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C O M P I L A T O R I O D I G I T A L D E P E N S A M I E N T O S I B E R O A M E R I C A N O S
Número 20 • Año 2 AGOSTO DE 2011
Colaboradores
Loreto Silva, Chile. Escritora y poeta
Federico Rodrigo IV. Uruguay. Escritor
Carlos Idrobo Zapata. Colombia. Escritor
Joan Mateu. España. Escritor
Rodrigo Fernández C. Colombia. Docente y Escritor
Marcelo Sosa Furidi. Uruguay. Escritor
Ana María Flosi. Argentina. Docente y Escritora
Magda Rodríguez M. España. Escritora
Norma Aristeguy. Argentina. Escritora
Graciela Qués. Argentina. Escritora y Poeta
Silvina Grassi de Meli. Estados Unidos. Escritora y Poeta
Daniel Adrián Madeiro. Argentina. Escritor y Poeta
Ricardo Rodríguez. Argentina. Poeta
Milva Passerini. Argentina. Poeta
Juana Cataño. Colombia. Poeta
Néstor Hugo Almagro. Argentina. Médico, Conferencista, Escritor y Poeta
Martha Corso. Argentina. Escritora
Asunción L. Rey. España. Escritora y Poeta
Julio Andrés Pagano. Argentina. Escritor
Jannie María Pastrana Borrero, Colombia. Escritora
Fernando Saad. Argentina. Docente, Escritor, Director y Productor de Cine
Marisa Martínez. Argentina. Escritora
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Prosa poética
herida incurable de un delicado cuerpo que debía
permanecer incorruptible.
Sin embargo, él me amó. Me contempló como
quien observa la belleza más peregrina. Estudió mi
forma, mi armazón. Acarició mi pintura azul
cuarteada por tantos soles, se fijó en la quilla,
rodeándome de babor a estribor, de proa a popa,
en un cuidadoso y lento paseo, como si pensara en
una posible navegación… todavía… después de
varada en la arena durante tanto tiempo. Retiró
con el pie parte de la arena escondida en mi fondo,
luego, se sentó a mi lado y, abstraído, miró el mar a
la espera de algo que a mi me pareció era una
palabra de afecto. Él no conocía mi empatía y
callé… infeliz al no poder comunicarle, por su
atención, unas palabras de agradecimiento.
Barca Varada Muda, posé también la mirada en el mar de
pequeñas olas adornadas con espumas semejantes
Magda Rodríguez M. a encajes recién almidonados y soñé en mis días
España activos, en los remos impulsando mi estructura, en
el agua profunda en la cual flotaba, en las medusas
Fui principio en la mente de un artista. Una tarde y los peces que se apartaban a mi paso… en la
de verano, cuando el sol se retira lentamente para felicidad del hombre que me guiaba…
dejar paso a la noche y la brisa suave comienza a Le vi, entonces, extender un caballete. Encajar
soplar en caricias inadvertidas de adorador el lienzo níveo en el saliente. Sacar los lápices, la
despechado. paleta donde extender los colores, los tubos
Él percibía las sensaciones en ese silencio de teñidos con las diferentes tonalidades. Se sentó en
persona en soledad que busca la musa de su arte un pequeño taburete de lona, me miró con amor,
para copiar en un lienzo una hermosura cualquiera. gozo y entusiasmo en unos ojos del color de las
Una luz, una ola, una flor, una barca… nubes de tormenta y con una sonrisa en los labios,
Y allí estaba yo, hundida en la arena, cubierta de comenzó a dibujarme.
algas… inservible ya. Mi madera se descomponía Reviví horas felices e intenté recuperar parte de
por la sal de las olas que arreciaban contra mí unas la hermosura perdida al arrancarle al sol sus
veces, y otras, deseaban acariciarme para obtener últimos destellos. Como belleza ajada de mujer
un perdón nunca concedido porque nunca me sentí anciana, escondí mis destrozos en la penumbra de
ofendida por ellas. Eran las compañeras de mi la noche que avanzaba y, satisfecha, gocé de las
singladura, cumplían una misión, llevarse al fondo vespertinas horas. Mi corta vida servía para algo,
marino, allá donde se esconden amores, tristezas, no moriría entre las olas o ahogada por la arena
desengaños y pasiones, todo cuanto afeaba el como algo nunca recordado.
entorno, como si fueran las encargadas de Me había transformado en un cuadro expuesto en
mantener siempre lozana una juventud eterna. una Galería de Arte. Admirada por unos o
Pronto, yo también sería arrastrada a las oscuras denostada por otros, pero viva. Él, aquel pintor
profundidades, mi presencia comenzaba a ser la desconocido, plasmó para la posteridad, mi
recuerdo en un lienzo.
Un día, al atardecer, en una playa…
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Es la noche
Norma Aristeguy
Argentina
En mi juventud soñaba
con una única bandera
ondeando sobre todo el orbe,
igual en toda la Tierra.
Han pasado varios años Mascarón, piel de madera…
y aun sostengo esa idea. Ana María Flosi
Pero ya no veo prudente Argentina
que solo una sea la enseña,
pues ello no reflejaría En el viejo museo naval, luces impávida, altiva
la diversidad de ideas, a pesar de las heridas que tu figura muestra.
lo que cada pueblo es, Soberbia, bella, te comías la noche de los mares,
aquello que su bandera devorabas a tu paso relámpagos y estrellas,
resguarda bajo el diseño lluvias de sal, portando la proa del barco
con colores y viñetas: para la que naciste.
su historia, su folclor, Te parieron las manos inquietas de un artista,
a su gente y su sapiencia. que dejó escondida parte de su alma tallada
Por ello, propongo entonces en el brillo de tu mirada…
que una foto del planeta Mascarón de proa, cuerpo exuberante
se incorpore a cada una de mujer de madera,
de todas nuestras banderas; cuyas piernas se hundieron en los océanos de
en un ángulo, en el centro, espumas
en donde mejor se vea, y olas infinitas con un derrotero sin fin…
y sea así un recordatorio Tu voz, sabe a susurro de caracolas y murmullo de
de esta única casa nuestra, olas…
que es propiedad de todos Tu tesonera silueta abrió caminos
pero nadie es dueño de ella; dejando estelas de burbujas errantes,
que como decían los indios con un sólo fin llevar a un puñado de hombres
que habitaron en América: a los puertos que los llamaba Dios.
“no es herencia de los padres, Tu faz, asolada por el tiempo,
nuestros hijos nos la prestan”, nos habla de profundidades y misterios
y diciendo así enseñaron aprisionados
el deber de protegerla. entre ti y los navegantes, en un pacto secreto,
Será tu labor, si quieres, hermético, esotérico…
ayudar a esta propuesta; Y un celo loco me invade al verte tan bella!
impulsar el surgimiento con la boca cerrada, tragando eternamente tus
de una nueva conciencia historias…
que cuando piense en países Hoy, te miro, te toco… cierro los ojos y
ya no tema a las fronteras, me transportas en mágico viaje, sin rumbo…
que por encima de todas sin bitácora que nos imponga un destino,
las humanas diferencias más que la emoción salada de mis lágrimas
ame a la Tierra, su casa, vibrando bajo mi mano, a través de tu piel de
y a los hijos que ella alberga. madera…
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El río y yo en mi espacio y en mi tiempo.
Ricardo Rodríguez Es tan humilde la espera
Argentina y tan terrible el tormento
que he llegado a creer
que laten mis pensamientos;
Me gusta estar en el río que construyo sobre el mar
y allí junto al santuario y por eso es el naufragio:
de su pedrosa redondez, ¿Quién no puede precisar
oír el regreso en desventura el presagio?
de aquellos otrora ecos lejanos He de cruzar este puente
cuando el trasgueo de la tarde que a otra vida me conduzca
desencanta los sonidos pero ¿he de hallar quién libere
en ánforas de montaña, mi corazón, que te busca?
cuando ya nada trina
y sólo el silencio chistea
sus alardes de misterio.
Me gusta estar en el río
y sentir, Terquedad
como esa conversa de murmullos Juana Cataño
vibra en mí Colombia
resabios atávicos
de un agua que me colma Yo siento que se me desborda agua caliente del
haciendo que el alma corazón
fluya presurosa en el regocijo Que la sangre se me convierte en clavos en las
de enlabiar en los meandros venas
la terrena sed de los cuerpos. Que el empalagoso sentido del amor
Me gusta estar en el río Se me vuelve como gelatina en el pulmón
pues en el encuentro la vida Tu sientes lo mismo?
y yo que me he perdido. Yo siento que caminar bajo este sol
Es fantasmal la gente se ve lenta y con mal andar
Tu sientes lo mismo?
Ni la cama ni la silla me dan comodidad
Sitios Ahora prefiero el suelo que por lo menos rima con
Milva Passerini tu cielo
Argentina Tu sientes lo mismo?
Tengo una vida atada a ti y me es difícil dejarla ir
Todo indicio de razón tu sientes lo mismo?
se me ha envuelto entre la sombra. Pero ahora parece que te va mejor
Sólo escucho aquella voz Ahora te veo riendo y feliz
que en mi silencio te nombra. Disfrutando la vida como yo quizás debería hacer
No convergen en mi cita Pero no te digo?
mas que viejos fundamentos, Te digo lo que siento
que a ésta, mi mente marchita, Que no es lo mismo contigo
le sirven hoy de alimento; No,Tú no sientes lo mismo.
que apaciguan estas ansias,
que, de verte, van hiriendo
y ya han esparcido manchas,
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Audaz vendimia
Néstor Hugo Almagro
Argentina
Martha Corso
Argentina
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un alto en el camino
Religando
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i) Limítese a dar instrucciones de uno o dos puntos
a la vez.. Algunos niños se confunden con demasiadas
instrucciones a la vez.
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dejando huellas
Toyo Shibata
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recomendados
Presentación del libro
Escalera de Sueños
Cine & literatura: binomio En Zárate (Argentina) ciudad de residencia de
fantástico la escritora Cristina Aráoz se llevó a cabo la
presentación del libro Escalera de Sueños.
Marisa Martinez (Antología Internacional de cuento infantil)
Argentina dirigida a niños entre 6 y 12 años.
Autores de la antología: Cristina Aráoz, Loretto
Silva, Juan José Saavedra, Graciela Savickas,
Mirta Tagliatore, Ethel Saavedra y Luisina
Son muchos los que abren un libro y aprenden a Romero Salusso, editado por
pasar páginas. Sin embargo, tú, italiano, hijo de FONDO EDITORIAL SADE SAN LUIS
poeta, ¿Por qué no lo haces? Te detienes en
paisajes escritos buscando el color, pero la tinta es
la misma en cada hoja. Para ti no es suficiente con
leer, solo te importa escuchar a los personajes.
¿Porqué dices “corten” donde los demás ven un
punto y seguido? No sé qué opinará el Sr. Bowles de
todo esto.
Vosotros dos, escritor y director me habéis
convertido en un “voayer”. Debería escribir a su
esposa:
“Admirada Jane Bowles:
Hay algo que debe saber...
¡Me siento cómodamente enganchada a este
“ménage à trois”
formado por Bernardo, su marido y yo!
Sinceramente, Grace”.
No me mires así Bertolucci. Aunque la Sra.
Bowles no esté en casa. Estoy segura de que
recibirá mi carta, no sólo en el séptimo arte el
cartero siempre llama dos veces. En la literatura
también. Y tú lo sabes. Así que si utilizo las
matemáticas, el cartero llamará cuatro veces. Y
ahora, estoy intrigada, si la literatura siempre ha
sido musa del séptimo arte... Bernardo, ¿En qué
página empezaste a rodar para mí? Bernardo
Bertolucci, ¿Cómo es posible morir otra vez bajo el
cielo protector? ¿Entonces, el destino está escrito?
Sí, lo sé Bernardo. Tienes razón, son demasiadas
preguntas para una película que sólo dura una
página. Pero yo soy espectadora y esta es mi
versión original.
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“San Luis desde el
primer grito de Libertad
Tomo I”
Autores:
Juan Patricio Avaca
Teresa Fernández Bengoechea
Ezequiel Gutiérrez Plummer
Graciela Santamaría
Graciela Savickas
Esta mujer del pueblo Wichi titulado su archivo la de llegar a Tartagal. Luego del defoliante, viene el
mara del dolor, representa el sufrimiento que tiene fertilizante y la soja y a desertizar se ha dicho!!!
ante la muerte de su esposo. A él lo mató nuestra Cuando agotan un suelo, parten a depredar a otro
policía, a puras balas de goma, por defender los lado, con máxima celeridad con sus camionetas 4X4,
árboles de lal Yungas; esto fue a 30 Kmts de Tartagal. de más de 300 cv.. Sistemáticamente van cercando
Acabo de llegar de recorrer la zona y avergüenza con el desmonte a los pueblos originarios, para luego
tener raza blanca corriendo por la sangre, ante tanto fumigarlos, hasta tocar su ADN y regalarles a los niños
daño hecho a los pueblos originarios. Los *pools de malformaciones por los agroquímicos usados en los
siembra desmontan las yungas, sin poner siquiera un transgénicos, todo en el nombre de la cultura y el
alambrado ni tampoco construyen una casa. Todo es progreso. Una vez mas, Europa y EEUU, reafirman su
agresivo y rápido. Son invasores, intrusos, los que con acción depredadora sobre el hemisferio Sur del
el respaldo del gobierno, desmontan, venden la planeta, con políticas de asistencialismo, para
madera como propia y luego aparece Don Monsanto, ponerle paños fríos a su violencia natural, generadora
con su Round-Up como herbicida para desfoliarlo de postergación y dependencia.
todo, eso sí, menos sus transgénicos; el producto es Si alguien quiere "invertir" sin hacerce cargo de su
promocionado en los alambrados de la región, antes conciencia, puede hacer clik aquí en Pool de Siembra
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caña de azucar, la soja, todo es parte del negocio
millonario de los bio (de vida) combustibles (de
muerte); una contradicción semántica, aprobada por
el poder mundial. La ciencia materialista no puede
solucionar el problema del combustible, porque estos
señores manejan los mercados y deciden por encima
de los gobiernos. Son los responsables de la muerte de
las yungas que empiezan en Tucumán y se extienden
hasta el Mato Grosso. Se considera a las mismas, como
perfección de biodiversidad, las que con la "ayuda del
hombre blanco" se las degrada a su minima expresión,
hasta convertirlas en desiertos grises, sin vida.
¿Cuándo asistiremos al funeral del egoísmo?
El gobierno ha convertido al INAI
http://www.indigenas.bioetica.org/inves47.htm#_T
2011/2012 http://www.gestorrural.com.ar/pool- oc59680523 en un centro de corrupción; de manera
de-siembra.php. Es piratería pura, avalada tal que su verdadera función queda desdibujada en
legalmente por el estado. Ellos hacen las bolsas de las manos de aquellos originarios comprados por el
dinero, luego eligen donde explotan, produciendo poder, a cambio de silencio y buena paga. Es un modo
alcohol y aceite, para luego exportar de ser, tocar para corromper sin hacerse responsables
biocombustibles para los "mercados más selectivos". de nada.
Asco!!! Tierra triste, primero agotada por la soja y
*Pool significa "polla" o "colecta". Básicamente, es finalmente muerta por el enorme efecto residual del
un "chanchito" o "vaquita" que conforman inversores desfoliante, a cambio de porotos de soja, maíz y caña
para sembrar y cosechar granos en un período de azucar transgénicos, para alimentar motores y
determinado (en general, estos fondos se arman y hambrear el alma de los humildes. Todavía los pueblos
desarman cada año). El resultado de la cosecha se originarios se resisten, poniendo el pecho a las balas
reparte entre los inversores de acuerdo con el de goma de la dictadura democrática, trata de callar;
porcentaje aportado. También es importante judicializando la protesta para hacer lo que quieran,
diferenciar los pooles de siembra de las grandes
empresas agropecuarias que se dedican de lleno a
este negocio, como Los Grobo (130.000 hectáreas),
Adecoagro (es la empresa del magnate George Soros
que tiene 225.000 hectáreas en Argentina, Uruguay y
Brasil), o El Tejar (trabaja más de 150.000 hectáreas
en estos países).
En el Norte, los que están despiertos parecen
dormidos y los que están dormidos, parecen
despiertos; porque han accedido a cierta "educación"
que les permite aceptar con silencio la entrega de
nuestro patrimonio. Los políticos allí existentes, son
traidores que se nutren del silencio cómplice de sus
conciudadanos. Ven a los pueblos originarios Wichis,
Guaraníes, Qom, Tobas, etc. como un voto y los
consideran peor que a los animales. Jamás les
interesó conocer el ser humano inmenso que vive en
ellos y considerarlos los verdaderos dueños de la
tierra; menos tratarlos como hermanos. El maíz, la
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sobre todo lo que encuentran a su paso. Este ¡Ay Morena Tartagal!
fenómeno no sólo abarca a nuestro país, está en
Paraguay, Uruguay, Brazil y también afecta a los ¡Ay Morena Tartagal!
pueblos africanos. Con frecuencia, gobiernos doliente perla salteña.
disfrazados de populares, son maestros de la entrega.
Es nudo de greda y sal
Es que el ser humano está enfermo de la cabeza y sólo
el tremendal de tu pena!
cree que vale todo aquello que es negocio, es un
.
prisionero de lo cuantitativo y se olvidó de vivir. La
dañabilidad, es resultado de toda acción reglada por En tu suelo bulle el dolor
el inconsciente, mientras que la indañabilidad, y en la sangre la impotencia.
aparece como un rasgo evolutivo de la conducta Lágrima negra, pavor,
humana y que hoy, se nos presenta como un arquetipo cale del cielo sin clemencia.
a alcanzar. .
La segunda conquista está en su plenitud, ellos Lloran los algarrobos
vienen por nuestra sangre, por nuestras venas y por las calles del desconsuelo.
todas las venas de América Latina. Pero no tendrán el Injuria, falacia, robo;
poder de acallar el alma de quienes dieron su vida por salpican vergüenza al pueblo.
defender la selva, el llano y la montaña; los ojos de
sus mujeres claman desde el silencio, respeto por la .¡Ay Morena Tartagal!
vida. Su voz ya no podrá ser acallada, porque el el alud del río bravo
silencio se ha hecho un grito y las manos juntas sus perros suelta al lodazal!...
forman una hermandad solidaria. Ellos vienen por el -tigre, uñas, garras de barro.
oro, el uranio, los agrocombustibles y toda el agua les .
pertenece. Hasta derriten nuestros glaciares para Miran por tus ojos de tristeza
ponerles cianuro y llevarse los lingotes sonriendo; la malaria de la avaricia.
pero el tiempo se les acabó, porque Juntos Los huesos de tu pobreza
¡Podemos!!! alimentan su codicia.
.
Fétida ruedan su bosta
avaras las acatancas.
El Poder muestra su costra.
La muerte no las espanta.
Marta Juárez
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el baúl de los recuerdos
de la abuela Siempre presente en la mesa
Sanpedrina
Programa Educativo
“Escuela de narrativa y Guión de Cine/SADE
JUNTA DIRECTIVA
PRESIDENTE SADE Y DIRECTOR ACADÉMICO: CUERPO DOCENTE
Mgster. Norberto Federico Fernández Lauretta,
Mgster. Norberto Federico Fernández Lauretta Lic. Fernando Andrés Saad, Prof. Yolanda Lía Accetta,
DIRECTOR ADMINISTRADOR DE PLATAFORMA: Lic. Graciela Virginia Savickas, Lic. Estela Mary
Lic. Fernando Andrés Saad Sanguinetti, Técn. Pablo Nicolás de la Fuente,
COORDINADORA PEDAGÓGICA: Lic. Graciela Virginia Savickas Técn. Roberto Altamiranda, Prof. Univ. Alberto Horacio
Tricarico. Rosana Tovagliari, Prof. Claudia Esther Reyes.
SECRETARIA GENERAL SADE Y TESORERA:
Prof. Yolanda Lía Accetta
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