Georgina Salman Rocha

La guerra del fin del mundo:

una locura de ida y vuelta
Que levanten las manos los ricos [...]
Yo las levanto. Porque soy hijo de Dios,
que me ha dado un alma inmortal,
que puede merecer el cielo, la verdadera riqueza.
Yo las levanto porque el Padre me ha hecho pobre en esta vida
para ser rico en la otra.
¡Que levanten las manos los ricos!
Mario Vargas Llosa

Comprender al hombre y su historia

A ugusto Monterroso relata en “Novelas sobre dictadores”

(1991) que en 1968 fue invitado por Vargas Llosa a participar en un proyecto
de cuentos sobre dictadores hispanoamericanos. Al principio le pareció muy
interesante la idea; él se centraría en Somoza padre, dictador de Nicaragua de
1937 a 1956. Sin embargo, rechazó la propuesta porque su realización exigía
un trabajo profundo de investigación sobre la vida de Somoza, su infancia,
sus problemas, sus temores; le dio miedo terminar comprendiendo al dictador
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que con gusto habría mandado fusilar en ese momento.

Comprender perspectivas contrarias y contradictorias, modos con los
cuales podemos no estar de acuerdo, es lo que ocurre precisamente al leer La
guerra del fin del mundo, de Mario Vargas Llosa. La objetividad en la guerra,
en esta guerra, es difícil. ¿Cómo decidir quién tiene el derecho —o más de-
recho que el otro— de asesinar?, ¿cómo no ponernos del lado del que tiene
hambre?, ¿o del soldado que sufre y lleva, no por gusto, un fusil al hombro?

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 Sólo cuando tenemos un vínculo con el mundo
que la ficción despliega frente a nosotros com-
prendemos… un poco. La novela de Vargas
Llosa nos introduce en realidades diferentes y
nos obliga a la subjetividad, a apropiarnos de
distintos puntos de vista; así, cuando leemos
acerca del Ejército de la República, sus accio-
nes, sus sufrimientos, sus miedos, lo compa-
decemos y le deseamos suerte; pero, cuando
se relata la vida de los yagunzos, su pasado,
su frágil presente y su incierto porvenir, tam-
bién los entendemos y queremos que los dejen
vivir en paz. Del mismo modo, al enterarnos
de las desgracias del otrora afortunado barón
de Cañabrava es muy fácil sentir pena por él,
aunque condenemos enérgicamente la viola-
ción que comete. Comprender es lo que sucede
cuando los personajes tienen un nombre y una
historia. Terminamos comprendiendo, pese a
nosotros mismos, porque olvidamos la repug-
nancia que llegan a inspirar las atrocidades
cometidas.
Canudos
En Canudos convergen dos grupos —dos histo-
rias— en donde la locura de un lado es la razón
del otro, de ida y vuelta. Antonio Consejero es
un personaje mesiánico anclado a su realidad,
transforma a quien lo conoce y se convierte en la
esperanza de los hombres y mujeres hambrien-
tos: los últimos, los olvidados, los ignorados;
ellos son una de las historias. La República, el
ejército con sus soldados y generales, quienes
tienen como misión recuperar el orden perdido
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en Canudos, conforman la otra historia. Y en-
tre los dos extremos encontramos un equilibrio
no sólo de fuerzas sino de razones, lo que hace
que la lucha, además de sangrienta y atroz,
sea trágica, puesto que no se trata de “un con-
flicto de virtudes —una lucha entre buenos y
malos— sino [de] un conflicto de valores, en el
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que ambas partes tienen la razón” (Fuentes, 1997: 175).
Cada grupo lucha por su orden, por su derecho, y está
en pugna permanente con el orden y el derecho del otro.
La novela rompe el equilibrio maniqueo que coloca a los
buenos —siempre buenos— en un extremo y a los eter-
namente malos en el otro.
Aunque dentro de la obra cada grupo asume una
postura que acusa al otro, el efecto que produce en el
lector es que el sufrimiento que se padece y la crueldad
que se ejerce constituyen un binomio inseparable que se
da en ambos bandos, ya que en lo inhumano se mani-
fiesta lo humano y a través de la locura resplandece la
razón. O al revés. Entonces comprendemos, en el sen-
tido expresado por Monterroso, a los soldados, quienes
obedecen la orden de atacar aunque tengan miedo; al
gobierno, que tiene la obligación de restaurar el ‘orden’
destruido por los atropellos de los yagunzos; a los yagun-
zos esqueléticos y muertos de hambre, que pelean con fe-
rocidad para salvar su pequeña utopía; al Consejero, quien
arranca del bandidaje a los asesinos y ofrece una forma
de vida a los miserables, aunque sepamos que también
apoya y promueve la muerte y la crueldad.
La locura se presenta como una historia de poder,
sostiene Enrique González Duro (1994), como la historia
de un poder desmesurado: omnipotencia, prepotencia y
también una impotencia que los anonada. Y nadie tiene
la exclusividad de uno de ellos. Así, vemos que unos,
mediante la religión, y otros, valiéndose de los ideales
de la República, reclaman y luchan por la justicia, por
una justicia que no es de todos y lo hacen a su manera,
con sus técnicas y tácticas, pero hermanados en la incon-
mensurable violencia que despliegan unos contra otros,
en el odio sin rostro, la ferocidad del ataque contra los
vivos y los muertos: la locura. La brutalidad de los dos
grupos es equivalente y recíproca, aplican igual bestia-
lidad al enemigo que cae y al que todavía está en pie.
Ambos buscan lo mismo: un orden, para unos perdido,
para los otros, nunca conquistado. Todo termina con el
feroz asalto del Ejército de la República a Belo Monte y
con la aniquilación del Consejero y sus seguidores, quie-
nes nunca se rinden, a pesar de encontrarse en un estado
tan miserable que convierten el triunfo de la República
en una “repugnante y vergonzosa victoria”.
La guerra del fin del mundo: una locura de ida y vuelta
Fanatismos
La situación que da origen al fanatismo, el cual adquiere la
dimensión de locura y aumenta conforme Antonio Consejero
avanza por las tierras del nordeste de Brasil, está marcada
por la pobreza y la violencia dentro de la que nacen y crecen
los yagunzos. Seguir al Consejero no significa salir de la mi-
seria, representa tan solo un intento por no dejarse asfixiar
por ella poniendo la mirada en otro lado. Tampoco significa
abandonar la violencia, ésta crece y adquiere proporciones
insospechadas, sólo que ahora se dirige contra un enemigo
claramente identificado, en aras de un fin superior que todo
lo justifica. Así es como los yagunzos ven las cosas. Si antes
mataban porque eran bandidos, ahora lo hacen por ser casi
santos. En Canudos pueden aspirar a cierto alivio y ser per-
donados, allí su miseria por poco se convierte en privilegio,
pues gracias a ella irán al Paraíso, donde pueden empezar
de nuevo sin que el pasado los moleste, porque en el ajuste
de cuentas ya no tiene que ver la autoridad republicana, tan
solo la divina.
Ahora bien, ese fanatismo religioso se expresa por me-
dio de diferentes vehículos que incluyen conductas extre-
mas llevadas a cabo en nombre de Dios. Tenemos el cuerpo
propio, convertido en el medio privilegiado para manifes-
tar esas creencias desmesuradas: los cilicios ajustados a la
cintura que, en ocasiones, no se vuelven a quitar, como el
caso del Beatito, quien ha llevado el alambre tanto tiempo
que llega a estar “herrumbroso y torcido, ya carne de su
carne” (Vargas Llosa, 2000: 652);1 los latigazos propinados
diariamente como una manera de iniciar el día —Beatito
también es adepto a esta práctica—; los prolongados y ex-
tenuantes ayunos, buenos para fortalecer el espíritu en la
medida en que debilitan el cuerpo hasta doblarle las pier-
nas. Tal fanatismo se expresa asimismo en la divinización
del Consejero, que una vez iniciada adquiere proporciones
gigantescas y grotescas: el Padre habla por su boca, él es el
mensajero de Jesús. Se organiza una Guardia Católica para
protegerlo a imagen y semejanza de “los arcángeles del cie-
lo al Buen Jesús” (p. 206); incluso se llega a fusionar al
Uno en el otro —de “alabado sea el buen Jesús” se pasa a
1 Las citas subsecuentes pertenecen a La guerra del fin del mundo,
por lo que en adelante sólo se mencionará el número de página
correspondiente.
La guerra del fin del mundo: una locura de ida y vuelta
“alabado sea el buen Jesús Consejero”—; la gen-
te le pide milagros, llora y le besa pies y manos,
mientras el Consejero reparte el “ósculo de los ele-
gidos” (p. 268), imparte bendiciones, profetiza y
predica; llegan a la desmesura de comulgar con
sus excrementos. Otra expresión del fanatismo
son los actos violentos —además de los propios
de la guerra— contra aquellos que se niegan a
ayudar a los yagunzos, porque este gesto signifi-
ca no ayudar al Buen Jesús; contra las ‘magdale-
nas’ y todas las mujeres que alguna vez sirvieron
a los soldados, quienes no sólo fueron expulsa-
das de Canudos por el Beatito, sino que a una de
ellas, embarazada, “le abrieron el vientre a tajos
de machete, le arrancaron el feto y pusieron en
su lugar un gallo vivo, convencidos de que así
prestaban un servicio a su jefe en el otro mundo”
(p. 154). Por supuesto, las prédicas del Consejero
son también un claro indicio de este fanatismo
religioso. Las duras pruebas de la fe, la salvación
exclusiva de los pobres, el fin del mundo, el Juicio
Final, el Anticristo, los incendios, son los temas
alrededor de los cuales giran sus discursos.
El fanatismo tiene que ver, en parte, con
la atribución a Dios del resultado de la acción
humana, de sus motivos, triunfos y derrotas.
Es revestir un proyecto con un carácter sagra-
do, divinizar lo humano (como la fe ciega en el
Consejero y creer que hace milagros). También
se relaciona con la adhesión a un motivo en
cuyo logro se pasa, frenéticamente, por lo que
sea. En La guerra del fin del mundo podemos
hablar de un fanatismo religioso y de un fana-
tismo laico o republicano. Y los dos son fuer-
tes, por eso arremeten contra el que se le opo-
ne, porque el fanatismo de una orilla estorba
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al del otro lado. Tanto los yagunzos como los
soldados concentran su fuerza en defender la
razón que cada uno tiene y esa defensa llega a
la más absoluta irracionalidad. La omnipoten-
cia, la prepotencia y la impotencia se manifies-
tan en ambos grupos en diferentes momentos.
En una guerra sin lógica los débiles son capaces
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 —omnipotentes— de derrotar a los fuertes. Eso
es lo que sucede en Canudos. Los diferentes fra-
casos del ejército en manos de los yagunzos pa-
recen inexplicables, por lo que es tan fácil pensar
que Dios está de su lado. Sin embargo, el final
se resuelve conforme a las “leyes de la razón”:
el fuerte le gana al hambriento, al miserable y
esquelético, lo derrota y aniquila.
Locuras, balas, razones
En el fanatismo, los hombres se reparten entre el
Bien y el Mal absolutos. Cada grupo siente que
el Bien está de su parte y el Mal del lado opues-
to: el Consejero con sus bienaventurados y su-
frientes seguidores versus el Can, los perros, el
Anticristo. O el benemérito Ejército de la casi
sagrada República, los hombres que defienden
“la más noble de las causas”, es decir, la Patria
y la Civilización, contra esos locos asesinos,
bárbaros, inciviles, salvajes, que son capaces de
llegar a extremos de barbarie como enviar niños
y mujeres en misiones de ataque, extremos que
son considerados como “un escarnio del arte y
la moral de la guerra” (p. 629). El maniqueísmo
de unos y otros sólo admite como solución la ani-
quilación del contrario; la síntesis, el arreglo, la
convivencia y la tolerancia se tornan imposibles.
La razón y la locura se distribuyen por igual
entre ambos grupos. En el fanatismo de Antonio
Consejero y sus seguidores ¿no está la razón
de su parte? El que les ofrecía ¿no era el único
camino que les permitía vislumbrar un mundo
diferente? Canudos fue un proyecto que tenía ra-
zón de ser, un proyecto racional y planeado: ahí
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se distribuían la tierra, el trabajo, la comida, las
funciones de sus miembros, el lugar de los vivos
y de los muertos, el sitio para orar y aquel para
trabajar. La utopía que pretendían era peque-
ña y modesta, pero se tornó imposible, porque
fue recibida por el gobierno con ráfagas de me-
tralletas y con el envío de una tropa tras otra.
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La razón estaba de parte del Consejero al espiritualizar “la
brutalidad de estas tierras” y al volver “oveja al lobo”; sin
embargo, ni siquiera al cambiar la vida de los hombres y
mujeres, niños y ancianos, miserables todos ellos, pudo
cambiar su destino: al exigir el derecho a la vida, a una
vida más digna, apuró la muerte de los yagunzos. Pero
la locura también vivía entre ellos, se propagaba como si
el reguero de la pólvora de las armas la accionara. Como
cuando Pajeú quema Calumbí, la hacienda del barón de
Cañabrava, porque “está maldita, se ha pasado al Can”;
Calumbí merece descansar, y la destruyen. Pajeú, con su
prepotencia, con el abuso del poder que tiene en esos mo-
mentos, deja al barón, con todo su dinero, tierra y refi-
namiento cultural, completamente impotente. O como la
ocasión en que el Beatito y las beatas del Coro Sagrado
comulgaron con el excremento del Consejero, porque éstos
eran “óbolos”, “parte de su alma” (p. 647). O en la forma
en que mutilan los cadáveres de sus enemigos, en la fero-
cidad de sus ataques.
¿Y qué decir del Ejército? Que tanto la razón como la
locura lo habitan. Moreira César es un ardiente defen-
sor de la República —el camino a la prosperidad— y de
la gloria del Ejército. Tiene un sentido tan estricto de la
justicia, que protesta enérgico y lleno de razón por la pre-
sencia del raquítico y hambriento grupo formado por una
mujer con sus dos hijos, pero también un fanático sen-
tido del honor de los cuerpos militares, tan sedimentado
que ansía “vengar la afrenta hecha al Ejército” (p. 260),
la derrota sufrida en manos de un puñado de bandidos
muertos de hambre. Su dureza es extrema en todo, en
especial al aplicar su ‘pedagogía sangrienta’. Así, en una
ocasión mandó degollar a ciento ochenta y cinco perso-
nas que habían participado en una revuelta federalista,
sin importar que éstos se hubiesen rendido antes. “Quería
un escarmiento” (p. 324). Ordena cortar la cabeza a dos
yagunzos a pesar de que uno de ellos, muerto de miedo,
le pide un tiro: no podía gastar municiones en traidores.
A los dos los degüellan después de darles un “piadoso”
trago de aguardiente y, claro, quedan “expuestos al pie de
la ordenanza” (p. 256). En otra ocasión, ante una señal
de Moreira César, un capitán ordena a los cornetas que eje-
cuten un “toque penetrante y lúgubre”, el “Toque de Carga
y Degüello” (p. 229). A falta de municiones se ataca con
La guerra del fin del mundo: una locura de ida y vuelta
“sable, bayoneta y faca”. De esta manera es como anun-
cia su llegada a Queimadas. Le llaman el Cortapescuezos.
Las balas de los yagunzos le destrozan el vientre al
coronel Moreira César. Desde la litera en que se encuentra,
más muerto que vivo, sostiene una prepotente discusión
con el Coronel Tamarindo, pues el moribundo coronel in-
siste con fiereza en un nuevo asalto a Canudos, totalmente
sordo a las razones del Coronel Tamarindo que se niega a
acatar esas órdenes, porque “[l]as bajas son muy grandes”
(p. 414); lo más sensato para él es la retirada. Moreira
César, con “ojos relampagueantes” y con la “cara lívida”,
ordena al periodista miope tomar su última declaración
para “levantar acta de esta infamia” y dejar constancia,
impotente ahora, de una decisión tomada contra su vo-
luntad. El dolor causado por la derrota y la humillación de
haber fracasado frente a esos hambrientos e inciviles, an-
tiguos asesinos, es demasiado grande para un militar del
grado de Moreira César. Por eso insiste con tanto fervor en
seguir la guerra y se niega a aceptar la impotencia de una
institución que, desde su punto de vista, todo lo puede…
o debía poder.
El Ejército pretende reintegrar el ‘orden’ en la vida de
la muy joven República. Pero se trata de un orden exclu-
yente, que margina a esos hombres y mujeres tan pare-
cidos a la tierra seca de la región brasileña descrita en la
novela: desolados, sin esperanza. Sólo cuando los solda-
dos y generales llegan a ver de cerca el horror del hambre
comprenden las razones de los yagunzos, como cuando
Moreira César ordena que les den de comer a la mujer y
a sus dos hijos, raquíticos los tres, y reprueba la situa-
ción, con la razón de su parte y con ojos relampagueantes:
“¿Ven ustedes en qué estado tienen a la gente de su país?”
(p. 232). Pero la guerra es la guerra; se trata del momento
de aniquilar al enemigo, no de comprenderlo ni de intentar
cambiar su situación, aunque se reconozca su miseria, y
por eso debe continuar. en que se descubre extraño para sí mismo y se
Los dos bandos enfrentados en Canudos son feroces
en el ataque. Los yagunzos no perdonan ni a los muertos:
castran el cadáver del enemigo como parte de su modo de
operar, porque es importante que el enemigo encuentre al
soldado asesinado y con el pene en la boca. Pero las co-
sas no paran ahí, es necesario sacarle los ojos y colgarlo de
un árbol. Los soldados, por su parte, no se quedan atrás,
La guerra del fin del mundo: una locura de ida y vuelta
“varios [de ellos] rompen la formación, corren y,
con aullidos de entusiasmo, ven asomar […] a
un yagunzo esquelético. Caen sobre él, le hunden
sus cuchillos, sus bayonetas. Inmediatamente
lo decapitan” (p. 339). De la misma manera, al
soldado Queluz le regalan el cuerpo de Pajeú
como premio por haberlo atrapado: “Reviéntale
los ojos y córtale la lengua. Después, le arrancas
la cabeza y la echas por encima de la barricada,
para que los bandidos vivos sepan lo que les es-
pera” (p. 674). Los actos cometidos contra los
cadáveres son francamente irracionales; no sólo
se trata de una ‘pedagogía’, es una forma de hu-
millar al vivo y al muerto, de plasmar el odio que
no acaba con la muerte.
De todas estas locuras generales se despren-
den algunas personales, presentadas en inten-
sos episodios que hacen trizas la racionalidad de
los personajes. Tenemos a Rufino, hombre tran-
quilo y noble, de pocas palabras, quien posee,
a la vez que una actitud humilde, una enérgica
determinación fanática y una enorme ferocidad
para el ataque; es el marido de Jurema y bus-
ca, incansable, a Galileo Gall para matarlo, pues
sólo así puede vengar su honra manchada por
la violación de su esposa. Por su parte, Galileo
Gall, el ideólogo, el defensor de los oprimidos, el
que lucha por un orden social diferente, es otro
de estos personajes. Una vez hizo el loco jura-
mento de no volver a tocar a una mujer, por-
que así podría multiplicar la “energía para el
combate por la libertad y el aniquilamiento de
la opresión” (p. 143), pero después de percibir
el olor de Jurema pierde el control y la viola.
A la violación sigue la angustia, el momento
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pregunta: “¿cómo he podido?”, se vuelve incom-
prensible a sus ojos. Sin embargo, el hecho pier-
de importancia debido a la arremetida de Rufino,
y el razonamiento ahora es diferente. ¿Morir por
el hueco de una mujer?, cuestiona. ¿Cómo hacer-
le comprender al rastreador que “el honor de los
hombres no está en sus caras ni en el coño de las
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 mujeres” (p. 379)? Imposible hacer entender al
otro que su misión, llegar a Canudos para colabo-
rar con los yagunzos, era infinitamente superior a
la “decisión [de Rufino] rectilínea e inconmovible
de matarlo” (p. 384). Terminan matándose uno
al otro y, con eso, se repite la incomprensión, la
locura de ida y vuelta.
Por otro lado, destaca el final del barón de
Cañabrava. Él es capaz de mostrar compasión
y de razonar con todos, por ejemplo con Pajeú,
cuando éste le avisa que va a quemar su ha-
cienda; con Rufino cuando intenta convencerlo
de no matar a Jurema y a Gall, diciéndole: “ya
conseguirás otra mujer que te sea fiel” (p. 252);
con Moreira César, cuando, con cólera conte-
nida, discute sus ideas e ideales políticos; con
Galileo Gall al reconocer el valor y sufrimiento de
los yagunzos, de esos mismos que en unas horas
quemarán Calumbí. Se trata de un hombre cul-
to, mesurado, poderoso —por supuesto, parte del
poder lo usa en manejos políticos convenientes—
y compasivo, pero es también impotente ante el
adversario político (Moreira César), social (los
yagunzos), ideológico (Galileo Gall); pero, sobre
todo, es impotente ante el deseo que le despierta
Sebastiana, la mucama inseparable de su esposa
Estela. La mesura, la altura, la compasión, el refi-
namiento y dominio de sí, todo ello es inservible
en el momento en que viola a Sebastiana. El barón
afirma y repite que el acto cometido es por amor
a su esposa, subrayando de este modo lo grotes-
co y extraño de la violación, la cual, por si fuera
poco, se lleva a cabo frente a Estela, mientras ésta
acaricia consoladora la cara de su impotente sir-
vienta. Parece difícil creer que este personaje sea
el mismo que siente la cara inflamada mientras
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el periodista miope le cuenta cómo los yagunzos
“montaban a sus mujeres”, porque “nunca ha-
bía tolerado ciertos temas, tan frecuentes entre
hombres solos, ni siquiera con sus más íntimos
amigos” (p. 643); el mismo que antes, frente al
aviso de Pajeú, se había estremecido, porque “era
como si el mundo hubiera perdido la razón y sólo
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creencias ciegas, irracionales, gobernaran la vida” (p. 322).
¡Vaya que tenía razón!, porque la violación de mujeres
—tan común en la novela— parece ser una ciega creen-
cia, la ‘razón’ que se adjudican los hombres ricos y pobres
contra mujeres ricas y pobres con nombre y sin nombre. Es
casi como un derecho de pernada, sólo que el de aquí iguala
a todos, porque lo ejerce tanto el asesino feroz y el inculto
soldado como el intelectual idealista y el noble aristócrata.
Todos se cruzan dentro de una guerra o a raíz de ella,
de una guerra que acaba pero que nadie gana y en la que la
razón de cada uno se superpone a la del otro: la de Gall a
la de Rufino y viceversa; la del ejército o el gobierno a la del
Consejero y los yagunzos, y la de éstos a la de la República;
la de un general a la de otro; el bienestar de los ricos terrate-
nientes a la vida de hambre de los pobres y la seguridad de
éstos a la de aquéllos. Y en esta superposición de razones,
todos llegan a la locura. Podríamos muy bien pensar que
la novela de Vargas Llosa es otro caso de ficción acerca de
nuestra “realidad sin maravilla”,2 acerca de esos papeles in-
auditos, insólitos, de los cuales habla Paul Ricoeur (2004),
que con tanta frecuencia encontramos, irrefutables y escan-
dalosos, en los archivos de la historia.
Referencias
Campra, Rosalba (1987), América Latina: la identidad y la máscara,
México, Siglo XXI.
Fuentes, Carlos (1997), Valiente mundo nuevo. Épica, utopía y mito en
la novela hispanoamericana, México, FCE.
González Duro, Enrique (1994), Historia de la locura en España. Siglos
XIII a XVII, Madrid, Ediciones Temas de Hoy, tomo 1.
Monterroso, Augusto (1991), “Novelas sobre dictadores”, en Norma
Klahn y Wilfrido H. Corral (comps.), Los novelistas como críticos,
México, FCE.
Ricoeur, Paul (2004), La memoria, la historia, el olvido, México, FCE.
Vargas Llosa, Mario (2000), La guerra del fin del mundo, México, Alfaguara.
Georgina Salman Rocha. Maestra en Letras Modernas y doctora en Letras
Modernas por la Universidad Iberoamericana. Actualmente es profeso-
ra en la Facultad de Humanidades de la Universidad Anáhuac, y lo fue
también en el Instituto Tecnológico y de Estudios Superiores de Monte-
rrey, campus Santa Fe. Ha participado en congresos en la Universidad
Autónoma del Estado de México y en la Universidad de Texas en el Paso.
2 El término es de Rosalba Campra (1987).
La guerra del fin del mundo: una locura de ida y vuelta