobre el lienzo inconsútil del espacio
el mástil topacio
de un barco que se pierde
en el verde
horizonte marino que simula un crisol,
mientas una ola
con languidez tremola,
i al tenderse sobre la suave arena
finge ser
una cálida i buena
caricia de mujer.

El Mar es un gran vientre cogestionado:

se hunde, se levanta, se agita, manso se hace;
ruge después como un león desesperado,
i al rugir, en espuma se deshace.

Sus olas se hinchan presas de intermitente

convulsión epiléptica.
Se siente correr la Mar,
que se estira i se arruga
cual una enorme bestia que fuera a despertar,
las ráfagas del viento como yeguas en fuga.

Hai olas que palpitan como seno amantes.

i otras que se levantan
como brazos al cielo
amenazantes;
unas que cantan
o otras que piafan como bestias en celo;
hai olas que se mueven cual dentro de una taza
i otras corren ladrando como perros de caza;
una ola que choca
en una roca
de figura extraña,
por su estruendo, recuerda el taponazo
de una rubioa botella de champaña;
 dos se da un abrazo
con ternura
sencilla,
mintras una remeda
extenderse como na verde falda de seda
sobre la albura
de la orilla.

Cuando el Mar se enfurece es un enorme

panorama de cólera salvajes:
los oleajes
se precipitan alocados,
como un tropel informe
de tropel informe
de potros desbocados
que al chocar entre sí lanzan un grito
desgarrador, doliente como un ruego,
que vibra…. vibra…. i repercute luego
en el tinglado del infinito

Cada roca que está sobre la orilla

de la Mar ondulante, parece una rodilla{de gigante;
i el poeta que se ve desde una roca
el crepúsculo gualda
que el Sol pinta con técnica prolija,
siente desconcertante i loca
ansia de colocar en su sortija
el Mar, a modo de esmeralda;
la estela
que ha dejado un navío de vela,
le hace pensar en una tosca raya de yeso
trazada con puño avieso
sobre una pizarra verde;
i quisiera tener el divino
placer de
beber en un vaso
el vino
narcótico i sublime del Ocaso.

Cuando rompen las olas en la playa

i en el poniente rojo se desmaya
el Sol, como un enfermo, la tristeza
 del agua hiere el corazón
como mirada de mujer reza
implorando perdón.

Entonces el espíritu se abruma,

el corazón comienza a trepidar,
si se escucha el murmullo de la espuma,
que es el penacho lirico del Mar….
 ODA AL AUTOMOVIL
Aristocráticas emociones siento
conduciendo un “Mercedes” de H. P.
El air libre i puro baña mi frente inquieta
i gozo intensamente cuando sacude el viento
mas sudamericanos cabellos de poeta.
Las poderosas llantas de mi automóvil, que
va rasgando el silencio con su ronca bocina,
corren gallardamente sobre el asfalto gris
mientras queda
extático, absorviendo n la vereda
el olor de la gasolina,
un señor de chistera que trajina
del brazo de una vieja de cínica nariz.

El Auto es un enorme paquidermo mecánico:

su sangre es la gasolina,
i el timón
es el alma del Auto que camina
bajo el impulso titánico
que le dá dirección.

El Auto es un taladro que el aire agujerea;

su frente es un gran vidrio que a la luz cabrillea;
sus linternas son ojos que alumbran el confín
i sus ruedas las patas de un hambriento
mounstruo que va luchando con el viento
cuya voz es el ladrido de mastín.

El significa l triunfo de la Civilización:

al pasar ante un viejo monumento sagrado
o ante un museo inveterado,
ruge como león
i sepultar la Tradición.

El odia lo pretérito, lo gastado, lo muerto,

lo que huele a cadáver siempre huele mal.
En el paraje incierto,
la sombra aclara, experto,
con sus ojos que tienen párpados de metal.
I por una avenida florecida de damas
 marcha haciendo cantar al motor
mientras lánguidamente le abanican las ramas
de los arboles ciudadanos
que reflejándose en los pantanos
simulan un ejercito parado al derredor.

El auto nunca es triste; la alegría

en inconmensurable derroche
por su carrocería
siempre se vé correr.
El Auto es una clara fuente de poesía,
el Auto es más hermoso i artístico que el Día,
más sereno que la Mujer.

Manejando un magnifico automóvil

aristocráticas emociones siento
cuando ante el cielo inmóvil
el aire libre i puro baña mi rente inquieta
i me sacude l viento
los sudamericanos cabellos de poeta;
i al correr por las calles de la ciudad
lleno de espléndido alborozo
gozo
con el vértigo insigne de la Velocidad….
 ARENGA LIRICA AL EMPERADOR DE ALEMANIA
Es con voz de la Biblia, o verso de Walt Whitman, que habría que llegar hasta ti,
Cazador!Primitivo i moderno, sencillo i complicado, con un algo se Washington i cuatro de
Nemrod!
Rubén Darío.
No es con voz de la Biblia, ni verso de Walt Whitman,
que habría que llegar hasta ti, Emperador!
Gentil i poderoso, despótico i amable,
con una algo del Diablo i con cuatro de Dios!
¡oh, valiente Guillermo II de Alemania!
sino con voz de bosques americanos; con
la ruda sinfonía de todos los volcanes
de la América Hispanica; con la voz de un temblor
de tierra; con la voz
del torrente espumoso que se estrella en las rocas
habría que llegar hasta ti, Emperador!

I por eso en mi Verso que tiene de estas cosas

i de otras cosas más,
desde una triste aldea del mundo americano
te envío mi saludo de confraternidad;
i, poeta i muchacho, refinad i selecto,
escribo ditirambos en rimas de cristal
para la nota brava de tu viril mostacho
i la fiereza altiva de tu mirada audaz
i el ceño adusto i grave de tu rostro de acero
i tu brazo de hierro que no podrán doblar,
por más esfuerzos que hagan, tus torpes enemigos,
que para no olvidarse que son hijos de can,
cuando pasas glorioso con tu orquesta de pólvora,
fanfarrones i vanos no cesan de ladrar.

Ya se acerca la hora, Guillermo de Hohenzollern,

en que se ha de escuchar de confín a confín
la noticia magnífica
de que tus enemigos
como perros humildes dispónense a morir,
mientras el mundo escucha con regocijo manso
la nota vencedora de tu rojo clarín.
Ya tornarán entonces la paz a tus ciudades
i los lilas crepúsculos a tus cielos de añil.
I Emperador i Bardo- tu i yo- de bracero
 iremos vencedores al vicioso París,

i allí nos reíremos en las barbas del viejo

i fanfarrón repúblico Raimundo Poincaré,
i haremos ver al Mundo desde l Arco del Triunfo
el de nuestros cañones poderoso poder.
Luego castigaremos con ejemplar castigo
las negras desvergüenzas del invertido inglés,
i el rumano salvaje, i el inconsciente ruso,
i el archicerdo yanqui, negociante i soez;
i en la ciudad del Vicio, del Crimen i la Orgía,
del hombre sin vergüenza e impúdica mujer,
danzaremos cancanes voluptuosos i locos
sobre los vientres sucios de sus mesdemoiselles.

I ante la congregada muchedumbre que escuche

mi voz de profecía, como un nuevo Jesús,
bendeciré el futuro dl Mundo, ¡oh Guillermo!
I tú serás el Hombre. I en un campo de azur
armado con tu espada poderosa i fulgente
redimirás las Razas, les quitarás la pus
que las corroe, mientras que yo canto tus glorias
con los versos que vuelan en mi cerebro azul.

¡Hurra, hurra! Guillermo de Alemania, que el Mundo

te reconozca Emperador

El Pasado te bendice. El Porvenir te llama.

Ante tus pies se postra Napoleón.
Europa se emociona contemplándote. !Salve!
Salve en nombré de América poderoso señor!
Homero entusiasmado despierta para verte.
El progreso te enciende luminarias de Sol.
para entonar un canto sonoro en tu loor.
Las estrellas te envían besos de luz i ensueño.
Te aclama la Civilización.
Eres el Hombre fuerte.
Eres el Hombre de Hoy.
Nadie es mas grande que tú. Nadie
Tu has igualado el vasto poderío de Dios!

Envío
 Un joven ciudadano de América Latina,
injerto de indio quechua i león español;
poeta i mozo fuerte altivo que camina
con la mirada siempre desafiando al Sol;
que ha hablado a las Estrellas i que ha amado a la Luna;
que ha torcido al Destino i ha visto el Porvenir
frente a la bruna
región impenetrable i asombrosa de los
años prolíficos que vendrán
en matemático devenir;
que ha rezado a los Diablos i que ha increpado a Dios;
que goza de la Vida i no teme a la Muerte;
que odia al débil i que ama lo que es sano i es fuerte;
sacerdote de Pan
que tiene el alma blanca como la blanca aurora
i pura como la nieve del volcán,
i el corazón
lleno de amor para la Humanidad,
a tí, lírico Emperador del mostacho agresivo,
invencible i altivo,
soldado generoso de la Civilización
que al escuchar el llanto
del enfermo enemigo le cubres con tu manto
mientras silba la bala de tu imperial cañón,
te dirije este canto de hiperdeificación,
este canto
polífono i sonoro como una tempestad.
 CANTO A LA GUERRA
Canta a la guerra el torvo clarín de mi lirismo
en este siglo de civilización,
el Siglo en que los hombres despiertan de su sueño,
el Siglo en que ha perdido la táctica de Dios,
el Siglo en que los pueblos sienten en las espaldas
el rudo latigazo del Dolor;
el Siglo en que las Razas las van seleccionando
el superdreagnout i el cañón
i las bombas de incendio del bravo aeroplano
i del obús 42
i el corazón sonoro del Kaiser, que arde como
volcán en erupción,
i el espíritu recio de la raza germana,
de esa raza que tiene los cabellos de Sol.

Los cañones derrumban las viejas catedrales

i del obús 42
i del sonoro del Káiser, que arde como
volcán en erupción,
i el espíritu recio de la raza germana,
de esa raza que tiene los cabellos de Sol.

Los cañones derrumban las viejas catedrales

que han visto tantos años por sus arcos pasar,
los recintos del Arte, los grandes monumentos,
los castillos rodeados por fuentes de cristal,
porque los hombres nuevos despreciamos lo antiguo;
porque conscientemente queremos dominar
sobre las artes viejas retóricas i rancias,
cantando los misterios de la Electricidad ;
porque al oír el redoble del tambor del Pasado
forjamos el Futuro con hacha de titán;
porque escribimos versos al Tren i al Automóvil,
al poder de la Fuerza i a la Velocidad,
i porque resolvemos los problemas del alma
aprovechando el cálculo infinitesimal.

La guerra es como un brazo del Progreso. La Guerra

purifica las Razas con su férreo poder.
Corten las bayonetas las cabezas a miles
i siémbrense los campos de muertos, a granel;
i que los vencedores en sus lanzas de hierro
 i que prendan orgullosos i les hagan arder.
I escriban los poetas la sensación que dejen
en sus almas los trágicos estertores del fiel
soldado a quien la Muerte le bese lujuriosa
con su boca soez.

I que las Nuevas Razas i que los Nuevos Siglos

hereden de estos hombres el seso i el valor,
de estos hombres del Siglo XX; que los poetas
les canten en estrofas de bélica pasión;
i que los escultores en sus bloques de mármol
eternicen los nombres de os hombres de Hoy;
que los músicos nuevos describan en sus obras
la fuga del caballo, la nota del tambor, el llanto del herido, la grita de la sangre
i la explosión del corazón , que los nuevos pintores trasladen a sus lienzos
del rostro de la madre la mueca de terror,
i mientras tanto, ahora, que atruene la metralla
i que silben las balas i que ruja el cañón
al impulso fantástico de la raza germana,
de esa raza que tiene los cabellos de Sol!
 LA CIUDAD DE LOS REYES
A Herbert Trou S.
Lima tiene un aspecto d antigua ciudadela:
los muros de las casas, cocidos por el Sol,
sostienen coloniales balcones donde vela
todavía el fantasma de un virrei español.

Allá en los barrios bajos, al son de la vihuela

los negros dicen coplas saturadas de alcohol,
mientras que tejen danzas en que pañuelo vuela
los metropolitanos botines de charol.

Un gran puñal de acero, fantástico i sombrío,

clavado sobre el torax del pueblo finge el rio.
En los patios que tienen sabores de otra edad

los ancianos se queman al rubio sol del dia,

i el cerro San Cristóbal se alza en la lejanía
cual torvo centinela que cuida la ciudad….
 MI TIERRA NATAL
A Arturo Bertolani
Repiques de campanas i salvas de cohetes;
poetas adiposos, mucamas de cuartel;
sacapotras que ganan innúmeros billetes
i rábulas obesos con almas de lebrel.

Mujeres de anacrónicos vestidos i de aretes

polícromos pasean su insolencia i su hiel;
i saturan los frailes burdos i regordetes
de lujuria los templos pintados al pastel.

Allí flama un tosco pendón de chichería,

allá e volcán parece sufrir de hipocondría,
aquí parejas danzan de la guitarra al son.
i al mirar el poeta tan repugnante cuadro,
siente que la vergüenza como un duro taladro
le agujerea el mismo centro del corazón.
 CROMO
A Alejandro Ureta
En una vieja barca dos bravos marineros
con los aprestos últimos se marchan a pescar;
son hombres musculosos, aguerridos i fieros,
que todas las tormentas saben desafiar.

Las barcas cuya proa forja derroteros

como una cinta blanca va dejando al pasar,
i su vela batida por los aires arteros
es el ala de una ave recostada en el Mar.

El cielo que es un vasto papel de fantasía

tiene una sombra a modo de una calcomanía:
una nube gigante que corre de otra en pos.

El sol huraño i tímido agüeita en la alborada

i el ala de aquella ave sobre el Mar recostada,
perdiéndose parece que me dijera: ¡adiós!
 ELOGIOS
A Miguel A. Urquieta
MANUEL GONZALES PRADA
Era la final de un siglo. La Selva estaba oscura,
cien sombras se extendían sobre la cresta pura
de la alta cordillera del pueblo indo-español.
Mas, un día, de pronto, parado sobre el lomo
de un monte vio un Hombre. Su llegada fue como
si en la noche, de súbito, apareciera el Sol.

I el Hombre hablo. Su gesto tenía gallardía.

Su verbo era tan fuerte que a veces parecía
escucharse las voces de un enorme titán;
ensordeció a los débiles con su viril estruendo
i sonorosamente se fue repercutiendo
de ladera en ladera, de volcán en volcán

Bajo a todas las simas, subió a todas las costumbres,

en justas oraciones habló a las muchedumbres
con voz tan poderosa que nunca tal se oyó;
i cuando la esperanza de la Patria vencida
se apagaba, este bravo, la conjugó a la vida
i el dormido coraje del pueblo despertó.

Repartió sus dicterios cual noble cintarazos,

vació en ágiles rimas como en helechos vasos
el embriagante vino de su espíritu azul;
en giros torrenciales dijo su rebeldía,
imágenes grandiosas forjó su fantasía
i unas veces fue tigre i otras veces bulbul.

Así llegó hasta mí. Dióxido un relincho estridente

mi corazón a modo de un potro adolescente
al escuchar la verba de este ínclito varón
que hace pensar, al verle firmemente parado,
 en una estatua griega que se hubiese animado
al conjuro quimérico de una osada ilusión.

Por eso, hoi en mis locas audacias de poeta,

reverente, pronuncio con mi heroica trompeta
el nombre de este hombre que me enseño a pensar;
i, de orgullo, de alardes, de egoísmo desnudo,
consagro ante sus plantas las armas de mi escudo
i con ellas mi espíritu bravío como el Mar….
 LEOPOLDO LUGONES
Poeta de valientes i nobles ademanes:
mis líricos alardes se postran ante tí.
Tu voz finge un rugido que dieran cien titanes
en un país de fábula para que se suene aquí.

Tus ritmos son tropeles de fieros huracanes,

tu cerebro es un horno de metáforas, i
cuando cantas parece que todos los volcanes
se ponen de rodillas para escucharte así.

Maestro: yo te envío mi ditirambo adusto

por los gloriosos partos de tu numen augusto,
el vibrar de tus versos i el tronar de tu voz,

i porque en la columna de “Montañas del Oro”

alzas tu canto fuerte, magnífico i sonoro,
tan fuerte i tan sonoro que puede oirlo Dios.
 M. LINO URQUIETA

Pequeño de estatura. Respetuoso i marcial.

Cual recta de geómetra es la espina dorsal.
Cuando grita iracundo cada fosa nasal
es un cañón que ruge como ábrego estival.

Sus ojos cual linternas de mítico vigor

iluminan cerebro proletarios. Amor
hale hincado sus flechas. ¡I también el Dolor!
Su cerebro es hoguera de ideas, en hervor,

Su gesto es sobrio, fácil i nítido el hablar,

su garganta es trompeta polífona. El azar
de la canalla vida no le hace claudicar.

Es convincente el rítmico potente retintín

de su oratoria ruda. Los crespos de la crin
danle un aspecto bravo de bravo paladín.
 ANA PAULOWA

Señora que has venido de tu país de nieve

huyendo de las luchas de los reyes perversos,
permite a este soneto que mi entusiasmo os lleve
en trompetería de sus catorce versos.

Porque mi loco espíritu se agita i se conmueve

con la armonía gracil de tus ritmos diversos,
a tí va este soneto como un elogio breve
de la trompetería de sus catorce versos.

Piensa, maestra insigne de la Danza, que cuando

te manches de esta tierra mi alma se irá vibrando
tras la trompetería de estos catorce versos,

i que a mi lira joven, poderosa i aguda

arranco este soneto que canta i te saluda
con la trompetería de sus catorce versos.
 NOTAS MARGINALES

……… Le agradezco el obsequio muy valioso de su libro (“Arenga Lírica”) que tiene un defecto –
encerrar muy pocos versos. ¿Por qué esa avaricia literaria?
1916 MANUEL GONZALEZ PRADA

……………..Es con profunda y sincera satisfacción que vengo a unir mis felicitaciones a las que
seguramente ha recibido ya.
Tiene su poesía un sabor personal y vigoroso que domina al lector y los mismos egotismos
estridentes pasan sin levantar protesta a causa del ímpetu sincero en que se atropellan las
rimas. A los que algo le reprochan, dígales que éstas, como corceles desbocados, van haciendo
saltar chispas de luz y de polvo y que el bardo ginete solo es responsable de la emoción que le
embarga al galopar cara al sol, en el deslumbramiento magnifico de la naturaleza y de su
propio ser. Crea que he leído esas páginas atrevidas y guerrera con especial delectación.
Talento y juventud, suprema poesía.

1917 MANUEL UGARTE

…….. A fuerza de talento y audacia Hidalgo va crearse una personalidad propia y una
reputación singular en las letras hispano-americanas. Sus concepciones tiene un signo de
altivez indómita, de original desconcertante. Debido, tal vez, a los impulsos de su Juventud,
este niño altivo, hecho para la pelea el triunfo, da rienda suelta a los briosos corceles de sus
imaginación, atropellando en galope loco, no exento de cierta belleza masculina, formulas
consagradas y normas sociales inveteradas; pero aún en medio de aquellas desviaciones
caracterizadas por un culto esmerado al yo, se nota un fondo de gallardía, una bravura salvaje,
que con el tiempo adquirirán cristalizaciones serenas. Los años han de orear las sienes, hoy
vibrantes de lucha del joven poeta; y aquella vigorosa arteria que se marca como rasgo de
rebeldía en su frente abovedada cuando recita los brotes de su ingenio caballeresco, se trocara
más tarde en un signo revelador de pensamiento profundos y austeros.

……..Hidalgo se nos antoja como los aviadores audaces: o suben muy alto o se estrellan. Los
vuelos planeados a ras de suelo son alharacas de aves de corral que no prueban para lo que
sirven las alas.

1916 CASTO ROJAS

Alberto Hidalgo

De cara al Sol, los astros te armaron caballero

Del Verso, con homérica lira en bronce triunfal;

 el Sol te haría auriga de su carro y herrero

de sus dardos sonoros que dan muerte inmortal.

Bardo del Siglo, cantas de los triunfos del acero,

Los grandes paquidermos con miembros de metal,

Los pájaros mecánicos, el clarín del guerrero,

En una polifónica sinfonía orquestal.

Domesticando imágenes como águilas indóciles,

Los perros de tu risa le sueltas a los fósiles,

Y le darías duchas al Quijote español,

Con su sonrisa de hembra te ha tentado a la gloria,

serás tú el elegido Varón, y tu victoria

la cantaran al orbe las trompetas del sol.

1917 ALBERTO GUILLEN AMAT

.........Revela el pequeño libro de Alberto Hidalgo, el estro lírico de un poeta pindárico y

vibrante. Hay alma de poeta y de gran poeta en ese espíritu extraño que sabe ser desdeñoso y
audaz. noble y augusto, y entonar la canción de su orgullo ya al dirijirse arrogante a la
misteriosa personalidad de Guillemo de Hohenzollern; ya al contarnos cómo es el, o, mejor
dicho,cómo cree ser.

Si Alberto Hidalgo no escuchara la voz de la vanidad personal y se dedicara a cultivar

ingenuamente su maravillosa aptitud, sería proclamado, desde ahora, como un alto poeta
sincero y noble. .

No hay que desmayar, sin embargo, en esta esperanza; la vida, los desengaños harán su obra
en ese espíritu juvenil y rebelde. y nos entregarán al poeta, en toda su riqueza espiritual, en
toda su artística manera.

Entonces el olifante de Hidalgo no solo entonará la «Arenga Lirica al Emperador de Alemania»,

sino quizás, la poesía del porvenir.
1917 LUIS VARELA ORBEGOSO,

(Clovis].

.........Aún cuando mi moralidad literaria, así como la suya está, más allá de las maledicencias
gregarias y de las envidias profesionales, no deseo publicar un juicio sobre su obra que admiro
de todas veras, estando aún fresco el prestigio de su Epístola y del precioso soneto a mi
esposa. Me ha vinculado usted demasiado a su éxito para que pueda hacer su elogio.

1916 JUAN BAUTISTA DE LAVALLE.

...…... Los versos de Hidalgo, tienen un agrio sabor de virilidad y de entusiasmo; en ellos
desborda una embriaguez de juventud que conmueve y exalta. Por eso son versos
triunfadores.

1917 JOSE GÁLVEZ.

.........Cuando Darío agazapando la magnificencia de su arte para un salto estupendo, elástico,

grandioso, canta a Teodoro Roosevelt, llega a cimas de pasión no igualadas y robando el rayo
al cielo de la América Hispana, temerosa y altiva, con rayo fulmina la arrogancia proterva del
futuro invasor:
«.........Y, pues contáis con todo falta una cosa: Dios!»
Alberto Hidalgo con el modelo insuperable del maestro forja y en feliz ataujia incrusta de oro
el hierro de su canto. Sube alta cumbre 'de potencia épica y con rayo robado a la tormenta
que ensombrece ahora la vida del mundo, aIumbra violentamente con llamarada azul la figura
del Emperador Hohenzollern.

........Pasa por toda la Arenga», por una sinfonía de volcanes americanos, un resplandor de luz
de los oros del Rhin y
el zafír del Danubio, y un ruido violento rápido, de desenfrenada carrera de corceles
enloquecidos.

1916 MIGUEL A. URQUIETA

Epistolae liricae ad eiectum poetam juvenem

Alma lírica hermana: a través del Camino,

bajo la noche azul, serena y constelada,

 cuando los dos hayamos derrotado al Destino

el bronce premiará nuestra heroica jornada…

Zarpa tu carabela de Palos al incierto

mundo ignorado de Cipango. Al puerto,

magiier tormentas, llegarás, Alberto.

Joven y audaz, Ia frente coronada,

tu carabela en ágil marejada,

ha de llegar, la blanca vela hinchada,

a la isla fabulosa de las entrañas de oro;

y cogerás el áureo magnífico tesoro

que guardan los buIbules hago el bosque sonoro.

Al emprender el largo, pesado viaje rudo,

lleva tus ilusiones como bruñido escudo

y como blanco airón mi lírico saludo.

Hasta aquí, hasta el recodo del sinuoso camino

donde tengo mi tienda tu noble verso vino,

tu verso que es un reto viril contra el Destino.

Mi casa, so la playa, es como una atalaya;

a sus pies la marina ola enérgica estalla

y luego en un encaje de espumas se desmaya .....

Ayer en la terraza, con la mano en la frente,

 veía diluirse de un crepúsculo ardiente,

el último fulgor, melancolicamente...…

Mi madre, bajo el vano, se destacaba como

una Virgen María sobre el cielo de plomo;

igual que una figura se destaca en un cromo.

Sobre su cabellera de plata el sol ponía

una nota de oro, Abajo balbucia

el mar una lejana, infantil melodía……

En el cielo esfumábanse desangradas y vanas

las nubes vespertinas. Y las voces hermanas.

sonaban entre el claro sonar de las campanas.

Yo pensaba, sóñaba…… De pronto oí llamar:

“- ¿Es usted el señor Abraham Valdelomar?»

- Tal. Este libro, -Gracias -Y volví a mi soñar......

Así llegó tu libro a mi lírica estancia,

así llenaron mi alma de exquisita fragancia

los versos que tu fina sonora copa escancia.

Hermano: estoy enfermo de vida solitaria;

solo, entre tanta gente de idealidad precaria,

intermitente espíritu y alma universitaria.

 Yo me siento oprimido entre esta horda vana,

mi talento es para ellos como una fior malsana;

los que ahora me condenan me aplaudirán mañana.

Yo les he dado todo: el verso cincelado,

la noble prosa fuerte, el comentario alado.

Tal hizo Prometeo, ¡Y estoy encadenado!

Alberto, nadie puede comprender lo sutil

de mi alma cristalina, abnegada, infantil;

yo he nacido en el campo y en nacido en abril.

Nadie ha de comprender con que emoción secreta

las más puras bellezas mi espíritu interpreta;

tu lo comprenderás porque tu eres poeta.

Los versos que tu fina lírica copa escancia

han dejado en mi alma la exquisita fragancia

de un perfume de abril y un recuerdo de infancia.

La cabalgata heroica de tus versos se extienda

por el campo en botón –en mi lirica tienda

encontraras cobija después de la contienda.

Triunfaras porque llevas un estrella en la frente,

 porque llevas al cinto el acero pendiente ,

porque sabes cantar lo que tu anima siente.

Desdeña toda loa. Toda lección desdeña.

Vive, canta, medita! Tu noble verso sueña;

solo enseña el Dolor; lo demás nada enseña.

El Dolor–viejo amigo!- El Dolor –camarada!

El dejara tu frente febril, amplia y surcada;

mas, te dará su invicta, fuerte y mágica espada.

Te asaltara la envidia cruel y traidoramente.

En el coro de hosannas sentiras, de repente,

el trágico y rastrero silbar de la serpiente.

Audaz, sombria, trágica, tenebrosa e inquieta;

la envidia te persigue, te busca, te asaeta,

y sin embargo un dia te corona, poeta!

Entrega toda tu alma a la pasión más fuerte;

derrocha tu salud; tu ingenuidad, convierte

en un hondo placer porque vendrá la Muerte…….

Vendrá la Muerte un dia con su oz en arcada,

te tendrá los brazos al fin de la jornada,

y es necesario, Alberto, que no se lleve nada……

 Placer, vino, mujeres; goza tu juventud;

corona a racimos báquicos tu laud,

porque abierto y sombrio nos mira el ataúd.

Sostén que solo es bueno lo que es grato. Desiste

de la Moral que deja nuestro espiritu triste.

De placer solamente se vista lo que existe!

Alma liria hermana: a través del camino,

bajo la noche azul, serena y constelada,

Cuando los dos hayamos derrotado al destino,

el bronce premiara nuestra heroica jornada!

1916 ABRAHAM VALDELOMAR

.........Le doy las más cordiales gracias por la fineza que ha tenido usted en obsequiarme con un
ejemplar de su hermosa “Arenga Lirica al Emperador de Alemania».

Bien sospecharia Ud. al hacerlo, que me deleitan los buenos versos; i los suyos lo son tan
manifiestamente, que obligan al lector a dejar de un lado, por convencionalismos transitorios,
todas sus filias y sus fobias; tal i como el encanto de un vaso ricamente cincelado hiciera
disimular la acritud de un brebaje poco grato a los bulbíllos gustatorios. ……..

Una Ud. mis sinceros parabienes a los muchos de sus amigos y admiradores.

1917 GLICERIO TASSARA.

........Los versos de Hidalgo, son admirables por la espontaneidad y sutileza de las imágenes y
por el sentimiento campestre que tiene la frescura de una acuarela.
1916 JOSE M. EGUREN

...... La poesía de Alberto Hidalgo, original y elegante, seduce, sobre todo, por la valentía de sus
imágenes.
1917 ALBERTO J. URETA.

........ Alberto Hidalgo, espíritu simpático y entusiasta, de gran Intuición y alto y generoso
entendimiento.

1916 AUGUSTO AGUIRRE MORALES.

…..En la tierra insigne de Arequipa al pie. del volcán que inspiró las más doradas leyendas del
Imperio de oro de los Incas, nació este poeta de rebeldias inauditas, por cuyas estrofas,
henchidas de nervio indómito, parece que cruzaran centauros increíbles y que leones
tremendos desaforaran sus crines.

En la turgencia y la esencia de los versos de Hidalgo, en el ritmo combativo y en la interlínea

inquieta y nutrida; se perciben ansias de deshacer el mundo. No es la juventud alegre del
Gymnasio sino una como concresión incomprensible de inocentes rencores dispersos.

Castellano de apellido, se diría que el poeta siente con amor las dos razas que lucharon en
estas comarcas ubérrimas, donde el Sol de España, inmarcesible todavia, hundió al Sol-Dios de
las ñustas; así estos versos nacieron con violencias amazónicas y chasquidos de espadas.

1917 EZEQUIEL BALAREZO PINILLOS.

 COLOFON

Bienvenido Pegaso americano

de crin violenta y casco musical,

que en fuga por los bosques de Chocano

y la puna vestida de cristal,

o ya pasando en brinco sobrehumano

por la Luna como aro de metal,

o cabriolando al Sol y ante el Océano

que toca y toca su tambor nupcial,

paras aquí la lírica carrera,

por dar hacia el Futuro que te espera,

vivaz, alado, escultural, sonoro,

un gran salto de luz con tu ginete,

como de un alto trampolín de oro,

desde el mil novecientos diecisiete.

JUAN PARRA DEL RIEGO.

 FE DE ERRATAS

Pág Línea Dice Debe decir

XXI 14 cuando el yermo cuando en el yermo

XXIII 4 modestia procebida modestia

preconcebida

XXXI 1I si cobijaba si cobijada

XL 19 alegría manantial alegría mantinal

XLIV 17 campo de bataila campo de batalla

7 6 soble el cálido sobre el calido

29 6 tan intituivo tan intuitivo

32 7 como un O de tiza como una O de tiza

121 4 con una algo con un algo

Además, se han deslizado algunas erratas ortográficas; aparecen indebidamente, majestad con
g; transcendentales por trascendentales; abserviendo por absorbiendo; mounstruo por
monstruo; dirije por dirige; y otras menos importantes, como son las de acentos,
puntuaciones. etc.